Post nach Amerika
*vorsichtigumdieeckeschaut*
ähähähähääää ^^; *drop*
isch hab da mal wieder so ein klitzekleines problemschen ^^
-.- warum eigentlich immer ich?
ich habe mir (mal wieder) nen finger gebrochen, beim fußballspielen (steh im tor) und kann ergo fast nicht an der tastatur schreiben v.vm *blöderball*
dafür haben wir appenweier 1:0 geschlagen und sind für ca. eine woche tabellenführer
*fallseshierirgendjemandeninteresiert*
Post nach Amerika
Als Max Tate, Lehrer für englische Literatur an der hiesigen High School, an diesem Morgen das Haus verließ hatte er gerade mal noch soviel zeit gefunden, seiner Frau einen Kuss auf die Wange zu drücken, seinem Sohn durch die Haare zu wuscheln und - wie jeden Morgen - auf den Fließen vor der Garage auszurutschen.
Während sich das elektrische Garagentor öffnete spurtete er zum Briefkasten, entnahm diesem seinen Inhalt, schmiss die ganzen Briefe und Werbungsbroschüren auf den Beifahrersitz, ohne jedoch wirklich Rücksicht darauf zu nehmen, dass auch etwas für seine Frau dabei sein könnte, katapultierte sich selbst noch in den Wagen und fuhr mit quietschenden Reifen aus der ausfahrt.
Es war ja auch mehr als peinlich, wenn man als Lehrer zu spät zur Schule kam.
Gerade tönte das schrille Klingeln der Schulglocke durch die Gänge der Roxford High, die letzten Schüler knallten ihre Spinde zu und sahen zu, dass sie in die Klassenzimmer kamen.
Die insgesamt 22 Schüler des Literaturkurses hatten wie immer, in Weiser Vorrausicht, die Tür weit offen gelassen.
Mit dem letzten Ton kam ein vollkommen abgehetzte, blonde Gestallt in das Zimmer gesaust und knallte erst einmal, mit einem fürchterlichen Krach sie Unterlagen auf das Lehrerpult.
Nora, die direkt davor saß, wurden die Haare aus dem Gesicht geweht. Anbetracht der 38°C Außentemperatur eine wohltuende Erfrischung.
"Hey, Mr. Tate! Wir haben Freitag und das ist erst das erste mal diese Woche! Respekt! Sie steigern sich!", ertönte es aus der dritten Reihe.
Der Lehrer vorne am Pult keuchte erst mal noch, rieb sich mit schmerzverzerrtem Gesicht die Seite und blickte dann forschend in die Richtung, aus der das Lob gekommen war.
"Danke, Troy. Ihr müsste entschuldigen, aber meine Frau trug heute Morgen nur diese unglaublich verführerische Nachthemd, dass ich ihr gestern Nacht eigentlich ausgezogen hatte". Die Klasse brach in Gelächter aus. Mr. Tate hatte sich beruhigt und setzte sich nun, seiner Gewohnheit entsprechend, im Schneidersitz auf dem Pult bequem hin. Zog noch etwas das T-Shirt, auf dessen Rückseite das ,Shell-Killer' Emblem prangte, zurecht und zückte seine Lektüre.
"Ihr habt alle gelesen?", einstimmiges Murmeln war die Antwort.
Erwartungsvoll sah er in die Runde.
"Irgendetwas sagt mir, dass sie was von uns wollen, aber ich komm nicht drauf, was!", überlegte Sophie laut und ließ von ihrem Stift ab.
"Ach neeee!" , empörte sich ihr Lehrer, "also DAS hätte ich jetzt nicht für möglich gehalten!". Wieder ein Gelächter.
"Kommt schon Leute. Ich versuch euch hier Shekespaer näher zu bringen. Macht's mir doch nicht so schwer!
Also da ist dieser Typ, der unbedingt König sein will. Dafür lyncht und tötet er, weil ihm drei tattrige alte Weiber irgendwas vorgeschwallt haben und zum Schluss bringt ihn ein Kaiserschnitt zu Fall. Ein KAISERSCHNITT!!! Und das als Mann!
Das ist doch ... ist doch nur...".
"Luschtig", fiel ihm ein Junge ins Wort.
"Genau Jim! Und wie nennen wir das?".
Zaghaft meldete sich Nora vor seiner Nase zu Wort. "Ironie des Schicksals?". Mr. Tate nickte bestätigend.
"Gut, ein Paar haben es ja wirklich gelesen und um zu überprüfen", ein Stöhnen ging durch die Menge, "wer nicht so fleißig war... hier ein kleiner Kurztest. Jenny würdest du bitte austeilen?
Ihr habt 15 Minuten", er drückte dem Mädchen vor ihm einen Stapel Blätter in die Hand.
"Menno Mr. Tate! Wie können sie so fieß sein? Bei ihnen ist's doch auch noch nicht so lange her, seit sie von Tests gequält wurden!", empörte sich Jim aus der hinteren Reihe.
"Stimmt, aber hey! Ich bin 25 und erst seit nem Jahr anerkannter Lehrer. Ich muss euch jetzt ausnutzen und an euch rächen, was ich erdulden musste!".
Das Stimmte. In seinem Probejahr an der Roxford High hatte die Schülerzahl seines Kurses magere 12 Individuen gezählt. Doch kam hatte sich das rumgesprochen und er hier fest angestellt worden, war der Kurs im nächsten Jahr schon bis zum bersten gefüllt.
Damals hatte Jim ihn ganz zu Anfang des Schuljahrs angesprochen.
"Hey Alter! Kannst du mir mal zeigen, wo ich denn zum Kurs für Englische Literatur komm?".
Max hatte sich nun doch auf den Stuhl gesetzt und ließ kurz seinen Blick über die rauchenden Köpfe schweifen.
Er nahm die Briefe aus seiner Tasche und sortierte sie erst mal. Rechnungen, Werbung, etwas dass er ganz bestimmt nicht lesen wollte, Briefe an seine Frau und Briefe an ihn selbst.
Etwas zog seine Aufmerksamkeit ganz besonders auf sich. Ein Brief mit sehr krakeligen arabischen Lettern als Addresse. Verwundert - ach die Schrift kenn ich doch - betrachtete er den Absender, der in Japanisch geschrieben war.
"Tyson...", murmelte er neugierig.
>Ano Max!
Es ist jetzt schon fast zehn Jahre her, seit wir damals in Russland die World Champion Chips gewonnen haben.
In einer Woche auf den Tag genau. Deshalb habe ich mich entschlossen dieses denkwürdige Datum mit einer Art Klassentreffen zu feiern.
Ich lade dich also zu einem kleinen Stelldichein bei mir zu Hause in der Dragon Heart Kendohalle ein.
Ich hoffe, dass du kommen kannst und würde mich sehr über deinen Besuch freuen.
Keigu Tyson<
"Mr. Tate?", erschrocken fuhr er hoch. Jenny stand neben ihm und hielt ihm auffordernd die fertigen Tests hin.
"Oh, das ist chinesisch oder?".
"Nein, Jenny, das ist Japanisch".
"Sie können Japanisch?", erstaunte sich Nora.
Mr. Tate nickte, während er den Brief zusammenfaltete und in die Hosentasche steckte, "als ich 14 war haben sich meine Eltern scheiden lassen und ich bin zu meinem Vater nach Japan gezogen, dort habe ich auch gelebt bis ich 17 wurde.
Ach ja, und deshalb hat mein Sohn auch schwarze Haare, obwohl meine Frau und ich blond sind. Da hat sich das Japaner-Gen latent vererbt.
War wohl nix mit euren Theorien".
"Haja, hät ja sein können", verteidigte sich Troy.
"Übrigens, ihr werdet in den nächsten drei Wochen Vertretung von Mrs. Tate haben".
"Warum?", ertönte es im Chor.
Max wedelte mit dem Briefumschlag.
"Ein alter Freund hat mich zu sich nach Tokio eingeladen. So ne Art Klassentreffen. Und verzeiht wenn ich das sagen muss, aber das ist mir wichtiger als eure Halbjahresklausur".
"Dann können wir sie ja verschieben!?", begann Troy hoffnungsvoll. Bekam aber sofort ne Kopfnuss von Nora, die vor ihm saß.
"Idiot! Hast du nicht zugehört? Mrs. TATE! Seine Frau!".
"Ohja, dann können wir sie wieder über ihre Jugendsünden ausquetschen!", freute sich Troy trotz seiner Beule.
"Jugendsünden?", Max war gespielt beleidigt, "Mach mal langsam, Alder. Meine Jugendsünden liegen alle noch vor mir!".
Bis halb drei musste er sich noch gedulden, dann würde er heim fahren, packen, die Tickets kaufen und vor allen Dingen seiner Frau beibringen, was er in den nächsten drei Wochen vorhat.
