Ängste
Ich habe Angst, sie zu verlieren. Sie entgleitet mir immer mehr, rinnt mir wie Sand durch meine Finger.
Eng umschlungen halte ich sie im Arm, aber ich spüre, dass sie meilenweit von mir entfernt ist.
Wie kann ich sie nur erreichen?
„Geht es dir gut?“, frage ich und fahre mit dem Finger vorsichtig ihre Narbe am Arm nach.
Ich höre, wie sie lächelt. „Du musst mich das nicht ständig fragen.“
Sie kuschelt sich noch dichter an mich und ich grinse. Immerhin schlafen wir wieder in einem Bett, teilen ein gemeinsames Leben. Und doch fühlt es sich manchmal immer noch so an, als wären wir zwei Fremde.
Ihre Erinnerungen sind nicht zurückgekehrt.
Kari gibt sich Mühe, es sich nicht anmerken zu lassen, aber ich spüre mit jeder Faser meines Körpers, wie schwer es ihr fällt so zu tun, als wäre alles normal. Denn genau das tun wir. Die Ärzte sagen, wir sollen einfach weiter machen, wie bisher, dann würde sie sich schon wieder erinnern. Aber wie soll das funktionieren?
„T.K., möchtest du Kinder?“, fragt sie mich plötzlich. Ich zucke zusammen.
„Darüber haben wir schon gesprochen“, antworte ich, aus Scheu ihr eine ehrliche Antwort zu geben. Ja, ich will Kinder. Wir wollten Kinder. Aber ich habe Angst, sie mit dieser Antwort zu verschrecken. Sie ist nicht mehr dieselbe und ich weiß nicht, was sie von mir erwartet.
„Lass uns jetzt nicht darüber reden“, sage ich und drücke ihr einen Kuss aufs Haar. Sie nickt. Klar, das ist nicht das, was sie hören wollte.
Aber ich weiß überhaupt nicht mehr, was sie denkt. Oder was sie vom Leben erwartet, ich weiß nichts. Früher waren wir zwei Seelen, die zu einer verschmolzen.
Was ist nur aus uns geworden?
Sanft schiebe ich sie von mir und stehe auf.
Ich halte das nicht mehr aus…
