Das ursprüngliche Kap. 12. Version 2 von Kap 11.
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John war wütend. In ihm brodelte es. Sein Inneres war ganz heiß vor Zorn.
Es war jetzt eine Woche her, seit Sherlock vom Dach des Bart’s gesprungen war. Einfach so.
Zuerst hatte John es nicht wahrhaben wollen. Hatte gehofft, es sei nur ein Scherz gewesen, obwohl er ihn hatte fallen sehen, obwohl er die blutüberströmte Leiche am Boden hatte liegen sehen, obwohl er keinen Puls mehr an Sherlocks Handgelenk hatte spüren können. Hatte an Sherlocks Grab darum gebettelt, dass er doch zurückkommen möge, dass er bitte bitte nicht tot sein soll. Ein letztes Wunder. Für ihn.
Seine Gefühle waren wie betäubt gewesen, doch jetzt waren sie mit voller Wucht aufgebrochen. Trauer. Wut. Aggression. Schmerz.
Der Schmerz war stark, so stark, und er schürte seine Wut nur noch mehr an.
Warum hatte Sherlock das getan?
Mit einer einzigen ausholenden Bewegung fegte er die filigranen Glasbehälter, die Sherlock für seine Experimente genutzt hatte, vom Küchentisch.
Wie konnte er ihm das antun?
Das teure Mikroskop folgte und krachte auf den Boden, doch es war ihm egal. Er tobte sich ohne Rücksicht aus.
Das Foto. Es gab nur ein Foto mit ihnen beiden. Er riss es aus dem Rahmen, zerriss es, bis nur noch kleine Fetzen übrig waren. Dann warf er den Rahmen gegen die Wand. Mit Genugtuung blickte er schließlich auf den zerbrochenen Bilderrahmen.
