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Auch, wenn die Wohnung klein war und nicht sehr viel her gab, war er stolz auf sie.
Zwei Zimmer im Dachgeschoss, eine kleine Küche, die direkt an das Wohnzimmer angrenzte, ein Badezimmer mit Badewanne und ein Schlafzimmer mit Futon. Alles war spartanisch, eben typisch für einen Junggesellen, eingerichtet. Einen richtigen Esstisch gab es nicht, dafür musste der Couchtisch herhalten und so teilte sich ein leerer Pizzakarton und ein dafür umso vollerer Aschenbecher seinen Platz mit einem flimmernden Laptop, auf dessen Bildschirm die Wörter Passwort eingeben aufleuchteten.
Seit Yamchu sich zumindest physisch von Bulma hatte abnabeln können, lebte er ganz für sich allein, bezog Sozialhilfe und betrieb alle zwei Tage ein wenig Sport, um sich weiterhin in Form zu halten. Für ihn bedeutete 'ein wenig Sport' eben, dass er mit seinem Flieger raus aufs Land düste und stundenlang gegen Windmühlen kämpfte.
Die einzigen sozialen Kontakte, die er jetzt noch hatte, pflegte er übers Internet und so war es nicht verwunderlich, dass seine Pupillen langsam eine viereckige Form annahmen. Unter seinen Augen zeichneten sich dunkle Ringe ab. Dafür war er mittlerweile ganz gut im 'Blind-Tippen'.
killvegeta. Er schmunzelte. Das war sein Passwort.
Vielleicht dachte er, es würde wahr, wenn er es nur oft genug schrieb. Natürlich war das Unsinn. Aber ein bisschen würde man doch wohl noch träumen dürfen.
Er riss eine neue Schachtel Zigaretten auf, ein Laster, dass er sich in der Einsamkeit des Junggesellendaseins angewöhnt hatte, und nahm sich einen der Glimmstängel heraus. Mit diesem im Mundwinkel, öffnete er den Internet-Browser.
Seine Startseite, Google, übersprang er schnell. Von einem Bekannten hatte er von einer Internetseite gehört, auf der er sich unbedingt anmelden musste. Es sei genau das Richtige für ihn und seine Depressionen. Sicher. Genau das Richtige für ihn und seine Depressionen wäre viel eher gewesen, wenn es an der Tür geläutet hätte und Bulma vor ihm stand, bereit ihm zu verzeihen und ihn zurückzunehmen. Oder Vegeta, der vor ihm auf die Knie fiel. Beides hätte ihm gut getan, sicher mehr, als wieder so eine Internet-Community.
Yamchu entzündete seine Zigarette, nahm einen tiefen Zug und bereitete sich darauf vor, binnen Sekunden, die er brauchte, um die Internetadresse einzugeben, sein altes Leben zurückzulassen. Sehr melodramatisch, ja, aber auf gewisse Weise hatte er schon Recht damit.
Die blau-schwarze Internetseite öffnete sich, der Pop-Up-Blocker tat seinen Dienst. Yamchu klickte ohne Umschweife auf Registrieren.
Er hatte sich schon oft bei solchen Single-Communities angemeldet. Auf der Startseite stand doch immer dasselbe. Bla bla, hier finden Sie ihren perfekten Partner, bla bla, eine Auswahl von über 10.000 Singles, yada yada. Der einzige Unterschied war, dass diese Seite auf englisch war. Wenn er doch bloß die Schule besucht hätte, statt als Wüstenräuber sein Glück zu versuchen, dann hätte er jetzt nicht so planlos auf den Bildschirm gestarrt.
Gut, E-Mail hieß wohl in jeder Sprache gleich. Er gab seine E-Mail-Adresse an. Dann sein Benutzername. Er dachte einen Moment lang nach. Wie würde er sich nennen?
Yamchu hatte keinen Standart-Nickname, den er sich auf jeder Seite gab. Um seine Anonymität zu bewahren, wählte er überall einen anderen. Trotzdem sollte er ihm gefallen und den anderen Usern zeigen: Hey, hier bin ich! Willig, mobil und Single!
War gar nicht so leicht. Er kratzte über seine Narbe an der Wange und strich sein Haar zurück, dass er sich wieder ein wenig hatte wachsen lassen. Ein wenig Asche fiel auf seine Tastatur. Er pustete sie weg, steckte sich die Zigarette wieder in seinen Mundwinkel und gab ein:
Kamikaze_Boy.
Das klang doch nach was. Auch wenn das Boy auf einen Mann Anfang zwanzig schließen ließ. Er legte den Kopf schief und zog an seiner Zigarette. Streng genommen, war er ja nicht einmal Junggeselle. Eher Altgeselle. Er drückte die Rücktaste, löschte das Boy. Suchte nach etwas, das geeigneter war, Englisch und trotzdem im Rahmen seiner mangelhaften Sprachkenntnisse.
Kamikaze_Fighter.
Mit einem Grinsen im Gesicht gab er darunter zweimal sein Standart-Passwort ein. Sehr gut. Das wäre geschafft. Nun fehlten nur noch die Steckbrief-Angaben. Er gab ein Seufzen von sich. Die Fragen waren doch immer die selben.
Er besah sich die Angaben genauer, zog an seiner Zigarette und hob beide Augenbrauen. Nein. Diese Fragen gehörten nicht zum Standartsortiment.
Er kämpfte sich durch die Herkunft, Sprachen, Lieblingsmusikrichtungen und gab bei Sportarten nicht mehr als Kampfsport ein, um zu den wirklich interessanten Fragen zu gelangen. Nach diesen Antworten würde er gleich auch erst einmal die Steckbriefe der anderen User durchforsten.
Beruf? Lebenskünstler. Das passte. Rauchen? Er log. Gab Selten an. Piercings? Nein. Tattoos? Nein. Sonstiges?
Narben, gab Yamchu an, ließ allerdings aus, dass sie unter Anderem sein Gesicht zierten.
Jetzt wurde es spannend. Er zog fest an seiner Zigarette, spürte, dass der Filter schon ganz heiß wurde und drückte sie im Aschenbecher aus. Sofort zündete er sich eine neue an. Das brauchte er jetzt.
Fetische. Er dachte einen Augenblick lang nach. Es gab mehrere Auswahlmöglichkeiten, die er ankreuzen konnte. Ein weiteres Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. Na, dann sorgte er mal dafür, dass er richtig interessant aussah. Lack, Leder, Uniformen, Boots, Anzug, Unterwäsche, gab er an und spürte schon, wie er eine Gänsehaut bekam.
Sex. Sexuelle Ausrichtung. Er zögerte. Viele Auswahlmöglichkeiten gab es da ja nicht. Bisexuell. Diese Hürde war geschafft.
Position: Top & Bottom. Ficken: Aktiv & Passiv. Fisting... Was war noch gleich Fisting? Egal. Aktiv & Passiv. War immer eine gute Antwort.
Safer Sex? Klar. Immer. Nein, nicht wirklich aber einen guten Eindruck wollte er trotzdem machen.
Schwanz: Beschnitten. Größe: …
Wieder zögerte er. Zog an seiner Zigarette. Wenn es zu einem Treffen kam, wollte bestimmt niemand eine böse Überraschung aber seit wann wurden Schwanzlängen in Größeneinheiten von S, wie Small, bis XXL gerechnet?
Er gab L an. Für sein Ego.
SM? Was weiß ich, dachte er und kaute auf seiner Unterlippe herum. Vorsichtshalber gab er Nein an. Man konnte ja nie wissen, an was für kranke Leute man geriet. Jetzt musste er nur noch herausfinden, was Dirty hieß und dann konnte er mit dem Flirttext beginnen.
Dirty. Er gab Ja an. Die Chancen standen immerhin fifty fifty, dass es nichts allzu Schmutziges war.
Endlich geschafft. Fehlte nur noch der Flirttext. Wenigstens in dem wollte er wirklich ehrlich sein.
Hey, Leute!
Nach einer langjährigen Beziehung mit einer Frau (die mittlerweile mit einem richtigen Alien zusammen ist...), habe ich mich quasi ans andere Ufer gerettet und habe neue Erfahrungen gesammelt. Vielleicht könnt ihr mir ja dabei helfen. Ich spreche nicht sonderlich gut Englisch, hoffe aber dennoch darauf, hier auch Jungs und Männer aus meiner Region kennenzulernen, ein paar gute Gespräche zu führen und vielleicht trifft man sich ja mal zu einem ganz zwanglosen Date.
Er fügte einen Herzchen-Smiley ein. Und löschte ihn wieder. Viel zu kitschig.
Ich interessiere mich für Kampfsport, Electro-Metal und liebe chinesisches Essen. Bei Interesse, schreibt mich einfach an.
Foto vom Gesicht gibt’s bei mir nicht! Überraschungsei! ;)
Als Benutzerbild lud er eines hoch, das er auch schon in einer anderen Community verwendete. Sein verschwitzter, muskulöser Oberkörper, kurz nach dem Training. Na, wenn das niemanden anlockte.
Er klickte auf den Button am Ende der Seite, um sich zu registrieren. Fertig.
Zufrieden lehnte er sich auf der Sperrmüll-Couch zurück und blies den Zigarettenqualm in den Raum. Wenn Gay Romeo nicht das hielt, was es versprach, würde er ins Kloster gehen. Das schwor er sich.
