Prolog
Angst. Ein Gefühl, das er dachte nicht mehr fühlen zu können. Er dachte, er hätte es an dem Tage verloren, an dem seine Seele im schwarzen Dunkel der Nacht neu geboren wurde. Es ist nicht so, dass er nicht wüsste, was Angst ist, nein, dafür hatte er viel zu viel davon gehabt. Er weiß ganz genau, welch ein widerliches Gefühl es sein kann. Er weiß noch immer nach all der Zeit, die vergangen war, wie es sich anfühlt, denn er hatte Angst. In seinem sterblichen Leben hatte er Angst gehabt. Furchtbare Angst.
Die Geschichten, die man sich damals, wie heute, über ihn, den Grafen, erzählte, lassen jeden, der sie hört bis aufs Mark erschaudern und treibt ihnen kalte Schauer des Grauens den Rücken hinunter. Niemand würde je auf den Gedanken kommen, dass dieser schreckliche, von Macht besessene Herrscher, dessen Untaten bis in die hintersten Ecken des Landes zu hören waren, einmal so etwas wie Angst empfinden würde. Doch so war es gewesen. Und ohne, dass es jemals ein Schreiber auf einem Stück Papier festhalten würde, hatte er Angst. Er hatte Angst vor dem Tod, Angst vor dem Leben, ja, anfangs hatte er Angst vor seinem neuen Leben gehabt. Angst vor sich selbst, dem neugeborenen Geschöpf der Dunkelheit. Die allergrößte Angst jedoch, hatte er um sie gehabt. Sie, deren Haut braun, wie Mutter Natur`s Erde, golden im Mondlicht schimmerte, deren weiches Haar, den faszinierenden Farben des Mondes glich, deren Lippen, so sinnlich, wie die der Liebensgöttin selbst und deren Augen, in einem so tiefen und betörenden blau, dass sich jeder Gott darin verloren hätte.
Angst um diese, seine geliebte Schönheit.
