Die Farbe Grau   von Cocos
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                         Kapitel 31: Zitronenlimonade
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Omi musste raus aus dem Haus, möglichst schnell raus, bevor es wieder
einstürzte und ihn unter sich begrub. Er musste raus aus diesem Gebäude und
weg von dem Fehler, den er gemacht hatte, als er zugestimmt hatte, mit Schwarz
zusammenzuarbeiten. 

Aber was hatte er auch erwartet? Dass Schwarz sich von jetzt auf gleich
änderten, wenn sie vor Augen geführt bekamen, dass auch sie machtlos gewesen
waren? Hatte er sich tatsächlich dieser trügerischen Hoffnung hingegeben, als
er Ja gesagt hatte zu dieser Zusammenarbeit?
Omi strauchelte mehr als dass er ging in Richtung Wald, kam jedoch nicht weit,
als ihm seine zusammengedrückte Kehle das Weiterlaufen verbat und ihn nach Luft
japsend stehen bleiben und zu Boden gehen ließ.
Die hoch am Himmel stehende Sonne brannte so sehr auf seinen Rücken, dass es
ihn unwillkürlich schauderte.

Fehler, es war ein Fehler, ein verdammter Fehler, schrie er innerlich. Sie
sollten gehen, am Besten gleich heute noch. Schwarz brauchten ihre Hilfe nicht,
sollten sie doch verrecken an ihrem Elend und an ihrer eigenen Hybris, die sie
erst in diese Lage gebracht hatten. Schwarz hatte Weiß hier mit reingezogen,
nicht umgekehrt, und sie bezahlten nun den Preis dafür. Eine zusammengedrückte
Kehle für den Anfang. Wenn er sich die Vergangenheit betrachtete, wusste er,
was noch kam. 
Omi erwartete keine Worte der Dankbarkeit, das sicherlich nicht. Aber er
erwartete produktive Zusammenarbeit und Unversehrtheit. Er erwartete, nicht zu
Tode gewürgt zu werden, wenn er versuchte, den anderen aus seiner Angst zu
holen. Er starrte wütend in den Wald hinaus und hoffte, dass die sich sanft im
Wind wiegenden Bäume und deren raschelnde Blätter ihm eine Antwort darauf
geben konnten, was nun zu tun war und wie er sich denjenigen gegenüber
verhalten sollte, die ihn gefoltert hatten. 

~So als wärst du der Vernünftigste von allen.~

Omi fuhr herum, als er die Stimme hörte, doch da war niemand und verspätet
fiel ihm auf, dass es Schuldig sein musste, dessen Telepathie in ihn
eingedrungen war. Elendig zuckte er zusammen und presste die Hände auf die
Schläfen, als wenn das Schuldig vertreiben könnte. 
~Richtig, kleiner Weiß. Das kann mich ebenso wenig vertreiben wie alles andere,
was du mir entgegen zu setzen hättest. Aber warte, ich mache es dir
angenehmer~, säuselte eben jener Telepath und Omi hörte, wie sich weit hinter
ihm die Haustür öffnete und wieder schloss. Unsicher sah er zu der sich ihm
nähernden Gestalt und schauderte unwillkürlich. Schuldig ging nicht, er
streunte wie ein Raubtier, das seine Beute in Augenschein genommen hatte. Omis
Erinnerungen und die Gegenwart selbst flüsterten ihm das in aller Deutlichkeit
ein und er drehte sich abrupt weg, als er nicht ertragen konnte, den
gegnerischen Telepathen näher kommen zu sehen, der so mühelos seine Angst und
Panik befeuerte.

Bei Lasgo war die Kontaktaufnahme eine Herausforderung gewesen und selbst auf
die Entfernung hatte er brachiale Angst gehabt. Aber da hatte er hatte auch ein
Ziel gehabt und er wusste, dass der Telepath ihn gebrochen nicht gebrauchen
konnte. Hier, im Anwesen, waren sie sich bisher nie alleine begegnet und sein
Team war ebenso immer in der Nähe und damit eine trügerische Sicherheit
gewesen.  
Jetzt, fernab vom Haus, alleine mit Schuldig, war das eine andere Sache und Omi
zog die Knie an, krallte seine Hände in das ebenmäßige Gras des Rasens, als
Schuldig ihn erreichte. 

Die Hand, die sich überraschend in seinen Haaren vergrub und seinen Kopf nach
oben zog, ließ ihn schmerzerfüllt aufstöhnen, bevor er sich eines Besseren
besann und seine Lippen eisern versiegelte. Schuldig liebte das Leid der
Anderen. Er würde sich nur noch mehr daran ergötzen, wenn er ihm das gab, was
er wollte. 

Die Hand blieb auch dort, als Schuldig um ihn herum kam und sich auf seine
Augenhöhe begab. Blaue Augen brannten sich in die seinen und maßen ihn
wortlos. 
„Was sollen deine Feinde denken, wenn du den Kopf immer einziehst oder
senkst?“, fragte er mit gebleckten Zähnen. „Sollen sie dich etwa für
ungefährlich oder unterwürfig halten? Also trage verdammt nochmal den Kopf
oben, Takatori junior.“
Omi wusste nicht, auf was er zuerst reagieren sollte. Die laut ausgesprochenen
Worte des Telepathen, die ihn geschockt zurückließen, weil er viel, aber das
nicht erwartet hatte, oder aber sein wahrer Name aus dem Mund des Schwarz. 
„Ich habe Angst vor dir“, gab er schließlich mit Bitterkeit zu, was zu
deutlich in seinen Gedanken stand und Schuldig ließ schlussendlich seine Haare
los. Omi widerstand dem Drang, über seine schmerzende Kopfhaut zu reiben. 

„Wäre ich du, hätte ich das auch. Vor mir meine ich.“ Schuldig grinste und
ließ sich vor ihm in den Schneidersitz nieder. Omi schauderte. Schuldig war ihm
so nahe, dass er sein Aftershave roch, zu nah, als dass er sich nicht an ihre
Begegnung im Keller von Schwarz erinnern würde, an die Stunden voller
Verzweiflung und Ekel. Doch durch die Nähe hatte er ebenso einen Einblick auf
die Verletzungen im Gesicht des Telepathen, auf die Sommersprossen, die dank
Youji gebrochene Nase und die Hämatome…und er roch den Kaffee, den Schuldig
vor kurzem getrunken haben musste. Anders als der Alkohol, den er damals
gerochen hatte, anders als alles, was er in dem Keller zu sehen geglaubt hatte,
waren das hier Zeichen der Menschlichkeit, nicht des Monstertums. 
Schuldig maß ihn lange Zeit schweigend, dann setzte er sich vor ihm auf den
Boden und schlug die Beine im Schneidersitz unter, seine verletzte Schulter mit
der gesunden Hand stützend. 

„Willst du wissen, warum?“
Omi benötigte einen Moment, um überhaupt den Mut aufzubringen, mit Schuldig zu
sprechen. „Warum was?“, fragte er schließlich rau.
„Warum ich deine Nervenbahnen so lange verdreht habe, bis du nicht mehr
wusstest, ob meine nächste Berührung dir unbändigen Schmerz oder
überschäumendes Glück bringt.“
Sein Magen übermittelte Omi deutlich, dass er noch nicht bereit war über
dieses Thema zu sprechen, doch sein Verstand, sein rationales Denken wollte eine
Erklärung für das Unaussprechliche. 
„Ja“, erwiderte sein Verstand schneller als sein Magen Nein schreien konnte
schlicht und Omi machte sich auf das Schlimmste gefasst. Schuldig amüsierte
sein innerer Konflikt sehr, das sah er deutlich. Doch nichts war so schlimm wie
Schuldigs Lächeln zu dem Zeitpunkt, als er darauf aus gewesen war, ihn zu
brechen.
„Unter anderem weil du interessant genug dafür warst und stark genug um es zu
überleben. Selbstverständlich natürlich auch, weil ich Spaß daran hatte.“
„Weil ich stark genug war?“, echote Omi und Schuldig rollte mit den Augen. 

„Was bist du, ein Papagei? Waren die Katzennamen doch wohl falsch
gewählt?“
Wo Omi Angst haben sollte, war es nun Wut, die hochwallte und dem
allgegenwärtigen und an seiner kaum vorhandenen Selbstbeherrschung fressenden
Spott begegnete. „Fick dich, Schuldig!“ schleuderte er frustriert über
dessen Verhalten seinem Gegenüber rüde Worte ins Gesicht und besagter Telepath
grinste breit.
„Nein, ich habe dich gefickt – mental - und das ist eines deiner momentanen,
großen Probleme.“
Schuldig entfachte mit seinen Worten nur weiter die Wut, wie sie seit Wochen
nicht mehr da gewesen war. Sie mündete in Jähzorn und dem unabdingbaren
Willen, dem Anderen weh zu tun, Blut hervorzubringen, das Reißen von Fleisch
unter seinen Fingern. 

Ohne zu überlegen, schlug Omi Schuldig mit der Faust ins Gesicht. 

„Du kotzt mich an mit deiner Selbstverständlichkeit, mit der du anderen
Schmerz zufügst…mit der der MIR Schmerz zufügst, als wäre die ganze Welt
deine Spielwiese und dein persönlicher Folterkeller, wo du dir deinen Arsch
pudern lässt und dich mal wie der Größte fühlen lassen kannst, weil dein
Gegner dir weder in körperlicher noch übernatürlicher Kraft ebenbürtig
ist“, schrie er ihm seine Wut und seine Gedanken entgegen, die seit der
schicksalsträchtigen Nacht und den darauffolgenden Tagen in seinen
Hirnwindungen gärten. 
„Warum hast du dich nicht an Lasgo vergriffen, der auch da war? Warum an mir?
Warum?!“

Er keuchte, atmete schwer, als Panik ihm wieder alles zunichtemachte, was er
sich gerade durch die Wut an Stärke aufgebaut hatte. Seine Augen weiteten sich,
als er sich gewahr wurde, was er getan hatte, was er gesagt hatte. Wem er das
getan und gesagt hatte. 
Schuldig drehte seinen Kopf nun langsam wieder zurück, die Wange rot von seinem
Schlag, die Augen die eines Raubtieres gleich, das seine Beute ins Visier
genommen hatte. 
Das würde Konsequenzen haben, dessen war Omi sich sicher und er war dumm genug
gewesen, unbeherrschte Emotionen die Oberhand gewinnen zu lassen. Panisch schlug
er eine Hand vor den Mund und starrte in die hypnotisierenden, blauen Augen, die
die Quelle für so viele Alpträume waren. 

Schuldig betastete seinen Kiefer einen Moment lang nachdenklich und grinste dann
teuflisch. 

„Im Gegensatz zu dir steht Lasgo zu seiner dunklen Seite. Er verneint sie
nicht und schiebt noble Gründe vor, wie du es tust, wenn du Menschen umbringst,
Frauen zu Witwen machst, Kinder zu Waisen, so wie du es immer von dir dachtest,
bevor Lasgo dir dein hübsches kleines Geheimnis verraten hast. Das macht ihn
langweilig, dich jedoch nicht. Weil du dir immer noch vormachst, für die Guten
zu arbeiten, aber längst ahnst, dass das nicht die ganze Wahrheit ist. Der
Moment, in dem dein bewusstes Denken am Boden liegt, weil du beinahe zerbrochen
bist und nur noch Emotionen dein Handeln bestimmen, da findest du deinen Kern,
dein Innerstes, die dunkle, jähzornige Seite in dir, die nicht besser sein
möchte als das Schlechte, was du bekämpfst, sondern das auseinanderreißen
möchte, was dich verletzt. Und das ist Salz in der Suppe eines Telepathen. Das
ist die Schärfe, die allen anderen Gerichten fehlt. Die neue, unentdeckte
Zutat, wenn du täglich immer wieder den gleichen gedanklichen Einheitsbrei
menschlicher Gedanken und Ängste vorgesetzt bekommst.“

Omi lauschte den Worten des Telepathen und erhob sich ungelenk, abrupt. Stumm
schüttelte er den Kopf. Nein, er wollte darauf nicht antworten, er wollte
dieses Gespräch nicht führen. 
Schweigend drehte er sich weg und wollte weiter, zurück...irgendwohin weg von
Schuldig, als dieser ihn telepathisch zurückhielt.

~Ich habe noch in dem Club in deinen Gedanken gesehen, dass du dich mit Lasgo
vergnügt hast. Und das, nachdem insbesondere du unserem Team ordentlich in den
Arsch getreten hast und ihr dazu noch unsere Schutzperson getötet habt. Ich war
scheiße wütend. Und neben den ganzen anderen Gründen ist das mit einer der
Hauptgründe, warum ich das getan habe, was ich dir angetan habe und warum ich
es dabei auch noch genossen habe. Ich wollte Rache an Weiß und du hast die
Sicherheit deines Blumenladens verlassen. Falsche Zeit, falscher Ort, geradezu
klassisch.~ 
 
Wie erstarrt lauschte Omi Schuldigs mentaler Stimme, die nichts Anderes als
Ernst ausdrückte. Er blinzelte und schlang die Arme um sich, um das Zittern
unter Kontrolle zu bringen, das ihn befallen hatte.

„Crawford hat mir einen ähnlichen Grund benannt“, erwiderte Omi
schließlich und die Erinnerungen an das Gespräch mit dem Amerikaner lag
präsent vor ihnen beiden, lebendiger als hätte sich Omi alleine daran
erinnert. 
~Drei Gefallen schuldet er dir? Kleiner, das macht deinen Arsch gleich noch
wertvoller.~ Schuldig lachte und dieses Mal rubbelte sich Omi tatsächlich über
den Kopf um das Kribbeln hinter seiner Schädeldecke zu neutralisieren, welches
das Lachen hervorrief. 
„Ich hätte nicht mit ihm geschlafen, wenn ich gewusst hätte, wer er ist.“

~Der Mann hat vermutlich auch nur mit dir geschlafen, weil du deiner Mutter
ähnlich siehst.~ 

Der Gedanke war Omi auch schon gekommen, doch es noch einmal ausgerechnet von
Schuldig gesagt zu bekommen, machte das Ganze überhaupt nicht besser. Übelkeit
wallte in ihm hoch.
„Wenn du mich ankotzt, schmeiß ich dich von der Klippe“, wechselte Schuldig
wieder auf Worte anstelle von Gedanken und erhob sich aufstöhnend. 
„Hör zu, Kleiner, um die ganze Sache jetzt mal zum Abschluss zu bringen.
Lasgo hat mit uns allen gespielt und uns allen in den Arsch getreten. Jedem auf
seine eigene Art und Weise und sowohl wir als auch ihr seid davon betroffen.
Unser Orakel mehr als jeder andere, aber grundsätzlich haben wir alle ein
Interesse daran, das Arschloch abzuschlachten.“
Kurz pausierte Schuldig, ließ seinen Blick über die Wälder streifen. 

„Was ich dir angetan habe, ist geschehen. Ich kann die Zeit nicht
zurückdrehen und werde dir deine Erinnerungen daran auch nicht nehmen, falls du
auf den dummen Gedanken kommen solltest. Ich werde mich, im Gegensatz zu unserem
hochwohlgeborenen Orakel, auch nicht bei dir dafür entschuldigen und du wirst
auch keinen Gefallen bei mir gut haben, damit das klar ist. Aber was ich dir
versprechen werde, ist, dass es nicht noch einmal vorkommen wird. Wir brauchen
dich lebend und denkend, gebrochen nützt du uns nichts. Das weiß auch Nagi,
auch wenn er dich aus erlittenem Trauma, Wut, Angst und Hass an die nächste
Wand presst und dir deinen hübschen kleinen Hals zudrückt.“

„Ihr braucht mich…“, echote Omi und Schuldig rollte erneut mit den Augen.

„Papagei again?“
Omi erwiderte nichts darauf. Schweigend maß er Schuldig und es kostete ihn
erhebliche Stärke, von der er nicht wirklich wusste, woher er diese nahm.  Oder
auch, woher er die Ruhe nahm, dem Telepathen so entgegen zu treten. 
„Deine Fähigkeiten als Taktiker und Analytiker sind…für einen unbegabten
Menschen beachtlich. Dich nicht dafür einzusetzen, ein paar Informationen zu
filtern, wäre dumm, das hat auch unser Orakel so schön erkannt. Und ja, wir
brauchen dich und deine Verbindung zu Lasgo, vielmehr die Verbindung deiner
Mutter zu ihm.“  

Der junge Weiß lauschte Schuldigs Worten und schließlich zogen sich seine
Lippen in einer harten Linie zusammen. 
„Wenn wir das alles hinter uns haben, wenn Lasgo tot ist und wir
herausgefunden haben, wen von Kritiker er noch auf seine Seite gezogen hat,
werde ich dich jagen und töten für das, was du mir angetan hast.“ Seine
Worte waren noch nicht einmal eine Drohung, als solche hatte er sie auch nicht
ausgesprochen. Sie waren vielmehr ein Versprechen an den Telepathen, ein Ziel an
sich selbst, an dem er arbeiten würde. Aus eben jenem zog er die Kraft weiter
zu machen und diesem Mann in die Augen zu sehen. Die Angst zumindest soweit in
den Hintergrund zu schieben, dass er seine Aufgabe erfüllen konnte, die ihm
Perser... sein richtiger Vater… gestellt hatte.

Omi schloss für einen Moment seine Augen und ließ die Erinnerungen an seine
Rettung damals an sich vorbeiziehen. Seinen Schutzengel hatte er Perser damals
genannt. Nun wusste er, warum er ausgerechnet durch Shuichi Takatori gerettet
worden war. 

„Komm und versuch’s. Ich werde da sein und dein Scheitern beklatschen“,
grinste Schuldig in die dunklen Erinnerungen und Omi straffte sich. Er hob die
Augenbraue und maß den Telepathen mit einem kleinen, gemeinen Lächeln, das er
sich von Youji abgeschaut hatte.
„Wenn du bis dahin wieder beide Hände zum Klatschen hast. Ich wette dagegen,
so wie du Crawford provozierst. An seiner Stelle würde ich dir alles brechen,
was du nicht zum Leben brauchst.“
Das brachte Schuldig tatsächlich doch zum überraschten Lachen. „Und du
willst allen Ernstes behaupten, dass du keine dunkle Seite in dir hast, Takatori
junior?“
Omi ließ sich nicht dazu herab zu antworten, sondern ging zurück ins Haus und
die Wut, die in ihm schwelte auf Schwarz und Schuldig im Speziellen, war sein
Schutzschild für das, was kommen mochte. 


~~**~~


Als er die Kellertür erneut öffnete und den weißen, kalten Raum betrat, hatte
er erwartet, dass Naoe an seinem Rechner saß, unterkühlt und arrogant wie
immer. Den jüngsten Schwarz unter dem Schreibtisch zu finden, mit seinen Knien
an die Brust gezogen und mit starrem Blick auf den Eingang, darauf war er nicht
vorbereitet gewesen und so stand er im ersten Moment wie vom Donner gerührt in
der Tür und fragte sich, ob er gerade wirklich Zeuge dessen wurde, was seine
Augen ihm Glauben machen wollten. 
Stille begrüßte ihn und wollte auch nicht weichen, als er Naoe in das
abgewandte Gesicht starrte. Geradezu beängstigend war sie angesichts der
Tatsache, dass der Schwarz sich so verhielt, wie Omi ihn noch nie gesehen hatte
und eisige Gänsehaut kroch Omi über die Unterarme. Er wusste nicht, was
schlimmer war. Die Gabe des Telekineten, wenn sie einmal mehr auf ihn wirkte,
oder das, was Schuldig so lapidar als Trauma bezeichnet hatte. 

Omi runzelte die Stirn und dieses Mal ließ er die Frage zu, was dem Anderen
passiert war in der Gefangenschaft. Er fragte sich, wie Lasgo ihn dazu bekommen
hatte, seinen Ziehvater zu foltern und dabei auch noch Freude zu empfinden,
welche Mittel er angewandt hatte um den Jungen soweit zu treiben. Er fragte
sich, wie weit sich Naoe daran erinnerte und wie sehr darunter litt, seinen
Anführer gefoltert zu haben. Aber war es nicht natürlich? Wenn er Aya angetan
hätte, was Naoe Crawford angetan hatte, dann…
Er schnaubte innerlich. So wie Crawford bereit gewesen war, sein Leben für den
Telekineten zu opfern, war es vermutlich andersherum genauso. Wie ähnlich waren
sie sich doch, in ihrer Loyalität und Angst und in ihren schlechten
Erinnerungen an Ereignisse, die sie traumatisiert hatten. Doch konnte es sich
Omi leisten, Mitleid zu haben? Jetzt, hier, im Angesicht der Schwarz, wo er
Stärke demonstrieren musste? Er wollte es nicht, schon gar nicht dem
Telekineten gegenüber.

Sich für das Kommende stählend, trat er in den Raum und setzte sich an den
Platz, den er so ruckartig verlassen hatte. Interessant, wieviel sein Gespräch
mit dem Telepathen und das Verhalten des Telekineten doch ausmachten, wenn es um
seine Angst und seine Fähigkeit, den Menschen hinter dem Monster zu sehen,
ging.

Wenn Omi geglaubt hatte, dass der Telekinet sich dazu bequemte, sich wieder auf
seinen Platz zu setzen, dann täuschte er sich gründlichst. Im Gegenteil. Der
Schwarz blieb ihm verborgen unter dem Schreibtisch und nach einer Viertelstunde
wurde es Omi schließlich zu bunt. Sie waren hier, weil sie einen Auftrag
hatten. Auch ihm schmeckte dieser Keller nicht, auch ihm fehlte das Tageslicht,
doch er würde keine unsinnige Zeit damit vertrödeln, die Arbeit von zweien
alleine zu machen oder einem erneuten Ausbruch beizuwohnen. 

Mit Bedacht löste er seine Hände von der Tastatur und legte sie in seinen
Schoß. Nachdenklich starrte er den Bildschirm an und überlegte, ob das, was er
vorhatte, mit seinem Tod oder einer nennenswerten Verletzung enden würde. Er
kam zu dem Schluss, dass er so oder so keine Wahl hatte, so hoffte er, und erhob
sich nach einem letzten, kurzen Zögern. Wortlos überbrückte er die kurze
Distanz zu dem Schreibtisch des Anderen und packte Naoes Oberarm, zog den
Telekineten daran unter dem verkabelten Tisch hervor, schleifte den viel zu
leichten Schwarz über die kalten Fliesen. 

Die grauen, erschrockenen Augen harmonierten gut mit seiner eigenen Verwunderung
über den Umstand, dass Naoe so mit sich umspringen ließ. Genugtuung war es im
ersten Moment, die er darüber fühlte, im Zweiten jedoch war es etwas, das sich
verdächtig nach Mitleid anfühlte. Wenn er es genau nahm, hatte der Schwarz ihm
in all ihren Zusammentreffen der letzten Zeit nie wirklich etwas getan, die
Tortur der Heilung außen vorgelassen, für deren Schrecken Omi immer noch keine
passenden Worte, dafür aber umso schlimmere Alpträume fand. 

Er ließ sich Zeit, seinem Gegenüber in die Augen zu starren und den
Telekineten stumm herauszufordern, erneut seine Kraft auf ihn wirken zu lassen.
Er ließ sich Zeit, während er darüber nachdachte, wie sehr sich doch das
Kräftegleichgewicht zwischen ihnen verschoben hatte und dass er eben diesen
Umstand ebenso wenig favorisierte wie die sonstige Überlegenheit des Schwarz.
„In diesem Zustand bist du zu nichts zu gebrauchen, Naoe“, richtete er in
kühler, objektiver Analyse an sein Gegenüber, dessen Adamsapfel gequält auf
und ab hüpfte, als er schluckte. Omi stellte fest, dass er die Verzweiflung des
Anderen ebenso sehr hasste wie dessen Überheblichkeit und dass er sich das
garantiert nicht antun würde.
 
„In diesem Zustand können wir vernünftige Ergebnisse vergessen.“ Omi
schnaubte abwertend und zog an dem gefangenen Arm, als der Schwarz immer noch
schwieg. „Hoch mit dir.“
Wenig überraschend weigerte sich Naoe, seinem kalten Befehl Folge zu leisten
und ruckte an seinem gefangenen Arm. Ohne Erfolg, jetzt, da er es ohne
Zuhilfenahme seiner Gabe versuchte. Ein Eingeständnis an sein vorheriges
Handeln? Omi vermutete es.
„Lass mich“, entkam es tonlos den schmalen Lippen und Omi hob die
Augenbraue.
„Ich denke nicht dran.“
„Wieso?“, fragte Naoe rau.
Ja, das war in der Tat eine gute Frage. Wieso kümmerte er sich und ließ
Schwarz nicht einfach Schwarz sein, mit all ihren Problemen, die sie auf die
finale Katastrophe zusteuern ließen? Das würde viele seiner Probleme
vielleicht endgültig lösen

Doch Omi wusste bereits jetzt, dass sich ebenso viele Probleme dadurch auch
nicht lösen ließen. Seine Alpträume, wenn er an das Offensichtlichste
dachte.

„Dein Handeln in diesem Moment ist weder effizient noch effektiv und trägt
nichts dazu bei, die Zielperson in der nächsten Zeit aufzuspüren und zu
eliminieren. Die Frage nach den Hinderungsgründen ist dabei überflüssig, da
sowohl du als auch ich wissen, wo dein Problem liegt.“
Naoe schnaubte verächtlich, argumentierte jedoch nicht dagegen.
„Deswegen werden wir jetzt nach oben gehen.“
Die grauen Augen konnten noch viel weiter werden. „Nein, Crawford hat…“
„…dir sicherlich nicht gesagt, dass du dich unter dem Schreibtisch
verstecken und nicht mehr hervorkommen sollst, wenn dieser Raum ohne seine
Fenster und mit seinem grellen Licht dir zuviel wird.“
Das Zusammenzucken, das selbst in dem gefangenen Arm spürbar war, gab Omi Recht
mit seiner Annahme. 
„Du kommst jetzt mit nach oben und wir machen Pause und zwar solange, bis du
in der Lage bist, hierhin zurück zu kehren.“
„Nein! Ich kann das nicht. Es sind nur sechs Wochen.“ Das Flehen, welches in
der sonst so emotionslosen Stimme mitschwang, berührte Omi wider Willen und
besseren Wissens. Trotzdem ließ er sich von seinem Vorhaben nicht abbringen. 

„Deine Hobbys?“, fragte er gerade so, als hätte Naoe rein gar nichts gesagt
und wurde zunächst mit überraschtem Schweigen belohnt. Omi fragte sich
ernsthaft, ob der Schwarz neben der Erfüllung seiner Aufträge überhaupt
Freizeit hatte oder ob er nur dieses Leben kannte. So sehr, wie dieser nach
einer Antwort suchte, die ihm offensichtliches Unbehagen bereitete, war dem wohl
nicht der Fall und Omi hob die Augenbraue.
„Deine Hobbys, Naoe“, wiederholte er, ungeduldiger dieses Mal. Erneut
schluckte der Schwarz, während seine Halsschlagader unter dem heftig pochenden
Herzschlag unter der blassen Haut hervortrat. 
„Das spielt keine Rolle. Das geht dich nichts…“ Weiter kam Naoe nicht, als
Omi ihn angrollte.
„Interessiert mich nicht, Naoe. Deine verdammten Hobbys, Naoe!“
Omi hatte nicht geglaubt, dass er mit ihrer absurden Diskussion um die
Freizeitaktivitäten des Telekineten Erfolg hatte. Im Leben hätte er damit
gerechnet, dass dieser ihm eine Antwort geben oder auch nur zulassen würde,
dass dieser sich unter Druck setzen ließ. Doch Naoe schluckte exakt dreimal,
bevor er den Mund aufmachte und abfällig schnaubte. „Deine Netzaktivitäten
beobachten.“  
Omi erwiderte den kalten Blick ungläubig. „Verarschen kann ich mich alleine,
Naoe, und insbesondere brauche ich das nicht, wenn du letzten Endes auf meine
Mithilfe angewiesen bist. Also. Konsolenspiele?“, hakte er nach und ertappt
sah der Schwarz zur Seite. Natürlich. Hätte er sich auch vorher denken
können. Aber gut. Das war doch schonmal etwas. 

„Dann werden wir jetzt genau das tun. Nach oben, los.“
„Ich werde nicht…“
„Nach oben.“     
„Der Auftrag…“
„Wie willst du deinen Auftrag erfüllen, wenn deine Kraft das ganze Gebäude
einstürzen lässt und es dieses Mal tatsächlich schaffst, deinen Anführer
umzubringen?“ Das brachte ihm Hass ein, unbändigen, hilflosen Hass, dem Omi
zumindest äußerlich ruhig und gelassen begegnete.
„Ab nach oben mit dir, Naoe. Wir machen Pause, danach sehen wir, ob du es
schaffst. Wenn nicht, machen wir weiter Pause.“
„Wir haben nur sechs Wochen Zeit um-“
Omi runzelte sturmgeweiht die Stirn und bohrte seinen Blick in die grauen Augen
des gegnerischen Taktikers. Er sah viel darin, allen voran Verzweiflung und
Angst hinter der Fassade der Gleichgültigkeit. Wenn er ehrlich war, hatte er
nicht gedacht, dass Naoe zu solchen Emotionen fähig war und es machte ihn jetzt
beinahe ebenso unsicher und hilflos wie zu dem Zeitpunkt, als der Schwarz sich
Zutritt zu seinem Zimmer verschafft hatte um sich seine Kleidung zurück zu
holen. Damals hatte sich auch noch Angst unter seine Emotionen gemischt, die war
nun dankbarerweise hinter der Wut zurückgeblieben und ließ ihn klar und
logisch handeln.

Auch wenn es weder logisch war, den Schwarz zu berühren, ihn nach seinen Hobbys
zu fragen und den Entschluss zu fassen mit ihm zu spielen, so war es doch
logisch, dass Omi Ruhe und Produktivität in einen dysfunktionalen Teil eines
Gefüges brachte. Gefüge. Er runzelte die Stirn. Gefüge war ein schönes Wort
für das, was sie hier vor sich hatten. 
Es war logisch, dass er die Rolle des Stabilisators übernahm, wenn der Erfolg
der Mission gefährdet war. 

Mit grimmiger Entschlossenheit wartete er, bis sich Naoe seinem stummen Willen
fügte. Sollte Crawford doch kommen. Sollte er doch unter Beweis stellen, dass
er ach so friedlich war und versuchen, den Telekineten mit Gewalt wieder in den
Keller zu zwingen, den Omi nun auf die Couch dirigierte und ihm einen Controller
in die Hand drückte.

Beinahe augenblicklich ließ er sich vom grellen, warmen Tageslicht, das ihn
flutete und ihm nicht den Eindruck vermittelte, unter Tonnen von Schutt und
Asche begraben zu sein, beruhigen. Naoe sah zwar noch lange nicht so aus, als
würde er seinem Beispiel folgen wollen, aber sie standen ja auch noch ganz am
Anfang. Wollten sie doch mal sehen.


~~**~~


Youji wusste nicht genau, warum er immer noch in dem Durchgang außerhalb des
Blickfeldes der beiden jüngsten Anwesenden verharrte und ihnen dabei zusah, wie
sie auf dem überlebensgroßen Fernseher irgendwelche Spiele spielten, deren
Sinn Youji verborgen blieb. Wenn er es sich ehrlich eingestand, war seine Sorge
in diesem Moment nicht bei Omi, der mit grimmiger Entschlossenheit vor dem
Fernseher saß und trotz seiner jahrelangen Erfahrung einen wirklichen harten
Kampf auszufechten hatte. Sie war bei dem jüngsten Schwarz, der bleich und
verschlossen neben Omi saß und auf dessen Befehl geradezu gehorsam den
Controller bediente, als wäre er eine Marionette. Eine schlecht gelaunte
Marionette, die Omi pointiert ignorierte, aber eine Marionette. 
Das führte Youji zum Einen zu der Frage, warum Naoe ihrem Jüngsten gehorchte,
zum Anderen war es ihm aber auch schleierhaft, was Omi mit seiner Initiative
bezweckte. Fragen wollte er weder den Einen noch den Anderen, also blieb er im
Verborgenen stehen und machte sich sein eigenes Bild. 

Zumindest solange, bis die Tür vom Büro des Nicht-Amerikaners aufging und
dieser den Flur betrat. Mit stummer Verachtung kam Crawford zu ihm und Youji kam
nicht umhin, sich ein weiteres Mal über die legere Kleidung des
Schwarzanführers zu wundern, die dieser anscheinend hier und jetzt seinen
Anzügen vorzog. Wäre da nicht der vernichtende Gesichtsausdruck in seinen
Augen gewesen oder die abweisende Haltung ihm gegenüber hätte Youji
tatsächlich an so etwas wie Heimeligkeit geglaubt, auch wenn er sich sicher
war, dass Crawford sicherlich viel von seiner Mutter geerbt hatte, aber nicht
die Fähigkeit, ein Zuhause zu erschaffen.

Wenn alleine schon die simple Geste des Cornpops auf den Tisch Stellens wie eine
Drohung aussah, dann wollte Youji nicht wirklich wissen, wie es im Hause Schwarz
zuging. 

Besagter Despot hielt neben ihm inne, als auch er einen Blick ins Wohnzimmer
warf und anscheinend nicht vorhergesehen hatte, welches Bild ihn dort erwarten
würde. Das verschaffte Youji nur latente Befriedigung und er hielt das Orakel
in dem Moment zurück, in dem dieser sich mit einem Stirnrunzeln an die beiden
Spielenden wenden wollte. 
Dass die Hand, die er auf den Oberarm des Schwarz legte, mit einem unmerklichen
Zusammenzucken quittiert wurde, darauf war Youji allerdings nicht vorbereitet
gewesen. Stumm maß er Crawford, bevor er knapp in die Richtung der Küche
nickte, in der sich momentan niemand befand.

Und tatsächlich geschah das Undenkbare. Auch wenn er gemustert wurde wie eine
lästige Fliege, so folgte Crawford seinem Wink. Was war das doch für ein
Fortschritt zu ihrem letzten Treffen, befand Youji selbstironisch. Die Mission.
Ihr Gespräch. Die Entführung von Omi und Aya direkt darauf.
„Was kann ich für dich tun, Kudou?“, fragte eben jener Mann triefend
lakonisch und lehnte sich an die Anrichte der Küchenzeile. Weit genug von ihm
entfernt mit dem Rücken zur Wand, bemerkte Youji. Auch die Hände des Orakels
waren weit davon entfernt, entspannt zu sein. „Lass die beiden in Ruhe.“
Fragend hob sich eine Augenbraue und Crawford verzog seine Lippen zu einem
bitterbösen Lächeln. 
„Das letzte Mal, als ich nachgesehen habe, war ich noch der Anführer von
Schwarz. Wenn du den Posten haben möchtest, musst du, so befürchte ich, an
Schuldig vorbei, der bereits seit Jahren erfolglos darauf giert. Insofern es dir
möglich sein sollte, meinem Leben ein Ende zu setzen.“
Youji beschloss, die unsinnige und unnötige Provokation zu übergehen. Hier
ging es um etwas Wichtigeres. „Omi hat ihn anscheinend dahin gesetzt und das
wird er nicht aus einer Laune heraus getan haben.“
„Mich interessieren die Gründe Bombays nicht.“

Youji lächelte schmal. Das war also das Orakel, das Aya gerettet hatte. Wie so
oft fragte er sich, aus welchem Grund das geschehen war. Crawford war alles
andere als ein rettenswerter Mensch, befand Youji. 
~Habe ich ihn auch schon gefragt. Also Fujimiya. Eine richtige Antwort konnte er
mir darauf nicht geben.~
Schuldig wieder, als hätte er nichts Anderes zu tun, als in seinen Gedanken zu
hängen und jeden einzelnen Strang zu verfolgen.
~So viele sind das nicht, das ist also eine recht kurzweilige Geschichte.~
Youji kehrte schnaubend zurück in die Gegenwart. „Vielleicht interessiert es
dich aber, wie dein Telekinet aussieht. Ich zumindest sehe eine Verbindung
zwischen beidem.“
Crawford würdigte das keiner Antwort, sondern drehte sich halb zur Spüle und
nahm eine der Tassen, die dort standen, um sie unter den Vollautomaten zu
stellen und diesen laut tönend eine Tasse schwarzes Gold produzieren zu lassen.

Youji nahm sich die Zeit und nutzte die Gelegenheit, den Mann genauer in
Augenschein zu nehmen, der Omi an den Rand des Todes geprügelt hatte.
Natürlich wallte Hass in ihm hoch, eisiger, brennender Hass, wie immer, wenn er
an die abgehackten und panischen Worte ihres Taktikers dachte, mit denen er
ihnen erzählt hatte, was geschehen war. Wenn er an die Alpträume dachte, die
Omi schreiend hatten aufwachen lassen die letzten Tage und Wochen.

„Warum?“, stellte er zwischen sie und Crawford drehte sich langsam zurück.
„Warum was?“
„Warum sollte ich dich nicht bis zur Unkenntlichkeit verprügeln für das, was
du Omi und Aya angetan hast?“
„Vermutlich, weil ich dir vorher jeden Knochen in deinem Körper brechen
würde“, mutmaßte Crawford und nahm einen tiefen Schluck. Youji sah, wie
dabei minimal seine Hand zitterte. Schweigend wartete er auf eine richtige
Antwort, die natürlich nicht kam. 
„Wieso hast du das getan?“
„Was von all dem?“
„Omi fast zu Tode geprügelt. Aya entführt und ihn für dich arbeiten
lassen?“
„Weil ich eine falsche Entscheidung zu Lasten einer falschen Person getroffen
habe. Und weil du es mir so flehentlich angetragen hast, deinen Anführer doch
vor Birman zu schützen.“ Insbesondere der letzte Satz glitt problemlos in die
Süffisanz ab, die Youji so sehr an dem Schwarz hasste, auch wenn er sich davon
nicht täuschen ließ.

Crawford schien ihm nicht der Mann zu sein, der sich Schwächen eingestand und
doch gab er zu, eine falsche Entscheidung getroffen zu haben. Er hätte alles
sagen können, doch er hatte sich ausgerechnet dafür entschieden. Das machte
die Wut, die Youji empfand, nicht kleiner, aber es milderte erstaunlicherweise
den Hass. 
„Und Aya? Hast du ihn ebenso gefoltert wie Omi auch?“
Das Orakel würdigte seine Frage zunächst keinerlei Antwort, sondern starrte
nur nachdenklich aus dem Küchenfenster. Erst, als Youji ebenfalls einen Blick
hinauswagte, sah er, was oder vielmehr wer die Aufmerksamkeit des Orakels hatte
einfangen können. Überrascht hob er die Augenbrauen und kam nun ungeniert
neben Crawford, dem es augenscheinlich überhaupt nicht passte, was dort
draußen, außerhalb seiner Hörreichweite, geschah.

Abrupt löste sich der Schwarz von dem Anblick und brachte mit einem Schritt
Abstand zwischen sie beide. Schweigend leerte er seine Kaffeetasse, dann wandte
er sich erneut an Youji. 
„Frag ihn selbst.“
„Weiß er denn noch, was du ihm angetan hast?“, fragte Youji und konnte das
dunkle Lächeln nicht verbergen. „Oder hast du ihm durch Schuldig seine
Erinnerungen löschen lassen?“
Spannend, wie schnell er Wut in den Augen des Schotten aufflammen sah. 
„Ich habe nichts dergleichen getan“, machte sich eben diese auch in den
gepressten Worten bemerkbar und Youji hob die Augenbraue. Crawford verneinte
seine Frage gerade mit dem Bisschen Zuviel an Vehemenz, als dass es unauffällig
gewesen wäre. 
„Weil er dich stabilisiert“, stellte Youji fest, ohne es wirklich als Frage
zu formulieren. Einen anderen Grund konnte er sich beim besten Willen nicht
vorstellen. 
„So hat jeder seine Bestimmung“, winkte Crawford kühl ab.

Youji hob überrascht die Augenbraue und ließ den Satz des Schwarz auch in
seinen Gedanken verklingen, bevor er überhaupt zu einer Antwort ansetzte.  

„Bestimmung, ja? Ist es das, was dich an ihn bindet?“, fragte er und sah in
den hellbraunen Augen keine Sekunde später dämmernde Erkenntnis, die ihm
bereits jetzt den noch frühen Tag versüßte. Mit einem letzten Blick auf den
Schwarz verließ er die Küche und machte sich daran, den Fitnessraum zu
erkunden, der ihnen durch die Rosenkreuzagentin angepriesen worden war.


~~**~~


So Aya denn gedacht hatte, dass es ihm mittlerweile zur Gewohnheit werden
würde, dass er sich in der Gegenwart der Schwarz befand, so sehr hatte er sich
letzten Endes getäuscht. Die Spannung, die bereits nach dem Aufstehen zwischen
den beiden Teams geherrscht hatte, war nicht zu vergleichen gewesen mit der
Anspannung, die er alleine in der Anwesenheit der Schwarz empfunden hatte.
Mochte es die Verantwortung für sein Team sein oder aber die veränderten
Umstände, denen sie alle unterworfen worden waren durch die Entscheidung
Persers, beides zog und zerrte an ihm, gepaart mit den dunklen Erinnerungen und
Gedanken an die letzte Zeit. 

Und so hatte er das getan, was ihm in der Vergangenheit immer geholfen hatte,
seine aufgewühlten Gedanken zu beruhigen und zu ordnen. 
Er hatte mit seinem Katana die Weite außerhalb des Hauses gesucht und nun
Stunden damit verbracht, seine Übungen wieder und wieder und wieder
durchzugehen, bis er durch ihre präzise Eintönigkeit Ruhe erlangte.
Konzentration auf das Wesentliche außerhalb der Schwarz und Weiß. 

Wie immer halfen sie ihm, zu sich und seiner innersten Mitte zu finden, um dort
die stoische Ruhe zu kultivieren, die ihm selbst über seinen Hass auf Takatori
hinweggeholfen hatte. Über die Alpträume, die ihn manchmal plagten. Über die
Zweifel, ob seine Schwester jemals wieder aufwachen würde und die Zweifel, ob
er den richtigen Weg eingeschlagen hatte. 

Youji hatte ihn einmal gefragt, warum er sich ausgerechnet das Schwert
ausgesucht hatte um zu töten. Warum keine Schusswaffe, warum so etwas
Schwieriges aber gleichzeitig auch Blutiges? Damals hatte Aya mit den Schultern
gezuckt und hatte es auf den Kendounterricht aus seiner Kindheit und Schulzeit
geschoben, den er erhalten hatte, als seine Eltern noch lebten. Doch das war nur
ein Teil der Wahrheit und der weitaus größere Teil beschäftigte sich damit,
dass er es genoss, seine Klinge in das weiche, nachgiebige Fleisch seiner
Zielpersonen zu bohren, vorbei an den Knochen präzise genau an die richtige
Stelle. Es war für ihn eine raue, ursprüngliche Art zu töten, eine Kunst, die
er beherrschte und die ihm Ruhe und Befriedigung vermittelte.

Aya atmete tief durch und senkte das Katana, als er mit der letzten Übung
fertig war. Mit sich und der Welt im Einklang wischte er sich den Schweiß von
der Stirn und atmete tief durch. Gerade jetzt war er nur er selbst. Ohne Hass,
ohne Zorn, ohne Verwirrung oder Verzweiflung und Zweifel. Nur er. 

„Fujimiya-san.“

Seine ruhigen Gedanken teilten ihm mit, was er über die Person wissen musste,
so lauschte er der weiblichen Stimme, die sanft und dennoch akzentschwer seinen
Namen aussprach. Sie befand sich hinter ihm und so neigte er den Kopf leicht
über seine Schulter. 

„Crawford-san“, entgegnete er und amüsierte sich einen Moment lang selbst
über die höfliche Anrede, die er ihrem Sohn vom ersten ihrer Zusammentreffen
an nicht zugestanden hatte. Doch bei ihr war etwas Anderes. 
„Ich möchte Sie etwas fragen, Fujimiya-san. Darf ich?“ Selbstverständlich
verdiente sie den Respekt, den er ihr entgegenbrachte. Schweigend nickte Aya und
lauschte ihren näherkommenden Schritten auf dem Gras. Ungleich Schuldigs
aufdringlicher Art ließ sie nie erkennen, dass sie eine Telepathin war. Sie
bevorzugte mündliche Kommunikation über das gedankliche Wort. Sie spottete
nicht, so wie es der Deutsche tat. Das Amüsement über die Gedanken der Anderen
war jedoch in beiden Augenpaaren gleich. Aya vermutet, dass es an ihrer Gabe
lag, die ihr selbst die Gedanken der Menschen öffnete, die sich die Meisten
nicht eingestanden.
 
Sie trat neben ihn und sah auf das Meer unterhalb der Klippen hinab, dessen
Rauschen selbst hierher drang. „Wann haben Sie aufgehört, ihn zu hassen?“
Die Frage erwischte ihn auf kaltem Fuß und überrascht maß er die kleinere
Frau, deren Züge er beinahe als freundlich und warm bezeichnen würde, wenn er
sie nicht schon anders gesehen hätte. Neben ihm stand die Frau, die ihren
eigenen Sohn hinrichten würde, wenn er nicht den Vorstellungen ihrer
Organisation entsprach. Sie war alles andere als harmlos, warm und freundlich.
Aya blinzelte verspätet. Er wusste, wen sie meinte. Wie konnte es auch anders
sein?
„Habe ich das?“, stellte er die kühle Gegenfrage und eine erhobene
Augenbraue begegnete seiner allzu offensichtlichen Lüge.
„Ist es Hass, der Sie ihn hat retten lassen beim ersten Mal? Ist es Hass, der
Sie ihm hat Kaffee mitbringen lassen in dem Krankenhaus Ihrer Organisation? Ist
es Hass, der Sie sich sorgen lässt?“
Aya schüttelte den Kopf, wollte verneinen, doch die Hand auf seinem Oberarm
hielt ihn davon ab. Fragend sah er auf die zierlichen Finger hinunter, ließ
seinen Blick dann zu ihren ernsten Augen gleiten. 

„Sie müssen mich nicht anlügen wie all die Anderen.“

Überrascht zuckte Aya. Der ungewohnte Körperkontakt wurde ihm um ein
Vielfaches bewusst und er entzog ihr seinen Arm, sich mit einem Mal unwohl
fühlend mit der Berührung. Warum konnte sie es nicht bei dem belassen, was es
war: eine Zusammenarbeit zwischen gegnerischen Gruppen zum Zweck, einen
gemeinsamen Feind zu vernichten. Warum musste sie es auf die persönliche Ebene
ziehen?

„Weil es sich schon lange nicht mehr auf einer reinen Arbeitsebene befindet
und es niemals nur unpersönlich war.“

Die Erkenntnis dessen, laut und so schrecklich neutral ausgesprochen, ließ Aya
seine Augen abwenden. Das Meer war eine willkommene Abwechslung und locker
verschränkte er seine Arme vor der Brust, das Katana immer noch in beruhigendem
Griff. Wie als ob die Rosenkreuzagentin die hart erarbeitete Entspannung einfach
so beiseite geschoben hätte, schwelten Emotionen tausendfach in ihm. Wut und
Hass auf Crawford, weil er das hatte, was er ihm genommen hatte: eine Familie,
liebevoll und besorgt. Unsicherheit, weil er ein Gespräch führte, was er
niemals gedacht hatte, führen zu müssen und alleine der Gedanke daran
vollkommen absurd schien. Angst, weil es sie war, die das Gespräch mit ihm
führte und weil sie die Mutter desjenigen war, an dem er sich beinahe ebenso
ausgelassen hätte wie Lasgo auch, wenn er nicht zur Besinnung gekommen wäre. 
Er fühlte Irritation, weil er nicht wusste, wohin sie wollte mit diesem
Gespräch. 
Aya atmete tief ein und straffte sich. Er wandte sich nun doch ihr zu und sah
ihr ernst in die Augen. 

„Schuldig hat gelogen. Ich bin in keiner Beziehung mit Ihrem Sohn
verbunden.“
~Ist er nicht attraktiv für Sie?~ 
Überrascht zuckte Aya zusammen, als ihre Gabe in ihn drang und sich soviel
anders anfühlte als Schuldigs Telepathie. Sanfter, flüssiger,
einvernehmlicher, wenn er es so beschreiben wollte. Erst dann wurde er sich
ihrer Frage bewusst und stolperte gedanklich über das, was sie implizierte. 
Aya grollte angesichts des reinen Gedankens daran. ~Wir sind Feinde.~
~Das Eine schließt das Andere nicht aus, wie sie durch Ihr Handeln bei Lasgo
bewiesen haben. Dort war er attraktiv genug, dass sie versucht haben, sich ihm
aufzuzwingen.~

Die Sanftheit ihrer Gedanken konnte keinen einzigen Moment darüber
hinwegtäuschen, dass sie ihn jede Sekunde für sein schändliches Tun in der
Luft zerreißen würde. Aya wich das Blut aus den Wangen und er vermochte nichts
Anderes zu tun, als sich dieser Frau zu offenbaren, die bis in sein verdorbenes
Innerstes schauen konnte und das in diesem Moment auch sicherlich tat. 
Sie würde sehen, was er schändlicher und unverständlicher Weise getan hatte.
Sie würde miterleben, was er zu ihrem Sohn gesagt hatte. Er war doch nicht
besser als Lasgo gewesen und so stellte sich Aya unweigerlich die Frage, ob er
nicht genauso Schuld daran hatte, sollte Crawford am Ende der sechs Wochen
versagen, die ihm als Frist gestellt worden waren. Wie selbstverständlich es
ihnen berichtet worden war, was Rosenkreuz mit ihren Agenten zu tun gedachte,
die nicht in der Lage waren, ihre Aufgaben zu erledigen. Unwillkürlich fragte
Aya sich, wie Kritiker mit solch einem Fall umgingen, doch hatte er nicht
bereits ein Beispiel dessen auf der Hand? Omi, der die beste, medizinische
Versorgung erhalten hatte. 

~Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist~, erwiderte er ehrlich und schluckte
schwer. In ihren Augen war jegliche Wärme verschwunden und so musste er
tatsächlich den Blick abwenden, weil er es nicht mehr ertrug, ihr ins Gesicht
zu sehen. Das brachte nichts, rein gar nichts, denn ihre Gabe wurde mit jeder
Sekunde erdrückender und zerstörerischer, wie sie subtil auf ihn wirkte.

Dann fiel sie abrupt von ihm ab und ihren Lippen entwich ein Laut der
Überraschung. Zu seinem Entsetzen runzelte sie die Stirn und richtete für
einen Augenblick ihren Blick in die Ferne, bevor sie zu ihm zurückkehrte. 

~Sie sind sehr anständig, Fujimiya-san~, erwiderte sie gänzlich ohne Ironie,
dafür so kryptisch, dass es alleine deswegen Aya kalt den Rücken hinunterlief.
Woher kam dieser plötzliche Umschwung? Denn anständig, war nicht das Wort, das
er jemals für sein Verhalten bei Lasgo wählen würde. Ganz und gar nicht. 
~Worauf wollen Sie hinaus?~, fragte er stirnrunzelnd.
~Darauf, dass Sie es nicht ausgenutzt haben und es nicht ausnutzen werden.~ Als
wenn diese Erklärung es besser machen würde. Ihre Gedanken waren keine
Vermutung, auch keine Frage. Sie waren eine reine Feststellung von Tatsachen,
gewürzt mit einer ordentlichen Drohung, die sacht unter den einfachen Worten
mitschwang. Aya runzelte die Stirn. 

Sie antwortete ihm nicht, sondern wandte sich wieder zum Meer. 
„Es ist schön hier, mir gefällt es. Dieser Ort bringt Ruhe mit sich.“
Sein Instinkt riet Aya eindringlich davon ab, noch einmal zu dem Thema zurück
zu kehren, also fügte der sich dem abrupten Umschwung. Eigentlich konnte er
sich glücklich schätzen, dass sie ihn nicht dafür umbrachte, was er ihrem
Sohn angetan hatte. „Ruhe vor dem Sturm“, erwiderte er anstelle dessen
gepresst und die Rosenkreuzagentin nickte. Beinahe schon gutmütig ließ sie zu,
dass der Wind ihre ungebändigten Locken durcheinanderbrachte.
„In der Tat. Aber jeder Anwesende hier braucht diesen Moment des Verschnaufens
und des Gewöhnens.“

Damit hatte sie gar nicht mal Unrecht. Sie alle waren von den letzten Wochen
gezeichnet und erschüttert worden. Nichts, was geschehen war, ließ sich von
heute auf morgen verarbeiten und vergessen. Wenn überhaupt. Vermutlich würde
es immer ein Schatten über ihnen sein, der auf ihnen lastete. Was ihn
gedanklich zu dem Mann brachte, der das alles zu verantworten hatte. 

„Wie wahrscheinlich ist es, dass Lasgo erneut entkommen wird?“
„So wahrscheinlich, wie Sie es wahrscheinlich werden lassen“, erwiderte sie
kryptisch und ihre grauen Augen lächelten amüsiert, so als würde es hier
nicht um ihren Sohn und die Dinge gehen, die ihm angetan worden waren. Hatte sie
keinen Blick in seine Gedanken geworfen und gesehen, was Lasgo mit ihm gemacht
hatte? War es ihr egal?
Aya runzelte die Stirn und plötzliche Wut wallte in ihm auf. „Macht Ihnen das
gar nichts aus? Sie haben Kinder. Eine Familie. Er ist Ihr Sohn. Trotzdem
verurteilen Sie ihn zum Tod, weil er aufgrund von Geschehnissen, die er nicht
beeinflussen konnte, die ihm aufgezwungen wurden und an denen er nicht Schuld
ist, nicht klar denken kann. Wissen Sie Ihre Familie so wenig zu schätzen, dass
Sie ihm das antun werden?“

Immer und immer lauter war er geworden, verzweifelter, unverständiger. Die
Erinnerung an seine eigene Familie brannte sich in sein Blickfeld, Aya, seine
Mutter, sein Vater. Sie alle waren ihm genommen worden von heute auf morgen
wegen den dunklen Machenschaften eines korrupten Politikers, der nichts anderes
als die eigene Habgier vor Augen hatte. Sein Leben war zerstört worden und er
würde alles geben um seine Familie wieder zu sehen und das Gefühl einer
Familie wieder zu spüren. 

Und sie trat das Ideal einer Familie mit Füßen. Dabei war es Aya egal, ob sie
die Mutter seines Feindes war. Sie hatte eine Familie und diese zerstörte sie
gerade. 

Dass es nicht das Klügste war, einer Auftragsmörderin, denn nichts Anderes war
sie letzten Endes, Vorwürfe zu machen und vor Augen zu halten, dass sie ihre
Familie dadurch zerstören würde, dass sie ihren Sohn tötete, wurde Aya erst
mit einem Blick in ihre Augen bewusst, die ihn lächelnd und zu sanft musterten.
Nichts in ihrem Gesicht deutete darauf hin, dass sie losschlagen wollte, nichts
deutete auf die Wut hin, die sie ihm gegenüber empfinden musste. Trotzdem war
es ein unangenehmes Prickeln, das sich langsam aber stetig Ayas Wirbelsäule
hinauffraß und ihn trotz des warmen Wetters schaudern ließ. Die Hand, welche
sein Katana hielt, zitterte unter der Anstrengung der Anspannung. 
Das Gefühl verging auch nicht, als ihre Finger schweigend über die in Brand
gesetzte Haut seiner Wange strichen. Im Gegenteil.

„Ich bedauere Ihren Verlust, Fujimiya-san. Ihre Eltern waren wundervolle
Eltern, die Sie zu einem starken und loyalen Mann erzogen haben, der klare
Prioritäten und ein nobles Ehrgefühl hat. Ihre Schwester ist ein wundervolles
Mädchen und wenn sie ihre Augen aufschlägt, wird sie all die Mühe wert
gewesen sein, die Sie in sie investiert haben.“

Erstarrt musterte Aya die kleinere Frau. Das war nicht das, was er erwartet
hatte. Ganz und gar nicht. Hass, Wut, Schmerz, Zorn, das hatte er erwartet. Er
hatte erwartet, dass sie ihn auseinanderriss mit ihren Fähigkeiten. Doch
aufmunternde Worte…nein. Niemals hätte er das. 
Dieses Mal war es die Rückseite ihrer Hand, die über seine Wange strich. 
„Meine Familie ist mein Ein und Alles, Fujimiya-san. Ich liebe sie
abgöttisch. Und dennoch habe ich eine Aufgabe und diese verlangt es, dass ich
jener zum Wohl unserer Organisation gerecht werde.“ Sie ließ ihre Worte auch
in seine Gedanken einsickern und er hielt ihren Blick, der immer noch zu ruhig
war, als dass sich sein Instinkt oder aber das unangenehme Prickeln seine
Wirbelsäule entlang beruhigte. Liebevoll schweifte ihr Blick über sein Gesicht
und für einen Moment lang überlagerte das Gesicht seiner Mutter das der
Telepathin. 
„Bereiten Sie dem Erbe Ihrer Eltern keine Schande, Fujimiya-san und beweisen
Sie Verstand. Zweifeln Sie mich nie wieder an, wenn es um meine Familie geht.
Mit keinem Wort.“

Aya schluckte trocken und wagte es nicht, sich zu bewegen. Selbst dann nicht,
als ihre warmen Finger ihm eine der verschwitzten Strähnen aus dem Gesicht
strichen. Sein Herz raste und seine Atmung ging schnell, so stark wallte Angst
vor ihr in ihm hoch. 
Er sah nun, was ihm die ganze Zeit Angst bereitet hatte: es war die untrügliche
und unerschütterliche Härte hinter ihrer Sanftheit gewesen, die nur darauf
lauerte, einen Fehler zu bestrafen. 

„Habe ich Ihr Wort, dass Sie das Erbe Ihrer Eltern nicht mit Füßen
treten?“
Er hätte wütend sein sollen, dass sie seine Eltern mit ins Spiel brachte,
obwohl ihre Organisation für ihren Tod mitverantwortlich war. Doch er hatte
keinen Mut für diesen Zorn und diesen Hass. Nur mit Mühe nickte er. Mit einem
leichten, beschwingten Lächeln nahm sie das zur Kenntnis und wandte sich ab.
„Sie dürfen gehen“, nickte sie in Richtung Haus und er gehorchte ohne zu
zögern, ohne zu diskutieren, froh, dass er dieser Frau entkam.
Frau…Exekutorin, Dämon in Menschengestalt. 


~~**~~


Seitdem er alt genug war, gegen sie aufzubegehren, waren es immer stumme
Blickduelle, mit denen sie ihre leichten Zwistigkeiten ausgetragen hatten. Ohne
Frage hatte sie in seiner Kindheit die Meisten für sich entschieden, wenn er
ehrlich zu sich war, sogar alle, doch seitdem er erwachsen geworden war,
insbesondere, seit er Rosenkreuz‘ Akademie zum ersten Mal betreten hatte, war
es jedes Mal ein knapper Sieg oder eine knappe Niederlage gewesen.
So auch jetzt, auch wenn sie noch nicht so weit waren, von dem einen oder dem
anderen sprechen zu können. 

Herausfordernd maß sie ihn und mit kühler Sturheit erwiderte er ihren Blick,
das Glas Limonade, das sie ihm mitgebracht hatte, damit er es trinken konnte,
ignorierend. 

„Es wird dir gut tun.“ 
„Ich habe keinen Durst.“
„Das ist gelogen.“
War es tatsächlich, aber es hatte seine Gründe.
„Es ist kein Wasser.“
Als wenn sie ihn darauf noch aufmerksam machen musste. Natürlich war es kein
Wasser, das roch er bis hierhin. Doch es war schon an guten Tagen schwierig,
etwas Kaltes zu sich zu nehmen und gerade hatte er keinen guten Tag, wenn er es
sich offen eingestand. Phantomschmerz strahlte von seiner Kehrseite aus in
seinen Rücken, auch wenn Crawford wusste, dass es nicht sein konnte. Sein
Körper hatte andere Baustellen, aber das sicherlich nicht mehr. Das machte ihn
wütend und gereizt und so hatte er sich bewusst in sein Arbeitszimmer
zurückgezogen, insbesondere auch deswegen, um Nagi vor seinem ungerechten Zorn
zu schützen, der ihn befallen hatte, als der Junge sich auch nach drei Stunden
immer noch nicht wieder in den Keller begab.

Es war ungerecht und unangebracht und er ahnte, warum Tsukiyono zu diesem Mittel
gegriffen hatte. Er sah die Entspannung, die die Schultern des Telekineten
endlich sinken ließ. Er sah die zur Ruhe kommenden Gesichtszüge, die nicht
mehr darauf konzentriert waren, jedwedes Missfallen, das von ihm selbst kommen
könnte, vorherzusagen, sondern die entspannt und doch angestrengt auf dem
Bildschirm lagen, auf dem der Weiß und Nagi sich gerade prügelten. 

So hatte er die Einsamkeit gewählt. Bis seine Mutter kam. Und
selbstverständlich ließ sie sich nicht vertreiben, im Gegenteil. 
„Probier sie, sie wird dir schmecken.“
„Du hast sie gemacht, ich muss sie nicht probieren um zu wissen, dass sie mir
schmecken wird.“
„Ich habe eine neue Zutat hineingetan.“
„Dein Erfindergeist beeindruckt mich eins ums andere Mal.“
Wortlos hob sie die Augenbraue und wieder begaben sie sich in ein stummes
Blickduell. Beinahe schon war er sicher, dieses Mal zu gewinnen, als sie sich
auf der Kante seines Schreibtisches niederließ und der Ausdruck in ihren Augen
nichts Gutes verhieß. 

Viel zu sanft war er.

~Er hat es nicht aus eigenem Antrieb getan.~
Crawford ließ sich von ihren Gedanken in den seinen ablenken und runzelte die
Stirn. ~Wer?~
~Ran Fujimiya. Er hat nicht aus freien Stücken versucht, sich dir
aufzuzwingen.~

Stille trat zwischen sie und dieses Mal beschränkte sie sich nicht nur auf das
gesprochene Wort. Jeder einzelne Gedanke in Crawford kam zu einem abrupten Halt,
bevor er auch nur in der Lage war, den Sinn ihrer Worte zu verarbeiten. Als es
ihm schlussendlich möglich war, blieb ihm nichts Anderes übrig, als ihr
verständnislos in die Augen zu starren. Kopfschmerzen begannen hinter seiner
Stirn zu pochen, als würde sich ein neuer Migräneschub ankündigen.
Kopfschmerzen, die auf den Möglichkeiten und Unwahrscheinlichkeiten beruhten,
die ihre Aussage mit sich brachten.

~Wie meinst du das?~, gab er dem Unverständnis eine Stimme und sie lächelte
grimmig.
~Ich habe die PSI-Spuren in den Gedanken des Weiß gefunden. Beinahe unsichtbar,
aber bei genauerem Hinsehen durchaus zu erkennen. Ich habe es bei den Gedanken
gefunden, die sich damit beschäftigen, was er dir angetan hätte, wenn du ihn
nicht aufgehalten hättest und es scheint so, als hätte es zu diesem Zeitpunkt
eine kurzfristige Beeinflussung gegeben, die exakt dann abgefallen ist, als er
sich seiner Schwester besonnen hat, die für ihn ein starker, emotionaler
Katalysator ist.~

Schweigend starrte Crawford seine Mutter an. Dass es sein konnte, wusste er nur
zu gut. Ein Empath wäre mühelos dazu in der Lage, eine solche Beeinflussung
vorzunehmen und sie zu verwischen, wenn er denn nur mächtig genug wäre. Dass
es so gewesen sein könnte, brach Erinnerungen und vor allen Dingen Emotionen in
ihm auf, die er vergraben geglaubt hatte. Fujimiya, der von sich selbst
behauptete, dass er nicht gewusst habe, was in ihm vorgegangen sei. Fujimiya,
dessen Bedauern und schlechtes Gewissen wie ein Neonreklameschild über seinem
Kopf gehangen hatte. Fujimiya, dessen Bestrebungen, seinen Fehler wieder gut zu
machen, sie beide zu dem Haus seiner Eltern geführt hatten.
Ein Teil von ihm – eben jener, der Fujimiya als seinen Stabilisator benötigte
– hatte die Entschuldigung schon längst akzeptiert. Nun zu hören, dass der
Weiß tatsächlich unschuldig war, weil er beeinflusst worden war, war auf der
einen Seite beruhigend.

Auf der anderen Seite aber ließ es Crawford einen kalten Schauer über den
Rücken gleiten.

„In dem Café, in dem Lasgo mir aufgelauert hat, haben die restlichen Gäste
keinerlei Reaktion gezeigt. So als wäre es normal gewesen, was dort
passiert.“
Siobhan nickte grimmig. „Du solltest den Barista überprüfen lassen sowie die
anderen Gäste, wenn du sicher gehen willst. Ich möchte wetten, dass ihr
ähnliche Spuren finden werdet.“
Crawford schluckte. Er wollte die Frage nicht stellen, aber er musste. Er wollte
nicht hoffen, nur damit diese zerstört wurde. "Nagi?", fragte er schlicht und
wieder verlor sich ihr Blick in ihrer Gabe. Die Sekunden, bis die grauen Augen
zu ihm zurückkehrten, waren schier endlos.
Sie nickte stumm und Crawford wusste nicht, ob es nur Erleichterung war, die er
fühlte, sondern auch bodenlose Wut auf ihre Zielperson.
„Wer, Siobhan?“
Sie schüttelte den Kopf. „Es gibt nach Kenntnisstand unseres Ordens keinen
unregistrierten Empathen.“
„Das bedeutet, wir haben Verräter in den eigenen Reihen?“
„Das ist zu überprüfen.“
„Die Kritikeragentin? Wurde sie auch beeinflusst?“
„Das herauszufinden wird meine Aufgabe sein.“

Crawford verfiel wieder in nachdenkliches Schweigen. Seine Gedanken fassten sich
schneller, als er die halbgaren Pläne, die sein Hirn für ihn bereitstellte,
ordnen konnte. Das waren keine guten Neuigkeiten, ganz und gar nicht. 
Und dennoch war ein Teil von ihm froh, dass es diese Neuigkeiten gab. Er konnte
diesen zwar nicht genau beziffern, aber er vermutete, dass es eben jener war,
der Fujimiya drei Tage in seinem Bett hatte schlafen lassen. Der mit dem Japaner
Schach gespielt hatte. Der ihn sich hatte aus dem Wald heraustrauen lassen.
Derjenige, der in Nagi doch unterbewusst seinen Ziehsohn sah.

Instinkt, geboren aus etwas, das Schuldig ihm so amüsiert an den Kopf geworfen
hatte.

„Du solltest es ihnen sagen“, holte Siobhan seine Gedanken wieder zurück in
die Gegenwart und Crawford sah zu ihr auf. Ihre Augen waren ernst und langsam
nickte sie. „Sie haben die Wahrheit verdient.“
Ja, das hatten beide, Nagi und Fujimiya, so bitter es auch wahr, das zuzugeben.

„Und Nagi solltest du ebenfalls sagen, warum du ihn geschlagen hast. Dass es
Lasgo war, der dich in deiner Cafébar so aus dem Gleichgewicht gebracht hat,
dass du deine Unbeherrschtheit an ihm ausgelassen hast.“

Grimmig löste Crawford seinen Blick von ihr und griff zu dem verdammten
Limonadenglas. Er warf einen vernichtenden Blick auf die trübe Flüssigkeit
darin und nahm einen vorsichtigen Schluck. Er war anders als gedacht und die
Koriandernote tat der Zitronenlimonade wirklich gut. Darüber hinaus war es auch
immer noch besser, als sich um Fujimiya und Nagi Gedanken zu machen. 

Tausendmal besser.



~~~~~~
Wird fortgesetzt.

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