Mittwoch, 11. Januar 2017
Die Tage verschmelzen hier zu einem Einheitsbrei.
06:00 Uhr aufstehen, waschen
07:00 Uhr Frühstück
08:00 Uhr - 12:00 Uhr Gruppentherapie
12:30 Uhr Mittagessen
14:00 Uhr Einzelgespräch mit dem Therapeuten
16:00 Uhr Kunsttherapie
18:00 Uhr Abendbrot
21:30 Uhr Licht aus
Jeden Tag seit ich in diesem Scheißladen sitze das Gleiche.
Außer Sonntags.
Sonntags dürfen wir zur Messe.
Nicht mal raus an die frische Luft dürfen wir.
Egal wo du hingehst, wirst du bewacht.
Nirgends scharfe Gegenstände oder sowas wie Gürtel oder Schnürsenkel.
Ich komme mir vor wie ein unmündiges Kleinkind.
Ich will einfach nur nach Hause.
Zu dir.
Habe ich überhaupt noch ein Zuhause?
Ich bekomme von niemandem Antworten.
Nur Fragen.
Fragen, auf die ich keine Antworten habe.
Zumindest keine, die ich laut äußern kann.
