Einem fernen Tage   von Silberfrost
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                   Kapitel 37: der nichts als Kummer birgt.
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Auch wenn er innerlich vor Wut kochte, war Myōga vom Angstschweiß immer noch
ganz kalt, als er auf der schmalen Ostmauer saß und schnauben auf Minoru
hinabsah.
Noch vor einigen Stunden war er im nächtlichen Palast erwacht und hatte
erleichtert aufgeatmet, als er den Jungen tief schlafend neben sich vorgefunden
hatte. Es grenzte an Hexenwerk, dass er seinem dürftigen Anstand zum Trotze
wohlauf war, aber derartige Geschenke hinterfragte man nicht. Nur wenige Stunden
später war Myōga erneut aufgewacht, hatte seine schmerzenden Glieder
gestreckt, die Augen aufgeschlagen und – verschwunden! Der Bengel war wie vom
Erdboden verschluckt gewesen! Eine Lappalie, wie er zunächst angenommen hatte.
Doch diese leise flackernde Hoffnung war mit einem Sturzbach gelöscht worden,
als eine Schar Damen der Fürstinmutter sich leise tuschelnd auf den Gängen
darüber ausgetauscht hatte, was genau Minoru ihrer Herrin am Vorabend an den
Kopf geworfen hatte. Taishō! Nichts geringeres als einen öffentlichen Anspruch
auf den Titel hatte er proklamiert! Was hatte er sich nur dabei gedacht?! In dem
Moment war für Myōga das Grauen perfekt geworden: Wenn der Junge erst begriff,
in welche Lage er sich damit manövriert hatte, wäre er schneller fort als
Myōga eine passende Möglichkeit einfiel, diesen Umstand dem Fürsten in einer
Weise zu erklären, die ihm den winzigen Kopf erhielt. Also hatte er begonnen
nach Minoru zu suchen. 
Weder in der Küche noch den weitläufigen Gärten oder auch auf den geharkten
Sandplätzen der Trainingsflächen im Honmaru war eine Spur von ihm auszumachen
gewesen. Schließlich, als Myōga am Rande der Verzweiflung gewankt war, hatte
er ihn gefunden: Einen Arm unter den Kopf gelegt, den anderen schwindelerregende
vier dutzend Meter über der Oberfläche des Sotobori in der Luft baumelnd, lag
Minoru ausgestreckt auf der Ostmauer hoch über den Siedlungen des ersten
Wehrkreises, der unter ihm allmählich erwachte. Oh, kein Zweifel, dass er
längst nicht so tief schlief wie es den Anschein machte.
Myōga verschränkte die Arme vor der Brust und stampfte wütend auf den dunklen
Stein unmittelbar neben Minorus Ohr, um seinem Ärger Luft zu machen. Allzu
große Hoffnung, damit etwas zu bewirken, durfte er sich nicht machen, aber der
Junge musste ihn gehört haben. Dafür war sein Gehör zu fein. Zu – bitte
was?
Minoru gähnte lang und ohne auch nur die leiseste Mühe, die Hand vor den Mund
zu nehmen. Dann streckte er sich ausgiebig, bevor er die Lider erneut zufallen
ließ und tat als ginge ihn die Welt nichts an.
Erbost blähte der selbsternannte Berater die Wangen froschgleich auf. „Euer
Großvater wäre stolz auf Euch!“
Minoru entglitt ein entnervtes Stöhnen, das in ein Knurren abrutschte. „Was
willst du?“
„Wie könnt Ihr es dem schwachen Herzen eines alten Mannes antun, ohne ein
Wort einfach so zu verschwinden?! Insbesondere nach gestern Abend! Wenn auch nur
das Gerücht laut wird, dass Ihr fortgelaufen sein könntet – ich will mir das
gar nicht näher vorstellen!“
Fortgelaufen? Minoru schlug erneut die Augen auf, blickte in den klaren
Morgenhimmel und genoss die ersten Sonnenstrahlen des Tages einen letzten,
ruhigen Moment lang. 
„Hilf mir, Myōga“, meinte er schließlich ohne den Floh anzusehen, der sich
in Erwartung einer abweisenden Diskussion sämtliche Argumente bereitgelegt
hatte und in Anbetracht der vor Sarkasmus triefenden Stimme seines Schützlings
mit einem Mal nicht mehr ganz so vorbereitet schien. „Wann habe ich Anlass zu
einer solchen Vermutung gegeben? Ich erinnere mich nicht.“
„Nun, das habt Ihr natürlich nicht...“
„Glaubst du, ich habe Interesse daran, meinen Vater vor seiner Mutter
bloßzustellen? Ich denke nicht, dass ich das Echo überleben würde.“
Er setzte sich auf und sah auf Myōga herab, der ein wenig betreten mit den
Händen rang und versuchte, die rechten Worte zu finden. Seine Wut war wie
verflogen.
„Das Gerücht würde ausreichen. Es ist ein denkbar ungünstiger Zeitpunkt
unauffindbar herumzuschleichen. Die Dinge stünden anders, wäret Ihr vom Volk
respektiert... wäret Ihr hier geboren worden und ein wenig mehr... wie soll ich
sagen..“
„Ein wenig weniger ich“, endete Minoru für ihn und sein Blick verfinsterte
sich. Damit war der angenehme Morgen dahin. „Ich bin weder blind noch taub,
Myōga. Sie lieben mich nicht eben.“
„Das sollen sie auch nicht“, hielt der Floh ernst entgegen. „Sie dürfen
nicht an Euch zweifeln. An der Treue zu ihnen, zu Eurem Vater und an der
Konsequenz mit der Ihr Feinde zu vernichten pflegt. Sie folgen der Stärke,
nicht dem Blut. Ihr seid als Fremder gekommen und niemand von ihnen weiß Euch
einzuschätzen. Das macht es nicht leicht.“
Minoru seufzte, ließ sich von der Ostmauer auf den breiten Wehrgang gleiten und
strich halbherzig eine Falte in seinem Kimono glatt. „Wenn meine Mutter es mir
schwer machen wollte, dann hat sie es unweigerlich geschafft. Ich sollte ihr
gratulieren, bevor ich diesem lauernden Volk eine Darbietung meiner Art von
Konsequenz gebe.“
Myōga setzte mit einem langen Sprung auf seine Schulter und musterte ihn
besorgt, während er zwischen der glatten Seide nach Halt suchte. Er hatte
mehrfach bewiesen, dass er hinsichtlich eines Angriffes nicht zimperlich war,
wenn es darauf ankam – und diese Mönche hatten nicht einmal wirklich seinen
Unmut erregt. Was er mit seiner Mutter tun würde, wenn er eines Tages dazu im
Stande wäre, sie aufzuspüren und herauszufordern, wollte sich der Berater
nicht vorstellen. Hass war eine Pflanze, die insbesondere bei Inuyōkai
gefährliche Formen annehmen konnte – und sie wurde unweigerlich mit Blut
gegossen. Es blieb jedoch die leise Hoffnung, dass er diese innere Szene auf
seine alten Tage nicht mehr mitansehen müsste. Der Vater war immerhin ebenso
wenig entzückt wie der Sohn und ehe Minoru alt genug war, dass man ihn ohne
Aufsicht in der Weltgeschichte herumstreunen ließ, hätte Sesshōmaru mehr als
genügend Gelegenheit, den unschönen Fleck in seinem Ansehen hinreichend zu
vergelten. Derart törichte Einfälle konnten auch nur dem Geiste einer Frau
entspringen! 
„Warum habt Ihr es so überstürzt öffentlich gemacht?“, erkundigte sich
Myōga bewusst sachter als geplant.
„Der Fürst kann sich nicht erlauben, einen Erstgeborenen ohne
Herrschaftsabsichten aufzuziehen“, entgegnete Minoru trocken. „Ich habe
Besseres mit meiner Zeit anzufangen, als den Westen mit dummen Gemütssprüngen
von innen zu destabilisieren.“
Unsicher mit dem Saugrüssel wippend betrachtete der Flohgeist ihn und verengte
allmählich die Augen. Irgendetwas war anders als sonst. Seit wann war er so
sicher in seinen Entscheidungen? Natürlich, bevor sie nach Musashi aufgebrochen
waren, hatte er durch die vielen Trainingsstunden mit dem Chūyō kaum Zeit
gehabt, an anderes zu denken oder sich wie zuvor in die einsame Sicherheit
seiner Räumlichkeiten zu verkriechen, aber darüber hinaus zu dieser Haltung
fähig zu sein, war eine andere Größenordnung. Myōga hatte damit gerechnet,
ihn schlecht gelaunt, ja vielleicht sogar panisch vorzufinden, wie er es am
Vortag im Angesicht der Fremden noch gewesen war, doch stattdessen schien er auf
eine beunruhigend resignierte Art ruhig.
„Minoru-sama... ist sicher alles in Ordnung?“
„Es geht mir gut. Es ginge mir noch besser, wenn ich auch nur ein paar Stunden
für mich haben könnte.“
„Nun, Ihr könntet später in die Gärten gehen. Dort ist es um die
Mittagszeit sehr schön und verhältnismäßig ruhig. Außerdem wäret Ihr nahe
am Palast -“
„Und nahe bei dieser Schwadron von Hofdamen, die sie mitgebracht hat. Danke,
aber nein danke.“ Das feine weiße Haar in seinem Nacken stellte sich allein
bei dem Gedanken ab. „Es reicht vollkommen, dass ich mit ihr zu Mittag essen
werde.“
„Mit... mit Eurer... .“
Er nickte.
„Unmöglich“, erwiderte Myōga scharf. „Das glaube ich nicht! Nicht
nachdem Ihr Eure Unverschämtheiten entgegen all meiner Ratschläge erneut
vollkommen ausgelebt habt! Ich bin froh, Euch am Stück vorgefunden zu haben und
verbitte mit dir Annahme, ich könnte glauben, dass Eure verehrte Großmutter
Euch zum Essen sehen will.“
Minoru ließ ihn wettern und zuckte lediglich mit den Schultern. „Sie hat den
Fürsten um Erlaubnis gebeten und er hat zugestimmt. Was bleibt mir also
anderes, als zu ihr zu gehen?“ Dann knirschte er leise mit den Zähnen. „Sie
wusste, ich könnte und würde nicht ablehnen, wenn sie ihn um Zustimmung
bittet.“
Myōga kam nicht umhin, dem Jungen einen mitfühlenden Blick zuzuwerfen. Er
fühlte mit ihm, voll und ganz. Die Gefährtin seines einstigen Herrn war
furchteinflößend und gebieterisch, wenn auch auf eine gänzlich andere Art als
ihr Sohn. Bei beiden reichte jedoch ein kaum merklicher Wechsel der Aura oder
ein härter werdender Ausdruck in den Augen, um einen ganzen Saal voller
Bediensteter in blanke Panik zu versetzen. Chizuru zog es vor, die ihr zur
Verfügung stehenden Mittel mit kalter Berechnung auszuspielen, um ihr Ziel zu
erreichen – und sie war eindeutig zu spitzfindig, um nicht zu bemerken, dass
sie ihren Enkel am besten manövrieren konnte, wenn sie es durch dessen Vater
tat. 
 „Die Zustimmung des Taishōs ist gleichbedeutend seinem Befehl “, murmelte
er Minoru bestätigend zu, als rezitiere er eine vergangene Lektion. 
Minoru vergalt es mit einem leisen Knurren, wenngleich es nicht an den Flohgeist
gerichtet war. „Und über den kann ich mich kaum hinwegsetzen. Warum tut er
mir das an?“
„Nun...“, Myōga friemelte verhalten an dem Stoff seiner Kleidung herum.
„Ich möchte das neu aufkeimende Vertrauen zwischen Euch und Eurem Vater nicht
untergraben... aber ich kann mir vorstellen, dass es ihm lieber ist, Ihr esst
mit ihr zu Mittag als... er.“
Minoru hielt einen Moment inne, dann schüttelte er nur besinnend den Kopf.
„Würdet Ihr... ich meine, wäre es möglich, dass wir nun zum Palast
zurückkehren? Ihr werdet sicher einsehen, dass das das Beste ist.“
„Später.“ 
Bevor Myōga auch nur ein Wort der Vernunft anbringen konnte, war der Welpe
unversehens vom Wehrgang in die Tiefe gesprungen. Wind klatschte dem Floh um den
Stechrüssel, der sich im Luftstrom so schmerzhaft verbog, dass es ihm die
Tränen in die Augen trieb. Mit verschwommenen Blick und einem heiseren Schrei
auf den Lippen trieb Myōga die Finger aller verfügbaren Hände in den eng
gewebten Seidenstoff, um nicht davongeweht zu werden und ehe er sich versah
presste ihn die Schwerkraft unbarmherzig auf die Schulterknochen des Jungen,
dass er atemlos fluchte.
Mühevoll rappelte sich Myōga mit schmerzenden Knochen auf, warf einen Blick
auf den Wehrgang der mindestens zwei dutzend Meter über ihnen prangte und
stellte fest, dass er eindeutig zu alt für die sprunghaften Abenteuer eines
jungen Hundes geworden war. Er war kein niedlicher Welpe. Yayoi war niedlich.
Niedlich und hübsch und gut und mit viel zu kurzen Zähnchen ausgestattet, um
irgendjemandem ein Haar zu krümmen. Minoru hingegen war weit über diesen Punkt
hinaus und würde mit den Jahren sicherlich nicht zahmer werden. 
Er zuckte zusammen, als ein deutliches Knurren vor Minoru ertönte. Einige
streunende Hunde, die sich zwischen den Häusern herumtrieben, hatten bei ihrer
Landung auf dem Pflaster einen erschrockenen Satz zur Seite gemacht und zogen
nun die Lefzen zurück, bis das blasse Fleisch ihrer Zähne deutlich sichtbar
war. 
Minoru verspannte sich, als er einem großen, dunklen Ungetüm direkt in die
braunen Augen starrte. Der Hund knurrte kehlig und stellte das Fell drohend ab,
als er den Oberkörper sprungbereit senkte und die spitzen Ohren anlegte.
Der Flohgeist nahm entsetzt wahr, dass Minoru keinerlei Anstalten machte, dem
Treiben Einhalt zu gebieten oder wenigstens dem Angriff aus dem Weg zu gehen.
Stattdessen blieb er still stehen, stellte abermals die feinen Härchen in
seinem Nacken auf und gab sich auch dann noch unbeeindruckt, als der Rüde nach
vorn sprang und einige Armlängen von ihm entfernt in die Luft schnappte. Immer
noch knurrend drückte sich das Tier näher an den Boden und leckte sich über
die Schnauze. 
„Geh“, befahl Minoru trocken und zu Myōgas Erstaunen glättete sich der
struppige Pelz des Hundes, der, dicht gefolgt von seinen Artgenossen, in der
nächsten Gasse verschwand.
Was um alles in der Welt tat er da? „Seid Ihr von allen guten Geistern
verlassen?“, keifte er seinen Schützling an. „Ihr hättet nur dagestanden,
währenddessen diese Töle Euch angefallen wäre?! Wenn das jemand sieht!“
Minoru blickte ihn einen Moment lang an, dann bog er zielstrebig auf eine
breitere Straße ab, die immer noch im Schatten der hohen Mauer lag. „Wie
viele Jahre lebst du nun unter Hunden?“
„Das ist eine sehr unverschämte Frage!“, fauchte der Floh zurück.
„Demnach lange. Findest du es da nicht ein wenig unangebracht, nach all der
Zeit noch blind zu sein?“
„Wie bitte?! Bei allem Respekt! Dieses Tier hat geknurrt und gefletscht und
– “
„Gefletscht, dass ich fast in seinen Rachen sehen konnte. Er dachte, ich
bedrohe ihn und wusste nicht, wie er damit umgehen sollte. Er war verunsichert.
Nichts weiter. Es ist mir schleierhaft, wie du überlebt hast, wenn du eine so
defensive Drohung für einen geplanten Angriff hältst.“
„Ich bezweifle, dass Euer Vater oder sonst jemand in diesen Mauern den
Gedanken unterstützen würde.“
„Ich werde keinem streunenden Hund das Fell über die Ohren ziehen, weil ich
ihn erschreckt habe.“
Als Myōga abermals den Mund aufmachen wollte, legte Minoru einfach die Hand
über ihn und erstickte seine Stimme wie unter einer Kuppel. „Ende der
Diskussion.“
Myōga blinzelte verdutzt und schwieg auch dann, als Minoru ihn längst aus
seinem Griff befreit hatte. Oh Oyakata-sama, was hat mich nur geritten, als ich
mir diesen Bengel aufgehalst habe?, dachte der kleine Berater bitter und beinahe
meinte er in der Ferne ein warmes, amüsiertes Lachen zu vernehmen, das ihm die
Kehle zuschnürte.

狐

Der braune Wallach spürte die Anspannung seines Reiters und schlug zum
mindestens zehnten Mal abwehrend mit dem Kopf. Kōhei ließ die Zügel zwischen
seinen Fingern locker am Gebiss des Tieres spielen und nahm sie wieder stramm
auf, als es sich endlich beruhigt hatte. Shippō beobachtete ihn mit beklemmter
Miene und wandte den Blick schließlich wieder nach vorn. 
Der südliche Hof lag nur einen knappen Ritt, aber einige Höhenmeter voraus und
ehe die Sonne im Zenit stand, würden sie durch das schwere, hölzerne Tor
reiten, hinauf zum Palast – und dem unvermeidbaren Zorn Hayatos entgegen. 
Kōhei wünschte, die vergangenen Tage hätten Gnade erwiesen und ihm das
Wissen, um die Begleitung in der Karosse erspart, die der Ochsenyōkai mit
unermüdlichem Rhythmus hinter sich dreinzog. Es hätte im Grunde nicht viel
geändert, ihn jedoch davor bewahrt, sämtliche Horrorszenarien vor dem inneren
Auge in allen erdenklichen Farben auszuschmücken. 
Saburōs schwarzer Hengst stampfte unbeirrt durch die ihm fremde, ansteigende
Landschaft aus dichten Wäldern, mit Bäumen, deren gewaltige Äste den Weg wie
ein Dach überspannten, ineinander griffen und trotz des vorangeschrittenen
Tages nur fahles Licht durch die Blätter fallen ließen. Sowohl Pony als auch
Ochse waren vermutlich kaum einen echten Berg gewohnt, dennoch ließen sie sich
von dieser Unannehmlichkeit ebenso wenig beeindrucken wie ihr Herr, der indes
mit den Damen im Innern des roten Gefährtes plauderte. Als eine von ihnen
amüsiert über seine Worte lachte, gefror Kōhei beinahe das Blut in den Adern.
Wieder reagierte sein Pferd, wieder spielte er an den Zügeln, um es abzulenken.

Der Fürst wäre sicherlich nicht von Wiedersehensfreude erfüllt, wenn er seine
Frau, die das freiwillige Exil seiner Gesellschaft seit fast sieben
Jahrhunderten vorzog, nun ungebeten zurückbekam.
Doch war es das Mädchen, das Kōhei wirkliche Sorgen bereitete: Dieses
schüchterne, hübsche Ding mit den grauen Augen und mitternachtsschwarzem Haar,
die an Saburōs Seite wirkte, als könne die Welt keinen anderen Platz für sie
vorgesehen haben. Eine Geliebte war das eine, doch den Bauch, der sich unter den
Lagen dicker Seide vorwölbte, verhieß einen weiteren Gast, der dem Fürsten
noch weitaus ungeliebter sein dürfte als sein ohnehin schon wenig favorisierter
Sohn.

Das Haupttor stand bereits offen, als die Festung in Sicht kam. Saburō hatte
schweigend zum Kopf der Gruppe aufgeschlossen, als sie die ersten
Verteidigungsanlagen innerhalb der Wälder passiert hatten. Seine scharfen Züge
waren eine ausdruckslose Maske, während sie ruhigen Schrittes unter dem
Torbogen hindurchritten. Dicht hinter ihnen folgte die Kutsche und nun war auch
dem Ochsenyōkai die Erleichterung fast anzusehen. Er brummte zufrieden,
während er das Gefährt über die gepflasterten Straßen zum Palast zog und
fast mochte man glauben, dieser niedere Yōkai danke im Stillen dem Erbauer,
zumindest ein Plateau gewählt zu haben, wenn er die Festung schon in den Bergen
hatte verschanzen müssen. 
Am Palastplatz mit seinem hellen Steinboden wurden sie von einem Teil der Armee
erwartet. Die neuen Rekruten, junge Füchse aus dem Akademiejahrgang, stierten
Shippō an, als habe er Beneidenswertes tun dürfen und Kōhei hoffte im
Stillen, dass sein neuer Schüler klug genug wäre, ihren Unmut abzuwenden statt
ihn mit Angeberei zu füttern. Aber das sollte nun wirklich nicht seine Sorge
sein. 
Vor den Stufen, die hinauf in die herrschaftlichen Gebäude führten, schwang er
sich von seinem Braunen und peitschte einen Moment mit den feuerroten
Schwänzen, um der Wirbelsäule ein wenig Entspannung von dem beschwerlichen
Ritt zu gönnen. Jirō trat zu ihm, überragte ihn wie stets um mehr als einen
Kopf und griff nach dem Zügeln seines Pferdes, während ein Palastdiener
herbeigeeilt war, um auch Saburō diese Ehre zu erweisen. Der neue Erbe des
südlichen Reiches überließ ihm seinen Hengst, der missmutig die Ohren anlegte
und augenblicklich nach dem Helfer schnappte. Saburō machte sich nicht die
Mühe, das Tier zurechtzuweisen und warf einem weiteren Diener einen scharfen
Blick zu, als niemand sich um den Ochsen bemühte.
„Sorg' dafür, dass man die Kutsche abspannt und den Ochsen mit den Pferden im
Stall versorgt“, sagte Kōhei an Shippō gewandt und so laut, dass auch
Saburō es hören konnte. „Sie sollen ihm eine Box neben dem Rappen geben.“
Zumindest mit dem Ochsen hatte es während der Reise keinen Streit gegeben, also
blieb zu hoffen, dass der Hengst so wenigstens einen Grund weniger hatte, den
Stall zu zerlegen. 
Saburō bedachte Kōhei mit einem langen Blick, dann schließlich nickte er ihm
so knapp zu, dass Kōhei meinte, er habe es sich nur eingebildet, und öffnete
eigenhändig die Tür der Kutsche. Takara machte sich nicht die Mühe, die
dargebotene Hand ihres Sohnes zu greifen und stieg selbstständig aus der
Kutsche aus – und Kōhei wurde noch schlechter, als ihm ohnehin schon war.
Takara hatte nie versucht, ihrem Mann gefällig zu sein und doch hatte Kōhei zu
hoffen gewagt, dass sie ihr Verhalten nun um ihres Sohnes Willen abmildern
würde. Doch statt ihr Haar wie für eine verheiratete Frau hohen Ranges
angemessen in einer hochgesteckten Frisur oder zumindest zu einem Zopf zu
ordnen, wallte es wie flüssiges Silber über ihren Rücken. Die Seide an ihrem
Körper war schlicht, schmiegte sich jedoch eng an ihre Kurven und war weit
genug ausgeschnitten, dass man nicht nur einen Anteil ihres schlanken Halses,
sondern gleichsam den saphirnen Anhänger ihrer Kette auf ihrem Dekolleté
betrachten konnte. Kōhei wandte den Blick von ihr ab und sah die Stufen zum
Palast hinauf, während Saburō seiner Auserwählten aus der Kutsche half und
damit zumindest auf Seiten der Palastdiener eine kurzfristige Schockstarre
hervorrief. Die Soldaten besaßen den Anstand, starr nach vorn zu sehen und
Kōhei dankte ihnen stumm, dass ihm zumindest diese Standpauke erspart blieb.
Auf den Weg zum Empfangssaal hielt sich Kōhei im Hintergrund, während Saburō,
gefolgt von beiden Damen, mit einer Präsenz voranschritt, die anmuten ließ,
dass diese Stätte längst ihm gehörte und beinahe verspürte Kōhei so etwas
wie Mitleid. Es war närrisch anzunehmen, dass der Fürst aus dem letzten
Zusammentreffen nichts gelernt hatte. Kōhei kannte seinen Herrn gut genug, um
zu ahnen, was in wenigen Augenblicken passieren würde. Es versprach, ein wenig
angenehmer Tag zu werden und wenn er sich nicht irrte, würde die kommenden
Jahre im Allgemeinen wenig erfreulich. Haru hätte seinem Vater nie
widersprochen, nur deswegen hatte er überhaupt so lange als Erbe überdauert.
Saburō hingegen... nun, die Zeit würde zeigen, ob er sich fügen konnte.
Anderenfalls würde es wohl ein kurzer Besuch.
Als die Diener die opulenten Fusuma zum Saal aufgeschoben hatten, senkte Kōhei
reflektorisch den Blick – jedoch nicht ohne vorher die Lage binnen
Sekundenbruchteilen erfasst zu haben. Der gesamte Raum war gefüllt mit Scharen
von Dienern, die sich eng an den Wänden hielten, während sich augenscheinlich
jedes Mitglied der Familie eingefunden hatte. Die Nachkommenschaft des Fürsten,
rund vier Dutzend Kinder, das kleinste noch eng an seine Mutter geschmiegt,
hatte sich zu beiden Seiten des Vaters niedergekniet, der unbeeindruckt wie
stets im Schneidersitz auf seinen Matten saß und die Ankömmlinge betrachtete.
Erst als diese sich verneigt und auch seine übrigen Kindern ihnen Respekt
gezollt hatten, erhob sich Hayato. Im Vergleich zu Jirō war auch er klein wie
jeder andere, aber er besaß breite Schultern, deren Eindruck von einem dichten,
roten Pelz hervorgehoben wurde und die Ausstrahlung eines Raubtieres, die sich
bei einem Kitsune nicht selbstverständlich niederschlug.
Seine Bernsteinaugen funkelten kurz auf, als er Takara genauer musterte und
Kōhei fiel auf, dass sich Vater und Sohn in dieser Hinsicht nicht unähnlich
waren – beide konnten sie mit einem Blick den Eindruck erwecken, einem Stoff
und Fleisch gleichermaßen von den Knochen zu schälen. 
„Takara“, wandte er sich zuerst an sie und seine tiefe Stimme klang
gefährlich versöhnlich.
„Hayato.“ Sie verzog keine Miene, ebenso wenig wie er, doch die Hitze, die
über den Boden zu kriechen begann, ließ zumindest die jüngeren Kinder
verstörte Blicke wechseln. Die wenigsten von ihnen hatten in ihrem kurzen Leben
ihren Vater mehr als ein paar Stunden zu Gesicht bekommen. Sie wussten nicht,
wie es sich anfühlte, wenn sein Zorn allmählich Form annahm und wann man sich
besser anschickte, seiner Drohung nachzugeben. Kōhei hingegen schon. 
Er hatte einmal den falschen Moment abgepasst, vor vielen Jahren, als er die
überdeutlichen Zeichen seines Herrn noch nicht zu dechiffrieren verstanden
hatte. Sein damaliger Vorgesetzter hatte ihn gesandt, um eine Nachricht zu
überbringen und Kōhei hatte den Fürsten mit schlechter Laune angetroffen, die
Zweideutigkeit seiner Fragen nicht gleich verstanden und ehe er auch nur die
Möglichkeit hatte, zu begreifen, was geschah, war der Fürst über ihm gewesen.
Hatte ihm mit dem Schaft des Yari den Unterkiefer zertrümmert, Platzwunden
geschlagen, mehrere Rippen gebrochen und die Milz angerissen. Kōheis Hände
waren schlimm verbrannt, als er versucht hatte, die Kohlenpfanne, in die der
Fürst ihn hinabdrücken wollte, von seinem Gesicht fernzuhalten und
schließlich war er grob auf den Rücken geworfen worden. Hayato hatte mit
diesem tödlichen Blick in den Augen über ihm gestanden und die verängstigten
Diener angewiesen, endlich einen seiner Heiler herbeizuschaffen, wenn sie nicht
mit dem Jungen tauschen wollten. Von dem Tag an hatte Kōhei gelernt, die Launen
seines Herrn zu lesen. Er bezweifelte, dass Takara mit ihrer Art bisher von
dieser Seite ihres Mannes verschont geblieben war, doch wie auch immer er ihr
ihre Aufsässigkeit vergolten hatte, es hatte sie nicht gebrochen.
„Was verschafft mir die Ehre Eurer Anwesenheit?“, fragte er immer noch
gefährlich sanft.
Doch sie erwiderte seine stille Drohung mit einem Lächeln. „Eure
Überraschung wundert mich. Es war Euch doch sicher bewusst, dass ich mit meinem
Sohn zurückkehren würde, wenn ich mich bereits weigerte, ohne ihn
fortzugehen.“
Kōhei konnte sehen, dass seinem Herrn eine scharfe Entgegnung auf der Zunge
lag, doch er unterband sie, sicherlich auch, weil so viele Augen auf ihn
gerichtet waren. Augen, wie die seiner übrigen Frauen, die die Rückkehr ihrer
Konkurrentin alles andere als begrüßten. Natürlich war Takara nicht beliebt:
Ihre widerspenstige Art rief entweder Eifersucht ob ihrer Kühnheit oder Abscheu
gegenüber ihrer Haltung hervor. Des Weiteren hatte sie nur ein Kind, welches zu
allem Überfluss nun auch noch einen höheren Anspruch vertrat als ihre
zahlreichen Sprösslinge. Dass die Damen darüber alles andere als versöhnlich
gestimmt waren, lag auf der Hand. 
Lediglich in Emikos Blick war mehr zu lesen als reine Verachtung. Harus Mutter
betrachtete sowohl Takara als auch Saburō mit einem sonderbar anmutenden
Mitgefühl. Die zurückhaltende Kitsune mit dem herbstroten Haar war bereits mit
Hayato verheiratet gewesen, bevor dieser den Großteil seiner männlichen
Verwandtschaft ins Grab gebracht und seine Cousine Jun geheiratet hatte, um sich
selbst zum Fürsten des Südens zu erheben. Im Gegensatz zu den anderen Damen,
allesamt Töchter gehobener Familien, zu bittersüßer Höflichkeit erzogen,
vermochte sie ihre Gefühle nicht hinter einer Maske zu verstecken. Sie war eine
ansehnliche, wenngleich nicht auffallend hübsche Frau, die einen warmen Umgang
mit ihren Kindern pflegte und wenig mit Personen außerhalb der Familie sprach.
Dennoch war sie stets freundlich, nickte Wachen und Dienern dankend zu, wenn
diese lediglich ihre selbstverständlichen Aufgaben verrichteten und wandelte
viele Stunden durch die weitläufigen Gärten. Nun sah sie mager und mitgenommen
aus. Ihre Haut war fahl geworden, die Züge ausgezehrt. Es war nicht schwer zu
erkennen, dass sie unter dem Verlust ihres Erstgeborenen litt.
Indes sie still und mit vor sich ineinander verschränkten Händen dastand,
durchmaß ihr Ehemann festen Schrittes den Raum, was seine Kinder dazu bewog,
abermals die Stirn an den Boden zu legen. Auch Kōhei und die übrigen
verneigten sich vor ihm. Mit einem schmalen Lächeln auf den Lippen kam er vor
Takara zum Stehen. „Hätte ich geahnt, wie zahm du zu mir zurückkehren
würdest, wenn es um seinetwillen geschieht, hätte ich ihn eher kommen
lassen“, hauchte er ihr ins Gesicht und ehe sie antworten konnte, hatte er sie
an ihrer Halskette an sich herangerissen und eine Hand in ihren Nacken
geschoben. Seine Klauen spielten an ihrer Kehle, ritzten sie, bis ein dünnes
Rinnsal von Blut in ihren Ausschnitt hinabrann. „Viel eher. Dann hätte dich
jemand den Anstand lehren können, den es Bedarf, um sich nicht wie eine billige
Hure zu kleiden.“ Er bleckte die Zähne. „Du gehörst mir. Jedes Haar und
jedes Bisschen deiner Haut, dein Schoß und selbst dieser Bengel, den du mir
damit gegeben hast, gehören mir. Dein Vater hat mit dir seinen Frieden erkauft
und ich gedenke nicht, meinen Besitz mit irgendjemandem zu teilen. Wenn ich dich
noch einmal so sehe, sorge ich dafür, dass niemand dich je wieder freiwillig
ansehen wird. Hast du mich verstanden?“ 
Sie antwortete nicht. Ihre blauen Augen funkelten ihn mit der größtmöglichen
Abneigung an, doch er begann zu knurren, drückte ihr allmählich die Luft ab.
„Mach mich nicht unnötig wütend, Takara. Du weißt, es ist jetzt schon
schlimm genug. Also nochmal: Hast du mich verstanden?“
„Ja.“
Seine Klaue hinterließ eine blutige Spur, wo er über ihre Unterlippe strich.
Dann ließ er sie los, musterte sie einen Moment und wandte sich an zwei
nahestehende Wachen. 
„Meine Frau hat sich verletzt. Lasst ihr ein Bad ein, damit sie sich von der
Reise erholen kann und besorgt ihr angemessene Kleidung. Verbrennt diese.
Anschließend bringt sie in meine Gemächer.“ Er sah sie an und seine Augen
funkelten belustigt. „Ihr überraschender Besucht hat uns leider nicht die
Zeit gelassen, die ihren entsprechend herzurichten, aber nach all den Jahren
haben wir ohnehin einiges nachzuholen.“ Takara verzog lediglich das Gesicht zu
einem schiefen Lächeln und nahm ihm damit jeden möglichen Triumph. Doch er war
fertig mit ihr; hielt einen Moment inne und betrachtete das junge Mädchen, das
an der Seite seiner Frau stand und mit großen, grauen Augen furchtsam zu ihm
aufsah. „Dein Name, Kind?“
Sie verneigte sich tief vor ihm. Ein wenig zu hastig für Kōheis Geschmack.
„H-Hiromi, mein Fürst“, antwortete sie etwas zittrig. Er ließ sie nicht
aus den Augen, musterte sie eingehend, als sie den Blick wieder hob und sprach
doch nur mit den Wachen: „Geleitet auch unseren werten Gast. Das große Zimmer
im nördlichen Trakt wäre angemessen.“
Kōhei verspannte sich bin in den letzten Muskel, indes Takara nicht im
Mindesten verängstigt das Mädchen bei der Hand nahm und vor dem Fürsten auf
dem Absatz Kehrt machte. Ihr letzter Blick galt ihrem Sohn, dann stolzierte sie
erhobenen Hauptes vor den Wachen davon, die ihr im knappen Abstand folgten. 
Der nördliche Trakt... Kōheis Magen verkrampfte schmerzhaft und ein
unangenehmes Rauschen in seinen Ohren kündete davon, dass sein Blutdruck
empfindlich gestiegen war. Das war nicht etwa ein Teil des Palastes, in dem
Hayato willkommene Gäste unterzubringen pflegte. Es war ein eher kühler Ort,
in dem die Sommerhitze selbst den Ziervögeln erträglich schien, aber in erster
Linie war er ein gut zu bewachender Massivbau. Das große Zimmer versprach
einigen Komfort mit eleganten Möbeln, feinen Stoffen und einem eigenen Bad, es
blieb aber dennoch das Gemach einer besseren Gefangenen, verriegelbar und
fensterlos, dem zu entkommen kaum möglich war.
Er hatte oft genug daran Wache stehen müssen. Tags wie nachts. Jahrelang.
Außer Stande ihr zu geben, was sie wirklich wollte – und selbst im Rahmen
seiner Möglichkeiten hatte er bitterlich versagt. Wann waren sie dazu
übergegangen, dass sie es gewesen war, die ihn aufmunternd anlächelte und ihm
gut zusprach, als sei er es, der des Rückhaltes bedurfte? Er hatte ihr stets
nur die Hälfte dessen zu sagen gewagt, was wirklich geschah, aus Angst, sie
könne an der Wahrheit endgültig zerbrechen, doch sie hatte es geahnt. Musste
es geahnt haben. An dem Tag, als er ihr hatte mitteilen müssen, dass der Junge
verschwunden war, hatte sie gelächelt. Nach all den Jahren zwischen Resignation
und unrealistischen Hoffnungen hatte sie lediglich gelächelt. Ganz als sei es
von Beginn an nur eine Frage der Zeit gewesen. Es wird ihm doch nichts
geschehen, nicht wahr? Du achtest auf meinen Jungen. Versagt. All die Jahre
unendlich versagt. 
Die tiefe Stimme des Fürsten holte ihn unsanft zurück in die Wirklichkeit. 
„Saburō.“ Eine kalte, erkennende Begrüßung. Wenn die Behandlung, die sein
Vater seiner Begleitung hatte zuteil werden lassen, Saburōs Unmut erregt hatte,
ließ er es sich nicht anmerken – und Kōhei war sich recht sicher, dass ihm
diese beiden Frauen nicht vollkommen gleichgültig waren. Etwas Unangenehmes
nagte an ihm, wenn er näher darüber nachdachte, doch Kōhei wollte nicht
aufgehen, was es war, das ihn an alledem beunruhigte.
„Vater.“ Saburō kopierte den Tonfall des Fürsten zur Perfektion und
erwiderten seinen Blick stumpf. „Ihr habt nach mir verlangt.“
Saburō war kleiner und schmaler als sein Vater. Von seiner Mutter hatte er die
anmutige Statur der Silberfüchse Awajis geerbt und wirkte filigran und
ansehnlich, wo sein Vater eindrucksvoll und scharf wie eine Klinge erschien.
Doch so anders Saburō auch im Vergleich zum Fürsten und all seinen
Halbgeschwistern anmutete, war er doch der Sohn seines Vaters: Es waren nicht
nur die flammenden Augen leuchtenden Bernsteins, sondern viel mehr die Art, wie
sie sich umkreisten, ohne sich wirklich zu bewegen. Sie taxierten einander wie
lauernde Raubtiere, jederzeit bereit, dem anderen im nächsten Augenblick die
Kehle herauszureißen. Entschlossen, präzise, tödlich. Und doch schien Kōhei
als sei ihnen dieser Umstand nicht allzu bewusst.
„Ihr seid spät“, entschied der Fürst harsch. „Das wird nicht wieder
vorkommen.“
„Wie Ihr sagt, Vater“, erwiderte Saburō mit Grabesstimme, dann unterband er
das gegenseitige Lauern auf so unorthodoxe Weise, dass es für den Fürsten
einer Ohrfeige gleichen musste. „Ich war von Eurem persönlichen Ersuchen
überrascht. Ich hatte das Gefühl, dass Ihr mich nach meinem letzten Besuch nur
ungern wiedersehen würdet und auch sonst kein weiteres Interesse an mir
hegt.“
Für einen Moment hatte der Saal das Atmen eingestellt. Es war ein Vorwurf, so
überdeutlich und hart, dass er an Anklage grenzte. Statt Reue zu heucheln,
hatte er eine Wahrheit ausgesprochen, die Hayato ohne offensichtliche
Doppelzüngigkeit nicht abstreiten konnte und vielmehr noch: Er hatte ihm
öffentlich Desinteresse unterstellt – über die vergangenen Vorkommnisse
hinaus. Saburō hätte den dankbaren Sohn spielen und sich für die Unruhen
entschuldigen können, die er vor einigen Jahrhunderten entfacht hatte, und
vielleicht hätte der Fürst im Angesicht der Situation sogar Gnade gezeigt und
diese Angelegenheit für erledigt erklärt; seinem Sohn im Zeichen der
Versöhnung vergeben. Doch schien es nicht in Saburōs Absicht zu liegen,
Frieden mit seinem Vater zu schließen und ein einziger, kurzer Blick hinter den
Fürsten und in die Augen seiner übrigen Kinder bestätigte Kōhei darin, dass
es ein Fehler gewesen sein mochte, Saburō mit der Übermacht der Familie
einschüchtern zu wollen: Waren die Nachkommen des Fürsten bis gerade noch
bestrebt gewesen, dieses unangenehme Zusammentreffen möglichst respektvoll und
doch teilnahmslos hinter sich zu bringen, so wie sie es bei derlei
Angelegenheiten stets zu tun pflegten, spiegelten ihre Mienen nun eine rege
Aufmerksamkeit, wie Kōhei sie selten bei ihnen gesehen hatte – und sie galt
ihrem Vater.
Der lächelte matt. „Takara hat entschieden, den Hof zu verlassen und ich habe
es ihr gewährt. Es ist kein Geheimnis, dass wir nie miteinander ausgekommen
sind und es für alle Beteiligten die angenehmste Übereinkunft war. Aber ihr
seid mir willkommen und ihr wäret es immer gewesen.“
Es fiel schwer, die Worte des Fürsten anzuzweifeln. Er liebte Takara nicht und
sie verabscheute ihn. Das war tatsächlich kein Geheimnis und doch stand
ebenfalls außer Frage, dass er sie und den Jungen bei einer unangekündigten
Rückkehr ohne Umschweife wieder aufgenommen hätte. Aber es war nicht diese Art
von Antwort, die Saburō provoziert hatte – und auch nicht die, die seine
Halbgeschwister hatten hören wollen. Sie senkten erneut die Blicke.
„So wie Ihr uns“, erwiderte Saburō in einem versöhnlichen Ton, der jedoch
im Nachhinein sehr trocken klang. „Wünscht Ihr, Euch mit mir zu
unterhalten?“
„Zu gegebener Zeit. Man wird dir deine Räumlichkeiten zeigen.“ Damit wandte
sich der Fürst an Kōhei. „Ich erwarte Euch in meinem Arbeitszimmer. Es gibt
dringende Angelegenheiten zu besprechen. Unschöne Angelegenheiten, so viel kann
ich Euch versichern.“
Der General nickte gehorsam. Unschön, ja, aber etwas in der Stimme seines Herrn
verriet ihm, dass es weder um sein Betragen noch um irgendeinen Fehler ging. Es
war etwas geschehen. Etwas, das mit Saburōs Ankunft nichts zu tun hatte. Kōhei
fluchte stumm in sich hinein. Wer oder was konnte sich denn noch gegen sie
verschwören?

☾

„Ihr wollt... zu Yūsei?“
Minoru überhörte den Unglauben in der Stimme des Flohs und nickte knapp.
Natürlich hatte Myōga recht, wenn er sagte, dass üble Gerüchte ungelegen
kämen. Er hatte genug vom Palastpersonal aufgeschnappt, um zu wissen, dass sie
ihm allein aufgrund des Verhaltens seiner Mutter misstrauten – und wenn er
ehrlich war, wollte er es ihnen nicht einmal übel nehmen. Vorsicht war gut und
wer von ihnen konnte sich schon sicher sein, dass Minoru nicht doch in die
Vorstellungen und Pläne dieser Frau verwickelt war? Die Fürstinmutter hatte
ihre Worte nicht umsonst gewählt, auch wenn sie sie zuletzt zurückgezogen
hatte. Es waren Ansichten, die existierten. Ansichten, mit denen er umzugehen
lernen müsste. Sie wussten nicht, wie sehr er seine Mutter verabscheute und er
wäre der Letzte, der auf die Idee käme, die Gründe seines Hasses für jeden
offenzulegen. All das war Tatsache. Doch würde ihm niemand vorwerfen, wenn er
den Schneider aufsuchte und davon abgesehen würde er seine Handlungen auch
nicht anhand der Reaktion jener ausrichten, die ihm eines Tages eventuell folgen
sollten. 
Prüfend betrachtete Minoru die aufwendig geschnitzten Rahmen der schweren
Eingangstür. Ineinandergreifende Ranken, in tiefem Waldgrün lackiert, und aus
Liebe zum Detail mit den Schnitzarbeiten winziger Käfer verziert, die an ihnen
emporkrabbelten. Aus dem Innern roch es so überwältigend nach
Pflanzenextrakten und allerlei Unbekannten, dass es Minoru unwillkürlich
schüttelte. Mit höflicher Milde klopfte er an die Tür, die noch unter seinen
Fingerknöcheln mit einem derartigen Schub aufgestoßen wurde, dass das
lackierte Holz an seiner Haut entlangschrappte.
Deutlich zu aufmüpfig rammte der Kappa den zweiköpfigen Stab auf den Boden –
Tock! – und erhob seine krächzende Stimme in mahnender Abfälligkeit: „Der
erhabene Herr und Meister ist zugegen! Niederes Fußvolk -!“ Ein
durchdringendes Knurren ließ ihn verstummen und während er aus Gewohnheit
einen Blick hinter sich warf, bemerkte er zu spät, dass die Bedrohung
unmittelbar vor ihm stand. Kreischend und mit einem sofortigen Schweißausbruch
erkannte Jaken Minoru erst, als der ihn bereits am Kragen seines dunkelbraunen
Suikan in die Luft hob und mit Mord in den goldenen Augen anfunkelte, dass er am
liebsten in den nächstbesten Teich gekrochen wäre.  
„J-j-junger Herr! Ich wollte nicht – ich hätte nie - !“ Eine Klaue strich
warnend über seinen zitternden Kehlkopf. Jaken quietschte panisch und wurde
steif wie ein Brett.
„Ich hatte dich gewarnt“, hob Minoru gefährlich leise an. „Du bist
offensichtlich sehr vergesslich.“
Abwehrend hob der Kappa die grünen Hände und spreizte die drei Finger an jeder
so weit, das man meinen könnte, er hoffe damit tatsächlich etwas zu bezwecken.
Im nächsten Moment rettete ihn die tiefe Stimme des Fürsten vor länger
anhaltenden Verletzungen – jedoch nicht vor einer sehr unsanften Landung auf
den groben Pflastersteinen der Straße. Mit der Nase voran gestaltete sich das
Bremsen äußerst schmerzhaft und er wagte es erst wieder zu atmen, als sich die
Holztür zum Haus des Schneiders hinter diesem übellaunigen Welpen geschlossen
hatte.
Minoru donnerte die Tür ein wenig gröber gegen den Rahmen als er beabsichtigt
hatte und durchmaß den Vorraum mit langen Schritten. Er wusste, warum er
derartige Ansammlungen von Gerüchen nicht leiden konnte: Sie ließen ihn am
helllichten Tag für die offensichtlichsten Dinge erblinden – selbst für die
mittlerweile vertraute Witterung seines Vaters.
Der Fürst stand in Yūseis weitläufigen Arbeitszimmer. In hohen Regalen waren
Unmengen von Stoffen in den leuchtendsten Farben auf schmalen Rollen gelagert.
An den Wänden hingen fertige Exemplare: Ansehnliche Yukata, verschiedenste
Kimono, Hosen aus feinen Stoffen oder harten, anschmiegsamen Leder.
Leinengewänder, Obi, Tücher. Ein großer Webstuhl nahm beinahe die gesamte
Linke ein, zwei weitere kleine säumten die Wand vor Kopf und waren von
Stoffbahnen überhängt worden. Yūsei saß an einem gewaltigen Tisch am Boden,
hatte eine Nadel auf den Lippen und musterte den Fürsten vor sich nachdenklich,
während seine Hände mit den krummen Klauen an einer Lederhose herumnestelten.

Minoru verneigte sich vor seinem Vater, als er eintrat. „Guten Morgen, Herr.
Yūsei-sama. Ich hoffe, ich störe Euch nicht.“ Er nickte auch dem Alten zu,
indes Sesshōmaru seinem Sohn einen ebenso langen Blick zuwarf, wie Yūsei ihm
zuteil werden ließ. „Was möchtest du?“
„Ich bin nicht Euretwegen hier“, antwortete Minoru vorsichtig. „Ich hatte
nicht erwartet, Euch zu treffen.“ 
Sein Vater musterte ihn einen Augenblick stumm, dann wandte er sich wieder an
den Veteranen: „Kann ich mit Euch rechnen?“
„Es ist viel verlangt, Sesshōmaru-sama.“ Die Nadel wippte bei jedem Wort
auf seinen schmalen Lippen auf und ab. „In einer sehr kurzen Zeit. Ich werde
sehen, was ich für Euch tun kann. Aber wenn dieser Berserker noch einmal
kopflos meine Arbeit in den Dreck tritt, werde ich ihn mit den blutigen Fetzen
eigenhändig ersticken.“
Der Fürst nickte still. Dann machte er sich auf den Weg hinaus. „Sei
pünktlich“, erinnerte er den Jungen im Vorbeigehen, dann war er verschwunden.
Minoru unterdrückte ein verdrießliches Schnauben. Musste er ihn daran
erinnern? War es nicht schlimm genug, dass es unausweichlich war, mit dieser
Frau zu essen? Nun, sicherlich, für eine Frau war sie im Beisein eines Mannes
erstaunlich herrisch. Das allein war interessant genug, dennoch sehnte er sich
nichts lieber herbei, als eine versinkende Sonne, die davon kündete, dass das
Mittagessen längst vorbei war. 
Yūsei betrachtete ihn in der Zwischenzeit aufmerksam: „Wie kann ich Euch
helfen?“
„Das habt Ihr bereits“, versicherte Minoru, während er herantrat. Bei
näherem Hinsehen, bemerkte er, dass er vergessen hatte wie unglaublich alt der
Mann war. „Ich wollte Euch für Eure Mühen gestern danken.“
„Eine Selbstverständlichkeit. Ich hatte Euch gebeten, bei Bedarf zu mir zu
kommen, junger Herr. Es ist mir eine Ehre.“ Er fischte sich die Nadel so
geschickt von den Lippen, dass Minoru sich reumütig eingestehen musste, dass er
es ihm bei diesen krummen Glieder gar nicht zugetraut hätte – dabei trug er
die Arbeit dieser sicheren Hände am eigenen Leib. Der Alte steckte das spitze
Werkzeug tief in das dunkelbraune Leder und legte die Hose zur Seite. „Ihr
seht müde aus, wenn ich mir dieses Urteil erlauben darf. Eure Reise muss
anstrengend gewesen sein. Erlaubt mir, Euch einen Tee zu reichen.“
„Macht Euch meinetwegen keine Umstände“, beschwor ihn Minoru, doch er
lächelte nur, zeigte seine abgenutzten, vergilbten Zähne und angelte nach
seinem Stock, um sich zu erheben.
„Drachen. Eine unangenehme Sache“, murmelte er vor sich hin und Minoru war
sich nicht sicher, ob er mit ihm sprach oder nur mit sich selbst. „Scheint,
als sei der Frieden endgültig vorüber – wenn es je einen gegeben hat. Sie
waren tot, müsst Ihr wissen. Euer Großvater hat den letzten Drachen vor über
zweihundert Jahren an eine Felswand gebannt, nachdem wir ihre Truppen vernichtet
hatten. Es hat auch ihm alles abverlangt und Euer Großvater war ein Daiyōkai,
der mehr vorzuweisen hatte als rohe Gewalt. Dennoch ist er seinen Wunden
erlegen. Ah, närrische Gerüchte. Er habe bei der Verteidigung dieser
Menschenfrau die Reise ins Grab angetreten. Unfug. Ich kannte den Mann. Eine
Festung voller tumber, kleiner Menschen hatte ihm nichts entgegenzusetzen. Ob
nun brennend oder schlafend. Gleich.“ Myōga rutsche unangenehm berührt auf
Minorus Schulter herum und nickte stumm für sich selbst. „Soweit ich weiß
ist Ryūkotsusei vor einigen Jahren freigekommen und wenige Augenblicke später
durch Tessaiga gefallen. Der Bastardbengel war es. Der Vater dieser hundeohrigen
Kinder von neulich, möchte ich wetten. Es war Balsam, das zu hören.“
Er hatte Minoru den Rücken zugewandt. Der Zopf aus schütteren, altersgrauen
Haar schien in den vergangenen Monaten noch lichter geworden zu sein und jeder
hätte auf den ersten Blick sehen können, dass es Yūsei allmählich
überforderte mit seinem Alter und dem fehlenden Bein dieses große Haus und
seine aufwendige Arbeit unter einen Hut zu bringen. Minoru fühlte sich
schwerer, als er verstand, dass auch andere Leute ihn so betrachten mochten.
Personen, die ihn noch zu seinen Zeiten als Krieger gekannt hatten und nun nicht
mehr sahen als einen alten, gebrechlichen Einbeinigen. In seinem Fall würde man
vielleicht noch den begnadeten Schneider bemerken, den Mann, auf dessen Arbeit
man angewiesen war, wenn man Kleidung wünschte, die einen Kampf überstand –
aber wie viele andere konnten mit derartigen Berufungen ihr Gesicht wahren?
Vielleicht wurden kriegerische Yōkai auch deswegen selten so alt. 
Eine Hand auf den Stock gestützt bereitete er mit der anderen den Tee und
brummte weiter vor sich hin. „In Eurem Alter in diese Angelegenheiten
hineingezogen zu werden... . Es liegt keine Ehre darin, Siege durch diese
Spielchen erringen zu wollen. Aber es ist einfach, das zu sagen, wenn man auf
Seiten der größten Schlagkraft weilt. Wisst Ihr, wie viele Männer Euer Vater
unter Waffen hat?“
„Nein“, antwortete Minoru wahrheitsgemäß. Beim Sortieren der Unterlagen
nach seiner Ankunft, hatte er neben den unnötigen Informationen über
Nahrungsmittelzulieferungen auch den ein oder anderen Bericht über
Truppenstärken in den Händen gehalten, aber die waren sicherlich wenig
aktuell, wenn sie noch aus der Zeit seines Großvaters stammten.
Der Alte knurrte leise, doch es war keineswegs missbilligend. „Er tut wohl
daran, Euch heraushalten zu wollen. Dennoch... es sind rund vierhundert.
Vierhundert bewaffnete, ausgebildete Inuyōkai. Zu Zeiten der großen
Schlachten, als sich die Verbündeten der freien Völker den Inu anschlossen,
haben wir eine ganze Ebene mit Streitern zu füllen vermocht; die Invasoren vom
Festland ebenso zurückgeschlagen wie die Panther oder Drachen.“ Er wandte
sich um und betrachtete Minoru einen Moment still, der ihn aufmerksam ansah,
dann lachte der Alte leise. „Es stimmt wohl: Alte Leute erzählen gern von
längst vergangenen Zeiten. Ich will Euch nicht langweilen.“
Minoru schüttelte den Kopf: „Das tut Ihr keineswegs.“ In Wahrheit war es
beschämend, dass er mit den Namen der offensichtlich wichtigsten Feinde nichts
anzufangen wusste und vom vergangenen Krieg mit den Panthern nur durch Rin
erfahren hatte. Es musste Aufzeichnungen zu diesen Ereignissen geben, wenn sie
selbst Reislieferungen auf mehr als dreihundert Jahre zurückdatieren konnten
– und er sollte sie dringend lesen. „Diese vierhundert Männer in Waffen...
im Training mit Ryouichi habe ich kaum mehr als einen Bruchteil von ihnen
gesehen.“
Yūsei brachte erst die Teekanne zum Tisch und schließlich die
Porzellanschalen. Minoru unterband den Drang, ihm seine Hilfe anzubieten. Er
hätte ihn lediglich in seinem Stolz gekränkt. Stattdessen ließ er sich ihm
gegenüber an den Tisch sinken und nahm die Schale grünen Tees in die Hände,
während Yūsei sich selbst einschenkte.
„Ryouichi hat eine gute Hundertschaft unter seinem direkten Befehl. Damit ist
die Festung hier in Shinano die am besten besetzte im ganzen Westen. Alle
übrigen Männer verteilen sich auf den jeweiligen Sitz der Ratsmitglieder. Euer
Onkel scheint mir die nächstgrößere Armee zu befehligen. Vielleicht auch
Akio.“ Er tippte mit einer Klaue nachdenklich auf den Tisch und zog die Stirn
kraus. „Vier oder fünf Dutzend, meine ich in Erinnerung zu haben.“
Minoru musste sich anstrengen nicht verdutzter zu schauen als unbedingt
notwendig. Der Alte konnte unmöglich Inuyasha meinen.
„Osamu. Der Bruder Eurer Mutter“, ließ Yūsei beiläufig fallen, wohl auch,
um ihm seine eigene Unwissenheit nicht noch schwerer zu machen. „Aber auch
ohne hundert Soldaten würde niemand ernstlich in Erwägung ziehen, uns offen
anzugreifen. Niemand möchte Ryouichi und Eurem Vater auf demselben Schlachtfeld
gegenüberstehen. Stattdessen spielen sie lieber an der Grenze Katz' und Maus,
lassen siechende Drachen über das Land herfallen und stehlen unsere Kinder.“
Ein verbitterter Ausdruck legte sich über sein markantes Gesicht. Vor einigen
Jahrtausenden war er sicher ein gutaussehender Mann gewesen. Groß, mit scharfen
Zügen und wettergegerbter Haut, auf der die dezenten, schwarzen Dämonenmale
entlang seiner hohen Wangenknochen nicht in fahlen Falten verschwanden. Nur
seine Augen waren jung geblieben; glänzten wie schwärzester Onyx und je nach
Lichteinfall wirkte es, als seien seine Pupillen in Wahrheit heller als die
finstere Iris. „Kämpften sie ehrenhaft, stürben sie. Das lässt sie
niederträchtig werden. Niederträchtige, heuchelnde Meuchelmörder, nicht
besser als diese Menschen, die sich überall ausbreiten wie ein Sommer voller
Heuschrecken. Man kann kaum Spucken ohne einen von ihnen zu treffen.“
„Sie siedeln nicht so tief im Gebirge“, merkte Minoru vorsichtig an.
„Als ich in Eurem Alter war, siedelten sie freiwillig nicht einmal auf etwas,
das man nur mit viel Zuspruch einen Hügel hätte nennen können. Sie blieben in
den Ebenen nahe der Küste. Heute sind dort zwar ihre größten Städte, ihre
Siedlungen haben sich jedoch einen Weg in die Wälder und Gebirge gebahnt und
auch wenn ich es vielleicht nicht mehr erleben werde, werden sie irgendwann auch
hierher kommen.“
Minoru wollte der Gedanke nicht wirklich behagen. „Der Fürst wird ihrer
Ankunft sicher das entsprechende Maß an Aufmerksamkeit widmen.“
„Mit Sicherheit“, stimmte der Alte in beruhigenden Ton, der klang, als
versuche er ein Kleinkind die Angst vor etwas nehmen, das unweigerlich dennoch
geschehen würde. Er setzte die Schale an die Lippen und trank den Rest seines
Tees als schütte er Sake seine Kehle hinab. Dann füllte er zunächst Minoru
nach und anschließend sich selbst, bevor er das Thema fallen ließ.
„Euer Kimono und die übrigen Sachen werden in Kürze sicherlich zu eng
werden. Wenn es Euch recht ist, würde ich dieses Mal gern Maß nehmen und Euch
Muster, Farbe und Schnitt wählen lassen. Denkt Ihr, das wäre möglich?“
„Sehr gern.“ Minoru legte erneut die Hände um das heiße Porzellan. „Wenn
Ihr nicht zu viel zu tun habt.“
„Ah, für Euch habe ich immer Zeit. Wenn gewisse Personen ein wenig mehr auf
sich achten würden, könnte ich mir auch überflüssige Arbeiten ersparen und
mich um wichtigere Dinge kümmern.“
Den Blick von der Schale in seine Augen hebend starrte Minoru ihn an. Er hatte
den Schneider für einen weisen, treuen Veteranen gehalten. Dass er jedoch so
über den neuerlichen Auftrag seines Vaters sprach...
Als Yūsei begriff, wie seine Worte aufzufassen waren, erblasste er um einige
Nuancen und hustete fast seinen Tee zurück in die Schale. „Verzeiht! Ich habe
natürlich nicht über Euren hohen Vater gesprochen! Er kam nicht seinetwegen
hierher.“
Nun wollte die Erkenntnis erst recht nicht mehr in Minorus Geist eindringen.
Für wen sonst sollte der Fürst einen Gefallen erbitten, wenn nicht für sich
selbst?
„Ryouichi“, murmelte Myōga leise. Doch das Alter hatte dem Schneider
offensichtlich nicht das Gehör genommen. 
„Ja, in der Tat. Der Fürst kam, um mich zu bitten, neue Stücke für den
Chūyō anzufertigen. Meine letzte Arbeit hat er an der Ostfront den Drachen zum
Fraß vorgeworfen. Das scheint eine seiner ausgeprägteren Künste zu sein.“
Er verzog das Gesicht und murmelte etwas Unverständliches, das nur für ihn
bestimmt schien. „Ich bitte abermals um Verzeihung. Es gehört sich nicht, vor
Euch schlecht über Euren Lehrmeister zu sprechen. Der Generalleutnant ist ein
ausgesprochen fähiger Mann, dessen Loyalität über allem steht. Es ist der
Zorn, der aus mir spricht. Wenn man so alt ist, wie ich es bin, scheinen auch
erwachsene Männer noch Jungen zu sein, die man bevormunden möchte. Dabei sind
sie für meinen Rat längst noch tauber als sie es vor einigen hundert Jahren
ohnehin schon waren.“
„Ihr habt ihn unterrichtet“, stellte Minoru fest. Ryouichi war neben seinem
Vater der einzige, der ihn wie ein Kind behandelte und er würde es sich auch in
zehntausend Jahren nicht nehmen lassen, ihm mit dem Holzschwert eins über den
Kopf zu geben, wenn er es als passend empfand. Oh, nicht öffentlich natürlich,
niemals öffentlich. Aber gepfeffert und gesalzen, wenn sonst niemand hinsah. Es
lag nahe, dass die Dinge mit diesem Mann nicht anders standen.
„Beide. Ihn und Euren Vater“, erwiderte Yūsei in einem Ton, der verlauten
ließ, dass einer allein schon Nerven genug gekostet hätte. Dass er der Lehrer
des Fürsten gewesen war, hatte Ryouichi erwähnt, jedoch nicht, dass auch er
unter dem Veteranen trainiert hatte.
„Mir war nicht klar, dass sie zusammen aufgewachsen sind.“
„Sie sind im gleichen Alter. Vielleicht durch unbedeutende ein- oder
zweihundert Jahre getrennt. Euer Vater hätte ihn nicht zum Generalleutnant
erwählt, wenn dem nicht so gewesen wäre.“
Minoru betrachtete die feinen Stücke von Blättern, die sich als Bodensatz in
seiner Schale abgelegt hatten. Er war so blind gewesen. Bis vor ihrer Rückkehr
am vergangenen Tag hatte der Fürst viel Wert darauf gelegt, jede Seele von ihm
fernzuhalten – bis auf seinen einstigen Lehrmeister und seine rechte Hand.
Personen, denen er unweigerlich bis zu einem gewissen Grad vertrauen musste,
wenn er zuließ, dass Minoru sie ohne seine Aufsicht traf. Er verengte die
Augen. Dieser gerissene Hund! Deswegen hatte er sich die neuen Kleider selbst
bei Yūsei abholen sollen und auch nur aus diesem Grund durfte Ryouichi ihn so
grob behandeln wie es ihm beliebte. Und man behauptete von ihm, er sei
misstrauisch! 
„Junger Herr, habe ich etwas Falsches gesagt?“ 
„Nein.“ Ryouichi hatte es ihm schon vor Wochen vor die Füße geworfen. Du
solltest beginnen, Fragen zu stellen. Der Fürst lässt zurzeit niemanden in
deine Nähe, den er nicht als bedingungslos vertrauenswürdig einstuft. Myōga,
Yūsei, sogar Jaken.
Minoru knirschte leise mit den Zähnen. Wieder hatte Ryouichi sich ausgenommen.
Es war ihm schon damals aufgefallen, doch hatte er mit seiner ersten Nachfrage
unmittelbar auf Granit gebissen. 
In lauernder Ruhe musterte er den gebrechlichen Mann, sein schütteres Haar, die
pechschwarzen Augen. „Warum vertraut er dem Chūyō?“
Bei der Wandlung, die das Gesicht des Alten durchmachte, war Minoru sich nun
endgültig sicher, einen Nerv getroffen zu haben. Nicht nur Ryouichi wollte
nicht darüber sprechen, sondern auch Yūsei schien sich mit einem Mal gar nicht
mehr so wohl in seiner Haut zu fühlen.
„Nun, wie bereits erwähnt sind sie gemeinsam aufgewachsen“, erklärte er in
einem Ton, für dessen Beiläufigkeit man hätte applaudieren mögen. „Er
weiß um sein Können und kennt ihn besser als alle anderen Angehörigen der
Armee. Es lag nahe.“
Ja, das wohl, dachte Minoru bitter. Aber das ist nicht alles.

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