Einem fernen Tage   von Silberfrost
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                          Kapitel 33: Das was bleibt
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Die undurchschaubar finstere Vergangenheit war gewichen. Seichter Nebel, fein,
aber undurchdringlich wie tiefste Gewässer, hatte alles in seiner Nähe
umhüllt und die wenigen Silhouetten der hohen Bäume und massiven Gegenstände
in schwer ergründliche Schemen verwandelt. Der Boden, von gräulichem Gras
bedeckt, lag verzerrt in einiger Entfernung zu allem, was für gewöhnlich auf
ihm hätte wachsen müssen. Sämtliche Vegetation schwebte grau in weiß in
sonderbar logischer Anordnung mehrere Meter über Mutter Erde und erst langsam,
ganz langsam fügte sich die Umwelt wabernd und fließend in gewohnte Formen.
Die mächtigen wie jungen Bäume berührten mit ihren Wurzeln das Erdreich,
verzerrte Zäune fügten sich in eine ordentliche, geplante Reihe. Der Nebel
wurde dichter und als der Wind die Blätter in den hellen Kronen erfasste, die
jeden Grüns entbehrten, wirbelte die Luft in sanften Schwaden sichtbar
aufgewühlt umher. 
„Was gibst du mir dafür?“ Eine tiefe, knorrige Stimme klang grob aber auch
dumpf durch die Nebelwand, doch außer den Umrissen einer großen, schmalen
Person war in diesem lichten Wald niemand zu erkennen.
„Was ich dir dafür gebe? Was denkst du, was ich habe?“ Die Gegenfrage wurde
von den sich verdichtenden Schwaden umso mehr gedämpft. Der spöttische
Unterton darin war jedoch deutlich vernehmbar. „Was gibst du mir-“, tönte
die erste Stimme, diesmal eindringlicher, „wenn ich den Enkel des großen
Daiyōkai des Westens zurück an seinen Wirkungsort bringe?“
„Was kann ein Wesen wie du von meiner Person schon wünschen?“
„Nur eines“, grollte die dunkle Stimme im Verblassen. „Wenn ich dir helfe,
wirst du das hier ändern. Das alles.“

Der Wald war von kehligem Knurren und knackenden Ästen erfüllt. Inmitten
silbrig-weißer Wogen rollten zwei schimmernde Gestalten, knurrend ineinander
verknäult, über den Boden, krachten gegen einen Baum, der ächzend zu
schwanken begann. Silbriges Laub wurde in alle Himmelsrichtungen geschleudert,
während eine der Gestalten elegant einige Meter entfernt aufkam und seinen
Gegner abwartend beobachtete, der regungslos am Boden zurückblieb. Doch nur
wenige Augenblicke später ging der vermeintlich Geschlagene wieder auf sein
Gegenüber los, das ihn unversehens aus der Luft riss und ihn am Boden
festzusetzen suchte, was deutlich fehlschlug. Der Angreifer bekam eine Hand
frei, schlug sie mit allen Klauen tief in den Rücken seines Gegenübers und
riss sein Opfer mit Gewalt herum. Wie tödlich spielende Kinder rollten sie
über den weiß schimmernden Waldboden, rutschten einen Abhang hinab und wer
auch immer unten lag, halb verschüttet von Erde und Zweigen, trat den anderen
von sich herunter, der sofort wieder zum Angriff ansetzte. Was am Anfang noch
ein Übungskampf hätte sein können, hatte den harmlosen Charakter gänzlich
verloren. Der Lärm, den die beiden veranstalteten, hallte an entfernten
Berghängen wider; ging durch Mark und Bein. Es war tödlicher Ernst. Mitten im
Kampf, während der Angreifer seine Klauen im Hals seines Gegners versenkt
hatte, zerfloss die ohnehin schon schemenhafte Form des Verteidigers zu der
eines sonderbar geformten Hundes, der ohne zu zögern und ungeachtet seiner
schweren Verletzungen alles daran setzte, dem Griff zu entkommen und sofort die
gegnerische Kehle attackierte. Die Bilder überschlugen sich – und als sich
alles erhellte, waren die beiden vorher noch so schimmernden Gestalten nicht
mehr von ihrer Umwelt abzugrenzen.

Erneut mischte sich Grau in die grelle Vision, formte längliche Rechtecke.
Dutzende, hunderte von ihnen, die vorn säuberliche Reihen bildeten und weiter
entfernt jeder Ordnung entbehrten. Jemand kniete am Boden, einen Hund an seiner
Seite, der sich im gebührenden Abstand abgelegt hatte, und zog geistesabwesend
mit langen Klauen die in den Stein geschlagenen Schriftzeichen des Grabes nach.


Der Nebel floss flüssig schwebenden Träumen gleich durch den Raum, lag auf
Wänden, Tischen und Lebenden gleichermaßen. Hüllte sie ein und gab dünn die
Gesellschaft preis. Viele Personen, helle Gestalten aus Weiß und Silber, saßen
aufgeregt tuschelnd an ihren Plätzen, die in der Mitte eine weite, helle
Fläche freigaben. Elegant und erhaben wie der hereinbrechende Abend neigte eine
junge Frau inmitten des freien Platzes das Haupt vor einem hochgewachsenen Mann,
dessen offenes Haar wie ein weißer Schleier über seinen Rücken fiel. Er nahm
ihre Hand und wenige Augenblicke nachdem sie einen Tanz begonnen hatten, der
wenig traditionell schien, legte die Frau mit dem deutlich dunkleren Haar den
Kopf an seine Schulter. Der Mann führte sie im Kreis, immer wieder, doch es
schien sie nicht zu stören. Die Anwesenden stellten allmählich ihre Gespräche
ein und sahen dem auffälligen Paar zu, das sich wie eine Einheit elegant und
selbstbewusst durch den Saal bewegte als gehöre er allein ihnen. Nach einer
sanften Drehung glitt sie sicher zurück in seine Arme, lehnte sich mit einer
gewissen Kühnheit weit zurück, vertraute darauf, dass seine Hand auf ihrem
Rücken sie sicher hielt. Sanft wie ein samtiger Pfirsich ließ die junge Frau
ihren Kopf bald zurück an seine Schulter sinken und seufzte ergeben, während
sie sich blind von ihm führen ließ.
„All die Monate“, flüsterte sie kaum hörbar. „Es wäre beruhigender,
dich nicht so lange entbehren zu müssen. Diese Burg ist so viel leerer ohne
dich.“

„Mein Herr, dieses Vorhaben, das Ihr ersinnt, ist, wenn ich meine bescheidene
Meinung äußern darf, gewagt.“
„Das dürft Ihr nicht.“ 
„Aber mein Herr, bedenkt doch-“
Untermalt von einem lauten Knurren fuhr die Faust auf den Tisch nieder.
Strategische Figuren, die zuvor noch in überdachter Anordnung auf einer Karte
platziert worden waren, flogen umher; verteilten sich auf der gesamten Länge
des Tisches. Der schlanke, hochgewachsene Mann am Kopfende erhob sich zeitgleich
mit dem aufstrebenden Yōki, das selbst die umherwandernden, milchigen
Nebelschwaden der Vision in scheue Aufregung versetzte. Entgegen der spürbaren
Wut war seine Stimme jedoch gefasst. „Eine letzte, gutmütige Warnung: Ihr
seid alles andere als unersetzlich. Geht an Eure Arbeit.“
In einem Tempo, das gerade noch den Erhalt eines Mindestmaßes an Würde
erlaubte, verließen mehrere, graue Gestalten hastig den Raum und schoben die
Tür behutsam hinter sich zu, als fürchteten sie auch nur ein weiteres,
überflüssiges Geräusch zu verursachen. 
Die bedrohliche Aura ebbte ab und mit ihr beruhigte sich auch der Nebel, der
erneut die gesamte Szene in ein milchiges, dichtes Weiß tauchte. Die
Atmosphäre wurde augenblicklich leichter, vertrauter.
„Du bist wirklich ein Herzchen“, tönte einer der drei im Raum verbliebenen
Männer und stieß sich non chalant von der Wand ab, an der er während der
Versammlung gelehnt hatte. In der Statur dem Ersten gleich, fanden die
Gemeinsamkeiten im Verhalten ein jähes Ende. Nachdem er auch den Rest der
Holzfiguren mit einer verwerflichen Handbewegung zu Boden befördert hatte,
ließ der Zweite sich im Schneidersitz äußerst unschicklich auf den niedrigen
Tisch sinken. „Ich bin kein Experte in solchen Belangen, aber allmählich
solltest du dir diese behäbigen, alten Männer vom Hals schaffen. Sie sind
lästig – und eindeutig zu frech.“
„Gerade du solltest nicht darauf plädieren, Frechheit als Kriterium für eine
Reise in den Nether anzuwenden. Das könnte übel für dich enden“, entgegnete
der Erste gelassen und schnippte seinem Vertrauten eine der Holzfiguren an den
Kopf. „Davon ab: Die Aufgabe dieser 'behäbigen, alten Männer' ist es, mir zu
widersprechen, wenn sie es für nötig halten. Würde ich jeden einzelnen von
ihnen dafür hinrichten lassen, säße ich bald allein auf den
Ratsversammlungen.“
„Diese Einrichtung hat natürlich immensen Nutzen, wenn du ihnen ständig das
Wort verbietest und ohnehin nicht auf sie hörst“, konterte der andere
ungerührt, erntete dafür aber nur ein hämisches Lachen.
 „Vermutlich hast du Recht. Das macht diese Institution ein wenig
überflüssig.“
„Ausgehend von ihrem Wissensstand sind ihre Einwände begründet und
legitim.“ Die dritte Person, ein junger Mann mit kurzem Zopf, der sich bisher
schweigend im Hintergrund gehalten hatte, sprach in ruhiger Überzeugung. Er war
nicht minder ein Krieger als die anderen beiden, doch verrieten seine schmalen
Schultern und etwas an seinem Auftreten, dass er der Jüngste von ihnen war.
Vielleicht ein paar hundert Jahre alt.
„Natürlich sind sie das.“ Der Mann auf dem Tisch streckte ein Bein aus und
legte den Unterarm über sein angewinkeltes Knie. Dann wurde er mit einem Mal
ernst. „Es wäre dennoch unsinnig ihren Wissensstand um empfindliche
Informationen zu erweitern. Sie fürchten sich ohnehin zu viel.“
„Sie haben viel zu verlieren“, gab der Jüngste ohne eine deutliche Färbung
in der Stimme zurück. Es war eine Aussage, ein Fakt – mehr nicht.  
Abweisend wandte sich der Erste der Außentür zu und fixierte einen fernen
Punkt im Garten, während der Krieger auf dem Tisch nur verächtlich schnaubte.
„Wer hat das nicht? Dennoch führt dieses Volk seit seiner Entstehung
vernichtende Kriege und ich werde nicht zu der Generation gehören, in der wir
Beleidigungen zugunsten eines dünnen Friedens buckelnd hinnehmen, weil einige
den sicheren, warmen Herd einer Konfrontation vorziehen.“
Der Jüngere verschränkte die Arme vor der Brust: „Niemand von ihnen scheut
Blutvergießen oder Verluste. Ihnen das vorzuwerfen ist nicht gerechtfertigt.
Sie fürchten das Ausmaß dieses Krieges, dessen Folgen selbst im positiven
Ausgang noch unklar sind. Es sind keine Drachen oder Panther von denen wir hier
sprechen.“
„Sollten wir ihnen sagen, was wirklich auf dem Spiel steht?“, erwiderte der
andere bitter. „Glaubst du, das würde sie beruhigen?“
Sein Gegenüber veränderte seine Position, wollte gerade offensichtlich eine
Antwort auf die provokante Frage geben – und hielt augenblicklich inne, als
der Erste die Aufmerksamkeit vom Garten löste und die Diskussion jäh
unterbrach. „Krieg ist niemals ein Spiel. Keine Komposition von Blut oder ein
Tanz. Egal wie viele Gedichte noch darüber geschrieben werden, gleichgültig
der Lieder: Krieg ist Krieg. Nicht mehr und nicht weniger. Wenn ich spielen
wollen würde, zöge ich andere Brettspiele vor.“ Missbilligend betrachtete er
die Überreste der strategischen Aufstellung und für einen kurzen Moment war
selbst der Nebel nicht dicht genug, um Minorus goldene Augen zu verbergen, die
mahnend und nachdenklich zugleich in einem inneren Feuer loderten, das weniger
selbstsichere Personen verschlungen hätte. Dann obsiegte abermals der Nebel.
„Einige von ihnen glauben, dass ich diesen feinen Unterschied nicht
beherrsche.“
Der Mann auf dem Tisch knurrte kehlig, dann wandte er sich an den Dritten.
„Makoto, würdest du den Fürsten und mich für einen Augenblick allein
lassen?“
Der Jüngere zögerte einen Moment, dann verbeugte er sich tief und verließ in
einem harten und kraftvollen Gang, der seine ernste Stimmung vollkommen
widerzuspiegeln schien, das Zimmer.
Stille beherrschte den Raum. Keiner der beiden Verbliebenen rührte sich, bis
die Schritte am Ende des Ganges verklungen waren. Dann schlug die Stimmung um.
„Du weißt genau, wie ich es meine“, zischte der andere Minoru aufgebracht
an, als wäre dessen Position nichts weiter als ein Titel. „Sag mir, wenn ich
mich irre, aber mit jedem Tag den wir verstreichen lassen, läuft uns Zeit
davon. Wie schlimm ist es wirklich?“
Minoru wandte sich von ihm ab. Das bauschende Schulterfell schimmerte in einem
verzerrten, fast schmutzigen Weiß durch den silbergrauen Nebel. 
„Manchmal machst du mich wahnsinnig“, knurrte der andere in seinem Rücken
und knirschte ob der Ignoranz verbissen mit den Zähnen. „Du könntest
wenigstens mir gegenüber ehrlich sein. Glaubst du, ich sei blind? Denkst du ich
sehe nicht, dass du mir seit Wochen lieber die linke Seite zuwendest, auch wenn
es absolut keinen Sinn ergibt? Wir haben keine Wahl. Du hast keine Wahl. Wenn
ein Kampf dich bereits zu viel kosten würde -“
„Vorsicht“, mahnte Minoru gefährlich leise. „Vergiss nicht, mit wem du
sprichst.“
„Du bist es, der nicht vergessen sollte, wer du bist – was dein Tod für uns
alle bedeuten würde.“
„Wenn wir versagen, werden sie jeden einzelnen Inu für mein Handeln zur
Rechenschaft ziehen.“ 
„Scheiß drauf!“, fuhr sein Gegenüber abermals auf. „Du hast keinen
Erben. Niemanden, der in deinem Sinne herrschen würde. Wenn du fällst, sind
wir verloren – unabhängig davon, ob du mit einer Klinge zwischen den Rippen
oder unter Qualen auf deinem Futon verreckst.“ Er schnaubte bei dem Gedanken.
„Ich weiß, was ich vorziehen würde.“ Dann seufzte er, als habe er diese
Dikussion bereits unzählige Male geführt. „Wir können dem Rat nicht die
Wahrheit sagen. Sie würden Chancen wittern, sich gegen dich zu wenden. Genauso
wenig können wir darauf warten, dass sie dir einstimmig folgen wie die Lämmer
– oder haben wir so viel Zeit?“
Schweigen. Unabänderlich und tief. 
„Zeit“, Minoru spuckte das Wort aus wie Gift. „Wenn ich eines nie auf
meiner Seite hatte, dann dies.“
Knurrend sprang sein Gegenüber vom Tisch herab, packte den Fürsten am Kragen
und zerrte den Stoff mit einem reißenden Geräusch von seiner linken Schulter.
Keine Widerworte, nicht einmal der Versuch, sich diesen aufdringlichen,
anmaßenden Yōkai vom Hals zu halten. Der machte beinahe benommen einen Schritt
zurück und musste sich mühen, die Fassung wiederzuerlangen. 
„Zufrieden?“, fragte Minoru müde.
Die Vision verblasste mit einem Mal. Doch so sehr der Nebel sich auch mühte,
die hell glimmenden Zeichnungen auf der Brust seines Sohnes im dichten Grau zu
ersticken, leuchteten sie doch noch lange nachdem jede andere Kontur
verschwunden war in stiller Warnung. Verworrene, glühende Markierungen, die
klauenartig nach seinem schlagenden Herzen trachteten. 

Aufgebracht flackerte das Bild und verlor in einem Sturm aus Dunkelheit den
letzten Lichtschein. Wie unter den Bodendielen der alten Berghütte schien es.
Schwarz, kühl und einsam. 
Mit einem Mal entbrannte ein so ohrenbetäubender Lärm, dass die Finsternis
sich unter ihm zu verformen schien. Schreie gelten durch das Nichts, Bogensehnen
surrten und irgendwo schlug etwas mit einer solchen Wucht ein, dass selbst der
nicht vorhandene Erdboden erzitterte. Flammen, farblos grau wie Schemen,
loderten an ebenso schlecht erkennbaren Bäumen empor und zwischen ihren
Stämmen huschten Schatten durch die verschneite Nacht, schnell und schwer, mit
finsterem Knurren und schnappenden Kiefern. Schreie der Panik gellten auf und
allmählich erschienen auch die Flammen in einem deutlichen orangerot, das
leckend nach jeglichem Leben trachtete. Scheppernd schlug etwas Metallisches auf
einen Stein auf und klapperte eine Weile, während ein starker Wind den
abgestandenen Geruch von Blut, Leichen und Eingeweiden mit sich trug. 
Der Mond, der bisher nur Schwärze zur Erde gesandt hatte, leuchtete im
nächsten Augenblick in klarstem Weiß und benetzte mit seinem hellen Schein die
leeren Augen hunderter Yōkai. Zeitdämonen. Alabasterfarbene Haut überzogenen
von geronnenem, dunkelroten Blut, dessen schwerer Geruch auch in finsterster
Nacht die dreiäugigen Krähendämonen herbeiführte. Mit scharfen Zähnen
besetzte Schnäbel fraßen sich durch die nun fahle Leichenhaut und nicht wenige
dieser Vögel trieben ihren Schabernack mit den Toten, nisteten sich in ihrer
Brust ein und ließen ihre leeren Körper unter krähendem Gelächter wie steife
Marionetten durch das verwüstete Waldstück wandeln. 
Ein Schrei, hell und klar, gellte durch die Nacht; wurde lauter, eindringlicher
und beinahe unerträglich. Doch weder die Toten noch die Vögel schienen sich
daran zu stören. Ihr ohrenbetäubendes Krächzen, Fressen und Geflatter
verschmolz mit den Schreien zu einer einzigen Welle des Lärms, deren Crescendo
mit einem Mal verstummte, als nur der leiseste Hauch drohenden Yōkis die Luft
zwischen den Bäumen zum Schwelen brachte. 
Wie zwei unheilbringende Pforten zur Unterwelt hefteten sich tiefrote Augen auf
die Vögel und als der Hund eine gewaltige Pfote auf die Lichtung setzte, flogen
sie in einer schwarzen Wolke vom Boden auf, verließen die toten Körper, die
ungelenk und stumpf zu Boden fielen und suchten Schutz in den höchsten, kahlen
Baumkronen, wo sie schweigend verharrten. Der Inu schenkte ihnen nicht einmal
einen Hauch von Beachtung und lockerte mit einer kurzen Bewegung der Schultern
die Muskeln unter seinem durchnässten Fell, bevor er auf die Lichtung trat. Ein
gutes dutzend Pfeile bewegten sich in stoischer Beharrlichkeit bei jedem seiner
Schritte, doch nur die wenigsten von ihnen waren tief genug eingedrungen, um
nennenswerten Schaden anzurichten. Ein Großteil von ihnen hatte es vermutlich
kaum durch das dichte Fell geschafft. Dennoch lag selbst der deutlich längere
Pelzbesatz, der sich vom rechten Vorderlauf über seine Rücken zog und
schließlich beinahe nahtlos in die sichelförmig aufgestellte Rute überging,
von Regen und Blut schwer geworden eng an seinem Körper an. Die schlaffe,
blasse Person, die zwischen den gewaltigen Kiefern des Daiyōkais wie eine
seltsam verrenkte Puppe wirkte, schwankte mit den Schritten ebenso verloren wie
die vergeudeten Pfeile. Ihr Blut rann über die spiralförmig gewundenen
Hörner, fiel zu Boden und hinterließ feine rote Spuren im Schnee, den schon
hunderte andere in ein rotes Meer verwandelt hatten.
Als habe jemand einen Stein auf die spiegelglatte Oberfläche dieses toten
Meeres geworfen, verschwamm die Szene unter einem erneuten Aufschrei in Wellen
der Unkenntlichkeit – und allmählich begriff auch der Taishō, dass dies
nicht mit der Vision zu tun hatte, sondern der klaren, kalten Realität
entsprang. 

Es kostete den Fürsten einige Augenblicke, um den Übergang von winterlich
tödlicher Vision und 
erbarmungsloser Gegenwart gänzlich zu begreifen. Er hatte ausreichend Kriege
geführt, um zu wissen, wie sich gnadenlose Vernichtung niederschlug. Es war
fast greifbar gewesen: Der durchdringende Geruch von toten Körpern in der
kalten Nachtluft, das hämische Lachen der schwarzen Krähen, die jedes
Schlachtfeld aufsuchten, um ihre Schnäbel wie gefiederte Parasiten in die
Leichen zu graben. Zu deutlich für eine gewöhnliche Zukunftsvision. Zu real.
Während sich die letzten Bilder aus seinem Geist lösten, musterte er sein
Gegenüber. Jikan jedoch schien ihn überhaupt nicht wahrzunehmen, wirkte noch
blasser als zuvor und hatte den Blick seiner drei schwarzen Augen unentwegt auf
einen Punkt am Boden gerichtet, auf dem der Welpe in zusammengekrampfter Haltung
verschwitzt und keuchend um Atem rang. Stille legte sich wie eine erstickende
Wolke über das provisorische Lager – dann schlug das Yōki des Taishōs
unvermittelt mit einer Vehemenz durch den Wald, die junge Bäume in ihrem
frühlingshaften Bestreben bis auf den letzten Ast entlaubte. Jikan zog sich
eher höflich als verschreckt von dem Jungen zurück und suchte in erhabener
Ruhe den Blick des Daiyōkais, der ihm schlicht die Aufmerksamkeit verweigerte
und stattdessen seinen Sohn prüfend betrachtete. 
Haar und Kleidung des Jungen waren mit Tannennadeln und altem Laub bedeckt, als
habe er sich ununterbrochen auf dem Waldboden gewälzt, während verschieden
tiefe Kratzer den lädierten, weißen Kimono an scheinbar beliebigen Stellen
zusätzlich in helles Rot tünchten. Ein knapper Blick auf die blutverschmierten
Klauen des Welpen genügte, um zu verstehen, dass er sich diese Wunden selbst
beigebracht haben musste. Es grenzte beinahe an ein Wunder, dass all dieser
Tumult keine ungebetenen Gäste auf den Plan gerufen hatte, doch weder Witterung
noch andere Wahrnehmungen deuteten darauf hin, dass sich noch jemand in der
Nähe aufhielt. 
In verborgener Anspannung wandte sich der Fürst dem jung wirkenden, uralten
Yōkai zu und fixierte sein ungerührtes Gegenüber ohne jeglichen Ausdruck.
Abermals hatte ihn seine Einschätzung nicht trügen können: Insbesondere die
letzte Vision war von derart besorgniserregender Deutlichkeit gewesen, dass es
schwer möglich war, Jikan nicht den entscheidenden Einfluss auf diese Klarheit
zuzusprechen, die er mit einem empfindlichen Angriff auf Minorus Wohlbefinden
erkauft haben musste. Das dritte Auge des Zeitdämons hatte sich mittlerweile
müde geschlossen und er gab sich alle Mühe gefasst und durchdacht zu wirken,
so wie es sich in seiner Position schickte, aber Sesshōmaru war selbst zu
beherrscht, um zu übersehen, dass die klauenbewährten Hände Jikans
unwillkürlich zitterten. Über alle Maßen interessant. Es gab also Einsichten,
die selbst diese Dämonen verunsichern oder gar beunruhigen konnten – ein
Umstand, der den Herrn der westlichen Länder in einen alarmierten Zustand
versetzte. 
Das beharrliche Schweigen und die immer noch vernichtend schwelende Aura des
Inus bewog Jikan unwillentlich dazu, selbst den Faden wiederaufzunehmen. 
Im Innersten sichtlich nervös, benetzte er die spröden, weißen Lippen mit
seiner schwarzen Zunge, bevor er eine Stimme erhob, die längst nicht mehr so
abwesend klang wie zuvor. „Wir empfinden keine Freude daran, einem
unschuldigen Kind Leid zuzufügen“, erklärte er ohne jegliche Spur von
Bedauern. „Doch es war eine Notwendigkeit, die Zukunft des Jungen aus der
Verschleierung zu lösen. Ein Kind wird nicht für immer ein Welpe bleiben. Aus
unschuldigen Kindern erwachsen ernstzunehmende Dämonen, deren Leben keine
Fehlinterpretationen duldet.“
Als der Fürst weder eine fragende Miene aufsetzte noch sonst etwas an seinem
wenig entgegenkommenden Ausdruck änderte, fuhr der alabasterfarbene Dämon
ungerührt fort: „Wir verehren Wissen. Das ist einer der Gründe, aus denen
wir unsere Dienste anbieten. Es ist die Neugier, die Yōkai dazu treibt, über
den Rand des Jetzt hinaus in die Zukunft blicken zu wollen – und wir teilen
gern, denn wir brauchen eure Kooperation. In tausenden von Fällen ist es das,
was wir tun.“
Es war nichts Neues, dass Zeitdämonen nicht uneigennützig waren. Dennoch
galten sie als über alle Maßen diskret. Nie würden sie ihr Wissen mit jemand
anderem teilen als den Angehörigen ihres eigenen Volkes und demjenigen, der mit
der Zustimmung des Betroffenen Einsicht in dessen Lebensspanne verlangte. Aber
etwas an der Aussage dieses Exemplares ließ den Fürsten sehr hellhörig
werden. „In tausenden von Fällen“, wiederholte er. Seine frostige Stimmung
brachte eine unsichtbare Kälte mit sich, die sich lauernd selbst über das
knisternde Feuer ausbreitete und es ein wenig zaghafter flackern ließ. 
„Wissen verpflichtet“, antwortete Jikan tonlos. „Fähigkeiten haben ihren
Preis. Wir bewahren ein wertvolles und empfindliches Gleichgewicht, das
Schicksal und Bestimmung in einer anfälligen Waage hält. Es sind mächtige
Paradigmen, größer als irdische Bestrebungen, Belange und Möglichkeiten,
denen sich niemand von uns verwehren kann – selbst ein mächtiger Daiyōkai
wie Ihr kann dem nicht immer entgehen.“
„Maßt Euch nicht an, meine Zeit mit der Bürde Eurer Sippe zu
verschwenden“, entgegnete der Herr des Westens scharf. Die leise
mitschwingende Bedrohung in den Worten Jikans war ihm nicht entgangen, dennoch
war er nicht gewillt, dieses Versteckspiel weiter als bis zu diesem Punkt zu
folgen. Schleichend umgarnte Tatsachen hatten ihm noch nie zugesagt und gerade
in diesem Zusammenhang reizte die pirschende Umrundung des eigentlichen Themas
seine Stimmung gefährlich. Jikan hingegen schien diese Unterbrechung seiner
vorsichtigen Erläuterung nicht zu behagen. Er straffte die Schultern, nur um
sie dann erneut sinken zu lassen, warf einen weniger als flüchtigen Seitenblick
auf den immer noch angestrengt atmenden Welpen zu seinen Füßen und betrachtete
schließlich abermals abwägend den mit mehreren Schwertern bewaffneten Vater,
der sich nicht dazu herabließ auch nur eine einzige deutbare Regung in seine
Miene zu bringen.
„Unsere Worte werden Euch nicht gefallen, aber Ihr solltet sie hören. Es ist
schmerzhaft, auch solche Nachrichten überbringen zu müssen, aber die Vorsehung
hat letztlich nicht allen eine versöhnliche Zukunft auf den Weg gegeben.“ Er
hielt einen Moment inne und schien sich seine bewusst als unangenehm
bezeichneten Worte zurechtzulegen. „Euer Sohn mag heute noch ein verlorenes
Kind sein, dessen Werdegang Ihr in Euren Händen wähnt, aber lasst mich Euch
versichern, dass diesem Umstand nichts ferner liegt. Der Weg, auf dem er
wandelt, ist unabänderlich. Ihr könnt dem nichts entgegensetzen oder gar
verhindern, was er einst werden wird.“
Abermals befeuchtete der Zeitdämon seine Lippen mit der Zungenspitze, dann
griff er in einen Beutel an seiner Seite und reichte dem Fürsten sehr höflich
einen in Leinen gewickelten Gegenstand mit beiden Händen. Seine zerschlissene
Kleidung fiel kompromisslos wieder in ihre alte Position zurück und legte sich
lose über den mageren Körper. Sesshōmaru schenkte dem groben Stoff in seinen
Händen kaum Beachtung, schlug ihn zur Seite und bemerkte schmerzhaft, wie ihm
trotz aller Vermutung einen Moment der Herzschlag aussetzte, als er die
milchgraue Klinge des Dolches an einem aufwendig verzierten Griff hervorzog. 
„Es wird nicht Euer letzter Sohn sein, Fürst. Sorgt Euch nicht darum. Es sind
kaum nennenswerte Opfer nötig, einem weiteren vollblütigen Erben den Weg zu
bereiten, aber es wird ohne Zweifel gelingen. Ein Daiyōkai, der Euch ähnlicher
ist als dieses Kind und die ehrwürdigen Gepflogenheiten Eurer Familie, Euren
Zielen und Ansichten mehr entspricht.“
Jikan musterte den Dolch in den Händen des Taishōs. „Ich versichere Euch, er
wird nicht leiden, wenn Ihr nur beherzt handelt.“
Dieser hörte ihn und hörte ihn doch nicht.
Es ist ihr Alter, das sie von so weltlichen Begebenheiten wie Besitz und Rang
entfernt. Ihre Interessen sind allumfassend, zum Wohle eines höheren Prinzips,
das ich mir nicht anmaße, begreifen zu wollen. Ihnen fehlt der Grund zur Lüge,
zur Manipulation. Das ist alles, was ich weiß, Sesshōmaru, aber es sollte
ausreichen, um ihnen respektvoll und ohne Vorbehalte entgegenzutreten. Keine
unnötigen Feindseligkeiten, hast du verstanden?
Auch nach all den Jahren klangen die Worte seines Vaters streng und
verständnisvoll zugleich – doch erhielt seine sonst so versöhnliche Milde
einen denkbar bitteren Beigeschmack. Sesshōmaru betrachtete den Dolch eine
Weile. Er war meisterhaft gefertigt und bereits mit bloßem Auge erkennbar
scharf. Den Blick so emotionslos wie stets, eine Klaue bedächtig über die
milchige Klinge streichend, sah er auf Minoru hinab, der wenige Zentimeter vor
ihm verkrampft auf dem Rücken lag. Ahnungslos; trotz all der Qual nicht im
Mindesten erwacht. 
Achtsam legte der Fürst den Dolch neben sich zu Boden und erhob sich in einer
fließenden Bewegung. Ein kurzer, untypischer Moment des Zögerns, dann zog er
Bakusaiga lautlos aus der mit weißer, schmaler Rochenhaut umwickelten
Schwertscheide. Jikan hatte sich bereits erschrocken erhoben und wollte gerade
abwehrend die Hände heben, als der Taishō die Waffe auf die Brust seines
Sohnes richtete. Behutsam schob er mit dem Schwertrücken den losen Kimono am
Kragen zur Seite, legte die Klingenspitze auf die freigegebene, blasse Haut
darunter. 
Bakusaiga beantwortete den unregelmäßigen, gehetzten Herzschlag des Jungen mit
einem smaragdfarbenen Glimmen, das sich über die ganze Länge der Waffe
ausbreitete und bald dem überhasteten Takt folgte. Der Inu no Taishō ließ
für einen Moment besinnend die Lider über seine goldenen Augen fallen, bevor
er tief durchatmete und seinen Blick erneut auf das Kind richtete. Nur eine
kurze Bewegung, dann fand die scharfe Klinge ihr Ziel mit üblicher Präzision,
fuhr zwischen die dünne Haut, die die Rippen wie ein Segel umspannte,
perforierte die Brusthöhle und ließ die linke Lunge in einem erstickenden Ton
kollabieren.
Der Zeitdämon starrte den Fürsten über die Klinge hinweg an. Ein erstauntes
Röcheln entfuhr seiner Kehle, als er in die Knie sackte und unter dem Schmerz
mit einem mal so viel älter wirkte. Sesshōmaru stieg über Minoru hinweg und
zog sein Schwert mit einem Ruck aus der Brust des Mannes heraus, nur um es mit
dessen eigenen Leinentuch mit nebensächlicher Genauigkeit zu säubern.
„Jämmerlich, dass du das nicht hast kommen sehen.“
„Das werdet Ihr bereuen... Ihr habt keinerlei Vorstellung, was ... “, der
Atem des Yōkais ging angestrengt und stoßweise. Offensichtlich hatte er
Probleme damit, den ausgefallenen Lungenflügel schnell zu kompensieren, aber
seine hervorgestoßenen Worte waren auch trotz des ächzenden Krächzens, das
seinen Körper nur mühsam verließ, gut zu verstehen.
Sesshōmaru setzte Bakusaiga erneut auf die Brust des Yōkais und funkelte ihn
mit einem überlegenen Ingrimm an. „Noch irgendwelche Prophezeiungen, alter
Mann?“
„Die Blutrote Nacht.. er wird Anspruch erheben!“, in Anbetracht des Todes
wirkte der Dämon beinahe panisch. Sein drittes Auge schlug nun glasig erneut
die Lider auf und ließ die Stimme ein weiteres Mal in weite Ferne abdriften.
„Wehret euch dem weißen Biest, das lachend auf den Toten steht, während
Nippon untergeht.“
„Herzallerliebst.“ Abermals fand die Klinge ihren Weg, durchfuhr die zweite
Lunge und ließ den alten Yōkai so schnell im Stich, dass es fast eine Schande
war, wie flüchtig auch der letzte Glanz aus seinen schwarzen Augen verschwand
und der Kopf mit seinen großen, perlmuttfarbenen Hörnern nach vorn sackte. Das
Schwert glühte für einen Moment in stiller Boshaftigkeit hell auf, gab den
Körper einer ausbreitenden Zerstörung preis, die jede Faser in
Sekundenbruchteilen auseinander riss und nicht einmal Knochen für die Krähen
ließ.

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