Einem fernen Tage   von Silberfrost
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               Kapitel 32: oder Vergangenes ungeschehen machen.
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Ein kaum vernehmliches Summen durchzog die neu erstandene Dunkelheit. Wie ein
gleichmäßiger Fluss flutete es bis in den tiefsten Winkel des schwarzen
Raumes, in dem der Fürst unangenehm körperlos in der Leere verharrte. Der Ton
wurde lauter und nahm allmählich eine Melodie an, die in den ersten Momenten
schwer zu erkennen war. Doch dann schien es beinahe zu eindeutig: Fast jede Inu
sang dieses Lied ihren Kindern vor und selbst seine verehrte Mutter, Fürstin
der westlichen Länder, hatte sich dazu verleiten lassen, dies auch dann noch zu
tun, als er gerade noch bereit gewesen war, sich von ihr tragen zu lassen. Es
handelte von Verlust, Krieg und Tod und wandelte sich mit jedem Wort, das
ausgesprochen wurde, mehr zu einem Kriegslied. Die Melodie allein war jedoch
für jeden einzig und allein tröstlich. In diesem Ton lag kein Kampfeswille. Es
klang beruhigend, hoffnungsvoll und doch auf verstörende Weise klagend. Dann
verstummte die Stimme abrupt. Was blieb war Leere, die sich gähnend ausbreitete
und die nachklingenden Töne erstickte.

In der Zeitspanne eines Wimpernschlages verschwand all das Schwarz und machte
einem gleichtönigen Wohnraum mit weit geöffneten Türen platz. Die sommerliche
Luft, die Holzplanken des kleinen Hauses, die deutlich blühenden Blumen der
Bergwiese - nichts davon besaß Witterung oder herausragende Farbe. Für den
Sonnenstand, der eindeutig Mittag ankündigte, war das Licht im Allgemeinen zu
gedimmt, die Konturen einzelner Gegenstände verliefen, als habe man sie
verwischt. Mal schien die Vase auf dem Tisch mit grauen Figuren verziert, im
nächsten Augenblick jedoch rein weiß. 
Inmitten des Wohnbereiches schien Sesshōmaru nicht mehr als ein unbeteiligter
Gast. Weder das Kind noch die Frau schienen Notiz von ihm zu nehmen und auch als
er einen Schritt näher an seinen Sohn herantrat, hob niemand den Blick. Im
Vergleich zur Vision seiner eigenen Vergangenheit, in der er sich unmittelbar in
seinem Körper wiedergefunden hatte, schien er in Minorus Kindheit keinen Platz
zu haben. 
Der Junge, der am Tisch kniete und konzentriert mit schwarzer Tinte und
einfachem Pinsel einige Schriftzeichen auf das Washi brachte, hätte Minoru kaum
unähnlicher sein können. Er war kräftiger als seine ältere Erscheinung, das
weiße Haar war streng gekürzt worden und reichte ihm nicht einmal bis in den
Nacken. Kaum älter als drei konnte er sein und entbehrte jedem Anschein von
kalkulierter und misstrauischer Natur, der Minoru sonst auszeichnete. Ihm
gegenüber saß eine zierliche, schattenhafte Gestalt, die sich mit einem
schwarzen, verschwommenen Fächer eifrig Luft zuarbeitete, der immer dann auf
die Hand des Kindes niederfuhr, wenn er einen Pinselstrich falsch anzusetzen
drohte.
„Du könntest deine Mutter so stolz machen, Minoru – wenn du nur ein wenig
mehr Arbeit in deine Tätigkeiten investieren könntest. So ungeschickt und
verträumt machst du mir keine Freude.“
„Es... es tut mir leid, Mutter. Ich wollte Euch nicht verärgern.“ 
„Aber natürlich wolltest du das nicht, Schätzchen, aber du solltest langsam
lernen, hübscher zu schreiben. Wenn du eines Tages bei Hofe bist, wird man das
von dir erwarten.“
„Wo?“, der Junge legte verwundert den Kopf schief.
„Bei Hofe. Wenn du ein guter, fleißiger Junge bist, werden die Füchse dich
sicher trotz allem am Hof dulden. Dann solltest du nützlich sein. Niemand mag
unnütze Bengel. Und da du bedauerlicherweise zu wenig anderem taugst, wirst du
dich wohl oder übel im Schreiben und Gefallen üben müssen.“
Sie schlug harsch mit dem Fächer auf das rauhe Holz des Tisches. „Nun
weiter.“
„Was ist falsch mit mir?“ Unruhig ließ er einen scheuen Blick und die
zerbrechlichen Finger über die Steine seines Armbandes geleiten, um sie nicht
direkt ansehen zu müssen.
„Mein armes Kind“, sie ließ den Fächer in ihrer Hand wieder breit vor
ihrem konturlosen Gesicht aufklappen und lehnte sich noch weiter in den Schatten
zurück. „Wir dürfen nicht zu viel erwarten von dieser Welt. Das Volk deines
Vaters ist leider deine einzige Chance. Meine Familie wird uns niemals erlauben,
auf westlichen Boden zurückzukehren. Die Entscheidung für deinen Vater war in
vieler Hinsicht endgültig – also sei ein lieber Junge und arbeite hart.
Sobald wir an den Hof zu deinem Vater können, wird alles einfacher. Solange
müssen wir uns mit seinen Besuchen zufrieden geben.“

Das leise Rauschen der Blätter eines Waldes wogte wellengleich und stetig. 
„Er ist gleich hier vorn! Ihr müsst ihn Euch unbedingt ansehen!“
„'Ihn'?“ Eine dunkle Gestalt mit langem Haar schritt grau in grau hinter dem
Jungen her. Einzig seine Augen leuchteten in einem auffälligen Smaragdgrün. Er
klang eher besorgt als verstimmt, als er dem Jungen zu einem Wald folgte, der
sich auf einer Anhöhe erstreckte. Unbedarft rannte das Kind auf das Unterholz
zu, doch als die Brombeerzweige verdächtig zu zittern begannen, riss der
Kitsune den Jungen zurück und hielt ihn mit einer Hand an der Schulter fest.
Die freie Rechte fuhr zur Waffe an seiner Seite, dann hielt er abrupt inne. Ein
dunkler Hund schob sich zwischen den Pflanzen hervor auf offenes Feld. Die
struppige Rute begann beim Anblick des Jungen aufgeregt zu wedeln und trotz der
verwaschenen Form des Tieres war deutlich zu erkennen, dass sein Fell von
Kletten verklebt und zu großen Teilen verfilzt war. Das abgemagerte Wesen ließ
sich augenblicklich auf den Boden sinken, als es Minoru sah. 
„Er ist ganz allein. Die Menschen aus dem Dorf haben ihn vertrieben und jetzt
hat er keinen Ort, an den er gehen kann. Habt Ihr etwas dagegen, wenn wir ihn
mitnehmen? Ich bin sicher, Mutter wird es erlauben. Sie ist immerhin auch
einer.“
„Ein was, Minoru?“, erkundigte sich Kōhei tonlos und starrte wie geschlagen
auf das Tier. Seine Stimme klang wenig nach ihm selbst.
„Ein Hund natürlich“, erwiderte Minoru. „Wir können ihn nicht hier
lassen. Er würde umkommen. Bitte sagt ja.“ Ohne eine Antwort abzuwarten
löste sich das Kind unmittelbar vor den Augen des Fuchses zu einer weißen
Kugel auf, die mit leuchtend goldfarbenen Augen und abstehenden Welpenfell auf
den heruntergekommenen Hund zulief. Der wandte ihm den Kopf zu und begrüßte
den Kleinen, indem er die Schnauze gutmütig auf seine Vorderpfoten sinken
ließ. 
Kōheis kaum erkennbare Gestalt geriet beinahe ins Schwanken, versuchte
sichtlich Fassung zu erringen und gleichzeitig Ruhe zu bewahren, aber das fiel
ihm in Anbetracht des verwandelten Kindes alles andere als leicht. 
„Hör sofort auf damit“, zischte er schließlich. „Wie kommst du zu diesem
Unsinn? Du verwandelst dich sofort zurück! Wenn deine Mutter das jemals sieht
-!“
Er hielt inne, als habe er mitten im Satz jede Intention verloren und wurde
steif. Sein Blick kalt und unergründlich. Da hallte auch schon eine
Frauenstimme über den Hügel, während das so schon unklare Bild noch
deutlicher verblasste. Der Welpe erstarrte, während der alte Hund noch einmal
den Kopf hob, der Sekunden darauf losgelöst vom Rest des erbarmungswürdigen
Körpers zurück an den Waldrand rollte. Die altbekannte Dunkelheit hielt Einzug
und hüllte die Szene in ein dichtes Netz aus Finsternis. Das einzige, das
schemenhaft über all dem schwebte, war der abgeschlagene Kopf des verwahrlosten
Hundes.

Eine Kinderstimme, hell und klar, klang in stockfinsterster Nacht. Nur eine
heruntergebrannte Kerze stand auf dem niedrigen Holztisch und spendete fahles
Licht. An der rauhen Oberfläche des Tisches zurückgeworfen, hüllte es den
Jungen mit den kurzen, weißen Haaren in der Mitte des Raumes in sonderbaren
Schein. Minorus Blick war leer und von Müdigkeit dunkel untermalt. Kaum älter
als sechs und doch klang seine kindliche Stimme so leblos wie die einer Leiche.
Nur mit Mühe war zu erkennen, dass sich auf der anderen Seite der Lichtquelle
etwas bewegte und noch während das Kind sang, fuhr die Gestalt im Schatten hoch
und etwas glänzendes flog aus der Dunkelheit in den Lichtschein, traf den
Jungen, der sehenden Auges nicht einmal versuchte, dem Geschoss auszuweichen.
Mit einem dumpfen Geräusch schlug der scharfkantige Fächer gegen seinen Kopf
und fiel zu Boden. Blut rann heiß und schwer an der Stirn des Kindes herab.
Dennoch blieb er ungerührt stehen. 
„Willst du deine Mutter zum Weinen bringen?“, fragte die Gestalt scharf,
aber obgleich es eindeutig die Stimme einer Frau war, klang sie so abstrakt und
verzerrt wie auch der Raum absonderlich finster erschien. Die Dunkelheit war
unnatürlich; viel zu dicht und undurchdringlich, um real zu sein und
gleichgültig in welche Richtung Sesshōmaru sich wandte, vermochte er seinen
eigenen Blickwinkel nicht zu ändern noch war es ihm möglich, in das Geschehen
einzugreifen. Wenig angetan über seine Handlungsbeschränkung, verfinsterte
sich seine Miene zusehends. Die Frau gab sich noch affektierter als die
westliche Fürstin es in den provozierendsten Momenten vermochte. Der Junge
hingegen klang stumpf und hohl. „Nein, Mutter“, antwortete er steif und ohne
jede Regung. 
„Dieselben Fehler, immer wieder. Was habe ich getan, dass man mich mit einem
derart talentlosen Sohn strafen musste? Du willst, dass wir hier vermodern,
nicht wahr? Wenn du nur den Hauch einer Vorstellung hättest, was ich für dich
durchmachen musste, würdest du etwas mehr Achtung und Respekt veräußern!
Wegen dir sitzen wir in dieser verlassenen Einöde, wegen niemandem sonst! Und
hier werden wir sterben, wenn du nicht endlich lernst, dich zu benehmen und
deine Stunden ernst zu nehmen!“
„Es tut mir aufrichtig leid, Mutter.“
Was folgte war ein seltsam abfälliges Geräusch und das harte Klopfen eines
Gegenstandes auf die grob bearbeitete Oberfläche des schweren Holztisches. Der
Takt klang brachial und beinahe verstörend laut in dem Raum wider. „Von
vorn.“

„Haha-ue!“ Die Stimme des Jungen klang verzweifelt und ängstlich. Wieder
war es unnatürliche Dunkelheit, die den Raum erfüllte, aber dieses Mal war
nicht einmal eine winzige Lichtquelle auszumachen. Kleine Hände mit scharfen
Klauen kratzten über groben, steinbedeckten Boden und die schier endlose
hölzerne Decke, aus der feine Erde und Dreck rieselte, wann immer das Kind
dagegen stieß. „Haha-ue!“, rief Minoru abermals. „Darf ich bitte hinaus?
Ich wollte das nicht! Wirklich nicht! Bitte... ich mag nicht mehr hier sein. Es
ist so dunkel... ich .. bitte, ich tue das auch nie wieder. Versprochen! Mutter?
Seid Ihr da?“

Warm und durchdringend schien die Sonne auf die beiden Kinder, die ausgestreckt
im Gras lagen und zwischen den hohen Halmen fast gänzlich verschwanden. „Ich
weiß, was wir spielen!“, der Junge mit den deutlichen Hornansätzen und den
für Wasserdrachen typischen, punktförmigen Stirnzeichnungen, setzte sich mit
einem Mal auf und blickte munter auf Minoru herab, während der Grashalm, auf
dem er kaute, aufgeregt auf seinen bläulichen Lippen wippte. Der Fürst
musterte das fremde Kind eingehend. Auch wenn die Mizuchi streng genommen wenig
mit den Machenschaften ihrer nahestehenden Verwandten zu tun hatten, waren und
blieben sie dennoch Drachen und damit alles andere als Verbündete der
Inuyōkai. Doch Minoru verhielt sich vollkommen unbefangen und musterte seinen
Freund lediglich nachdenklich. „Hm?“
„Eroberung!“
„Ist das wieder eines deiner blöden Kriegsspiele, Satoshi?“, erkundigte
sich Minoru wenig überzeugt. 
Sein Gegenüber rollte ein wenig mit den wasserblauen Augen. „Zuhause spielen
wir das dauernd“, verteidigte er sich dann vehement. „Du baust dir eine
Basis und versuchst sie zu verteidigen und meine zu erobern oder zu zerstören.
Wie ist ziemlich egal.“ Dann sprang er auf, dass sein grau-grünliches Haar
nur so flog. „Ich gehe an den Hang! Mein Papa sagt, das ist taktisch klug!“
Damit stürmte er davon. 
Minoru sah ihm einige Minuten lang unentschlossen nach, dann jedoch raffte er
sich ebenfalls auf und sammelte einige Äste zusammen. Beide Kinder brauchten
eine ganze Weile, um mit ihrem Material etwas zu bauen, das nur im Entferntesten
an einen Unterschlupf erinnerte und bereits beim ersten schärferen Windstoß
bedrohlich zu wanken begann. 
„Bist du endlich soweit?“ Der junge Wasserdrache hatte zwar gerade erst den
letzten Ast an die rechte Stelle gerückt, ließ es sich jedoch nicht nehmen,
den Anschein zu erwecken, als sei er deutlich länger fertig und warte nur auf
seinen Freund. Der warf noch einmal einen prüfend, skeptischen Blick auf sein
Gebilde. Dann nickte er zustimmend und griff mit der Linken nach einem Stock.
Als er zurück zu Satoshi sah, hatte der seine fiktive Waffe jedoch schon wieder
sinken lassen und starrte wie vom Blitz getroffen an Minoru vorbei, dem
allmählich zu dämmern schien, was sein Freund da sehen musste. Mit einem Mal
verschwand die warme Sommersonne mitsamt dem eindringlichen Geruch des hohen
Grases. Es wurde schlagartig kühler, dunkel und trostlos. Satoshi war
verschwunden, fortgelaufen zwischen die Hügel, als eine nachtschwarze,
verwaschene Frauenhand Minoru den Stock entriss und ihm damit mitten ins Gesicht
schlug. Der Junge ging zu Boden, wurde jedoch sofort wieder auf die Beine
gerissen und davongeschleift. 
„Wir spielen nicht Krieg!“, fauchte ihn eine wütende, verzerrte Stimme an.
„Jetzt nicht und auch in Zukunft nicht! Niemals! Wir werden nie wieder so
schreckliche Dinge tun oder uns schmutzig machen! Sieh dich nur an, voller Gras
und Erde! Du bist beschämend!“
Ein plötzlicher Szenenwechsel nahm auch den letzten Rest von
orientierungsbehelfender Helligkeit. Der steinige Boden, die hölzerne Decke.
Abermals unter dem Fußboden des Hauses, wo man nicht einmal die Hand vor Augen
zu sehen vermochte. Nur das aufgebrachte Gespräch zweier abstrus keifender
Stimmen schallte gedämpft bis in den letzten Winkel. 
„Ich verlange von Euch, diese verabscheuungswürdige Schlachtkleidung in
Zukunft nicht mehr in diesen Räumen zu tragen. Dabei dulde ich keinerlei
Widerrede. Ihr verderbt das Gemüt des Jungen, wenn Ihr ihm andauernd dieses
Leben in Waffe und Rüstung vorlebt. Er wird Euch irgendwann einmal nacheifern
wollen und wir wissen beide, dass er niemals ein Schwert tragen wird, also macht
die Lage für uns nicht noch schwerer als sie ohnehin schon ist.“
Jemand schlug mit der Faust so hart auf den Tisch, dass es in der Dunkelheit von
der Decke rieselte. „Ihr seid nicht befugt, derart herablassende
Unternehmungen von mir zu verlangen! Ich bin Taishō, seit mehreren hundert
Jahren. Das legt man nicht einfach mit der Kleidung ab.“
„Ich verlange auch nicht, dass Ihr Eure Stellung quittiert, sondern lediglich,
dass Ihr Eure Garderobe im Angesicht des Kindes überdenkt.“
„Ich bin Soldat, kein verfluchter Viehhirte!“
„Die Wahl liegt bei Euch: Kriegsassoziierte Gegenstände werden diese Schwelle
ab heute nicht mehr überschreiten – auf welcher Seite der Tür Ihr also
bleibt ist Eure Entscheidung. Wollt Ihr den Jungen weiterhin sehen, würde ich
anraten, Vernunft walten zu lassen. Immerhin wollt Ihr doch nicht -“
Es schepperte. Noch eine ganze Weile tönte Geschrei von fern heran, aber es
waren keine Worte mehr zu entziffern. Schließlich fiel eine Tür mit lautem
Knallen in den Rahmen, sodass abermals Staub von der Decke bröselte. Kurz
darauf erhellte Licht die Dunkelheit und mit schwarzen Klauen bewehrte Hände
hoben Minoru in einen stärker beleuchteten Wohnraum. Die Schläfe des Jungen
war aufgeplatzt und leuchtete in verschiedensten Farbtönen. Auch seine
Handgelenke waren von bläulichen Flecken übersät, seine Augen rot vom Weinen
- und ganz allmählich strapazierte dieser Umgang auch das Gemüt seines im
Rückblick zum Zusehen verurteilten Vaters.
Kōhei, zum ersten Mal klarer erkennbar, war vor ihm in die Hocke gegangen und
strich sacht einige Tränen aus dem Gesicht des Kindes.
„Nicht weinen“, murmelte er leise. „Alles wird gut.“
„W...wo ist Mutter?“
„Draußen“, entgegnete der Kitsune mit gereizter Stimme. „Sie muss sich
abregen und wird sicher bald zurück sein. Keine Sorge.“
„Ihr habt gestritten!“, fuhr das Kind auf, aber der Fuchs gab lediglich ein
bestätigendes Geräusch zurück. „Wegen mir!“, setzte der Kleine nach.
„Ich will nicht, dass Ihr nicht mehr kommt!“
Kōhei stockte für einen Moment, dann schüttelte er sacht den Kopf. Der rote
Zopf glitt von seiner Schulter zurück auf seinen Rücken. „Rede keinen
Unsinn. Natürlich komme ich wieder. Ich bin doch bisher immer
zurückgekommen.“
„Dann bleibt!“, bettelte das Kind herzzerreißend. „Bitte!“
„Du weißt, das geht nicht. Ich muss zurück zum Hof und meine Pflichten
erfüllen. Auch Erwachsene können nicht einfach tun, was sie wollen.“
„Haben sie nicht jemand anderen da, der das machen kann? Bitte, Vater, geht
nicht wieder. Ich will nicht allein sein.“
Abermals schüttelte Kōhei den Kopf, aber ließ zeitgleich seine Hand über das
verhältnismäßig kurze Haar des Jungen gleiten: „Ich kann nicht einfach
wegbleiben. Man braucht mich dort.“
„Ich brauche Euch hier!“, beteuerte Minoru und zog den Kopf zurück.
„Mutter ist viel freundlicher zu mir, solange Ihr hier seid. Wenn ihr weggeht,
wird sie grausam. Lasst mich nicht mit ihr allein.“
„Du solltest so nicht über deine Mutter sprechen.“ Der Einwand des Fuchses
sollte ernst klingen, enthielt aber einen deutlich wütenden Unterton, den der
Junge sofort auf sich bezog und zurücktrat. „Es ist aber wahr!“, erwiderte
er dennoch trotzig. „Sie hasst mich, weil ich nicht bin wie Ihr. Weil sie
wegen mir nicht mehr bei ihrer Familie ist und auch nicht zu Euch an diesen
dämlichen Hof kann. Wenn ich mehr nach Euch käme oder anders wäre als ich
bin, würde sie mich vielleicht leiden können, aber ich weiß nicht wie! Ihr
müsst bleiben, bis sie mich nicht mehr so sehr hasst!“
Blitzschnell hatte Kōhei die Wangen des Jungen zwischen seinen gefährlich
schimmernden, schwarzen Krallen eingefangen, die keinesfalls zu einem Rotfuchs
passen wollten. 
„Beruhige dich, Minoru.“
„Sie sagt, ich sei ein Biest und dumm und unnütz und wenn ich nicht gewesen
wäre, wäre alles besser für sie. Und auch für Euch. Für alle. Aber nun wo
ich da bin, müssten wir das Beste daraus machen. Das hat sie gestern erst
gesagt. Ich will das nicht mehr hören! Wenn Ihr fort seid, sperrt sie mich
tagelang unter diesem Boden ein. Bitte, Vater, bleibt hier!“
Der Kitsune schien sich zu irgendetwas durchringen zu müssen, holte mindestens
zwei Mal tief Luft und schloss doch nur wieder die Augen. Dann sah er Minoru
ernst und gefasst an. „Deine Mutter hat sehr viel durchgemacht, um dich sicher
zur Welt zu bringen und fernab von Gefahren und entgegen aller Widerstände hier
aufzuziehen. Sie hatte eine schwere Zeit und manchmal fällt sie deswegen in
diese aufbrausende Art zurück und sagt Dinge, die sie nicht so meint. Aus
Verzweiflung. Aus Angst. Du bist kein Biest, Minoru. Kein Tier und sicherlich
nicht dumm und unnütz. Du bist noch jung und manchmal unterlaufen einem dabei
nun einmal Fehler Die passieren mir heute noch und manche Dinge kann ich gar
nicht.“ Er lächelte. „Ich bin zum Beispiel ein ganz miserabler Sänger. Da
bist du viel begabter, als ich es je sein werde.“
„Aber warum muss ich das können, wenn Ihr es auch nicht könnt?!“
Der Kitsune seufzte schwer. „Mein Weg ist nicht deiner. Manchmal haben wir
keinen Einfluss darauf, was wir werden. Ich wollte früher nie in den Krieg. Das
haben andere für mich entschieden – und nun komme ich davon nicht mehr los.
Aber ich erfülle meine Aufgabe bis heute und darf mich von ihr auch nicht so
einfach abwenden. Auch nicht für dich. Bei dir wird das eines Tages ähnlich
sein. Gib nicht auf, Minoru. Es wird immer ein Morgen geben.“
„Aber Mutter verachtet mich, ganz gleich wie sehr ich es versuche!“
Der Fuchs zog den Jungen bestimmt in seine Arme und legte den Kopf behutsam in
das weiße Haar des Kindes. „Sag so etwas nicht, Minoru. Das darfst du nicht
denken. Für deine Eltern bist du das höchste Gut. Wenn sie könnten, würden
sie jederzeit die Welt um deinetwillen aus den Angeln heben – gleichgültig,
was du tust, erreichst oder sein willst. Doch manchmal sind auch den Erwachsenen
die Hände gebunden. Deine Eltern lieben dich, mein Kleiner. Das ist gewiss.“

„Taishō.“
Der Fürst schlug die Augen auf. Sein Blick streifte den Zeitdämon lediglich,
bevor er sich umgehend auf seinen Sohn richtete. Minoru schlief weiterhin fest
und rührte sich nicht im Mindesten.
„Euer Knurren war für uns besorgniserregend“, kommentierte Jikan den Grund
der Unterbrechung und musterte den Fürsten aufmerksam. Er vermied es jedoch,
die Beweggründe dieser Reaktion zu erforschen und wechselte das Thema. „Die
Klarheit dieser Einblicke war im Vergleich zu der Euren wohl ernüchternd. Wir
haben uns dennoch gestattet, darauf zu verzichten, ein deutlicheres Bild zu
erzwingen. Wir denken das wird in Eurem Sinne gewesen sein. Vergangenheit liegt
unveränderbar hinter uns und ist damit nichts weiter als eine emotional
ansprechende Rückblende. Ihr seid so pragmatisch, diesen Gedanken zu
teilen.“
„In der Tat“, gab der Fürst kühl zurück. Doch eine Kleinigkeit stimmte an
dieser Darstellung nicht zur Gänze. Vergangenheit war vergangen und damit
unabänderlich – aber das hieß nicht, dass er sie unbeachtet von sich weisen
würde. Es ergab nur Sinn, dass er in einer Zeit, in der er nicht zugegen
gewesen war, nichts weiter sein konnte als ein stiller Beobachter, wenn er
bereits in seiner eigenen Vergangenheit dazu verurteilt gewesen war, unbeteiligt
in seinem eigenen Körper zu verharren. Dennoch hatten ihn diese Einblicke nicht
gerade versöhnlich gestimmt. Angespannt ließ er die Hände auf seinen Knien
ruhen. Zwar waren die Visionen schnell aufeinander gefolgt, doch er brauchte
nicht mehr, um zu begreifen, warum der Junge auf einige Umstände sonderbar
reagierte. Viel eindringlicher, viel abwegiger war jedoch der Gedanke, dass er
Minoru Unrecht getan hatte, als er ihm vor einigen Monaten in Sachen Respekt vor
den Eltern hatte belehren wollen. Der Fürst selbst war keine Person, die
tiefschürfende Gefühle erlaubte oder gar auf längere Zeit empfand, aber der
Hass, den Minoru gegenüber seiner Mutter verspürte, erschien ihm in Anbetracht
dieser Gegebenheiten auf beunruhigende Weise gerechtfertigt. Wie konnte er
seinem Sohn verdenken, diese Frau zu verachten, wenn er selbst nun die Wut
herunterkämpfen musste, die sich wie ein ungebetener Gast durch seinen Geist
fraß und die sonst so weiße Sklera seiner Augen in einen leuchtenden Schleier
aus Rot hüllte? Er ließ die Schultern einen Moment kaum merklich kreisen und
zügelte sein Temperament mit der Leichtigkeit einer Handbewegung. 
Wenn das hier vorbei war, hatte er entgegen seiner Gewohnheit einiges mit dem
Jungen zu bereden. Ganz zu schweigen davon, dass er sich nun überlegen musste,
wie er im Ernstfall eines Zusammentreffens auf diesen verfluchten Kitsune
reagieren sollte. Er schien anders in die Angelegenheiten verstrickt als gedacht
und zumindest in den entscheidenden Momenten war er offensichtlich gewillt
gewesen, Minoru zur Seite zu stehen. Wenn man es aus der Perspektive
betrachtete, war der Fuchs die einzige, wenn auch temporär begrenzte Stütze
des Kindes in dieser feindseligen Atmosphäre. Im Grunde hatten die
verschwommenen Einsichten jedoch damit mehr Fragen aufgeworfen als sie
beantworten konnten: Reikas Beweggründe, ihren Sohn derart ungebührlich zu
behandeln, waren in Anbetracht der Schärfe ihres Vorgehens nur noch
unergründlicher geworden. Hinzu kam die sonderbare Rolle dieses Fuchses. Er
hatte klar erkennbar versucht, Minoru das Leben einfacher zu machen, aber dabei
einen gewissen Punkt niemals überschritten: Er hatte sich nicht offen in die
Erziehung eingemischt und auch die Wahrheit konsequent für sich behalten. Das
war absonderlich. Yōkai waren nicht zwiespältig wie die Menschen, die zwischen
Moral und persönlichen Präferenzen, Pflichten und Gelüsten wankten und
darüber oftmals den Verstand verloren. Sie folgten ihren Zielen bis zum
bitteren Ende und das tat auch dieser vermaledeite Fuchs seit mehreren
Jahrhunderten mit Bravur, indem er die Befehle seines Fürsten ausführte.
Welchen Nutzen hatte der Kitsune daraus gezogen, den Jungen vor Schaden bewahren
zu wollen? Mitgefühl etwa? Nein, Mitgefühl allein stand auch Kōhei nicht
sonderlich zu Gesicht. Sesshōmaru kannte neben seinen persönlichen Erfahrungen
mit diesem Mann ausreichend Geschichten über den General der südlichen Armee
und Mitgefühl nahm in diesen Erzählungen ebenso viel Platz ein, wie in denen,
die man vermutlich über ihn erzählen mochte – mit der feinen Ausnahme, dass
bei Kōhei niemand behaupten konnte, er rette Menschenkinder vor dem Tod. Seine
Vorliebe für gelegentlich ausufernde Hetzjagten auf Menschen schlugen eher im
Gegenteil zu Buche. Selbst wenn er entgegen aller Natur und wider besseren
Wissens väterliche Gefühle für Minoru entwickelt haben sollte, war es immer
noch mehr als Mitleid und es fehlte der persönliche Profit. Was also würde
einen eingefleischten Krieger von seinem eigentlichen Weg abbringen, bis zu dem
Punkt, an dem er die Grenzen seiner Pflicht überschritt oder ihr sogar zuwider
handelte? Welcher Beweggrund führte einen Dämon auf den Drahtseilakt zwischen
Pflicht und persönlicher Präferenz; machte ihn verletzlich, schwach und ließ
ihn auf riskanten Pfaden wandern?
Sesshōmarus Kiefermuskulatur verspannte. Er kannte die Antwort – besser als
viele andere. Der einzige Mann, von dem er eine solche Schwäche nie erwartet
hatte, war an ihr zugrunde gegangen. Diese verfluchte Menschenfrau vor ihrer
eigenen Sippe zu retten, war keine Verpflichtung gewesen. Das Ansehen seines
Vaters hätte nicht einmal den empfindlichsten Kratzer erlitten. Jeder
anständige Yōkai hätte kein Wort mehr über die Frau verloren, die dem
Fürsten des Westens ein Bastardkind geschenkt und dabei ihr Leben ausgehaucht
hatte. Sie wäre als vergangene Freizeitbeschäftigung verbucht worden.
Stattdessen war er dieser Izayoi auch dann noch zur Hilfe geeilt, als sein Leben
ohnehin schon am seidenen Faden gehangen hatte; war bereit gewesen, all das
sehenden Auges für ihre Sicherheit zu opfern, das ihn über Jahrtausende
angetrieben hatte, und damit seinen ältesten Sohn durch seinen Tod unversehens
und viel zu verfrüht zum nächsten Taishō erhoben.  
Liebe war ein miserables Übel. Eines, das Kōhei durchaus hätte verleiten
können, diese sonderbaren Schritte zu gehen. Aber sie ergab in dieser
Konstellation dennoch keinen Sinn. Er musste Reika lieben, wenn er Minoru half,
doch stattdessen schien er sie zu hintergehen – wenn auch nur in kleinsten
Schritten. 'Deine Eltern lieben dich.' Dem Fürst wurde mit einem Mal heiß und
kalt.
„Wollen wir fortfahren?“, erkundigte sich Jikan störenderweise und
betrachtete sein Gegenüber eindringlich. „Es sei denn, Ihr benötigt noch
einige Zeit, um die verstörenden Ereignisse zu verarbeiten.“
Auf die Provokation konnte Sesshōmaru sich unmöglich einlassen. „Fahrt
fort“, entgegnete er stattdessen knapp, auch wenn ihn der letzte Gedanke noch
lange verfolgen würde. 

Jahre flogen vor dem inneren Auge des Fürsten wie in überhetztem Zeitraffer
dahin. Der Wald war nicht mehr als ein Gewirr aus grauen Ästen, schwarzen
Stämmen, blutigen Klauen. Das einst weiße Fell des jungen Hundes verlor an
Glanz, wurde stumpf und bald darauf schimmerten die Rippen unter dem Haarkleid
hervor wie dünne, zerbrechliche Stäbe. Yōkai, riesig wie alte Eichen oder
winzig wie ein Blatt griffen schier wahllos an, rauften am Fell oder drohten gar
ganze Stücke aus ihm herauszureißen. Reh und Kaninchen ergriffen überhastet
die Flucht. Schneller als das Jagen lernte er Gefahren auszuweichen und
schließlich lief auch die Beute gut. Gerade rechtzeitig. Eine wenig solide,
aber funktionierende Lebensweise. Die mageren Rippen wurden allmählich
undeutlicher; gänzlich verschwinden wollten sie allerdings nicht. In rascher
Folge fiel Schnee, blühten Kirschen und sanken Myriaden rötlicher und gelber
Blätter auf den dunklen Waldboden. Immer wieder. Dann verlangsamte sich die
Vision schlagartig.
Eng an die Erde gepresst, die scharfen Zähne tief in den weichen Bauch eines
ausgewachsenen Rehs geschlagen, riss Minoru ganze Stücke von Fell und Fleisch
heraus, bis er die Ohren wandte und die blutgetränkten Lefzen warnend
zurückzog. Der junge, rotbraune Wolf mit den ungewöhnlich laubgrünen Augen
hatte die Rute dreist in die Höhe gestreckt und näherte sich anmaßend
leichtfüßig, blieb aber in einigem Abstand stehen. Auch er wirkte
ausgehungert, jedoch um einiges gepflegter als der Hund.
„Ich gratuliere zum Fang“, verkündete der Wolf und legte den Kopf ein wenig
zur Seite, als Minoru sich lediglich wieder seiner Mahlzeit zuwandte und ihn
nicht weiter zu beachten schien.
„Ein großartiges Reh. Gut genährt. Ich bin sicher, es hat eine Weile
gedauert und viel Mühe gekostet, um es zu Boden zu ringen.“
Der Wolf schwieg, wartete offensichtlich auf eine Antwort. Doch als die
ausblieb, setzte er neu an. „Mein Name ist Takeru. Mein Vater ist Anführer
der nördlichen Ookami. Es wäre doch eine Schande um das Reh, wenn jemand uns
entdeckt, während noch Fleisch an ihm ist.“
Nur der warme Wind des Spätsommers zog in den Bäumen umher und erzeugte den
einzigen vernehmbaren Laut, der neben der groben Arbeit eines scharfen Gebisses
zu hören war – rauschendes Blattwerk und das Zerreißen von Gewebe. Lange
blieb es still, dann stellten sich dem Wolf mit einem Mal die Haare am Nacken
deutlich auf. „Sag mal, hörst du schlecht? Da wo ich herkomme, erweist man
höher gestellten Personen Respekt! Die Höflichkeit allein sollte dir gebieten,
die Beute freizugeben oder wenigstens auf ein Gespräch einzugehen, wenn man
danach verlangt! Wie will ein mickriger, kleiner Wicht wie du einen Anspruch
verteidigen?“
Minorus Ohren zuckten kurz, dann wandte er den Kopf und musterte den Wolf
abschätzig.
„Na sieh an, deine Ohren scheinen ja doch zu funktionieren, Inu.“
Minoru machte sich nicht die Mühe, einen geordneten Ablauf von Drohungen an den
Tag zu legen, mit denen seine animalischen Äquivalente versuchten einen Kampf
zu vermeiden, sondern griff unmittelbar an. Er riss den unvorbereiteten Wolf von
den Beinen, schnappte nach seiner Kehle, aber Takeru schien kampferprobter und
bald schon rollten die beiden Jungen in einem tosenden Gewirr aus weißem und
braunem Fell über den Waldboden, bis sie erst nach einer ganzen Weile wieder
auseinandersprangen und Minoru sich abermals vor dem Reh aufbaute. Er sah
mitgenommen aus. Das Fell von Dreck und Blut übertüncht, wobei schwer
ersichtlich war, wie viel des Blutes nun von ihm, dem Wolf oder dem Reh stammte.
Er schüttelte sich ausgiebig und ließ sich gebieterisch vor dem toten Tier auf
die Hinterläufe nieder, während Takeru immer noch in Lauerstellung abwartete,
ob noch ein weitere Angriff folgen würde. 
„So wie ich das sehe, hast du keinerlei Grundlage auch nur einen Knochen zu
fordern. Die Stellung deiner Familie ist mir vollkommen gleichgültig. Spar dir
dieses Gehabe. Wenn du Hunger hast, bitte gefälligst um Hilfe und ich überlege
mir das vielleicht nochmal“, kommentierte Minoru kalt. Takeru gab seine
angespannte Haltung auf und hob den Kopf als verstehe er nicht, was gerade genau
geschah.

„Ich setze keine Pfote da rein.“
„Stell dich nicht so an. Da drin ist es trocken – und so sehr stinkt es nun
auch wieder nicht.“
„Ich ersaufe lieber hier draußen im Regen, bevor ich mich in diesem Fuchsbau
eingrabe, Takeru“, brummte eine nur allzu bekannte Stimme. „Wir suchen
weiter.“
„Ich will aber hierbleiben! Ich bin klatschnass!“
„Hat unser Prinz nasse Füße bekommen?“, höhnte Minoru unbarmherzig. „Es
ist erst Nachmittag. Schlaf hier, wenn du willst. Ist mir gleich.“
„Hast du etwa Angst im Dunkeln?“ Der Wolf streckte gehässig die
durchnässte, braune Rute empor und zog den Kopf ein, als der weiße Hund vor
ihm die spitzen Ohren anlegte und bösartig fletschte. „Tu was du willst,
Takeru, aber geh' mir nicht auf die Nerven. Ich schlafe in keinem Fuchsbau. Ende
der Diskussion.“
Damit trabte er davon und der Wolf sah ihm nachdenklich nach. „Du bist so ein
herrischer Köter! Warum sind Diskussionen immer aus, wenn du es willst?“ Dann
holte er mit einigen langen Sätzen auf. „He, du hast wirklich Angst im
Dunkeln oder?“ 
„Takeru...“ „Ja?“ „Ich frage mich gerade, wie lange du wohl brauchen
würdest, jemand anderen zu finden, der für dich Fressen ranschafft. Ob du wohl
vorher verhungern würdest?“ 
Der Wolf seufzte, senkte die Rute wieder und schubste den Weißen versöhnlich
mit der Schulter an. „Erpressung.“ „Nein. Leider einfach nur die bloße
Wahrheit.“

Sein damaliges Erscheinungsbild hatte kaum noch Ähnlichkeit mit ihm.
Verklebtes, schlammiges, weißes Haar; ungepflegt und spröde. Hohle Wangen in
einem jungen und besorgniserregend blassen Gesicht, in dem die burgunderfarbenen
Zeichnungen den Eindruck von geronnenem Blut auf frisch gefallenen Schnee
vermittelten. Die durchnässte und zerschlissene Kleidung ihres ersten
Zusammentreffens war längst den Flammen überreicht worden und auch die
unzähligen Schürfwunden, tiefen Kratzer und Lanzenstiche der Kappa waren
mittlerweile verheilt. 
Und dennoch hatte Minoru zu der Zeit etwas besessen, das ihm auf dem Weg
abhandengekommen war: Das widerstrebende Aufflammen, das seine ganze Erscheinung
durchzog, sobald ihm jemand in den Weg trat – ungeachtet, um wen es sich dabei
handelte. 
„Warum bist du hier, Junge?“ 
„Wenn ich gehen kann, bin ich sofort weg.“
Er hielt sich die Seite, die von einem der Kappa mit der Lanze durchbohrt worden
war. Störrisches Kind.
„Das habe ich nicht gefragt.“
„Ich will nach Norden.“
„Im Norden gibt es nichts zu holen für jemanden wie dich. Ruh dich aus und
geh nach Hause.“
„Nein.“

Eine breite, schwere Pranke fuhr auf Minorus Schulter nieder, sodass er unter
ihrer Wucht nachgab. Er wirbelte umher, der großen, breitschultrigen Gestalt
entgegen, die sich hinter ihm genähert hatte und mit einem Mal erhellten sich
die harten, dunklen Konturen des Dosanko. 
„Ich verabscheue lauernde Abschiede“, meinte Nobu rauh und musterte Minoru
mit seinem gesunden Auge schwermütig. „Sieh es mir nach, dass ich dich morgen
früh nicht verabschieden werde.“
„Aber natürlich.“ Minoru wirkte sichtlich verwirrt. 
„Wir werden hier nicht mehr gebraucht. Ich werde also bald zurück nach
Hokkaidō gehen. Du kannst jedoch jederzeit zu mir kommen, wenn dir der Sinn
danach steht.“
Der Junge nickte vorsichtig, doch ehe er auch nur ein Wort sagen konnte, hatte
der Riese von einem Wolf ihn an sich gezogen. Verkrampft hielt Minoru inne, als
sich die Hand des Dosanko auf sein Haar legte, während der andere Arm seine
Schulter – für Nobus Verhältnisse sanft – umfing und ihn an die breite
Brust drückte. Der lachte jedoch nur, als er die gefrorene Reaktion des Jungen
auf eine so unbehagliche Geste bemerkte. „Hund!“, meinte er wissend, dann
wurde er ernst und strich Minoru mit seiner Pranke über den Kopf, bevor er ihn
freigab. „Sei wachsam, Minoru. Ich kann nur wiederholen, was ich deinem
Traumtänzer von einem Freund schon angetragen habe: Wir suchen uns unsere
Bürde nicht aus, aber wir können versuchen, das Beste daraus zu machen –
für alle, die wir mit unserem Leben erreichen.“

Hohe Wände, dunkel und bedrohlich als wollten sie sich in Anbetracht eines
Passanten tödlich verengen, wölbten sich über allen Fluren und Gängen;
schienen jeden zu ersticken. Doch allmählich und zögerlich wurden sie lichter,
ähnlich einem Wald, der nach einer langen Nacht in der aufgehenden Morgensonne
längst nicht so bedrohlich wirkte wie in der vorangegangenen Finsternis. Nur
allzu bekannte Szenen spiegelte die Erinnerung wider. Das Zusammentreffen im
Onsen, Schränke voller unsortierter Unterlagen – ein nie enden wollender
Fluss Schriften, die in Anbetracht des Todes ihres Besitzers für Jahrhunderte
an Bedeutung verloren hatten. Ryouichi, der in den Trainingsstunden seine
Qualitäten als Ausbilder mit milder Schikane und versöhnlichem Sarkasmus
mischte, sowie Inuyashas Kinder, die im Angesicht der Mönche den Ernst der Lage
offensichtlich unterschätzten. Der Streit, der sich aufgrund von Minorus
unerlaubtem Entfernen von der Gruppe entwickelt hatte, schwebte wie eine
erdrückende Gewitterwolke im Nichts; frei von Blitz und Donner. Doch dann
schlugen bereits die Drachen ein, als habe sich die Wolke dennoch entladen;
drängten die Kinder an den Rand eines Sees und gingen zum Angriff über, bis
Tessaiga sie dahinraffte. Das Menschendorf, das ebenso beengend wirkte wie einst
die Wände der Palastgänge und dennoch auf subtile Art um einiges
bedrohlicher.
Erst als Rin, in zerrissener Kleidung und übersät mit Kratzern an Armen und
Wangen, vor dem Eingang eines Hauses auftauchte, schien die erdrückende
Stimmung zu weichen.
„Du bist wohlauf!“, sagte sie erleichtert und ging auf ihn zu. „Inuyasha
hat von den Drachen berichtet, die euch verfolgt haben. Das muss grausam gewesen
sein. Ein Glück, dass sie euch rechtzeitig zur Hilfe geeilt sind. Diese Biester
-“
„Wo ist mein Vater?“ Er hatte sie hart unterbrochen, aber der Unglauben in
seiner Stimme schwang deutlich mit. Rin hielt perplex inne und wich seinem Blick
aus. Erst als er sie abermals dazu aufforderte, konnte sie sich sichtlich
unbehaglich zu einer Antwort durchringen. „Es gab... Schwierigkeiten. Es tut
mir leid, Minoru. Die Drachen sind ein größeres Problem als erwartet.
Sesshōmaru-sama musste zurück, um den Chūyō zu unterstützen. Er wird uns
holen, sobald es ihm möglich ist. Nur keine Sorge. Es geht ihm gut.“
Für einen kurzen Augenblick sog er die Luft tiefer in seine Lungen, dann legte
sich ein unergründlicher Ausdruck über Minorus Züge, während er
gedankenverloren zu Inuyasha und seiner Familie sah.

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