Wie man es noch sagen kann   von Yosephia
                     ([Romance OS-Sammlung/ Prompt-Liste])
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               42. “Is this okay?” (IgneelWeiß) - 75er-Jubiläum
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Das Dragon’s Nest lag im Dunkeln. Die vielen Steh-, Hänge und
Nachttischlampen, welche die Bar sonst mit warmem Licht erfüllten, waren
ausgeschaltet. Die hölzernen Fensterläden waren geschlossen. Nur durch einige
winzige Spalten fiel das Licht der Straßenlaternen von draußen herein und
malte dünne Linien auf den frisch gewischten Dielenfußboden.
Die Stühle waren hochgestellt, die herunter gebrannten Kerzen ausgetauscht, die
Tische sauber. Alles lag und stand an seinem Platz, ein wohl vertrautes
Arrangement, das trotz der Düsternis Frieden und Heimeligkeit ausstrahlte.
Noch vertrauter waren Weißlogia nur die Theke und der Mann, der dahinter stand
und die Flaschen auf dem Regal sortierte. Von Zeit zu Zeit machte er einen
Vermerk auf einer Liste oder bückte sich, um etwas im Kühlschrank zu
überprüfen, der gut versteckt unter der Theke eingebaut worden war, um den
rustikal-altertümlichen Flair der Bar so wenig wie möglich zu
beeinträchtigen.
Aufmerksam verfolgte Weißlogia jede Bewegung des Mannes. Wie schwielige,
kräftige Finger abwesend mit dem Bleistiftstummel herumspielten, während die
Flaschen auf dem Regal in Ordnung gebracht wurden. Wie Strähnen von einem
dunklen Pink, das im Licht der letzten noch leuchtenden Hängelampe über der
Theke beinahe rot wirkte, in eine nachdenklich gerunzelte Stirn fielen. Wie
unbeschäftigte Finger von Zeit zu Zeit geistesabwesend den Kinnbart kratzten.
Wie sich die Lippen des Mannes zu allen möglichen Ausdrücken verzogen, die von
Unmut über Überraschung bis hin zu Zufriedenheit reichten.
Es war genauso faszinierend wie am ersten Tag.
Wahrscheinlich würde es selbst in zehn, zwanzig, dreißig und noch mehr Jahren
faszinierend sein.
Wahrscheinlich würde Weißlogia nie aufhören können, hier zu sitzen und all
diese so simplen und doch so bedeutenden Kleinigkeiten zu betrachten.
Wahrscheinlich sollte Weißlogia endlich damit anfangen, diese Gedanken auch
auszusprechen.
Als der Mann den Blick hob und ihn verlegen angrinste, wurde er aus seiner
nachdenklichen Beobachtung gerissen. In seiner Brust flatterte es aufgeregt und
seine Finger begannen zu kribbeln, erfasst von dem Wunsch, sich zärtlich um
stoppelige Wangen zu legen, um den Mann für einen Kuss festzuhalten.
Es war beinahe lächerlich, wie viele Gefühle allein dieses Grinsen in
Weißlogia auslöste.
„Ich habe es gleich geschafft, dann können wir hoch gehen“, erklärte
Igneel mit seiner tiefen Stimme, die Weißlogia sogar vertrauter und lieber war
als der Klang des alten Klaviers, welches er seit so vielen Jahren in seinem
heimischen Wohnzimmer hegte und pflegte.
„Wir könnten schon längst oben sein, wenn du mich hättest helfen lassen“,
merkte Weißlogia leise an und deutete auf die blank geputzten Gläser auf dem
Regalbrett unter den Flaschen, auf die Kassenabrechnung neben der Bestellliste
und auf den leeren Putzeimer, über dessen Rand noch der Wischlappen zum
Trocknen hing.
„Du bist hier Gast, Gäste helfen nicht“, widersprach Igneel leichthin.
Langsam beugte Weißlogia sich auf seinem Barhocker über die Theke, um dem
Anderen näher zu kommen. „Igneel, du lässt mich schon seit drei Jahren nicht
mehr für meine Drinks bezahlen.“
„Gast, Weißlogia“, schnurrte Igneel, legte den Bleistift beiseite und
umfasste Weißlogias Gesicht zärtlich mit beiden Händen, um einen kurzen und
doch so intensiven Kuss auf seine Lippen zu hauchen. „Du bist hier Gast, nicht
Kunde. Kunden bezahlen für den Service und müssen deshalb nicht helfen. Gäste
müssen nicht helfen, weil sie nun einmal Gäste sind.“
Das warme Gefühl des Kusses auf seinen Lippen verflüchtigte sich, als
Weißlogia von bitteren Gedanken erfüllt wurde. Er war hier nur ein Gast. Ein
Stammgast zwar, der Lieblingsgast sogar, aber dennoch nicht mehr als eben ein
Gast – und er hatte es sich selbst so ausgesucht…
Weißlogia verdrängte die bitteren Gedanken und hob seine Hand, um seinem
Gegenüber gegen die Stirn zu schnippen. „Dir ist schon klar, dass das
überhaupt keinen Sinn ergibt?“
„Finde ich schon“, lachte Igneel leise, gab ihm noch einen flüchtigen Kuss
und widmete sich dann wieder seiner Arbeit.
Er war fast am Ende der Liste angekommen und Weißlogia rutschte schon mal von
seinem Barhocker, um ihn umzudrehen und auf die Theke stellen zu können. In
seinen Knochen spürte er den langen Tag. Sein Rücken war steif von den vielen
Unterrichtsstunden am Klavier, seine Augen ermüdet vom Lesen krakeliger
Notenzeichnungen in Übungsheften, seine Kehle rau von schier endlosen
Erklärungen. Es war Dienstag – oder mittlerweile war es vermutlich schon
Mittwoch. Am Dienstag hatte Weißlogia die meisten Klavierstunden und zugleich
auch die mühsamsten. 
Er hatte Freude daran, Kindern das Klavierspielen beizubringen, aber es war
zermürbend, wenn er genau wusste, dass diese Kinder bald aufgeben würden. Mehr
als die Hälfte von ihnen wurde von ihren Eltern dazu gedrängt, ein Instrument
zu lernen. Es war ein neuer Erziehungstrend, die Kinder so früh wie möglich
musikalisch auszubilden. Die meisten Kinder, die deswegen zu Weißlogia kamen,
konnten keine Freude am Klavierspielen finden. Ihre Finger verkrampften über
den Tasten, ihre Mienen waren immer verkniffen, ihre Haltungen steif. Sie waren
nicht zugänglich für den Fluss der Musik und waren mit ihren Gedanken immer
anderswo.
Sie zu unterrichten, kostete mehr Kraft als bei Kindern, die von sich aus ihre
Eltern nach Klavierunterricht gefragt hatten. Mitunter war es richtig
zermürbend mit ihnen, wenn sie unter seinen behutsamen Korrekturen immer
unwilliger wurden und ihre Stimmungen in Wut oder Niedergeschlagenheit
ausschlugen. 
Aber manchen dieser Kinder konnte Weißlogia auch helfen. Dann und wann gelang
es ihm, ihnen einen Weg aufzuzeigen, der sie Freude an der Musik empfinden
ließ. So wurden aus ihnen keine einzigartigen Talente, aber darum ging es
Weißlogia ja auch nicht. Nicht einmal bei seinem eigenen Sohn, der schon
quietschvergnügt auf dem Klavier herum geklimpert hatte, als er noch nicht
einmal richtig hatte sprechen können, ging es Weißlogia darum. Weißlogia war
kein Talentscout, er war ein Lehrer. Dafür hatte er sich vor zehn Jahren
entschieden, als er die Wahl zwischen einer Karriere im Orchester und einem
ruhigen Leben als alleinerziehender Vater gehabt hatte – und er bereute es bis
heute nicht.
Nichts desto trotz: Er war müde und sehnte sich danach, mit Igneel nach oben zu
gehen, wo sie unter sich sein konnten. Mit der Gewissheit, dass Sting bei den
Cheneys gut aufgehoben war und morgen früh pünktlich zur Schule kommen würde,
konnte Weißlogia es sich erlauben, die Zeit mit seinem Partner einfach nur zu
genießen.
„Fertig!“, verkündete Igneel und wedelte mit der Bestellliste herum.
„Doch schon?“, entgegnete Weißlogia trocken.
Zur Antwort streckte Igneel ihm kindisch die Zunge heraus, ehe er Bestellliste,
Kassenabrechnung und Trinkgeldbüchse auf die Kasse legte, um damit den
Thekenbereich zu verlassen.
„Darf ich als Gast zumindest die Lampe ausschalten?“, fragte Weißlogia und
deutete auf den Taster neben der Durchgangstür, die ins Hinterzimmer führte.
„Ausnahmsweise“, gluckste Igneel und beugte sich vor, um einen Kuss zu
erhaschen.
Damit sein Partner nicht die Kasse fallen ließ und das Geld in der gesamten Bar
verteilte – einmal mitten in der Nacht hunderte von Münzen einsammeln zu
müssen, genügte Weißlogia für den Rest seines Lebens –, drückte er sein
Gesicht mit der flachen Hand von sich. Er erschauderte, als Igneels Lippen
seinen Handteller berührten, aber er versuchte, sich nichts anmerken zu lassen
und eine stoische Miene zur Schau zu tragen.
„Bring’ die Sachen nach oben, dann darfst du wieder.“
„Jawohl, Herr Lehrer“, frotzelte Igneel, aber seine dunklen Augen funkelten
vergnügt.
Kopf schüttelnd wandte Weißlogia sich von ihm ab, um zu überprüfen, ob alles
in Ordnung war. Auch wenn Igneel ihn selten helfen ließ, wusste Weißlogia
genau, wie alles aussehen musste. In den fünf Jahren, seit er das erste Mal
durch die Tür des Dragon’s Nest getreten war, hatte sich nur wenig
verändert. Igneel hatte beinahe alles so gelassen, wie sein älterer Bruder es
ihm hinterlassen hatte – genau so, wie es schon gewesen war, als er vor mehr
als dreißig Jahren mit seinen Bauklötzen auf dem Dielenfußboden gesessen und
neugierig die Gäste beobachtet hatte. Obwohl er bereits Bilder davon gesehen
hatte, war es für Weißlogia immer noch schwer vorstellbar, dass Igneel schon
so lange hier gelebt hatte – so nahe für ihn und doch so fern.
Sie waren in derselben Stadt aufgewachsen, waren durch dieselben Straßen
gewandelt und dennoch hatten sie einander erst kennen gelernt, als Igneel vor
fünf Jahren von Crocus nach Magnolia zurückgekehrt war, um sich um das zu
kümmern, was sein älterer Bruder und dessen Frau ihm hinterlassen hatten:
Einen fünfzehnjährigen, viel zu ernsthaften Sohn und die kleine, gemütliche
Bar, die ihr gemeinsamer Vater einstmals aus dem Boden gestampft hatte.
Vielleicht war es gut so, dass Weißlogia und Igneel einander erst so spät
begegnet waren. Ansonsten wäre vieles in ihrer Beider Leben ganz anders
gelaufen. Wahrscheinlich wäre keiner von ihnen jetzt ein Vater – und so viele
Opfer es ihm auch abverlangt hatte, für Weißlogia gab es auch heute noch
keinerlei Zweifel daran, dass seine Entscheidung, die Verantwortung für den
„Unfall“ damals zu übernehmen, die beste seines Lebens gewesen war.
„Kommst du, Weiß?“, rief Igneel von oben. „Du musst mich nicht
kontrollieren, weißt du? Ich bin schon groß.“
Für einen Moment lag ihm eine seiner üblichen spitzen Bemerkungen auf den
Lippen, aber er verkniff es sich, weil ihn noch andere Gedanken umtrieben, die
er immer noch nicht in Worte zu fassen wagte. Dass er diese Bar lieben gelernt
hatte – genau wie ihren anfangs noch überforderten Besitzer – und dass er
sich um sie kümmern wollte. Dass er sich hier mehr Zuhause fühlte als in
seiner Drei-Raum-Wohnung mit der bärbeißigen Nachbarin mit den besten
Kontakten zum Klatsch- und Tratschzirkel der Stadt. Dass er genau wüsste, wo
sein geliebtes Klavier hier stehen könnte. Dass er sich für Sting wünschte,
er könnte hier aufwachsen, inmitten der Erinnerungen an eine gute Vergangenheit
und der Hoffnungen auf eine noch bessere Zukunft. Und dass er all diese Chancen
selbst zum Fenster hinaus geworfen hatte.
Seufzend massierte Weißlogia sich mit Daumen und Zeigefinger die Nasenwurzel,
um sich zur Ordnung zu rufen. Es brachte nichts, daran zu denken, was hätte
sein können. Er hatte seinen Punkt damals klar gemacht und jetzt war die
Gelegenheit verstrichen. Alles, was er jetzt hatte, war der eine Abend in der
Woche, an dem er seinen Sohn bei seinem Paten unterbringen und hier bei Igneel
sein konnte, und die vielen kleinen Momente, die sich durch glückliche Zufälle
ergaben. Die Treffen auf der Straße, die gemeinsamen Ausflüge an den seltenen
freien Tagen…
Es war zu wenig. Viel zu wenig. Aber auf mehr hatte Weißlogia kein Recht mehr.
Mit einem weiteren Seufzer schaltete Weißlogia das Licht aus und tastete sich
mit der Sicherheit zahlloser Besuche zur Durchgangstür, zog sie hinter sich zu
und hielt sich rechts, um die Treppe hinauf zur geräumigen Wohnung zu gelangen.
Die Dielen knarrten vertraut unter Weißlogias Schuhen, als wollten sie ihn
willkommen heißen, und von oben schien ihm warmes Licht entgegen. Igneel hatte
die Tür für ihn offen gelassen, obwohl er längst wusste, dass Weißlogia sich
selbst im Stockdunkeln hier zurecht finden würde.
Der Wohnbereich über der Bar erstreckte sich über zwei Etagen. Im Dachgeschoss
befanden sich neben einem Bad die drei ehemaligen Kinderzimmer von Igneel und
seinen Brüdern, von welchen jetzt nur noch eines von Igneels Sohn Natsu
dauerhaft genutzt wurde. Ein zweites gehörte seinem Neffen Zeref, der jedoch
nur noch in den Semesterferien hier wohnte.
In der ersten Etage des Wohnbereichs befanden sich Küche, Bad, Wohnzimmer,
Arbeitszimmer und Igneels Schlafzimmer, früher das Schlafzimmer seiner Eltern.
Alles wurde liebevoll in Schuss gehalten und trotz wohl durchdachter
Modernisierungsmaßnahmen strahlte die Wohnung auf positive Art etwas
Altertümliches aus. Obwohl der Baustil überhaupt nicht zu vergleichen war,
erinnerte es Weißlogia an die Familienvilla am Stadtrand, in der er
aufgewachsen war und welche nun von seiner Schwester und ihrer Familie bewohnt
wurde. Es war ein richtiges Zuhause mit einer Geschichte und Charakter. Schon
bei seinem ersten Besuch hatte Weißlogia sich hier wohl gefühlt.
Aus dem Arbeitszimmer drang Licht in den großzügigen Flur, aber Weißlogia
ging daran vorbei und zum Schlafzimmer, um seinen Waschbeutel und Wechselsachen
aus dem Rucksack zu holen, den er vor einigen Stunden dort deponiert hatte, ehe
er wieder nach unten in die Bar gegangen war, um Igneel während der Arbeit
Gesellschaft zu leisten.
Beinahe war er schon wieder zur Tür heraus, als ihm etwas auf dem Nachttisch
auffiel, was dort nicht hingehörte. Selbst im hier nur noch schwachen Licht der
Straßenlaterne erkannte Weißlogia sofort, was es war.
Es war dasselbe Samtkästchen, welches ihn in den letzten vier Monaten immer
wieder in seinen Träumen heimgesucht hatte. Das Samtkästchen, das ihm so viele
Chancen angeboten und das er dennoch abgelehnt hatte. Kurzum: Jener eine
Gegenstand, den er am liebsten aus seiner Erinnerung streichen würde.
Für einen Moment zögerte Weißlogia. Er konnte Igneel noch im Arbeitszimmer
hören. Wahrscheinlich fuhrwerkte er noch mit dem Safe herum, der hatte seit
einiger Zeit eine Macke. Weißlogia blieb also noch etwas Zeit – wofür auch
immer, er wusste selbst nicht, warum er sich auf einmal darüber Gedanken
machte.
Langsam legte er seine Sachen auf dem Fußende des Bettes ab und ging hinüber
zum Nachttisch, um sich aufs Bett zu setzen und das Samtkästchen in die Hand zu
nehmen. Als er es vor vier Monaten das erste Mal gesehen hatte, hatte er sich
nicht eine Sekunde lang Zeit genommen, es näher in Augenschein zu nehmen.
Letztendlich war es auch jetzt nichts Besonderes. Eben einfach nur ein
Samtkästchen, wie man sie überall kannte.
Als Weißlogia es aufklappte, kamen zwei identische Eheringe für Männer zum
Vorschein. Schlichte Silberreifen. Keine Steine, keine Ranken, keine Unebenheit,
die sich Weißlogias Finger beim Ertasten offenbart hätte. Sie passten perfekt
zu Igneel, der die Dinge immer so einfach hielt. Seine Gedanken waren so klar
und direkt. Nicht so verschnörkelt und verdreht wie Weißlogias inneres Chaos.
„Weiß?“
Vor Schreck ließ er das Samtkästchen fallen. Unnatürlich laut klappte es zu
und rollte noch einen Meter weiter in Igneels Richtung. Dann blieb es liegen. Da
auf dem Boden zwischen ihnen. Wie passend, wo es doch schon in den letzten vier
Monaten irgendwie zwischen ihnen gelegen hatte. Sie mochten Beide so getan
haben, als hätte es dieses Samtkästchen und alle Fragen, die damit zusammen
hingen, nie gegeben, aber in Wahrheit hatte es Weißlogia bei jedem Schritt und
Tritt verfolgt.
Schwer schluckend hob Weißlogia den Blick zu Igneel an, der seinerseits noch
immer auf das Kästchen hinunter blickte. Seine Gesichtszüge lagen im Schatten,
aber seine breiten Schultern wirkten steif und seine Hände hatten sich zu
Fäusten geballt.
„Tut mir Leid, ich wollte nicht herumschnüffeln oder so“, murmelte
Weißlogia und senkte den Blick unbehaglich.
„Ich habe vergessen, es wieder in die Schublade zu stecken.“
Weißlogia konnte hören, wie sein Partner in den Raum herein trat, aber er
starrte weiterhin auf den Dielenfußboden hinunter. Erst als Igneel sich vor ihm
zu Boden kniete, war er gezwungen, ihn anzusehen. Im Halbschatten wirkte seine
Miene ernst, beinahe verbittert. Weißlogia verspürte den Drang, mit seinen
Fingern über die Falten im Gesicht des Anderen zu fahren, um sie zu glätten.
Als Igneel das Kästchen wieder aufschnappen ließ, einen der Ringe heraus nahm
und dann Weißlogias Hand ergriff, klopfte diesem auf einmal das Herz bis zum
Hals.
„Ist das okay?“, wisperte Igneel. Seine Stimme klang rau und Weißlogia
hatte das Gefühl, das sich hinter dieser Frage tausend andere Fragen zu
verbergen schienen.
Es war falsch. Sie waren zu alt dafür. Sie trugen Beide die Verantwortungen
für ihre Söhne. Sie durften sich nicht einfach so treiben lassen.
Dennoch brachte Weißlogia es nicht fertig, ein Wort des Widerspruchs zu
formulieren. Er ließ zu, dass Igneel das Schmuckstück auf seinen Ringfinger
schob. Er kam ihm etwas zu weit vor und das Gefühl des Metalls auf der Haut war
fremdartig, beinahe beängstigend. Schon wieder musste er schwer schlucken.
„So sähe es also aus…“, murmelte Igneel und strich behutsam über
Weißlogias Ringfinger, schob den Metallreif leicht hin und her. „Tut mir
Leid, dass er zu groß ist. Ich hatte keine Ahnung von Ringgrößen. Deine
Finger sind ja nun auch nicht so viel schmaler als meine, also dachte ich, meine
Ringgröße wäre schon in Ordnung. Ich könnte es noch ändern lassen…“
Als Igneel Anstalten machte, den Ring wieder von Weißlogias Finger zu ziehen,
ballte der die linke Hand zur Faust und griff mit der rechten nach Igneels
Hand.
„Igneel…“ 
Die Worte blieben Weißlogia im Halse stecken, als sein Partner den Blick hob.
Um die Lippen des Pinkhaarigen spielte ein traurig-bitter Zug, der ihn ungewohnt
verletzlich wirken ließ.
Tief holte Weißlogia Luft, dann rutschte er von der Bettkante, umfasste Igneels
Gesicht und küsste ihn. Beinahe sofort erwiderte der den Druck der Lippen.
Seine Arme stützten sich links und rechts von Weißlogia am Bett ab und sein
Oberkörper drängte sich immer dichter auf. Seine Lippen waren hungrig,
geradezu verzweifelt und schafften es dennoch irgendwie, zärtlich zu bleiben,
die Kontrolle aufrecht zu erhalten.
Gerade wegen dieser Zärtlichkeit hatte Weißlogia das Gefühl, zu ertrinken.
Seine Gedanken wirbelten immer schneller umher und seine Finger begannen so
heftig zu zittern, dass sie von Igneels Gesicht abglitten. Sie suchten Halt an
den breiten Schultern, klammerten sich schwach an das T-Shirt. Als sie selbst
dort zu fallen drohten, wurden sie von Igneels Fingern aufgefangen.
Langsam öffnete Weißlogia die Augen wieder, ohne sich erinnern zu können,
wann er sie geschlossen hatte. Igneels Gesicht schwebte direkt über seinem,
ihre Nasenspitzen nur Zentimeter voneinander entfernt.
„Weiß… Ich habe nicht vergessen, was du an Weihnachten gesagt hast, und ich
verstehe deine Gründe, aber…“
Igneels Stimme erstarb. In seinen Augen lag ein Flehen, das er wahrscheinlich
all die Zeit seit seinem ersten Antragsversuch, der ihr erstes gemeinsames
Weihnachten mit ihren Söhnen zum Platzen gebracht hatte, versteckt gehalten
hatte.
„Wir können das nicht einfach so tun, Igneel“, krächzte Weißlogia und
klammerte sich an die starken Hände seines Partners. „Du hast Natsu und ich
habe Sting und wir leben in einer gottverfluchten Kleinstadt.“
„Es ist egal, wo wir wohnen“, widersprach Igneel und drängte sich näher an
Weißlogia. „Hinterweltler aus dem vorigen Jahrtausend wirst du selbst in
Crocus finden.“
„Aber hier sind genug davon, die unseren Jungs das Leben schwer machen
würden…“
Für einen Moment sah Weißlogia ganz deutlich das lachende Gesicht seines
Sohnes vor sich. Sting war erst zehn Jahre alt. Seine Mitschüler waren genau in
dem Alter, in dem man das vorurteilsbehaftete Getuschel von Erwachsenen
unreflektiert weiter trug. Was sollte Weißlogia tun, wenn sein Sohn seinetwegen
Probleme bekam? Verdammt noch mal, Weißlogia wusste noch ganz genau, wie hart
es gewesen war, als er sein Coming Out gehabt hatte!
„Ich will nicht, dass irgendjemand Natsu deswegen angeht“, fuhr Igneel fort.
„Aber ich vertraue meinem Jungen, dass er versteht, dass es weder sein noch
unser Fehler ist, wenn ihm so etwas passieren sollte. Er hat schon immer seinen
eigenen Kopf gehabt. Und Sting ist ganz genauso. Er würde dir niemals einen
Vorwurf machen.“
„Das muss er auch nicht“, murmelte Weißlogia und wandte gequält den Blick
ab.
Igneel stieß einen schweren Seufzer aus und zog sich zurück, um sich neben
Weißlogia an das Bett zu lehnen. Er war nahe genug, um ihn zu spüren, aber
weit genug entfernt, dass ihre Schultern einander nicht berührten. Es fühlte
sich an, als wäre er Lichtjahre weit weg.
Und das Schweigen legte sich wie eine erstickende Decke über sie.
Hilflos starrte Weißlogia den Nachttisch an, während er sich den Ehering
wieder vom Finger zog und daran dachte, wie er nur in diese Situation hatte
geraten können. Um Sting Stabilität bieten zu können, hatte er sich nach
seiner Geburt nie wieder auf irgendwelche Abenteuer eingelassen – nicht dass
er bereute, es vorher getan zu haben, denn aus einem eben solchen Abenteuer war
schließlich Sting hervor gegangen, aber genau das war Weißlogia auch eine
Lehre gewesen. Er hatte seinen neuen Job als Klavierlehrer und seinen Sohn
gehabt, um mehr hatte er sich keine Gedanken machen wollen. 
Und dann hatte er vor fünf Jahren Igneel kennen gelernt. Lange – wirklich
lange – waren sie nur irgendetwas zwischen Bekannten und Freunden gewesen.
Weißlogia hatte sich ewig eingeredet, die Zeichen falsch zu deuten, sowohl
Igneels als auch seine eigenen. Es hatte erst einen kräftigen Schubs vom sonst
so geduldigen Skiadrum gebraucht, um ihm die Augen zu öffnen, und selbst dann
hatte er lange gezögert, sich darauf einzulassen.
Es war Igneel gewesen, der die Initiative ergriffen, ihn nach Ladenschluss gegen
die Theke gedrückt und geküsst hatte. Das war vor zwei Jahren gewesen. Zwei
lange Jahre…
„Meine erste Beziehung mit einem Jungen ist auch daran kaputt gegangen“,
durchbrach Igneel die Stille. „Wir waren damals siebzehn und unser
Klassenlehrer war ein homophobes Arschloch. Der perfekte Freibrief für all
diejenigen, die nach Opfern für ihre Langeweile gesucht haben. Mein Freund hat
nach drei Monaten die Schule gewechselt und den Kontakt abgebrochen. Vielleicht
lebt er jetzt irgendwo ein artiges Leben, wie alle es von ihm erwartet haben,
keine Ahnung.“
Die Geschichte kam Weißlogia sehr bekannt vor. Bei ihm war es ähnlich
gelaufen. Vorher war er bei den Mädchen äußerst beliebt gewesen, aber nach
seinem unfreiwilligen Coming Out hatten sie sich von ihm abgewandt und ihn
angesehen, als hätte er Syphilis.
„Damals habe ich mich dafür verflucht, dass ich mich habe erwischen
lassen“, fuhr Igneel fort. „Aber heute bin ich froh drum.“
Verwirrt drehte Weißlogia sich zu Igneel um, der den Kopf in den Nacken gelegt
hatte und zur Decke hoch starrte.
„Froh drum?“, echote er langsam.
„Weil es mir gezeigt hat, auf wen ich mich verlassen kann. Meine Familie hat
zu mir gehalten. Und vorher dachte ich immer, Silver wäre ein Arschloch, aber
er war derjenige, der die meisten Nasen für mich gebrochen hat…“ Igneels
Lippen verzogen sich kurz zu einem erinnerungsseligen Lächeln. „Damals habe
ich erst gelernt, was richtige Freunde sind. Es wäre vielleicht schön gewesen,
das unter besseren Umständen zu lernen, aber insgesamt hat es mir doch nicht
geschadet. 
„Und ich bin überzeugt, dass es bei Natsu nicht anders wäre. Er zankt sich
vielleicht andauernd mit Gray und Gajeel und bringt Lucy andauernd auf die
Palme, aber das sind dennoch gute Kinder, auf die er sich verlassen kann. Mein
Junge ist nicht allein. Und wenn ich die Eltern von irgendwelchen dummen Gören
vor Gericht zerren muss, die glauben, Natsu mobben zu können, nur weil ich
schwul bin, dann tue ich das. Natsu ist es wert. Und du auch.“
Igneel drehte den Kopf herum, damit er Weißlogia in die Augen sehen konnte.
Sein Gesicht wurde gut genug von der Straßenlaterne beleuchtet, dass die
grimmige Entschlossenheit unübersehbar war.
„Ich kann und will dich nicht dazu zwingen, Weißlogia, aber ich glaube daran,
dass wir es gemeinsam schaffen können. Wir werden unsere Jungs nicht von
vorneherein vor allem und jedem beschützen können, aber das könnten wir auch
dann nicht, wenn wir alleine bleiben würden. Was spricht dann schon dagegen,
wenn wir gemeinsam unser Bestes geben?“
Die Worte waren von einer entwaffnenden Logik und Weißlogia fielen auf Anhieb
mehrere Freunde ein, auf die sein Junge sich in der Schule verlassen konnte.
Außerdem war Sting stark und mit seinen zehn Jahren in mancherlei Hinsicht
sogar klüger als viel Ältere. Sting hatte Weißlogias Beziehung zu Igneel nie
in Frage gestellt. Er war ein guter Junge. Und er wäre wahrscheinlich
überglücklich, hier zusammen mit Weißlogia einziehen und mit Igneel und Natsu
eine Familie bilden zu können.
Weißlogia wäre überglücklich, richtig hier leben zu können. Jeden Tag neben
Igneel aufzuwachen und einzuschlafen, ihn zu unterstützen, ihm noch näher zu
sein, eine richtige Familie mit ihm zu haben, mit ihm gemeinsam all die Hürden
überwinden, die das Leben ihnen noch in den Weg stellen mochte…
Tief holte Weißlogia Luft, dann stieß er sich vom Bett ab, um sich aufrecht
hinzusetzen und nach dem Samtkästchen greifen zu können, das Igneel vorhin
beiseite gelegt hatte. Vorsichtig nahm er den zweiten Ring heraus und hielt ihn
hoch, den Blick auf seinen Gegenüber gerichtet, während er nach den richtigen
Worten suchte.
Wie fasste man all die Gefühle zusammen, die er für Igneel empfand? Wie all
die Wünsche ausdrücken, die mit diesem schlichten Metallreif verbunden waren?
Weißlogias Sprachrepertoire schien sich in Luft aufgelöst zu haben.
„Ist es okay?“, krächzte er schließlich genau die Worte, die Igneel vorhin
benutzt hatte und die sich trotz ihrer Banalität bedeutungsschwerer als jeder
hochtrabende Schwur angefühlt hatten.
Zur Antwort nahm Igneel sein Gesicht in beide Hände und küsste ihn. Warm und
zärtlich und so, so intensiv…
„Mehr als nur okay“, sagte Igneel, seine Stimme mindestens genauso heiser
wie Weißlogias, und streckte seine linke Hand aus.
Darauf bedacht, den Ring auf keinem Fall fallen zu lassen, schob er ihn langsam
über den richtigen Finger. Bei Igneel saß er genau richtig. Wie
symbolträchtig.
Behutsam öffnete Igneel danach Weißlogias linke Faust und nahm den Ring an
sich, um ihn noch einmal eingehend betrachten zu können. Selbst im Halbschatten
waren das selige Grinsen und das Leuchten in seinen Augen unübersehbar.
Dieses Mal lag definitiv auch der Schalk in seinen Worten, als er sprach. „Ist
es okay?“
Und aller großen Gefühle zum Trotz entfuhr Weißlogia auf einmal ein
Schnauben. Wer würde ihnen jemals glauben, dass sie ihre Entscheidung, den Bund
der Ehe einzugehen, mit so simplen Worten besiegelt hatten?
Aber noch immer fielen Weißlogia keine besseren ein. Vertrauensvoll legte er
seine Hand in Igneels und blickte dem Mann, der bald sein Mann werden würde, in
die Augen.
„Mehr als nur okay.“

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