1
Der Morgen ist friedlich, noch halb gefangen in den zärtlichen Armen der schwindenden Nacht. Feine, schimmernde Bodennebel steigen vom noch taufeuchten Gras auf.
Blut quoll zwischen seinen Finger hervor, drang durch den weißen Stoff seines Shirtes. Ein abgehacktes Keuchen krabbelte über aufgeplatzte Lippen. Das war scheiße gelaufen. Der Kopf des Skull-Bosses hing nach vorne in einer sitzenden Haltung, der breite R
