Zwiespalt   von Elefantastisch
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                                  Kapitel 1: 
                                  -----------


Die Eiswürfel in seinem Whiskyglas klimperten leise, als Scorp es abstellt,
ansonsten herrschte Totenstille im Raum. Die Runen auf dem Pergament vor ihm
verschwammen bereits und er rieb sich die müden Augen. Er kam einfach nicht
dahinter, was ihn massiv wurmte - in den letzten Tage hatte er vermutlich mehr
Zeit in der Bücherei von Hogwarts verbracht als während seiner gesamten
Schulzeit zusammen. Seit Scorp letztes Jahr zufällig durch eine verhexten
Armbanduhr, die einem Muggel den Verstand gekostet hatte, in den Schottischen
Highlands über eine magisch versteckte und gut gesicherte Tür mitten im Moor
gestolpert war, war die Aurorenzentrale auf Dauerfeuer - und er zum Bücherwurm
avanciert. 
Klarerweise hatten die Gründer von Hogwarts neben der Schule auch andere
Wohnorte gehabt (oder habt ihr tatsächlich geglaubt, die vier hätten in
Hogwarts gewohnt? Sogar in den Sommerferien?), aber das war Jahrtausende her und
viele der Orte waren mittlerweile verfallen oder ohnehin nur eine Legende.
Rowena Ravenclaw hatte so angeblich ein Sommerhaus in Südengland mit einem
hammermäßigen Grundstück und Strandzugang besessen. Im Garten waren angeblich
die seltensten Zaubertrankpflanzen  am gesamten europäischen Kontinent zu
finden gewesen und die Bibliothek soll so umfangreich gewesen sein, dass ein
eigener Hauself dafür zuständig gewesen sein soll. So viele Gerüchte, aber so
wenig Beweise, die das hätten bestätigen können. Was Salazar betraf, war ein
Beweis aber eben letztes Jahr gefunden worden. Die kaputte Armbanduhr war so
verzaubert gewesen, dass sie ihrem Muggel-Besitzer immer eine Richtung wies,
sobald aber jemand anderes darauf schaute, zeigte sie die normale Uhrzeit.  Der
Gute verstand die Welt nicht mehr und wurde daraufhin in ein psychiatrisches
Krankenhaus eingeliefert: mit dem Verdacht auf eine akute Psychose. Einer der
dortigen Pfleger war ein eingeschleuster Ministeriumsmitarbeiter -  nachdem ja
schließlich immer wieder vermeintliche Verrückte dort landeten, die in
Wirklichkeit nur Opfer eines schwarzmagischen Juxes geworden sind - der
daraufhin pflichtbewusst die Aurorenabteilung alarmiert hatte. Und für solche
Kleinigkeiten wurden eben gerne mal Auszubildende ausgesendet. Also, die
normalsterblichen Auszubildenden jedenfalls - Sankt Potter, der Sohn von dem,
der überlebte, durfte natürlich schon mit den Großen mitspielen. Der übrige
Rest seines Jahrgangs - das Fußvolk - war hingegen dazu berufen, sich mit
solchen Kleinigkeiten die Ausbildungsjahre zu vertreiben. Und Scorp wurde ganz
besonders gerne für solche Dinge ausgewählt, einfach weil er ein Malfoy war -
ein Schema, das sich durch Scorps gesamtes Leben zog. 
Als Einzelkind war Scorp eigentlich ziemlich isoliert in Malfoy Manor groß
geworden. Nachdem seine Eltern vor allem deswegen ein Kind bekommen hatten, weil
die Etikette vorsah, dass ein Erbe gezeugt wurde (und nicht etwa wegen so etwas
Banalem wie dem Wunsch, tatsächlich ein Kind zu haben), hatte er schon früh
gelernt, sich selbst zu beschäftigen. Er hatte die Ländereien durchstreift und
das Haus durchforstet - und am liebsten hatte er Großvater Lucius gelauscht,
wenn er in Geschichten aus den alten Tagen geschwelgt hatte. Die Erzählstunden
hatte Draco allerdings jedes Mal rüde unterbrochen, wenn er es mitbekomme
hatte, egal wie sehr Scorpius auch gebettelt, gefleht, gedroht oder gebrüllt
hatte. Über die Malfoysche Familiengeschichte wurde nicht geredet und über die
Dunklen Künste schon gar nicht. 
Erst in der Schulzeit hatte Scorp aus dritter Hand erfahren, was in den Jahren
von seiner Geburt passiert war und hatte damit auch begonnen, die Abneigung
seines Vaters gegen die dunklen Künste zu verstehen, immerhin hatten sie ihm
beinahe das Leben gekostet. Scorpius hatte aber auch schnell lernen müssen,
dass nicht nur seine Familie von den damaligen Ereignissen betroffen war: die
meisten anderen Kinder mieden ihn. Nicht, weil er so ein unangenehmer
Zeitgenosse war (vielleicht sozial ein wenig unbeholfen durch die fehlenden
Kindheitsfreunde), sondern einfach und allein wegen der Tatsache, dass er ein
Malfoy war. Gerade alle rund um den Potter-Weasley-Dunstkreis traten ihm mit
einem grundsätzlichen Misstrauen entgegen, weil man einem Malfoy nun mal
einfach nicht trauen konnte. Seine Großeltern und sein Vater hatten so viel
Schaden angerichtet, da musste Scorp einfach auch verkorkst und den Dunklen
Künsten verfallen sein. 
Tja und alle anderen, die selbst den Kult des Reinen Blutes und die Dunklen
Künste verehrten, sahen die Malfoys als Verräter des Dunklen Lords an, denen
nicht zu trauen war. Und Scorpius wurde als Abkömmling dieser abtrünnigen Brut
ebenso ausgeschlossen.
Es hatte immer wieder einzelne freundliche Gesichter gegeben, aber die
Gruppendynamik der beiden Lager hatte es kaum zugelassen, eine Freundschaft mit
Scorp zu knüpfen, wenn man nicht selbst zum Außenseiter werden wollte. Und so
war er alleine geblieben. Ausgeschlossen wegen Vorkommnissen, die lange vor
seiner Geburt passiert waren und für eine Entscheidung, die er nicht getroffen
hatte, nämlich ob er jetzt eigentlich für oder gegen die Dunklen Künste war.

Er strich sich das weißblonde Haar nach hinten. Das war doch sinnlos. Er
wälzte jetzt schon - wie lange? - diese Bücher und das nicht zum ersten Mal.
Der Mechanismus der Uhr war immer noch nicht restlos geklärt worden, feststand
nur, dass sie früher mal eine Taschenuhr gewesen sein musste. Sicher war auch,
dass ein starkes Stück Magie darin steckte, aber eingangs war die allgemeine
Idee gewesen, dass es sich nur um eine gut gemachte Hexerei handelte, um Muggel
zu ärgern. Da hatte es sich doch prima gefügt, dass die Zeiger ausgerechnet
bei der Dienstblondine Scorpius statt der Uhrzeit eine Richtung angezeigt hatten
und er der ehrenvollen Aufgabe nachkommen durfte, sich um den Übeltäter
dahinter zu kümmern. Hinter hervor gehaltener Hand hatte man im Ministerium
gemunkelt, dass die Zeiger nur bei unehrlichen Menschen die Uhrzeit nicht
zeigten, immerhin war der Muggel ja auch gerade aus der Haft entlassen worden,
eh er die Uhr mit diversen anderen Wertgegenständen geklaut hatte und Scorp
passte da ja auch wunderbar rein. Erneut war die Frage laut geworden, warum
jemand wie Scorp eigentlich die Aurorenausbildung machen durfte und man war zum
Entschluss gekommen, dass es nur daher kam, dass Harry zu großherzig war. Der
Blonde hatte sich redlich bemüht, das Gerade zu überhören. 
So war er also losgezogen und war den Zeigern tief in die Highlands gefolgt.
Irgendwo im Nirgendwo war der Grad magischer Energie in der Luft immer höher
geworden und die Tiere in der Umgebung immer weniger. Scorps Nackenhaare hatten
sich aufgestellt. Magie hinterließ immer Spuren und hier war ganz
offensichtlich jede Menge Magie gewirkt worden. Schwarze  Magie. Gerade während
seiner pubertären Rebellion gegen sein Eltenerhaus hatte Scorp sich intensiv
mit den Dunklen Künsten befasst, natürlich nur, um seinen Vater zu ärgern.
Naja. Und vielleicht auch, weil sie ihn ein klein wenig faszinierten. Aber nur
ein kleines bisschen. Er beschäftigte sich immer wieder mit der Frage, was denn
eigentlich Schwarze Magie ausmachte. Konnte ein Zauberspruch per se eigentlich
böse sein? Oder wurde er erst böse durch die Absichten des Anwenders? Die
Muggel hatten ja auch teilweise eine Todesstrafe bei schlimmen Vergehen - war es
dann schwarze Magie, wenn ein Todesfluch gegen einen Mörder gewirkt wurde?
Nachdem Scorp kaum Freunde gehabt hatte in der Schulzeit, hatte er in Hogwarts
viiiiiiiiel Zeit gehabt, um über solche Fragen nachzudenken. Aber
frühkindliche Prägungen wirkten nun mal stark und seine Scheue vor den Dunklen
Künsten, die ihn sein Vater von Klein auf gelehrt hatte, ließ sich nicht
einfach ablegen. In der Ausbildung zum Auror hatte er schließlich eine
Möglichkeit gefunden, sich mit den Dunklen Künsten zu beschäftigen, ohne sich
mit ihnen zu beschäftigen. Völlig legal und ohne schlechtes Gewissen.
Außerdem hatte er für sich die Idee gehabt, damit der Welt zu zeigen, auf
welcher Seite er stand. Und damit endlich mal wo dazu zu gehören. Anschluss zu
finden.
Das hätte vielleicht auch irgendwie klappen können, wenn nicht ausgerechnet im
selben Jahr James Potter von seiner abenteuerlichen Weltreise zurück gekehrt
wäre und endlich der Erfüllung seines Schicksals entgegen getreten wäre,
nämlich wie von aller Welt erwartet Auror zu werden. Man musste James zu Gute
halten, dass er sich redlich Mühe gab, Scorp nicht aktiv auszugrenzen und die
Vermutung lag nahe, dass auch Harry seinen Sohn dazu anhielt, wie er es bei
seinen Kindern und Neffen und Nichten auch schon in der Schulzeit getan hatte.
Keines der Potter-Weasley-Kinder hatte ihn jemals aktiv schikaniert oder
beleidigt, sie hatten ihn immer gegrüßt und in den Klassen mit ihm zusammen
gearbeitet, wenn es notwendig gewesen war. Aber mehr war es eben auch nie
gewesen und der Sankt-Potter-Clan konnte ja im Grunde nichts für den Hype, den
um ihre Person gemacht wurde oder für das, was die Welt nun mal aus ihren
Gesten und Worten machte. Nicht mit Scorp befreundet zu sein wurde damals schon
als Zeichen interpretiert, dass sie ihn nicht mochten. Und jeder, der cool sein
wollte, wollte nun mal sein wie jemand aus der Familie vom Jungen, der
überlebte. Dämliche Gesellschaftsscheiße. Manchmal schien der Gedanke, Senner
mit einer Schafsherde in den Highlands zu werden, doch ganz attraktiv. Schafe
waren deutlich weniger urteilende Zeitgenossen. 

Scorp hatte die gängigsten Gegenzauber und -flüche versucht, hatte einige
Tränke aus dem Standartrepertoir ausprobiert, aber es hatte sich nichts getan.
Im Normalfall reicht das aus, um zumindest einige der Zauber zu brechen, aber
hier tat sich gar nichts - Grund genug, um das in die Zentrale zurück zu
melden. Verstärkung wurde geschickt und traf schon kurze Zeit später ein. Und
natürlich war es ausgerechnet James Potter. Wenn’s der dumme Malfoy-Junge
nicht richten konnte, musste eben der kompetente, hervorragende, beliebte Mr.
Potter ran. Noch besser hätten sie ihm nicht zeigen können, was sie von ihm
hielten. Es war zum Kotzen.
James hielt kurz Rücksprache mit ihm, was er schon alles versucht hatte und es
verschaffte Scorp ein kleines bisschen Befriedigung, dass auch James nicht
weiter wusste. Er forderte ebenso Verstärkung an und Scorps Befriedigung
verflog rasch, nachdem James deutlich ernster genommen wurde. Innerhalb
kürzester Zeit wimmelte es vor Fachmännern vor Ort, die versuchten, die
magischen Barrieren zu durchbrechen. Es dauerte drei Tage, bis sie so weit
waren, dass die verborgene Türe sichtbar wurde und weitere acht, bis sie sie
auf bekamen. Das Bild verfolgte Scorp mittlerweile fast jede Nacht in seinen
Träumen: öde, schottische Landschaft, weit und breit nichts - außer das Tor
vor sich. Der Torbogen war offensichtlich alt und aus Steinen gehauen. Der
Steinmetz hatte filigrane Schlangenmuster eingehauen, jede von ihnen hatte
kleine, schimmernde Smaragde als Augen. Die Türe selbst war aus schwerem,
dunklen Holz und hatte weder Schnalle noch Knauf. In der Mitte prangte das
Wappen von Salazar Slytherin.
Von vorne herein war die Echtheit des Wappen ausgeschlossen gewesen. Zu gut war
die Tür verborgen gewesen, zu viel Dunkle Magie hatte sie schützen sollen, zu
authentisch hatte alles gewirkt. In einigen Büchern über die Gründer von
Hogwarts war die Rede von einem Anwesen in den Highlands gewesen, das Salazar
bewohnt haben soll, aber das waren nur Spekulationen gewesen. Bis jetzt.
Beim Öffnen der Tür war einem Wasserfall gleich blau-violette Energie von oben
nach unten geflossen. Die Luft hatte geknistert und vage, wie hinter einem
Vorhang war ein steinerner Durchgang hinter der Tür zu erahnen gewesen.
Probehalber hatten sie einige Sprüche probiert, die allesamt ins Leere gegangen
waren. Aus Ratlosigkeit heraus hatten sie schließlich einfach einen Stein
genommen und durchgeworfen. Unbeschadet war er auf der anderen Seite wieder
heraus gekommen, woraufhin Sankt Potter natürlich seinen Mut unter Beweis
stellen musste und sich darum gerissen hatte, als erstes durchzumarschieren. Den
Zauberstab auf Anschlag war er durch den Wasserfall getreten und Scorp hatte
insgeheim gehofft, dass etwas passieren würde. Nicht, dass er sterben sollte.
Aber ein bisschen Schmerzen leiden. Als Huhn wieder auftauchen. Oder gehörnt
und mit Ziegenbeinen. Im Nachhinein hatte Scorp ein schlechtes Gewissen gehabt
für diesen Anflug an Gehässigkeit und hatte sich dafür getadelt.
James kam ganz ohne Fell oder Federn auf der anderen Seite des
Energiewasserfalls wieder zum Vorschein, allerdings auch ganz ohne Zauberstab.
Die Panik war ihm ins Gesicht geschrieben, ein Anblick, der Scorps Herz vor
Schadenfreude frohlocken ließ, woraufhin er sich erneut selbst tadelte. Der
junge Potter sprang erneut durch den Torbogen und wirbelte einmal herum, nur um
festzustellen, dass sein Zauberstab wieder da war - Erleichterung machte sich
sichtlich auf seinem Gesicht breit. 
Der Versuch, diesen Energiewasserfall zu durchbrechen, war bisher zur Gänze
gescheitert. Soweit es die Geheimhaltung zuließ (natürlich lag es im Interesse
des Ministeriums, so einen Fund möglichst lange geheim halten) hatte man neben
den Mitarbeitern der Aurorenzentrale auch Experten aus anderen Bereichen
hinzugezogen: Historiker, Fluchkundler, Fluchbrecher, Gelehrte für die Dunklen
Küsten, jede, der auch nur ein bisschen Expertise dazu beisteuern konnte. Aber
alles war bisher ohne Erfolg geblieben und jeder, der durch den
Energiewasserfall getreten war, war ohne Zauberstab und allgemein ohne Magie
wieder aufgetaucht, denn auch Zauber ohne Zauberstab zeigten keine Wirkung. 
Der steinerne Gang hinter der Eingangstür war kurz und kahl. Zu beiden Seiten
waren seltsame Schriftzeichen zu sehen, die keiner ihnen bekannten Schrift
ähnelten, die sich aber perlweiß von den grauen Steinen dahinter abhoben und
die sanft schimmerten und den Gang in seltsames Licht tauchten. Ihr Schimmern
war neben dem Licht, das durch die offene Eingangstür fiel, die einzige
Lichtquelle gewesen, bis jemand ganz muggelhaft nichtmagische Kerzen und
Streichhölzer mitgebracht hatte. Die Flammen der Kerzen beleuchteten nur seit
Monaten die dahinter liegende Tür. Schweres Holz, massive Beschläge, keine
Schnalle, keine Klinke, rein gar nichts. Nachdem sich wochenlang nichts bewegt
hatte, hatten die Auroren sogar versucht, die Tür mit einer Axt einzuschlagen.
Wie erwartet hatte es nicht geklappt, die Tür sah aus wie davor. 
Scorpius war der Einheit zugeteilt worden, die für die Entschlüsselung der
Symbole an der Wand zuständig war. Andere versuchten immer noch, den
Energiewasserfall zu unterbrechen, um Magie an der nächsten Tür anwenden zu
können, wieder andere versuchten einen Weg zu finden, doch durch die Tür zu
kommen. Alle waren gleich weit, nämlich noch nicht weiter als vor Monaten, vor
der Entdeckung.
Die Runen auf seinem Pergament verschwammen vor seinen Augen und wandten sich
wie Schlangen. Das Whiskyglas war leer - schon wieder - was vielleicht der Grund
für diese visuelle Irritation war, aber Scorp schob es lieber auf die
Müdigkeit. Er erhob sich von seinem Stuhl und streckte sich, sein Blick
streifte durch den mittlerweile in Kerzenlicht getauchten Raum. Um sich herum
schlummerte ein gigantisches Maß an Wissen hinter den unzähligen Buchrücken
in der Verbotenen Abteilung der Bibliothek in Hogwarts. Außerhalb des
abgegrenzten Bereiches brannten keine Kerzen mehr, die übrige Bücherei - jener
Teil mit den langweiligen Werken - lag in völliger Dunkelheit. Wie spät es
wohl sein mochte? Die Kerze vor ihm war schon weit herunter gebrannt, ihr Wachs
war mittlerweile auf einige Bucheinbände der Bücher getropft, die quer über
den Tisch verstreut lagen. Einige Bücher waren noch aufgeschlagen, andere schon
wieder geschlossen, aber weder in den einen noch in den anderen hatte er bisher
etwas wirklich brauchbares gefunden. Dazwischen lage immer wieder auch Rollen
Pergament wie Konfetti, das man achtlos darüber gestreut hatte, über einem
davon schwebte noch die Feder, bereit, jegliches Diktat von Scorp entgegen zu
nehmen. Das Pergament unter ihr war fast leer bis auf die sonnengelben
Tintenkleckse, die durch die Schwerkraft verursacht wurden, die die Tinte von
der Feder nach unten zog, wo sie vom Pergament aufgefangen wurden. Rund um den
Hauptklecks waren viele kleine weitere Spritzer vom Aufschlag des Tropfens auf
dem Untergrund, wie Splitter nach einer Detonation. Fasziniert starrte Scorp auf
die Tintenkleckse und auf den kleinen Tropfen, der sich an der Spitze der Feder
langsam sammelt. Wie lange es wohl dauern würde, bis der Tropfen so groß war,
dass die Erdanziehungskraft siegte? Ob man den Aufprall wohl hörte, wenn man
mit dem Ohr ganz nah ran ging? Verdammt, er brauchte noch einen Whisky. 
Auf ungefähr jedem zweiten Werk vor ihm war irgendwo Slytherins Schlange zu
sehen, nachdem Scorp alles zusammen getragen hatte, was von dem Gründer zu
finden war. Er wusste, dass seine Kollegen in anderen großen Büchereien in
Groß Britannien gerade dasselbe taten. Naja, vielleicht nicht im selben
Augenblick, vermutlich war keiner so irre wie er mitten in der Nacht noch
Bücher zu wälzen. Aber Scorp konnte sich nicht dazu durchringen, aufzuhören.
Er wollte, er musste schneller sein als die anderen, er musste was finden. Das
war SEINE Chance! Seine Chance, sich endlich hervor zu tun, sich zu beweisen,
sich Bewunderung und Anerkennung zu verdienen und endlich wo anzukommen.
Dazuzugehören. 
Eine kleine, gehässige Stimme in seinem Hinterkopf wisperte, dass er nie dazu
gehören würde. Dass er nie Teil der Gesellschaft sein würde, dass die Guten
ihn, einen Malfoy, nie akzeptieren würden. Seine einzige Chance war, den Namen
Malfoy wieder groß zu machen. Und gefürchtet. Er ertränkte die Stimme in
einem großzügigen Schluck Whisky. Die Runen vor seinen Augen tanzten immer
noch, verflucht, warum hatte Slytherin nicht einen Waschbären oder so als
Wappentier wählen können? Die hätte er wenigstens von den Runen am Pergament
unterscheiden können. War das da eine Schlange oder ein Wort? Nein, es war ein
S. S…c…h…r..e…ck…e…n…s. Ah ja, genau. Das hatte ihm sein
Großvater ja mal erzählt, es war eine von Scorps Lieblingsgeschichten, vor
allem weil er sich immer wieder gefragt hatte, wie man eigentlich so dumm sein
konnte, seinen eigenen Hauselfen versehentlich freizulassen. Zu Dracos
Schulzeiten hatte Lucius ein verwunschenes Tagebuch oder so vom Dunklen Lord
höchstpersönlich einem der Weasley-Kinder untergeschoben, woraufhin ein
Basilisk aus der Kammer des Schreckens gekrochen war und Schüler fast
umgebracht hätte. Eigentlich schade, dass während seine eigenen Schulzeit nie
sowas aufregendes passiert war. Der Zugang zu dieser Kammer war scheinbar im Klo
der Maulende Myrte und führte zu einem geheimen Dungeon, den Salazar Slytherin
konstruiert hatte, um irgendwann mal die Muggelstämmigen aus Hogwarts tilgen zu
können. Wie dieser Basilisk wohl so lange in der Kammer überlebt hatte?
Slytherin war immerhin schon seit tausenden Jahren tot. Das waren wohl ziemlich
magere Zeiten für den Basilisken gewesen. Und auch später dann, als erst der
Dunkle Lord, dann Ginny Weasley den Basilisken rausgelassen hatten, hatte der
arme Teufel ja nichts zwischen die Beißer bekommen. Vermutlich hatte ihn Harry
Potter nur deshalb so leicht überwältigen können. In Wirklichkeit war das gar
keine epische Heldengeschichte gewesen, sondern nur ein Halbwüchsiger, der eine
halbverhungerte Schlange erschlagen hatte. Salazar hätte sich vermutlich im
Grab umgedreht, wenn er gewusst hätte, was aus seinem tollen Plan zur
Säuberung der Schule geworden war. 
Mooooooooooment.
Langsam aber sicher drang der Gehalt der eben verarbeiteten Informationen durch
den Whiskynebel zu ihm durch. Salazar Slytherin. Eine versteckte Kammer in
Hogwarts. Welchen besseren Ort gebe es, um seine Geheimnisse zum Zugang zu
seinem Haus zu verbergen?! Und im Buch „Eine Geschichte von Hogwarts“ hatte
Scorp gelesen, dass Salazar kurz vor seinem Tod nochmal in Hogwarts gewesen war
- offiziell, um sich mit den anderen Gründern auszusöhnen, aber nach allem,
was Scorp mittlerweile über den Gründer wusste, glaubte er eigentlich nicht
daran. 
Er schielte auf die Feder. Die sonnengelbe Tinte war so verzaubert, dass alles,
was er diktierte, direkt auf ein Pergament im Ministerium übertragen wurde, wo
es dann von Mitarbeitern im Innendienst kategorisiert und auf Pinnwände
übertragen wurde, um ein riesiges Netz an potentiell wichtigen Informationen zu
erstellen.Scorp schwang seinen Zauberstab und die Bücher ordneten sich wieder
in die Regale ein, das Pergament faltete sich und die Feder verschwand - ohne
ein Wort geschrieben zu haben. Das würde seine Chance sein. 

„Myrte?“ Die Tür zum versperrten Waschraum im zweiten Stock fiel mit einem
leisen Knall hinter ihm ins Schloss.
„Wer stört meinen Schönenheitsschlaf?“ Der Geist des ewig pubertierenden
Mädchens schob sich aus einer der hinteren Kabinen und Scorp verkniff sich ein
spöttisches Lächeln. Als sie ihn erkannt, weiteten sich ihre Augen hinter der
dicken Brille. „Oooooohhhhhhh, Scorpius.“
„Ich bin dienstlich in Hogwarts.“ Er zuckte ein Achseln. „Und dachte, ich
schau mal vorbei bei dir.“
„Mitten in der Nacht?“, fragte sie skeptisch. „Du willst mich doch
bestimmt veräppeln!“
Bevor er sie sich wieder in eine der Klomuscheln stürzen konnte, hob Scorp
schnell beschwichtigend die Hände. „Ich kann auch wieder gehen, wenn du
willst.“ Er lächelte schief, eine Geste, die nur selten seine Wirkung auf
Frauen (zumindest jene, die nicht einem der Anti-Malfoy-Lagern angehörten)
verfehlte. „Aber ich würde lieber bleiben.“
Wenn ein Geist rot werden könnte, hätte Myrte vermutlich die Farbe einer
Tomate angenommen. So klimperte sie lediglich mit den Wimpern, vermutlich war
das ein Versuch, sich keck zu zeigen. Falls es so war, misslang es. Gründlich.
„Du kannst bleiben.“ Sie seufzte. „Seit du nicht mehr in der Schule bist,
war niemand mehr hier, dem ich mich so“ - sie machte eine Kunstpause -
„ähnlich gefühlt habe. Wir sind wirklich Seelenverwandte.“
Bittere Galle stieg in ihm auf. Sie hatte nicht mal so unrecht: sie waren beide
schikaniert und ausgegrenzt worden und hatten sich immer wieder stille Ecken zur
Flucht vor den Mitschülern suchen müssen. Nur dass sich Myrtes Probleme
irgendwann ausgewachsen hätten, Brille und Pickel waren nichts, was sich in
einer magischen Welt nicht beheben lassen könnten  - dummerweise war ihr nur
der Tod dazwischen gekommen. Bei Scorp lag die Sache schon anderes, sein
Nachname wuchs sich nicht mehr aus. Er schluckte die Bitterkeit runter und
fokussierte sich wieder auf seine Aufgabe.
„Na und hoffentlich warst du auch keinem anderen vor mir so“ - er spiegelte
ihre Redeweise wieder und machte ebenfalls eine Kunstpause - „verbunden“. Er
zwinkerte ihr schelmisch zu und ließ nicht durchblicken, dass er sehr wohl
wusste, was vor seiner Schulzeit hier schon abgegangen war. 
„Naja“, druckste Myrte verlegen herum, als hätte er sie bei etwas
Verbotenem ertappt. „Dein Vater war auch einige Mal hier. Und Harry Potter!“
Ihre Stimme triefte vor Sensationslust, dann besann sie sich wieder. „Aber
natürlich mag ich dich am liebsten!“
„Du flunkerst doch!“
„Nein! Ehrlich!“ 
„Na gut, ich glaube dir. Aber - was wollten die zwei denn hier?“
Damit hatte er wahrlich eine Flut losgetreten. Zum ersten Mal seit vielen,
vielen Jahren fühlte sich Myrte wohl wieder wichtig, denn sie wusste etwas, das
er nicht wusste. Und noch wichtiger: sie hatte dabei immer wieder eine zentrale
Rolle gespielt. Sie plusterte sich auf und erzählte jede Kleinigkeit. 
„Und dann waren nochmal Hermine und Ron hier“ - sie nannte die beiden beim
Vornamen, als wären sie gute alte Freunde, nur weil sie mal hier einen
Vielsafttrank gebraut hatten mit Harry - „um noch einmal in die Kammer zu
gehen.“
Bevor sie weiterreden konnte (er fürchtete, dass ihre Redeflut sonst gar nicht
mehr abreißen würde) machte er hier die Biege, um zu dem Thema zu kommen, dass
ihn eigentlich interessierte. 
„Wie? Ich dachte, dafür muss man Parsel können?“
„Ron hat das irgendwie nachgemacht.“
„Echt? Das geht?“
„Ja! Ich zeig es dir.“
JA! Er hatte sie da, wo er sie wollte. Aufmerksam hörte er zu, während sie
unterschiedliche Zischlaute von sich gab. Erst tat sich gar nichts, doch nach
einigen Anläufen schob sich mit einem Ruck eines der Waschbecken zur Seite, auf
dessen Wasserhahn eine Schlange eingraviert war. Im Geiste machte er sich eine
Notiz mit der Abfolge der Zischlaute. 
„Und hier geht es zur Kammer des Schreckens?“ Scorp spähte in die
Dunkelheit des Durchgangs. Am liebsten wäre er gleich losgestürmt, aber wer
wusste schon, ob er Myrte nicht nochmal irgendwann brauchen würde, also nahm er
sich noch einige Augenblicke Zeit und wandte sich zu ihr um. „Ich muss mir das
mal ansehen!“
„Kommst du dann wieder?“
„Natürlich!“ Schließlich musste er hier ja auch wieder raus. „Bis
später.“
Mit einem gemurmelten „Lumos“ wandte er sich ab und machte sich auf den Weg
in die Kammer des Schreckens. Ein dickes Abflussrohr führte in unzähligen
Windungen nach unten, so dass das Licht an seiner Zauberstabspitze nie besonders
weit nach vorne leuchtete. Unzählige Spinnen wurden ihrer Behausung beraubt,
bis Scorp schließlich am unteren Ende des Rohres in einen hohen Tunnel heraus
purzelte. Seine wöchentlichen MMA-Einheiten zahlten sich aus, denn er rollte
sich elegant ab und kam in einer fließenden Bewegung wieder auf die Beine. Und
das alles ohne seinen Zauberstab zu verlieren. Wo waren eigentlich die
Fernsehkameras, wenn man sie brauchte?
Der Tunnel führte eine geführte Ewigkeit durch die steinernen Eingeweide der
Schule, bis die Wände zunehmend feuchter wurden und sich der Stein unter seinen
Schuhen nass und rutschig anfühlten. Scheinbar war er unter dem See angekommen.
Der Tunnel endete an einem weiteren Portal, das von zwei - welche Überraschung
- steinernen Schlangen bewacht wurde. Er versuchte erst einige Zauber, nachdem
das Tor sich aber nicht bewegte, griff er auf den schon bekannten Machanimus
zurück und versuchte, Myrtes Zischlaute nachzuahmen. Und tatsächlich: der
Eingang zur Kammer des Schreckens tat sich auf. Natürlich. Warum hätte
Slytherin hier auch eine andere Methode zum Verschließen der Tür wählen
sollen als oben? Never change a running system. 
Ganz der Auror, der er mittlerweile war, hob er den Zauberstab auf Augenhöhe
und schob sich vorsichtig in den Raum. Wer wusste schon, was hier unten passiert
war, seit das letzte Mal vor vielen Jahrzehnten jemand hier gewesen war. Seine
Muskeln waren gespannt, bereit, jeglichem feindlichen Zauber zu entgegnen. Scorp
war nie ein besonders begabter Zauberer gewesen, aber in vielen Fächern, vor
allem denen in der Aurorenausbildung, hatte er sich eben durch besondere Mühe
hervorgetan. Wenn er ganz besonders fleißig gewesen war, hatte er Anerkennung
erhalten und danach hatte er sich immer gesehnt, auch wenn es ihm zum Hals raus
hing, dass er sich den Arsch aufreißen musste für Dinge, die andere einfach so
in den Arsch geschoben bekamen. Manchmal wollte er morgens am liebsten einfach
im Bett liegen bleiben, wenn er daran dachte, wie anstrengend sein Leben bisher
gewesen war und dass sich vermutlich nicht großartig was ändern würde, wenn
nicht sowas wie ein Wunder passieren würde und er plötzlich auch mal ein
vollwertiges Mitglied der Gesellschaft sein dürfte. Erneut dachte er daran, was
es für ihn bedeuten würde, wenn er sich hier, bei diesem Auftrag hervor tun
würde. Würde man ihn als Held sehen? Als jemand mit hervorragenden
Fähigkeiten, der das große Rätsel um Salazar Slytherins Geheimbasis gelöst
hatte? Oder, flüsterte eine leise Stimme in seinem Hinterkopf, sie werden dich
dafür strafen, dass du es im Alleingang gemacht hast und dich als teamunfähig
abstempeln. Sie werden glauben, dass du dich allein an Slytherins Erbe
heranmachen wolltest, dass du dir Dunkle Zauber aneignen wolltest, dass du sie
hintergangen hast und sie werden dir noch mehr misstrauen, du wirst nie Teil von
ihnen sein. Nie.
Zum Glück war der Raum vor ihm leer und frei von Gefahren, denn sonst wäre er
vermutlich eben gestorben oder gefressen worden oder was auch immer, so
abgelenkt war er von der Konversation in seinem Kopf gewesen. Verdammt, er 
war doch sonst nicht so von der Rolle! Konzentrier dich, Malfoy!
Vor ihm erstreckte sich eine lange, hohe Kammer. Ein Weg führte mittig
hindurch, der zu beiden Seiten von großen Schlangenköpfen aus Stein gesäumt
wurde. Mittlerweile hatte der junge Malfoy wohl genügend Schlangen für den
Rest seines Lebens gesehen, aber bis der Auftrag abgeschlossen war, würde er
wohl noch mit den Wirbellosen leben müssen.
Wasser tropfte zu beiden Seiten von den Wänden und sammelte sich in den
seichten Becken neben dem Weg, der gerade nach hinten führte. Von den Wänden
kam ein seltsames Schimmern, das er schon irgendwo mal gesehen hatte, aber
ansonsten war der Raum stockdunkel. Das Licht seines erleuchteten Zauberstabs
blendete richtig, weshalb er die Lichtkegeln von der Stabspitze löste und ein
Stück nach oben schicken, wo sie in der Luft hängen blieb. Er verfuhr noch
einige Male ähnlich, bis ausreichend Licht von oben kam, um den Raum besser
erkennen zu können. Es war ein hohes Gewölbe ohne Seitennischen oder weitere
Räume, das ihn irgendwie an den Weinkeller in Malfoy Manor erinnerte. Dort war
es allerdings weniger feucht. Und dort, ganz hinten, schimmerte bleich und kalt
das Skelett des Basilisken. Scorp hatte nicht großartig viel für Tiere übrig,
dennoch war er imponiert von der reinen Größe des Tieres und der Anblick der
nackten Knochen stimmte ihn irgendwie melancholisch. Nach den Jahrhunderten des
Wartens auf jenen Zeitpunkt, an dem er seiner Bestimmung erfüllen sollte, hatte
es der Basilisk nicht verdient, hier vergessen zu vermodern. Was wohl passiert
wäre, wenn der Basilisk erfolgreich gewesen wäre? Wenn er sein Ziel, Hogwarts
von den Muggelstämmigen zu säubern erfüllt hätte? Wie Scorps Schulzeit dann
wohl ausgesehen hätte? Vermutlich nicht viel angenehmer, nachdem seine Familie
auch aus den Reihen der Schwarzmagiern verstoßen worden war, nachdem seine
Großeltern und sein Vater sich als Feiglinge erwiesen hatten, die außer einem
großen Maul und Gehässigkeit nicht viel zu bieten hatten. Nein, sein Leben
wäre auch dann nicht viel einfacher gewesen. Seine einzige Chance war es nun
mal, sich hervorzutun, sich zu beweisen und sich so einen Namen zu machen.
Langsam umkreiste Scorp das Skelett, wachsam, damit ihm kein Detail entging. Der
Riesenschlange fehlte ein Zahn, wie auch immer das passiert sein mochte. An der
Rückwand des Gewölbes fiel Scorp wieder das besondere Leuchten an den Steinen
auf und als ihm klar wurde, woher es ihm bekannt vorkam, schlug sein Herz
plötzlich schneller. Er war auf der richtigen Spur! Es war derselbe
Perlmutschimmer wie im Gang zur Holztür in den Highlands! Es waren dieselben
Zeichen, dasselbe Leuchten! Salazar Slytherins Werk. Vorsichtig berührte Scorp
die Steine und seine Finger prickelten: mächtige Magie war hier am Werk. Die
Schreibrichtung war von links nach rechts, das war ihnen im Gang schon
aufgefallen, also folgte er den Symbolen von einer Seite zur nächsten. Es gab
keine erkennbaren Satzenden oder -anfängen, lediglich eine durchgehende Wurst
von Symbolen. Scheinbar war an der Rückwand ein eigener Text verfasst und an
den Seiten jeweils ebenso. Scorp suchte jeden Zentimeter der Wand ab, um auf
einen Hinweis für die Übersetzung zu stoßen, fand jedoch nichts. Sein Herz
wurde schwer und er fühlt die Hoffnung sinken. Du wirst niemals etwas Besonders
sein. Niemals dazu gehören.
„Halt den Mund!“ Sorps Schrei zerriss die Stille und hallte von den Wänden
bedrohlich wieder. Er strich sich das blonde Haar verzweifelt nach hinten,
verfluch, jetzt drehte er wohl komplett durch, wenn er schon anfing, mit sich
selbst zu reden. In seinem Hinterkopf lachte eine leise Stimme gehässig.
Sein Blick fiel auf die Schlangenskulpturen zu den Seiten. Er würde sie noch
untersuchen und wenn er hier auch nichts fand, würde er die Kammer verlassen
und einen Bericht ans Ministerium senden. Wie sehr er sich einen Whisky
wünschte.
Zwei der Schlangen hatte er bereits erfolglos abgesucht, als er bei der dritten
eine Anomalie bemerkte. Irgendetwas war anders, auch wenn er noch nicht ganz
festmachen konnte, was es war. Erst eine genaue Betrachtung ließ ihn
innehalten: im geöffneten Maul der Schlange schimmerte etwas. Es war derselbe
Schimmer wie an den Wänden. Als Scorp an der Skulptur weiter hoch klettern
wollte, entdeckte er kleine Unebenheiten und Nischen an ihrer Seite, die dazu
gedacht schienen, dass man sie als Steighilfe nutzte. Sie führten geradewegs so
weit hoch, dass Scorp in Augenhöhe mit dem Maul der Schlange war. Anders als an
den Wänden kam der Schimmer nicht von eingemeißelten Zeichen sondern von einem
konzentrierten Punkt auf der Zunge des Tieres. Der Blonde wirkte einige
Schutzzauber, eh er es wagte, seine Hand auszustrecken und in das Maul des
Tieres zu greifen. Jede einzelne Faser seines Körpers war zum Zerreißen
gespannt, bereit, zu fliehen oder zu kämpfen, sollte das eine Falle sein oder
sollte das Maul der Schlange zuklappen. Doch es geschah nichts und Scorps Finger
schlossen sich um einen glatten, ebenmäßigen Klumpen. Langsam barg er seinen
Schatz. 
Mit einem eleganten Sprung kam er wieder zurück auf den Boden und betrachtete 
das Gut: es handelte sich um einen glatt geschliffenen, von innen heraus blass
leuchtenden Mondstein. Ein magischer Mondstein, denn es war deutlich fühlbar,
wie viel Magie aus dem Stein kam. Ratlos betrachte Scorp das Stück. Zweifellos
war es wichtig, aber wozu? 

Seine Glieder schmerzten langsam und er hatte keine Ahnung, wie viel Zeit
verstrichen war. Ob über dem See und den Ländereien wohl schon die Sonne
aufgegangen war? Hoffentlich hielt Myrte dicht und plauderte nicht aus, dass
Scorp in der Kammer war. Aber im Grund war es egal. Im Moment war ihm gerade
alles egal. Er war gescheiter. Du hast doch nicht wirklich etwas anderes
erwartet, oder? Lass doch einfach Sankt Potter ran, der macht es bestimmte
besser. Scorp schluckte. Er war so nah dran. Er war auf die Idee mit der Kammer
gekommen. War hergekommen. Hatte die Schriftzeichen gesehen. Hatte den Stein
entdeckt. Und jetzt saß er hier seit gefühlten Stunden und war kein Stück
weiter gekommen. Der Mondstein war völlig unverändert, die Kammer war völlig
unverändert und das obwohl er alles probiert hatte, was ihm eingefallen war. Du
bist ein Versager. Es würde ihm nichts anderes übrig bleiben, als zu gestehen,
dass er im Alleingang in die Kammer gegangen war und bewusst Informationen für
sich behalten hatte - nur um dann anzustehen. Er sah bereits die hämisch
lachenden Gesichter der Kollegen. Scorpius Malfoy war einmal mehr elendig
gescheitert und die Meinungen über ihn würden sich nur wieder bestätigen. Ihm
war zum Heulen zu Mute. 
Du wirst niemals dazu gehören.
Du wirst nie Teil einer Gruppe sein. 
Keiner braucht dich.
Keiner will dich haben.
Du wirst immer allein sein.
A L L E I N!
„Dann bin ich eben allein!“ Seine Stimme triefte vor scharlachroter Wut, die
von den Wänden zurück geworfen wurde und wie Wellen über ihn hereinbrach. Er
pfefferte den Mondstein von sich weg und krallte die Finger in die Haare. Seine
Chance war dahin. Und er hatte es so unendlich satt, ständig darum zu kämpfen,
einen Platz zu finden. In seinem Magen brannte es. Dann würde er eben allein
sein. Aber wenn sie ihn schon nicht aufnehmen, anerkennen, lieben wollten, dann
würde er sie eben lehren, ihn zu hassen. Alles war besser, als belächelt,
verachtet und ausgestoßen zu werden. Erst jetzt bemerkte er, dass das Leuchten
um ihn herum sich zu bewegen schien. Er sah auf und bemerkte, dass die Symbole
an den Wänden sich veränderten und in diesem Moment kam er zu zwei
Erkenntnissen: an der Wand war keine fremde Schrift verzeichnet gewesen, sondern
lediglich eine Geheimschrift, die mit dem Mondstein zu normalen Runen
entschlüsselt werden konnte, wenn denn nur der Mondstein damit in Berührung
kam (zum Beispiel, in dem man ihn an die Wand warf). Und dass das Brennen in
seinem Bauch kein Hunger war. Sondern Hass.

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