Stichflamme   von Coronet
                           (Der Aufstieg des Phönix)
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                         Kapitel 43: Ein Funke fliegt
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Schon von weitem hörte Minerva kreischendes Geigenspiel, jeglicher Harmonie
beraubt. Dann mischte sich aufgeregtes Geflüster darunter und schließlich
krächzte ein Phönix. Nicht irgendein Phönix – es war wirklich Fawkes,
dessen Rufe den Weg direkt in ihr Herz fanden. Das wusste sie einfach, noch
bevor sie an der Seite von Mulciber in die Eingangshalle stürmte.
Keine Sekunde zu früh. Rund um Voldemort hatte sich bereits ein Ring aus
Gästen und Anhängern gleichermaßen gebildet, die alle beobachteten, wie er
sich langsam Fawkes näherte, der auf dem Kronleuchter saß. Ein paar Stufen
erhöht auf der Treppe erkannte Minerva sogar Rodolphus Lestrange, dem das Haar
wirr abstand und damit die Verwirrung auf seinen Zügen unterstrich.
Mit dem Ellenbogen stieß sie Mulciber in die Seite, der bei Lestranges Anblick
leise aufstöhnte. »Drachenmist!«, zischte er. »Warum habe ich nicht dran
gedacht, dass Ellas Fluch nach ihrem ... also dass ihr Fluch bricht, wenn sie
ihn nicht mehr ...«
»Egal. Hauptsache, er redet mit keinem – vor allem nicht mit Voldemort!«
»Na, wie gut, dass gerade alle nur Augen für unseren Hauptdarsteller hier
haben.« Mulciber linste wieder zu Fawkes hinüber, der Voldemort nicht einen
Zentimeter entgegenkam.
Unter den Anwesenden traute sich niemand, die Stimme zu erheben, doch alle
wussten, dass der Phönix keine guten Nachrichten brachte. Der Briefumschlag in
seinen Krallen war genauso rot wie sein Gefieder – oder Voldemorts
zornfunkelnde Augen.
Die Hände hinter dem Rücken verschränkt, sah eben jener in die Höhe. »Was
für ein nutzloser Postbote – Eulen wissen wenigstens, dass sie einem die Post
direkt überreichen müssen«, höhnte er in Fawkes’ Richtung.
Ungerührt blinzelte der Phönix zurück. Sein neuerliches Krächzen erinnerte
Minerva an Albus’ amüsiertes Lachen, wenn ihm wieder jemand zu Weihnachten
ein Paar besonders hässlicher Wollsocken geschenkt hatte.
Voldemort schien ähnlich zu denken, denn seine Augen verengten sich
gefährlich. »Nun, wir können das auch anders lösen ...«
Er hob Bellatrix’ Zauberstab. Ein Fluch zischte auf den Kronleuchter zu –
und Scherben regneten auf die Anwesenden nieder, als eine der Glühbirnen
zerplatzte. Fawkes hingegen landete auf einem anderen Arm des Leuchters,
unversehrt. Der Brief in seinen Krallen rauchte und pochte dafür unheilvoll.
Das Getuschel ringsum schwoll gemeinsam mit dem zunehmenden Umfang des Umschlags
an. Auch Voldemort schien zu begreifen, was das Pulsieren bedeutete, denn sein
nächster Fluch zielte auf das rote Papier anstelle des Phönix. Doch Fawkes
wich erneut aus, ehe er in einer eleganten Spirale durch den Raum flog.
»Das reicht«, rief Voldemort an seine Anhänger gewandt, »das Ministerium
spielt nicht mit uns. Erledigt das Federvieh!«
Auf einen Schlag wurden sicher zwanzig Zauberstäbe gezogen. Selbst Mulciber
schwang äußerst halbherzig den Stab und Minerva folgte seinem Beispiel mit
einem milden Schockzauber. Wirkungslos verpuffte er unter der Decke, zusammen
mit unzähligen anderen. Aber der Strom an bunten Lichtern riss nicht ab. Immer
wieder feuerten Voldemorts Anhänger auf Fawkes. Der Gestank verbrannter Luft
trieb Minerva Tränen in die Augen – und inmitten des Chaos eine Idee in ihren
Kopf.
Sie wartete, bis Fawkes eine weitere Runde über ihnen beschrieb, wobei er mit
knappen Flügelschlägen jedem Unheil auswich. Dann, kurz nachdem er sie
passierte, schleuderte sie einen zweiten, deutlich stärkeren Schockzauber in
den Raum. Nur, dass sie ein bisschen zu niedrig zielte. Ein wenig mehr in
Richtung Treppe. Direkt auf Rodolphus Lestrange.
Der sah den Zauber nicht kommen und als er die Augen vom Phönix unter der Decke
löste, klappte er längst zusammen wie ein Schweizer Taschenmesser. Unbemerkt
von den Umstehenden rutschte er seitlich über das Geländer, geradewegs hinter
den Ficus daneben.
Nicht einmal Mulciber bemerkte Minervas ‚Ausrutscher‘. Sein Blick klebte an
Voldemort, der nach wie vor im Epizentrum der Aufregung stand und eine starre
Miene zur Schau trug. Gerade hob er wieder den Zauberstab, da schoss Fawkes
mitten auf ihn zu. Hoch oben in der Luft öffnete der Phönix die Krallen, der
Briefumschlag fiel ... und Voldemorts Fluch riss eine Schneise in die
Stichflamme, mit der Fawkes verschwand.
Knall.
Gut vier Meter über dem Boden explodierte der Umschlag, dass es zusätzlich zu
den letzten Flüchen Funken regnete. Eine lange Rolle dunkelvioletten Pergaments
breitete sich vor allen Augen aus und offenbarte das goldene Siegel der
Strafverfolgungsabteilung zuoberst.
»Elphinstone hat es wirklich getan«, stöhnte Mulciber leise und lachte auf,
irgendwo zwischen echter Begeisterung und Verzweiflung. »Ein verdammter
Haftbefehl per Heuler ...«
Das war allerdings nicht alles. Noch während Mulciber sprach, formte sich aus
den roten Papierschnipseln eine vage weibliche Gestalt, die ebenso in der Luft
schwebte wie das Pergament hinter ihr.
»Bei Merlin ...« Mulciber riss die Augen auf. »Das ist aber nicht ganz
Ministeriumstandard«, hauchte er.
Doch selbst angesichts dieses Spektakels konnte Minerva den Blick kaum von dem
hochoffiziellen Briefpapier abwenden, auf dem sich zwischen allerlei
Standardfloskeln die nüchtern formulierten Vorwürfe gegen Voldemort und seine
Bewegung ausbreiteten. In Elphinstones Handschrift, die sie aus so vielen
Briefen kannte. Der Hoffnungsfunken in ihrer Brust erwärmte sich bei dem
Anblick unweigerlich.
Mulciber beugte sich zu ihr und wies mit dem Zauberstab auf die Papiergestalt,
deren Züge langsam deutlicher wurden. »So was habe ich noch nie gesehen. Ist
das irgendein wilder Trick, den Elphinstone von dir hat?«
»Schön wär’s.« Minerva schüttelte den Kopf. »Ich kenne auch nur die
normalen Knall- und Schreieffekte der Ministeriumsheuler ... Aber so wie das da
aussieht, war dieser Auftritt nicht alleine Elphinstones Idee.«
Die Gestalt erreichte inzwischen knapp zweieinhalb Meter Größe und ihre Locken
aus Papierkringeln streiften fast den Kronleuchter. Das runde Gesicht der
Papierhexe wurde von harten, leblosen Augen aus den Überresten des Wachssiegels
dominiert, aber selbst in dieser Form erkannte man, dass ihr Vorbild von müden
Falten und schweren Tränensäcken gezeichnet war.
Nur durch ihre schiere Größe überlagerte die Gestalt Voldemorts Aura der
Macht – zumindest ein Stück weit. Immerhin musste er genau wie alle anderen
den Kopf in den Nacken legen, um zu dem menschgewordenen Heuler
hinaufzuschauen.
Mit einem Papierrascheln öffnete das Abbild von Zaubereiministerin Eugenia
Jenkins den Mund. »Dies ist eine offizielle Verkündung im Namen des britischen
Zaubereiministeriums«, dröhnte es in Jenkins’ magisch verstärkter Stimme
durch die Eingangshalle. »Sie werden hiermit informiert, dass Ihre vorliegende
Versammlung gemäß dem Eilbeschluss 1970/203.Z2, ausgestellt vom Zaubergamot am
heutigen 11. September, als verbotene Vereinigung gemäß der Verordnung 29 zur
magischen Staatssicherheit gilt.«
Getuschel breitete sich im Saal aus. Manche Gäste sahen unsicher drein oder
wichen ein paar Schritte zurück, als könnten die Schatten sie vor den
Konsequenzen ihrer Entscheidungen schützen, wieder andere jedoch schüttelten
nur den Kopf. »Unmöglich«, rief eine Frau vor Minerva, »wir haben doch nur
über die Wahrheit geredet – wofür halten die im Ministerium sich?«
»Ich weiß nicht ... aber man hat uns doch gesagt, dass es hier sicher wäre«,
entgegnete ihre Begleiterin nervös. »Angeblich nur ein Vortrag ... Mit dem
Ministerium will ich nichts zu tun haben!«
Voldemort selber sog die Unruhe aufmerksam ein. Sein Blick galt längst nicht
mehr der Papiergestalt Eugenia Jenkins, sondern denen, die nicht zu seiner
festen Anhängerschaft gehörten. »Ich bitte Sie«, verkündete er ruhig,
»lassen wir Mrs Jenkins wenigstens aussprechen, bevor wir unserem Unmut
Ausdruck verleihen. Immerhin können wir uns geehrt fühlen, dass sie nur für
uns den Aufwand dieses überaus ... kreativen Auftritts auf sich genommen
hat.«
Vereinzelte Lacher erklangen, erstarben aber eben so schnell wieder, als die
Papiergestalt weitersprach. Während zuvor die Fensterscheiben unter Jenkins’
Stimme erzittert waren, schwand dieser Eindruck nun allerdings.
»Trotz dieser Verkündung wünsche ich Ihnen einen guten Abend, meine Damen und
Herren«, sagte sie und es wurde deutlich, dass diese Worte nicht Teil des
offiziellen Protokolls waren. »Ich wende mich heute zwar in meiner Funktion als
Zaubereiministerin an Sie, aber auch als gewöhnliche Hexe – oder wie einige
von Ihnen es ausdrücken würden: Halbblut.«
Minerva tauschte einen besorgten Blick mit Mulciber. Ohne sich abzusprechen,
traten sie langsam von dem Ring um Voldemort zurück.
»Mir liegt nicht nur als Ministerin viel an einem guten Auskommen zwischen uns
allen, unabhängig des Status«, fuhr Eugenia Jenkins’ Avatar in völliger
Ignoranz des Murrens am Boden fort. »Gerade weil wir so eine kleine
Gesellschaft sind, müssen wir zusammenhalten. Doch leider wurde ich darüber
informiert, dass Sie heute Abend einer Veranstaltung beiwohnen, die nicht bloß
dem Zweck dient, Ihrem Unmut im Rahmen des Gesetzes Ausdruck zu verleihen.«
Ein kleines Seufzen Eugenia Jenkins’ ging im Rascheln der Papierschnipsel
unter, als ihre magische Gestalt die Schultern straffte. »Sie wissen es
vielleicht noch nicht, doch der Mann und seine Anhänger, zu denen Sie in diesem
Moment aufsehen, haben bereits zahlreiche Verbrechen gegen die magische Ordnung
begangen. Und sie planen noch ein Weiteres, viel Größeres – mit Ihnen als
Werkzeug.«
Der Kreis um Voldemort geriet in Bewegung, als einige Gäste nach ihren
Zauberstäben tasteten – nur um sich daran zu erinnern, dass sie diese
abgegeben hatten. Mit einem schmalen Lächeln verbarg Voldemort Bellatrix’
Stab in seiner Robe.
»Dem Gamot liegen Beweise vor, dass die Vereinigung um Lord Voldemort plant, am
31. Oktober zur Feier der Wintersonnenwende, bei der viele von Ihnen zu Gast
sein werden, in das Zaubereiministerium einzudringen – und dabei die aktuelle
Regierung im Rahmen eines Staatsstreichs zu entmachten. Alle von mir berufenen
Abteilungsleiter sollen an diesem Tag mit mir sterben.«
Mulciber sog an Minervas Seite zischend die Luft ein und murmelte etwas, das
nach »Oh Ella, du hast es wirklich getan« klang, aber das Raunen der Menge
übertünchte seine Worte. Derweil sah Minerva, wie der Zorn erste Risse in
Voldemorts Maske aufbrach. Das Zucken seiner Mundwinkel war dieses Mal kein
Versuch, ein wohlwollendes Lächeln heraufzubeschwören.
Eugenia Jenkins war allerdings noch nicht fertig. »Ich appelliere an Sie –
wählen Sie den Pfad des Rechts. Ich bin sicher, dass wir gemeinsam eine Lösung
für Ihre Unzufriedenheit finden können. Ohne eine Eskalation. Lösen Sie diese
Versammlung umgehend auf. Ein Zuwiderhandeln verstößt gegen den Eilbeschluss
des Zaubergamots und wird mit strafrechtlichen Konsequenzen geahndet. Eine
umfangreiche Liste Ihrer Namen liegt uns vor und falls nötig, werden Auroren in
der kommenden Stunde Ihre Wohnsitze aufsuchen.«
Die letzten Worte gingen nahtlos in Voldemorts kaltem Lachen auf. Wie zuvor auf
der Bühne breitete er wieder seine Arme aus und wandte sich an sein Publikum,
das zwischen Schock und Unmut schwankte.
»So viel Aufwand seitens des Ministerium, nur um Sie einzuschüchtern«, rief
er. »Finden Sie das rechtmäßig? Sich bedrohen zu lassen, weil Sie mir
zuhören? Selbst wenn ich nicht dem – ungerechten! – Recht dieses
Ministeriums folge, macht das Sie nicht zu Mitschuldigen. Nein, sehen wir es als
das, was es ist – Jenkins’ Versuch, Ihre Meinung mit Furcht zu
unterdrücken! Wollen Sie sich wirklich ihrer Vorstellung von Recht beugen?«
Aber es war noch nicht vorbei. Parallel zu Voldemorts Gegenrede veränderten die
Papierschnipsel hinter ihm ihre Form. Die ungefähren Züge Jenkins’ wichen
denen einer Person, die Minerva selbst in diesem roten Zerrbild sofort
wiedererkannte.
»Im Folgenden erlässt die Abteilung für magische Strafverfolgung, vertreten
durch Elphinstone Urquart, dringenden Haftbefehl wegen Mordes und schwerer
Fluchschädigung in mehreren Fällen gegen diese Anwesenden: Thorfinn Rowle,
Bellatrix und Rodolphus Lestrange, sowie T–«
Grünes Licht traf mit einem Knall auf die Papiergestalt und abrupt brach
Elphinstones Stimme. Minerva starrte auf die Überreste des Heulers, die
angesengt von Voldemorts Fluch zu Boden segelten. Das violette Pergament mit der
schriftlichen Fassung des Haftbefehls hatte ebenfalls ein Loch, genau dort, wo
der Name Tom Riddle gestanden haben musste, aber es schwebte noch in der Luft.
»Lesen Sie sich gerne die Anschuldigungen gegen mich und einige meiner
geschätzten Gäste durch«, verkündete Voldemort. »Und dann denken Sie
darüber nach, ob der Kampf zur Rettung unserer magischen Gesellschaft wirklich
derart kriminell ist – oder ob gewisse Opfer nicht gebracht werden müssen, um
uns vor Schlimmerem zu schützen. Denn in einem stimme ich Mrs Jenkins zu: Wir
müssen zusammenhalten.«
Ein Zittern arbeitete sich durch Minervas Glieder, als ein paar Ascheflöckchen
von dem Heuler auf ihrem Umhang landeten. Sie bemerkte erst, dass Mulciber ihre
Zauberstabhand umfasst hielt, nachdem er sie sacht daran zurückzog.
»Das ist nur Papier«, flüsterte er, auch wenn ihr das längst klar war. Es
fühlte sich bloß nicht so an.
»Das ist alles andere als ‚nur‘ Papier – schau dich um!«
Gleich mehrere Leute applaudierten Voldemort und schnell schlossen sich ihnen
weitere Gäste an. »Das ist nicht länger unser Ministerium«, schrie jemand
und zustimmend stießen andere die Fäuste in die Luft.
»Gut gemeint ...«, murmelte Mulciber – »... ist immer noch schlecht
gemacht«, beendete Minerva seinen Satz. »Der Heuler hat uns vielleicht Zeit
gekauft, aber ich fürchte, die werden wir teuer bezahlen müssen.«
Wie um ihre Worte zu bestätigen, hob Voldemort erneut die Arme und befahl der
Menge Ruhe. »Meine werten Damen und Herren, ich verstehe Ihre Aufregung nur zu
gut, ebenso wie Ihre Sorgen. Lassen Sie mich Ihnen versichern, dass Sie hier in
Sicherheit sind. Dafür übernehme ich persönlich die Verantwortung. Wenn Sie
sich mir anschließen, stehen Sie und Ihre Familien unter unserem Schutz.« Er
wies auf einige seiner Anhänger neben sich. »Und von ein wenig Funken werden
Sie sich doch nicht einschüchtern lassen?«
Auf einen Wink mit dem Zauberstab ging die Pergamentrolle hinter ihm in Flammen
auf. Dann schritt Voldemort durch die Menge, die sich bereitwillig teilte, und
erklomm die Treppe. »Jenkins und ihre Marionetten sind Narren. Aber nicht mehr
lange. Wir sind mehr. Wäre es denn wirklich falsch, wenn wir uns von diesem
Ministerium befreien?«
Die Menge tobte. Wieder reckten sich Fäuste empor und Menschen, die eben noch
zurückgewichen waren, drängten sich in einem Halbkreis vor der Treppe.
Schlimmer konnte es bei einem Konzert von Celestina Warbeck auch nicht zugehen,
nur gab es da wenigstens fröhliche Musik.
Während alle gebannt zu Voldemort aufsahen, zog Mulciber Minerva in die
entgegengesetzte Richtung, zum Kamin. Davor wartete niemand mehr und bevor sie
auch nur zu einem halb empörten, halb besorgten »Wohin willst du?« ansetzen
konnte, hatte Mulciber bereits ein Flohfeuer entzündet.
»Wir müssen weg. Das hier bringt nichts mehr, sieh es ein.«
»Schon ...« Minerva warf einen Blick zurück. Keiner beachtete sie. Allerdings
war es nur eine Frage der Zeit, bis jemand Rodolphus Lestrange entdecken würde,
jetzt wo sich alle um die Treppe drängten. Sie seufzte. »Aber bist du dir
si-«
»So sicher, wie ich noch nie war. Hier können wir nichts mehr aufhalten. Aber
woanders.«
Mulciber hielt ihre rechte Hand weiterhin eisern umklammert und zog derart
auffordern daran, dass sie keinen anderen Weg sah, sondern ihm in den Kamin
folgte. Sie bekam nicht einmal mit, welche Adresse er ausrief, so schnell riss
es sie fort. Doch die Rufe, die den Sturz von Eugenia Jenkins forderten,
verfolgten sie noch lange danach. Bis der Kaminstaub sich wieder legte.
 
Überrascht blinzelte Minerva. Sie hatte mit dem Ministerium gerechnet, nicht
mit einem ... Wohnzimmer. »Wo sind wir?«, fragte sie mit belegter Stimme.
»In Brighton«, erwiderte Mulciber. »Genauer gesagt in meiner Wohnung.«
»Deine – Warum?«
»Sicher ist sicher. Wollt’s vermeiden, durch den Sprung ins Ministerium
irgendeinen Alarm auszulösen. Außerdem ... gibt es hier etwas, das wir
brauchen werden.«
Mit diesen Worten gab Mulciber endlich ihre Hand frei, doch er bewegte sich
nicht, als hätte er plötzlich jede Energie verloren. Unschlüssig blieb
Minerva neben ihm stehen, obwohl die Überreste des Flohpulvers auf ihrer Haut
juckten und ihr Herz sie anschrie, etwas zu tun; nicht herumzustehen ... Dennoch
musterte sie einen Moment lang sprachlos den Ausschnitt von Mulcibers Zuhause,
der sich ihr im Schein einer von Zauberhand entzündeten Stehlampe offenbarte.
Sie wusste nicht, womit sie gerechnet hätte, wenn ihr das Ziel bekannt gewesen
wäre. Ein großer, leerer Raum, kalt und unwohnlich? Voller Familieninsignien,
die für längst vergangene Zeiten standen? Schwarzmagische Artefakte oder
Waffen wie im Lestrange-Anwesen an den Wänden?
Was immer es gewesen wäre – es hätte jedenfalls nicht die Gestalt dieses
kleinen, geradezu chaotischen Wohnzimmers angenommen, das voller deckenhoher
Bücherregale und mit einem erschreckend großen Sammelsurium an Farben
ausgestattet war. Anstatt gähnender Leere winkten von überall Hinweise, dass
Alston Mulciber keinesfalls so ein aalglatter Typ war, wie er nach außen
vorgab.
Da er selber sich nicht regte, unternahm Minerva den ersten Versuch, der Enge im
Kamin zu entkommen. Dieses Exemplar war viel zu schmal für zwei Erwachsene und
inzwischen brannte das verkohlte Flohpulver wie der Cruciatus auf ihrer Haut,
ganz zu schweigen von der Unruhe in ihrem Inneren. Ungelenk stolperte sie über
das Kamingitter und als wäre das nicht genug, stieß sie sich im gleichen
Augenblick den Kopf am Kaminsims.
»Autsch –«
»Vorsichtig!«, zischte Mulciber hinter ihr.
Erst begriff Minerva nicht, weshalb er so ungehalten klang – immerhin war es
ihr Kopf, der jetzt schmerzte –, doch da drehte sie sich um und entdeckte die
Bilder. Hiergegen erschien Elphinstones Kaminsims geradezu unpersönlich. Große
und kleine Rahmen drängten sich auf dem Überstand aneinander, manche oval,
andere eckig ... Es war ein richtiges Gewimmel an lächelnden, winkenden, sogar
tanzenden Personen.
Fluchend kletterte Mulciber hinter ihr ins Freie, nur um sogleich einen
besorgten Blick auf die Bilderrahmen zu werfen. Aber so doll, dass einer
herunterfiel, hatte Minerva sich den Kopf nicht gestoßen und sobald Mulciber
ihre erhobene Augenbraue bemerkte, wandte er sich rasch ab. Dafür betrachtete
sie die Schwarz-Weiß-Fotografien nun umso genauer, die Unruhe zumindest für
den Augenblick von Neugier verdrängt.
Die meisten Bilder waren schon ganz verblichen an den Rändern und es brauchte
einen Moment, bis Minerva begriff, dass es Gideon Rosier war, dessen
jugendliches Abbild ihr gleich vom ersten Foto entgegenlachte. Er stand neben
Mulciber, einen Arm über seine Schultern gelegt und beide stützen sich auf
ihre Rennbesen. Und das war nicht alles – es gab Aufnahmen in Schuluniform,
bei der Verleihung des UTZ ... Oft waren noch andere Jungen dabei, aber Rosier
war eine stete Konstante in diesen Bildern, über sämtliche Jahre hinweg.
Das war es allerdings nicht, woran Minervas Aufmerksamkeit sich schlussendlich
fing, denn ein viel größerer Teil der Fotografien zeigte eine zierliche Frau
mit hüftlangen Haaren, herzförmigen Gesicht und dezenten Sommersprossen um die
Nase. Auf den wenigsten Bildern mit ihr war Mulciber selber zu sehen, doch wann
immer er da war, stand sie neben ihm, oftmals eine Hand in seiner.
»Das ist Maybell, oder?«, fragte Minerva leise.
Bei dieser Erwähnung zuckte Mulciber zusammen. »Natürlich ist sie das«,
murmelte er unwirsch.
Selbstverständlich war es für Minerva allerdings nicht, schließlich hatte sie
Mulcibers Frau nie kennengelernt, obwohl sie erst zwei Jahre nach ihrem Fortgang
aus dem Ministerium gestorben war. Zu keinem Silvesterball oder Empfang hatte
Maybell ihren Mann begleitet und der einzige persönliche Gegenstand auf
Mulcibers Schreibtisch war stets seine Kaffeetasse – schwarz – gewesen.
Aber hier war Maybell Mulciber gleich zigfach vertreten – in ihrem
spitzenbesetzten Hochzeitskleid, am Ufer eines Sees sitzend, mit einem Säugling
in den Armen. Und alle Bilder hatten eines gemeinsam: Sie strahlte wie der
glücklichste Mensch auf Erden.
Noch etwas, das Minerva nicht erwartet hatte, auch wenn sie sich für diesen
Gedanken umgehend schelten wollte. Natürlich waren nicht alle Frauen in
reinblütigen Kreisen so streng wie Druella oder Elladora. Das waren nur wieder
ihre Vorurteile, die Mulciber keine liebevolle Beziehung zutrauten. Dabei war
offensichtlich, dass Maybell ihren Mann angehimmelt hatte. Genauso wie er sie.
Minerva hatte Mulciber nie richtig strahlen sehen, doch auf dem Bild mit Maybell
und ihrem gemeinsamen Sohn sah er wirklich, wirklich glücklich aus.
Er hatte den rechten Arm um die Schultern seiner Frau gelegt, während der
Zeigefinger seiner anderen Hand fest von dem Säugling umklammert wurde. Beide
strahlten Maybell und Mulciber ihr Kind an, die Köpfe eng aneinandergelehnt und
völlig in den Moment versunken. Nur hin und wieder drückte
Vergangenheits-Mulciber Maybell einen Kuss auf die Wange.
Eigentlich eine normale Szene, ein Bild wie es wahrscheinlich auch von ihren
Eltern existierte, doch Minerva wurde das Gefühl nicht los, dass sie mit dem
Tritt aus dem Kamin eine Grenze überschritten hatte. Sie sollte nicht hier
sein; diese Wahrheiten von Mulciber, dem frischgebackenen Mörder, nicht sehen.
Trotzdem konnte sie sich eine Frage angesichts der Situation nicht verkneifen.
»Wo ist dein Sohn? Ist er –«
»Aiden wohnt nicht hier. Du musst dir also keine Gedanken machen, wir sind
alleine. Es sei denn, du glaubst, ich würde ... dir deshalb irgendwas antun.«
Fast hätte Minerva Mulcibers schlechte Angewohnheit des Gedankenlesens
vergessen. Aber nur fast.
»Alston ... ich meinte doch nicht –« Sie biss sich auf die Unterlippe. »Es
tut mir leid. Ich – du hast mich hergebracht. Das ist ...«
»Merkwürdig. Ich weiß. Hatte auch nicht vor, heute eine Wohnungsbesichtigung
zu machen.«
Minerva riss sich von den Bildern los und sah Mulciber an, der sich auf die
Kante eines geblümten Sessels fallen ließ, den Kopf in die Hände gestützt.
»Hör zu –«
»Ich weiß«, seufzte er. »Wir müssen weiter, die Welt retten ...«
»Das wollte ich nicht sagen. Selbst wenn es stimmt.«
»Ich brauche nur einen Moment. Ich –« Stöhnend drückte Mulciber die Hände
auf die Augen. »Verfluchter Drachenmist!«
Obwohl Minervas Puls nach wie vor raste, da weder Kopf noch Körper begriffen
hatten, dass sie nicht länger im Feindesgebiet war, trat sie zu Mulciber und
legte eine Hand auf seine Schulter. Zumindest für ein paar Minuten würde sie
sich zur Pause zwingen, die sie ebenso brauchte. »Alston ... rede mit mir.
Bitte. Ich will nur ... verstehen. Ich verspreche auch, dass ich einfach nur
zuhören werde. Ohne Unterbrechungen.«
Er lachte trocken auf, aber der Laut versiegte rasch. »Was soll ich denn sagen?
Die ganze Scheiße ist einfach außer Kontrolle geraten! Als wenn du mir glauben
wirst, dass ich das ... diese Art Aufstand nie wollte. Nicht so.«
»Oh, wenn du willst, kannst du durchaus sehr überzeugend argumentieren. Ich
muss nur daran denken, wie du Elphinstone neulich erpresst hast.«
»Nett von dir.« Mulciber seufzte leise, aber wenigstens hob er den Kopf
wieder. »Ich weiß, was jetzt passieren wird und das ...« Sein Blick ging an
Minerva vorbei, irgendwo in die Ferne. »Es macht mir Angst. Ich wusste immer,
dass er das Ministerium notfalls auch gewaltsam stürzen will, aber ich dachte
wirklich, dass es nie so weit kommen würde. Zumindest haben Ella und ich bis
zuletzt geglaubt, dass wir es verhindern können.«
»Ich muss ehrlich sagen – ich verstehe nicht, weshalb ihr beide euch
Voldemort überhaupt angeschlossen habt«, erwiderte Minerva.
»Hah«, schnaubte Mulciber, »du bist vielleicht zu moralisch, um an der
gegebenen Ordnung zu zweifeln, aber ich glaube halt daran, dass man die Menschen
manchmal zu ihrem Glück führen muss. Und du musst zugeben, dass das
Ministerium eine Katastrophe ist. Das muss sich ändern.«
Minerva zog die Augenbrauen zusammen. »Aber nicht so. Der Tod unschuldiger
Menschen, magisch wie Muggel, ist definitiv die größere Katastrophe. Denk
dran, was Elladora heute geopfert hat. Du hast dank ihr eine zweite Wahl. Nutz
sie für das Richtige. Ich sehe doch, dass es in dir steckt.« Ihr Blick glitt
zurück zu dem Bild der glücklichen kleinen Familie Mulciber.
Eine harte Linie grub sich um Mulcibers Mundwinkel ein. »Ich habe nie
behauptet, dass ich in dieser Hinsicht nicht deiner Meinung wäre. Und zum
Glück weiß ich genau, wie Voldemorts Vorgehen aussehen wird.«
»Dann hilf mir – uns allen –, seinen Aufstieg zu verhindern.«
»Aufstieg? Der liegt längst hinter uns. Das hier ist das große Finale,
Minerva.«
Erneut versenkte Mulciber das Gesicht in den Händen und steif ließ Minerva
sich auf einer Kante des Wohnzimmertisches vor ihm nieder. Sie wusste nicht, was
sie sagen sollte – aber letztlich hatte sie ihm ja versprochen zu schweigen.
Also sah sie auf ihre Hände hinab und wartete.
»Gideon hatte recht«, stieß Mulciber schließlich hervor, ohne den Kopf zu
heben. Seine Stimme wurde durch die Handflächen gedämpft. »Ich bin auch nicht
besser als er. Weißt du, warum es mir so verdammt leichtfiel, das Flohportal
für die Lestrange-Bande zu aktivieren?«
Minerva schüttelte den Kopf, obwohl er das nicht sehen konnte.
»Weil ich schon lange vorher dasselbe gemacht habe wie sie. Ich habe ihm schon
vor Jahren heimlich Zugang zu gewissen nicht-öffentlichen Kaminen im
Ministerium verschafft. Was meinst du, warum Abteilungsleiter Edwards so eine
lahme Schnecke ist? Ich hab es einmal zu gut mit den Gedächtniszaubern gemeint.
Und es war mir egal. Ist es im Prinzip immer noch. Hauptsache, ich habe
Voldemort einen Weg eröffnet, das Ministerium zu stürmen – zumindest
theoretisch. Das habe ich mir immer gesagt. Es ist alles nur theoretisch, nur
für den Fall ... Aber heute, heute wird er es wahr machen. Bevor das
Ministerium sich vorbereiten kann. Er hat die Leute ohnehin dort, wo er sie
braucht.«
Mulciber atmete tief aus, ehe er die Hände sinken ließ. Einen Moment lang
saßen sie beide einfach nur da und lauschten in die Stille der Wohnung hinein.
Eine Uhr tickte leise, ein Holzscheit im Kamin knackte und ein Fenster klapperte
unter einer Windböe. Gerade war Minerva kurz davor, ihr versprochenes Schweigen
wieder zu brechen, da sprach Mulciber doch weiter.
»Ich habe den Plan hier. Für die Infiltration des Ministeriums. Wer von wo
reinkommt, welche Sicherheitsmaßnahmen wie ausgeschaltet werden und wie wir ...
mit möglichst wenig Aufwand die wichtigsten Stellen unter unsere Kontrolle
bringen. Feinsäuberlich aufgeschrieben, bis hin zum Tod der Ministerin. Der
Rest ... die Menschen sind ohnehin nur Ablenkung.«
Er richtete sich auf und straffte die Schultern. Schon verschwand die
kurzzeitige Verletzlichkeit wieder hinter seiner Fassade, als er Minervas
zusammengepresste Lippen mit einem Zucken der Mundwinkel bedachte. »Ordnung
muss sein«, ergänzte er.
»Na, das erleichtert mich aber, dass Voldemort trotz allem ein Bürokrat ist.«
Minerva rieb sich die Schläfen. »Also wirklich – das könnte unsere Rettung
sein.«
Ein Kribbeln breitete sich in ihren Fußsohlen aus und sie konnte sich nicht
zurückhalten, sie musste aufstehen. Ungeduldig trat sie von einem Fuß auf den
anderen, während Mulciber erneut zu den Bildern von Maybell sah. Minerva war
kurz davor, eine weitere, neugierige Frage zu stellen, da stand Mulciber auf.
»Dann wollen wir mal«, sagte er leise.
Er geleitete sie durch einen engen Flur, dessen Wände ebenfalls voller Bilder
waren. Die ganze Wohnung schien nicht sonderlich groß zu sein – Minerva
zählte zwar fünf Zimmer, von denen allerdings keines wirklich geräumig sein
konnte, sofern nicht versteckte Vergrößerungszauber im Spiel waren. Die Tür,
die Mulciber schließlich mit einer Geste seines Zauberstabs öffnete, führte
in ein Arbeitszimmer.
Eine altmodische Nähmaschine stand direkt vor dem Fenster und es gab einen
Schrank, hinter dessen halbgeöffneten Türen ganze Stoffbahnen hervorquollen.
Von einem Schreibtisch, mit dem Minerva viel eher gerechnet hatte, fehlte
allerdings jede Spur. Stattdessen lagen winzig kleine Mützen, Strampler und
Söckchen ordentlich gefaltet auf der Ablage, neben einem Korb mit Strickgarn
und Nadeln. Trotz aller Überraschungen ging Minerva nicht davon aus, dass
Mulciber in seiner Freizeit Babybekleidung strickte, zumal sein Sohn diesem
Alter längst entwachsen war.
»Eigentlich war das hier Mays Nähzimmer«, erklärte Mulciber da auch schon.
»Ich habe es nie ... Seit sie tot ist, habe ich die Sachen nicht angerührt.
Aber lieber bewahre ich Wichtiges hier auf, anstatt im Wohnzimmer. Hier würde
keiner danach suchen.«
Die harten Linien um seinen Mund gruben sich wieder in seine Haut und er wandte
sich ab, um mit dem Zauberstab einige Banne zu lösen, die er offenbar über die
Schubladen einer Kommode gelegt hatte. Verlegen sah Minerva weg, doch egal wohin
sie schaute, drängten sich ihr neue Fragen auf.
Was beispielsweise hatte es mit den drei winzigen Phiolen auf sich, die umrahmt
von Kerzen auf einem Regalbrett standen, eine jede davon erfüllt von einem
pulsierenden, hellen Licht? Etwas Derartiges hatte sie noch nie gesehen.
Minerva schlang die Arme um ihren Oberkörper. Die Ungewissheit fraß sie auf,
sie musste einfach fragen. »Alston«, hob sie vorsichtig an, »du musst nicht
antworten, aber ... weshalb ist Maybell gestorben? Hat es ... etwas mit
Voldemort zu tun?«
Ein kleiner Knall ertönte und Minerva drehte sich gerade noch rechtzeitig um,
damit sie sah, wie ein Rauchwölkchen aus Mulcibers Zauberstab puffte. Er
schüttelte es fort, als wäre nichts passiert, doch die Falten auf seinem
Gesicht gruben sich tiefer.
»Schon gut, vergiss –«
»Ja.« Mulciber sah stur geradeaus, während er die vorangegangene Rune zur
Lösung des Zauberbannes erneut in die Luft zeichnete. »May würde vielleicht
noch leben, wenn sie mich nie kennengelernt hätte – und ich ihm nicht
vertraut hätte. Dann wäre sie nie als ... Forschungsobjekt geendet.« Ein
Schatten senkte sich über seine Augen. »Auch wenn er das nie so genannt
hätte.«
»W-was hat er getan?«
»Er? Ich habe es getan. Er hat mir nur gesagt, was ich tun muss. Wie.« Mit
geschlossenen Lidern zeichnete Mulciber die nächste Rune, aber seine bebende
Stimme verriet bereits genug. »Ich habe Blutmagie auf May angewandt. Ich wollte
ihr damit helfen. Uns. Es sollte nur zu unserem Besten sein.«
»Aber ... warum?«, kam es Minerva kaum hörbar über die Lippen. »Diese Art
Magie ist nicht umsonst verboten!«
»Wir ... Drei Mal wurde May schwanger. Und drei Mal ... haben wir unser Kind
verloren.« Mulciber wedelte mit dem Zauberstab in Richtung der drei leuchtenden
Phiolen und ein paar tiefrote Funken fielen auf den Teppich. »Das ist alles,
was uns von ihnen geblieben ist. Ein Teil ihrer Magie, konserviert als
immerwährendes Licht. Sternenglanz nennen die Heiler es. Ein sehr netter Weg zu
sagen, dass es sich nicht lohnt, einen Grabstein zu kaufen, weil keines dieser
Kinder je seinen ersten Atemzug tun durfte.«
Minerva erstarrte, eine Hand auf ihr Brustbein gepresst. Auf einmal war ihr, als
würden die Wände des kleinen Nähzimmers immer näher kommen. Sie bereute ihre
Neugier, doch in Mulciber schien ein Damm gebrochen. Er sprach weiter, schneller
uns schneller.
»Die Heiler wussten nicht, woran es lag, dass Mays Körper die
Schwangerschaften nicht lange genug ... behalten konnte. Wir haben alle
Ratschläge befolgt, May hat hunderte Tränke geschluckt, aber es hat nichts
genutzt. Dabei wollte sie es so sehr. Sie hat all diese Sachen gestrickt, für
jedes Kind von Neuem, und jedes Mal ...« Mulcibers Stimme brach. »Es war
furchtbar, sie leiden zu sehen. Lieber wollte ich kein Kind, als immer wieder
dieses Gefühl zu durchleben. Und dann kam er. Frisch von einer Forschungsreise
durch den Osten und hat mir von wilder Magie erzählt. Von einer Chance für
jemanden wie May, über die Natur zu triumphieren und endlich Mutter zu
werden.«
Eine Träne rollte Mulcibers Wange hinab, aber selbst jetzt war Minerva
unfähig, sich zu regen. Dabei wollte sie ihn trösten, zumindest irgendetwas
tun, um diese Gefühle zu lindern. Sie wusste nur nicht wie.
»Ich habe sein Angebot zunächst abgelehnt«, fuhr Mulciber mit erstickter
Stimme fort. »May sollte damit nichts zu tun haben. Sie ... wusste nie die
ganze Wahrheit über mich. Und das war gut so. Aber irgendwann ... bin ich
schwach geworden. Es lief sogar gut; zu gut. May ist tatsächlich erneut
schwanger geworden und schließlich ist Aiden zur Welt gekommen, gesund und
kräftig.«
Besorgt drückte Minerva die Hand fester auf ihre Brust. Das ‚Aber‘ in
Mulcibers Worten stand förmlich in der Luft geschrieben.
»Wir waren so glücklich. Bis die Probleme angefangen haben. Sechs Wochen nach
der Geburt hat May das erste Mal Blut gehustet. Und dann ging es ihr rasant
schlechter. Manche Symptome konnten die Heiler eindämmen, aber ... die Magie
brachte sie langsam um, jeden Tag ein wenig mehr. Eine unvorhersehbare
Komplikation, so hat er es genannt.« Alston lachte kratzig auf. »Aber er war
ehrgeizig. Wollte unbedingt eine Lösung finden. Tagelang haben wir uns
eingeschlossen und versucht, zu begreifen, was wir falsch gemacht haben.
Vergeblich. Am Ende hat May zwei Jahre lang gekämpft und trotzdem verloren.«
»Oh Gott ...« Minerva griff sich an den Hals, doch der Kloß wollte nicht
weichen. »Ich hatte keine Ahnung –«
»Natürlich nicht. Ich gehe schließlich nicht damit hausieren, dass ich meine
Frau mit schwarzer Magie umgebracht habe. Für einen Erben. Für ein Kind, das
schon von Geburt an dem Dunklen Lord verpflichtet ist. Weil er nie etwas ohne
Hintergedanken tut. Was meinst du, warum ihm Lestranges Fluch so gefällt? Er
würde diese Sache zu gerne noch vertiefen.«
Für einen Augenblick fürchtete Minerva, Alston könne den Zauberstab gegen
sich selber richten, so bitter wurde seine Stimme. Doch er stieß ihn nur an die
oberste Schublade der Kommode und mit einem Klicken sprang sie auf. Heraus zog
er ein ordentlich gefaltetes Pergament.
»Jetzt weißt du Bescheid«, stellte er heiser fest. »Und bitte, tu mir den
Gefallen – verschone mich mit deinem Mitleid. Wir haben Besseres zu tun. Das
hier sind meine Unterlagen. Vom Wohnzimmerkamin haben wir direkten Anschluss in
mein Büro, das dürfte uns einen Vorteil verschaffen. Von dort hast du es nicht
weit, um das Aurorenbüro zu informieren.«
Überfordert blinzelte Minerva. »... Aber – was ist mit dir?«
»Jeder muss seine Rolle spielen. Und ich ... ich werde versuchen, das Beste
daraus zu machen.« Alston rieb sich den linken Unterarm. »Ich beunruhige dich
nur ungern, aber ... er ruft uns zusammen.«
»Doch nicht etwa ... mit dem Mal?«
Er nickte. »Ich fürchte, es ist so weit.« Ähnlich ungeduldig, wie sie
Andromeda Black Rowles Zauberstab entgegengestreckt hatte, hielt er ihr das
Pergament entgegen. »Gehen wir.«
 
Der Weg ins Ministerium kam Minerva vor wie ein Fiebertraum. Nicht nur eine
ganze Reihe an Kaminen wirbelte dank des Flohpulvers an ihr vorbei, sondern
bereits der Weg durch Alstons Wohnung war eigenartig verschwommen. Sie sah nur
noch ihr Ziel vor sich. Die Aurorenzentrale. Elphinstone. Immer wieder
Elphinstone.
Ihre Augen hatten keine Chance, sich an die Dunkelheit in Alstons Büro zu
gewöhnen, so schnell verließen sie beide es, nachdem die direkte
Kaminverbindung sie dort ausspuckte. Erst draußen auf dem Flur hielten sie
wieder inne, eine Armlänge zwischen sich und in entgegengesetzte Richtungen
gewandt.
»Also ... viel Erfolg«, sagte Alston leise.
Minerva schluckte. Dann, bevor sie es sich anders überlegen konnte, drehte sie
sich noch einmal um und schlang die Arme um ihn. »Danke. Für alles. Das meine
ich wirklich so. Was immer heute noch passiert – Elphinstone und ich sind
deine Freunde. Vergiss das bitte nicht.«

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