Zu den Strömen von Babylon   von Encheduanna
                         (eine schier endlose Wandung)
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                     Kapitel 7: Glossar und Tage 33 bis 42
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Glossar
 
Ḥalab = Aleppo (am oberen Euphrat / Perat). Eine der bedeutensten, da
ältesten Städte des Orients, die sich auf dem Gebiet des ehemaligen Syrien
befindet. Bekannt v.a. durch seine Zitadelle (Festung), die bereits seit dem
Neolithikum besiedelt war und den über einen Kilometer langen Suq. Beides wurde
- zusammen mit anderen Kulturgütern - im Krieg fast vollständig zerstört. Vor
der gemeinsamen Zeitrechnung war Ḥalab eine bedeutende Handelsmetropole - eine
florierende Stadt.
 
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Tag 33
 
Wir folgen weiterhin dem Orontes, der durch die Regenfälle teilweise so stark
angeschwollen ist, dass er unseren Weg an einigen Stellen vollkommen
überschwemmt hat. Die Kasdim wählen dann einen anderen, der uns weit vom Fluss
wegführt.
 
Manchmal kommen wir an Tümpeln vorbei. An einem kleineren Teich machen wir
Rast. In ihm wimmelt es von kleinen Fischen. Simche, der seit Stunden schon
recht müde wirkte, ist plötzlich hellwach, kniet sich hin, steckt seine kleine
Hand ins Wasser und versucht nach den schnell flüchtenden Fischlein zu greifen.
Ich bin mir sicher, dass das auch Hannah sehr gut gefallen hätte. Ich lasse
mich neben meinem kleinen Bruder nieder. Meine Hand ruht auf seinem Rücken und
wenn ich mich vorbeuge, kann ich unser beider Spiegelbild auf der sich
kräuselnden Wasseroberfläche erkennen. Mein Bruder ist schmal, fast mager. Ist
es die Krankheit, die noch nicht ganz überstanden ist oder die Anstrengung der
langen Wanderung? Oder beides? Ich umfasse ihn, damit er nicht ins Wasser fällt
und spüre jede seiner Rippen. Er muss noch mehr essen, sonst wird auch er diese
Reise nicht durchhalten. In einiger Entfernung sehe ich Jechonja stehen – er
blickt zu uns hinüber und ich überlege, ob ich ihn heranwinken soll, lasse es
dann aber. Er geht einige Schritte, hält dann inne und senkt den Blick, so als
überlege er. Dann geht er weiter. Die Hände hält er dabei auf dem Rücken.
 
Später beim Essen sitzen wir alle im Kreis. Da es kalt ist, haben wir uns
unsere Schlafdecken umgeschlungen und in unsrer Mitte brennt ein Feuer, das auch
ein wenig Wärme gibt. Ich sehe mich in unsrer Runde um. Mutter, neben ihr
Vater, dann kommen Schimschon, Jochanan, Simche, ich und Jechonja. Wir alle sind
müde und erschöpft. Ich mache mir wirklich Sorgen um meine Brüder, aber ganz
besonders um Simche, der sehr blass aussieht.
 
 
 
Tag 35
 
Am Abend erreichen wir wieder einen Hügel, auf dem sich eine uralte Ruine
befindet. Ihre Mauerreste ragen in den nächtlichen Himmel. Hier sollen wir
nächtigen. Jechonja sagt, dass es sich dabei wohl um Alalach handelt. Auf die
Frage, woher er das wüsste, lächelt er nur und sagt, dass er darüber gelesen
hätte.
 
„In Jeruschalajim?“
 
Er nickt.
 
 
 
Tag 36
 
Am Morgen weckt mich Jechonja und sagt: „Komm, ich möchte dir etwas
zeigen.“
 
„Was ist los?“, gähne ich.
 
„Du wirst erstaunt sein“, entgegnet er und ist schon am Zelteingang.
Draußen deutet er auf den Fluss.
 
„Was?“
 
„Sieh genau hin.“
 
Ich tue es und plötzlich begreife ich. Verwirrt sehe ich auf. „Wie kann das
sein?“
 
Jechonja grinst nur.
 
„Aber wir sind dem Orontes doch die ganze Zeit von Süden nach Norden gefolgt,
also von seiner Quelle an bis hierher, wie kann es da sein, dass er …“
 
„… plötzlich andersherum fließt?“, vervollständigt Jechonja den Satz
und grinst mich an. „Na, überleg mal.“
 
Mit diesen Worten wendet er sich ab, um das Zelt zusammenzubauen. Ich aber
bleibe noch einen Moment lang stehen und sehe auf den Fluss, der sich in einem
großen Bogen nach Westen wendet und auch nach Westen fließen müsste,
stattdessen aber fließt er rückwärts! Ein Rätsel.
 
Wir verlassen den Orontes nach etwa einer Stunde und wenden uns nach Osten,
einem hügeligen Land zu. Unser nächstes Ziel, so teilen uns die Kasdim mit,
sei Ḥalab, die alte Hauptstadt des Reiches von Jamchad. Noch heute sei es
bewohnt und dort würden wir einige Tage bleiben und neuen Proviant erhalten.
Außerdem teilt man uns mit, dass dort das Wachpersonal wechseln würde.
 
„Aha“, meint mein Vater. „Vielleicht ist das der Grund, warum uns die
Kasdim seit Tagen in Ruhe lassen?“
 
Ich stimme meinem Vater zu, denn in der Tat kam es in den letzten Tagen zu
keinerlei Zwischenfällen. Sie lassen uns in Ruhe! Ich bin verwirrt, dass mir
das nicht aufgefallen ist. Bin ich schon so blind? Lebe ich schon so sehr im
Trott, dass mir das nicht mehr auffällt? Oder ist mir tatsächlich alles
einerlei?
 
Auch am Abend bin ich nicht auf die Lösung des Rätsels um den Orontes
gekommen. Ja, ich weiß noch nicht einmal, wo ich ansetzen soll. Ein Fluss, der
zuerst von Süden nach Norden fließt, dann einen Bogen nach Westen beschreibt
und weiter in diese Richtung fließen sollte, es aber nicht tut und stattdessen
in entgegengesetzter Richtung fließt? Unmöglich! Und doch habe ich es mit
eigenen Augen gesehen! Jechonja sitzt mir im Zelt gegenüber und beobachtet
mich. Er lächelt, weil er genau weiß, dass ich noch immer grüble.
 
„Ich gebe dir einen Tipp: Der Fluss mündet ins Meer.“
 
 
 
Tag 37
 
Vielleicht wirkt es dumm, wenn ich schreibe, dass ich fast die ganze Nacht über
diesem Rätsel brütete, doch in den Morgenstunden glaubte ich, die Lösung zu
haben.
 
„Na?“, fragt Jechonja. „Fließt der Fluss in zwei Richtungen zugleich?“
 
„Wenn er zwei Quellen hätte, dann ja. Da er die aber nicht hat, sondern nur
eine und seine Mündung das Meer ist …“
 
Ich unterbreche mich und sehe Jechonja lange an. Dieser lächelt und wartet ab.
 
„Also, da er ins Meer mündet“, fahre ich fort, „… muss es etwas mit dem
Meer zu tun haben.“
 
„Und was genau?“
 
„Vielleicht drückt das Meerwasser in den Fluss?“
 
„Warum sollte das Meer das tun, Michal?“
 
Ich zucke mit den Schultern.
 
„Schade, das wäre meine Erklärung gewesen“, erwidere ich und beginne mein
Lager zusammen zu bauen.
 
„Denk nach, was herrscht am Meer?“
 
Ich zucke mit den Schultern.
 
„Warst du schon einmal da?“, fragt er.
 
Ich nicke und sehe ihn wieder an. Er hält den Kopf leicht schräg. „Und was
für Wetter herrschte da?“
 
Ich überlege kurz. Wie war das damals, als wir Onkel Gedaljahu in Akko
besuchten? Es war warm, die Sonne schien, aber es war auch …
 
„Windig“, rufe ich und Jechonja macht ganz große Augen und nickt: „Ja, es
ist windig am Meer. Und kannst du dir vorstellen, was der Wind mit der
scheinbaren Fließrichtung des Orontes zu tun hat?“
 
Ich schaue ihn nur an.
 
„Na?“
 
Ich schweige und Jechonja nimmt einen Stein. „Schau her“, sagt er und winkt
mich heran. Er zeichnet den Verlauf des Flusses in den Sand, deutet das Meer an
und dann gibt er mir den Stein in die Hand. „Nun zeichne ein, woher der Wind
kommt.“
 
„Er kommt vom Meer?“, überlege ich und Jechonja lächelt mich an.
„Richtig. Und nun weißt du, wieso es so scheint, als würde der Fluss seine
Fließrichtung ändern.“
 
Wir sehen uns einen Moment lang nur an, dann erhebe ich mich.
 
Von dem Hügelland, das wir betreten haben, geht ein ganz eigenartiger Geruch
aus, der kaum zu beschreiben ist. Es riecht nach Trockenheit, Einsamkeit,
Stille. Unglaublich, dass sich hier irgendwo Ḥalab befinden soll. Aber man
sagte uns, dass wir es in einigen Tagen erreichen sollten.
 
 
 
Tag 38
 
Meine Eltern möchten nicht mehr, dass ich bei Jechonja schlafe, da es einige in
der Gruppe gibt, die darüber sprechen. Jechonja meint, dass wir frühestens in
Ḥalab zu unserer alten Ordnung zurückkehren könnten, da sonst die Gefahr
bestünde, dass der Kasdu wiederkäme. Meine Eltern willigen ein, denn auch sie
haben vor der Willkür der Kasdim Angst. Mittlerweile habe ich mich daran
gewöhnt, bei Jechonja zu schlafen. Es ist anders, als mit Mutter und Vater und
meinen drei Geschwistern. In Jechonjas Zelt habe ich mehr Freiraum – eine
ganze Zeltseite nur für mich allein! Außerdem mag ich die Gespräche mit ihm.
Wenn ich schreibe, dass mir all das fehlen wird, wirkt es vielleicht etwas
seltsam, aber es ist so!
 
Alle sind schon ganz aufgeregt, wegen Ḥalab. Es soll eine Großstadt sein,
größer als Jeruschalajim. Viel größer. (Wie kann etwas größer als
Jeruschalajim sein? Ich kann mir das nicht vorstellen.)
 
„Und wenn wir da herumlaufen dürfen“, höre ich einige sagen. „… und es
uns dort gefällt …“
 
Jechonja schaut mich von der Seite her an.
 
„Es ist eine uralte Stadt“, sagt er.
 
Ich nicke und kann nicht bestreiten, dass auch ich auf diese Stadt gespannt bin.
 
 
 
Tag 39
 
Wir befinden uns noch immer in diesem Hügelland, in das sich, wohl durch den
Regen bedingt, grüne Farbtöne mischen. Wenn ich mich umsehe, dann bemerke ich
lauter kleine buschige grüne Inseln, die aus dem Boden sprießen. Manchmal bin
ich versucht, einfach stehen zu bleiben, um den Anblick dieses Landes in mich
aufzunehmen, denn so etwas habe ich noch nie gesehen, noch nie. Und ich denke,
dass es vielen anderen ebenso geht und sie ebenso wie ich staunen. Dieses Land
ist so karg, so öde und wirkt gerade deswegen so offen. Aber ich spüre, dass
es sich einem nur so zeigt, im Grunde aber ein Geheimnis in sich birgt … Man
muss nur genau hinhören, dann erzählt es einem der Wind, der diese herrlich
klare Luft mit sich bringt.
 
Wir gehen an einer Anhöhe vorbei, auf der eine einzelne Zeder steht und ich
wünschte, wir würden hier Pause machen …
 
Simche ist an meiner Seite. Ich nehme seine Hand. Ihm geht es wieder besser,
gleichwohl er nach wie vor schmal aussieht. Er ist zu klein für sein Alter.
 
 
 
Tag 40
 
Morgen sollen wir Ḥalab erreichen. Noch aber wirkt es nicht so, als würde das
Land eine Stadt so riesigen Ausmaßes beherbergen. Es wirkt so einsam,
verlassen, ruhig, ja still. Oder schweigt es vielleicht nur? Man sagt uns auch,
dass wir einer Handelsroute folgen würden, die die Urahnen der Kasdim anlegten.
Jechonja lächelt und flüstert, dass es diese Art von Handelswegen schon lange
vor ihnen gegeben habe.
 
„Das lass nicht die Kasdim hören“, erwidert mein Vater.
 
 
 
Tag 42
 
Ḥalab!
 
Wir sind bereits gestern angekommen, nachdem wir die Stadt schon eine Weile vor
uns hatten liegen sehen. Sie wirkte wie ein ockerfarbener Fleck in einer grünen
Landschaft. Erst nach und nach schälten sich Einzelheiten heraus. Ich erkannte,
dass die Stadt auf einer Art Terrasse angelegt ist. Und dann sah ich erste
Häuser, die eng um diese Terrasse aneinandergereiht sind und kaum Raum für
Straßen lassen.
 
„Wie die Davidsstadt“, denke ich jetzt, da ich zu diesem Hochplateau
aufsehe, „wie sie …“ und spüre Tränen in den Augen. Wie lange habe ich
schon nicht mehr an Jeruschalajim gedacht?
 
Von den Kasdim haben wir die Erlaubnis bekommen, uns innerhalb eines Viertels
frei zu bewegen. Und dieses Viertel ist ziemlich groß. Überall reihen sich
Häuser an Häuser. Kleine, große. Alle mit einem Flachdach und winzigen
Fenstern versehen. Ich gehe durch enge Gassen, die auf mich wie ein Irrgarten
wirken. Manchmal sind sie so schmal, dass man die Arme noch nicht einmal ganz
ausstrecken kann und schon die gegenüberliegenden Hauswände berührt. Ich
fahre mit den Händen über den Lehm, spüre das grobe Material, den Häcksel in
ihm und weiß in mir ein tiefes Gefühl der Zufriedenheit. Erst im nächsten
Moment wird mir bewusst, dass ich schon seit Tagen keine Angst mehr habe und ich
frage mich, wie das sein kann. Sind wir nicht noch immer der Willkür der Kasdim
ausgeliefert? Könnten sie uns nicht noch immer jeden Moment herausgreifen und
töten? Ich schließe die Augen, taste wieder nach den Häusern links und rechts
von mir … Manchmal bin ich so auch durch Jeruschalajim gegangen. Manchmal –
als kleines Kind und auch später. Wann immer ich Zeit fand. Ich liebe es,
Häuser um mich herum zu haben. Zu wissen, dass sich hinter jeder Mauer und
hinter jedem Fenster eine eigene Geschichte verbirgt, gibt mir ein wundervolles
Gefühl.
 
Auch unser Haus besaß ein Flachdach, auf das wir an Sommerabenden gegangen
sind, um dort lange bis nach Einbruch der Nacht zu sitzen, uns zu unterhalten
und zu spielen. Das Dach war der Lebensraum der Familie. Hier schliefen wir auch
und manchmal, wenn ich nachts wachgeworden bin und den Blick in den Himmel
wagte, dann war ich überwältigt von dem, was ich dort sah. Wunderbar
glitzernde und schimmernde Punkte aufgereiht an einer Schnur, die sich quer
über den Himmel zog.
 
Und am Morgen stand ich auf, packte mein Bündel und ging zur Schule, zuerst
allein und später mit Schimschon und Jochanan zusammen. Wir lernten rechnen und
vor allem lesen und schreiben. Was für eine friedliche Zeit. Auch als die
Kasdim zum ersten Mal über unsere Stadt herfielen und Menschen mit sich nahmen,
blieb das Leben für die anderen gleich. Wir Kinder gingen weiter zur Schule
beziehungweise in die Kindergruppe, mein Vater arbeitete weiterhin bei Hofe. Und
meine Mutter bekam ihr viertes Kind, meinen Bruder Simche.
 
Unser Leben verlief in ruhigen Bahnen und wir dachten nicht viel über die
Kasdim nach. Gut, sie waren gekommen, hatten einige Menschen, darunter vor allem
das Tempelpersonal, verschleppt, aber uns andere ließen sie unbehelligt. Wir
lebten unser Leben einfach so weiter wie bisher und die Kasdim zogen sich
irgendwann auch zurück.
 
Wir fuhren weiterhin aufs Land zu Onkel Joschi und Tante Tamar, besuchten
weiterhin Onkel Gedaljahu in Akko und fuhren sogar einmal nach Norden an die
Grenze zwischen Jehudah und dem ehemaligen Jisrael. Dort leben Menschen, die vor
über hundert Jahren von den Aschschurim hierher gebracht worden waren, während
die einheimische Bevölkerung nach Aschschur und in die umliegenden Länder
verschleppt wurde. Nur wenigen gelang die Flucht nach Jehudah. Darunter wohl
auch der Familie meines Vater, die in der Nähe von Schomron gewohnt hatte. Wer
jetzt dort lebt … Ich mochte diese Menschen nicht. Sie gehörten nicht dort
hin. Ganz andere Sitten und Traditionen. Was wollten sie hier bei uns? Andere
wieder sagten, dass man bedenken müsse, dass diese Menschen nicht freiwillig
hier wären, dass sie viel lieber in ihren Ländern geblieben wären, ja, dass
sie im Grunde ebenso Opfer der Machtpolitik der Aschschurim geworden waren wie
die, die von dort wegverschleppt wurden. Aber das war ja vor so langer Zeit
gewesen. Als ich geboren wurde, gab es die Aschschurim schon lange nicht mehr.
Warum, so stellte ich mir immer wieder die Frage, kehrten die Leute dann nicht
in ihre Länder zurück und warum kamen die, die einst hier gelebt hatten, nicht
wieder? Warum?
 
Ich gehe hinter meinem Vater und Jechonja her. Die beiden sind vor mir. Ich will
es so, da ich allein sein möchte, wenigstens für wenige Momente und diese
Stadt erspüren. Doch just in dem Augenblick dreht sich Jechonja um und bleibt
stehen. Offensichtlich wartet er, dass ich aufschließe. Aber ich tue es nicht.
Bleibe stehen. Und ich sehe, wie sich auch mein Vater nach mir umwendet, wie
auch er verharrt. Beide sehen mich an und ich, ich hebe plötzlich die Hand, so
als wolle ich winken, dann drehe ich mich auf dem Absatz um und renne weg. Schon
höre ich Schritte hinter mir, aber anstatt nun anzuhalten, zwinge ich mich zu
noch schnellerem Lauf. Ich weiß nicht, was mich treibt, aber je länger ich
laufe, desto besser geht es mir. Ich jage durch das Labyrinth dieser Stadt,
kreuze Straßen und Plätze, schlage Haken und bin schon wieder im Meer der
Gassen verschwunden. Ich renne so lange, bis ich Schmerzen in der Seite habe und
kaum noch Luft bekomme. Dann erst bleibe ich stehen und lasse mich in einem
schmalen Winkel zwischen zwei Hauswänden nieder. Ich hebe den Kopf und obwohl
ich nur einen winzigen Teil des Himmels sehen kann, fühle ich mich hier, an
diesem fremden Ort, frei, denn es ist hier wie in Jeruschalajim. Ich ziehe die
Knie an, verschränke die Arme auf ihnen und lege meinen Kopf darauf. So
verharre ich eine Weile, um mich auszuruhen und wieder zu Atem zu kommen. Das
letzte Mal, dass ich so gelaufen bin, war bei meinem Onkel Gedaljahu am Meer. Da
war ich 15 Jahre alt. Es war so windig und er holte ein neues Spielzeug aus der
Tasche. Ein Stück Stoff über zwei dünne Hölzer gespannt und mit einer Schnur
versehen. Er warf es in die Luft, der Wind ergriff es und ließ es wie einen
Vogel fliegen. Rasch stieg es immer höher und höher, schon konnten wir es kaum
noch sehen, da gab er Jochanan die Schnur, der sie prompt los ließ …
 
„Macht nichts“, hatte mein Onkel gesagt. „Wir können ein neues bauen, an
das wir dann Jochanan binden.“
 
Und das hatten wir dann auch getan. Nein, natürlich haben wir Jochanan nicht an
den Vogel, wie mein Onkel das Spielzeug nannte, gebunden – er wäre er viel zu
schwer für dieses kleine Gerät gewesen –, aber am Abend standen wir wieder
am Meer und ließen diesen neuen Vogel hoch in den Himmel steigen.
 
Ich bleibe lange dort sitzen, in diesem schiefen Winkel, und schaue, als ich
mich etwas erholt habe, wieder hinauf zu dem kleinen Streifen des Himmels, den
die beiden Hausdächer freigeben. Dieses Stückchen Himmel wirkt wie
eingesperrt, wie festgehalten, ja wie dieses kleine Stückchen Stoff, dass Onkel
Gedaljahu über die beiden Hölzer spannte. Ein Vogel also, den diesmal ich an
der Schnur habe.
 
Als ich mich erhebe und zum Ausgang der Gasse gehen möchte, steht da plötzlich
Jechonja und sieht mich an.
 
„Was?“, stammle ich. „Wie lange hast du schon dort gestanden?“
 
„Schon eine Weile.“
 
„Und warum hast nichts gesagt?“
 
Er geht nicht auf meine Frage ein, sondern öffnet seine Hand.
 
„Sieh her, was ich habe.“
 
„Datteln?“, rufe ich und sehe ihn an. „Woher hast du die?“
 
„Von einem Händler, an dem ich eben vorbeikam, als ich dich suchte.“
 
Ich hätte mit allem gerechnet. Damit, dass er mich ausschimpft oder dass er
mich beim Arm packt und zu meinem Vater führt. Stattdessen hält er mir Datteln
hin.
 
„Probier, sie schmecken köstlich“, sagt er ganz ruhig.
 
Und dem kann ich nur zustimmen. Sie sind so weich, so süß. Ich lächle ihn an
und mir wird erst in dem Moment bewusst, was er da eigentlich gemacht hat.
 
„Sie schmecken nach Heimat“, flüstere ich und er nickt mir zu. „Danke.“
 
Dann legt er mir die Hand auf die Schulter. „So, und nun zeig du, was genau
dich an dieser kleinen Ecke dort hinten …“
 
Er unterbricht sich und deutet auf das Ende der Gasse.
 
„…so fasziniert hat.“
 
„Ich hab dort einfach nur gesessen“, beginne ich. „Weil ich es
brauchte.“
 
Wieder nickt er nur.
 
„Möchtest du noch eine Dattel?“
 
Wieder sehe ich seine Hand genau unter meiner Nase, schaue kurz hoch zu ihm,
nehme sein Lächeln wahr und greife mir die letzte Dattel, dann laufe ich noch
einmal in den kleinen Winkel zurück, sehe hinauf … Ich weiß nicht, was mich
an diesen Anblick bindet. Dieses kleine Stückchen Himmel über meinem Kopf und
ich hier unten zwischen den Häusern. Und dann spüre ich, dass Jechonja neben
mir steht. Auch er sieht nach oben und dann lächelt er mich an. Wieder hält er
mir seine geöffnete Hand hin.
 
„Ich habe auch ein paar Nüsse bekommen“, sagt er. „Wenn du magst …“
 
Und wieder nehme ich mir etwas, lächle ihn an und er nickt mir zu.
 
„Denkst du manchmal noch an Hannah?“, frage ich ihn.
 
„Natürlich“, entgegnet er. „Sie war ein kleines, kluges Mädchen.“
 
Ich nicke und sehe ihn einen Moment lang an. „Es ist seltsam, wie schnell man
jemanden in die eigene Familie aufnehmen kann – und trotzdem vergeht die
Trauer so schnell. Wenn ich an sie denke, dann empfinde ich nichts.“
 
Ich spüre Jechonjas Hand auf der Schulter.
 
„Ich denke, dass das ganz normal ist. Mach dir darüber keine Gedanken. Du
denkst an sie, das zählt.“
 
Ich nicke. „Wie geht es dir mit all dem?“
 
Er holt tief Luft. „Ähnlich. Hier, auf der Reise sind wir andere Menschen.
Wir kennen uns und kennen uns doch nicht.“
 
„Genau das meine ich auch! Genau das! Und das macht mich traurig. Aber nicht
so, dass ich weinen müsste, sondern … Ach, ich kann es nicht richtig
artikulieren. So als wäre ich nicht ich und wüsste trotzdem darum. Auch, dass
ich um Jeruschalajim nicht trauern kann. Am Anfang war ich noch so traurig
…“
 
„Es sind neue Dinge in dein Leben getreten – in unser aller Leben –, die
zu bewältigen wichtiger sind, als die Trauer um diese Stadt.“
 
„Ja, aber immerhin haben wir dort gelebt. Ich bin dort geboren und
aufgewachsen. Ich kenne fast nichts anderes. Ich liebte diese Stadt und jetzt
denke ich an sie und ich kann nicht weinen, nicht richtig traurig sein. Ich bin
wie zu Stein erstarrt. Auch als ich vorhin sagte, dass die Datteln wie aus der
Heimat schmecken würden, spürte ich nichts in mir. Ich sage Worte, nichts als
Worte, aber sie sind bedeutungslos.“
 
Jechonja schweigt einen Moment lang, dann legte er den Kopf schief und streicht
mir über die Wange.
 
„Denk darüber nicht zu viel nach. Das, was du vermisst, kommt wieder.“
 
„Geht es dir auch so?“
 
Er nickt. „Ja, ich denke, vielen wird es ähnlich gehen.“
 
Und plötzlich weiß ich, was mich an diesem kleinen, halbdämmrigen Winkel und
dem winzigen Himmelsausschnitt darüber, so fasziniert und ich schwöre mir, die
Schnur, die ich mir vorhin dachte, niemals loszulassen, um die Freiheit immer
und immer spüren zu können. Am liebsten wäre ich hier noch eine Weile
geblieben. Schon war ich versucht, an der Mauer hinab zu rutschen und mich
wieder hinzusetzen, aber Jechonja schüttelt den Kopf.
 
„Wir müssen.“
 
„Immer müssen wir.“
 
Er nickt.
 
„Wann hat das ein Ende?“
 
Er zuckt mit den Schultern.
 
Ḥalab ist wirklich eine sehr schön – und tatsächlich viel größer als
Jeruschalajim. Viel größer! Und genauso gern, wie ich sie mir ansehe, lausche
ich Jechonjas Erklärungen. Er sagt, dass die Stadt sehr alt sei – das weiß
ich ja schon – von vielen Völkern eingenommen und auch zerstört worden sei.
Viele hätten ihre Spuren hinterlassen. Und könnte man sie befragen, würde sie
einem viel zu erzählen haben. Eine Stadt sei wie eine alte Frau oder ein alter
Mann … lebensklug, weise ... Leg dein Ohr an ihre Stein - sie wissen dir zu
berichten ...
 
„Aber sie ist trotz der vielen Zerstörungen noch immer da.“
 
Jechonja nickt. „Zwar nicht mehr so wie vor 1000 oder 4000 Jahren, aber sie
ist da.“
 
„Und wird sie bleiben?“
 
Er zuckt mit den Schultern. „Wenn man sich die Geschichte anschaut, kann es
sein, dass sie einmal ganz verschwindet. Dass Menschen kommen, sie ihrer
Schönheit berauben und sie dem Erdboden gleichmachen, sie auslöschen.“
 
Ich sehe mich um. Wir kommen gerade an einem Händler vorbei, der Tuch anbietet.
Neben ihm steht ein Gewürzhändler. Und am liebsten wäre ich stehengeblieben,
um diesen fremden und so intensiven Geruch in mir aufzunehmen, denn ich kenne
ihn sehr gut. Einst in Jeruschalajim … als ich mit Hannah und ihrem Bruder
Tovia durch die Straßen gezogen bin …, da trat mir genau dieser Duft entgegen
und ließ mich träumen. Woher er wohl kommt? Ja, woher? Von hier? Ich möchte
es glauben. Dieser tiefe, berührende Duft gehört einfach zu Ḥalab. Und dann
tue ich es tatsächlich – ich bleibe stehen und hole wieder tief Luft. Ich
rieche so viel Fremdheit, aber diese Fremdheit, die macht mir keine Angst. Sie
ist mir vielmehr Heimat, ja, gerade so, als wäre ich schon einmal hier gewesen.
Hier. Ich sehe mich um. Da steht ein Obsthändler und neben ihm ein Brotbäcker
und neben ihm ein Schmuckhersteller, der uns eine Kette hinhält und da ein
Sattler und ein Schmied – wenn ich richtig sehe, befinden wir uns auf einer
langen Straße voller Händler. Und alle bieten ihre Waren feil. Sie rufen, sie
lachen, sie gestikulieren. Einige, so wirkt es, winken nach uns. Sollen wir
näher kommen? Wollen sie das? Ich bin versucht, weiter zu gehen – hinein in
diese Straße, um mir all die Waren anzusehen. Einzutauchen in diese bunte
Pracht und immer wieder den Geruch nach Duftölen in mir aufzunehmen und zu
träumen wie einst Jeruschalajim.
 
Doch dafür habe ich jetzt keine Zeit. Wir müssen weiter. Aber ich wende mich
noch einmal um.
 
„Was“, so denke ich, „… was, wenn Jechonja recht hat und all das einst
verschwindet? Was dann? Was wird dann aus den Ladengeschäften und den Händlern
werden? Wenn alles von Feuer verzehrt, nur noch in Asche daniederliegt?“
 
Ich versuche mir diese Straße vom Feuer verzehrt vorzustellen, doch gelingt es
mir nicht. Und in diesem Moment wird mir bewusst, dass ich hier gerne bleiben
würde. Hier, in dieser Stadt, in Ḥalab.
 
Wir gehen durch eine Straße, die hell wirkt, obwohl die Sonne nicht scheint.
Woran mag das liegen? Ich sehe mich weiter um – die Häuser. Sie alle sind mit
hellem Material verputzt. So freundlich, so offen … Sie sind wie das
Sonnenlicht selbst. Allesamt.
 
„Wird Ḥalab einst verschwinden?“, frage ich wieder.
 
Jechonja schweigt.
 
„Wird es?“
 
Er reagiert wieder nicht und ich begreife, dass es keinen Sinn hat, weiter zu
fragen.
 
„So wie jeder Mensch einst in die Scheol gehen muss“, setzt er da plötzlich
an, „… so wird auch jedes Reich und jede Stadt sterben. Nichts ist ewig,
auch wenn einem gerade das immer wieder entgegenschlägt, vor allem von denen,
die uns gerade wegführen, aber auch von ihren Vorgängern. Immer steht die
Ewigkeit dessen im Mittelpunkt, der gerade herrscht und dabei verhöhnt ihn
seine eigene Endlichkeit. Im Grunde ist es zum Lachen: Derjenige, der sich am
meisten aufbläst, hat auch am meisten Angst.“
 
Ich nicke nur, weil ich seine Worte erst einmal zu verstehen versuche.
 
„Und Jeruschalajim?“
 
Er lässt diese Frage unbeantwortet.
 
Mein Vater schimpft mit mir, als ich ihm wieder unter die Augen trete und meine
Mutter klagt und weint. Aber ich bin gerade in einer Stimmung, in der mir all
das egal ist. Vollkommen!
 
Städte können wie Menschen sterben. Und ebenso wie diese können sie ermordet
werden.
 
Ein Teil von uns, darunter auch wir, brauchen erstmals nicht in Zelten zu
schlafen, sondern haben Räume in einem großen Haus zugewiesen bekommen. Wir
sind als Familie untergebracht und da sie denken, dass auch Jechonja zu uns
gehört, darf er bei uns bleiben. Wir sagen nichts dagegen, denn im Grunde ist
es schon so, dass er zu uns gehört. Und ich überlege mir, ob ich traurig
darüber wäre, wenn er plötzlich nicht mehr bei uns wäre …
 
... und ja, das wäre ich ... sehr sogar ...

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