Der Sieben-Federn-Fluch   von Augurey
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                          Prolog: Unerwarteter Besuch
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Irgendetwas stimmte nicht. Ich wusste nicht was, doch ich spürte es intuitiv.
Schon als ich die Augen aufschlug und mir eine Woge warmer Luft um die Nase
wehte. Ein Luftzug in einem Zimmer, dessen Fenster verriegelt waren. Doch
vielleicht entsprang der Wind nur einem meiner wirren Träume? In letzter Zeit
war ich sehr produktiv gewesen. Ein bisschen zu sehr vielleicht. Denn meine
Ideen und Charaktere, wenn auch nur geliehen, verfolgten mich schon in meine
Träume. Manchmal kamen sie mir fast wie reale Menschen vor, die neben mir
standen und mir über die Schulter schauten, wenn ich ihre Geschichten in die
Tasten haute. Die allzu rege Fantasie einer Hobbyautorin.

Schlaftrunken drehte ich den Kopf zur Seite und blickte mich um, suchte die
Quelle des unerwarteten Lüftchens. Im fahlen Schein des Anzeigelichts meines
Digitalweckers sah ich verschwommen die Schemen meines Schlafzimmers um mich.
Nichts schien ungewöhnlich. In den Regalen ringsumher reihten sich die Bücher
– Rücken an Rücken, wie es sich gehörte. Kein Wälzer flog durch die Luft.
Kein Monster rumpelte in meinem Kleiderschrank. Keine Vinylscheibe drehte sich
ohne mein Zutun auf dem Plattenspieler und erfüllte den Raum mit unheimlichen
Tönen. Der Fernsehbildschirm war schwarz und der Monitor tat es ihm gleich.
Mein Schlafzimmer sah aus wie in jeder Nacht, sobald ich das Licht gelöscht
hatte und zu Bett gegangen war. Und doch: Woher kam dieser warme Luftzug? Hatte
ich vergessen, die Heizung auszustellen? Und wenn es nur die Heizung war, warum
packte mich auf einmal dieses mulmige Gefühl. Dieses Gefühl, nicht in meinem
Schlafzimmer zu sein, sondern in einem Raum hoch oben in einem alten Turm,
abgeschnitten vom Rest der Welt?

Ich hob meine Beine aus dem Bett, wollte zum Lichtschalter laufen. Doch ich
hatte ihn noch nicht erreicht, als mir auf einmal etwas ins Auge stach. Etwas
auf dem Boden, den ich zuvor nicht beachtet hatte. Unscheinbar wie eh und je lag
es vor meinen Füßen und zog doch meine ganze Aufmerksamkeit auf sich: Mein
Notizheft. Jenes kleine, karierte Büchlein, in dem ich all meine Ideen für
Geschichten festhielt.  Jenes kleine, karierte Büchlein, das von meinem
Schreibtisch herabgefallen sein musste, wo es normalerweise die Nacht über lag.
Die Seiten blätterten sich wie wild hin und her, als würde der Wind damit
spielen. Ich runzelte die Stirn. Wie eigenartig! Gewiss spürte auch ich den
warmen Luftstrom an meinen blanken Füßen. Doch war er nur ein Hauch, ein
Lüftchen, kein Sturm, der ein solch wildes Seitenrascheln erklären könnte.
Etwas sehr Merkwürdiges war hier im Gange, fast etwas Magisches. Verwundert
beugte ich mich hinab und streckte meine Hand nach den karierten Seiten aus. Ich
wollte mein Notizbuch nur aufheben. Doch kaum berührte meine Fingerspitze das
Papier -  da passierte es.

Ein grünes Licht. Direkt hinter mir. Es blitzte auf, rauschte durch mein
Zimmer. Ich war noch dabei mich umzudrehen, als ein Wind aus heißer Luft, viel
stärker als der warme Strom zuvor, durch meine Haare fegte. Gerade noch sah ich
aus den Augenwinkeln, wie es die eiserne Klappe zum Schornsteinschacht hinfort
riss. Und dann: Flammen! Grüne Flammen schlugen empor! Angstvoll krallte ich
meine Finger in mein Notizbuch. Taumelte rückwärts, drängte mich an den
Schreibtisch. Da trat aus den Flammen eine Gestalt hervor. Eine Gestalt in einer
langen, schwarzen Kutte, die Kapuze über den Kopf gezogen.

Zögerlich trat sie ins Zimmer. Mit jedem ihrer Schritte stockte mir der Atem
mehr und mehr. In der Mitte des Raumes blieb sie stehen, schien sich
umzublicken.
„Das ist nicht Hörsaal 7 ½ der Merlin Akademie“, erklang eine ärgerliche,
ölige Männerstimme. Ich wagte nicht zu antworten. Der Anblick des Mannes ließ
mir das Blut in den Adern gefrieren. Wer war er? Und wie in Teufels Namen kam er
in mein Zimmer? Im grünen Schimmer des erlöschenden Feuers sah ich
schattenhaft, wie er einen länglichen Gegenstand unter der Kutte hervorzog und
auf meine Zimmerdecke deutete.

Eine Sekunde später leuchteten die Birnen meiner Deckenlampe auf. Dann drehte
der Mann sich um, so dass Licht auf sein Gesicht fiel. Und hatten sich meine
Finger gerade noch angstvoll in das Holz meines Schreibtischs zu krallen
versucht, so ließ ich die Platte jetzt schlagartig los. Mit offenem Mund und
aufgerissenen Augen starrte ich den Mann an. Unter der Kapuze schaute ein
blasses Gesicht hervor. Ein blasses, längliches Gesicht mit einer großen
Hakennase und dunklen, kalten Augen, über die Strähnen fettigen, schwarzen
Haares fielen.

„Severus Snape!“, rief ich voller Überraschung und ließ mein Notizbuch
fallen, auf dem zufällig gerade eine meiner Ideen für eine Geschichte über
ihn aufgeschlagen war. Doch Snape schien mich nicht wahrzunehmen. Ja, er
behandelte mich wie Luft.

Dass ich tatsächlich so etwas wie Luft für ihn sein musste und es nicht nur
pure Ignoranz war, wusste ich, als er im nächsten Moment auf meinem Bett
niedersank und die Hände im schwarzen Haar vergrub. Eine Geste, die sich
Severus Snape niemals vor fremden Augen erlauben würde. Ich runzelte die Stirn.
Wie konnte es sein, dass ich in meinem eigenen Zimmer unsichtbar war? Aber wo
Romanfiguren mir nichts dir nichts durch den Schornsteinschacht
hereinspazierten, gehörte wohl auch dies zur Normalität.
„Verdammt. Da will man sich einmal, nur einmal heimlich einen Vortrag von
Dumbledore anhören und dann geschieht gleich sowas“, keuchte Snape,
„Verhaspelt und in irgendeinem Schlafzimmer von wer weiß wem gelandet und
noch nicht mal Flohpulver da, um hier wieder weg zu kommen!“
Er presste die Augen zusammen, als bestehe die Welt aus Ungerechtigkeiten über
Ungerechtigkeiten.
Und erst jetzt fiel mir auf, dass er viel jünger wirkte als ich mir Severus
Snape immer vorgestellt hatte. Eher wie Mitte Zwanzig als Mitte Dreißig.
Merkwürdig! Damit war er ja genauso alt wie in meiner Geschichte, die sich
seiner Jahre zwischen Lilys Tod und Harrys erstem Schuljahr widmen sollte.

Noch zerbrach ich mir den Kopf über diese Absonderlichkeit, als ich plötzlich
aus dem Augenwinkel etwas erhaschte. Ein erneuter Windstoß fegte durch die
Seiten des Notizbuchs, blätterte sie um. Den Bruchteil einer Sekunde später
loderte im schwarzen Schornsteinschacht wieder grünes Feuer auf. Reflexartig
wich ich vom Schacht zurück, bis ich an der anderen Seite des Zimmers stand,
direkt vor dem Fenster.

Severus Snape blickte auf. Durch die Öffnung schob sich ungelenk ein
korpulenter Mann in den Raum, hustete, klopfte sich Ruß und Asche vom Mantel.
Ich rätselte noch, wer dies nun wieder war, als Snapes ungläubige Stimme wie
ein Pfeil durchs Zimmer schoss.

„Professor Slughorn?“

Der Mann blickte auf und schien Snape erst jetzt zu bemerken. Dann von einer
Sekunde auf die andere weiteren sich seine Augen wie von großer Überraschung
gepackt.
„Du meine Güte, sind Sie das, Severus?“
„Ja“, antwortete Snape und beäugte Slughorn skeptisch.
„Bei Merlin. Sie sind ja ganz schön gewachsen. Und das von einer Sekunde auf
die andere. Ich muss wohl träumen. Gerade noch ein Zwölfjähriger und jetzt
ein junger Mann.“
Nun runzelte Snape die Stirn.
„Wenn Sie träumen, tue ich es auch, Professor. Ich bin so real wie Sie.“
Horace Slughorn starrte ihn an, sichtlich irritiert.
„Na, hier scheint mir aber sehr sonderbare Magie im Spiel zu sein“,
stammelte er ungläubig.
„Offensichtlich“, bemerkte Snape kühl.
„Nun, wie auch immer“, fuhr Slughorn fort, versuchend, sich zu fassen,
„Mein herzliches Beileid zum Tod Ihrer Eltern.“
„Danke“, sagte Snape und nun war er es, der ein wenig verwundert wirkte,
„Wenn auch ein paar Jahre zu spät“.
„Ja, das kann man wohl sagen“, bemerkte Slughorn und musterte Snape
geistesabwesend. Dann schüttelte er den Kopf und atmete tief ein.  
„Eigentlich wollte ich ja zu Professor Dumbledore, den Fall mit ihm
besprechen“, fuhr er fort und schaute sich nervös im Zimmer um, „Aber dies
scheint mir nicht sein Büro zu sein. Ich hoffe, ich bin nicht in seinem
Schlafzimmer gelandet. Das wäre mir sehr peinlich.“
„Welchen Fall?“, fragte Snape und hob die Augenbraue.
„Na den Fall Ihrer Vormundschaft“, erklärte Slughorn beiläufig, während
er meinen Bücherschrank inspizierte.
„Meiner was bitte?!?“ Snape stand auf. In seinem Gesicht spiegelte sich
tiefste Überraschung. Er schien nicht den blassesten Schimmer zu haben, wovon
sein ehemaliger Hauslehrer sprach.
Ich hingegen schon. Slughorns Worte kamen mir seltsam bekannt vor.
„Na, Ihrer Vormundschaft, die Dumbledore übernehmen soll“, erklärte dieser
auch prompt, „Sie werden sich doch wohl noch an unserer Gespräch erinnern,
als Sie zwölf waren – oder wie alt Sie jetzt auch sein mögen. Haben Sie etwa
heimlich Alterungstrank gebraut?“
„Nein, nicht im Geringsten!“ sagte Snape und die beiden Männer starrten
sich einen Moment lang gegenseitig entgeistert an. Noch immer schien keiner von
ihnen mich bemerkt zu haben.

„Zumindest scheinen wir beide uns wohl auf dem Weg zu Dumbledore verirrt zu
haben“, brach Snape schließlich das Schweigen.
„Ach was!“, witzelte ‚Slughorn, „Sie etwa auch, Severus?“
„Ja“, knirschte Snape bedrückt, „Ich wollte eigentlich in die Merlin
Akademie“
Slughorn schien ihm nicht zuzuhören.
„Nun, ich hoffe unser Schulleiter hat seine Kaminaddresse nicht ge-“

Das Geräusch von knackendem Holz zerschnitt Slughorns Worte abrupt. Ich
spürte, wie ich leicht zu frösteln begann, als ein heißer Wind durchs Zimmer
wehte. Wieder bewegten sich die Seiten meines Notizbuchs, wurde eine neue
aufgeschlagen. Slughorn wandte sich um, starrte zum Schornstein.
„Du meine Güte, was geht denn hier vor sich?“, fragte er ahnungslos.
„Vermutlich bekommen wir Besuch“, bemerkte Snape nüchtern. Und schon im
nächsten Augenblick dröhnte Stimmengewirr aus dem Schornsteinschacht, der bald
in grünem Licht aufloderte.
„Meinst du, wir sind richtig, Al?“, drang eine noch sehr junge Stimme aus
dem Schacht.
Die Zweite klang schon etwas älter: „Würd mich wundern. Ins
Zaubereiministerium kommt man nicht einfach so“
„Einen Versuch war es wert“, bemerkte eine Dritte – deutlich im
Stimmbruch.
„War klar, dass du das sagst, James“, meinte wieder die Zweite.
Und noch während sie sprach, schob sich ein roter Haarschopf ins Zimmer,
gefolgt vom rosigen Gesicht eines etwa elfjährigen Mädchens.

Wer war nun wieder dieses Kind? Zuerst dachte ich an Lily Evans. Doch ihre Augen
waren braun, nicht grün.
Severus Snape musste es ähnlich ergangen sein, denn er war erbleicht, hatte
sich reflexartig ans Herz gefasst, dann aber ausgeatmet und wieder auf meinem
Bett Platz genommen.

„Oh seht mal, wir sind in einem Schlafzimmer gelandet“, rief das Mädchen,
während hinter ihr ein Junge mit wildem, dunklen Haar und grünen Augen aus dem
Kaminschacht kletterte.
„Wunderbar!“, keuchte ein Weiterer hinter ihnen, „dann kriegen ich und Al
ja doch noch ein Gemeinsames.“
Der erste Junge wandte sich panisch um und sah zu wie der zweite - ein
rothaariger, etwa um die vierzehn -  feixend aus dem Schacht kletterte.
„Mann, war doch nur Spaß, Al!“, rief dieser, als der andere sich noch immer
nicht abwandte.

Das Mädchen indessen erstarrte. Ihr Blick war auf Snape und Slughorn gefallen.
Mir schenkte sie keine Beachtung.
„Oh… oh… Verzeihen Sie. Wir wollten nicht stören. Wir haben uns nur
verirrt“, stammelte sie aufgebracht und versuchte, die beiden Jungen schon
wieder in den Schacht zurück zu drängen.
„Was ist denn?“, fragte der jüngere der beiden Jungen hinter ihr.  
„Wir sind nicht allein“, flüsterte sie ihm zu.
„Nicht allein?“, sagte der zweite Junge, „Lasst mich mal sehen!“
„Nicht!“, rief das Mädchen. Doch da hatte er die beiden schon zur Seite
gestoßen.
„He, schaut euch mal den Mann an“, sagte er plötzlich mit verwundert
aufgerissenen Augen und deutete ungeniert auf Severus Snape, „Sieht der nicht
fast so aus wie Severus Snape? Vielleicht ist das ein Sohn von ihm oder so und
kann uns weiterhelfen, mehr über Snape heraus zu finden.“
„Allerdings werde ich ihnen weiterhelfen!“, donnerte Severus Snapes Stimme
plötzlich durch den Raum.
„Ich bin Severus Snape höchstpersönlich, Tränkemeister von Hogwarts“,
Slughorn hob die Augenbrauen, putzte sich die Ohren und kratzte sich an der
Schläfe, „Und damit Ihr Lehrer. Dürfte ich wohl bitte Ihre Namen erfahren,
damit ich Ihrem Haus für diese Unverschämtheiten die angemessene Punktzahl
abziehen kann?!?“
Das Mädchen stöhnte schwer.
„Albus, James und Lily Potter“, ratterte sie herunter.
„Albus, James und Lily Potter, soso“, wiederholte Snape höhnisch, „Sie
kommen sich wohl sehr lustig damit vor, sich nach Hexen und Zauberern zu
benennen, über die Sie vor ein paar Jahren jeden Tag in der Zeitung lesen
konnten. Ihre echten Namen, wenn ich bitten darf!“
„Das sind unsere echten Namen“, beteuerte das Mädchen verzweifelt,
„Ehrlich!“

Und anders als Snape wusste ich, dass sie die Wahrheit sagte. Harry Potters
Kinders. Darum also hatte ich sie zunächst nicht erkannt. Ihr Auftritt in den
Büchern hatte nur sieben Seiten in Anspruch genommen. Und zwei in meinem
Notizbuch. Warum musste ich gerade jetzt daran denken? Wie war dieser
merkwürdige Zufall zu erklären?

„Ich kenne Sie nicht“, sagte Snape kühl.
„Aber wir Sie!“, polterte Lily Luna los, „Sie hängen als Porträt im
Schulleiterbüro. Sie haben im zweiten Voldemort-Krieg als Spion für den
Phönixorden gearbeitet. Mein Bruder ist nach Ihnen benannt und Sie und Albus
Dumbledore wussten irgendetwas, das uns vielleicht weiterhelfen kann.“
Snape starrte das Mädchen mit gerunzelter Stirne an. Und wenn ich seine Miene
richtig deutete, so fragte er sich in diesem Moment wohl, ob er einen schlechten
Zaubertrank getrunken hatte oder die Kinder. Slughorn neben ihm hatte sich
inzwischen die Schläfe blutig gekratzt.

Ich wollte mich gerade räuspern, als…

Zschhht

Wieder grünes Feuer, wieder heißer Wind in meinem Notizbuch. Wieder
Stimmengewirr im Schornsteinschacht. Und eine dunkle Vorahnung überfiel mich,
als ich auf einmal eine junge Frauenstimme rufen hörte: „Du hast genuschelt,
Ron!“.

Nur den Bruchteil einer Sekunde später folgte die Antwort: „Es war deine Idee
übers Flohnetzwerk zu reisen, Hermine, also beschwer dich nicht.“
„Ja, weil es der schnellste Weg vom Grimmauldplatz aus war. Du weißt, dass
wir in Hogwarts nicht apparieren können!“

Mehr an Beweisen  brauchte es nicht. Jetzt war ich mir sicher. Die Seiten, die
der Wind in meinem Notizbuch aufgeschlagen hatte, gehörten zu einem ganz
bestimmten Sequel. Auch das noch!

Ron und Hermine stiegen aus dem Schornsteinschacht.
„Tante! Onkel!“, riefen drei Kinderstimmen im Chor – erschrocken, doch
irgendwie auch fröhlich -, als die beiden Gesichter aus der Dunkelheit
tauchten.
Völlig verdattert tauschten die Angesprochenen ratlose Blicke. Fragezeichen
standen in ihren Gesichtern geschrieben. Ob sie wohl auch darüber nachdachten,
welchen Zaubertrank sie zuletzt getrunken hatten? Oder lag ihnen der Gedanke an
einen Verwechslungszauber näher?

Was immer ihnen auch durch den Kopf gegangen sein mag, sie hatten nicht lange
Zeit, darüber nachzudenken. Plötzlich wurde es dunkel im Zimmer, als hätte
jemand unbemerkt ein „Nox“ gezaubert  - und kalt. Eisig kalt. So kalt, dass
ich zu frieren begann, richtig zu frieren. Und wieder fegte ein Wind durchs
Zimmer. Sturmwind, Nordwind, Schneewind. Etwas geschah. Etwas Unheimliches. Ich
spürte es. Alle spürten es. Denn jedes Gespräch war augenblicklich verstummt
und niemand rührte sich auch nur einen Millimeter. Wie die warme Briese zuvor
fuhr auch dieser kalte Wind durch mein Notizbuch, riss die Seiten hin und her,
bis er das Buch fallen ließ - wie leblos, wie tot. Kein grünes Feuer flackerte
im Schornsteinschacht auf. Dafür erhob sich in der Ecke zu meiner Linken ein
Wirbelwind. So nah, dass der Zug mir über die Haut strich.  

„Her-mi-ne, was passiert hier?“, rief Ron, der direkt an mir vorbeistarrte,
käsebleich. Doch noch ehe er antworten konnte…
Ein Gesicht! Ein blasses, schlangenartiges Gesicht manifestierte sich im
Wirbelwind. Rote Augen starrten in den Raum. Dann – ein Schatten vor dem Bett.
Er sprang auf, raste auf mich zu und
„STUPOR!“

Für einen Moment stockte mir der Atem. Ich dachte, ich wäre getroffen. Doch
dann atmete ich aus, als ich hörte, dass etwas schwer wie ein Mehlsack links
neben mir zu Boden ging. Dieses Etwas war niemand Geringeres als Lord Voldemort
höchstpersönlich. Vor dem Bett stand Snape mit zitterndem Zauberstab und einem
Gesicht, in dem der blanke Hass geschrieben stand.
„Guter Schuss, Severus“, bemerkt Slughorn anerkennend, während beide durch
mich hindurch zu schauen schienen.  
Severus blinzelte und ein Schüttelfrost packte ihn, als ob ihm erst jetzt klar
würde, was er getan hatte.
Auch in Hermine kam Bewegung. Sie stürzte vor, lief direkt an mir vorbei und
beuge sich über den reglosen Dunklen Lord.
„Bei Merlins Unterhose! Und ich dachte, er wäre seit dem letzten Sommer
endlich erledigt“, rief sie entsetzt.
„Ach“, antwortete Ron trocken, „Auch nach allem, was die letzten Wochen in
der Schule passiert ist? Wir haben ja kaum die Trauerfeiern und Ehrungen hinter
uns gebracht, als es wieder los ging mit den ganzen Rätseln.“
„Rätsel in Hogwarts wird’s wohl immer geben und böse Schwarzhexen und
Schwarzmagier auch“, seufzte Albus Severus Potter. Doch niemand schien ihm
zuzuhören.
„Ja, aber da steckt doch nicht ER dahinter“, zischte Hermine, drehte sich zu
ihm um und stand wieder auf.  
„Sicher? Woher willst du das wissen? Vielleicht haben wir ja irgendwas
übersehen.“
„Weil… ach vergiss es, Ron. Wir sollten zusehen, dass wir nach Hogwarts
kommen. Harry und McGonagall haben noch immer nicht alles von Snapes Erbe
ausgeräumt.“
„Meinem Erbe?!?“, rief Snape, halb perplex und halb wütend.
„Verzeihen Sie bitte die Störung“, wandte sich Hermine förmlich an die
Anwesenden, die sie bisher nicht richtig in Augenschein genommen hatte und
drängte ihren Freund in Richtung Schornsteinschacht.
Sie hatte ihren Fuß schon in das Loch gesetzt. Dann, plötzlich, hielt sie
inne.  

Ich wusste, was geschehen würde. Ich wusste es, als aus dem Schornsteinschacht
ein warmer Luftstrom ins Zimmer blies und mein Notizbuch auf jener Seite
aufschlug, die ich mit der Zeichnung einer Statue von Dobby verschönert hatte.

Verwundert starrte Hermine in das Loch, als schon die grünen Flammen
emporschlugen.
„Nanu, wer kommt denn da?“, rief sie und wich vom Schornsteinschacht
zurück. Doch es war kein Mensch, der diesmal aus dem Feuer trat.

Ein ganzes Bündel von verzauberten Flugblättern flatterte im wahrsten Sinne
des Wortes ins mein Zimmer. Neugierig schnappte sich Hermine eines, begann es
halblaut vorzulesen.

Wie Sie Ihren Meister dazu bringen, Ihnen Kleidung zu schenken… Jede Elfe hat
das Recht… Fünf einfache Tricks, die Freiheit zu erlangen… Gezeichnet die
Elfenfront…

Ihre konzentrierten Züge wandelten sich zu einem Lächeln, dann zu einem
Strahlen.
„Sie tun es, Ron! Endlich tun Sie es!“, rief sie voller Begeisterung und
fiel ihrem ahnungslosen Freund stürmisch um den Hals.
„Wer tut was?“, stammelte Ron völlig verdattert.
Doch seine Frage sollte sich von selbst beantworten. Im gleichen Augenblick noch
erschallten Schlachtrufe im Schornsteinschacht.
„RECHTE FÜR ELFEN – WIR WOLLEN NICHT MEHR HELFEN!“
Und aus den Flammen traten zwei Hauselfen mit Plakaten an Besenstilen. Auf dem
einen: Dobby  in einem weißen Gewand und mit einem Heiligenschein versehen. Auf
dem anderen die Parole: Elfen-Ehre heißt Freiheit

Die beiden Elfen hatten wohl gerade bemerkt, dass das Flohnetzwerk sie nicht zur
gesuchten Demonstration gebracht hatte, als direkt neben mir plötzlich ein
eiskaltes Lachen erschallte. Voldemort hatte sich vom Schockzauber erholt, erhob
den Zauberstab und:
„Avada Kedavra!“
Ein grüner Blitz rauschte durchs Zimmer, direkt auf die Elfen zu. Doch bevor er
sie erreichen konnte, flog mein Notizbuch vom Boden, rauschte dazwischen.

Der Todesfluch zerbarst am karierten Papier zu tausend grünen Funken. Und dann
ging alles furchtbar schnell. Ron und Hermine fuhren zu Voldemort um. Ihre
Nichte und ihren Neffen zogen die Zauberstäbe. Die Elfen rannten los. Snape und
Slughorn ebenso. Aus vier Richtungen stürmten sie alle auf die Ecke zu, in der
Voldemort sich wieder aufgerappelt hatte – und kollidierten mitten im Raum.

In der Hektik bemerkte keiner, dass mein Notizbuch sich wieder wie wild
umblätterte. Dass hinter ihnen der Schornsteinschacht erneut grün aufflammte.
Dass ein kleines Nagetier herauskrabbelte und hastig über den Boden huschte.
Das hieß – fast keiner bemerkte es. Denn sogleich rauschte ein weiterer Blitz
durch den Raum und in der dunklen Ecke zu meiner Rechten ertönte ein
schmerzhafter Schrei. Die Ratte verwandelte sich in einen untersetzen Mann, der
sich den Hintern rieb, dann umdrehte. Er blickte auf zu Voldemort mit seinem
erhobenen Zauberstab und erbleichte vor Entsetzen.
„Mein Lord, Ihr lebt?!?“, ein fassungsloses Quieken.  
Harry, Ron und Hermine starrten ihn vom Boden aus an, während sich der Elfen-
und Menschenknoten langsam löste. Sie schienen über den Fragesteller das
Gleiche zu denken – wie schätzungsweise über so ziemlich alle, die sich
gerade im Zimmer befanden.
„Natürlich lebe ich, Wurmschwanz“, höhnte Voldemort drohend, „Doch was
dich angeht, wäre ich mir dessen nicht mehr so lange sicher. Wo verstecken sich
die Longbottoms? Ich will den Jungen! Ich will ihn vernichten, ehe er zur Gefahr
wird. Sprich!“
„Neville?!?“, flüsterte Ron, „Aber ich dachte, ich dachte, Harry wäre
der Auserwählte?“
„Schscht“, zischte Hermine, „Ich muss zielen“.
Wurmschwanz warf sich vor Voldemort auf den Boden und begann zu zittern und zu
keuchen.
„Ich… ich weiß nicht, mein Lord“, flehte er, „Aber... aber wenn mein
Herr es befiehlt, so halte ich für ihn die Ohren offen im Hause der Weasleys,
wo ich derzeit lebe.“
Ron hob die Augenbrauen.
„Das doch ist Jahre her“, sagte er, während Hermine ihren Arm aus dem
Knäul streckte und ihre Stimme erbeben ließ: „EXPELLIARMUS“.
Voldemorts Zauberstab fiel augenblicklich zu Boden.
„Also wenn das kein schlechter Traum ist“, keuchte Ron und rappelte sich
auf,  „dann… dann glaube ich, sind wir jetzt soweit, dass der ganze Ärger
uns hat verrückt werden lassen.“

Er hatte es gesagt und für eine Sekunde herrschte Stille im Raum, als hätte er
ausgesprochen, was allen durch den Kopf ging. Dann plötzlich erklang eine
Stimme. Eine sanfte, gelassene, beruhigende Stimme.
„Oh, aber nicht doch, Mr Weasley. Es gibt keinen Grund, sich über Ihren
Geisteszustand Sorgen zu machen. Mit ihren Kopf und auch dem aller anderen hier
im Raum ist alles in bester Ordnung. Nicht immer liegt die Antwort auf ein
Rätsel darin, dass jemand den Verstand verloren hat.“
Alle Köpfe wandten sich um. Alle Augen blickten in die Richtung, aus der die
Stimme kam. Hinüber zum Schornstein, direkt mir gegenüber. Der Schornstein,
vor dem nun – ganz ohne Wind und grünes Feuer - ein Mann mit einem langen
Silberbart und einer schneeweißen Robe stand: Albus Dumbledore.

Voldemort kniff wütend die Augen zusammen. Wurmschwanz nutzte die Ablenkung, um
als Ratte unter das Regal zu fliehen. Harrys Kinder begannen aufgeregt zu
tuscheln. Ihr Onkel und ihre Tante tauschten irritierte Blicke. Die beiden
Hauselfen starrten Dumbledore verwundert an und Snape hob skeptisch die
Augenbraue. Doch es war Horace Slughorn, der das Wort ergriff.
„Was meinst du damit, Albus? Worauf willst du hinaus?“

Dumbledore lächelte.
„Wie mir scheint, befinden sich in diesem Raum elf Menschen oder Wesen, die
den gleichen Respekt verdienen. “
Er zwinkerte den Hauselfen zu, dann sprach er weiter.
„Elf, die ein Schicksal teilen und doch auch wieder nicht. Elf Charaktere, die
aus sieben unterschiedlichen Geschichten stammen und deren Wege in diesem Zimmer
zusammenführen.“
Ron starrte ihn an.
„Geschichte? Wege? Ich versteh nur King’s Cross“.
„Nun, es mag Sie verwundern, vielleicht auch erschrecken, Mr Weasley, aber die
Wahrheit ist: Sie sind nichts weiter als eine Romanfigur. Genau wie ich, wie ich
sagen darf und Ihre Freunde und jeder, den Sie in diesem Raum sehen können.“
Ron starrte ihn noch immer an. Jetzt mit einem Blick, als ob es nun Dumbledore
wäre, der den Verstand verloren hätte und nicht er selbst. Hermine neben ihm
jedoch hatte nachdenklich den Finger an ihre Lippen gelegt.
„Moment mal“, sagte sie, „Das ergibt Sinn. Denk doch mal nach, Ron. Wenn
wir alle Romanfiguren sind und alle aus unterschiedlichen Geschichten stammen,
dann ist es auch kein Widerspruch mehr, dass Wurmschwanz lebt, obwohl er
eigentlich tot ist oder dass Voldemort Neville jagt oder dass das da unsere
Nichte und unsere Neffen  sind. Das ist einfach nur so, als würde man sieben
Bücher aufschlagen und sie nebeneinander auf den Boden legen und alle
gleichzeitig lesen.“
Dumbledores Lächeln verwandelte sich in ein Strahlen.
„Sie haben das Prinzip erfasst, Miss Granger!“
„Aber wenn wir alle nur Romanfiguren sind, wie kommen wir überhaupt hier her?
Müssten wir nicht alle in unseren eigenen Geschichten sein?“, fragte Snape
scharf, „Und vor allem: Wie kommen wir wieder von hier fort?“
„Ich bin froh, dass du das ansprichst, Severus“, antwortete Dumbledore
sanft, „Nun, der Grund, warum wir hier sind, liegt in einem uralten Fluch aus
dem Bereich der elementaren Magie begründet. Ich bin selbst nur durch Zufall
bei meinen Forschungen auf ihn gestoßen, doch weiß ich genug darüber, um
sagen zu können, dass er unter Schriftstellern, ganz gleich ob sie Muggel oder
Zauberer, Berufs- oder Hobbyautoren seien, weiter verbreitet ist als man
annehmen mag. Derivate dieses Fluchs sind jedem Schriftsteller vertraut. Es
handelt sich um das bekannte Phänomen, dass Ideen zu Geschichten, wenn sie nur
skizziert und nicht geschrieben werden, dazu neigen, ein Eigenleben zu
entwickeln. Sie quälen den Autor, sie rauben ihm den Schlaf, sie geißeln so
lange seine Gedanken, bis die Geschichte geschrieben ist.“

Mir war, als spräche Dumbledore direkt aus meinem Herzen und darum spitzte ich
meine Ohren, um ihm nur noch besser lauschen zu können. Wenn einer die Lösung
für all diese Rätsel wusste, dann doch wohl er!

„In seltenen Fällen nun“, fuhr Dumbledore fort, „Das heißt, wenn ein
Autor sich einer magischen Geschichte widmet, kann es passieren, dass diese
Entwicklung eines Eigenlebens den Bereich des Metaphorischen verlässt. Oder mit
anderen Worten: Die Geschichten werden tatsächlich lebendig, genauer gesagt die
Charaktere daraus. Dies geschieht, sobald ein Autor sieben unfertige Geschichten
in seinem Notizbuch skizziert hat, also sieben Mal seine Feder in die Hand
genommen hat, ohne das Werk wirklich zu schreiben. Daher spricht man auch vom
Sieben-Federn-Fluch. Romanfiguren, die durch den Sieben-Federn-Fluch zum Leben
erweckt wurden, sind zusammen mit dem Notizbuch in einem Raum gefangen. Sie
können in weder verlassen, noch in ihre angestammte Welt der Gedanken
zurückkehren. Es gibt nur ein Mittel, das diesen Zustand beheben kann“
„Und das wäre?“, fragte Snape.
Dumbledore atmete tief ein: „Die Geschichte muss geschrieben werden, zumindest
in Teilen“.

Stille. Verwunderte Blicke. Ratlosigkeit. Diese Antwort war wohl nicht das
gewesen, was die Anwesenden erhofft hatten.

Voldemort lächelte eiskalt.
„Oh fürwahr, der weise Dumbledore hat gesprochen. Du hoffst wohl, mich zum
Narren halten zu können, alter Mann. Doch diese Zeiten sind längst vorbei. Ich
bin in meinem Wissen über die Magie viel weiter gekommen, als du mir je an
Verwandlungszaubern beibringen konntest. Viel weiter, als du auch nur ahnst. Ich
brauche niemanden, der eine Geschichte über mich schreibt. Schon gar keinen
unwürdigen Muggel“.
Dumbledore erwiderte sein Lächeln.
„Oh, ich ahne mehr über dein Wissen als dir lieb ist, Tom. Und ich kann dir
versichern, Du wirst keine andere Wahl haben. Doch falls es dich beruhigt: Ich
habe den leisen Verdacht, dass Mr. Longbottom in der Geschichte, aus der du
stammst, ohnehin die tragendere Rolle spielt als du. Ist es nicht so?“
Voldemort schien dies keineswegs zu beruhigen. Seine Hände krampften sich in
seinen Zauberstab, als wolle er jede Sekunde einen Fluch losschicken. Doch
nachdem ihm schon einmal ein Avada Kedavra misslungen war, schien er diesmal
davon abzusehen.
„Nun“, sagte er leise, bedrohlich, „Wie sieht dein Plan aus, alter Mann?
Möchtest du etwa einem der Hauselfen den Befehl erteilen, deine Biografie zu
schreiben? Ach nein, ich vergaß ja, dass du ihren lächerlichen Aufzug hier
auch noch für gut befindest. Wie schade.“
Unter dem Regal erklang ein quiekendes Kichern.

Dumbledore zuckte nicht einmal mit der Wimper.
„Gewiss nicht“, sagte er sanft, „Der Zauber würde nicht wirken, wenn
einer von uns zur Feder greifen würde. Dies muss schon derjenige tun, der uns
erst in diese Lage gebracht hat.“
„Sie sprechen vom Autor!“, rief Albus Severus Potter.
„Ja, mein Junge, das tue ich.“
„Und wie kriegen wir den hier her?“, platze Lily-Luna heraus.
„Oh“, lächelte Dumbledore, „Das dürfte nicht allzu schwer sein.“

Und dann geschah es. Zwei bohrende, hellblaue Augen blickten mich an. Mich, die
ich geglaubt hatte, für alle hier im Raum unsichtbar zu sein. Sie schauten mir
direkt ins Gesicht, direkt in die Augen. Kalter Schweiß lief mir den Rücken
herab. Albus Dumbledore konnte mich sehen. Er konnte mich wirklich sehen.
Vielleicht schon die ganze Zeit über! Verwundert wandten sich nun auch die
anderen um und auch sie schienen mich zum allersten Mal zu erkennen. Ich sah in
neun verblüffte Gesichter. Voldemort beäugte mich nur abfällig und
Wurmschwanz lugte vorsichtig unter dem Regal hervor.

„Pro -Professor Dumbledore“, stotterte ich, während mein Herz wie panisch
schlug, „Ich wollte das nicht. Ich wollte niemandem solche Schwierigkeiten
bereiten. Ich wusste nichts von diesem Fluch.“
Er lächelte.
„Gemach, Miss Augurey. Dass einem zu viele Ideen durch den Kopf gehen und man
sie gerne ablegen möchte, kann jedem passieren. Manch einer hat dafür ein
Denkarium, ein anderer ein Notizbuch. Entscheidend ist nicht, was geschehen ist.
Entscheidend ist, was geschehen wird. Sie wissen und haben gehört, wie Sie uns
befreien können. Walten Sie Ihres Amtes!“

Ich zögerte nicht, als Dumbledore meinen Blick hielt und mir zunickte.
Eine kurze Erwiderung, dann trat ich zum Schreibtisch und - begann zu
schreiben…

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