Chrysalis   von Puppenspieler
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                                  Kapitel 6: 
                                  -----------


Dafür, dass das ganze Team beisammensaß, war es ungewöhnlich still; statt wie
üblich eifrig durcheinander zu plappern, waren selbst solche Störenfriede wie
Lev oder Tora vollkommen still, jeder in seinen eigenen Gedanken versunken. Dass
sie alle so geknickt waren, war beinahe albern.
Natürlich hatte ihr eigens zusammengestelltes Eliteteam verloren.
Kenma hatte von vornherein keine einzige Sekunde daran gezweifelt. Sie konnten
gar keine Chance haben mit einem so zusammengewürfelten Team, das noch nicht
einmal ein Übungsspiel gehabt hatte, um sich aufeinander einzustellen. Am Ende
hatten sie sogar noch viel deutlicher verloren, als Kenma erwartet hatte, hatten
noch schlechter zusammengespielt, als er spekuliert hatte – er hatte
unterschätzt, wie unglaublich schlecht das Team menschlich funktionierte. Dass
Kageyama ein schwieriger Charakter war, hatte er gewusst. Er hatte auch geahnt,
dass seine Persönlichkeit zu Problemen führen würde. Dass er mit einigen
seiner Teamkameraden überhaupt nicht klarkam, das war für Kenma doch aber
unerwartet gekommen.
Im Endeffekt hatte ihr Eliteteam schlechter gespielt als jedes Team einzeln für
sich.
Den geschockten Gesichtern fast aller Beteiligten zufolge hatte kaum jemand
damit gerechnet. Im Grunde sollte es sie aufrütteln. Ihnen zeigen, wo ihre
Fehler waren, und zumindest im Groben einen Weg aufzeigen, wie sie besser werden
konnten. Wenn sie erst damit fertig waren, zu verarbeiten, würden sie an diesem
Scheitern wachsen können.
 
Shouyou tat es jetzt schon. Kenma hatte die Entschlossenheit in seinem Blick
gesehen, keine fünf Minuten nach dem finalen Punkt, nachdem das erste Entsetzen
von seinem Gesicht verschwunden war.
 
„Also.“
Kuros Stimme riss Kenma aus seinen Gedanken, ließ ihn von seinem Platz auf dem
Boden von Nekomas Schlafraum aufsehen. Sie hatten sich nach dem Spiel in ihrem
Team zusammengerottet, nachdem gemeinsam beschlossen worden war, das Training
frühzeitig zu beenden. Nicht nur, weil Kuro sowieso gehen wollte, sondern auch,
weil sich nach dem ernüchternden Spiel niemand mehr so recht nach Training
fühlte. Kenma weinte den Stunden der Anstrengung sicher nicht hinterher, die
sie sich hier sparten.
Auf eine große Rede von Kuro hätte er allerdings auch verzichten können.
Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt, stand breitbeinig neben Yaku da
und sah mit dem Blick auf sie hinunter, den er als Captain immer für schwere
Gespräche reserviert gehabt hatte. Obwohl er kein Captain mehr war, zeigte der
Blick immer noch die gleiche Wirkung wie damals – alle Aufmerksamkeit lag auf
ihm.
„Hört auf, solche Gesichter zu ziehen. Ihr seid gut.“
„Nicht gut genug“, murmelte Tora verbittert. Er gab sich natürlich Schuld
an dem katastrophalen Spielergebnis, immerhin war er dabei gewesen. Er hatte
nicht schlechter gespielt als sonst, aber Kenma konnte es trotzdem
nachvollziehen. Tora war ein hervorragender Allroundspieler, dessen Stärken vor
allem darin lagen, dass er auch in der Verteidigung glänzte, aber als Angreifer
war er eben eher… nicht herausragend. Neben den brillanten Außenangreifern,
neben denen er gespielt hatte, fiel das natürlich ins Gewicht.
„Das ist nur passiert, weil ihr mich nicht eingewechselt habt“, fügte Lev
mit einem selbstgefälligen Grinsen hinzu. Kenma musste nicht einmal hinsehen,
um zu wissen, wie die Reaktionen auf seine Worte ausfielen. Wäre Tora etwas
weniger verbittert gewesen, er hätte losgezetert. So blieb Toras Zetern aus,
stattdessen wich die Stille einem Schnauben von Yaku, das irgendwo zwischen
empört und abfällig und wütend changierte.
„Natürlich hat man dich nicht eingewechselt“, schnappte er gnadenlos,
„Niemand, der bei klarem Verstand ist, wechselt seinen schlechtesten Spieler
ein. Mit dir auf dem Feld wäre es doch nur noch schlimmer geworden.“ –
„Das ist überhaupt nicht wahr!“
Natürlich war es wahr. Kenma wusste es. Yaku wusste es. Kuro wusste es.
Vermutlich wusste es so ziemlich jeder hier im Raum. In Levs eifrigem
Widerspruch schwang ein leiser Nachhall von verletztem Stolz mit, von
Verbitterung und Enttäuschung – er wusste es genauso, wie jeder andere. Dass
seine Freunde ihn dieses Mal nicht verteidigen, wie sie es oft taten, war wohl
ein Übriges.
 
„Yaku hat Recht.“
Eigentlich war es überflüssig, aber Kenma hatte den Eindruck, dass es eine
Notwendigkeit war, es zu erwähnen. Er wollte nicht Teil der Diskussion werden,
aber als Captain hatte er nicht mehr das Recht, sich bequem zurückzulehnen und
zuzusehen – zumindest nicht immer. Außerdem war es eine gute Gelegenheit, aus
Levs angekratztem Ego noch etwas zu machen und ihn zu einer Selbsterkenntnis zu
treiben, die dafür sorgte, dass er endlich begann, ernsthaft an seinen
Schwächen zu arbeiten, statt nur seine Stärken zu polieren.
„Du hast es gehört! Sogar Kenma stimmt zu! Du bist kein guter Spieler. So
wirst du niemals das Ass werden!“
„Wenn wir uns das nächste Mal sehen, werde ich schon das Ass sein,
Yaku-San!“
Yakus ungläubiges Schnauben sagte mehr als tausend Worte hätten sagen können.
Bedrückte Stille machte sich im Raum breit, als es verklungen war. Niemand
schien das Bedürfnis zu haben, sich weiter zu dem Spiel zu äußern, zu ihrer
Niederlage, zu allem, das damit zu tun hatte. Sie nahmen sich die Niederlage so
sehr zu Herzen, als hätten sie ein Ticket zur Nationalmeisterschaft verschenkt.
Objektiv konnte Kenma es nachvollziehen, auch wenn er überhaupt nicht
mitfühlte.
Sie hatten ihre alten Kameraden beeindrucken wollen. Hatten zeigen wollen, dass
sie auch ohne die jetzt fehlende Unterstützung der Älteren zurechtkamen und
stark genug waren, um ihr Erbe aufrecht zu erhalten. Dass sie dieses Jahr wieder
eine Leistung erbringen konnten, auf die sie stolz sein konnten.
Die Demonstration war aufs Peinlichste gescheitert.
 
„Lernt einfach draus.“
 
Der simple Ratschlag kam von Yaku. Kuro neben ihm lachte leise. Es war typisch
Yaku – einfach, geradeheraus, und trotzdem etwas, das viel komplizierter war
für jeden, der eben nicht Yaku war.
„Natürlich läuft so ein Schwachsinn nicht! Es war absolut klar, dass ihr
verliert. Habt ihr das ernsthaft nicht bedacht? Jetzt tragt es gefälligst wie
Männer und hört auf, euch in Selbstmitleid zu suhlen! Ihr seid zu schlecht?
– Scheiß drauf! Trainiert gefälligst härter! Werdet besser! Ihr habt ein
ganzes verdammtes Schuljahr vor euch, um aus diesem Sauhaufen hier ein
funktionierendes Team zu machen, also tut es!“
„Yakkun~ sei nicht so harsch mit ihnen.“
Yaku schnaubte, verschränkte die Arme vor der Brust. Er murmelte etwas in sich
hinein, das verdächtig nach irgendjemand muss es doch tun klang.
„Es kann nicht jeder so ein Monster sein wie du.“ – „Halt die Klappe. Du
hast auch nachgelassen, Kuroo! Nimm dein Volleyballtraining gefälligst
ernster!“
Kenma sah, wie Kuro eine leidende Grimasse schnitt. Er wusste genau, warum –
Kuro mochte sein neues Team nicht. Beinahe täglich konnte Kenma sich am Telefon
Kuros Gejammer über die Uni anhören. Über die gemeinsamen Kurse. Über das
Volleyballspielen auf der gleichen Spielfeldseite wie er.
„Yaku hat Recht.“ – „Kenma! Fall mir nicht in den Rücken!“
Kuro benahm sich wie ein riesiges, peinliches Baby. Außerdem nervten seine
täglichen Klagegesänge. Er sollte sich ein Beispiel an Yaku nehmen –
zumindest in Sachen Durchhaltevermögen.
 
Jemand lachte. Leise. Es war Taka gewesen, die Hand vor den Mund gepresst, doch
im nächsten Moment brach es laut aus ihm heraus. Lachen, genau wie Gähnen, war
offensichtlich ansteckend genug, denn es verbreitete sich wie ein Lauffeuer und
schnell genug lachte die halbe Mannschaft. Die schwere, drückende Stimmung
verflog, als wäre sie nie da gewesen. Kuro grinste zufrieden, Yaku seufzte und
stemmte kopfschüttelnd die Hände in die Hüften. Er sah aus, als wäre er den
Tränen nahe, und als Kenmas Blick kurz unauffällig zur Seite huschte, sah er,
wie einige der Anderen sich unauffällig lachend über die Augenwinkel wischten.
 
„Shibayama!“
„J-ja!!!“
Der Junge sprang beinahe auf vor Schreck von der jähen Ansprache. Kenma
verfolgte aus dem Augenwinkel, wie Yaku auf ihn zutrat und ihm den braven
Haarschopf zerwuschelte. Shibayama zog die Schultern hoch, doch er lächelte
unter Yakus Hand. Das Grinsen auf dem Gesicht des Älteren sah Kenma nicht, doch
er konnte es hören:
„Du machst deinen Job gut. Du kannst nicht jeden von Levs Patzern ausbügeln,
und das erwartet auch keiner von dir. Du kannst ihm ruhig trotzdem ab und zu in
den Arsch treten, wenn er wieder ein Idiot ist! Betrachte es als Zusatz zu
deinem eigentlichen Job.“
„Yaku-San, du bist gemein“, meckerte Lev geknickt. Er klang nicht mehr ganz
so unglücklich wie vorhin noch, und sein Gejammer brachte ihm ein Lachen von
Inuoka ein, der ihm kameradschaftlich auf die Schultern klopfte. Das Team kehrte
langsam wieder zu seinem typischen Verhalten zurück.
„Du verdienst es. Ich hör erst auf damit, wenn du kein inkompetenter Trottel
mehr bist!“
 
Das war es. Yaku trat wieder zurück. Er hatte offensichtlich genug gesagt,
grinste nur noch zu ihnen hinunter mit einem Blick in den Augen, der an ein
stolzes Elternteil erinnerte, dass gerade seine Kinder zum ersten Mal allein zur
Grundschule gehen ließ. Kenma fühlte sich unangenehm klein in diesem Moment.
„Nachdem Yakkun jetzt fertig ist…“
Kuros Rede war das übliche Palaver. Blut in den Adern, das fließen musste, um
das Gehirn zu versorgen, Verbindungen, die nicht abbrechen durften. Kenma hatte
es schon tausend Mal gehört, Kenma wollte es nie wieder hören, und er war
froh, dass es eine Tradition war, die mit Kuros Abschied aus dem Team schon
längst im Aussterben begriffen war. Sie kamen ohne Kuros komische
Motivationsreden aus, und bislang hatte sich noch niemand über ihr Fehlen
beklagt.
Kenma erwartete, dass das so bleiben würde.
„Kenma.“
Die jähe Ansprache riss ihn aus seinen Gedanken. Sein Blick flackerte kurz zu
Kuro hinauf, nahm ein breites Grinsen wahr, hinter dem sich eine Mischung aus
Melancholie, Erleichterung und Sentimentalität versteckte. Allein der Anblick
reichte, damit Kenma wusste, dass er gar nicht hören wollte, was Kuro zu sagen
hatte.
Er wollte es nicht hören, aber er hörte trotzdem zu.
 
„Du bist ein guter Captain.“
 
Es war die eine Sache, in der sie sich niemals einig werden würden. Kenma war
der Überzeugung, dass er der Letzte war, der als Captain taugte. Es war
logisch; er hatte viel zu wenig eigenen Antrieb, um Captain zu sein. Zu wenig
Energie. Zu wenig Motivation. Er war kein Teamplayer. Am Liebsten war er für
sich und fernab der allgemeinen Aufmerksamkeit. Er war alles, was ein Captain
nicht war, und trotzdem war er Captain dieses Teams.
Es war Kuros Schuld.
Kenma hatte es ihm noch nicht verziehen.
Kuro blieb trotzdem unbeirrbar darin, dass es richtig war, dass er das ganze
Team dazu aufgehetzt hatte, Kenma zum Captain zu wählen. Kuro glaubte, dass er
der Richtige für den Job war. Kuro glaubte, er hätte ihm damit irgendeinen
guten Dienst getan. Kenma würde es niemals verstehen. Er sah noch einmal in
Kuros Gesicht auf, sah das gleiche breite Grinsen wie vorhin noch, die Wehmut
darin trat immer deutlicher hervor, und gleichzeitig hatte sich auch Stolz
eingenistet. Es war kein gutes Grinsen.
 
„Pass auf unser Team auf, Captain.“
 
 
***
 
 
„Ihr könnt langsam wieder aufhören, dreinzuschauen, als wäre die Welt
untergegangen, wisst ihr?“
Sugas Stimme klang irgendwo zwischen mitleidig und resignierend. Es war das
zweite Mal in den letzten Minuten, dass er versuchte, die allgemeine Laune zu
heben. Beim ersten Mal war die Reaktion nichts weiter gewesen als schweres
Seufzen, das jedem unglücklich Verliebten Konkurrenz machen konnte. Auch jetzt
erntete er nur herzzerreißend tragisches Geseufze aus mehreren Mündern.
Chikara war dankbar um Sugas Bemühungen, schon alleine, weil er sich gerade
selbst nicht imstande fühlte, sein Team aufzumuntern, doch gleichzeitig hatte
er einfach nur Mitleid mit ihm, denn er biss nur auf Granit damit. Es war
verständlich. Er war selbst unglaublich frustriert, obwohl er nicht einmal
mitgespielt hatte. Aber die vernichtende Niederlage, die das Team  hatte
einstecken müssen, war einfach ansteckend gewesen. Die Erkenntnis, wie schlecht
sie waren, war einfach schockierend.
Und es war auch lange nicht die einzige Niederlage gewesen.
Es war, als stünden sie wieder am Beginn des letzten Sommers, am Anfang des
ersten Sommertrainingscamps, das sie mit der Fukuroudani-Gruppe gehabt hatten.
Sie hatten nicht gut abgeschnitten. Waren sie das Team mit den meisten
Niederlagen? Chikara hatte nicht mitgezählt, und bisher hatte er sich nicht
getraut, die Dokumentation von Narita anzusehen. Allein, dass er immer wieder
unglücklich auf sein Klemmbrett gesehen hatte, sagte eigentlich auch genug aus.
Und selbst, wenn sie durch irgendein Wunder nicht die Schlechtesten gewesen
waren – sie waren nicht gut gewesen.
Daichi und seine unglaublich flexiblen Fähigkeiten, die ihn an der Front und in
der Verteidigung unersetzlich machten. Asahi und seine unglaubliche
Angriffskraft, die jede Verteidigung durchbrechen konnte. Selbst Suga, wenn auch
selten auf dem Feld, der sich immer hervorgetan hatte durch seine Sensibilität
und sein Verständnis des ganzen Teams. Ihr Fehlen war an allen Enden und Ecken
spürbar. Das neue Team war nicht schlecht. Die Zweitklässler hatten
größtenteils solche sprunghaften Fortschritte gemacht, dass sie wirklich
herausragende Spieler wurden. Die Erstklässler waren unglaublich
vielversprechend.
Es war trotzdem nicht genug.
 
Daichi, dessen war sich Chikara sicher, hätte dieses Team viel eher zum Sieg
führen können.
 
„Letztes Jahr.“
Chikara hob müde den Blick, begegnete Daichis Lächeln, in dem ein beinahe
väterlicher Stolz lag. Der Blick von jemandem, der wusste, dass seine Zeit
vorbei war, aber der fest darauf vertraute, ein gutes Erbe hinterlassen zu
haben. Es tat weh. Daichi war stolz auf sie, obwohl sie nichts erreicht hatten.
 „Letztes Jahr habe ich zum ersten Mal, seit ich bei Karasuno angefangen
habe, daran glauben können, dass wir eine Chance auf die Nationalmeisterschaft
haben. Obwohl unsere Situation nicht gut war. Die Krähen, die nicht fliegen
können. Aber…“
Er machte kurz Pause, schüttelte lächelnd den Kopf. Sein Blick glitt über die
Anwesenden, die vor ihm auf dem Boden des Klassenzimmers saßen. Er blieb
irgendwann an der Ecke hängen, in der sich Hinata und Kageyama tummelten.
„Angefangen bei den Erstklässlern, die dieses unglaubliche Potential
mitgebracht haben – wir haben uns durchgebissen. Wir haben so viele neue
Techniken und Taktiken gelernt, wie ich vorher in meinem ganzen Volleyballleben
nicht gelernt habe. Wir haben allen gezeigt, dass wir fliegen können.“
Chikara warf einen kurzen Blick zu seinem Team. Sie alle folgten wie gebannt
Daichis Worten, so, wie sie es immer getan hatten. Selbst die diesjährigen
Erstklässler waren völlig still und wie gefangen von Daichis Charisma, was
gerade bei Osamu eine Seltenheit war; er hatte eine ungesunde Tendenz dazu,
einfach ein bisschen zu laut zu sein. Er passte viel zu gut ins Team damit.
 
„Ihr könnt auch dieses Jahr fliegen. Ich hab es mit eigenen Augen gesehen! Da
ist Potential, überall.“
Daichi breitete die Arme aus. Er strahlte, und inzwischen sah er gezielt zu den
Neulingen hinüber.
Osamu, der kein Genie war, kein Kageyama, aber ein guter Zuspieler mit einem
hervorragenden Blick für seine Umwelt und einem guten Händchen für seine
Spieler. Mit Charisma und Liebe – er erinnerte Chikara manchmal an Sugas Art
zu spielen, nur in mutiger. Tatsuo, der mit seinen ein Meter achtzig für einen
Libero überraschend groß war – Nishinoya liebte ihn dafür –, und der im
ersten Moment aussah, als hätte er keinerlei Motivation und Antrieb. In dem
Moment, in dem er auf dem Spielfeld stand, war davon nichts übrig und er war
genauso talentiert wie sein Zwillingsbruder, erfüllte seine Rolle, auch ohne
ein Genie zu sein. Isshiki, dem man, wenn man ihn so sah, erst einmal gar nichts
zutraute. Er war nicht herausragend groß, er sah nicht aus wie jemand, der
besondere Fähigkeiten hatte, er war nicht kräftig, nicht herausragend
muskulös, aber er war ein technisch unglaublich guter Angreifer, der eine
beneidenswerte Ballkontrolle hatte, die mit mehr Übung auch Hinata Konkurrenz
machen können würde.
Sie hatten unglaublich viel Potential, das wusste Chikara auch. Trotzdem fiel es
ihm schwer, dieses Team mit dem gleichen Aufwind zu sehen wie das letztjährige
Team.
„Ihr habt noch lange nicht das Ende erreicht! Macht weiter. Fliegt höher!
Glaubt mir mal, dass wir uns nicht entgehen lassen, eure zukünftigen Spiele zu
sehen! Und das nächste Mal bringen wir Asahi mit.“
Chikaras Mundwinkel zuckten. War das ein Versprechen oder eine Drohung? Für ihn
fühlte es sich mehr nach letzterem an, wenn er ehrlich zu sich selbst war. Aber
die Worte halfen zumindest den Anderen – Nishinoya strahlte schon wieder.
Tanaka, der sich offensichtlich herausgefordert fühlte, grinste wild, genau wie
Hinata, der aussah, als würde er am Liebsten aufspringen und weitertrainieren.
Der Blick des orangen Wuschelkopfs glitt zu Kageyama hinüber. Chikara
fürchtete wirklich, dass das Freak-Duo gleich losstürmen würde.
Was Sugas sanfte Worte nicht geschafft hatten, schaffte Daichis Captainrede.
 
Es war bewundernswert. Beneidenswert.
 
„Daichi hat Recht. Ihr seid ein gutes Team. Ich habe so viel Zeit letztes Jahr
damit verbracht, euch zu beobachten, ich muss es wissen! Natürlich ist dieses
Jahr alles anders. Sicher dauert es noch eine Weile, bis ihr aufeinander
eingespielt seid. Aber wenn es soweit ist, dann werdet ihr es noch viel weiter
bringen. Besser werden. Und wer weiß? Irgendwann besiegt ihr uns noch!“
Wie auch immer das gehen sollte. Aber es war eine Hoffnung, an die sich nur zu
gerne geklammert wurde: Überall wurden Stimmen laut, wurden Kriegserklärungen
gesprochen, selbstbewusste Aufrufe, dass sie beim nächsten Mal auf jeden Fall
gewinnen würden.
 „Wir machen euch fertig!“
„Ja, zieht euch warm an!“
„Die Krähen werden nie wieder nicht fliegen!“
 
„Zumindest, wenn unsere Majestät endlich Teamwork lernt“, spöttelte
Tsukishima plötzlich in die allgemeine Euphorie.
Sofort kippte die Stimmung wieder.
„Oi, Tsukishima! Nimm das zurück!“, rief Hinata ihm empört entgegen.
Kageyama war still. Er sah auf den Boden hinunter, hatte die Hände im Schoß zu
Fäusten geballt. Natürlich hatte Tsukishima wieder einen wunden Punkt
getroffen. Natürlich hatte er noch einmal daran erinnern müssen, dass es unter
anderem Kageyamas Unfähigkeit, mit einigen der fremden Spielern zu spielen,
gewesen war, die das Team hatte scheitern lassen. Seijohs Außenangreifer zum
Beispiel hatte er nach einem missglückten Wurf gar nicht mehr angespielt.
„Ich sage nur die Wahrheit. Wenn der König nicht endlich lernt, sich auf den
Pöbel einzustellen – auf allen Pöbel, nicht nur auf seinen kleinen
Stiefellecker –, dann haben wir spätestens nächstes Jahr einen neuen
Zuspieler.“
„Tsukishima!“
Es war eindeutig genug. Chikara sprang von seinem Platz auf, überbrückte die
kurze Distanz zu dem Blondschopf, der völlig desinteressiert zu ihm aufsah.
Hinatas Blick folgte jeder von Chikaras Bewegungen, abwartend, aber jederzeit
bereit, wieder auf Tsukishima loszugehen, wenn es seiner Meinung nach nötig
wurde.
„Wenn es dir so wichtig ist, dass Kageyama noch mehr Teamwork lernt, dann
bring es ihm bei!“
„–was?“
„Du hast mich verstanden. Ab heute ist es dein Job, Kageyamas Teamkompetenzen
zu fördern.“
Tsukishimas Blick entgleiste völlig, sein Kopf ruckte so hektisch vor, dass die
Brille ihm halb von der Nase rutschte. Osamu gackerte. Chikara sah, wie
Yamaguchi hinter Tsukishima grinste, sein Blick sah beinahe erleichtert aus. Er
schien froh über die Entwicklung zu sein, während Hinata dreinsah, als hätte
man ihm verkündet, dem Direktor wären wieder Haare gewachsen.
 
Daichis lautes Lachen unterbrach die Szene sehr schnell.
„Das hätte ich nicht besser machen können!“, rief er immer noch glucksend
aus. Eine kräftige Hand legte sich auf Chikaras Schulter und drückte sie
sanft. Chikara konnte nur schief lächeln. Daichis Lob ehrte ihn, aber
gleichzeitig konnte er nicht verhindern, dass er an all die Fehler dachte, die
er hatte. Daichis Fußstapfen waren gigantisch groß, es war beinahe unmöglich,
dass Chikara es schaffte, in sie hineinzuwachsen.
Daichi hatte Charisma, konnte mitreißen. Er war konsequent, fleißig, war stark
und stur, hatte noch nie aufgegeben und würde niemals aufgeben, egal, welchen
Hindernissen er sich gegenübersah.
Chikara war fortgelaufen. Und auch wenn er wiedergekommen war, es war eine
Schwäche, derer er sich immer noch schämte, und ein Fehler, den er sich selbst
nicht verzeihen konnte. Ganz egal, wie oft Nishinoya betonte, dass Chikaras Wert
doch genau darin lag, dass er zurückgekommen war, dass das seine große Stärke
war – Chikara sah das einfach nicht.
„Ennoshita“, mahnte Suga amüsiert. Chikara zuckte ertappt zusammen, warf
einen kurzen Blick in Sugas Richtung, der ihn mit einem sanften Lächeln und
wissendem Blick musterte. Suga wusste, was gerade in ihm vorging. Suga wusste es
immer.
„Vergiss nicht, dass sie alle hinter dir stehen. Du musst nichts allein
tragen, auch wenn du der Captain bist.“
 
Das machte es nicht einfacher. Sie standen alle hinter ihm, und irgendwann
würde Chikara sie enttäuschen.
 
„Chikara!!!“
Als hätte Nishinoya nur auf eine Gelegenheit dazu gewartet, hing er plötzlich
auf Chikaras Schultern. Er taumelte unter dem unerwarteten Gewicht des Jungen,
der sich mit allen Vieren an ihn geklammert hatte. Es war Nishinoyas Glück,
dass er so leicht war, und Chikara im Vergleich recht kräftig, sonst wären sie
wohl beide unangenehm auf dem Boden gelandet. Er seufzte, ächzte, doch er
versuchte gar nicht erst, den winzigen Libero von sich zu schieben.
Im Grunde war er nur froh, dass Tanaka sich nicht auch noch auf ihn stürzte.
Oder Hinata. Oder Osamu, der auch am Liebsten immer mitten im Geschehen steckte.
Dass er gerade nicht hier war, ließ Chikara ungesehen vermuten, dass er mit
seinem Bruder beschäftigt war.
„Chikara, du bist ein großartiger Captain! Also. Abgesehen von dem Lernzwang.
Und der miesen Nachhilfe. Und dem konsequenten Morgentraining. Und dem
Schreiverbot.“
Nishinoyas Aufzählung klang alles andere als positiv. Abstruserweise war es aus
seinem Mund trotzdem ein Kompliment.
„Meiner Meinung nach klingt das sogar sehr gut“, gab Daichi lachend zurück.
Er sah wirklich zufrieden aus. Als er Chikaras Blick auffing, wurde sein Grinsen
breiter, aufmunternd, stolzer. Du schaffst das, schien es sagen zu wollen.
Chikara hätte ihm gerne widersprochen, ob verbal oder nonverbal, aber so weit
kam er gar nicht, da tauchte in seinem Augenwinkel doch noch ein
karottenfarbiger Haarschopf auf.
„Ennoshita-San ist wirklich klasse! Gwah und woah, auch wenn er manchmal
richtig gruselig sein kann! Sogar Kageyama hat Angst vor ihm!“ – „Hab ich
nicht, du Idiot!“
 
Immerhin hatte Kageyama sich von dem Schrecken erholt, künftig mit Tsukishima
zusammenarbeiten zu sollen.
 
Es war peinlich. Hinatas Einmischung trieb nur noch mehr Idioten auf den Plan.
Jetzt war auch Tanaka dabei, und keine Minute später, irgendwo zwischen
Kageyamas und Hinatas Streit darüber, wie gruselig Chikara nun war, mischte
auch Osamu lachend mit, und irgendwo hörte er Kinoshitas schadenfrohe Stimme
– er wusste viel zu genau, dass Chikara solche Situationen nicht mochte, also
machte er natürlich mit.
Und langsam wurde Nishinoya schwer.
„Tatsuo! Holst du bitte deinen Senpai hier runter?“ – „Komme.“
Tatsuo klang überhaupt nicht motiviert, aber er gehorchte. Chikara seufzte
erleichtert, als er spürte, wie das überflüssige Gewicht von seinem Rücken
verschwand. Als er sich umdrehte, sah er Nishinoya noch kurz in Tatsuos Griff
zappeln, ehe der Junge wieder auf dem Boden aufkam und dann losstürmte, um an
anderer Stelle Unheil anzurichten. Er warf sich auf Tanaka.
„Siehst du?“
Chikaras Blick wandte sich zu Suga um. Der Ältere grinste zufrieden. Alles, was
Chikara sah, war ein Haufen unkontrollierbarer Idioten.
Er hatte kein Vertrauen in seine Fähigkeiten als Captain. Er hatte auch kein
Vertrauen darin, dass sein Team in dieser Wahl auch nur ansatzweise die richtige
Entscheidung getroffen hatte.
Es funktionierte trotzdem.
 
„Vergiss das hier nicht“, sagte Suga leise. Über das Gewusel an Stimmen
verstand Chikara ihn kaum. Daichi neben ihm nickte, drückte noch einmal
aufmunternd Chikaras Schulter, „Ganz genau. Und solange du für sie tust, was
du kannst, wirst du immer genau der Captain sein, den sie brauchen.“
 
 
***
 
 
Ushijima Wakatoshi war kein großer Redner. Kenjirou wusste das, genauso, wie
der Rest des Teams Shiratorizawa das wusste. Es war der Grund, weshalb Kenjirou
nicht verstand, dass sie sich ebenfalls geschlossen als Team zurückzogen, als
die anderen Teams verkündeten, sie wollten für ein teaminternes
Abschiedsresümee alleine sein.
Kenjirou war ohnehin nicht der Meinung, dass es ein Resümee brauchte, denn
alles, was sie wissen mussten, wussten sie schon.
Sie waren nicht halb so gut gewesen, wie sie hätten sein sollen.
Natürlich hatten sie Niederlagen eingesteckt. Nicht nur gegen Nekoma und
Fukuroudani, was im Vergleich noch verständlich gewesen war. Auch gegen Seijoh.
Gegen Karasuno. Alle großen Töne hatten überhaupt nicht geholfen. Wider
Erwarten war keines der anwesenden Teams wirklich schlecht gewesen, und
irgendwie hatte jedes von ihnen Siege erringen können.
Dann das Desaster, das dieses letzte Spiel gewesen war. Kenjirou wollte gar
nichts mehr davon hören, und am liebsten hätte er das gemeinsame Gespräch
abgeblasen – er brauchte es wirklich nicht, sich seine und die
Unzulänglichkeiten seines Teams unter die Nase reiben zu lassen. Aber er konnte
nicht.
Er konnte Ushijima gar nichts abschlagen. Er hatte ihn enttäuscht, schon
wieder.
 
Für Kenjirou war das ganze Wochenende eine Enttäuschung gewesen.
Zu sehen, wie Ushijima mit Oikawa zusammenspielte, mit dem Mann, den er Zeit
seiner High School immer als größten Rivalen betrachtet hatte, als Dorn im
Auge, als Störenfried. Zu sehen, wie sie gemeinsam auf dem Spielfeld standen
und Punkt um Punkt erzielten. Sie waren ein beeindruckendes Team. Oikawa mochte
nicht mit Ushijimas Persönlichkeit harmonieren, aber er funktionierte, besser,
als Kenjirou jemals funktioniert hatte.
Es war unglaublich frustrierend.
Kenjirou wusste, dass ihm damit das einzige Recht, an Ushijimas Seite zu sein,
verloren ging. Wenn er als Zuspieler nicht mehr von Nutzen war, dann hatte er
gar keinen Nutzen für Ushijima, völlig verständlicherweise. So war das in der
Welt des Leistungssports. Wer schwach war, wurde nicht gebraucht. Selbst, wenn
er die Aufnahmeprüfung für Ushijimas Universität schaffte, selbst, wenn er
seinen Platz im Volleyballteam fand, es war im Grunde einerlei, denn er würde
nicht mit Oikawa konkurrieren können. Kenjirou bildete sich viel auf seine
Fähigkeiten ein, aber er kannte seine Grenzen.
Vergiss dein Versprechen nicht.
Und trotzdem hatte Ushijima ihn noch nicht aufgegeben. Es war der einzige
Hoffnungsschimmer, den Kenjirou hatte.
Er atmete bebend aus, straffte die Schultern. Schon seit Minuten standen sie
hier beieinander, schweigend, und niemand schien so recht wagen zu wollen, das
Gespräch wirklich zu beginnen. Er würde es selbst vermeiden, wenn es möglich
war, aber ganz abgesehen davon, dass sie nicht endlos Zeit hatten, es war für
ihre Nerven genauso wenig sinnvoll, es weiter und weiter aufzuschieben.
„Ushijima-San.“
Kenjirous Stimme klang fester und selbstsicherer, als er sich fühlte. Ushijimas
Blick, stoisch und nichtssagend wie immer, wandte sich ihm kurz zu, dann sah er
allgemein auf das Team, das er im letzten Jahr noch angeführt hatte.
 
Das im letzten Jahr so viel stärker gewesen war.
Ohne Ushijima hatten sie kein Zentrum mehr, um das sie kreisen konnten. Sie
hatten hervorragende Spieler, die allesamt in ihren jeweiligen Disziplinen
herausragend gut waren, aber sie hatten kein alles überstrahlendes Ass mehr.
Goshiki, dieses kleine Gör, würde Ushijima niemals das Wasser reichen können,
ganz egal, wie hart er trainierte.
Tendou fehlte auch spürbar. Er war immer ein zweischneidiges Schwert gewesen,
und seine Persönlichkeit war unangenehm, aber sein spezieller Blockstil war
trotzdem oft genug eine Hilfe gewesen, besonders gegen Kontrahenten, die
unerwartet stark gewesen waren.
„Ihr werdet nicht weit kommen.“
Die Worte, obwohl völlig tonlos gesprochen, waren schlimmer, als es das
lauteste Geschrei hätte sein können. Wie ein Peitschenhieb trafen sie
Kenjirou, der instinktiv die Schultern hochzog, als könne er sich so vor einem
weiteren verbalen Angriff schützen. Sie würden scheitern. Goshiki sah völlig
entsetzt aus. Kawanishi senkte den Kopf, wich Ushijimas Blick aus, während sich
auf anderen Gesichtern Trotz zeigte. Hier und da war Schuldbewusstsein. Einfach
nur blanker Ärger bei Fukumine, und Sakase sah aus, als wolle er einfach aus
Prinzip gegenspucken, wie er es immer tat.
„Wie oft habt ihr gegen Karasuno verloren?“ – „Dreimal“, wusste
Ninouchi verbittert zu berichten. Er rückte seine Brille zurecht, sah dahinter
schuldbewusst und verärgert aus. Beschämt, weil er zu vor noch so deutlich der
Überzeugung gewesen war, dass sie nicht verlieren würden. Beunruhigt, weil er
Kenjirous Drohung offenkundig nicht vergessen hatte. Es erfüllte Kenjirou mit
einer grimmigen Zufriedenheit, die ihn für einen kurzen Moment fast vergessen
ließ, wie wenig ihm die Situation hier gefiel.
„Seijoh?“ – „Zweimal.“
Ushijima nickte langsam.
 
„Letztes Jahr wäre das nicht passiert.“
 
Letztes Jahr war es schlicht nicht passiert. Sie hatten jedes Spiel gegen Seijoh
gewonnen. Dass Karasuno sie geschlagen hatte, war ein Glückstreffer gewesen,
weil deren irrsinnig halsbrecherische Taktik ihnen einen Überraschungsvorteil
verschafft hatte. Hätten sie vorher gewusst, worauf sie sich einließen, wäre
Karasuno nicht so davongekommen, dessen war sich Kenjirou sicher.
An der Art, wie Ushijima sie gerade ansah, erkannte er, dass der Ältere den
gleichen Gedanken hegte.
„Es ist aber nicht mehr letztes Jahr“, patzte Sakase ungestüm. Er hatte die
Augenbrauen herausfordernd erhoben.
„Und jetzt erzähl mir nicht, dass wir ach so schlecht sind, weil wir das
letzte Spiel verloren haben! Wie hätte man das denn gewinnen können mit
solchen Idioten, die dabei waren?!“
„Goshiki hat sich gut geschlagen.“
Das Lob kam so unerwartet, dass entsprechender Goshiki dreinsah wie ein
Goldfisch, den man versehentlich neben sein Glas hatte fallen lassen. Er starrte
Ushijima ungläubig aus riesigen Augen an, die immer riesiger wurden, dann
straffte er die Schultern und brüllte mit einer steifen Verbeugung seinen Dank
in die Welt hinaus. Sakase gab einen angewiderten Laut von sich, der
verblüffende Ähnlichkeit mit Erbrechen hatte. Fukumine tätschelte ihm
gespielt mitleidig die Schulter, während Kenjirou versuchte, Goshiki nicht mit
Blicken zu erdolchen.
Eigentlich sollte er froh sein, dass Ushijima noch ein Lob übrig hatte nach
allem. Er war aber nicht froh, dass es ausgerechnet Goshiki traf.
 
„Dieses Jahr ist Karasuno kein karger Betonboden.“
 
Dieses Jahr ist das Team stärker, übersetzte Kenjirou gedanklich. Seijoh
dürfte schwächer als im letzten Jahr sein. Oikawa hatte eine gigantische
Lücke hinterlassen. Shiratorizawa war aber auch längst nicht mehr so
unglaublich überragend. Ihr Kraftverhältnis hatte sich drastisch gedreht,
etwas, das Kenjirou im Vorfeld nicht in solchem Maße erwartet hatte.
Ein paar Monate Training konnten natürlich alles wieder ändern. Aber so, wie
es aktuell war, waren sie einfach nicht mehr aus Prinzip die Stärksten, sondern
– mittendrin. Ein Team von vielen. Ein Team, das ernsthafte Konkurrenten
hatte, das nicht mehr völlig sicher davon ausgehen konnte, die Vorrunden der
Nationalmeisterschaften zu überstehen.
 
„Ihr müsst härter trainieren.“
 
Ein Team, das härter trainieren musste, darin stimmte Kenjirou völlig mit
Ushijimas Einstellung überein.
„Erst meckern, und dann sowas. Entscheid dich mal! Sollen wir uns nun den
Arsch aufreißen, oder haben wir eh keine Chance?!“ – „Hey, hey~ Koharu,
nun beruhig dich mal.“
Fukumines Grinsen war alles andere als beruhigend, fand zumindest Kenjirou. Die
Hand auf Sakases Schulter sah auch nicht viel beruhigender aus, aber der
Erstklässler schnaubte nur noch einmal, ehe er tatsächlich einen Schritt
zurücktrat und die angespannten Schultern sichtbar fallen ließ. Kenjirou
verstand nicht, woher es kam, dass Fukumines provokante Anwesenheit in diesem
Moment beruhigend war, aber in jedem Fall war er dankbar darum, dass die
verdrehte Freundschaft der beiden funktionierte, wenn es nötig war.
„Halt die Schnauze, Shou.“
Wirklich ruhig sah Sakase zwar noch nicht wieder aus, aber immerhin erschien es
nicht mehr so, als wolle er seinem Gesprächspartner am Liebsten die Augen
auskratzen.
„Eins schließt das andere nicht aus“, knurrte Kenjirou kopfschüttelnd. Der
Libero wirbelte zu ihm herum, große braune Augen sprühten Funken. Die Hand auf
seiner Schulter hielt ihn davon ab, näher zu treten.
„Du ergibst keinen Sinn“, schnaubte er abfällig. Er verschränkte die Arme
vor der Brust, das Kinn provokant vorgereckt. Er hätte gefährlich aussehen
können, hätte er nicht so ein verdammtes Babyface – und den grinsenden
Fukumine hinter sich, der ihn immer noch an der Schulter hielt. Läge die Hand
stattdessen in seinem Nacken, dann wäre das trotzige Babykätzchenimage
perfekt. Kenjirou stieß langsam die Luft aus, sah den kleinen Jungen ohne jede
Gnade an.
„Wir verkacken, wenn wir nichts tun. Wir verkacken wahrscheinlich auch, wenn
wir uns den Arsch aufreißen, aber je härter wir trainieren, desto größere
unsere Chancen. Wollt ihr euch wirklich drauf ausruhen, dass wir keine guten
Karten haben?“
Sakase schwieg. Er verengte die Augen und verzog das Gesicht, aber er sparte
sich jeden weiteren Widerspruch. Reaktion auf seine Worte bekam Kenjirou aus
Goshikis Richtung:
„Niemals, Captain!!!“
Immerhin war ihr neues Ass noch hochmotiviert. Aber nachdem er als einziger ein
Lob kassiert hatte, wunderte es Kenjirou auch nicht. Verdammtes Gör.

„Dann ist alles geklärt“, verkündete Ushijima schließlich nach einem
Augenblick, in dem einfach nur Stille im Raum hing. Er stand stoisch da, sein
Blick ruhte auf Kenjirou, unleserlich wie immer. Er bildete sich trotzdem ein,
eine Spur von Zufriedenheit in den schmalen Augen zu entdecken. Bevor er sich
ganz sicher war, wandte Ushijima den Blick wieder ab, ließ ihn einmal über das
gesamte Team schweifen. Schließlich wandte er sich ab. Er würde gehen, wie er
gekommen war, ohne mit der Wimper zu zucken, kaum begreifend, was für einen
großen Einfluss er auf das ganze Team hatte.
So, wie es immer gewesen war. Ushijima sah sich, sah seine Leistung, sah die
Leistung seines Teams, doch er verstand nie, dass zwischen aller Leistung immer
noch Menschen waren, und diese Menschen zueinander auch eine emotionale Bindung
aufbauten.
„Ich erwarte bessere Leistung bei eurem nächsten Spiel.“
Ich werde es mir ansehen. 
Kenjirous Herz krampfte nervös. Er wusste, die Worte würden das Team
antreiben, denn niemand wollte unter dem kritischen Blick von Ushijima
scheitern, aber gleichzeitig setzten sie immens unter Leistungsdruck. Zwischen
Meisterschaftszulassung und Ushijimas Meinung war vermutlich letztere das
Schwerwiegendere.
Ushijima bemerkte nichts davon. Völlig unbekümmert schritt er zur Tür, nur um
im Türrahmen noch einmal innezuhalten und zurückzusehen. Sein unleserlicher
Blick traf Kenjirou.
 
„Ich warte.“
 
 
***
 
 
„Es ist ja gar kein Wunder, dass ihr nicht gegen uns gewinnen konntet.
Immerhin habt ihr gegen einen Top-5-Spieler gespielt!“
 
Bokuto grinste selbstgefällig in die Runde des Teams, das sich um ihn scharte
wie ein paar kleiner Kinder, die sich ein Lob von ihrem Lieblingsonkel abholten.
Der Vergleich war im ersten Moment vermutlich dämlich, aber Keiji konnte an
nichts anderes denken. Fast das ganze Team – selbst ein Großteil der
Erstklässler – hing einfach viel zu sehr an ihm. Es war ein gutes Gefühl,
und die Tatsache, dass allein Bokutos Anwesenheit und seine Unbekümmertheit
reichten, damit die vorangegangenen Niederlagen nicht völlig herunterzogen, war
für Keiji eine große Erleichterung.
Er hätte kein deprimiertes Team mit nach Hause nehmen wollen.
„Gegen zwei“, gab Minamishima dreist zurück. Bokuto sah ihn völlig
verwirrt an, während der aktuelle Vize-Captain kaum merklich unter seinem eher
müde wirkenden Blick grinste und belehrend den Zeigefinger hob, „Vergiss
Ushiwaka nicht, Bokuto-San.“ – „Der ist nicht halb so cool wie ich,
Minamin!“
Nishiame und Shima lachten amüsierten über den kurzen Austausch und Bokutos
absolute Empörung. Keijis Mundwinkel zuckten flüchtig.
Es fühlte sich vertraut an, einfach beieinander zu sitzen und noch einmal
darüber zu sprechen, was das Training gebracht hatte. Normalerweise etwas, das
in den Umkleiden geschah, aber auf den Trainingscamps war es schon immer üblich
gewesen, dass etwaige Trainingsgespräche in ihrem Schlafraum stattfanden.
Wenn er nicht daran dachte, dass sich ihre Wege gleich wieder trennen würden,
Bokuto in die eine Richtung davongehen würde und Keiji in die Andere, dann
konnte er sich wirklich einreden, dass alles noch genauso war wie vor dem
Schuljahreswechsel.
 
„Ich finde ja, wir haben uns gut geschlagen!“, verkündete Nishiame
fröhlich. Er hatte die Knie an die Brust gezogen, die Arme lose darum
geschlungen und ließ nun seinen Kopf auf den Knien hin und her rollen.
„Nicht wahr?“
„Auf jeden Fall!“, stimmte Shima voller Enthusiasmus zu. Er strahlte in die
Runde, lehnte sich vor, damit er besser zu Nishiame hinüberlinsen konnte –
„Und viel wichtiger: Wir haben neue Freunde gefunden!“
Eine Aussage, die vor allem auf ihn selbst zutraf, der doch geradezu von Nekoma
adoptiert worden war. Letztes Jahr war es Kuroo gewesen, den Fukuroudani
adoptiert hatten. Vielleicht würde es eine Tradition werden, die sich jedes
Jahr fortsetzte. Keiji konnte sich nicht vorstellen, wie es im nächsten Jahr
enden würde, aber der Gedanke ließ ihn zufrieden schmunzeln. So sehr ihn Kuroo
die meiste Zeit nervte, der Gedanke einer funktionierenden, teamübergreifenden
Freundschaft war angenehm, und eine so innige freundschaftliche Rivalität trieb
oft genug das ganze Team mit an.
Und auch wenn Shima eindeutig den Jackpot erwischt hatte, was die neuen
Freundschaften anging, es ging weit darüber hinaus: Keiji hatte mehr nebenbei
mitbekommen, dass Nishiame sich mit einigen der anderen Liberos verbrüdert
hatte, während Marei und Kozume scheinbar so langsam auch an den Punkt kamen,
wo sie die Gesellschaft des jeweils anderen nicht nur ertrugen. Onaga hatte er
mit dem freundlich aussehenden Hünen aus Shiratorizawa plaudern sehen, wann
immer sie ein paar freie Minuten hatten.
Allein von dem Gesichtspunkt aus war das Trainingscamp ein voller Erfolg
gewesen.
 
Für Keiji war es aber auch auf der Basis von Erfahrungssammlung wertvoll.
Shiratorizawa und Aoba Jousai waren zwei völlig fremde Teams, deren jeweiliger
Stil noch einmal etwas ganz neues gewesen war.
Karasuno war ohnehin immer für eine Überraschung gut.
Obwohl Fukuroudani im Schnitt wohl am besten abgeschnitten hatten, waren sie
über viele Hürden gestolpert, an denen sie in Zukunft arbeiten mussten, wenn
sie effektiv dagegen bestehen wollten. Es würde nicht leicht werden, aber Keiji
freute sich auf die neuen Herausforderungen.
Die Erfahrung des mannschaftsübergreifenden Teams war auch trotz der
niederschmetternden Niederlage positiv gewesen. Zu sehen, dass Talent und
Fähigkeiten ihre Grenzen hatten schlicht dadurch, dass es an der Flexibilität
scheiterte, konnte nicht schaden. Sie würden niemals blind und ohne Probleme
mit fremden Spielern zusammenarbeiten können, ohne sich vorher einzuspielen,
aber sich bewusst gemacht zu haben, wie schwierig das eigentlich war, konnte
immens helfen, diese Einspielzeit zu verringern. Nicht nur teamübergreifend,
sondern auch für den Fall, dass es zu Spielerwechseln kam, die den Rhythmus
unterbrachen.
 
„Hey hey hey! Ihr seid wirklich gut! Akaashi hat ein gutes Team
zusammengestellt!“
 
Es war kein großes Lob, und trotzdem breitete sich auf vielen Gesichtern ein
begeistertes Strahlen aus. Shima und Onaga klatschten jubelnd ab, während
Nishiame und Minamishima grinsende Blicke tauschten. Selbst Mareis eher
nichtssagendes Gesicht verzog sich zu einem stolzen Lächeln.
Wer Bokuto nicht kannte, ging davon aus, dass ein Lob von ihm nicht viel wert
war. Er war zu leicht zu begeistern, zu leicht aufzupeitschen, und die meiste
Zeit sprach er, ohne wirklich eine Ahnung zu haben von dem, was er gerade
erzählte. Keiji wusste, dass es wenige Leute gab, die ein solches Feedback
ernstnehmen würden.
Es war kein Wunder – kaum jemand machte sich die Mühe, Bokuto weit genug
kennen zu lernen, um zu begreifen, dass hinter dem dümmlichen Eulenblick
wesentlich mehr steckte, als es oft den Anschein hatte.
Es war ein immenses Lob. Bokuto mochte dumm und oft ein bisschen verpeilt sein,
aber er hatte mehr als genug Ahnung vom Volleyball, dass er tatsächlich in der
Lage war, zwischen gut und schlecht zu differenzieren. Auf einer ganz
urtümlichen, instinktiven Ebene, aber dafür auf dieser Ebene besser als so
ziemlich jeder andere da draußen. Das war es, was sein Lob so wertvoll machte.
Bokuto könnte niemals erklären oder in Worte fassen, wo seine Meinung herkam,
könnte es nicht ausführen und detaillieren, aber das war nicht wichtig. Er
wusste es einfach.
„Es könnte besser sein“, kommentierte Kurowa trocken. Er sah – so
ziemlich als einziger – überhaupt nicht überzeugt aus und brachte Nishiame
mit seinen Worten dazu, mahnend zu schnaufen.
„Kurorin! Luft nach oben ist immer, lass das nicht so schlecht klingen!“
Bokuto sah nachdenklich vom einen zum anderen, kratzte sich am Kinn.
„Hör mal, Sohn-Kun, du hast ja auch noch ne ganze Menge Luft nach oben!“
Jemand lachte leise, irgendwo ertönte ein ersticktes Prusten. Kurowa selbst
alles andere als amüsiert aus, gab einen vagen, abfälligen Laut von sich.
Wieder einmal, konfrontiert mit einer Situation, die ihn störte, stand er auf,
die Hände in den Hosentaschen vergraben, offensichtlich planend, dem ganzen
Gespräch einfach den Rücken zu kehren.
„So viel Blödsinn geb ich mir nicht. Der Typ hat ne Schraube locker. Von
jemandem, der an schlechten Tagen nicht einmal mehr weiß, wie man einen Ball
schmettert, lass ich mir nichts sagen.“
Seine Worte waren trocken, nichtssagend, kalt.
„Kurorin!“, rief Nishiame mahnend aus. Er sprang auf, doch bevor er sich
näher auf ihn hätte stürzen können, hatte Marei ihn mit einem Kopfschütteln
aufgehalten. Keiji hatte ähnlich den Impuls, aufzustehen, aber genau wie
Nishiame gehalten wurde, hatte Minamishimas Hand sich schwer auf seine Schulter
gelegt. Objektiv gesehen war es die richtige Entscheidung; auf Kurowas
Provokationen einzugehen führte nur zu unnötig langgezogenen Streitereien,
während blanke Ignoranz in der Regel dazu führte, dass er die Freude an seinen
bissigen Kommentaren verlor.
In der Regel war Keiji gut darin, ihn zu ignorieren. Gerade aber… er presste
die Lippen zusammen, stieß betont langsam die Luft aus.
 
Kurowa erinnerte ihn viel zu sehr an die Szenen, die er im ersten Schuljahr
erlebt hatte. An das damalige Team Fukuroudani, das aus Drittklässlern
bestanden hatte, die Bokuto am Liebsten nicht einmal ansehen wollten, während
die Zweit– und Erstklässler mehr und mehr seinem aberwitzigen Charme erlagen.
Es war immer der gleiche Wortlaut gewesen, immer der gleiche Hintergrund der
missgelaunten Kommentare und der Ablehnung. Bokuto war unfähig, weil er
exzentrisch war. Er war nutzlos, weil er auffällige Schwächen hatte. Dass
seine immensen Fähigkeiten jeden Fehltritt mehr als aufwogen, hatte damals
niemand sehen sollen.
Keiji war froh gewesen, als die Drittklässler damals verschwunden waren, und
mit ihnen die unnützen Kommentare. Er hatte immer geglaubt, dass das das Ende
der Geschichte sein würde, und jetzt wiederholte sie sich trotzdem.
Natürlich war es irgendwie egal, jetzt, wo Bokuto nicht mehr wirklich Teil des
Teams war, aber für Keiji würde er immer ein Teil davon bleiben – und als
solcher wollte er, dass Bokuto gut behandelt wurde, ganz, wie es ihm gebührte.
„Er wird es lernen“, murmelte Minamishima sanft, aufmunternd. Er drückte
Keijis Schulter behutsam. „Er wird es lernen. Er wird noch oft genug sehen,
dass er gegen Bokuto in tausend Jahren nicht ankommen kann.“
Keiji nickte langsam, immer noch unwillig, die Sache so stehen zu lassen, aber
wissend, dass es das Beste war. Resignierend stieß er langsam die Luft aus,
regte sich nur ein kleines Stück – ein Signal, dass sein Vize ihn wieder
loslassen konnte. Ohne die fremde Hand auf der Schulter fühlte er sich wohler.
Er wusste es zu schätzen, dass Minamishima ihn gezügelt hatte, aber jetzt, wo
das erste Bedürfnis danach, seinen Impulsen nachzugeben, abgeebbt war, fühlte
er sich von der Sorge des Anderen nur eingeengt. Nishiame saß auch wieder. Er
runzelte die Stirn, ein schiefes Grinsen auf dem Gesicht.
„Wenn er all die Zeit, die er mit meckern und abhauen verbringt, in sein
Training stecken würde, könnte er noch viel besser sein!“, jammerte er
seufzend, kopfschüttelnd.
„Er wird es lernen“, wiederholte Minamishima noch einmal. Es klang schon
fast, als wolle er sich selbst davon überzeugen. Keiji wandte den Blick von
seinen Kameraden ab, sah zu Bokuto hinauf. Er hatte sich nie viel aus den
bissigen Kommentaren seiner Senpai gemacht, entsprechend glaubte Keiji nicht,
dass Kurowa ihn jetzt zu sehr tangiert hatte – das machte ihn nicht weniger
wütend, aber es war zumindest beruhigend, dass es seinen Freund nicht in ein
Tief stürzen würde.
Bokuto blinzelte eulenhaft zur Tür hinüber, durch die Kurowa inzwischen
verschwunden war. Er blinzelte noch einmal. Schüttelte dann irritiert den Kopf
und stemmte die Hände in die Hüften. Er sah unglaublich ernst aus. Geradezu
besorgniserregend ernst – ein Anblick, der verdrehterweise sehr erleichternd
war –, und genau deshalb konnte Keiji ihn schon nicht mehr ernstnehmen, noch
bevor er den Mund aufgemacht hatte. Es ging nicht nur ihm so – Nishiame
gluckste schon verhalten.

„Akaashiiiii! Du hast unseren Sohn schlecht erzogen!“
 
 
***
 
 
Oikawa sah aus, als wäre er in irgendetwas getreten, in das er nicht hätte
reintreten wollen. Gerümpfte Nase, angewiderter Blick, verschränkte Arme. Er
strahlte puren Missmut aus. Shigeru kannte den Blick schon so lange, dass er
sich nichts mehr daraus machte. Selbst wenn er wirklich gegen ihn persönlich
gerichtet war – solange Oikawa noch zu so viel mimischer Theatralik fähig
war, konnte es gar nicht so extrem schlimm sein.
Und es war doch nur natürlich, dass er sich über die gnadenlose Niederlage
mokierte, die sie hinter sich hatten. Shigeru hatte den Gedanken von einem
gemischten Team sowieso albern gefunden, aber wenn die Kinder eben spielen
wollten, sollten sie spielen? Sie konnten ja nur auf die Nase fallen. Zu lernen,
wieder aufzustehen, war auch nützlich genug, solange niemand erwartete, dass
Shigeru eine nette, verständnisvolle, helfende Hand bot.
„Ihr habt verloren“, stellte Oikawa noch einmal heraus, was sowieso jeder
wusste. Kyoutani machte einen abfälligen Laut, der ein bisschen klang, als
hätte er Oikawa lieber vor die Füße gespuckt. Shigeru warf ihm einen
mahnenden Blick zu, der völlig ignoriert wurde. Er selbst musste eine gute
Portion Schuldbewusstsein herunterschlucken. Er hatte ein unglaublich schlechtes
Gewissen, dass sie Oikawa so viel Scheitern präsentiert hatten.
„Aber gut. Das war zu erwarten. Gegen mich verliert man eben. Außerdem war
klar, dass Tobio-Chan nicht taugt.“
 
„Es war nicht Kageyamas schuld!“, fuhr Kindaichi fast sofort auf. Seine
Worte ließen Oikawa verwirrt blinzeln, während Kogami laut und melodisch
lachte.
„Yuu~ta~rou~“, singsangte er amüsiert, lehnte sich zu Kindaichi hinüber,
legte ihm einen Arm um die Schultern in einer Geste, die schon überzogen
kumpelhaft war, „Sag nicht, du bist verlieeebt~? Komm schon, natürlich war
der Kerl schuld, der war immerhin zu blöd zum Passen.“
Shigeru seufzte leise. Kindaichis Blick war eisig, ablehnend. Er schob Kogami
gnadenlos von sich, der nur lachte und lässig einen Schritt zurücktrat. Oikawa
hatte die Nase noch mehr gerümpft, aber Shigeru war sich nicht sicher, ob es
daran lag, dass Kindaichi Kageyama verteidigte, und Oikawa das einfach nicht
einsah, oder ob es daran lag, dass er es einsah, aber nicht einsehen wollte.
Zwei Jahre mit Oikawa zu verbringen machte es unmöglich, die Geschichten vom
König des Spielfelds nicht zu kennen. Kageyama, das brillante, unschlagbare
Zuspieler-Genie mit der miesen Persönlichkeit und dem diktatorischen Denken,
den viel zu hohen Anforderungen, die niemand erfüllen konnte. Kageyama, der
völlig ungerechtfertigt, wie Oikawa immer wieder beteuert hatte, wenn er ganz
besonders tragische Phasen hatte, seinen Platz im Mittelschulteam gestohlen
hatte. Kageyama, der in seinem dritten Mittelschuljahr schließlich von seinem
ganzen Team verraten wurde, weil niemand mehr auch nur versuchen wollte, seine
wahnsinnigen Würfe anzunehmen. Der Sturz des egozentrischen Königs, in den
Kunimi und Kindaichi selbst verwickelt gewesen waren.
Sie waren völlig zerstritten auseinandergegangen, von allem, was Shigeru
gehört hatte. Er hatte keine Ahnung, was tatsächlich passiert war – er hatte
Kitagawa Daiichi nicht besucht. Er hatte auch nie nachgefragt, weil es ihn
schlussendlich doch nicht wirklich interessiert hatte. Kageyama war nicht in
seinem Team, also war es ihm egal gewesen, wie die Stimmung ihm gegenüber war.
In jedem Fall aber war es doch logisch gewesen, dass sie mit so einer
Vergangenheit nicht miteinander funktionieren konnten.
„Es ist nicht seine Schuld“, beharrte Kindaichi stur. Er sah nicht mehr auf,
während er sprach – als würde er sich schämen. Er schwieg einen Moment,
schien mit den Worten zu ringen, ehe er seufzend weitersprach: „Er ist nicht
einmal mehr halb so schlimm, wie er früher war. Ich kann nur – ich kann
einfach nicht  mit ihm spielen!“
„Du hängst viel zu sehr in der Vergangenheit.“
„Hör auf Akira, Yuutarou~ Hör auf, dem Kerl nachzuweinen.“ –
„Kogami…!“
 
Die ganze Diskussion war so überflüssig, dass niemand recht zuhörte, während
Kogami und Kindaichi sich über Kageyama zofften. Shigeru jedenfalls blendete es
ganz bewusst aus, Kunimi sah so gelangweilt aus, dass er zweifelsohne auch nicht
zuhörte. Hier und da wurden Blicke getauscht, aber es war schon so lange
Gewohnheit, dass Kogamis Hang zu Spötteleien immer mal wieder zu Streit
führte, dass es eigentlich keinen mehr kümmerte. Oikawa verdrehte irgendwann
nur die Augen, während er ungeduldig dastand, mit den Fingern auf den Oberarm
trommelnd, als wollte er sagen habt ihr’s bald?
„Haltet doch endlich eure dummen Schnauzen!“, blaffte Kyoutani mitten in die
Diskussion, die nicht enden wollte. Seine Worte reichten tatsächlich, damit
Stille einkehrte. Kindaichi murmelte eine vage Entschuldigung, während Kogami
immer noch demonstrativ grinste, als er sich ein Stück zurückzog. Oikawa
lachte herzlich und vergnügt, doch seine Augen blitzten unheilvoll.  
„So brav heute, Kyouken-Chan~ Und das ganz ohne–“
Iwaizumi, blieb ungesagt im Raum hängen. Shigerus Augenbrauen wanderten einen
Augenblick fragend in die Höhe, doch ehe er überhaupt hätte so weit denken
können, um in Frage zu stellen, weshalb Oikawa sich selbst unterbrochen hatte,
war dessen ich bin in irgendetwas ekliges getreten-Gesichtsausdruck wieder an
seinem Platz und er wandte sich mit aufgeblähten Wangen an das ganze Team.
„Natürlich war Tobio-Chan schuld!“, verkündete er, ein bisschen zu hastig
fast.
„Aber“ – und an diesem Punkt wich das Theater einem ernsten, beinahe
gefährlich nüchternen Blick. Mit einem Schlag war seine Stimme eine Oktave
tiefer, „Kindaichis Ansicht stimmt genauso. Er hätte das definitiv besser
lösen können, und hätte er mal versucht, sich auf Tobio einzulassen, hätten
sie ein paar mehr Punkte machen können. Nicht, dass es einen Unterschied
macht.“
Er zuckte unbekümmert mit den Schultern.
„Verloren hättet ihr trotzdem.“
Es war ein unumstößlicher Fakt. Es störte Shigeru auch nicht. Dass sie
schlechter gewesen waren als nötig – das störte. Kindaichi sah immerhin
gebührend beschämt aus, deshalb sparte Shigeru sich die Überlegung, wie er
ihn noch dafür bestrafen konnte.
„Nicht zu verlieren wäre unmöglich gewesen, Tooru-San.“
„Ich weiß, ich weiß, Kogamicchi! Gegen mich kommt ihr in tausend Jahren
nicht an! Tobio auch nicht. Er ist viel besser geworden, aber solange er nicht
ein bisschen mehr Empathie lernt… tjah.“
Oikawa sah nicht halb so bedauernd aus, wie er tat. Shigeru fand es in erster
Linie beunruhigend, dass Oikawa Kageyama immer noch mehr Leistungspotential
zusprach, obwohl der Kerl schon absolut unmenschlich war. Gegen ihn zu spielen
war ein Albtraum, den Shigeru nicht zu oft träumen wollte.
 
In den nächsten Minuten herrschte Stille. Jeder schien seinen eigenen Gedanken
nachzuhängen – wobei Shigeru bezweifelte, dass Kogami überhaupt denken
konnte. Dessen Grinsen verhieß schon wieder alles, aber keinen klugen Gedanken.
Kindaichi knabberte immer noch an seinem Scheitern. Kunimis Blick lag träge auf
ihm, so, als würde er abwägen, ob nicht doch irgendwann der Punkt kam, an dem
er einschreiten sollte. Wirklich zufrieden sah hier niemand aus, und Shigeru
konnte es völlig nachvollziehen. Trotzdem war er froh, dass er sich dazu
durchgerungen hatte, herzukommen. Das Trainingscamp war eine gute Gelegenheit
gewesen, noch einmal zu sehen, wo ihre Schwächen lagen und woran sie arbeiten
mussten. In so kurzer Zeit mit so vielen verschiedenen Mannschaften zu spielen,
konnte verblüffend erleuchtend sein.
In erster Linie aber war es vor allem ermüdend, denn es hatte Shigeru gezeigt,
dass ihr Trainingspensum bei weitem nicht hoch genug war. Ihm grauste davor, das
zu tun, aber sobald sie zurückkehrten, würde er mit Irihata und Mizoguchi
sprechen, um ein noch strafferes Trainingsregime durchzusetzen.
Nicht, dass das allzu problematisch werden würde. Die beiden Coaches waren
vermutlich viel zu begeistert davon.
 
„In jedem Fall…“, unterbrach Oikawa die Stille schließlich wieder.
Sämtliche Köpfe drehten sich in seine Richtung. Seine Augen waren
unheilverkündend dunkel, sein Grinsen beinahe drohend. Shigeru erschauderte von
dem Blick des Älteren.
„Dieses Jahr werdet ihr in die Nationalmeisterschaft kommen.“
Es war keine Bitte. Kein Vorschlag. Keine Hoffnung. Es war eine Drohung, und so
beunruhigend das war, so sehr war es auch beruhigend. Oikawa war nicht dumm
genug, etwas einzufordern, das sie nicht leisten könnten. Sein Grinsen wich
einem Lächeln, das, wenn man ihn nicht näher kannte, wohl liebevoll ausgesehen
hätte. Shigeru schluckte. Ein Blick in die Gesichter seiner Teamkollegen zeigte
Entschlossenheit. Selbst Kogamis Grinsen war für den Moment verblasst und einer
ernsten Miene gewichen. Shigeru ballte die Hände zu Fäusten.  
Er war es Oikawa schuldig, dieses Team wirklich so weit zu bringen. Sie hatten
ihn an diesem Wochenende vermutlich mindestens genauso enttäuscht wie bei den
Vorrunden der Frühlingsmeisterschaft im Vorjahr.
Trotzdem stand er jetzt hier vor ihnen, völlig ungebrochen in seiner
Überzeugung.
 
„Ich verlasse mich auf euch.“

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