Dunkler als schwarz

Tag 1 - Kapitel 1: Der Status Quo

TAG 1
 

KAPITEL 1 – DER STATUS QUO
 

Es war bereits dunkel, als er heimkam.

Die Nacht war hereingebrochen über London, die Sonne vor etwa zwei Stunden untergegangen, die Luft des überhitzten Tages aber immer noch lauwarm und abgasgeschwängert.

Das Leben in der Großstadt war noch nicht im Geringsten zur Ruhe gekommen; und würde es auch nicht wirklich – selbst in den ganz frühen Morgenstunden, wenn die meisten Einwohner schliefen, rührte sich in irgendwelchen Ecken und Winkeln noch Leben, blinkte das eine oder andere Licht einer Reklame oder eines Nachtclubs. Und dann, wenn die Sperrstunde auch diese Etablissements zur Ruhe zwang, dann standen die Ersten bereits wieder auf und machten sich auf ihren Weg zur Arbeit.

Wie jeden Tag.

Ihn würde das auch heute nicht interessieren, so wie es ihn noch nie interessiert hatte.

Er lebte in dieser Stadt, aber sie lebte neben ihm, an ihm vorbei.
 

Ohne hinzusehen zielte er mit seinem Schlüssel auf sein Auto, sah es aus den Augenwinkeln kurz orangerot aufblinken, das Zeichen, dass die Zentralverriegelung die Türen geschlossen hatte. Er hatte Glück gehabt heute, mit dem Parkplatz. Meistens fand er keinen mehr in der Nähe, wenn er um diese Uhrzeit nach Hause kam.
 

Hinter ihm rauschte der Feierabendverkehr, ein beständig fließender, nie abreißender Strom aus gelblichen, oder auch leicht violetten und grellroten Lichtern.

Ungeduldiges Hupen, das reißende Geräusch des an den Karosserien zerrenden Windes und das Brüllen mehr oder minder störungsfrei arbeitender Automotoren drang an seine Ohren, aber er nahm es gar nicht wahr.

Auch das trommelfellzerfetzende Gekreische einer quietschenden Bremse tangierte ihn nicht.
 

Langsam schritt er den kurzen Weg durch den mickrigen Vorgarten des Appartementhauses im viktorianischen Stil zur Haustür entlang, stieg die drei ausgetretenen Stufen zur Haustür empor, und war mit den Gedanken doch ganz woanders.
 

Heute waren wieder Menschen gestorben.

Einen davon hatte er gesehen.

Er wusste, das Gros der Leute, die jetzt gerade nach Hause fuhren, verschwendete keinen Gedanken daran.

Daran, dass heute jemand gestorben war.
 

Solange es einen nicht persönlich betraf… dachte man nicht daran.

Der Tod war ein Abstraktum, für den normalen Menschen; man schob den Gedanken weg von sich, klammerte ihn aus dem Leben aus und interessierte sich nicht dafür, nicht, bevor man es musste.

Ein Schutzmechanismus, der einen leben ließ, Leben überhaupt erst möglich machte – alles andere würde einen auf die Dauer den Verstand kosten.
 

Er merkte, dass er immer noch schwitzte, unangenehmer, kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn, in seinem Kopf pochte es, und erst jetzt wurde ihm gewahr, wie schnell sein Puls immer noch ging… und er ahnte, dass er es heute nicht geschafft hatte, seine Arbeit im Büro zu lassen.

Heute nicht.

Sie folgte ihm in seine Wohnung, schlenderte hinter ihm her, ohne Eile, sie wusste, er würde ihr nicht entkommen… der Fall von heute hing an seinen Fersen wie sein Schatten.
 

Er wusste das, als er mit zitternden Fingern die Haustür aufsperrte.

Er fühlte es, als er mit weichen Knien die Treppe nach oben ging, weil sein Herz immer noch viel zu schnell und viel zu heftig gegen seinen Brustkorb hämmerte. Das Haus kam ihm kühl und ablehnend vor, die knarzenden, dunklen Holzstufen, die bei jedem Tritt laut seufzten und ächzten, und das schmiedeeiserne Geländer, die ihm, als er hier eingezogen war, wegen ihres Altbaucharmes noch so zugesagt hatten, schienen ihm wie der Weg in ein Grab; dabei ging es eigentlich bergauf, nicht bergab, im hellgelb gekachelten Treppenhaus mit den fast allgegenwärtigen Arts-and-Crafts Motiven.
 

Und ganz und gar nicht abstreiten konnte er es, als er sich, endlich in seiner Wohnung im zweiten Stock angekommen, seinem eigenen Spiegelbild gegenüberstand.

Blasser Teint, abgespannte Gesichtszüge, unter seinen Augen der erste Anflug dunkler Ringe – und in ihnen ein Ausdruck, der ihn selbst schaudern machte.
 

Verdammt, du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen.
 

Genau genommen ist aber wohl genau das passiert.
 

Er wischte sich den Film kalten Schweißes von seiner Stirn, fragte sich, was passiert war mit ihm - er konnte sich kaum erklären, warum ihm dieser Fall so zusetzte. Er war es doch gewohnt, diese Dinge prägten seinen Alltag – sein Leben. Der Tod sah ihm fast täglich ins Gesicht, und er schaute zurück, nickte ihm zu, und tat seine Arbeit. Er arbeitete für New Scotland Yard, im Kriminaldezernat, Kapitalverbrechen waren sein Geschäft.

Mord und Totschlag waren an der Tagesordnung, und eigentlich kam er ganz gut klar damit. Er hatte die nötige Routine, die Erfahrung und die Nerven dafür.

Eigentlich.
 

Gut, er konnte es sich vielleicht in etwa ausmalen, warum es diesmal anders war, aber es war einfach… sinnlos. Es war hirnrissig.

Unlogisch.

Und das waren alles Eigenschaften, die auf ihn nicht im Geringsten zutrafen –

für gewöhnlich.

Nur eine Ausnahme gab es – hatte es immer gegeben.

Mit kalten, tauben Fingern drehte er den Wasserhahn auf, hielt seine Hände darunter und merkte erst jetzt, wie sie zitterten.
 

Aller Logik zum Trotz machte ihn der Gedanke an das, was er heute gesehen und erlebt hatte, gerade seine Existenz zur Qual.

Er konnte dieses Bild nicht vergessen, diese gebrochenen, blauen Augen in diesem porzellanweißen Gesicht, die glänzend dunkelbraunen Haare wie ein Schleier um ihren Kopf gelegt, es sah fast aus, als hätte man jedes Haar einzeln sortiert und platziert, in Szene gesetzt wie für ein Fotoshooting. Ähnlich gestaltet war ihr ganzer Körper; sie trug ein Kleid aus schwarzer Seide, Naturseide, handgenäht. Die Falten waren kunstvoll drapiert, ihre Lippen hatte man rot angemalt, sorgfältig und akkurat - und mit jeder Nuance, die ihr Gesicht durch den Blutverlust weißer geworden war, hatte das Rot wohl mehr geleuchtet.

Ihre Hände waren auf ihrer Brust überkreuzt worden, zwischen ihren Fingern hielt sie ein Stiefmütterchen, neben ihr auf dem Boden lag ein Porträt, ein Ölbild.

Es trug ihre Züge – und auch ihr zweidimensionales Ich hielt in ihren schlanken, weißen Fingern ein gelbviolettes Stiefmütterchen.

Und es war noch frisch, die Farbe noch lange nicht trocken.
 

Ein junges Mädchen in der Blüte ihrer Jahre, schön, makellos.
 

Tot.
 

Und nirgendwo ein Tropfen Blut.
 

Makaber.
 

Sie hatte im Hyde-Park gelegen, unter einem Baum ans Ufer des Serpentine-Lakes gebettet, im Gras. Es war ein idyllisches Plätzchen, halb verborgen vom saftig grünen Laub an den knorrigen Zweigen der Büsche. Der Hund eines Spaziergängers hatte sie gefunden.
 

Dann waren sie gekommen und hatten mit Plastikband großzügig den Fundort abgesperrt und die Spurensicherung in ihren weißen Astronautenanzügen bei ihrer Arbeit beobachtet. Sie war etwa einen Tag lang tot, soviel hatte ihm der Gerichtsmediziner sagen können.

Keine Tatwaffe, keine Spuren, nichts.

Der Tatort war ebenfalls ein anderer, das hatten sie schon angenommen, ja…

Schließlich war sie ja verblutet und hier war kaum ein Tröpfchen zu finden.
 

Der junge Mann seufzte, versuchte Luft zu holen und das Wattegefühl in seinen Ohren zu vertreiben, griff sich an die Stirn, hinter der es zu pochen begann.

Er hatte nichts dagegen tun können. Niemand hatte sie vermisst, bis jetzt, kein Mörder versetzte diese Stadt in Angst und Schrecken- bis jetzt. Er hoffte, dass es ein Einzelfall blieb.

Und dass sie ihn bald dingfest machen konnten.
 

Blinzelnd starrte er ins Deckenlicht der Badezimmerlampe, dann drehte er das Wasser noch weiter auf, fing es mit beiden Händen auf und wusch sich so gründlich das Gesicht, dass er dabei sein Hemd gleich mit durchnässte. Kurzerhand zog er es aus und schleuderte es in eine Ecke, ehe er ein paar Schlucke des eiskalten Leitungswassers trank, um den faden Geschmack aus seinem Mund zu bekommen.

Unwillig starrte er in das Gesicht, das ihm aus dem Spiegel entgegenblickte; er hatte sich weder an den Anblick gewöhnt, noch mochte er die Person, die ihm aus den Tiefen des Spiegels ansah.
 

Er konnte sich selbst nicht ausstehen.
 

Dann drehte er sich um und öffnete das Fenster. Kühle Nachtluft wehte ihm um die Nase.
 

Ein lautloser Seufzer entwich seinen Lippen, dann verließ er das Badezimmer.

Gerade, als er seinen Wohnraum betrat, klingelte das Telefon. Er begann zu fluchen, erwog die Möglichkeit, den Anrufer zu ignorieren; dann trat er einen Schritt zurück in seinen handtuchgroßen Flur und hob doch ab, zog das Gerät am Kabel mit auf das kleine cremefarbene Sofa, dass neben einem Tisch, einem Schreibtisch, drei Stühlen und einem Schrank die Einrichtung seines „Wohnzimmers“ ausmachte.
 

„Kudô?“, seufzte er in den Hörer, hoffte, das Gespräch kurz halten zu können, begrub diese Hoffnung allerdings sofort wieder, als er hörte, wer am anderen Ende der Leitung war.

„Shinichi, wie schön, dass du auch mal wieder einen Anruf entgegennimmst.“

Yukiko Kudô hatte sich ihren genervten Unterton nicht verkneifen können.

„Mama, du weißt, warum…“

Shinichi seufzte erneut, setzte sich in den Schneidersitz, verzog das Gesicht und war froh, dass sie ihn nicht sehen konnte.

Seine Mutter.

Die hatte ihm gerade noch gefehlt.

„Weil du keine Zeit hast, schließlich musst du arbeiten, du vielbeschäftigter Detective – mein Lieber, diese Ausrede lass ich langsam nicht mehr gelten, und…“

Plötzlich hielt sie inne.

„ – du hörst dich erschöpft an.“

Ihre Stimme war binnen Sekundenbruchteilen von genervt zu besorgt geschwankt.

„Geht’s dir nicht gut?“

Sie stand zuhause in ihrer Villa in Los Angeles auf dem Balkon, schaute auf die Stadt, die unter ihr in der Mittagshitze scheinbar bewegungsunfähig, wie paralysiert, ausgebreitet lag und den Atem angehalten zu haben schien. Yusaku trat auf die Terrasse, bemerkte den leicht beunruhigten Gesichtsausdruck auf dem Gesicht seiner Frau, zog fragend eine Augenbraue hoch und bot ihr dann eine von zwei Tassen Kaffee an, die er gerade aufgebrüht hatte. Sie nahm ihm eine Tasse ab, trank jedoch nicht.

Shinichi seufzte, überlegte, ob er ihr sagen wollte, was Sache war, oder besser nicht.

Eigentlich hatte sie ja Recht; er ging wirklich selten ans Telefon, und er kam immer mit seiner Arbeit als Entschuldigung an.

Andererseits stimmte es auch, er hatte wirklich viel zu tun, in seinem fünften Jahr hier in London…
 

Nach allem was passiert war, hatte er nicht lange überlegen müssen, damals… er hatte seine Sachen gepackt, und sich in den Flieger gesetzt, schließlich war nach allem, was passiert war, Tokio für ihn gelaufen. Nachdem er mit Hilfe des FBI die Schwarze Organisation zerschlagen und das Gegengift gegen das Apoptoxin mehr oder minder „gefunden“ hatte, stand ihm nichts mehr im Wege.
 

Er war gegangen, er hatte einfach nicht bleiben können.

Ständig konfrontiert zu werden mit dem, was er erreicht hatte - und was er nicht hatte verhindern können – wäre nicht zu ertragen gewesen.

Er ertrug es jetzt noch kaum, Jahre später und tausende Meilen entfernt.
 

Nein. Er hatte nicht nur nicht bleiben können… er wollte es auch nicht.

Und er würde auch nie zurückkehren.

Nie wieder zurück, nie wieder.

Nie wieder.
 

Er hatte gute Referenzen bekommen, da konnte er wirklich nicht meckern; das FBI hatte ihm ein hervorragendes Empfehlungsschreiben verfasst, auf seine Bitte hin – nachdem er es geschafft hatte, durch extremes Pauken seinen Abschluss noch zu schaffen, hatte er seinen Entschluss gefasst, und durchgezogen.
 

Schließlich war er nach London aufgebrochen, in die Stadt Sherlock Holmes‘ und hatte im Yard angefangen. Seine hervorragenden Englischkenntnisse halfen ihm hier sehr; und auch sein nicht zu verachtendes Vorwissen.

Sein Start war trotzdem kein leichter gewesen; er war neu, und Ausländer, ohne Studium, aber bestrebt, bei der Kriminalpolizei, noch dazu in die Mordkommission, zu arbeiten.

Seine Kontakte hatten ihm zwar diese eine Tür geöffnet, aber den Rest hatte er selber schaffen müssen, und er hatte hart gearbeitet… was hieß, dass ihn auch zuhause massig Arbeit erwartet hatte, in Form von Büchern.

Er hatte sich durchgebissen, sein Kriminalistikstudium neben der Ausbildung im Yard mit Auszeichnung durchgezogen und nach fünf Jahren hatte man ihn als festes Mitglied dieser Einheit angestellt, man hörte ihn an, wenn er sprach.

Man erkannte, was er konnte, und das hatte ihm auch seinen Spitznamen im Yard eingebracht, nachdem seinen Vornamen dort ohnehin keiner aussprechen konnte…
 

Sherlock Holmes.
 

Ein bitteres Lächeln kroch auf seine Lippen.

Sherlock, ja.

So nannten sie ihn.
 

„Shinichi?“

Die Stimme seiner Mutter riss ihn aus seinen Gedanken.

„Bist du noch dran?“

„Ja!“, antwortete er schnell, seufzte.

„Es… es geht mir gut, du brauchst dir keine Sorgen machen. Es war nur… ein harter Tag heute. Das ist… das ist alles.“

Yukiko seufzte ins Telefon, was an Shinichis Ohr als lautes Rauschen ankam.

„Denkst du nicht, du mutest dir zu viel zu? Solltest du nicht mal wieder… oder überhaupt mal… Urlaub nehmen?“

„Ich brauch viel zu tun. Und nein. Ich will keinen Urlaub, Mama. Ich brauch keinen. Urlaub bringt mich ins Grab. Mein Kopf braucht Arbeit.“

„Ja, das sagst du immer.“

Sie schaute genervt in ihre Tasse Kaffee.

„Hast du was… ich meine…“

„Nein.“
 

Er seufzte, legte sich dann langsam der Länge nach auf sein Sofa, streckte seine Füße aus.

„Nein, ich hab nichts von ihnen gesehen, die Handvoll, die noch rumläuft, traut sich anscheinend nicht aus ihrem Loch.“
 

Die Schauspielerin warf ihrem Mann einen kurzen Blick zu, als dieser sie an sich zog.

„Shinichi, ich denke wirklich, du solltest…“
 

„Entweder wechseln wir das Thema, Mama, oder ich leg auf. Das ist mein Ernst. Du weißt das.“

Er wusste, er klang harsch, und er konnte sich das wenig begeisterte Gesicht seiner Mutter bildlich vorstellen. Das Problem war, dass er sie ja verstehen konnte; wahrscheinlich hatte sie Recht, und er hätte Urlaub nehmen sollen.

Endlich einmal.

Aber er konnte einfach nicht. Er wollte nicht in die Verlegenheit kommen, Zeit zum Nachdenken zu haben, denn dann würde er, das wusste er, unweigerlich in Erinnerungen und Selbstvorwürfen enden.
 

Er würde in Tokio enden.
 

Und deshalb arbeitete er lieber, blieb geistig bei seinen Fällen, in der Gegenwart, genau hier… er lebte im Augenblick, nicht in der Vergangenheit und auch nicht in der Zukunft.
 

Nie wieder in der Zukunft. Keine Wünsche, keine Hoffnungen, keine Träume, keine Pläne.
 

„Du bist furchtbar.“

Sie seufzte entnervt.

„Kommst du uns wenigstens bald mal besuchen, Shinichi?“

„Ich seh, was ich einrichten kann.“

„Nichts, wie ich dich kenne.“

Yukiko lehnte sich gegen die Balkonbrüstung, seufzte entnervt.

„Du ruinierst dein Leben, Shinichi. Du kannst dir das nicht ewig vorwerfen. Denkst du nicht, fünf Jahre Strafe sind genug, musst du dich wirklich zu lebenslänglicher Einzelhaft verurteilen? Du hast, weiß Gott, genug gelitten, du…“
 

Shinichi schluckte, starrte an die Decke seiner Wohnung, bemerkte eine Spinnwebe in einer Zimmerecke, strich sich gedankenverloren über den Bauch, hielt inne, als seine Finger vernarbtes Gewebe spürten.
 

„Das ist meine Sache, Mama. Und ich sagte, ich leg auf, wenn du das Thema nicht wechselst.“
 

Sie lächelte bitter.

„Du solltest zurückgehen und die Sache in Ordnung bringen. Du weißt, es wird dich nie in Ruhe lassen, du kannst das nicht vergessen… wie willst du in deinem Leben je glücklich werden, wenn…“
 

Langsam setzte er sich auf, starrte missmutig auf das Telefon.
 

„Einen schönen Tag noch, Mama, grüß Vater von mir. Genießt das schöne Wetter, in L.A. sollt ihr ja ne Affenhitze haben...“
 

Er legte auf, um kurz darauf das Telefon neben der Gabel abzulegen, massierte sich die Schläfen. Ihm war bewusst, dass das gemein gewesen war, aber er hatte sie immerhin zweimal gewarnt.

Und er wollte nicht darüber reden. Er wollte einfach nicht über sein Leben, erst recht nicht über sein vergangenes, reden.

Sie würde ihm das verzeihen, das wusste er.

Weil sie es ihm immer verziehen hatte.

Ein kurzes Lächeln huschte über Shinichis Lippen.

Vielleicht sollte er wirklich mal versuchen, zumindest ein verlängertes Wochenende frei zu nehmen.

Sie machte sich ja nur Sorgen… und leider, das musste er gestehen, zu Recht.

Sie hatte mit allen Punkten ihrer Anklage Recht.
 

Er war damals abgehauen, richtiggehend geflohen, nur seine Eltern wussten überhaupt, wo er war.

Niemandem hatte er etwas gesagt und zu keinem pflegte er noch Kontakt. Er hatte sich aus ihrer aller Leben gestrichen; restlos, bewusst, und endgültig.

Er hatte nie gedacht, einmal aus solchen Gründen in die Stadt seines Idols zu gehen… sich vielmehr nach London zu flüchten.
 

Es stimmte, die Schwarze Organisation war besiegt, bis auf eine Handvoll, die sich seinem Zugriff entzogen hatte, vor ungefähr fünf Jahren… leider befanden sich unter dieser Handvoll auch Gin, Bourbon und der Boss.

Man hatte keine Spur von ihnen, und ihm war es, so ehrlich war er sich gegenüber, reichlich egal. Er ging morgens außer Haus, ohne sich hektisch umzusehen und kam abends heim, ohne in den Schatten der Nacht einen ihrer Schatten zu sehen.

Es war ihm schlichtweg gleichgültig.

Wenn sie ihn kriegen sollten, dann war dem wohl so. Seinem Schicksal konnte man nicht entrinnen.
 

Yukiko starrte auf den Hörer des schnurlosen Telefons in ihrer Hand, seufzte leise. Sie war sich bewusst gewesen, dass er ernst machen würde, mit seiner Drohung.

Genauso, wie er immer ernst gemacht hatte damit.

Nichtsdestotrotz versuchte sie es immer und immer wieder… schließlich war er ihr Sohn und sein Glück lag ihr am Herzen.

Und dass er seit fünf Jahren unglücklich war, lag auf der Hand, und beschäftigte sie.
 

Yusaku nahm ihr das Telefon ab, legte es auf den Balkontisch. Yukiko warf ihm einen kurzen Blick zu, dann stellte sie ihren Kaffee auf die Balkonbrüstung, presste sie sich Zeige- und Mittelfinger ihrer Hände an ihre Schläfen, atmete gepresst aus, auf ihren Zügen ein höchst missvergnügter, genervter Ausdruck. Sie schloss die Augen und atmete wieder tief ein.
 

Yusaku schlürfte seinen Kaffee, schaute seine Frau konsterniert an.
 

„Yukiko, müssen eure Telefonate immer so enden?“
 

Sie öffnete ihre Augen wieder, schaute ihn anklagend an.

„Was heißt hier, müssen? Warum siehst du mich dabei immer so an? Er legt auf, nicht ich!“

Konzentriert bewegte sie ihre Finger im Kreis, massierte ihre Schläfen, ließ dann ihre Hände langsam sinken.
 

„Er weiß doch, dass er dieses Problem nur verdrängt, Yusaku. Ich meine, was macht er in London? Warum klärt er das nicht ein für alle Mal, und geht nach Hause… geht hin, wo er hingehört… wo seine Freunde sind, wo sein Leben ist… nach Tokio.“

Sie seufzte.

„Er kann doch nicht einfach zulassen, dass dieser eine Fehler damals sein ganzes Leben zerstört… Das kann er doch nicht ernsthaft wollen…!“
 

Sie schaute ihn fragend an, ihre blauen Augen verfolgten aufmerksam jede Regung in seinem Gesicht.
 

„Anscheinend kann er aber genau das, Yukiko. Ich hab… es dir damals gesagt, ich sag es dir heute… ich wüsste nicht, wie ich reagiert hätte, an seiner Stelle…“
 

„Aber er läuft weg!“
 

Sie trat einen Schritt zurück, schaute ihn empört an.

„Manchmal ist wegzulaufen die einzige Wahl, die man hat.“

Der Kriminalromanschriftsteller schaute sie ernst an.

„Er konnte nicht anders. Du weißt, wie es ihm ging, nachdem…“

Yukiko biss sich auf die Lippen, nickte langsam.
 

„Ja, weiß ich… Aber ich bin einfach der Ansicht, dass es eine andere Lösung gegeben hätte, als die, die er gewählt hat. Es hätte einen anderen Weg gegeben, er hätte…“
 

Yusaku seufzte, fuhr sich über sein Gesicht.
 

„Versteh doch, Yukiko. Es gab für ihn keinen anderen Weg, keine andere Wahl. Es ist sein Leben… wenn er denkt, dass er es nur so führen kann, wenn er denkt, dass er allen, die ihm etwas bedeutet haben, nicht mehr unter die Augen treten kann, wenn er der Ansicht ist, dass sie alle besser dran sind ohne ihn, dann… dann muss er tun, was er glaubt, tun zu müssen. Und wenn es… ein Weglaufen vor seinem Schicksal ist. Es ist sein Leben… wir haben nicht das Recht, es ihm vorzuschreiben. Den Weg muss er allein gehen, er ist erwachsen. Und bevor er nicht einsieht, dass er sich irrt, wird er nichts anders machen. Und das weißt du auch, Yukiko. Hör auf, dich mit ihm zu streiten.“
 

Damit ging er zurück ins Haus, zurück zu seinem Manuskript, das auf seinem Schreibtisch ungeduldig auf ihn wartete. Yukiko starrte ihm hinterher, auf ihrem Gesicht war deutlich ihr Unmut und ihre Ablehnung zu sehen.
 

Shinichi, wie kannst du nur… warum tust du dir das an?
 

Sie sah die Sache ganz anders.
 

Zwar musste sie sich eingestehen, dass auch sie seinerzeit alle Kontakte aufgegeben und alle Brücken nach Tokio abgebrochen hatten; allerdings waren sie ohnehin schon seit Jahren mit einem Bein in den Staaten gestanden, und das ziemlich fest.

Nach den Ereignissen war es nicht schwer gewesen, alle anderen Beziehungen einschlafen zu lassen; wenn sie auch zugeben musste, dass sie den Professor vermisste, und sie wusste, Yusaku ging es ebenso. Und auch Eri hätte sie gern dann und wann wieder getroffen, aber das – war gänzlich unmöglich, und das wusste sie.
 

Shinichi hatte sich von allen abgewandt und aus Loyalität zu ihrem Sohn hatten sie diesen Schritt mitvollzogen.

Allerdings, das wusste sie, war es ihm so viel schwerer gefallen als ihnen; Shinichi war in Tokio viel mehr, viel intensiver daheim gewesen als sie es waren, sie, und Yusaku.

Er hatte sich gewehrt, mit Erfolg, als er damals hätte mitkommen sollen – er wollte nicht weg aus Tokio, weg von seiner Schule, vom Professor, von… ihr.
 

Bis zu jenem Tag, als er nach Hause gekommen war, nach diesen Tagen des Schreckens.

Nach diesem Desaster.
 

Du warst nie wieder der Gleiche.

Wie hättest du das auch sein können, nach allem, was du erleben musstest.
 

Yukiko strich sich über die Oberarme, fühlte die kleinen Härchen sich aufstellen; ihre Fingerspitzen kribbelten, ihr Magen wurde flau, als sie die Bilder wieder vor Augen sah, so ungeheuer deutlich.
 

Ihr Sohn in dieser Nacht…

Es war ein Wunder, dass er überhaupt heimgekommen war.
 

In dieser Nacht… als alles endete, und alles anfing.
 

Das Ende der Organisation hatte sich zu seiner persönlichen Katastrophe entwickelt - er hatte sie zwar bezwungen, aber gewonnen hatte er nichts.

Er war kein Sieger gewesen.

Nein.

Ein Verlierer.

Wohl der Größte in diesem Spiel.
 

Du hast alles verloren, Shinichi… alles, wofür du gekämpft hast, wofür du gelebt hast.

Ich bin dir dankbar, dafür, dass du dich nicht gänzlich aufgegeben hast, danach, allerdings fürchte ich, du tatest das nicht für dich… du wolltest nur noch weiteres Leid vermeiden.

Unseres.
 

Yukiko erschauderte unwillkürlich, fing an zu frösteln trotz dieser tropischen Hitze, die herrschte - der Gedanke an seinen Anblick, als er vor der Haustür gestanden hatte, in jener Nacht, war grauenhaft.

Einfach schrecklich, entsetzlich, furchterregend.
 

Und das jetzt noch, trotz der warmen und hellen Umgebung und trotz der fünf Jahre, die seither verstrichen waren.
 

Es war bereits dunkel geworden, die Dämmerung längst hereingebrochen.

Shinichi, oder sollte man sagen, Conan, war seit Tagen verschwunden.

Seit acht langen Tagen, spurlos, wie vom Erdboden verschluckt.

Wir alle hatten erst spät erfahren, worauf du aus gewesen warst – du hast uns erst in deinen Plan eingeweiht, als du musstest, wenige Tage vorher. Als du uns brauchtest, um Dinge in die Wege zu leiten, die außerhalb deines Einflussbereichs lagen.

Du hattest keinen Hinweis hinterlassen, wohin genau du gegangen warst, du wusstest es ja selber nicht – du sagtest nur, du würdest dich schon melden, wenn du Hilfe bräuchtest.

Wir sollten uns um sie kümmern… um Ai, hinter der sie her waren wie der Teufel hinter der unschuldigen Seele, so dicht auf ihren Spuren… so dicht. Du ahntest, dass sie wussten, wer sie war – und du hattest befürchtet, dass auch deine Identität längst kein Geheimnis mehr war.

Und wenn dem so war, dann würden sie nicht nur Ai in ihre Finger bekommen wollen, nein, dann würden sie auch dich endlich umbringen wollen – denn tot solltest du schon längst sein.

Tot, Shinichi.

Auf keinen Fall wolltest du, dass wir dich suchten, dir folgten und dabei in Gefahr gerieten. Du hattest das FBI eingeweiht, hattest Ran und ihren Vater auf eine kurze Urlaubsreise geschickt, Conan damit entschuldigt, dass er mit seinen Verwandten ein paar Tage in Tokio verbringen würde; du hattest mit unserer Hilfe Ai und den Professor nach Sapporo geschafft, alles geregelt und geklärt, bis nur noch du allein übrig warst.
 

Und dann hast du die Bombe platzen lassen, diese Lawine losgetreten, von der du wusstest, dass sie dich mitreißen würde.
 

Shinichi…

Hätte ich gewusst, dass… das dein Plan war, ich…
 

Aber lass mich raten… egal, was ich gesagt oder getan hätte, es hätte dich nicht aufgehalten.
 

Yukiko schluckte, als sie ihren Gedanken nachhing.
 

Du dummer Junge!

Warum hast du das getan… du wusstest doch, worauf du dich einlässt, warum hast du dir nicht helfen lassen?

Warum musstest du versuchen, das allein zu schaffen…

Du kannst nicht alles allein bewältigen, du kannst uns nicht alle beschützen, Shinichi, du bist nur ein Mensch, und du warst damals auch nur ein Mensch…

Ein sehr junger Mensch, noch dazu.

Ein Mensch, der unter unglaublichen Druck stand, und der unfassbare Angst haben musste…
 

Nur hast du uns auch das alles… nie gesagt.
 

Du sagtest, das wäre dein Kampf, das ginge uns nichts an – würdest du ihn verlieren, wolltest du ihn allein verlieren, nicht wahr?

Wenn jemand zu Schaden kommen sollte, dann nur du.
 

Aber so lief das nicht, nicht wahr?

So lief das nicht.

Und das hattest du nicht bedacht, als du…
 

Blicklos ruhten ihre Augen auf der in der Hitze wie tot daliegenden Stadt zu ihren Füßen, als sie die Ereignisse revuepassieren ließ.
 

Shinichi hatte sich gestellt.

Die genauen Hintergründe dieser Tat, das Warum und Wieso und Weshalb hatte er ihnen nie so wirklich erzählt; sie wusste, es hatte etwas mit Shiho zu tun gehabt, sie waren durch ein gewisses Video in Zugzwang geraten. Sie selber hatte mitbekommen dürfen, wie sehr sie hinter der kleinen Chemikerin her gewesen waren, bei der Fahrt mit dem Bell Tree Express. Und das war wohl auch der Moment gewesen, wo er auf ihn aufmerksam geworden war, ihn verstärkt beobachtet hatte.

Bourbon.

Moris seltsamer Lehrling, Toru Amuro. Er hatte ihn unter seiner Nase gehabt, und ihm musste aufgefallen sein, wovor so viele blind ihre Augen verschlossen hatten… Conan Edogawa war kein normaler Junge.

Shinichi musste das bemerkt haben, und er hatte gehandelt, bevor der Boden unter seinen Füßen zu brennen angefangen hatte, und zwar in dem er einfach schnurstracks hineingerannt war, in diese Hölle, mit nichts weiter bewaffnet als einem Becher Wasser, wie es schien.

Von all diesen Dingen hatte er ihnen, ihr und Yusaku, kaum etwas erzählt.

Er hatte ihnen… ohnehin so gut wie nichts erzählt.

Fakt war, eines Nachts hatte er beschlossen, oder beschließen müssen, dass es nicht so weiterging wie bisher. Er hatte die Môris verlassen, sich von Ai das Gegengift besorgt, das sie hatte, hatte sie und den Professor mit ihrer Hilfe außer Landes gebracht und war in den Krieg gezogen.

Was er sich antat damit, hatte er wissen müssen.
 

Du hast den Kampf aufgenommen, gegen die Dämonen deines Lebens, gegen die schwarzen Schatten der Nacht, gegen die, die ihre Kreise langsam immer enger um dich und die, die du liebtest, gezogen hatten. Wir waren blind, wir waren taub… wir haben alle davon nichts bemerkt, aber du… du schon. Du wusstest, auf was du achten musstest, du wusstest die Zeichen richtig zu deuten.

Und als dir der Boden unter den Füßen zu heiß wurde, die Verantwortung und die Angst um das Leben aller anderen zu groß, da hast du deinen Entschluss gefasst.

Anders kann ich es mir nicht vorstellen; du bist und warst kein Mann, Shinichi, der zu unüberlegten Handlungen tendiert. Du wägst ab, bedenkst, fällst einen Entschluss und handelst.

Es musste einen Grund gegeben haben, warum du deine Deckung fallen ließest, warum du nach ihnen gesucht, sie provoziert hast.
 

Du hast wohl geahnt, dass die Organisation langsam ihre Schlinge um deinen Hals zog, immer enger – und um die Hälse aller, die dir etwas bedeuteten, und deshalb bist du gegangen; hast die Initiative ergriffen, bevor du zu sehr in Zugzwang gerietest, und damit ins Hintertreffen.
 

Was er tatsächlich getan hatte, hatte ihr am nächsten Tag einen Schrei des Entsetzens entlockt – Shinichi hatte eine Email verfasst, hatte haarklein dokumentiert was mit ihm passiert war, wie das Gift wirkte, hatte über Verbrechen erzählt, die auf das Konto der Organisation gingen, und hatte damit angegeben, die Undercover-Agents des FBI und der CIA, Sherrys Aufenthaltsort und die Kontaktdaten des Bosses zu kennen – und die Organisation aufgefordert zu kommen, und ihn zu holen, wenn sie erfahren wollten, was er wirklich wusste.

Dieses Video hatte er dreimal versandt, jedoch nur zweimal waren die Empfänger offen – einer war versteckt.

Einmal an das FBI, an Agent James Black.

Einmal zur Polizei, zu Händen Juzo Megurés.
 

Und einmal an die Email-Adresse des Bosses.
 

… und wenn Sie nicht wollen, Anokata, dass ich Ihre Emailadresse weitergebe und damit ihr schwarzes Antlitz ans Tageslicht ziehe, dann lassen Sie die Finger von Menschen, die Sie nichts angehen und wenden sich vertrauensvoll.. an mich.
 

Mit den freundlichsten Grüßen,

Shinichi Kudô alias Conan Edogawa
 

Er hatte hineingestochen, in dieses Hornissennest, und zwar mitten ins Herz, in die Kammer der Königin.

Und die Hornissen waren zum Angriff ausgeflogen.
 

Sie hatte nur geschrien, als sie, in einem Hotel in Sapporo sitzend, wo sie mit dem Professor und Ai eine Erfindermesse besuchte, ihre Emails las – Meguré hatte Yusaku informiert und sie und ihr Mann benutzten denselben Account. Sie ahnte, was er damit hatte bezwecken wollen, und das hatte auch funktioniert.

Sie waren gekommen, aus ihren Löchern, und hatten ihn geholt.
 

Ihn, den sie für eine lästige Zecke gehalten hatten… und der sich zu einer waschechten Bedrohung gemausert hatte.

Er wusste zu viel, viel mehr, als sie geahnt hatten. Und aufgrund seines Berichtes ahnten Sie, dass er immer noch mehr wusste, als er verlauten ließ. Er provozierte sie, das wussten sie. Und sie waren neugierig geworden, auf diesen Kerl.
 

Yukiko hatte gewusst, dass er es zu Ende bringen hatte wollen. Deshalb hatte er sie ja schließlich um Hilfe gebeten. Dass er es jedoch auf diese Art und Weise machte, hatte sie nicht in ihren kühnsten Träumen geahnt.
 

Shinichi war danach tagelang verschwunden, spurlos.

Und als sie alle dachten, er wäre tot, ermordet worden, da bekamen sie den Hinweis.

Nicht von ihm.

Und nicht sie alle.
 

Es war nur ein kleiner Brief, handgeschrieben, in einem Kuvert ohne Absender, der in Rans Jackentasche gesteckt hatte, eines Tages. Ich hab ihn gesehen, wir alle haben ihn gelesen.
 

Wenn du ihn jemals lebend wiedersehen willst…
 

Ran, die ohnehin aufgelöst vor Sorge war um dich, hatte ihn gelesen und ohne Nachzudenken gehandelt. Ran…

Kogorô hatte den Brief durch Zufall gefunden, als er verzweifelt nach seiner nun ebenfalls verschwundenen Tochter gesucht hatte.

Es war ein hinterhältiger Appell gewesen an ein Mädchen, das verliebt war.

Sie hatten deine Schwachstelle gefunden, und sie ahnten ihre, und sie nutzten das gnadenlos aus.
 

Kogorô war ausgeflippt, und wärst du da gewesen, Shinichi …
 

Sie lächelte bitter.
 

Wir kennen ihn, er liebt seine Tochter, und damals hätte er dir wohl den Hals umgedreht, hätte er dich in die Finger gekriegt. Dein Vater war wütend deswegen, dass Kogorô es wagte, dir für alles die Schuld in die Schuhe zu schieben – schließlich war es ja nicht deine Schuld, dass Ran sich in dich verliebt hat, nicht wahr?

Und außerdem… bist du ja aus dem gleichen Grund in diese Gefahr geraten. Weil du sie schützen wolltest.

Wie konntest du ahnen, dass diese Teufel euch gegeneinander ausspielen würden?

Wie grausam ist das…

Wie entsetzlich muss das für dich gewesen sein…
 

Nun, wie dem auch sei, Yusaku und Kogorô wären wohl auch kurz davor gewesen, sich die Köpfe einzuschlagen, wäre Kommissar Meguré nicht dazwischen gegangen, und auch dieser Mann vom FBI, Mr James Black.
 

Es war auch an diesem Abend, als sie sie endlich bekamen – die Adresse vom Hauptquartier. Du hattest deine Schuldigkeit für das FBI getan, Shinichi. Und sie kamen, um dich zu holen, dich und Ran, zu retten, was noch zu retten war.

Viel war das nicht.
 

Wir warteten daheim, darauf,… dass ihr kommen würdet.

Du, und Ran.
 

Und dann… ist alles so furchtbar schief gelaufen.
 

Yukiko wusste bis heute nicht vollständig, was eigentlich passiert war. Sie erinnerte sich nur an diesen Abend, als er vor ihrer Haustür stand, ihr Sohn. Schlotternd, bleich, vom Regen durchnässt. Als Oberschüler, nicht als Knirps; Conan hatte seine Existenz beendet.

Sie hatte den Blick in seinen Augen gesehen, der ihr durch Mark und Bein gegangen war, dieser Ausdruck namenlosen Entsetzens und unfassbarer, unbändiger Schuld.

Ein Anblick, der sich für immer in ihr Gedächtnis eingebrannt hatte – und der ihr noch heute einen Knoten im Hals bescherte.

Sie hätte weinen können, vor Angst, Schmerz, Mitgefühl und Erleichterung ihn zu sehen, aber sie hatte es nicht getan.

Etwas an ihm hielt sie davon ab.

Und bevor sie es gesehen hatte, hatte sie es gerochen – das Blut.

Dieser beißende, ekelhaft metallische Gestank von geronnenem Blut.

Als er dann näher getreten war, hatte sie es auch gesehen – rot waren seine Hände, seine Arme, sein Oberkörper, rot, verklebt, von dunkelrotem, angetrockneten Blut.

Blut, das nicht seins war, denn er – er war unverletzt.
 

Und sie hatte sie gesehen, die feuchten Spuren auf seinen Wangen, die ihre Bahnen durch sein dreckiges Gesicht gezogen hatten.

Shinichi hatte geweint. Absolut lautlos, stumm, aber unaufhörlich.
 

Und spätestens da hatte sie gewusst, dass etwas Entsetzliches passiert war.

Und dass ihr Sohn, obgleich nun körperlich der Alte, nie wieder der sein würde, der er einst gewesen war.
 

Ich wusste nicht, was ich sagen oder tun sollte, Shinichi. Man sah dir an, du standst unter Schock… dann kam dein Vater, und zog dich in die Eingangshalle, und alles, was im trüben Licht der Eingangstür schon zu sehen gewesen war, wurde hier nur umso deutlicher.
 

„Shinichi, was ist passiert?“

Yusakus Stimme war leise, aber bestimmt. Du sahst ihn nicht an, deine Augen stierten seltsam glasig und unfokussiert auf einen Punkt irgendwo vor ihm in der Luft.

„Shinichi?“

Du gabst keine Antwort, schienst zu keiner Regung fähig.

„Shinichi!“

Yusaku hatte dich an den Schultern gepackt, nicht fest.

Du hast ihn nur angesehen - in deinen Augen namenloser Schmerz.
 

Dann sagtest du diesen einen Satz… nur diesen einen Satz.
 

„Ran ist tot.“
 

Wie sie an jenem Abend gestorben ist, in deinen Armen nämlich, Shinichi… weil sie dir eine Falle stellten…

… wussten wir nur aus den Träumen, die dich quälten Nacht für Nacht, Tage, Wochen, Monate danach. Du hofftest, wir würden es nicht hören. Und du wusstest, wir taten es doch.
 

Du hast nie freiwillig mit uns darüber geredet, herausgefunden, was passiert war, haben wir dennoch. Es war unübersehbar. Und irgendwann musstest du reden, früher, als dir lieb war.

Du hast mit uns am nächsten Tag Japan verlassen, ohne Rückfahrkarte.

Es gab kein Zurück für dich.

Und auch jetzt gibt es immer noch… nach so langer Zeit… kein Zurück für dich.
 

Yukiko seufzte, umklammerte ihren Kaffee mit beiden Händen, spürte die wohlige Wärme an ihren Fingern. Fühlte langsam wieder die Sonne auf ihrer Haut, hatte das Gefühl, wieder warm zu werden, ganz so, als würde sie auftauen.
 

„Shinichi, so kann das nicht weitergehen.“, murmelte sie leise.

„Wüsste Ran, was du veranstaltest, denkst du, sie wäre glücklich darüber?“
 

Unwillig zog sie die Augenbrauen zusammen, dann drehte sie sich brüsk um. Sie hatte einen Entschluss gefasst.
 

„Yusaku, wir fliegen nach London. Buch uns einen Flug, ich geh packen.“
 

Ihr Mann hob ruckartig den Kopf, konnte ihr nur mehr verwirrt hinterher schauen, als sie die Treppe in den ersten Stock geräuschvoll hochstieg. Dann schüttelte er ergeben den Kopf, rief die Internetbuchungsseite der Airline seines Vertrauens auf und tat, wie ihm geheißen.

Gegen Yukiko kam er in der Sicht ohnehin nicht an. Ein zynisches Grinsen huschte ihm über die Lippen.
 

Freu dich, Sohnemann. Du bekommst Besuch.
 

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Tja, Leute -
 

das wars! Kapitel eins!

Wie immer würde ich mich freuen, wenn ihr einen Kommentar hinterlässt - jeden Autor interessiert schließlich brennend, was seine Leser über sein Werk denken.
 

Geladen wird wöchentlich, wahrscheinlich Donnerstag/Freitag.
 

Ich wünsch euch viel Spaß und viel Freude daran,

die Geschichte ist nicht kurz...
 

Beste Grüße,

Eure Leira

Kapitel 2: Alpträume...

Hallo ihr Lieben!
 

Ich möchte mich an der Stelle sehr herzlich bei euch für die Kommentare zum ersten Kapitel bedanken; ich freu mich sehr, dass ihr, auch wenn ihr momentan nicht so aktiv im Fandom unterwegs seid (was bei der Flaute im Fernsehen und den langen Pausen zwischen den Bänden niemanden wundert)! Es stimmt – Shinichis Situation ist momentan nicht die netteste; und zum Teil auch selbst verschuldet. Allerdings werdet ihr bald erfahren, warum es so kam, wie es gekommen ist. An der Stelle möchte ich auch daraufhinweisen, dass die Tatsache, euch im Vorwort zu sagen, dass Ran doch nicht tot ist, den Grund hatte, keinen hier zu verschrecken. Für den Lauf der Geschichte an sich ist es jedoch essenziell im Kopf zu behalten, dass er es nicht weiß. Wie er damit umgeht, werdet ihr relativ schnell erfahren :)

Ich wünsche euch an dieser Stelle viel Vergnügen mit dem zweiten Kapitel – soweit man von Vergnügen reden kann – und würde mich auch diesmal wieder sehr über Kommentare freuen!
 

Nun denn

Viel Spaß!
 

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KAPITEL 2 – ALPTRÄUME…
 

Er hatte sich immerhin aufraffen können, das Telefon wieder in seine Miniaturausgabe von einem Flur zu tragen, allerdings - den Hörer hatte er fein daneben liegen lassen.

Heute wollte er keine Störung mehr, von keinem.
 

Shinichi ließ seinen Blick durch das Zimmer schweifen, fuhr sich müde durch die Haare. Vor seinem Fenster drehte sich, in einiger Entfernung aber durch seine aufwändige Beleuchtung gut erkennbar, das London Eye.

Er stand auf, langsam, trat ans Fenster und lehnte seine Stirn gegen die kühle Scheibe, sah dem großen Rad bei seinen langsamen Umdrehungen zu.

Er war noch nie in einer dieser Kabinen gewesen; dabei musste die Aussicht wahrlich herrlich sein, selbst jetzt noch, nachts. Sicherlich sah man von dort oben ein einziges Lichtermeer und der Anblick war bestimmt atemberaubend. Im nachtschwarzen Wasser der Themse spiegelten sich bestimmt die Lichter der beleuchteten Kabinen, würden tanzen und hüpfen, wenn ein Boot langsam stromabwärts fuhr.

Tatsache war, er hatte sich London nicht als Tourist angesehen, seit er hier war; an keinem Tag in den letzten fünf Jahren hatte er jemals eine Auszeit genommen, um sich all das anzusehen, was ihn an dieser Stadt schon immer fasziniert hatte.

Die ganzen schönen Seiten hatte er ausgeblendet, sich selbst verboten. Er war nur für Vorlesungen und Seminare an der Universität gewesen, sowie im Yard, für seine Ausbildung zum Polizeibeamten – beim Einkaufen im Supermarkt um die Ecke.

Und nicht zu vergessen… an den mittlerweile ungezählten Mordschauplätzen.

Er war nie wieder ins Sherlock-Holmes-Museum gegangen, seit diesem einen Mal, als er mit ihr und Kogorô hier gewesen war; er hatte sich nie die Kronjuwelen im Tower angeschaut. An den Toren von Madame Toussaud’s war er bislang immer vorbei gegangen, genauso wie er nie wieder in einem der Sportstadien gewesen war.

Nur am Big Ben blieb er stehen, so ihn sein Weg schon dahin führte. Er entging den Bildern in seinem Kopf niemals, die ihm seine Erinnerung vorspielte, jedes Mal wenn er auf der Brücke stand, vor den Houses of Parliament. Immer und immer wieder sah Shinichi sie vor sich, diesen anklagenden, fragenden Blick in ihren Augen, ihre Tränen, weil sie es nicht verstand – ihn nicht verstand.

Hörte immer wieder seine Antwort.
 

Wie kann jemand jemals herausfinden, was in dem Herz der Frau vorgeht, die er liebt?!
 

Damals, vor dieser Uhr, hatte er es ihr gesagt – anders, ganz anders, als er es ihr hatte sagen wollen. Anders, als er sich das jemals vorgestellt hatte, und dennoch – so war es passiert.

Und nun… war es egal.

Einzig die Stelle erinnerte ihn beständig daran, dass es dieser Ort und diese Worte gewesen waren, an dem und mit denen er ihr seine Liebe gestanden hatte.

Und mit denen er sie wohl endgültig mit in den Abgrund gerissen hatte, in den er schon so lange fiel - in diesen schwarzen Abgrund.

Deshalb machte er einen Bogen um den Big Ben, wenn es ging. Leider ging das nicht so oft, wie er gern wollte. Er wollte nicht daran denken, nicht daran erinnert werden; aber es gab für ihn sonst keinen Ort auf dieser Welt, wo er sich ein Leben halbwegs vorstellen konnte.

Amerika mochte er nicht, die Art des Lebens und die Arbeitsweise der Polizei dort sagten ihm nicht zu; und nach Japan konnte er nicht zurück. Es blieb nur die Stadt seines Idols, schon allein weil er die Sprache beherrschte und anspruchsvolle Polizeiarbeit tun wollte, die ihn beschäftigte - und er tat alles, um den Aufenthalt und sein Leben hier nicht zu genießen und beschäftigt zu sein.

Er sah nur die Schattenseiten dieser Stadt, und derer gab es viele; alles andere wollte er nicht sehen, denn alles andere hatte er nicht verdient.
 

Langsam wandte er sich ab von der atemberaubenden Skyline und ließ mit einer Hand den Rollladen herab; das Band sauste durch seine Finger, die Reibung verbrannte fast seine Haut. Er spürte die Hitze, den damit verbundenen Schmerz, aber es interessierte ihn nicht.

Nachdenklich ließ er seinen Blick durch das Wohnzimmer schweifen. Sein Appartement bestand aus drei kleinen Zimmern, einem noch kleineren Bad, den genannten handtuchgroßen Flur und einer winzigen Küche. Eins dieser kleinen Zimmer war das Wohnzimmer, das größte von allen, in dem neben seiner Couch und dem Fernseher ein Regal neben dem anderen stand, weil er seine Bibliothek aus der Besenkammer, die sein Arbeitszimmer war, hatte expandieren lassen müssen. Im Arbeitszimmer befand sich der Rest seiner Bücher sowie seine Fallnotizen, sein Arbeitstisch, sein Computer, ein Stuhl, ein Sessel. Im Schlafzimmer stand einzig und allein ein Bett – Kingsize, das einzige Möbelstück, das schon hier gestanden hatte. Er hatte es übernommen und sich eine neue Matratze dafür gekauft; allerdings passte sonst nichts in das Zimmer, es schien ohnehin schon zu platzen. In der Küche stand ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen und eine Küchenzeile – da er kein passionierter Koch war, reichte sie ihm.

Und so hauste er nun seit fünf Jahren. Und nun stand er da, schaute sich um, und seufzte. Gedankenverloren starrte er in die Deckenlampe, bis sich das Nachbild vor seinen Augen bildete und als dunkler Fleck durch den Raum tanzte.
 

Eigentlich sollte er noch etwas zu Abend essen, aber er hatte keinen Hunger. Der Fall heute lag ihm im Magen, und füllte ihn, so schien es ihm, vollständig aus.

Und wieder flimmerte das Bild vor seinen Augen, das Bild, das ihn so sehr an diese Katastrophe von vor fünf Jahren erinnerte.

Er wurde etwas bleicher, schluckte hart, wischte sich über die Stirn.
 

Damals.
 

Dann verscheuchte er den Gedanken.
 

Genug davon, das ist Vergangenheit…
 

Morgen würde er einen langen Tag vor sich haben, auf der Suche nach diesem Mörder…

Auf der Suche nach seinem Mörder.

Dies war sein erster Fall, seine erster eigener Fall als Detective Superintendent – ein Dienstgrad, den nie vor ihm jemand in so jungen Jahren erlangt hatte. Er hatte ihn seit knapp einer Woche.

Er lächelte bitter.
 

Detective Superintendent… den Dienstgrad bin ich schneller wieder los bin, als ich „Sherlock“ sagen kann, wenn dieser Fall nicht zügig einen Abschluss findet.
 

Also stieg er über einen Stapel Bücher, wankte durch die Tür ins Schlafzimmer und fiel aufs Bett ohne sich auszuziehen oder den Vorhang zuzumachen.

Blicklos starrte er an die Decke, merkte, wie ihn die Erschöpfung langsam übermannte, wie ihn Morpheus in seine Arme zog – und er ließ es geschehen, willenlos, nicht ahnend, wohin ihn der Gott der Träume diesmal führte.
 

Und ehe er es sich versah, fand er sich dort wieder, wo er gerade eben unbedingt nicht hatte sein wollen.
 

In der Vergangenheit.

In seiner Vergangenheit.
 

Die Luft war stickig und heiß, ein aufziehendes Gewitter lag in der Luft, lud sie fast schon statisch auf. Shinichi war gelaufen, raus aus dem Gebäude, die Straße entlang und um die Ecke; der Knall der Explosion dröhnte noch in seinen Ohren, die Hitze des Feuers schien immer noch an seiner Haut zu lecken, und er war sich nicht ganz sicher, ob er sich nicht doch irgendwo verbrannt hatte – oder ob dieser Gestank nur einfach in seiner Nase festsaß.

Er hatte die Beweise, und wenn die Verstärkung der Polizei schnell genug war… wenn sie schnell genug war, dann würden sie sie alle kriegen.

Alle.
 

Atemlos schaute er sich um, sah niemanden. Anscheinend hatte er sie wirklich abgehängt.

Zu schön, um wahr zu sein.
 

Gerade, als er weitereilen wollte, durchzuckte ihn der Schmerz wie ein Blitz. Und wie als ob er darauf gewartet hatte, grollte in der Ferne der erste Donner.

Shinichi erstickte einen Schrei mit seiner Hand, ging kurz in die Knie, keuchte. Unwillig kniff er die Augen zusammen, lehnte sich gegen eine Hauswand, versuchte, ruhig zu atmen.

Erschrocken starrte er den Weg zurück, den er gelaufen war. Sein Herz raste.
 

>Nicht doch… ich dachte, ein wenig Zeit habe ich noch…<
 

Er strich sich mit zitternden Fingern über die Stirn, betrachtete seine Hand, die im Mondlicht feucht schimmerte, schluckte hart.
 

>Das… das darf doch nicht wahr sein…!<
 

Im gleichen Moment fragte er sich, warum es ihn eigentlich noch wunderte. Es hätte ihm klar sein müssen, dass sie ihn übers Ohr hauen würden, dass sie genau kalkuliert hatten, wie weit er kommen würde. Nach allem, was er hinter sich gebracht hatte, in den letzten Tagen… hätte er es wissen müssen. Dennoch… die, die ihm zur Flucht verholfen hatte, war Vermouth gewesen.

Und er hatte geglaubt, eigentlich, dass sie auf seiner Seite stand.
 

>Nicht doch… Sharon, ich dachte wirklich, du…<
 

Er wollte weitergehen, nichtsdestotrotz; wollte er die anderen retten und diese Organisation auffliegen lassen, brauchte die Polizei die Beweise, die er hatte, damit sie sie dingfest machen konnten. Er musste sich einfach zusammennehmen. Und er musste Ran finden.
 

>Also beeile ich mich besser…<
 

Von „beeilien“ konnte allerdings keine Rede sein. Gerade als er den nächsten Schritt machen wollte, sich an der Hausmauer vorwärtstastete, zwang ihn der nächste Krampf zu Boden. Er schrie auf, krallte seine Finger in den Asphalt, spürte, wie die Haut auf seinen Fingerkuppen aufriss.
 

Plötzlich hörte er sie; eine Stimme, die ihm eine Gänsehaut verursachte.
 

„Shinichi?“
 

>Ran!<
 

Shinichi drehte sich herum, dann sah er sie.

Langsam tauchte sie auf, hinter einem Wagen auf dem Parkplatz, wo sie sich offenbar versteckt hatte. Sie stand auf, näherte sich ihm, langsam. Er zog sich hoch, mühsam, hielt sich an einer Regenrinne fest, um nicht in die Knie zu gehen. Er hasste es, dass sie ihn so sah.
 

„Ran, verdammt – warum hast du gewartet? Warum bist du nicht schon längst weg, oder zu einem der Polizisten…?“

Er brach ab, als ihr Blick ihn traf, sie ihm die Antwort auf seine Frage auch ohne Worte gab.
 

>Doofe Frage, Kudô. Sie sucht dich, wen sonst… du wärst doch auch nicht abgehauen, bevor du sie hier wieder gefunden hast. Abgesehen davon, wärst du nicht nochmal rein und hättest nach diesem Phantom gesucht, nach Antworten gefragt, die er dir eh nie gegeben hätte, wärst du mit ihr schon längst über alle Berge… selbst Schuld, Idiot. Du lernst es nie.<
 

Ran schaute ihn an, ihre blauen Augen vor Sorge dunkel. Er schluckte hart, konnte sich ihrem Blick kaum entziehen. Dann riss ein weiterer Donnerschlag aus seiner Paralyse, ließ ihn sich hektisch umblicken.
 

„Wir sollten weg…“

Sie sah ihn nur an, antwortete nicht, in ihren Augen, auf ihrem ganzen Gesicht ein Ausdruck unsäglicher Erleichterung.
 

„Ich… ich dachte, ich seh dich nie mehr wieder! Als du zurückgelaufen bist und dann auf einmal dieser Knall – die Explosion – war das eine Bombe…? Auf einmal…“
 

Sie schluckte schwer, griff sich an den Hals. Er sah, wie ihre Lippen bebten, wie sehr sie sich zusammennahm, um nicht einfach loszuheulen. Dann riss sie plötzlich ihre Augen auf, sah ihn beinah schuldbewusst an.
 

„Sharon hat mir rausgeholfen. Sie meinte, ich soll hier auf dich warten, weil du vielleicht meine Hilfe brauchst...“
 

Ihre Stimme zitterte, ihre Augen huschten über sein Gesicht, seinen Körper, Unruhe lag in ihrem Blick – wohl aber versteckte die Dunkelheit das meiste.

Schweißperlen standen ihm auf der Stirn, und er wusste genau warum. Nicht etwa, weil er gerannt war.
 

„Bist du verletzt? Ich… ich hab dich schreien gehört…“

„Nein.“, beeilte er sich zu sagen.

„Nein, alles in Ordnung. Ich bin gestolpert, hab mir den Fuß…“

Er brach ab, als er den Zweifel in ihrem Gesicht sah.

„Es ist nichts, worüber du dir Sorgen machen musst, Ran.“
 

Langsam trat er einen Schritt näher.

„Überhaupt, was hast du hier gesucht, was meinst du, warum wart du und dein Vater im Urlaub, ich …“

Er keuchte.

Ran hielt ihm den Mund zu, schüttelte den Kopf.

„Idiot. Sie… haben mir geschrieben. Dass du hier bist.“

Er sah, wie sie schluckte.

„Nicht mehr, Ran? Sie schreiben dir, wo ich bin, und du kommst gelaufen… dachtest du, du könntest mir helfen…? Wie…“

Shinichi wand sich frei, schüttelte den Kopf.

„… verzeih mir, Ran, wie… dumm von dir war das, bitte… du hättest tot sein können. Tot…“

„Da redet ja der Richtige.“

Sie schaute ihn aus Halbmondaugen an, hatte ihre Arme vor der Brust verschränkt.

Er schluckte hart, schaute sie an.

„Und überhaupt, anstatt Kopf und Kragen für mich zu riskieren, sollest du mich doch hassen, ich nehme an, sie haben dir doch gesagt, wer ich war… warum hältst du immer noch zu mir? Ich…“

Sie schüttelte den Kopf.

„Weil ich…“

Shinichi verzog das Gesicht, wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. Sie waren deutlich zu spüren, die ersten Ansätze dieser stechenden Schmerzen, wenn dieses Gift ihn in die Knie zwang, sich seinen Körper und seinen Geist untertan machen wollte. Nur mit Mühe hielt er sich aufrecht.

Langsam atmete er aus, holte tief Luft, versuchte, sich zu entspannen.

Er sah auf, sah in Rans Gesicht, die ihn zögernd ansah. Er merkte, wie sie zitterte, wie sie mit sich kämpfte, um die nächsten Worte auszusprechen.
 

„Weil ich dich… liebe. Ich liebe dich.“
 

Ungläubig starrte er sie an.

„Ich sagte doch, du sollst mich hassen, jetzt wo du weißt, wer ich…“

Das Mädchen schüttelte den Kopf, sacht, die Lippen fest aufeinandergepresst, in ihren Augen blanke Entschlossenheit.

„Ich meine das ernst.“

Shinichi seufzte, merkte, wie ihm unbehaglich wurde.

„Du weißt, dass ich Conan war, ich hab dich dreist angelogen, ich…“

„Halt die Klappe, Shinichi.“, unterbrach ihn Ran schlicht, trat dann näher, langsam, streckte ihre Hände aus, berührte seine Wangen. Shinichi schluckte, merkte, wie ihm auf einmal doch wieder heiß wurde, ahnte aber, dass diesmal der Grund dafür ein gänzlich anderer war.

Er hob die Hände, legte sie zögernd um ihre Taille, spürte, wie sie ihren Körper gegen seinen lehnte, zog sie an sich. Als er versuchte zu schlucken, merkte er erst, wie entsetzlich trocken sein Mund auf einmal geworden war. Er seufzte, schaute sie an, sah ihr in die Augen und konnte seinen Blick unmöglich abwenden. Sie lächelte immer noch.

„Du solltest mich wirklich hassen. Ich bin kein guter Mensch…“

„Idiot.“, murmelte sie leise.

„Ich weiß doch, warum du das getan hast… warum du…“

Sie seufzte leise, wandte nun ihrerseits den Blick ab, auf ihrem Gesicht flackerte kurz ein Ausdruck von Kummer und Sorge.

„Ich liebe dich.“, murmelte er leise. Seine Stimme klang heiser und rau, und er schämte sich fast, ihr dieses Geständnis nicht mit festeren Worten machen zu können; ihr jedoch schien das egal zu sein, während er sich kurz irritiert an den Hals fasste.

„Das weiß ich.“

Sie sah wieder auf, lächelte erneut; das Strahlen kehrte in ihre Augen zurück.

„Du sagtest es bereits, in London. Damals war ich etwas…“

„Überrascht?“

„Überfahren, wohl eher.“

Sie lachte leise.

„Aber ich war dir noch die Antwort schuldig…“

Er atmete leise aus, sagte nichts.

„Ich… ich liebe dich auch, Shinichi Kudô. Ich liebe dich. Und ich…“

Was sie noch sagen wollte, sollte er nicht erfahren. Er wollte es auch gar nicht – er hatte eine Hand von ihrer Taille gelöst, und ihr den Finger auf die Lippen gelegt, kurzerhand. Ran lächelte, schloss die Augen, merkte, wie eine wohlige Wärme sich in ihr ausbreitete. Sie löste ihre Hände, legte sie um seinen Nacken, zog ihn noch näher an sich bis seine Stirn die ihre berührte, sein warmer Atem über ihre Wangen strich, und genoss die Nähe, die sie teilten. Shinichi schluckte – nie war er ihr so nah gewesen.

Und nie hatte er geahnt, dass es sich so derart gut anfühlen könnte.
 

„Ich nehm dich jetzt mit nach Hause, Shinichi Kudô… und du kannst vergessen, dass…“, begann sie mit leiser Stimme, ihre Lippen so nah an seinem Mund, das sie ihn schon fast berührte, jagte ihm damit einen wohligen Schauer über den Rücken, der ihn alles andere ausblenden ließ.
 

Doch auch diesen Satz sollte sie nicht beenden.

Gelächter hallte von den Mauern der Häuser wieder.

Ein eisiges, grausames Lachen.
 

Und es verfehlte seine Wirkung nicht.

Shinichi fuhr herum, sah ihn in der Gasse stehen – nie mehr würde er diese Silhouette vergessen.

Er merkte, wie sein Herz aussetzte, einen ganzen Schlag lang, um danach umso heftiger gegen seinen Brustkorb zu hämmern. Schweiß brach ihm aus allen Poren, und diesmal war es kein Gift, das seinen Körper zu dieser Reaktion trieb; es war die nackte Angst.

Unfähig zu irgendeiner Bewegung blickte er ins Gegenlicht der Scheinwerfer eines schwarzen Porsches, vor dem er stand – Gin. Hinter ihm türmten sich die dunklen Gewitterwolken voller Unheil über Tokio auf. Strähnen seines hellen Haars leuchteten auf wie Spinnweben, als der Wind sie streifte, mit ihnen spielte.

Mit seinen langen, schlanken Fingern umgriff er locker den Griff seiner Waffe; kein Gewehr, keine Pistole.

Ein Katana.
 

>Das ist doch das Schmuckstück vom Boss…?

Die ganze Zeit hat er damit angegeben… wie kommt es in deine Hände?

Dennoch. Irgendwie… passend.

Das hätte kein Hollywood-Regisseur besser inszenieren können…<
 

Ran krallte ihre Finger in seine Hand; sie waren von einem Moment auf den anderen schlagartig eiskalt geworden. Er merkte, wie sie zu zittern anfing, stellte sich schützend vor sie, und wusste doch… dass sie keine Chance hatten.
 

>Nein!<
 

Shinichi schluckte hart, überlegte fieberhaft.

„Du musst versuchen, wegzulaufen, Ran. Ich versuch, ihn aufzuhalten.“

Seine Stimme war kaum zu verstehen; er hatte den Kopf nur wenig gedreht, sie aus den Augenwinkeln heraus angesehen. Sie starrte ihn an mit aufgerissenen blauen Augen, unfähig zu sprechen, schüttelte nur den Kopf.

„Bitte!“

Er sah sie flehend an.
 

Jegliche Fluchtpläne wurden im nächsten Moment allerdings ohnehin vereitelt. Der Kies auf dem Asphalt knirschte ein wenig, ein leises Geräusch eigentlich; in der kleinen Gasse hallte es jedoch gespenstisch laut wieder. Shinichi wandte sich um.

Chianti, Bourbon und Wodka waren hinter sie getreten. In Chiantis Hand leuchteten die goldenen Haare einer blonden Perücke; auf ihrer Nase über den rot geschminkten Lippen saß eine Sonnenbrille, verdeckte das markante Tattoo. Shinichi musste nicht fragen, um zu wissen, wer Ran geraten hatte, sich hier zu verstecken.

Ihre Flucht… war von vorneherein eine Falle gewesen.
 

„Du dachtest wohl, du kommst davon, Kudô?“
 

Shinichi sparte sich die Antwort; er überlegte, wie groß ihre Chancen waren, wenn sie einfach loslaufen würden; allerdings war er immer noch etwas angeschlagen, und Ran… stand hinter ihm, ihre Hände mittlerweile um seinen Bauch gekrallt, wie zur Salzsäule erstarrt. Ihr war Chianti ebenfalls aufgefallen und er ahnte, dass sie mit ihren Gedanken gerade wo ganz anders war.
 

Shinichi löste sich von Ran, als Gin das Schwert aus seiner Scheide zog, mit einer einzigen, fließenden Bewegung. Er griff nach dem nächsten, das er greifen konnte, in diesem Fall eine halbleere kleine Blechmülltone, und warf sie mit voller Wucht gegen den Mann, der sich ihm näherte, mit langsamen Schritten und einem eiskalten, siegessicheren Lächeln auf den Lippen. Gin wich dem Geschoss mühelos aus, wischte es mit einer lässigen Handbewegung zur Seite, lachte.
 

„Na, wer wird denn?“

Die Mülltonne knallte gegen die Wand, fiel mit ohrenbetäubendem Krachen zu Boden, wobei sie ihren Inhalt wild in der Gegend verteilte. Shinichi presste seine Lippen zusammen, merkte, wie seine Kiefer vor Anspannung schmerzten, als Gin keine zwei Meter vor ihnen stehenblieb, versuchte, herauszufinden, wie der Mann seinen Angriff führen würde. Dem ersten Hieb wich er aus und stutzte; er hätte nicht gedacht, dass er auch nur den Hauch einer Chance hatte. Wie recht er damit gehabt hatte, bewies ihm der Tritt in die Magengegend, der ihn im nächsten Moment auf den Asphalt schickte; er prallte hart auf, schlug sich den Kopf am Boden an, sah kurz schwarze Kreise vor seinen Augen tanzen. Gin unterdessen wandte sich Ran zu, versuchte, sie zu fassen zu kriegen. Sie wich ihm aus, so gut sie konnte; zumindest war es das, was er mitbekam, solange sein Schädel noch benebelt war. Dann fiel ihm auf, dass er sie eigentlich gar nicht angriff; er wollte sie festhalten.
 

>Warum? Warum nutzt er die Chance nicht und bringt mich um, wenn er mich schon zu Boden geschickt hat? Und was will er von ihr?<
 

Er wischte sich über die Augen, stemmte sich hoch, nahm all seinen Willen zusammen, sein Denken wieder in geordnete Bahnen zu lenken. Gerade, als er sich dann soweit aufgerappelt hatte, um sich wieder einzumischen, fühlte er, wie er von hinten gepackt wurde, ihm die Luft wegblieb, als sich ein Unterarm um seinen Hals legte und zudrückte.
 

>Nicht schon wieder…! Ich hab schon wieder nicht aufgepasst, dabei hätte ich doch aus dem ersten Mal lernen können…

Andererseits, sie sind zu viert, wir zu zweit, wahrscheinlich spielt es kaum eine Rolle…<
 

Shinichi würgte, schnappte nach Luft, versuchte sich zu befreien, wand sich, schlug und trat um sich, und merkte doch nur, wie er immer kraftloser wurde, seine Lungen nach Sauerstoff schrien und bettelten, als Vodka eisern mit seiner freien linken Hand den Unterarm seiner rechten gegen Shinichis Kehlkopf drückte.
 

Ran bemerkte es aus den Augenwinkeln – ein Moment der Unachtsamkeit, den Gin ausnutzte.
 

Er packte sie an der Hand, hielt sie eisern fest, als sie sich wand, nach ihm trat, um sich zu befreien. Shinichi, der bis eben noch versucht hatte, sich zu befreien, hielt auf einmal völlig still. Seine Augen starrten auf das rasiermesserscharfe Schwert, das Gin in der Hand hielt, und auf Ran, die keine Chance hatte, sich loszureißen, so sehr sie sich auch wehrte. Dann spürte er, wie Vodka auf einmal fester zudrückte, schrie auf, als sein Kehlkopf schmerzhaft gequetscht wurde. Ran fuhr herum, starrte in Shinichis Gesicht, merkte, wie sie alle Kraft schlagartig verließ. Eine Träne begann ihr über die Wange zu rollen.
 

„Ein Mucks von dir und er bricht ihm den Hals.“

Gins Stimme war leise, aber die Drohung in ihr unüberhörbar.
 

Rans Gesicht verzerrte sich vor Qual. Shinichi starrte sie an, schnappte nach Luft.
 

>Ran…<
 

Gin lächelte sie nur an, beugte sich nach vorn, um ihr ins Ohr zu flüstern.

„Weißt du, es ist wirklich schade um dich. Du bist so ein hübsches, junges Ding...“
 

Sein Gesicht entfernte sich wieder etwas von ihrem; der Blickkontakt jedoch riss jedoch nicht ab.

„Du kannst dich bei ihm dafür bedanken, meine Schöne.“
 

Er hob sein Schwert, setzte es ihr zart an die Kehle. Die scharfe Klinge ritzte einen feinen Strich in ihre Haut. Seine Augen wanderten zu Shinichi, den er endlich da hatte, wo er ihn schon so lange hatte haben wollen.
 

In der Falle.
 

„Na, wie fühlst du dich jetzt, Kudô? Hast du Angst?“

Shinichi antwortete nichts darauf; ihm fehlte schlicht und ergreifend die Luft dazu. Er war blass geworden, bleicher als er es jemals gewesen war, und eine namenlose Kälte hatte von ihm Besitz ergriffen. Sein Herz raste, schlug unglaublich schmerzhaft gegen seinen Brustkorb, als sie ihn langsam übermannte, seine Gedanken vollends zum Stillstand brachte – diese unsägliche Angst um Rans Leben.

Er wusste, dass Gin sie nicht gehen lassen würde.

Unwillig blinzelte er, als seine Augen zu brennen anfingen, als er Ran ins Gesicht sah; Panik und Verzweiflung standen ihr in Großbuchstaben quer übers Gesicht gemalt.
 

„Du hast uns lange genug zum Narren gehalten, es musste dir doch klar sein, dass du am Ende dafür bezahlst…“

Er lachte leise.

Der Oberschüler biss sich auf die Lippen, schmeckte Blut.
 

„Schön, ja, du hast Recht! Ihr habt mich. Also bitte…“, presste er hervor, rang nach Luft.

Erschöpft schloss er die Augen, schluckte hart, schmeckte noch mehr Blut. Er fühlte, wie sein Körper langsam in die Knie ging, sich sein Verstand verabschieden wollte – er wehrte sich mit Händen und Füßen, kämpfte verbissen um die Kontrolle über sich.
 

„…bitte, bitte, lass sie gehen, sie hat dir nichts getan…“
 

Seine Stimme klang erstickt, man sah ihm an, wie mühsam ihm das Sprechen fiel. Ran schauderte, merkte, wie jetzt die Furcht erst so richtig losbrach in ihr; wenn Shinichi zu verhandeln anfing, nicht einmal mehr versuchte, sich zu befreien, musste ihre Situation aussichtslos sein. Gin schien das ähnlich zu sehen; ein feines Lächeln umspielte seine Lippen. Chianti trat neben ihn, lächelte ebenfalls, nahm ihre Sonnenbrille ab.

„Warum sollten wir, Kudô? Sag mir… warum sollten wir…?“

Er lachte verächtlich.

„Du hast heute Abend unsere Organisation zerstört. Du hast alles kaputt gemacht, wofür wir gearbeitet haben. Du hast uns an die Öffentlichkeit gezerrt, wegen dir kennen die Behörden nun unsere Gesichter und unsere Namen… dafür wirst du bezahlen.“
 

Shinichi war blass geworden.

„Mach doch mit mir, was du willst, aber lass sie gehen…!“

Seine Stimme hallte verhältnismäßig laut von den Wänden. Ran wunderte sich schon fast, woher er die Luft dazu nahm, hielt Wodka ihn doch noch immer fest im Griff.

Gin lachte spöttisch.

„Auf ersteres kannst du dich verlassen.“

Der Blonde starrte ihn triumphierend an; in seinen Augen funkelte ein irrer Glanz, der Shinichi schaudern machte.

„Letzteres ist leider ganz und gar unmöglich, Kudô.“

Sein Lächeln wurde noch einen Tick kälter.

Dann riss er an Rans Hand, zog sie zu sich; Ran, die gerade wie paralysiert in Gins Augen gestarrt hatte, schrie auf, als sie es spürte; in ihren Ohren jedoch hörte sie nicht ihren Schrei, sondern seinen.

Sie hatte ihn nie so schreien gehört.

So markerschütternd, gellend, schmerzerfüllt schreien gehört.
 

„NEIN! Ran, nein!!!“
 

Shinichi ging in die Knie, fiel haltlos auf den Boden, weil ihm seine Beine den Dienst versagten, als Vodka seinen Griff lockerte. Er sah, wie Ran das Gefühl in ihren Gliedmaßen verlor, zusammensackte, und hatte das Gefühl, dass die Welt auf ihn herniederstürzte.

Ran rang um Atem, glaubte, unmöglich wieder einatmen zu können. Schmerz breitete sich von ihrer Taille aus in ihrem Körper aus, benebelte ihr Denken, ließ neben Angst und Panik keine anderen Gefühle mehr zu. Sie fühlte, wie es warm an ihrer Seite hinunter rann, und musste nicht nachsehen, um zu wissen, dass ihr Blut in den Stoff ihres Kleids sickerte. Nur am Rande bekam sie mit, wie Gin ihr Kinn umfasste, ihr einen Kuss auf die Lippen drückte.
 

„Leb wohl,… Ran.“
 

Damit ließ er sie los, zog das Schwert aus ihrem Körper. Ran stöhnte auf, sank leblos zusammen, blieb auf dem Boden liegen, ihre Hand gegen die Wunde in ihrem Bauch gepresst.

Über ihr schienen die Sterne auf einmal zu flackern.
 

„Nein! Ran!“

Shinichi brüllte, seine Stimme überschlug sich, als er näher taumelte, weder Gin noch Vodka, Bourbon oder Chianti Beachtung schenkte.

Vor ihm lag Ran und blutete aus einer Wunde an der Seite. Sie starrte in den Himmel, in ihren Augen stand der Schock.
 

Gin lächelte breit. Shinichi hob den Kopf, starrte ihn an, in seinen Augen eine Mischung aus Wut, Angst, Hass und Verzweiflung.
 

„Nein, Kudô. Du nicht. Es reicht einfach nicht, dich nur umzubringen, weißt du…“
 

Er winkte seinen drei Mitstreitern, bedeutete ihnen, in den Wagen zu steigen, hob die Spitze seines Schwerts an, drückte sie zart unter Shinichis Kinn, zwang ihn, aufzusehen.

„Du wirst leben, mein Freund… bis wir uns wiedersehen. Du wirst leben mit der Schuld, dass dein Mädchen wegen dir sterben musste. Es sei denn, du bist feige genug, um deinem jämmerlichen Dasein selbst ein Ende zu setzen.“

Er zog die Klinge sanft über Shinichis Haut, hinterließ einen dünnen, blutig-roten Strich. Shinichi starrte ihn nur an, in ihm loderten Wut und Hass. Gleichzeitig fühlte er Ran in seinen Armen, spürte ihr Gewicht, das gegen ihn drückte, schwer, reglos. Er schluckte, sagte nichts, wartete, bis Gin in den Wagen gestiegen war und der Porsche mit brüllendem Motor durch die Straßen Tokios raste.
 

Dann hob er Ran hoch, die heiser aufschrie vor Schmerz, trug sie ein paar Meter weiter, nach vorne an die Straße unter eine der Straßenlaternen, zog sein Mobiltelefon, das ihm Sharon während ihrer Flucht in die Hand gedrückt hatte, mit von ihrem Blut klebrigen Fingern aus seiner Jackentasche, wählte die Nummer der Polizei. Er fragte sich nachher immer noch, wie er es geschafft hatte, zu beschreiben, wo er sich befand. Oder die Polizei es geschafft hatte, sie zu finden, aus den Bruchstücken von Information, die zu äußern er imstande gewesen war.
 

Ran sah ihn an, in ihren Augen Furcht und Schmerz – und unendliche Erschöpfung.
 

Er zog sie fester an sich, hielt sie, fühlte, wie ihm immer kälter wurde, als das Entsetzen ihn mit eisigen Klauen packte und ihn nicht mehr losließ– im Gegenteil, immer fester zudrückte, ihm die Luft zum Atmen nahm, schlimmer, fester, endgültiger und entschiedener, als es Vodkas Griff gekonnt hatte – und sein Herz am Schlagen hindern wollte.

Er starrte sie an, als er begriff, was hier passiert war, sah in ihre Augen, die langsam wässrig wurden, sah diese Schmerzen, und Angst, Angst…

Todesangst.

Stur versuchte er ihr gut zuzureden, sie zu beruhigen; versprach ihr, dass alles wieder gut würde und wusste doch, dass er log.

Mit jedem einzelnen Wort, das er ihr sagte, mit jedem Versprechen, das er ihr gab, immer mehr log.
 

>Was hab ich getan…

Ran…<
 

Er fühlte, wie sie starb, flehte sie an, durchzuhalten, als alles beruhigen und gut zureden nichts brachte. Presste sie an sich, wickelte sie in seine Jacke, fühlte, wie sie zitterte, und doch immer ruhiger wurde, sah, wie die Angst aus ihren Augen wich und wusste… wusste, dass das kein gutes Zeichen war.
 

Er wollte schreien, vor Wut, vor Frustration, Verzweiflung… und brachte doch kein Wort über seine Lippen. Er wollte sterben, hier mit ihr, und merkte doch, wie sein Herz immer weiter schlug. Immer und immer weiter schlug, fast mit Gewalt, starrsinnig und schnell, pumpte Blut durch seinen Körper, während ihr Puls immer schwächer wurde – wie als ob es beweisen wolle, dass sich Gins Worte bewahrheiten würden.

Er lebte. Sekunde um Sekunde, Minute um Minute lebte er.

Und Sekunde um Sekunde, Minute um Minute wuchs der Schmerz, brachen Dunkelheit und Kälte über ihn herein.
 

In seinem Kopf hallten seine Worte nach, brannten sich ein in sein Gedächtnis.
 

>… Du wirst leben, mein Freund… bis wir uns wiedersehen. Es sein denn, du bist feige genug, um deinem jämmerlichen Dasein selbst ein Ende zu setzen…<
 

Er fand sich neben seinem Bett liegend, in totaler Finsternis, rappelte sich hoch und schaute sich hektisch um, völlig desorientiert, merkte, wie sein Herz gegen seinen Brustkorb hämmerte, ihm der kalte Schweiß auf der Stirn stand. Er räusperte sich, fühlte seinen eigenen, heiseren Schrei noch immer in seiner Kehle kratzen, schauderte.

Von draußen drang leise das Martinshorn eines Krankenwagens ins Zimmer, führte einen einwandfreien Dopplereffekt vor, aber er hörte es gar nicht.
 

Seine Finger waren eiskalt und nass, seine Knie zitterten.

Vor seinen Augen sah er immer noch ihr Gesicht.

Rans Gesicht, ihre Augen kurz davor, zu brechen, Blut, das aus einer Verletzung in ihrem Oberkörper rann.
 

Blut.
 

Ihr Blut.
 

Er ging in die Knie, langsam, keuchte, kniff die Augen zusammen, sackte weiter zusammen, bis er mit seinen Unterarmen auf dem kalten Parkettboden aufstützte, seine Stirn gegen den Boden sank. Die Schuld erschlug ihn fast, wie sie es immer tat, kurz davor, ihn einfach zu zerquetschen wie einen Wurm unter ihrem Schuh – um ihn zertreten, aber noch lebend liegen zu lassen, genauso wie sie es getan hatten.

Sie hatten sich nicht die Mühe gemacht, ihn zu töten.

Sie hatten sich damit begnügt, sie zu töten und zuzusehen, wie es ihn zugrunde richtete.
 

Warum…?

Und wann kommt ihr, um euer Versprechen endlich warzumachen…?
 

Und wie damals merkte Shinichi nicht, wie ihm die Tränen über die Wangen liefen, wie seine Schultern zu zucken begannen, sich seine Fäuste ballten, so fest, dass sich seine Fingernägel in seine Handballen gruben… eigentlich… merkte er in diesem Moment gar nichts mehr, er sah nur dieses eine Bild, dass sich in seinem Gedächtnis eingebrannt hatte für die Ewigkeit.
 

Ran, mit einem unendlich müden Lächeln auf den Lippen, halbgeschlossenen, unfokussierten Augen, und so wenig Leben in ihrem Körper.

So ungeheuer wenig Leben.

Und es war aus ihr herausgetröpfelt mit jedem Tropfen Blut, den sie verlor, es war aus ihrem Körper entflohen, mit jedem Atemzug, den sie gemacht hatte, ein wenig mehr.
 

Er hatte ihr die Wunde zugedrückt, die das Katana in ihrer Seite hinterlassen hatte, hatte seine Umwelt total vergessen, hatte zu jedem Gott gebetet, den er kannte, sie nicht zu holen, ihr das Leben zu lassen, als er sie in den Armen hielt, und ihm eine Gänsehaut nach der anderen über den Rücken gelaufen war, weil er es spürte… spürte, wie sie starb.
 

Es war so ungeheuerlich gewesen, hatte an ihm gerissen und gezerrt - dieses Gefühl, sie zu verlieren, und nichts tun zu können, gar nichts. Der Hauch des Todes war so deutlich gewesen, dass er geglaubt hatte, wenn er den Mut aufgebracht hätte aufzusehen, dann hätte er ihn hinter sich warten gesehen - den Tod.

Er hatte nicht aufgeschaut.

Alles was in seiner Macht gestanden hatte, war, sie festzuhalten, und sie anzuflehen, durchzuhalten. Durchzuhalten, bis der Krankenwagen kam, durchzuhalten, für ihn.

Einfach durchzuhalten.
 

Er hatte umsonst gefleht.
 

Shinichi wusste nicht mehr, was er ihr alles gesagt hatte, in diesen Minuten, bevor der Krankenwagen gekommen war. Aber er wusste genau, was sie gesagt hatte, ihre letzten Worte hatten sich in seinem Kopf verewigt, eingebrannt.
 

Ich liebe dich.
 

Das waren die Worte gewesen, die sie ihm zugeflüstert hatte, bevor sie gestorben war.
 

Verdammt, wie konntest du das zu mir sagen… du starbst wegen mir, und du wusstest das, er hat‘s dir gesagt… aber das letzte, was du zu mir sagtest, ist… dass du mich liebst…

Und du lächeltest dabei…
 

Seither… hasste er diese drei simplen Wörter wie nichts anderes auf der Welt, außer der Organisation.

Seither… lächelte er nicht mehr.

Sie war in seinen Armen gestorben.
 

Ich habe versagt…
 

Dieser Moment verfolgte ihn beständig in seinen Träumen, ließ ihn nicht los, ganz im Gegenteil… es war jedes Mal der realste Teil dieses ohnehin sehr realen Alptraums.
 

Immer wieder fühlte er ihren Körper erschlaffen, gegen seine Brust sinken, merkte, wie er sie fester halten musste, damit sie ihm nicht entglitt, sah, wie der Glanz aus ihren Augen wich, roch diesen ekelhaft metallischen Geruch ihres Blutes, den er immer ertragen hatte, aber von dem ihm heute schlecht wurde, hörte, wie sie leise seufzend ausatmete… und jedes Mal, wenn ihn die Bilder einholten, spürte er, wie etwas in ihm mit ihr starb. Jedes Mal ein Stückchen mehr, und er fragte sich langsam, wie viel noch in ihm war, das sterben konnte.
 

Was Kogorô ihm ins Ohr gebrüllt hatte, der irgendwann hinter ihm erschienen war, wusste er auch nicht mehr, allerdings, das dachte er sich, konnte es wohl nicht so unterschiedlich zu dem gewesen sein, was er sich hinterher noch anhören hatte dürfen, von ihm.

Dann war der Notarzt gekommen und man hatte sie ihm weggenommen, und erst da hatte er gemerkt, dass er weinte.
 

Genauso wie er es jetzt erst merkte.
 

Er ließ sich zur Seite sinken, drehte sich auf den Rücken, starrte in der Dunkelheit an die Decke über sich, wischte sich unwillig mit seinen Fingern über die Wangen. Er spürte, wie sein Herz gegen seinen Brustkorb schlug, hörte seinen eigenen Atem und wurde sich einmal mehr bewusst, was ihr Tod ihm bedeutete.

Der Verlust war immer noch immens, keinen Deut kleiner geworden, all die Jahre. Die Sehnsucht nach ihr, die Reue, ihr den Tod gebracht zu haben, dieses nicht in Worte zu fassende Gefühl von Schuld schienen jeden Tag eher zu wachsen, als kleiner zu werden.

Er ließ das auch gar nicht zu. Er würde sich nie vergeben.
 

Ran…
 

Automatisch fand seine Hand den Griff der untersten Nachttischschublade, zog sie auf. Er griff blind hinein, ertastete, wonach er suchte, zog es heraus, das Foto.

Ihr Bild.
 

Er biss sich auf die Lippen, merkte, wie sein Brustkorb zusammengequetscht wurde, weil sein Schuldgefühl sich darauf breit- und irrsinnig schwermachte, ihn einmal aus- und nicht mehr einatmen ließ und ihm die Luft zum Atmen raubte… und er fühlte diese unglaublichen Gewissensbisse, wie immer.
 

Und dennoch sah er sie an, konnte kaum seinen Blick von ihrem Gesicht wenden, schluckte schwer.

Sie lächelte, schaute ihn aus blauen Augen wach an, ihre Haare flatterten leicht im Wind, mit einer Hand strich sie sich eine Strähne aus dem Gesicht, für das Foto.

Es war das einzige, das er mitgenommen hatte.
 

Ran.

Hör zu, ich…
 

Er seufzte, legte es zurück, schob die Schublade zu.

Seiner Dummheit war er sich durchaus bewusst; Ran war… tot, das wusste er. Und sich dieses Bild immer wieder vor Augen zu halten, tat ihm weder gut, noch änderte es etwas an dieser Tatsache.

Aber jedes Mal, wenn er sie ansah, dann fühlte er es – dieses unglaubliche, kaum in Worte zu fassende Gefühl, dass sie bei ihm wachrief.
 

Ich liebe dich.
 

Jedes Mal, wenn er es spürte, dieses Gefühl, Liebe… auch wenn es nur in Begleitung dieser kaum erträglichen Schuldgefühle kam, dann fühlte er sich etwas… menschlicher. Dann spürte er, dass er noch am Leben war, und bedauerte es manchmal.

Aber es hatte etwas Tröstliches an sich, zu wissen, dass er so noch fühlen konnte. Und dass diese Gefühle immer noch ihr galten.
 

Allerdings, und das musste er sich eingestehen, konnte er nicht mehr leugnen, dass genau das der Grund war, warum dieser Mord an dem Mädchen heute ihn so mitgenommen hatte. Dieses Mädchen heute war ihr so ähnlich gewesen. Sie hatte fast so ausgesehen wie Ran. Und das war er gewesen… der Auslöser.
 

Na wunderbar.
 

Shinichi verzog das Gesicht, zog sich dann an seiner Bettkante hoch, stellte fest, dass er fast noch vollständig angezogen war, und entledigte sich seiner Hose und der Socken, ehe er wieder unter die Decke kroch und mit wachen Augen in die Finsternis stierte.

Und das tat, was er immer tat, wenn er schlecht geträumt hatte.

Tat das, was immer half.

Arbeiten.

Die Erinnerungen waren es, weswegen er die Freizeit so fürchtete und sich in seine Arbeit flüchtete… denn wenn er Zeit zu denken hatte, wenn sein Hirn einen Freiflug machen konnte, dann wusste er, er landete immer in Tokio, immer an jenen Abend, an dem sie gestorben war, in seinen Armen.

Dann kehrte er zurück zu diesem Moment seligen Glücks, den sie geteilt hatten…

Die wenigen Minuten, in denen er sich zu sicher gefühlt und einmal… nein, zum zweiten Mal in seinem Leben nicht aufgepasst hatte.

Sie hatten gewartet, bis er verletzlich war, bis er seine Tarnung aufgegeben hatte, seine Wachsamkeit fahren hatte lassen, blind und taub geworden war für alles andere, berauscht von diesem irren Gefühl, zu wissen, dass sie ihn liebte, so wie er sie, und dass sie ihm verzieh…, als er sie endlich hatte haben dürfen, hatten sie sie ihm weggenommen. Für immer.

Sie hatten sie umgebracht und ihn am Leben gelassen.
 

Shinichi schluckte hart. Sie hatten genau gewusst, was sie ihm damit angetan hatten.

Es war eine Falle gewesen für sie, die sie ihn retten hatte wollen.

Er hätte es wissen müssen.

Allerdings, das ahnte er, hätte ihm all dieses Wissen nichts gebracht.
 

Du hättest mich nicht lieben dürfen, Ran, dann wärst du noch am Leben…
 

Und deshalb… nahm er nie Urlaub, fuhr auch am Wochenende ins Yard, grübelte er über seine Fälle oder Probleme anderer Leute, und wie immer funktionierte es auch heute… der Traum verflog fast vollständig, stattdessen übernahm sein analytischer Geist wieder die Führung.
 

Seine Gedanken drehten sich im Kreis, als er unwillkürlich die Bilder der beiden Fälle miteinander abglich.

Es war einfach die Ähnlichkeit, das war alles… sie sahen sich ähnlich.

Sonst nichts.

Das gleiche Alter, in etwa, die gleiche Frisur, die gleiche Figur, ein frappierend ähnliches Gesicht.

Aber das hier war ein gänzlich anderer Fall.

Ein schlimmes Verbrechen, ein grausamer Mord, aber dahinter steckte irgendein kranker Irrer… keinesfalls sie.
 

Ihr schwarzen Schatten… sagt, wo treibt ihr euch rum? Wo versteckt ihr euch?
 

Und wann kriecht ihr heraus aus euren dunklen Ecken, um euch endlich noch zu holen, was ihr so lange schon begehrt…

Ist es nicht langsam an der Zeit?

Wie lange wollt ihr mir denn noch zusehen?

Wird euch das nicht langweilig, langsam?
 

Ein zynisches Lächeln glitt über seine Lippen.

Es war bestimmt nur Zufall.

Diese Verletzungsart war nicht alltäglich, aber auch nicht ungewöhnlich; erstochen mit einer länglichen, einschneidigen, scharfen Waffe.

Außerdem war sie schon tot gewesen, als man sie fand, ihre Tötung hatte keinen weiteren Zweck… zumindest keinen, der ihn persönlich betraf.

Und dann war da noch die Inszenierung; denn Inszenierung konnte man das durchaus nennen.
 

Shinichi setzte sich auf seine Bettkante, legte eine Hand grübelnd an sein Kinn, stützte sich auf seinen Knien ab und starrte auf das hellbraune Laminat. Der Mond warf einen hellsilbernen Streifen durchs Fenster.
 

Ein junges Mädchen, vielleicht Anfang zwanzig… etwa ein Meter siebzig groß, etwa sechzig Kilo schwer. Lange, dunkelbraune Haare, blaue Augen, asiatische Gesichtszüge. Ihr Name ist noch unbekannt, sie trug keine Papiere bei sich; solange heißt sie Jane Doe…
 

Jane Doe…
 

Warum musstest du sterben?

Und wo sind deine Kleider? Du kannst unmöglich den ganzen Tag schon dieses Seidenkleid getragen haben, es sieht aus, als wäre es handgenäht.

Ein Einzelstück, ein Unikat, wie auch das Bild von dir.

Ein schönes Bild, das muss man sagen, es war ein Könner, der das gemalt hat. Du hast das Kleid an, das du auch getragen hast, und ein Stiefmütterchen in den Fingern. Es muss ihm das Herz gebrochen haben, es zurückzulassen, noch nass, noch duftend nach Ölfarbe und Farbverdünner…

Er wusste doch, dass Tau es überziehen würde, Wasser in die Fasern der Leinwand dringt. Feuchtigkeit schadet Bildern, auch wenn sie die Farbe nicht abwäscht.
 

Es war ein echter Könner, der das getan hat.
 

Ein Könner, auf jedem Gebiet…

Ein meisterhafter Designer, ein hervorragender Schneider, ein Malerkönig, und ein perfekter Mörder, ein… teuflisches Genie.

Oder war es am Ende gar nicht nur eine Person?

War es eine Gruppe, ein diabolisches Duo? In der Regel sind Designer auch Schneider, aber solche Porträts malen sie nicht.

Also mindestens zwei, wenn entweder Designer und Mörder oder Maler und Mörder eine Person sind. Ansonsten drei, ein Trio.

Oder eine Einzelperson, der die anderen dazu benutzte, ihm seine Requisiten zu liefern?
 

Was treibt ihn an, ihn… oder sie?
 

Und warum wählte er dich?
 

Und wo… wo geschah es?

Wo ließest du dein Leben, Jane Doe...?
 

Und was ist mit der Blume? Warum hält sie auf dem Bild ein Stiefmütterchen…?
 

Er seufzte, versuchte, sein Hirn nun doch leer zu fegen, um wieder einzuschlafen, aber egal was er tat… jedes Mal sobald er die Augen schloss, sah er ihr Gesicht vor sich, so deutlich, dass er fast glaubte, es anfassen zu können.
 

Der Morgen dämmerte bereits, das London Eye stand schon seit Stunden still, ehe er endlich wieder einschlief.

Tag 2 - Kapitel 3: Mr Sherlock Holmes

KAPITEL 3 – Tag 2: MR. SHERLOCK HOLMES
 

Genau genommen hätte er die Nacht wohl auch durchmachen können; er hätte sich am darauffolgenden Morgen kaum müder fühlen können, als ihn sein Wecker aus einem unruhigen, dämmrigen Schlaf riss. Shinichi fühlte sich wie gerädert, als er nach dem Gerät schlug, um den nervtötenden Ton abzustellen. Mühsam schälte er sich aus seiner Decke und stellte sich unter eine eiskalte Dusche. Eine Rasur später fand er sich am Küchentisch wieder, eine Tasse extra starken Kaffees in den Händen, und fragte sich, wie sein Körper es schaffte, diese Meisterleistung von Aufstehen, Duschen, Rasieren, Zähneputzen, Anziehen und Kaffeekochen in diesem Zustand des Wachkomas, in dem er sich regelmäßig um diese Uhrzeit befand, zu bewerkstelligen – und das ohne größere Schäden, von ein paar kleinen Unglücken beim Rasieren mal abgesehen.

Er fuhr sich gedankenverloren mit den Fingern über sein Kinn, das nach seinem Aftershave roch, stand dann auf, trat ans Balkonfenster, öffnete es und ging hinaus, ließ sich die Luft und den Lärm Londons um die Ohren wehen. Gedankenverloren nippte er an seinem Kaffee, betrachtete die Skyline, die sich ihm, wenn auch ein wenig verstellt von den Gebäuden der gegenüberliegenden Straßenseite, bot.
 

Ist das wirklich alles, was das Leben mir zu geben bereit war?

Tod und Verderben, Trauer und Verzweiflung?

Immer auf der Suche nach der Wahrheit zu sein… und nach dem Grund für all das.
 

Wo steckt ihr, verdammt nochmal?

Ihr strapaziert meine Geduld, so langsam.

Warum bringt ihr es nicht endlich zu Ende… wo ihr mir den Inhalt meines Lebens doch schon genommen habt… warum nehmt ihr mir dann nicht endlich dieses jämmerliche Leben auch noch?
 

Habt ihr mich etwa vergessen?

Oder findet ihr mich nicht?
 

Er atmete tief durch, verfolgte mit den Augen zwei Kinder in ihrer Schuluniform und großen Schultaschen auf dem Rücken, die mit ihren Tretrollern auf dem Gehsteig entlangeilten, wohl auf dem Weg zur Schule. Und beneidete sie fast; was war das Leben doch sorglos als Kind. Er wusste es. Er hatte es noch einmal erleben dürfen.
 

In irgendeinem früheren Leben muss ich wohl grandios was verbockt haben, ich glaube kaum, dass meine Verfehlungen in diesem Leben reichen, um derart hart bestraft zu werden… so unermesslich hart, dass von dieser Strafe nicht nur ich etwas habe.
 

Ein bitteres Lächeln umspielte seine Lippen, als er den Kaffee auf Ex leerte, die Tasse in der Küche ins Spülbecken stellte und sich seine Aktentasche griff. Auf dem Weg nach unten traf er auf Mrs. Hudson, seine Landlady, die gerade das Treppenhaus feucht wischte. Shinichi stoppte abrupt, als er das nass glänzende, lackierte Holz bemerkte, drückte sich ans Geländer und stieg behutsam und darauf bedacht, so wenig Spuren auf den nassen Stufen wie möglich zu hinterlassen, die Treppe hinab.

„Good morning, Mrs. Hudson! So busy at this time of the day?“

“As you are yourself, Mr. Holmes.”

Shinichi blieb stehen, biss sich auf die Lippen, sah die alte Dame forschend an.

„You know, I don’t like that very much. I’d rather prefer you’d call me Mr. Kudô.”

Die alte Frau lachte ein leise knisterndes Lachen als Antwort auf seine Bitte, ihn bei seinem wirklichen Namen zu nennen. Er hatte oft versucht, ihr Alter zu schätzen, hatte es jedoch recht bald aufgegeben; seine Beobachtungsgabe versagte bei ihr. Einerseits schien sie im Herbst ihres Lebens definitiv angekommen, vor allem äußerlich; ihre Haare waren schlohweiß, ihre blauen Augen wässrig und faltenumsäumt, ihre Haut von der alterstypischen, fast pergamentenem Beschaffenheit, ihre Hände knorrig wie ein alter Ast eines noch älteren Baums und übersät von Altersflecken. Andererseits schien ihr schier nie die Puste auszugehen, wenn sie, wie gerade, das Treppenhaus putzte, oder wenn sie sich mit ihrem Stock die Treppen hochkämpfte, um ihm eine Tasse Tee zu bringen, oder ein Stück Kuchen - Gesten, die er zwar reizend fand, deren Bedeutung er aber immer noch nicht kannte.
 

Vielleicht ist sie einfach nur ein viel zu großer Sherlock Holmes Fan und sieht in mir seine Inkarnation. Wie sie es wohl fast alle tun…
 

Er lächelte bitter.
 

Nun, solange sie mir keinen Dr. Watson einquartiert, soll’s mir Recht sein.
 

Zudem war ihr Verstand scharf wie die japanischen Messer, die der Händler um die Ecke in seinem Laden zur Zubereitung von Sushi verkaufte. Aus ihren Augen, so faltengerändert und wässrig sie auch sein mochten, blitzte ein heller, wachsamer Geist.
 

Shinichi kratzte sich am Hinterkopf.

Irgendetwas war ihm an ihr schon immer seltsam vorgekommen, irgendwie anders; er konnte nur nicht festmachen, was, so sehr er es auch versuchte, seit er sie damals zum ersten Mal getroffen hatte – damals, als er vor ihrer Tür aufgeschlagen war, in der Hand die Zeitung, in der sie in einer Anzeige eine Wohnung offerierte.

Das Appartement in dem vierstöckigen Gebäude, das er bewohnte, war das einzig bezahlbare gewesen, als er vor fünf Jahren eine Bleibe gesucht hatte; seltsamerweise gelegen in einer relativ guten Gegend, Marylebone im Bezirk Westminster, in einem schmalen Haus, das sich zwischen eine Reinigungsfirma und eine Sainsbury-Filiale quetschte.

Noch seltsamerweise lag dieses Haus in der Baker Street.
 

Seltsame Zufälle hält das Leben manchmal bereit.

Wenn man an Zufall glauben mag, heißt das.
 

„But that’s how everyone calls you, Detective Superintendent.”

Ihre leicht heisere, dennoch angenehme Stimme klang an sein Ohr und riss ihn aus seinen Gedanken. Er wandte den Kopf, starrte auf den Boden, wo ihm auf dem steinernen Treppenabsatz, auf dem er stand, sein eigenes Ich entgegenblickte, das genauso schnell verblasste, wie der dünne Wasserfilm trocknete.

Es hatte so gar nichts mit dem Romandetektiven gemein, mit dessen Namen man ihn hier schmückte. Blass, einen Tick zu hager, jung und japanisch, vor allem. Gut, Hager war Sherlock Holmes auch gewesen – allerdings sicher nicht japanisch.

Einzig der scharfe Blick aus seinen Augen mochte sie verbinden – und ihre Arbeit.

Und seine Arbeit war es, die zählte.

Und nur seine Arbeit allein.
 

„That is what you are.“
 

Shinichi verdrehte die Augen, lächelte dann etwas hilflos.

„Well, let’s have a look if these big shoes are really fitting my feet.“
 

Er schüttelte den Kopf, seufzte.

„Anything I could pick up for you on my way home?“

Mrs Hudson lächelte ihn erfreut an.

„I’d hoped, you’d ask, darling. A parcel has arrived for me, if it would be possible…”

“I’ll get it from the post office for you.”

Er nickte ihr zu und nahm den Abholschein entgegen, den sie aus ihrer Kittelschürze zerrte. Diese Sitte hatte sich irgendwann eingebürgert; nachdem sie sich nie etwas für ihre Kuchen und Kekse bezahlen lassen wollte, machte er Besorgungen für sie, die auf seinem Weg lagen.

„I’m going to make scones today. Can I expect you for a late cup of tea?“

Shinichi zog ein bedauerndes Gesicht.

„I cannot promise a visit, I’m sorry, Mrs Hudson. But if possible, I’ll pop in, as I can’t miss your scones, can I?“

„I won’t recommend that.“

Sie lachte erneut. Shinichi hob die Hand zum Gruß und steckte den Abholschein ein, eilte die Treppe hinab, mit den Gedanken bereits halb an seinem Fall arbeitend, als er nach seinem Autoschlüssel kramte, und bemerkte nicht, dass ihm die Augen seiner Vermieterin noch bis zur Haustür folgten.
 

Er sperrte sein Auto auf, warf seine Aktentasche einmal quer durch den Wagen auf den Beifahrersitz, nahm selbst Platz und schaute schon beim Anlassen nach einer Lücke im dichten Verkehr – er fand eine und reihte sich in die Londoner Rushhour ein. Geduldig fädelte er das Fahrzeug durch die Automassen in Richtung New Scotland Yard; er war ein ruhiger und routinierter Autofahrer, der Linksverkehr war ihm aus Tokio bekannt – aber dennoch war er immer noch froh, wenn ohne größere Zwischenfälle oder Staus das sich drehende, dreiseitige Schild von New Scotland Yard am Eingang des Departments der Metropolitan Police am Broadway in Sicht kam. Früher hatte er immer die U-Bahn genutzt, deren Haltestelle sich gegenüber befand; mit seiner neuen Stellung kam das Dienstfahrzeug, um ihm mehr Mobilität zu gewährleisten. Ein Luxus, den er trotz des höllischen Londoner Stadtverkehrs zu schätzen wusste. Er stellte das Auto ab, griff nach seiner Tasche und stieg aus, ließ seine Augen wie fast jeden Tag über die Glas- und Stahlfassade des Baus schweifen, seufzte.
 

Sonderlich ästhetisch war der Bau nicht; ein wenig erinnerte ihn der Glas-Stahlbeton-Skelettbau mit den großen Fensterfassaden an die Tokioter Polizeizentrale. Er streckte einmal kurz die Schultern, zog sein Jackett zurecht und zückte, während er auf den Eingang zuhielt, seine Marke für den Pförtner, der ihn wie jeden Tag freundlich grüßte.
 

Im Gebäude kam ihm zu seiner Überraschung als erstes Dr. McCoy entgegen. Shinichi war gerade dabei gewesen, sich die zweite Tasse Kaffee auf ansonsten nüchternen Magen einzuflößen, die er sich gerade aus der Kantine auf dem Weg zu seinem Büro geholt hatte, als der rüstige, kurz vor seiner Pensionierung stehende Pathologe ihm auf die Schulter klopfte, und ihn so dazu brachte, sich umzudrehen.

Shinichi zog die Augenbrauen fragend hoch, schlürfte leise am brühend heißen Kaffee.

„My dear, I don’t know anyone else who has that gift to ask questions so smartly without speaking out a single word.“ Der Pathologe grinste, wobei sich sein breiter Schnauzer noch mehr in die Breite zog, und ihm zusammen mit seinen buschigen, weißgrauen Augenbrauen den Anblick eines Walrosses gab.

Jedes Mal, wenn Shinichi den alten Pathologen so grinsen sah, fühlte er sich stark an Professor Agasa erinnert.

Und jedes Mal, wenn er an den alten Forscher dachte, der für ihn wie ein Großvater gewesen war, hatte er das unbestimmte Gefühl, in seinem eigentlich leeren Magen mindestens ein Kilo Kieselsteine liegen zu haben.
 

Ach, Professorchen.

Ich will nicht wissen, was sie von mir dachten, als ich einfach abgehauen bin.

Und sie allein gelassen habe… Shiho allein gelassen habe…

Euch alle allein gelassen hab, ohne ein Wort der Erklärung – oder des Abschieds.

Gerade Ihnen gegenüber… wo ich Ihnen doch so viel verdanke.
 

Er holte Luft, dann rang er sich ein höfliches Lächeln ab.

„Please excuse my behaviour doctor, this was impolite of me. I very gladly use some more words to ask my question again – any news that are new to me?“

Der alte Mann grinste noch breiter ob der humorvollen Antwort seines Kollegen, legte ihm dann seine Hand auf die Schulter.

„Well, follow me, my dear friend. You won’t believe my words, if you don’t see it for yourself.“

Ein bitteres Lächeln huschte über Shinichis Lippen, als er der Aufforderung seines Kollegen Folge leistete und ihm durch die Gänge und Treppen hinunter in das Refugium der Forensik folgte.
 

Sie haben ja keine Ahnung, was ich zu glauben bereit bin.
 

Wenige Minuten später waren sie in der Pathologie angekommen; wie immer strömte der Raum eine kühle Sterilität aus; jede einzige der weißen Fliesen schien sie abzustrahlen, vielfach reflektiert von den Wänden. Chrom und Edelstahl blitzte auf, als er den Raum mit langen Schritten durchmaß, dicht hinter McCoy; seine Augen glitten über die Wand, die ihm gegenüberlag, die Wand mit den vielen Schubladen.

Sie jagte ihm immer wieder einen Schauer über den Rücken; er kannte diese Räume, sie sahen überall auf der Welt gleich aus.
 

Hier ruht ihr…

Ihr, die auf Aufklärung wartet. Auf Rache. Auf Antworten… auf Gründe und Motive…

Oder Gerechtigkeit.

Ihr erzählt uns, was ihr erleben musstet und nicht überleben konntet… so viele grausaume Geschichten.

Und zum Dank dafür liegt ihr hier; allein, und kalt, in der Dunkelheit, gestapelt und aufgeräumt auf engstem Raum.
 

Kein Ort für die Lebenden… aber für die Toten eigentlich auch nicht.
 

Shinichi fröstelte kurz; allerdings war das Unbehagen, das hier empfand, nichts im Vergleich zu dem Entsetzen, das ihn packte, als sie den eigentlichen Autopsiebereich betraten.
 

Er stolperte, als er merklich aus dem Tritt kam, als er sie erblickte, ließ seine Tasse fast fallen. Er hatte versucht, während des Weges nach hier unten, seine Nerven zu stärken und sich Mut zuzureden, oder auch Vernunft, wie auch immer man es nennen mochte.

Jetzt, da er sie auf dem Tisch liegen sah, ihre Körpermitte von der Brust bis zur Mitte der Oberschenkel sorgsam mit einem weißen Tuch bedeckt, konnte er kaum den Film stoppen, der ohne Werbung und Vorspann in seinem Kopfkino anlaufen wollte.

Sie sah aus, als würde sie schlafen.
 

Und vor fünf Jahren sahst du auf einem ganz ähnlichen Tisch wie diesem hier sicher ganz ähnlich aus.
 

Shinichi stellte mit ungeheuer gezwungener Geste seine Tasse ab, als der Kaffee darin zu schwappen begann, stopfte seine zitternden Hände in seine Jackentaschen, biss die Kiefer so fest zusammen, wie er konnte, um den Anfall von Schüttelfrost, der ihn gepackt hatte, zu verbergen, einzudämmen, irgendwie seine Gefühle unter Kontrolle zu bringen.
 

Guter Gott, reiß dich zusammen, Kudô!

Das ist sie nicht!

Kein Grund, dich so aufzuführen!
 

Dennoch tanzten Kreise vor seinen Augen, als er daran dachte, dass man sie damals wohl auch obduziert hatte.

Mit dem Gedanken hatte er sich bisher nie befasst, doch als er das junge Mädchen, das ihr so unglaublich ähnlich sah, vor sich liegen sah, drängte sich ihm dieser Gedanke, dieses Bild, brutal auf.
 

Elfenbeinerne Haut, ebenholzschwarzes Haar, feine Gesichtszüge… bläulich-weiße Lippen.

Er unterdrückte einen Würgereiz, hob seine Kaffeetasse schnell an die Lippen und trank sie auf Ex aus. McCoy, dem die ruckartige Bewegung seines Mitstreiters nicht entgangen war, warf ihm einen fragenden Blick zu, der an seinem Gesicht haften blieb. Shinichi bemerkte es, setzte ein entschuldigendes Lächeln auf, das ihm nicht gelang. Eigentlich konnte er dem Mann auch genauso gut reinen Wein einschenken. Wenn jemand das verstand, dann Dr. McCoy.
 

„She looks… very similar to a friend of mine.“

Bedauern zeichnete sich auf dem Gesicht des alten Pathologen ab, legte es in tiefe Furchen, die ein intensiv gelebtes Leben in seiner Haut verewigt hatte, und die seinem Mienenspiel noch mehr Ausdruck verliehen.

„I’m sorry to hear that… but it must be relieving to see it’s not her, isn’t it…?“

Shinichi sparte sich die Aufklärung. Und anscheinend erkannte auch sein Gegenüber, dass die Tatsache, dass es sich bei ihrem Opfer nicht die eben benannte ähnlich aussehende Freundin handelte, keinesfalls erleichternd für seinen jungen Kollegen war, denn kurz nachdem der Forensiker seinen Satz abgebrochen hatte, spürte er einen leichten Händedruck auf seiner Schulter. Shinichi versuchte, ein gefasstes Gesicht aufzusetzen.
 

Himmel nochmal, Kudô, sie sieht ihr ähnlich, mehr nicht. Und warum zum Henker interessiert es dich überhaupt, sie ist schon lange tot. Du warst dabei.

Sie ist in deinen Armen gestorben.

Und nun reiß dich zusammen…

Reiß dich zusammen!
 

„It’s been five years since then. I should have dealt with it by now. I really don’t want to bother you with my troubles… so, now what’s that urgent thing you wanted to show me?“

„Don’t pretend that this isn’t affecting you. It does. I can see that.“

McCoy ignorierte seine Frage komplett, als er um den Tisch herumtrat.

„The way you have just reacted, the way you look like now, tells me, that it wasn’t anybody you have lost… and as it seems, she, too, has fallen victim to a crime. And as I have respect for you and for your feelings, I’ll stop talking about that matter right now.“

Er seufzte, Mitgefühl klang in seiner Stimme.

„Do tell when it’s getting unbearable for you.“

Shinichi schüttelte stumm den Kopf, nahm dankbar das Taschentuch entgegen, dass der Pathologe ihm anbot und wischte sich die Stirn ab, auf der sich ein dünner Film kalten Schweißes gebildet hatte.

„Please, continue, doctor.“
 

McCoy nickte stumm, griff nach dem oberen Ende des Tuchs und schlug es zurück, entblößte damit den nackten Oberkörper der jungen Frau. Shinichi griff gedankenverloren nach dem Paar OP-Handschuhen, die McCoy im reichte, streifte sie sich über und trat näher. Fast unsichtbar erschien die Wunde an der Seite des Mädchens, die ihr trotz ihrer Unscheinbarkeit den Tod gebracht hatte; der Einstichkanal war schmal, die Ränder glatt, ein kleiner Fleck auf ansonsten makelloser Haut. Die Haut des Mädchens schien weiß wie Porzellan und fast ebenso durchsichtig; dennoch schimmerten kaum Blutgefäße durch, was ihr noch mehr den Eindruck einer Puppe verlieh, zusammen mit ihren dichten, schwarzen Wimpern und den langen, fast schwarzen, glänzenden Haaren, die ihr Gesicht umrahmten. Sie war fast völlig ausgeblutet.

„Almost completely run dry of blood.“, murmelte er leise.

McCoy nickte.

„That’s correct. She was stabbed by a long, thin item, with one sharp and one stump side. The way of the weapon begins here…”, er tippte auf die Wunde und zeichnete in der Luft mit dem behandschuhten Finger eine Linie über ihre Brust, um den Weg der Tatwaffe nachzuverfolgen, „… until here, right into her heart. She bled to death very fast, obviously, and this is curious enough, considering that this is the only opening where the blood could emerge. The murderer must have…“

Shinichi hob die Hand.

„Thanks. I can imagine the rest...“

McCoy warf ihm einen musternden Blick zu, sagte aber nichts. Er verlagerte unruhig sein Gewicht, ließ seinen Blick über ihr Gesicht schweifen, schaute dann an die Wand, wo das Kleid hing.

„As the dress does not show any blood stains and no cut, the murderer must have get her dressed after his deed. From there on he has carried her into the hide park and laid her down at the banks of the Serpentine Sea, under that very tree where the walker and his little Yorkshire terrier have found her yesterday. This, in conclusion, means, that…“

„… the place she lost her life is actually somewhere else.“, murmelte Shinichi den Satz zu Ende, ohne dabei aufzublicken. Das hatten sie schon vermutet, als sie den Fundort untersucht hatten – getötet hatte man sie woanders. Seine Augen ruhten immer noch auf dem Gesicht des Opfers.

McCoy hingegen hatte in seine Routine gefunden, nickte bestätigend.

„That’s it. Jonathan has already examined the dress, but he has not found any helpful traces or hints so far; the same applies to the bits of dust and grime under her fingernails and clinging in her hair. The dress is tailored neatly to fit her shape, so it is no mass production, bought in a shop. Besides my first estimation of the time of her death is still consisting. She was killed about one and a half days ago. This subsequently means, the murderer has killed her at one place, has made her make-up, got her hair done and got her dressed, to pick her up afterwards and put her down on another place, where she should be found. He did it secretly, without anyone’s notice, a fact, that’s a mystery to my eyes, as the Hyde Park is such a busy place, frequently visited by lovers at any time of the day – or of the night…”

Shinichi lächelte traurig. Er konnte sich, im Gegensatz zum alternden Forensiker, sehr gut vorstellen, wie der Täter sein totes Opfer unauffällig an diesen Platz unter dem Baum am See gebracht haben konnte.

„I agree with you in any point. Except the last.“

„Huh? This you will have to explain to me, Sherlock, as I really think, it’s a masterpiece to carry a dead girl between kissing pairs to the shore of that lake…“

Der Forensiker schaute ihn fragend an.

Die Trauer im Gesicht des jungen Superintendents intensivierte sich, das Lächeln jedoch blieb wie festgenagelt auf seinen Lippen.
 

„A young couple, at nighttime, he, a young, good-looking man in his best suit, is carrying her, the love of his life, in his arm to have a rest at the shores of the lake, as her tender feet are aching after the visit of a concert in the Albert Hall and the following way home in this breathtaking shoes with this stunning, though absurd high heels…“

McCoy starrte ihn an, Überraschung blitzte in seinen Augen.

„Of course… he pretended to carry his girl, on their way to a romantic tête à tête at the lake…“

Shinichi nickte ernst; jeglicher Anflug eines Lächelns war aus seinem Gesicht verschwunden.
 

„Besides, the crime scene investigation has not found any traces that would lead to a car, a bike or any cart of any sort… but some remarkable deep traces of a man’s shoe in the grass of the bank. So no greenhorn, and no hasty action. Great news. Anything else??“

McCoy hob ein Glas an, in dem eine braun-gelbe Brühe schwappte.

„The contents of her stomach – Fish and Chips, some fruit, coffee. No poison, no medicaments. The tox-screen was more difficult…“

Ein schiefes Grinsen kroch auf McCoys Lippen, das Shinichi mühsam erwiderte.

„… as we have found almost no blood. But of what we found, we can say, that it does not show any abnormalitys or irregularities.“

Shinichi nickte stumm. Dann streifte er sich die Handschuhe ab.

„Any new facts about the dress?“

„Wild side, coloured, a unique tailor piece. I have set Colleen on that trail, she has researched any tailors and designers last night, but not found any usable facts yet. But she says, that the seams point out the piece as a handmade dress, as well as the design and the way the fabric was coloured do. It’s handmade. The work of a couture tailor.“
 

Shinich nickte. Ja, dass das das Werk eines Modeschneiders war, hatte er sich auch schon gedacht.
 

„Can I have a piece of the fabric when Colleen is done with it?“

„Sure.“

McCoy nickte.

„What are you thinking of?“

Shinichi stopfte sich seine Hände in die Hosentaschen, während McCoy die junge Frau wieder züchtig bedeckte. Er wollte Jenna auf die Stoffprobe ansetzen – sie sollte die Läden abklappern, vielleicht fand man so ja den Käufer des Stoffs – der dann vielleicht sogar ihr Täter war, oder sie zumindest zu ihm führen könnte. Er schaute auf, seufzte leise.

„I want to send Jenna browsing the fabric dealers. Either we are lucky and find the tailor or tailoress directly, or at least the shop that sold him or her his material. He or she must have bought that wild silk somewhere, and it’s more probable, he or she did so in a local shop than in the internet.“

Er seufzte. „The last option would make work much more complicated, but you don’t buy your silk usually at your trusted dealer’s store… at least you Brits do it that way.”
 

Shinichi grinste kurz, drehte sich dann ein Stück weiter, wo das Bild an einem Haken hing.

„What about our Rembrandt-to-be? Do we know something about that painting?“

„Unfortunately we know even less about this than about the dress. It was painted with oil colours which are not yet dry. It’s a common brand, not exclusive but no cheap colour – used by many people. The style does not show signs of a renowned artist, so it’s quite… priceless on the arts market…“

Shinichi lachte leise, McCoy stimmte ein.

„No, honestly, all joking aside – we can’t make much of that picture. Our experts are comparing it to the style of the registered artists in London, but that’s not only incredibly elaborate, as we have no sample of every artist, but have to check their websites and catalogues of their exhibitions; no, apart of that, there is an incredibly high dark figure, to begin with every painter working without licence as a portrait painter on a bridge or place, up to the students of the UAL.“

Shinichi hob fragend eine Augenbraue.

„University of Arts London. It’s located in the neighborhood of the Tate Britain.“

„Well, that fits.“, murmelte Shinichi, wandte sich wieder ihrem Opfer zu.

„And last, but not least – do we have already a proper name for Jane Doe?“

„Besides the fact that she seems to be of the same origin as you are, Japanese, that is, which might have occurred to your mind as well, nothing. The comparison of her fingerprints with our database samples is still running, though the computers work fast – they have not found anything yet. And we only will find something, if she’s registered at all, which means either her fingerprints are stored in her passport or she has become criminal in one way or another. We don’t know why she was here at all; as a tourist, a student in a semester abroad, a foreign worker… illegal immigrated or a born Britishwoman. Face recognition might take even more time, you know that. So no. Unfortunately we have no result yet.“

Shinichi seufzte.

„And this means, no address, no working place… no relatives, friends or colleagues we might visit. The investigation of the dress and the colour is everything that remains… and, by any chance, a missing person report has been filed.“

Er strich sich über die Haare, straffte dann die Schultern. Soweit er wusste, war noch keine Vermisstenanzeige eingegangen.

„Thanks, doctor.“
 

Damit drehte er sich um, verließ die Pathologie und schaffte es nicht, wie erhofft, dieses beklemmende Gefühl loszuwerden – und diesen Gedanken an sie.
 

Er versuchte ihn abzuschütteln, als er in den Aufzug stieg und nach oben fuhr. Er musste seine Partnerin finden, nochmal an den Tatort fahren und versuchen, herauszufinden, woher die Seide stammte, wenn sie schon sonst nichts an der Hand hatten.
 

Gerade, als er ausstieg und sein Handy zücken wollte, sah er sie auch schon den Gang entlang hetzten, wobei sie nicht sehr elegant aussah - Detective Sergeant Jenna Watson. Shinichi lehnte sich gegen die Wand, steckte sein Handy wieder ein und wartete. Er traute sich immer noch wetten, dass man sie ihm nur aufgrund ihres Namens zugewiesen hatte; er hatte seinen Spitznamen aufgrund seines Faibles für Britanniens größten, wenn auch fiktiven Detektiven und seiner ähnlichen Vorgehensweise wie Sherlock Holmes ohnehin innerhalb des ersten halben Jahres hier weggehabt. Seit diesem Jahr hatte Holmes nun auch seinen Watson.

Er seufzte; ihm war es einerlei. Sie war fix im Kopf und sich für nichts zu schade, zuverlässig und loyal, und entsprechend war er mit der Wahl zufrieden gewesen.

Nun hatte sie ihn fast erreicht, auf ihrem Gesicht der pure Stress – der sich in ihrem Fall in zahlreichen roten Flecken auf der Haut der jungen Frau ausdrückte. Sie war ohnehin noch sehr jung, so wie er – nur war er auf der Karriereleiter schon ungleich weiter hoch geklettert als sie. Allerdings schien sie das nicht zu interessieren. Sie war seit diesem Jahr im Yard, und darüber mehr als glücklich. Er hatte sie seinerseits recht schnell zu schätzen gelernt - ihr Auftreten war zwar manchmal etwas unsicher, ihre Stimme eher leise und zögerlich, auch wenn sie oft gute Beiträge machte. Ganz generell war sie ein unscheinbarer Typ, keine Schönheit mit ihrer etwas pickeligen Haut, den braunen Augen, den kurzgeschnittenen rotbraunen Haaren, die sich in krausen Locken um ihren Kopf ballten und ihr an manchen Tagen das Aussehen eines Stromschlagopfers gaben. Sie war nie geschminkt und trug meistens wenig farbenfrohe Kleidung, klassische Schnitte, zweckdienlich und robust – aber der Sache immer angemessen.

Shinichi seufzte, schnitt ihr mit einer Handbewegung das Wort ab, als sie gerade, nach Atem ringend, zu einer Erklärung ansetzen wollte.

„Jenna, what’s up, that keeps you running this early in the day?“

“AC Montgomery wants to have a word with you, Superintendent.”

Sie blieb stehen, massierte sich die Seite – offenbar hatte sie Seitenstechen.

„Did he tell you why he wants to see me?”

“No.”

Sie schüttelte den Kopf.

„But it could be possibly the press. Somehow some information has leaked out.”

Sie zog eine Kopie des Reporter, einer renommierten Londoner Klatschzeitung, aus ihrer Tasche.
 

YOUNG GIRL MURDERED – NEW CASE FOR SHERLOCK HOLMES?
 

Shinichi hob die Hand an die Stirn, stöhnte auf.

„Bloody hell. Who on earth has…“

„No idea, Sir.“

Jenna zuckte mit den Achseln.

„Probably…“

Shinichi seufzte, schnitt ihr mit einer Handbewegung das Wort ab, als sie gerade, nach Atem ringend, zu einer Erklärung ansetzen wollte.

„Let me make a guess, Jenna. The Assistant commissioner has likely read the Reporter as well.”
 

„Jap. The press department resembles a flock of agitated hens, to be very clear.“

Jenna atmete schnaufend aus, hielt sich ihre Seite, in der es schmerzhaft pochte.

„Stiches in your side?“

„Jup.“

Ein genervter Gesichtsausdruck erschien auf ihrem Gesicht.

„What I wanted to say was, there are tons of questions overflowing us, they want you to give a statement, in the internet…“

Shinichi verdrehte die Augen.

„The curse of the social media. Once put in the world wide web, any news spread like wildfire.“

Die junge Polizeibeamtin nickte scharf mit den Kopf; dabei schwang ihr kurzer Bobhaarschnitt mit.

„Unfortunately the PR department has no solution for that problem yet. They are working on a statement for you to provide the press with. You are to calm down the masses. To scare people and paint a colourful picture of a new killer within their ranks would be…“

„… diplomatically expressed, suboptimal.“
 

Scheiße, will man‘s mit der Diplomatie nicht so genau nehmen.
 

„Well then, Sergeant Watson.“

Er lächelte kurz.
 

„Fine. I’ll talk to the AC; and you will speak to Colleen, let her give you the report. Dig into the dress issue, inform yourself about everything, make a list of every tailor shop, tailor school and fabric stores, which you will visit afterwards on your search of the person, who has crafted this dress out of that piece of wild silk.“

Damit seilte er sich ab, ließ die etwas verdutzte Watson hinter sich und eilte zum Büro des Chefs der Abteilung, machte sich innerlich auf eine Standpauke gefasst, die sich gewaschen haben würde. Auch wenn er genau genommen nichts dafür konnte, dass die Leute mit ihren Smartphones und Tablets die Arbeit von Reportern übernahmen.
 

YOUNG GIRL MURDERED – NEW CASE FOR SHERLOCK HOLMES?
 

Die Worte tanzten vor seinen Augen.
 

Shinichi seufzte in seine Kaffeetasse, versetzte damit die letzte Pfütze des kalten Kaffees in konzentrische Wellen und knirschte unwillig mit den Zähnen, als er den Artikel im Gehen überflog. Offenbar hatten ein paar fixe Netzwerker unter den Journalisten Englands die Blogs im Internet im Auge behalten und nichts anbrennen lassen. Er ärgerte sich heute noch mehr als gestern – diese Art von Mord behandelte man mit Vorsicht, der Öffentlichkeit gegenüber, und jetzt wusste es nicht nur der Teil im Internet, der die entsprechenden Seiten anklickte, nein, jetzt wusste es GANZ London. Ein Szenario, dass fast schon an einen Ritualmord erinnerte, behielt man fürs Erste für sich und machte die Pferde nicht scheu.

Ganz genau das war aber passiert.

Der Assistant commissioner würde begeistert sein.
 

Und das bei meinem ersten Fall, wie wunderbar.
 

Unwirsch leerte er seine Kaffeetasse aus, stellte sie in der Spüle der Kaffeeküche ab, zu der er einen kurzen Abstecher auf dem Weg ins Büro Montgomerys gemacht hatte, und ließ Wasser hineinlaufen.
 

Auf in den Kampf.
 

Als er sich endlich erfolgreich durch das immer voller werdende Gebäude gewühlt hatte und die Chefetage erreicht hatte, ahnte er bereits, wie kritisch die Sache wirklich war.

Die Gänge waren ziemlich voll, und es liefen hektisch Leute umher.

Er wusste genau, was das hieß.
 

Jillian McDermitt, die Chefsekretärin, trat ihm vor der Bürotür in den Weg. Sie warf ihm einen mitfühlenden Blick zu.

„Let me make a guess, Jillian. He’s hot like boiling water.“

Er seufzte, lächelte matt.

„That’s a picture which comes very close to the situation, yes. I think, one might say that he is… not in the least amused. Do you have a hint of who might have leaked information…?”

Shinichi schüttelte den Kopf.

„Regrettably, no.“

Dann straffte er seine Schultern.

„I’ve known for some minutes that it is already in the press at all. But well… let’s make the best of things we can’t make undone.“

Damit klopfte er kurz an die Tür, drückte dann die Klinke hinunter, ohne auf ein „Herein“ gewartet zu haben.

AC Jackson Montgomery hielt sich gerade ein Telefon ans Ohr, als sein Mitarbeiter den Raum betrat. Shinichi war es egal; er schloss die Tür hinter sich, nahm im Sessel gegenüber Platz und wartete.

„Yes. No. Thanks.“

Der Assistant commissioner schnaufte.

„Thank you a lot, yes. No, our press department…“

Der Mann verdrehte die Augen.

„You will get your information, as soon as we are willing to give you information. Have I expressed myself clearly enough, now? Fine.“

Seine Stimme hatte an Schärfe zugenommen, als er endlich mit Gewalt auf das Knöpfchen mit dem roten Hörer drückte, einen missvergnügten Ausdruck auf dem Gesicht.

„What glorious times, as one had the chance to just throw that receiver back on its telephone hook!“, brach es aus ihm hervor.

„At least one could blast those bloodhounds out of the telephone line – and let off some steam, anyway…!“

Er starrte seinem Superintendent ungehalten ins Gesicht. Shinichi grinste leicht. Er hatte das Bild seines Chefs deutlich vor Augen, der zornentbrannt einen Telefonhörer zurück auf die Gabel knallte.

„Better times, I guess. And of course, there’s nothing more satisfying than thumping a receiver back onto its cradle, an experience, that the simple pressing of a thumb on a button cannot compensate. But I’m not here to learn about that, am I?”

Der junge Detektiv schmunzelte.

„No, you’re not.“

Der assistant commissioner schnaufte – sein Zorn verflog ein wenig.

Dann zog er eine Zeitung hervor, legte sie auf den Tisch. Shinichi konnte in ihr sofort den heutigen Reporter erkennen. Er zog die Augenbrauen hoch, seufzte leise.

„Taking in your reaction, I think I am right assuming that you have already seen this.“

Shinichi nickte langsam, lehnte sich zurück.

„Just a couple of minutes ago. And I have to tell you, though this might not exactly cheer you up, that we have hit the time of the internet, the age of communication at its very core. I have not said a word about that case yet, and I have advised everybody in my team to stay quiet as well, until we know more – so what there is to read in that paper is no secured information given out to the public by the police.”

“A wise decision.”

„But there’s nothing more to do, though this will not make us friends, as the press will run in our doors, and it will ask questions. And as long as we cannot provide them with answers, this situation will, as it always does, grow more and more unpleasant for Scotland Yard.”

„Which is why you have to find that answers as soon as possible, Superintendent.“

Montgomery sah seinen Mitarbeiter ernst an. Shinichi war der Schwenk von seinem zuvor eher familiären Tonfall zum förmlichen „Superintendent“ nicht entgangen.

„I know that. And you may well believe, I am…“

„…you’re on track. I know that. And I very well know that you are the best man for the job.“

Montgomery seufzte unwirsch.

„It’s simply uncomfortable and completely useless, to have the attention of the public at this state of the investigation. So, for heaven’s sake, take care, that no more…“

“Got it.“

Jackson Montgomery schüttelte unwillig den Kopf.

„You know what reputation you have to lose,… Sherlock.“

Shinichi fuhr zusammen.

„I never wanted…“

„… to be named after him, I know. But you must confess, that whether you wanted it or not, your success and your methods speak their own language. And you are in his city, you live and work here, you can’t escape the constant comparison with Londons most known, trusted and loved detective. And whoever has played little mouse yesterday and has gathered and posted that information, as you have found the corpse, has seen that you are leading the investigation. London has an eye upon you. And upon the Yard, therefore. It is douptless a gift, to have a popular figure like you, Sherlock, but I don’t have to tell you, that your success is not just your success – and as a logical consequence your mistakes are not your mistakes alone. If you fail, London doubts about us all.“
 

Damit stand er auf.

„So?“

Shinichi erhob sich ebenfalls. In seinem Magen hatte sich ein flaues Gefühl ausgebreitet; anmerken ließ er sich das nicht.

„You are not like any other police officer here, Sherlock. This you should keep in mind.“

Montgomery griff nach dem erneut klingelnden Telefon.

„Go now, do your work. The press department will get into touch with you as soon as they have the press conference set, presumably tomorrow. I would suggest you have gathered information to give to them by then.“
 

Er hob ab, wandte sich ab und bedeutete Shinichi so, dass er sich entfernen konnte. Der junge Detektiv verließ das Büro, sank draußen gegen die Wand. So extrem war er sich seiner Rolle in diesem Verein noch nie bewusst geworden. Und er musste einsehen, dass es nun doch etwas völlig anderes war, der brillante Schülerdetektiv und Sherlock Holmes der Heisei-Ära zu sein, aber frei, ungebunden und eigentlich noch ein Kind, als hier in London im Rang eines Superintendents diesen Ruf weg zu haben.
 

Es stimmte, momentan war er das Gesicht des Yards, ob er es wollte oder nicht.

Ihm gefiel der Gedanke ganz und gar nicht. Und ihm wurde bewusst, seine Karriere hing davon ab, wie schnell dieser Fall gelöst war.
 

Er zermarterte sich den Kopf darüber, als er seinen Bericht über den Fall schrieb. Und die Gedanken verließen ihn auch nicht, als er ins Labor ging, um sich das Bild anzusehen, das man neben der Leiche gefunden hatte.

Er war sich nicht sicher, vielleicht sah er nur Gespenster, und das einfach ein dummer Zufall – er war hier in England, ausländisch aussehende Mädchen waren nichts Ungewöhnliches.

Ein irrer Mörder, der es auf junge Mädchen abgesehen hatte, leider auch nicht.
 

Er lächelte bitter. Spätestens ab morgen würde der Kerl massenhaft Aufmerksamkeit bekommen.

Und einen hübschen Spitznamen wohl auch.

Missvergnügt schüttelte Shinichi den Kopf, strich sich mit den Händen übers Gesicht und damit das bittere Lächeln von den Lippen. Ernst schaute er auf das Schriftstück in seinen Händen.

Jenna brütete oben über den Fakten und versuchte, dem Täter über das Kleid auf die Schliche zu kommen. Also würde er das gleiche machen, und zwar anhand eines Beweisstückes, dem sie noch nicht viel Aufmerksamkeit gewidmet hatten.
 

Dem Porträt.
 

Er stand auf; es wurde wohl Zeit, sich etwas Kunst zu genehmigen. Irgendeine Botschaft musste dieses Bild schließlich auch haben, und er würde es ihm entlocken.

Er musste.
 

Wenige Minuten später saß er mit einer neuen Tasse Kaffee vor dem Bild im Labor und seufzte lautlos, was den Kaffee in der Tasse dazu brachte, leichte Wellen zu schlagen. Er nippte am Becher, studierte das Gemälde mit aufmerksamem Blick und Sorgfalt – und wünschte sich, ein wenig besser beschlagen zu sein, was Kunstgeschichte und Bildsymbolik betraf.

Das Gemälde zeigte die junge japanisch-stämmige Frau bis knapp zur Hüfte, gewandet in dem Kleid, in dem sie auch aufgefunden worden war. Wie Shinichi wusste, suchte man immer noch nach ihrer Identität; leider bisher noch erfolglos. Sie war ohne Papiere gefunden worden, der Fingerabdruckscan lief noch. Da sie allerdings wohl nicht kriminell war, war sie in den einschlägigen Datenbanken nicht zu finden, und in der Datenbank der Einreisebehörde würde sie nur dann auftauchen, wenn sie bereits einen neuen Reisepass mit Fingerabdruckscan hatte. Wenn das nicht der Fall war, würde man warten müssen, ob die Vermisstenanzeige, die die Polizei aufgegeben und übers Internet verbreitet hatte, ein Ergebnis brachte.

Und das… konnte dauern.

Shinichi nippte an seinem Kaffee, konzentrierte sich wieder auf das, was sie in der Hand hatten. Das Bild.

Der Künstler hatte sich bei seinem Bild viel Mühe gegeben; ihr Teint war zart wie Porzellan, ihre Lippen rot geschminkt, ihre Augen glänzten vor Lebendigkeit. Alles in allem sprach das Werk von großem Können – er kannte die Frau nur in totem Zustand, aber er war sich sicher, dass Bild und reale Person große Ähnlichkeit miteinander hatten. Die Malweise an sich war extrem präzise, die Farbe an sich sehr fein vermalt. Pinselstriche sah man kaum, dafür war die Textur der Oberflächen exakt nachgeahmt. Er schluckte, als er das Flirren des Stoffs bewunderte, die Lichtreflexe in den Haaren streifte, um an ihre leicht feucht schimmernden Augen und den leicht geöffneten Lippen hängen zu bleiben.
 

Du magst noch kein großer Künstler sein, ein Amateur bist du aber auch nicht.
 

Shinichi seufzte, stellte die Tasse ab und griff nach dem Kunstlexikon, das er sich aus der Bibliothek besorgt hatte, sowie seinem Block. Dann fing er an, eine Bildbeschreibung anzufertigen, so wie er es einst in der Schule gelernt hatte – und so, wie er immer noch seine Tatorte dokumentierte. Es half ihm, seine Gedanken zu sortieren, die wesentlichen Dinge zu erfassen – und erleichterte die Suche und Verfolgung der wesentlichen Spuren.
 

Im Vordergrund ist das Brustbild einer jungen Asiatin zu sehen. Sie trägt ein Kleid aus schwarzer Wildseide, das im Brustbereich mit Spitze und Perlstickerei verziert ist. Über die Schultern sind kurze Ärmel drapiert. Bis auf zwei schwarze Perlohrringe trägt sie keinen Schmuck. Das Haar ist glatt nach hinten frisiert und zu einem Zopf gebunden über ihre rechte Schulter gelegt, hängt ihr an keiner Stelle ins Gesicht, das im Halbprofil gezeigt wird. Ihre Haut ist makellos und faltenfrei, ihr Gesicht ist nahezu ungeschminkt.

Im Hintergrund ist ein Zimmer zu sehen, das zur Hälfte von einem Vorhang verdeckt wird. Der Vorhang scheint aus einem schweren, dunkelroten Stoff zu sein, das Zimmer dahinter liegt in Dunkelheit, weswegen man nur schwer erkennen kann, wie es eingerichtet ist.
 

Shinichi seufzte, ließ seine Augen noch einmal über das Bild und seine Ausführungen schweifen.

Wieder und wieder blieben seine Augen an ihm haften.
 

Dem Stiefmütterchen.
 

In voller Blüte, kräftig gelb und violett leuchtete es aus dem ansonsten sehr monochrom schwarz-weißen Bild. Sie war bis zur Hüfte sitzend dargestellt und mit den Fingerspitzen einer Hand hielt sie es locker fest.
 

Ein Stiefmütterchen.
 

Shinichi zog seine Augenbrauen zusammen, tippte mit seinem Kugelschreiber in sein Notizbuch, bis sich langsam eine kleine Herde blauer Pünktchen ansammelte, die beständig wuchs.
 

So, Kudô, du großer Kunsttheoretiker, jetzt interpretier das mal.
 

Er wusste, das Stiefmütterchen war die Wappenblume Osakas. Was zum Opfer passen würde, schließlich stammte sie aus Japan. Vielleicht sogar aus Osaka?

Aber sollte das schon alles sein, was dahintersteckte?

Ein paar Minuten später verriet ihm sein Kunstlexikon, das er aus der Bibliothek des Yards entliehen hatte, warum das Stiefmütterchen Stiefmütterchen hieß – das große Blatt unten war die Stiefmutter, die beiden darüber die „Töchter“, und die zwei kleinsten Blütenblätter oben, die sich ein Kelchblatt teilen mussten, die „Stieftöchter“; in der Reihung von oben nach unten auf dem Stiel war es genau umgekehrt, die Stiefmutter hatte alle ihre Kinder unter sich – sondern auch, dass es in der Blumensymbolsprache für liebevolle Gedanken und die Erinnerung stand.

Im christlichen Kontext standen die fünf Blüten für die Wunden Christi am Kreuz, die Dreifarbigkeit, die tricolor, war ein Symbol der Dreifaltigkeit – da es sich her jedoch um ein eindeutig asiatisches Opfer handelte, schloss er die Kirche erst einmal aus.

Weiterhin, fand er heraus, galt das Stiefmütterchen als ein Symbol für Beständigkeit und Durchhaltevermögen und hätte auch etwas mit den erwachenden Frühlingsgefühlen zu tun. Denn purpurfarben wäre das Stiefmütterchen eigentlich erst durch den Pfeil des Amors geworden, und zwar laut Shakespeare, den zweiten großen Namen hier in London neben Conan Doyles Sherlock Holmes. Das Stiefmütterchen tauchte gleich in zwei seiner Stücke auf; im „Sommernachtstraum“ und bei „Hamlet.“

Er las die Zeilen aufmerksam… und war hinterher nicht wirklich schlauer. Er notierte alles brav und gewissenhaft in sein Notizbuch, kratzte sich mit dem Ende seines Kugelschreibers an der Schläfe und konnte sich ein ärgerliches Stöhnen, das seinen Lippen entwich, nicht verkneifen. So wirklich weitergebracht hatte ihn das auch nicht. Und ein kurzes Telefonat später wusste er, dass auch Jenna noch nicht merklich weitergekommen war; sie hatte nun eine lange Liste erstellt, immerhin. Was einerseits gut war – immerhin gab es nun einige Optionen. Andererseits könnte genau das auch ein Nachteil sein – viel zu viele Optionen zu haben. Er setzte sich mit ihr zusammen, teilte ihr seine Erkenntnisse mit, sowie sie ihm die ihren erzählte, arbeitete einen Plan für morgen aus, schrieb seinen Bericht zusammen, sah nach den Ergebnissen der Identifizierung der Toten – immer noch ohne Ergebnis – und verließ das Yard mit einem mehr als unguten Gefühl im Bauch. Sie hatten viel zu wenige Anhaltspunkte, kaum Hinweise auf den Täter, den Tathergang, oder das Motiv.
 

Vor ihm lag ein verworrenes Bild, ein Haufen durcheinander geworfener Teile, die zu ordnen ihm schwer fiel ohne die passenden Eckpunkte.
 

Und so fuhr er nach Hause, vergaß fast, Mrs. Hudsons Paket abzuholen, erinnerte sich aber im letzten Moment noch daran – und fiel mehr oder minder in den Hausflur damit, als er es die Treppe hochschleppte.

Etwas erschöpft lehnte er sich an den Klingelknopf, verlagerte das Gewicht des Pakets auf einen Arm und wischte sich mit der anderen über die Stirn. Er war froh, das Präsidium verlassen zu haben, aber ihm graute vor morgen; am meisten graute ihm vor der morgigen Presse. Als er sein Büro verlassen hatte, hatte der Anrufbeantworter hektisch geblinkt; und wie erwartet waren die ersten Presseanfragen bereits eingetrudelt. Shinichi hatte beschlossen, noch kein Statement abzugeben; er hielt es für ratsam, sowieso kein Wort zu sagen, ohne es mit der PR-Abteilung abgesprochen zu haben.
 

Dann ging die Tür auf und er stürzte fast in Mrs. Hudsons Apartment. Die alte Frau lächelte ihn großmütterlich an.

„Ah! Thank you so much for fetching my little parcel!“

Er zog die Augenbraue beim Wort „little“ hoch, sparte sich aber, einen Kommentar abzugeben und stiefelte ihr nach, um das Paket dort abzustellen, wo sie es gerne haben wollte. Als er sich anschickte, die Wohnung wieder zu verlassen, hielt sie ihn auf.

„And what about a cup of tea and scones with clotted cream, Sherlock?”

Shinichi seufzte, zupfte an seinem Sakko. Eigentlich wollte er jetzt nur hoch in seine Wohnung und nachdenken. In Ruhe, mit einer Tasse Kaffee.

„Well, you know, Mrs. Hudson, honestly, I’d…“

Er hielt inne, als er den tadelnden Blick seiner Vermieterin bemerkte, die resolut ihre Hände in ihre Hüften stemmte.

„My dear – if I make myself busy with baking scones, wouldn’t you have some minutes of your precious time to spend with an old lady, making her a little pleasure and drink a cup of tea with her? Besides, Sherlock, you look like you needed one. Desperately.“

Shinichi hörte die Spitze sehr wohl; und ahnte auch, worauf sie anspielte.

„It’s on TV, isn’t it?“

Mrs. Hudson nickte, drehte sich dann um, und zog ihn am Ärmel mit sich, bedeutete ihm, sich in einen ihrer Ohrensessel zu setzen; er tat, wie ihm geheißen, fand es auf einmal ungeheuer entspannend, einfach ins weiche Polster zu sinken und sich eine Tasse Tee in die Hand drücken zu lassen. Tatsächlich konnte er die wirklich gut gebrauchen; und in Mrs. Hudsons antik eingerichteter Wohnung kam ihm die Welt da draußen ohnehin auf einmal sehr weit weg vor. Er atmete aus, langsam, genoss den Duft des Darjeelings, der ihm in die Nase stieg, merkte nach dem ersten kleinen Schluck, dass die alte Frau ihr Handwerk nach wie vor verstand; exzellente Teeblätter, genau richtig aufgebrüht. Er dankte ihr, als sie ihm einen Teller mit einem fertig mit clotted cream und Himbeermarmelade bestrichenen Scone reichte, fühlte, wie der Alltag etwas von ihm abfiel.
 

„It was in the television, yes. They have showed a picture of her. And although it was the face of a dead girl, one could see that she was a very pretty thing, with this long black, shiny hair, the long eyelashes – a Japanese girl, I guess?”

Er hob die Augenbrauen, beobachtete seine Vermieterin, die bedächtig auf einem Stück Gebäck kaute.

„I’m sure, she looked even prettier alive.“

Shinichi nahm einen weiteren Schluck Tee.

„Nice try, Mrs. Hudson. But I’m sure you know that I am not supposed to talk about my case?“

Ein fast schon amüsiertes Lächeln umspielte seine Lippen.

„I heard you don’t know who she is yet. I know, you found her together with a portrait painting, dressed up in a nice silk dress, draped into the grass by the lake as if it was for a photo shooting. She was your age, you and her would have looked…“

Shinichi verschluckte sich, hustete Tee und Scones-Krümel, warf ihr einen entsetzten Blick zu. Sie lachte ihr leises Lachen, schaute ihn sichtlich amüsiert an.

„Did you know her?“

Shinichi starrte sie an.

„No.“

„But someone who looked very much like her?”

“Why do you want…“

„Someone called Ran?“

Shinichi stellte die Tasse ab, stand auf.

„I’ll better leave. I don’t know, how you come to know that name…”

Die alte Dame stand auf, baute sich vor ihm auf.

„Easy enough. You looked dreadful when you came home yesterday…”

„Tell me Mrs Hudson, don’t you have more important things to do the whole day long than spying on me?“

Sie lächelte ihn gütig an, überhörte die Schroffheit in seiner Stimme.

„Ah, my dear. You will forgive an old lady who wants to pep up her young lodger with a piece of fruit cake. But I have opened my door not more than just a bit, when I saw that cake was nothing of your business yesterday, darling. So I preferred to leave you alone.“

Sie seufzte, schaute ihn sorgenvoll an.

„On the other hand I have asked myself, if it would’nt have been better if you had talked about it, to someone. This is the reason why I know that name. You have screamed it, last night, asleep and dreaming, I guess.“
 

Shinichi merkte, wie ihm schlagartig alle Farbe aus dem Gesicht wich, verschluckte sich, schaute sie betroffen an, merkte dann, wie ihm im nächsten Moment schlagartig die Hitze ins Gesicht stieg, sein Puls zu rasen begann und er ahnte, dass seine Stirn im Licht von Mrs Hudsons dämmriger Wohnzimmerlampe unübersehbar rot glühte. Langsam ließ er sich zurück in seinen Stuhl sinken, kraftlos, sein Blick unfokussiert.

„Yes. I heard you. It was impossible not to hear it, Sherlock, you…“

Der junge Detective schüttelte den Kopf, versuchte zu schlucken, scheiterte kläglich.

„I don’t want to talk about that. Und please excuse me, if I have disturbed you in your well deserved sleep…“, begann er mit leicht belegter Stimme, wollte sich räuspern und kam dann doch nicht mehr dazu, weil Mrs. Hudson ihn energisch unterbrach.

„Oh, stop it, silly boy!“

Die alte Dame schaute ihn verärgert an; im nächsten Moment glätteten sich ihre Züge, ihre blauen Augen schauten in mit großmütterlicher Fürsorge milde an.

„You really should talk about it, my dear.“

Er schaute auf, beschämt; dann wandte er den Blick ab, betrachtete seine Daumen, die den eleganten Goldrand der Teetasse nachspürten, lächelte dann traurig.

„That’s none of your business, Mrs. Hudson. I’m not asking you questions about your secrets, do I…?“

Er hielt inne, beobachtete sie über die Tasse hinweg, die nun er mit seinen Fingern in seiner Hand drehte, zog die Pause gekonnt in die Länge. Dann versuchte er ein Grinsen, griff nach einem Scone, hielt ihn in die Höhe.

„… for example, what magic you are doing to make those scones tasting that delicious! They would prevail on the queen’s afternoon tea table, honestly…”

Er biss hinein. Mrs Hudson musterte ihn dabei, lehnte sich zurück.

„Well… a great actress once said it…“
 

“A secret makes a woman woman.”
 

Shinichi murmelte den Satz tonlos, zog dann die Augenbrauen hoch. Mrs Hudson begegnete seinem Blick, sah den scharfen Verstand in den Augen des Detektiven aufblitzen, lächelte vergnügt.

„That’s what you wanted to say, isn’t it?“, hakte er nach.

„Indeed.“

Die alte Frau nickte, kicherte wie ein kleines Mädchen.

„I adored her films. And I was devastated to hear about her death… Sharon Vineyard, heroine of my juvenile days. But, Sherlock… how do you know her? Her films are not exactly what a young guy might find entertaining, I assume…”
 

Shinichi massierte sich die Schläfen.

„She was a colleague and friend of my mother. But as she was a Japanese actress, in contrast to Mrs Vineyard, you won’t have come across her films in Europe. Yukiko Fujimine, later named Kudô, after marrying my father. That’s when her carreer ends as well.“

Er räusperte sich, zog die Augenbrauen tadelnd zusammen.

„However, Mrs. Hudson, you are misleading me. We were discussing something else.“

Shinichi spülte den Scone mit der restlichen Pfütze Tee runter, die noch in seiner Tasse schwappte, es, ihr in die Augen zu sehen, als er sprach.

„I don’t know how you come to know all those details concerning that case, but I hope, you…“

„My baker told me about it. Her son has seen the victim yesterday, while taking his dog for a walk; you were busy to cordon off the crime scene, as you call it. The whole city will know it soon, Sherlock. By tomorrow at least, we both know that. You will have to make a statement, it’s your case. But it’s not very comforting to know that there’s a killer among us.”

Er fuhr sich über die Haare, schüttelte den Kopf.

„No, it’s not, I agree with you. But if it is up to me…“

Gedankenverloren stellte er seine zierliche Teetasse auf den Untersetzer und stand auf.

„… he’ll not be on the loose for long. But something tells me… that this won’t be a case that solves itself in the blink of an eye.“
 

Und das ist es, was mir Angst macht.
 

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Hallo, ihr Lieben!
 

Nun - Shinich ist in London, und die Amstsprache dort ist Englisch. Deshalb dachte ich mir, es wäre nur konsequent, alles was Englisch gesprochen ist, auch Englisch zu schreiben ( ich hoffe, ich hab alles richtig übersetzt).

Da ihr nun aber meine geschätzten Leser seid und ihr das Vergnügen haben sollt, habt ihr nun die Wahl:

- so lassen

- nur leicht verständliche Sätze in Englisch, alles andere Deutsch (was sprachlich gemischte Dialoge zur Folge hätte).
 

Ich werde nicht die deutsche Übersetzung in Klammern dahinter setzen - das bläst a) das Kapitel zusätzlich auf, und b) stört es den Lesefluss. Lasst es mich per ENS oder Kommentar wissen, was ihr bevorzugt. Die Mehrheit entscheidet.

Vielleicht schaff ich es auch, eine Umfrage einzurichten, schaut einfach mal auf meinem Steckbrief nach.
 

Abgesehen davon möchte ich euch daran erinnern - nicht die ganze Geschichte ist Englisch. Die Rahmenhandlung soll immer verständlich sein. Und auch nicht in jedem der kommenden rund 50 Kapitel ist so viel Englisch - in einigen mehr, in anderen weniger, in wieder anderen gar keins. Insofern denke ich, dass das Weiterlesen im Großen und Ganzen dennoch für alle möglich sein wird.
 

Ansonsten - hoffe ich, ihr hattet euren Spaß beim Lesen!
 

Über Kommentare freu ich mich wie immer sehr!
 

Beste Grüße,

eure Leira

Kapitel 4: Seide und Farbe

KAPITEL 4 – SEIDE UND FARBE
 

Es dämmerte bereits, als er aus dem Gebäude der Universität schritt. Seine Tasche wog schwer auf seiner Schulter, der Stiftkasten, der ihn ein kleines Vermögen gekostet hatte, ratterte leicht darin, als die einzelnen Stifte in ihren Lagern ein wenig hin und her gerüttelt wurden. Es war erstaunlich warm für einen Apriltag in London; und obwohl seine Stimmung nicht unbedingt die Beste war, genoss er die Sonnenstrahlen.

Schien die Sonne, erstrahlte die Welt in einem anderen Licht, befand er.

Schien die Sonne, erschien alles gleich nicht mehr so düster.

Das war seine Regel.
 

Für jede Regel gab es eine Ausnahme.
 

Die Sonne brach durch das Laub über ihm, warf wirre Muster auf den Boden, ein Muster, das ständig in Bewegung war, sich treiben und formen ließ vom Wind, der sanft durch die Äste strich. Interessiert beobachtete er das Spiel auf dem Boden, als er am Kiosk vorbeikam und wie jeden Tag seinen Blick über die Warenauslage schweifen ließ, dort stehen blieb, um Schokolade und Zigaretten zu kaufen.

Schokolade für Meredith, die Zigaretten für sich.

Wie immer griff er zielgerichtet nach der Marke seiner Wahl sowie einem Schokoriegel für seine Freundin, als sein Blick über die Titelblätter der Tageszeitungen glitt.

Er spürte die kühle Brise in seinen Haaren, auf seinem Gesicht, und er fror.
 

Aber nicht der Wind war es, der ihn Zittern machte.
 

Die Zigaretten glitten ihm aus den Fingern, als er nach der aktuellen Ausgabe des Reporter griff. Das Papier raschelte, als er seine Finger in die dünnen Papierseiten krampfte, so fest, dass er sie fast zerriss. Seine Hände bebten vor Anspannung, sein Kiefer begann zu schmerzen, so fest biss er die Zähne aufeinander. Wie der Schokoriegel in seiner anderen Hand schmolz, bekam er nicht mehr mit.

Er stand nur da, zitternd, wagte kaum zu atmen und war blind und taub für alles um ihn herum.

Für die langsam zu murren anfangende Schlange an Leseratten, die sich, wie er, an diesem Kiosk vor dem Victory Tower Gardens ihre Tageszeitung für den Weg in die Tube holen wollten, und auch für die langsam immer eindringlicher werdende Stimme des Zeitungsverkäufers.

„Sir! Would you please pay the paper and leave?“

Eduard, oder Eddie, wie man ihn nannte, spürte eine Schweißperle, die langsam unter seinem trotz seines jungen Alters schütter werdenden Haaransatz hervorkroch, langsam seine Schläfe hinabrann. Er starrte nur auf das Foto in der Zeitung, und die Schlagzeile, die darüber prangte, auf Seite eins.

Ihr Foto.

Für alles andere war er blind und taub.

Dann riss ihn doch etwas aus seiner Schockstarre – nämlich die fest zupackende Hand des Kioskverkäufers, die an der Zeitung zog.
 

„SIR! Would you either pay that paper or go without it?! There are other consumers waiting!“

„Sorry! O-oh… p-p-please excuse me…“

Eddie wischte sich die Schweißperlen mit fahrigen Händen aus dem Gesicht. Dem Verkäufer entging sein Zustand nicht, nun, da das Antlitz seines Gegenübers nicht mehr von der Zeitung verdeckt wurde.

„Are you okay, Sir?“

„Yeah, yeah.“, brabbelte der junge Mann lautlos, während er in seinem Portemonnaie die nötige Anzahl an Pennymünzen zusammenscharrte, um für die Zeitung und das, was vom Schokoriegel noch übrig geblieben war, zu bezahlen.

„Please, excuse my behaviour. Have… have a nice day.“

Damit legte er die Münzen auf der Theke ab, griff sich die mitgenommen aussehende Zeitung und verschwand eiligst und mit eingezogenem Kopf in der Menge.
 

YOUNG GIRL MURDERED – NEW CASE FOR SHERLOCK HOLMES?
 

Kein Zweifel, das war sie. Lebendiger, als er sie in Erinnerung hatte, man hatte ihr Bild anhand ihrer Leiche und dem Gemälde rekonstruiert – darunter prangte der Zusatz „Do you know this woman?“- aber das war Ayako.
 

You promised that this won’t become public! You assured that you were only hunting after one special fish…
 

Er musste reden, mit ihnen. Mit diesem seltsamen Duo, auch wenn sie ihm nicht geheuer waren. Auch wenn seine Knie bei dem Gedanken an sie jetzt schon schlotterten und sich wie mit Wackelpudding gefüllt anfühlten.
 

Meredith must not see this, not be bothered by this, that was my only begging…

And you promised! You promised to leave her untouched…
 

Innerlich starb er an die tausend Tode, als er daran dachte, dass die Zeitung schon seit heute Morgen im Umlauf war. Seit dem Morgen!

Wie wahrscheinlich war es, dass seine Freundin die Nachricht noch nicht gehört oder gelesen hatte?

Mit zitternden Fingern fischte er in den Taschen seines zerschlissenen, an vielen Stellen bereits kunstvoll geflickten Mantels (Merry machte das immer für ihn), bis er sein ramponiertes, altes Handy zu fassen bekam. Er schaute auf das Display – kein Anruf, keine Kurznachricht.

Merry hätte sich sicher schon gemeldet, wüsste sie etwas.

Ganz sicher.

Er rollte die Zeitung zusammen, kaute auf seiner Unterlippe, bis er Blut schmeckte. Diese Sache war jetzt in den Medien, und Merry würde es sehen, und dann… dann hatte er besser eine Erklärung. Merry würde am Boden zerstört sein, dieses zartbesaitete, zauberhafte Wesen, das er seine Freundin nennen durfte.
 

Meredith.
 

Er hielt inne, blieb beim U-Bahn-Aufgang stehen. Auch wenn sich in ihm alles sträubte, es schien sinnvoll, gleich zu gehen. Wer wusste schon, ob er später den Mut noch einmal würde zusammenkratzen können.
 

Never put off till tomorrow what you can do today.
 

Damit straffte er seine mehr als schmalen Schultern und eilte die Treppe zur Tube hinab.
 

Er saß an seinem Schreibtisch, neben sich eine große Tasse tiefschwarzen Kaffees und lächelte zufrieden, als er seine eisgrauen Augen über die Seiten gleiten ließ.
 

The detective in charge, probably the incarnation of London's most famous fictional detective Sherlock Holmes, has not shown himself yet to provide us with a statement or to confirm his work on this case. It seems though, that Scotland Yard cannot cloak themselves in secrecy for long, not, if there is a cruel murderer among us all, hunting for young women, being a threat to our daughters, sisters and friends…
 

Ohne aufzublicken tastete er nach seinem Zigarettenetui aus gehämmertem Silber und klappte es auf, zog einen Glimmstängel heraus.

Immer noch ohne seine Augen von der Zeitung abzuwenden, steckte er sich die Zigarette zwischen die Lippen und zündete sie an, zog genüsslich daran, ließ den Rauch dann durch seine Nasenflügel entweichen.

Als er es rascheln hörte, sah er auf; in der Tür stand sie, ihr Astralkörper gehüllt in einen Jumpsuit aus schwarzem Leder.
 

Chianti.
 

Soweit er wusste, waren sie beide die letzten, bis auf Bourbon.

Und sie waren nun hier, um ihr Versprechen wahr zu machen. Sie hatten gewartet, bis es schien, als habe er Fuß gefasst. Gewartet, bis er und alle anderen sie fast vergessen hatten.

Es hatte ihn Geduld gekostet, und Nerven.

Aber er wollte es. Er wollte ihm Bröckchen hinwerfen. Ihn zermürben. Ihn auf seine Fährte setzen und wieder davon abbringen, an sich selbst zweifeln lassen, andere an ihm zweifeln lassen, er wollte ihn demontieren, bloßstellen, an den Rand dieses Abgrunds treiben und dann würde er ihn hinunterstoßen und nicht so blöd sein wie dieser Romanbösewicht Moriarty und nicht auf Nummer sicher gehen oder gar selber Fallen.

Nein.

Er wollte dieses Spiel.

Er wollte ihm die Hölle auf Erden machen, ein letztes Mal.

Er wollte dieses letzte Tänzchen mit Kudô, auch wenn es ihn juckte, in den Fingern, und zwar gewaltig.

Er wusste, wo er wohnte, wo er arbeitete, kannte seine tägliche Routine…

Es wäre so leicht.
 

So leicht.
 

Aber er beherrschte sich. Und sie gleich mit, denn auch sie war ein eher impulsives Wesen – Selbstkontrolle war nicht ihre Stärke.

Gin musterte Chianti kühl.

Er konnte diese Frau nicht ausstehen. Ihr affektiertes Gehabe, die Art, wie sie redete, diesen Schmetterling auf ihrem Auge – es gab fast nichts, das er an ihr nicht hasste, aber es gab eines, das er schätzte, an ihr.

Ihre unabdingbare Skrupellosigkeit.

Diese abgrundtief schwarze Seele, die in dieser nicht weniger schwarzen Hülle hauste.

Und ihr nicht abzusprechendes Geschick an der Waffe.
 

Und nun würden sie ihn zurückreißen in diesen schwarzen Alptraum, aus dem er, und dafür würden sie sorgen, nie wieder erwachte.
 

Und die Gelegenheit war nun endlich zum Greifen nah. Nun, da sie ihn aufgespürt hatten.

Nun, da ihr Plan perfekt war.
 

Kudô…
 

„Wir werden bald Besuch bekommen, Gin.“, hörte er sie schließlich sagen. Sie trat näher, so nahe, dass er den Duft ihres ekelhaften Parfums riechen konnte. Sie tippte mit einem Finger auf das Foto in der Zeitung; ihr langer, schwarzer, unechter Fingernagel klapperte auf der Glastischplatte.

„Unser süßer kleiner Maler wird heute heftig die Hosen voll haben, schätze ich.“

Gin pustete eine formvollendete Rauchwolke in die Luft, lehnte sich genüsslich zurück.
 

„Ah,… er soll nur kommen.“
 

Der Weg ins Loft seiner Auftragsgeber im Nobelstadtteil Kensington zog sich im Feierabendverkehr. Die Zeitung hielt er fest in seiner Hand – so fest, tatsächlich, dass er glaubte, die Druckerschwärze würde nicht nur auf seine Haut abfärben, sondern in sie einziehen, sich in die Poren fressen, so tief – so tief, dass er sie nie wieder abwaschen können würde, diese drei Wörter.
 

Young girl murdered.
 

Er rannte die Treppe aus der U-Bahn nach oben, tauchte auf ins Tageslicht, atmete heftig ein und aus. Er schwitzte und fror gleichzeitig – aber er, Eduard Brady, war immer noch wild entschlossen, sich Antworten zu holen.

Und so ging er mit weit ausholenden Schritten die breite Promenade entlang, sein Blick stur geradeaus gerichtet. Eddie fand das Haus ohne Probleme; ein altes Fabrikgebäude, umgebaut in komfortable Appartements für betuchte Leute.
 

Leidlich atemlos vor Nervosität kam er im Dachgeschossloft an, hämmerte mit beiden Händen an die Tür. Wie erwartet kam er nicht selbst, um ihn hereinzulassen.

Sie war es.

Diese Frau.
 

Eddie erschauderte, als er sie ansah – wie immer.

Und wie immer konnte er kaum den Blick von ihrem Auge wenden – diesem tätowierten Auge. Der Schmetterling flatterte kurz; ein breites Lächeln zog ihre Lippen auseinander, ließ ihre Zähne blitzen. Ein Lächeln, das mehr an ein Zähnefletschen erinnerte als an diese freundlichkeitsverheißende zwischenmenschliche Geste, die es eigentlich darstellen sollte.
 

„He’s awaiting you.“

Ihre Stimme klang amüsiert. Eddie warf ihr einen unsicheren Blick zu und drückte sich an ihr vorbei, ohne sie aus den Augen zu lassen. Dann schritt er durch den offen gehaltenen Wohnbereich, der immer noch sehr an die Fabrik erinnerte, die vorher in diesen Hallen gewesen war. Dicke Betonpfeiler standen im Raum, die Fenster waren groß, viereckig und schlicht, ohne Vorhänge. Überhaupt sah hier alles sehr spartanisch aus – kaum Textilien, kaum Holz, nur Beton, Stein, Glas und Metall soweit das Auge rechte. Eddie schritt durch den Raum, merkte, wie er langsam gegen einen Widerstand zu laufen schien – Kälte umfing ihn, und mit ihr die Angst.
 

Angst vor dem Mann, dem er gleich gegenüberstehen würde.
 

Ohne zu klopfen schob er die Tür auf.
 

„Eduard.“

Die Stimme klang eisig und seltsam hallend durch den Raum. Eddie blieb beim Klang seines Namens wie angewurzelt stehen.

„What a pleasure. What’s on your mind, my friend?“

Der junge Student schluckte, versuchte vergeblich, all seinen Mut zusammenzukratzen. Ihm entging der trockene Spott im Tonfall seines Gegenübers nicht und er fragte sich gerade, was zum Henker ihn geritten hatte, als er sich dazu entschlossen hatte, hierherzukommen. Und Fragen zu stellen.
 

Ask a question! This man!

Good Lord, Eduard, you must be either suicidal… or have lost your senses…!
 

„Did you read the paper today? The girl…“

Seine Stimme bebte sacht, als er es endlich über sich brachte, seinen Mund zu öffnen.

Dann vernahm er etwas, das ihm einen Schauer über den Rücken laufen ließ – genauso, wie beim ersten Mal auch.

Leises Lachen.

Kaum hörbar, aber so kalt, so intensiv, so böse… so unsagbar böse.
 

Und dann fiel sein Blick auf das, was vor diesem Mann auf dem Tisch lag.

Die Zeitung.

Und es fiel ihm wie Schuppen von den Augen.

Das alles… war geplant. Schon immer gewesen.
 

YOUNG GIRL MURDERED
 

Seine Knie schlotterten.
 

I don’t know, who you are… but I know, what you are…

The devil himself, that’s it. That’s what you are.

And I’ve sold my soul to you, without knowing…

But now it’s too late, I guess…

Too late…
 

Er fürchtete ihn, den Mann, der irgendwo in diesem undurchdringlich, fast greifbar schwarzen Schatten saß. Er sah ihn nicht, er spürte ihn mehr, als er ihn erahnen konnte – seine schemenhafte Gestalt kaum mehr als eine Silhouette im Schatten; hochgewachsen, schlank, der Umriss eines Hutes – mehr konnte er nicht erkennen. Einzig eine silberblonde Haarsträhne, die ihm auf die Brust geglitten war, verriet etwas über sein gegenüber.

Er hatte nie sein Gesicht gesehen; nie in die Augen des Mannes geblickt, der ihn und seine Freundin bezahlte.
 

You are slim, pretty AND looking for easy made money?

CALL US!

WE, that is an arts student in his eight semester and a design student in her seventh, WANT YOU for our project – painting and tailoring united

in a beautiful artistic collaboration.

TAKE PART IN OUR SYNTHESIS OF THE ARTS!

Ein bitteres Lächeln huschte ihm über die Lippen.
 

An artistic collaboration, a synthesis of the arts,… sure.
 

Merry dachte tatsächlich, sie machten Kunst. Einen Bildband über ihre Zusammenarbeit, ein Gesamtkunstwerk.

Eine Gemeinschaftswerk – ihre Kleider, getragen von Models, die sie über diese Anzeige suchten, junge hübsche Dinger, die leichtverdientes Geld suchten; und seine Bilder. Vereint zu etwas Großem, Ganzem.

Und er hatte das auch gedacht, auch wenn er ihren Geldgeber etwas dubios gefunden hatte. Aber hey! – wer fragte schon nach, wenn man an so unverschämt viel Geld kommen konnte, mit dem, was man am liebsten tat.

Mit Kunst.

Diese Frau hatte sie getroffen, als sie den Campus verlassen hatten; Merry hatte eine ihrer Kreationen über den Arm geschlungen getragen, einen Traum aus schwarzer Wildseide.

Der ein Vermögen kostete, und eigentlich konnten sie sich den Stoff nicht leisten. Aber Meredith etwas abschlagen?

Nein…

Meredith hatte Talent, und sie brauchte… diese Stoffe, um sich zu entfalten.
 

Nun, die Frau hatte offensichtlich ihre Gesichter gesehen, die wohl nur zu deutlich nach Trübsal, Hoffnungslosigkeit und leerem Portemonnaie ausgesehen hatten, und sie angesprochen; eine Frau in schwarzen, hautengen Klamotten, eine Asiatin, auf ihrem Auge dieses auffällige Tattoo, das sie schnell unter einer großen Sonnenbrille versteckte.

Sie hatte begonnen, Merrys Kleid zu bewundern – und damit offene Türen eingerannt.

Dann hatte sie sich weitere Kreationen zeigen lassen, und schließlich auch seine Gemälde, und am Schluss – hatte sie gelacht, überlegen, triumphierend.
 

„You two are exactly the kind of artist my partner is looking for…“
 

Und dann… hatte sie sie mit ihm bekannt gemacht.
 

Das Geld war ein sehr überzeugendes Argument gewesen; und er musste gestehen, das Mädchen, Ayako, sah traumhaft aus in Merrys Kleid, und sie zu malen war eine Freude gewesen.

Merrys fröhliches Summen, ihr eifriges Arbeiten hatten ihn beflügelt – sie war seine Muse, und wenn es ihr gut ging, dann ging es ihm auch gut.
 

Fristgerecht hatten sie die Arbeiten abgeliefert, er hatte das Mädchen mitgebracht, schließlich wollte der Mann sie treffen.
 

Und dann war es geschehen.

Das Bild stand ihm noch heute deutlich vor Augen.

Ayako, die bewusstlos zu Boden sank.

Ayako, die langsam verblutete, in der Badewanne.
 

Ayako, die er allein nachts in den Hyde-Park gefahren hatte.

Ayako… die nie mehr ihre blauen Augen öffnen würde.
 

Er hatte geholfen, gezwungenermaßen, dieses Mädchen zu töten, aber er hatte sich ausbedungen, dass nichts in die Medien gelangte; das Geld war lang nicht mehr der Köder.

Der Köder, an dem er angebissen hatte, war Merry. Der Grund, warum er zum Komplizen geworden war, warum er noch mitmachte, warum sie immer noch Mädchen suchten, warum er der Polizei nichts gesteckt hatte… war Meredith.
 

„You know, she would look like the princess of your dreams in one of her own dresses…“
 

Er hatte nur gelacht. Und Eduard hatte gewusst, dass er aus der Nummer nicht herauskam, bis diese beiden ihren Fisch gefangen hatten.

Die Jagd war eröffnet worden, auch wenn er nicht wusste, auf wen.
 

Und dann hatte er heute die Zeitung gelesen, das Bild gesehen, von Ayako. Und er wusste, sie waren Tagesgespräch, heute.
 

Ihm war kotzübel geworden, war es immer noch.
 

Und nun - nun stand er hier, bleich und zittrig, ein schmutziges Häuflein Elend, um Antworten zu bekommen.
 

„She is dead!”, brach es schließlich aus ihm heraus, und er schnappte nach Luft wie ein Fisch auf dem Trockenen. Er ließ die Zeitung auf die Tischplatte fallen; auf der ersten Seite prangte deutlich ihr Bild, in Farbe.
 

Das Lachen ebbte leise ab.

„Tragical, indeed.“

Er machte eine Pause, ündete sich eine Zigarette an, zog in aller Ruhe an ihr und ließ den Rauch aus seinem Mund entweichen, als er weitersprach.

„Very sad. But I wonder – why does this fact astonish you? You attended her death. And you helped washing and dressing her, and you alone, my dearest of all friends, have carried her, along with that fabulous picture you painted, to that cosy place underneath the trees at the shores of the Serpentine Lake.“

Edward merkte, wie die Ohnmacht in ihm wuchs. Aus seinem Gesicht wich sämtliche Farbe.

„I – I know.“, hustete er heiser.

„But…“

„But what?“

Eduard schlotterte. Gins Stimme hatte scharf und bissig geklungen, drohend, und nun sah er ihn an, genoss sichtlich die Angst, die er in dem jungen Mann erzeugte.

„That was the deal. You help us – and we help you. And if you are removing your traces carefully, nobody ever will find or suspect you…“

„You told me, that this would not become a public matter! You promised…!”

Gin lachte laut; sein Gelächter hallte von den schmucklosen Wänden wieder, übertönten den Hall von Eduards nervösem Schreien ohne Mühe, fegte über den zitternden Studenten hinweg, ließ ihn schwanken wie ein Halm Weizengras im Wind.
 

„What is it, that you want me to tell you…?“

Gins Stimme klang immer noch ruhig. Stille breitete sich aus, ein unbestimmtes Frösteln ergriff den jungen Kunststudenten.
 

„Wherever dead people emerge, there will be an investigation. The investigation is always led by the police. If you look for information, you are at the wrong address, I’m afraid. Not even you can be foolish enough to believe that a dead girl will not cause further actions.“

Eddie schien wie aus seiner Schockstarre zu erwachen.

„I know. I just thought… Merry does not know anything… und it’ll kill her, if she knew…”

„Well, Eduard. Then better go and take care of her ignorance, if this will be weighing so heavily upon her beautifully innocent soul… Or you have to worry about something else that might kill her.“
 

Es war nur ein Hauch – nur ein winziger Hauch von Bedrohlichkeit in seiner Stimme zu hören, als er sprach. Eduard zuckte merklich zusammen. Leises Lachen ertönte aus den Schatten.

„You are not doubting our aims, are you, Eduard? Or don’t you like the results of your work? Or the money you earn with it?“

Wohldosiert hatte Gin seine Stimme lauter werden lassen, ein leises Knurren, eine gewisse Schärfe beigemengt. Er wusste, wie er mit diesem Wicht umzugehen hatte, um ihn wieder gefügig und schweigsam zu machen.
 

„No! Yes! I- I mean…“

Der Kunststudent fuhr hoch, stammelte unkontrolliert, ärgerte sich über seine Unfähigkeit, sich artikulieren zu können, wenn er nervös war… oder sich fürchtete.

Momentan traf beides zu, und das nicht zu knapp.
 

„No… It’s just… I was scared. Freaking out. I am sorry.“

Er schluckte, verabscheute seine Feigheit, seine Angst, sein Zaudern.

Verachtete sich selbst. Und konnte doch nichts ändern.

Er war so.
 

You despicable coward, Eduard. What did you want here?

Justice? Answers?

Ha!

And what now?

Pussing out like little bunny, that’s what you’re doing.

A cucumber shows more backbone than you.
 

„Well, then, my dear friend, I take that our deal is still consisting?“

Der junge Mann nickte eingeschüchtert.

„We meet Erin this afternoon. I’ll send you a note about everything else.“

Er schluckte hart, merkte, dass seine Kehle wie ausgedörrt war.

„You stick to our plan, I hope. You know, we need five of them. And you know about the dates and the places you have to deliver your packages…”

„Sure. I… I’ll hurry up. It – I promise. I’ll take care of everything.“

Dann drehte er sich um und ging – nein, stolperte vielmehr hinaus.

Raus aus diesem Loft, aus diesem Gebäude.
 

Nur weg.
 

Die Zeitung warf er noch auf dem Weg zur U-Bahn in eine Mülltonne an der Straße. In der Tube saß er wie betäubt, hätte fast seine Station verpasst; in ihm herrschten Aufruhr und Ratlosigkeit. Er verabscheute sich, verabscheute sich seit den Minuten, als er damals mit Aya, die Merediths Kleid über den Arm geschlungen trug, um es später anzuziehen, und seinem Gemälde bei Mr. Kurosawa und seiner Partnerin aufgetaucht war. Er war gekommen, um ihnen, wie vereinbart, ihre erste Arbeit vorzustellen – und gegangen war er als Komplize eines Mordes.

In ihm erstarrte alles zu Eis, als er daran dachte. Als er sich an den angsterfüllten Blick Ayako erinnerte, deren Augen starr und aufgerissen vor Angst auf den Degen, oder was auch immer das für eine Waffe in Kurosawas Händen gewesen war, gerichtet gewesen waren.

Ihre Augen waren groß geworden, ihre Hände hatten angefangen zu zittern. Edward war fast zusammengebrochen, als er sie erblickt hatte – die tödliche Waffe, die der Mann locker in der Hand hielt. Und geahnt hatte, dass es ihm nicht darum ging, ein Liebhaberstück seinem eingeschüchterten Publikum zu präsentieren.

Dann war in Ayako Bewegung gekommen, als der Mann auf sie zutrat. Sie hatte geschrien, nach der Vase gegriffen, die neben ihr gestanden hatte und sie mit voller Wucht gegen ihn geworfen, der sich ihr näherte, mit langsamen Schritten und einem eiskalten Lächeln auf den Lippen. Kurosawa war dem Geschoss ausgewichen, das neben ihm auf den Boden zerplatzt und geborsten war, hatte die umherfliegenden Splitter mit einer lässigen Handbewegung zur Seite gewischt und – gelacht.
 

„Na, wer wird denn?“
 

Er hatte sie an der Hand gegriffen, als sie hatte fliehen wollen, hatte sie sie eisern festgehalten, als sie sich wand, nach ihm trat, um sich zu befreien. Er hatte sie nur angelächelt, sich nach vorn gebeugt, um ihr ins Ohr zu flüstern.

„Es ist dein großes Pech, dass du aussiehst wie sie...“
 

Sein Gesicht hatte sich wieder etwas von ihrem entfernt; der Blickkontakt jedoch war nicht abgerissen. Eduard hatte kein Wort verstanden, von dem, was er sagte – er redete japanisch mit dem Mädchen. Aber er konnte sehen, dass seine Worte nicht unbedingt beruhigend auf sie wirkten.
 

„Du siehst ganz und gar bezaubernd aus in diesem Kleid, meine Schöne, ich hab das Foto gesehen – und freue mich darauf, es gleich in natura bewundern zu können. Und es wird ein ganz und gar köstlicher Schock werden für ihn, dich zu finden… die du ihr so ähnlich siehst, seiner… Ran. Du bist der Garant, dass er den Fall übernehmen wird…“

Sein Lächeln wurde noch einen Tick kälter.

„Fühle dich geehrt, Mädchen, du bist der Auftakt zu Sherlock Holmes‘ neustem Fall…“, wisperte er leise in ihr Ohr, seine Stimme scharf und schneidend. Dann riss er an ihrer Hand, zog sie zu sich; Ayako, die wie paralysiert in seine eisblauen Augen gestarrt hatte, hatte aufgeschrien, als sie es spürte. Sie hatte zusehends das Gefühl in ihren Beinen verloren, Schmerz hatte sich von ihrer Taille aus in ihrem Körper ausgebreitet, hatte ihr Denken benebelt. Eduard wollte schreien, als er dabei zugesehen hatte, wie ihr Blut warm an ihrer Seite hinunter geronnen war – und dennoch hatte nicht ein Laut seine Lippen verlassen, nicht einer. Wie paralysiert hatte er einfach nur zugeschaut, wie ihr Teint schlagartig erbleicht war, ihre Augen matt und immer matter geworden waren.

Eduard hatte in diesen Sekunden aufgehört zu atmen. Niemals hatte er etwas derart Entsetzliches gesehen.

Niemals hatte er sich derart schlecht gefühlt, hatte er einen so zwingenden Drang, sich zu übergeben, gespürt.
 

„Leb wohl.“
 

Damit hatte Gin sie losgelassen, das Schwert aus ihrem Körper gezogen. Ayako hatte aufgestöhnt, war haltlos zusammengesackt und auf dem Boden liegengeblieben.

Niemals würde er das vergessen.

Ihren Schrei, die Anklage in ihren blauen Augen, als er zusah, wie sie starb, ihr nicht half…

Keinen Krankenwagen rief, nicht ihre Wunde versorgte, sondern wie paralysiert nur dastand und zusah… wie sie starb.
 

Und selbst glaubte, in diesem Moment zu sterben.
 

Schließlich hatte sie aufgehört zu atmen, war tot vor seinen Füßen gelegen mit glanzlosen Augen, die immer noch voll Unverständnis und Vorwurf in eine Welt jenseits der seinen blickten - und er hatte aufgesehen in Kurosawas eiskaltes Gesicht, dessen Lippen ein hämisches Lächeln kräuselte. Hinter ihn war die Frau getreten.

Und dann hatten sie ihm erklärt, was seine Rolle war, in diesem Spiel.

Er war ihr Handlanger geworden, ihr Komplize, weil er wusste, sie brachten sonst Meredith um. Er brachte ihnen die Bilder und die Mädchen, und er schaffte sie am Ende auch wieder weg.
 

Fünf sollten es werden – und an fünf verschiedenen Orten würden sie deponiert werden, alles Orte, an denen man die Mädchen schnell finden würde.
 

Das alles hatte System, Methode und Plan – denn diese Leute verfolgten ein Ziel.
 

Und er war ihr Komplize in diesem Spiel geworden – sie hatten ihn durch das Beobachten des Mords an Ayako zum Mitwisser gemacht, durch seine Aktion, sie am Fundort zu deponieren, zu ihrem Komplizen.

Und sie erpressten Sie mit dem einen, das ihm im Leben am Wichtigsten war – mit Meredith.
 

Also hatte er Ayako mitten in der Nacht in seiner kleinen Rostlaube in den Hyde-Park gefahren, die Karre am Eingang stehen lassen und sie auf Händen weitergetragen, um sie bei dem Baum am See zu deponieren – und dabei versucht, nicht zu heulen wie ein Schlosshund, um keine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Er hatte sich verflucht, dass er ihr dieses Unglück gebracht hatte. Und dachte doch die ganze Zeit an Meredith, die daheim in ihrem Bett lag und selig schlief.

Lebendig.
 

Daneben hatte er das Bild deponiert, gelehnt an den Baumstamm, der seine Äste ins Wasser hängen ließ – das Bild, in das er ein Stiefmütterchen hatte malen sollen.

Ein Stiefmütterchen.

Ayako stammte aus Osaka, das wusste er, und die Wappenblume Osakas war ein Stiefmütterchen.

Allerdings, ob diese Leute soweit dachten, ihr eine solche Ehre zu erweisen, bezweifelte er. Wofür also die Blume?

Aber – er hatte getan, was sie verlangten, und nicht nachgefragt.
 

Und so schwankte er jetzt aus der Tube, fast wie ein Betrunkener, zog seine Oyster-Card nachlässig über die Lesestelle an der Schranke, ließ sich von den Menschen nach oben treiben und machte sich zu Fuß auf den Weg zu seiner Wohnung, den er bewältigte wie ein Schlafwandler.

Als er ankam, wartete eine Überraschung auf ihn; Meredith öffnete ihm, bevor er klingeln konnte, strahlte ihn an. Neben ihm stand, in einem rauchgrauen Traum von einem Kleid, eine junge, rotblonde Europäerin.
 

„Das ist Erin! Sieht sie nicht einfach zauberhaft aus, Eddie? Hast du Zeit, kannst du sie malen?“
 

Er lächelte nur, winkte sie beide ins Atelier, erwiderte pflichtbewusst den Kuss, den Meredith ihm auf die Lippen drückte und starb innerlich seinen tausendsten Tod, als er das Mädchen vor das neue Set drapierte und anfing, sie mit Kohle auf seine Leinwand zu skizzieren, wusste er doch… was sie erwartete.
 

Er fühlte Merrys Wärme, roch ihren Duft, als sie wie üblich, fast zitternd vor Aufregung, neben ihm kauerte, dicht an dicht, und ihm bei der Arbeit zusah, musste sich nicht umwenden, um zu sehen, dass ihre Augen vor Bewunderung glänzten.

So wie sie es immer taten, wenn sie ihn beobachtete. Er schluckte, brach das erste Stückchen Kohle ab, als er zu fest aufdrückte, schüttelte den Kopf.
 

A lie, Merry, just for you.

A big, fat lie.

How would you react, if you knew what I’ve done… what I’ve become?
 

Er hasste sich dafür.

Hasste diese Menschen für das, was sie taten. Sie hatten Merries Kleider für ihre Zwecke benutzt…

Und sie benutzten ihn.

Sie machten aus ihm einen Komplizen ihrer Morde, und sie zerstörten das, was immer sein Lebensinhalt gewesen war, neben seiner Meredith… die Malerei.

Sie besudelten sie mit dem Blut ihrer Opfer, nur um an ihr Ziel zu gelangen.

Beschmutzten alles, was ihm lieb und teuer war.
 

Get a grip, stupid. You’ve begun it, you’ve got to finish it now.

And perhaps, you can… perhaps there is a chance to save her… somehow…
 

Er biss sich auf die Lippen. Dann setzte er neu an, atmete durch. Studierte sein Modell, zeichnete rasch die wichtigsten Linien, ehe er zur Palette griff, die zähen, pastosen Ölfarben aus den Tuben auf das von Farbresten und Lösungsmittel gezeichnete Holz presste, träufelte den Balsamterpentin in ein Näpfchen, das er sich an die Palette klemmte, um mit der ersten Schicht anzufangen.

Er würde langsam malen, diesmal.

Er würde es hinausziehen, bis es nicht mehr ging.

Er würde es zumindest versuchen.

Und langsam merkte er, wie er ruhiger wurde. Klammerte sich an den Gedanken, etwas tun zu können. Hoffte, Erin retten zu können, indem er nur lange genug brauchte. Der Geruch des Terpentins stieg ihm in die Nase, und er merkte, wie er ihm die Sinne leicht benebelte.
 

Tief atmete er ein.

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Hallo, meine verehrten Leser!
 

Ich freue mich ehrlich, dass euch die Englischanteile der Geschichte so gut gefallen haben; die große Mehrheit der Leser war dafür, es beizubehalten und dem komme ich sehr gerne nach. Ich bemühe mich redlich, korrekt zu schreiben und auch die nicht-Englisch-Leser durch die Gedanken der Akteure und die Rahmenhandlung an der Geschichte mit Genuss teilnehmen zu lassen. Abgesehen davon - so viel Englisch wirds auch wiederum nicht werden. Wenn kein englischsprachiger Charakter dabei ist, wird auch nicht englisch geredet.

Wem ein Fehler auffällt, schreibt ihn mir gern als ENS! Ich lern gern dazu – und hoffe für euch auf amüsante Weise diese Sprache ein wenig auffrischen zu können. Englisch ist wichtig, Leute. Ich merks grad selber im „real life“.

So – heute mal die andere Seite der Medaille – „The Artist“ stellt sich vor, und ist wahrscheinlich ganz anders, als ihr dachtet. Ich hoffe, es gefällt euch trotzdem. Die Zusammenhänge sind komplex und werden der Reihe nach entschlüsselt.

Kommentare wie immer sehr erwünscht! Lasst mich wissen, was ihr über meine Geschichte denkt!

In diesem Sinne – schöne Unterhaltung!

Eure Leira

Kapitel 5: Ein zweites Leben

KAPITEL 5 – EIN ZWEITES LEBEN
 

Das Zeichen der Vier.
 

Sherlock Holmes.
 

Starr verharrten ihre Augen auf diesem Namen, der in goldenen Lettern auf dem Buchrücken prangte.
 

Der große Detektiv.
 

Sie streckte die Hand aus, berührte mit den Fingerspitzen den Namen, so zart, dass sie kaum das raue Leinen darunter spürte, schluckte hart. Dann griff sie nach dem Buch, zog es heraus, merkte, wie ein bitteres Lächeln ihre Lippen kräuselte, als sie erkannte, was sie in ihren Händen hielt.

Eine billige Buchattrappe.

Eine Leerhülle.

Ein Platzhalter… eine Fälschung.
 

Fälschung…
 

„Ran, wo bleibst du denn?!“
 

Sonoko war um die Ecke gebogen, starrte ihre Freundin ungeduldig an, trommelte mit ihren Fingern auf die Lenkstange des Einkaufswagens. Neben ihr stand Kazuha, wartete wie die junge Schwerreichentochter darauf, dass Ran sich endlich vom Fleck rührte. Ein unwilliges Grummeln entwich ihrer Kehle, als sie sah, was ihre Freundin so ablenkte.
 

„Ran!“
 

Ran, die gerade an einem Bücherregal hängen geblieben war, schluckte. In den Händen hielt sie immer noch diese billige Buchattrappe, wie man sie so oft in Möbelhäusern fand – normalerweise kein Grund für sie, länger innezuhalten, aber an dieser hier war waren ihre Augen hängengeblieben.

Es war die Attrappe eines Sherlock Holmes Romans.

Kazuha, die ebenfalls mit von der Partie dieses Shoppingtrips war, kam langsam näher.

„Ran.“

Sie nahm ihr die Attrappe ab, stellte sie zurück.

„Willst du das Regal?“

Sie schaute ihre Freundin ernst an, wusste sie doch genau, was in ihr vorging.

Ran schüttelte den Kopf.

„Nein.“, murmelte sie leise, ihre Augen immer noch fest auf die Buchattrappe geheftet. Kazuha seufzte, merkte, wie Sonoko nun neben sie trat. Sie wandte sich dann ihrer Freundin zu und schaute sie ernst an, legte ihr beide Hände auf die Schultern.
 

„Keiner von uns weiß, Ran, was ihn damals geritten hat, als er einfach so sang- und klanglos verschwunden is‘.“
 

Ran hob den Kopf, sah sie an, scheu; dann senkte sie ihren Blick, wandte den Kopf zur Seite. Sonoko konnte sehen, wie sie schluckte.

Ran presste ihre Lippen aufeinander, unwillig. Offenbar konnte man mal wieder in ihr lesen wie in einem Buch – und sie hasste das. Und besonders hasste sie es, wenn die anderen sahen, wer sie so beschäftigte.

Immer, wenn sie an ihn dachte, schien sie für alle um sie herum gläsern zu werden, jeder einzelne ihrer Gedanken, jedes Gefühl sichtbar für alle Welt.

Es war kein gutes Gefühl.
 

Sonoko hingegen trat vor sie, fing ihren Blick und fixierte ihn, blinzelte nicht einmal, als sie sprach.
 

„Ich möchte glauben, dass er ein elender Bastard ist, das weißt du. Und ich werde ihm auch genau das an den Kopf werfen, wenn er mir jemals wieder unter die Augen tritt, auch das weißt du. Ich hasse ihn dafür, was er dir angetan hat. Welches Gefühl er dir damit angehängt hat, als er einfach ging.“

Immer noch schaute sie Ran fest an, hob ihr Kinn mit den Fingern einer Hand an, blickte ihr forschend ins Gesicht. Wie erwartet waren ihre sonst so strahlend kornblumenblauen Augen dunkel von Traurigkeit und Unglück. In den fünf Jahren, in denen er nun weg war, hatte Ran zwar langsam wieder ihre Lebensfreude zurückgewonnen, nachdem sie in den ersten Wochen wie am Boden zertreten gewesen war; niedergeschmettert, ein Häuflein Elend in einem weißen Krankenhausbett, schwer verletzt, müde, einsam und so unsäglich traurig, so voller Liebeskummer.

„Alleingelassen zu werden. Nicht einmal so wichtig zu sein, dass er dir die Gründe erklärt, warum er dich abhakt. Nach all dem, was du wegen ihm hast durchmachen müssen.“
 

Ran blinzelte, seufzte leise, ehe sie den Blick abwandte.
 

Und Sonoko hasste ihn dafür, dass sie sie je hatte so sehen müssen. Dass sie ihre Ran, ihre allerbeste Freundin, je in diesem Zustand hatte erleben müssen.
 

Und manchmal, auch wenn sie in ihr Leben wieder zurückgefunden hatte – aber manchmal, da sah man diese Trauer, diese Einsamkeit immer noch in Rans Augen.

Heute war so ein Tag.

Dieses Erlebnis damals hatte sie geprägt. Sonoko wusste nicht, ob es aus Liebe zu diesem Spinner Kudô oder Angst vor der erneuten Zurückweisung eines anderen Mannes war; Ran hatte sich keinen neuen Freund gesucht.

Nicht einen der vielen Bewerber erhört, die sich um sie bemüht hatten, nicht eine einzige Einladung zu einem Date angenommen, die man ihr gemacht hatte.

Sonoko hatte irgendwann aufgegeben, ihr diesbezüglich Ratschläge erteilen zu wollen.

Es hatte keinen Sinn.
 

„Weiß der Geier, warum er gegangen ist. Wahrscheinlich aus irgendeinem „Das-hätte-nicht-passieren-dürfen“ – Gefühl heraus, meines Erachtens kein Grund, erst Recht nicht, ohne sich zu erklären, oder zu warten, bis es dir wieder gut geht – aber er ist weg, Ran. Er ist selbst dumm genug, dass er dich hat stehen lassen. Etwas Besseres als dich kann kein Mann dieser Welt kriegen. Auch ein Shinichi Kudô nicht. Erst Recht ein Shinichi Kudô nicht.“

Auf ihren Zügen spiegelte sich Unwillen.

„Ehrlich, du solltest diesen Spinner vergessen und begraben. Das ist jetzt fünf Jahre her, es ist nicht deine Schuld, dass er so ein verdammter Idiot ist.“

Rans Kopf fuhr herum.

„Er ist kein…!“

„Doch, ist er.“, unterbrach sie Sonoko unwirsch. „Und jeder, den du fragst, wird dir das bestätigen. Und jetzt schlag ihn dir aus dem Kopf, und such dir neue Möbel für deine erste eigene Wohnung aus, Süße, wenn du dir schon keine neuen Mann aussuchen willst.“

Sie grinste unverschämt.

„Sonoko!“ Entrüstung spiegelte sich auf Rans Zügen, ehe sie sich schließlich doch von dem Regal abwandte.
 

Wahrscheinlich hast du ja Recht…
 

„Aber irgendwie kann ich mich nicht entscheiden.“

Ran seufzte, sah sich zweifelnd um.

„So wirklich sagt mir hier nichts zu.“

„Das liegt wahrscheinlich daran, dass du Urlaub brauchst. Du bist überarbeitet, meine Liebe…“

Ran trat ans Fenster des Möbelladens, schaute gedankenverloren hinaus.

„Meint ihr?“

„Herzchen, du hast die letzten Wochen nur geackert! Gelernt, Prüfungen geschrieben, gelernt. Gelernt, Prüfungen geschrieben. Gelernt. Prüfungen geschrieben. Du bist ausgepowert. Mach Urlaub, die Wohnung hast du sicher, und das Einrichten eilt ja nicht! Dein Dad wirft dich doch nicht gleich raus, oder?“

„Nein.“

Ran lachte leise.

„Ich glaub, dem fällt richtig schwer, dass ich jetzt ausziehe…“

„Das glaub ich aufs Wort.“, lachte Kazuha.

„War bei meinen Eltern ähnlich, als Heiji und ich zusammengezogen sin‘.“

„Apropos Heiji – was treibt der Herr Kommissar denn momentan?“, hakte Ran ein, als ein zischendes Geräusch sie ihre Freundin verwundert anschauen ließ.

Kazuha holte tief Luft, lachte dann laut auf. Ein triumphierendes Grinsen breitete sich auf ihren Lippen aus.

„Das ist überhaupt DIE Idee!!!“

Sonoko und Ran sahen sie verständnislos an.

„Heiji muss beruflich nach London, fliegt heute - was denkt ihr, Mädels, wollen wir da auch hin?“

Kazuha grinste immer noch von einem Ohr bis zum anderen.

„Dann kann Ran mal mit Holmes abrechnen und wir machen eine schöne Shoppingtour.“

„Und nebenher kannst du aufpassen, dass Heiji sich nicht anderweitig umsieht, was?“, neckte Sonoko sie.

Kazuha verzog das Gesicht, stieß Sonoko ihren Ellenbogen in die Seite, während Ran nachdenklich auf das Schild starrte. Erinnerte sich an jenen Tag, als sie erwacht war.
 

Sie wusste nicht, wie lange sie geschlafen hatte. Ob sie überhaupt geschlafen hatte.

Aber heute war es warm in ihrem Gesicht, und das fühlte sich gut an. Der Stoff unter ihren Fingern fühlte sich weich an, und er roch frisch gewaschen; ein Duft, der sich mit einem leichten Parfum mischte.

Rosen.

Und Sandelholz.

Ein bekannter Duft.

Wohlgefühl breitete sich in ihr aus.
 

Sie hörte leise Stimmen an ihrem Ohr, wusste, draußen war es hell, weil ihre Lider rot schimmerten.
 

„Sie wacht auf!“

Leises Weinen drang an ihr Ohr, gebot dem aufkommenden Gefühl von Wohlbefinden und Entspannung abrupt Einhalt.

„Ran? Süße? Kannst du mich hören?“

„Mausebein? Bist du da?“
 

>Klar, Paps. Wo soll ich sonst sein?<
 

Verwirrt öffnete sie die Augen. Dann sah sie in die besorgten, und gleichzeitig freudestrahlenden Gesichter ihrer Eltern.
 

>Himmel, seid ihr blass. Und ihr freut euch so sehr… man könnte meinen, ich sei gerade auf die Welt gekommen.<
 

Sie fühlte eine kühle Hand an ihrer Stirn, die Hand ihrer Mutter, die ihr übers Haar streichelte. Jetzt wusste sie auch, woher der Duft nach Rosen und Sandelholz kam – es war das Parfum ihrer Mutter.
 

Mühsam kämpfte sie sich etwas hoch.

„Was…“

Sie hielt irritiert inne, räusperte sich. Dankbar nahm sie das Glas Wasser entgegen, das ihr fast aus den zitternden Fingern fiel, ein Fakt, der sie noch mehr irritierte.

Was war passiert?
 

Sie nahm einen Schluck, blickte um sich.

>Krankenhaus. Ich bin im Krankenhaus. Warum bin ich…<
 

Dann riss sie die Augen auf. Erstaunlich ruckartig schob sie die Bettdecke weg, zog ihr Nachthemd hoch. Und fand einen Verband auf ihrer Seite. Vorsichtig betastete sie die Stelle.

Sie kniff die Augen zusammen, als die Erinnerung an das Schwert, den Schmerz zurückkam. Kraftlos sank sie zurück, als die Bilder und Töne zurück in ihren Kopf strömten.

Sie erinnerte sich daran, wie sie ihn gesucht hatte, fühlte, wie er sie in den Arm genommen hatte, sie festgehalten hatte, als die Welt um sie in Schmerz und Schwärze versank.

Sie hörte ihn reden, flehend, bittend, verstand die Worte kaum, aber sehr wohl verstand sie die Sprache, die sein Tonfall sprach – und die seiner Augen.

Sie sah sein Gesicht, sah in seinen Augen so viel Angst.
 

>Shinichi.

Ich hab dich nie so angsterfüllt gesehen…<
 

Dann hatte sie gelächelt.

>Aber es ist ja alles gut gegangen. Es geht mir gut, auch wenn… das Ganze wohl ziemlich schlimm aussah… <
 

Sie hatte sich wieder ihren Eltern zugewandt, die sie abwartend angeschaut hatten. Hinter ihnen stand Sonoko, neben ihr Heiji; sie hatte die beiden zuerst gar nicht bemerkt.

Ihre Augen jedoch suchten nach einem anderen Gesicht.

Und fanden es nicht.
 

>Shinichi?<
 

Verwirrt schaute sie Heiji an, der langsam ans Bett trat. Offenbar ahnte er ihre Frage, denn er setzte sich auf ihr Bett, griff ihre Hand.

Neben ihn trat Sonoko, während ihre Eltern etwas beiseite gingen.

„Er ist nicht hier, Ran. Shinichi… ist nicht hier.“

Ran merkte, wie ihr kalt wurde; ihr Herz begann gegen ihren Brustkorb zu klopfen, aufgeregt und schnell.

„Aber… wieso? Wo…?“

Sie riss die Augen auf. Sie kannte eigentlich nur einen Grund, warum er nicht hier sein sollte, nach allem, was er ihr gesagt hatte.

Nach allem, was sie durchgemacht hatten.

Nun, wo doch…
 

„Ihm ist doch nichts passiert? Heiji?“

Panik klang in ihrer Stimme, ließ sie eine Oktave höher schwingen und ein leises Zittern mitschwingen. Er fing an, ihre Hand zu streicheln, lächelte beruhigend.

„Nein, keine Angst, ihm is‘ nix passiert. Soweit wir wissen, heißt das. Er ist… nur nich‘ hier, das ist alles. Er ist… gegangen, an dem Tag, als du verletzt wurdest. Er is‘ verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt, hat niemandem gesagt…“

Sie hörte die nur mit Mühe verhohlene Wut in seiner Stimme.

„… wohin er gegangen is‘, hat sich von keinem verabschiedet. Seine Eltern sind auch fort, und nich‘ zu erreichen. Offenbar… wollt‘ er alle Brücken abbrechen. Keiner weiß wohin oder warum. Wobei…“

Heiji schluckte, sah sie ernst an.

„Für’s warum kann ich nen Tipp abgeben. Ich schätz‘, dass du fast gestorben bist wegen dem Mist, den er gebaut hat, war zu viel für ihn. Eine Grenze, die nie hätte überschritten werden dürfn. Wahrscheinlich denkt er, du bist besser dran ohne ihn.“

Er sah sie an, merkte, wie ihre Augen zu glänzen anfingen, biss sich auf die Lippen.

Sie tat ihm jetzt schon Leid, sah er doch, wie ihre Welt gerade in Stücke brach, wie sie nach einer Erklärung suchte, wie Enttäuschung und Traurigkeit ihre Seele trübten.

Und er fragte sich selber, wieso Kudô das jetzt zuließ, nach allem, was er für sie durchgemacht hatte.

Er konnte es sich selbst nicht erklären.
 

„Aber…“, begann sie, riss ihn aus seinen Gedanken. Ihre Stimme klang weinerlich, jammernd, kündigte die Flut an Tränen an, die bald losbrechen würde.

„Aber es ist doch… alles gut gegangen! Mir geht’s doch gut!“

Verständnislosigkeit stand in ihren Augen.

„Warum kommt er nicht wenigstens und sagt auf Wiedersehen, wenn er schon denkt, dass er damit nicht klarkommen kann, wir das nicht bewältigen können, zusammen? Warum lässt er mich allein? Ich werde verletzt und er haut ab, das… das…“
 

>…passt doch gar nicht zu dir, Shinichi…<
 

Sie schnappte nach Luft, hustete kurz, verschluckte sich fast an ihrem Wasser, als sie versuchte, einen Schluck zu trinken.

„Ihr müsst doch irgendetwas wissen? Er kann doch nicht einfach gegangen sein? Und kein Wort… hinterlassen haben? Ich dachte…“

Tränen rannen nun über ihr Gesicht, hinterließen rosa Flecken auf ihrer blassen Haut.

Sonoko trat vor, nahm Ran in die Arme, streichelte ihr über den Rücken.

„Schhhh, Süße. Schhhh. Glaub mir, das isses nicht wert. Er ist ein Feigling, das hat nichts mit dir zu tun. Denk nicht mehr nach. Wir sind da…“

Ran schluchzte, merkte, wie in ihr etwas in Stücke zersprang, einfach so kaputt ging. Sie klammerte sich an ihre beste Freundin und heulte, als sie den Glauben an ihn verlor, und damit an die Liebe. Sie verstand, dass er Angst hatte, um sie. Dass er das nicht gewollt hatte.

Aber dass er sie allein ließ, wenn sie ihn brauchte, das verstand sie nicht.

Denn das hatte er noch nie.

Bei aller Angst um ihr Leben, er hatte sie nie allein gelassen.

Erst Recht nicht ohne Erklärung.
 

Und dieses Gefühl von Alleingelassenwerden war schlimmer als das, das sie am Tag der Trennung ihrer Eltern verspürt hatte.
 

>Warum bist du nicht da? Shinichi, warum bist du nicht da, warum…! Ich dachte…
 

Ich dachte…
 

… du liebst mich…<
 

„Kriegen wir denn so kurzfristig noch einen Flug? Und ein Hotel?“, murmelte Ran langsam. Der Blick, den sie Sonoko zuwarf, war zögernd. Sie wusste selbst nicht, ob es sie nach London zog oder nicht; einerseits konnte sie Urlaub gut gebrauchen; andererseits weckte diese Stadt in ihr Erinnerungen.

Erinnerungen ganz bestimmter Art.

Erinnerungen, die sie eigentlich hatte vergessen wollen; und die sie genauso magnetisch an diesen Ort anzogen, wie sie sie von dort wegstießen.

Unwillkürlich verknotete sie ihre Finger um den Griff des leeren Einkaufswagens. Kazuha schaute sie prüfend an; sie ahnte, wo ihre Freundin mit ihren Gedanken gewesen war.
 

Du liebst ihn immer noch. Und verstehst heute genauso wenig wie damals, warum er dich verlassen hat.

Und um ehrlich zu sein… ich versteh’s auch nich.

Es kann doch nich‘… wir haben doch gesehen, wie sehr er dich liebt.

Er wäre nie von deiner Seite gewichen, auch wenn er sich ewig schuldig gefühlt hätte, dafür, dass du verletzt wurdest, seinetwegen.

Ich dacht‘, er wär eher der Typ, der den Rest seines Lebens versucht, es wieder gut zu machen…

Und auch wenn er Angst davor hatte, dass noch welche von ihnen rumlaufen und dir nochmal wehtun könn’tn…

Zumindest bis du wieder gesund gewesen wärst, wäre er geblieben… das dacht‘ ich zumindest.

Wir konnt‘n uns doch nich‘ alle so in ihm getäuscht haben?
 

Sonoko tippte und wischte bereits eifrig auf ihrem Smartphone.

„Sehen wir gleich, sehen wir gleich…“

Ran schluckte. Ihre Augen huschten noch einmal über den Buchrücken des Sherlock Holmes-Romans.
 

London…
 

„Alles klar! Morgen Abend fliegen wir!“

Damit riss Sonoko sie aus ihren Gedanken.

„Wie cool ist das! Ein Mädelsurlaub!“

„Was, morgen? Haste sie noch alle? Könnteste uns auch mal…“

Kazuha starrte sie entgeistert an.

„Jetzt reg dich doch nicht so auf! Erstens wars deine Idee, und es is doch klar, dass wir bald fliegen müssen, gerade wenn du Heiji-…“, konterte Sonoko, schaute die Osakanerin genervt an.

„Außerdem was hast du? Du hast Urlaub, und den verbringst du bei Ran. Deine Sachen sind eh schon gepackt!“

Kazuha schnappte nach Luft – und schließlich gab sie auf. Auch wenn sie immer noch überrumpelt schien, waren die Argumente Sonokos nicht von der Hand zu weisen.

Ran sah sie an, ihr Blick wanderte von einer zur anderen. Sie fühlte sich irgendwie überfahren, ähnlich wie Kazuha eben – allerdings schien es tatsächlich irrelevant, was sie dachte, und so war auch jede Diskussion überflüssig. Der Urlaub war gebucht.

Und an und für sich – konnte sie wohl wirklich ein paar Tage Luftveränderung gebrauchen. Schließlich warf sie Ihre Gedanken über Bord, seufzte ergeben.

„Gut, machen wir das.“, murmelte sie langsam.

„Fliegen wir nach London.“
 

Die Blondine jubelte, steckte ihr Smartphone wieder ein.

„Perfekt! Und du, Kazuha, sagst Heiji nicht, dass wir auch kommen. Wir wolln den Herrn mal fein überraschen. Aber jetzt…“

Sie griff Ran und Kazuha unter den Armen und hakte sich ein.

„… gehen wir erstmal Klamotten shoppen für London!“

„Wie?“, murmelte Ran, zog fragend eine Augenbraue hoch.

„Ich dachte, du wolltest in London einkaufen gehen?“

„Na, da auch! Aber da kaufen wir Klamotten für Tokio. Jetzt brauchen wir erstmal was für London. Klar?“

Sonoko strahlte sie an.

Ran sah sie konsterniert an.

„Hab ich eine Wahl?“, meinte sie schließlich so leise, dass keine sie hörte und ließ sich aus dem Möbelhaus ziehen. Mit ihren Gedanken war sie ohnehin nicht mehr bei der Sache.
 

Also London.
 

Die Stadt, in der du mir sagtest, was du für mich fühlst.

Irgendwie hab ich das Gefühl, diese Stadt ist noch nicht fertig mit mir.

Ich bins wohl auch nicht mit ihr…
 

Der Gedanke ließ sie auch nach der ausgedehnten Shoppingtour nicht los. Sie hatte die U-Bahn genommen, um nach Hause zu gelangen, ließ sich von den frühabendlichen Berufspendlern die Treppen nach oben treiben. Als sie oben angekommen war, seufzte sie leise. Der laue Sommerwind wehte ihr um die Nase, trug den Duft heißer Tage mit sich, spielte mit ihren kakaobraunen Haaren, die sie lang und offen trug, wie immer; die tiefstehende Sonne streichelte ihr Gesicht mit warmen Fingern. Sie stieg die letzten Stufen der Haltestelle Beika hoch, blieb stehen, genoss die Wärme auf ihrer Haut noch einen Moment länger, schloss die Augen, kurz. Dann schlenderte sie weiter, die Straße entlang… und merkte erst spät, dass sie unbewusst den gleichen Weg gewählt hatte, wie sie ihn damals immer zur Schule gelaufen war, anstatt den Umweg über die Hauptstraße zu gehen.

Den Umweg, den sie immer genommen hatte, seit diesem Tag.

Seit dem Tag, an dem er verschwunden war… weil sie es kaum ertrug, an seinem Haus vorbeizugehen, und sich dort immer wieder die gleiche Frage zu stellen.
 

Warum?
 

Auch wenn sie Shiho traf, so kam die meistens zu ihr, oder sie verabredeten sich in der Stadt.

Und nun stand sie da, vor dieser großen, schönen Villa, die seit Jahren kein Mensch mehr betreten hatte. Sie sah immer noch gut aus; wahrscheinlich bezahlten die Kudôs eine Reinigungsfirma, die sich dann und wann um die Räume und den Garten kümmerte.

Leer stand sie dennoch.

Sie merkte, wie dieses wohlige Gefühl von Wärme verflog, als ihr Blick zu einem Fenster im ersten Stock hinaufwanderte.

Shinichis Zimmer.
 

Und sie verstand es immer noch nicht, warum er sie damals allein gelassen hatte.
 

„Das war doch nicht typisch für dich.“

Ihre Stimme war kaum lauter als ein Wispern.

Sie schluckte, stellte ihre Taschen ab, fasste nach dem Türschild, unwillkürlich, auf dem der Name der Eigentümer verewigt war; ließ ihre Fingerkuppen über den Klingelknopf streifen, ohne ihn zu drücken.

„Zu gehen, ohne etwas zu sagen, ist nicht typisch für dich… dich nie zu melden ist nicht deine Art. Mir zu sagen…“

Sie schluckte, merkte, wie sich in ihrem Hals ein Kloß bildete, als sie an jenen Tag zurückdachte… an diesen schönen, kurzen Moment vor dem schrecklichsten Erlebnis ihres jungen Lebens.

„… dass er dich liebt und dann alleine lässt, ist nicht typisch für ihn.“

Eine melancholische Stimme riss sie aus ihren Gedanken. Ran drehte sich erschrocken um, bemerkte Shiho, die sie mit blaugrünen Augen nachdenklich ansah, und hinter ihr Professor Agasa, der sie bedrückt anschaute.

„Das ist es doch, was du sagen wolltest, nicht wahr?“

Die rotblonde Forscherin schaute sie fest an. Ran nickte unwillig.

„Ja.“

Shiho seufzte, schulterte ihre Einkaufstasche, aus der Karottengrün ragte.

„Ist es auch nicht. So sehr, wie er dich…“

Sie brach ab, biss sich auf die Lippen, als sie Rans schnelles Kopfschütteln bemerkte, lächelte bitter.

„Denkst du immer noch an ihn?“

Ran zögerte kurz.

„Ja. M-manchmal.“

Sie versuchte, Shihos Blick standzuhalten, schaffte es nicht. Die junge Frau lächelte spitzbübisch.

„Manchmal, soso.“

Agasa gab ihr einen leichten Rempler.

„Shiho. Sei nicht so gemein. Und tu nicht so, als würdest du nicht an ihn denken.“

Sie warf ihm einen schrägen, fast warnenden Blick zu, dem der alte Mann geschickt auswich, indem er sich an Ran wandte.

„Wir alle tun das, Ran. Nicht auf die gleiche Weise wie du, wohl.“

Er lächelte sie großväterlich an.

„Aber es war nicht typisch für ihn. Und ich mache mir Sorgen, wie es ihm geht. Er sah nicht gut aus, an dem Tag. Und ich denke, wo immer er auch ist, richtig gut gehen kann es ihm nicht… nicht nach diesem Desaster. Nicht mit dem Gedanken, dass er Schuld an deinen Verletzungen war, und dem Wissen, dass sie immer noch da sind. Und sie werden ihn suchen, irgendwann. Sie wollten dich in seinen Arme sterben lassen, Ran. Das hat einen Grund – und eine Konsequenz.“
 

Ran warf ihm einen sorgenvollen Blick zu. Das milde, gütige Lächeln war von seinen Zügen verschwunden.

„Ihn einfach nur zu töten war ihnen nicht Strafe genug. Deshalb ließen sie ihn sein Versagen erleben, als sie dich angriffen. Und damit diese Tat ihre Wirkung ordentlich entfalten konnte, haben sie ihn nicht gleich nach dir umgebracht. Das wäre wohl fast einer Erlösung gleichkommen – zumindest für ihn, in dieser Situation. Also, was passiert? Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie ihn laufen lassen, welcher Rest auch immer noch übrig ist von ihnen. sie werden ihn finden. Und ihn jagen, wenn es soweit ist. Wer weiß, ob…“

Der alte Professor schluckte hart. Shiho fing an zu frösteln, schlang sich ihre Arme um den Oberkörper, krallte ihre Finger in den weichen Tweed ihres Dufflecoats. Ran musterte sie eindringlich; ihr war die Angst in ihren Augen nicht entgangen, als das Gespräch auf die Organisation gekommen war.

Shiho hingegen schluckte, ihre Augen fest auf das Haus gerichtet. Dann schüttelte sie den Kopf, lächelte zynisch.

„Ich fürchte, es wird dem Dummkopf egal sein, wenn er es nicht gleich herausfordert, dass sie ihn vor seiner Haustür abknallen.“

Sie strich sich eine Strähne aus dem Gesicht.

„Wenngleich mich wundert, dass sie sich die Zeit nehmen und dieses Risiko eingehen wollen, um ihn zu vernichten. Normalerweise sind sie nicht so geduldig – andererseits hat er die Organisation zerstört, all ihre Namen und Gesichter öffentlich gemacht, sie werden weltweit gesucht. Da nimmt man sich wohl gerne die Zeit, um etwas ordentlich zu machen…“

Sie lächelte bitter, schlang ihre schlanken Arme um ihren Oberkörper, grub ihre Finger in die großen Maschen der Strickweste, die sie trug.

„Aber ich wüsste doch gerne… wo er ist. Was er macht.“
 

Dann drehte sie sich zum Professor um, nahm ihm eine der Einkaufstüten aus der Hand.

„Nun denn, Ran, es ist kühl; möchtest du mit reinkommen und mit uns essen?“

Ran schaute sie an, überlegte kurz, ehe sie dankend ablehnte.

„Nein… ich hab Paps versprochen, heute für ihn zu kochen. Aber Danke für das Angebot! Ich wünsche euch beiden einen schönen Abend…“

Sie griff ebenfalls nach ihrer Einkaufstüte, wandte sich zum Gehen, als ihr ein Gedanke kam.“

„Shiho?“

Die rotblonde Forscherin hob eine Augenbraue.

„Hm?“

„Hör zu, ich weiß, das kommt plötzlich… aber wir fliegen nach London. Ah… morgen. Hast du Zeit? Wir hätten noch einen Platz im Zimmer, Sonoko und Kazuha fliegen auch mit. Nur den Flug für dich müssen wir noch buchen.“

Shiho starrte sie an, erstaunt ob des abrupten Themawechsels.

„Was?“

„Hast du Lust? Sonoko hat uns heute damit überfallen. Sie meinte, ich bräuchte Urlaub. Und wenn ich dich so ansehe… könntest du den auch brauchen.“, fing Ran wieder an.

Shiho schaute sie an – Ran konnte die Unentschlossenheit in ihren Augen deutlich erkennen.

„Überlegs dir einfach und ruf‘ mich bald an. Wir fliegen ja schon morgen abend.“

Sie lächelte freundlich. Shiho schaute sie an, merkte, wie ihr bei diesem Lächeln bitter aufstieß; nickte dann nur, und verfolgte Ran, die ihnen zuwinkte und sich dann umdrehte, um nach Hause zu gehen, stumm mit ihren Augen. Agasa neben ihr sah sie ernst an, schüttelte den Kopf.
 

„Wann willst du ihr denn sagen, in welchem Zustand er vor seiner Abreise aus Tokio wirklich war…?“

Shiho schluckte hart, zuckte ertappt zusammen, vermied es jedoch, dem alten Mann in die Augen zu sehen.

„Gar nicht. Ich weiß selbst nicht, wo er ist, das wissen Sie, seine Eltern sagen nichts, gehen nicht mal ans Telefon, wenn sie Ihre oder meine Nummer sehen. Ich würde ihr nie solche Angst machen wollen, ohne ihr die Möglichkeit zu geben, herauszufinden, wie viel dran ist…“
 

Ihre Stimme versagte.

Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und ging ins Haus. Agasa folgte ihr stumm.
 

Wenige Minuten später stand Ran vor ihrer eigenen Haustür; zumindest war sie das für lange Jahre gewesen. Ihre Augen schweiften über die Fensterreihe der ehemaligen Detektei; als Shinichi gegangen war, war sehr schnell klar geworden, wer die Fälle ihres Vaters wirklich gelöst hatte. Die Detektei hatte keine vier Wochen überlebt; etwas, das ihren Vater auf die Palme gebracht hatte, und seinen Hass auf ihren ehemaligen besten Freund noch mehr geschürt hatte. Sie hatte es ihm nicht mal übel nehmen können; die Sache mit dem „Schlafenden Kogorô“ war wirklich mehr als dreist.

Er hatte sich nicht einmal dafür entschuldigt.

Sie seufzte leise, als sie die Taschen kurz abstellte, um nach ihrem Schlüssel zu fischen.

„Ach, Shinichi…“

Ihr Vater arbeitete mittlerweile wieder bei der Polizei, der Mythos des schlafenden Meisterdetektivs war eingeschlafen, heimlich, still und leise.

Sie schüttelte den Kopf, lächelte bitter.

„Allein dafür würde er dir den Kopf abreißen, wärst du in seiner Reichweite.“

Als sie schließlich in der Wohnung ankam, wartete eine Überraschung auf sie; ihre Mutter war da.

Ran zog eine Augenbraue hoch, als sie die Schuhe ihrer Mama sowie wie ihre Jacke in der Garderobe fand; und so schloss sie erst einmal leise die Tür. Allerdings nicht leise genug; kaum war die Tür mit leisem Klacken ins Schloss gefallen, trat ihre Mutter auch schon aus dem Wohnzimmer in den Flur.

„Ran!“

Sie ging ihr entgegen, umarmte ihre Tochter.

„Auf dich hab ich gewartet, künftige Juniorpartnerin.“

Eri lächelte breit.

„Dein Vater hat mir erzählt, Sonoko, du und Kazuha wärt einkaufen gewesen für die Wohnung. Habt ihr was gefunden?“

Ran lächelte sie an, schüttelte den Kopf.

„Nein, noch nicht so richtig. Dafür… haben wir etwas anderes geplant.“

Sie folgte ihrer Mutter in die Küche, wo ihr Vater gerade Kaffee kochte.

„Hallo, Mausebein.“

Er drückte ihr einen Kuss auf die Wange.

„Was habt ihr geplant?“, fragte skeptisch. Er kannte Sonokos Pläne, und selten fanden sie seinen Gefallen.

„Wir machen Urlaub in Europa. Morgen fliegen wir nach London.“

Ran schaute von ihrer Mutter zu ihrem Vater.

„Sehr gute Idee.“

Eri nickte zustimmend, nahm wieder auf einem der Stühle Platz, schlug ihre langen Beine elegant übereinander.

„Du kannst ein wenig Erholung gebrauchen. Aber wie kommt ihr ausgerechnet auf London?“

„Ja.“, murmelte Kogorô mürrisch.

„Wäre ne andere Stadt nicht besser zum Erholen als die erklärte Lieblingsstadt dieses Westentaschensherlockholmes?“

Ran, die sich gerade eine Tasse aus dem Schrank nehmen wollte, hielt mitten in der Bewegung inne, ließ ihre Hände sinken.

„London ist eine Stadt wie jede andere.“

Ihre Stimme klang ernster, als sie es beabsichtigt hatte.

„Sicher, Ran, aber…“

„Außerdem ist schon alles gebucht. Bestimmt wird es prima. Im Übrigen arbeitet Heiji da drüben an einem Fall, deshalb fliegen wir auch hin. Kazuha…“

„…will ihren Romeo anscheinend beschatten…“, grinste Kogorô säuerlich.

„…will Heiji da drüben besuchen. Eine Überraschung.“, fuhr Ran unbeirrt fort, tat so, als hätte sie ihren Vater nicht gehört.

Eri warf Kogorô einen strengen Blick zu.

„London ist eine schöne Stadt, Ran, lass dir von deinem Vater nicht die Laune verderben.“

Sie warf ihrer Tochter einen fragenden Blick zu.

„Also fühlst du dich fit…?“

„Um im September anzufangen bei dir im Büro?“

Ran lächelte zum ersten Mal; Aufregung färbte ihre Wangen rot.

„Natürlich! Ich kann es, offen gestanden, kaum erwarten! Endlich mitten drin zu sein, statt nur dabei… eigene Mandanten vertreten,…“
 

Sie wollte gerade voller Begeisterung weiterreden, als ihr Handy klingelte. Sie griff danach, und warf nach einem Blick auf ihr Handy ihren Eltern einen entschuldigenden Blick zu.

„Entschuldigt. Es ist Shiho, ich geh mal kurz ran.“

Damit verschwand sie aus dem Zimmer. Hinter ihr fiel die Tür zu.

Eri seufzte, zog dann eine Augenbraue missvergnügt hoch.

„Musstest du damit anfangen? Du weißt, wie sehr sie ihn vermisst. Wie sehr sie ihn immer noch liebt, insgeheim.“

Ihre Stimme war leise, kaum lauter als ein Wispern, damit Ran sie nicht hörte. Sie schwiegen kurz, hörten sie entfernt ins Handy sprechen. Kogorô schluckte.

„Ich weiß. Und ich würde mir wünschen, es wäre nicht so. Ich frage mich, was der Kerl an sich hatte, dass sie ihm derart verfallen ist.“

„Das kann ich dir sagen.“, murmelte Eri sacht; ein feines Lächeln hatte sich auf ihre Lippen geschlichen.

„Das brauchst du mir nicht sagen.“, meinte Kogorô düster. Um seine Mundwinkel spielte ein sarkastisches Grinsen, in seinen Augen funkelte Ablehnung wie und je, wenn es um ihn ging.

„Shinichi Kudô war ein Typ, dem der Hauch der Gefahr anhaftete, die Aura des Geheimnisvollen umwehte, schlauer war, als es die Polizei erlaubte und jedem um ihn herum, ihn selbst eingeschlossen, guttat… der einigermaßen gut aussah, und sich gut verkaufen konnte… darauf steht ihr Frauen doch.“

Eri schaute ihn an, fast mitleidig, schüttelte milde lächelnd den Kopf.

„Nein, Kogorô.“

Sie seufzte, strich sich müde über die Augen; ihr Blick war ernst, und auch ihre Stimme, als sie sprach.

„Er hat sie geliebt. Und sie das immer spüren lassen, noch bevor er es sagen konnte oder auch nur dachte. Auch wenn wir das nicht sehen wollten, er war immer da für sie, fand immer einen Weg. Deshalb liebte sie ihn. Liebt sie ihn immer noch. Du bist ihr Vater, sie ist deine kleine Prinzessin, du wolltest und willst sie nie gehen lassen; Shinichi hätte tun und lassen können, was er wollte, er hätte es dir nicht Recht machen können. Dass es dann auch noch so gekommen ist…“

Sie stand auf, strich den fliederfarbenen Rock ihres Kostüms glatt, den Blick immer noch auf die Tür geheftet.

„Kogorô, ich frage mich, ob wir es ihr nicht sagen sollten. Dass er damals nicht freiwillig ging. Dass… dass du ihm erzählt hast, sie wäre…“

Sie hielt inne, als das freudige Geplapper Rans draußen abbrach und sich Schritte näherten.

„Nein.“, murmelte Kogorô, schaute stur auf die Tischplatte.

„Ich lass nicht zu, dass ihr wegen ihm noch einmal ein Leid geschieht. Dass er sie nochmal in Schwierigkeiten bringt. Sie ist fast gestorben. Viel hätte nicht gefehlt, das weißt du, wir hatten unglaubliches Glück…“

„Aber…“, zischte Eri scharf. In ihren Augen stand ihr Unwille überdeutlich zu lesen; allerdings ließ ihr Ehemann sie nicht ausreden.

„Du siehst, was das aus ihr gemacht hat! Ran ist… ist nicht mehr Ran. Nicht mehr glücklich, nicht mehr selbstsicher, nicht mehr die Ran, die sie einmal war, und wir…“

„Ja, weil sie glaubt, er habe sie verraten, hätte-…!“

„Nein.“

Er stand auf, in seinen Augen glitzerte eine Kälte, die sie bei ihm selten sah.

„Und das ist mein letztes Wort, Eri. Du weißt, dass es so besser ist. Sie wird ihn vergessen. Früher oder später. Und wenn es soweit ist, wird sie mir dankbar sein. Und du kennst ihn... er ist... ein selbstbewusster Kerl, und doch ohnehin seiner Arbeit verfallen. Vielleicht hat er sie längst vergessen.“
 

Damit verließ er die Küche, zündete sich im Gehen eine Zigarette an und verzog sich ins Wohnzimmer, schaltete den Fernsehapparat ein.

Die Anwältin schüttelte den Kopf, biss sich auf die Lippen. Sie wusste, Kogorô machte sich Gedanken um Ran, vielleicht sogar um Shinichi. Und er log, wenn er behauptete, er überlegte nicht, ob er Ran reinen Wein einschenken sollte, endlich… denn Fakt war, nach fünf Jahren hatten sich seine Hoffnungen nicht erfüllt, und waren auch noch weit entfernt davon, es je zu sein.

Die Hoffnung, dass sie glücklich wurde.

Die Hoffnung, dass sie wieder wurde wie früher; dass sie es endlich hinter sich ließ, dieses Gefühl des Verlassenwordenseins, zusammen mit dem Gefühl von Minderwertigkeit, das damit einherging…

Die Hoffnung, dass sie Shinichi Kudô vergaß.
 

Tatsache war wohl, sie würde ihn nie vergessen.

Und ihre seelischen Wunden würden es ihren körperlichen erst dann gleichtun und heilen, wenn sie es endlich wusste… dass er sie geliebt hatte, dass er nicht freiwillig gegangen war.

Wenn es nun aber Ran schon so verändert hatte,… was war dann aus ihm geworden?
 

Eri schluckte, zog sich die Brille von der Nase, strich sich mit einer Hand über die Augen, und fragte sich, warum sie eigentlich immer noch schwieg. Es war nicht richtig.
 

Was für ein Leben führst du, Shinichi Kudô, in dem Glauben, Schuld zu sein am Tod der Liebe deines Lebens…

Haben wir das Recht, dir das anzutun?

Du weißt es offenbar immer noch nicht… sonst wärst du längst hier.

Hättest dich doch sicher bei ihr gemeldet.

Also lebst du noch immer mit dem Gedanken, dass sie damals in deinen Armen gestorben ist.
 

Aber auch wir sind nur Eltern… wir lieben unsere Tochter.

Wollen, dass sie sicher ist, wollen sie nicht verlieren…

Du musst das wohl verstehen.

Ich weiß nicht, ob du das kannst.
 

Ganz sicher weiß ich, dass wir das eigentlich nicht von dir verlangen dürfen.
 

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Hallo Leute!
 

Bitte entschuldigt das Malheur von letzter Woche. Ich wollte eigentlich nur den Vorwortstext umstellen – und hab damit aus Versehen die Bearbeitungsquota überschritten, weshalb mein Kapitel noch einmal zur Freischaltung wanderte.

Ich hoffe, ihr konntet es dennoch genießen – und dieses hier auch! Zur Entschädigung gibt’s in meinem Blog eine kleine Vorschau auf nächste Woche. Es wird spannend – denn langsam holt den guten Sherlock Holmes die Vergangenheit ein!
 

Kommentieren net vergessen, Leute – ehrlich, das motiviert mich einfach ungemein, deshalb wärs lieb, wenn ihr euch die Zeit nähmt, ein paar Worte zu hinterlassen über Dinge, die euch gefallen haben und Dinge, die euch weniger zusagten.
 

Beste Grüße,

eure Leira

Tag 3 - Kapitel 6: Internationale Zusammenarbeit

Tag 3
 

KAPITEL 6 – INTERNATIONALE ZUSAMMENARBEIT
 

Shinichi stutzte, als er am nächsten Morgen das Yard betrat. Die Zeitungen hatten noch nicht viel Neues berichtet – ein paar Stimmen waren laut geworden, die sich über den schleppenden Verlauf beschwerten, aber ansonsten waren sie verhältnismäßig glimpflich davon gekommen, dafür, dass sie am Vortag nichts erreicht hatten.

Nichts destotrotz rannte ihm Jenna entgegen, ihre Frisur leicht aufgelöst, ihr Gesicht schon wieder von nervösen roten Flecken übersät.
 

„What is it this time, Jenna?“, fragte Shinichi vorsichtig, als er sich eine Tasse Kaffee aus dem Automaten zog, behutsam auf die Oberfläche blies, um sich nicht an der heißen Flüssigkeit die Zunge zu verbrühen.

„The AC wants a word with you, Sir.“

Shinichi zog die Augenbrauen hoch.

„Yet again?“

„Yeah. And he sounded quite agitated.”

“Agitated like in being positively excited or like in being… not amused at all…?”

„No idea, Sir. He was about to answer a call, so he was very short in his… instructions.”
 

Shinichi seufzte.

„Let me have a guess: Get. Him. Here. Immediately.“

„Very close, Sir.“

Jenna grinste, sammelte sich dann.

„There’s definitely no time to waste for you.“

„When have I ever wasted time...“, stöhnte Shinichi, nahm einen Schluck Kaffee, drückte dann Jenna den Becher in die Hand.

„Go into my bureau and wait there – I’ll meet with you after my conversation with our adored assistant commissioner.”

Damit machte er sich auf den Weg ins Büro seines Vorgesetzten, betrat es wie am Vortag nach einem kurzen Klopfen und wartete wie am Vortag sitzend darauf, dass der AC mit seinem Telefonat fertig wurde.

Dabei starrte er auf seine Finger, oder tat zumindest so – stattdessen scannte er die Dinge, die auf dem Tisch des ACs lagen, lauschte dem Tonfall des Telefonats und nahm die Körperhaltung des Mannes ihm gegenüber auf.
 

Erregt, aber nicht verärgert. Kein Hinweis, dass die Presse uns bereits in Stücke reißt… es muss etwas anderes sein.
 

„Thank you very much, yes. He’ll be picked up, of course. I’ll send someone to fetch him immediately. By the way, it would have been less busy, if you’d called earlier – what? Yeah. Well. That’s right, I suppose…“

Montgomery verdrehte die Augen, schnaufte gepresst, als könne er seine Verstimmung nur mit Mühe zurückhalten. Shinichi blickte auf.

„You have tried, yes. Yes. There was nobody to be reached, because it was three o’ clock in the morning and the night shift… yeah. What? Could you please repeat this? No. Sure. Of course. You could not know…“

Er legte auf, seufzte entnervt.

„Good lord. Why are Japanese people speaking an English so hard to understand?“

Er starrte Shinichi an, der ihm höflich entgegenlächelte.

„I leally don’t know what you mean, Sil.”

Montgomery griff sich an die Stirn.

„Ahh…“

Er seufzte.

„Sometimes I forget that you are no Englishman, Sherlock.“

Ungelenk fuhr sich der Mittfünfziger durch sein graumeliertes Haar.

„You should count this definitely as a compliment.“

Shinichi lächelte müde.

„I’m indeed honored. But I’m not here to collect compliments about my Englishness, am I?“

Der junge Detektiv schmunzelte, während sein Vorgesetzter kurz grinste.

„No, you’re not. Any news about the case and the forthcoming of our investigation?“

„You’d be the first to know, Sir.“

Shinichi blickte kurz zur Seite, ein Schatten huschte über sein Gesicht.

„„I’d love to know more myself. Jenna’ll dig into the cloth issue and I wanted to busy myself with the search of the painter of that picture. But as long as we don’t know the identity of our victim…“

Shinichi blickte auf, als Stoff rascheln hörte, als sich Jackson Montgomery kurz bewegte, hielt inne.
 

„But didn’t you want to tell me something? About the Japanese and their bizarre English?“

Seine Augenbrauen waren nach oben gerutscht.

AC Montgomery begann, sich seinen Schnurrbart zu kraulen, als er kurz sein Telefonat rekapitulierte.

„Yes… indeed. You need not to bother about the problem of Jane Does identity any longer. The forensics were given a hint yesterday evening…“

„Wait… what?!“

Shinichi fuhr hoch, lehnte sich nach vorn.

„Why didn’t I know about that earlier?!“

„You would have learned about it this very moment. There was nothing to be done yesterday, anyway. But I have to admit, the Japanese don’t lose much time.“

Der junge Detective Superintendent verdrehte die Augen.

„And that means…?“

„… the hint came from Japan. A relative of the young woman saw her photo in the internet, together with our appeal. She contacted the police in Japan, the police in Japan contacted us, yesterday night, as you might have gathered from my telephone call right now, and well, they want to…“

„… they want what…?“, hakte Shinichi nach.

„You will be getting some support.“

Montgomery lehnte sich zurück, begann, mit seinem Kugelschreiber zu spielen. Das leise Klack-Klack, als er das Ende des Stifts immer wieder auf die Tischplatte stieß, um die Miene rein- und rauszuschieben, machte Shinichi fast wahnsinnig. Er riss sich dennoch zusammen, zog die Augenbrauen hoch.

„Support? Support of what kind? From another department?“

„No.“

Der AC hielt inne.

„Support of the international kind.“

Er seufzte leise.

„And this is something, to be honest, that doesn’t amuse me at all. Having someone foreign in our investigation is not what I wished, especially at this point of the investigation. I nevertheless expect of you, that you will represent the yard as a professional investigator in every aspect and every way. Our cultures might clash on one occasion or the other, but I hope that your past might be of some help to you at last, Superintendent Kudô.“

Shinichi zog interessiert die Augenbrauen hoch. Aufregung stieg in ihm hoch, schien ihn fast zum Platzen zu bringen. Gleichzeitig lief es ihm bei dem Gedanken daran eisig den Rücken hinab.
 

Ein Kollege aus Japan?!
 

Sein Vorgesetzter schien die Veränderung im Verhalten seines Kollegen durchaus zu bemerken.

„Yes, I see, your thoughts are already heading towards the right direction. It was possible to identify the girl as Japanese citizen, with the help of her Japanese relative. Her Name is Ayako Kanagawa, she spends a foreign semester here – spent, to be correct. The parents will arrive the next days to verify this. And to avoid that they have to deal with us alone, the Japanese police delegates…“

Shinichi merkte, wie ein Zittern durch seinen Körper lief.

„…a liaison officer.“, vollendete er Montgomerys Satz.

„A police officer of their mother country, correct. To be more precise, an officer of the crime department in Osaka, as the girl lived there. Her parents are from Tokyo.“

Montgomery nickte langsam.

„They show themselves grateful for our cooperation. You know, Sherlock, the officer is only an observer, he’ll be looking over your shoulder, talking to the parents and accompanying you at your investigation. He is there to make sure that nothing is overseen or left out. He must not investigate on his own.“

Der Chef des Departments seufzte leise.

„This is going to put additional pressure on you; besides being an additional strain on you to tag along a foreign police officer, who has a close look at your fingers – especially on your first case in this position, and which is, as it seems, carrying along enough problems itself. I nevertheless hope that you, according to your extraordinary success, will handle this exemplarily and flawless.”

Er begann, mit seinem Kugelschreiber kleine Löcher in das Papier des gestrigen Reporter zu picken.

„However, this is common practice and we will do our best to greet our guest politely and give him insight into every aspect of our work.“

Shinichi nickte langsam.

„When…?“, fragte er leise.

„You are going to fetch him; his plane arrives within the next hour. London-Heathrow. His name is Heiji Hattori.“
 

Shinichi merkte, wie ihm die Farbe aus dem Gesicht wich.
 

Wie und in welchem Zustand er das Büro des AC verlassen hatte, wusste er nicht mehr.

Ob er sich noch verabschiedet hatte oder einfach nur kreidebleich das Zimmer verlassen hatte, er hatte keine Ahnung. Er hoffte inständig, Montgomery hatte sein seltsames Verhalten nicht bemerkt.
 

Nun stand er schwer atmend am Gang, starrte das gefällige Muster des Linoleums zu seinen Füßen an und versuchte, Ordnung in das Chaos in seinem Kopf zu bringen. Fahrig wischte er sich über Stirn und Augen.
 

Heiji! Von allen verdammten Polizeibeamten Japans schicken die ausgerechnet ihn!
 

Panik stieg in ihm hoch, als ihm bewusst wurde, dass sein abgeschottetes Leben heute sein Ende finden würde, und das in knapp einer Stunde. Wenn Heiji erst einmal da war, dann würden auch bald alle anderen wissen, wo er war und was aus ihm geworden war.

Dann würden die Fragen beginnen, und mit ihnen die Vorwürfe.
 

Mein ehemals bester Freund.

Sicher hasst er mich, für alles…

Dafür, dass ich ohne Erklärung verschwunden bin.

Dafür, dass ich auf Ran nicht besser aufgepasst habe.
 

Verdammt, was mach ich mit ihm?

Das kann niemals gut gehen!
 

Dann schluckte er, riss sich zusammen.

Er hatte keine Wahl, er musste sehen, was auf ihn zukam.

Und zu dieser Tageszeit war die Strecke nach Heathrow kein Vergnügen, also sollte er sich besser beeilen.

Shinichi seufzte, biss die Zähne zusammen bis sein Kiefer schmerzte, und wischte sich die schweißnassen Hände an seinem Jackett ab – dann rannte er den Flur entlang in sein Büro um Watson einzusammeln, die dort sonst vergeblich auf ihn warten würde.
 

Wenige Minuten später – standen sie im Stau.
 

Shinichi ließ seinen Kopf gegen das Lenkrad sinken, stöhnte entnervt auf. Seine Partnerin neben ihm warf ihm einen fragenden Blick zu. Er hatte sie kurz aufgeklärt – über Jane Does wahre Identität und den Grund ihrer Fahrt zum Flughafen.

Sie hatte ihm dann aus dem Autopsiebericht vorgelesen, was er ohnehin schon wusste – Tod durch diese verheerende Verletzung, verursacht durch einen Stichwunde in die Seite, die tatsächlich das Herz verletzt hatte. Sie war verblutet, qualvoll, mit jedem Herzschlag ein Stück mehr. Das Organ, das sie am Leben hielt, hatte sie umgebracht, weil es seine Arbeit tat.
 

Verblutet.

Ihr Herz hat ihr Blut aus ihr herausgepumpt.

Wie… makaber…
 

Zum Tatort und zum Todeszeitpunkt gab es ein paar Neuigkeiten; der Todeszeitpunkt wurde auf etwa vierundzwanzig Stunden vor Auffinden der Leiche geschätzt, der eigentliche Tatort war wahrscheinlich ein altes Fabrikgebäude oder ähnliches. Auf dem Kleid hatte man einen winzigen Ölfleck gefunden, Maschinenöl.
 

Nun gab es im Großraum London hunderte Fabriken und das Maschinenöl war ein herkömmliches Standardprodukt – diese Spur führte sie also nicht weiter.

Das Kleid vielleicht schon eher; es handelte sich um anthrazit beziehungsweise schwarz gefärbte Wildseide. Diesen Stoff verkauften nur eine Handvoll Händler in London; und die galt es, bezüglich ihrer Kunden auszuquetschen. In seiner Mappe befand sich bereits ein Bild des Kleids sowie eine Stoffprobe - vielleicht erkannte jemand etwas wieder und konnte die Käuferin oder den Käufer der Seide so identifizieren.

Das würde wohl Watson übernehmen.

Er würde sich mit dem Bild befassen. Eine Kartei mit bekannten Malern und Kunsthochschulen im Großraum London wurde bereits erstellt und wartete mit Sicherheit auf ihn, wenn er zurückkehrte.
 

Aber jetzt… galt es den Kollegen abzuholen, wie er Heiji seiner Partnerin gegenüber nannte, und fragte sich jetzt schon, wie lange Watson brauchen würde, um zu merken, dass Heiji nicht einfach nur ein „Kollege“ war. Er parkte sein Auto auf dem Flughafenparkplatz und legte Jennas Polizeimarke in die Windschutzscheibe, die ihnen wenigstens die horrende Parkgebühr ersparte. Dann machte er sich mit Watson auf den Weg, schaute dabei hektisch auf die Uhr – sie waren fast ein wenig spät dran.

Ungeduldig wartete er, bis sich seine Partnerin aus dem Auto gequetscht hatte, wohl bedacht, die Beifahrertür nicht in die Seite des nebenstehenden PKWs zu rammen – Shinichi musste zugeben, die Parklücken hier waren nicht eben großzügig bemessen. Kaum hatte sie ihre Tür ins Schloss geworfen, verriegelte er das Auto mit der Fernbedienung und schritt eilig voran. Jenna rannte hinter ihm her, holte ihn erst in der Eingangshalle wieder ein.

„Sir!“, japste sie neben ihm; ihre Stimme war noch ein wenig heller als sonst, wie immer, wenn ihr die Puste ausging.

„What?“

„Don’t we need a sign?“

Shinichi blieb wie angewurzelt stehen.

„Sign?“, fragte er verwirrt.

„Well, a sign with his name written on it. So he’ll be able to find us.”

Sie strich sich ihre Haare hinter die Ohren, kam langsam wieder zu Atem. Shinichi lächelte bitter; etwas, das sie erstaunte.

„No, I don’t think we’ll need a sign. He will for sure find us, one way or another…”
 

Tatsächlich war er auch nicht zu überhören, befand Shinichi nur Augenblicke später, als sie sich durch die Menge der aus dem Flughafen strömenden oder zu ihrem Terminal eilenden Fluggäste gewühlt hatten.
 

„What’s that meaning, nobody’s here to fetch me? Hasn’t anybody called you to …“
 

Der junge Superintendent drehte sich um. Heiji war nicht zu übersehen; mit einem großen Koffer und einer Reisetasche stand er an der Information und gestikulierte wild – und sah mit seiner Blitzschlagfrisur, die er immer noch trug und für die er nach wie vor wohl eigentlich einen Waffenschein gebraucht hätte, fast so aus wie vor fünf Jahren.

Er war ein wenig gewachsen, wohl, sein Teint immer noch dunkler, braungebrannt. Sein Körperbau war ein wenig kräftiger, als er ihn in Erinnerung hatte – wobei der exzellente Kendokämpfer schon immer ein wenig muskulöser gewesen war als er selbst. Shinichi blickte an sich herab, zuckte mit den Schultern. Er hatte in der Richtung in den letzten fünf Jahren auch nichts getan.

Er hatte in den letzten fünf Jahren genau genommen gar nichts für sich getan, bis auf die Tatsache, genug zu essen, zu trinken und zu schlafen um sich am Funktionieren zu halten.
 

Heiji hingegen sah gut aus – wie immer.
 

Shinichi seufzte. Neben ihm bewegte sich Jenna unruhig.

„Is that him?“, fragte sie dann leise murmelnd.

„Oh yeah. That’s him.“

„But he isn’t like you at all, Sir.“

Shinichi zog amüsiert die Augenbrauen hoch.

„No, he isn’t. Why should he be like me?“

„Well.“

Die junge Frau wurde rot bis unter die Haarwurzeln.

„One always hears that the Japanese are so quiet, always calm and friendly and polite…“

„Well, Jenna, and I always heard that the Britisch are all black-humoured and have a deep desire for their afternoon-tea. I haven’t ever seen you drink a cup of tea – at any time of the day…“

Damit setzte er sich in Bewegung, um die arme Flughafenangestellte von ihrem Leid zu erlösen, eine tomatenrote Jenna Watson im Schlepptau.
 

„Sir.“, begann die akkurat frisierte Dame, wischte sich mit einem Tüchlein über ihre Stirn, lockerte sich mit ihrem kleinen Finger ein wenig ihren Seidenschal.

„I am sure you have not been forgotten. But the traffic in London…”

„…is short and fast the hell itself, sometimes. Thank you very much, Miss…”

Shinichi beugte sich an Heiji vorbei, um das Namensschild lesen zu können, zückte gleichzeitig seine Dienstmarke und hielt sie hoch, damit die junge Angestellte sie lesen konnte.

„Kerry. Detective Superintendent Kudô, New Scotland Yard, and obviously already feverishly desired.“

Er warf Heiji einen kurzen Blick zu, musste an sich halten, um bei dem entsetzten und zugleich wutentbrannten Gesicht seines Gegenübers nicht zusammenzuzucken. Heiji starrte ihn an, hatte die Luft sichtbar angehalten, kaute auf seiner Zunge, um sie im Zaum zu halten.

Er hatte ihn nie so gesehen.

„Thank you very much. We’ll care for everything else. Have a nice day.“

Er deutete eine kleine Verbeugung an, griff mit der einen Hand nach Heijis Koffer und bedeutete mit der anderen Jenna, nicht wie angewurzelt herumzustehen, sondern ihrem „Gast“ seine Tasche abzunehmen.

Heiji starrte ihnen sprachlos hinterher, ehe er seine Fassung wiederfand und seine Kinnlade, die ihm gerade bis auf den Boden gefallen war, wieder aufsammeln konnte.

„Du?!“, zischte er dann atemlos, als er die beiden Beamten von Scotland Yard wieder eingeholt hatte.

„DU?! Verdammt…“

Ehe er jedoch seiner Wut Luft machen konnte, schnitt ihm Shinichi mit einer harschen Handbewegung das Wort ab, brachte ihn mit einem Blick zum Schweigen.

„Ja. Ich. Hör zu, ich hör mir alles an, was du mir zu sagen hast, aber nicht jetzt. Ich bitte dich, reiß dich solange zusammen, bis wir allein sind.“

Er atmete tief durch, sah Heiji an, wie schwer ihm das Nicken fiel, das er gerade so eben zustande brachte. Er konnte genau erkennen, wie fahl er unter seinem braungebrannten Teint geworden war, wie sehr es in ihm brodelte. Seine Hände hatte er zu Fäusten geballt und in seine Hosentaschen gerammt, schon in dem Moment, als er Shinichis Stimme gehört hatte.

Diese Stimme, die er unter tausenden wiedererkannt hätte.

Schließlich räusperte er sich, lächelte dann businesslike.

„Good lord. Where are my manners?“

Er deutete eine Verbeugung an.

„Kommissar Heiji Hattori, Präfektur Osaka, murder squad.“ Er reichte zuerst Shinichi, dann Jenna geschäftsmäßig die Hand.

Die junge Frau strahlte ihn an.

„I do hope you will have an enjoyable stay here!”

Heiji warf ihr einen verständnislosen Blick zu.

„Hardly, Jenna. This man will work with us at our murder case…“

Shinichis Stimme klang staubtrocken. Heiji warf ihm einen schrägen Blick zu.

„However, if he wants to do some sightseeing, I’m fine with that.“

Damit räusperte er sich.

„For now, though, we will bring you to your hotel where you can refresh yourself, if you want. After that, we must beg you to accompany us to Scotland Yard, where…”

„… the AC surely is bursting to make your acquaintance! We are not working with a Japanese so often, I am so excited…!“

Shinichi fiel fast über den Koffer, den er gerade durch die Flughafentür nach draußen schob, während Heiji lauthals zu lachen anfing.

Und erst jetzt ging der jungen Beamtin auf, was sie gerade von sich gegeben hatte.

„Well… does this guy not count as a Japanese?“, meinte Heiji, immer noch lachend, während Shinichi sich sein Schienbein rieb.

„Mr. Sherlock Holmes?“

Jenna lächelte entschuldigend.

„Nobody can pronounce his first name properly and he himself is speaking more accurate British-English as our chief secretary does, who is a descendant of an old aristocratic family. So, no, somehow not. Sorry, Sir.“

Shinichi warf ihr einen langen Blick zu.

„Thanks, Jenna.“, meinte er gedehnt, seufzte dann.

Mittlerweile waren sie am Wagen angekommen. Shinichi öffnete den Kofferraum und wuchtete das Gepäck seines ehemaligen Freundes hinein, sich der Blicke des Osakaners wohl bewusst.
 

„Don’t make yourself comfortable, Jenna.“, bemerkte er, als die junge Frau ihre Jacke ausziehen wollte.

Damit drehte er sich um, gab dem Kofferraumdeckel einen Stoß, damit er zuflog.

„I want you to begin to investigate at the fabric stores. So you will leave us soon.“

Er öffnete eine Tür im Fond, um ihr zu bedeuten, wo ihr Platz war, und nickte Heiji auf den Beifahrerplatz, von wo er die Fallakte nahm, nachdem er selbst Platz genommen hatte.

Er öffnete sie, kramte eine Liste, zwei Tütchen und zwei Fotos heraus.
 

„You have something to take notices with you?“

„Jap.“

„Fine. Here is a list with addresses, here are the pictures of the dress and some samples of lining and upper material. You know what to do – ask the dealers, whether they sell this sort of fabric and keep in mind that it could be non-colored, nature.

Should they agree to this, ask for their client list. Let them hand it out to you, copy it or write it down. Write down everything which might seem important. Should the dealers not have such things like client lists, let them give you a good description of their clients. I let you jump off at the first store. As soon as you are done with this, come back to the Yard; call yourself a cab or go by tube. You can call me as well, perhaps I am around and can pick you up.”
 

Sie mussten nicht weit fahren, bis sie Jenna auf ihre Ermittlungstour schicken konnten.
 

Dann waren sie allein im Wagen. Shinichi atmete tief durch, dann scherte er in den laufenden Verkehr ein. Als Heiji den Mund aufmachen wollte, schüttelte er nur den Kopf.

„Nein. Noch nicht jetzt.“

Er warf ihm einen Blick aus seinem Augenwinkel zu.

„Ich muss mich auf den Verkehr konzentrieren.“

Ein leiser Seufzer entwich seinen Lippen, ehe er seine Augen wieder dem Geschehen jenseits der Windschutzscheibe widmete.

Heiji nickte nur langsam, ließ seine Augen aber nicht von ihm. Er wusste nicht, was er erwartet hatte; aber nicht das, soviel war sicher. Er hatte sich ein Stück weit gefreut, als man ihm eröffnet hatte, dass sein Ansprechpartner ein Japaner war; aber dass es sich so verhielt, damit hatte er nicht gerechnet.

Shinichi war blass, aber gut, das war er immer gewesen; so hatte er ihn Erinnerung. Auch der Haarschnitt, die Art, wie er sich kleidete, seine Bewegungen, Gesten – alles das war, wie es immer gewesen war.

Nicht jedoch der Blick in seine Augen.

Aus ihnen sprach immer noch eine wache Intelligenz und ein Verstand, scharf wie die Klinge eines katana – aber auch noch etwas anderes.

Etwas, das seine Augen dunkler machte, auch wenn sie doch immer noch glasklar und wasserblau waren, ganz genauso wie immer. Etwas, das ihnen den Glanz raubte, die Lebendigkeit.

Schmerz. Schuld.

Selbsthass.

Einsamkeit.
 

Heiji atmete langsam aus.
 

Kudô…
 

Und dennoch.

Er verstand es nicht. Und konnte sie nicht vergessen, all die Jahre, in denen sie nicht wussten, was aus ihm geworden war, als er einfach gegangen war, ohne ein Wort, eine Erklärung.
 

Nein.

Du wirst dich erklären müssen, so leicht kommste mir nich‘ davon.

Du warst mein Freund, verdammt - mein bester Freund.

Ich dacht‘, das würde irgendwas bedeuten.

Offenbar hat es das nich‘…

Was hastde dir dabei gedacht!

Du wärst es uns schuldig gewesen, du hättest was sagen müssen…

Auch wennsde Probleme hattest, wir hätten… versuchen können, sie gemeinsam zu lösen. Aber nein, du verdammter Sturschädel hast alles allein machen müssen, und dabei…

Du hast uns alle allein gelassen.

Hastde eig‘ntlich ne Ahnung, wasde angerichtet hast?
 

Wut kochte in ihm hoch.
 

Du hast dieses Leben wohl verdient. Allein zu sein, einsam zu sein, und dich zu verachten, für alles, wasde angestellt hast.

Wenigstens bereust du’s.

Aber warum musste es soweit kommen?!
 

Im Yard angekommen, informierte sie eine gut gekleidete, perfekt mit britischem Akzent englischsprechende Dame, dass sich die gentlemen noch etwas gedulden müssten, bis der assistant chief commissioner ein paar Minuten für eine Begrüßung erübrigen könnte.

Kurz darauf fanden sie sich auf einem der Gänge des Yards wieder – allein. Shinichi sah Heiji an, dass er kurz vorm Platzen war, was auch immer da in ihm brodelte. Wahrscheinlich war es besser, er ließ die Bombe kontrolliert explodieren, bevor sie im Büro des AC ungebremst hochging.

Er seufzte laut, straffte die Schultern.
 

„Also schön, bringen wir’s hinter uns. Komm mit.“
 

Shinichi schluckte, bedeutete ihm, ihm zu folgen; er konnte die Wut förmlich riechen, die in ihm tobte. Sie gingen nicht lange; Shinichi kannte das Gebäude wie seine Westentasche, und es gab nicht viele Räume, wo man sich einigermaßen ungestört unterhalten konnte.
 

Es ging in die Verhörräume.
 

Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass auf der anderen Seite der Trennwand niemand saß, und den Raum sicherheitshalber abgeschlossen hatte, bedeutete er Heiji, den kleinen, kahlen Raum zu betreten, und sich zu setzen.
 

„WO ZUR HÖLLE WARST DU?!“
 

Heiji hatte kaum Platz genommen, als er zu schreien anfing; Shinichi zuckte nicht zusammen, versuchte aber auch nicht, eine Antwort auf diese sich eigentlich selbst beantwortende Frage zu geben.
 

„Wieso bistde gegangen ohne uns etwas zu sagen? Ich mein‘, was soll ‘n das? Du lässt uns fünf Jahre ohne eine Meldung von dir, verbietest deinen Eltern, uns zu sagen, wo du steckst, was… was, verdammt nochmal, hastde dir dabei gedacht!? Zuerst die Sache mit der Organisation, und dann haustde ab! Ich dachte, wir wärn Freunde, der Professor dachte das sicher auch, oder Ai…!“
 

Heiji ließ sich nun doch auf den Stuhl gegenüber sinken, schaute seinen ehemals besten Freund sprachlos an, schnappte nach Luft und sah dabei einem Fisch außerordentlich ähnlich.

Schnaufend atmete er aus, fuhr sich durch seine wie eh und je abstehenden Haare.
 

„Und dann find ich dich hier! In London, du arbeitest beim Yard… mein Gott, Shinichi, warum haste in all den Jahren… Warum biste überhaupt so überstürzt abgehauen, weißte nich‘, wie verletzt du alle hast, als du nich‘ Lebwohl oder sowas in der Art gesagt hast?! Wir hab’n uns Sorgen gemacht, verdammt!!“
 

„Ich weiß.“
 

Er flüsterte die Worte nur.

Heiji hielt inne.

„Ach, wie schön, dassdes weißt, Kudô. Schien dich aber nich‘ groß gestört zu haben.“

Seine Stimme klang gereizt.

„Krieg ich jetzt `ne Erklärung?“

„Lässt du mich ohne eine hier raus?“

„No, Sir.“
 

Heiji ließ sich zurücksinken und verschränkte die Arme vor seiner Brust, starrte ihn unter tief heruntergezogenen Augenbrauen wütend an, während sich Shinichi schwer auf seine Ellenbogen stützte, vornübergebeugt saß und die Tischplatte anstierte, als wolle er mit seinem Blick ein Loch hinein bohren.
 

„Ich konnte einfach keinem mehr unter die Augen treten, Heiji.“

Shinichi schaute kurz auf.

„Aber wieso das denn? Du hast es doch allen gezeigt!“

Der junge Polizist aus Osaka beugte sich vor, in seiner Stimme schwang pure Verständnislosigkeit.

„Du hattest die Organisation zerstört! Du warst wieder du selbst, du hättest endlich da weiter machen können, wo du aufgehört hast…“
 

„Eben nicht.“
 

Shinichi seufzte, fuhr sich durch die Haare, setzte sich dann langsam auf, presste seine Hände auf die Tischplatte.

„Eben genau das nicht, Heiji. Nachdem, was passiert war, konnt‘ ich keinesfalls bleiben. Und ich fühlte mich nicht… wert, mit euch befreundet zu sein, weiterhin. Ich war auch… nicht ich selbst, auch wenn du das glaubtest, nun, da ich Conan losgeworden war. In dem Zustand, in dem ich war, wollte ich mich eigentlich nicht mal meinen Eltern antun. Deshalb bin ich gegangen.“
 

Heiji starrte ihn an wie ein Bus, unfähig das, was sein Freund ihm gerade zu erklären versuchte, zu verstehen.

Shinichi war auffällig blass geworden.
 

„Ich fürchte, du musst ein bisschen genauer werden, Kudô. Ich versteh dich nämlich nich‘... warum haste niemandem was gesagt? Uns alle so vorn Kopf gestoßen?“

Shinichi bewegte sich unruhig auf seinem Stuhl, schluckte.

„Du solltest es doch wissen. Wegen der Sache… mit…“

Er brach ab, räusperte sich, sammelte sich mit Mühe.

„Ich konnte einfach nicht bleiben, Heiji, nicht nachdem, was passiert war mit…, muss ich dir das wirklich sagen…?“

„Es geht um Ran, nicht wahr?“

„Um wen sonst.“

Shinichis Stimme war kaum hörbar, und er starrte wie gebannt auf die Tischplatte, als er sprach. Der junge Mann aus Osaka seufzte. Er hatte ja geahnt, dass das die Richtung war, aus der der Hase lief, aber…

„Kudô, ich kann mir ja vorstellen, dass du dich deswegen mies fühlst, dir die Schuld gibst, aber hättest du nicht wenigstens Lebewohl sagen können? Ich kann ja verstehen, dass das ein Trauma war für dich, du ein wenig Abstand zu alldem wolltest, so ein Erlebnis will ich… mir nicht vorstellen…

Und du siehst auch heute noch, offen gestanden… gezeichnet aus.“
 

Er seufzte, wollte fortfahren, als Shinichi ihn mit leiser Stimme unterbrach.

„Du machst dir keine Vorstellung, glaub mir.“

Langsam blickte er auf, schaute Heiji mit geschlagenem Gesichtsausdruck in die Augen.

„Heiji, du hast keine Ahnung. Es…, - Gin…“

Er brach ab, sammelte sich, ehe er weitersprach, leise, sein Tonfall kaum lauter als ein Flüstern.
 

„Es war, kurz… kurz bevor ihr kamt. Sie haben auf uns gewartet, es war eine Falle, von vorneherein. Sie waren zu dritt, ich war noch… zu erschöpft von…“, er unterbrach sich selber, schien auf seiner eigenen Zunge zu kauen, ehe er fortfuhr, „Egal. Machen wir uns nichts vor; wir waren ihnen unterlegen, so ist das einfach. Sie haben uns überwältigt, und Gin…“
 

Shinichi atmete mühselig ein, fuhr sich über die Stirn, auf die in den letzten Sekunden kalter Schweiß getreten war bei der der Erinnerung an diese Nacht.

„Er hat ihr ein Samuraischwert in den Bauch gerammt, einfach so. Ich hielt sie in den Armen, und sie verlor so furchtbar viel Blut. Ich… ich hab versucht, die Wunde zuzudrücken, das hab ich wirklich, aber sie war so schwer verletzt. Sie hat nicht geschrien, nicht geweint, irgendwann schien sie auch keine Angst mehr zu haben. Nein.“
 

Er lächelte bitter.

„Sie hat mich nur angesehen, und gelächelt.

Gelächelt, Heiji…!“
 

Er hob den Kopf, und Heiji erschrak. In Shinichis Augen stand der blanke Hass auf sich selbst und ein Schuldgefühl, dessen Ausmaß nicht abzuschätzen war.
 

„Sie hat mir gesagt, dass sie mich liebt, und starb! Verdammt…“

Seine Lippe begann zu zittern, er biss sie sich blutig, um zu verhindern, dass Heiji sah, wie fertig ihn die Erinnerung immer noch machte. Was er nicht sah, war der stutzig gewordene Ausdruck in Heijis Augen, aber noch schwieg er – Shinichi redete weiter, hätte ihn wohl ohnehin kaum zu Wort kommen lassen und er wollte ihn nicht unterbrechen, wo ihm doch das Reden über diesen Abend so schwer fiel.
 

„Ich hab sie angefleht, durchzuhalten. Ihr Blut war überall, und sie wurde immer blasser. Ich hab ihr gesagt, sie soll aufhören zu reden. Soll sich aufs Atmen konzentrieren. Ich… hatte eine Scheißangst, und ich fühlte es doch, dass ich es nicht aufhalten konnte, dass dieser Gegner mir über war, der Tod…

Du hast doch Leute schon sterben gesehen, wie ich auch, aber… dass… sie starb…“
 

Er hielt inne, presste sich die Hand auf den Mund.

„Ich hab gebetet, ehrlich. Gefleht und gebettelt. Ich hab geheult, ich… und sie lag nur da, in meinen Armen und wurde von Minute zu Minute blasser, ihre Augenlider wurden immer schwerer, aber sie sah mich immer noch an, mit diesem… Blick. Und sie hat nicht aufgehört zu lächeln, obwohl es ihr immer mehr Kraft abverlangte, sie immer müder wurde, immer erschöpfter, ich meine… das Leben… es… es…“
 

Mit zitternden Fingern griff er sich an die Stirn, schloss die Augen.

„Es hat sie verlassen, ihr Leben. Sie… sie ist gestorben, in meinen Armen. Hinter mir tauchte Kogorô auf, irgendwann. Sie war herztot, als der Krankenwagen kam, hatte keinen Puls mehr und keine Atmung und... Heiji…“
 

Langsam schüttelte er den Kopf.
 

„Ich hab erfahren, wie es sich anfühlt, wenn sie in meinen Armen meinetwegen stirbt. Wie hätte ich da bleiben können… sag mir, wie hätte… wie hätte ich…“
 

Er vergrub sein Gesicht kurz in seinen Händen, schaute ihn dann ernst an.
 

„Sie musste sterben, wegen mir! Ich bin gegangen, weil ich das nie wieder erleben wollte. Weil ich die einzige Möglichkeit, diese Situation zu vermeiden, diese… Gefahr von euch allen fernzuhalten, darin sah, mich selbst von euch fernzuhalten…

Und überhaupt… wie hätte ich einem von euch je wieder in die Augen sehen konnten, nachdem was passiert war. Sie war fort.“
 

Stille herrschte lange Zeit in dem kleinen Verhörraum; das einzige Geräusch war Shinichis keuchender Atem, als er versuchte, langsam wieder Herr über sich zu werden.
 

Heiji schaute ihn unverwandt an, in seinen Zügen spiegelte sich Entsetzen.
 

„Das hab ich… nicht gewusst. Ich kannte die Vorgeschichte so nich… ich weiß nur, was der Alte mir gesagt hat. Dass man sie schwer verletzt hat, das andere… das wusst ich nich. Keiner wusste das. Wir kennen die Geschichte erst ab dem Zeitpunkt, als sie im Krankenhaus war.“

Shinichi nickte nur langsam, ließ er sich in seinen Stuhl zurücksinken, seine Schultern waren gebeugt, seine Arme baumelten schlaff an seinen Seiten.
 

„Aber du verstehst jetzt sicher - was hatte ich in Tokio noch zu suchen… ich hatte versagt. Und ich hatte euch alle enttäuscht. Und ohne sie... ich meine, wundert es dich wirklich, dass ich, wo Ran doch tot war, keinen Sinn mehr darin sah, in Tokio zu bleiben…?“
 

Heiji starrte ihn an, unfähig zu irgendeiner Regung, ehe er sich zurücklehnte und seinen Freund betrachtete, der niedergeschmettert vor ihm saß.
 

„Shinichi…“, murmelte er dann leise, in seiner Stimme schwang seine Fassungslosigkeit deutlich mit. Er hatte in den letzten Minuten versucht zu begreifen, was Shinichis Worte ihm sagten – und seit er sich klar darüber geworden war, beschäftigte ihn die Frage, wie er ihm die Wahrheit beibringen sollte.

Sie würde ihn erschüttern.

Seine Welt ins Wanken bringen.
 

Die Wahrheit.
 

„Shinichi, du denkst… sie ist tot? Immer noch?“, murmelte er schließlich leise, schaute ihm geradewegs ins Gesicht, versuchte, seine Reaktion aus seiner Mimik herauszulesen.
 

Der Angesprochene schaute auf, verwirrt. Er ahnte noch nicht wirklich, auf was Heiji hinauswollte, auch wenn seine Frage eigentlich sehr genau auf etwas deutete.

„Was meinst du mit immer noch…?“

Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. Heiji sah ihm in die Augen, konnte erkennen, wie sich die Erkenntnis im Kopf seines Freundes manifestierte, als er die Bedeutung dieses Satzes langsam erkannte. Er schluckte hart, schüttelte seinen Kopf, langsam, als aufkeimendes Entsetzen seine Glieder taub werden ließ.

„Ich meine, das ist es, was Kogorô mir sagte. Ihr Vater. Er kam raus, kurz nachdem man sie in den OP gerollt hatte, sagte mir, dass man für sie nichts mehr tun hatte können… und dass ich verschwinden solle. Ich hab ihm das… geglaubt, ich meine, sie… starb ja in meinen Armen. Ich war ohnehin völlig neben mir, also bin ich gegangen, ich hab mit keinem mehr geredet, ich… draußen wartete Meguré, für eine Befragung, die denkbar kurz war, dann fuhr er mich nach Hause.“

Seine Stimme war heiser und er räusperte sich mühsam.

„Damit, dass ich so schnell verschwunden bin, und so gründlich, hat wohl selbst Kogorô nicht gerechnet.“

Heiji beobachtete ihn musternd. Er konnte nur erahnen, wie es in der Gefühlswelt seines Freundes gerade aussah; was er sah, war, dass er um seine Beherrschung kämpfte. Er seufzte leise, strich sich über seine widerspenstigen Ponyfransen.

„Du hast niemand anders gefragt, wie es ihr geht? Oder wie ihre Beerdigung war?“

„Nein.“, antwortete Shinichi zögernd, merkte, wie nun Scham in ihm emporkroch. Andererseits kannte er die Erklärung dafür, warum er keinen gefragt hatte.

Keinen hatte fragen können.

Sie Heiji verraten würde er jedoch nicht.
 

Der schaute ihn seinerseits nur etwas verständnislos an.
 

Nachlässig von dir, Kudô.
 

„Hab ich nicht. Ich war… einigermaßen durch den Wind, ich sagte es bereits.“ Seine Stimme war tonlos.
 

Der Polizist aus Osaka schluckte, rieb sich gedankenverloren die Nase.

„Das hättest du mal tun sollen. Es gab nämlich keine Beerdigung.“
 

Er hielt inne, schaute Shinichi an, der ihm gegenüber so weiß wie das überaus gut gestärkte Bettlaken seines Londoner Hotelzimmers geworden war, in das er vorhin gerade noch sein Gepäck hatte werfen können.

Er hatte ihn nie jemals so irrsinnig blass gesehen.
 

Farblos, fast, Kudô…
 

„Es gab keine Beerdigung.“, wiederholte er langsam und eindringlich.
 

Shinichis Blick schien durch ihn hindurchzugehen.

„Es gab keine…?“, flüsterte er fast lautlos, als sein Hirn sichtlich versuchte, diese Information in seinen Wissensstand einzuordnen und dabei zusehends Schwierigkeiten bekam – weil dieser neue Fakt einfach nicht in das Bild passte, in dieses Puzzle, dass seit jener Nacht vor fünf Jahren in diesem Kopf zusammengesetzt worden war.
 

Ein zu helles Teilchen für dieses sehr dunkle Bild.
 

„Nein, es gab keine.“, wiederholte Heiji nun zum dritten Mal, und merkte, wie in ihm selbst die Beunruhigung wuchs.
 

Verdammt, Kudô, wenn du das nich‘ wusstest… sag nich… sag nich, du wusstest das nich…

Warum wusstest du’s nich…?!
 

Er riss sich zusammen, sammelte sich, ehe er fortfuhr.

„Nein. Gab es nicht. Und jemand anders hätte dir auch gesagt, dass sie nicht tot ist, sie hat überlebt, Shinichi. Und sie war mit den Nerven am Ende, als sie aus dem Koma erwacht ist und du warst nicht da… Weißte, was du ihr angetan hast? Sie lag im Bett und wurde wach und freute sich, dich zu sehen, aber du warst nicht da - und keiner konnte dir sagen, wo du abgeblieben warst… keine Notiz, kein Brief, keine Nachricht von dir, nichts… sie war… wirklich fertig, weißte…?“
 

Shinichi schüttelte langsam den Kopf.

„Nein…“, murmelte er.

„Nein!“

Er schaute seinem Freund ins Gesicht, in seinen Augen eine Mischung aus Entsetzen und Verzweiflung gleichermaßen. Er hatte seine Finger um die Tischkante gekrallt, sich angespannt nach vorn gebeugt, starrte Heiji mit einer Fassungslosigkeit ins Gesicht, die er an ihm noch nie gesehen hatte.

„Doch. Ich wusste, nich‘, in welchem Zustand sie ins Krankenhaus kam, Shinichi, aber Ran… Ran verließ es lebend. Sie lebt.“
 

Und obwohl sich diese Erkenntnis schon aus den Worten Heijis gerade eben hatte ableiten lassen, schlugen diese zwei kleinen Worte ein wie eine Bombe – explodierten mit einer Macht die seinem persönlichen Urknall gleichkam, hinein ins Nichts der letzten fünf Jahre, markierten den neuen Nullpunkt seines Lebens.
 

Heute, hier, jetzt.
 

Alles, was er die letzten fünf Jahre geglaubt hatte, war falsch gewesen.

Er stöhnte auf, vergrub sein Gesicht in seinen Händen, unterdrückte einen Frustschrei, als ihm die Wahrheit nun endlich ins Gesicht lachte.
 

Gelogen!

Er hat mich angelogen, er hat…

All die Jahre dachte ich…

Ich sitz hier und…

Und sie lebt, und denkt,…

Was denkt sie wohl von mir?
 

Shinichi saß da, wie vom Donner gerührt und unfähig, einen ganzen Satz zu äußern.

Er schluckte, merkte, wie sein Kreislauf langsam in den Keller ging, als ihm die Tragweite dieser zwei Worte klar wurde – und schlagartig zählten nur noch sie.
 

Sie lebt.
 

Langsam ließ er die Hände sinken. Kurz schien es ihm, als herrsche in seinem Kopf die totale Leere, das völlige Vakuum, als er sich bewusst wurde, was diese Worte bedeuteten.
 

Sie lebt.

Ran lebt! Sie…
 

Lautlos formten seine Lippen diese zwei Wörter, als er es begriff.

Er sank in seinen Stuhl, sein Atem flach, sein Puls schien fast zum Erliegen gekommen zu sein. Heiji starrte ihn an, wagte nicht, etwas zu sagen. Er konnte kaum abschätzen, was diese Nachricht für Shinichi bedeutete. Er sah, wie er sich mit fliegenden, zitternden Fingern über die Stirn wischte, wie er auf die Tischplatte starrte, und diese zwei Wörter murmelte, lautlos, wie als ob er sie sich mit jeder Wiederholung deutlich machen musste, welche Auswirkung dieser kleine Satz mit nur einem Verb und nur einem Nomen auf sein Leben hatte.
 

Er stellte es auf dem Kopf, einmal mehr.

Er gab ihm wohl überhaupt erst sein Leben zurück.
 

Shinichi schluckte hart, merkte, wie in ihm das Schwarze Loch nun langsam dem Urknall und dem damit verbundenen Chaos wich.

Gefühle und Bilder strömten auf ihn ein, rissen alles ein, was er in den letzten fünf Jahren aufgebaut hatte.
 

Ran ist damals nicht gestorben.

Du bist nicht Schuld an ihrem Tod.

Wenn du willst, kannst du sie sehen… sie…hören…

Nochmal…

Immer wieder, vielleicht…
 

Sie lebt!

Sie lebt…
 

Heiji griff seine Hand, brachte ihn so dazu, dass sein Freund ihn ansah, dessen Blick langsam unfokussiert in die Ferne geschweift war.

Jetzt richtete er seinen Blick langsam wieder auf ihn, in seinen klaren blauen Augen immer noch eine Mischung aus Erstaunen und Entsetzen – doch langsam mische sich etwas anderes in diesen Cocktail.
 

Unermessliche Erleichterung.
 

Und über seine Lippen kroch nur dieser eine Satz.
 

„Sie lebt.“
 

Heiji lächelte leicht.

„Ja. Ran lebt, du Idiot. Und sie liebt dich, immer noch. Trotz der Tatsache, dass du ihr das Herz gebrochen hast, aber wie ich das sehe…“
 

Heiji ließ sich zurücksinken, verschränkte die Arme vor der Brust, reckte sein Kinn vor, als er nachdachte; sein Unmut stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.

„So wie ich das seh‘, müss’n wir uns Kogorô mal vorknöpf‘n.“
 

Shinichi hingegen hörte ihn kaum.

Es schien ihm, als könne er zum ersten Mal seit Jahren überhaupt wieder atmen, merkte, wie in ihm eine Welle von Glück und Erleichterung losbrach, die selbst das Gefühl von Wut auf Rans Vater, das kurzzeitig aufgeflackert war, vorerst löschte. Sie schwappte über ihn, wohlig und warm, ließ ihn sich endlich entspannen, ließ ihn leer und losgelöst zurück.

Sein Kopf sank nach hinten, er blickte an die Decke, ein lauter Seufzer entfloh seinen Lippen.
 

„Sie lebt…“, murmelte er erneut, hob dann unwillig eine Hand, schaute kurz zur Seite, als er sich eine Träne aus dem Augenwinkel wischte.

Dann fuhr er hoch, abrupt.
 

„Wie… wie geht es ihr?“
 

Shinichi beugte sich nach vorn, Wissbegierde lag in seinen Augen, verriet sich durch seine gesamte Haltung.

„Wie geht es ihr? Was macht sie? Wie…“

„Gut.“, murmelte Heiji langsam, verkniff sich ein Grinsen, als er Shinichis drängenden Blick registrierte.
 

„Auch wenn sie über dich nich hinweg is, mein Bester, wie gesagt. Sie hat ihr Jurastudium beendet, fängt bei ihrer Mama an. Sie richtet sich grad ne eigene Wohnung ein, soweit ich von Kazuha weiß. Und sie fragt sich bis heute, warum du einfach abgehauen bist. Nun…

Willste sie anrufen?“, meinte er dann plötzlich, kramte sein Handy aus der Tasche und hielt es ihm hin.

Shinichi schüttelte erschrocken den Kopf.

„Du elender Feigling! Jetzt ruf sie schon an, warum willste… ich find, das biste ihr schuldig…!“

Heiji knallte ihm das Telefon vor die Nase, nickte ihm aufmunternd zu.

„Mach schon!“
 

Shinichi schüttelte den Kopf, schob ihm das Handy zurück.

„Nein. Das kann ich nicht.“

Heiji schnaufte entnervt aus.

„Und warum nich…?!“
 

Dann klopfte es an der Tür, und das ersparte Shinichi die Antwort; zumindest für den Moment. Er erhob sich, Heiji einen letzten Blick zuwerfend, drehte den Schlüssel so leise wie möglich um, öffnete dann die Tür.
 

„Superintendent! You are in here? Why…?“
 

Jillian McDermitt steckte ihren Kopf durch die Tür. Shinichi schluckte, versuchte ein schiefes Grinsen.

„I have used the time to show… our guest… the… building. A bit.”

Er räusperte sich, überging den fragenden Blick der Sekretärin, die sich ganz klar wunderte, dass man einem Gast eher die Verhörräume zeigte als die architektonisch meisterhaft gestaltete Lobby.

„I take it, AC Montgomery has a couple of minutes to have a little chat with us now?“

Die Sekretärin zog skeptisch die Augen in die Höhe, ihr Blick wanderte von Shinichi zu Heiji und wieder zurück.

„That is indeed the case.“

„Well, thank you very much for informing us, mylady. Your ensemble suits you extraordinarily well. Dolce?“

„Are you trying sweet-talk on me, Superintendent?“

„I would never dare...!“

Shinichi deutete eine galante Verbeugung an, die, wie er wusste, immer zog. Damit beeilte er sich, mit Heiji den Verhörraum zu verlassen, bevor die Chefsekretärin einen zweiten, genaueren Blick auf ihn werfen konnte und niemals nachfragen, aber dennoch ihre Gedanken machen würde, warum er mit ihrem Gast im Verhörraum war, und so unverschämt durch den Wind aussah dabei.

Der junge Kommissar fuhr sich mit seinen Fingern durch seine Nackenhaare.

„Das war sie also? Die englische Adelsdame?“

Shinichi lächelte matt.

„Lady McDermitt, ja. Das war sie.“

„Du sprichst wirklich besseres Englisch.“

Shinichi hob eine Augenbraue.

„Als ob du das beurteilen könntest, mein Bester.“
 

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Hallo ihr Lieben!
 

Vielen Dank für die Kommentare zum letzten Kapitel – ich hoffe, dieses hat euren Geschmack getroffen! Die Geschichte nimmt nun langsam Fahrt auf :)

Dies war nun der erste Teil der langen Geschichte, warum der Kontakt zwischen Shinichi und den anderen zum Erliegen gekommen ist… den Rest der Wahrheit erfahrt ihr bröckchenweise über den Rest der Geschichte.
 

Ich freue mich darauf, eure Reaktionen zu lesen! Falls ihr die neuesten Infos zur Geschichte sucht, schaut doch auf meinem Blog vorbei 
 

Liebe Grüße,

eure Leira

Kapitel 7: Nachforschungen

KAPITEL 7 – NACHFORSCHUNGEN
 

Heiji vergrub seine Fäuste tief in seiner Jackentasche, als er neben Shinichi her schritt; gerade eben fehlte ihm sein Baseballcap, mit dem er seine nachdenkliche Miene hätte etwas verstecken können. Er warf einen kalkulierenden Blick nach links; Shinichi war überaus schweigsam geworden, seit sie das Büro seines Vorgesetzten verlassen hatten. AC Jackson Montgomery schien ein kompetenter, loyaler und fairer Chef zu sein; immerhin so viel hatte er aus dem kurzen Wortwechsel heraushören können, den er mithilfe von Shinichis Übersetzung geführt hatte. Sein Englisch war zwar nicht so übel, sein Dialekt hatte allerdings beim Engländer für große Augen und verständnislose Blicke gesorgt, weswegen Shinichi die Sache kurzentschlossen in die Hand genommen hatte.
 

Nun gingen sie schweigend den Gang entlang, in dem sich eine Bürotür an die andere reihte, und studierten scheinbar das nichtvorhandene Muster des grauen Teppichs, der die Chefetage auszeichnete.
 

„Bin ich echt so schwer zu versteh‘n?“, unterbrach Heiji schließlich die Stille, um irgendetwas zu sagen, warf seinem Freund, der seine blauen Augen immer noch fest auf den Boden gerichtet hatte, als er, ebenfalls mit tief in die Hosentaschen gerammten Fäusten, einen Schritt nach den anderen machte, und tief, sehr tief in Gedanken versunken zu sein schien.

Nun wandte er den Kopf ein bisschen, gerade soweit, dass er Heiji aus den Augenwinkeln anschauen konnte.

„Dein Japanisch oder dein Englisch?“

„Witzig.“

Heiji warf ihm unter zusammengezogenen Augenbrauen einen humorlosen Blick zu, lachte ein trockenes Lachen. Shinichi seufzte, versuchte ein schiefes Lächeln.

„Grammatikalisch nicht. Aber dein Dialekt war heftig, und der dann auf Englisch… versuch, ein bisschen mehr Hochsprache zu sprechen, dann werden die dich auch verstehen.“

„Mhm.“
 

Shinichi schien dem nichts mehr anfügen zu wollen, denn er ging schweigsam weiter, bis er vor einem Aufzug stehen blieb, seinen Finger auf den Rufknopf legte, ohne ihn darauf zu pressen. Der Osakaner blickte ihn musternd an.

„Hey, Kudô… alles okay?“
 

Shinichi blinzelte kurz, drückte den Knopf etwas zu fest nach unten; seine Fingerspitze wurde deutlich weiß.

„Klar.“

Er räusperte sich.

„Alles bestens.“

Seine Stimme klang eine Spur zu gefasst, wie auch die Antwort ein bisschen zu schnell gekommen war. Heiji wollte gerade etwas erwidern, als ein leises „Ping“ und das fast lautlose Gleiten zweier Metalltüren die Ankunft des Aufzugs ankündigten. Shinichi betrat die Fahrgastkabine, wählte die gewünschte Etage und lehnte sich an die Rückwand, verschränkte seine Arme vor der Brust und betrachtete wartend den auf Hochglanz polierten Steinboden der Kabine. Heiji lehnte sich neben ihn, beobachtete, wie die Türen sich schlossen. Kurz nachdem der Lift sich in Bewegung gesetzt hatte, stürzte er vor, schlug mit der flachen Hand auf den Knopf, der den Lift zum Nothalt brachte.

In Shinichi kam Bewegung.

„Was…“, fing er an, wollte den Lift wieder in Gang setzen, doch Heiji hinderte ihn daran, in dem er sich vor das Schaltpanel stellte. Er sah seinen Freund streng an.

„Du hast mir nicht die ganze Geschichte erzählt.“

„Und das musst du jetzt im Lift mit mir ausmachen?“

Shinichis Augenbrauen wanderten nach oben; sein Unwille war ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.

„Sobald wir wieder draußen sind, sind wir nicht mehr allein. Und wie ich dich kenne, sorgst du dafür, dass das auch länger so bleibt, nur weil du nich‘ darüber reden willst.“

Shinichi wandte den Kopf ab, biss sich auf die Unterlippe. Er verschränkte langsam die Arme vor der Brust, ließ sich wieder gegen die Rückwand der Kabine sinken.

„Was willst du denn noch wissen? Du weißt, was ich dachte. Warum ich gegangen bin.“

Er warf ihm einen Blick aus den Augenwinkeln zu. Heiji fing ihn auf, schluckte unwillkürlich.

„Ich weiß, du hast geglaubt, sie ist tot. Aber du bist mir die Antwort auf die Frage schuldig, warum du nicht nachgefragt hast, und warum du dich nicht endlich bei ihr melden willst. Verdammt, sie wartet doch nur auf…“

Heiji schluckte, schüttelte verständnislos den Kopf.

„… dich.“

Er rieb sich die Oberarme.

„Ganz davon abgesehen, dass es mich wundert, dassde noch keine Morddrohung gegenüber Kogorô ausgestoßen hast. Der is schließlich Schuld…“

Shinichi schüttelte unwillig den Kopf.

„Ich bin wütend auf ihn, das darfst du schon glauben. Aber ich bin Profi genug, mit dem Ausflippen und Dinge-klein-Schlagen und Morddrohungen-Ausstoßen, so wie du es erwartest, zu warten, bis ich in meiner eigenen Wohnung bin – und auch da werd‘ ich es wahrscheinlich lassen, weil ich mich hinterher nur darüber ärgere, mir meine kaputten Möbel neu kaufen zu müssen, und das nur wegen Kogorô.“

Er hob den Blick, schaute Heiji bitter lächelnd an, ehe er dann sachte und langsam den Kopf schüttelte.

„Außerdem ändert es nichts am Resultat, fürchte ich, auch wenn du das wohl nicht gern hörst.“

Ein schuldbewusster Ausdruck erschien auf Shinichis Gesicht.

„Was meinste damit?“

Heiji schaute ihn scharf an. Shinichi hob nur kurz den Kopf, wich seinem bohrenden Blick dann aus.

„Nicht so…“

„Wichtig?! Das glaub ich nich!“

Die Stimme des Osakaners war merklich lauter geworden. Shinichi hob den Kopf, auf seinem Gesicht ein abgeschlagener Ausdruck, der nur langsam einer entschlossenen Miene wich. Die Reue und die Schuld jedoch spiegelten sich auch weiterhin in seinen Augen, als er sprach.

„Ich wäre so oder so gegangen, Heiji.“, murmelte er dann leise.

„Ich war und bin eine Gefahr für sie, ich hätte nicht bleiben können.“

Heiji betrachtete ihm stumm, dachte nach, ehe er sprach.

„Aber du hättest ihr sagen können, warum.“

„Ja, hätte ich. Wahrscheinlich hätte ich das sogar getan, auf irgendeine Art, weil es nicht mein Stil ist, einfach zu verduften. Aber hätte das was geändert?“

Er schluckte, strich sich über die Augen.
 

„Hätte das etwas geändert, an der Tatsache, dass sie und ich für den Rest unseres Lebens wohl getrennte Wege gehen…? Genau genommen ist sie so doch besser dran. Sie kann sauer auf mich sein, auf den treulosen Idioten und Krimispinner, der abhaut, wenns ernst wird, und kann sich ohne schlechtes Gewissen jemand anders suchen.“
 

Shinichi wollte den Lift wieder in Gang setzen, aber Heiji hielt sein Handgelenk auf dem Weg fest.
 

„Du hast keine Ahnung, oder? Keine Ahnung. Sie liebt dich. Egal, wie oft wir sie mitgenommen haben auf Parties, sie anderen Jungs vorgestellt haben, versucht haben, ihr wieder Selbstbewusstsein und Vertrauen einzuflöß‘n…“

Shinichi hob die Hand.

„Halt mal – was habt ihr?“

„Na, bitte, Kudô, du sagst es doch gerade - du bist sang- und klanglos verschwundn, du kannst doch nicht denken, dass wir zusehen, wie sie allein bleibt…“

„Nein, ich dachte, dass sie tot ist.“

Shinichis Stimme klang eisig. Heiji sah ihn starr an, wich seinem Blick nicht aus.

„Und das ist es nicht, was ich meinte. Ich meinte…“

Heiji jedoch ließ ihn nicht zu Wort kommen, schnitt ihm mit einer harschen Handbewegung das Wort ab, ließ seinen Freund verstummen, schaute ihn dann fast mindestens genauso frostig an, ehe er nicht ohne einer gewissen Schärfe in seiner Stimme weiterredete.
 

„War se aber nich‘. Und du hast nichts getan, um überhaupt herauszufindn, obs stimmt. Schon an der Stelle kann ich gratulieren – ein wirklich guter Freund bist du. Und wo wir grad dabei sind – ein noch besserer Detektiv.“
 

Shinichi zuckte zusammen, wurde sichtlich bleich. Heiji ließ seine Worte wirken, erkannte an seinem betroffenen Gesichtsausdruck, dass er den Nerv nun endlich getroffen hatte.

„Fakt is aber, dass Ran dein wenig ruhmreicher Abgang völlig fertig gemacht hat. Nicht nur, dass se dich liebt, mehr liebt, als ihr guttut, nein… sie dacht‘, sie hät‘ sich in dir getäuscht. Sie fühlte sich allein gelassen, verlassen… und dachte, der Grund dafür wär sie. Dachte, sie wär’s nich wert, dass du ihr deine Gedanken, deine Entscheidungen, deine Taten erklärst, so wie du sie ihr nie erklärt hast, Shinichi. Nie. Bis heute nich‘.“

Shinichi starrte ihn verständnislos an.

„Bitte, was dachte sie…?“

Heiji schaute ihn spöttisch an, hob den Zeigefinger, wedelte vor Shinichis Nase gespielt oberlehrerhaft damit herum.

„Na, Sherlock, sind wir `n bisschen begriffsstutzig heute? Oder kennstse doch nich so gut, wie du immer glaubtest? Sie dachte, sie hätt‘ sich in ihrem besten Freund getäuscht, zweifelte an ihrer Menschenkenntnis, glaubte, sie hätt‘ dem Falschen ihr Vertrauen geschenkt, dassde… dassde …“

Er seufzte, wischte sich über die Augen, schüttelte dann den Kopf.

„Weißte Kudô, das war wohl einfach eins zu viel. Du hast ihr Conan verschwiegen, ihr nie erklärt, was dir damals passiert is, du hast ihr niemals von deinen Problemen erzählt, von den Schwierigkeiten, in denen du stecktest… irgendwann musste sie glauben, dass du ihr nicht vertraust, oder dassde `n Lügner bist, oder beides…,“ Shinichi öffnete den Mund, um etwas zu erwidern; Heiji hingegen schüttelte stur den Kopf, hob die Hand abwehrend, „und dann verschwindste einfach so – wundert‘s dich, dass das bei ihr den Eindruck hinterlassen hat, sie wär nich‘ mal wichtig genug, dich zu verabschieden oder die Dinge klarzustellen? Es ist uns klar, versteh uns nich‘ falsch, dass du… dass du sie geliebt hast. Das weiß sie auch. Und wir dachten uns auch, dassde gegangen bist, weil durch das, was man ihr angetan hat, ne Grenze überschrittn worden is, die du nie überschritten sehen wolltest. Aber irgendwann hinterlassen all diese Lügen, die du konstruierst, einfach ihre Spur. In diesem Fall bei ihr. Und doch, trotz allem… kommt se nich‘ los von dir. Gut tut ihr das nich‘.“
 

Er steckte die Hände in die Hosentaschen, schaute seinen Freund ernst an.

„Und deswegen, wenn du se wirklich liebst, solltestese keinen Moment weiter im Unklaren lassn. Du musst ihr sagen… was passiert is. Warum de weg bist, und wer dich angelogen hat.“
 

„Das kann ich unmöglich tun.“

Heiji schaute ihn an.

„Und warum nich‘?“

„Das geht dich nichts an.“

Shinichi schluckte.

„Ich… es hatte Gründe, warum ich nicht nachgeforscht hab, abgesehen davon, dass ich Kogorô einfach glaubte. Ich war… zwei Jahre bei ihnen gewesen, ich hab gesehen, wie sehr er seine Tochter liebt. Er würde für Ran alles tun. Abgesehen davon hatte ich als Conan eine andere Beziehung zu ihm, eine… bessere, ich meine, als… als Shinichi, und ich war dumm oder naiv genug, das zu verwechseln. Ich vertraute ihm. Punkt. Bleiben konnte und wollte ich nicht, und mehr musst du nicht wissen.“

Shinichi kniff die Lippen zusammen. Heiji schaute ihn ernst an – und langsam mischte sich etwas wie Sorge in seinen Blick.

Er konnte nicht verhindern, dass sich ihm der Gedanke aufdrängte, sich zu fragen, was wirklich passiert war, damals. In diesen zehn Tagen und den fünf Jahren danach.
 

Isses Wirklich nur Arbeit, Schuld und Einsamkeit, die aus dir gemacht hat, wer du heute bist?

Schau dich an, Kudô...
 

Allerdings, und das war ihm klar, durfte er von Shinichi hier und jetzt keine Antwort erwarten; nicht in einem Aufzug im Herzen von Scotland Yard. Schließlich schüttelte er halb kapitulierend den Kopf.
 

„Aber warum rufste sie jetzt nich‘ an… mein Gott, warum willste denn nicht endlich zusammen sein mit ihr…?“
 

Shinichi schluckte hart, schüttelte den Kopf, langsam; dann fuhr er sich mit einer Hand über die Augen.
 

„… Du wirst leben, mein Freund… bis wir uns wiedersehen. Es sein denn, du bist feige genug, um deinem jämmerlichen Dasein selbst ein Ende zu setzen…“
 

„Was?“

Heiji starrte ihn verständnislos an. Shinichi wich seinem Blick aus.

„Gin, Vodka, Chianti. Sie haben mir diese Falle gestellt.“

Er seufzte, warf Heiji einen bezeichnenden Blick zu.

„Wir wähnten uns nach unserer Flucht zu sehr in Sicherheit, als sie kamen. Und dann haben sie Ran angegriffen. Sie mit mir erpresst, damit sie sich nicht weiter wehrt, ihr das Schwert in ihren Körper gerammt und sie fallen gelassen, und wussten genau, was sie taten, damit. Gin ließ mich am Leben, um mich miterleben zu lassen, wie sie stirbt. Und das war es, was er zu mir gesagt hat, als er ging.“

Er atmete schwer, merkte, wie die Erinnerung an diese Nacht ihn zusehends einholte.

„Heiji, die wollten sie umbringen, nicht verletzen. Dass sie noch lebt ist pures Glück; sie wollten sie töten, und mir zusehen, wie es mich zugrunde richtet, ohne dass sie auch nur noch einen weiteren Finger dafür krumm machen müssen. Und ich bin mir sicher, sie sehen immer noch zu. Sie warten nur darauf, bis sie zuschlagen können, und ganz ehrlich, die Tatsache, dass Ran noch lebt…“

Er schaute auf, in seinem Blick lag pure Panik.

„…macht mir mehr Angst, als ich zugeben möchte. Ich weiß nicht, ob sie wissen, dass sie nicht erfolgreich waren vor fünf Jahren; aber gemessen an der Tatsache, dass sie noch lebt, denke ich, auch sie wissen es nicht, wer weiß warum. Vielleicht haben sie sich einfach nur auf mich konzentriert, ich meine… vielleicht saßen sie demselben Irrtum auf wie ich. Aber wenn ich mit Ran wieder… wenn sie mich beobachten und über mich herausfinden, dass sie noch lebt, und dass sie sie noch einmal… was glaubst du, passiert dann…? Man muss kein Hellseher sein, um das zu wissen.“

Er schluckte hart, drückte sich dann entschlossen an Heiji vorbei und presste auf den Stop-Knopf, um den Fahrstuhl wieder in Gang zu bringen.

„Glaubste nich‘, du wirst langsam paranoid, Kudô? Die haben sich verkrochen in ein Loch, du hast ihre Namen aufgedeckt, ihre Gesichter ins Licht gezerrt, die können gar nich mehr…“
 

Shinichi hob den Blick, lächelte ihn dann bitter an.

„Nimm nur mal für fünf Sekunden an, bitte, es ginge hier nicht um mich und Ran, sondern um dich und Kazuha. Nur fünf Sekunden. Und dann stell mir die Frage nochmal.“
 

Heiji zuckte zusammen, blickte ertappt zur Seite.
 

„Wie ich mir dachte.“

Der junge Superintendent steckte die Hände in seine Hosentasche, schüttelte langsam den Kopf, lächelte das bitterste Lächeln, das Heiji jemals auf den Lippen eines Menschen gesehen hatte.

„Ich denke, die Frage, ob ich nicht endlich mit ihr zusammen sein will, beantwortet sich von selbst. Aber ich will sie nicht nochmal zum Ziel machen, Heiji. Auf gar keinen Fall. Und deshalb werde ich sie nicht anrufen, werde nicht mit ihr reden, und wenn ich Glück habe, einmal nur in diesem Leben, dann werden sie nie erfahren, dass sie noch lebt. Und eines Tages einfach nur kommen, um zu Ende zu bringen, was sie begonnen haben. Und dann sehen wir, wessen Figuren am Ende dieses Spiels noch stehen.“
 

Er hob den Blick, straffte die Schultern entschlossen, in seinen Augen ein Blick, der deutlich zeigte, dass er nur darauf brannte, jetzt mehr denn je, den finalen Zug endlich zu tun.

Heiji starrte ihn an, sprachlos.
 

Damit hielt der Lift an, die Türen öffneten sich mit einem fast lautlosen Gleiten. Shinichi trat an ihn vorbei, wortlos, ging voran in die kalte, silberweiße Hölle der Autopsie.
 

Der Besuch in der Autopsie war eher informativer Natur gewesen; richtige Neuigkeiten gab es nicht. Heiji schaute sich die Leiche des japanischen Mädchens an und ließ sich dann von McCoy die anderen Beweisstücke zeigen. Shinichi stiefelte neben ihm her, erklärte ihm dieses oder jenes und half bei der Kommunikation der beiden Männer.

Er kannte den Fall ohnehin auswendig.
 

„Well, now, Sherlock, has our Watson found something about…“, begann der alte Mann schließlich, nachdem er Heiji den Überblick über den Fall aus forensischer Sicht gegeben hatte, als eben jener ihn auch gleich unterbrach.

„Sherlock?“

Er grinste Shinichi an, der genervt die Augen verdrehte.

„Sherlock, like in „Sherlock Holmes“, yes? Die nennen dich hier… als Jenna vorhin anfing, dachte ich, sie macht nur nen Witz…”

“Jaaaa…”

Shinichi zog ein langes Gesicht.

„Sie nennen mich hier Sherlock. They are too lazy to call me Superintendent Kudô, I suppose.“

„No.“

Der Forensiker lächelte großväterlich, klopfte ihm gutmütig auf die Schulter.

„We call him Sherlock since he solved his first case in a very sherlockian manner five years ago. And he knows that very well. Everyone in London calls him Sherlock since then.”

Heiji grinste.

“Und einen Watson habt ihr auch?”

Shinichi rieb sich den Hinterkopf.

„Eine Watson, Heiji. Du kennst sie. Jenna. Sie heißt mit Nachnamen Watson. Und nein…“

Er sah Heijis Grinsen immer breiter werden und überlegte schon, ob sich dem Pathologen hier nicht auch noch gleich eine medizinische Sensation bieten würde, nämlich ein von einem Ohr zum anderen grinsender Japaner, „… ich denke keinesfalls, dass das Zufall war, dass ich sie bekommen hab. Aber sie ist tüchtig, verlässlich und nicht auf den Kopf gefallen. Also solls mir Recht sein.“

„Gib doch zu, dass du das genießt. In der Stadt deines Idols und dann auch noch wie er genannt…“

In Heijis Augen glitzerte leichter Spott.

Shinichi warf ihm einen Blick aus den Augenwinkeln zu, der ihm das Lächeln von den Lippen wischte.

„Wie du weißt, bin ich nicht zum Vergnügen hier, war ich nie, zu keiner Sekunde, in den letzten fünf Jahren.“

Seine Zähne mahlten kurz aufeinander.

„Ich arbeite hier, um der Welt in irgendeiner Weise einen Dienst zu tun und mein Leben sinnvoll zu nutzen, für was hab ich es schließlich – und Fälle lösen ist nun mal das, was ich kann. Und ja, ich war… sein größter Fan. Und es gab Zeiten, da hättest du mir keine größere Freude machen können, als mich mit ihm zu vergleichen. Allerdings…“

Ein trauriges Lächeln umspielte seine Lippen.

„Sind diese Zeiten wohl lange vorbei. Wir beschäftigen uns mit Mord und Totschlag, und für jede kleine Gerechtigkeit, die ich erreiche, scheinen zwei neue Verbrechen zu entstehen. Diese Schlange hat so viele Köpfe, und für jeden, den ich ihr abschlage, scheinen doppelt so viele neue nachzuwachsen. Das echte Leben ist nicht wie bei Sherlock Holmes. Das… zu begreifen hat lange gedauert bei mir, und es war eine Lektion, die ich hart gelernt habe.“

Er warf Heiji einen kurzen Blick zu; dann wandte er sich dem Pathologen zu.

„And no. I have not yet heard a word from her. I’ll contact you as soon as I have any news for you. Thanks for your time, doctor.“

Mit diesen Worten drehte er sich um und ging. Heiji starrte ihm hinterher, fing dann zu laufen an, konnte dem Autopsiearzt nur noch kurz zuwinken. Als er ihn wieder eingeholt hatte, schaute er ihn miesepetrig an.

„Hör mal. Du brauchst nicht gleich so dünnhäutig…“

Shinichi strich sich über die Augen.

„Entschuldige.“

Er seufzte.

„Es ist nur… ich weiß auch nicht. Ich hab mir mein Leben anders vorgestellt, das ist es wohl. Und diese Briten nehmen ihren Doyle verdammt ernst, die verstehen gar keinen Spaß, wenn sich Sherlock Holmes als unfähig erweist - ich…“

Nachdenklich ließ er seine Augen über den Boden wandern, als sie zum Aufzug gingen.
 

Wortlos fuhren sie eine Etage höher, in die Tiefgarage. Shinichi führte Heiji zu seinem Auto, ließ ihn Platz nehmen.

„Und jetz‘?“, meinte der Osakaner nüchtern, als er sich angeschnallt hatte.

Shinichi ließ den Wagen an.
 

„Es ist jetzt halb vier… können wir noch versuchen, die Mitbewohnerin von Ayako zu finden und zu befragen, damit du etwas zu berichten hast, schließlich bist du doch hier als liasion officer, nicht wahr? Wann kommen Ayakos Eltern eigentlich?“

Heiji nickte bestätigend.

„Ja, bin ich. Und sie kommen morgen, Flug Osaka-London City Airport. Ich soll sie am Flughafen treffen, kommst du…“

„… mit? Nein.“

Shinichi schüttelte langsam den Kopf.

„Das heißt, ich kanns noch nicht sagen, kommt drauf an, wie weit Jenna heute kommt. Ich bring dich aber zum Flughafen, das sollte kein Problem darstellen.“

Ein leichtes Grinsen huschte ihm über die Lippen.

„Abgesehen von Ayakos Eltern ist auch mal die Recherche nach unserem Picasso dran. Hoffen wir, dass wir einen Hinweis finden. Vielleicht ist ihnen aufgefallen, mit wem sich ihre Tochter so trifft.“

Er rieb sich die Nasenwurzel, machte ein gedankenverlorenes Gesicht.

„Am wahrscheinlichsten scheint momentan einer der Straßenkünstler oder ein Kunststudent zu sein, das heißt, wir suchen mal die prominenten Orte dieser illustren Gesellschaft auf, und besuchen die Kunstakademie.“

„Warum ausgerechnet…“

„Jung und brauchen das Geld.“

Shinichi lächelte schief.

„So, wie es doch immer ist. Liebe, Geld, Macht. Die großen Drei, wenns um Gründe fürs Verbrechen geht.“
 

Heiji seufzte leise, ließ sich in seinen Sessel zurücksinken.

„Na dann, los.“
 

Shinichi nickte nur, schnallte sich an und ließ seinen Dienstwagen aus der Garage rollen.
 

Die Wohnung von Ayako und ihrer Mitbewohnerin lag am anderen Ende der Stadt. Shinichi hatte keine Ahnung, wie viele Nerven er auf der Strecke verloren hatte; er war zwar ruhig geblieben, aber keinen Anfall zu kriegen beim Beinahe-Verkehrsinfarkt in Londons Innenstadt hatte Mühe gekostet.

Als sie schließlich in einer tristen Vorortstraße zum Stehen kamen, schälte er sich schweißgebadet aus seinem Auto. Er warf Heiji einen musternden Blick zu; so richtig frisch sah der Gute auch nicht mehr aus.

Allerdings hatte er einen zwölfstündigen Flug und den Jetlag auf seiner Rechnung, noch dazu die Tatsache, seit seiner Ankunft hier auf den Beinen zu sein. Shinichi zupfte an der Knopfleiste seines Hemds, um ein bisschen frische Luft an seine Haut zu lassen, fischte dann ein Taschentuch aus seiner Sakkotasche, um sich damit übers Gesicht zu wischen. Als Heiji ihn fragend ansah, warf er ihm das Päckchen zu, der es auffing und ihm gleichtat.

„Sag mal, was is eigentlich, wenn wir hier fertig sind?“

„Dann fahr ich dich wieder ins Hotel.“

Shinichi knüllte das Taschentuch zusammen und steckte es in seine Hosentasche.

„Ich glaub, du hast heute dann genug geleistet. Wir sammeln Jenna wieder ein, fahren dich ins Hotel, und ich… ich darf heut noch ne Pressemitteilung rausgeben, was mich ungemein erfreut, wie du dir denken kannst.“

Er grinste säuerlich.

„Aber nun sehen wir erst einmal, was wir hier erfahren können.“

Damit warf er die Fahrertür ins Schloss, wartete, bis Heiji es ihm gleichgetan hatte und sperrte mit der Fernbedienung ab.
 

Sie musste nur ein paar Meter gehen, um die Wohnung der beiden Mädchen zu erreichen. Das Appartementhaus war heruntergekommen wie alles hier; auf der Mauer prangte ein Graffiti einer Ratte, die ein Schild hochhielt. London doesn’t work, stand darauf geschrieben, entlockte Shinichi ein mattes Grinsen. Heiji blieb neben ihm stehen.

„Darüber hab ich in meinem London-Reiseführer im Flieger gelesen.“, bemerkte er, schüttelte den Kopf.

„Der muss richtig berühmt sein. Ganze Wände mit diesen Graffiti…“

Shinichi blickte auf, schaute ihn an.

„Banksy. Ja. Gibt ganze Führungen vorbei an seinen Kunstwerken. Kein Mensch hat ihn je gesehen… Letztens wurde eine Wand verkauft, auf dem eins seiner Graffiti war.“

„Verrückt.“

Heiji schaute kopfschüttelnd die Ratte an.

„Wennsde mich fragst, spinnen sie, diese Briten.“

Shinichi lächelte müde, seufzte dann leise.

„Aber Recht hat er doch.“
 

Auch London funktioniert nicht…
 

Dann suchte er sein Notizbuch aus seinem Sakko, blätterte darin, bis er den Namen fand, nach dem er suchte, und glich ihn mit den Namen auf den Klingelschildern ab. Er fand ihn, presste seinen Finger auf den vergilbten Knopf daneben und wartete. Ein schrilles Klingeln schallte aus einem der Zimmer über ihren Köpfen zu ihnen herunter, was den beiden Ermittlern verriet, dass sie immerhin nicht zu viele Treppen steigen mussten. Kurz darauf erschien ein wirrer, verfilzter Lockenkopf in einem Fensterrahmen, starrte nach unten.

„Who are you?“

„Scotland Yard.“, rief Shinichi hoch, hielt ihr seine Marke entgegen.

„We investigate in the case of your flat-mate, Miss Rourke.“

„Scotland Yard sends two foreigners because of Aya? Why on earth…“

„False.“, korrigierte Shinichi sie.

„Scotland Yard sends one police officer with British passport, that’s me. The gentleman next to me is a police officer of Ayakos hometown, lending us his experienced hand. Would you now be so kind and let us in to see her room and have a few words with you?“

Die junge Dame über ihnen schien zwar nicht sehr erbaut über den Besuch und noch weniger erfreut über die Aussicht auf eine Unterhaltung mit ihnen zu sein, seufzte aber schließlich theatralisch.

„If you must do so...“

„Ja, müssen wir.“, murmelte Shinichi genervt, in einer Lautstärke, die das Mädchen nicht mehr hörte. Er warf Heiji einen skeptischen Blick zu, der nur stumm nickte. Viel würde das hier wohl nicht bringen.

Wenige Minuten später fanden sie sich in einer Wohnung wieder, die aussah, als würde hier ein archäologisches Experiment der Neuzeit stattfinden. Inmitten einer Akkumulation von Fastfood, Wein, Zeitschriften, Sitzkissen und Klamotten, die in mehreren Schichten übereinander abgelagert worden waren, stand die Reinkarnation von – ja, von was eigentlich, fragte Shinichi sich insgeheim, als er das Wesen musterte, das ihn aus verschlafenen Augen unter einer Wolke an wirren Haaren heraus leicht weggetreten musterte. Sie schien direkt aus dem Woodstock der 60er hierher transferiert worden zu sein.

Miss Delilah Rourke, so stellte sie sich vor, trug ein langes, viel zu weites Batikshirt mit Dreiviertelärmeln, das sie um die Taille mit einem Gürtel zusammengebunden hatte, dazu eine verwaschene graue Leggins und keine Schuhe. Auf ihrem Kopf wucherte das Experiment einer Rastafrisur, so zumindest deutete Shinichi mit viel gutem Willen und Vorstellungskraft die aschgrau gepuderte Stromschlagfrisur ihrer braungrauen Locken.

Shinichi zückte seinen Stift.

„How well did you know Ayako, if I may ask?“

„No‘ well.“, nuschelte die junge Frau, fuhr sich durch die Haare und blieb prompt mit ihren Fingern im Filzteppich hängen. Sie beachtete das nicht, ließ ihre Hand stattdessen sinken und fing an, den bunten Nagellack, der nur noch in Resten an den Fingernägeln klebte, gänzlich runter zu knubbeln. Sie schien unkonzentriert und hibbelig, fahrig in ihren Bewegungen, fiel den beiden jungen Polizeibeamten auf – und der Grund dafür musste nicht lange gesucht werden. In einem Aschenbecher, dem sie immer wieder nervöse Blicke zuwarf, qualmte etwas, das verdächtig nach einer selbstgedrehten Zigarette aussah. Und wenn sie den Duft, der ihnen hier ganz penetrant die Nasenflügel hochkroch, richtig deuteten, dann wussten sie auch, dass in dieser Zigarette nicht ganz legales Grünzeug gerade in Rauch und Asche aufging.

„Actually, she was’bout to move out. Always soooo keen to have everything neat and tidy and in perfect order and clean…“

„Clean might be the word of the day.“, unterbrach Shinichi sie trocken, schaute sie unter zusammengekniffenen Augenbrauen an. Delilah schluckte merklich, um im Anschluss so zu tun, als wüsste sie nicht, wovon er sprach.

„Well, if you understand what I mean…“, setzte sie erneut an.

„Take it, we don‘t,“, schob Heiji genervt dazwischen, was Delilah gekonnt ignorierte und sich gänzlich Shinichi zuwandte.

„Was in desperate need of a roof over her head, she was. And guess what? I was in desperate need of a flat mate, to be able to pay for this…“

Sie wedelte mit ihren Händen in Ermangelung von Worten, um ihre Bleibe gebührend zu beschreiben.

„…uhm…- place. Met her in our canteen. Seemed nice enough for me.“

Sie zuckte mit den Schultern, eine Geste, mit der sie fast jede ihrer Aussagen unterstrich.

„What university?“ Shinichi zog interessiert die Stirn kraus.

„Royal Academy of Music.“

Heiji gab ein trockenes Lachen von sich, dass er geschickt in einen Hustenanfall umwandelte, als er sich den bösen Blick der jungen Frau einfing.

„That’s nothing to do with looks or… or lifestyle… or, or money, mister, but with talent.“, bemerkte sie pikiert.

Sie zog die Augenbrauen zusammen.

„I am a gifted pianist. I am just taking a break, currently. There’s nothing wrong with…“

Shinichi stellte seine Ohren auf Durchzug und ließ seinen Blick durch das Zimmer schweifen; in der Ecke stand tatsächlich ein E-Piano, der einzige Ort im ganzen Raum, der penibelst sauber gehalten wurde. Notenblätter und –bücher stapelten sich ordentlich nach Komponisten geordnet im Regal daneben.

„And Ayako?“

„Genius with her violin. Was really funny with her, the first time. Great musician. But got boring, after a while, she had no appetite for experiments, very unlike me. Was to addicted to the classics. Never left her Mozart, her Brahms, her Paganini…“

Delilah verdrehte die Augen, wedelte mit ihren Händen theatralisch in der Luft, um ihr Unverständnis zu unterstreichen.

„Good lord. As if Paganini was the only human being ever capable to handle that grumpy instrument properly. But well. That didn’t bother me, anyway.”

Sie schaute vom einen zum anderen, als erwarte sie ihre Zustimmung – weder Heiji noch Shinichi taten ihr den Gefallen, schauten sie mit vor der Brust verschränkten Armen nur unverwandt an. Delilah verdrehte die Augen.

„I know, I know. You want to see her room. Well, please, here it is. See for yourself, what I mean.“

„Very kind of you. Just one last question, Miss Rourke.“ Shinichi zog die Augenbrauen hoch, bedachte sie mit einem forschenden Blick.

„Are you able to tell us something about Ayakos social life? Has she had friends? Acquaintances? Was she in a group at her university? Did she have colleagues at a side job, perhaps?“

„Nope.“

Die Hippieelfe schüttelte ihr Haupt, dass ihre teils verfilzten Haare flogen.

„Nope, no‘ at all. Came an‘ went, whenever she wanted, she did, and so did I. We barely talked. Besides arguing about the state the kitchen or the freakin’ bathroom were in, that is.”

Sie grinste schief.

„As I said. She was the freakin’ queen of tidyness, not me. I see my time better wasted on other things than piling dishes in a cupboard.“

Sie verbeugte sich neckisch, gestikulierte dramatisch zur Tür des Zimmer, das sie vorher schon als Ayakos bezeichnet hatte.

„So, gentlemen, this is her room. Please, have a look, turn every sheet of paper upside down, perhaps ya’ll find something of use… if there are any sheets of paper to be turned, that is.“, meinte sie, immer noch grinsend, stieß mit einem nackten Fuß die Tür zu einem Zimmer auf, das an das Zimmer angrenzte, in dem sie gerade standen. Shinichi seufzte, warf ihr einen durchdringenden Blick zu.

„Nobody has been in there, since she left it?“

„Nope.“

„So, do tell me – why’s the lock brocken, he?“

Heiji war das ramponierte Schlüsselloch genauso aufgefallen wie Shinichi. Das Mädel zuckte nur die Schultern, drehte verträumt eine Pirouette und ließ sich auf ein Sitzkissen fallen.

„How shall I know that? Have ya seen the vicinity, our neighborhood? This is not Belgravia or Westminster or Soho or Notting Hill, or…”

„Got it. Thank you.“

Shinichi winkte kurz, um ihren Redeschwall abzubrechen. Dann ging er, gefolgt von Heiji in das Zimmer, zog die Tür hinter sich zu, reichte Heiji ein paar Handschuhe.

„Der Mistkäfer is hier eingebrochen.“, murrte Heiji auf japanisch, während er seine Finger in das Latex bohrte.

„Sag mal, haste so kleine Hände, Kudô?“

Der Angesprochene warf ihm einen belustigten Blick zu, während er sich selbst ein Paar überstülpte.

„Einheitsgröße.“

Er drehte sich kurz um die eigene Achse, um das Zimmer als Ganzes aufzunehmen – es sprach tatsächlich von Ordentlichkeit und einer spartanisch zu nennenden Lebensführung - ging dann in die Knie und hob den Futon hoch, der auf dem Boden lag.

„Natürlich ist sie das.“, kommentierte er dann den ersten Satz seines Kollegen sachlich, ehe er fortfuhr.

„Das einzige, was uns vielleicht hilft, ist, dass Miss Woodstock nicht nach dem gleichen sucht wie wir. Sie wird nach Geld oder Drogen gesucht haben, denn ich bin mir sicher, was da draußen schwelt…“

„Marihuana.“

Heiji nickte bestätigend.

„Aber deswegen sind wir nicht hier.“

„Nein.“

Shinichi grinste spitzbübisch.

„Da schick ich die Drogenfahndung vorbei, sollen die sich mit der Kleinen da draußen befassen. Schau mal, ob da was is.“

Damit hob er die Matratze hoch.

„Ne. Doch, wart mal.“

Er griff nach einem flachen Lederetui und zog es hervor.

Shinichi ließ die Matratze wieder sinken.

„Ist was drin?“

Der Osakaner Polizist zog den Reißverschluss auf, beförderte ein paar Papiere, darunter Pass und Flugtickets, hervor.

„Kein Bargeld, keine Kreditkarten.“

Heiji warf Shinichi einen vielsagenden Blick zu.

„Magst du dich mit ihr unterhalten?“

„Na klar.“

Heiji grinste säuerlich. Von draußen erklangen E-Piano-Klänge, ganz als ob sie den beiden Beamten ihre Berechtigung zum Musikstudium unter Beweis stellen wollte.

„Bevor wir ihr was unterstellen, was sie wohl auch getan hat, solltn wir aber noch den Rest hier unter die Lupe nehmen. Dürft ja nicht lang dauern.“

Er wartete Shinichis zustimmendes Murren nicht ab, sondern begann damit, die Bonsaitöpfchen, die sich am Fenstersims aneinanderreihten, hochzuheben. Außer einer dünnen Staubschicht befand sich jedoch nichts darunter. Aus den Augenwinkeln bemerkte er, dass Shinichi etwas anderes gefunden hatte. Ein aufgeklappter Geigenkoffer lag auf dem Futon, das Instrument legte sein Freund gerade fast zärtlich daneben. Heiji näherte sich interessiert.

„Teures Instrument?“

„Nicht billig, jedenfalls.“

Shinichi nahm die Geige noch einmal in die Hand, drehte sie elegant, späte durch die F-Schlitze ins Innere.

„Nein, nicht billig. Mama und Papa haben einiges in die Karriere ihrer Tochter investiert.“

„Und woher weißte das?“

„Markenstempel.“

Shinichi zeigte auf eine kaum sichtbare Prägung im Holz.

„Unsere diebische Elster hat das wohl Wertvollste hier liegen gelassen. Dabei dürfte ihr der Wert hochwertiger Instrumente doch als Pianistin…“

„Was verlangste von ihr, Kudô. Sie spielt hier aufm E-Piano.“

Shinichi grinste kurz, ließ seine Fingerkuppen über die Seiten streichen, womit er ihnen eine melodiöse Tonfolge entlockte.

„Sag mal, hast du nich…“, meinte Heiji nachdenklich.

„Richtig. Hab ich.“

Er legte das Instrument hastig beiseite, als er sich einen schrägen Blick von Heiji anfing.

„Und fang nicht schon wieder an. Wir haben alle ein Instrument gelernt, Hattori. Ran spielte Klavier.“

„Ja, aber du hättest auch…“

„Hab ich aber nicht. Und meinetwegen schiebst du es auf ein gewisses Faible für einen Romandetektiven, aber hör auf jetzt, bitte.“
 

Er schaute kurz genervt auf, ehe er seinen Blick abwandte.

„Außerdem gibt’s hier noch viel Interessanteres.“

Damit pulte er vorsichtig den Bogen aus dem Deckel, hinter dem ein Anzeigenblatt zum Vorschein gekommen war. Er zog es vorsichtig hervor und plättete es.
 

Heiji pfiff durch die Zähne.

Aus dem Anzeigenblatt war fein säuberlich eine Annonce ausgeschnitten worden.
 

„Tja, und wo ist…?“

Shinichi zuckte mit den Schultern.

„Vielleicht ist sie ja noch… hier irgendwo…“, meinte er unüberzeugt, kramte sich durch Notenblätter und Ersatzsaiten, jedoch erfolglos. Auch die restliche Untersuchung des Zimmers ergab keinen Fund.
 

„Wär zu schön gewesen. Wir müssen wohl bei der Zeitung anrufen und uns die Ausgabe schicken lassen.“, seufzte Shinichi. Heiji nickte langsam.

„Immerhin besser als nichts.“

„Aber auch weniger als etwas.“

Damit packte Shinichi Geige und Koffer wieder zusammen, griff nach dem Fotoalbum, das sie noch gefunden hatten, sowie nach den persönlichen Dokumenten der Toten.

Als sie das Zimmer verließen, schallte ihnen Liszt entgegen.

Heiji näherte sich der jungen Frau von hinten, stützte sich mit einer Hand auf der Klaviatur ab, was eine Folge schiefer Töne im regen Spiel der Musikerin erzeugte. Sie verzog das Gesicht, schaute auf.

„What the heck are you doin’?! Have you found what you were looking for? Then you could’ve left silently like any sensible…“

„Ayakos credit cards, her giro card, according with the money you’ve stolen but not yet spent, if you don’t mind.“, erwiderte Heiji trocken grinsend.

„Hah?“

„Aaah… come on, Miss Rourke. Don’t play dumb…“

Shinichi trat auf die andere Seite der jungen Studentin. Die wurde, eingeklemmt zwischen zwei Polizeibeamten, die ihr auf die Pelle rückten, sichtlich nervöser.

„Don’t make it more complicated as it has to be. Ayako had no documents with her, no cash money or anything like that, when we found her. But everybody has stashed something for emergencies. The lock of the door was broken, the cards in her map are missing. But there have been some, the pockets are a bit baggy. We want to have them. Please hand them over.“

„And what makes you believe that no one else has taken them? Her murderer, perhaps? Haven’t found anything with her body, so it is just as likely that…”

Shinichi seufzte, lächelte dann spöttisch. Heiji beobachtete ihn interessiert, als er durchs Zimmer ging, seinen Finger scheinbar unbedacht über gewisse Gegenstände gleiten ließ, den einen oder anderen einsammelte und auf dem E-Piano aufstellte.

„A necklace with a pendant of Swarovski-crystals, a new tv, a dvd-recorder, a new coffee-maker, a jacket made of wild leather along with matching shoes and the background knowledge, my love, that you needed desperately a flatmate to be able to pay for this“, er rekonstruierte ihre Handbewegung von vor ein paar Minuten, „place. And to pay for that disgusting stuff that’s polluting the air in here.”

Er legte einen Zettel mit abgerissenem Ende auf die Jacke, die über dem Piano hing. Mit krakeliger Schrift stand die Wohnungsannonce darauf geschrieben.

„You told it for yourself minutes ago. Do I have to make myself more clear?“

„No.“

Missmutig stand sie auf, holte aus der Schublade einer Kommode drei Plastikkarten heraus, händigte sie aus.

„Many thanks.“

Shinichi ließ sie in die Beweismitteltüte gleiten, die Heiji ihm aufhielt.

„You’ll kindly stay available, Miss Rourke. And it should be obvious, that the room of the deceased has to be vacant until you hear otherwise from us. As well as untouched.”
 

Damit wandte er sich um, verließ das Haus und trat kaum auf die Straße, als auch schon sein Telefon läutete. Zielsicher griff er in seine rechte Sakkotasche, fischte das bimmelnde Klapphandy heraus und warf einen kurzen Blick auf die Rufnummer, die das Display anzeigte.

„Jenna.“, meinte er dann kurz zu Heiji gewandt, ehe er ihren Anruf entgegennahm.

„Detective Sergeant Watson, what’s up?“

Er lehnte sich vorsichtig gegen das Auto, lauschte der Stimme, die dumpf aus dem Hörer quoll, in sehr schnellem Englisch. Heiji nutzte die Zeit, um sich seinen Freund ein wenig genauer anzusehen.

Genau wie er war auch Shinichi noch ein wenig gewachsen; und genau wie bei ihm hatte sich die Jugendlichkeit aus seinem Gesicht verabschiedet. Sein Teint war immer noch hell; wirkte fast ein wenig ungesund. Er war vielleicht ein wenig zu hager für seine Größe, und er sah einen Tick zu abgespannt aus, als dass er ihm abkaufen könnte, die letzten Jahre wären nur gut für ihn gewesen. Er musste die meiste Zeit in Arbeit und Studium investiert haben, Superintendent nach nur fünf Jahren beim Yard, dazu als Ausländer…

Heiji schluckte, zog innerlich seinen Hut.

Die paar Minuten mit ihm in der Wohnung hatten ihm gezeigt, dass Shinichi sein Handwerk immer noch verstand. Die Art, wie ihm seine Kollegen im Yard begegnet waren, allen voran sein Vorgesetzter und der Pathologe, zeugte davon, dass er sich seinen Respekt verdient hatte, einerseits durch harte Arbeit, durch vollen Einsatz, aber auch durch unbedingte Loyalität und Integrität.
 

Shinichi hätte vor Stolz eigentlich platzen müssen. Die Beförderung konnte noch nicht lange zurückliegen, und der Shinichi, den er gekannt hatte, hätte sich über diesen Erfolg gefreut wie ein Schneekönig.
 

Genau das tat er nicht.

Noch genauer besehen, dachte Heiji bei sich, hatte er selten einen unglücklicheren Menschen gesehen, noch dazu einen, der es schaffte, sein Unglücklichsein so überzeugend zu überspielen.

Seine Augen schienen dunkler, ein leichter graublauer Schleier unter ihnen zeugte von schlaflosen Nächten, Sorge und Schuld.
 

Er wusste, woher das rührte.
 

Es stimmte wohl, was er sagte. Er nutzte sein Leben, um von Nutzen zu sein, seit er keinen anderen Sinn mehr darin sah – weil man sie ihm genommen hatte.
 

Aber so geht’s doch auch nicht weiter, Kudô.

Das kann doch nich‘ dein Leben sein, von nun an bis in Ewigkeit.

Noch dazu, wo sie…
 

„Schau mich nicht so an. Das ist meine Entscheidung.“

Shinichi hatte sein Telefonat beendet. Heiji zog die Augenbrauen hoch.

„Sag ich was?“

„Nein. Aber dein Gesicht spricht Bände.“

Er schluckte, vergrub seine Hände in seinen Hosentaschen.

„Ich habs dir erklärt, und ich hatte eigentlich den Eindruck, du verstehst das. Es… tut gut, dich wiederzusehen, aber das… das muss es bleiben, Heiji. Ich kann nicht wieder nach Tokio zurück. Ich kann sie da nicht noch einmal mit reinziehen.“

Damit öffnete er die Beifahrertür, bedeutete Heiji, Platz zu nehmen.

„Das war Jenna. Sie wartet am Picadilly Circus auf uns. Was mich bei dem Feierabendverkehr ungemein freut.“

Er grinste schief, ehe er sich hinters Steuer klemmte.
 

Etwa eine halbe Stunde später hatten sie sowohl einen Parkplatz, was an ein Wunder grenzte, als auch Jenna Watson gefunden. Die junge Frau stand relativ gut sichtbar vor der großen Werbewand, hatte sich ein schattiges Plätzchen gesucht und trotzte mit einem großen Becher Caffé Frappé den heißen Temperaturen. Sie winkte, als sie Shinichi und Heiji näher kommen sah.

Bevor sie jedoch auch nur ein Wort sagen konnte, zerriss erneut der Retro-Klingelton von Shinichis Handy die Stille. Sie rannte näher, beobachtete ihren Partner, wie er in seiner Jackentasche danach grub, als er es endlich zu fassen bekam.

„Was ist heut bloß los…“
 

Ein kurzer Blick auf das Display zeigte ihm, dass es die Gerichtsmedizin war. Wer genau es war, erfuhr er, als er den Anruf entgegennahm.

Es war Dr. McCoy.

Shinichi bedeutete Heiji, der gerade zu einer Frage ansetzen wollte, ruhig zu sein. Neben ihm erschien Jenna, heftig atmend, weil sie die letzten Meter gerade gerannt war.

„Dr. McCoy, hallo. Yes. You found what? A human hair? On the dress of the victim? Why didn’t you mention that earlier? Yeah.”

Er verstummte, wohl weil sein Gesprächspartner zu einer Antwort ansetzte.

Heiji schaute ihn gespannt an, beobachtete, wie Shinichis Gesichtsfarbe von verschwitzt-rot zu weiß wechselte, sich seine Hand um sein Handy krallte, sich seine Gesichtszüge zunehmend verhärteten. Jenna neben ihm sortierte ihre Notizzettel, schien von der Konstitution ihres Chefs gerade nichts mitzukommen. Heiji hingegen entging nichts – angefangen von den gerade beobachteten Merkmalen bis hin zu dem finsteren Blick, der sich in Shinichis Augen gestohlen hatte.

„Yeah. I understand. Well. So, it seems, it’s a dead end anyway, without a match in our databases. But thank you nevertheless, doctor. We’ll watch out.”
 

Ein silberblondes, langes Haar…!
 

Shinichi spürte die Gedanken in seinem Kopf förmlich rasen, versuchte, ihnen Einhalt zu gebieten und sich nichts anmerken zu lassen. Es war klar, woran er dachte; aber Tatsache war, das konnte alles bedeuten.
 

Passe nie die Fakten deiner Theorie an.
 

Er seufzte fast lautlos, klappte sein Mobiltelefon zusammen und ließ es wieder in seine Sakkotasche gleiten. Heiji schaute ihn abwartend an. Shinichi hingegen überging seinen fragenden Blick, wandte sich Jenna zu.

„So, Jenna, did you find out something interesting?“

Heiji räusperte sich, ehe Jenna zu einer Antwort ansetzen konnte. Sie blieb mit geöffnetem Mund stehen, als der Osakaner zu sprechen anfing.

„Ein Haar am Kleid des ersten Opfers?“

Shinichi nickte langsam.

„Ja, aber es ist nicht in der Datenbank. Also bringt es uns nicht weiter. Außerdem ist die Haarfarbe hier nichts besonderes.“

„Aha.“

Heiji kniff die Augen zusammen.

„Aber gut zu wissen isses doch. Was für ein Haar isses denn?“

„Ein helles, menschliches Kopfhaar.“

Shinichi konnte die Ungeduld in seiner Stimme kaum verbergen. Heiji schaute ihn nachdenklich an; die plötzliche Gereiztheit war ihm nicht entgangen, so sehr sein Freund auch versuchte, sie zu überspielen.
 

Vielleicht liegts aber auch nur daran, weils uns nich weiterbringt…
 

Shinichis nächster Satz schien seine Ahnung zu bestätigen.

„Nichts, was auffällig genug wäre, um eine Fahndung auszuschreiben, zumindest. Nicht gefärbt, ausgefallen, nicht ausgerissen, also auch ohne genetisches Material, weil ohne Haarwurzel. Eine Sackgasse, wie ich eben schon am Telefon erwähnt habe.“

Er seufzte.

„Leider.“

Er wandte sich Jenna zu, gab Heiji damit zu verstehen, dass er das Thema nun endgültig nicht weiter verfolgen wollte.

„Please tell us, that you have found something about that dress, Jenna.“

„Only this, Sir.“

Sie überreichte ihm eine Liste, in der sie fein säuberlich alle Läden durchgestrichen hatte, die den Stoff erst gar nicht verkauften; leider waren das nicht gerade viele.

„It’s crazy…“, fing sie an, „but wild silk seems to be a must-have fabric these days. Most of the dealers don’t have such a thing as a list of their clients, unfortunately. The only lists I got only show their business clients, no private persons. I have taken them nevertheless, perhaps…“

Shinichi seufzte, strich sich über die Stirn, überflog dann die Liste.

„The fashion design school?“, murmelte er dann, schaute auf.

„Jep.“

Jenna nickte; am Glitzern in ihren Augen konnte er ablesen, dass sie das Gleiche dachte wie er – und ein kurzer Blick, mit dem er Heiji streifte, verriet ihm, dass auch sein Kollege dieselben Schlüsse gezogen hatte.

„Among the biggest clients. Currently, there is a project at that school, a kind of competition working with wild silk. That’s at least what the lady at Soft as Silk has told me. They have delivered some rolls of that cloth over there. I thought, that might be a hint – if we don’t get a name, perhaps we are going to find our dress or similar dresses like ours there?“

„It’s worth the try.“

Shinichis und Heijis Blicke trafen sich.

„You’ll do this, Jenna. Have a look at the student’s work. Take pictures. Show them the photos of our dress. Perhaps one of the students recognize his or her work. Or can lead to the original designer. Whatever.“
 

Dann seufzte er.

„Well, let’s call it a day. I’ve to make the press conference, but you can go home. Where can I drop you off, Jenna?”, fragte er, während er ihre Unterlagen in die Fallakte einsortierte.

Die junge Polizistin lächelte dankbar, schüttelte aber den Kopf.

„Thank you, Sir, but I don’t live far from here. I can walk there.”

Shinichi nickte.

“Well then. Good work, Miss Watson, see you tomorrow.”

Damit hob er die Hand zum Gruß, den sie erwiderte.

„Goodbye, Mr. Holmes!“

Sie missachtete den genervten Blick ihres Chefs und wandte sich ihrem Kollegen aus Osaka zu; Heiji gegenüber deutete sie eine leichte Verbeugung an, offensichtlich bemüht, sie japanisch aussehen zu lassen, was ihr etwas missglückte.

„Sayounara, Hattori-san!“

Heiji lachte, entgegnete die Verbeugung, allerdings viel gekonnter, was ihr die Röte ins Gesicht trieb.

„Sayounara, Watson-san.”

Sie lächelte, winkte, und kaum eine Minute später war sie um die Ecke verschwunden. Shinichi seufzte, zog die Augenbrauen hoch.

„Ich kanns nicht ausstehen, wenn sie das macht.“

„Was? Japaner auf japanisch verabschieden? Ich fand das ja sehr niedlich. Und sehr respektvoll, du hastse gut erzogen…“

„Nein. Du weißt, was ich meine.“
 

Er zog unwillig die Augenbrauen zusammen, bis sie sich fast in der Mitte trafen.
 

„Sherlock Holmes.“
 

Heiji zog die Autotür auf.

„Den haste dir selber eingebrockt.“

„Ach echt? Woher konnt ich wissen, dass die hier ausgerechnet einen Japaner…“

Der Osakaner Polizist unterbrach seinen Kollegen mit einem sachten Kopfschütteln.

„Es ist die Art, wie du die Fälle löst, wie du dich benimmst, wie du deine Arbeit machst. Du hast den Doktor doch gehört, heute. Aus dir spricht die Quintessenz von Conan Doyles Romanen, Kudô. Das Traurige daran is, du hast es so verinnerlicht, in allen Lebensbelangen, dass du’s selber nich mehr merkst.“
 

Shinichi wandte sich um, schaute ihn ernst an.

„Fang nicht schon wieder an mit Ran. Das hat nichts…“

„Hat es sehr wohl.“

„Noch ein Wort und du gehst zu Fuß zurück in dein Hotel. Und glaub mir, du wohnst, im Gegensatz zu Jenna, nicht um die Ecke.“

Heiji knurrte etwas Unverständliches, stieg dann ins Auto ein. Shinichi seufzte laut, strich sich über die Augen, beobachtete, wie die Sonne ihre letzten Strahlen gerade noch so über die Skyline Londons schickte, ehe er einstieg.
 

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Hallo Leute!
 

Ich möchte mich an der Stelle sehr für die Kommentare zum letzten Kapitel bedanken. Und eine Bitte loswerden – wenn es eins gibt, wo ihr bitte, bitte ein Auge zudrücken könntet, wäre das die Geschichte mit der Zeitverschiebung und der Reisedauer. Ich saß hier mit Tabellen und Flügen und Zeitzonen – und habs irgendwann aufgegeben. Es zerreißt mir den ganzen Plot, und ich muss gestehen, grad wenn die Mädels und die Kudôs unterwegs sind, die einen vor, die anderen zeitlich nach London - @.@
 

Zum zweiten – ist euch ein Kapitel pro Woche zu hektisch für euch, sollte ich zweiwöchentlich laden? Ich weiß, die sind lang... und momentan ist der Hochladerhythmus wirklich schlecht berechenbar. Meistens lade ich Mittwochs und im Laufe des Samstags kommt das Kapitel.

Bitte sagt, was ihr denkt :)
 

Beste Grüße,

Leira

Kapitel 8: Werewolf

KAPITEL 8 – WEREWOLF
 

Wie er erwartet hatte, waren sie in den Feierabendverkehrsstau geraten.

Shinichi seufzte leise, aber dennoch hörbar genervt und beobachtete mit wachen Augen den Verkehr, durch den er sich bohren musste – und war entsprechend wortkarg. Heiji, der gerade per Email von seinem Handy aus offenbar seinem Vorgesetzten oder aber Kazuha ein kurzes Update gab – Shinichi wusste sein konzentriertes Gesicht in der Hinsicht nicht exakt zu deuten – steckte nun sein Smartphone weg.

Er ließ ein paar Sekunden verstreichen, in denen er seinen Chauffeur schweigend musterte – so lange, bis eben jener ihm einen kurzen Blick aus seinen Augenwinkeln schenkte.
 

„Hab ich was am Mundwinkel oder was ist?“

Seine Augen blickten ihn fragend an.

Heiji lächelte schmal, schüttelte dann mit ernster Miene den Kopf.
 

„Willst du mir mal erzähl‘n, was damals eigentlich passiert is‘, Kudô?“
 

Shinichi hatte seinen Blick wieder abgewandt, studierte konzentrierter als je zuvor das Heck des Autos vor ihm – Heiji war diese offensichtlich abweisende Reaktion nicht entgangen. Jedes Gefühl von Genervtheit war verflogen – im Gegenteil, Shinichi wünschte sich fast, der stockende Verkehr wäre sein einziges Problem. Stattdessen näherten sie sich jetzt zu allem Überfluss auch noch ihrem Ziel, Heijis Hotel. Wobei, vielleicht wurde er ihn da schnell los.
 

Träum weiter, Kudô.
 

Langsam atmete er aus, überlegte, ehe er antwortete.

„Lass mich nachdenken, Hattori, will ich das?“

Er tat so, als würde er grübeln.

„Nein. Will ich nicht.“

Sein Tonfall klang trocken wie der Staub auf dem Armaturenbrett, den die Londoner Straßenluft durchs Fenster blies, und ganz offensichtlich versuchte er mit dieser angestrengten Sachlichkeit, die er an den Tag legte, zu überspielen, wie sehr ihn „das, was damals eigentlich passiert ist“, wie Hattori es nannte, belastete, auch wenn er sich das selber nicht eingestehen mochte. Es war ihm nicht Recht, dass das immer noch ein so sensibles Thema war. Tatsache war, er hatte in den letzten fünf Jahren versucht - ach was; alles Menschenmögliche daran gesetzt traf es wohl eher - um daran nicht mehr zu denken.
 

Nie mehr wieder daran denken.
 

Und so schluckte Shinichi hart, wandte sich kommentarlos wieder dem Geschehen auf der Straße zu, blickte stur geradeaus - und hoffte, dass das Thema damit gegessen war. Der Kommissar aus Osaka jedoch ließ nicht locker; was war auch anderes zu erwarten gewesen, von einem Mordermittler und leidenschaftlichem Detektiv… und einem gutem Freund.

Heiji verdrehte die Augen, schüttelte dann unwillig den Kopf.

„Ne, so leicht kommste mir nich‘ davon, Kudô.“

Er beobachtete seinen Fahrer, der keine Miene verzog, und zog innerlich seinen Hut vor so viel Selbstbeherrschung.

„Hier is keiner mehr, der dich vor meinen Fragen rettet; keine Sekretärin, kein Aufzug, kein Telefonat, keine Jenna. Du wirst mir jetzt endlich mal die ganze Geschichte erzählen. Du bist vor fünf Jahr‘n abgehau‘n, ohne ein Wort zu sagen, einfach so verschwunden. Ich weiß nich‘, ob du jemals daran gedacht hast – an das, wasde anderen antust mit deinen Kamikazeaktionen. Du warst über ne Woche weg. Wir haben uns Sorg’n gemacht, verdammt nochmal. Ich… hab mir Sorg‘n gemacht. Ich will wissen, ob zu Recht.“

Der Osakaner schluckte, schaute nachdenklich aus dem Beifahrerfenster, sah die Menschen gesichtslos an sich vorbeifliegen, hunderte, in der Rushhour Londons. Dann wandte er sich seinem Freund wieder zu, räusperte sich, setzte ein entschlossenes Gesicht auf.

„Du warst von einem Tag auf den anderen weg. Einfach so, ohne ein Wort. Irgendwann erfuhr ich, dassde in ihren Händen bist… und als dann alles vorbei war, hastde mit keinem mehr geredet und am nächsten Tag warstde aus Japan verschwunden, spurlos. Kein Mensch weiß, was passiert is, in die Akte durft ich nich‘…“
 

„Na immerhin.“, meinte Shinichi nüchtern, unterbrach damit Heijis Redeschwall. Seine Augenbrauen waren zusammengerutscht, trafen sich fast in der Mitte, als er die Stirn runzelte.

„Für gewöhnlich sind Fallakten geheim. Solltest du…“, und er gab sich diesmal keine Mühe, den leichten Anflug von Spott in seiner Stimme zu verbergen, „doch wissen, Herr Kommissar Hattori.“

Der warf ihm einen angesäuerten Blick zu, sein Mundwinkel zuckte kurz, wurde allerdings schnell wieder ernst.

„Dennoch. Um ehrlich zu sein, dacht‘ ich nich‘ mehr, dich nochmal lebend zu sehen, als Haibara mal durchblicken hat lassen, was die da anstellen mit ihren…“

Er hielt inne, als er merkte, wie Shinichis Handknöchel weiß hervortraten, als sich seine Finger um das Lenkrad krampften.

Und er sah auch genau, wie gepresst sein Atem ging.

Der Osakaner Polizist schluckte, hob dann eine Hand, wollte sie ihm beruhigend auf den Unterarm legen, oder auf die Schulter – und ließ sie wieder sinken. Irgendetwas an Shinichi hinderte ihn daran.
 

„Haste eigentlich überhaupt schon mal mit jemandem drüber geredet?“
 

Shinichi seufzte laut, ließ sich gegen die Rückenlehne seines Sitzes sinken, setzte den Blinker und bog nach einem Blick über die Schulter, um keinen Radfahrer zu gefährden, auf den Hotelparkplatz ein.
 

„Gezwungenermaßen und nur in Auszügen.“

Er schluckte.

„Wen hatte ich denn, wie du sagtest, ich bin fortgegangen. Meine Eltern, gut, die kriegten es sowieso mit… noch mehr wohl auch, dass ich mit den Nerven völlig am Ende war, wegen Ran. Um ehrlich zu sein, hat das auch alles andere irgendwann ziemlich nebensächlich erscheinen lassen, als mir wirklich bewusst wurde, dass ich sie nicht mehr wiedersehen werde, in diesem Leben.“
 

Er hielt an, schaltete den Motor ab.

„Wir sind da.“

Heiji warf einen Blick nach draußen, schaute die Hotelfassade hoch.

„Wir sehen uns morgen, ich hol dich…“, fing Shinichi an, schickte sich an, den Motor wieder anzulassen.
 

„Ich dacht‘, ich bin dein Freund. Ich dacht‘, du würdest mir vertrauen.“

Heiji unterbrach ihn. Seine Stimme war absolut ruhig, verriet nicht, wie sehr die Tatsache, dass sein Freund ihn damals einfach außen vor gelassen hatte, aufwühlte. Und wie sehr ihn der bloße Versuch Shinichis, ihn auch heute wieder ohne Antworten abzuwimmeln, aufregte.

Shinichi biss sich auf die Lippen, nahm die Hand vom Zündschlüssel.

„Das hat doch damit nichts zu tun.“, murmelte er tonlos.

Der Osakaner wandte sich zu ihm um, schaute ihn durchbohrend an; in seiner Stimme lag nun doch eine gewisse Schärfe, als er sprach.
 

„Und womit dann, Kudô? Du hast mir nich‘ gesagt, als es eng wurd‘ für dich. Du hast mir nich‘ gesagt, was du vorhattest, mich nich im Geringsten eingeweiht in deine Pläne. Du hast dich hinterher nie bei mir gemeldet. Was denkste, was für’n Eindruck hat das bei mir hinterlass‘n?“

Er beobachtete wie Shinichis Kopf ein wenig sank, sein Blick auf seine Hände fiel, die das Lenkrad immer noch festhielten, als gäbe es allein ihm noch Halt.
 

„Was willst du denn hören?“
 

Nicht der Hauch eines Gefühls schwang in seiner Stimme, leise wie das Surren der Klimaanlage hing dieser Satz im Innenraum des Wagens, kaum zu vernehmen im Verkehrslärm, den die angrenzende Straße in die Kabine schickte. Er wandte sich um, in seinen Augen eine Kälte, die Heiji so noch nie gesehen hatte.

Und sie gefiel ihm nicht.
 

„Sag mir, was soll ich dir jetzt erzählen…?“

Der Osakaner schaute ihn unbehaglich an.

„Shinichi, ich…“

„Nein.“

Der Angesprochene schüttelte den Kopf.

„Nein. Du machst dir keine Vorstellung, was da ablief. Du weißt, ich pack ne ganze Menge, aber das… das will ich einfach nur vergessen. Und darüber reden hilft mir nicht, das endlich hinter mir…“

Er hielt inne, als er Heijis sarkastisches Gelächter hörte.
 

„So siehste aus, Kudô. Das blühende Leben. Deinen Taktik scheint hervorragend aufgegangen zu sein.“

Heiji bemühte sich nicht, den Sarkasmus aus seiner Stimme zu filtern.

„Die pure Freude am Leben, mein Freund. Wie frisch…“

Shinichi wandte sich ihm zu, merkte, wie er langsam ärgerlich wurde.

„Das hat damit nichts zu tun. Du weißt, ich dachte, Ran…“

„Und das is tatsächlich alles?“
 

Shinichi wand sich unter seinem forschenden Blick.
 

„Verdammt, ich hab deine Eltern angerufen, damals, als du weg warst! Ich hab mir Sorgen gemacht, als du einfach verschwunden warst, am nächsten Tag! Weißt du eigentlich, dass ich geholfen hab, nach dir zu suchen? Ich hab diese zehn Tage kein Auge zugetan, verdammt! Und dann kommste zurück, und alles was ich von dir gesehen hab, war deine Rückseite, als Meguré dich zum Auto gebracht hat. Ich dacht mir, ich besuch dich am nächsten Tag – aber was is? Du bist weg! Und weder der Professor noch Haibara konnten mir sagen, wo de bist!“
 

Er schnappte nach Luft, war rot geworden vor Ärger und Wut, in seiner Schläfe pochte deutlich eine Ader, illustrierte anschaulich sein aufgebrachtes Gemüt. Shinichi schaute ihn betroffen an, schluckte trocken, wandte sich beschämt ab.
 

„Als ich angerufen hab in LA, ging keiner dran. Die ersten Tage, Wochen, hab ichs fast täglich probiert, und nie hob einer ab. Und als ich dann mal durchkam…“

Heiji atmete schwer.

„Einmal kam ich durch. Und ich war so erleichtert, endlich…“

Er schnaufte tief durch; seine Erregung stand ihm quer ins Gesicht geschrieben, ließ seinen Puls in die Höhe schnellen, als er zurückdachte, an diese zehn Tage.

An die Zeit, in der sie alle irgendwann den Glauben verloren hatten, ihn lebend wieder zu finden, weil die Zeit verstrich, ohne ein Zeichen von ihm.

Ohne einen Hinweis, wo er war.
 

Und dann das.
 

„Dein Vater war dran. Er klang müde und erschöpft, völlig abgekämpft, und er sagte, du wärst nich‘ zu sprechen. Ich solle nich‘ mehr anrufen. Das wars. Er hat einfach aufgelegt. Und ich hab… nich mehr angerufen.“

Shinichi schaute ihn zögernd an.

„Wusstest du, dass ich angerufen hab?“

Shinichi atmete langsam aus.

„Kann sein, dass sie’s mir gesagt haben.“
 

Er starrte auf seine Finger, zog seine Unterlippe zwischen die Zähne, ließ seine Finger vom Lenkrad gleiten, hinterließ dabei eine schwitzig-feuchte Spur, die schnell trocknete. Heiji schaute ihn ernst an. Er war leise geworden, seine Wut war verraucht, als er Shinichis schuldbewussten Gesichtsausdruck sah, sah, wie sein bester Freund mit sich kämpfte.

„Was soll’n das heiß’n…?“

Shinichi atmete langsam aus.

„Es tut mir Leid. Ich… hatte sie gebeten, niemandem zu sagen, wo ich war, und ich war… wohl auch nicht das, was man gemeinhin bei Verstand nennt, ich bekam in diesen Wochen wohl wenn überhaupt nur die Hälfte mit. Ich wollte keinen Kontakt mehr zu euch. Du weißt, warum. Abgesehen davon…“
 

Er hob den Kopf, kurz, warf ihm einen flüchtigen Blick zu.
 

„Was war los mit dir? Ich hätte deinen Vater am Telefon fast nich‘ erkannt, Shinichi, und ich…“

Heijis Stimme war leise, jedoch hatte er ihr eine wohl bemessene Dosis an Unnachgiebigkeit eingeimpft, sein Blick, der nun unverwandt auf Shinichi ruhte, spiegelte pure Entschlossenheit.

„Es ist doch egal, Heiji. Was passiert ist, lässt sich nicht mehr ändern, ich habs überlebt, das is doch alles, was…“
 

Sein Satz brach ab, als er Heijis forschendem und zugleich forderndem Blick begegnete, stöhnte leise auf.
 

„Du lässt mich nicht gehen, bevor du’s nicht weißt.“

Heiji schluckte, wandte den Blick ab.

„Ich habs mir heut morgen im Aufzug schon gedacht. Es gab noch einen anderen Grund, warum du nicht nachgeforscht hast, was aus Ran wurd. Du sagtest, du konntest nich‘.

Zuerst dacht‘ ich, das wär rein… psychologisch. Dann fiel mir das Verhalten deines Vaters am Telefon wieder ein. Und ganz ehrlich – so langsam fürchte ich, es steckt noch mehr dahinter, und was es auch is, es steckt dir immer noch in den Knochen. Ich mein, schau dich an… das is nich‘ nur zu viel Arbeit…“
 

Er zögerte.
 

„Ich bin kein großartig einfühlsamer Mensch, das weißte. Aber ich merk doch, dass da was is… und ich will dir doch nur helfen.“

Shinichi rieb sich die Nasenwurzel mit Daumen und Zeigefinger, seufzte dann laut auf, als er sich gegen die Rückenlehne fallen ließ.
 

„Und du denkst, du bist der richtige Mann für diesen Job, ja?“

Heiji sah ihn unverwandt an, überging den nagenden Zynismus in Kudôs Stimme.

„Ich bin dein Freund.“

Shinichi atmete aus, langsam, presste sein Rückgrat noch fester gegen das Polster der Rückenlehne.

„Na schön, ich will heute auch nochmal ins Bett, irgendwann. Aber sag nicht, ich hätte dich nicht gewarnt.“

„Tu ich nich.“

Shinichi warf Heiji einen schrägen Blick zu.

„Warts ab.“

Dann holte er tief Luft, ließ noch einen Augenblick verstreichen, ehe er begann.
 

„Du weißt, mein Ziel war immer, den Laden irgendwann hochgehen zu lassen. Allein der Zeitpunkt, an dem es schlussendlich passierte, kam unerwartet und ungeplant. Zu früh, für meinen Geschmack. Und andererseits hatte es mir ja auch kaum schnell genug gehen können, damit, endlich dieses Dasein zu beenden. In letzter Konsequenz spielte es allerdings keine Rolle, was vernünftig gewesen wäre oder was ich wollte. Schlussendlich hatte ich das wann… und auch das wie… nicht so ganz in der Hand.“

Shinichi schluckte, wandte sich zu Heiji um.

„Ich hätt‘s gern besser geplant. Länger geplant. Einen Plan B gehabt. Allerdings musste ich handeln, und zwar schnell, als etwas passierte, mit dem ich so nie gerechnet hätte, zugegebenermaßen. Du erinnerst dich vielleicht an den Vorfall, als Ai als Shiho die Kinder gerettet hatte, damals im Wald. Die Kleinen hatten zufällig ein Video gedreht, auf dem sie drauf war. Und… Kogorô hatte das Video von Ai alias Shiho ins Internet gestellt, weil die Detective Boys sie suchten, um ihr zu danken.“

Er lächelte bitter.

„Eine nette Geste wohlerzogener Kinder, aber für uns beide…“

„Der Super-GAU.“, murmelte Heiji, nickte verstehend.

„Klar, das zwang dich zum Handeln.“

„Ein öffentlicher Internetauftritt einer Totgeglaubten, allerdings… das war der größtmögliche anzunehmende Unfall, den wir uns vorstellen konnten. Und es dauerte nicht lange, da stießen sie auf dieses Video, und uns schlug die Stunde null… die Organisation hatte einen Hinweis dafür, wo sie als nächstes sein würde. Ganz blöd sind die da nämlich auch nicht.“

Er fuhr sich mit plötzlich schweißnassen Händen durch die Haare, blickte durch die Windschutzscheibe nach draußen, sein Blick verlor sich irgendwo in der Luft vor der Parkplatzmauer, als er sprach.

„Sie hatten es auf sie abgesehen, als wir im Bell Tree Express mitfuhren. Auf dem Video trug sie den Teilnehmerring, deshalb schlussfolgerte die Organisation, dass sie mit von der Partie war. Ich ahnte, dass sie sie suchen würden, ich wusste, dass Vermouth wusste, dass sie Ai war. Das Ding konnten wir nur drehen, weil Kid und meine Mutter sowie Agent Akai vom FBI mitspielten, um Shihos Tod neu zu inszenieren… sonst wäre mein schöner Plan ganz schön schief gelaufen. Dennoch, eine meiner besseren Aktionen. Im Gegensatz zu manch anderer, die da folgte.“

Er lachte bitter.

„Vermouth wusste also von Ai, und sie wusste von mir. Mich wollte sie schützen, ich nehme an, weil ich der Sohn ihrer besten Freundin war, und wohl, weil ich ihr mal das Leben gerettet habe – andere Geschichte,“ schob er ein, würgte damit Heijis Frage ab, bevor sie seine Lippen verlassen konnte, „ - Ai jedoch stand auf ihrer Abschussliste, frag mich, warum… ich schätze, wegen irgendeinem organisationsinternen Kram, eine persönliche Rechnung, schätze ich. Was Vermouth betrifft, bin ich mir über ihre Motive und ihre Alter Egos immer noch nicht ganz sicher, aber das tut jetzt noch nichts zur Sache. Bourbon, der sich als Kogorôs Assistent Toru Amuro ausgab, wusste noch nichts davon – allerdings wurde auch er langsam stutzig, als er mich und Kogorô ein paar Mal miteinander einen… Fall lösen…“, seine Stimme wurde leise, „sah. Und dann forschte er nach… befragte die, die damals Shiho eingesperrt hatten, und musste erkennen, wie unmöglich ihre Flucht als Erwachsene aus ihrem Gefängnisloch eigentlich gewesen war. Forschte nach, woher Conan eigentlich kam und ob man Shinichi Kudô beerdigt hatte, denn eigentlich sollte der laut Gin und Vodka ja tot sein.“

Shinichi drehte den Kopf, schaute Heiji nachdenklich an.

„Im Nachhinein wundert es mich, dass sie nicht viel früher schon mal auf dem Friedhof oder im Verstorbenenregister nachgeschaut haben. Nur, weil sie das versäumten, konnte dieses Possenspiel überhaupt so lange laufen.“

Er wischte sich über die Augen, ließ die Hand dann müde wieder aufs Lenkrad sinken.

„Also, er forschte er im Auftrag der Organisation zusammen mit Gin nach. Sie glichen die Daten des Verschwindens von Shiho mit der Schulanmeldung Ais ab, und das Gleiche taten sie bei Conan und Shinichi, für dessen Tod sie ja keinen Beweis gefunden hatten… finden konnten… weil es einfach keinen gab. Und dann setzten sie sich in letzter Instanz mit dem Gift auseinander, das mir das alles eingebrockt hat, Apoptoxin 4869… und fanden heraus, was die Nebenwirkung war. Ganz blöd sind die da drin auch nicht, und auch wenn Shiho eine begnadete Chemikerin war, und immer noch Geheimnisse mit sich rumträgt, die die am liebsten alle wüssten, so war sie doch nicht die einzige helle Birne in diesem dunklen Verein.“

Ein schiefes Grinsen rutschte ihm über die Lippen; seine Augen blieben weiter dunkel und ernst blickend auf seinen Fingern haften.

„Was soll ich sagen… damit war der Fall für sie klar. Was sie nicht wussten, bestenfalls ahnten, war, dass nicht nur sie mich, sondern auch ich zumindest Bourbon im Auge behielt, und deshalb ahnte, dass die Organisation etwas plante – und dass Vermouth mich warnte. Sie schickte mir eine Nachricht. Und ich musste handeln, schnell… also brachte ich Ai mit dem Professor in Sicherheit, schickte sie auf eine Erfindermesse nach Sapporo, natürlich, ohne ihr etwas zu sagen und versendete meine Mails. Ich nehme an, Meguré oder Black hat sie dir gezeigt.“
 

Heiji nickte, seufzte leise.

„Ja, deine beeindruckende Dokumentation über Conan Edogawa, über die Leute in der Organisation und deine Drohung mit der Emailadresse hab ich gelesen. Den Film jedoch hat man mir nich‘ gezeigt…“

„…wahr wohl auch besser so.“, schob Shinichi ein.

„Nun, wie auch immer. Dein kleiner Plan hat ja prima funktioniert…“

Heijis Stimme troff vor Sarkasmus.

„Stimmt auffallend.“

Shinichi lächelte kurz.

„Kaum nen halben Tag später stand Bourbon auf meiner Matte und bat mich, in sein Auto zu steigen, oder so ähnlich… er hatte es ja nicht weit, und stand wohl in der Gunst des Bosses besser als Gin, der es ja erwiesenermaßen versäumt hatte, mich richtig umzulegen, als er die Gelegenheit hatte…“

Heiji hörte ihm gar nicht richtig zu.

„Aber – dennoch, Kudô…und überhaupt… Ai hat sich so einfach wegschicken lass’n? Wie ging das denn, ich mein, wir beide kennen sie doch, die hätte dich nie…“

Erst jetzt wandte Shinichi sich von der Welt jenseits der Windschutzscheibe ab, die im Wesentlichen aus einer grauen Mauer mit dem Schild „Privatparkplatz Hotel Haido – nur für Gäste“ bestand, schaute Heiji ruhig ins Gesicht. Das schmalste aller Lächeln zierte seine Lippen.

„Ich hab… den Professor ein bisschen eingeweiht in die Sache, die ich da plante. Und meine Eltern gebeten, für Ai und ihn ein sicheres Plätzchen zu besorgen. Manchmal wundert mich selber, was mein Vater alles mit ein paar Anrufen hinkriegt. Ihn davon zu überzeugen, mich meine Sache allein regeln zu lassen, war weitaus schwieriger. Er hatte mich ja schon mitnehmen wollen, als ich gerade ein paar Wochen Conan war, und wollte alles andere irgendwelchen Freunden bei Interpol überlassen..."

„Dein Vater hat Kontakte zu Interpol…?“, begann Heiji ungläubig, doch Shinichi winkte unwirsch ab.

„… ihm zu eröffnen, dass ich mich nun in die Höhle des Löwen begeben würde, war eine harte Nummer. Ihn davon abzubringen, mir irgendwie helfen zu wollen, noch schwieriger. Tatsache war, mir war nicht zu helfen. Deshalb habe ich auch dir nichts gesagt.“

Er biss sich kurz auf die Lippen, ließ seinen Blick über das Armaturenbrett wandern.

„Du hättest mir nicht helfen können, auf keine Weise und zu keiner Zeit. Auf dich auch noch aufzupassen wäre zu schwierig geworden, eine unplanbare Unbekannte in dieser ohnehin sehr ungleichen Gleichung…“

„… auf mich aufpassn? Wie bitte? Also ich kann schon selber ganz gut auf mich auf-…“

„Jaja.“

Shinichi würgte ihm mit einem müden Lächeln und einer unwirschen Handbewegung ab, fuhr unbeirrt fort.

„Also bin ich lieber allein gegangen, statt dich grundlos in Gefahr zu bringen.“

„Und dein Vater hat das hingenommen?“

Heijis Augenbrauen wanderten nach oben. Sein Missmut war ihm immer noch deutlich ins Gesicht geschrieben, und zwar einmal quer und einmal senkrecht, sah man genau hin.

Shinichi schluckte, strich sich seine Haare aus der Stirn. Er wusste, Heiji war ein fähiger Detektiv, aber ihn einzuweihen, ihn mitzunehmen oder irgendwo außen zu postieren… wäre in seinen Augen zu gefährlich gewesen. Dass Heiji das anders sah, war ihm klar, schon immer gewesen, hatte ihn aber nicht umdenken lassen.
 

„Nicht ohne Widerrede, was mich aber nicht aufhalten konnte – schließlich wollte ich ja auch nicht seine Zustimmung, nur seine Hilfe bei Ai. Er fand meinen Plan übers Knie gebrochen und unausgereift. Und im Endeffekt hatte er Recht damit, das Schräge daran ist – mir war das auch klar. Dennoch war es die einzige Chance, die ich hatte, diese Sache mit möglichst wenig Schaden auf unserer Seite zu beenden. Und deshalb habe ich Bourbon beobachtet, weil er mir als der greifbarste schien, und weil… auch er ein Doppelagent war, dem ich zwar nicht bedingungslos vertraute, aber bei dem hoffte, die besten Chancen zu haben. Und als es soweit war, habe ich die nötigen Schritte eingeleitet…“
 

„Und du bist sicher, Bourbon, dass er nichts ahnt?“

Gin lächelte spöttisch, blickte sein Gegenüber gelassen an, pustete feine Kringel blauen Rauchs in die Luft zwischen ihnen, ignorierte, oder besser genoss, das angewiderte Gesicht des Mannes.

„Ganz sicher…“

Bourbon lehnte sich zurück, verschränkte seine Arme.
 

„Du weißt, ich hab zuverlässige Quellen.“, meinte er dann trocken.

„Ich möchte ja wissen, warum wir das machen…?“, begann Chianti gelangweilt, setzte sich auf eine Tischkante und überkreuzte ihre langen Beine, die der schwarze, eng anliegende Lederjumpsuit auch heute wieder perfekt in Szene setzte.

„Ach ja, sagt nichts. Gin muss sein Ego streicheln.“

Sie schaute ihn spöttisch an, lächelte breit, zwinkerte mit ihrem Auge. Der Schmetterling flatterte kurz mit seinem Flügel, unheilverkündend wie eh und je.

„Dass ihr Männer immer so ein Theater draus machen müsst. Du hättest ihn mit ihr in die ewigen Jagdgründe schicken sollen, als du die Gelegenheit hattest. Aber nein, fünf Jahre sitzen wir rum und drehen Däumchen und schauen zu, wie er sein langweiliges Leben führt.“

Sie rümpfte die Nase.

„Arbeiten, essen, schlafen. Fälle lösen. Gut, dass er ein schlaues Bürschchen war, durften wir ja erfahren.“

Chianti lächelte kalt, warf Bourbon einen berechnenden Blick zu.
 

Das ist er noch.
 

Ein trauriges Lächeln huschte über sein Gesicht.
 

„Ich seh dennoch nicht, warum der Boss seinerzeit nicht einfach kurzen Prozess gemacht hat. Oder wir mit Shiho, der kleinen Verräterin, die immer noch am Leben ist und uns unbekümmert unter der Nase herumläuft – Akai-“

Chiantis Stimme klang unangenehm in seinen Ohren, ihr meckernder Ton nervte ihn und der bohrende Blick, starr, ohne zu blinzeln, wie der einer Schlange, die ihr Opfer hypnotisiert, brannte fast ein Loch in seine Haut.

Chianti blinzelte nur bewusst, wie es schien.

Nur dann, wenn der Schmetterling mit seinen Flügeln schlagen sollte.
 

„…passt auf sie auf, und hinter Akai steckt das FBI – hinter uns niemand mehr, abgesehen davon, dass wir uns in Japan, geschweige denn Tokio, kaum blicken lassen können, nach Kudôs Aktion. Du weißt, wie schwer es seitdem ist, überhaupt unerkannt zu reisen. Wenn wir uns ihm gleich offenbaren, weil du nicht warten kannst, können wir unsere Rache vergessen.“

Gin warf ihr einen scharfen Blick zu.

„Und deswegen tun wir das. Es reicht einfach nicht, ihn nur umzubringen. Ich will es genießen. Einmal nur… will ich ihn zermürben, ihn in Fehler treiben, jedes unangenehme Detail seines Lebens ans Licht zerren, bis ihm keiner mehr glaubt – bis er selbst sich nicht mehr glaubt. So wie er es mit uns gemacht hat. Ausziehen bis auf die Knochen.“

Er lachte leise.

„Und wenn es soweit ist, und er am Boden liegt… wird es mir eine Freude sein, ihn von seinem jämmerlichen Dasein zu erlösen. Bis dahin… spielen wir dieses Spiel.“

Bourbon warf ihm einen kurzen Blick zu.

„Na, dann pass lieber auf. Du weißt, was er das letzte Mal angezettelt hat, als man ihn zu lange am Leben ließ, weil der Boss noch spielen wollte.

Kudô ist keine Maus, und ihr seid keine Katzen. Er wird sich wehren, er ist nicht blöd, auch wenn ihr ihm einen ordentlichen Schlag versetzt habt, das letzte Mal. Ich an eurer Stelle, hätte den Sack damals zugemacht. Und auch das sagte ich euch. Ich hab euch…“
 

„… gewarnt, jaja. Spar dir den Atem.“

Gin drückte seine Zigarette aus, schüttelte den Kopf. Wie immer waren seine Augen unter seinen Haaren und dem breitkrempigen Hut, den er auch in Innenräumen kaum jemals abnahm, nicht zu sehen.

Bourbon seufzte.
 

„Du weißt, der Boss hätte nie erlaubt, dass du sein Mädchen umbringst und ihn ziehen lässt, ihn weiterhin eine Gefahr sein lässt, für die Organisation.

Es hat mich gewundert, dass er sich ohnehin so lange mit ihm amüsiert hat, seinerzeit.“

Gin zog tief den Rauch seiner Zigarette ein, ließ ihn langsam durch seine Lippen entweichen.

„Du weißt, was der Boss wollte, warum er ihn nicht gleich losgeworden ist. Kudô hat es geschafft, sich… unterhaltsam… genug zu machen, um ins Hauptquartier zu kommen – und er wollte die Antworten. Du weißt, der Boss hatte eine Schwäche für Menschen, die es intellektuell mit ihm aufnehmen konnten, egal, ob er nun Freund oder Feind war. Wir haben ja gesehen, wie sehr er es genossen hat, sich mit ihm zu beschäftigen.“

Er kniff die Augen zusammen.

„Was meine Rache allerdings betrifft, geht dich das herzlich wenig an, Bourbon. Der Boss ist Geschichte, ihn wird’s damals nicht interessiert haben, und genausowenig tut es das heute – er hat den Laden in die Luft gejagt und sich gleich mit.“

Er lachte kalt.

„Nach bester Samurai-Manier nimmt der gescheiterte Krieger sich das Leben… Schade nur, dass er es nicht damit tun konnte.“

Er blickte zu dem Katana, das an der Wand hing, lächelte schmal.

„Ich hab mir erlaubt, es zu retten. Honjo Masamune, das legendäre Samuraischwert…“

Bourbon schluckte hart.

„Sollte er doch noch nicht tot sein, hast du ein Problem, Gin… du weißt, Anokata…“

Der Angesprochene schnitt mit einer scharfen Handbewegung Bourbon das Wort ab, der gerade noch einmal seine Stimme erheben wollte, bereits Luft geholt hatte.

„Hör auf mich zu langweilen und lass das lahme Gewäsch, Bourbon. Der Boss ist tot. Es gibt keine Organisation mehr, für die Kudô eine Gefahr sein könnte – es gibt nur noch uns. Und wir werden uns unsere Genugtuung holen und zu Ende bringen, was wir vor fünf Jahren begonnen haben, wir werden ihn vernichten, diesen kleinen dreckigen Schnüffler. Und zwar gründlich, endgültig und erfolgreich… und dann kaufen wir uns Sherry.“

Bourbon schaute ihn aus Halbmondaugen lang an, ehe er mit spöttelnder Stimme Gins Selbstbeweihräucherung unterbrach.

„Ja, klar. Euer Erfolg springt einem ins Gesicht. Großbritanniens bester Ermittler seit Conan Doyles Erstausgabe von Sherlock Holmes im Strand Magazine buchtet die Kriminellen reihenweise ein - dem habt ihrs aber gezeigt…“
 

Heiji starrte ihn fassungslos an.

„Und das war also dein Plan? Dich zu stellen, wenns eng wird…?“

„Nein.“

Shinichi schaute ihn verärgert an.

„Ich musste sicher sein, dass ich interessant genug war, damit man mich nicht einfach gleich erschießt. Und ich musste dafür sorgen, dass die anderen sicher sind. Ran. Die Môris. Ai, der Professor… du.“
 

Er schluckte hart.

„Ich habe also das FBI kontaktiert und eingeweiht. Und mit ihnen diesen Plan ausgeheckt. Ich würde reingehen, ein Computerprogramm, einen Trojaner installieren, der heimlich die Daten ihrer Rechner abzog und sie würden ein Auge auf alle anderen haben, unauffällig, und sie in Sicherheit bringen, wenn nötig. Damit der Boss der Organisation auch glaubte, dass ich es ernst meinte, dass es sich lohnt, mit mir zu reden bevor man mich liquidiert, habe ich ihm diese Mail geschickt. Und an James Black und Meguré, damit sie einen Beweis haben für meinen… Fall. Und damit der Boss sieht, wer in meinem Team spielt, natürlich.“

Shinichi schluckte hart.

„Damit war ich drin in der Sache… mit einem einigermaßen konkreten Plan, wieder rauszukommen, denn damals dachte ich ja noch, ich hätte das alles in der Hand, zumindest das meiste. Haibara und der Prof waren weg, zusammen mit meiner Mum. Mein Vater hielt sich in Tokio auf, wie du ja erfahren hast, begleitete das FBI und die Polizei. Als der Zeitpunkt kam, also… als dank der erfolgreichen Installation des Trojaners die nötigen Daten sie endlich erreicht haben würde, sollten sie mit der Emailadresse den Namen und Aufenthaltsortes des Bosses recherchieren. Tatsächlich dauerte das zu lange – wer sie wirklich ins Hauptquartier brachte, war Ran. Sie orteten ihr Handy, das sie immerhin bis knapp vor die Tore des Gebäudes hatte bringen können, bevor man sie aufgriff …“

Er hielt inne, als er seinen Gesprächspartner neben sich nach Luft schnappen hörte, wandte sich um und sah Heiji, der krebsrot im Gesicht geworden war.
 

„Ja, das hab ich mitgekriegt. Und damals wie heut frag ich mich - warum hast du nicht gleich die Mailadresse vom Boss nachverfolgen lassen, Kudô!?“
 

Heiji fuhr ihn wütend an.

„Verdammt, wenn du die hattest, warum dann das Ganze?! Konnteste den Hals nicht voll genug kriegen, musstest du’s unbedingt allein durchziehen, war dir das alles noch nicht genug des Ruhms, du -“

„Weils nicht so einfach war!“, fauchte Shinichi zurück, mit nicht minder Wut in der Stimme. Er fixierte seinen Freund mit zornfunkelnden Augen, brachte sich mühsam unter Kontrolle.
 

„Denkst du das wirklich? Hast du in all den Jahren, in denen wir befreundet waren, denn nichts über mich gelernt? Mir gings nicht um Ruhm oder Ehre oder sonstwas dergleichen…“

Er wurde leise, wandte sich ab.

„Ich wollte ein Ende, ja. Ich wollte, dass keiner wegen mir zu Schaden kommt. Ich wollte sicher sein, dass wenn jemand über diese Klinge springen musste, nur ich allein derjenige war. Ich hatte Mist gebaut, damals. Und ich… ich hatte Angst, ganz einfach. Ich gebe gern zu, ich hatte nicht viel Ahnung, wen ich mir da an Land gezogen hatte, als ich ihnen vor sieben Jahren am Rummelplatz nachgejagt bin. Und auch einige Zeit danach noch nicht… ich hielt sie bestenfalls für etwas besser organisierte, etwas skrupellosere Verbrecher. Aber ich kann dir sagen, als ich vor fünf Jahren den Schlussstrich gezogen habe, war mir sehr klar, mit wem ich mich da angelegt hatte. Und ich hatte… die nötige Portion Respekt.“

Shinichi schluckte hart. Heiji starrte ihn sprachlos an.

„Glaubst du nicht, das war mein erster Gedanke, als ich an die Adresse gekommen bin? Recherchier den Inhaber und nimm den Verein hoch, Kudô!“
 

Er lachte bitter, schüttelte etwas hilflos den Kopf, ehe er weitererzählte.
 

„Ich hätt‘s sofort getan. Noch an dem Tag, als ich sie herausgefunden habe! Ich wollte Takagi anrufen und ihn nachforschen lassen. Bis Ai mir erklärte, dass jeder, der die Adresse recherchierte, schneller tot wäre, als er die Nummer in irgendeine Suchmaske eintippen könnte.“

Shinichi atmete schwer.

„Beweise, Rezepturen, Zeugen, alles vernichtet, ehe irgendwer einen Fuß in diese Festung setzen konnte, alle Vögel längst ausgeflogen, dafür viele unschuldige Tote, nein!“

Der junge Detektiv fasste sich mühsam.

„Das war es nicht, was ich wollte. Ich wollte sie alle. Und ich wollte das Gegenmittel zu diesem verfluchten Apoptoxin. Ich wollte Beweise und Namen sichern, damit die Polizei an den Ort führen. Ich wollte das endlich beenden, und als ich die Chance kriegte, nutzte ich sie. Nutzten wir sie.“
 

Mit klammen Fingern wischte er sich über das Gesicht. Heiji starrte ihn an, bemerkte, wie aschfahl Shinichi geworden war.

„Und warum bist du da selber rein? Und nicht wer vom FBI? Oder warum hat es diese Hondo nicht gemacht, warum mussten die da dich…“

Shinichi seufzte leise.

„Hidemi war immer noch unter strenger Beobachtung. Das FBI hatte noch keinen neuen Agenten, den man einschleusen konnte, und selbst wenn, hätte es zu lange gedauert, bis er sich da drin ein Grundvertrauen erworben hätte. Die Zeit hatten wir aber nicht. Wie ich schon sagte, sie wussten, wer Ai war. Und ich.“

Er seufzte.

„Unser Leben war ohnehin in Gefahr, ich sollte ja schon tot sein, schon vergessen? Also warum dann nicht so? Ich hatte nur die Wahl zwischen Zeugenschutz und – dem hier. Kampf. Und ich bin niemand, der wegläuft…“
 

Zumindest war ichs damals nicht.
 

Er schluckte hart, sammelte sich.
 

„Ich wollte das. Ich wollte mein Leben wieder. Ich wollte… Ran. Und Shihos Freiheit. Deshalb bin ich gegangen. Mein Leben als Einsatz für mein Leben… das schien nur fair für mich. Und als Bonus die Sicherheit von euch allen, Shihos Freiheit… mir erschien das durchaus das Risiko wert.“

Shinichi hob den Kopf, schaute Heiji fest an, lächelte schmal.

„Versuch nicht, mir weiszumachen, du hättest anders gehandelt, an meiner Stelle. Ich war viel freier als Hidemi es sein konnte – sie musste darauf achten, ihre mühsam erarbeitete Position nicht zu verraten, die Arbeit von Jahren nicht zunichte zu machen, falls sie scheiterte oder aufflog. Ich konnte da drin ausbrechen und tun was ich wollte, ich war ihnen ohnehin auf Gedeih und Verderb ausgeliefert. Und bis zu dem Zeitpunkt, als Bourbon mich dem Boss übergab – den ich während der ganzen Zeit dort nicht gesehen habe, zumindest nicht mehr als seine Silhouette“, merkte er an, als er sah, wie Heiji zu einer Frage ansetzen wollte, „er saß immer im Gegenlicht oder ganz im Schatten - lief alles leidlich nach Plan. Es funktionierte alles, bis zu dem Zeitpunkt, als ich den Trojaner installierte, der Itakuras Verschlüsselungssoftware knackte. Und ich dachte, ich könnte, was dann auch immer kommen würde, ertragen, bis man mich rausholte oder sich eine Gelegenheit zur Flucht ergab. Ich meine, ich hatte mittlerweile doch etwas… Übung.“

Sein Lächeln war bitter geworden, Sarkasmus färbte seine Stimme, hinterließ einen schalen Geschmack auf seiner Zunge. Heiji wusste, worauf er anspielte. Er hatte oft genug mitbekommen, was Shinichi ausgehalten hatte, immer dann, wenn Conan kam oder sich verabschiedete.

„Tatsächlich muss ich sagen, ich rechnete mit vielem… aber mit dem, was dann passierte, nicht.“
 

Shinichi schluckte hart, merkte, wie die Erinnerung seine Sicht trüb werden ließ, und wusste, auch jetzt, nach fünf Jahren, war er die Bilder noch immer nicht los geworden. Wahrscheinlich würde das nie der Fall sein.

Unwillkürlich rieb er seine Armbanduhr, drehte sie um sein Handgelenk.

„Was…?“

Heiji merkte, wie ihn fröstelte. Shinichi ließ sich langsam nach hinten sinken. Er sah ihn aus dem Augenwinkel an.
 

„Zunächst wollten sie einfach wissen, was ich so großspurig in dieser Mail, beziehungsweise meiner Videobotschaft angekündigt hatte. Ich meine, damit war zu rechnen, und das tat ich auch. Sie brannten darauf zu erfahren, wohin Ai verschwunden war. Und wie ich so viel hatte über diesen schwarzen Misthaufen hatte herausfinden können. Sie wollten die Namen der Maulwürfe und Verräter hören. Sie wollten sich rächen dafür, dass ich sie an die Polizei und das FBI verpfiffen hatte, mit diesem Beweisvideo. Wollten ihren Spaß wohl haben, mit mir. Ich war die meiste Zeit, bis dahin zumindest, nicht wirklich gefährlich gewesen. Wohl aber lästig. Aber ich war dabei, etwas zu lästig zu werden, und damit dann sehr wohl gefährlich.“

Er lächelte bitter, schaute auf seine Finger, die unruhig auf das Lenkrad trommelten. Heiji beobachtete ihn beunruhigt.

„Gut, das war ja mein Ziel gewesen. Ich wollte ihre Aufmerksamkeit von Shiho zu mir ziehen. Wollte verhindern, dass sie mich kleines Licht auspusteten, bevor ich irgendetwas hatte anzünden können, den Großbrand hatte legen können, dort drin.“

Shinichi schloss die Augen.

„Das hatte also geklappt. Gleich als ich ankam, gaben sie mir ein Gegengift, ein Geschenk für mich, denn das erleichterte mir vieles – welchen Nutzen das für sie hatte, erschloss sich mir nicht. Vielleicht wollten sie einfach ihrem Widersacher in die Augen sehen. Vielleicht fanden sogar sie es zu absurd, das, was kommen sollte, mit einem Grundschüler anzustellen.“
 

Heiji starrte ihn fassungslos an, ein eisiger Schauer rann ihm über den Rücken, prickelte unangenehm in seinem Nacken nach, als er seinen Freund so bitter lachen hörte.
 

Kudô…
 

Er blickte ihn von der Seite an, sah diesen seltsam blicklosen Ausdruck in Shinichis Augen, der ihm verriet, dass er gerade mit den Gedanken nicht in der Gegenwart war.

Heiji ahnte, woran sein Kollege gerade dachte – und schwieg, so sehr ihn dessen Schweigen auch beunruhigte.
 

Irgendwann war er wieder zu sich gekommen – wie erwartet hatte man ihm die Hände gefesselt; und er wunderte sich auch nicht, dass er sich im Kofferraum eines Wagens wiederfand.

Ihm war klar gewesen, dass er kaum Business class ins Hauptquartier fahren würde.
 

>Wohl eher Holzklasse.<

Er schluckte, schloss kurz die Augen, als er den pochenden Kopfschmerz hinter seinen Augen bemerkte.
 

>Der war auch nicht zimperlich… sind die wohl alle nicht.<
 

Er spürte, wie das Plastik der Kabelbinder in seine Handgelenke schnitt, fühlte, wie die Schnalle hart gegen seine Knöchel drückte – und wohl irgendeinen Nerv oder ein Gefäß abklemmte, denn er spürte nichts mehr in seinen Fingerspitzen seiner rechten Hand, etwas, das ihn beunruhigte – allerdings, und das war ihm klar, steckte er in weit größeren Schwierigkeiten und hatte andere Sorgen, als eine eingeschlafene, taube Hand.

Ihm war heiß, und der Schweiß rann ihn in kleinen Tropfen über die Haut, klebte seine Haare an seine Stirn. Er ahnte, er lag in einem Kofferraum, gedämpft drang das Motorengeräusch zu ihm durch – viel lauter jedoch klang das Rauschen seines Bluts in seinen Ohren, sowie sein durch den Knebel, den man ihm verpasst hatte, gepresster Atem. Er stöhnte auf, als er sich bewegte, und die Kopfschmerzen sich intensivierten – intuitiv wollte er an die Stelle am Hinterkopf greifen, ein aussichtsloses Unterfangen.

Man hatte ihn ja – mal wieder – niedergeschlagen.
 

Shinichi schluckte erfolglos – der Knebel in seinem Mund, wahrscheinlich ein Geschirrlappen aus Agasas Küche, saugte seinen Speichel weg, bevor er sich in seiner Mundhöhle sammeln konnte.

Er schloss die Augen, versuchte, ruhig zu sein.

Genau das hatte er doch gewollt.

Genau das war der Plan gewesen.
 

Und so lag er da, spürte jede Kurve und jede Bodenwelle, und wartete.

Seine Gedanken waren nicht bei dem, was kommen würde.

Was ihn erwartete.
 

Er hatte eine kleine Ahnung, was ihn erwartete, und er wusste, es würde kein Vergnügen werden. Dennoch, trotz dieses Wissens, hatte er sich dafür entschieden – und nun würde er es aussitzen müssen. Schließlich hatten sie einen Plan.

Es ging um alles, er durfte nicht kopflos werden, indem er der Panik erlaubte, die Kontrolle über ihn zu übernehmen – auch wenn er Angst hatte.

Und das konnte er nicht leugnen.
 

Shinichi starrte in die stickige Dunkelheit, atmete langsam aus.
 

Irgendwann hielt der Wagen an, der Motor erstarb. Anscheinend waren sie angekommen – dass dem tatsächlich so war, bestätigte ihm Bourbon, der die Heckklappe öffnete und das künstliche Licht einer Parkgarage in den Kofferraum strömte. Shinichi blinzelte, als die Helligkeit ihn kurz blendete. Im Zwielicht einer Tiefgarage erschien Bourbons Gestalt.
 

„Wie schön. Du bist wach. Dann müssen wir dich nicht tragen.“
 

Damit zog ihn der Mann aus dem Wagen, ließ ihn kaum auf die Füße kommen, als sich bereits ein weiteres Paar Hände um ihn kümmerte – ein starkes Paar Pranken, die zu einem untersetzten Mann gehörten, mit Hut und Sonnenbrille.
 

Wodka.
 

„Sieh einer an, du kleiner Schnüffler. So sieht man sich wieder.“

Er lachte hohl.

„Gin wird sich freuen, dich zu sehen. Mal kucken, ob er sich an deine Visage erinnert. Er sagt ja immer, er vergisst sie alle.“

Ein weiteres Lachen entwich seinen Lippen, als er ihm einen Stoß nach vorne gab, um ihn zum Gehen zu bewegen – und ihn damit ins Stolpern brachte.
 

„Na na. Schwächelst du etwa schon?“

Bourbon lächelte ihn breit an. Dann ging er voran, wandte sich nicht um – er wusste auch so, dass die beiden ihm folgten.

Shinichi blickte ihn kurz an, zog die Augenbrauen hoch. Dann schubste man ihn weiter – durch eine Tür in ein Labyrinth aus grellweißen Gängen mit grauem Linoleumboden, der im Licht der Neonröhren glänzte.
 

Wenn er geglaubt hatte, sie würden ihn sofort zum Boss bringen, hatte er sich jedoch getäuscht.

Was er zuerst sah, war das Innere einer etwa sechs Quadratmeter großen Zelle, in die man ihn stieß. Sie war rundum weiß, blendend hell erleuchtet, und über der Tür blinzelte ihn ein Kameraauge an.
 

>Sie machen sich nicht einmal die Mühe, etwas zu verstecken.<
 

Leider hatten sie sich auch nicht die Mühe gemacht, ihm den Knebel aus dem Mund zu ziehen oder die Fesseln abzunehmen. Mit Mühe hatte er sich an die Wand gerobbt und aufgesetzt, und zerrte an seinen Händen.

Erfolglos.

Er stöhnte frustriert auf, ließ sich zurücksinken – bekam er die Hände nicht frei, dann bekam er auch den Knebel nicht aus seinem Mund.
 

Und sie ließen ihn warten.

Irgendwann wusste er auch, worauf sie warteten.

Seine Kehle schien wie ausgetrocknet, seine Zunge fühlte sich unnatürlich groß und wattig in seinem Mund an, erschwerte ihm das Atmen. In seinen Fingern spürte er mittlerweile gar nichts mehr, so sehr er auch versucht hatte, sie in Bewegung zu halten.

Was er allerdings sehr wohl spürte, war etwas ganz anderes.
 

Hitze.
 

Shinichi warf der Kameralinse einen verächtlichen Blick zu.

Warteten sie darauf, dass er sich zurückverwandelte?
 

>Ganz offenbar ist das der Plan…<
 

Die sechs Stunden für die verringerte Dosis waren ganz offenbar verstrichen.

Er versuchte, sich von der Kamera wegzudrehen. Wollte ihnen die Genugtuung nicht geben, ihn leiden zu sehen. Allerdings ahnte er, dass es egal sein würde, wie er es anstellte – die Kamera hing hoch genug, um ihn immer im Blickfeld zu haben. Und er wusste, wenn es soweit war, würde er keine Kontrolle mehr über sich haben.
 

Und es kam soweit.
 

Er stöhnte in seinen Knebel, fand ihn zum ersten Mal nützlich – er erstickte seine Schreie, und er eignete sich hervorragend, um darauf herumzubeißen.
 

Er riss die Augen auf, als die Schmerzen anfingen – plötzlich, wie immer, aber unerwartet heftig. Brennend, bohrend zuckten sie wie ein Stromschlag durch seinen Körper, auf der Suche nach einer geeigneten Austrittsstelle, scheinbar, ließen auf ihrem Weg seine Muskeln verkrampfen, verspannen, seine Nerven vor Überreizung fast kapitulieren.
 

Und er schrie.
 

Krümmte sich, wand sich, wollte sich bewegen, seine Hände um seine Brust schlingen, gegen seinen Brustkorb pressen, und es ging nicht – noch immer hielt das Band aus Plastik seine Arme auf seinem Rücken. Er keuchte, bekam kaum Luft, verschluckte sich und konnte kaum Husten, glaubte, ersticken zu müssen.

Er fühlte, wie jede Zelle einzeln vor Qual zu schreien schien – und zum ersten Mal fragte er sich, was mit ihm eigentlich geschah.

Was mit all der Größe, all den überschüssigen Zellen passierte.
 

Apoptose war der Name für den Selbstmord von Zellen.

Und würde dieser Selbstmord nicht aufhören, dann starb er.
 

Es war tatsächlich erleichternd, als seine Hände endlich durch die Fessel rutschten, er sich den Knebel aus dem Mund zerren konnte, um nach Luft zu schnappen wie ein Ertrinkender.

Schließlich lag er auf dem Boden, Arme und Beine flach ausgestreckt, die Wange am Fußboden, atmete flach und schnell, wie ein kleiner Vogel auf der Flucht vor der Katze.
 

Dann ging die Tür auf, und sie kamen, um ihn zu holen.
 

Und er war nichts in ihren Händen.
 

Sie stellten ihn auf die Füße, mussten ihn dreimal hochheben und wieder hinstellen, weil ihm die Beine versagten. Im Gegenlicht stand ein Mann, eine schwarze Silhouette – neben ihm, und erkennbarer, weil deutlich näher, standen Vermouth, Gin, Bourbon. Hinter ihnen gruppierte sich eine Horde weißgewandeter Chemiker – und ihre Anwesenheit verhieß ihm nichts Gutes.
 

Shinichi fragte sich, in welchem Raum sie wohl waren; seine malträtierten Sinne ließen ihn im gleißend hellen Licht kaum etwas erkennen.

Eine Liege.

Ein Ständer für einen Tropf.

Ein OP-Wagen aus Edelstahl, dessen Tischplatte er nicht sehen konnte – wahrscheinlich wollte er das auch gar nicht. So blieb ihm der Ausblick auf das, was ihn vielleicht gleich erwartete, erspart.
 

Ihm drehte sich fast der Magen um.

Und jetzt wusste er auch, was für eine unbarmherzige Lampe das war.

Es war eine OP-Beleuchtung. Dies war ein Untersuchungsraum. Er war im Labortrakt, ganz offensichtlich.
 

„So, so so…“, hallte eine seltsam körperlose Stimme durch die Stille. Conan ahnte, dass sie zu dem Mann im Gegenlicht gehörte.

Und er ahnte auch, wer das war.
 

„Ich hoffe, du verzeihst mir meine Neugier, Shinichi Kudô.“

Ein heiseres Lachen ertönte.

„Meine Neugier und meine schlechten Gastgebergewohnheiten. Es war unhöflich, dich so lange warten zu lassen, wo deine Einladung doch so… ausgesprochen eindringlich war.

Aber ich wollte mich doch zuerst mit eigenen Augen überzeugen, ob diese beeindruckende Vorführung, die du mir hast zukommen lassen, stimmt.“
 

Der kleine Junge warf ihm einen aufgesetzt genervten Blick zu.

„Und? Zu welchem Schluss sind Sie gekommen? Bin ich ein Lügner oder nicht?“

Gelächter hallte durch den Raum, lauter, als er es erwartet hatte – und er fragte sich zum ersten Mal, ob die Stimme nicht aus einem Lautsprecher kam.

Ob der Schatten, der vor ihm stand, wirklich der Boss war oder nur eine Puppe.
 

„Du hast Humor, das gefällt mir. Offenbar stimmt es, was man sich von dir sagt, Shinichi Kudô – oder Conan Edogawa. Du bist ein furchtloser Detektiv… oder einfach einer der größten Dummköpfe, der hier rumrennt.“
 

Bewegung kam in die Menschen um ihn herum, er fühlte sich fast von den Füßen gerissen, als Vodka, der irgendwann hinter ihm erschienen sein musste, ihn packte. Er strampelte kurz, ließ es wieder bleiben, als er einerseits merkte, wie sinnlos das war, und zweitens, wie selten dämlich das aussehen musste. Er war ein Kind und hatte ihnen nichts entgegenzusetzen.

Punkt.

Er schluckte, hörte auf, sich zu wehren, versuchte stattdessen, in der schwarzen Silhouette ein Gesicht zu sehen.

„Und was haben Sie jetzt vor? Ich muss zugeben… das hier lässt nicht viel Spielraum für Fantasie…“

Er nickte in Richtung des Untersuchungstischs.

Der Boss lachte leise.
 

„Ach das? Das muss dich nicht beunruhigen. Noch nicht.“
 

Er ließ die letzten zwei Wörter drohend im Raum schweben.
 

„Nun. Da ich es nicht liebe, auf meine Feinde schon herabzusehen, wenn sie noch nicht am Boden liegen…“, eine Kunstpause ertönte, „muss ich wohl den eben gesehenen Vorgang rückgängig machen. Aber freu dich, Kudô. Es wird das letzte Mal sein.“
 

Shinichi starrte ihn sprachlos an, schluckte trocken.

Er wusste genau, in welcher Konstitution er sich befand.

Nie hatte er sich getraut, zweimal in so kurzer Zeit das Gegengift zu nehmen. Niemals gleich nach dem Abklingen der Wirkung, so experimentierfreudig er gemeinhin auch mit diesen Gegengiften gewesen war.

Ein Schweißtropfen rann ihm die Schläfe entlang nach unten – und er wusste, dass er es sah.
 

„Angst, Kudô?“

Shinichi versuchte erneut, seine Kehle zu befeuchten, und erneut gelang es ihm nicht. So räusperte er sich, ehe er zu einer Antwort ansetzte.
 

„Verwirrung, vielmehr.“

Er versuchte, seinen Stand etwas zu entspannen, seiner Stimme mehr Selbstsicherheit zu verleihen.
 

„Bitte korrigieren Sie mich, falls ich Ihre bisherigen Aktionen falsch interpretiert haben sollte. Wir stimmen darin überein, dass Sie sich die Mühe gemacht haben, meiner Bitte Folge zu leisten und mich hierher zu bringen, weil Sie tatsächlich neugierig darauf sind, wer ich bin und… oder was ich weiß.“

Der Boss lächelte.

„Damit liegst du richtig.“

„Dann… scheint es mir, mit Verlaub, als wenig zielführend, wenn Sie nun riskieren, Ihre Informationsquelle auszutrocknen, bevor Sie sie angezapft haben, um die bösen Wörter verhören und töten nicht zu verwenden.“

Ein bitteres Lächeln schlich sich auf Shinichis Lippen.

„Du hast Recht, ich spiele mit Risiko. Gerade du solltest das aber doch verstehen, Kudô…“

Ein leises Lachen plätscherte durch den Raum.
 

„Risiken einzugehen macht das Spiel erst interessant… und du, mein junger Freund, bist nur aus einem einzigen Grund hier.“
 

Sein Lachen wurde lauter, biss in Shinichis Ohren.
 

„Um mit dir zu spielen…“
 

Der Schatten winkte, und eine junge Frau kam heran, eine Kapsel in ihrer Hand. Sie ging vor ihm in die Knie, ohne ihn anzusehen, kniff ihm ohne Vorwarnung die Nase zu – und als er den Mund aufriss, um nach Luft zu schnappen, schob sie ihm die Kapsel zwischen die Kiefer, hielt ihm dann mit erstaunlich viel Kraft eisern den Mund zu, indem sie seinen Unterkiefer gegen seinen Oberkiefer presste.

Bis er schluckte.
 

Shinichi verdrehte die Augen, als der Schmerz ihn mit scharfen Klauen packte und mit sich zerrte. Er merkte nicht, wie er auf dem Boden aufschlug – der Schmerz des Aufpralls war nichts im Vergleich zu dem, was sich gerade durch seine Glieder bahnte, mit heißen, weißglühenden Nadeln.

Hörte nur gedämpft das Gelächter der Personen, die um ihn herum standen und ihm zuschauten.

Er ahnte, dass sie dabei war.
 

Vermouth.
 

Dass sie ihm zuschaute, dass sie ihn beobachtete…

Und er kämpfte.

Sein Organismus ging fast in die Knie, er spürte es. Die Rückverwandlung war gerade erst vorbei gewesen, ihn so schnell wieder diesen Prozess retour ertragen zu lassen war fast mehr, als er aushalten konnte. Er fühlte, wie sein Kopf abschalten wollte, seinen Körper einfach ausschalten – sein rasendes Herz anhalten, seinen fliegenden Atem zum Erliegen bringen, weil es zu viel war, die Belastung zu hoch. Er zitterte und krampfte, Faser für Faser verzog und verzerrte sich, bis die Krämpfe seinen Herz erreicht hatten – es fast wie eine Papierkugel zusammenknüllte, nur um es im Anschluss wie einen Luftballon fast bis zum Platzen auszudehnen.

Aber es schlug weiter, unruhig, unregelmäßig, krampfhaft zwar – dennoch, es schlug.

Er befahl sich, weiter zu machen, nicht aufzugeben – Shihos Leben hing an seinem Erfolg.

Und wahrscheinlich nicht nur ihrs.
 

Er schrie auf, laut, als er es nicht länger aushalten konnte. Schnappte nach Luft, versuchte, tief zu atmen, weil ihm die Sinne schwanden, als seine Zellen zu wenig Sauerstoff erhielten, da er fast hyperventilierte.
 

>Die wollen mich sterben sehen… die wollen mich hier einfach nur sterben sehen, das… deswegen bin ich nicht hier. Das darf nicht passieren. Das. Darf. Nicht. Passieren…!<
 

Fest kniff er die Augen zusammen, presste die Lippen aufeinander, zwang sich, tief durch die Nase zu atmen.
 

„Nein…“
 

Er krallte die Hände in den Boden, hustete und keuchte, zischte das Wort fast stimmlos in den Raum.
 

„Was, nein…?“
 

Die Stimme klang beunruhigend nah an seinem Ohr. Dunkel, durchdringend… grausam.
 

„Ich…“

Er schluckte, zog sich auf die Knie, gestützt auf seine Unterarme, berührte mit der Stirn den kalten Fliesenboden.
 

„Ich…“

Shinichi rang um jeden Atemzug.
 

„Wir warten.“
 

Belustigung klang in der Stimme. Heiße Luft streifte seine Wange, und ein paar schwarzer Lederschuhe tauchten in seinem Sichtfeld auf.
 

„Ich… sterbe heute nicht.“
 

„Ich fürchte, wir konnten dich nicht hören.“

Kalt drang die Stimme an sein Ohr.

Shinichi sog die Luft ein, tief. Sein Herz schlug ihm immer noch bis zum Hals – aber langsam schien es abzuebben. Der Schmerz war auf ein dumpfes Pochen herabgesunken, das er ertragen konnte – und so richtete er sich auf, hob den Kopf.
 

Als er hoch ins Licht blinzelte, sah er nichts als schwarze Schatten, und doch lag in seinen Augen Entschlossenheit in ihrer Reinstform.

„Ich. Sterbe. Heute. Nicht.“, erklärte er bestimmt, schaffte es, ihnen dabei in ihre Gesicht zu sehen, ohne zu blinzeln – oder besser dorthin, wo er ihre Gesichter vermutete.
 

„Beeindruckend.“, erklang die Stimme erneut.

Shinichi rieb sich über die Augen, die immer noch wegen der Helligkeit schmerzten. Die Stimme lachte.

„Wie schön. Der Spieler entscheidet sich, das Spiel noch nicht zu verlassen… also auf in Runde zwei, Detektiv…“
 

Eine kurze Pause folgte.

„Allerdings wird sich dieses Gespräch noch etwas verzögern, ich hoffe, du verstehst das. Leider hast du uns ziemlich viel Ärger bereitet mit deiner kleinen e-mail… ein paar unserer Leute sind etwas nervös geworden, als es die Kunde machte… anscheinend hat die Polizei ein kleines Informationsleck.“
 

Ein heiseres Lachen waberte durch den Raum.
 

„Deshalb müssen wir zuerst einmal Schadensbegrenzung betreiben. Aber sei unbesorgt. Du wirst deine Gelegenheit noch bekommen, mit mir zu reden. Ich brenne geradezu darauf…“
 

Sein Ton verebbte zu einem gefährlichen Flüstern.
 

„Detektiv Shinichi Kudô…“
 

Damit hatten sie ihn zurück in seine Zelle gebracht und allein gelassen, in blendend weißer Hölle – und so war er die meiste Zeit auf dem Rücken gelegen, hatte sich die Augen zugehalten und gewartet – und dabei wirklich jedes Zeitgefühl verloren.
 

Shinichi blinzelte – die Stille im Auto war fast greifbar, und sie war es auch gewesen, die ihn aus seinem kurzen Gedankenausflug wieder zurückgerufen hatte.
 

„Ich hatte, wie du ja jetzt weißt, den Auftrag, einen Virus ins System zu spielen, und ich nutzte die erste Gelegenheit, die sich mir bot, um das zu tun. Ich brach aus, als so ein Mädchen mir was zu essen brachte, kurz nach meiner Festnahme, ich glaube, es war am zweiten Tag – so wie wir es geplant hatten, ich war über den Umgang der Organisation mit ihren Gefangenen gut informiert durch Akai. Ich schaffte es, in den Serverraum zu gelangen und die Software zu installieren, man hatte mir ja den Weg erklärt. Bis dahin lief auch alles noch nach Plan. Die Organisation ahnte nicht, wie sehr die Kacke wirklich am Dampfen war, der Virus simulierte einen Hackerangriff – und als sie alle panisch begannen, ihre Daten von den Server zu holen, dazu natürlich all ihre Passwörter eingaben, saugte der Virus genau das alles ab. Er arbeitete im Verborgenen, wurde von keinem ihrer Anti-Spyware-Programmen aufgespürt, entschlüsselte die Dateien und lieferte zwar langsam, aber beständig, Daten ans FBI. Namen und Codenamen, Adressen, Daten über Verbrechen, Laboraufzeichnungen. Das, was Shiho noch brauchte…“

Er schluckte.

„Nachdem sie mich wieder eingefangen hatten, fingen sie an, mich zu verhören. Und nachdem ja einfaches Fragen erwartungsgemäß wenig fruchtete, versuchten sie es mit…“
 

Kurz hielt er inne, müde, jeder Zynismus war von ihm abgefallen. Heiji schaute ihn abwartend an, seine Gedanken rasten – um mit den nächsten Worten gänzlich zum Erliegen zu kommen.
 

„…versuchten sie es mit einer Droge.“
 

Shinichis Stimme war sachlich, erstaunlich nüchtern. Er hatte die Lippen aufeinandergepresst, den Blick ernst und starr auf seine Fingerspitzen gerichtet.

Heiji schluckte hart, kniff die Lippen zusammen.

„Mit Droge meinste…“

„Richtig. Eine süchtig machende, sich auf Körper und Psyche eher ungesund auswirkende Substanz.“

Shinichi schaute ihm geradewegs ins Gesicht, auf seinen Lippen ein zynisches Grinsen, in seiner Stimme beißender Spott und abgrundtiefe Abscheu.
 

Heiji starrte ihn sprachlos an, schluckte hart. Shinichi massierte sich die Schläfen, merkte erst jetzt, wie trocken sein Mund geworden war, versuchte zu schlucken, schaffte es nicht, und räusperte sich stattdessen mühevoll, ehe er fortfuhr.
 

„Es war ein Halluzinogen. HLZG 0405 war der Name. Werewolf nannten sie sie, weil es, wie so viele Halluzinogene, zweifach wirkte – in Phase eins kam die Euphorie, in Phase zwei die Depression. Und beides jenseits irgendeiner Kontrolle meinerseits. Ich war abgemeldet, während der Film lief.“
 

Er seufzte lautlos, versuchte, sachlich zu bleiben, als er sprach.

„Ein irres Zeug war das, machte mit meinem Hirn, meinem Denken, was es wollte. Ich versuchte mir einzureden, dass es ist nur dieses Zeug war, nur das Gift, dass es alles nicht echt war, hab versucht, in einem Eckchen meines Hirns noch klar zu bleiben, und schaffte es doch nur kurz, immer… dieses Ringen um meine Selbstbeherrschung, im wahrsten Sinne des Wortes Herr über mich zu bleiben, wurde von Mal zu Mal härter und letzten Endes verlor ich immer. Mitzubekommen, wie einem etwas die Kontrolle über die eigenen Gedanken entreißt, nicht nur den Körper jenseits einer Steuerung durch das eigene Bewusstsein zieht sondern einem sogar das Denken vernichtet, brachte mich an den Rand des Wahnsinns, das… kann ich dir sagen.“

Shinichi hielt inne. Sein Gesicht hatte eine rötliche Farbe angenommen, und erst, als er weiter sprach, erkannte Heiji, warum.

Scham.

Er schämte sich.

„Ich war nach kurzer Zeit schon ziemlich süchtig, auch wenn ich diesen Kontrollverlust hasste. Ich hab mir die ersten Male verboten, darüber nachzudenken. Ich kam mir fürchterlich schwach vor. Und das wollte ich nicht sein. Durfte ich nicht sein.“

Er schüttelte den Kopf, starrte seine Finger an, die Unruhig die Konturen des Lenkrads nachfuhren.

„Zuerst realisierte ich gar nicht, was mit mir geschah. “

Er ließ seine Hände vom Lenkrad sinken.

„Nach der dritten Nacht, also meinem vierten Tag da drin hatte jegliches Gefühl für Realität und Traum verloren, konnte kaum unterscheiden zwischen den Momenten, in denen ich tatsächlich klar war, oder mir die Droge etwas vorgaukelte. Ab da konnten sie mir praktisch alles verkaufen. Und ab da schien’s erst richtig interessant zu werden für sie.“

„Was… was hast du…?“
 

Shinichi schluckte hart, wischte sich über die Stirn.
 

„Darüber will ich nicht reden.“, murmelte er tonlos.
 

Heiji lief ein eisiger Schauer über den Rücken.

„Ran…?“, murmelte er leise.

„Du hast…“

„Heiji… was verstehst du eigentlich nicht an den Worten „Darüber will ich nicht reden“?“

Shinichis Stimme klang rau – und dennoch klang noch eine Spur von Ärger und Unwillen in ihr nach.

„Also Ran.“

Heiji atmete langsam aus, wandte den Blick ab, beobachtete die Oberflächenstruktur des Armaturenbretts. Shinichi schwieg, schluckte, atmete langsam und gepresst aus. Heiji hörte es, schaute ihn aus dem Augenwinkel an.

Kurz herrschte Stille im Wagen, ehe der Osakaner wagte, erneut das Wort zu ergreifen.
 

„Kudô…“ Heiji klang erschüttert – und er war es auch. Shinichi schüttelte den Kopf, schaute ihn an, lächelte bitter.

Shinichi schüttelte den Kopf, ein winziges, trauriges Lächeln huschte über seine Lippen, als er mit einem Blick voll Bedauern seine Finger betrachtete.

Schluckte dann hart, schaute dann auf, aus dem Fenster.

„Muss ich dir mehr sagen? Du siehst, was der Glauben, sie sei gestorben, wegen mir, aus mir gemacht hat.“

Unwillig schüttelte er den Kopf, riss sich dann wieder zusammen. Aus den Augenwinkeln sah er, wie verspannt Heiji neben ihm saß, stumm und mit aufgerissenen, unfokussierten Augen den Kopf schüttelte.

„Nein, musste nich‘.“, flüsterte er tonlos. Shinichi räusperte sich.

„Natürlich… war es das. Dahin wollten sie mich bringen. Desorientiert, weitgehend willenlos, abhängig. Ihr Ziel war wohl, mich zu zermürben, bis ich ihnen freiwillig die Antworten präsentieren würde, in den kurzen Phasen, in denen ich einigermaßen klar war zwischen letztem Trip und Entzugswahnvorstellung.“

Er wischte sich über die Augen, seufzte still. Heiji fasste sich an die Stirn, merkte, wie sein Magen sich zusammenzog, hörte Shinichis Stimme kaum, als er sprach. Ihm wurde fast übel.
 

„Dieses Szenario von Euphorie, von Glück mit ihr dauerte so lange, wie die Droge vorhielt. Und dann kam… der Alptraum. Ihr Schmerz, jedesmal, weil ich sie nicht beschützen konnte, weil ich nicht da war, weil ich unfähig war. Ich war es, der sie ins Elend stürzte. Und jedes Mal riss es mich auseinander, weil ich es nicht unterscheiden konnte von dem, was Realität heißt, so sehr sich die kleine Stimme in meinem Kopf abmühte, mich zu überzeugen, hinterher. Realität war eine Fiktion für mich. Und Fiktion war so fürchterlich real.“
 

Er hielt inne, blickte aus der Windschutzscheibe nach draußen an die Wand.
 

„Ich frag mich, warum ich hinterher nie Popcornreste gefunden hab, die müssen sich köstlich amüsiert haben bei jeder Vorstellung…“

Er lachte hohl, wischte sich fahrig übers Gesicht, fühlte kalten, klebrigen Schweiß unter seinen Fingern, rieb sie und streifte sie dann unwirsch an seiner Hose ab.

„Es… hat mich fast umgebracht, was diese Droge mit meinem Kopf, mit meinem Körper anstellte – und irgendwann sahen sie sich zum Handeln gezwungen, schließlich hatten sie ja immer noch nicht, was sie wollten, nur… einen Namen. Und den nutzten sie. Ich erinnere mich an diesen Tag – weil es der Tag war, an dem er sich mal Zeit nahm, etwas länger mit mir zu reden. Ich sah ihn mit seinem Schwert, mit diesem antiken Samurai-Katana im Gegenlicht des Fensters stehen, spürte seinen Blick auf mir, ahnte, dass er nicht mehr lange warten würde, dass er kurz davor war, den letzten Schritt zu tun, um mich endgültig kleinzukriegen, endlich die Antworten aus mir rauszupressen, die sie so gerne haben wollten.“
 

„Ran.“, murmelte Heiji.

„Ran.“, bestätigte Shinichi. „Und ich wusste, ich musste weg hier, schnell, wenn ich das vermeiden wollte. Und sie holten sie, das weißt du. Der einzige Grund, warum wir überhaupt wieder rauskamen, bevor Ran etwas Schlimmeres passierte, war Sharon. Sharon ist total vernarrt in Ran…“
 

„Diese Schlange. Vermouth.“

Chianti sah aus, als würde sie gleich Gift und Galle speien.

„Sie wollte ihm ja fast ein Placebo gegeben. Nur gut, dass wir sie durchschaut haben… sie und ihren kleinen Plan – ihm nur eine ganz leichte Dosis zu geben, und seine kleine Freundin rauszuschmuggeln. Was für ein Naivchen – es war rührend, wie sie mir vertraute, als ich sie rausbrachte, ihr versicherte, dass er schon draußen wäre...“

Sie kicherte amüsiert.

„Aber was sie mit Kudô zu schaffen hatte, verstehe ich bis heute nicht.“
 

Gin lachte lauthals.

„Ich schon.“

Bourbons Kopf ruckte auf, Chianti starrte ihn an.

„Du wusstest… dass sie…?“
 

Der Mann lächelte arrogant.

„Natürlich, Bourbon. Ich habe meine Hausaufgaben gemacht, nachdem sie sich so auffällig benahm. Ich fand heraus, dass ihre Mutter mit Kudôs Mutter befreundet war, und das ließ mich aufhorchen. Und nachdem ich ihren Gesichtsausdruck gesehen habe, als er… am Boden lag, dem Tod näher als dem Leben, weil ihn sein überdosierter Drogenrausch fast den Verstand gekostet hat und damit seinem Herzen fast den Garaus gemacht hätte… da ahnte ich, dass sie sich das nicht mehr viel länger anschauen würde und ihn schonen wollte, bis die endlich kamen, um ihn zu retten, für die er den Kopf hinhielt – das FBI. Es war allerdings auch herzzerreißend, als er vom Tod seiner Freundin halluzinierte. Deshalb auch mein Plan.“

Er grinste böse, hob den Kopf – und Bourbon konnte seine hellen Augen kalt funkeln sehen.

„Ich wollte live erleben, wie es ihn zerstört, wenn man seine Freundin wegen seiner Dummheit umbringt. Und. Es. War. Fantastisch.“
 

Gin lachte schallend.
 

„Sharon wollte dafür sorgen, dass ich am nächsten Tag nur eine sehr geringe Dosis bekam, damit ich mich zumindest kurz erholte. Du weißt, was dann passierte. Das FBI bekam die letzten Hinweise und stürmte das Quartier. Und ich konnte tatsächlich entwischen, zusammen mit Ran, die sie ja… tatsächlich geholt hatten, um zu sehen, wie gesprächig ich in ihrem Beisein wäre. Ich holte mir ein Handy, und… schickte Ran vor, mal wieder. Sharon wollte sie rausbringen und ich wollte noch einmal zurück, ich wollte… den Boss finden, den man noch nicht erwischt hatte. Ich sah ihn von weitem, kurz bevor die Explosion weite Teile des Gebäudes einriss.

Ich rannte also raus, bis ich merkte, dass das Gift doch zu hoch dosiert gewesen war – oder ich einfach schon viel zu abhängig war. Ich war körperlich am Ende und stand am Rande eines neuen Fiebertraums.“
 

Shinichi blickte kurz auf, massierte sich die Schläfen.

„Was dann passierte, weißt du. Es war nicht Sharon, die Ran rausbrachte, und mir hinterherschickte, sondern Chianti. Wahrscheinlich war auch sie es gewesen, die mir die letzte Dosis dieses Gifts verabreicht hatte. Und Chianti war es auch gewesen, die mich überhaupt in diese Richtung geschickt hatte – von wegen, dort wäre das FBI. Tatsächlich lauerten sie uns auf, wir hatten keine Chance, Gin stach Ran nieder, ließ mich zurück mit dem Versprechen, sich um mich auch noch zu kümmern… irgendwann.“
 

Kraftlos ließ er sich in den Sitz sinken.

„Das wars also.“

Kurz entstand Stille im Raum.
 

Heiji schaute ihn an, zögernd.

„Warum warst du nicht zu erreichen?“

Shinichi schluckte.

„Ist das nicht offensichtlich? Ich war körperlich am Ende und stand unter Schock wegen Ran.“

Er lächelte bitter.

„Ich kam zu meinen Eltern nach Hause und geriet in der Nacht in den Entzug. Ich hatte ihnen da noch nicht erzählt, was los war mit mir, ich muss sie in Angst und Schrecken versetzt haben, vor allem meine Mum. Ich wollte es mir selber kaum eingestehen, dass ich ein Wrack war, das bereits am nächsten Tag nach diesem Zeug jammerte, weil…“

Shinichi schüttelte frustriert den Kopf.

„Weil du hofftest, sie im nächsten Traum am Leben wieder zu finden.“

Heijis Stimme war kaum zu hören.

„Richtig.“

Shinichi schaffte es nicht, ihm ins Gesicht zu sehen, fixierte das Parkplatzschild mit blicklosen Augen, einen Ausdruck tiefster Abscheu gegen sich selbst auf dem Gesicht. Er schämte sich wegen seiner eigenen Schwäche, das war deutlich zu sehen.

Heiji merkte, wie in ihm das schlechte Gewissen immer lauter wurde. Langsam wünschte er sich, er hätte ihn nicht dazu gebracht, ihm das alles zu erzählen; es war deutlich zu sehen, wie sehr in die Erinnerung daran mitnahm.
 

„Ich hoffte so sehr, das nur geträumt zu haben. Verdammt, ich hatte es doch schon so oft geträumt, und es war nicht wahr gewesen, so realistisch, aber niemals wahr… und auf einmal war es das… es war Realität geworden, und das brachte mich fast um den Verstand, mehr noch, als es diese Droge konnte. Ich wünschte mir so sehr, sie noch einmal zu sehen, einfach zu vergessen, was passiert war, hoffte irgendwie immer noch, dass ich nur wieder Gefangener meiner eigenen Albträume war, ich…“

Mit ernster Miene starrte er aus dem Fenster.

„Die Entscheidung, nicht in Tokio zu bleiben, fiel entsprechend leicht. Zunächst einmal entschied ich gar nichts – meine Eltern taten das. Und als ich wieder leidlich klar im Kopf war, war mir klar, dass ich nicht zurück wollte. So wollte ich erstens keinem unter die Augen treten, und zweitens brauchte ich den Abstand, um wieder in die Wirklichkeit zu finden… und einen Ort, an dem mich nicht alles an sie erinnerte, an meine Schuld, auch wenn das wohl in der ersten Zeit die eher untergeordnete Rolle spielte. Ich entkam mir selber nicht, also war es egal, wo ich war.“
 

Unwirsch massierte er sich seine Schläfen.

„In den ersten Tagen kann ich kaum ich gewesen sein. Ich erinnere mich nur bruchstückhaft… an Fieberträume, daran, einfach nur dazuliegen, eine verachtenswerte Kreatur, die sich völlig hängen ließ. Ich hasste mein Leben, weil ich an Ran dachte, an Ran, die tot war, wegen mir, und ich lag hier und lebte immer noch. Immer noch.“

Er lächelte bitter.

„Was für eine Ironie. Sie war tot und ich war entkommen, wieder mal. Ich verdiente dieses Leben nicht. Ich hätte doch schon vor Jahren sterben sollen an diesem Gift, stattdessen war ich geschrumpft und hatte sie in all das hineingeritten, und am Ende bezahlte auch noch sie meine Rechnung. Das war nicht fair.“

Er stöhnte auf.

„Das war einfach nicht fair in meinen Augen. Und noch dazu, stärker noch als diese Schuld, die mich fast auffraß, war dieses Verlustgefühl, das ich nie für möglich gehalten hätte. Sie…“

Shinichi biss sich auf die Lippen.

„Sie fehlte mir. Der Gedanke, sie nie wieder zu sehen, nie wieder zu hören, raubte mir das letzte bisschen Verstand in diesen Tagen. Der Wunsch, sie wiederzubekommen, schien schier übermächtig und die Unmöglichkeit, das zu bewerkstelligen… ich konnte diesen Gedanken kaum begreifen. Geschweige denn, ertragen.“

Shinichi kaute auf seiner Unterlippe, wagte es nicht, Heiji anzusehen.

„Ich… erinnere mich an meinen Vater, der an meinem Bett saß, und mir vorlas. Ernsthaft.“

Er räusperte sich.

„Der Mann las mir vor! Er las mir tatsächlich vor. Aus seinem neuen Roman, als alles andere nichts mehr half. Ich erinnere mich auch an meine Mutter, die meine Hand hielt, mir die Stirn kühlte. Ich mag gar nicht daran denken. Ich war nicht ich.“

Ein langes Seufzen entfloh seinen Lippen.

„Sie kümmerten sich um mich wie um einen sechsjährigen Jungen. Und mehr war ich wohl auch nicht.“

Ein bitteres Lachen füllte kurz die Kabine des Autos.

„Ein kleines, krankes Kind. Ein kleines, krankes, trauriges Kind…“

Nachdenklich strich er sich über die Augen.

„Ich glaube, ich hab mich nie richtig dafür bedankt. Der Grund, warum ich wieder auf die Beine kam, ist nur die Sorge meiner Eltern.“

Er lächelte traurig.

„Nun… Als ich dann eine Zeitlang clean und einigermaßen wiederhergestellt war, stellte sie vor die Tatsache, dass ich sie verlassen würde. Ich… hatte mich bei Scotland Yard beworben, mir Referenzen vom FBI besorgt. Sie sahen das nicht gern, aber sie ließen mich ziehen, weil sie verstanden, dass ich die Luftveränderung brauchte. Ich ging also nach England, und versuchte, aus mir das Beste zu machen. Und das ist der Status Quo bis heute.“
 

Er setzte sich wieder gerade hin, räusperte sich. Stille breitete sich aus, als Heiji sacken ließ, was er gerade gehört hatte. Bis er schließlich doch noch einmal ansetzte.
 

„Träumst du immer noch davon?“

Seine Stimme klang leise durch die Fahrgastzelle.
 

Shinichi zuckte zusammen, wandte sich doch, wenn auch widerwillig, Heiji zu.

„Wovon…?“

„Davon, mit ihr zusammen zu sein.“

Heiji schluckte. Er wusste, er ging auf dünnes Eis.
 

Ein wehmütiges Lächeln umspielte Shinichis Lippen.

„Nein, eher nicht… ich dachte ja, dass sie tot ist. Ich hab eher… von diesem Abend geträumt. Aber manchmal, ja. Wenn ich an die Minuten denke, die dem vorangegangen sind, als sie mich gefunden hat in dieser Gasse, und wir für ein paar Minuten glaubten, in Sicherheit zu sein.“

Er schloss die Augen.

„Als sie sagte, dass sie mich liebt, trotz all dem Mist, den ich verbockt hab…“

Heiji sah in sein Gesicht, konnte das Lächeln von seinen Lippen bröckeln sehen Stück für Stück, bis nichts weiter als ein bitterer Zug um die Mundwinkel übrig geblieben war.
 

Shinichi starrte blicklos in die paar Quadratzentimeter Luft vor seinen Augen, ohne wirklich etwas wahrzunehmen, schluckte hart.
 

Und beinahe hätten wir uns geküsst… stattdessen hat er in dir gegeben, Ran, deinen ersten Kuss.

Ein Kuss ohne Liebe, nur aus Hass gegeben, nur um dir weh zu tun – und mir.
 

Das sollte ein Kuss nicht tun…
 

Bitterkeit stieg in ihm hoch, ein fahler Geschmack auf seiner Zunge, ein dumpfes Brodeln in seinem Bauch. Der Gedanke daran, wie dieser Mann mit ihr umgegangen war, was er ihr gestohlen hatte, entfachte in ihm einen nie für möglich gehaltenen Zorn. Heiji schaute ihn an, sah, wie eine Kälte in seine blauen Augen Einzug hielt, die Heiji dort nie vermutet hätte.
 

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So.
 

Mehr sag ich dazu heute mal nicht.

Nächste Woche kommt das Kapitel später, weil ich im Urlaub bin – ich denke, ich hab euch auch so genug Stoff zum Nachdenken gegeben, wie das hier weitergehen kann…
 

Danke an die sechs Kommentare zum letzten Kapitel, ich kanns nicht deutlich und oft genug sagen - ich freu mich unendlich, wenn sich jemand die Zeit nimmt, mir ein Feedback zu hinterlassen, für diese Geschichte, die so irre viel Arbeit macht. Sie wird gut ein Jahr zu laden brauchen, Leute, und an dieser Geschichte schreib ich bestimmt schon vier Jahre. Ihr habt keine Ahnung, wie sehr da ein paar Kommentare motivieren!
 

Beste Grüße,

Leira

Kapitel 9: Die Nachrichten von Morgen

KAPITEL 9 – DIE NACHRICHTEN VON MORGEN
 

Shinichi rieb sich die Stirn, seufzte.

Heiji war gerade ausgestiegen.

Er hatte nichts mehr gesagt, ganz offenbar hatte er ihn sprachlos geredet – eine Leistung, auf die er fast schon stolz sein konnte – wer schließlich machte Heiji Hattori schon so schnell sprachlos?

Er lächelte bitter.

Mühsam atmete er durch, versuchte, die Erinnerung an diese Zeit vor fünf Jahren wegzuschieben von sich, schließlich war sein Tag noch nicht zu Ende, und für das was jetzt kam, die Pressekonferenz nämlich, musste er einen klaren Kopf haben. Langsam drehte er den Zündschlüssel im Schloss, bis der Motor leise zu schnurren anfing, legte den Rückwärtsgang ein und gab vorsichtig Gas, ließ den Wagen vom Parkplatz rollen und fädelte sich umsichtig wieder in den Verkehr ein.
 

Als er bei Scotland Yard eintraf, war der Parkplatz fast voller Autos, trotz dieser Tageszeit.

Und er wusste genau, warum – man musste nicht von der Polizei sein, um das zu erkennen. Die Namen und Logos der Sender und Zeitungen prangten deutlich auf den Wägen, schrien hinaus in die Welt, wer sich hier um die Information der Bevölkerung kümmerte.
 

So gut wie jeder Sender und jedes Klatschblatt ist hier.

Na super...

Aber das Beste ist doch, es wird es völlig egal sein, was ich sage – morgen kann ich’s in hundert Varianten lesen von wortwörtlich zitiert bis hin zu frei erfunden…

Außerdem interessiert diese Mediengeier ja gar nicht, was ich sage.

Sie interessieren sich nur für Sherlock Holmes.
 

Sherlock Holmes, ja…
 

Er schluckte.

Ihm schwante Übles, als er das Gebäude über die Pforte betrat und den Weg in Richtung press department einschlug.

Je näher er kam, desto höher wurde der Geräuschpegel. Stimmengewirr herrschte im Gang vor dem Konferenzsaal, ein diffuses Summen wie von einem Bienenschwarm klang an seine Ohren; dennoch, wollte man die Ansammlung von Menschen, die auf ihn wartete, mit der Tierwelt vergleichen, so traf das Bild von einem Rudel hungriger Wölfe besser zu.

Sehr hungrige Wölfe, die sich auf ihn stürzen würden, und auf jeden Brocken, den er ihnen hinwarf, ihn zerfetzen und zerreißen und neu zusammensetzen würden...
 

Shinichi schärfte sein Gehör, versuchte, genaueres rauszuhören, die Stimmung unter den Reportern zu erfühlen.

Tontests wurden gemacht, Ordnungspersonen wiesen allzu neugierige Reporter zurecht, Beschwerden wurden laut, wann es jetzt endlich losginge – und über allem lag diese eine, sich immer wieder wiederholende Frage.
 

„Where’s Sherlock Holmes? Have you seen him, yet? What’s he doing, he should be here by now…?”
 

Where’s Sherlock…?
 

Shinichi hielt inne, bevor er um die Ecke bog und zweifellos ins Sichtfeld der Medienleute geriet. Er wusste, wie das laufen würde, er hatte es oft genug gesehen, nie jedoch in dieser Dimension selbst abbekommen.

Er wusste, Montgomery würde zugegen sein, und die Gerichtsmedizin. Sein Chef würde die Lage kurz erklären, McCoy das Bild noch etwas schärfen, indem er die Befunde der Pathologie vorstellte – und dann würde man ihn um ein Statement zum Stand und Verlauf der Ermittlungen bitten, und wie weit waren sie…?
 

Er hob beide Hände, massierte sich die Schläfen, und merkte dabei, dass seine Finger eiskalt und schweißnass waren.
 

Wann war ich das letzte Mal so nervös? Gerade vor der Presse?

Es gab Zeiten, da badete ich in ihrer Aufmerksamkeit, ihrem Blitzlicht, ihrem Papier und ihrer Druckerschwärze…

Ich konnte kaum genug davon kriegen, ich war so stolz.
 

Warum?
 

Warum wollte ich das… lag mir das? Machte ich mir was daraus?

Ich habs wohl genossen. Ein wenig größenwahnsinnig war ich sicher. Und ziemlich arrogant, oh ja.

Aber gut, ich war praktisch noch ein Kind. Ein pubertärer Teenager, völlig abgehoben von der Realität, sah nur die Herausforderung, den Erfolg, den Ruhm.

Und die Medien bestätigen einem das… Erfolg und Ruhm.

Ich war wohl scharf drauf, irgendwie. Ein wenig sicher.

Ich weiß es nicht. Ich weiß, ich wollte, dass sie liest, was ich kann, was ich bin…

Wollte wohl, dass sie mich wahrnimmt, stolz auf mich ist, irgendwie.

Ich hab ihr die Liebesbriefe dieser liebestollen Mädels unter die Nase gehalten, nur, damit sie mich anschaut… eifersüchtig wird.

Ran…
 

Wusstest du das eigentlich?

Dass auch ich nur ein pubertärer Kerl war… so schlau und doch nicht für fünf Pennies Verstand in der Birne. Ich bin dir wohl gehörig auf den Keks gegangen, ab und an. Und dennoch warst du bei mir.

Du hast mich auf den Boden runtergezogen, wenn ich mal wieder am Abheben war. Und dabei hast du mich nie fallen gelassen.
 

Er lächelte bitter.
 

Und jetzt? Jetzt ist alles anders.

Jetzt warten sie auf mich und ich fürchte sie. Weil ich weiß, was sie können…

Weil sie mein Leben auseinandernehmen, wenn Sherlock Holmes nicht funktioniert. Du wirst es ohnehin nicht lesen. Tokio ist weit weg von London…
 

„Sherlock!“
 

Shinichi fuhr herum, sah Montgomery, der seinen Namen leise zischte und ihn zu sich winkte. Der junge Superintendent setzte sich in Bewegung, entfernte sich wieder ein wenig von der Schar der Medienfritzen.
 

„Sir?“, fragte er leise.

„What is it? I thought the press conference is about to begin?“

“It is.”

Montgomery nickte leise.

“And that’s why I wanted to talk to you. Did you find out something of interest?“

Shinichi wiegte den Kopf auf die Frage seitens seines Chefs, ob sie etwas Brauchbares gefunden hätten.

“Well. We have her name and identity. We have talked to her roommate this afternoon, and found out, that she obviously has cut out an advert from a newspaper, I have already sent a request for that paper – we unfortunately did not find the ad itself. We found out, that the London Design school has ordered a big amount of wild silk, so this is where we will go digging for the designer or tailor. And we will go into the UAL as to look for the painter – if the tailor is from there, the painter likely is as well. So – what do you think?”
 

Montgomery atmete aus, Erleichterung zeichnete sich auf seinem Gesicht ab. Immerhin schienen sie ein paar Hinweise hinsichtlich des Motivs zu haben. Diese Zeitungsanzeige zu finden, würde sicher helfen.

„I knew you would come up with something. Well done.”

Er klopfte seinem Mitarbeiter unbeholfen auf die Schulter.

„Well tell them that. That we have liable traces concerning dress and painting and therefore good hints concerning the persons who have made them. We’ll not, of course, give them details. No word about the UAL or the campus will be flooded by reporters tomorrow. We don’t want that.”

Shinichi zog die Augenbrauen kurz hoch, nickte langsam. Nein, ganz sicher wollte er nicht eine Horde schlagzeilenhungriger Reporter auf dem Unicampus haben wollen, wenn er dort morgen seine Recherchen machte.
 

„No, we don’t want that.“
 

Damit drehten sie sich um, gingen Seite an Seite den Flur entlang, durch das Meer von Reportern hindurch in den Konferenzsaal, während ein wahres Blitzlichtgewitter auf sie herniederging. Shinichi versuchte, unverbindlich zu lächeln, reagierte auf keinen Ruf, nahm wortlos und äußerlich gelassen neben McCoy Platz, der seinen Bericht vor sich liegen hatte. Shinichi griff nach dem Wasserglas, nahm einen Schluck, ehe er sein Notizbuch aus seiner Jackettasche fischte.
 

„How are you?“

Die leise geflüsterte Stimme McCoys drang an sein Ohr.

„Fine.“

Shinichi lächelte müde.

„Tired, a bit, it has been a long day…“

“That is true.”

McCoy nickte, während die Lautstärke im Raum langsam verebbte.

„How was the work with the liasion officer? I hope you two got along well?”

Und diese Frage lockte Shinichi tatsächlich ein Grinsen auf die Lippen.

„Indeed, we did. Better as you might have guessed, Doctor. Mr Hattori is an old friend of mine. I haven’t seen him for some time, though, so we… kind of enjoyed this coincidence and take it as a good chance to solve a case together,…”

McCoy sah ihn an – es fühlte sich lange an, dieses Schweigen, und doch wusste Shinichi, dass es nur Sekunden waren. Er zog eine Augenbraue hoch, schaute ihn fragend an.

„Hm?“

“You might call me pathetic now. Or overprotecting like a mother hen. Perhaps you’ll think I stick my nose into matters that are not of my business, but well, that’s what we all do.”

Shinichis Lächeln glitt langsam von den Lippen, machte einem bitteren Zug um die Mundwinkel Platz.

„What is it, then?“

Der alte Mann schaute ihn ernst an – so ernst, tatsächlich, dass in Shinichi das schlechte Gewissen erwachte.

„I guessed that you knew each other the very second I heard you talk Japanese with him. The way you looked at him, met his eye. Open, trusting,… knowing. I’ve never seen you like this before. And I am relieved, I really am. To see that you have friends at last, someone you trust your life with. You have no friends here, just colleagues, besides… me, perhaps, if you count me as a friend of yours; I do count you as one of mine. But I never heard you talk about your family. And you have no… partner. No young woman catching you, caressing you, showing you the beauty and joy of life, when you come home, after a day full of horror and death. You seemed to have no life besides the Yard. So I worried… how long would you think, you could keep this up? You seem to fade away, lose yourself in this name they gave you… Sherlock. But you’re not him. You’re a living, thinking human. You need friends. You need… love. The scene in the autopsy with that girl… she…”

“No.”

Shinichi schluckte hart, war blass geworden.

„Please, doctor. Leave my private life private. I am touched that you worry that much about my person, but rest assured, everything is fine. It really is.”

Er hob den Kopf.

“Everything else has to do with decisions I made in the past. Sometimes they were wrong, but I made them, nevertheless. The only person that is to be bothered with my life is me.”
 

Ein lautes Räuspern ließ sie beide auffahren – mittlerweile war es still geworden im Saal. Montgomery warf ihnen einen strengen Blick zu, den beide mit einem gesenkten Haupt quittierten. Stumm verfolgten sie den Bericht des Assistant Commissioners. Er hörte die Diktiergeräte klicken, nur vereinzelt einen Kugelschreiber über einen Block kratzen, als über die Identität des Mädchens gesprochen wurde, und über die Teilnahme des liasion officer aus Japan an den Ermittlungen. Er schaute aufmerksam in die Runde, sah, wie die ersten mit ihrem Smartphone bereits die Neuigkeit an ihre Redaktion mailten; dem folgte der Bericht des Pathologen. Für Shinichi war daran nichts, was er noch nicht wusste, aber dennoch hörte er aufmerksam zu. In seiner Rede kam er noch einmal auf den sonderbaren Aufzug der Leiche, ihre Blässe, ihre Wunde, die die Todesursache darstellte, zu sprechen. Über den Todeszeitpunkt vor drei Tagen. Er redete über ihren Mageninhalt, erneut. Über den Tox-screen. Über die Beschaffenheit des Kleides, über das Bild.

Und dann kam das Wort an ihn.
 

Shinichi fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, fühlte, wie sein Mund auf einmal trocken wurde, nahm einen Schluck Wasser und schämte sich fast ob seiner Nervosität – seiner Schwäche.

Noch dümmer, das wusste er, war es jedoch zu sprechen anzufangen und keinen Ton über seine trockenen Lippen zu bringen.

Und so räusperte er sich aufgeräumt.
 

„Well. You have been informed by AC Montgomery and our forensic Dr. McCoy – you can consider yourself being up to date. It is not much that I have to add. Detective Sergeant Watson did a good job in compiling a list of shops, stores and dealers that sell that special kind of cloth the dress was made with. We also have gathered some hints as to where to look for the painter of that picture – we’ll follow both traces tomorrow. This afternoon, we have met Miss Kanagawas flatmate, and had a nice chat with her. We learned that Miss Kanagawa was a student at the Royal Academy of Music. She was a young violinist. As it seems, she had responded to an ad she found in…”

Er ließ seinen Blick über die Köpfe gleiten, bis er das passende Logo gefunden hatte.

“… in a copy of your newspaper, Miss…“

“Shelley.”

Die junge Dame stand auf. Sie war etwas älter als Shinichi, schaute ihn unverwandt an, ihr Smartphone in der Hand.

„What ad?“

„We don’t know yet. It was cut out. I’ve already sent a request…“

“What date?”

“April 13th, page eight.”

“Hang on and give me a second.”

Sie eröffnete anscheinend ein kurzes Textnachrichtengespräch, ehe sie nach nicht einmal einer Minute triumphierend ihr Handy in die Luft hielt. Aller Augen waren auf sie gerichtet; sie jedoch schaute Shinichi breit lächelnd an.

„Here it is. Tell me your number and I’ll send it to you right away.“

Über Shinichis Lippen zuckte ein kurzes Lächeln.

„Nice try, Miss Shelley. Please hand over your mobile, I’ll copy it down for the moment. But I would appreciate a mail addressed at the press department as well. Rest assured, they will confidently make sure it will arrive in my mailbox.”

Die junge Frau grinste breit, entblößte dabei zwei Reihen makellos geformter, perlweißer Zähne; dann stand sie auf, stöckelte auf high heels zu ihm, der von seinem Stuhl hinter dem weißen Tisch aufgestanden war, um ihr entgegen zu gehen.

Als er die Nachricht las, auf einer digitalisierten Kopie des Anzeigenblatts, gefror ihm schier das Blut in den Adern.
 

You are slim, pretty AND looking for easy made money?
 

CALL US!
 

WE, that is an arts student in his eight semester and a design student in her seventh, WANT YOU for our project – painting and tailoring united

in a beautiful artistic collaboration.
 

TAKE PART IN OUR SYNTHESIS OF THE ARTS!
 

Langsam, die Augen nicht von der Anzeige wendend, die da euphorisch von einem Gesamtkunstwerk der Schneiderkunst und Malerei kündete, für die man junge, hübsche und schlanke Mädchen suchte, ging er zurück zu seinem Tisch. Er konnte das triumphierende Grinsen der Reporterin schier im Nacken brennen spüren, als ihm aufging, was das hieß.
 

Punkt eins; sie hatten Recht gehabt mit ihrer Vermutung, Studenten könnten dahinterstecken.

Punkt zwei; zumindest der Reporter, das Klatschblatt, für die diese Dame arbeitete, würde ihnen morgen in die Quere kommen, denn sie zogen zweifellos die gleichen Schlüsse wie sie.

Punkt drei; wenn diese Anzeige ernst zu nehmen war, dann suchten sie nach mehreren Mädchen.
 

Was auf mehrere Opfer hindeuten könnte. Und das wiederum… könnte auf den Auftakt einer Mordserie hinweisen.

Aber das ist Irrsinn… zwei Studenten sollen das angezettelt haben?

Nie im Leben…
 

Gleichwohl war Shinichi heilfroh über seine Geistesgegenwärtigkeit, sich das Telefon aushändigen, und sie nicht die Nachricht einfach vorlesen zu lassen. Hätte sie das getan, wäre genau das eingetreten, was sie um jeden Fall verhindern wollten – Presse, Aufmerksamkeit, überall und auf Schritt und Tritt.
 

Immerhin ein bisschen hast du dazugelernt, Sherlock…
 

Es würde ohnehin schwer genug werden, sie abzuschütteln. Er war zu bekannt hier, und die Erwartungshaltung, bestimmt groß. Hastig schrieb er die Notiz in sein Buch, reichte der Dame, die ihn bedeutungsvoll anschaute, ihr Handy mit einem gemurmelten Dankeschön zurück.

Nachdem er dann noch ein paar Worte über Miss Kanagawas Sozialkontakte und Lebensumstände in London verloren hatte, dachte er eigentlich, er hatte die Sache ganz gut hinter sich gebracht. Shinichi nahm einen letzten Schluck Wasser, und wollte die Runde wie immer mit der obligatorischen Frage nach letzten, unbeantworteten Fragen beenden.
 

„We were told, you are accompanied with a foreign officer. How was the work with him today?”

Shinichi blickte auf, schaute dem Mann mittleren Alters ins Gesicht, überrascht – so überrascht, dass er sich fast verschluckte, kurz hustete.

Mit vielen Fragen hatte er gerechnet, aber nicht damit.

„Fine. We are both professionals. Thank you for your interest, though.“

„I mean – isn’t it something special for you? For all we know, you are of Japanese origin as well. Wasn’t that… unique for you?”

“I think, my personal affection is not important for that case, is it? We work well together, my school-Japanese is still pretty good…”, er lächelte säuerlich, “… so… what?”

Er legte fragend den Kopf schief, versuchte gelassen zu klingen und ahnte doch, wohin das jetzt führen wurde. Sein Puls beschleunigte sich – und die nächsten Worte des Reporters taten nichts, um ihn wieder zu beruhigen.

„Well. I just wondered – I googled Mr. Hattori, that was his name, right? Just this very moment. Looked into cases he solved, I was just curious, who that man is, that looks over the shoulder of New Scotland Yard. And there I found a picture. On a facebook account of a young woman, living in a village in Japan, she has tagged it with his name. There is Mr Hattori, a youth in his late teens. And there is another young guy. Wearing a sweatshirt and a baseballcap, looking at him and discussing. “These guys are fucking brilliant”, that’s what the capture says. I can’t help myself – but the other guy is looking very much like you.”
 

Shinichi atmete tief ein, ließ sich zurücksinken, schloss die Augen.

Er konnte Montgomerys Blick spüren, den er ihm in diesem Moment zuwarf – er musste ihn gar nicht sehen.
 

„Is there…“

„Yeah… that must be me, then.“

Er öffnete die Augen wieder, lehnte sich vor, legte seine Arme auf den Tisch und verschränkte die Finger.

„But I don’t see why this is bothering you. I take it you guessed I’m Japanese, or at least Asian of origin.“

Er lächelte unverbindlich.

“So. This is only proof that we know each other and that I’ve been in Japan some years ago.”

Damit räumte er seine Notizen zusammen – er wollte es zumindest.

„Well, but that’s not all.

I don’t know, why we didn’t look earlier, me and my colleagues. Perhaps it was the Japanese writing that deceived us, as we do not speak your mother language, perhaps we were just impressed, and thought, at your young age, the last case you solved here in London, the Murder of Notting Hill, concerning that robbery of that brilliant necklace and murdering of the the young aristocrate Hillary Carlington – the very case that made you Superintendent – was your first big coup. As I said. You’re twenty-five. How could anybody suppose that you started your carrer as a detective at the age of sixteen?”
 

Shinichi merkte, wie sein Mund schlagartig trocken wurde. Im Saal erhob sich Getuschel und leises Raunen, und er konnte sehen, wie die Smartphones gezückt wurden.

„Would you deny that?“, schallte die Stimme des Reporters über die Köpfe der anderen hinweg, brachte sie zum Schweigen.

„No. I started my career at the age of sixteen, that’s true. It was… some kind of hobby.“

Er schluckte, warf einen kurzen Blick zur Seite, bemerkte die heruntergefallene Kinnlade des alten Forensikers, der damit innegehalten hatte, seine Notizen zu sortieren, sondern ihn nun wie eingefroren anstarrte.

“And I must confess, I was astonished as you are now, that you didn’t do a web research when I joined your police, or at least, when I was promoted.”

Shinichi sammelte sich kurz, sortierte seine Gedanken.

“I don’t know, why this is of interest now.”

“Well, it is a strange kind of hobby for a teenager, isn’t it? One might think a good-looking guy like you would prefer hanging around in the company of a sweet girl…”

Shinichi erbleichte, wollte etwas erwidern, als die Journalistin vom Reporter, mittlerweile mit roten Wangen auf ihrem Smartphone wischend, ihm jedoch das Wort abschnitt, bevor er es ergreifen konnte, und zwar mit einer Stimme, die buchstäblich heiser war vor Erregung.

“And it is not just some cases you solved. Listen to this:

Shinichi Kudô – saviour of the Police!

Shinichi Kudô – a high school student tidies up Japan!

The new Sherlock Holmes is Japanese…!“
 

Sie schnappte nach Luft, die Sensationslust leuchtete in ihren Augen.

„This is weird! Absolutely surreal, this is…!“

Sie war aufgestanden – die Erregung ließ sie zittern, und er wusste, dass sie jetzt nicht mehr lockerlassen würde. Ganz offensichtlich schnupperte sie die Story ihres Lebens, und er konnte fast sehen, wie ihr der Mund wässrig wurde bei dem Gedanken, was sie aus seinem Leben noch alles herausholen können würde.

Ihm schwindelte.

Genau das, was er jetzt brauchen konnte. Ehe er jedoch die Konsequenzen abschätzen konnte, riss ihn ihre sich überschlagende Stimme aus seinen Gedanken.

„I mean, dealing with corpses and murderers at this age is a discomforting, disturbing thought, I must confess. How could you…”

Er merkte, wie Ärger in ihm aufkeimte.

„Miss Shelley, by all politeness, this is my past and my private life. This needs not to trouble you. And as you might know, if you did your researches properly, my father is a crime novelist, and he helped our police commissioner from time to time, as they were friends. So I got into touch with those things… major crime investigation. That’s all. Rest assured, I’m fine.”

Shinichi seufzte, grinste matt.

„The only thing that changes is the mere fact, that the British are not the first of peoples who call me Sherlock.”

Er kratzte alles an Souveränität zusammen, was er aufbringen konnte, klappte sein Notizbuch zusammen und steckte es in seine Sakkoinnentasche.

„Well. If no other, real important questions still are unasked, I’d prefer to leave you now. As you very well know, there is a case to be solved and a long day awaits us tomorrow. Good evening.”
 

Damit stand er auf und ging.
 

Draußen vor dem Yard war es mittlerweile schon lange dunkel. Shinichi blieb stehen, ließ sich den kühlen Nachtwind um die Nase wehen, atmete tief durch.

Also war es nun soweit – er war sich sicher, heute würden noch die Rechner heißlaufen in den diversen Redaktionen, und sie würden alles herausziehen, was sie in seiner Vergangenheit fanden - dass sie das noch nicht getan hatten, hatte ihn schon oft gewundert – schließlich gab es massig zu finden. Vielleicht hatte ihn die Sprache gehindert – er war eigentlich kaum international bekannt gewesen, das meiste dürfte auf Japanisch zu lesen sein. Und wer von denen verstand das schon.

Jetzt aber würden die Übersetzer kein Auge mehr zutun, dessen war er sich sicher.
 

Er rieb sich über seine müden Augen und machte, dass er wegkam, ehe Montgomery ihn noch einmal zurückrufen konnte. Und der, dessen war er sich sicher, war bestimmt schon auf der Suche nach ihm, und in definitiv wenig amüsierter Stimmungslage.

Er eilte zu seinem Auto, ließ sich in den Sessel sinken, atmete tief durch. Er würde Heiji über das alles unterrichten müssen, morgen.

Und seine Eltern.

Unwillig kniff er die Augen zusammen, ließ seine Stirn gegen das Lenkrad sinken, klopfte ein paar Mal leicht dagegen.
 

Genau, was ich jetzt brauchen kann. Danke auch.
 

Genervt atmete er aus, ließ dann den Motor an und rollte mit seinem Wagen vom Parkplatz. Glücklicherweise waren die Straßen Londons um diese Uhrzeit etwas leerer, wenn auch weit davon entfernt, verwaist zu sein.

Kurz vor Mitternacht parkte er mit einem erleichterten Seufzen seinen Wagen vor seiner Wohnung. Kurz schloss er die Augen, blieb noch einen Moment sitzen, atmete einfach ein und aus.

Ein und aus.
 

Und wunderte sich, wie wunderbar er funktionieren konnte, selbst nachdem er gefühlt sein Innerstes nach Außen gekehrt hatte. Er fragte sich nur, ob er nicht hätte ein paar Details verschweigen sollen.
 

Andererseits lag das jetzt nicht mehr in seiner Hand.
 

Er warf einen Blick in den Spiegel, dann stieg er aus, stiefelte durch die Dunkelheit den Weg zur Haustür.

Auf dem Weg in seine Wohnung begegnete ihm niemand, was ihn ungemein erleichterte. Er merkte, wie die Ereignisse des Tages ihn nun zunehmend aufzuwühlen begannen; während der Heimfahrt hatte er sie zur Seite geschoben, aber nun schlugen sie zu, mit voller Macht, als er die Wohnungstür hinter sich ins Schloss drückte und den Schlüssel umdrehte.

Der Fakt, der alles andere, was er heute erlebt hatte, einfach niederschrie, überblendete, in den Hintergrund drückte.
 

Ran lebt.
 

Er merkte, wie ihm die Knie nachgaben, rutschte langsam an der Tür entlang zu Boden.
 

Sie war in Tokio, gesund und munter, lebte…

Lebte.

Er wischte sich über die Augen, merkte, wie sich das Gewicht weiter lüftete, das seit fünf Jahren auf seiner Brust lag und sich darauf breit- und schwer gemacht hatte.
 

Sie lebt!
 

Er rappelte sich hoch, eilte ins Schlafzimmer, fischte ihr Bild aus seiner Schublade, schluckte hart. Und mit einem Mal wurde ihm klar, was dieser Fakt eigentlich bedeutete.

Wie sehr diese eine Tatsache sein Leben wieder einmal auf den Kopf stellte.
 

Alles, was er verloren geglaubt hatte, war noch da. Jede Chance bestand noch.

Die Hoffnung hatte wieder einen Grund, zu leben.

Shinichi biss sich auf die Lippen.
 

Du bist noch da.
 

Wenn er es wollte, konnte er ihre Stimme hören. Er könnte sie wieder sehen. Nochmal ihren Duft riechen, vielleicht sogar… sie vielleicht sogar berühren.
 

Sofern sie es zuließ, und ihn nicht zuerst auf ganz andere Weise berührte, und zwar ganz gezielt und sehr schlagkräftig.

Er lächelte sarkastisch.
 

Du hättest jedes Recht dazu, mir eine reinzuzimmern, Ran.
 

Müde strich er sich seine Haare aus der Stirn.
 

Allerdings, dafür trennen uns noch zu viele Kilometer.

Aber…

Aber…
 

Er griff in sein Sakko, zog sein Mobiltelefon hervor. Und merkte, wie in ihm der Wunsch fast unerträglich wurde, anzurufen und ihre Stimme zu hören.

Ein winziger Beweis für Heijis Aussage.

Es…
 

Er stöhnte auf, atmete ungeheuer schwer aus, sah, wie seine Hände zitterten.
 

Nur anrufen und ihre Stimme hören…

Ihr vielleicht sagen, warum…

Warum ich ging und warum es nicht geht, dass ich bei ihr bin, sie hätte eine Erklärung so sehr verdient, vielleicht…

Und ihr erklären, was jetzt los ist… was gerade passiert… warum ich hier bin.

Heiji hat doch Recht, sie sollte es von mir erfahren, nicht aus den Nachrichten…
 

Vielleicht kann sie dann loslassen und glücklich werden, ohne…
 

Ohne mich.
 

Shinichi schluckte hart, versuchte den bitteren Geschmack, der auf seiner Zunge lag, hinunterzuwürgen.

Dann ließ er die Hand sinken, drehte seinen Kopf zum Fenster, ließ seinen Blick in den nächtlichen Himmel schweifen. Er presste die Lippen aufeinander, schüttelte unwirsch den Kopf.

Tippte die Nummer ein.

Er merkte, wie klamm seine Finger geworden waren, betrachtete die Zahlen auf dem Display lange. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals.
 

Langsam legte er seinen Daumen auf den grünen Hörer.
 

Nur kurz anrufen. Ihr sagen, warum du gegangen bist. Sachlich bleiben.

Lebwohl sagen und auflegen.
 

Dann tippte Shinichi auf den roten Hörer, sah zu, wie die Nummer verschwand.
 

Du Feigling, Kudô.
 

Er stöhnte auf, durchfurchte sich mit seinen Fingern seine Haare.

Und dachte an den Mann, der ihm das hier erst eingebrockt hatte. Dank Kogorô jedoch hatte er die letzten fünf Jahre in seiner ganz persönlichen Hölle verbracht, in dem das Feuer mit jedem schuldbeladenen Gedanken an Ran immer heißer geworden war.

Er wäre fast verbrannt darin.
 

Warum hast du mir das angetan, Kogorô?

Hasst du mich denn wirklich so sehr? Konntest du mir das so wenig vergeben, dass dir mein… mein Schicksal so egal war?

Oder hast du einfach nicht daran gedacht?

Wahrscheinlich ist es das…

Wahrscheinlich hast du einfach nur an sie gedacht… und wolltest mich für immer fernhalten von ihr, ich, die ihr nur Unglück und Schmerz… und fast den Tod gebracht habe.
 

Du bist ihr Vater, eigentlich muss ich das verstehen können, dennoch…

Es hätte gereicht, wenn du mich gebeten hättest zu gehen.

Ich wäre gegangen.

Ich wäre so oder so gegangen, weiß ich doch, dass sie immer noch da sind…
 

Ich wollte sie nicht in Gefahr bringen, das musst du doch wissen, Kogorô!
 

Er schluckte hart.

Dann griff er erneut nach dem Telefon, tippte eine andere Nummer ein. Wenn er schon nicht Ran anrufen konnte, dann doch wenigstens zwei andere Menschen, denen er das Leben mit dieser Nachricht schöner machen konnte, und die er wohl warnen sollte; vorwarnen zumindest, über das, was ab morgen in den Medien los sein könnte.
 

Seine Eltern.
 

Wobei, immerhin Amerika sollte leidlich unbeeindruckt von meinen Tätigkeiten hier geblieben sein.
 

Das Freizeichen tönte ihm entgegen.

Und dabei blieb es.
 

„Einmal will ich euch anrufen, Leute.“

Er murrte leise.

„Sonst beschwert ihr euch immer, weil ich mich nicht melde, und wenn ich euch einmal – einmal – anrufen will, seid ihr nicht da.“
 

Er ahnte nicht, dass seine Eltern schon längst unterwegs waren, in wenigen Stunden ankommen würden – und er ihnen höchstpersönlich ein Update geben konnte.

Was er auch nicht wusste, war, das auch ein anderer Haufen junger Touristinnen bereits unterwegs war in die Stadt des Meisterdetektiven Sherlock Holmes‘.
 

Auch in einer anderen Ecke Londons ging der Tag nun endlich seinem Ende entgegen. Gin, Chianti und Bourbon saßen immer noch zusammen in dem Loft im Londoner West End, tranken Hochprozentiges und ließen alte Zeiten auferstehen.
 

„Also zieht ihr es durch?“, murmelte Bourbon fragend, warf einen kurzen Blick mit hochgezogener Augenbraue auf die beiden Gestalten, die während den letzten beiden Stunden hinter ihnen in der Dunkelheit gewartet hatten.

Gin stand auf.

„Natürlich. Es wird Zeit, dem ganzen endlich ein Ende zu setzen.“

Er drehte sich um und lächelte, als er in den hinteren Teil des Lofts trat, wo sie, an eine Säule gefesselt, wartete. In ihren Lippen steckte ein Knebel und daneben stand Eduard, aufgelöst und mit den Nerven am Ende. Er zitterte und schwitzte zugleich, schaffte es kaum, sich auf seinen Beinen zu halten. Er hatte kein Wort von dem verstanden, was dieser silberblonde Teufel gerade gesagt hatte, aber der Tonfall, in dem gesprochen worden war, das bösartige Triumphgelächter und das lüsterne Glitzern, das er nun in seinen Augen, die im Schatten seiner Hutkrempe lagen, mehr erahnen als sehen konnte, sagten ihm eins, und das ganz deutlich:
 

Es war nichts Gutes gewesen.
 

Und so trat der blonde Mann nun auf Erin zu, die, mit tränennassem Gesicht vor Angst wimmerte, bebte wie eine Pappel im Wind und wohl ahnte, dass ihr Leben gleich beendet sein würde.
 

„A pretty thing, you are...“, lächelte er.

Es war das letzte, was sie hören sollte.
 

Und als der Morgen graute, stand Eduard in der kleinen, miefigen Toilette in der Nähe des London Eye – ein kleiner Ort der Erleichterung für Touristen, allerdings auch von ihren Hinterlassenschaften noch nicht gereinigt.

Es war jetzt kurz nach Mitternacht, die Putzkolonne würde erst in fünf Stunden eintrudeln und den Ort wieder annehmbar machen für die feinen Nasen der Städtereisenden, die sich die Metropole an der Themse von einer der Gondeln des Giant Wheel aus anschauen wollten.
 

Er würgte ein letztes Mal, spuckte aus, spülte die letzten Reste von Erbrochenem mit zitternden Fingern ins endlose Rohrsystem von Londons Kanalisation.

Langsam drehte er sich um, trat ans Waschbecken, drehte den Hahn auf und genoss kurz das Gefühl von kaltem Wasser auf seiner Haut. Er hielt seine Arme unter den Strahl, kühlte seinen Puls, merkte, wie auch langsam die Hitze in seinem Kopf verschwand, das heiße, dumpfe Pochen hinter seiner Stirn etwas verebbte.
 

Er hatte sie wieder nicht retten können. Er hatte versucht, langsam zu machen, und war sofort eingebrochen, als sie einmal angerufen hatten und ihm das Lieferdatum nannten. Meredith war auf dem Sofa im Wohnzimmer gesessen, als er an sein Handy gegangen war, und allein der Gedanke daran, was passieren würde, wenn er nicht parierte, ließ ihn sich für den Rest des Tages in sein Zimmer sperren und das verfluchte Bild fertig malen.

Es war umsonst gewesen. Er war einfach zu feige, um Widerstand zu leisten.
 

Und ihm war klar geworden, dass er weder eine Wahl noch die Macht hatte, irgendetwas zu ändern.
 

Sie hatte nicht einmal geschrien.
 

Erin, die junge, hübsche Irin, lag nun in der Champagnergondel, ausgebreitet auf dem Boden, drapiert zu ihrem eigenen Kunstwerk – in Merries traumhaftem, rauchgrauem Kleid. Er fand ihre Kreation besonders gelungen, die Farbe griff die silbrigen Augen der jungen Frau perfekt auf, der schmale Schnitt betonte ihre zierliche Figur, die weich fließende, am Rock zu mehr Volumen drapierte und mit wenigen, aber wohlgesetzten Glasperlen bestickte Wildseide bildete mit ihrem zarten Schimmer die perfekte Ergänzung zu ihrem rotblonden Haar. Daneben sein Kunstwerk.

Seine stumme Verbeugung vor ihrer Unschuld.

Seine stille Bitte um Vergebung für das, was er ihr angetan hatte.
 

Sie war wunderschön auf diesem Porträt, wirkte so lebendig - und in ihren Fingern ein Zweig Rosmarin. Er hatte keine Ahnung, warum – hatte er sich das Stiefmütterchen von Ayakos noch erklären können, als er herausgefunden hatte, dass es für die Stadt Osaka stand, Ayakos Studierstadt und Wahlheimat, so stand er nun ratlos vor der Wahl dieser Pflanze. Er schluckte, schüttelte den Kopf.

Wusste der Geier, was diese Leute damit bezweckten. Wahrscheinlich war es eine Botschaft an die, die an diesem Fall arbeiteten.

Er war sich fast sicher, dieser Fisch, nachdem sie angelten, schwamm im Teich der Polizei.

Und mit dieser Mordserie wollten sie jemandes Interesse wecken.
 

Eduard schluckte, strich seine Uniform glatt, mit der die Arbeiter hier das Giant Wheel warteten, öffnete dann die Tür.

Mit langsamen Schritten, um keinen Verdacht zu erregen, entfernte er sich genauso ruhig und unaufgeregt, wie er sich unter die Arbeiter gemischt hatte. Den Beutel, in dem er sie mit sich getragen hatte, schob er auf einer Schubkarre mit einem Werkzeugkasten und Ersatzteilen vor sich her.
 

Dann verließ er den Kreis der Scheinwerferlichter, tauchte ein in die Dunkelheit und war verschwunden.

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Hallo Leute!
 

Tja, ich hoffe, ihr habt dieses Kapitel genossen – um ehrlich zu sein, würde ich mir wünschen, ihr sagt mal etwas dazu, ich kann nicht hellsehen, echt nicht. Ich frage mich seit Wochen, ob diese Geschichte hier in Ungnade gefallen ist, und gerade, dass zum letzten Kapitel so derart wenig feedback kam (an der Stelle aber dennoch noch einmal meinen herzlichen Dank für diesen einen Kommentar!!!) – lässt mich doch zweifeln, ob diese Geschichte Anklang findet. Und ich weiß nicht, ob ich mir diesen Frust und diese Unsicherheit, ob ich nicht einfach nur ins Leere lade, ein gutes Jahr lang antun will. Es verwirrt, Leute, wirklich, wenn sich die Kommentarzahl innerhalb von 8 Kapiteln von 11 auf 1 reduziert. Ich liebe den Austausch mit den Lesern, ich freue mich über jede Reaktion, auch jede Kritik, die mich zum Nachdenken bringt – ich will doch besser werden! Also – muss ich auf die Knie gehen? Ich will keinem die Pistole auf die Brust setzen, ich sehe Kommentare durchaus als freiwillig – aber ist es so schwer zu sagen, ob einem was gefällt oder eben nicht? Ihr tut, und in diesem Punkt spreche ich für alle Autoren, uns einen großen Gefallen damit. Wir alle laden, um zu hören, wie unsere Geschichte ankommt.

So – und mehr sag ich jetzt zu dem Thema wirklich nicht mehr.
 

Beste Grüße, bis nächste Woche

eure Leira

Tag 4 - Kapitel 10: Touristen

TAG VIER
 

KAPITEL 10 – TOURISTEN
 

Ran seufzte, ließ sich in die Polster ihres First class – Luxussessels sinken, den sie Sonokos Kreditkarte zu verdanken hatte. Tief atmete sie ein, genoss das Prickeln in ihrem Bauch, das Gefühl von Aufregung, das in ihr aufkeimte, als die Boeing über die Rollbahn rumpelte, an Geschwindigkeit zunahm und sie in ihren Sitz drückte. Als sie den Boden verließen, lief ihr ein Schauer von den Fingerspitzen, die sich in die Armlehne krallten, über ihre Arme hinauf über den Kopf und den Rücken wieder hinunter, ließ all ihre Härchen und Haare sich einzeln aufstellen.

Fast schon aufgekratzt beobachtete sie wie sie den Boden verließen, Tokio erst langsam, dann immer schneller immer kleiner wurde, bis sie unter leichtem Rütteln und Schütteln und gelegentlichem Absacken des Flugzeugs in die dichte Wolkendecke eintauchten – was ihr erneut ein ziemlich flaues Gefühl in der Magengegend bescherte.
 

Dann brachen sie durch die weiße, duftige Masse und sahen weit und breit nur silbrig-weiße, flauschige Unendlichkeit, beschienen vom Vollmond, die nur ab und an einen Blick auf die Welt unter ihnen erhaschen ließ – eine Welt, die fast genauso aussah wie über ihnen - tausende winzige Lichter in einem weiten, dunklen Meer.

Über ihnen die Sterne und unter ihnen die Formationen der Straßenlaternen und Beleuchtungen der Stadt.
 

Ran atmete auf, schloss die Augen, als der Flieger nun scheinbar wie auf Schienen durch die Luft glitt, merkte erst jetzt, wie herrlich das Gefühl war, einfach rauszukommen, diese Stadt, dieses Leben ein bisschen zu verlassen, Urlaub zu machen, endlich. Ein Lächeln malte sich auf ihre Lippen. Sie merkte, wie ihre Lider schwer wurden, sie noch tiefer in ihren Sitz sank, und genoss das Gefühl des Loslassens, das sie gerade übermannte.

Sonoko, die neben ihr saß, wandte sich ihr zu, wollte gerade etwas sagen, schloss aber ihren bereits geöffneten Mund wieder, als sie sah, wie ihre Freundin entspannte und schließlich wegnickte.
 

„Das wurde Zeit, Ran…“, wisperte sie leise, lächelte.
 

Neben ihr saß Kazuha, nahm leise raschelnd den Reporter auseinander, den sie vom Zeitungsstapel in der Wartehalle des Terminals genommen hatte, überflog die ersten Zeilen. Die Schlagzeile hatte sie auf die Tageszeitung aufmerksam gemacht; leider war es die Ausgabe des vergangenen Tages, die neue Auflage war anscheinend noch nicht verfügbar gewesen in Tokyo.

Sie hatte vermutet, dass es um Heijis Fall ging, weshalb sie anfing, zu lesen, auch wenn es ihr das Englisch ein wenig schwer machte. Sie bekam dennoch mit, dass es im ersten Absatz um ein Mädchen mit asiatischen Wurzeln ging. Tot, gekleidet in ein Seidenkleid, an ihrer Seite ein Bild. Genaueres über das Opfer verriet die Zeitung nicht.
 

Jap. Das is Heijis Fall.
 

Sie schluckte.

Heiji hatte mit ihr nicht über den Fall geredet. Sie wusste nur, dass ein japanisches Mädchen tot gefunden worden war, im Hyde-Park. Kein Detail darüber, in welchem Zustand, oder von wem. Sie las weiter, entzifferte mühsam die Worte, und war schon fast am Ende, kurz davor, den Artikel abzubrechen, weil keine neue Information mehr zu kommen schien, als sie den letzten Satz las.
 

The Met has so far only confirmed the existence of one victim. As it seems, they neither want to stampede London’s citizens nor to create a platform to stage himself for the cruel murderer. However - this situation seems to be a new fascinating case for our Sherlock Holmes of New Scotland Yard! The press conference will take place this afternoon, so we are going to have some more detailed news in our next edition.
 

Shiho, die auf der anderen Seite neben ihr saß und sehnsüchtig auf die Stewardess schielte, die gerade angefangen hatte, Getränke und Snacks zu verteilen, wandte sich ihr zu.

„Verschluckt?“

„Ne.“

Kazuha schaute sie schräg an.

„Les dir das mal durch. Und sag mir…“

Shiho hob die Hand zu Zeichen, dass sie Ruhe zum Lesen wollte. Kazuha verstummte, lehnte sich ein wenig zurück, damit Sonoko, die ebenfalls aufmerksam geworden war, einen Blick auf den Artikel werfen konnte.
 

„Damit meinen se nich…“

Shiho schluckte. Sie ahnte, wohin Kazuhas Gedanken gingen.

„Kudô.“, murmelte sie leise, warf Ran, die eingeschlafen zu sein schien, einen kalkulierenden Blick zu.

Sie seufzte, massierte sich die Schläfen.

„In jedem anderen Land würde ich dir sagen, die Vermutung liegt nahe. Aber hier sind wir in Großbritannien, noch dazu in der Hauptstadt, London, der Stadt, aus der die Figur überhaupt stammt… da kann es gut sein, dass sie jeden dahergelaufenen Polizisten Holmes nennen, nur weil er mal ein bisschen deduziert. Und ja…“, sie fing sich Sonokos spöttischen Blick bezüglich des Wortes „deduziert“ ein, „ich hab die Romane gelesen.“

Kazuha hingegen nickte langsam und nachdenklich.

„Sicherlich haste Recht.“

Sie schlug die Zeitung zu, stopfte sie in die Tasche im Sitz vor ihr und klappte das Tischen herunter, um das Abendessen, dass die Fluggesellschaft ihnen spendierte, darauf abstellen zu können. Das mulmige Gefühl, das sich bei diesem Namen in ihrem Bauch ausgebreitet hatte, ließ sich jedoch kaum vertreiben, so sehr sie sich auch mühte.

„Ich dacht mir nur, irgendwo musser abgeblieben sein. Und London… die Stadt seines Idols…“

„… läge nahe.“

Sonoko nickte langsam. Dann schüttelte sie den Kopf.

„Dennoch, interpretieren wir mal nicht zu viel da rein. Und vor allem sollten wir…“, sie senkte ihre Stimme auf ein vom Turbinen- und Lüftungslärm fast übertöntes Wispern,

„… Ran nicht scheu machen, bevor wir uns nicht sicher sind.“

Damit klappte auch sie ihren Tisch aus, wandte sich ihrer Freundin zu, die tatsächlich eingenickt war, wovon ihr nun leicht geöffneter Mund und die damit einhergehenden entgleisten Gesichtszüge kündeten. Sie wollte sie gerade wecken, besann sich aber nochmal anders, holte schnell ihre Kamera aus ihrer Handtasche und machte ein Foto ihrer tiefenentspannten Freundin. Kazuha knuffte sie in die Schulter.

„Wie gemein!“

„Ach was. Ran kennt das. Eigentlich ist das schon fast Tradition, wenn wir in Urlaub fahren.“

Sonoko grinste, hob dann ihre Hand, streichelte mit ihren Fingern sanft über Rans Oberarm.

„Ran, Süße. Aufwachen, es gibt Abendessen. Danach kannst du weiterschlafen.“

Die Angesprochene öffnete träge die Augen, blinzelte.

„Hm?“

Sonoko lächelte sie an, stellte ihr das Essenspaket vor die Nase, das ihr die freundliche Stewardess reichte.

„Kaffee?“

„Ja, bitte.“, murmelte sie dann, setzte sich ein bisschen mehr auf.

„Ich bin wohl eingeschlafen.“

„Jap.“, meinte Sonoko gelassen, öffnete ihr Essenstablett.

„Aber nur kurz. Wir sind noch über Japan. Ich dacht mir aber, du magst was essen, wir haben einen langen Flug vor uns.“

Sie streckte sich.

„Zwölf Stunden, gut.“

Ran nickte, nippte dann an ihrem Kaffee, ehe sie sich ebenfalls über ihr Essen, eine Suppe und Sushi, hermachte.
 

„Nicht zu vergessen, dass wir nen hübschen Jetlag haben werden.“, ergänzte Shiho.

„Jetzt ist es ja grad mal acht Uhr abends. Wenn wir da sind, isses eigentlich schon acht Uhr morgens, aber da wir acht Stunden Zeitverschiebung haben, wird es grad mal Mitternacht sein.“

Kazuha riss die Augen auf und hustete.

„Was, hast du das nicht nachgerechnet?“

Shiho grinste schadenfroh.

„Wir gewinnen fast nen ganzen Urlaubstag, den wir beim Rückflug wieder abgeben.“

Damit wandte sie sich ihrem Sushi zu, griff sich ein Röllchen, tunkte es in die Sojasoße und schob es sich genüsslich in den Mund, während sie ruhig über den Wolken dahinglitten.
 

Währenddessen hatten andere Reisende bereits ihr Flugziel erreicht.
 

Yukiko Kudo stöckelte durch die Empfangshalle, entschlossen den Ausgang im Blick behaltend, während ihr Mann ihr nachstiefelte und dabei ihre Koffer hinter sich her schleifte, von denen der seiner geschätzten Gattin wohl ihren halben Hausstand samt Garderobe beherbergte, seinem Gewicht nach zu urteilen. Er sparte sich, etwas zu sagen; Yukiko hätte ihn so oder so nicht gehört. Es ging um ihren Sohn, sie war ihm endlich so nahe wie seit fünf Jahren nicht mehr – immerhin in der gleichen Stadt! – und sie konnte es ganz offensichtlich kaum abwarten, ihn zu sehen.

Das konnte er ihr kaum übelnehmen.

Bedachte man den Zustand, in dem er sie verlassen hatte, waren fünf Jahre eine viel zu lange Zeit.

Was er ihr aber sehr wohl übel nahm, war die Tatsache, dass er wie so ein doofer Packesel hinterhertrottete, und sie mit nichts weiter beladen als ihrem Handtäschchen die Avantgarde gab. Schließlich blieb sie stehen, vor den gläsernen Toren Heathrows, ließ die für Londoner Verhältnisse ungewöhnlich warme Sonne auf ihr Gesicht scheinen, atmete tief ein.
 

„Endlich da!“
 

Yusaku kam hinter ihr zum Stehen, stellte seine Armbanduhr acht Stunden vor.

„Du sagst es.“

Er gähnte ausgiebig, strich sich mit dem Handrücken den leichten Schweißfilm, der auf seiner Stirn stand, weg – der Jetlag würde horrend sein. Dennoch war ihm das Schlafdefizit noch egal – momentan war er einfach froh, die völlig überfüllten Hallen dieses Flughafens hinter sich gelassen zu haben. Ein Blick in den Himmel zeigte ihm, dass die Morgensonne bereits emsig ihre Strahlen zu Boden schickte, nicht einmal ein Schönwetterwölkchen hinderte sie daran.

„Lass uns ein Taxi rufen, Yukiko, und zuerst mal ins Hotel fahren. Er wird so bald ohnehin nicht zu Hause sein, weil er ja arbeitet.“

Sie drehte sich zu ihm um, nickte dann langsam. Der Schriftsteller konnte ihr ansehen, dass sie lieber jetzt als gleich mit ihrem Sohn gesprochen hätte, allerdings hatte auch an ihr der Flug seine Spuren hinterlassen – wie er auch war sie müde und hungrig, und bestimmt nicht abgeneigt, sich etwas frisch zu machen und einen Happen zu essen, ehe sie sich nach Westminster in die Baker Street aufmachten. Auf dem Weg zum Taxistand kamen sie an einem Zeitungsstand vorbei; der Inhaber legte gerade die Morgenausgabe des Reporter auf.
 

THE ARTIST TERRIFIES LONDON prangte auf der ersten Seite. Yusaku blieb stehen, griff sich eine Ausgabe.

New case for Sherlock Holmes – exclusive facts and background information! stand darunter.
 

Oh ja, wie es aussieht, bist du sehr beschäftigt mit deiner Arbeit, Sohnemann.
 

Ein kleines Lächeln schlich sich auf seine Lippen, dann kaufte er die Zeitung, rollte sie zusammen, ehe er mit Yukiko zum Taxistand ging, um sich ins Hotel fahren zu lassen.
 

Etwas erschöpft betrat Shinichi an diesem Morgen sein Büro. Das kleine Eckbüro mit den großen Fensterbändern war ebenfalls ein Zugeständnis an seine neue Stellung gewesen; früher hatte er sich, wie Jenna jetzt, mit anderen Detective Sergeants ein Großraumbüro geteilt.

Auf seinem Tisch lag bereits der Bericht der Autopsie; auf der Deckseite oben festgeklemmt ein Foto von einem weißen Haar auf schwarzem Untergrund. Shinichi schluckte, blieb unwillkürlich stehen. Ein eisiger Schauer rieselte ihm aufreizend langsam den Rücken hinunter, als er näher trat. Er pflückte das Foto ab, betrachtete es nachdenklich.
 

Genau genommen war es nur ein silberblondes Haar.

Das konnte alles bedeuten und von vielen Leuten stammen, schließlich waren sie hier nicht in Japan, sondern in Mitteleuropa, und blonde Haare waren keine Seltenheit.

Er runzelte die Stirn, steckte es zurück.

Es gab überhaupt keinen Grund, sich verrückt zu machen.

Und so trat er um den Tisch herum, um sich in den Bürostuhl zu setzen und den Bericht in Ruhe zu lesen, sowie die Aktionen für heute zu planen. Weit kam er jedoch nicht - ohne Vorwarnung schwang die Tür auf und Heiji stand im Zimmer.
 

„Guten Morgen, Hattori.“, murmelte Shinichi, schaute nicht auf.

„Setz dich doch. Hättest du ein bisschen gewartet, hätte ich dich abgeholt.“

„Morgen.“

Etwas perplex trat Heiji näher, nahm auf dem Stuhl Platz, betrachtete seinen Freund musternd. Der junge Superintendent sah aus wie immer; falls ihn das Gespräch von gestern irgendwie noch aufwühlte, ließ er es sich nicht anmerken. Shinichi überflog den Bericht noch schnell, um zu vermeiden, später etwas nicht zu wissen und klappte ihn zu.

„Wie geht’s dir?“

Shinichi hob den Kopf, schaute ihn einem schiefen Grinsen und einer hochgezogenen Augenbraue an.

„Höre ich da ein schlechtes Gewissen?“

Heiji bewegte sich unruhig, kratzte sich dann etwas verlegen am Hinterkopf.

„Ich muss zugeb’n, ich hab gestern nich‘ wirklich ruhig geschlafen. Und ich war mir nach deiner Erzählung echt nich‘ sicher, ob ich dir damit wirklich nen Gefallen getan hab.“

Er räusperte sich. Shinichi schaute ihn immer noch an, das Grinsen war ihm mittlerweile von den Lippen gewichen, hatte einer ernsteren Mimik Platz gemacht.

„Ach.“

Die Augenbraue rutschte wieder hoch. Heiji knetete seine Hände, hatte den Blick abgewandt, weil er dem forschenden Ausdruck in den blauen Augen seines Freundes nicht mehr länger standhalten konnte.

„Ich hatte dich doch gewarnt.“

Shinichi seufzte, schaute ihn über den Tisch hinweg an.

„Abgesehen davon ist das vorbei. Es muss dich nicht…“

„Das meine ich nicht.“

Heiji rutschte auf seinem Stuhl nach vorn, angespannt.

Tatsache war, er hatte kaum ein Auge zugetan, seitdem er wusste, wie schlecht es Shinichi tatsächlich gegangen war. Nicht einfach nur schlecht, sondern richtig elend, nachdem man ihm den Grund ihres Daseins geraubt hatte.
 

„Ich wär dir gern als Freund beigestanden, in der Zeit.“

Shinichi hielt in der Bewegung inne.

„Das weiß ich.“

„Na, anscheinend nicht. Warum haste nichts gesagt? Warum…“

Heijis Stimme war kaum zu hören.

Er biss sich kurz auf die Lippen, wusste genau, worauf sein Freund anspielte.

„Das weißt du.“

„Nein, weiß ich nich‘. Und ganz offen, Kudô - schau dich an… du hast in den letzten Jahren doch kaum richtig gelebt, so wie du gesprochen hast, möchte man meinen, du forderst es heraus, du wartest drauf, dass…“

Scharf holte Shinichi Luft, drehte sich nicht um.

„Ich hab mich geschämt, ich stand unter Schock, denkst du, ich hab überlegt, was…“

„Und die Zeit danach? Warum haste nie…“, brach es aus Heiji hervor.

„War das dein Plan? Hier zu leben, bisde stirbst, ohne Ruhe, ohne Freude, ohne jemals wieder einen Fuß in Japan... das biste doch nich`! So warste auch nie!“
 

Shinichi wandte sich um, schaute ihn mit festem Blick an, ließ mit diesem einen Blick Heiji buchstäblich in seiner Bewegung einfrieren. Der entspannte sich ein wenig, stellte sich gerade hin, in seinen Augen jedoch immer noch den Blick des Ermittlers.

Shinichi schüttelte den Kopf, ein Hauch von Ärger schwang in seiner Stimme, als er sprach, stopfte seine Hände in seine Hosentaschen.

„Erstens, Heiji, ich bin nicht dein Verdächtiger, den du verhörst, auch wenn du das in den letzten Stunden schon fast zur Gewohnheit hast werden lassen… sondern dein Freund. Und ich nehme an, aus dir spricht jetzt die Sorge und nichts anderes.“

Shinichi schaute ihn reserviert an.

„Ich hatte keinen Plan, damals. Ich habe auch jetzt keinen. Die Zukunft lässt sich nicht planen, sie kommt einfach, das… hab ich gelernt.“

Er seufzte, ließ seinen Blick langsam über den Schreibtisch wandern, wo er an der Büroklammer der Akte hängenblieb, die das Bild mit dem Haar festhielt.

„Ich war fertig, Heiji. Man hatte mich bis auf die Knochen zermürbt… ich war… drogensüchtig und schuldzerfressen, ich hab mich geschämt, ich bekam das Gefühl von Verlust und Versagen nicht los, ich wollte so einfach keinem unter die Augen treten, niemals wieder. Es kam zu viel zusammen… ich wollte einfach keinen mehr belasten, keinen in meine Probleme, in meine Schwierigkeiten hineinziehen. Die letzte, bei der ich das getan hatte, war schließlich tot. Das war mir eine Lehre.“

Heiji schaute ihn an, merkte, wie schwer es Shinichi fiel, den Blickkontakt zu ihm wiederherzustellen.

„Du musst das verstehen. Gerade in der Zeit danach, als ich ohnehin kaum geradeaus denken konnte…“, er lächelte bitter, „war es einfach unmöglich für mich, es euch auch noch zu sagen. Und was meinen Plan oder mein Leben für die Zukunft betrifft… frag mich was Leichteres. Bis gestern dachte ich ja noch, Ran wäre tot, deshalb wollte ich nicht zurück. Jetzt weiß ich, dass sie lebt, aber ich habe noch keine Ahnung, was das ändert – sicher ändert es etwas, aber…“

Er schluckte hart.

„Solange sie noch da sind, solange diese eine Rechnung noch offen ist, führt kein Weg zu ihr. Du hast Recht, ich will, dass das endlich endet. Ich… würde soweit gehen, mich an der Stelle tatsächlich mit Holmes zu vergleichen, so müde ich diese Vergleiche mittlerweile auch bin. Ich werde sie kriegen, jeden letzten schwarzen Rest dieses Haufens von Verbrechern von diesem Planeten putzen, der noch übrig ist, und wenn es das Letzte ist, was ich in diesem Leben tue.“

In seinem Blick glomm kurz Entschlossenheit auf, ehe er die Akte vor seinem Tisch energisch aufschlug.

„Und sollte ich, wie Sherlock Holmes, das Glück haben, diese Reichenbachfälle nicht hinunterzufallen, dann, das schwör ich dir, ruf ich sie an und versuche den Rest meines Lebens wieder auf die Reihe zu kriegen – aber keine Sekunde vorher. Sonst noch was?“

„Nein.“

Heiji schüttelte den Kopf.

„Ich meine nur, das alles… also einiges… hätte man dir ersparen können, hätte Kogorô…“

„Ich weiß.“ Shinichi setzte sich wieder, legte den Ordner vor sich auf den Tisch.

„Hätte, wäre, würde, sollte. Daran hab ich auch schon gedacht – allerdings ist das jetzt ohnehin alles Makulatur. Vergangenheit.“

Er schluckte hart, schaute dann von dem Bericht auf, den er gerade aufgeblättert hatte.

„Heiji - du versprichst mir, dass das, was ich dir gestern erzählt habe, unter uns bleibt.“

Ein zögerndes Nicken war die Antwort.

„Auch wenn ich nich‘ verhehlen kann, dass ich Kogorô…“

„Denk nicht mal dran.“

Shinichis Stimme war scharf geworden. Heijis Kopf ruckte auf.

„Aber…!“

„Wenn, dann ist das meine Angelegenheit. Du hältst dich da umfassend raus, Hattori, oder aber du kannst dir sicher sein, dass ich dir nie wieder was erzähle.“

Er schluckte.

„Außerdem bist du zum Arbeiten hier, nicht, um dich in meine Angelegenheiten einzumischen.“

Mit einer entschlossenen Bewegung schob er Akte und Bericht in Heijis Richtung, machte deutlich, dass diese Diskussion für ihn beendet war. Der Kommissar aus Osaka streifte beides mit einem kalkulierenden Blick.

„Etwas Neues?“

„Nein. Nicht wirklich.“

Shinichi schüttelte den Kopf.

„Aber wir haben endlich eine Antwort auf eine unserer Fragen.“

Damit zog er eine Seite aus dem Bericht, legte ihn auf den Tisch. Es war eine Email des Reporter, zusammen mit der fehlenden Anzeige.
 

You are slim, pretty AND looking for easy made money?
 

CALL US!
 

WE, that is an arts student in his eight semester and a design student in her seventh, WANT YOU for our project – painting and tailoring united

in a beautiful artistic collaboration.
 

TAKE PART IN OUR SYNTHESIS OF THE ARTS!
 

„Wenn das mal kein Anhaltspunkt ist…“, murmelte Heiji.

„Gut, soviel Neues sagt es uns aber auch nicht.“, meinte Shinichi langsam. Sein Enthusiasmus hielt sich sichtbar in Grenzen.

„Den Kunststudenten und eine Schneiderin hatten wir schon auf dem Radar. Jetzt wissen wir, dass wir alle anderen Optionen nicht weiterverfolgen müssen. Dennoch… irgendwie hab ich das Gefühl, das ist erst die Spitze des Eisbergs.“
 

Heiji grinste spöttisch. Dann ließ er die neueste Ausgabe des Reporter auf den Tisch fallen, die er bisher zusammengerollt in der Hand gehalten hatte.

„Hab se heute im Hotel gefunden und dachte, ich nehm‘ se dir mit.“

Shinichi zog das Blatt zu sich, überflog den Titel.
 

THE ARTIST TERRIFIES LONDON stand in Großbuchstaben geschrieben – über einem Bild von ihm, das man wohl gestern bei der Pressekonferenz geschossen haben musste.
 

„Ja. Das… befürchtete ich.“

Heiji zog die Augenbrauen hoch.

„Nen netten Namen haben sie ihm gegeben.“

„The Artist, ja…“

Shinichi nickte langsam.

„Du wirst sehen, die haben’s hier mit Spitznamen.“

„Ja, das is mir schon aufgefallen. Viel interessanter wird dann allerdings die Tatsache, dass die da eigentlich viel mehr über dich schreiben, als über deinen Fall.“

Er warf einen bezeichnenden Blick auf den Untertitel der Schlagzeile.

Shinichi seufzte, lächelte müde.
 

New case for Sherlock Holmes! - exclusive facts and background information!
 

Und dann ging‘s los – ein halbseitiger Artikel, der in blumiger Sprache reißerisch seine Vergangenheit ausgrub.
 

Yesterday’s press conference at New Scotland Yard did not only present the latest results concerning the investigation of the murder case Kanagawa, it also showed a short look into the incredible past of the investigating Superintendent, Shinichi Kudô – better known to us all as “Sherlock Holmes”, after having shown his fabulous deduction skills at the Carlington-Case.
 

We never dreamed that this guy, mere twenty-five years of age, could have such an incredible past concerning major crime investigation.

In fact, our very young Superintendent, whose promotion came surprisingly early (no other police officer has reached that grade at this age and in that short time), has spent half of his life solving cases. Our researches tell us, that he pops up in the Japanese media for the first time when solving a murder case on a plane – at the age of barely sixteen!

From this time on, one case follows another, each and every one solved in short time. The Japanese media (for those, who didn’t know – Mr Holmes is born Japanese) celebrated him as their own Sherlock Holmes.

His father a crime novelist, best friend of Tokyos major crime police commissioner, it seems to have been unavoidable, that this young man chose this way. One might admire him for this – or one might see this with a healthy measure of suspicion – it is a bit unnerving, thinking of a youth dealing with beheaded, stapped, shot, throttled and poisoned murder victims and one might wonder, how this is changing a young guy’s mind…
 

We are only beginning to dig into this fascinating, though, and that must be mentioned, highly unusual past – stay tuned!
 

As for the murder case, the Met gives following information…
 

Shinichi stützte seinen Kopf in seine Hände, massierte sich die Stirn, fuhr sich dann kurz durch die Haare.

„Es fängt also mal wieder an…“, murmelte er, leise stöhnend.

Er kannte diese Art von Artikeln zur Genüge, und eigentlich war er sie schon lange leid. Andererseits hatte er es ja absehen können, nach dem Debakel gestern.
 

Shinichi Kudô, der Wunderknabe.

Die wahre Reinkarnation Sherlock Holmes.
 

Allerdings, und auch das sah er, war dies zunächst mal ein Bruchteil – und vorerst auch durchaus positiv, ließ man den letzten Absatz einmal beiseite, indem die Sorge darüber kundgetan wurde, inwiefern der zu intensive Kontakt mit Mord und Totschlag sich nachhaltig negativ auf seine geistige Gesundheit ausgewirkt haben könnte. Er lächelte zynisch.

Andererseits, und dessen war er sich sicher – würde er nicht lange das Wunderkind bleiben, wenn nicht bald die Lösung des Falls ins Haus stand.

„Die fangen jetzt erst an, in deiner Vergangenheit zu graben?“

Shinichi seufzte.

„Seit gestern, um offen zu sein. Und das wegen dir – die wollten wissen, wer du bist, und fanden mich. Einer der Beteiligten damals bei dem Fall mit meinem Doppelgänger hat ein Foto von uns gemacht, heimlich wohl, und bei facebook online gestellt, mit deinem Namen getagged. Nun… jetzt sind die Aasgeier von der Presse neugierig geworden, haben Blut gerochen und stürzen sich auf diese Story um ihren Wunderknaben. Ich hoffe, wir haben das beendet, bevor es unangenehm wird. Was das „Warum erst jetzt?“ betrifft – keine Ahnung. Ich nehme an, sie haben vielleicht mal gegoogelt, wer ich bin, allerdings könnte sie das Japanisch etwas abgeschreckt haben. Abgesehen davon haben die sich an ganz anderen Dingen am letzten Fall aufgehängt – und ihnen war wohl, wie man auch hier liest, fünfundzwanzig auch noch jung genug, um sich zu wundern über meine Laufbahn.“

Er hob den Kopf, schaute Heiji an, lächelte säuerlich.
 

„Wir werden sehen, was es bringt. Ich muss aufpassen, das ist alles, aber nichts, was neu ist für mich. Du kennst das doch auch.“

Damit klappte er die ausführliche Analyse des Labors hinsichtlich der Farbe, des Stoffs und anderen Spuren des Tatorts auf.
 

„Also, auf zum Geschäftlichen. Die Eckdaten kennst du aus meinem Bericht, den man dir ja schon zugeschickt hatte. Bei dem Stoff des Kleides handelt es sich um Wildseide, eine spezielle Sorte. Tussahseide.“

Heiji schaute ihn an wie ein Bus.

„Und?“

„Die wird aus den Kokons der japanischen Eichenseidenspinnerraupen gewonnen. Und offenbar haben wir eine tierliebe Näherin, denn im Gegensatz zur Zuchtseide, bei der die Raupen vor dem Schlüpfen aus dem Kokon getötet werden, meist durch Wasserdampf, damit sie die Seidenfäden beim Schlüpfen nicht durchbeißen, wird bei Wildseide gewartet, bis der neue Schmetterling geschlüpft ist. Dadurch, dass nun Fäden durchgebissen sind, muss man sie neu verspinnen, an diesen Stellen weisen sie Verdickungen auf, die man beim ganzen Faden der Zuchtseide nicht hat. Das könnte ein Aspekt sein, warum sich die Designerin für Wildseide entschieden hat.“

„Also ein Punkt im Profil unserer Täter.“

„Eventuell, ja.“

Shinichi nickte, blätterte weiter.

„Darüberhinaus haben wir Nähseide aus genau der gleichen Faser, was für eine Profinäherin spricht.“

„Warum das?“

„Weil das Kleid erst nach dem Nähen gefärbt wurde.“

Shinichi zog einen Laborbericht heraus.

„Mit handelsüblichen Textilfärbemitteln, nach der Fertigstellung, dreimal gefärbt, bis der sattschwarze Farbton erreicht wurde. Sieht man angeblich an der Farbe des Fadens und der Naht; und damit man die Naht nicht sieht, ist es besser, sie hebt sich farblich nicht ab. Für die Perlstickerei wurde vermutlich ein Extrafaden ins Farbbad gelegt, damit auch hier keine großen Unterschiede auszumachen sind. Also, wie du siehst, durchaus jemand, der sich Gedanken macht. Ein Profi, keine Hobbynäherin und auch keine Studienanfängerin.“
 

Heiji nickte langsam.

„Klingt logisch. Was is‘ mit den Bildern?“

„Das besprechen wir am besten vor dem Objekt.“, meinte Shinichi, stand auf, griff sich das am Vortag ausgeliehene Lexikon und sein Notizbuch.

„Komm mit. Es hängt unten im Labor neben der Patho.“

Er stand auf, winkte Heiji mit sich.

„Den Weg kennst du ja eh noch. Du musst da heute ohnehin nochmal runter, fürchte ich.“

Shinichi blickte über die Schulter, betrachtete Heijis betrübtes Gesicht kurz.

„So isses wohl, ja.“
 

Nach einem Abstecher in der Kaffeeküche, in der sie sich beide mit einem Becher Kaffee ausstatteten, betraten sie den Nebenraum der Pathologie.

Zu ihrer Überraschung war dort schon jemand.
 

Dr. McCoy stand vor dem Bild, das man in einer Staffelei vor der braungetäfelten Wand aufgestellt hatte und auf das nun das Licht einer gedimmten Glühbirne fiel. Der Raum war eigentlich ein leeres, unbenutztes Büro gewesen, aber die vollkommene Stille in dem Zimmer gepaart mit dem dämmrigen Licht verlieh der Inszenierung einen fast musealen Charakter, ließ Heiji und Shinichi, die sich bis zum Betreten des Raums noch unterhalten hatten, verstummen.
 

Heiji verschlug es beim Anblick des Bildes schier die Sprache. Er kannte das Mädchen nur von den Tatortfotos, und die zeigten einen Menschen bekanntermaßen nicht unbedingt von ihrer Schokoladenseite, genauso wenig, wie ihnen ein blanker Metalltisch als Unterlage schmeichelte, auf der sie unbekleidet als wissenschaftliches Untersuchungsobjekt lagen.
 

Und erst jetzt sah er die unglaubliche Ähnlichkeit zu Ran.

Er warf einen Blick zu Shinichi, der dem Bild einen langen Blick schenkte, ehe er zu seinem Kollegen vortrat.

Heiji schluckte hart. Er konnte sich kaum vorstellen, wie es gewesen sein musste, vor ein paar Tagen unter einem Plastikband zu kriechen und sich einem Tatort zu nähern, um ein Mädchen vorzufinden, in schwarzem Kleid, drapiert im grünen Gras am Serpentine Lake, unter einer Trauerweide… das der Liebe seines Lebens so ungeheuer ähnlich sah.
 

„Dr. McCoy?“

Shinichis ruhige Stimme riss ihn aus seinen Gedanken, veranlasste ihn dazu, ebenfalls näher zu treten.

„Ah.“

Der Mediziner zog eine Augenbraue hoch, machte eine verlegene Handbewegung.

„Sherlock. I haven’t heard you…“, er drehte sich um, als er Heijis Schritte vernahm, und korrigierte sich, „both of you entering the room.“
 

Er wandte sich nun gänzlich den beiden jungen Ermittlern zu, ein bedauerndes Lächeln auf seinen Lippen, das sich im Tonfall seiner Stimme wiederfand.

„She was such a beautiful girl. It’s a shame she was murdered. Do you have any new clues concerning the murderer?”

Shinichi antwortete nicht gleich. Er schaute gedankenversunken die Gesichtszüge des Mädchens an, trat so nahe an das Bild heran, dass er die Farbe riechen konnte. Heiji fuhr sich durch seine Ponyfransen, konnte nicht erahnen, was sein Freund gerade dachte.

„Indeed, we have.“, meinte Shinichi schließlich mit leiser Stimme, wandte sich um. Als er fortfuhr, war sein Tonfall kaum lauter.

„We have proof that lead us towards the UAL… a student of arts and a young tailor or rather tailoress, both students at the University of Arts London, as it seems. We don’t know their names, though, only their advertisement in the Reporter. But, to be honest…”
 

Heiji und McCoy blickten gleichermaßen auf, als sie Shinichis nachdenkliche Stimme hörten. Auf seinem Gesicht war pure Entschlossenheit zu lesen, ein Ausdruck wacher Intelligenz, die gerade auf Hochtouren arbeitete.
 

„Ich glaube nicht, dass sie die sind, die wir wirklich suchen sollten…“
 

Heiji schaute ihn an, nippte an seinem Kaffee.

„Du denkst, da steckt ein Drahtzieher dahinter.“
 

Shinichi nickte.

„Ja. Was hätten die beiden davon? Nur den Ärger mit der Polizei, um‘s mal salopp auszudrücken. Sie forderten keinerlei Lösegeld, und sie werden auch nicht wirklich berühmt… ich denke nicht, dass so etwas karrierefördernd ist. Vor allem dann nicht, wenn man seine Karriere vom Knast aus weiterverfolgen muss.“

Er schüttelte den Kopf.

„Ich denke…“

„… entweder werdense bezahlt oder erpresst.“

„Oder beides.“

Shinichi nickte, griff sich seine Tasse von dem kleinen Tisch in der Mitte, wo er sie abgestellt hatte, als er das Bild genauer betrachtet hatte. Dabei fiel ihm auf, dass sie allein im Raum waren.

„Hast du mitgekriegt, wann McCoy gegangen ist?“, fragte er verdutzt. Heiji blickte ratlos um sich.

„Ne.“

Er zuckte mit den Schultern.
 

Dann öffnete er sein Notizbuch, und erläuterte nach einem Schluck Kaffee Heiji, was er bereits herausgefunden hatte.
 

„Gut. Also, lass mich mal zusammenfassen.“, murmelte Heiji nachdenklich, stützte sein Kinn auf seine Faust, hatte seinen Ellenbogen auf seine Brust gestützt und stand so wie ein Fragezeichen im Raum. Shinichi klappte das Buch zu.

„Wir haben ein Bild von dem Mädel in dem Kleid von der Schneiderin. Wir haben ne altmeisterliche, so nanntest du’s“, er blickte fragend zu Shinichi, der bestätigend nickte, „Malweise. Wir haben das Stiefmütterchen, das symbolische Bedeutung haben kann, oder nicht… um etwas auszuschließen, wissen wir noch zu wenig. Wie du schreibst, und das war auch mein erster Gedanke, könnts auch einfach für Osaka stehen… Alles in allem…“

„Wirft das mehr Fragen auf, als dass es sie klärt. Wir haben noch dazu gar keine Ahnung, ob uns das Bild was sagen soll. Andererseits… malen Maler eigentlich nicht aus Jux und Tollerei. Sie denken sich was dabei.“

Shinichi rieb sich nachdenklich sein Kinn mit Daumen und Zeigefinger, schwieg Heiji kurz an.

„Wir werdens herausfinden, hoffentlich.“

Damit fiel sein Blick auf seine Armbanduhr.

„Komm, wir holen Jenna. Wir haben heut noch viel vor.“

Heiji nickte langsam, folgte seinem Kollegen aus dem Büro.
 

Sie fanden Jenna im Großraumbüro der Sergeants, wo sie wie festgeklebt an einer Tasse Kaffee hing, in ihren Augen war deutlich der fehlende Schlaf der letzten Nacht zu lesen. Shinichi grinste leicht, stellte sich vor ihr auf. Sie sah ihn von unten herauf an, seufzte laut, ehe sie ihre Haltung straffte.

„Jenna, you look awesome. Less sleep, more beauty…?“

„Ha.“, kommentierte sie seinen spöttischen Kommentar, dann seufzte sie.

„I thought about our case. And when I finally looked at the clock, it was half past two.”

“And? Anything interesting, that came upon you while your intensive thinking?”
 

Sie schüttelte den Kopf, grinste schief.

„More and more questions, no answers at all.“

Shinichi seufzte still, nickte dann langsam.

„Better get accustomed to that feeling, Jenna.“
 

Während sie sich auf den Weg zur Tiefgarage machten, erläuterte er ihnen den „Schlachtplan“ für den Nachmittag.

Heiji würde heute die Eltern des ersten Opfers in Empfang nehmen; das hieß, zuerst würden sie ihn zum Flughafen bringen, wo er auf sie warten würde, um dann mit einem Taxi zusammen mit ihnen ins Yard zu fahren, wo sie ihre Tochter identifizieren sollten. Er und Jenna würden zur Kunstakademie fahren. Vielleicht war dort jemand, der weiterhelfen konnte, herauszufinden, mit wem sich Ayakos eingelassen hatte.
 

Er ließ seinen Freund am Hotelparkplatz aussteigen und verabredete sich für später mit ihm; seine Aufgabe des Tages führte ihn und Jenna in ein ganz anderes Eck Londons.

Jenna, die neben ihm saß, als er ruhig den Wagen durch den dichten Morgenverkehr auf den Straßen lenkte, schien die Stille im Wagen zu genießen; allerdings, das musste Shinichi schnell feststellen, trog der Schein.
 

„You and the officer from Japan work very well together.“

Shinichi zog eine Augenbraue hoch. Jennas bis gerade eben geschlossene Augen waren nun wieder geöffnet – sie hatte sich ihm zugewandt und blickte ihn wach an.

„We are both Japanese. Sharing the same mother country is connecting somehow, is it not?“

Jenna schüttelte bestimmt den Kopf.

„No. That’s not what I mean. When we fetched him yesterday, I thought, frankly, that you will have shred each other into pieces by the end of the day. At least I expected an atmosphere of icy ignorance. The man seemed to be upset, as we met him at the airport, and he was about to burst into flames and spill hot magma in the car. Do you honestly believe that I did not note the way you talked to him on our way to your car? You always try to act professional, and you doubtlessly were, but between the both of you there seemed to bubble a conflict. Something personal. Private. And there you were, yesterday evening, coming to fetch me, and you looked so perfectly settled with each other, being smoothly tuned to the same wavelength.”

Shinichi seufzte, schloss seine Augen kurz.
 

Ach, Kudô. Heiji hatte Recht gestern, die hast du dir wirklich gut erzogen. Nicht nur, was ihre Manieren betrifft.
 

„So you pondered about this change of mind last night till early morning, made your deductions and drew your conclusions. Which would be…?”

Er fühlte, wie sich Jenna neben ihm anspannte.
 

“You two knew each other before meeting yesterday at the airport. You knew each other well… I would indeed go so far as to call you two friends.”
 

Sie zerbiss sich die Unterlippe. Zögern und etwas Verlegenheit stand in ihren Augen zu lesen.

„Am I right?“

„You are. Go ahead.“

Shinichi blieb ruhig, lenkte das Auto um die Ecke.
 

„You two were close friends and worked together. Before moving to London and joining Scotland Yard. I do not know why you left Japan, but you haven’t talked a word to him since then. And, according to his behavior yesterday morning, you haven’t broken up amicably. That smelled strongly of an unpaid bill… but by the time you picked me up that afternoon, your debt seemed cleared.“

Shinichi seufzte, räusperte sich.

„That’s correct in every aspect – though I’d prefer to call that open bill a now cleared missunderstanding.“

Er warf ihr einen Blick zu, lächelte sanft.

„I see, I don’t waste my time with you. Though I’d approve, if you now accept that Heiji and me know each other well and are friends, and don’t ask further questions concerning our break up. This is completely… my private issue and not at all subject to this case.“
 

Aber es wundert mich… hat sie die Zeitung heute noch gar nicht gelesen?

Wohl nicht… sonst hätte sie sicher…

Wobei, über Heiji schreiben die ja nichts. Nur über Sherlock Holmes…
 

Jenna errötete bis unter die Haarwurzeln, nickte dann aber. Dann warf sie einen kurzen Blick auf ihre Notizen, unter denen die Adresse stand.

„We are already there. It’s that building ahead of us!“

Sie deutete auf das Eckhaus einer Reihenhauszeile.

Shinichi nickte, lenkte das Auto an die Bordsteinkante und stellte den Motor ab.
 

Heiji unterdessen verbrachte die Zeit mehr oder minder gelangweilt über einer Tageszeitung und einer Tasse Kaffee wartend in der Hotellobby. Er hatte am Empfang nach dem Ehepaar gefragt – sie waren ausgegangen und ganz offensichtlich noch nicht zurück.

Allerdings war es auch noch nicht zehn.
 

Nach zwölf Stunden Flug und ihrer Ankunft um Mitternacht hatten die vier London-Urlauberinnen aus Tokio zunächst mehr oder minder im Halbschlaf ihr Hotel aufgesucht. Jetzt, am nächsten Morgen waren sie zwar etwas erholter – dennoch schien es Ran immer noch, als würde sie halb schlafwandeln, als sie geduscht und angezogen aus dem Badezimmer schlappte, und sich zu Sonoko aufs Bett setzte, die sich gerade Ohrringe anlegte, bevor sie zum Frühstücken in den Speiseraum gehen wollten.

Ran strich sich müde eine Strähne aus dem Gesicht.

„Es ist kaum zu fassen… wir sind tatsächlich da…“

„So isses“, murmelte Kazuha, die gerade das Zimmer betreten hatte, streckte sich.

„Und ich bin immer noch hundemüde…“ Sie gähnte.

Shiho ging hinter ihr, blieb im Türrahmen stehen.

„Ich weiß nicht, was ihr habt.“, meinte sie kurz.

„Wir sind doch eh nur rumgesessen, und haben geschlafen – dann sind wir hier angekommen und haben geschlafen - was soll daran anstrengend sein. Ich bin dafür, dass wir jetzt endlich frühstücken gehen, ich hab nämlich Hunger. Es ist schon fast zehn.“ Damit drehte sie sich um, begann den Weg zum nahe gelegenen Speisesaal entlangzugehen, während die anderen sich beeilten, ihr zu folgen.

„Ha.“, meinte Kazuha, wollte gerade mit Shiho zu diskutieren anfangen, als sie ein bekanntes Gesicht in der Menge der Wartenden in der Lobby entdeckte.
 

Sie blieb abrupt stehen, so dass Sonoko von hinten in sie hineinrauschte. Ran war ebenfalls stehen geblieben. Auch sie hatte die hochgewachsene, braungebrannte Gestalt sofort erkannt.

„Ist das nicht Heiji?“, meinte sie dann, wandte sich Kazuha zu.
 

„Jap.“, meinte sie. Sie wirkte etwas überrascht.

„Also, dass es so leicht sein würde, ihn zu finden…“

„Wieso?“, murrte Sonoko launisch, „darauf hastes doch angelegt. Außerdem wartet er nicht auf uns, sondern auf jemand anderen. Er weiß nicht, dass wir hier sind, also trifft er sich hier wohl mit den Eltern des Mordopfers. Was ein Zufall.“

Kazuha nickte. Dann machte sie sich auf den Weg zu ihrem Freund, ließ dabei die anderen kurz hinter sich, als sie durch einen Strom niederländischer Touristen getrennt wurden.
 

„Heiji!“
 

Der junge Kommissar schien sie noch nicht bemerkt zu haben.

„Hey, Heiji?! Sag mal, biste taub?“
 

Erst jetzt drehte er sich um. Seine Augen weiteten sich vor Überraschung.

„K…Kazuha.“

Mühevoll räusperte er sich.

„Was zum Henker machst du hier?!“, fuhr er sie dann an.

„Na, danke auch, Begeisterung schaut aber anders aus!“, giftete sie ihn an.

„Ich dacht mir, ich komm dich besuchen, und du…“

Sie hielt inne, als sie Heijis Blick bemerkte, der längst nicht mehr auf ihr ruhte, sondern auf einen Punkt hinter ihr fokussiert war.

„Ran.“, murmelte er tonlos.

„Warum zum Henker…“, fing er an, in seine Stimme war mehr Ärger und Unruhe getreten, als er es wollte.

„… habt ihr sie hergebracht?“

Kazuha, suchte den Blick in seine Augen, schluckte.

„Damit sie mal Ablenkung hat. Du weißt, sie hat sie nötig.“

„Und da fällt dir als Urlaubsziel nichts Besseres ein als ausgerechnet SHERLOCK HOLMES‘ Stadt?“

Unverständnis lag in seinen Augen. Und etwas anderes – etwas, das Kazuha nur schwer deuten konnte.

„Hauptsächlich, weil du hier bist.“, murmelte sie etwas kleinlauter.

„Ich wollt dich besuchen…“

„Traust du mir nich über den Weg, oder was?“, fragt er gereizt.

„Das isses nich. Es war wirklich… eigentlich nur gut gemeint.“

Dann fiel es ihr wie Schuppen von den Augen; sie holte tief Luft, schaute ihn ernst an, zog die Ausgabe des alten Reporters aus ihrer Tasche, die sie im Flieger gelesen hatte. Schnell warf sie einen Blick über ihre Schulter; die anderen näherten sich zwar, waren aber noch zu weit weg, um sie zu hören.

„Sherlock Holmes. Meinen die ihn damit?“

Ein lautes Seufzen entwand sich seiner Kehle, unwillig stopfte er seine Fäuste in seine Taschen. Er überlegte, was er ihr sagen sollte – sollten sie die neue Ausgabe in die Finger kriegen, würde die Frage ohnehin sofort geklärt sein. Allerdings schienen sie im Moment noch ahnungslos, und wenn er Kudô erwischte, bevor Ran eine Zeitung in die Hand bekam, dann könnte er vielleicht noch selber…
 

Idiot. Du hättestse gestern anrufen sollen, Kudô. Wobei, vielleicht saßense da schon im Flieger. Was muss das auch so kompliziert sein…
 

„Meine Arbeit ist meine Arbeit, Kazuha. Das hab ich dir schon einmal erklärt, ich bin kein dummer Oberschülerdetektiv mehr, der bereitwillig über seine Fälle schwadronieren kann…“

„Also issers.“

„Das hab ich mit keiner Silbe gesagt.“

Er wandte sich um.

„Seid so gut, lasst mich einfach meine Arbeit machen. Und passt ein bissl auf euch auf, London is `n gefährliches Pflaster für junge Frauen, momentan.“

„Wir können auf uns aufpassn!“

Entrüstet stemmte Kazuha ihre Fäuste in die Hüften.

„Hörmal, nur weilde jetzt Polizist bist…“

Er zog die die Augenbrauen hoch, hob einen Zeigefinger, brachte sie zum Schweigen. Dann beugte er sich zu ihr, drückte ihr einen Kuss auf die Lippen.

„Kommissar, Schatz, nicht nur einfach popliger Beamter. Ich meld mich, wenn ich Feierabend hab.“

Damit wandte er sich zum Gehen.

„Und Sherlock Holmes?“, rief sie ihm hinterher.

„Kannste im Museum anschaun. Bakerstreet.“
 

Damit ließ er sie stehen, schritt auf eine Familie zu, die gerade eben die Lobby betreten hatte und auf ihn zusteuerte.
 

Na wunderbar.

Damit wären wir ja alle wieder versammelt…
 

Ach, Kudô…
 

Ran trat neben Kazuha, schaute sie fragend an.

„Alles in Ordnung mit ihm?“

Kazuha zuckte zusammen, knüllte die Zeitung hastig in den nächsten Mülleimer.

„Ja, klar. Etwas gestresst, etwas mitgenommen… Mordfälle sind halt mal keine schöne Sache, und sich mit den Eltern auseinandersetzen auch nich…“

Sie warf einen nachdenklichen Blick auf das Paar. Die Frau, offensichtlich die Mutter des ermordeten Mädchens, war in Tränen ausgebrochen, hielt sich an ihrem Mann fest, dessen Gesicht von tiefen Falten gezeichnet war, die sein Gram wohl noch tiefer in seine Haut meißelte.
 

„Wir sehn ihn heut Abend, sagt er. Bis dahin schaun wir uns die Stadt an.“
 

Damit zog Kazuha Ran ins Frühstückszimmer, wo sie sich um einen Tisch gruppierten und ihre Teller mit allerlei Leckerein vom Buffet füllten.

„Was wollen wir denn mit dem heute noch machen?“, nuschelte Sonoko, die sich gerade ein Croissant in den Mund steckte, und beim Kauen und Sprechen großzügig Blätterteilgkrümel über den Tisch verteilte.

„Ich finde, wir sollten den Tag nicht nur noch mit Essen und Schlafen verbringen. Unser Hotel ist in der Nähe von Harrod’s, und von dort aus ist es nicht weit zum London Eye! Warum starten wir unsere unseren Urlaub nicht mit einer Fahrt mit dem Giant Wheel!“

Die Schwerreichentochter hatte nun fertig gekaut und das bröselige Blätterteiggebäck mit einem großen Schluck Milchkaffee runtergespült.

„Und im Anschluss gehen wir in Harrods Afternoon Tea trinken und ein bisschen einkaufen! Was sagt ihr?“
 

Ran, Kazuha und Shiho schauten einander an.
 

„Warum nicht?“, meine Ran schließlich, nippte an ihrem Schwarztee. „Mit dem Riesenrad wollte ich schon letztes Mal fahren… allerdings reichte da die Zeit leider nicht.“

„Dann wäre das abgemacht!“, grinste Sonoko verbrannte sich die Finger an ihrem weichgekochten Frühstücksei.
 

„Autsch!“
 

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Hallo meine Lieben!
 

Zuerst einmal meinen herzlichen Dank, vor allem auch an all die sonst stummen Leser, die sich auf meine Bitte letzte Woche hin gemeldet haben. Es tut gut zu hören, dass ich hier nicht einfach nur für den Mexxschen Server schreibe – wie gesagt, wir reden hier von… etwas um die 50 Kapitel, bei wöchentlichem Laden dauert das ein Jahr, und das… täte ich mir wohl nicht mehr an, wenn das hier einfach keinen interessiert.
 

Also – wenn ihr mir ab und an mal eure Meinung kundtut, würde ich mich irre freuen, ehrlich. Man braucht nicht nur fürs schreiben Motivation – sondern vor allem fürs Laden hier. Und es ist nicht motivierend, wenn die Reaktion so ganz ausbleibt. Ich rede auch gerne mit meinen Lesern über meine Geschichte, Kritik ist wichtig – auch ich will hier noch lernen.
 

Wenn ihr mal etwas nicht versteht, bitte lasst es mich wissen – ich erkläre gerne oder schicke Übersetzungen für die Englischstellen, wenn nötig.

Ansonsten, ihr seht es – wir nehmen Fahrt auf! Ran ist da, seine Eltern ist da, die Presse hat ein neues Fresschen… es wird spannend. Stay tuned!
 

Beste Grüße,

Leira

Kapitel 11: Neue Kleider

KAPITEL 11 – NEUE KLEIDER
 

„Harrods, Yukiko? Ehrlich?“

Yusaku seufzte, äugte in sein Portemonnaie. Yukiko schaute ihn genervt an, klappte das Lederetui in seinen Händen mit beiden Händen entschlossen zu. Um sie herum herrschte reges Treiben in der Hotellobby.

„Du bist kein armer Poet, mein Lieber, sondern ein Bestsellerautor. Du kannst dir das leisten. Außerdem…“
 

„Jaja.“

Yusaku seufzte, fuhr sich durch die stoppeligen Haare seines Barts. Sie waren vor etwa einer Stunde im Hotel angekommen, und jetzt, nachdem seine Frau sich hatte frisch machen können, schien sie nichts mehr bremsen zu können – er hätte seinerseits auch gern einfach ein kleines Nickerchen abgehalten. Allerdings konnte er sich denken, warum Yukiko die Decke auf den Kopf fiel und sie so dringend nach Zerstreuung suchte.

„Ich sag ja schon nichts mehr. Aber ehrlich, unser Geld können wir auch anderswo mit beiden Händen zum Fenster rauswerfen.“

Er lächelte gespielt gequält.

„Aber wenn es dich glücklich macht, Liebling…“

Yusaku trat vom Hotel auf die Straße, winkte einem black cab aus der bereits wartenden Schlange zu, das sogleich vorfuhr. Ein dienstfertiger Taxifahrer stieg aus seinem Wagen und hielt seinen Gästen die Tür auf, half beim Einsteigen und kutschierte sie im Anschluss quer durch London.

Während der Fahrt beobachtete Yusaku seine Frau nachdenklich. Er merkte ihr an, dass sie ihren Sohn lieber jetzt als gleich gesehen hätte, und er fühlte es ihr nach. Gerade jetzt, wo sie ihm doch nun schon so nahe waren, zum Greifen nah fast, konnte sie es kaum erwarten, ihn zu sehen, sich zu überzeugen, dass es ihm gut ging, einigermaßen. Er erinnerte sich lebhaft an den Tag, als er sie vor vollendete Tatsachen gestellt hatte, ihnen eröffnet hatte, dass er sie verlassen würde… und er erinnerte sich mindestens genauso intensiv an die Wochen davor.
 

Seinen Sohn so zu sehen hatte ihm viel vor Augen geführt.
 

Erstens, wie zerbrechlich so ein Mensch war… wie leicht man ihn zerstören konnte, fand man nur den richtigen Knopf an ihm, den man drücken musste. Es hatte nicht viel gefehlt, und sie hätten Shinichi verloren, umgebracht von der Organisation… oder als Opfer des Nachbebens, das dem Ganzen folgte.

Zweitens - musste er sich eingestehen, er hatte gewusst, dass sein Sohn seine Jugendfreundin liebte.

Wie tief diese Gefühle allerdings wirklich waren, hatte er jedoch bis zu diesem Zeitpunkt nicht ermessen können.

Mit einem sanften Lächeln auf den Lippen beobachtete er Yukiko, die mit wachen Augen die Stadt betrachtete, die vor ihrem Fenster vorbeizog, fühlte dieses wohlig warme Gefühl, das ihr Anblick, ihre schiere Anwesenheit, bei ihm auslöste, und verfluchte dieses Schicksal, das seinem Sohn dieses Gefühl wohl für immer verwehren wollte.
 

Ein solch großer Verlust, Shinichi…
 

Yukiko drehte sich um, als sie ihn neben sich unterdrückt nach Luft schnappen hörte. Sie sah ihn nur kurz an, wusste sofort, woran er dachte.

„Yusaku.“, murmelte sie leise.

„Immerhin lebt er. Er hat gekämpft, dafür, für uns, das weißt du. Und irgendwann, das hoffe ich, wird er auch wieder glücklich werden, aber das… was er erlebt hat, diese Wunde, die man ihm zugefügt hat, braucht wohl etwas länger, um zu heilen…“

Sie seufzte leise, auf ihren Lippen ein bedauerndes Lächeln, strich ihm zart über die Wange.

Er schaute sie an, schüttelte den Kopf. Er wusste, warum sie das sagte; nicht nur, um ihm Mut zu machen, sondern auch sich selbst. Schließlich hatten sie ihn damals beide gehört im Fieberwahn, völlig durchnässt und von Krämpfen geschüttelt, die ihn mit ihren grausamen Klauen gepackt hatten - dennoch schien das nicht das Schlimmste gewesen zu sein, das ihn gequält hatte, auch wenn er vor Schmerz in sein Kissen geschrien hatte.
 

Er hatte um ihr Leben gefleht.
 

Und auch danach, als diese erste, schlimmste Phase des Entzugs vorbei war, hatte er sich kaum aus seiner Trauer befreien können.

Er hatte ihn nie so gesehen, seinen Sohn, Shinichi.

Blass und apathisch in einem Sessel hängend, stundenlang den gleichen Fleck in der Luft beobachtend, stumm.
 

Irgendwann war er auch aus dieser Phase aufgewacht, hatte gepaukt und gebüffelt für seinen Abschluss, sie alle glauben gemacht, er hätte es überwunden, aber Yusaku wusste es besser.
 

Der Ausdruck in seinen Augen verriet ihn. Immer.
 

„Glaubst du wirklich, er wird je ein anderes Mädchen so lieben wie Ran? Ich sags dir ganz ehrlich… wäre ich an seiner Stelle, ich… ich könnt‘s nicht. Und wenn er in dem Punkt ebenso nach mir gerät wie mit seinem Dickschädel, seinem Starrsinn, seinem Gerechtigkeitswahn und dieser Schwäche für Verbrechensaufklärung, dann…“

Er seufzte.

„Ich wünschte, er wär mir nicht ganz so ähnlich. Sein Leben wäre deutlich einfacher…“

Yukiko wiegte ihren Kopf nachdenklich.

„Sicherlich… aber wäre sein Leben dann auch so spannend? Ich meine… allein, was er bisher erreicht hat, wie er sich immer wieder aufrafft, er ist eine so… ungeheuer starke Persönlichkeit, so stark, wie er es selbst wohl gar nicht weiß, und das… das hat er auch von dir. Und das macht mich auch stolz auf ihn. Dich etwa nicht?“

Sie zog die Zeitung unter seinem Arm hervor, hielt ihm die Schlagzeile unter die Nase. Yusaku grinste schief.

„Doch. Sicher.“

Sie tippte ihm auf die Nase, lächelte ihn liebevoll an und küsste ihn kurz auf die Lippen.

„Siehst du… und was… Ran betrifft… ich hoffe einfach, er sieht es irgendwann ein, dass er nicht schuld war. Und dass er zurückkommen sollte, nach Hause, wo seine Freunde sind, die ihn vermissen…“
 

Sie biss sich auf die Lippen, als ihre Zuversicht ein wenig schwand bei dem Gedanken an das Mädchen, das ihr Sohn so sehr geliebt hatte.
 

„Ran… war doch nicht die einzige, die ihn brauchte.“
 

Sie seufzte leise, dachte an Shiho, an ihr Verhalten in den Tagen, als ihr klar geworden war, wo er war.

Was er getan hatte.

Yukiko hatte sie kaum wiedererkannt. Von dem toughen, kleinen Mädchen war nichts übrig geblieben. Unruhig, besorgt, verängstigt, das war sie gewesen, als sie aus Sapporo mit dem Professor zurückgekommen war.
 

Zuerst war sie einfach nur explodiert.

Was ihnen eigentlich eingefallen war, als sie ihn allein hatten losziehen lassen.

Als sie sie mit dem Professor außer Landes geschickt hatten.

Ob sie denn noch ganz bei Trost wären, hatte sie gefragt.
 

Und Yukiko musste ihr im Stummen beipflichten.
 

Diese Tirade an sich hatte sie nicht überrascht. Wortgewaltig und laut war sie gewesen, und sie und Yusaku hatten sie brüllen lassen, er war ihr Freund, sie machte sich Sorgen, man hatte sie angelogen und hintergangen, sie hatte Angst… alles gute Gründe, um einmal nach allen Regeln der Kunst auszurasten.
 

Was danach kam, hatte sie alle überrascht – denn es zeigte eins zu eins Rans Verhalten im Kleinformat.

Shiho war in die Knie gegangen, auf den Boden gesunken und liegen geblieben. Kraftlos, leer in die Luft starrend, eine einzelne Träne vergießend, ihre Hände wie zum Schutz gegen Kälte um ihren Oberkörper geschlungen.
 

Ach, Shinichi.
 

Yukiko lächelte müde.
 

Zwei Frauen in deinem Leben hast du das Herz gebrochen, ist dir das eigentlich bewusst?

Du hast ihr alles bedeutet… du warst alles, was sie noch hatte.

Dir hat sie bedingungslos vertraut, zu sehen, dass du sie genauso angelogen hattest wie Ran, zu ihrem Wohl natürlich, aber eine Lüge bleibt eine Lüge, traf sie wie ein Schlag ins Gesicht…

Und dennoch dachte sie nur an dich.

Daran, was sie dir im Moment wohl antaten.

Daran, ob sie dich in ihrem Leben noch einmal wiedersehen würde.
 

Denn auch wenn sie wusste, dass sie dich nie haben können würde, du warst die Liebe ihres Lebens.

Und als solche wollte sie dich glücklich sehen.
 

Was würde sie wohl jetzt sagen, sähe sie dich…
 

Sie wurde aus ihren Gedanken gerissen, als das Taxi anhielt.

„Here we are!“, meinte der Fahrer gutgelaunt, drehte sich zu dem Ehepaar auf seinem Rücksitz um. Yusaku ließ sich die Summe nennen, die sie ihm schuldeten, zahlte und bedankte sich. Der Fahrer stieg aus, hielt den beiden die Tür auf.

„Enjoy your stay in London!“
 

“Thank you!”, zwitscherte Yukiko, ehe sie sich zu ihrem Mann umdrehte, der bereits die Fassade des Nobelkaufhauses in Augenschein nahm. Sie griff ihn an der Hand und kicherte kurz. Er warf ihr einen bezeichnenden Blick zu.

„Also fein, meine geschätzte Gattin. Um welches exklusive Kleidungsstück möchten Sie denn Ihre Garderobe ergänzen?“

Die Antwort hörte er gar nicht mehr – Yukiko hatte ihn an der Hand gepackt und ins Kaufhaus gezerrt. Ihn wunderte immer wieder, dass seine Frau beim Einkaufen stets ein bisschen den kleinen Shopaholic auspackte – aber wenn er das begeisterte Funkeln in ihren Augen sah, war es ihm jede Summe wert, die er dafür hinterher blechen musste. Er wusste, so zuversichtlich sie sich im Auto auch gegeben hatte, was ihren Sohn betraf, so sehr sorgte sie sich in Wirklichkeit um ihn.

Und so sehr bedauerte sie, wie er, dass ihm seine bessere Hälfte so früh schon entrissen worden war.
 

Eigentlich bevor es anfing, Shinichi.
 

Ein Pärchen ganz anderer Herkunft und mit ganz anderer Kaufkraft stand ebenfalls vor dem gleichen Konsumtempel und blickte die Fassade hoch. Eduard hatte seine Hände tief in seinen Taschen vergraben; ihm hing der letzte Abend immer noch hinterher, schien in jedem einzelnen seiner Knochen zu stecken. Jedes Mal wenn er irgendwo eine Zeitung sah, zuckte er zusammen, wenn er Nachrichten aus einem Lautsprecher hörte, fing er mit Merry, die er begleitete, sogleich ein Gespräch an. Bisher hatte noch keine Information über einen neuen Mordfall den Weg an die Öffentlichkeit gefunden.
 

Er war so in Gedanken versunken, dass er erst beim dritten Mal merkte, dass Meredith ihn ansprach und am Ärmel zupfte.
 

„Could we go in now, please, Eddie? Westwood’s new collection has arrived and I’d die to risk a look at it!“

Sie lächelte ihn warm an, strich ihm über die Wange.

„I do know, of course, that we cannot afford a single fibre of it. But I so much like to see which cuts she uses this season and which cloth she prefers. She is so… inspiring. I promise, I’ll accompany you into the Portrait Gallery afterwards!“

Er wandte sich ihr zu, studierte das mit bernsteingoldenen Flecken durchsetzte Grün ihrer Augen, das ihn schon beim ersten Treffen in seinen Bann gezogen hatte.

Ein Anblick, der ihn niemals losließ – und den er, um ihn stets konserviert zu wissen, um ihn immer betrachten zu können, auf Leinwand gebannt hatte.

Es war das schönste Werk, das beste Porträt, das er je geschaffen hatte - das Porträt von ihr – ein Bild, das außer ihnen beiden niemand kannte, weil er es nicht geschafft hatte, es jemandem zu zeigen.

Es zeigte zu viel von ihm.
 

Eduard seufzte fast lautlos, nickte dann.

„Of course, Merry. We have time, the whole day long, if we want – it’s Saturday, after all.“ Zart küsste er ihre Augenbraue, beobachtete, wie sie genießerisch und voll Vertrauen ihre Augen schloss. Dann griff er sie an der Hand, betrat mit ihr das Kaufhaus.
 

Wie lang sie sich zwischen betuchten Leuten und weniger betuchten Touristen herumdrückten, wusste er am Ende nicht mehr zu sagen. Merry lief voll Begeisterung durch die Frühjahrskollektion ihres Idols, mit gezücktem Bleistift und ihrem Skizzenblöckchen, zeichnete Schnitte und Muster auf, notierte Farben und Stoffarten, fing auf einigen Seiten schon mit eigenen neuen Entwürfen an und war vollstens in ihrem Element.
 

Eduard folgte ihr mit gebührendem Abstand. Er hatte heute morgen eine Nachricht ihres Auftraggebers bekommen, die ihm im Magen lag.
 

A new girl, a new dress, a new picture.
 

Das Mädchen würde kein Problem sein… auf ihre Annonce hatten sich viel zu viele junge Frauen beworben, er musste nur eine von ihnen anrufen. Allerdings verursachte allein der Gedanke daran, das nächste Opfer für diesen geisteskranken Soziopathen auszuwählen, ihm Übelkeit und Schweißausbrüche - das erste Model hatten sie noch selber ausgewählt, Ayako. Sie hatten gewartet, bis ein Mädchen wie sie endlich angebissen hatte, wie es schien, unbedingt sie hatte es sein müssen.

Erin war Merries Entscheidung gewesen, nachdem man ab dem zweiten Model die Qual der Wahl ihnen überlassen hatte.

Meredith hatte sich sofort in Erins rote Haare verliebt.
 

Ein nasser Tropfen perlte ihm die Schläfe hinab, als Merry sich umblickte, ihn in der Menge suchte und sein etwas blasses Gesicht bemerkte. Besorgt trat sie näher.
 

„Is everything alright? Is it to warm for you in here?“

„Hm?“

Er warf ihr einen verständnislosen Blick zu.

„How do you come to think…?“

„Well…“, sie hob die Hand, zeichnete mit ihrem Zeigefinger eine Linie von seine Schläfe zu seinem Kinn.

„Because of this.“

Mit hochgezogenen Augenbrauen hielt sie ihm ihre feucht glänzende Fingerkuppe unter die Nase.

„And you look a bit dizzy, to be honest.“

„Ah. Well. This...“ Er merkte, wie ihm nun so richtig heiß wurde.

„I guess it’s because the room is so stucked with people; they make the air stuffy. You’re right, I’m a bit dizzy, but don’t worry. Just go ahead, have fun…“, versuchte er die Kurve zu kriegen. Meredith hingegen schaute ihn nun voll schlechten Gewissens an.

„But you’re right!“

Sie schluckte.

„I didn’t realize this, as I was so absorbed with the outfits. It really is kind of sticky in here. If you’d like, we could go to Starbuck’s and share a glass of icetea.”

Eduard hob abwehrend die Hand.

„No – no, Merry, please, it’s not that bad! Have a look at those dresses, don‘t…“

„Nah! I’ve seen enough, you see?“

Sie zeigte ihm ihr Skizzenbuch, schob ihn dann energisch Richtung Ausgang, stieß dabei mit einem ausländischen Paar zusammen, das gerade die Abteilung betrat.

„Oh – please excuse me!“, stotterte sie beschämt.

„Never mind, no damage done.“, meinte die asiatisch aussehende Frau und lächelte höflich, trat zur Seite. Eduard hingegen blickte dem Mann starr in die Augen wie die Maus der Katze ins Gesicht. Der hob hingegen nur fragend die Augenbrauen.

„Everything alright with you, young man?“

„Yeah…“, meinte der junge Maler hastig.

„Everything fine. Please excuse the collision.“

Damit drückte er sich hastig an ihm vorbei, atmete durch. Irgendwas in den Augen dieses Mannes hatte ihn an jemanden erinnert.
 

Dann fiel es ihm ein.
 

Er erinnerte ihn an das Foto eines jungen Mannes, das er vor ein paar Monaten auf den Titelseiten der Zeitungen gesehen hatte. Unwillkürlich drehte er sich um; allerdings war dieser Mann, der nun wieder ins Gespräch mit seiner Frau vertieft war, zu alt und außerdem Brillenträger. Und wahrscheinlich täuschte er sich ohnehin, diese Asiaten sahen doch eh alle gleich aus.

Eduard schüttelte den Kopf, hörte allerdings auf, als er Meredith sah, die dem Mann ebenfalls angestrengt hinterher schaute.
 

„Could that be possible?“, murmelte sie schließlich mit bebender Stimme.

„Hm, what?“, fragte er mit hochgezogenen Augenbrauen. Meredith blickte ihn mit geröteten Wangen an.

„I believe, this man we ran into was Yusaku Kudô!“

Ihre Stimme zitterte ein wenig.

„Soooooo what?“, hakte er nach, seine Augen skeptisch zusammengekniffen.

„This man is the author of the „Night baron“!“, flüsterte sie aufgeregt.

„I should have asked him for an autograph! My god…!“

Eduard lächelte erleichtert, als er sie neben sich schwärmen hörte. Er kannte die Bücher, auch wenn er sie selbst nicht las. Meredith hatte sie alle, sie standen in einer langen Reihe in einem Bücherregal, und einige davon hatte sogar er ihr geschenkt.
 

So it’s just this…
 

Erleichtert ging er neben ihr her, blendete allerdings schon bald ihr freudiges Geplapper aus, da seine Gedankengänge, die vorhin unterbrochen worden waren, nun recht schnell wieder zu seinem Problem wanderten – ein neues Bild, ein neues Kleid, ein… neues, totes Mädchen.
 

Und so bemerkte er nicht, wie Meredith neben ihm zu plaudern aufhörte, langsam still wurde.

Er bemerkte auch nicht, wie sich der Druck ihrer Finger an seiner Hand verstärkte.

Sehr wohl aber bemerkte er, wie sie stehenblieb und ihn damit ebenfalls einbremste.
 

Ihre Augen waren auf die Schlagzeile des Reporter gerichtet, der in einem Zeitungskiosk auslag.
 

Eduard erstarrte.
 

„Ayako.“, wisperte Meredith tonlos, rannte los, griff sich eine Zeitung und warf dem Verkäufer hastig ein paar aus ihrer Hosentasche gekramte Münzen hin.

Wie in Trance ging sie zu Eduard zurück, der sie vorsichtig zu einer Bank führte, sie auf die Sitzfläche drückte, während sie sich kaum von der Zeitung losreißen konnte.
 

„They have found her in the Hyde Park, dead…“, murmelte sie tonlos.

„With your picture, Eduard. They say, she was murdered!“

Sie zerknitterte die Zeitung mit ihren Händen, als sie ihre Finger um das dünne Papier krampfte.

„Murdered! Probably on her way home, after the photoshoot, she still wore the dress…“

Ihre Lippen bebten, als sie seinen Blick suchte.

„They call the murderer „The Artist…“, wisperte sie schließlich, als er mit so gar keiner Regung aufwarten wollte.
 

„Horrible.“

„Did you know…?“

„No.“, log er, und war fast überrascht, wie fest seine Stimme dabei klang.

„I… am just as shaken as you are.“

Er schluckte hart.

„How incredibly sad that is. I mean, how incredibly cruel! Poor Ayako…”

Der Rest ihres Satzes ging im Verkehrslärm unter. Eduard saß neben ihr, unfähig zu irgendeiner Aktion, außer ihr fast wie mechanisch über den Rücken zu streicheln, fühlte, wie in ihm etwas zu Bruch ging.

Erst ihr nächster Satz riss ihn aus seiner Starre.
 

„We should go to the police. Do you think they want to talk to us? I mean they found your picture and my dress, the newspaper calls the murderer “The Artist” because of that, I suppose…”
 

Eduard starrte sie entgeistert an – allerdings bemühte er sich schnell, seine entgleisten Gesichtszüge wieder unter Kontrolle zu kriegen.

„No, I don’t think so.“, beeilte er sich dann zu sagen.

„We… we were not the last people who’ve seen her, I think. Or were witnesses or somethin’ like that. It’s… I mean, they’d have to question every banker or drug store seller if it comes to answering the question with whom she met last.“

Er lachte hohl, hörte aber schnell wieder auf damit.

Sie schaute ihn aus glasigen Augen an – dann schien ihr die Stichhaltigkeit seiner Argumente einzuleuchten. Sie nickte müde, ließ sich dann von ihm hochziehen.
 

So wie es aussah, würde er Meredith den nächsten Auftrag vorerst verschweigen.
 

Allerdings ahnte er nun auch, auf wen die beiden – oder waren es nun drei? – eigentlich abgesehen hatten.

Er hob die Zeitung, las den Namen des ermittelnden Beamten von Scotland Yard, der damit betraut war.
 

Shinichi Kudô.

So this was your father we’ve just seen? And your mother?

Your family…
 

Wie fast jeder Londoner kannte er den Namen. Ihr neuer Held, ihr Sherlock Holmes, der ihm natürlich kaum weniger ähnlich sein konnte – und doch seine Inkarnation zu sein schien. Er löste jeden Fall im Handumdrehen, war der Shooting Star von Scotland Yard und wohnte noch dazu, wie konnte es auch anders sein, in der Baker Street.
 

Was sich ihm nicht erschloss, war, was diese Leute von ihm wollten. Ihn vernichten, so viel war klar geworden. Ihn irgendwie in eine Falle locken, mit dieser… Serie von Verbrechen, zu der sich das bald ausweiten würde.

Es wunderte ihn, dass man noch nichts von Erin gehört hatte. Eduard schauderte, als er an sie dachte – tot und bleich in der Champagnergondel liegend. Wunderschön, als würde sie schlafen, und doch blickten ihre Augen in eine Welt jenseits derjenigen, die noch zwischen Wachen und Schlafen unterscheiden konnten.
 

Langsam ging er mit Meredith die Straße entlang, hielt kurz bei einem Eisverkäufer an, um für sie einen Schokoladenmilchshake zu kaufen. Meredith wanderte neben ihm her, hielt seine Hand wie ein kleines Mädchen, trank ihren Milchschake durch einen Strohhalm und schien immer noch geschockt zu sein.
 

She musn’t get the news of Erin. I have to leave her untouched of the news, somehow…

Her suspicions are not raised yet, she still believes that some nutter has killed Aya. But if she gets to know that their number increases, that Erin has died, that the next girl will die… and sees that every time her dresses and my pictures are part of the game…

Then she’ll count one and one together…
 

Eduard schluckte hart.

Es wurde Zeit, dass dieser Alptraum ein Ende hatte.

Angst kroch in ihm hoch, als er an diesen blonden Hünen dachte… an die Drohung, die er ihm ausgesprochen hatte. Unwillkürlich drückte er Merediths Finger, die ihn überrascht anschaute, dann kurz lächelte.
 

Sie war seine Rettung gewesen. Er würde nicht zulassen, dass man ihr etwas antat… und wenn das bedeutete, dass er damit weiter machen musste, bis diese Leute endlich ihre Rache an Sherlock Holmes bekommen hatten, dann war das wohl so.

Er seufzte still.

Dann zückte er sein Handy, bestätigte den Auftrag, und sandte eine Kurznachricht an das Mädchen, das als erstes Nummer in seiner Kontaktliste unter der Rubrik „Models“ gespeichert war.

Er hasste sich dafür.

Und er würde dafür in der Hölle landen, dessen war er sich gewiss. Er fragte sich, wie er ohnehin hatte glauben können, dass es für ihn noch Hoffnung gab. Eigentlich war er doch von vorneherein verdammt gewesen – seine Geschichte war von Geburt an die Story eines Verlierers.
 

Unbewusst drückte er Merediths Hand, löste die Zeitung aus ihrer anderen, ließ sie in den nächsten Papierkorb fallen, achtete nicht auf Merediths fragenden Blick – der verging, als sie den Ausdruck auf seinem Gesicht wahrnahm.
 

Sie kannte es, wenn er so schaute, und sie mochte es nicht. Wenn Eduard so guckte, dann war er in Gedanken an Orten, an denen sie ihn nicht wissen wollte. Dann machte er sich Vorwürfe oder schwelgte in seiner Vergangenheit oder aber er haderte mit sich selbst, seiner Talentlosigkeit, seiner Unfähigkeit… oder aber alles zugleich.
 

„Eduard… what is it this time?“

Ihre leise Stimme dran an sein Ohr, brachte ihn dazu, sich ihr zuzuwenden.

„Nothing.“

„Yeah. Sure.“
 

Sie schüttelte den Kopf.

„Is it because of Aya?“

Er schüttelte den Kopf, aber sie merkte, wie kraftlos und unüberzeugt diese Geste war.

„It isn’t our fault, is it, Eddie?“

Das Bild von Ayako in ihrem Kleid trat ihr vor Augen.

„She wasn’t any more attractive to a murderer because of this, was she? Because of wandering around with our stuff?“

In ihrer Stimme lag ein fragender Klang, so sehr sie sich bemühte, sie fest klingen zu lassen. Eigentlich hatte sie ihm ja Sicherheit geben wollen.
 

„No. I don’t think that made her more a victim than any other girl.“

Er schüttelte den Kopf, schloss die Augen.
 

I alone have made her a victim.

Because I did not help her… I did not rise against them to protect her.

And every other girl will be made a victim by me, and only by me alone… because I am not strong enough.
 

I’ve never been strong.

I wonder if they saw that, knew this, when they chose me.
 

Ein bitteres Lächeln schlich sich auf seine Lippen.
 

Left by my father at the age of five… my mum died `cause of an overdose when I was nine. Passed along from one foster family to another, as none could deal with my aggressions, which came over me, every time I felt this fear… to be pushed aside, to be left behind again… and this behavior was it, I dug my own grave with, out-maneuvered myself with every new family, which wanted to try being a family with me.
 

I have scared them away, them all… have submitted myself to my loneliness, the feeling of injustice, and have enjoyed it, somehow, though. It was not my fault, the world was bad, that’s how I put it. Easy enough, that was.
 

And as this world was not willing to give some of the good things to me voluntarily, I had to take it from her… wrest it from her with force, if it couldn’t be helped otherwise.
 

Das war die Zeit, als er kriminell geworden war.

Mit gerade mal fünfzehn Jahren begann er seine Karriere zuerst mit kleineren Ladendiebstählen, dann Taschendiebstählen… und als er dann in Kontakt mit Heroin kam, gab es kein Halten und keine Grenzen mehr für ihn.

Für seinen Dealer, für den nächsten Schuss, ging er stehlen, war kaum mehr Herr über sich, merkte, wie er verfiel, moralisch und körperlich.
 

Dann hatten sie ihn geschnappt.
 

Als er im Knast seinen Entzug machte, fing er an zu malen.

Und nach ein paar Monaten kam er frei, genauso mittellos wie vorher, ohne ein Dach über dem Kopf, ohne Freunde… aber mit einer neuen Sucht.
 

Der Malerei.
 

Und so saß er auf der Tower Bridge, Tag für Tag, und zeichnete.

Und dort war es auch, wo Dekan Percival Hammersmith ihn gefunden und mitgenommen hatte.
 

Seither hatte er ein Dach über den Kopf, einen Ort, zu dem er zurückkommen konnte, einen Platz, den er sein Heim nennen konnte. Er erfuhr Anerkennung, er hatte so etwas wie ein Vorbild, eine Vaterfigur gefunden… und dennoch kam er immer wieder in Konflikt mit dem Gesetz, wenn er auf die falschen Leute hereinfiel.
 

Und er fiel so oft auf die falschen Leute herein…
 

Als er Meredith kennengelernt hatte, hatte er geglaubt, dass auch das endlich vorbei war.
 

Sie machte aus ihm einen besseren Maler, einen besseren Mann, einen besseren Menschen. Nie hatte er das Gefühl von Geborgenheit gekannt, und nie hatte er sich verantwortlich für jemanden gefühlt, sich um jemanden sorgen wollen – bis zu dem Tag, als sie in sein Leben trat.

Sie kümmerten sich umeinander, und er genoss das, wollte das nie wieder missen.
 

Und genau das war es wohl, was ihn erneut hatte anfällig werden lassen für die Versprechungen von Geld und Wohlstand, die andere ihm gemacht hatten.

Er wollte, dass es ihr gut ging, hatte ein schlechtes Gewissen, weil er ihr so wenig bieten konnte, und war entsprechend leichte Beute gewesen, als diese Frau ihn angesprochen hatte.
 

Und erneut musste er feststellen, dass man ihn hereingelegt hatte, dass das, was er als große Chance gesehen hatte, nichts weiter war als ein Trick.

Erneut benutzte man ihn, um andere Ziele zu verfolgen, und noch schlimmer… noch viel schlimmer als es sonst immer gewesen war, war die Tatsache, dass sie da mit drinsteckte.
 

Merry…
 

Solange er aber noch lebte, würde er dafür sorgen, dass seinem Engel kein Leid geschah.
 

It might be too late for me…

But I won’t allow them to harm you!
 

Yukiko Kudô hingegen wühlte sich bereits durch die erste Bekleidungsabteilung, dicht gefolgt von einer diensteifrigen Angestellten, die ihrer Kundin bereitwillig ein Kleid nach dem anderen präsentierte, komplett mit Hut, Modeschmuck, Tasche, Schuhen, natürlich, und sonstigen Accessoires. Yusaku hatte sich, ganz der wohlerzogene Ehemann und perfekt dressierte Shoppingbegleiter, auf einen Stuhl in der Nähe der Umkleidekabinen postiert und begutachtete seine Göttergattin in ständig wechselnden Outfits, gab Kommentare, die, wie er wusste, Yukiko zwar hören wollte, aber gleichzeitig kaum wahrnahm.
 

Wenn seine Frau einkaufte, tauchte sie ein in eine Welt, die nicht die seine war. Er erinnerte sich noch gut daran, wie irre gelangweilt Shinichi damals immer gewesen war. Sobald er alt genug geworden war, sich nicht auf Nimmerwiedersehen zu verlaufen, hatte er es vorgezogen, seinen Vater frech grinsend allein diesem Schicksal zu überlassen und hatte sich die nächste Buchhandlung gesucht, um dort für die nächsten Stunden zu versumpfen.
 

„Du hast sie geheiratet, nicht ich, Vater.“
 

Er verzog die Lippen zu einem müden Grinsen, als er die spöttelnde Stimme seines Sohns fast hören konnte, zog dann die Zeitung hervor, die er am Flughafen erstanden hatte und begann, sie zu lesen.
 

Der Fall klang interessant, das musste er zugeben; bereits im Internet hatte er die letzten Ergebnisse verfolgt.

Er hatte einige unübliche und daher seine Aufmerksamkeit weckende Komponenten wie die Kleidung und das Bild. Sicherlich würde Shinichi versuchen, über diese beiden Beweisstücke die Hersteller der Sachen und damit auch den oder die Täter zu finden. Stutzig werden ließ ihn auch die Beschreibung des Bildes; es wurde erwähnt, dass das Mädchen mit einer Blume, einem Stiefmütterchen, abgebildet worden war.
 

Was will uns der Künstler denn damit sagen? Normalerweise versteckt man so ein Symbol nicht ohne Grund…?
 

Noch stutziger werden ließ ihn jedoch der lange Vorspann über die Vergangenheit seines Sohns. Er seufzte, lächelte bitter.
 

Nun, das musste kommen, Shinichi. Wer sich interessant macht, über den ziehen die Leute Erkundigungen ein. Und das Internet ist nicht eben schweigsam, was deine Vergangenheit betrifft.

Wenn auch wohl unsere Sprache und unsere Schrift dich und dein Leben etwas schwerer zugänglich gemacht haben. Das dürfte wohl nun vorbei sein.
 

Er las die Zeilen durch, zuckte dann mit den Schultern. Immerhin schrieb man hier noch recht wohlwollend über ihn; der Autor konnte nur hoffen, dass es so blieb.
 

Was ihn jedoch tatsächlich innehalten ließ, war der Dienstgrad, den man mit dem Namen seines Sohns nannte.
 

Detective Superintendent.
 

Unwillig zog er eine Augenbraue hoch.

„Yukiko“, murmelte er langsam, als seine Frau gerade wieder aus der Umkleidekabine auftauchte und in einem Traum aus azurblauem Seidentaft vor ihm posierte, der ihm kurz die Sprache verschlug, ehe er seine Frage anbringen konnte. Sie grinste ihn an, allerdings wich der vergnügte Gesichtsausdruck sogleich einem eher nachdenklichem Gesicht, als sie die mittlerweile wieder ernst gewordene Miene ihres Mannes betrachtete.

„Was ist, Yusaku?“

Sie hatte ihre Pose fahren gelassen, in die sie sich gerade geworfen hatte, um ihre aufregenden Kurven und die Art und Weise, wie dieses Kleid sie noch viel aufregender machte, perfekt vorzuführen.

Ihr Mann seufzte leise, ein missvergnügter Ausdruck war auf sein Gesicht getreten.
 

„Hat Shinichi dir erzählt, dass man ihm zum Detective Superintendent befördert hat?“
 

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Hallo Leute!
 

Danke für die Kommentare zum letzten Kapitel! *freu*

Dieses hier ist nun ein etwas kürzeres und ruhiges Intermezzo… aber seid euch versichert, im nächsten wird’s dafür umso… interessanter. ;)
 

Stay tuned :)
 

Einen kleinen Vorgeschmack gibt’s in ein paar Tagen im Weblog – bis dahin!
 

Beste Grüße,

eure Leira

Kapitel 12: Zeitenwende

KAPITEL 12 - ZEITENWENDE
 

Während Heiji mit den Eltern des japanischen Opfers, Herrn Takeshi und Frau Mariko Kanagawa ins Revier fuhr, verließen Shinichi und Jenna die University of Arts. Sie hatten den Vormittag damit zugebracht, dort mit dem Dekan zu verhandeln, alle Studenten zu versammeln, die mit Öl malten und sich auf Porträts spezialisiert hatten, und dabei versucht, der Presse geschickt aus dem Weg zu gehen. Noch war erfreulich wenig los – aber Shinichi befürchtete, dem würde nicht mehr lange so sein.

Unter Umständen wartete Miss Shelley ja schon an der nächsten Ecke auf ihn.

Shinichi seufzte, verscheuchte das zynische Lächeln, das sich bei dem Gedanken an die aufgestylte Medientussi auf seine Lippen geschlichen hatte und wandte sich dann wieder dem Vorstand der Universität zu.

Der Mann, ein hagerer, langgestreckter Mensch mit schulterlangem, grauen Haar und stechend grauen Augen hatte sich bisher als wenig bis gar nicht kooperativ erwiesen, was seine Bitten bezüglich des Falls betraf.
 

„It is impossible to gather them in that short time. We are a university, not a school, they come and go as they want. And how on earth am I to know which kind of paint every single one of my students uses?“

Shinichi schaute ihn aufmerksam an, lächelte freundlich. Jenna beobachtete ihn aus den Augenwinkeln – und bewunderte ihn, dass er es schaffte, seine Wut nur auf seinen Daumen und Ringfinger zu beschränken, die er, unsichtbar für den Dekan, aneinander rieb, während sein Gesicht nichts weiter zeigte als endlose Geduld und allerbritischste Höflichkeit.

„Well, but you should have an overview concerning those who study in their eighth semester and paint in a realistic manner? Perhaps you even know whom of them has specialized on portraits…“

„Of course I have not!“

Der Mann hatte sich vor ihm aufgebaut, wirkte in seinem schwarzen Mantel noch hagerer und langgestreckter als er es ohnehin von Natur aus war, und schien zunehmend verärgert darüber, dass man es wagte, ihm seine Zeit zu stehlen.

Das Lächeln auf Shinichis Lippen bröckelte immer noch nicht. Jenna fragte sich wiederholt, aus welchem Stoff der Geduldsfaden ihres Chefs gestrickt war – ihrer war schon längst gerissen. Seit Minuten beackerten sie diesen Typen, hatten sich freundlich und formvollendet vorgestellt und ihre Marken gezeigt, ein Foto des Gemäldes vorgelegt und bissen seither auf Granit. Offenbar war der Dekan der UAL von der eher zurückhaltenden Sorte, was Kooperation mit der Staatsgewalt betraf.
 

„Do you have a search warrant?“

Shinichi seufzte leise.

„No, to be honest, I don’t.“

Er steckte das Foto zurück in seine Mappe.

„But for now, we don’t want to search anything. We don’t impute a crime. We are not accusing anybody. We are merely looking for witnesses…”

„If you have no search warrant, I ask you to leave my university. Please.“, fiel ihm der Dekan ins Wort – und an der Stelle fing Shinichis Lächeln tatsächlich zu zucken an.

Dekan Hammersmiths Stimme klang kalt – und seine Wortwahl fiel deutlich höflicher aus, als sie gemeint war. Jenna drückte ihr Rückgrat durch. So viel Starrsinn und Sturheit waren ihr zuwider und strapazierten ihre Nerven aufs Äußerste. Sie waren auf einer heißen Spur und dieser alte Dickschädel ließ sie knallhart gegen eine geschlossene Tür laufen.

„Now, you’ll listen to me, Sir. The kind of reaction you show is called …“

Doch sie hielt inne, als sie den scharfen Blick ihres Partners auf sich spürte.
 

„Well then, I cannot force you. But please count on a second visit of us soon, Mr. Hammersmith.“
 

Shinichi hatte das Wort übernommen, seine Stimme immer noch ruhig, allerdings war das Lächeln von seinen Lippen gewichen. Wie gewohnt streckte er dem Mann höflich seine Hand entgegen, ließ sie allerdings sinken, als der Mann den Gruß nicht erwidern wollte.

„I wish you a pleasant day.“
 

Damit drehte er sich um, verließ, Jenna im Schlepp, das Büro des Dekans.
 

Kaum fiel die Tür zu, griff Hammersmith nach seinem Telefon auf dem Schreibtisch, wählte zu seiner Vorzimmerdame durch.

„Yes, please? How can I help you…?“, quäkte ihm die unangenehme Stimme von Mrs. Kathy Carter entgegen.

„I don’t want to be disturbed in the next time. And tell Eduard Brady I want a word with him.“
 

Er hatte den Urheber des Bildes auf dem Foto entgegen jeder seiner Beteuerungen sofort erkannt.

Und in ihm läuteten die Alarmglocken penetrant laut.
 

Into what kind of trouble has this stupid brought himself this time?!
 

Ed Brady war ein begnadeter Künstler, allerdings nicht nur talentiert, was den Umgang mit Pinsel bedurfte, sondern auch, was seine Begabung betraf, sich selbst in Schwierigkeiten zu bringen. Er erinnerte sich daran, wie der Junge, der weder familiären noch freundschaftlichen Rückhalt vorzuweisen hatte, hier aufgetaucht war – ein Ex-Junkie, Schulabbrecher und obdachloser Herumtreiber - und sich sogleich erneut mit Drogenproblemen beladen hatte. Als er dann wegen Diebstahl in einem Elektronikgeschäft verhaftet wurde, um seine Sucht zu finanzieren, wäre er fast von der Universität geflogen. Einzig sein eigener Einsatz, den jungen Mann noch nicht aufzugeben, hatte ihn vor einem Schicksal auf der Straße mit noch mehr Drogen, noch mehr Kriminalität und einem vielleicht viel zu frühen Tod bewahrt.
 

Percival Hammersmith seufzte tief.

Er hatte etwas in Brady gesehen, das ihn sehr an sich selbst erinnerte. Das Gefühl des Verlassenseins, der Heimatlosigkeit. Des Nicht-Verstanden-Werdens. Er hatte ihm helfen wollen, hatte ihm die Adresse der UAL gegeben, als er ihn in der Nähe der Tower Bridge als Straßenmaler hatte arbeiten sehen. Und er hatte sich bestätigt gefühlt, als Brady gekommen war und aufgrund seiner Porträtarbeiten ohne Wenn und Aber aufgenommen wurde in den Kreis derer, die man für die Kinder der Musen hielt.

Nach dem Vorfall damals hatte er den Jungen ins Gebet genommen, ihn in die Drogenklinik einweisen lassen, Mäzene gefunden, die das bezahlten, weil sie an seine Kunst glaubten, und so hatten sie die Kurve damals noch gekratzt. Gerade so.

Nach ein paar kleineren Delikten – Raufereien, Alkoholmissbrauch und ähnlichem – hatte er es dann vor anderthalb Jahren geschafft, sich mit anderen Studenten bei einer Graffitiaktion verhaften zu lassen; die Anklage wegen Sachbeschädigung hatte ihm ein heftiges Bußgeld eingebracht, das er heute noch abstotterte, sowie eine zeitweilige Suspendierung von seinem Studium an der Universität.
 

Und dann war der Wandel gekommen – als er Meredith kennengelernt hatte.
 

Hammersmith lächelte.

Meredith Rowling war ein Engel. Sie machte aus Eduard einen besseren Menschen, hielt ihn von der Straße und von Schwierigkeiten fern, inspirierte ihn, machte ihn glücklich.
 

Und eigentlich hatte der alte Dekan der Universität, der über seine Studenten mit Argusaugen wachte, gerade über die, die Bewachung bedurften, angefangen, aufzuatmen - und zu glauben begonnen, zu hoffen gewagt, dass damit nun endlich die Akte Brady geschlossen war.
 

Offenbar war sie das nicht.

Er musste herausfinden, was da lief, bevor der Junge den Karren vollends an die Wand fuhr.
 

Major crime investigation, murder squad, New Scotland Yard, Eduard.

And they don’t send anybody… they send Mr. Holmes himself.
 

Shinichi seufzte, betrat das Freie, wartete, bis Jenna aufgeholt hatte. Er hatte das Gebäude mit langen Schritten verlassen, hatte nicht darauf gewartet, ob sie mit ihm Schritt halten konnte, oder nicht.
 

Nun stand er da, die Augen geschlossen, die Sonne auf seiner Haut genießend.
 

Dann wandte er sich um, als er das Knirschen des Kieses unter ihren Schuhen hörte.
 

„Jenna, you mustn’t forget your manners.“

Er öffnete die Augen, wandte sich zu ihr um. Seine junge Partnerin schaute ihn ertappt an.

„Of course, it is frustrating, everytime a person denies us his or her helping hand and cooperation. But we cannot force anyone to help us, unless we come up with a search warrant. But we always represent Scotland Yard – and in this position, we have to behave flawlessly, politely and patiently. What do you think is going to happen, if anyone complains about us? Scotland Yard has no use for bad press that is caused by a young sergeant unable to control herself. They are busy enough with me.“

Shinichi lächelte kurz, hatte ruhig gesprochen, jeglichen Tadel und jeden Hauch von Rüge aus seiner Stimme verbannt… dennoch glühte Jennas Gesicht in der Sonne, und das nicht nur vor Hitze.

„Yes, Sir.“

Sie schaute betreten zu Boden, stiefelte ihm dann hinterher, als sich auf den Weg zum Auto machte.

„So… what now?“

„Well, we’ll do him the favour and get him his search warrant.“

Er grinste forsch, sperrte den Wagen auf.

„And as for the dresses and tailor students, we’ll try another strategy; I’ve an interesting idea concerning this. Get in, Heiji should have…“
 

Seine Stimme verebbte, als er das gedämpfte Klingeln seines Handys vernahm. Er zog es aus der Innentasche seines Sakkos, hob ab und hielt es sich ans Ohr, lauschte aufmerksam der Stimme am anderen Ende. Seine Miene verdüsterte sich zusehends.

„Thank you, Sir. I’ve understood. We’re on our way. Did you inform Mr. Hattori as well? Fine. I think, we’ll catch him there. Goodbye.“
 

Er legte auf, starrte kurz in die Ferne, seine klaren Augen unfokussiert in den Himmel gerichtet.

„What is it?“, wagte Jenna schließlich leise zu fragen.

„Another victim, London Eye, Champaign gondola. She was found right now, only a few minutes ago, as someone wanted to use the gondola. It is likely that she has lain there for the whole night.“

Shinichi schluckte hart.

„And…?“

„Smoky gray dress, made of wild silk, young, red blonde woman, portrait showing her off in that dress…“

„Sounds like our man...“
 

Jenna merkte, wie ihr ein eisiger Schauer über den Rücken rann. Sie stieg in den Wagen ein, schnallte sich an, beobachtete den wie steinern wirkenden, nachdenklichen Gesichtsausdruck ihres Partners.

„A serial killer, then?“
 

Shinichi schluckte hart.

Dann nickte er scharf.
 

„A serial killer, then.“
 

Dann griff er erneut nach seinem Handy, tippte routiniert eine Nummer ein.

„Heiji, wo steckst du? Gut. Hör zu, du hast bereits… richtig. Nimm die Jubilee Line und fahr nach Westminster. Warte dort auf uns bei der U-Bahnhaltestellte in der Nähe der Westminster Bridge. Wir sind so schnell da, wie es geht.“

Er lauschte kurz ins Telefon.

„Ja gut. Bis dann.“

Damit legte er auf, startete den Wagen und fädelte ihn geschickt in den laufenden Verkehr ein.
 

Heiji am anderen Ende der Leitung seufzte lautlos.

Damit waren es gleich zwei Nachrichten, die seinen Freund heute hübsch aus der Fassung bringen würden… neben dieser zweiten Leiche, die da auf sie wartete, wartete auch noch die Nachricht auf Überbringung, dass sie hier war. Er verzog das Gesicht, stieg er die nächste U-Bahntreppe hinab und zwängte sich in einen der Wagen, um nach Westminster zu fahren.
 

Und Heiji war auch der erste, der am vereinbarten Treffpunkt, dem Big Ben, eintraf.

Shinichi und Jenna verspäteten sich kaum; er hatte sich gerade gegen die Brücke gelehnt, den Anblick des neogotischen Gebäudes genossen und sich die leichte Themsebrise um die Nase wehen lassen, als er die beiden auf sich zukommen sah.
 

Er ging ihnen entgegen, griff Shinichi kurz am Arm.

„Hör zu, ich muss dir etwas sagen…“, fing er an.

Shinichi zog die Augenbrauen hoch.

„Jetzt? Zum Fall?“

„Nein.“

Heiji wich seinem Blick aus.

„Kann es dann nicht warten?“

Shinichi klang ungeduldig und etwas abgehetzt, und er konnte es ihm nicht verdenken.

Andererseits wollte er ihn nicht eine Sekunde länger darüber uninformiert lassen, wem er hier, in seiner Stadt, in die Arme laufen könnte.
 

Es zu wissen, dass sie noch lebte, war die eine Sache.

Sie zu sehen eine ganz andere.
 

„Ich glaube eher nich‘, wenn ich ehrlich bin, Kudô…“, murmelte er also langsam, versuchte die richtigen Worte für die Botschaft zu finden, die er zu überbringen hatte. Ein lapidares „Ran is‘ hier“ wäre sicherlich Information genug, aber ganz so unvorbereitet wollte er ihm das nicht vor den Latz knallen.

Shinichi schritt zügig aus, warf ihm einen Blick zu. Jenna hinter ihm musste fast laufen.

„Dann musst du’s mir sagen, während wir gehen. Wir sind ohnehin schon spät dran…“

Statt eine Antwort von ihm zu bekommen, bemerkte er, wie Heiji auf einmal abrupt stehen geblieben war. Er folgte seinem Blick – und meinte im nächsten Moment, der Boden unter seinen Füßen würde ihm weggerissen.
 

Am anderen Ende der Brücke standen vier junge Damen, und waren sie gerade noch intensiv in ein Gespräch vertieft gewesen, starrten sie sie nun an.

Kazuha blieb stehen, hatte Heiji sofort gesehen – dann hörte sie es laut platschen, als ein Becher Caffé Frappée auf den Boden auftraf und explodierte wie eine Wasserbombe. Sie spürte kühle Spritzer an ihrem Bein, wandte sich Ran zu, die in einer Pfütze geeisten Kaffees stand, und wie erstarrt nur auf einen Punkt blickte.
 

Erst dann sah sie ihn.

Und fragte sich, wie sie ihn hatte übersehen können.

Shinichi.
 

Sherlock Holmes.
 

Er stand da, eine Hand an der Brüstung liegend, aber momentan sah es vielmehr so aus, als halte er sich daran fest, um nicht umzufallen. Er war kreidebleich, starrte Ran an wie einen Geist.
 

Klar, natürlich, du fürchtest ihre Reaktion, schließlich hast du sie einfach allein gelassen.
 

Hinter ihm und Heiji stand eine junge Frau in unscheinbaren Klamotten, deren Blick immer wieder von Shinichi zu ihnen schweifte. Kazuha bekam das nur am Rande mit; Sonoko, die neben ihr stand, hingegen umso mehr.
 

Heiji warf seinem Freund einen beunruhigten Blick zu.
 

Tja. Zu spät.
 

Er wollte etwas sagen und brachte doch kein Wort über die Lippen – er bezweifelte auch, dass Shinichi irgendetwas gehört, geschweige denn verstanden hätte.

Er war abrupt verstummt, stand wie schockgefroren neben ihm und schien kaum zu atmen. Für ihn existierte in diesem Moment nur eins.

Sie.

Und sie sah ihn an.
 

Heiji schluckte hart. Er hatte sehr wohl bemerkt, wie sich Shinichis Körper angespannt hatte, wie sich seine Finger um die Brüstung krallten, als wolle er sie in das Metall bohren. Seine Augen waren starr auf Ran gerichtet, ohne zu blinzeln - Heiji konnte nur ahnen, was in ihm vorging.

Sehr wohl ahnte er aber, dass für ihn die Welt gerade stillstand. Wenn es so etwas wie die Welt für ihn überhaupt noch gab.
 

„Du Bastard!“
 

Neben Kazuha explodierte die zweite Bombe; Sonoko schien buchstäblich in die Luft zu gehen, als sie losrauschte, ohne Rücksicht auf Verluste einem Hund, der eigentlich eher Handtaschenformat hatte, und eher in eben jene als auf den Boden gehörte, auf die Pfote trat. Sie hatte kein Gehör für das schmerzvolle Jaulen und das entrüstete Wettern seiner Besitzerin, stattdessen steuerte sie zielgerichtet auf Shinichi zu, der sich der nähernden Gefahr langsam bewusst schien, und sich ihr zuwandte.

Und dennoch machte er nicht einmal den Versuch, der Ohrfeige auszuweichen, die Sonoko ihm mit Wucht ins Gesicht pfefferte.

Er hielt sich nicht einmal die Wange.

Kazuha wusste nicht zu sagen, ob er den Schmerz überhaupt spürte.

Shinichi reagierte praktisch nicht, ließ Sonokos lautstarke und nicht eben jugendfreie Schimpftirade über sich ergehen, ohne ihr auszuweichen, sich wegzudrehen oder irgendetwas zu entgegnen. Nur mühsam zerrte Heiji die aufgebrachte junge Frau von seinem besten Freund weg. Shiho setzte sich in Bewegung, zog Ran mit sich. Kazuha rannte ihnen nach.
 

„Herrgott, Sonoko, nu‘ hör doch mal zu!“

Heiji hatte sie an den Schulter gepackt, versuchte, ihre Aufmerksamkeit zu erregen.

„Es interessiert mich nicht! Lass mich los! Lass mich LOS!!“

Sie kreischte, rammte ihm den Absatz ihres Schuhs in den Fuß woraufhin er sie losließ, nicht ohne laut und übelst zu fluchen. Sie hingegen hatte sich schon längst wieder ihrem Opfer zugewandt, das immer noch da stand, ohne die geringsten Anstalten zur Flucht oder Gegenwehr zu machen.

„Weißt du, was du ihr angetan hast!? Einfach so zu verduften, ohne ein Wort, ohne eine Meldung?! Keine Nachricht hast du hinterlassen, deine Eltern waren nicht zu erreichen, du bist praktisch im Nichts verschwunden, hast dich in Luft aufgelöst, du verdammter Egoist, wir haben uns Sorgen gemacht! Obwohl wir das nicht hätten tun sollen, weil du nämlich keinen weiteren Gedanken wert bist, denn so etwas tut man nicht, so behandelt man…“
 

Sonoko schnappte nach Luft. Shiho verschränkte ihre Arme nachdenklich vor der Brust, musterte ihn eingehend, konnte nicht leugnen, dass sie das nicht nur tat, um Gelassenheit auszudrücken, sondern auch, um ihre schlagartig kalt gewordenen Finger an ihrem Oberkörper aufzuwärmen.

Ihr Puls raste, und dennoch, ahnte sie, glich ihrer wohl noch einem gemächlichen Schritttempo, verglichen mit seinem.

Seine Hände zitterten so sehr, dass er sie tief in seinen Hosentaschen vergraben hatte, und dennoch sah sie es. Sein Gesicht war leichenblass, seine Lippen praktisch blutleer, auf seiner Stirn stand ein leichter Anflug von Schweiß. Und sie traute sich wetten, dass sein Herzschlag so sehr raste, dass er wohl sprichwörtlich kaum mehr zu spüren war.

Noch dazu der Blick, mit dem er Ran ansah.
 

Manchmal frage ich mich, ob du eigentlich weißt, was deine Augen alles verraten, über dich. Wohl nicht, sonst würdest du eine Sonnenbrille aufsetzen, nicht wahr?
 

Kudô…
 

Sie schluckte, als sie ihn eingehender ansah, bemerkte die Veränderungen an ihm – die nicht nur dieses unerwartete Treffen mit sich brachte, das sicherlich für sich schon reichte, um ihn aus den Fugen zu reißen, für ein paar Minuten.

Nein.

Da war mehr.
 

Und der Gedanke an dieses „mehr“ allein reichte schon, um ihr einen Schauer kalt wie eine Ladung Eiswürfel über den Rücken rieseln zu lassen.
 

Sie zog ihre Unterlippe zwischen die Zähne, bewegte ihre Finger unruhig.
 

Da stimmt doch etwas nicht…

Welchen Dämon fütterst du nun schon wieder, Idiot?

Hast du nicht eigentlich endlich mal genug davon?
 

„Du glaubst, damit kommst du mir davon? Verdammt nochmal, ich will eine Erklärung! Ran will eine Erklärung! Ist doch so, oder, Ran?!“

Sonokos Stimme riss Shiho aus ihren Gedanken, ließ sich ihr zuwenden.

Die Kunstblondine stieß ihrer Freundin in die Rippen, die starr wie eine Marmorstatue neben ihr gestanden hatte, kaum atmete und fast ohne zu blinzeln sein Gesicht anstarrte, immer noch, als könne sie ihren Augen nicht trauen.

Und in diesem Moment bereit zu sein schien, ihm alles zu verzeihen, wenn er sie nur endlich in die Arme nehmen würde.

Sonoko starrte sie an; als sie merkte, dass sie von ihrer Freundin keine Unterstützung kriegen würde, fuhr sie weiter fort, sich alleine zu ereifern.

„Und eine Entschuldigung wäre auch fällig! Wie konntest du nur, wie…?!“

Sie merkte, wie die Wut erneut in ihr hochkochte, sie drohend einen Schritt näher trat.

Heiji warf ihr einen warnenden Blick zu.

„Jetzt isses genug, Suzuki.“

„Nein, ist es nicht! Und warum schlägst du dich auf seine Seite, du hast genauso geschimpft, du warst genauso enttäuscht, wie kannst du ihm so schnell verzeihen, wie…“

In Heijis Schläfe pochte eine Ader.

„Weil er einen verdammt guten Grund hatte! Er…“
 

„Nein!“
 

Seine Stimme schnitt scharf durch die Luft, ging ihnen allen durch Mark und Bein. Und er wusste, er hatte mit diesem einen Wort viel mehr verraten, als er wollte. Wohl aber immer noch weniger, als das, was Heiji gerade eben hatte erzählen wollen, und darauf kam es an. Mühsam atmete er ein und aus.

Heiji hielt inne, warf Shinichi einen überraschten und gleichermaßen verständnislosen Blick zu.

Shinichi schluckte, strich sich kurz mit Daumen und Zeigefinger über die Augen, ehe er sich Sonoko zuwandte.

„Damit hast du völlig Recht.“

Seine Stimme verursachte Ran eine Gänsehaut. Sie klang wie immer, so unendlich vertraut – und gleichermaßen abgekämpft und müde. Er räusperte sich, strich sich über den Hinterkopf; so wie er es immer tat, wenn er unsicher war, von unten nach oben, brachte seine Haare damit noch mehr in Unordnung, als sie es ohnehin waren. Ran schluckte, musterte ihn eingehend. Er sah nicht eben so aus als hätte er sein Leben genossen, in den letzten Jahren.

Ganz und gar nicht.
 

„An mich sollte man keinen Gedanken mehr verschwenden.“

Er lächelte bitter, starrte zu Boden.

Als er aufsah, sah er Ran mitten ins Gesicht. Ihre Blicke trafen sich, und für ein paar Sekundenbruchteile schien die Welt still zu stehen. Das Lächeln bröckelte von seinen Lippen, als er ihr in die Augen sah.

Sein Kopf schien auf einmal wie leer gefegt, stattdessen überwältigte ihn dieses eine Gefühl fast; dieses Gefühl, das ihn bisher in seinen Alpträumen heimgesucht hatte, das Gefühl, das in ihm emporkroch, wenn er das Bild von ihr betrachtete.

Nur so ungleich stärker fühlte es sich an, und fragte sich, wie lang er das aushalten konnte.

Er sah sie nur an… sie sah aus wie immer, und doch ganz anders, aber egal was es war, das er an ihr liebte, es war immer noch da.

Und er wollte, wollte so gern einfach nachgeben. Wollte sie an sich ziehen, ihr Haar berühren, ihren Duft riechen und ihre Stimme hören - immer wieder ihre Stimme hören.

Ihre Wärme fühlen.

Einfach nur das.

Fühlen.

Damit er aufhörte, dieser Schmerz. Damit diese Sehnsucht endlich ein Ende hatte.

Er wollte einfach glücklich sein, dass sie lebte.

Wollte fühlen, dass sie lebte, es spüren, nur kurz, nur…
 

Dass er das nicht konnte, weil er nicht durfte, er es sich nicht erlauben wollte, brachte ihn fast um den Verstand.
 

Shiho sah von einem zum anderen, merkte, wie ein Schaudern sie ergriff. Sie konnte die Sehnsucht fast spüren, sicher aber sah sie sie; und auch Ran musste sie sehen, wenn sie nicht völlig blind war.

Ran trat einen Schritt näher, zögernd, ihre Augen weiterhin fest auf ihn gerichtet.

„Shinichi…“

Der Klang ihrer Stimme brachte ihn wieder zurück in die Wirklichkeit.

Mit Mühe kämpfte er alle Gefühle nieder, die sich gerade emporwinden und ihn unter ihre Kontrolle hatten bringen wollen, und schüttelte den Kopf, bestimmt, brach damit den Blickkontakt.

Als er sprach, hatte er sich wieder Sonoko zugewandt.

„Du hast ganz Recht, ich bin ein egoistischer Bastard, der sich aus dem Staub macht, wenn‘s ernst wird, und der sich nur für eine Sache interessiert, und das ist seine Arbeit. Also bitte, macht das. Hasst mich. Vergesst mich. Denkt nicht mehr an mich. Und verschwindet aus dieser Stadt, wenn ihr wisst, was gut für euch ist.“

Seine Stimme klang bitter, und genauso bitter war das Lächeln auf seinen Lippen.

Sonoko starrte ihn an, sprachlos. Ran neben ihr schien fast in Ohnmacht zu fallen; sie sah ihn an, immer noch unentwegt, und fühlte sich, als würde in ihr gerade zum zweiten Mal etwas ganz fürchterlich und irreparabel zu Bruch gehen.
 

Dann durchschnitt ein Handyklingeln die Stille. Shinichi zuckte zusammen, griff in seine Sakkotasche, holte das Mobiltelefon heraus, nahm das Telefongespräch entgegen und hörte kurz zu, begann dann ruhig und sachlich, jedoch mit merklich beunruhigter Stimme auf Englisch in das Telefon zu sprechen. Kazuha hingegen näherte sich ihrem Freund, griff nach seiner Hand, zog ihn an sich.
 

„Heiji, ich kauf ihm kein Wort ab. Was is los? Du weißt es doch?“
 

Sie durchbohrte ihn mit einem Blick aus grünen Augen. Heiji seufzte, griff sie an der Hüfte und drückte sie an sich, merkte erst jetzt, wie glücklich er sich schätzen konnte, als sein Blick auf Ran fiel. Eine einzelne Träne rollte aus ihrem Augenwinkel, und er wusste, dass Shinichi sie sah.

So wie er immer alles sah, auch wenn er ihr scheinbar den Rücken zuwandte.

Und er wusste, dass er gerade innerlich still und leise an die tausend Tode starb, einen nach dem anderen, und einer schmerzvoller als der andere, als er gegen den Drang ankämpfte, sie einfach in die Arme zu nehmen und nie mehr loszulassen.

Heiji presste die Augen zusammen, dann schüttelte er den Kopf.

„Wenn er nich‘ reden will, werd ichs auch nich tun, Kazuha. Das weißte.“

Sie lächelte verständnisvoll.
 

Deine Loyalität hat er also wieder, Heiji.

Dann is ihm auch zu vertrauen.

Und warum auch immer er gegangen is, er hat sie nich grundlos verlassen.

Aber warum verhält er sich jetzt so?

Was treibt ihn denn immer noch?
 

Ihre Gedanken wurden abrupt unterbrochen, als sie Shinichis Stimme hörte.

„Wir…“

Heiji ließ sie los.

„Sie wart‘n wohl schon…“

Shinichi nickte schwer, strich sich übers Gesicht.

„Ja. Die Spurensicherung ist da und bestätigt die erste Meldung von vorhin.“

Er schluckte hart.

„Ein weiteres junges Mädchen, ein Bild, ein hellgraues Kleid.“

Unwillig wandte er sich den anderen zu, schaute sie ernst an.

„Hört zu, es ist mir gleich, was ihr von mir denkt. Aber fliegt nach Hause, momentan ist hier ein Serienmörder unterwegs, und er hat es auf junge Frauen in eurem Alter abgesehen. Und wenn ihr schon nicht abhauen wollt, passt wenigstens auf euch auf. Haltet euch fern von Schneidern und Malern oder Designern oder was auch immer für Berufe, die damit verbunden sind. Ich hab wenig Lust...“

Er brach ab, drehte er sich um, ohne den Satz zu vollenden und ging. Kurz warf er einen Blick zurück, sah Ran, die ihm hinterherblickte.

Sah die Tränen in ihren Augen, die Enttäuschung, die Verständnislosigkeit.

Und hasste sich und dieses Leben einmal mehr.
 

Hinter ihm her lief Jenna, die während der Geschehnisse einfach nur fassungslos daneben gestanden hatte. Ihr verwirrter Blick sprach Bände. Shinichi bemerkte sie erst, als sie neben ihn trat, schnelle Schritte machte, um mit ihm mitzuhalten, und stöhnte lautlos auf. Jenna hatte er völlig vergessen; und er wollte sich gar nicht fragen, was sie von ihm nun dachte.

„Sir…“, fing sie an, aber er schüttelte nur den Kopf, hob die Hand abwehrend, brachte sie so zum Schweigen. Im Moment fühlte er sich sichtlich überfordert, irgendetwas klar zu stellen. Heiji starrte ihn an, seufzte.

„He’ll explain later. Rather private business, that is, anyway. As you might have observed.”

Dann griff er nach Jennas Arm, zog sie mit sich, die sich widerstandslos von ihm führen ließ. Shinichi hingegen wurde immer langsamer, als der Schock ihn einholte. Er hatte nicht gedacht, dass es ihn so treffen würde, sie zu sehen. Er hatte doch gewusst, dass sie lebte. Er war doch gefasst darauf gewesen. Oder doch nicht?
 

Ihm wurde übel.
 

Sie lebt. Und sie ist hier.

Und sie…

Sie…

Wie sie… mich angesehen hat…
 

Als sie außer Sichtweite waren, blieb er stehen, lehnte sich schwer atmend gegen eine Telefonzelle; hinter seiner Stirn pochte es, in seiner Brust schlug sein Herz schmerzhaft gegen seinen Brustkorb, raubte ihm den Atem und jeden Willen, auch nur noch einen Schritt vorwärts zu tun. Heiji, der mit Jenna schweigend vorangegangen war, hielt inne, starrte ihn an. Kopfschüttelnd trat er auf ihn zu.

„Kudô. Geh zurück und rede mit ihr. Stell das klar.“

„Nein.“

Seine Stimme klang gequält, auch wenn er versuchte, sie fest klingen zu lassen.

„Das geht nicht, das weißt du. Ich will nicht. Gerade, falls…“

„Falls was…?“

Shinichi schluckte; sein Blick verlor sich ins Nichts, ehe er den Kopf schüttelte. Heiji hingegen schaute ihn verärgert an.
 

„Du weißt doch…“

Shinichi schluckte schwer; nur mit Mühe schien sich sein Adamsapfel einmal nach unten wieder nach oben zu bewegen.

„Sie lebt, und… das ist… das ist für mich ein Geschenk. Ein unfassbares, unglaubliches Geschenk! Sie wäre wegen mir fast gestorben. Das darf nicht noch einmal passieren, wenn sie… ich kann nicht garantieren, dass sie…“

„Ein langes Leben kannste ihr auch nicht garantieren, selbst wenn de nicht unter Verfolgungswahn leiden würdest.“

Heiji starrte ihn aus Halbmondaugen genervt an.

„Abgesehen davon haben die seit fünf Jahren ihre Köpfe unten gehalten. Glaubste wirklich…“
 

Shinichi sah ihn nicht an, seufzte. Langsam schüttelte er den Kopf, seine Miene wurde ernst.
 

„Sie warten darauf. Darauf kannst du Gift nehmen. Und eines Tages, vielleicht nicht heute, vielleicht auch nicht morgen… aber eines Tages… werden sie kommen. Und sich rächen. Und dann soll es, wenn es denn sein muss, diesmal verdammt nochmal den Richtigen erwischen.“

Er schaute auf, in seine Augen war ein gefährliches Funkeln getreten.

„Er hat es versprochen. Und ich baue darauf, dass er sein Versprechen hält, denn ich hab diese Rechnung noch offen, verdammt!“
 

Seine Stimme war auf ein leises Zischen gesunken. Jenna schaute ihn verdutzt an; sie verstand die Sprache nicht, aber hörte sehr wohl den Ernst… und auch die Angst im Tonfall ihres Chefs.

Und sie sah etwas in seinen Augen glänzen, dass sie dort noch nie gesehen hatte.

Zorn.
 

Heiji hingegen schüttelte den Kopf.

„Die werden umbringen, wen se wollen, egal ob du das willst oder nich‘. Aber egal was du tust oder nicht tust, so wie du grad aussiehst, kauf ich dir nicht ab, dassde in ner Verfassung bist, in der man nen Fall lösen kann. Willste nicht…“
 

Shinichi seufzte, schaute ihn nachdenklich an.

„Du hast ja Recht.“

„Also was?“

„Also…“, Shinichi nickte Jenna zu, die ihn überrascht ansah, „geht ihr schon mal vor. Jenna kann sich ausweisen und weiß, wo die Polizei erwartet wird, ich habe sie im Auto schon informiert. Und ich krieg mich solange wieder ein, in eine Verfassung, in der man einen Fall lösen kann, wie du es nennst. Ich komm in maximal fünfzehn Minuten nach.“
 

Er schluckte, wischte sich über die Augen; als er nun sprach, war nichts mehr in ihnen zu sehen außer die altbekannte Müdigkeit. Jenna schluckte nachdenklich, befingerte die Knöpfe ihrer Jacke mit ihrer Hand.

„Es ist nur… so unfassbar zu sehen, dass sie lebt. Es ist… nach all der Zeit, in der ich dachte, sie nie wieder sehen, ihre Stimme nie wieder hören zu können… mehr, als ich ertragen kann… im Moment.“

Heiji sah ihn nachdenklich an.

„Du bist ein Idiot, das weißte, oder? Ich frag mich, was passieren muss, bis’des endlich kapierst. Eigentlich dachte ich, ich wär in der Hinsicht der Dümmere von uns beiden…“

Shinichi hob den Blick, schaute ihn empört an.

„Bitte?“

„Gib doch einfach einmal nach.“

„Hm?“

Shinichi sah auf, schaute ihn verwirrt an.

„Geh hin, nimm sie in die Arme, gestatte dir das doch einfach… zu fühlen, dass sie lebt. Sie… wird’s dir nicht übel nehmen. Falls es dir nicht aufgefallen ist… das… war das einzige, was in ihren Augen zu sehen war, ihr quer übers Gesicht geschrieben stand. Dieser eine Wunsch, dir endlich nah zu sein.“

Er schüttelte den Kopf, grinste schief.

„Und das sag ich dir, als absoluter Grobmotoriker, was Gefühle und Romantik betrifft. Und Ran hat sich das verdammt nochmal verdient.“

Shinichi schluckte, schien tatsächlich kurz nachzudenken; dann schüttelte er den Kopf.

„Nein.“

„Warum denn nich‘…?! Hör mir doch auf mit dem ganzen Quatsch – ich bin selber Polizist, ich weiß auch, dass Kazuha in meiner Nähe nich‘ immer sicher is, weil’s ein paar Verrückte gibt, aber davon lassen weder ich noch sie uns abhalten, also was willste!? Verdammt, Kudô!“

Heijis Stimme war laut geworden.

„Du hast dich aber nicht mit ihnen angelegt, Hattori. Abgesehen davon finde ich, du kannst erst dann mitreden, wenn in deinen Armen…“

Er brach ab, als er Heijis Blick bemerkte, schluckte, schwieg betreten.

„Entschuldige, das war unangebracht. Aber… ich weiß das doch. Ich weiß das alles, und bis zu diesem einen Moment sah ich das genauso wie du. Aber die sind… einfach eine Nummer größer. Und ich bin mir nicht sicher, ob sie mir nicht sogar ne Nummer zu groß sind.“

Shinichi rieb sich erschöpft über die Stirn, ließ die Hand kraftlos sinken. Der Osakaner schaute ihn betroffen an.

„Ich wage nicht, ihr zu nahe zu kommen, bis sie nicht wirklich weg sind. Ich will sie nicht nochmal verlassen müssen, das tut uns beiden auch nicht gut…“

„Also dann lieber gar nich‘ anfangen…?“

Heiji schaute ihn ernst an.

„Genau das.“
 

Er räusperte sich, straffte die Schultern.

„Ich sagte es dir, wenn sie weg sind, versuch ich’s nochmal, wenn‘s sein muss kriech ich auf Knien zurück nach Tokio, zu ihr. Aber nicht jetzt.

Und jetzt geh schon vor, ich komm gleich nach. Es sollte… ja nicht schwerer sein, zu verstehen, dass sie lebt, als dass sie tot ist. Und damit bin ich ja auch… irgendwie klar gekommen.“

Er lächelte das aufgesetzteste Lächeln, das Heiji je gesehen hatte. Der junge Kommissar sah ihn betrübt an, kniff die Augen zusammen, massierte sich kurz die Nasenwurzel. Allerdings sah er auch, dass momentan auf kein Durchkommen zu hoffen war, und so drückte er ihm nur die Schulter, ehe er sich umdrehte und Jenna mit sich winkte. Sie warf ihrem Partner, der wieder gegen die Telefonzelle gesunken war und auf die Themse blickte, einen beunruhigten Blick zu.
 

Shinichi wartete, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden waren, ehe er die Hand hob, sie sich gegen den Brustkorb presste. Stöhnend atmete er aus, versuchte Herr über seine Gedanken, seine Gefühle zu werden. Schweiß war ihm auf die Stirn getreten und alles, absolut jede Faser in seinem Körper und jede Zelle in seinem Gehirn schrie ihn an, endlich zurück zu gehen und sie in den Arm zu nehmen. Heiji hatte Recht gehabt, was diesen Wunsch betraf; er schien fast übermächtig, und Shinichi fragte sich ernsthaft, welcher Teil in seinem Hirn noch übrig war, der abgebrüht und sachlich genug war, ihn hier eisern stehen zu lassen.
 

Sie ist hier.

Was jetzt?
 

Müde strich er sich über die Stirn, atmete kontrolliert ein und aus, starrte in den wolkenlos blauen Himmel über London.

Dann ging er los, langsam, immer noch darauf bedacht, ruhig zu atmen, machte sich auf den Weg zum Tatort.

Und bemerkte nicht die junge blonde Frau, die zufrieden lächelnd am anderen Ende der Brücke an der Brüstung lehnte, ihr Notizbüchlein wegsteckte.
 

„I hope, you got it, Sean?“

Der pickelgesichtige Fotograf nickte eifrig.
 

„‘course, Vicky.“
 

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Hallo, my dears!
 

Well.

This is it.

Ran ist da und die Welt versinkt im Chaos… *garharhar*
 

Und an der Stelle habe ich eine Ankündigung zu machen. Einige haben mich darauf angesprochen, dass meine Kapitel sehr lang sind (ich weiß T.T) was zwar schön zu lesen ist, weil viel zu lesen ist, aber das Schreiben eines Kommentars schwieriger macht, weil mehr Zeit vonnöten ist. Dazu kommt der in manchen Kapiteln etwas höhere Englischanteil. Deshalb werde ich nun den Ladezeitraum erhöhen – die Kapitel erscheinen nunmehr zweiwöchentlich, nicht mehr wöchentlich. Es wird, wie immer, im Weblog ein Vorgeschmack aufs folgende Kapitel zu lesen sein.
 

Ich hoffe wirklich, das kann euch nun dazu animieren, auch mir ein wenig Auftrieb zu geben, wenn das Tempo hier etwas reduziert ist.Sollte das auf wenig Gegenliebe stoßen, lasst es mich wissen, ich bin flexibel und kann alle verstehen, die gern wöchentlich lesen – aber dann will ich auch was von euch sehen, hier.
 

Klar, ich weiß, die Geschichte wird gelesen, wohl, ich seh ja die Favoritenzahl.

Allerdings, und das muss ich in aller Ernsthaftigkeit betonen, Leute – das, was das Hochladen ausmacht, ist nicht, seine Geschichte im Browserfenster vor lila Hintergrund zu sehen, sondern eure Reaktionen zu lesen! Wie diese Story auf jemanden wirkt, der sie nicht kennt, der nicht weiß, was noch kommt. Die Interaktion mit euch, euer Lob, eure Kritik. Das ist alles, was ich für die viele Arbeit kriegen kann – also bitte – wer das hier gut findet, lasst es mich wissen. Wer das hier schlecht findet, bitte auch – ich bin genauso Amateur wie ihr und für jeden Tipp dankbar. Ich wills nicht ständig wiederholen müssen.

Macht mir die Freude, falls ich euch mit meiner Geschichte eine Freude mache.

Zu diesem Kapitel gibt’s ein Fanart, by the way. Ihr dürft selbst entscheiden, ob es prophetischer Natur ist ;)
 

Beste Grüße,

bis in zwei Wochen,

eure Leira

Kapitel 13: Gin in der Champagnergondel

KAPITEL 13 – GIN IN DER CHAMPAGNERGONDEL
 

„Sir, may I ask you a question?“

Jenna Watson führte ihren Gast durch die Gegend; nicht ganz so souverän wie ihr Vorgesetzter, aber das mochte auch an ihrem Gemütszustand liegen.

„Depends on the question“, murrte Heiji. Ihm gefiel Shinichis Reaktion mit jeder Minute weniger, so typisch sie auch war für ihn.

„For how long have you known Superintendent Kudô? And was the young woman, with the long brown hair that we met at the bridge, his girlfriend?“
 

Heiji wandte den Kopf, sah sie nachdenklich an.

„If I count properly, Jenna, you have asked me two questions. Now let me ask you one – how good do you know your partner, Detective Sergeant?”

Sie warf ihm einen verwunderten Blick zu.

„His name, his age, his history at Scotland Yard. Would there have been more to know…?“
 

Heiji lachte laut auf.

„More?!“

Er strich sich übers Gesicht.

„Girl, you have no idea… but as I don’t want to be called a blabbermouth, go and ask the omniscient.“

Jenna sah ihn an.

„The omniscient?“
 

Der Osakaner grinste breit.

„Well, Google, Jenna. A web research of the name „Shinichi Kudô“ should find you loads of hits. Or buy a copy of today’s Reporter, to get started on this topic. But the first of your questions I will answer myself; Shinichi and I met about ten years ago. And since then we were friends, until that fateful day five years ago. But I wonder…“

Er schaute sich aufmerksam um, sah „The Gherkin“, Londons Essiggürkchen, in den Himmel ragen.

„… whether I might call him my best friend again soon. I do hope so.“
 

Er räusperte sich verhalten.

„Concerning the girl of the bridge – you may ask him this one question.“
 

Shinichi unterdessen nahm den Umweg zum London Eye, näherte sich dem Wahrzeichen Londons von der anderen Seite. Er ging langsam, atmete tief ein und aus und versuchte so, wieder Herr über seine Gedanken zu werden; tatsächlich schien gerade das momentan gänzlich unmöglich.

Ran zu sehen hatte ihn so vollständig aus der Bahn geworfen, dass er sich nicht sicher war, ob er heute noch einmal in die Spur zurückfand; Fakt war allerdings auch, dass ihm nichts anderes übrig blieb.

Sie hatten immer noch diesen Fall, und sie hatten ein neues Opfer.
 

Allerdings…

Er erinnerte sich an ihr Gesicht, an den Ausdruck in ihren Augen und fragte sich ernsthaft, was sich in ihm immer noch so standhaft weigerte, ihr einfach zu sagen, was passiert war, warum er gegangen war, und warum sie jetzt nicht zusammen sein konnten.
 

War wirklich dieses dumme silbergraue Haar der Grund?
 

Fakt war nämlich auch, dass genau dieses Haar ihn seit gestern kaum mehr schlafen ließ. Ihm war völlig klar, dass das irgendein Haar sein konnte. Es gab genug Leute mit langen, hellen Haaren, und am Wahrscheinlichsten war es, dass es das Haar der Schneiderin oder Designerin selbst war; aus irgendeinem Grund wollte er das nicht glauben.

Er dachte nur an ihn.
 

Gin.
 

Und in ihm brach die pure Panik los wie eine Herde wildgewordener Gnus vor einer Gerölllawine, ließ ihn keinen klaren Gedanken mehr fassen.
 

Ran war hier, und Gin vielleicht auch.
 

Die Katastrophe war eingetreten.

Er hob die Hand, wischte sich mit fliegenden Fingern über die schweißnasse Stirn.

Und eigentlich wäre es logisch, zu ihr hinzugehen und ihr genau das zu sagen. Allerdings hatte irgendetwas in ihm auch dieser Konsequenz den Riegel vorgeschoben; er hatte nicht einmal Shiho eingeweiht.

Shiho, die genauso in Gefahr war, wie er es war, wie Ran es war, wenn sie sich wirklich hier herumtrieben, um jetzt endlich diese offene Rechnung zu begleichen.
 

Die Organisation.
 

Er fuhr sich unwirsch durch die Haare.

Sein hehrer Gedanke war gewesen, sie alle, wie Sherlock seinen Watson, wieder außer Landes zu bringen, ohne sie in Angst und Schrecken zu versetzen; aber irgendwie hatte er das dumpfe Gefühl, dass daraus nichts wurde.

Sie waren hier, und machten keine Anstalten, zu gehen.
 

Ein lautes, frustriertes Stöhnen entfloh seinen Lippen.
 

Was müsst ihr auch alle so stur sein?!
 

Er würde die Augen offen halten müssen. Schauen, ob an der Sache was dran war, oder ob er einfach nur Gespenster sah. Und er würde, ob er wollte oder nicht, auch auf Ran ein Auge haben.

Shinichi schluckte hart.
 

Wie er das anstellen wollte, ohne dabei durchzudrehen, wusste er nicht.

Was ihm aber mit Sicherheit klar war, war, dass er keine Ruhe finden würde, wenn er sie nicht in Sicherheit wusste.
 

Wie schnell sich dieses Blatt wenden würde, wusste er zu diesem Zeitpunkt noch nicht, als er endgültig den Weg zum London Eye einschlug, seine Marke zückte und damit wie Moses das rote Meer die Schar der Besucher vor sich teilte, um zu Heiji und Jenna zu gelangen, die bereits mit dem Betreiber debattierten.
 

Ran stand immer noch da wie betäubt.

Sie hörte immer noch seine Stimme in ihrem Kopf, hatte immer noch sein Gesicht vor ihren Augen, merkte, wie ihr immer noch stumm die Tränen über die Wangen liefen und etwas in ihr so unbegreifbar schmerzte, dass sie es nicht artikulieren konnte – und doch glaubte, an diesem Schmerz umkommen zu müssen, irgendwann.
 

Shinichi.
 

Kazuha stand neben ihr. Sie verschränkte ihre Arme vor ihrer Brust, warf einen Blick in die Runde.

„Also, was machen wir? Den Rückflug buchen?“

„Vergiss es.“

Sonoko starrte die anderen wild entschlossen an.

„Ich lass diesen Westentaschendetektiven keinesfalls ungeschoren davonkommen. Ich will endlich wissen, warum er sich so aufführt.“

Ran warf ihr einen müden Blick zu, schüttelte den Kopf.
 

„Lass ihn.“
 

Damit drehte sie sich um. Ihr ging der Ausdruck in seinen Augen nicht aus dem Sinn.

Überraschung, Angst und Schmerz.

Pure Überforderung mit der Situation.
 

Und da war noch etwas…
 

Sehnsucht.
 

Ein eiskalter Schauer rann ihr über den Rücken.

Sie hatte das Gefühl sofort erkannt – weil es das war, was sie selbst spürte, seit damals. Manchmal mehr, manchmal weniger, aber niemals war dieses Gefühl von ihrer Seite gewichen, wie ein stummer, treuer Begleiter.
 

Sie wusste, wie jemand aussah, der dieses Gefühl empfand, weil es das war, was sie jeden Tag im Spiegel sah.

Und in seinen Augen hatte sie es sofort erkannt.
 

Irgendetwas war faul an der Sache; sie wusste nur nicht was. Hatte sie bisher geglaubt, er wäre aus purem Schuldgefühl oder auch einem gewissen Egozentrismus gegangen, hatte diese kurze Begegnung gereicht, ihre Überzeugung ein wenig ins Wanken zu bringen.

Gleichzeitig brodelte es in ihr. Auch wenn sie ihm seine Worte nicht abkaufte, bis auf den Wunsch, dass sie die Stadt am Besten gleich wieder verließen, fühlte sie sich dennoch verletzt.
 

Es war einfach zu viel; zu viel der Lügen, zu viel der Zurückweisung - zu wenig des Vertrauens in sie.

Nach fünf Jahren schien er immer noch nicht Willens, ihr endlich die ganze Wahrheit zu sagen.

Ran biss sich die Lippen blutig, Enttäuschung brannte in ihrer Brust, ließ ihr die Hitze ins Gesicht steigen, trieb ihr die Tränen in die Augen, und sie schämte sich dafür und war wütend auf sich zugleich, dass sie ihre Emotionen nicht besser unter Kontrolle hatte.

Dass sie immer noch zuließ, dass er einen solchen Einfluss auf sie ausüben konnte.
 

Wer bist du nur geworden, Shinichi…

Ich dachte, ich kenne dich, aber ich werde… einfach nicht mehr schlau aus dir.

Und irgendwie werde ich auch den Gedanken nicht los, dass du immer noch lügst.
 

Immer noch.
 

Sonoko starrte sie an, konnte förmlich sehen, wie sehr seine Worte ihr wehgetan hatten, ein weiteres Mal – und merkte, wie die Wut weiter in ihr kochte, den Siedepunkt schon längst überschritten hatte.

Es erstaunte sie eins ums andere Mal, wie wehrlos Ran war, konfrontierte man sie mit Shinichi Kudô. Sie fragte sich, ob es andersrum genauso war; allerdings hatte sie bisher immer nur diese Seite der Medaille kennen gelernt.
 

Sag, weißt du eigentlich, was du ihr antust, Kudô?

Warum zum Henker machst du das?

Eigentlich dachte ich, du wärst ihr Freund…

Eigentlich dachte ich, sie wäre mehr für dich als nur… eine Freundin.

Momentan behandelst du sie, als wäre sie nicht einmal mehr das.
 

Keinesfalls würde sie ihn ohne eine Erklärung davonkommen lassen. Es wurde Zeit, dass er das Chaos sah, dass er verursachte. Dass er die Scherben, die er hinterließ, auch einmal auflas. Und sich am besten daran schnitt, damit er spürte, was er angerichtet hatte, dieser elendige Egozentriker.

Von ihrem Entschluss sagte sie Ran wohlweislich nichts; stattdessen hakte sie sich bei ihr unter, bedeutete Shiho und Kazuha, ihr zu folgen.
 

„Komm, Süße. Wir gehen erstmal was einkaufen und dann trinken wir Kaffee, das lenkt dich ein wenig ab. Was wir ja eigentlich auch tun wollten, bevor wir diesem Idioten vor die Füße gelaufen sind.“

Damit zog sie Ran mit sich.
 

Shinichi hingegen hatte mittlerweile Jenna und Heiji erreicht, und betrat mit ihnen den Tatort. Er war sich der Blicke, die Jenna ihm zuwarf, wohl bewusst; und genauso klar war er sich der ablehnenden Haltung Heijis. Er beobachtete ihn aus den Augenwinkeln, während er den Leuten der Spurensicherung zuhörte – oder zumindest so tat, als ob.
 

Ich weiß, dass du willst, dass ich mit ihr rede.

Dir sollte allerdings auch klar sein, dass es meine Sache ist, was ich tue und was nicht, was ich wem sage – und was nicht.
 

Er biss sich auf die Lippen. Shinichi wusste, er hatte ihr wehgetan; und er würde büßen dafür, auch das war ihm klar. Das schlechte Gewissen wühlte jetzt schon in ihm, würde ihn heute Nacht sicherlich kein Auge zutun lassen – das, und die Tatsache, dass sie hier war.

Greifbar nah und am Leben.
 

Ran.
 

Er schüttelte den Kopf, hörte sich dann den Bericht der Spurensicherung weiter an, aufmerksamer diesmal, ehe er die Gondel betrat, in der das Opfer auf dem Boden lag.
 

„Sie muss während der Wartungsarbeiten hier abgelegt worden sein.“

Ein Mitarbeiter trat neben ihm, vorsichtig.

„Uns ist niemand aufgefallen, wahrscheinlich hat er sich einen Arbeitsanzug beschafft und sie irgendwie versteckt hier hereingetragen. Die Gondeln werden jede Woche von Sonntag auf montagnachts gewartet; dafür fährt das London Eye langsam eine Runde und je ein Mitarbeiter überprüft eine Gondel. Diese hier wird als letzte gewartet.“

Shinichi blickte auf, wog nachdenklich seinen Kopf.

„Und Ihnen fiel der neue Mitarbeiter nicht auf?“

Der Mann, Shinichi schätzte ihn um die Dreißig, schüttelte den Kopf.

„Hier arbeiten so viele Leute, dass man sich kaum namentlich kennt. Noch dazu wechselt die Belegschaft durch, sodass man sich nicht ewig an einer Position langweilt.“

„Danke.“

Shinichi nickte, dann drehte er sich um, suchte nach Jenna, die die Angestellten befragte, die die Leiche gefunden hatten. Heiji stand etwas abseits, als Verbindungspolizist hatte er hier keine Befugnisse. Shinichi lächelte säuerlich, als er seinen Freund mit missvergnügtem Gesicht und vor der Brust verschränkten Armen wie bestellt und nicht abgeholt warten sah; dann betrat er die Gondel, ließ seinen Blick über das Opfer schweifen.
 

Es handelte sich um ein sehr hübsches, rotblondes, europäisches Mädchen; die Haare schienen naturblond zu sein, daher vermutete er, dass sie Mittel- oder Nordeuropäerin war. Sie trug sie kinnlang.
 

Shinichi biss sich auf die Lippen, versuchte, ruhig zu bleiben.

Natürlich drängte sich ihm der Vergleich zu Shiho auf – allerdings war sie ihr nicht so frappierend ähnlich wie Ayako Kanagawa Ran. Abgesehen waren helle Haare hier nichts Besonderes. So war es einfach.

Dennoch fragte er sich, ob das irgendeinen Zweck verfolgte – ob man damit rechnete, wer auch immer dahinter steckte, dass er sich um diesen Fall kümmern würde.

Wenn ja, dann mussten die Täter ihn kennen, und das konnte eigentlich nur eines bedeuten.

Er schluckte trocken.
 

Die Organisation.
 

Wenn nein – dann war die erste Ähnlichkeit ein frappierender Zufall – und hier sollte er sich nicht weiter wundern. Er war in Großbritannien; hier auf eine Irin zu treffen, die rotblonde Haare hatte, war trotz der Tatsache, dass diese Haarfarbe in Irland zwar häufiger, aber nun auch nicht inflationär vorkam, nicht verwunderlich.
 

Dennoch war das Bild mehr als beunruhigend.

Er wandte sich kurz um, rief einen der Polizisten, die als erste hier eingetroffen waren, zu sich.

„Do we have any facts about her identity? Her name, origin, date of birth?”

„No, unfortunately, we haven’t.“

Der Mann, ein etwas beleibteres Mitglied der Streifenpolizei, schüttelte den Kopf.

„But we are already on track. We have sent her photo to Scotland Yard, they are checking the missing person file records. The time of death…“

„… almost a day ago, I’d suppose.“

Shinichi runzelte die Stirn.

„Almost no blood, just like it has been with the first victim, which could interfere with the rigor mortis. Additionally, no livores mortis, as there is no blood which could cause any.“

Der Polizist nickte. Shinichi bedankte sich kurz, wandte sich dann wieder dem Mädchen zu seinen Füßen zu. Ihre hellen Augen starrten in die Luft, ihre fast weißen Lippen und ihr rotblondes Haar ließen sie ungeheuer zerbrechlich und engelsgleich wirken. Das Kleid war deutlich heller als das vorangegangene, allerdings aus unverkennbar dem gleichen Material und von ähnlichem Design.

Langsam ging er vor dem Opfer in die Knie, zückte sein Notizbuch – und stutzte. Ein merkwürdiger Geruch war ihm in die Nase gestiegen.

Und daran, dass ihm eine eiskalte Gänsehaut den Rücken hinabrieselte, erkannte er, dass er richtig lag mit seiner Vermutung.
 

Kann das denn sein…?!
 

Wie von der Tarantel gestochen fuhr er hoch, ließ seine Augen unruhig über die Menge schweifen, bohrte seinen Blick in die Schatten, suchte…
 

Und fand nichts. Er schluckte hart, merkte, wie seine Atemfrequenz hochgerauscht war, versuchte, sich wieder unter Kontrolle zu bringen und wurde doch auf einmal das Gefühl nicht mehr los, dass er beobachtet wurde.
 

Heiji starrte Shinichi an. Es war offensichtlich, dass ihn gerade etwas erschreckt hatte; er hatte das ruckartige Auffahren genau beobachtet. Auch der Anflug von Panik in seinen Augen sowie sein angespannter Gesichtsausdruck waren dem Detektiv des Westens nicht entgangen.
 

Shinichi schluckte, fuhr sich über die Augen. Kurz sah er Heiji, der ihn mit fragend in die Höhe gezogenen Augenbrauen anschaute, fluchte lautlos in sich hinein.
 

Verdammt, Kudô, du musst dich besser unter Kontrolle haben.
 

Auch Jenna sah ihn beunruhigt an; seine hektischen Bewegungen waren auch ihr nicht entgangen. Shinichi seufzte, machte das Beste daraus und winkte sie her, da sie offenbar aus der Touristengruppe, die sie gerade interviewte, nicht viel herausquetschen hatte können. Da Paul, der zweite Polizist am Tatort, allein zurecht zu kommen schien, bedeutete er ihr mit Blicken, zu ihm zu kommen.

Er winkte sie zu sich herunter, bedeutete ihr, sich der Leiche zu nähern.

„Anything that attracts your attention?“

Jenna hob den Kopf, sah ihn verwundert an.
 

„Is this… it smells like… Gin?“
 

Shinichi merkte, wie ihm erneut dieser eiskalte Schauer über den Rücken lief.

„Gin, indeed. But the smell is not emerging from her mouth. It is her dress. It…“

„…stinks of Gin.“
 

Sie schaute ihn verwirrt an.

„Why?“

Shinichi bemühte sich um eine ahnungslose Miene.

„Do ask me an easier question.“
 

Als er schließlich die Order zum Abtransport der Leiche gab und zu Heiji trat, um ihn kurz zu informieren, war nichts mehr so, wie es noch vor fünfzehn Minuten gewesen war.
 

Das Haar.

Der Gin.
 

Kann das noch Zufall sein?
 

Er versuchte, Heijis bohrendem Blick auszuweichen, dem mit Sicherheit die gleiche Assoziation gekommen war, als er ihm von dem Geruch erzählt hatte. Netterweise stellte der Osakaner keine Fragen, und er wusste, das war nur Jennas Anwesenheit zu schulden. Ihm war das egal, er war froh um jede Minute, um die er dieses Gespräch hinauszögern konnte.
 

Stattdessen setzte er Heiji in einen Polizeiwagen der Spurensicherung, einerseits um mit der Leiche und dem neuen Gemälde, das sie neben der Toten gefunden hatten, zurück ins Revier zu fahren, andererseits, um sich mit den Eltern des japanischen Mädchens zu treffen; die beiden waren heute Morgen nicht in der Lage gewesen, sich einer Identifikation ihrer Tochter auszusetzen, deshalb hatte man den Termin verschoben. Er selbst wollte mit Jenna an den Gerichtshof fahren. Es wurde Zeit, nach dem Maler zu fahnden, und dafür brauchten sie einen Durchsuchungsbefehl. Von der Spurensicherung hatte er die Fotos von dem neuen Kleid und dem neuen Bild, in seiner Mappe die alten Unterlagen; er hatte vor, Jenna den Campus absuchen zu lassen und die ahnungslosen Modedesignstudenten nach ihrer Arbeit zu fragen, sie sich zeigen zu lassen, unter irgendeinem Deckmantel – er dachte an einen Straßenmodenscout oder eine Inszenierung für irgendein Hinterhoftheater - bis sie den Durchsuchungsbefehl haben würden.
 

Jenna lief wortlos neben ihm her, als er mit ihr den Weg zu seinem Wagen einschlug, völlig in seinen Gedanken versunken, und so erst zu spät merkte, wie eine junge Frau ihm den Weg vertrat. Er blieb stehen, kurz bevor er mit ihr zusammenstieß, wollte sich gerade halbherzig murmelnd entschuldigen und weitergehen, als er bemerkte, wer es war.

Und er ahnte, dass sich diese Frau nicht mit einer unpersönlichen Entschuldigung würde abwimmeln lassen.
 

„Miss Shelley, if I am not mistaken?“
 

Er straffte die Schultern, versuchte gleichzeitig entschlossen und nicht allzu offensichtlich angespannt auszusehen, verkniff sich das säuerliche Grinsen mit Mühe. Die hatte ihm gerade noch gefehlt, auch wenn er fast schon auf sie gewartet hatte. Es überraschte ihn fast, dass sie ihm erst jetzt auflauerte, er hätte wetten können, dass sie ihr schon an der Kunstuniversität begegnen würden.
 

„You are not. It is really nice of you that you remember my name.“

“How could I dare not to remember? I’d be a poor police officer.”

Er schluckte hart, gab sich betont sachlich, wandte sich dann zu Jenna, schaute sie eindringlich an.

„Detective Sergeant Watson, this is Miss Shelley from the Reporter. She was so kind as to provide us with the advert that our first victim has responded to.”

Jenna erwiderte seinen Blick, konnte die Botschaft in seinen Augen nur allzu deutlich lesen.
 

Not one single word about the case to her.
 

Und so lächelte die junge Polizistin nur unverbindlich.

„Hallo. Nice to meet you.”

Die junge Reporterin, die von einem pickelgesichtigen, sommersprossigen Jugendlichen begleitet wurde, der ihre Ausrüstung trug, grinste sie schmal an, ehe sie sich wieder dem Fisch zuwandte, den sie ganz offenbar fangen wollte.

„Did you read our newspaper today?“, fragte sie lauernd, lächelte immer noch.

“I did.”

Shinichi ließ nicht den Hauch einer emotionalen Färbung in seiner Stimme zu, passend zu dem absolut glatten und gefühlsfreien Pokerface, das er aufgesetzt hatte und grinste innerlich, als er merkte, wie er sie mit dieser Gleichgültigkeit aus der Fassung brachte.

„Did you like it?“

Er zuckte mit den Schultern.

„It’s nothing new, is it? It’s my past. Take it for granted, I’m accustomed to it. Besides, it was in the internet for ages, everyone could read it, if he or she wanted. It was written colorfully, nice choice of words, I guess I should feel flattered…”

Ein sehr seichtes Lächeln glitt über seine Lippen.

“But I take it, that’s not the only reason you are tracking me, Miss Shelley.”

“Ah.”

Sie hob die Hand, strich sich kokett eine ihrer weißblonden Strähnen hinters Ohr, klimperte ihn mit sorgsamst getuschten Wimpern an.

„Don’t call me Miss Shelley. My name is Victoria. Call me Vicky.”

Shinichi lächelte immer noch sachlich, verzog keine Miene, als er antwortete.

„Ah, no. I think, I’d rather prefer Miss Shelley, that’s more of a professional behavior, and you know – I am a professional. “

Jenna grinste in sich hinein, konnte genau sehen, wie ein Ausdruck ausgenommenen Missvergnügens über das perfekt geschminkte Gesicht der Reporterin huschte, als ihr Versuch, ihr Opfer zu bezirzen, so formvollendet gescheitert war. Das war definitiv nicht so gelaufen, wie geplant.

Und die Retourkutsche kam prompt.
 

„No. In fact, I saw you leaving the academy and followed you. This…”

Sie deutete auf den Tatort hinter ihnen.

„… was not to be overseen. So we have another victim? “

Shinichi bemühte sich, immer noch keine Gefühlsregung zu zeigen. Er hatte die Frage kommen sehen – dennoch war die Antwort darauf nicht leicht. Das hieß, die Antwort an sich schon – sie damit abzuspeisen und loszuwerden allerdings nicht.

„I am not authorized to give any information to the press, except in a prepared press conference. Besides, I do not give any exclusive info to anyone.”

Er lächelte immer noch, merkte dennoch, wie er zunehmend verspannte. Wenn sie sie seit vorhin schon verfolgte – hatte sie dann auch… hatte sie…?

„Ah, come on!“

Ihre unwillige, auf einmal scharf und ganz und gar nicht mehr schmeichelhaft klingende Stimme drang an sein Ohr, penetrant und bohrend wie das Geräusch des Handwerksgerät eines Zahnarztes. Shinichi versuchte, nicht seine Mine zu verziehen.

„It’s fucking obvious! You were there! This liaison guy as well! Masses of crime scene investigators fenced off that space, the Wheel stood still for almost two hours – there must have been another victim and you do know about it!”

Shinichi schaute sie immer noch stur an, war während ihres Ausbruchs nicht zurückgewichen.

„If you want to gather information, contact the press department of Scotland Yard, please. And if you have no further things to say or ask, I’d rather go and do my work, if that’s okay with you.”
 

Damit ließ er sie stehen, bekam nur im Augenwinkel mit, wie sie entrüstet nach Luftschnappte, schluckte trocken. Jenna neben ihm holte schnell auf, warf ihm einen zweifelnden Blick zu.

„Do you think this was a good idea, Sir?”

“No.“

Er hob die Hand, wischte sich übers Gesicht, riskierte einen kurzen Blick über die Schulter und erkannte, dass sie immer noch da stand, mit säuerlichem Gesichtsausdruck und heftig mit ihrem Assistenten diskutierend.

„No, most certainly not. But what else could I have done? Tell her what we had to discover? This would be, first of all, unprofessional and could get me in big trouble with Montgomery, and, moreover, not at all good for our researches, as we would have never got her shaken off our tails. Now we have to be prepared that they won’t write as nice about me as they did today and they probably will accuse the Yard of being stubborn and uncooperative towards the press, and, let’s face the truth – that’s what they call us every second case.”

Er lächelte bitter.

“We can deal with that. And with the first issue I have to deal myself. I just hope she was not present when this… incident… on the bridge happened.”

Jenna schaute ihn fragend an. Er warf ihr einen Blick zu, schüttelte den Kopf.

„Not now, Jenna. Besides… that was completely private.“

Damit schien für ihn die Sache erledigt – und für Jenna musste sie es damit auch sein, vorerst. Sie bedachte ihn nur mit einem letzten, nachdenklichen Blick, ehe sie sich von ihm erklären ließ, mit was er sie den Nachmittag über zu beschäftigen gedachte.
 

Die Mädchen hatten unterdessen ihr neues Ziel erreicht – und waren überwältigt. Zumindest alle, bis auf Sonoko, für die das Nobelkaufhaus schlicht und ergreifend nichts Neues war.
 

Ran, Shiho und Kazuha standen vor der ägyptischen Treppe im Kaufhaus Harrods, alle dicht um Sonoko geschart, überwältigt von so viel Glanz und Prachtentfaltung.
 

Kazuha schaute sich um, drehte sich einmal um die eigene Achse.

„Gütiger Himmel, habt ihr die Preise gesehen? Und hier wollt ihr Kaffee trinken?“

„Klar.“

Sonoko schaute sie gelangweilt an. „Ich lade euch ein, ehrlich, kein Thema. Aber wenn man in London is, muss man mal bei Harrods gewesen sein. Und wir trinken keinen Kaffee, wir nehmen unseren Afternoon Tea. Da es jetzt allerdings noch nicht ganz Afternoon ist…“

Sie drückte Kazuha eine ihrer Kreditkarten in die Hand.

„…schlage ich vor, wir machen den Laden erst mal unsicher und treffen uns in anderthalb Stunden oben im Café. Damit wir nicht zu viert rumhängen, teilen wir uns auf. Ran, du mit deinem sicheren Gespür für den richtigen modischen Chic gehst mit Kazuha, ich nehme mich dieser armen, schlecht gekleideten Kreatur an.“

Damit zerrte sie die rotblonde Forscherin mit sich, ließ eine verdutzt dreinblickende Ran und eine auf ihrer Zunge kauenden Kazuha zurück.
 

„Was willst du denn?“, zischte Shiho, als sie außer Hörweite waren.

„Ich will wissen, was da läuft.“

Sonoko schaute sie kampfeslustig an.

„Was läuft?“

„Ja!“

Die Blondine nickte.

„Ich will wissen, warum dieser Idiot damals so sang- und klanglos verschwunden is. Und ich will wissen, ob da was mit dieser rothaarigen Hexe läuft, die ihm da heute nachgelaufen ist. Wenn er – ich sag’s dir, wenn er – wenn er Ran einfach so…“
 

Jetzt erst verstand Shiho, worauf Sonoko rauswollte.

„Du willst Kudô hinterher? Den findest du nie!“

„Doch, natürlich. Die sind zum London Eye. Das sind mit dem Taxi zehn Minuten.“

„Shinichi arbeitet da!“

„Vielleicht schon nicht mehr. Oder gerade nicht mehr. Einen Versuch ist es wert. Keine Widerrede!“

Damit zog sie sie aus dem Laden hinaus auf die Brompton Road, winkte sich entschlossen ein Taxi heran. Shiho ließ sich widerwillig mitziehen; und fragte sich, warum ausgerechnet sie zur unfreiwilligen Komplizin wurde – andererseits überraschte sie es auch wiederum nicht. Sonoko wollte nicht alleine gehen, sondern ihm zahlenmäßig überlegen sein; Ran schied von vorneherein kategorisch aus und Kazuha war keine große Hilfe.
 

Ran hingegen kam sich ziemlich verloren vor. Kazuha starrte auf die goldfunkelnde Kreditkarte in ihren Händen.

„Meint se damit, dass ich schlecht angezogen bin?“

„Ha?“

Ran drehte sich um.

„Was? Nein.“

Sie lachte beschwichtigend.

„Sonoko ist manchmal so, sie meint es aber nicht böse. Aber gut, wo wir schon mal hier sind, können wir uns ja ein bisschen umsehen, und vielleicht ein paar Souvenirs im Souvenirshop…“

„Quatsch!“

Kazuha griff Ran fest an der Hand.

„Sonoko hat uns die hier gegeben.“

Sie wedelte mit der Karte vor Rans Nase.

„Also geben wir damit jetzt auch tüchtig Geld aus!“
 

Damit zerrte sie sie hinter sich her zu den Lifts, fuhr mit ihr in die Damenbekleidungsabteilung, ein diabolisches Grinsen auf ihren Lippen.
 

Nur ein paar Abteilungen weiter ließ sich Yukiko Kudô gerade von einer zuvorkommenden Angestellten aus der Jacke, die sie gerade anprobiert hatte, helfen, als sie eine entfernt bekannte Stimme hörte. Sie drehte sich um, und tatsächlich – da war sie. Eine junge Frau mit Pferdeschwanz, die enthusiastisch durch den Laden eilte.

Sie stutzte überrascht, winkte Yusaku heran.

„Schau mal. Ich bin mir nicht sicher, es ist fünf Jahre her, aber ist das nicht Kazuha? Ist Heiji vielleicht auch hier? Shinichi…“

Dann sah sie die Person, die hinter ihr um die Ecke bog, offensichtlich den Sichtkontakt zu ihrer Freundin verloren hatte und ratlos suchend stehen blieb.

Und genau dieser Anblick ließ sie alles vergessen, was sie hatte sagen wollen. Yukiko wurde bleich, merkte, wie ihre Knie nachgaben. Haltsuchend klammerte sie sich an Yusakus Arm fest, der sich langsam in Bewegung setzte. Seine Augen fixierten den Rücken der brünetten Frau, die forschend ihre Blicke durch den Raum schweifen ließ, sich für einen besseren Überblick auf die Zehenspitzen stellte, auf der Suche nach Kazuha, die in einem Wald aus bildhübschen Chanel-Jacken verschwunden war.

Er räusperte sich, streckte eine Hand aus, berührte sie sacht an der Schulter.
 

„R-Ran?“
 

Ran drehte sich um, erstarrte. Ihre Augen weiteten sich freudig überrascht, als sie erkannte, wer vor ihr stand, und doch brauchte sie einen Moment, um etwas zu sagen – ihr Mund war schlagartig trocken geworden, mühsam schluckte sie, räusperte sich.

„Herr- Herr Kudô!“

Langsam erblühte ein zaghaftes Lächeln auf ihren Lippen.

„Was- was für eine Überraschung, Sie hier zu sehen! Wie geht es Ihnen?“

Yusaku merkte, wie ihm der Schweiß ausgebrochen war, ehe sich sein Schnauzbart zu einem sanften Lächeln verzog, er es schaffte, langsam zu nicken. Er wähnte sich fast einer fata morgana gegenüber, suchte nach den richtigen Worten, ein ungewohnter Zustand für ihn.
 

„Du sagst es, Ran. Was für eine Überraschung.“
 

Wenn Shinichi das erfährt…
 

Die junge Frau schaute ihn ob des heiseren Klangs seiner Stimme verwirrt an, bemerkte dann den Zustand seiner Frau. Über Yukikos Wangen rann eine Träne.

„Frau Kudô!“

Bestürzt schaute sie Shinichis Mutter an.

„Was… was ist denn?“

Yukiko hob den Blick schüttelte nur entschuldigend den Kopf und versuchte, sich die Tränen aus den Augen zu wischen, schniefte, versuchte gleichzeitig ein Lächeln und versagte kläglich – dann schritt sie auf sie zu, zog die verdutzte Ran in ihre Arme. Ran erstarrte unwillkürlich, in ihren Augen pure Verständnislosigkeit.

Yusaku räusperte sich.

„Yuki.“

Seine Frau schluckte, griff das Taschentuch, das ihr Gatte ihr reichte und tupfte sich die Tränen aus dem Gesicht, fasste sich wieder.

„Tja, Ran, ich denke, ich… bin dir eine Erklärung schuldig. Möchtet ihr… möchtet ihr nicht mit uns ins Café gehen?“

Ran nickte verwirrt, winkte Kazuha zu sich, die gerade mit verblüfften Gesichtsausdruck auf die Kudôs zuschritt.
 

Stumm folgten sie dem Ehepaar Kudô in die oberste Etage. Es wunderte sie nicht, dass die beiden genau wussten, wo es langging; ähnlich wie Sonoko waren sie bestimmt schon öfter in London gewesen, und dank ihres Vermögens bestimmt schon oft genug in diesem Kaufhaus der Superlative gewesen.

Yusaku führte sie in eine etwas abgelegene Ecke des feudal eingerichteten Kaffeehauses. Sie setzten sich, bewunderten stumm die Einrichtung – elegante Holztische und Stühle, chrom- und messingblitzende Servierwagen, Kronleuchter an der Decke, Spiegel und Gemälde an den fein tapezierten Wänden - und schwiegen, bis eine in schwarz und weiß gekleidete Bedienung ihre Bestellung aufgenommen hatte. Ran atmete tief ein und aus, roch den Duft der Rosen auf dem Tisch, des Kaffees, der ständig frisch aufgebrüht wurde, und musterte die beiden Eheleute neugierig. Zu ihrer Überraschung musste feststellen, dass sie sie nur schwer einschätzen konnte, was die Ursache für ihr Verhalten ihr gegenüber betraf. Einerseits schienen sie wie immer. Frau Kudô war immer noch eine ausgesprochen schöne Erscheinung, und Shinichis Vater sah eigentlich genauso aus, wie sie ihn in Erinnerung hatte.

Der Ausdruck in ihren Augen jedoch kam ihr gänzlich unbekannt vor.
 

Das erste, was ihr an Shinichis Vater aufgefallen war, als sie ihn kennengelernt hatte, damals, als kleines Mädchen, und was ihr seither als auffallendstes Merkmal und größte Gemeinsamkeit mit seinem Sohn im Gedächtnis geblieben war, war der wache, vor Intelligenz sprühende Ausdruck seiner blauen Augen gewesen. Ähnlich wie in Shinichis Augen lag auch in ihnen immer eine gewisse Neugier auf die Welt – und ähnlich wie aus Shinichis Augen schien sie auch aus den Augen seines Vaters verschwunden zu sein. Stattdessen hatte sich Sorge in ihnen breitgemacht, und ein stummer Ernst, der ihn die Welt nun mit buchstäblich anderen Augen sehen ließ.

Yukikos Augen glänzten immer noch leicht glasig, allerdings hatte sie sich wieder einigermaßen unter Kontrolle. Sie konnte ihren Blick kaum von Ran abwenden, was selbige sich etwas unruhig auf dem weichen Polster der Sitzbank bewegen ließ, auf der sie Platz genommen hatte.
 

Yukiko merkte es, lächelte entschuldigend.

„Verzeih, Ran, ich bin unhöflich. Ich… freue mich nur, dich zu sehen. Um ehrlich zu sein… hatte ich nicht gedacht, dass…“

Sie brach ab.

Ran schaute von einem zum anderen.

„Was ist los…?“, fragte sie dann leise.

„Ich… ich freue mich doch auch, Sie zu sehen. Aber…“

Sie schluckte, knetete ihre Hände.

„Offengestanden machen Sie mir ein wenig Angst. Ich weiß, wir haben uns lange nicht gesehen, aber…“

Sie brach ab, als sie Yusakus trauriges Lächeln bemerkte, wollte gerade ansetzen, als die Kellnerin ihnen ihre Getränke brachte.
 

„Ich fürchte, das zu erklären ist nicht ganz einfach, Ran.“, setzte er dann an, sobald die junge Britin außer Hörweite war.

„Was meine Frau sagen will, … und warum… wir wirklich so überrascht sind, dich zu sehen ist… dass wir bisher dachten, dass du…“

Er holte Luft, sah so aus, als ob er etwas sagen wollte; schüttelte dann den Kopf.

„Nein. Das sollte nicht ich dir sagen.“

Der Schriftsteller schluckte, spülte den faden Geschmack, der sich in seinem Mund ausgebreitet hatte, mit einem Schluck Earl Grey weg, sortierte sich.
 

„Wir freuen uns, dich zu sehen. Du… warst sehr schwer verletzt, und… Shinichi hat diese Sache damals ungeheuer mitgenommen. Dich… jetzt bei guter Gesundheit zu sehen, das…“

Er lächelte sie warm an.

„… ist ein Geschenk, Ran.“

Ran zog die Augenbrauen hoch. Das war eigentlich die Gelegenheit, einmal nachzufragen, wenn die beiden schon von selbst anfingen.

„Was ist mit Shinichi? Warum ist er einfach gegangen? Ich…“

Ihre Stimme zitterte.

„Bitte lachen Sie mich nicht aus, aber ich… ich dachte, er liebt… liebt mich und dann… dann lässt er mich allein…? Ich war verletzt, und er geht einfach… ohne ein Wort, zu niemandem… ich hab mich nicht einmal getraut, anzurufen. Heiji hat… Sie doch angerufen, und Sie haben ihm gesagt, er soll nicht mehr anrufen, Shinichi wäre nicht zu sprechen…

Ich…“

Sie unterbrach sich selbst, versuchte, wieder strukturiert zu denken.

„Er schien nicht… sehr glücklich, mich zu sehen, vorhin, und…“
 

Yusaku schaute sie perplex an.

„Was – ihr habt euch schon getroffen?“

Ran nickte unglücklich. Kazuha drückte ihre Hand, seufzte leise.

„Er war mit Heiji auf dem Weg zu einem Tatort. Und ja… es stimmt wohl, was Ran sagt, sonderlich begeistert war ihr Sohn nich‘, hat uns ziemlich fix abserviert, aber gut, sie schienen in Eile zu sein, so ne junge Polizistin war uch dabei... Aber um ehrlich zu sein, versteh’n wir ihn alle nich‘ mehr…“
 

Er weiß es also…
 

Yukiko schluckte, nippte an ihrem Tee, warf ihrem Mann einen unsicheren Blick zu.

„Warum?“, fragte Ran leise.

„Warum ist er einfach gegangen, warum verhält er sich so, es kann doch nicht sein, dass sie immer noch der Grund sind. Er wäre doch nie ohne eine Meldung gegangen, nicht nachdem…“

Ihr drängender Blick wanderte von seiner Mutter zu seinem Vater und wieder zurück.

„Das sollte wirklich er dir sagen. Ich kann dir nur versichern, dass er das tat. Er liebte dich. Tut es noch, das weiß ich sicher. “

Ihre Stimme klang rau, als die Erinnerungen an diesen Abend sie einholten. Sie strich sich über die Augen, verschmierte dabei ihr Mascara ein wenig.

„Allerdings hat ihn die Geschichte damals sehr aus der Bahn geworfen. Er brauchte seine Ruhe und er… tat sich schwer damit, euch zu begegnen, danach. Dass du so schwer verletzt wurdest wegen ihm, in Lebensgefahr schwebtest, wegen ihm… das konnte er nicht einfach so stehen lassen. Und nachdem… immer noch ein kleiner Rest dieser Organisation herumläuft, zog er es vor, zu euer aller Sicherheit, sich aus dem Verkehr zu ziehen.“
 

„Und zwar gründlich“, ergänzte Yusaku, nicht ohne einen Anflug von Ärger in seiner Stimme. Yukiko nickte langsam; sie war immer noch blass, ihre Hände bebten, als sie ihre Teetasse erneut anhob und an ihre Lippen setzte.

Ran hingegen horchte auf.

„Aber warum ohne ein Wort, ohne eine Erklärung? Warum… das ist doch gar nicht typisch für ihn, selbst als er Conan war, hat er sich gemeldet, auch wenn er dafür… geschauspielert und gelogen hat.“

Ein bitterer Geschmack breitete sich in ihrem Mund aus, als sie daran dachte.

Er hatte ihr das nie erklärt. Es ihr nie selbst erzählt.
 

„Das sollte er dir wirklich selbst sagen, Ran.“

Yukiko lächelte traurig, drückte kurz ihre Finger, wie als ob sie sich noch einmal überzeugen müsste, dass sie tatsächlich kein Trugbild war. Ran erschauderte kurz bei der Berührung; die Finger der Schauspielerin waren fast geisterhaft kühl.

„Shinichi hat darüber kaum gesprochen. Als er ankam, in dieser Nacht, stand er unter Schock. Wir wissen grob, was in dieser Gasse abgelaufen ist, dass man euch aufgelauert hatte, dass du verletzt wurdest. Dass drei von ihnen mindestens entkommen sind, das alles haben wir nach und nach aus ihm herausgequetscht. Er war wohl auch noch im Krankenhaus, mit dir…“

Yusaku hielt inne.

„Meguré hat ihn uns gebracht. Und wir sind mit ihm am nächsten Tag in die USA gereist. Er sagte, er hielte es in Tokio nicht mehr aus. Er hat sich von keinem verabschiedet, und kaum irgendwelche Sachen gepackt. Und ein paar Monate später ist er nach England gegangen, allein.“

Der Schriftsteller fuhr sich mit seinen Fingerspitzen durch den Bart, immer wieder, seufzte still.

„Uns war das nicht Recht. Andererseits hofften wir, ihm würde die Luftveränderung guttun, und seien wir ehrlich, du kennst ihn genauso gut wie wir, wahrscheinlich sogar besser – er hätte sich eh nicht aufhalten lassen. Er wäre mit und ohne unser Einverständnis gegangen. Auch wenn wir besorgt waren, er war gerade erst durch mit…“

Ran schaute ihn fragend an.
 

„Durch mit was?“
 

Yukiko seufzte, schaute ihren Mann unbehaglich an. Ihr Blick wanderte zurück zu Ran, sah ihr besorgtes Gesicht, lächelte matt.
 

„Darüber mit uns zu reden fiel ihm sehr schwer, Ran. Du kannst es dir vorstellen, sie… waren ja nicht eben seine Freunde, er hatte den Deckmantel, unter dem sie arbeiteten, in Brand gesetzt, entsprechend… unangenehm war sein Aufenthalt dort.“

Ran merkte, wie die Wärme ihren Körper verließ, langsam von ihrem Kopf in ihre Füße und von dort nach draußen rann.

Daran, dass ihm dort mehr zugestoßen sein konnte als die Rückverwandlung, hatte sie zwar gedacht- aber als sie ihn gesehen hatte, an dem Abend, schien er körperlich weitgehend unversehrt, deshalb hatte sie den Gedanken nicht weiterverfolgt.

Jetzt im Nachhinein hätte sie sich für ihre Naivität fast ohrfeigen können. Sie hatte es doch gespürt.

Dass da etwas geschehen war, dort drin, mit ihm.

Eigentlich hatte sie es heute auch sehen können.
 

„Was…“, fing sie tonlos an zu flüstern, in ihren Augen ein Blick bangen Entsetzens.

Yukiko hielt ihm nicht stand, blickte zur Seite. Yusaku schaute Ran lange an, ehe er wohlbedacht antwortete.

„Wie gesagt… es fiel ihm schon schwer, uns das zu erklären, ich… will sein Vertrauen nicht missbrauchen, Ran. Es ging ihm ziemlich schlecht, mehr musst du nicht wissen, denke ich.“

„Aber!“, begann Ran, der Ausdruck in ihren Augen wurde zunehmend bohrender, ihre Stimme zitterte hörbar. Sie war blass geworden, griff unwillkürlich nach Yusakus Handgelenk, ließ sie los, als sie merkte, was sie da eigentlich tat. Der Schriftsteller schaute sie betrübt an.

Er konnte sehen, wie sich in ihrem Kopf die Gedanken jagten, sich überschlugen, als sie sie ihr ein Horrorszenario nach dem anderen vor Augen führten, eine Angst nach der anderen illustrierten – Dinge, an die sie nicht gedachte hatte, bisher, weil er es immer überspielte, immer versteckt hatte, immer.

Auch an jenem Abend noch.

Zuerst hatten sie das damals auch gedacht - dass es nur das gewesen war.

Die offensichtlichen Verletzungen, die Strapazen der Umkehrung dieses Gifts und ein Schock, der sich kaum lösen wollte.

Ran war tot.

Das hatte er ihnen gesagt, und sie hatten geglaubt zu wissen, was das für ihn bedeutete.

Sie hatten Angst gehabt, ja. Dennoch hatten sie verstanden, dass er allein sein wollte, als er in sein Zimmer schlich, die Tür hinter sich zustieß.
 

Sie waren erst so wirklich unruhig geworden, als er nach Stunden immer noch nicht zurückgekommen war, Mitternacht gekommen und gegangen war und er sein Zimmer nicht einmal verlassen hatte für einen Schluck Wasser oder eine Dusche.

Zögernd waren sie hochgegangen, sie wollten ihn in seiner Trauer ja nicht stören –

stattdessen fanden sie ihn in einem ganz anderen Zustand vor, als sie sich mit Gewalt Zugang verschafft hatten, als er auf alles Bitten, Rufen und Drohen nicht reagiert hatte.
 

Der Anblick, den er ihnen bot, auf dem Boden liegend, zitternd und schwitzend gleichzeitig, ausgeklinkt aus dieser Welt, empfänglich für nichts und niemanden, hatte sich eingebrannt in ihr Gedächtnis - auf ewig.

Sie waren mit ihm in die Staaten geflogen, am frühen Morgen, im Privatjet seines Verlegers, als Ai ihnen mehr oder minder bestätigt hatte, was es sein könnte. Ihnen war klar gewesen, dass die Presse ihn hier zerreißen würde, dass sie die Geschichte bis zum Exzess ausschlachten würden, dass man nicht geheimhalten können würde, wie es um ihn stand - deshalb entschieden sie sich dafür.

Yusaku schluckte hart.

Er erinnerte sich an die Wochen, die Shinichi reglos im Bett verbracht hatte, weil er viel zu fertig war, um irgendetwas anderes zu tun als da zu liegen und zu atmen – und um stumm seinen Groll gegen die Welt und sich selbst zu füttern und es zuließ, dass er ihn von innen heraus zerstörte, wie ein fauliges Geschwür.

Wochenlang schien er keine Anstalten machen zu wollen, sich selbst wieder in den Griff zu kriegen und alles, was er wollte, war so gern einfach vergessen, gerade in den ersten Tagen…

Um jeden Preis vergessen.
 

Wirklich jeden Preis.
 

„Das kann doch nicht wahr sein… ich habs doch so oft geträumt, es war nie wahr, bitte sag mir, dass es auch jetzt nicht wahr ist, bitte…“

Yusaku starrte ihn an, wagte nicht, ihn anzufassen. Schweiß perlte ihm von der Stirn, alle viere von sich gestreckt lag er auf dem Bett, starrte blicklos an die Decke.

„Was, wenn ich jetzt auch nur träume, und…“

„Shinichi…“

Seine Stimme klang rau.

„Du träumst nicht. Jetzt nicht. Das weißt du…“

Shinichi legte sich müde seinen Handrücken auf die Stirn, schloss die Augen. Seine Züge verzerrten sich, als die Wahrheit ihn einmal mehr überrannte, von ihm nichts weiter übrig ließ als ein niedergetrampeltes Häuflein Elend.
 

„Ich will sie wiedersehen… ich will sie wiedersehen, warum kann ich sie nicht… ich halt das nicht aus, das geht nicht, ich will…“

Sein Brustkorb hob und senkte sich schnell und ruckartig, unwirsch kniff er die Augen zusammen, wandte sich ihm dann zu.

„Hilf mir doch, bitte…“

„Was soll ich denn tun, Shinichi…“
 

Shinichi drehte den Kopf wieder weg, atmete stockend aus. Yusaku presste die Lippen aufeinander, ballte die Fäuste, so fest, dass sich seine Fingernägel ins Fleisch seiner Handballen bohrten, als er den Blick bemerkte, der sich in die Augen seines Sohns geschlichen hatte. Und niemals, in seinem ganzen Leben nicht, hatte er sich hilfloser gefühlt.
 

„Du willst dieses Zeug haben, nicht wahr…?“
 

Shinichi zuckte ertappt zusammen, hatte er doch nicht gemerkt, wie die Tür auf und wieder zugegangen war, als seine Mutter eingetreten war.

„Das hab ich nicht gesagt. Du weißt…“, wisperte er heiser. Yusaku schüttelte den Kopf, blickte kurz zu seiner Frau auf, die sich auf Shinichis Bettkante niederließ.

„Du bist suchtkrank, Shinichi. Und wenn du diese Zeug nähmst, dann würdest du sie wiedersehen, und es würde dir so unfassbar real vorkommen. Du würdest glauben, dass das alles nicht passiert ist, dass Ran noch lebt… das ist es doch, was du willst…“

In Yukikos Stimme hatte sich eine gewisse Schärfe geschlichen.

„Ich…“

Die Schauspielerin griff seine Hand – Shinichi entzog sie ihr, unwillig, wandte sich von ihnen ab. Yukiko seufzte, strich sich müde über die Augen.

„Gibs doch wenigstens zu… das ist es doch, was du willst. Dich verabschieden von dieser Welt, zurück in dein kleines Paradies, und nicht zurückkehren, am Besten.“
 

Ihr Sohn setzte sich auf, schaute sie stur an.

„Und was, wenn ja? Kann mans mir verübeln?“
 

Patzig klang seine Stimme, er atmete stockend aus.

„Ich ertrag das nicht. Ich...“ Ihm schwindelte.

„Was nutzt mir denn dieses Leben noch, alles wofür ich gekämpft habe, ist fort, und ich bin schuld daran… ich bin selbst schuld…“

„Shinichi, das stimmt nicht. Das weißt du! Das waren Verbrecher, sie…“

„Ich hab sie da reingeritten. Versucht nicht, mir etwas anderes zu erzählen, ihr wisst, dass es stimmt. Ihr wisst es... es war meine Dummheit. Ganz allein.“

Er hatte sie unterbrochen, hielt sich mit zitternden Fingern die Stirn.

„Sie fehlt mir, sie fehlt mir so sehr, ich… alles was ich wollte, war doch, dass sie lebt, vielleicht, dass wir… eines Tages zusammen sein können, und was ist daraus geworden? Wegen mir ist sie tot, sie… ist gestorben, und ich bin hier und… lebe…“

Shinichi spukte das Wort fast aus.

„Ich kann nicht mehr, ich vermisse sie, sie… ich…“

Er hörte auf, als er merkte, wie rau seine Stimme wurde, wie ihn die Schuld und die Trauer buchstäblich abwürgten. Er schnappte nach Luft, fühlte dieses unerträgliche Gewicht auf seiner Brust, unter dem sein Herz langsam aber sicher zerquetscht wurde, so schnell es auch schlug, um diesem Schicksal zu entgehen.

Und es tat weh.

Langsam sank er zurück, hielt sich den Kopf, als der einsetzende Kopfschmerz immer heftiger wurde. Leise stöhnte er auf, versuchte sich die Schläfen zu massieren und merkte doch, wie zwecklos das war, weil ihm jegliches Gefühl in den Fingern fehlte. Yusaku griff ihn am Handgelenk an, fühlte seinen Puls; er raste, und er ahnte, seinem Sohn schlug das Herz bis zum Hals.

Es zerriss ihn fast.
 

„Was soll ich denn ohne sie… ist der Wunsch, sie noch einmal zu sehen, denn so verwerflich… noch einmal ihre Stimme hören, noch einmal in ihre Augen sehen und… und hoffen, dass der Traum nicht aufhört, diesmal… einfach nicht aufhört…“
 

Seine Stimme ebbte ab, sein Blick verlor sich. Yusaku schluckte, wusste, dass jedes Wort jetzt umsonst war. Shinichi war abgedriftet in einen weiteren Fiebertraum, der allerdings nichts Erfreuliches für ihn bereithalten würde.

Er warf Yukiko einen betrübten Blick zu. Seiner Frau rannen stumm die Tränen über die Wangen.
 

„Man hatte ihn zum Reden bringen wollen, Ran, darauf hatte er es ja auch angelegt, als er die Sache ins Rollen brachte… vorgehabt, etwas zu sagen, tatsächlich, hatte er nie, und er tat es auch nicht. Deshalb… holten sie ja dich.“

Yusaku schaute sie betrübt an. Offenbar hatte sie ihn in einem Zustand erlebt, in dem von den Auswirkungen der Droge nichts zu sehen gewesen war – und er würde den Teufel tun und ihr verraten, was Shinichi tatsächlich hatte ertragen müssen.

Sein Sohn, dessen war er sich sicher, würde ihm das nämlich nie verzeihen.

„Du weißt doch, wie die Flucht lief, was passierte. Er blieb mit dir in der Gasse zurück, konnte diese Leute nicht aufhalten, und auch dem FBI und der Polizei gingen sie durch die Lappen. Also wollte er alle Brücken abbrechen und jeden von sich fernhalten – und als er einigermaßen wieder auf den Beinen war, zog er die letzte Konsequenz und kam hierher. Seit fast fünf Jahren ist er nun hier.“
 

Ran öffnete den Mund, wollte einhaken, aber Yusaku schüttelte entschlossen den Kopf.

„Nein, Ran, mehr kriegst du nicht raus aus mir. Das ist seine Sache, er wird es dir erzählen, wenn er das will. Ich will ihm die Entscheidung da nicht aus der Hand nehmen.“

Er räusperte sich kurz.

„Um ehrlich zu sein, seit damals haben wir ihn auch nicht mehr gesehen. Wir telefonieren, aber er besucht uns nicht, vergräbt sich in seine Arbeit, nimmt keinen Tag Urlaub. Hält sich beschäftigt, weil das wohl das einzige ist, das ihn funktionieren lässt.“
 

Yukiko lehnte sich zurück, betrachtete besorgt die junge Frau, die ihr gegenüber saß. Rans Teint war weiß wie das Leinentischtuch der Harrodschen Kaffeetische geworden.

„Und weil wir dachten… dass es jetzt einmal genug sein muss mit dieser… selbst auferlegten Strafe, sind wir hier. Und ich würde sagen…“

Ein entschlossener Ton trat in ihre Stimme, ein kampflustiges Funkeln in ihre Augen, das ihren Mann aufschrecken ließ.
 

Yukiko, was hast du vor?
 

„… du begleitest uns. Heute Abend. Und lässt dir die Geschichte von ihm erzählen.“
 

Shiho marschierte neben Sonoko her, die Arme vor der Brust verschränkt, die Augen zu Schlitzen verengt. Seit ein paar Minuten ließ Sonoko aufmerksam ihre Augen über die Menge gleiten – dennoch war es Shiho, die als erste das Objekt ihrer Begierde erblickte. Shinichi bog zusammen mit seiner Kollegin gerade aus einer Seitenstraße auf ihren Gehsteig; von Heiji bemerkte sie nichts. Als sie ihn sah, merkte sie, wie ihr Puls in die Höhe raste, ihre Fingerspitzen zu kribbeln anfingen. Sie verachtete sich dafür und grub sie umso fester in ihren Pullover, um sie nicht mehr zu spüren.
 

Wenn du dich je wirklich gefragt hast, ob du in ihn verknallt bist, ist die biochemische Reaktion, die sich gerade in deinem Körper vom Kopf bis in die Schuhsohle fortpflanzt, die Antwort, Miyano.
 

Gepresst atmete sie ein und aus, bemerkte am Rande den Blick, den ihr Rans beste Freundin zuwarf.

„Ah, du hast ihn gefunden.“

Sonoko grinste breit. Shiho drehte den Kopf, warf ihr einen genervten Blick aus Halbmondaugen zu.

„Ist was?“

Sonoko grinste, zog eine Augenbraue in die Höhe.

„Ach nö.“

Sie lachte leise, beobachtete dann wieder das Objekt ihrer Observation.

„Weißt du, ich fragte mich ja all die Jahre, was er hatte, dass Ran so an ihm hängt. Wenn ich ihn mir allerdings jetzt so ansehe…“

Ihr Grinsen verbreiterte sich so weit, dass es fast schien, als würde sie von einem Ohr zum anderen grinsen.
 

… und wäre es dir anatomisch möglich, würdest du rundherum grinsen, Suzuki.
 

Shiho gähnte.

„Ja, sieht gut aus.“

Sonokos Grinsen wich nicht von ihren Lippen.

„Gut? Na hör mal…“

Sie wandte sich kurz der jungen Chemikerin zu.

„Groß, schlank, umwerfend blaue Augen, dichtes dunkles Haar, das genau den Touch von Widerspenstigkeit hat, der noch nicht ungepflegt, sondern verwegen wirkt…“, fing sie an zu schwärmen.
 

Shiho warf ihr einen langen Blick zu, lächelte dann säuerlich.

„Sag mal, hörst du dich reden? Du bist verheiratet, Frau. Zumindest so gut wie.“

„Jajaja.“

„Aber du musst zugeben, er hat was… ganz eigenes.“

Shiho seufzte.

„Kann sein.“

Sonoko verdrehte die Augen und schüttelte den Kopf, beobachtete Shinichi, der in gebührendem Abstand vor ihnen herging und auf die junge Frau neben ihm einredete. In seiner Hand hielt er ein Notizbuch und einen Stift, genauso wie sie, die ihm mit hochroten Ohren zuhörte und hin und wieder etwas aufschrieb. Es war seltsam, ihn so zu sehen, musste sie sich eingestehen. In gewisser Hinsicht kam er ihr seltsam vertraut vor; seine Art zu gehen, die Art, wie er die junge Frau neben ihm ansah, als er ihr geduldig erklärte, was Sache war. Die Art, wie er gestikulierte, um das Gesagte zu unterstreichen.

Und dennoch, trotz all dieser Vertrautheit kam er ihr auch fremd vor; fremd, da die Umgebung, in der sie ihn sah, und der er nun mehr angehörte als sie, ihr fremd war. Fremd, weil er blasser wirkte, als sie ihn in Erinnerung hatte, fremd, weil er älter war, weil sich sein Gesicht ein wenig – wenn auch nur ein bisschen – verändert hatte. Fremd, weil er größer war, fremd, weil er diese Klamotten trug, eine Art Business-Anzug, und sie fragte sich, ob alle Detective Superintendents derart gut angezogen ihren Dienst taten; sie standen ihm, verliehen ihm aber nichtsdestotrotz eine Ausstrahlung von Unberührbarkeit.

Sie wusste nicht, ob er sich dessen bewusst war.
 

Und doch war da eine unübersehbare Tatsache, und das war es wohl, was Ran am meisten an ihn band – diese Sicherheit, die ihn umgab. Er strahlte sie aus, die Gewissheit, dass einem nichts passierte, solange er da war.

Ihr war das nie so bewusst gewesen, wie jetzt.
 

Er war die Ruhe selbst, wusste immer, was zu tun war, und tat immer das Richtige, auch wenn er das selbst nicht glaubte.

Er war der sprichwörtliche Fels in der Brandung, und das Bild, das sich ihr bot, unterstrich diese Aussage nur umso mehr. In dieser Umgebung, die schier überquoll von Menschen unterschiedlichster Nationen und Sprachen, von Verkehr, von Licht, Geräuschen und Gerüchen… war er der Fixpunkt, der ruhende Pol, der sich durch nichts von seinem Weg abbringen ließ.
 

Er war schon immer so gewesen.

Und das Paradoxe war – dass er selbst wohl derjenige war, der am wenigsten daran glaubte, irgendjemandem Schutz oder Sicherheit bieten zu können, nach dieser Nacht, in der man sein Leben zerstört hatte - fast.
 

Vor allem für Ran hatte er diese Rolle schon immer übernommen, auch wenn er daran jetzt nicht mehr denken mochte. Was er nicht wusste, und, das war das zweite Paradoxon an der Situation, verhielt es wohl immer noch so – seither wohl sogar erst Recht. Egal, wie verletzt sie gewesen war, sie hatte ihn nicht aufgegeben. Denn sie hatte in ihm etwas gesehen, was er an sich nie wahrnahm – den Menschen Shinichi Kudô.

Nicht den fehlerlosen Detektiv.

Und sie glaubte immer noch fest daran, dass es einen Grund für sein Verhalten gab.

Weil es immer einen gegeben hatte… weil er ihr nie grundlos wehgetan hätte.

Eben, weil er der war, der ihr Halt gab.
 

Deshalb war es für sie auch so schlimm, als du weg warst.

Aber sag, warum bist du gegangen?

Sie wollte es uns nicht sagen, was passiert war damals, aber es muss… tatsächlich ein guter Grund gewesen sein.
 

Sie hat so sehr geweint, Shinichi.

Damals wie heute, und sag mir nicht…

… sag mir nicht, dass dir das egal ist.
 

„Aber ist doch prima. Er ist allein mit seiner Partnerin, Heiji ist anscheinend woanders. Umso besser.“

Möglichst unauffällig gingen sie hinter ihm her, ließen, nachdem sie die beiden eingeholt hatten, etwas Abstand.

„Denkst du, er weiß, dass wir ihm nachspionieren?“, fragte Sonoko, die gerade hinter einem hochgewachsenen Engländer Manndeckung suchte.

„Ich wäre enttäuscht, wenn nicht.“

Die rotblonde, junge Frau warf ihm einen nachdenklichen Blick zu.

„Er ist nicht umsonst Superintendent, und das grad mal mit fünfundzwanzig Jahren. Er weiß sicher, dass wir hinter ihm her sind. Deshalb beschatten wir auch nicht ihn, sondern sie.“

Sie warf der jungen Frau, die mit unsauber gebundenem Pferdeschwanz und leicht watschelndem Gang, weil sie offenbar das Gehen mit etwas höheren Absätzen noch nicht gewohnt war, neben ihrem Vorgesetzten herlief.
 

„Wir warten, bis sie allein ist. Dann folgen wir ihr, und dann holen wir aus ihr die Infos raus, die wir brauchen, über ihn.“

„Und du denkst, sie hat sie?“

„Wenn nicht, hoffe ich, dass sie wenigstens weiß, wer sie hat.“

Shiho seufzte; dann blieb sie abrupt stehen, als die Ampel auf Rot sprang. Tatenlos mussten sie zusehen, wie sich die ihre beiden Beschattungsobjekte verabschiedeten.

Sonoko schlug sich die Hand vor die Stirn.

„Mist!“
 

Shinichi unterdessen schüttelte milde belustigt den Kopf.
 

„Mädels, ihr seid solche Anfänger.“

„Sir?“

Jenna, die immer noch neben ihm hertrippelte, sah ihn verständnislos an. Er warf ihr einen fast verzweifelten Blick zu.

„As well as you are, Jenna. Didn’t you realize that we are tailed, for a few minutes now? – since we passed Angelas Flowershop, to be precise.“

An der Röte, die ihr ins Gesicht stieg, konnte er die Antwort selber ablesen. Beschämt senkte sie den Kopf.

Er seufzte, klopfte ihr auf die Schulter.

„Well, Jenna, I’m not going to tell you that that’s okay… you should, in your own interest, be always aware if somebody shadows you. In this very special case it is not a catastrophe, though.”

Er seufzte.

„The ladies that are trying there shadowing skills on us are very well known to me – but no criminals. Not yet, that is. God only knows what future brings – and what stupid ideas they might come up with.“

Müde strich er sich über die Augen, grinste verlegen.

„Well, you know what to do and where to go. We meet there in about two hours, I call you to pick you up. You are going to try to find the designer. Keep in mind, that he or she mustn’t know the real reason you are there, cause if he or she is warned, and without proof we have nothing in our hands to justify any action on our side. Just… make them believe you’re looking for a dress, let them show you their collections, from anybody willing to show you anything at all. Let’s hope we know more afterwards. And I… am going to deal with our two shadows now. Good luck! And…”

Er hielt inne. Jenna schaute ihn fragend an, verstaute ihr Notizbuch.

„… be aware of the press, Jenna.“
 

Er nickte ihr zu, beobachtete sie, als sie in die angegebene Richtung davonmarschierte, wartete geduldig im Schatten eines Hauseingangs. Im Gegensatz zu seinen beiden dilettantischen Beschatterinnen war er ein Profi.
 

Sonoko zupfte Shiho aufgeregt am Ärmel.

„Da ist sie ja wieder! Und allein!“

Shiho war nicht ganz so begeistert.

„Und wo ist er?“

„Wen interessierts? Hinterher!!“

Sie lief auf ihren hohen Hacken so schnell sie konnte über die nunmehr wieder grüne Ampel, Shiho, die sie am Handgelenk gepackt hatte, im Schlepptau.

Sie wollte es zumindest.

Stattdessen fiel sie fast hintenüber, als sie etwas abrupt im Lauf stoppte.

Wutentbrannt wandte sie sich um, holte mit ihrer Handtasche aus, die ebenfalls ihr Ziel verfehlte. Stattdessen fühlte sie ihre Arme festgehalten und leicht verdreht.
 

„Hör auf mit dem Blödsinn, Suzuki.“
 

Sie ließ locker, sah auf, und konnte sich ein leises Aufstöhnen nicht verkneifen, während sie Shiho neben sich leise lachen hörte. Unwirsch stieß sie ihr den Ellenbogen in die Seite. Shinichi jedoch, der die beiden mit zusammengezogenen Augenbrauen musterte, schüttelte den Kopf und verschränkte die Arme vor der Brust.
 

„So, und um das Ganze jetzt mal bedeutend abzukürzen, weil ich erstens…“

Er lächelte formvollendet höflich, und konnte dabei dennoch nicht die Note beißenden Spotts in seiner Stimme kaschieren, „eure wertvolle Zeit nicht vergeuden will, und zweitens… ihr vielleicht mitbekommen habt, dass ich an einem wichtigen Fall arbeite und meine Zeit gerade auch etwas… kostbar ist, fragt mich doch gleich, was ihr aus der armen Jenna rausquetschen wollt. Ich versichere euch, sie hat die Antworten nicht, die ihr sucht. Ich geh nicht eben Hausieren mit meinen Problemen, das sollte euch bekannt sein…“

Er seufzte leise, rieb sich die Nasenwurzel, hielt dabei mit der anderen Hand seinen Ellenbogen, was ihm eine nachdenkliche Note verlieh.
 

Sherlock Holmes wie eh und je.
 

Shiho sah ihn nur an, sagte nichts. Sonoko hingegen fand ihre Sprache und auch ihre saloppe Art schnell wieder.

„Und beantwortest du uns auch die Fragen, die wir dir stellen?“

„Kommt auf die Fragen an.“

Er ließ die Hand sinken, vergrub sie in seiner Hosentasche.

„Aber bestimmt nicht auf offener Straße, meine Damen.“

Er wies auf einen Coffeeshop ein paar Schritte vor ihnen, ging ihnen dann ohne ein weiteres Wort voran, um ihnen, Gentleman in Vollendung, die Tür aufzuhalten und sie nach kurzem Blick in die Runde der Gäste, zu einem Tisch im hinteren Bereich des Etablissements zu führen. In den nächsten Minuten ließ er sie dann erst einmal sitzen und im eigenen Saft kochen, als er ohne eine Frage nach ihren Wünschen zur Theke ging und Kaffee holte.

Sonoko beobachtete ihn über ihr Handtäschchen hinweg, das sie vor sich auf dem Tisch aufgebaut hatte. Shiho betrachtete ihre Finger, die leise und sacht den Takt der Musik auf die Tischplatte mitklopften.

Als er wiederkam und ihnen zwei dampfende Becher mit Cappuccino vor die Nase stellte, und sich ebenfalls setzte, schauten sie ihn nur schweigend an, während er einen vorsichtigen Schluck von seinem brühend heißen schwarzen Kaffee nahm. Aus der Nähe betrachtet, fielen die vielen kleinen Veränderungen an ihm erst richtig auf, trübten das Bild, dass sie sich noch vor ein paar Minuten von ihm gemacht hatte, ein wenig.
 

„Du sahst schon mal besser aus.“

Shinichi hob die Augenbrauen, warf Shiho einen Blick über seine Tasse hinweg zu.

„Aha.“

Er stellte die Tasse ab, schenkte ihr ein ironisches Lächeln.

„Dankeschön für diese Feststellung. Ich fass es mal als Kompliment auf. Aber für netten Smalltalk seid ihr doch nicht hier.“

Langsam und gewissenhaft legte er seine Fingerspitzen aneinander, beobachtete Sonoko, die gerade das dritte Päckchen Zucker in ihren Cappuccino einstreute. Shiho entging die Geste nicht; sie lächelte stumm in sich hinein, beobachtete ihn weiterhin genau.
 

In manchen Dingen änderst du dich wohl nie… egal, was in deinem Leben passiert.
 

„Nein.“

Sonoko riss das vierte Päckchen auf.

„Wir sind wegen Ran hier. Und um ehrlich zu sein, hätte ich jetzt gern eine Erklärung für das, was du ihr angetan hast. Angefangen von deinem wenig ruhmreichen Abgang vor fünf Jahren bis hin zu dem nicht minder wenig ruhmreichen Abgang vor fünfundzwanzig Minuten. Ich verstehs nämlich nicht.“

Sie schluckte, hob nun endlich den Blick von ihrer Tasse.

„Ich will wissen, was da läuft. Ich dachte eigentlich immer, du liebst sie. Das dachte ich schon, bevor Ran auch nur ansatzweise daran dachte. Vielleicht sogar schon, bevor du dir klar darüber wurdest. Und dann ziehst du so eine Nummer ab. Du hast…“

„Du kannst dir den Sermon sparen, Suzuki.“

Er schnitt ihr müde winkend das Wort ab.

„Die Predigt hat mir Hattori gestern schon gehalten.“

„Was du nicht sagst.“

Sonoko warf ihm einen Blick aus Halbmondaugen zu; ihre Stimme klang staubtrocken. Dann rührte sie verbissen ihren Kaffee um, wobei sie ihn nicht aus dem Auge ließ. Shiho legte ihre Hände um die warme Tasse, sagte nichts, schaute nur stumm zu.

„Heute schien er dir aber schon wieder sehr den Rücken zu stärken…“

„Weil wir beide seit gestern schlauer sind.“

Shinichi nahm einen Schluck Kaffee, verzog das Gesicht, als er sich Zunge und Rachen daran verbrannte.

„Und? Weihst du uns auch ein?“

„Hat sich das in deinen Ohren heute so angehört, als wäre das meine Absicht?“

Shiho blickte ihn an; sein Ton war auffallend scharf geworden.

„Nein. Deshalb waren wir ja hinter deiner kleinen Freundin…“

„Sie ist nicht meine kleine Freundin.“

Shinichis Stimme klang bestimmt und ließ keine Widerrede zu.

„Jenna ist mir als Partnerin zugeteilt, ich bilde sie aus, und mehr ist da nicht, falls du da etwas Unangemessenes andeuten willst, Suzuki, was ich dir natürlich mit keinem Wort jemals unterstellen würde.“

Ein humorloses Lächeln umspielte seine Lippen.

„Also was ist dann?“

„Was soll sein…?“
 

Sonoko warf ihren Löffel auf den Tisch, als ihr endgültig der Kragen platzte. Feine Kaffeespritzer sprenkelten den ohnehin mit Kekskrümeln bedeckten Tisch.

„Nun hör mal zu, du aufgeblasener Lackaffe, könntest du jetzt endlich mal den Geheimniskrämer beiseitelassen und Tacheles reden? Du hast meine beste Freundin fast zugrunde gerichtet! Du kannst jetzt deine Chance nutzen, und endlich sagen, was dich damals geritten hat, und ich hoffe für dich, dass das ein wirklich guter Grund war, oder aber…“

„Oder was?“

Shinichi schaute Sonoko, die sich vorgebeugt hatte, unbeirrt ins Gesicht.

Er war während ihres gesamten Ausbruchs nicht einmal zusammengezuckt. Shiho lächelte in sich hinein.
 

Suzuki, der Mann war in den Fängen der Schwarzen Organisation und arbeitet beim Yard… glaubst du, den schüchterst du so leicht ein…?
 

Sonoko schnaubte, sank langsam zurück. Sie schüttelte den Kopf.

„Verdammt nochmal, was für ein Bastard ist aus dir geworden, Kudô. Hast du sie nicht gesehen? Wenn du sie schon nicht willst, willst du ihr nicht mal den Grund nennen? Ein Mädchen serviert man nicht so einfach ab… erst Recht kein Mädchen wie Ran.“

Sie hielt inne, als sie die Veränderung auf Shinichis Gesicht bemerkte. Das selbstbewusste Lächeln war ihm von den Lippen gebröckelt wie Farbe von feucht gewordenem Putz, etwas unbehaglich blickte er zur Seite.

Shiho seufzte, schüttelte den Kopf.
 

„Merkst du’s nicht, Sonoko? Das ist das Letzte, was als Grund für sein Verschwinden in Frage kommt. Er will sie. Liebt sie. Immer noch. Und wenn du heute einen Moment nur innegehalten hättest in deinem Wutausbruch, und die Augen aufgemacht hättest, hättest du’s gesehen.“

Shinichi zuckte zusammen, schaute Shiho alarmiert an. Sie lächelte nur.

„Tja, du bist immer noch so ein bescheidener Lügner wie damals, Kudô. Willst du uns nicht einfach den Grund sagen, warum du uns so sang- und klanglos verlassen hast - und dich nicht gemeldet hast, nie zurückgekommen bist? Wenn du schon keine Chance siehst, mit ihr zusammen zu sein, finde ich, hat sie immerhin das Recht, den Grund zu kennen. Sie…“
 

„… zerbricht nämlich daran, ihn nicht zu kennen.“

Sonoko fiel Shiho ins Wort, vollendete ihren Satz, seufzte, drehte ihre Tasse in ihren schlanken, manikürten Fingern.
 

„Du bist und warst ihr ein und alles, Shinichi, du kannst sie nicht so hängen lassen, das ist nicht fair.“

Sie wischte sich über die Augen. Shinichi schluckte, ließ sich in seinen Stuhl zurücksinken. Sonoko, die sonst immer so tough war und immer einen frechen Spruch auf den Lippen hatte, nun so niedergeschlagen zu sehen, ließ ihn umdenken.
 

„Ist es… denn wirklich so schlimm, wie ihr sagt…?“

Shiho schaute ihn musternd an, lächelte dann milde, schüttelte dann fast belustigt den Kopf über soviel Blindheit.
 

„Shinichi… wie fühlst du dich? Wie ging‘s dir denn in den letzten Jahren?“

Er hob den Kopf, schaute sie verwirrt an.

„Ist das eine rhetorische Frage?“

„Genauso rhetorisch wie die, ob Ran wirklich so sehr leidet unter deiner Zurückweisung.“
 

Das hatte gesessen, sie konnte es sehen. Er hob die Hand, strich sich über die Augen, ließ sie langsam über sein ganzes Gesicht gleiten.
 

„Ihr habt keine Ahnung, wie’s mir ging…“

„Na, gut offensichtlich nicht, dafür muss man kein Hellseher sein.“, fiel ihm Sonoko ins Wort.

„Was die Details betrifft, musst du schon ein wenig ausführlicher werden. Aber egal wie schwer du’s hattest, ich glaube kaum, dass es rechtfertigt, Ran jetzt immer noch so im Regen stehen zu lassen. Und wenn du jetzt nicht bald deine Klappe aufmachst, mein Freund, dann rücken wir mal ganz anders zusammen. Hab ich mich klar ausgedrückt…?“
 

Shinichi hob die Augenbrauen, schaute sie lange an, ehe er schließlich einlenkte.
 

„Na schön, wie ihr wollt. Ihr erzählt ihr das aber nicht, was ihr jetzt von mir hört. Wenn, dann tu ich das selber.“

Sonoko horchte auf. Seine Stimme klang brüchig, sein Blick war in die schwarzbraunen Tiefen seines Kaffeebechers gerichtet.
 

„Hat sie euch denn je von diesem Abend erzählt?“
 

Beide schüttelten den Kopf. Shinichi seufzte resigniert, massierte sich die Schläfen.

„Na schön. Ich erzähls euch. Ihr unterbrecht mich nicht, und ihr stellt keine Fragen.“

„Gut.“

Sonoko nickte; Shinichi nahm einen weiteren Schluck Kaffee, räusperte sich dann.

„Ihr wisst, ich war dieser Organisation auf der Spur. Weil… sie leider im Laufe der Zeit auch auf meine Spur geraten sind, habe ich mich… gezwungen gefühlt, die Sache ins Rollen zu bringen, um euch… also vor allem Ran und ihre Familie, dich und den Professor…“, er blickte zu Shiho, „zu beschützen. Uninteressant zu machen. Deshalb hab ich mich… finden lassen. Interessant gemacht. Gestellt, sozusagen.“

Er wurde rot.

„Ich weiß nicht, inwieweit man dich über mein… kleines… Altersproblem eingeweiht hat.“

Sonokos Augen verengten sich zu Schlitzen, ihre Augen trat ein ärgerliches Funkeln, das von mühsam unterdrückter Wut sprach. Shinichi seufzte ergeben.

„Also gut, du weißt es also. Das erspart mir, die Geschichte zu erzählen. Nun – ich hatte die Mittel, und ich hab sie genutzt, um sie auf mich aufmerksam zu machen. Das hat… hervorragend funktioniert.“

Er lehnte sich zurück.

„Sie zögerten nicht, die Einladung, die ich so vollmundig ausgesprochen hatte, anzunehmen. Sie holten mich… und die nächsten Tage über haben sie sich… etwas intensiver mit meiner Person beschäftigt. Was draußen vorging, weiß ich nicht. Ich… brachte den Plan des FBI ins Rollen, das… funktionierte noch gut, durch den Plan meiner Flucht machten sie allerdings einen dicken Strich. Das noch dickere Ende kam allerdings, als sie mit Ran aufkreuzten.“

Er seufzte, rieb sich die Stirn.

„Sie sollte mich zum Reden bringen, wo alles andere versagte, und ich muss dir nicht sagen…“

Er warf Shiho einen Blick zu, den sie mit Mühe erwiderte, geriet kurz ins Stocken.

„… wie einfallsreich die da sind, was solche Belange betrifft. Glücklicherweise half man uns an jenem Abend, als sie Ran holten, bei der Flucht. Was ich nicht wusste, war… dass diese Flucht eine Falle war – und sie ging hervorragend auf. Ich bin denen so dermaßen auf den Leim gegangen, dass…“
 

Shinichi hielt inne, leerte seine Tasse auf einen Zug, verzog das Gesicht, als ihm die Brühe den Rachen runterbrannte, Zentimeter für Zentimeter, hustete kurz.

„Immerhin war der Plan soweit aufgegangen, dass durch die Infos, die ich nach draußen schleusen konnte, und die Infos, die ich ohnehin dagelassen hatte das Hauptquartier gefunden werden konnte - und durch die Ortung von Rans Handy, die damit ja recht nahe an den Ort gekommen war, an den man mich gebracht hatte, bevor man sie aufgegabelt und das Mobiltelefon abgenommen hatte, hatte man mich finden können. Das FBI und die Polizei kamen dort an und nahmen den Laden hoch. Entkommen sind meines Wissens nach nur die Mitglieder, die uns in der Gasse erwarteten. Gin, Chianti, Wodka und Bourbon.“

„Welche Infos...“

„Das tut nichts zur Sache.“

Er schüttelte den Kopf, seufzte.

„Ich brauch euch nicht sagen, dass wir in der Unterzahl waren; ich noch dazu etwas… angeschlagen.“

Shinichi hielt kurz inne, als er Shihos Blick bemerkte, musste sich dazu zwingen, seine Hände ruhig zu halten, um seine Nervosität nicht zu offen zur Schau zu stellen.

„Wir waren Teenager, und das waren ausgebildete Mörder. Auch wenn Ran sich tapfer geschlagen hat, hatten wir doch am Ende nie eine Chance. Und es war auch klar, dass sie uns keinesfalls gehen lassen würden.“

Sonoko starrte ihn an, merkte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich.

„Verdammt, in was…“

„Du hast gesagt, du unterbrichst mich nicht.“

Shinichi hob den Blick, fixierte sie mit seinen blauen Augen unter zusammengezogenen Augenbrauen.

„Fein.“

Sie lehnte sich zurück, widerwillig, verschränkte ihre Arme vor der Brust und schnaubte.

„Tut mir Leid. Fahr fort, bitte.“

Shinichi überging den bissigen Tonfall in ihrer Stimme.

„Wodka hatte mich festgehalten, ich bekam kaum Luft. Und da Ran… nicht wollte, dass mir etwas passiert, was total irrational ist, hat sie aufgehört, sich gegen Gin zu wehren, wie er es verlangte. Zum Dank dafür hat er ihr ein katana in den Bauch gerammt.“

Er holte Luft, seine Augen starr in seine Tasse gerichtet, als würde er die Geschichte aus dem Kaffeesatz herauslesen.

„Wie ihr wisst, ist sie an der Verletzung fast gestorben. Was ihr nicht wisst ist, dass sie in meinen Armen tatsächlich starb, bevor der Krankenwagen kam. Sie war tot, als sie sie wegfuhren. Sie atmete nicht mehr. Ihr Herz… schlug nicht mehr. Und ich glaubte…“

Er redete jetzt ohne Punkt und Komma, schenkte Sonoko, der der Kaffeebecher aus der Hand glitt, als sie ihn fassungslos anstarrte, keinen Blick. Shiho schaute ihn an – in ihr begann es, zu wühlen, sie fühlte fast, als würde etwas in ihr brennen, als sie mitansah, wie sehr ihn der Gedanke an Rans Tod aus der Bahn warf.

Ein bloßer Gedanke, der noch dazu nicht einmal wahr war.
 

Großer Gott, Kudô…
 

„… und ich glaubte, bis Hattori mich aufklärte, dass sie tot ist. Ich wusste nichts davon, dass man sie hatte reanimieren und retten können. Ich glaubte fünf Jahre lang, dass sie nicht mehr lebt, wegen mir. Dass ich sie nicht hatte beschützen können, und sie sterben musste, weil ein Irrer seinen perfiden Racheplan ausleben wollte. Ich… wie konnte ich in Tokio bleiben?!“

Shinichi war laut geworden, wollte seine Tasse erneut ansetzen, als er merkte, dass sie leer war, ließ sie mit einem lauten „Klonk“ zurück auf die Tischplatte sinken. Als er sie nun ansah, waren seine Augen ungewöhnlich dunkel. Sonoko starrte ihn an, konnte ihren Blick kaum von seinen Lippen wenden.

„Er hat sie umgebracht, weil er mich damit zugrunde richten wollte. Und das… das hat er geschafft. Ich… wusste nicht, dass sie noch lebt. Ich lebte fünf Jahre mit dem Gedanken, sie nie wieder zu sehen, nie wieder… zu hören, machte mir die Endgültigkeit dieses Verlustes klar, und heute…“

Unwillig wischte er sich über die Augen.

Sonoko atmete tief ein und aus, fühlte, wie ein eiskalter Schauer ihr über den Rücken rann, als sie versuchte, sich hinein zu fühlen in ihren ehemaligen Schulkameraden. Obwohl sie es nicht wollte, merkte sie doch, wie Mitgefühl sich in ihr breitmachen wollte; Mitgefühl mit dem jungen Mann vor ihr, den der Gedanke an seine große Liebe so ungeheuer mitnahm. Sie biss sich auf die Lippen.

Wenn Shinichi geglaubt hatte, Ran sei tot, dann war der Fall klar.

Dann war auch seine Flucht geradezu verständlich. Auch die Tatsache, dass er sich nie mehr gemeldet hatte, und nicht zurückgekommen war, wenn auch die Kompromisslosigkeit, mit der er diesen Entschluss bis heute durchgezogen hatte, sie erstaunte.

Allerdings… drängte sich da doch noch eine winzig kleine Frage auf.
 

„Warum…?“

Shinichi blinzelte, schaute sie erstaunt an.

„Warum hast du das geglaubt? Du warst doch noch im Krankenhaus, warum…?“

Sonoko starrte ihm in die Augen. Ihr Mitgefühl verflog langsam, bohrende Neugier machte sich wieder breit, gepaart mit einer gehörigen Portion Skepsis und dem bestimmten Gefühl, das hinter der Sache noch deutlich mehr steckte, als dieser Geheimniskrämer preiszugeben bereit war.

„Weil es das ist, was man mir sagte.“

„Wer…?“

„Das tut doch nichts zur Sache.“

Er lächelte bitter.

„Das einzige, was zählt, ist, dass sie lebt. Und weil aber… mindestens diese vier von Ihnen noch immer da draußen sind, Sonoko, ist es einfach nicht möglich, dass wir zusammen sind. Ich will sie nicht nochmal in Gefahr bringen. Ich…“
 

… ertrag das nicht.
 

Damit stand er auf.
 

„Damit wisst ihr nun, was ihr wissen müsst. Und ich warne euch, ein Wort davon zu Ran…“
 

Er schluckte, warf Sonoko einen langen Blick zu - und verließ das Etablissement ohne ein weiteres Wort.
 

Und erschrak fast zu Tode, als er neben sich eine Stimme hörte.
 

„Wüsste ichs nicht besser, Kudô, könnte ich glatt glauben, du hast immer noch was zu sagen.“

Shiho lief neben ihm her, überholte ihn, baute sich vor ihm auf.

Shinichi warf ihr einen genervten Blick aus halbgeöffneten Augen zu, wollte an ihr vorbeitreten.

„Nein. Sonst hätte ich es gesagt. So gut…“

„… sollte ich dich kennen. Tu ich auch. Eben deswegen.“

Sie verschränkte die Arme vor der Brust, vertrat ihm erneut den Weg.

„Wie geht’s dir…?“

Ihre Stimme klang ernst – der Blick aus ihren Augen ließ ihn sich seltsam nackt fühlen, und das wollte etwas heißen – dieses unbehagliche Gefühl des sich durchleuchtet Fühlens erweckte in ihm kaum jemand.

„Gut.“, meinte er kurz angebunden. Sie schüttelte nur den Kopf.

„Ich hab dich gesehen, in der Nacht, bevor sie mit dir ausgereist sind, Shinichi. Ich… hatte Angst, du überlebst das nicht. Es ist nicht dazu geschaffen, die, die damit in Kontakt kamen, am Leben zu lassen. Der Entzug…“

Sie hielt inne, als sie Shinichis entsetzten Gesichtsausdruck bemerkte, sehen konnte, wie sie mit ihren Worten seinen Puls nach oben getrieben hatte – sein Brustkorb hob und senkte sich deutlich schneller. Dann ließ er seinen Kopf in den Nacken sinken, atmete einmal tief durch.

„Du warst da?“

„Ja.“

Shiho rieb sich ihren Oberarm.

„Dein Vater hatte mich geholt, als du im ersten Stadium des Entzugs warst. Teilweise noch unter Schock wegen der Sache mit Ran, aber andere Dinge an dir ließen sich damit nicht erklären. Ich… hatte vermutet, sie haben… das HLZG an dir ausprobiert. Eri hat es mir bestätigt…“

„… Eri?“

Shinichi seufzte tief, rieb sich mit beiden Händen übers Gesicht, schaute sie verwundert an.

„Eri? Warum...“

Er sah, wie Shiho auf ihrer Lippe zu kauen begann – ein so ungewohntes Bild für ihn. Nie hatte er sie derart unsicher gesehen.
 

„Sie war die Pflichtverteidigerin dieser Forscherin, die an dem Zeug gearbeitet hatte, und da sie ihr nichts sagen wollte, wandte sie sich an mich. Ich war nicht eingearbeitet in dieses Gift, ich war ja in einem anderen Forschungsteam, aber… Weißt du, du bist nicht der einzige, der fünf Jahre mit dem Gedanken lebte, einer seiner besten Freunde könnte tot sein.“
 

Sie hatte ihn nicht angeschaut, als sie gesprochen hatte.

„Du vergisst immer wieder – und das ehrt dich irgendwie sogar – dass ich da drin war. Ich weiß, wie die arbeiten. Ich…“

Shiho brach ab.

„Du bist so ein furchtbarer, grandioser Idiot, Kudô! Warum hast du dich nicht gemeldet, nicht ein einziges Mal?! Ich hätte… ich wäre so erleichtert gewesen, und ich hätte dir sagen können, dass sie, dass… dass Ran…“

Ihre Stimme war laut geworden – lauter als sie beabsichtigt hatte, offenbar, denn im nächsten Moment schaute sie sich unbehaglich um.

Shinichi schaute sie blinzelnd an, schluckte hart.

„Es… tut mir Leid, Shiho. Es tut mir Leid, dass du das dachtest.“

Sie schüttelte den Kopf, in ihren Augen ein verbitterter Ausdruck.

„Spar dir dein Mitleid. Ändere jetzt an deinem Verhalten etwas. Jetzt, hörst du! Verdammt, du kannst doch nicht denken, dass es nur in deiner Hand liegt, mit wem du befreundet bist, wer an dich denkt, wem du wichtig bist. Du kannst dich nicht selbst aus dem Leben anderer streichen. Du musst das ändern, hörst du! So läuft das nicht! Das kannst du mir nicht antun, und ihr auch nicht! Du verdammter Egoist…“

Sie schluckte, ballte ihre schlanken Hände zu Fäusten, kämpfte mit Mühe um ihre Selbstbeherrschung.
 

„Und nicht genug. Irgendwie hab ich das Gefühl, dass du schon wieder so ein irres Ding wie Conan planst. Irgendwas ist doch los. Ich kenn dich, du steckst was weg, aber gerade eben siehst du aus…“

Sie lächelte bitter.

„… als kämst du mit dem Wegstecken nicht mehr nach.“

Shinichi strich sich erneut über die Stirn, ließ dann seine Hände sinken und vergrub sie in den Jackentaschen, schaute an ihr vorbei.

„Es geht dich nichts an, Shiho. Ich hatte meine Gründe damals, und habe sie heute.“
 

Er wollte an ihr vorbei gehen, aber sie vertrat ihm den Weg, erneut. Überrascht hob er den Blick, sah in ihre Augen; Sturheit stand darin zu lesen, Genervtheit. Aber auch Angst.
 

„Wenn deine Gründe schwarz sind, Shinichi… so siehst du entweder Gespenster, oder aber du solltest sie mit mir teilen. Du weißt…“

„… dass ich nie einen von euch in Gefahr bringen wollte und will. Und deswegen seid so gut und befolgt meinen Rat, Shiho – verschwindet aus London.“
 

Damit drückte er sich an ihr vorbei, tauchte ein in die Menge und verschwand.

Sie starrte ihm hinterher, ihre Augen zu Schlitzen verengt. Unwillig umschlang sie ihren Oberkörper mit ihren Armen, dann drehte sie sich um, ging zu Sonoko zurück, die immer noch wie erschlagen im Sessel lag.

Sie verschränkte ihre Arme vor der Brust, musterte die kalkweiße Schwerreichentochter nachdenklich.
 

„Und? Was hältst du von der Geschichte?“

Shiho blickte auf, schien gerade in Gedanken ganz weit weg gewesen zu sein.
 

„Ich denke nicht, dass er lügt.“

Sie fuhr sich übers Gesicht, seufzte laut.
 

„Er dachte, sie ist tot, und ich glaub ihm das, so wie er ausgesehen hat. Mein Gott, Shiho, das muss sie wissen…“

Sie blickte auf. Die junge Forscherin verschränkte ihre Arme vor der Brust.

„Ran muss das wissen!“

„Ja, das muss sie. Aber geben wir ihm eine Chance… wenn er es ihr binnen vierundzwanzig Stunden nicht selbst erzählt hat, dann tun wirs.“

Sie seufzte, strich sich eine ihrer rotblonden Strähnen hinters Ohr.
 

„Und nun komm, und reiß dich zusammen… wir müssen zurück zu den anderen.“
 

Sie fanden Ran und Kazuha allein im Café sitzend. Während Sonoko und Shiho ihren zweiten Cappuccino des Tages schlürften, hörten sie Ran zu, die ihnen mit leiser Stimme von der Begegnung mit den Kudôs erzählte.

„Und? Triffst du sie?“

Sonoko setzte ihren Kaffee ab, trank eilig einen Schluck Wasser nach, als sie merkte, wie ihr das Koffein doch langsam auf den Blutdruck schlug.

Ran verschränkte ihre schlanken Finger ineinander, studierte die Tischdecke, als stünde in den Kuchenkrümeln die Antwort auf all ihre Fragen zu lesen.

Das Orakel schien allerdings zu schweigen, oder sich bestenfalls in Rätseln auszudrücken, denn die junge Anwältin seufzte schwer, blickte schließlich auf. In ihren Augen standen Sorge und Müdigkeit gleichermaßen zu lesen.

Shiho drehte ihren Kaffee in ihren Händen, nahm einen Schluck.
 

„Ja. Ich…“

„Er sah nicht sehr auskunftsfreudig aus, heute.“

Die Stimme der jungen Forscherin klang melodisch-melancholisch, und wie fast immer war sie ohne jegliche weitere emotionale Färbung. Sie hatte sich wieder perfekt im Griff und war darauf sehr stolz. Sie mochte es nicht, dass er sie so aus der Fassung bringen konnte… und wusste doch, dass es immer so sein würde.

Das würde sich einfach nicht ändern.
 

Shinichi.
 

„Erwarte dir nicht zu viel… ich denke, er wird nicht erfreut sein, dich zu sehen.“

Sonoko warf Shiho einen missbilligenden Blick zu, den Ran mit erhobenen Augenbrauen quittierte.
 

„Ich erwarte nur… eine Erklärung… für all das.“
 

____________________________________________________________________
 

Weih.
 

Ich seh grad, da hab ich euch ja einen ordentlichen Happs hingeworfen – 13000 Wörter…

Aber man konnts auch schlecht teilen, irgendwie – nun, ihr könnt es ja portionsweise lesen, ihr habt zwei Wochen Zeit :)
 

An der Stelle möchte ich mich ganz, ganz herzlich bei den Kommentatoren bedanken – ich freu mich über jedes Wort, das ich von euch lesen darf! :)
 

Nun – nächste Woche kommt im Blog die Vorschau aufs neue Kapitel – übernächste Woche dann das nächste Kapitelchen :)

Ach ja - was die Opfer betrifft -

Das erste Opfer wählte natürlich Gin, um, wer hätte das Gedacht, Shinichi den Fall schmackhaft zu machen.

Das zweite Opfer sieht eher zufällig aus wie Shiho. Das Dritte wird damit gar nix mehr zu tun haben, und, ums für Eduard ein wenig "spannender" zu machen, überließ Gin die Wahl der Opfer ab Nummer zwei ihm und seiner Meredith.

Wie es weitergeht, werdet ihr sehen... Die Hinweise auf die Organisation sind, wie ihr ja jetzt lest, anderer Natur. Es lässt sich mit den Mädels keine sinnvolle Reihe machen - nach Ran und Shiho is eigentlich Schluss mit jungen Frauen, die in Shinichis Leben eine Rolle spielen. Kazuha, Sonoko oder gar seine Mum hätte ich als merkwürdig empfunden, deswegen verwarf ich den Gedanken.
 

Beste Grüße,

eure Leira  

Kapitel 14: Fashionista

KAPITEL 14 - FASHIONISTA
 

Jenna verbrachte ihren Nachmittag wesentlich stressfreier als ihr Chef.

Sie befand sich wieder auf dem Campus der UAL, allein diesmal, und versuchte, möglichst unauffällig auffällig auszusehen. Sie hatte versucht, sich binnen einer Stunde so hip und chic anzuziehen, wie es ihr Kleiderschrank hergab; schließlich war sie undercover hier, und sollte sich modisch interessiert zeigen – modisch interessiert und mit ein wenig Geld im Portemonnaie.

Ein lautes Seufzen entwich ihren zartrosa geschminkten Lippen.
 

„Superintendent Kudô, what mess have you gotten me into this time…“
 

… to send me, of all people, the bespoken dummy concerning high fashion, on an operation like this… only because the search warrant won’t be in our hands until tomorrow. Though, maybe this is really a method to learn more about this folk than by browsing their belongings against their wills.
 

Sie schluckte, dachte an ihren Chef und Partner, der in seinen Anzügen immer zeitlos elegant aussah, perfekt angezogen für jeden Anlass… dem würde man modisches Know-how hier deutlich eher abkaufen als ihr.

Jenna zog ihr Jackett zurecht, das sie über ein T-Shirt und Jeans kombiniert hatte, zupfte an ihrem Schlauchschal, den sie als Farbtupfer gesetzt hatte und steuerte auf die nächste Studententruppe zu. Die großen Ohrringe, ein last-minute-Kauf von gerade eben, hingen ungewohnt schwer an ihren Ohrläppchen, als sie sich gutgelaunt vorstellte.
 

Immerhin, dachte sie, nachdem sie ein paar Ateliers besichtigt, Fotos von einigen Entwürfen gemacht und Adressen von hoffnungsvollen Jungdesignern notiert hatte (bei dem Gedanken an die leuchtenden Augen mancher Mädchen meldete sich ihr schlechtes Gewissen mit Macht und einer Menge piksenden Nadeln), war das hier eine deutlich angenehmere Arbeit als das Verhör, das für ihren Chef gerade anstand- er traf die Eltern von Ayako. Die Designerin, die „ihre“ Kleider entworfen hatte, war ihr allerdings noch nicht über den Weg gelaufen – oder sie hatte ihr wohlweislich diese Linie ihrer Arbeit verheimlicht. Sie wischte sich mit einem Papiertaschentuch einen Anflug von Schweiß von der Stirn, puderte nach und sah sich nach einer Erfrischung um. Ein Blick auf ihre Armbanduhr zeigte ihr, dass sie schon knapp drei Stunden hier auf dem Campus rumschnüffelte – und noch kein Piep vom Superintendent.

Sie bog um die nächste Ecke – und eilte erfreut zu einem Getränkeautomaten, aus dem sie sich eine Dose gekühlten Pfirsicheistee zog. Mit einem leisen Zischen öffnete sie das Getränk und nahm einen Schluck, genoss das Gefühl, als die kalte Flüssigkeit ihre Kehle hinabrann, einen säuerlich-süßen Geschmack in ihrem Mund hinterlassend. Während sie ihren Durst stillte, sah sie sich weiter um. Offenbar hatte sich die Kunde eines Kaufinteressenten, Scouts, Gönners, Mäzen oder wie auch immer man das bezeichnete, was sie zu sein vorgab, herumgesprochen, denn immer mehr Studenten tummelten sich auffällig unauffällig auf dem Campus. Ihr Blick fiel auf ein streitendes Pärchen, das sich unter einem Baum etwa dreißig Meter von ihr entfernt zankte. Sie, ein engelsgleiches Wesen, schlank, mit einem Kleid aus einem hellen, fließenden Stoff bekleidet, das in ihrer Taille mit einem breiten Gürtel gerafft wurde, das blonde, lange Haar in einem losen Zopf nach hinten geflochten, hielt eine Mappe in ihren Händen – offenbar so etwas wie ein Portfolio. Er, ein etwas ungepflegt aussehender Kerl mit Farbe an seiner zerschlissenen Hose, einer Haartracht, die aussah wie mit Schweizer Krachern frisiert und graublauen Schatten unter den Augen, die von der bleichen Farbe seines Teints deutlich abstachen, redete eindringlich auf sie ein.

Sie zückte ihren Fotoapparat, machte unauffällig ein Foto von den beiden, beobachtete, wie es ihm gelang, ihr die Mappe aus den Händen zu ziehen und in ein Nebengebäude auf dem Campus verschwand. Sie starrte ihm hinterher, sprang dann auf und lief ihm rufend nach.

Jenna zückte ihr Notizbuch, notierte den Namen.
 

Eddie.
 

Irgendetwas war da im Busch. Aber sie hatte keine Ahnung, ob das mit ihrem Fall zu tun hatte, oder ob das einfach nur ein Streit zwischen zwei Liebenden gewesen war. Es konnte nicht schaden, sie zu ihrem Kreis der Verdächtigen zu zählen, allerdings sah sie keinen Sinn darin, ihnen nachzulaufen und sich mit mehr Nachdruck Einsicht in die Mappe zu erbeten… sie wandelte ohnehin schon auf dünnem Eis mit ihrer Geschichte, Kostüme für eine neue Theaterproduktion einer kleinen Hinterhofbühne zu suchen. Sie zuckte mit den Schultern, trank die Dose aus, zerdrückte sie ein wenig in ihrer Hand und warf sie in den Abfalleimer, um sich dann einer weiteren Runde der Besichtigung von Studentenarbeiten zu widmen.
 

„What’s the matter with you?“

Meredith eilte ihrem Freund hinterher, Verständnislosigkeit und kaum verhohlene Verärgerung spiegelte sich auf ihren feinen Zügen, brachte ihre fast farblosen, silberblauen Augen zum Funkeln. Sie baute sich vor ihm auf, verschränkte ihre schlanken Arme vor ihrer Brust und presste ihre Lippen so fest zusammen, dass von ihnen kaum mehr als ein feiner Strich zu sehen war, aus denen alles Blut und somit jede Farbe gewichen war. Eduard blieb abrupt stehen, schluckte hart. Etwas hilflos händigte er ihr ihre Mappe aus, stopfte seine Hände in die Taschen seiner nicht mehr einfach nur Vintage, sondern fast schon antik zu nennenden Jeans.

„Merry…“, begann er zögernd, suchte nach Worten.

„Why don’t you want me to show her my work? We could do with the money, who knows, how long the deal with the two Japanese is still running… who knows even if they are still interested, after what had happened to Aya…”

„They’re still in.“, unterbrach Eduard sie knapp. Meredith zog eine Augenbraue hoch.

„Ah?“

„Yeah. The new girl is already set. I phoned her yesterday. Forgot to tell you.”

Eduard seufzte.

„That’s why we have to return home. She’s waiting at our doorstep. I just… I just didn’t want that the others to notice what we have digged out for us… they would want a slice of that cake too, perhaps, and me, honestly… I don’t want to share, except with you…”

Er grinste etwas künstlich, wischte sich dann über die Stirn, nach hinten durch sein zerzaustes Haar, drückte ihr einen Kuss auf die Lippen. Er hatte das Mädchen schon kontaktiert – und sich dabei wie ein Henker gefühlt. Es wäre ihm lieber gewesen, diese Leute hätten sie selber ausgesucht; aber anscheinend hatte es ihnen gereicht, das erste Mädel auszusuchen.

Er ahnte auch, warum.
 

To make sure, their prey is interested in their bait.
 

„Her name is Juniper, a Latina, she’ll do great in the series. Miss Butterfly said that the boss is in a hurry, he can’t possibly wait till the book is printed, that’s why I am to start working immediately. And you should have a look at the dress, perhaps there is something to be changed… perhaps she has a more female shape than you’d have planned…”
 

Meredith schaute ihn durchdringend an.

„You know, it’s no problem to tighten it, but I can’t make it a bigger size.“

Dann hob sie die Hand, griff ihren Freund am Kinn, drehte sein Gesicht sanft in ihre Richtung, ehe sie ihre Finger sacht wie eine Feder über seine Haut streifen ließ, seinem Wangenknochen entlang über den Hals, bis sie auf seiner Brust kurz liegen blieb, ehe sie seine Hand ergriff, seine Finger drückte. Dabei hatten ihre klaren Augen ihn keine Sekunde losgelassen, hielten ihn fiel fester, als ihre Hand es je könnte.
 

„Is everything alright, Eduard?“

Ihre Stimme war leise, und doch ging sie ihm unter die Haut. Der junge Maler schaute sie überrascht an, musste an sich halten, um nicht allzu ertappt auszusehen.

„Of course. It’s just… I’m a bit stressed… and the faculty director wants a word with me, tomorrow, that’s all, but that’s why I might seem a bit nervous… in fact I am a bit… nervous.”

Er lächelte entschuldigend, strich ihr mit den Fingerspitzen zart über ihren nackten Oberarm.

„The faculty director? Dean Hammersmith?“

Merry trat nun doch beiseite, schlenderte langsam neben ihrem Freund her, ihre Mappe mit einem Arm an ihre Brust gepresst, während sie mit ihrer anderen Hand immer noch die seine festhielt.

„Mhm. Who else? We only have that one director – the unique, inimitable Dean Percival -The Hammer - Hammersmith…“

Er zauberte ein breites Grinsen auf seine Lippen.

„Any idea why he wants to talk to you?“

Eduard zuckte wahrheitsgemäß mit den Schultern.

„Not in the least. Perhaps some kind of exhibition he made up for me.“
 

Damit drehte er sich um, machte sich auf den Weg. Meredith sah ihm hinterher. Zweifel schlich sich auf leisen Sohlen in ihr Herz, obwohl sie sich mit aller Macht dagegen wehrte. Sie kannte Eduard, wenn ihn etwas bedrückte.

Wenn er etwas verheimlichte.

Wenn er in Schwierigkeiten war.
 

Er war all das gewesen, als sie ihn kennengelernt hatte – bedrückt, heimlichtuerisch, und in immensen Schwierigkeiten.

Dennoch hatte sie sich in ihn verliebt, in ihm den Menschen gesehen, der er sein konnte – der er auch geworden war.
 

Nur jetzt…
 

What’s this, Eddie…
 

There’s something wrong, I know it, I feel it…
 

Why don’t you tell me…?
 

Shinichi schrieb seinen Bericht über die den Fund der Leiche und überwachte die Suche nach ihrer Identität am Computer, als Heiji das Büro betrat. Er blickte nur kurz auf, bedeutete ihm, sich zu setzen und kurz zu warten, während er die letzten Zeilen tippte. Heiji war bis gerade eben mit den Eltern von Ayako beschäftigt gewesen, hatte sie in die Autopsie geführt – das anstehende Gespräch würden sie zusammen bewältigen müssen, ehe das Paar in sein Hotel zurückfuhr. Der Kommissar schnaufte, ließ sich nun in den Sessel fallen, der Shinichi gegenüber stand.
 

„Sie wart’n unten. Identität is bestätigt, und jetzt trinken sie nen Kaffee, das alles nimmtse ziemlich mit… eine kleine Pause tut denen gut, bevor wir se genauer befragen. Wenns überhaupt noch was zu fragen gibt.“

Shinichi nickte, ohne aufzusehen, gab den Tastaturbefehl für Speichern und schickte die Datei an den Drucker, der ruckelnd und ratternd zum Leben erwachte und mit Mühe ein Blatt Papier einzog, bedruckte und herauspresste. Shinichi beobachtete ihn schweigend bei seiner Arbeit, zog dann das Blatt aus dem Ausgabefach und setzte seine Signatur darunter.
 

„Was jetzt?“, fragte er schließlich Heiji, der gerade den Zustand seiner Fingernägel zu beurteilen schien. Der blickte auf, betont langsam, schaute Shinichi, der den Laptop herunterfuhr, geradewegs ins Gesicht. Er hatte sofort verstanden, dass es nicht um Ayakos Eltern ging.

Es ging überhaupt nicht um den Fall.
 

„Das frag ich dich, mein Freund.“

Shinichi seufzte, strich sich übers Gesicht, ließ seine Hand ein paar Sekunden auf seinem Kinn verweilen, ehe er sie sinken ließ und zwei Gläser sowie eine Flasche Wasser aus einem Regal auf den Tisch stellte und ihnen einschenkte. Nachdenklich setzte er sein Glas an die Lippen, nahm einen Schluck, während Heiji seins nicht anrührte.

„Ich weiß, worauf du hinaus willst. Aber ich weiß nicht, ob ich darüber reden will.“
 

Heiji lehnte sich zurück, schüttelte den Kopf, verschränkte die Arme vor der Brust – das alles tat er, ohne seine Augen von Shinichi zu wenden.

„Darum geht’s nich‘. Mit mir musste nich‘ reden. Du musst mit ihr drüber reden, Kudô. Sie is da, sie hat dich gesehen, wahrscheinlich weiß es in en paar Stunden auch ganz Japan, wo de bist, je nachdem, wie schnell die da mit der Presse jetzt sin‘ - es wär nich‘ fair, sie jetzt…“

„Was ist schon fair?“, entgegnete ihm Shinichi gereizter, als er es beabsichtigte. Er biss sich auf die Lippen, trank dann sein Glas auf Ex aus.

„Du kannst es gern abstreit‘n… versuch‘n, ihr aus dem Weg zu gehen… aber glaub mir, lang wird das nich‘ gut gehen. Sie weiß, dassde hier bist. Sie wird Antworten wollen. Du kennstse.“
 

Er beobachtete Shinichi, der mit unfokussiertem Blick auf die Tischplatte starrte.

„Und wie ich weißtde, dass se die Antworten auch verdient hat.“
 

Shinichi ordnete seinen Bericht in die Akte ein, schlug die dünne Kladde zu und legte sie in eine der Ablagen auf seinem Schreibtisch. Dann stand er auf, ohne ein Wort, ging zur Tür. Heiji sah ihm hinterher.
 

„Komm, wir müssen die Eltern befragen. Und danach Jenna abholen.“, meinte der junge Superintendent.

„Kudô…“, fing Heiji an, kam aber nicht weit.

„Heiji, ich weiß, dass ich mit ihr reden muss. Ich mag manchmal starrsinnig sein, aber ich bin nicht blöd. Ich weiß in der Regel, wann der Karren an die Wand gefahren ist. Man merkt’s am Aufprall.“

Ein bitteres Lächeln glitt über seine Lippen.
 

Und der war hart genug.
 

„Ich weiß, dass ich mit ihr reden muss. Aber ich weiß nicht, wie. Und wo. Und wo ich überhaupt anfangen soll.“

Er schluckte, zerfurchte sich kurz die Haare, schüttelte dann den Kopf.

„Bald, das ist das einzige, was mir klar ist.“
 

…oder jemand anderes übernimmt das für mich…
 

Damit drehte er sich um, griff nach dem Geigenköfferchen, das in der Ecke stand. Er hatte es heute Morgen noch holen lassen aus der Wohnung, die sich Ayako mit Delilah Rourke geteilt hatte, um das Stück ihren Eltern zurückzugeben – eine persönliche Erinnerung an ihre Tochter, etwas Greifbares, nun, da sie nicht mehr war.

Er schluckte hart; auch nach all der Zeit hatte er sich an diese Art von Gesprächen nicht gewöhnt, und war sich fast sicher, dass das auch nie zur Routine werden würde; ob er das nun gut fand oder nicht wusste er nicht zu sagen. Energisch durchmaß er den Raum mit langen Schritten und öffnete die Tür. Heiji verdrehte die Augen, gab ein unwilliges Knurren von sich, stand dann aber auf und folgte seinem Kollegen.
 

Sie fanden sie in einer abgelegenen Ecke der Cafeteria, wo sie beide in stummer Zweisamkeit saßen und an ihrem Kaffee nippten. Shinichi schluckte, ordnete seine Gedanken, legte sich seine ersten Sätze zurecht, als sie sich ihnen näherten; er war der federführende Ermittler in diesem Fall, sie würden Fragen haben.

Soviel war wohl sicher.
 

Als sie bis auf wenige Meter näher getreten waren, setzte er ein höfliches Lächeln auf.

„Herr und Frau Kanagawa?“

Der Mann stand auf, half dann seiner Frau auf die Beine, die bleich und verweint aussah. Shinichi streckte seine Hand aus, die der Mann ergriff und schüttelte; seine Frau tat es ihm gleich.

„Detective Superintendent Shinichi Kudô. Ich ermittle im Fall…“

„Shinichi Kudô?“

Herr Kanagawa unterbrach ihn, schaute ihn fragend an.

„Ja.“ Shinichi zog die Augenbrauen hoch.

„Warum?“

„Der Shinichi Kudô? Erlöser der Japanischen…“

Shinichi merkte, wie ihm die Hitze ins Gesicht stieg, während Heiji neben ihm wirklich Mühe hatte, sich das Lachen zu verkneifen – die Situation und der Grund, warum sie hier standen, war ernst genug. Nun aber zu sehen, wie sein Kollege von seiner Vergangenheit immer mehr eingeholt wurde und sich doch etwas schämte, amüsierte ihn nicht nur ein wenig.

„… Polizei. Sherlock Holmes der Heisei-Ära. Und alles, was sonst so noch dazugehört. Allerdings. Genau den habense vor sich.“

Heiji beendete Herrn Kanagawas Satz galant. Shinichi warf ihm einen schrägen Blick zu, der ihm eigentlich klar bedeuten sollte, dass er lieber die Klappe halten sollte. Er ignorierte es.

„Hier nennense ihn aber eher Sherlock Holmes.“

Ehe er sich noch weiter in seinen Ausführungen auslassen konnte, unterbrach ihn Shinichi mit ruhiger, aber keinen Widerspruch duldender Stimme.

„Es reicht jetzt, Kommissar Hattori.“

Er wandte sich mit immer noch etwas geröteter Stirn den Eltern ihres Opfers zu.

„Also, ja. Ich bin… „der“ Shinichi Kudô. Allerdings arbeite ich jetzt schon eine Weile für Scotland Yard und ich verspreche Ihnen…“

Der junge Superintendent hielt inne, als ihn eine kühle Hand am Arm berührte. Frau Kanagawa sah ihn mit mildem Lächeln an.

„Wir gehen davon aus, dass sie ihr Bestes tun. Hätten wir gewusst, dass Sie…“

Shinichis Verwirrung wuchs.

„Kennen wir uns denn?“

Die Frau lächelte.

„Nein. Ayako hat uns von Ihnen erzählt, Sie waren damals noch ein Oberschüler. Sie haben den Fall um die Ermordung eines jungen Mannes gelöst, der Fall in der Achterbahn und der Perlenkette, sie stand in der Menschenmenge, die aufgehalten wurde und warten musste, als es mit der Achterbahn nicht weiterging…“
 

Shinichi merkte, wie ihm schwindelig wurde, als sich plötzlich alles zu drehen begann.

„Der Mord im Tropical Island Vergnügungspark. Ich… erinnere mich. Ich saß mit meiner… einer Freundin im Zug weiter hinten, als es passierte…“

Heiji starrte ihn überrascht von so viel Zufälligkeit an – und stutzte.

Shinichis Teint war von leicht gerötet zu kalkweiß gewechselt.

Dann hob er den Blick, schaute die beiden an – er war durcheinander, das sahen sie ihm an.

„Und das hat sie Ihnen erzählt…?“

„Richtig.“

Frau Kanagawa nickte traurig.

„Sie hat Sie sehr bewundert, wie souverän Sie den Fall gelöst haben, Superintendent. Den Bericht über diesen Fall hatte sie sich ausgeschnitten. Er hing jahrelang an ihrer Pinnwand. Dann ging sie für ein Auslandsjahr hierher, und nun…“

Shinichi wischte sich über die Stirn, rieb seine Finger, ehe er sich aus seiner Sakkotasche ein Tuch fischte, seine Hände daran abrieb.

„Das… ehrt mich. Nun. Mein Beileid.“

Er hob den Blick, sammelte sich.

„Die hier haben wir aus der Wohnung geholt, die sie sich mit ihrer Mitbewohnerin teilte. Es ist ein teures Stück und schon etwas älter, deshalb nahm ich an, Sie möchten es gerne zurückhaben. Als Erinnerung an Ihre Tochter und weil es wohl…“

„Ein Erbstück ist. Ja.“

Kanagawa nahm den Geigenkoffer mit zitternden Händen entgegen.

„Haben Sie vielen Dank.“, wisperte er ergriffen, presste dann die Lippen aufeinander.

„Haben Sie denn noch Fragen bezüglich des Ermittlungsstandes?“

„Nein.“

Takeshi Kanagawa lächelte freundlich.

„Nein, nun, da wir wissen, dass der Fall in Ihren Händen ist, sind wir sicher, dass er bald gelöst sein wird, und der Mörder unserer Tochter seiner gerechten Strafe zugeführt wird. In allen anderen Belangen hat uns Herr Hattori freundicherweise schon auf den neuesten Stand gebracht. Es bleibt zu hoffen, dass kein weiteres Mädchen Opfer dieser Zeitungsannonce geworden ist…“

Shinichi schluckte hart, sagte nichts, zwang sich ein höfliches Lächeln auf die Lippen.

„Seien Sie gewiss, wir werden nicht ruhen, bis der Fall abgeschlossen ist.“

Ayakos Vater nickte, und langsam trat auch wieder der Schmerz in seine Züge, den die Aufregung um den Ermittler im Fall seiner Tochter verdrängt hatte.

„Wir sind in unserem Hotel und jederzeit für Sie erreichbar, wenn Sie etwas wissen wollen.“

Seine Frau nickte lächelnd. Shinichi schluckte hart, als er die Trauer in ihren Augen las – sie wirkte so tapfer in diesem Moment, und doch ahnte er, dass sie diese Fassade nur mit Mühe aufrechterhielt. Das Pärchen verneigte sich kurz, aber noch ehe Shinichi und Heiji diese Geste erwidern konnten, hatten sie sich umgedreht. Shinichi starrte ihnen hinterher, als sie durch die Halle schritten. Sie hatte ihren Arm um seinen Hals gelegt, er seinen um ihre Taille, stützte sie, als sie sich an ihn lehnte, mit ihrer freien Hand nach seiner tastete, sich festhielt.
 

Und sie sahen so viel älter aus, als sie es wohl waren.
 

Heiji verschränkte seine Arme vor der Brust, als er sich umwandte, um etwas zu sagen – der Anblick jedoch verschlug ihm fürs erste die Sprache.

Shinichi stand da, die Hände bis zum Anschlag in seine Hosentaschen gerammt und biss auf seine Unterlippe, in seinen Augen eine Mischung von Zorn und Ohnmacht.
 

Und erst da ging ihm auf, was damals im Tropical Island passiert war.

Der Osakaner sog scharf die Luft ein, brachte Shinichi dazu, sich umzudrehen.

„Das war… war das…?“

„Der letzte Fall vor Conans Auftritt, ja. Der Tag, an dem ich den größten Fehler meines Lebens gemacht habe.“

Shinichi löste sich aus seiner Starre, wandte sich um.

„Als ich den Fall gelöst habe, hatte ich eigentlich zuerst Gin und Wodka in Verdacht… sie fuhren nämlich auch mit, in dieser Bahn. Schon als ich sie zum ersten Mal sah, traute ich denen alles zu… und dennoch bin ich ihnen hinterher gelaufen. Und hab damit uns alle in Gefahr gebracht, nicht nur mich. Hätte ich Ran an diesem Abend einfach nur nach Hause gebracht, Heiji… hätte ich mich mit diesen beiden niemals weiter befassen müssen. Dann wären Ran und ich wohl irgendwo ein glückliches Paar, ich wär bei der Polizei oder Schriftsteller wie mein alter Herr…“, er lachte humorlos.

„Welch seltsame Zufälle das Leben bereithält.“
 

Heiji schaute ihn an.

„Kudô, ich muss dich das fragen… sind se hier?“

„Ha?“

Shinichi, der gerade hatte den Weg zur Tiefgarage ansteuern wollen, hielt inne.

„Du hast mich verstanden. Sind se hier? Und sag mir nicht, du fragst dich das nich‘. Das silberweiße Haar. Diese Ginfahne vorhin am Kleid der Leiche. Ich kauf dir nich‘ ab, dass du nich‘ daran dachtest.“

Shinichi schluckte, massierte sich die Nasenwurzel.

„War wohl nicht zu… überriechen. Wenn ich das wüsste, Hattori, wär ich ein Stück schlauer. Aber… ich befürchte es. Und deshalb will ich ja, dass sie London verlässt. Ran, und Shiho. Andererseits hab ich keinen echten Beweis, was, wenn ich nur Gespenster seh? Ich will die Pferde nicht scheu machen, bevor ich etwas Genaueres weiß… bis dahin halte ich Augen und Ohren offen, das darfst du schon glauben. Leider sind helle Haare und Alkoholkonsum in Großbritannien nun nicht eben… außergewöhnlich.“
 

Damit drehte er sich um, schaute nicht, ob Heiji ihm folgte. Dass er das tat, wusste er auch so.
 

Etwa eine halbe Stunde später saßen sie mit Jenna in einer Kaffeebar in der Nähe der Akademie. Sie hatten gerade ihre Bestellungen aufgegeben und warteten auf deren Ankunft; währenddessen zeigte Jenna ihnen die Ausbeute ihrer Fotosafari. Sie hatte tatsächlich ziemlich viele junge Studenten mit ihrer Anfrage erreicht; ein Kleid, das in Stoff und Schnitt den Outfits ihrer Opfer nahe kam, hatte sie leider nicht gefunden. Die Anfrage bezüglich der verwendeten Materialien hatte ein paar Treffer gegeben, ein paar der Schnitte und Passformen ähnelten denen der Kleider an den Tatorten, aber der hundertprozentige Treffer war nicht dabei. Sie beschlossen, die Designer, die ihren Kleidern am nächsten kamen, nochmal getrennt zu befragen, als Jenna ihnen noch von dem Pärchen berichtete.

„You couldn’t take a look into the portfolio?“

Shinichi runzelte die Stirn.

„No. He seemed quite agitated and took it from her, ran away with it. She almost couldn’t catch up with him. But I noted the name, she called after him. Eddie.”

Sie tippte in ihr Notizbuch.

„Looked quite battered, the poor lad. The stereotype of the poor but brillant student… That look is nothing that would have made him special, though. I’ve seen at least two dozens of that sort. They cultivate their bohème-stile, those artists.“

Jenna seufzte. Heiji warf Shinichi einen Blick zu.

„We should follow that trace nevertheless, although it would be recommended to do so undercover. We have no proof yet, not even a hint, that would justify a questioning or moreover, a police interrogation. At least we are going to get the search warrant tomorrow, this will allow us to dig a bit deeper; though, the warrant is limited to the rooms of the university. We mustn’t search the flats of the students.“

Shinichi massierte sich die Schläfen.

„You should go there again, tomorrow. Try to get the names of the two students you mentioned. Have a look at their work, if possible.“
 

Er schrak auf, als sein Telefon über den Tisch rutschte, als der Vibrationsalarm anging. Mit einem gezielten Griff fing er das wanderten Gerät ein, nahm das Gespräch an.

„Kudô?“

Konzentriert lauschte er in die Muschel.

„Ah! Very good. Yes, I have something to write with me, Mrs McDermitt. If you just…“

Er fischte seinen Kugelschreiber und sein Notizblöckchen aus seiner Brusttasche, legte beides auf den Tisch und tippte die Spitze des Stifts heraus. Jenna zog die Augenbrauen hoch, beugte sich, genauso wie Heiji, interessiert vor, versuchte über Kopf zu lesen, was ihr Chef notierte. Die Bedienung kam unterdessen, stellte die drei Getränke ab und verzog sich lautlos wieder.

Währenddessen schrieb Shinichi einen Namen auf, darunter einen zweiten, sowie eine Adresse und die dazugehörige Telefonnummer.

„Thanks. Yes. I’ll take care of everything else.“

Mit einem Knopfdruck, der von einem leisen Piepton begleitet wurde, beendete er das Gespräch.
 

„Erin Shaughnessy.“

Shinichi kratzte sich an der Nase.

„The name of our new victim?“, fragte Jenna.

„The name of our new victim.“, bestätigte Shinichi langsam, verstaute Notizblock und Stift wieder in seiner Jackentasche, nachdem er sich die Information eingeprägt hatte.

„She is the fiancée of a certain Cedric Bakersfield, who has reported her missing this morning. Now whe have found her.“

Er seufzte still.

„He’ll visit us tomorrow to identify her, we are going to pick him up, he does not seem to be able to come to London himself, lives in the suburbs. Today the visiting time has ended, McCoy is obviously gone already. Well. It’s almost six p.m.“

Ein unwilliges Stirnrunzeln wanderte über seine ansonsten glatte Haut.

„Curious, though.“

Leise atmete er aus.
 

„Our work for today is finished. Jenna, you can go home from here – you don’t have to go back to the Yard, except you have forgotten something there… und du, Heiji…“

Shinichi versuchte ein Lächeln.

„…hast doch ohnehin Besuch. Kazuha dürfte sich freuen, wenn du mit ihr zum Essen gehst.“
 

Damit nahm er seinen Kaffee, trank ihn kommentarlos aus und ging zur Bar, um für sie zu bezahlen. Heiji warf ihm einen angesäuerten Blick hinterher – Jenna seufzte leise in ihren Milchschaum.

Wahrscheinlich kam sie nicht drum herum, heute mal das Internet bemühen zu müssen, dachte sie für sich. Sie hatte sich vorhin eine Zeitung gekauft und sie kurz überflogen – und auch wenn sie sich dafür verabscheute, die Neugier quälte sie seither.
 

A detective since his teenagerhood… that seems pretty unbelievable.
 

Ihr gefiel der Gedanke nicht, ihrem Partner so nachzuschnüffeln, aber für ihren Geschmack lagen hier jetzt doch zu viele Dinge in der Luft, von denen sie keine Ahnung hatte.
 

Der Gedanke begleitete sie wie ein Schatten, auch noch, als sie endlich in ihre kleine Wohnung mehr fiel, als dass sie durch die Tür trat. Sie wand sich aus ihrer Jacke, warf sie unachtsam über den Garderobenständer, von dem sie ungehorsam herunterglitt, seufzte leise.

Die Geschehnisse des Tages gingen ihr nicht aus dem Kopf; die Erinnerung an das Gesicht ihres Chefs, den Tonfall seiner Stimme ließen sie nicht los. Sie hatte kein Wort von dem verstanden, das er mit Heiji oder der jungen, blonden Frau gewechselt hatte.
 

Ihre Intuition verriet ihr aber, dass hier Gefühle im Spiel waren.
 

Sie ging zur Küchenzeile ihrer Zweizimmerwohnung, brühte sich mit einer Filtertüte eine Tasse Kaffee auf. Während der Kaffee zog, schlüpfte sie in ein paar bequeme Klamotten, schnappte sich ihr Laptop und die Tasse, und pflanzte sich auf ihr Sofa.

Als ihr der Startbildschirm der Suchmaschine ihres Vertrauens entgegenstrahlte, zögerte sie kurz. Es kam ihr immer noch seltsam vor, und unanständig, im Leben und der Vergangenheit ihres Partners und Vorgesetzten zu schnüffeln.
 

Though… if it’s open to public access, it’s no prying at all.
 

Sie seufzte leise. Dann tippte sie den Namen ein.
 

Shinichi Kudô.
 

Die Trefferzahl erstaunte sie nicht; schließlich war ihr Boss auch in London kein unbeschriebenes Blatt mehr. Sie scrollte nach unten, zu den älteren Einträgen, musste einige Seiten weiterklicken, bis die älteren Treffer kamen.
 

Dann sah sie die erste Nachricht; eine Schlagzeile einer japanischen Zeitung. Sie bemühte die Übersetzungsfunktion, der sie immerhin so weit traute, die paar Wörter ordentlich zu übersetzen – und nur wenig später spuckte die ihr das Ergebnis aus.
 

His name is Shinichi Kudô
 

Sie klickte sich durch die Nachrichten, überflog Berichte, die in nunmehr sehr schrägen und bröckligem Englisch von einem fünfzehnjährigen Oberschülerdetektiv aus Tokio erzählten, sah Bilder von ihrem Chef als Teenager, wie er selbstbewusst in die Kamera grinste. Sie hatte weder dieses Grinsen noch dieses Selbstbewusstsein je an ihm gesehen.

Sie klickte sich chronologisch durch, von den alten zu den neueren Beiträgen.

Es schienen schier unzählig viele Berichte zu sein. Sie schluckte, merkte, wie trocken ihr Hals geworden war.
 

A genius.

A master detective.

At the age of sixteen.

Damn it, sixteen! A teenager!

The paper was right…
 

Jennas Finger wurden kalt, als sie nervös von einer Seite auf die andere klickte, Hyperlinks verfolgte, weitere Suchoptionen anwählte, und immer mehr Fälle zutage kamen, in denen Shinichi Kudô die Finger im Spiel gehabt hatte, und merkte, wie in ihr die Achtung wuchs. Dass ihr Partner verdammt brillant war, hatte sie nach den ersten Sätzen geahnt, die sie ihn hatte sprechen hören, dass er seinen Posten zu Recht hatte, nachdem sie seinen letzten Fall in den Akten studiert hatte und die Arbeit mit ihm aufgenommen hatte.

Aber das hier übertraf alles, was sie bisher wusste, oder erwartet hatte.
 

Dann stutzte sie, als die Kriminalfälle, die sich bis gerade eben wie eine Perle nach der anderen auf einen Faden aufgezogen hatten, abrissen. Eine Zeitlang klaffte eine Lücke in den Berichten; ungefähr eineinhalb Jahre schien ihr Partner nahezu nichts getan zu haben, das mit Fallaufklärung zu tun hatte.
 

Dann kam die Bombe.

Die Sensationsmeldung.
 

Sherlock Holmes of Heisei Era destroys Japans largest crime syndicate!
 

Und sie sah das Bild.

Ihr Boss, wie sie ihn kannte, jünger zwar, aber dennoch – so sah sie ihn fast immer.

Ernster Blick, blasser Teint.

Keine Spur mehr von diesem Lächeln, das sie gerade noch angestrahlt hatte, keinen Funken mehr von diesem Triumph, von dem seine Augen gerade noch gesprüht hatten. Und im Gegensatz zu allen anderen Fotos schien dieses Foto nicht mit seiner Zustimmung geschossen worden zu sein. Sie erkannte eine Glasfront in seinem Rücken, und obwohl sie die japanischen Schriftzeichen nicht lesen konnte, so war ihr doch klar, wo er sich befand und einen leeren Blick über die Schulter in die Kamera warf, wohl weil ein aufdringlicher Reporter ihn angebrüllt hatte.
 

Er befand sich vor einem Krankenhaus.
 

Die Menschen, die hinter der Glastür erkennbar waren, sahen in fast jedem Land dieser Welt gleich aus.

Es waren Ärzte in weißen Kitteln, die Menschen auf Tragen, in Betten und Rollstühlen durch die Gegend schoben.
 

Und obwohl das Foto schwarzweiß war, ahnte sie, dass das, was seine Jacke dunkel färbte, nicht der Regen war, der seine Haare bereits ein wenig an seinen Kopf klebte.
 

Sie zog ihre Lippen zwischen die Zähne, kniff die Augen zusammen. Ein eisiger Schauer rieselte ihr über den Rücken. Fast hatte sie Angst zu lesen, was passiert war. Schließlich tat sie es doch, machte sich sogar die Mühe, eine professionellere Übersetzungsmaschine Satz für Satz zu füttern, um einen lesbaren Bericht zu bekommen.
 

Tokio. - Yesterday our city was relieved from a literally black demon. Many of us have never taken notice of them, but they were operating amidst us all. They had postions in politics, the market, the police. They worked as doctors, lawyers, officials – and most of the time we never saw them, furthermore and even worse: we trusted them. Our lives, our rights, our money.

We talk about the members of the Black Organization.

They brought fright and terror upon the citizens of Tokio; they murdered, they stole, and they blackmailed our city. This syndicate did not just operate here in Japan – it had its contacts reaching over the ocean, employing its members even in the U.S.
 

Yesterday our brave police achieved, with the help of the FBI and thanks to a young man, the downfall of this syndicate. This guy, who has rescued our city, our land – who has freed us from these gangsters – is no other than Shinichi Kudô, our Sherlock Holmes of Heisei Era. It has been a long time quiet around him, nothing had been heard of him; now rumors tell that he was undercover, preparing the destruction of the Black Organization.
 

Yesterday he landed the big coup.

Unfortunately he has not shown himself to the public and therefore has not made a statement of his own yet. Police tells, that in the industries area around the Haizawa-Komplex an incident has occurred. We have no more detailed info, but we hope that he was not hurt himself.
 

We cannot do anything else but sit and wait and hope, that no innocent was hurt.

Nevertheless we are grateful that Tokio has become a safer place, thanks to the great work of our policemen and policewomen – and thanks to Shinichi Kudô.
 

Jenna schob den Rechner von sich. Sie ahnte, dass die fromme Hoffnung der Redakteure, dass es keine Unschuldigen getroffen hatte, umsonst gewesen war.
 

Oh, boss…

What has happend…?

Who was hurt?

What made you look like this…

What made you live like this…?
 

Sie schaltete den Rechner aus, blieb noch lange danach sitzen. Und dachte an Heijis Worte; er hatte nicht untertrieben.

Unwirsch fuhr sie sich durch die Haare. Es stimmte; so ein unbeschriebenes Blatt wie sie gedacht hatte, war ihr Chef bei Weitem nicht. Sie hatte angenommen, er habe einfach wahnsinnig schnell Studium und Polizeilaufbahn aufgrund seiner Brillanz hinter sich gebracht. Dass er derart tief ins organisierte Verbrechen verstrickt gewesen war, hatte sie nicht geahnt.
 

Allerdings stellten sich ihr jetzt einige Fragen, die ihr der Bericht der Tokioter Tageszeitung nicht beantwortet hatte.
 

Warum war er aus Tokio weggegangen? So wie sie das sah, hatte ihm dort doch jede Tür offen gestanden, er hätte sich nicht beide Beine ausreißen müssen wie hier, um als Ausländer und noch dazu verdammt junger Kerl eine derartige Position zu erreichen.

Dort waren seine Freunde, seine Familie…

Und wie es aussah, hatte er ja sogar mit ihnen gebrochen. Heijis Reaktion am Flughafen sprach eigentlich Bände; sie hatte nicht geahnt, damals, dass die beiden sich kannten, aber zu erfahren, dass sie eigentlich seit fast einem Jahrzehnt befreundet waren, hatte sie stutzig werden lassen.

Dann die Geschichte mit diesen jungen Frauen vor dem Big Ben.

Die Blondine, die ihn sogar geohrfeigt hatte, und dieses hübsche brünette Mädchen, das ihn einfach nur angestarrt hatte.

Genauso, wie er sie angestarrt hatte.
 

Sie hatte kein Wort verstanden von dem, was gesprochen worden war, aber blind war sie nicht. Die blonde Frau hatte offensichtlich ihren Frust an ihm ausgelassen, und Grund für den Frust war offensichtlich ihre Freundin, die neben ihr gestanden hatte, und zu der sie immer wieder hin gestikuliert hatte.

Die Gute hatte ihn richtig zur Sau gemacht, und er hatte sich nicht im Geringsten gewehrt.

Warum nicht?

Weil er ihr Recht gab?
 

Es schien so.

Aber nicht nur das.
 

Der Blick, der der jungen braunhaarigen Frau gegolten hatte, hatte Bände gesprochen.

Er schien auch viel zu geschockt, um überhaupt reagieren zu können. Geschockt von ihrem Anblick, von ihrer schieren Anwesenheit.

Jenna merkte, wie ihr die Gänsehaut den Nacken entlang über den Rücken lief, die sie auch heute Vormittag gespürt hatte.
 

Love.
 

You love her.

So incredibly deep.

And she loves you. Just as much.
 

So why, for heaven’s sake, don’t you share a life?

Why do you punish yourself like that?

Why, Sherlock, do you live alone, leave your home, your friends, the love of your life…
 

There must be a reason.

A damned good reason, or you’re just the biggest fool I’ve ever met.
 

“You have left them, all of them, and started a new life here. You don’t allow yourself to enjoy any pleasure, you live alone, you care for friendly connections to everyone but you don’t have real friends here, don’t bother to make some friendships besides… me, perhaps, and McCoy – though you could, you are popular. You keep on working all day, probably half of the night, too, and at the weekends. You don’t take a rest, you never go on holiday, free time is a foreign word for you. You protect them, and you surely punish yourself. But what is the reason for this?”
 

Müde strich sie sich über die Augen, zerbiss sich die Unterlippe.

Dann startete sie den Computer erneut. Vielleicht kam sie noch an die Fallakten oder an genauere Berichte über diese Organisation.
 

Kazuha schrak hoch, als das Handy ihres Freundes läutete. Heiji warf einen Blick auf die Nummer – er kannte sie nicht. Shiho und Sonoko, die ihm gegenüber in der Hotelbar saßen, warfen ihm einen fragenden Blick zu – dann nahm er das Telefongespräch mit einem leisen Seufzen an. Er hatte ihnen gerade sagen wollen, für wie fahrlässig und unsensibel (ja, er redete tatsächlich von ihrem mangelnden Einfühlungsvermögen – nicht von seinem, wie sonst immer) er es hielt, seinen besten Freund heute auch noch mit seiner Jugendliebe zu konfrontieren – auch wenn sie wohl nichts dafür konnten. So wie er es verstanden hatte, war der abendliche Besuch, den Shinichi wohl gerade in diesem Moment empfing, auf dem Mist seiner eigenen Mutter gewachsen.

Andererseits fragte er sich auch, worüber er sich beschweren wollte – schließlich redete er selber ja seit heute Nachmittag an Kudô hin wie an einen Toten, dass er endlich mit Ran reden sollte.

Nun war es wohl soweit – allerdings, das gestand er sich wohl ein, hätte man ihm die Wahl des Zeitpunkts überlassen sollen.

Heute zumindest… war das eigentlich einen Tick zu viel.

Jetzt aber hielt er sich das Handy ans Ohr, lauschte – im nächsten Moment zog er seine Augenbrauen überrascht hoch.
 

„Sayonara, Mr. Hattori. I got your number from Mrs. McDermitt. I…”

Jenna, die am anderen Ende der Leitung hing, entschuldigte sich.

„Please excuse my late call, I’m sure you have better things to do than answering my questions, for sure…”

Er lächelte.

„Everything is alright, Jenna. Good evening. What questions do you have? I guess you did it by now…?“
 

Kazuha starrte ihn an – Sonoko grinste, als sie die Eifersucht in ihren Augen las.

„Was hat sie getan? Heiji? Was?“

Heiji grinste sie an, bezeichnete ihr, den Mund zu halten und ruhig zu sein.

„I did it, yeah. I’m flashed, I confess.“

Sie schluckte hart, räusperte sich.

„I have prepared myself for big discoveries, Mr Hattori… but this is… waayyyy beyond my imagination.“

„Heiji, Jenna. Call me Heiji, that’s quite alright.“

Er merkte, wie sie am anderen Ende stutzte, und stellte sich vor, wie sie gerade rot anlief. An dem leichten Stottern in ihrer Stimme, als sie weiterredete, konnte er ahnen, dass er mit seinem Bild Recht haben könnte.

„Oooh- okay. Ah, thank you. Yeah. Well... He’s freaking brilliant.“

Sie holte Luft.

„I mean, solving the first murder case at the age of sixteen?! Do you want me to tell you what I did, when I was sixteen?! Getting on my parent’s nerves with my pupertary behavior, that’s what. Colouring my hair black and purple. That’s what.”

Sie seufzte.

“Solving the case with nothing more than watching closely and think? No medical examination, nothing! Just like that, and that over and over again, in short time, always successful – I mean, now I understand completely, it is no wonder that everybody calls him…“

„Sherlock Holmes. Right. And yeah. He’s got brains, that guy.“

Kazuha, die ihm weiter böse Blicke zugeworfen hatte, hörte auf, Heiji unter dem Tisch gegen das Schienbein zu treten.

„The Black Organization…“, fing sie dann an. Heijis Blick wurde ernst.

„… has almost cost him both, his life and his mind.“

Er hörte sie schlucken, und hörte auch das Zittern in ihrer Stimme, als sie weitersprach.

„A worldwide operating crime syndicate, destroyed as a young man of eighteen, this is… this is…“

Jenna unterbrach sich selbst.

„As far as I could discover, he had tracked them down and gathered info about them for years, until he made his final move. He seemed to have been their hostage for a while, the papers are not that clear about that fact. And somebody was hurt. The last picture that was made of him in Japan depicts him standing in front of a hospital. Now… you will understand, I asked myself, if that was the reason he had left his home. Japan. If this was the reason he ceased every contact with you. I think, it must have something to do with that organization, and with the person who got hurt. But there is just no information to be found about that! So… I wondered if I could ask you… before I talk to him. This organization… does it still exist?“

Heiji seufzte laut.

„In parts, yeah.“

„And they are still hunting him?“

„Very likely, yes.“

Er hörte, wie Jenna pfeifend ausatmete.

„So he left Japan because he thought, he would be safe here?“

„No.“

Heiji kratzte sich an der Nase.

„No. You should know him better by now, Kudô’s no runaway and no coward, and anyway, he pretty well knows for himself, that there’s no place on this earth where he’d be safe from them. His departure had other reasons.“

„The person who was hurt.“

„Yeah.“

Jenna schloss die Augen, wickelte sich das Kabel ihres Telefons so fest um den Finger, dass ihre Fingerspitze blass und kalt wurde; löste es wieder und wickelte erneut.

„The chocolate-brown-haired girl from the bridge this afternoon.“

Heiji schluckte.

„Ran. Yeah. She was stabbed that night.“
 

Sie zerbiss sich die Lippen, merkte, wie sich ihr Magen aufreizend langsam zusammenzog.

„He loves her, doesn’t he?“

Heiji lächelte ein winziges Lächeln.

„Yeah, he does.“

„So that’s why he left? Because he felt guilty that his girlfriend got hurt…?“

Heiji seufzte leise ins Telefon, was sich als Rauschen an Jennas Ohr manifestierte.

„That’s it. For more details you will have to ask him for yourself, Jenna.“

Sie presste die Lippen aufeinander.

„I understand. Thank you for your help…, Heiji.“

Sie zögerte noch einmal kurz.

„Good evening.“

„Good night, Jenna.“
 

Heiji legte auf.

Kazuha schaute ihn fragend an.

„Seine Kollegin?“

Heiji nickte langsam.

„Ja… die ist nicht auf den Kopf gefallen, diese Jenna. Und sie mag ihn halt… ihr ist auch aufgefallen, dass mit ihm was nicht stimmt. Ich frage mich…“

Er griff nach seinem Weinglas, trank einen Schluck.

„… was da gerade vor sich geht.“
 

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Hallo Leute!
 

Vielen Dank für die Kommentare zum letzten Kapitel - ich kann nicht oft genug sagen, wie wichtig eure Feedback für mich ist.

Also bitte - wenn ihr ein paar Minuten erübrigen könnt, mir ein paar Zeilchen zu schreiben, macht ihr mir eine Riesenfreude - und helft mir weiter, ganz nebenbei, dieses Geschichte noch besser zu machen.
 

An der Stelle auch gerne eine Erklärung, warums jetzt mal wieder fast jeder weiß - nur Ran noch nicht...

Nun; weil's doch auch im Manga so läuft. Ich denke, das ist ihr Schicksal - bevor sie es weiß, weiß es die ganze Welt um sie herum, und versucht, es vor ihr geheim zu halten, obwohl sie die Lunte längst riecht; und selbst dann wartet sie, bis er selbst es ihr sagt. Ich erinnere an der Stelle gerne an die Episode, als Conan in der Drachenhöhle angeschossen wurde, und eigentlich fast klar war, dass Ran überzeugt davon ist zu wissen, wer sich hinter Conans Identität verbirgt. Ich will die Spannung aufbauen, ich will dieses "Missverständnis" oder Versteckspiel, dass da seit 5 Jahren läuft, auf die Spitze treiben, deshalb. Aber keine Bange, er wird's ihr sagen, und das wirklich bald *nächstesKapitelFahneschwenk*; was anderes bleibt ihm auch nicht mehr übrig.
 

An alle die seltsam finden, dass seine Eltern 5 Jahre nicht bei ihm waren- ja, das ist wohl wirklich seltsam. Das ist mir auch bewusst; allerdings könnte ich die Geschichte nicht so einfädeln, wie ich es jetzt tue, würden seine Eltern bei ihm ein- und ausgehen. Sicherlich werden sie ihn oft eingeladen haben oder angekündigt, dass sie kommen - er wird sie abgewimmelt haben. Und wenn man dann darüber nachdenkt - 5 Jahre können auch recht schnell vergehen. Andererseits muss ich auch sagen, ich find auch bei Gosho seltsam, dass seine Eltern nie da sind - und ihn mit 13 allein gelassen haben. Also hab ich mir diese künstlerische Freiheit wohl einfach genommen.
 

Ich wünsche euch zwei schöne Wochen - wie ihr euch denken könnt, im nächsten Kapitel geht's rund!
 

Beste Grüße,

eure Leira

Kapitel 15: Konfrontiert

KAPITEL 15 – KONFRONTIERT
 

Er war fertig mit der Welt, als er endlich vor seiner Wohnung ankam, freute sich auf seine Couch, auf die er sich einfach nur fallen lassen wollte, den Kopf endlich ausschalten, diesen Tag ad acta legen, zumindest bis zum Morgen. Er hatte Heiji abgeschüttelt und war Jenna losgeworden, hatte sich noch kurz das neue Gemälde in der Autopsie angesehen, das nun neben dem von Ayako hing - und wollte nun einfach seinen Kopf ausknipsen, bis morgen früh, es zumindest versuchen – bis er sich auseinandersetzen musste mit der Wahrscheinlichkeit, dass die Schwarze Organisation ihm nun tatsächlich wieder auf der Spur war.

Ein Schauer von Angst und Aufregung gleichermaßen rieselte ihm über den Rücken.
 

Was wäre, wenn das nun alles ein Ende fände.

Allerdings…
 

Er schluckte hart.