Die Wahrheit über Wölfe   von Idris
                              ([Stiles / Derek])
================================================================================
                 Kapitel 7: Von A wie Alpha bis T wie Teamwork
                 ---------------------------------------------


Vorwort: Wieder einmal passiert nicht all zu viel. Aber dafür werden Allianzen
geknüpft und Leute reden miteinander und ja. *hust* Vielleicht macht es ja
trotzdem Spaß zu lesen, das nächste Kapitel ist auch schon mehr oder weniger
fertig (da passiert auch wieder etwas mehr). 


„Stiles“, sagt jemand. „Stiles, wach auf.“ 
Stiles blinzelt. 
Eine verschwommene Gestalt sitzt auf seiner Bettkante. Sekundenlang ist er ganz
sicher, dass es sein Dad ist und dass sie jetzt reden werden und dann wird alles
wieder gut und…
Aber es ist nicht sein Dad. 
Es ist Lydia. 

Sie sitzt auf der Bettkante, die Beine übereinandergeschlagen, eine Hand auf
seiner Schulter. Sie hat die Haare hochgesteckt und trägt einen kurzen Rock und
ein passendes Jackett. Alles an ihr sieht farblich abgestimmt und sehr gefasst
aus, nur ihre Stirn ist in ernste Falten gelegt. 
„Lydia“, sagt er. 

„Hey.“ Sie klingt sehr behutsam. Als ob es überhaupt keine große Sache
ist, dass sie auf seiner Bettkante sitzt, morgens um… um… Gott, wie spät
ist es? 

Überrascht schreckt Stiles nach oben. „Was ist los?“  

„Wir haben geklingelt. Du hast nicht aufgemacht.“ Sie klingt vorwurfsvoll.
„Wir haben uns Sorgen gemacht.“ 

Stiles fährt sich mit einer Hand über das Gesicht und stellt zu seiner
endlosen Verlegenheit fest, dass er im Schlaf gesabbert hat. „Ich… was? Wie
spät…? Und wer ist ‚wir‘?“ 

„Allison ist unten. Sie ist durch das Küchenfenster eingestiegen und hat mich
rein gelassen. Stiles, wir müssen reden.“ 

Er blinzelt sie an. Sein Gehirn ist noch nicht ganz nach oben gefahren und
alles, was sie sagt, kommt nur mit Zeitverzögerung bei ihm an. Allison ist bei
ihm eingebrochen? Okay.

„Sie macht gerade Kaffee“, sagt Lydia. 

„Okay.“ Er nickt und fährt sich durch die Haare. Sie sind klebrig von dem
Regenguss, den er gestern Abend erwischt hat und er verzieht das Gesicht. Ugh.
Er will gar nicht wissen, wie er gerade aussieht.   

„Geh duschen“, befiehlt Lydia. „Putz dir die Zähne. Du hast 15
Minuten.“ 

„Aber…?!“ 

Sie hebt die Augenbrauen. „Und denk nicht, dass ich das nicht gesehen habe.“
Sie deutet mit einem Finger auf Stiles Oberkörper. Er hat keinen Plan wovon sie
redet, bevor er den Kopf senkt und zu seinem Entsetzen feststellt, dass er immer
noch die Jacke anhat. 
DIE Jacke. 
DIE Lederjacke. 
Dereks Jacke. 

„Es ist nicht so, wie es aussieht!“ platzt es aus ihm heraus und er zuckt
zusammen, bevor er den Satz auch nur beendet hat. 

„Klar“, erwidert sie milde. „Das ist es doch nie.“ 

Sie erhebt sich mit der Grazie einer Tänzerin, während Stiles seine
schlaksigen Gliedmaße verheddert und beinah aus dem Bett fällt, bei dem
Versuch so schnell wie möglich hinterherzukommen. 

„Warte…“ Er schwingt die Beine aus dem Bett. Farbige Punkte flackern in
seinem Gesichtsfeld auf und er wartet bis sein Kreislauf sich an den
plötzlichen Positionswechsel gewöhnt hat. „Wie spät ist es? Wo ist mein
Dad?“ fragt er schließlich. 

„Kurz nach acht. Sein Wagen steht nicht mehr in der Einfahrt.“ Sie klingt
entschuldigend. Dabei gibt es nichts, wofür sie sich entschuldigen muss. 
Es ist Stiles, der alles kaputt gemacht hat. 

„Hat er… liegt da… ist irgendwo einen Zettel von ihm?“ stammelt er, und
er kennt die Antwort, noch bevor sie es ausspricht. 

Lydia pausiert in der Tür. Ihr Gesicht ist weich und das ist Antwort genug. Sie
muss es nicht einmal aussprechen. „Ich habe keinen gesehen.“  

Er nickt, unfähig zu antworten, und er ist dankbar, dass sie ihn alleine
lässt.
Er lässt die Lederjacke auf dem Bett zurück und stolpert in das Badezimmer. Er
dreht das heiße Wasser auf bis zum Anschlag und presst die Stirn gegen die
Kacheln. 

Sein Dad ist noch nie zur Arbeit gefahren, ohne den Kopf in seine Tür zu
stecken und ‚auf Wiedersehen‘ zu sagen. Oder wenigstens einen Zettel dazu
lassen. 
‚Heute wird es spät, warte nicht mit dem Abendessen. Hab dich lieb, Dad.“

Es ist immer ‚hab dich lieb‘ am Ende. 
Sie gehen immer nur so auseinander. Zumindest seit Mum gestorben ist, weil sie
beide wissen, dass die letzten Worte, die man vielleicht zu jemandem sagt,
wichtig sind. 

Es ist das, worüber Stiles gestolpert ist, als er gefälschte SMS von Jackson
an dessen Vater geschickt hat. Ein dummer, leichtsinniger Fehler, der ihn
verraten hat, einfach nur, weil es so fest in seinem Kopf verankert ist jede
Nachricht an seinen Dad genauso zu beenden. 
‚Hab dich lieb‘.  

Als er zehn Minuten später in der Küche auftaucht, lehnt Lydia an der
Küchentheke und nippt an ihrem Kaffee. Allison steht mitten im Raum, als ob sie
es nicht wagt, sich irgendwo hinzusetzen oder sich auch nur an die Wand zu
lehnen. Sie hat einen dampfenden Becher in der Hand, den sie behutsam auf dem
Tisch abstellt, als Stiles die Küche betritt. 
Ihre langen Haare sind ab, das ist das Erste, was ihm auffällt. Sie reichen ihr
gerade noch bis zum Kinn. 

„Hey“, sagt sie. Es klingt zögernd und ihre Augen flackern hilfesuchend zu
Lydia, als erwartet sie, dass Stiles sie gleich wieder aus dem Haus wirft. Sie
hebt ihre leeren Handflächen. „Ich … ich bin unbewaffnet.“ 

Stiles hebt die Augenbrauen. 

„Sorry, ich…“ Sie räuspert sich. „Ich dachte, es wäre sinnvoll das zu
erwähnen.“ 

„Okay“, erwidert er und fühlt sich plötzlich unsicher und gehemmt. 
Aber die Allison, die vor ihm steht, ist nicht mehr die zornige, unversöhnliche
Rachegöttin, die er in Erinnerung hat. Sie ist auch nicht mehr die lachende
Allison, die ihm auf dem Schulhof romantische Nachrichten für Scott ins Ohr
geflüstert hat.  
Sie sieht älter aus, blass und müde, und ungewohnt zerbrechlich. Es ist nicht
einmal kalt, aber sie hat ihre Strickjacke um sich geschlungen wie eine
schützende Rüstung. 

Allison tritt auf ihn zu und stockt in der Bewegung. Stiles kann sehen wie ihr
Kehlkopf sich bewegt, als sie schluckt. 

„Sei doch nicht albern“, sagt Lydia unerwartet aus dem Hintergrund. „Es
ist Stiles.“ 

Stiles ist nicht sicher, was sie damit sagen will, aber dann schlingt Allison
plötzlich die Arme um seinen Hals und er ist so überrascht, dass er
reflexartig zurückstolpert. Sie flüstert ‚Es tut mir so leid‘ in seine
Halsbeuge. Ihre Stimme klingt feucht und sie zittert vor Anspannung, und jeder
Groll den Stiles ihr gegenüber eventuell noch gehegt hat, weicht aus ihm, wie
Luft aus einem angestochenen Luftballon. 

Er legt die Hände auf ihren Rücken und drückt zurück. „Mir auch“, sagt
er leise. „Mir tut es auch leid.“

Denn sie ist nicht die einzige, die schlechte Entscheidungen getroffen hat und
die anderen wehgetan hat. Allison ist seine Freundin. Und ja, er ist selbst
überrascht, als ihm klar wird, dass sie nicht nur zwei Leute sind, die einen
gemeinsamen Bekannten haben. Dafür haben sie zu viel gemeinsam durchgestanden.
Aber weder er noch Scott haben Anstalten gemacht, um ihr beizustehen, als ihr
ganzes Leben vor aller Augen außer Kontrolle geraten ist. 
Sie tritt einen Schritt zurück und ihr Lächeln ist ein bisschen wackelig, aber
es ist echt. 

„Wegen deiner Mum…“, sagt er und unterbricht sich sofort, als sie heftig
den Kopf schüttelt.

„Ich kann nicht.“ Sie beißt sich  auf die Unterlippe und in ihren Augen
glitzert es verdächtig. „Es tut mir leid, aber ich kann nicht…“ 

„Okay.“ Er nickt und er schluckt alles hinunter, was er zu ihr sagen
möchte, weil er weiß, wie es sich anfühlt, wenn Leute einen zwingen darüber
zu reden und man es einfach nicht aushält.    
Allison sieht dankbar aus. 

„Deine Haare“, sagt er und stoppt sich gerade noch. Die Vermutung liegt nah,
dass sie selbst abgeschnitten hat. Es sieht alles sehr abrupt aus und die
Spitzen verschieden lang. „Es steht dir“, sagt er anstatt das auszusprechen.
 

Sie fasst sich verlegen an den Kopf. „Ich lass es morgen nachschneiden“,
erwidert sie. 

„Das ist ja alles sehr rührend“, verkündet Lydia, „aber können wir
jetzt zum Punkt kommen? Ich habe schwarze Asche in meinem Garten und in meinem
Schlafzimmer, was meinem Teppich nicht gut tut, und mein Ex-Freund hält es für
nötig, abends um mein Haus zu schleichen, als ob ich das nicht bemerken würde.
Und das ist alles die Schuld von diesem…“ 

„… Alpharudel“, ergänzt Stiles. 

„Genau.“ Lydia verdreht die Augen. „Aber Stiles und Derek sind damit
beschäftigt sich schmachtende Blicke zuzuwerfen.“ Sie ignoriert Stiles‘
empörtes ‚Hey, gar nicht wahr!‘, und fährt ungerührt fort: „Isaac kann
sich nicht entscheiden, wer sein Alpha ist, Jackson will mit der ganzen Sache
nichts zu tun haben, und Scott und Derek schaffen es nicht den Kopf aus dem
Arsch zu ziehen und zusammen zu arbeiten. Kurz, alle Werwölfe sind nutzlos. Wir
brauchen Experten. Deswegen hab ich Allison besorgt.“    

„Mein Dad hat alle meine Waffen konfisziert“, sagt Allison, beinah
entschuldigend. „Es ist… Ich bekomme sie nur, wenn wir zusammen auf
Patrouille sind.“ 

„Ist das sowas wie eine Art Hausarrest für Jäger?“ 

Sie nickt verlegen. „Aber ich hab eine Kopie des Bestiariums dabei“, sagt
sie rasch und kramt in ihrer Handtasche.  Sie zieht einen Stapel Papier hervor
und schiebt sie zu Stiles, der sich so gierig darauf stürzt, wie ein Zombie auf
ein frisches Gehirn. 
„Oh!“ macht er begeistert. „Ah! Uh! Oh! Ist die Übersetzung von Lydia?“
 

Lydia nickt. „Erwarte keine grammatikalische Präzision, ich hab es nebenbei
im Unterricht gemacht“, erwidert sie spröde.  

„Du bist meine Königin!“

„Das will ich hoffen.“ 

Während sie Kaffee trinken und Stiles in dem Bestiarium herum blättert,
bringen Lydia und Stiles Allison auf  den neusten Stand, was die Alphas angeht.
Umgekehrt erzählt Allison, was sie und ihr Vater herausgefunden haben, denn
(Überraschung!) die Anwesenheit des neuen Rudels ist ihnen nicht verborgen
geblieben. 
„Sie hinterlassen überall Spüren“, sagt Allison. „Totes Wild,
abgeknickte Bäume, leer stehende Häuser, in denen sie untergekommen sind. Es
ist als ob… als ob sie ihr Revier markieren.“ 

„Ja, aber es ist Hale Territorium“, erwidert Stiles mit gerunzelter Stirn.
„Es ist Dereks Revier.“ 

Sie nickt. „Mein Dad sagt, alles was sie tun, sieht aus wie eine direkte
Herausforderung an ihn.“
Allisons Lippen werden schmal und blutleer, wann immer sein Name fällt. Sie und
Derek waren ja noch nie allerbeste Freunde, und die Tatsache, dass sie annimmt,
dass er ihre Mutter angefallen hat, hat sicher nicht dazu beigetragen, das zu
ändern. 

Stiles öffnet den Mund und klappt ihn gleich wieder zu. Er ist einer der
wenigen Leute, die wissen, was in dieser Nacht wirklich passiert ist, weil Scott
es ihm nachträglich erzählt hat. Aber er ist nicht sicher, ob es an ihm ist,
diese Geschichte zu erzählen. 

Im Gegenzug zu ihren Informationen, schickt Stiles ihr ein Foto von dem Symbol
der Alphas. Allison verspricht sich darüber schlau zu machen und Lydia kritzelt
eine schnelle Zeichnung davon auf eine Serviette. 

„Gibt es sonst noch irgendwas, was du mir sagen möchtest?“ fragt sie am
Ende, während Allison ihre Tasche zusammenpackt. 

„Dein Intellekt ist so atemberaubend wie deine Schönheit?“ versucht Stiles.
„Nicht, dass das eine Neuigkeit ist, aber ich denke, es ist immer wieder
erwähnenswert und…“

Lydia hebt die Augenbrauen. „Netter Versuch.“

„Es gibt nichts zu erzählen“, beteuert Stiles.  
Es ist die reine Wahrheit. Er weiß selbst nicht, wieso es sich anfühlt wie
eine Lüge. 

Sie seufzt. „Pass auf dich auf“, sagt sie schließlich. „Ich hab ein
ungutes Gefühl bei der Sache. Das Ganze mit der Herausforderung an Derek…“
Sie beendet den Satz nicht. 
Er schwebt unausgesprochen zwischen ihnen in der Luft und ja, Stiles hat auch
ein ungutes Gefühl dabei. Es fühlt sich an, als ob sich ein Netz um sie alle
herum zusammenschließt, immer enger und enger, dem keiner mehr entkommen kann. 


Sie wartet draußen, während Allison sich von ihm verabschiedet. 
„Kann ich dich etwas fragen?“ fragt sie leise, als sie im Türrahmen stehen.
„Du musst nicht antworten.“ 

Er nickt. 

„Wie geht es Scott?“  

Stiles lässt sich Zeit, einen Augenblick lang darüber nachzudenken, nicht nur
aus Loyalität zu seinem besten Freund, sondern auch, weil er wirklich nicht
sicher ist. „Er ist okay“, sagt er schließlich. „Und er versteht wieso du
Abstand brauchst. Aber … du fehlst ihm.“ 

Allison nickt. Ihre Augen glitzern verdächtig. „Kannst du ihm etwas von mir
ausrichten?“ 

„Klar. Was soll ich…?“ 

Sie schlingt die Arme um ihm und hält ihn fest. 

„Oh“, sagt Stiles. 

„Nur… dass ich an ihn denke.“ 

„Okay.“ Stiles legt unsicher die Hände auf ihren Rücken. Sie fühlt sich
sehr schmal an. Manchmal vergisst man bei Allison, dass sie nicht wirklich eine
Amazone ist, sondern auch nur ein Teenager, dem das Leben regelmäßig zu viel
um die Ohren haut.  

„Du passt doch auf ihn auf, oder?“ wispert sie leise, direkt an seinem Ohr.


Ein Teil von Stiles findet es lustig, dass sie den mageren, menschlichen
Knautschball fragt, ob er auf einen Werwolf aufpasst. Aber der andere, der
größere Teil von ihm weiß genau was sie meint. Er ist ziemlich sicher, dass
Scott, auch mit Klauen und Zähnen, ohne ihn nicht so lange gelebt hätte.
„Immer“, erwidert er. „Das weißt du doch.“

Sie löst sich von ihm und lächelt feucht. „Danke.“ 

	-

Stiles verbringt den Rest des Tages mit Recherche. Er lebt von Adderall und
Kekskrümeln, und er versucht nicht daran zu denken, dass es vierzehn Stunden
her ist, dass er das letzte Mal etwas von seinem Vater gehört hat. Und dass sie
im Streit auseinander gegangen sind. 

Als es gegen Mittag an seinem Fenster schabt, ist es beinah eine Erleichterung.


„Ernsthaft?“ fragt er, ohne sich umzudrehen, als er hört wie jemand hinter
ihm ins Zimmer klettert. „Schon wieder das Fenster? Was ist das? Ein Boykott
gegen die Benutzung von Haustüren?“ 

„Dein Fenster war offen“, sagt Derek. Es klingt vorwurfsvoll. 

„Ja, weißt du, es gibt Studien, die belegen, dass regelmäßige
Sauerstoffzufuhr gut für Gehirn und Nerven ist, Depressionen vorbeugt und
…“

„Stiles“, knurrt er. „Jeder hätte da einsteigen können!“ 

Stiles schwenkt seinen Bürostuhl weg von dem Bildschirm. „Ich habe
Ebereschenrinde im Schrank“, sagt er zu seiner Verteidigung. Zugegeben, er
hatte vor, das gestern Abend noch zu verteilen. Aber dann war die Sache mit
seinem Vater und alles andere ist irgendwie von den Prioritäten her ganz weit
nach hinten gerutscht…

Derek sieht unbeeindruckt aus. Er hat die Arme vor der Brust verschränkt und
Stiles bemerkt mit der beiläufigen Ablenkbarkeit eines hormonellen Teenagers
wie unglaublich vorteilhaft das seine Unterarme zur Geltung bringt. 
„Oh na dann“, sagt Derek bissig. „Das ist sehr hilfreich. Sobald ein Alpha
nachts bei dir einsteigt und versucht dich umzubringen, kannst du sagen ‚Einen
Moment bitte, ich habe Eberesche im Schrank‘!“ 

„Woah. Bist du nur hier, um mit mir zu streiten? Wenn ja, muss ich in meinem
vollgeplanten Terminkalender nachsehen, wann ich dafür Zeit habe.“  

Derek verdreht die Augen. „Ich will meine Jacke abholen“, sagt er
schließlich. 

Die … Jacke. 
Stiles spürt wie sich heiße Röte in seinen Wangen ausbreitet. 
Er weiß genau wo sie ist. Die Jacke liegt immer noch da, wo er sie heute Morgen
ausgezogen hat. Auf seinem Bett, halb unter der Bettdecke vergraben, weil er mit
ihr geschlafen hat, als sei sie eine Babyschmusedecke. 

„Keine Ahnung“, sagt er reflexartig, denn er würde lieber tausend Tode
sterben, als DAS zuzugeben. „In der Wäsche vielleicht? Ich suche sie. Bei
Gelegenheit. Und bring sie vorbei.“ 

Statt einer Antwort runzelt Derek die Stirn und tritt auf ihn zu. „Du riechst
nach Argent“, stellt er ohne Umschweife fest. Es ist nicht als Kompliment
gemeint, so viel ist klar.

„Oh mein Gott.“ Stiles hebt die Hände. „Nicht, dass ich dir irgendeine
Rechenschaft schuldig bin, mit wem ich meine Freizeit verbringe – aber Allison
war hier.  Wir hatten eine strategische Lagebesprechung. Zu deiner Information:
Sie und ihr Dad wissen Bescheid über die Alphas. Sie hat versprochen, die Augen
aufzuhalten.“  

Derek sieht nicht furchtbar glücklich deswegen aus, aber er nickt. „Gut.“

„Sie versuchen zu helfen, okay? Und wo wir schon bei ‚Dinge, die uns allen
wirklich weiterhelfen würden‘ angelangt sind: Es wäre wahnsinnig hilfreich,
wenn du und/oder Scott euch mal mit ihr zusammensetzt und ihr erklärt was
wirklich mit ihrer Mutter passiert ist. Was dabei rauskommt, wenn sich alle das
ständig was verschweigen, haben wir ja gesehen.“ 

Derek schnaubt. „Und das von dir. Das ist toll.“

„Was soll das denn heißen?“ fragt Stiles scharf.

„Was ist mit deinem Vater? Er weiß, dass du ihn belügst.“

Stiles schnappt nach Luft. „Entschuldige mal! Ist das etwa meine Schuld?! Es
ist ja nicht mein haariges Geheimnis, was ich ihm vorenthalte!“ Er lügt für
alle anderen und er hat nicht mal was davon. Aber ist irgendjemand dankbar?
Nein. 
Blödes Pack.  

„Du solltest es ihm sagen.“	
Natürlich kann Derek kein braver Werwolf sein und einfach das Thema wechseln.
Nein. Derek muss sich genau diesen Zeitpunkt aussuchen, um diese Bombe auf ihn
abwerfen. 
  
„Was“, sagt Stiles.
  
„Du solltest…“ 
  
„Ich bin nicht taub, ich hatte nur gehofft, die Worte entstammen einer
akustischen Halluzination meinerseits.“ Er wendet den Kopf und funkelt Derek
an. „Lass mich das neu formulieren: WIESO in aller Welt sollte das eine gute
Idee sein?“
  
„Du hast nicht mal einen Tag gebraucht, um dir alles zusammenzureimen“, sagt
Derek. „Und du hattest nichts weiter in der Hand als die Bisswunde deines
Freundes und die Tatsache, dass Vollmond ist.“
  
„Was hat das mit irgendwas zu tun? Oh, warte. War das etwa deine versteckte
Art mir ein Kompliment zu meiner überragende Intelligenz zu machen?“
  
Derek wirft ihm einen vernichtenden Blick zu.
Okay, keine Komplimente von dieser Seite. Alles klar. 
  
„Dein Vater weiß, dass du ihn belügst“, fährt Derek unbeirrt fort. „Und
er weiß, dass irgendetwas vor sich geht und dass es irgendetwas mit mir zu tun
hat. Wenn er alle wahrscheinlichen Möglichkeiten ausgeschlossen hat, wird er
irgendwann zu den unwahrscheinlichen übergehen.“
  
„Zu Werwölfen?“ Stiles schnaubt verächtlich. „Oh bitte. Es gibt keine
Werwölfe.“ 
  
„Wieso sträubst du dich so sehr dagegen?“ Es klingt frustriert. 
  
„Wieso ich… mich…? Hallo! Wieso bist du auf einmal so scharf drauf, dass
wir es aller Welt erzählen? Ich dachte bisher, Werwölfe sind Fight Club. Es
gibt nur eine Regel in Fight Club, und die Regel lautet, man redet nicht über
Fight Club!“
  
„Wir sind nicht Fight Club.“
  
„Das war eine Metapher!“ brüllt Stiles zurück. „Herr im Himmel! Wieso
bist du so…so?“
  
„Weil ihr ein Haufen Teenager seid!“ faucht Derek. 

„Das hat dich bisher auch nicht gestört!“ 

„Weil ihr ein Haufen Teenager seid und ihr keine Ahnung habt, was ihr tut und
ich möchte, dass es wenigstens einen Erwachsenen gibt, der auf eurer Seite ist!
Weil ich es beruhigend finde, zu wissen, dass dein Vater Schusswaffen benutzen
kann und weiß worauf er zielen muss! Wenn ich nicht mehr …“ Er bricht ab.
Er sieht wütend aus und entblößt, so als hätte man ihm die Haut abgezogen.
Als hätte Stiles im die Haut abgezogen. 

‚Wenn ich nicht mehr…‘
  
Stiles richtet sich auf. In seinem Magen hat sich plötzlich ein Loch aufgetan
und es fühlt sich an, als ob sein Herz gerade ins Bodenlose plumpst. „Wenn du
nicht mehr …was?“
  
Derek schüttelt den Kopf. Seine Kiefermuskeln arbeiten als ob er die Zähne
aufeinander beißt. „Vergiss es, Stiles.“
  
„Wovon redest du?“ Sein Mund fühlt sich plötzlich seltsam trocken an.
„Was soll das? Planst du etwa schon dein baldiges Ableben?“ Er war als
Scherz gemeint, aber sobald er es ausspricht, verrät ihm etwas in Dereks
Gesicht, dass es keiner war. „Was.“
Seine Gliedmaßen bewegen sich ohne seine zutun und dann steht er plötzlich
direkt vor Derek und hat die Hand in dem Stoff seines bescheuerten, viel zu
engen Pullovers vergraben…ernsthaft, wer trägt Sachen, die so eng sind, dass
man anatomische Zeichnungen jeder einzelnen Muskelgruppe machen könnte…
  
„Was!“ faucht er. 
Er weiß nicht einmal, warum er plötzlich so wütend ist. Es ist ein heißes,
schmerzhaftes Gefühl, dass aus seinem Magen aufsteigt und sich in seinem ganzen
Körper ausbreitet. Rational weiß er, dass er es vermutlich keine gute Idee ist
einen Werwolf zu packen und zu schütteln. Aber Rationalität hat Stiles
Stilinski ja noch nie von etwas abgehalten. „Hast du schon dein Testament
gemacht? Ist es das? Wieso klingelst du nicht gleich bei den Argents und lässt
dir von Chris einen Gnadenschuss verpassen?!“
  
„Stiles.“
  
„Wir wissen doch gar nicht, dass die Alphas wirklich hinter dir her sind! Und
was ist mit den anderen? Ich dachte wir sind nur ein Haufen Teenager! Was ist
mit Isaac? Was ist mit Erica? Du hast sie gebissen! Du hast die Verantwortung
für sie! Du kannst uns doch nicht einfach hier so sitzen lassen!“
  
„Was denn für ein ‚uns‘? Es gibt kein ‚uns‘!“ grollt Derek. „Das
ist genau das Problem, falls dir das noch nicht aufgefallen ist!“ Rot flackert
in seinen Augen, aber zum ersten Mal bringt es Stiles nicht dazu
zurückzuweichen. Er ist viel zu wütend, um Angst zu haben. 
  
„Ich dachte genau darum geht es?!“ faucht Stiles. „Dass wir uns
zusammentun! Dass wir einen Plan haben! Wozu dann der Aufstand mit geheimen
Treffen in verlassenen Güterbahnhöfen, wenn du mit dem Leben schon
abgeschlossen hast?!“
  
„Stiles. Hör auf.“ Eine Hand greift nach seinem Handgelenk und Derek
entfernt Stiles Finger aus seinem Pullover, mit so wenig Anstrengung als ob er
einem Säugling seinen Lolli wegnimmt. 
Er sieht resigniert aus, müde. 
 „Du hast es doch selbst gesagt. Ich bin ein grauenhafter Alpha.“

Seine eigenen Worte um die Ohren gehauen zu bekommen, ist das letzte was Stiles
gerade gebrauchen kann. Er tritt einen Schritt zurück und reißt seine Hand aus
Dereks Griff. 
„Ja“, sagt er. „Ja, bist du.“
  
„Vielen Dank.“ Es klingt bitter. 
  
„Oh mein Gott! Bitte, bade noch ein bisschen mehr im Selbstmitleid, die Wanne
ist noch nicht voll genug!“ faucht Stiles und fährt sich mit beiden Händen
über den Kopf. 
Er flucht eine Runde, bevor er sich ruckartig wieder zu Derek umdreht und mit
dem Finger auf ihn deutet. „Ja du bist ein beschissener Alpha. Du machst das
echt schlecht. Ich kann es nicht bestreiten. Aber weißt du was? Komm drüber
weg! Etwas schlecht zu machen, ist keine Entschuldigung damit aufzuhören! Etwas
schlecht zu machen, bedeutet dass man lernen muss, es besser zu machen! Das
nennt man Erwachsen werden, okay? Das ist das, was alle anderen in der Zeit
machen, während du dich in verlassenen Güterbahnhöfen und abgebrannten Ruinen
herumdrückst und darüber nachdenkst wie furchtbar dein Leben ist!“ 
  
Es geht so schnell, dass er kaum mitbekommt wie Derek sich bewegt. Eine Sekunde
lang steht Stiles noch neben dem Schreibtisch und in der nächsten befindet er
sich schon am anderen Ende des Zimmers, an die Wand gedrückt von Zweihundert
Pfund Muskeln, Zähnen und Klauen und rotleuchtenden Augen. Sein Kopf vibriert
von der abrupten Bewegung und dem plötzlichen Adrenalinausstoß, der durch
seinen gesamten Körper geht wie ein Erdrutsch.  
„Das ist immer deine Taktik nicht wahr?“ keucht er atemlos. „Immer
draufhauen, wenn etwas nicht nach deinem Willen geht, vielleicht hält es ja
irgendwann mal die Klappe. Das kannst du vergessen!“ 

Derek gibt ein Geräusch von sich, dass ihm die Nackenhaare zu Berge stehen
lässt und dass mehr nach Raubtier als nach Mensch klingt. Und trotzdem kann
sein Mund nicht aufhören zu reden und schreckliche Dinge aneinanderzureihen. Es
sprudelt immer weiter aus ihm heraus, heiß und bitter, wie Galle. 
  
„Ihr seid alle immer SO gut darin süß und ehrenvoll fürs Vaterland zu
sterben und euch bereitwillig unter den Zug zu schmeißen für das
Allgemeinwohl! Und keiner von euch verschwendet auch nur eine Sekunde daran
darüber nachzudenken, wie es für diejenigen ist, die zurückgelassen werden!
Weder du, noch Scott, noch Lydia … Wie es sich anfühlt bei einer Beerdigung
zu stehen und zu wissen, dass das ganze Leben trotzdem weitergeht und sich
nichts ändert, außer dass man jetzt alleine ist! Wie soll es allen anderen
jemals bei irgendetwas helfen zu sterben?“
Er schluckt heftig. „Und mein Dad wäre genauso… verstehst du das nicht?
Wenn er es wüsste. Er würde sich immer in Gefahr begeben, um MICH zu
beschützen. Wie soll ich denn damit leben, wenn er auch …?“ 
Er hört nur auf zu reden, weil ihm die Luft ausgeht und seine Stimme bedenklich
wackelt. 

Das Rot verschwindet aus Dereks Augen, langsam wie Wasser, das aus einer
Badewanne läuft, und seine ausgefahrenen Fangzähne weichen langsam zurück.
„Stiles…“, sagt er sacht. Und das ist das Schlimmste. 
  
Stiles hebt eine zittrige Hand und fährt sich über die Augen. „Lass mich
los“, sagt er leise. 
  
„Deine Mutter…“, sagt Derek und es klingt wie eine Frage und eine Aussage
zu gleich. 
  
„Lass mich los“, wiederholt Stiles etwas lauter, denn er kann jetzt nicht
über darüber sprechen. Und das gehört auch überhaupt nicht hier her. Dieser
Schmerz ist privat und gehört ganz alleine ihm. „Und fahr die Krallen ein.
Sonst kratzt du mich aus Versehen und dann verwandele ich mich vielleicht noch
in einen Psychopathen wie Jackson, und das kann nun wirklich keiner
gebrauchen.“
  
Derek nimmt so ruckartig die Hände von Stiles Armen als hätte er sich
verbrannt und tritt einen Schritt zurück. Er sieht seltsam verloren aus,
sprachlos (sprachloser als sonst), und da ist noch eine Emotion in seinem
Gesicht, die Stiles nicht identifizieren kann. 
Stiles wendet sich ab und atmet tief durch. 
  
„Also sag mir nicht, dass es dein einziger Plan ist, dich vor den
nächstbesten Zug zu schmeißen. Denn das hilft keinem von uns auch nur ein
Stück weiter.“ Seine Stimme bricht. 
  
Derek ist still für eine gefühlte Ewigkeit, so still dass Stiles beinah
anfängt zu glauben, dass er heimlich das Zimmer verlassen hat. 
  
„Ich hätte nicht… ich hätte dich nicht gekratzt“, sagt Derek
schließlich, als ob das irgendwie wichtig ist. Und Stiles kann nicht anders. Er
lacht. Es klingt rau und hässlich und zieht unangenehm an seiner Kehle. 
  
„Das ist nicht das Thema.“
  
„Ich hätte dich nicht gekratzt“, beharrt Derek. Er klingt hartnäckig und
penetrant, als ob er nicht weiterreden wird, bevor Stiles das akzeptiert hat. 
  
„Okay.“ Stiles seufzt und dreht sich um. 
 
Er wischt sich mit dem Ärmel seines Kapuzenpullovers über das verschmierte
Gesicht und fragt sich, ob er gerade so katastrophal aussieht, wie er sich
gerade fühlt. Nicht jeder kann so schön leiden wie Derek das sicher tut. 
Stiles kann sich bildlich vorstellen wie er in seiner abgebrannten Ruine steht,
das tragische Profil getaucht in das Licht der untergehenden Sonne, mit einer
einzelnen makellosen Träne, die über seine ekelhaft perfekten Wangenknochen
perlt. 
Stiles dagegen sieht sicher zerknautscht und übernächtig aus und hat Ringe
unter den geröteten Augen und einen Pickel auf der Stirn. Manchmal kann man
einfach nicht gewinnen. 

„Ich will jetzt sofort einen anderen Plan hören“, sagt er. 
Stiles tigert ein paar Mal auf und ab, sein Daumennagel zwischen den Zähnen und
versucht seine Fassung widerzugewinnen. Oder das bisschen, was nach letzte Nacht
noch davon übrig geblieben ist. „Was wollen die Alphas überhaupt von uns?“
fragt er schließlich. 
  
„Ich weiß es nicht.“
  
Stiles wirft ihm einen vielsagenden Blick zu. „Sag nicht ‚Ich weiß es
nicht‘. Irgendeine Idee musst du doch haben. Lernt ihr sowas nicht in der
Alpha-Schule? Alpha for Beginners? Von A wie Alpha bis T wie Teamwork?“
  
Derek presst die Lippen zusammen und schweigt. Stiles rechnet eigentlich nicht
mit einer Antwort und deswegen ist er beinah überrascht als schließlich doch
eine kommt. „Ich weiß es nicht, weil… es war nie vorgesehen, dass ich Alpha
werde.“ Es klingt wie ein Geständnis. 
  
Stiles runzelt die Stirn. „Was?“ 
  
„Ich hatte zwei ältere Schwestern. Sie wären alle vor mir dran gewesen. Und
als… als das Feuer passierte, wurde es Laura. Es war nie geplant, dass
ich…“ Er macht eine vage Handbewegung und bringt den Satz nicht zu Ende.
  
Auch unausgesprochen kann Stiles das Ende so deutlich hören als ob die Worte
physikalisch im Raum stehen.
Es war nie geplant, dass ich irgendwann ganz allein bin und niemanden mehr
fragen kann.
  
Autsch. 
Er denkt an die Hale Familie mit ihren vielen Kindern und Tanten und Onkeln und
Cousins und Cousinen und den ausschweifenden Familienfeiern im Wald. Er denkt an
die elf Menschen, die in dem Feuer verbrannt sind, Werwölfe und Menschen
zugleich, und er denkt an Laura Hales Leiche, in Einzelteilen bestattet direkt
neben dem Haus. 

„Okay“, sagt Stiles leise. 

„Ich nehme an, dass sie rekrutieren wollen“, sagt Derek, dem offenbar selbst
unangenehm ist, in was für emotionale Abgründe das Gespräch gerutscht ist.
„Entweder mich oder einen der Betas. Aber vielleicht wollen sie auch gleich
alle umbringen, um ihr Territorium zu erweitern.“ 

„Das… wow, das sind sehr beruhigende Aussichten.“

„Peter sagt…“ Derek verdreht die Augen, als kann er selbst nicht glauben,
dass er mal einen Satz so anfangen würde. Stiles kann das sehr gut
nachempfinden. „Peter sagt, jeder einzelne Wolf aus dem Alphapack hat sein
eigenes Rudel getötet. Es ist eine Art … Ritus. Eine Aufnahmeprüfung.
Angeblich verleiht es einem besondere Fähigkeiten.“  

„Oder man stellt einfach nur unter Beweis, dass man ein totaler Psychopath
ist. Alle tot? Gratulation, hier ist dein Psycho-Diplom!“ Stiles knabbert auf
einem Kugelschreiber und fängt an in einem seiner Schulhefte Notizen zu machen.
„Also waren alle vorher schon Alphas und jetzt sind sie … was?
Super-Alphas?“

Derek schüttelt den Kopf. Er tigert nachdenklich auf und ab. „Nicht
unbedingt. Einige könnten vorher auch Betas gewesen sein, die ihren eigenen
Alpha getötet haben. Ich nehme an, das ist das, was sie mit Erica versucht
haben. Und mit … Boyd.“ 
Seine Stimme wird rau, während er Boyds Namen ausspricht und Stiles zwingt
sich, nicht darüber nachzudenken. 

„Aber das ist schwierig, oder? Weil der Alpha stärker und schneller ist.“ 

„Nicht nur deswegen. Es ist…“ Derek bleibt vor dem Fenster stehen, den
Rücken zu Stiles gewandt und blickt nach draußen. „Es geht gegen jeden
Instinkt, den Betas haben.“

Stiles hält inne. Er erinnert sich an halb vergessene Sätze, die er im Keller
der Argents gehört hat, kurz bevor Gerard Argent ihn zusammen geschlagen hat.
Danach ist seine Erinnerung leider verschwommen und unscharf.  
Aber daran kann er sich noch erinnern: 
‚Es macht keinen Sinn sie zu foltern. Sie werden Derek nie verraten. Der
Instinkt ihren Alpha zu beschützen, ist zu stark.‘ 

„Betas beschützen ihren Alpha“, sagt er nachdenklich. „Wenn wir ein
richtiges Rudel wären… dann wäre es vollkommen sinnlos, dass sie sich an die
Betas ranmachen. Sie haben es überhaupt nur bei Erica und Boyd versucht, weil
sie abgehauen sind und weil sie gehofft haben, dass ihre Bindung an dich nicht
so stark sind.“ 

Derek nickt. 

Stiles starrt ihn an. Einzelne Gedankenfetzen fallen in seinem Kopf zusammen wie
Puzzleteile. Wenn das stimmt, dann…
„Derek…“, sagt er langsam. „Wenn Scott und die anderen sich dir
anschließen würden… wenn wir wirklich ein intaktes Rudel wären… dann
wären die Betas nicht mehr in Gefahr, oder? Dann würden die Alphas sie in Ruhe
lassen, weil sie wüssten, dass es sowieso keinen Sinn hätte.“ 

Derek weicht seinem Blick aus. Aber die Anspannung in seinen Schultern ist
Antwort genug. 

„Du hast versucht, sie zu beschützen“, sagt Stiles leise. „Du hast
gedacht, dann sind sie aus der Schusslinie, und die Alphas konzentrieren sich
auf… dich.“ 
Zugegeben, er ist nicht besonders angetan von Dereks suizidaler
Selbstaufopferungs-Masche, aber der neu gewonnen Alpha-Beschützerinstinkt ist
eine ungewohnt liebe Seite an ihm. 
(Und vielleicht sollte er lieber nicht aussprechen, dass er sich Derek gerade
als Single-Vater von fünf halbwüchsigen Werwolf-Teenagern vorstellt. Er hängt
an seinen Gliedmaßen und hat sie gerne da wo sie hingehören.) 

„Das wäre das, was meine Mutter getan hätte“, sagt Derek.  

Stiles nickt, und nicht zum ersten Mal in seinem Leben wünscht er sich, dass
seine Erinnerungen an die Hale Familie vor dem Feuer nicht so verschwommen und
unscharf wären. Mama Hale klingt zunehmend wie eine ausgesprochen fabelhafte
Person. 
„Dann haben wir ja jetzt einen Plan“, erwidert er stattdessen.  
 
„Ach ja?“ 

„Wir müssen dafür sorgen, dass wir endlich ein Bilderbuch-Rudel werden“,
zählt er auf. „Dann sind schon mal Scott und die anderen sicher. Die Alphas
werden versuchen dich dazu zu bringen uns alle zu töten, du lehnst hoffentlich
dankend ab, und dann ist der Käse gegessen. Happy end. Alle überleben. Wie
klingt das?“ 

Derek wirft ihm einen schiefen Blick über seine Schulter hinweg zu, bevor er
einen Mundwinkel hebt und einen scharfen Eckzahn entblößt. „Oder sie töten
mich ganz einfach und übernehmen die Kontrolle über mein Pack.“ 

„Positives Denken ist einfach nicht in deinem Vokabular, oder?“ Stiles wirft
einen Kugelschreiber nach ihm, bevor er sagt:  „Nein, werden sie nicht.“ 

Derek hebt die Augenbrauen. „Wieso nicht?“ 

„Weil du etwas hast, womit sie nicht rechnen.“ 

„Was?“ 

Stiles grinst. „Mich. Retter der Werwölfe ist praktisch mein zweiter Vorname.
Während du auf alle anderen aufpasst, werde ich dich aufpassen. Ich wette, DAS
sehen sie nicht kommen.“ 

Er erwartet halb, dass Derek in schallendes Gelächter ausbricht oder wenigstens
einen sarkastischen Spruch ablässt, aber das passiert nicht. Stattdessen wird
Dereks Gesicht sekundenlang ganz weich. Sein dunkler Blick ruht auf Stiles,
unlesbar. 
„Ich schätze, niemand würde dich kommen sehen“, erwidert er schließlich
und Stiles ist nicht ganz sicher, ob das ein Kompliment oder eine Beleidigung
sein soll.   

„Dann lass uns mal überlegen, wie wir aus unserer Losertruppe eine Herde
machen“, sagt er. 
  
Derek verzieht das Gesicht. „Sag nicht 'Herde'. Schafe bilden eine Herde.
Wölfe…“

„… sind zu cool dafür. Ja schon klar. Setz dich hin“, befiehlt Stiles.
„Wir machen jetzt einen Plan.“  


Fortsetzung folgt

Nachwort: Ich habe angefangen die Geschichte zu schreiben, BEVOR Staffel 3
rauskam, deswegen hab ich eine eigene Interpretation des Alpharudels erfunden
und auch deren Ziele und Vorgehensweise. Was sich dann aber nachher ganz gut mit
dem Canon vermischen ließ. (Ihr werdet sehen, was ich meine.) ;-)  Im nächsten
Kapitel werden sie nämlich endlich wieder auftauchen. 

Fakten und Fiktion:
Das Zitat von Gerard Argent habe ich direkt aus der Serie übernommen (Folge
2x12) und frei übersetzt. Im Original sagt er zu Stiles: „There’s no point
in torturing them, they won’t give Derek up. The instinct to protect their
Alpha is too strong.” Was ich sehr interessant fand und super gerne einbauen
wollte. Aber ich steh ja eh darauf, wenn die Serie sich mal die Mühe macht und
winzige Häppchen Werwolf-Wissen verstreut. *g* 
Dereks Selbstaufopferungstendenzen sind dagegen direkt aus Staffel 3
übernommen, wo er mehr oder weniger die ganze Zeit so drauf ist. „I know what
I‘m risking. My life for theirs.“ Etc.  

Kein Scott und kein Sheriff Stilinski diesmal, aber dafür endlich mal wieder
Lydia und ein bisschen Allison, weil sorry, die Damen von Teen Wolf sind
PHANTASTISCH und verdienen alles an Liebe.

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)