Schweigen ist Silber, Reden ist Gold.   von Moku
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                                Prolog: Prolog
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Autor: Moku
E-Mail: Mokuren@gmx.de

Beschwerden via ENS XD

Disclaimer: JKR ... etc. Nichts mein, ich leihe mir die Figuren für meine
eigene kranke Fantasie aus.
Das erste Lied, das Draco singt, ist „Brothers in Arms“ von Dire Strait (es
ist einfach cool >_<), und das zweite heißt „Authority Song“ (es passt so
zu Draco >_<) und ist von John Mellencamp. Ja, ich habe damit Dire Strait und
John Mellencamp zu Zauberern gemacht XD

Bemerkung: Der Anfang dieser FF ist vor dem Erscheinen des sechsten Bandes
entstanden. Da ich die Idee aber nicht fallen lassen wollte, habe ich sie
trotzdem beendet. ^^° Ich habe diese FF lediglich dem sechsten Band
angeglichen. Deshalb ist sie eine... uhm... PRE-HBP-FF, offiziell.

Bemerkung II: All die, die nur einen Kommentar in der Art "'is gut, schick ne
ENS wenn's weiter geht" schreiben, sollen das via ENS machen. Ich möchte solche
Kommentare nicht sehen.

Pairings: HP/DM, BZ/PP, DT/GW, RW/LB... ach, und one-sided HP/GW... eh... na
ja... eigentlich, ach was soll’s. Es lohnt sich kaum, das zu erwähnen ^.~

Genre: Shonen-Ai, Kumor

Hier eine Erklärung:
Yune: Ich glaube, die Reaktion der Schüler in der Bibliothek ist etwas
übertrieben.
Moku: Das ist ein Humor-Element! Ich sagte doch bereits, dass ich andauernd
zwischen ernst und lächerlich hin und her wandere . >_< Warum kann ich nie
reine Kumorfanfictions schreiben?
Yune: Das Wort ist gut!
Moku: Ich meinte Humor... Humorfanfiction... -_-“
Yune: Hört sich an wie Kummer und Humor.
Moku: ... eh ... Wie jetzt?
Yune: Kumor: Kummer und Humor.
Moku: Oh .... O_O... 


Widmung: Ich habe geschworen, Yune von nun an jede Fanfiction, die ich je
schreiben werde, zu widmen. Es ist meine Art, ihr Danke zu sagen für das, was
sie für mich getan hat. Yune, ich liebe dich! Ich weiß, dass du es hasst, wenn
ich vor dir zu Kreuze krieche, aber das wirst du ab heute in jeder FF lesen!

Und dann natürlich Cal für ihr Betan. *.* (Ich habe um zwei Uhr früh die
E-Mail erhalten, mich an das Überarbeiten gesetzt und stelle es nun aus >_<“
I’M GENIUS! .... *cough*)


EDIT: Tut mir Leid, dass ich die FF sooft bearbeitet habe, aber dieses Mal wird
es das letzte Mal sein. Zumindest in dieser Woche XD Nee, ernsthaft, da waren
soviele Formfehler drin >_>




Prolog



Es war ein schöner sonniger Tag im Frühling. Die Bäume begannen zu grünen
und erste Blumen zeigten zaghaft ihre verschiedenfarbigen Blüten. Zugvögel
kehrten aus den südlichen Regionen zurück, verbreiteten mit ihrem lebhaften
Gezwitscher ein Gefühl der Harmonie und Zufriedenheit.
Dieses wurde jedoch jäh durch einen Tumult unter den Schülern von Hogwarts
zerstört. Auf dem Quidditchplatz fand sich schon bald eine überaus neugierige
Schülermenge ein, die sich um eine kleinere Gruppe scharrte. Mittelpunkt dieser
kleinen Gruppe, war niemand anderer als Draco Malfoy und Harry Potter.
Professor Dumbledore seufzte einmal, als er die Unruhe unter den Schülern
bemerkte und die beiden Auslöser gesichtete hatte. Er war nicht der einzige,
der über die immer häufiger auftretenden Zwischenfälle der beiden Jungs
irritiert war.
Langsam setzte er sich in Bewegung, hatte nach den ersten Streitigkeiten
bemerkt, dass weder die Freunde der Hauptpersonen noch andere ältere Schüler
Herr über die Situation werden konnten. Sowohl Draco als auch Harry hatten sich
in den Jahren und besonders durch ihre persönlichen Erlebnisse weiter
entwickelt – vor allem mental, aber auch in ihrem Umgang mit dem Zauberstab.
Sobald er seine Schüler erreicht hatte, bemerkte er die ungewohnte Anspannung
der einzelnen, sah das triumphierende Grinsen auf den Lippen seines
Schützlings.
Besonders Harry hatte sich in seinem Charakter verändert – er war ruhiger,
scharfsinniger und misstrauischer. Ein Lächeln sah man nur noch selten auf
seinen Lippen, zu sehr litt er unter dem Verlust der letzen Jahre.
„Was ist Malfoy? Hat es dir die Sprache verschlagen?“
Der Slytherin sah nur wütend auf den Helden der Zauberwelt, biss sich auf die
Unterlippe, sodass die ohnehin schon kaum vorhandene Farbe aus ihr wich und sie
fast weiß schienen. Die Wut des Blonden stieg mit jedem anmaßenden Wort des
Gryffindor, bis er schließlich seinen Zauberstab wegsteckte und stattdessen
seine Hand hob. Dies war der perfekte Moment, um einzuschreiten, dachte sich der
Professor, und kam auf die beiden Jungen zu.
„Mister Malfoy, wie oft habe ich Ihnen gesagt, dass ich das nicht von Ihnen
sehen möchte.“
Der Angesprochene verzog keine Miene, hielt lediglich in seiner Bewegung inne
und senkte seinen Arm, sobald er die Stimme des alten Mannes hörte, entließ
dabei mit einem tiefen Seufzer eine Druckwelle, die ein kleines Loch auf dem
Boden neben seinen Füßen hinterließ.
Sämtliche Schüler musterten die Einbauchung überrascht, wichen automatisch
einige Schritte zurück. „Ich habe Ihnen offiziell das Zaubern ohne Zauberstab
verboten.“ Draco biss sich auf die Unterlippe. Noch nie in seinem Leben hatte
Professor Dumbledore den Malfoy Erben so wütend und gereizt gesehen. Er wusste
nicht, was vorgefallen war, doch er war sich sicher, dass nur wieder irgendeine
Kleinigkeit als Auslöser gedient hatte. Ein Blick reichte manchmal schon, um
einen der beiden soweit zu erzürnen, dass sie nach dem Zauberstab griffen. Doch
Draco hatte, nachdem sein Vater nach Azkaban gekommen war, hart trainiert und
gelernt, seine Zauberkräfte auf ein anderes Medium zu übertragen und brauchte
somit den Zauberstab als Hilfsmittel eigentlich nicht mehr. Er konnte ohne
Zauberstab hexen, was die meisten Schüler spätestens nach dem vierten Streit
der beiden im neuen Schuljahr herausgefunden hatten, und deshalb den Blonden
soweit es ging mieden. Harry dagegen hatte keine Kontrolle über seine Kräfte,
was höchstwahrscheinlich daran lag, dass diese die des Slytherin weitaus
übertrafen und somit schwieriger zu kontrollieren waren. Trotzdem zeigte die
Tatsache, dass Draco in seinem Alter dies beherrschte, dass er ein großes
Potenzial hatte, ein großartiger Zauberer zu werden – vorausgesetzt, er hatte
die Zeit um dies zu beweisen.
„Professor Dumbledore“, rief Hermine Granger aus, stellte sich zusammen mit
Ron Weasley vor ihren Freund. „Es war nicht Harrys Schuld. Malfoy hat—“
Der Direktor hob lediglich eine Hand um sie zum Schweigen zu bringen, deutete
den beiden Jungs an, ihm zu folgen. Harry steckte daraufhin seinen Zauberstab
ein, drängelte sich an seinen beiden Freunde vorbei. Draco setzte sich
ebenfalls in Bewegung, ignorierte die verängstigten Blicke, die ihm folgten.
Im Büro des Direktors angekommen schwieg der Blonde eingeschnappt, während
Harry ab und an einige vereinzelte und reizende Worte in die Rede Dumbledores
einfügte. Dieses Verhalten war nichts Ungewöhnliches, weshalb dem alten
Professor vielleicht ein kleines, aber wichtiges Detail entschlüpfte, und,
sobald er erschöpft die beiden Jungen aus seinem Büro entließ, sich
stattdessen einer anderen, erheiternden Aktivität zuwandte.
Vor der Tür, die zu den Treppen zum Büro führte, blieb Draco ruckartig
stehen, schnappte sich den Gryffindor am Kragen und drückte ihn brutal gegen
die Wand. Harry stöhnte auf, als ihm ein Schmerz durch die rechte Schulter
fuhr, doch der Blonde schien keine Notiz davon zu nehmen. Stattdessen funkelte
er seinen Widersacher wütend an, bewegte den Mund, formte Worte, doch kein Ton
kam heraus, was ihn nur noch wütender machte, Harry dagegen aber sehr
amüsierte. Allerdings konnte sich dieser schon vorstellen, welche Morddrohungen
der andere gegen ihn aussprach. Nach einer Weile des lautlosen Anschreiens, was
anscheinend nur dazu gedient hatte, ein bisschen Wut abzubauen, entließ der
Slytherin den Gryffindor aus seinem Griff, nicht aber ohne ihn nicht noch einmal
schmerzhaft und mit ein bisschen Unterstützung seiner Zauberkräfte gegen die
Wand zu schlagen.
<:Ich hoffe nur für dich, dass du weißt, wie das weggeht:>, brummte Draco
plötzlich, drehte sich weg. Harry jedoch lachte nur einmal kurz auf, runzelte
dann verwirrt die Stirn, was ihm einen irritierten Blick des Slytherins
einbrachte.
„Wie es aussieht, war das ein recht kurzer Wirkungszeitraum.“
Der Blonde Terror musterte ihn einige Sekunden nachdenklich, hob dann fragend
eine Augenbraue. <:Auch noch Selbstgespräche führen:>, dachte er, wandte sich
dann wieder ab, um seinen Weg zu den Kellergewölben fortzusetzen.
„Wenn du nicht mit mir geredet hast, führst du die Selbstgespräche,
Malfoy“, räumte Harry lediglich ein, wandte sich ebenfalls ab.
Der Slytherin hielt erneut in seinem Schritt inne. <:Potter?:>
„Was?“ Der dunkelhaarige Junge drehte sich um, bemerkte aus dem Augenwinkel,
dass der Blonde angespannt stehen geblieben war, sich dann ebenfalls langsam zu
ihm umdrehte.
<:Du hörst mich?:>
„Da der Zauberspruch anscheinend schon seine Wirkung verloren hat, höre ich
dich natürlich. Hast du vorhin einen Schlag auf den Kopf bekommen, ohne dass
ich es bemerkt habe, oder was? Weshalb sollte ich dich nicht hören?“
<:Vielleicht, weil ich nicht spreche?:>, kam die gereizte Antwort.
„Klar, Malfoy“, entgegnete der Held der Zauberwelt mit einem anrüchigen
Grinsen. Doch dann fiel ihm auf, dass der andere seinen Mund während des
Sprechens nicht bewegt hatte. Er wusste nicht von Malfoy, dass dieser auch ein
Bauchredner war... oder? Ein Zaubertrick vielleicht?
<:Welchen Zauber hast du benutzt?:>
„Das sollte ich wohl eher dich fragen, oder?“
Malfoy biss die Zähne zusammen, verengte wütend seine Augen. <:Ich war nicht
derjenige, der mit gerade erst gelernten, mir aber weitestgehend unbekannten,
Zaubersprüchen um sich warf, oder?:>
„Woher soll ich wissen, dass du nicht einfach einen Trick benutzt?“
Ohne lange zu fackeln hob Draco ob dieser verwerflichen Worte seinen Arm, doch
entgegen dem, was Harry erwartete hatte, griff er ihn nicht damit an, sondern
drückte seine Handfläche gegen die Mauer.
„Mister Malfoy! Ich hoffe für Sie, dass Sie nicht das vorhaben, was ich
denke, das Sie vorhaben.“
Der Blonde drehte sich ruckartig um, sah überrascht in das desinteressierte
Gesicht seines Hauslehrers. Als Antwort drückte er sich jedoch einfach nur an
Professor Snape vorbei, warf einen letzten verhassten Blick auf den
Dunkelhaarigen, bevor er die Worte <:Wir sprechen uns noch:> in dessen Richtung
schleuderte.
„Ja, ja, du mich auch“, entgegnete der Angesprochene gereizt, warf dann
einen Blick auf den Zaubertränkelehrer, der ihn mit hochgezogener Augenbraue
musterte.
„Haben Sie etwas gesagt, Mister Potter?“
„Nicht zu Ihnen, nur zu Malfoy...Sir...“, nuschelte er, stahl sich dann
langsam an dem Lehrer vorbei, der noch immer mit einem messerscharfen Blick jede
Bewegung genau verfolgte.



                      Kapitel 1: Schweigen ist Silber...
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<:Mach schon, Potter. Mir gehen die Gesprächsthemen aus. Willst du, dass ich
anfange zu singen?:>
Harry starrte an die Decke seines Himmelbettes, schloss dann krampfhaft die
Augen und rollte sich auf die Seite.
Er wollte schlafen. Und das sofort!
Er wollte nicht unentwegt Malfoys quengelnde, nervende Stimme hören. Sie sollte
aufhören. Und das sofort!
<:Gut, du hast es nicht anders gewollt: These mist covered mountains are a home
now for me. But my home is the lowlands and always will be.:>
“Hör auf”, murmelte Harry, doch er wusste, dass das keinen Sinn hatte. Nach
ungefähr sieben Stunden dieser Folter musste der Gryffindor schmerzhaft drei
Grundregeln des von ihm angewandten Zauberspruchs lernen.
1. Er war der Einzige, der Malfoy hören konnte.
2. Die Entfernung zwischen ihnen spielte keine Rolle.
3. Harry konnte sagen, was er wollte, Malfoy würde ihn nicht verstehen, es sei
denn, dieser wäre in Rufnähe.
Ein bisschen erinnerte ihn das an Legilimentik.
<:I fight authority, authority always wins:>, wechselte Malfoy plötzlich das
Lied, und Harry konnte förmlich das sadistische Grinsen auf den Lippen seines
wandelnden Schlafentzugs sehen. <:Well I’ve been doing it, since I was a young
kid ’n I’ve come out grinnin’:>
Das wirklich Fiese an dieser Sache war allerdings, dass Harry sich zu hundert
Prozent sicher war, dass Malfoy genau wusste, dass er nicht antworten konnte.
Das war keine Wahrscheinlichkeit mehr, das war eine Tatsache. Eine Tatsache, die
Harry den Schlaf und damit ganz dezent den Verstand raubte. Er wollte schlafen!
Schlafen! Schlafen!
<:Ein Vorschlag, Potter.:>
Der Angesprochene hörte auf, mit seinem Kopf auf das Kissen einzuhämmern, das
er krampfhaft zwischen seinen Händen hielt, starrte stattdessen abwartend an
die Wand. Malfoy hatte einen Vorschlag. Egal, welcher es war, Harry würde
vorerst auf ihn eingehen – schon allein, weil er schlafen wollte. Seine Augen
konnte er kaum noch offen halten und er spürte, wie sein Körper vor Müdigkeit
anfing zu jucken. Nur eine Nacht, das war alles, was er brauchte. Am nächsten
Tag könnte er zu Madam Pomfrey gehen und sich irgendein Schlafmittel aus dem
Medizinschrank ... leihen.
<:Du löst den Zauber und ich lasse dich damit automatisch in Ruhe. Klingt doch
verlockend, oder? Schließlich glaube ich dir nicht, dass du den Gegenzauber
nicht kennst. Kein Mensch – nicht einmal ein Gryffindor – wäre so
bescheuert, einen Zauberspruch zu benutzen, den er nicht reversieren kann.:>
Harry zuckte zusammen, drückte stöhnend sein Gesicht erneut in das Kissen,
begann abermals, wiederholt das flauschige Schlafutensil mit seinem Kopf zu
misshandeln. Damit hatte Malfoy es auf den Punkt gebracht – und zwar exakt. Er
war wirklich nur per Zufall auf die Zauberformel gestoßen und hatte sich nicht
besonders damit auseinandergesetzt, lediglich an ein paar Tieren, die gerade
vorbeigekommen waren, ausprobiert. Ehrlich gesagt war er davon ausgegangen, dass
nach einer gewissen Zeit die Wirkung von allein nachlassen würde – dies
schien allerdings nicht der Fall.
<:Ich erwarte deine Antwort noch heute. Gute Nacht – oder sollte ich eher
sagen: Guten Morgen?:>
Die Augen des Gryffindor weiteten sich überrascht. Mit einer Hand griff er nach
den Vorhängen seines Bettes, zog sie abrupt zur Seite.
„Diese kleine...“, begann er, betrachtete mit Unglauben, wie sich die ersten
Sonnenstrahlen in sein Zimmer bahnten. Ein Blick auf die Uhr verriet ihm, dass
es bereits fünf Uhr morgens war – und Harry konnte es nicht glauben. Den
Vorhang wieder zuziehend, schloss er verzeihend das Kissen in seine Arme und
fiel sofort in einen tiefen Schlaf.

oOoOoOo

„Draco ist so still“, murmelte Pansy Parkinson leise, kreuzte die Arme
hinter ihrem Kopf und lehnte sich auf der Couch zurück. Ihr gegenüber saß
Blaise Zabini, der eine Feder zwischen seinen Fingern auf und ab wippen ließ,
die andere Hand in seine schwarzen Haare vergrub und sich angestrengt über ein
Buch beugte, dann verzweifelt seufzte.
„Lass ihn doch“, antwortete er desinteressiert, strahlte plötzlich und
notiert sofort etwas auf einem weißen Stück Papier. „Wahrscheinlich steckt
er mal wieder in einer seiner Phasen.“ Das Mädchen fuhr sich nachdenklich mit
einer Hand durch das brünette Haar. Als sie erneut einen Blick auf den Blonden
warf, bemerkte sie plötzlich mit Unbehagen das sadistische Lächeln auf dessen
Lippen. Verängstigt nahm sie etwas mehr Abstand, wandte sofort ihren Blick ab,
als sie bemerkte, dass Draco sie plötzlich aus dem Augenwinkel beobachtete.
„Ich hab Angst vor ihm, wenn er so drauf ist“, murmelte sie.
Blaise sah daraufhin auf, wandte sich nun seinem Freund zu. Auch er bemerkte das
eiskalte Lächeln, doch für ihn bedeutete das lediglich, dass der andere
Slytherin sich über etwas freute. Desinteressiert richtete er seine
Aufmerksamkeit wieder auf die Arbeit vor ihm, jedoch nicht, weil Draco sich ihm
zugewandt hatte.
„Ich versteh das einfach nicht“, seufzte er klagend, kreuzte seine Arme auf
den Tisch und bettet seinen Kopf auf sie. „Edelstein-Magie ist mir einfach zu
hoch.“ Er schloss die Augen, entließ erneut einen tiefen Seufzer. Nachdem
einige Minuten vergangen waren und Blaise immer noch in seiner Position
verharrte, tippte ihm plötzlich jemand auf den Arm, entließ dabei durch die
Finger einen kleinen Stromschlag. Überrascht richtete sich der Dunkelhaarige
auf, betrachtet erschrocken das ernste Gesicht seines Freundes. Dieser ließ
sich einfach neben ihm nieder, nahm ihm das Buch und die Feder weg, die vorher
achtlos auf den Tisch geworfen worden waren. Ohne irgendetwas zu sagen überflog
Draco das Kapitel über Edelstein-Magie, machte an den Rändern kleine Notizen,
die einzelne Worte und Handlungsanweisungen so deutlich erklärten, dass sogar
Blaise, der dem anderen über die Schulter sah, diese verstand.
Pansy beobachtete die beiden, tat dabei so, als würde sie selbst in einem Buch
lesen. Draco verhielt sich ungewöhnlich, was in letzter Zeit eigentlich nichts
Ungewöhnliches war. Der Blonde hatte oft seine Phasen, in denen er ohne
irgendeine Begründung einfach den Kontakt zu anderen abbrach und sie für
einige Wochen ignorierte. Dies schloss auch das Anschweigen ein. Dennoch, das
Anschweigen implizierte ebenfalls Abstand. In diesem Fall jedoch schien Draco
nicht mit ihnen reden zu wollen, aber trotzdem deren Nähe zu suchen. Anders
waren weder der Aufenthalt im Gemeinschaftsraum noch die freiwillig gegebene
Hilfe zu erklären.
„Wah, Malfoy, du bist manchmal wirklich ein Genie!“, rief Blaise plötzlich
aus, nahm das Buch in die Hand und überflog die einzelnen Stichpunkte der
Notizen, dann die kurze Zusammenfassung am Ende. Draco hob lediglich eine
Augenbraue, als würde er damit fragen wollen, ob Blaise das je angezweifelt
hatte – was dieser natürlich nicht tat... uhm...
Doch Draco erwiderte nichts auf seinen zweifelnden Blick, stand nur auf und
verließ mit einem sehr gefährlichen Grinsen den Gemeinschaftsraum.
„War das gerade an uns gerichtet?“, fragte Blaise Pansy, die nun das Buch
von ihm genommen hatte um ebenfalls die Notizen zu lesen.
„Woher soll ich das wissen? Er ist doch mittlerweile ein Fremder für
mich.“

oOoOoOo

„Harry, du siehst, um es höflich auszudrücken, einfach nur scheiße aus.“
„Danke, Ron“, murmelte der schlaftrunkene Gryffindor, rieb sich den letzten
Schlaf aus den Augen.
„Hast du wieder irgendwelche Träume, Harry?“
„Eher Horrorvisionen“, entgegnete der Dunkelhaarige ohne nachzudenken,
bemerkte dann das Entsetzen im Gesicht seiner Freundin. „Nicht so, Hermine. Es
hat nichts mit Voldemort zu tun...“ ‚Denke ich’, fügte er in Gedanken
an.
<:Morgen, Potter:>, hörte er plötzlich eine viel zu gut gelaunte Stimme,
schrak sofort angewidert zusammen. Es waren bereits drei Tage vergangen und er
hatte noch immer nicht den Gegenzauber gefunden. Und wie es aussah würde er ihn
auch nicht ohne Hilfe in nächster Zeit finden.
<:Gut geschlafen?:>
Und erst recht nicht, wenn diese miese kleine Schlange nicht bald aufhören
würde, seinen Schlaf mit sinnlosem Geschwafel zu zerstören. Er hatte sich
schon des Öfteren gefragt, wie der Blonde solange mit nur drei Stunden Schlaf
auskam. Harry war am Ende, doch jedes Mal, wenn er den anderen sah, schien der
gesund und sehr, sehr ausgeschlafen. Die Idee mit Madam Pomfrey war leider
ebenfalls aus ihm unerfindlichen Gründen fehlgeschlagen.
Übrigens gab es mittlerweile wirklich keine Zweifel mehr, dass sein Widersacher
wusste, dass Harry ihm nicht antworten konnte, es sei denn, er wäre in
Hörweite. Und dieses bisschen Information nutzte der schamlos aus.
<:So müde, dass du mich gar nicht mehr bemerkst?:>
Er hielt in seinem inneren Monolog inne, blickte überrascht auf. Jedoch stand
niemand vor ihm, der auch nur annähernd der abschreckenden Gestalt des blonden
Terrors entsprach. Verwundert drehte er sich stattdessen halbwegs nach hinten,
wurde aber sogleich von Hermine am Ärmel festgehalten. Malfoy war ebenfalls
stehen geblieben, hatte mit einem hinterhältigen Grinsen seinen Oberkörper zu
ihm umgedreht.
Harry knurrte. Es gab so vieles, was er dem Todesser in Ausbildung am Liebsten
gesagt hätte, jedoch wusste er, dass dieser antworten würde, und zwar so, dass
Harry zwangsläufig eine Antwort geben musste – aber dann wirkte er wie der
letzte Idiot.
<:Wenn du mir etwas zu sagen hast, mach es schnell.:>
„Harry, komm“, murmelte Hermine, zog sachte an seiner Robe. Er atmete einmal
tief ein, senkte dann seinen Blick.
<:Man sieht, wer bei euch das Sagen hat:>, lachte der Slytherin, wandte sich ab,
während einige Schüler die beiden irritiert musterten. Ohne Worte, mit Blicken
allein, hatten sie sich gegenseitig hochgepuscht, immer wütender gemacht, doch
es schien, als würde Malfoy ungeschlagen das Kampffeld verlassen.
„Lass ihn“, murmelte Ron, zog ihn hinter sich her, doch Harry konnte sich
nicht zusammen reißen. Er war müde und das machte in gereizt. Einem gereizten
Harry Potter sollte man lieber aus dem Weg gehen – vor allem, wenn man Draco
Malfoy hieß. Ohne Vorwarnung riss er sich von den beiden los, zog seinen
Zauberstab und murmelte das erste, was ihm in den Sinn kam.
<:Zu langsam:>, hörte er im selben Augenblick, in dem sich jemand direkt hinter
Malfoy stellte und den Zauberspruch für den Blonden abfing.
„Ich dachte, Slytherin sind die Feigen unter den Schülern“, rief Blaise
Zabini aus, sah Harry herausfordernd an. „Dabei sind das anscheinend doch die
Gryffindor, die von hinten angreifen.“ Auf die Lippen des Dunkelhaarigen
setzte sich ein hinterhältiges Grinsen, doch dann verlor er plötzlich das
Gleichgewicht und fiel zu Boden.
<:So ein Idiot:>, murmelte Malfoy, beugte sich jedoch zu dem anderen Slytherin
runter. Nachdenklich fühlte er den schwachen aber regelmäßigen Puls, schob
mit dem Daumen die Augenlider hoch. <:Ah, interessant, Potter. Du wolltest mich
in ein künstliches Koma versetzen? Nett.:> Mit kalten silbergrauen Augen
betrachtete er den Gryffindor, stand dann aber auf und drehte sich um, ließ den
dunkelhaarigen Slytherin auf dem Boden liegen. <:Mach es rückgängig. Das
heißt, wenn du kannst:>, war alles was er mit einem spöttischen Lächeln
sagte. Pansy Parkinson dagegen blieb als einzige bei Zabini, während die
restlichen Slytherin Malfoy folgten.
Harry knirschte mit den Zähnen, schritt dann auf den am Boden liegenden Jungen
zu.
„Lass ihn in Ruhe, Potter“, knurrte Parkinson, legte den Kopf ihres Freundes
auf ihren Schoß.
„So sieht es aus, Malfoy überlässt seine Freunde einfach ihrem Schicksal“,
lachte Ron, wurde jedoch sofort von Hermine zurückgehalten als sie den
wütenden Blick der Slytherin bemerkte. „Gryffindor wie ihr hat keine Ahnung,
wie wir Slytherin denken und jetzt haut ab.“ Ihr Blick richtete sich auf den
Jungen und mit einer zärtlichen Geste, die sie Slytherin nicht zugetraut
hätten, strich sie vereinzelte Strähnen aus seinem Gesicht. „Zabini wusste
bereits vorher, dass Malfoy es egal sein würde. Allerdings ging er vermutlich
davon aus, dass dein Spruch nichts Schlimmes sein würde.“
Ohne ein Wort richtete Harry seinen Zauberstab auf den Dunkelhaarigen, brummte
die Gegenformel und wandte sich ab, drückte sich an seinen Freunden vorbei, die
ihm mit einem letzten verächtlichen Blick auf die beiden Slytherin folgten.
<:Zabini hätte sich nicht einmischen sollen. Er wusste, dass ich bereits auf
deinen Angriff vorbereitet war. Wahrscheinlich wollte er mir einfach nur Ärger
ersparen. Nette Freunde, oder? Deine denken, sie könnten dir helfen, indem sie
dich zurückhalten; meine vertreten die Ansicht, dass man sich einmal richtig
austoben müsste.:>
Der Gryffindor knurrte leise, betrat dann angespannt den Verwandlungslehreraum.

oOoOoOo

Draco sah sich in dem Schlafgemach um, strebte dann das Bett seines Freundes an.
Blaise fehlte im Unterricht wegen Krankheit, Erkältung, genauer gesagt. Über
die Lippen des Blonden lief ein desinteressiertes Grinsen. Schweigend beugte er
sich über den schlafenden Jungen, betrachtete lange das Gesicht und strich
einige verwirrte Haarsträhnen hinter das Ohr. Mit einem lautlosen Seufzer
setzte er sich auf den Bettrand, holte dann ein Gefäß mit einem transparenten
Gel aus seiner Tasche, schraubte den Deckel ab und legte ihn auf den
Nachttisch.
Gerade als er etwas von dem Gel auf seine Finger machen wollte, wurde seine
Handlung durch eine Hand an seinem Handgelenk gestoppt.
„Du bist echt der Einzige, der dieses Zeug ohne mit der Wimper zu zucken
herausholen kann.“
Der Blonde riss sich los, sah den anderen emotionslos an.
„He, wer hätte das gedacht“, murmelte Blaise, rollte seinen Kopf zur Seite.
„Das Potter dir die Stimme raubt, damit du keine Zaubersprüche verwenden
kannst. Er muss Angst vor dir haben.“ Der dunkelhaarige Slytherin lachte
einmal auf, versuchte sich dann aufzurichten. „Auch wenn du ohne Zauberstab
hexen kannst, du bist mit immer noch stärker als ohne. Potter war bestimmt
irritiert, dass Zauberstabwegschnappen nun nicht mehr als unmittelbares Ende
eurer Streitigkeiten angesehen werden konnte.“ Ein Blick auf den Malfoy Erben
verriet Blaise sofort, dass dieser nicht überrascht war, dass er soviel wusste
und von allein hinter den Grund für Dracos Schweigen gekommen war.
In Wirklichkeit war Draco eher darüber verwundert, dass der andere solange
gebraucht hatte.
‚Das bleibt unter uns’, formte er die Worte mit den Lippen.
„Ich wüsste nicht, weshalb ich das jedem auf die Nase binden sollte.“
‚Nicht jedem, nur Pansy. Ihr seid beide Tratschtanten.’
Blaise runzelte eingeschnappt die Stirn, kreuzte die Arme vor der Brust und sah
in die entgegengesetzte Richtung. „Übrigens hat Pansy mir erzählt, dass du
mich einfach auf dem Boden hast liegen lassen.“
Draco wollte antworten, doch ohne direkten Blickkontakt war das schier
unmöglich. Aus diesem Grund beugte er sich leicht vor, packte nach dem Kinn des
anderen und riss den Kopf zu sich rum. Blaise setzte letztendlich nur ein
dümmliches Grinsen auf. „Hab vergessen, dass du nicht sprechen kannst.“
‚Du weißt, warum ich nichts getan habe.’
„Natürlich weiß ich das. Ein Malfoy darf—“
‚Slytherin.’
„Was? Wiederhol das noch einmal.“
‚Slytherin’, betonte Draco übertrieben das Wort, deutete dabei mit seiner
Hand auf sie beide.
„Genau, ein Slytherin darf keine Schwächen aufweisen. Allein aus diesem Grund
sprechen sie sich nicht gegenseitig mit Vornamen an, sollten andere dabei sein,
selbst wenn sie sehr gute Freunde sind... und so weiter und so fort...Trotzdem
nicht nett, dass du einfach weggegangen bist.“
‚Ich habe kontrolliert, ob du noch lebst. Woher soll ich wissen, wozu Potter
fähig ist?’
„Du als sein Rivale solltest am Besten über ihn Bescheid wissen.“
‚Er hat neue Sprüche gelernt’, gab Draco offen zu, hob dann aber
verächtlich eine Augenbraue. ‚Die meisten davon kann er nicht richtig
beurteilen. Eine Person, die nicht weiß, was sie tut, ist am
gefährlichsten.’
Blaise sah ihn lange nachdenklich an, nickte dann zustimmend. Es gab nur eine
Begründung, warum Draco auch eine Woche nach ihrem letzten Streit noch nicht
sprechen konnte. Potter wusste einfach nicht, wie er den Zauberspruch
rückgängig machen sollte.
„Geht zu—“
Noch bevor er weiter sprechen konnte, richtete sich ein eiskalter Blick auf ihn,
eine stille, aber eindeutige und sehr gefährliche Warnung.
‚Was zwischen Potter und mir vorfällt, bleibt zwischen uns.’ Blaise konnte
fast das Knurren in der Stimme hören, wich vor dem Blonden zurück und setzte
ein entwaffnendes Lächeln auf. Er wusste, dass das Dracos Leitmotto war,
dennoch fand er nicht, dass es in diesem Fall das richtige war. So sehr er auch
ohne sie klar kam, seine Stimme war immer noch eine seiner wichtigsten Waffen,
wenn nicht sogar die wichtigste. Der blonde Slytherin hatte es nie wirklich mit
der Gewalt, dafür hatte er Vincent und Gregory, die beide leider zu diesem
Zeitpunkt mit einer starken Magen-Darm-Grippe bei Madam Pomfrey im Krankenzimmer
lagen. Draco hatte es noch nie wirklich mit dem Timing gehabt...
Plötzlich bemerkte Blaise aus dem Augenwinkel, wie Draco sich aufrichtete, den
Deckel für das Gefäß mit dem Gel in die Hand nahm und es zu schraubte.
„Ich kann immer noch nicht glauben, dass du mit purifiziertem Krötenschleim
in mein Zimmer kommst. Mal davon abgesehen, dass du mit dem Gestank Tote wecken
kannst.“
Auf die Lippen des Blonden setzte sich ein gemeines Lächeln, doch er antwortete
nicht, wandte sich nur von dem anderen ab und verließ das Zimmer.

oOoOoOo

„Du siehst aus, als hättest du eine Woche nicht geschlafen“, murmelte
Hermine besorgt, bemerkte dann das Buch in der Hand ihres besten Freundes.
„Was ist mit dem Buch?“
Harry sah sie verschlafen an, gähnte dann einmal laut. „Nichts
Besonderes.“
Die Augen des Dunkelhaarigen verengten sich, nahmen trotz der dunkelblauen
Augenränder etwas sehr, sehr Bedrohliches an – oder gerade deshalb?
Malfoy hatte eine nette kleine Methode entwickelt, um ihn wach zu halten.
Vierundzwanzig Stunden am Tag. Mittlerweile glaubte der Gryffindor tatsächlich,
dass man jemanden zu Tode quatschen konnte – wobei der Tod natürlich nur die
Folge von Schlafmangel wäre. Was ihn jedoch noch mehr irritierte war nicht der
Schlafentzug, sondern die Tatsache, dass Malfoy scheinbar quietschfidel und
ausgeschlafen durch Hogwarts schlenderte. Nahm der Blonde Terror irgendwelche
Aufputschmittel oder Zaubertränke, um sich sieben Tage am Stück wach zu
halten? Und Harry war sich sicher, dass der andere vierundzwanzig Stunden am Tag
wach war – er konnte es hören. In seinem Kopf. Unaufhörlich.
Wie konnte ein einziger Mensch nur soviel reden?
Aber Malfoy redete nicht nur irgendwelches unsinniges Zeug, nein, er lernte.
Indem er seinen Unterricht, von ihm geschriebene Aufsätze, Passagen aus seinen
Büchern und die Funktionsweise neu gelernter Zaubersprüche wiederholte.
Mehrmals. Nur für Harry, wie er jedes Mal mit einer von Ironie tropfender
Stimme bemerkte.
Das Schlimmste an seiner momentanen Situation war jedoch – und Malfoy ließ es
sich nicht entgehen dies mindesten drei Mal am Tag zu erwähnen – dass es ganz
allein seine eigene Schuld war. Er musste ja diesen Spruch ausprobieren. Das
hieß, ausprobieren und nicht auf eventuelle Nebeneffekte achten.
„Harry! Wo willst du hin?“, holte ihn plötzlich eine weibliche Stimme aus
seinen Gedanken. Hermine war auf der Treppe stehen geblieben, warf einen
fragenden Blick auf Harry, der ein Stück vor ihr im Seitengang stand.
„Zur Bibliothek“, murmelte er nur als Antwort, wollte sich schon in Bewegung
setzen, als die Brünette ihn zurückhielt. „Harry... Du weißt, wenn du Hilfe
brauchst... Ich kann dir helfen.“
Der Dunkelhaarige wandte sich nicht um, rief lediglich ein desinteressiertes
‚Danke’ und setzte, ohne sie weiter zu beachten, seinen Weg zur Bibliothek
fort. Dort angekommen ließ er seinen Blick durch den Raum schweifen, hielt dann
an einem der wenigen Fensterplätze. Harry wusste, dass er den Blonden hier
finden würde, denn wann immer der Slytherin in der Bibliothek war, hatte er
einige Minuten Ruhe. Er wusste nicht wieso, aber anscheinend konnte selbst
Malfoy nicht reden, wenn er sich wirklich auf etwas konzentrieren musste.
<:Harry Potter in der Bibliothek?:>, kam plötzlich die leicht überraschte,
aber dennoch arrogante Stimme in seinem Kopf. <:Ich dachte, nach sechs Jahren in
Hogwarts hättest du gelernt, dich hier zu orientieren. Zum Quidditch-Platz geht
es nach links.:> Der Blonde hatte während dieser Worte nicht aufgesehen,
sondern einfach nur eine Seite in seinem Buch umgeblättert.
Harry seufzte gequält, hob dann aber sein Kinn und ging schnurstracks auf den
Slytherin zu, ignorierte dabei die ängstlichen Blicke der wenigen präsenten
Schüler. Ohne ein Wort knallte er das Buch auf den Tisch, zog geräuschvoll den
Stuhl zurück und ließ sich gegenüber seinem Erzfeind nieder. Dieser hatte
dabei mit keiner Wimper gezuckt.
<:Was verschafft mir die Ehre?:>, fragte er lediglich sarkastisch, machte eine
Notiz im Buch, blätterte dann einmal zurück, nur, um sich mit einer Hand durch
das Haar zu fahren, dann den Wälzer einfach zu zu schlagen. Seine
Aufmerksamkeit richtete sich trotzdem immer noch nicht auf Harry, der sich
momentan weigerte, auch nur den Mund zu öffnen.
Er konnte nicht fassen, dass Malfoy selbst vom Nahen immer noch munter wirkte.
Oder gab es einen Trick, der es ihm erlaubte, in seinen Träumen zu dem
Dunkelhaarigen zu sprechen? Was war es? Harry wollte es wissen, denn wirklich,
das war nicht mehr normal.
<:Infantiler Pennäler:>, sagte plötzlich eine leicht desinteressierte Stimme
in seinem Kopf. Noch bevor er etwas antworten konnte, stand der Slytherin auf,
nahm den Wälzer in die Hand und verschwand hinter einem der vielen Regale.
Harry war drauf und dran dem anderen einfach hinterher zu laufen, doch dann
bemerkte er aus dem Augenwinkel, dass die meisten Schüler ihre Sachen zusammen
packten und schleunigst das Weite suchten. Madam Pince hatte ihre Sitzposition
verändert, sodass sie nun ihren Tisch besonders gut beobachten konnte und die
verbliebenden Schüler setzten sich an die Tische, die der Tür am nächsten
waren.
Der Gryffindor Held seufzte, schlug das Buch auf, das er vorher noch lautstark
auf den Tisch geknallt hatte. Er hatte sich ein Lesezeichen zwischen die Seiten
gelegt, auf denen der von ihm benutzte Zauberspruch erklärt wurde. Mit den
Augen überflog er noch einmal den Text, lehnte sich dann zurück. Er verstand
den Aspekt mit dem Bündeln der Magie, ebenso die Sache mit der Konzentration.
Was er jedoch nicht verstand war das plötzliche Gerede über Verbindungen eine
Seite weiter.
<:Gib her.:>
Harry sah nicht einmal auf, als sich der andere über ihn beugte um das Buch in
die Hand zu nehmen. Stattdessen bemerkte er die plötzliche Nervosität der
anderen Schüler, Madam Pince, die ihre Brille zurecht rückte und mit dem Stuhl
etwas von ihrem Schreibtisch zurückwich, als würde sie jeden Moment
aufspringen wollen. Malfoy stand nun hinter ihm, überraschend schweigsam. Man
hätte eine Stecknadel fallen hören können, so still war es in der Bibliothek
– theoretisch sollte das zwar nichts Anormales sein, doch diese Stille war
schon fast unheimlich. Plötzlich setzte sich der Blonde in Bewegung, ging um
den Tisch herum und ließ sich auf seinem schon vorher besetzten Platz nieder,
legte das Buch auf den Tisch und beugte sich darüber.
Harry sagte kein Wort, die Nervosität der restlichen Schüler schlug in
Erstaunen und Unbehagen um.
Doch Malfoy schien davon nichts zu bemerken, zu sehr in seine Lektüre vertieft.
Nach einigen Minuten sah er auf und suchte auf dem Tisch unter den restlichen
Büchern, die er dort gestapelt hatte, seine Notizen, zog sie hervor und kreiste
einige Textstellen mit roter Tinte ein, ein unglaublich selbstgefälliges wenn
wahrscheinlich auch unbewusstes Grinsen auf den Lippen.
Harry war schon wieder kurz davor, seinen Zauberstab zu ziehen. Seine Hand
schnellte zumindest zu seiner Robe, doch eine Bewegung von der Bibliothekarin
ließ ihn inne halten und Malfoy in seinem Kopf leise lachen. Anscheinend war
der doch nicht so geistesabwesend, wie Harry gedacht hatte.
Er entfernte schmollend seine Hand von der Tasche und legte sie so, dass jeder
sie genau sehen konnte, auf den Tisch, damit zumindest etwas von der Anspannung
und Angst aus den Umstehenden wich. Etwas.
Doch kaum hatten einige ihre Nerven wieder soweit unter Kontrolle, dass sie sich
ihren Arbeiten widmen konnten, da stand der blonde Slytherin auch schon auf,
klappte das Buch in seiner Hand zu und stellte sich damit direkt neben den
Gryffindor. Dieser sah überrascht auf, wollte gerade zu einer Frage ansetzen,
als der Wälzer auch schon auf seinem Kopf landete.
Und so brach Panik in der Bibliothek aus.
<:Du! Kompletter! Vollidiot!:>
Stühle scharrten auf dem Boden, Stimmen wirrten ängstlich durcheinander,
Schüler verließen ohne auch nur einige ihre Besitztümer mit zu nehmen rennend
den Raum. Madam Pince sprang von ihrer Sitzgelegenheit auf; aber nicht, um wie
erwartet, zwischen die beiden zu gehen, sondern um ebenfalls so schnell wie
möglich die Flucht, wahrscheinlich zu Dumbledore, anzutreten.
Malfoy holte einmal tief Luft, als wollte er mit einer sehr langen Predigt
anfangen.
Harry starrte ihn noch immer irritiert und vor allem desorientiert – der
Schlag auf den Kopf war wirklich heftig gewesen – an, legte dann eine Hand auf
die von dem anderen getroffene Stelle.
<:Du verdammt bescheuerter Gryffindor!:>
Okay, Malfoy war also wütend.
Zumindest konnte er das unter dem schmerzhaften Nebel, der sich über sein
Bewusstsein gelegt hatte, registrieren.
<:Wenn ich nicht genau wüsste, dass Dumbledore jeden Moment hier auftauchen
wird, ich würde dich persönlich in tausend Stücke reißen!:>
„Selbst auf die Gefahr hin, einen Fingernagel abzubrechen?“
Harry wusste nicht, was er da sagte, doch anscheinend hatte es den gewünschten
Effekt: Malfoy wurde noch wütender. Der Blonde näherte sich dem anderen,
stützte ein Knie auf dem Schoß des Dunkelhaarigen ab und packte nach dem
Kragen, zog ihn gefährlich zusammen.
<:Du hast keine Ahnung, was du getan hast, oder?:>, fragte der Slytherin
zischend. <:Du weißt nicht, was du angerichtet hast, du inkompetenter
Dilettant!:> Mit jedem Wort kam das Gesicht des Blonden näher und die Lippen
bewegten sich, was darauf schließen ließ, dass Malfoy so wütend war, dass er
vergessen hatte, dass kein einziger Ton seinen Mund verließ. Wäre die
penetrante, beleidigende Stimme in seinem Kopf nicht, Harry hätte nicht
glücklicher sein können – außer vielleicht, wenn der andere die Güte
gehabt hätte, sein Knie nicht in seinen Schenkel zu bohren. Außerdem war er
schwer.
Nach einigen Sekunden schien sich der Slytherin wieder zu fangen, lehnte sich
zurück, ließ auch den schon fast ausgeleierten Kragen los. Er atmete einmal
kurz aus, richtete dann seine verschobene Robe zurecht – machte danach einen
Eindruck, als wäre nie etwas vorgefallen. Die dämonische Aura, die ihn jedoch
nun umgab, sagte etwas ganz anderes aus.
Wäre Harry nicht noch immer von den beiden Schmerzquellen – Schenkel und Kopf
– anästhesiert, er hätte sich wahrscheinlich ein paar Gedanken über seine
momentane Situation und seinem am seidenen Faden hängenden Leben gemacht. Wie
es aber aussah interessierte ihn Malfoys mordlüsterne Aura genauso wenig wie
die Tatsache, dass dieser sich das Buch und seine Notizen schnappte und mit
wehenden Roben die Bibliothek verließ.
Kaum einige Minuten später standen sowohl Professor Dumbledore als auch eine
verängstigte Madam Pince sowie einige schaulüsterne Schüler in der
Bibliothek. Harry ignorierte sie, im Kopf nun etwas klarer, und sammelte
schweigend die vom Slytherin zurückgelassenen Bücher ein, um sie an ihren
Platz zurückzustellen.

oOoOoOo

„Ich meine ja nur, du hast selbst gesagt, dass Potter ein Bildungsphilister
ist. Demnach wollte er das bestimmt auch nicht – was auch immer er nicht
wollte.“ Blaise saß aufrecht in seinem Bett, zwirbelte sein krauses schwarzes
Haar zwischen Zeigefinger und Daumen, beobachtete dabei intensiv die Bewegung
seiner Haare. „Meine Mutter hat auch viele Dinge getan, die nicht beabsichtigt
waren. Zum Beispiel als ihr dritter Ehemann verstarb – wir wissen bis heute
nicht, was an dem Gift nicht stimmte. Eigentlich sollte er nicht sterben,
sondern lediglich in eine Art Koma versetzt werden – sodass wir diese
Erkrankungsunterstützungsgelder bekommen... oder was das war. Na ja, im
Nachhinein hat es sich als die bessere Variante erwiesen. Da ganz anders bei
Ehemann Nummer Sieben.“ Er sah nachdenklich nach oben, hielt in seiner
Bewegung inne. „Wusstest du, dass meine Mutter den Beinamen ‚Schwarze
Witwe’ trägt? Was sag ich da, natürlich weißt du das. Schließlich warst du
doch derjenige, der die Behauptung aufgestellt hatte, dass ich womöglich der
einzige Mann an ihrer Seite sein werde, der sie überlebt.“ Blaise zuckte
unbesorgt mit der Schulter, warf dann ein strahlendes Lächeln auf seinen
Freund.
Draco lief in seinem Zimmer auf und ab, fuchtelte aufgebracht mit den Armen und
plapperte irgendetwas vor sich hin. Um ehrlich zu sein hatte Blaise schon
Stunden vorher aufgehört, von den Lippen des anderen abzulesen. So nützlich
die Fähigkeit des Lippenlesens auch war, wenn man sich mit einem aufgebrachten
Malfoy konfrontiert sah, brachte sie rein gar nichts. Blaise hatte Zweifel, ob
er seinen Freund hätte verstehen können, selbst wenn dieser seine Stimme nicht
verloren hätte.
So wirklich wusste er nicht, was zwischen Draco und seinem derzeitigen absoluten
Erzfeind vorgefallen war. Der Blonde hatte sich vehement geweigert, auch nur
ansatzweise zu erklären, welchen abartigen Zauberspruch der Gryffindor benutzt
hatte, doch ein Draco Malfoy regte sich nicht umsonst so grotesk auf, also
musste es schon irgendeinen triftigen Grund geben – welcher auch immer es
war.
‚—Gewahrsam nehmen... Gefährdung für alle Schüler...—’ war allerdings
alles, was er ablesen konnte, als er einen weiteren Versuch unternahm,
irgendetwas von dem Geschwafel zu verstehen. Es dauerte jedoch nicht mehr lange,
bis der Blonde sich endgültig abreagiert hatte.
Blaise seufzte erleichtert, bemerkte dann aus dem Augenwinkel, dass sein Freund
begonnen hatte sich bis auf die Boxershorts auszuziehen, seine Kleidung
ordentlich zusammenzufalten und auf einen Stuhl abzulegen. Wenige Sekunden
später huschte Draco auch schon unter seine Decke, drehte ihm den Rücken zu
und schloss die Augen, während der Dunkelhaarige ihn noch immer gleichgültig
beobachtete, seufzte und eine Hand auf die Schulter des anderen legte.
„Was hast du vor?“, fragte er, drehte Draco zu sich um. Augenlider öffneten
sich, enthüllten Quecksilber.
‚Schlafen.’
„Bei mir?“
Der Blonde musterte ihn mit einem abwertenden Blick, antwortete aber nicht auf
die Frage.
„Du weißt, dass Pansy einen Anfall bekommt, wenn sie dich hier sieht.“
‚Als ob mich das interessiert. Sie ist nicht meine Freundin.’
„Aber meine! Zumindest inoffiziell. Und offiziell deine Verlobte! Erspar doch
wenigstens mir ihr Gekreische! Du weißt, wie eifersüchtig sie ist!“
Draco presste als Antwort die Lippen fest aufeinander, schloss dann seine Augen
und rollte sich wieder auf die Seite. Eine von Blaises Augenbrauen zuckte
gefährlich. Doch dann schlug er sich mit der flachen Hand gegen den Kopf, zog
an der Zudecke, legte sich Rücken an Rücken mit seinem Freund.
Früher war es nichts Ungewöhnliches gewesen, wenn sie ihr Bett geteilt hatten,
vor allem weil Blaise, als er nach Hogwarts gekommen, ein kleiner Feigling
gewesen war, der ohne seine Mutter in der Nähe nicht schlafen konnte und vor
Heimweh leise in seinem Bett geweint hatte. Eines Nachts hatte sich Draco
einfach auf die Kante seines Bettes gesetzt und mit einem schwachen Lumos in
einem Buch gelesen. Blaise hatte ihn nur verwundert angesehen, war jedoch zum
ersten Mal seit er in Hogwarts war, ohne tränenverschmiertes Gesicht
eingeschlafen. Dies blieb allerdings ihr Geheimnis, obwohl Blaise sich wunderte,
wann Draco jemals schlief, da dieser wach war, wenn er einschlief und
gewöhnlich schon einen Spaziergang um den See machte, wenn er noch nicht einmal
aus seinem halb komatösen Zustand erwacht war.
Einige Zeit später fand er heraus, dass Draco nicht wenig Schlaf brauchte,
sondern an Insomnie litt – chronische Schlaflosigkeit. Ein halbes Jahr und
dutzende von Blaise durchgeführte Tests zur Heilung der Krankheit später kamen
sie zu einer eher überraschenden Lösung.
Blaise warf einen Blick auf den schlafenden Blonden. So schnell wie dieser
eingenickt war, konnte das eigentlich nur bedeuten, dass Draco seit einigen
Wochen kaum geschlafen hatte. Dabei war Blaise sich so sicher gewesen, dass der
andere über seine Insomnie hinweg war.
Der Dunkelhaarige seufzte, verschränkte seine Arme hinter dem Kopf und starrte
an die farbige Decke seines Himmelbettes.
Dies war das erste Mal, dass Draco bei ihm schlief, seit Pansy und er ein Paar
geworden waren – inoffiziell. Er hatte sich zwar etwas gewundert, dass Draco
nicht mehr zu ihm gekommen war, aber Blaise ging lediglich davon aus, dass der
Blonde seine Schlaflosigkeit überwunden hatte und ihn nicht mehr brauchte. Wie
sich jetzt herausstellte, lag es nur daran, dass der andere sich zurück
gehalten hatte.
Die Augen schließend, rief er sich das Erlebnis in Erinnerung, als Pansy sie
beide in ihrem vierten Jahr aneinandergekuschelt und nur in Boxershorts
bekleidet im Bett entdeckt hatte. Zu diesem Zeitpunkt war sie noch Dracos
Verlobte gewesen – sowohl offizielle als auch inoffiziell. Seine Ohren
dröhnten noch immer allein von der Erinnerung. Sie kam kreischend auf sie zu
gerannt, zerrte Blaise aus seinem Bett und ließ ihn nicht ganz so sanft, wie er
es sich gewünscht hätte, auf den Boden fallen, während sie zu Draco auf das
Bett krabbelte, besänftigende Worte sprach, als hätte er seinen Freund
vergewaltigt. Ihr Verlobter hatte sich lediglich den Schlaf aus den Augen
gewischt, sie angesehen, sich das Kissen geschnappt und auf seine Ohren
gedrückt, während er sich wieder ins Bett gekuschelt hatte. Draco hatte sich
nie viel daraus gemacht, was Pansy von ihrem Verhalten hielt, da er es sogar
nach dieser Episode fortsetzte.
Wie es aussah hatten aber weder er noch Blaise dieses Erlebnis aus ihrem
Gedächtnis verbannt.
Ein Lächeln legte sich auf seine Lippen.
Es hatte Monate gedauert, Pansy davon zu überzeugen, dass er nichts mit Draco
gehabt hatte und dass er auch nichts mit Jungs anfangen wollte. Letztendlich war
es Draco, der sie zu sich geholt hatte um sie mit unmissverständlichen Worten
aufzufordern, zu Blaise zu gehen, um ihm endlich zu sagen, was sie wirklich von
dem anderen hielt und sich nicht wegen ihm, Draco, zurück zuhalten, nur weil
ihre Eltern schon vor ihrer Geburt Heiratspläne geschmiedet hatten.
Zumindest war das die Sichtweise seiner Freundin.
Draco hatte ihm, als er nachgefragt hatte, nur geantwortet, dass ihn das
Liebesleben anderer Menschen, wie er sagte, ‚peripher tangierte’. Draco
benutzte nur übertriebene Fremdwörter, wenn er sich unwohl fühlte...
Blaise öffnete erneut seine Augen, sah den schlafenden Jungen neben sich
grinsend an.
Eine Nacht.
Was sollte da schon passieren?

oOoOoOo

„Macht die einen Lärm da drüben“, raunte Ron zu Harry, der zum ersten Mal
seit Wochen einen richtig erholsamen Zehn-Stunden Schlaf hinter sich hatte. Der
Angesprochene wandte seine Aufmerksamkeit auf die Slytherin, folgte der
angedeuteten Richtung seines Freundes. Pansy Parkinson stand, Hände auf dem
Tisch abgestützt, vor Draco Malfoy und Blaise Zabini und schrie.
Und wie sie schrie.
Die meisten Slytherin hatten einen zwei Meter Abstand von der Dreiergruppe
genommen, um nicht in das Schussfeld von diversen möglichen Zaubersprüchen zu
kommen.
Wahrscheinlich war der Grund, warum Harry zum ersten Mal schlafen konnte,
gleichzeitig die Ursache für den Streit zwischen den dreien.
„Cool, ein öffentliches Coming Out aus dritter Hand“, rief Seamus aus,
ließ sich neben Harry nieder und beobachtete aufgeregt die Diskussion vom
Slytherintisch.
„Coming Out aus dritter Hand?“
„So nennt man ein Coming Out, das von einer nichtbeteiligten Person ausgeht
– hier Parkinson“, erklärte Dean gelangweilt, blätterte eine Seite im
Tagespropheten um. Harry sah ihn lange an, registrierte aus dem Augenwinkel
Ginny, die eine Hand auf seinem Schenkel liegen hatte. Er schüttelte den Kopf,
fragte erneut. „Coming Out?“
„Ja, hast du denn nicht zu gehört?“, fragte der Ire überrascht, beugte
sich dann vor – voll im Tratschtantenmodus. „Also, Parkinson regt sich
darüber auf, dass sie Zabini und Malfoy im Bett erwischt hat. Gerade Malfoy,
Merlin, ich wusste schon immer, dass der nicht ganz hetero ist!“ Harry sah ihn
verdutzt an, wandte sich dann wieder der Dreiergruppe zu, während Seamus neben
ihm weiterredete. „Und jetzt kommt es noch besser: Angeblich war das nicht das
erste Mal, dass sie die beiden erwischt hat, geht womöglich schon seit Jahren
so. Verständlich, dass sie sich darüber aufregt, schließlich ist sie mit
Malfoy verlobt. Nun gut, die Verlobung wird deshalb nicht gleich aufgehoben,
aber stell dir vor, du würdest deine Freundin mit einem anderen Mädchen im
Bett erwischen...“ Seamus hielt in seinem Geschwafel inne, nun ein dümmliches
Grinsen auf den Lippen. Harry konnte sich schon denken, was der andere dachte,
rückte deshalb einige Zentimeter von dem rotblonden Jungen ab.
<:Wie kann sich ein Slytherin nur so gehen lassen?:> Die Augen des
Dunkelhaarigen weiteten sich überrascht, als er die gelangweilte Stimme hörte.
<:Ich muss mit dir über den Zauberspruch reden. Heute Abend bin ich in die
Bibliothek – gegen sieben. Ich denke, es ist in unser beider Interesse, wenn
wir den Zauberspruch so schnell wie möglich aufheben. Wenn du kommen kannst,
nicke einmal.:>
Er überlegte nicht lange, nickte einfach.
Wenige Sekunden später stand Malfoy von seinem Platz auf, legte seine Hand auf
Parkinsons Schulter. Plötzlich hielt sie in ihrer Tirade inne, starrte mit
geöffnetem Mund erst ihren Noch-Verlobten, dann seinen Freund an. Überrascht
ließ sie sich auf die Sitzbank fallen, doch Malfoy ignorierte sie, wandte sich
einfach von seinen Freunden ab und verließ mit gehobenem Kopf die Große
Halle.
„Die bekommt bestimmt später noch etwas zu hören“, murmelte Lavender,
setzte sich neben Seamus. „Sie als Reinblut darf sich bestimmt nicht so
aufführen. Ich denke da nur an meine Mutter. Die würde mich in Stücke
reißen. Außerdem habe ich gehört, dass die Eltern der Slytherin was
Disziplinarbruch angeht noch strenger sind – der Grund warum alle Slytherin so
unerträglich sind.“
Einige Gryffindor lachten leise, wandten sich dann wieder ihrem Essen zu, da das
Spektakel mit Malfoys Verlassen zumindest vorübergehend beendet war.
Harry dagegen wandte seinen Blick wieder auf Zabini, der sich nun Parkinson
genähert und einen Arm um ihre Schulter gelegt hatte, während das Mädchen
leicht zitternd die Hände vor die Augen gelegt hatte. Nachdenklich beobachtete
er den Slytherin, der sie in diesem Moment von sich drückte und aufstand, nach
Malfoy den Raum verließ. Das brünette Mädchen saß nun allein am Tisch, legte
einmal den Kopf in den Nacken, setzte dann eine indifferente Maske auf – als
wäre nie etwas passiert.
Parkinson hatte Recht.
Gryffindor konnten Slytherin nicht verstehen. Genauso wenig wie Hufflepuff und
Ravenclaw.
Dennoch war es überraschend, wie sich ein Haus in Hogwarts so isoliert
entwickeln konnte, nahezu eine eigene Kultur aufbaute.
„Slytherin sind schon seltsam, eh?“, fragte Seamus in die Runde, wandte sich
dann an Dean. „Oder was hältst du davon?“
Der Angesprochene sah nicht auf, blickte nur in den Tagespropheten. „Slytherin
haben keinen Kontakt zu Personen außerhalb ihres Hauses – wahrscheinlich,
weil nicht wirklich jemand Lust hat sich mit diesen angeblichen Todessern
abzugeben. Kein Wunder, dass sie dadurch in unseren Augen seltsam wirken.“
„Das hört sich an, als würdest du sie in Schutz nehmen“, murmelte Ginny,
fuhr mit ihrem Zeigefinger seine Kinnlinie ab.
„Ich sage nur, wie es ist“, antwortete der Junge, lächelte die Rothaarige
liebevoll an.
„Seien wir doch mal ganz ehrlich“, begann Ron, beugte sich über den Tisch
und warf einen missgünstigen Blick auf die beiden Turteltauben. „Diese
Slytherin lassen einen auch nichts anderes denken.“
„Ist der Ruf erst Mal ruiniert...“, begann Hermine, legte ihr Besteck auf
den Teller und schob ihn von sich. Ihre Freunde sahen sie nachdenklich an,
warfen sich dann gegenseitig fragende Blicke zu, zuckten als Antwort mit den
Schultern.
Harry schob das Essen von sich, stand auf und verließ die Große Halle.
„...lebt es sich frei und ungeniert, eh?“, beendete er stattdessen das
angefangene Sprichwort, sobald sich die Türen hinter ihm schlossen.

oOoOoOo

Pünktlichkeit war noch nie Potters Stärke. Draco konnte in diesem Moment nur
‚Leider’ sagen.
„Ich bin diejenige, die hier sitzen und schweigen müsste! Ich! Also mach den
Mund auf und erkläre mir, was da passiert ist! Das ist doch nicht mehr
normal“, knurrte Pansy, wurde aber sofort von Madam Pince mit einem strengen
Blick zur Ruhe beordnet. Blaise, der neben ihr saß, den Blick auf seine Hände
gerichtet, die er ausgestreckt auf dem Tisch liegen hatte, schwieg.
Draco dagegen stützte seinen Kopf nur auf einer Hand ab, las gelangweilt in
einem Buch.
Er wusste, dass Pansy nicht wütend, sondern irritiert war, dennoch würde er
sie am liebsten zum Schweigen bringen. Er erwartete Potter jeden Moment und es
wäre ihm wirklich sehr genehm, wenn dieser Zauberspruch von ihm genommen würde
– so schnell wie möglich. Nur allein, um Pansy seine Meinung über ihr
anormales Verhalten in der Großen Halle vorzuwerfen. Für seinen Geschmack
zeigte sie zu viele Gefühle in der Öffentlichkeit.
„Pansy“, murmelte Blaise letztendlich, überraschte mit seiner Einmischung
nicht nur seine Freundin, sondern auch Draco. Normalerweise kuschte der
Schwarzhaarige, wenn die Brünette wütend war. „Draco und ich kennen uns,
seit wir in Hogwarts sind. Du bist seine Verlobte, kennst ihn also noch länger.
Traust du uns wirklich so etwas zu?“
„Ich habe euch gesehen!“
„Wir haben geschlafen!“
„Ihr seid sechzehn! Was machen zwei sechzehnjährige Jungs zusammen, eng
umschlungen, halbnackt in einem Bett?“
„Schlafen, Pansy“, erwiderte Blaise trocken.
Das Mädchen biss sich auf die Unterlippe, wandte dann ihren Blick auf den
blonden Jungen. „Ich will es von dir hören.“
Draco hob herablassend eine Augenbraue, ignorierte weiterhin seine Freundin. Als
hätte das irgendeinen Sinn. Dracos erster zusammenhängender Satz war
wahrscheinlich eine Lüge gewesen.
Plötzlich betrat jemand die Bibliothek, ließ seinen Blick durch den Raum
wandern.
<:Ah, Potter. Mein Ritter:>, murmelte er sarkastisch, fing sich sofort einen
sehr gereizten Blick ein. Kaum, dass dieser von einigen anderen bemerkt wurde,
wurde es hektisch in der Bibliothek. Schüler sammelten ihre Bücher und Notizen
zusammen, Stühle scharrten auf dem Boden.
Ein Lächeln lief über Dracos Lippen.
<:Lass sie hassen, solange sie dich fürchten, nicht wahr, Potter?:>
Ohne seine Freunde weiter zu beachten, stand er auf, verließ, sich an Potter
vorbeidrückend, die Bibliothek.
<:Folge mir einfach.:>
Die Schüler hielten den Atem an, als die beiden Jungs sich an der Schulter
berührten, eigentlich eine offizielle Kampfansage. Doch als sie bemerkten, dass
nichts passieren würde, atmeten sie beruhigt aus, setzten sich wieder auf ihre
Stühle. Die Tatsache, dass Potter kaum Sekunden nach Draco die Bibliothek
verließ, machte sie wiederum etwas neugierig, wenn auch ängstlich.
Draco konnte ob dieses Verhalten nur Schmunzeln. Es war nie vorkommen, dass
einer von ihnen einen Unbeteiligten mit einem Zauberspruch getroffen hatte. Es
sei denn, dieser stellte sich direkt ins Schussfeuer oder war so dumm, direkt
hinter Potter oder ihm zu stehen.
Selbst Schuld, dachte sich der Slytherin nur, zuckte mit den Schultern.
Der Gryffindor hinter ihm folgte ihm nur mit vagen Schritten, vorsichtig.
Ehrlich gesagt wäre Draco enttäuscht, hätte sein persönlicher Dorn im Auge
anders gehandelt. Dennoch würde er ihn ins Slytherinterritorium führen, direkt
in das Herz der Kellergewölbe.
Sobald er an einer riesigen Holztür mit eingravierten Schlangen und Drachen
angekommen war, drehte er sich zu dem Gryffindor Helden um, legte seine Hand in
das geöffnete Maul einer der hölzernen Schlangefiguren. Diese schien sofort zu
Leben zu erwecken, ließ ihr gieriges Maul zuschnappen und ihre beiden
hervorstehenden Zähne in die Hand des blonden Jungen bohren.
Potter ging einige Schritte zurück, beobachtete mit leicht geöffnetem Mund die
Szene, die sich vor seinen Augen abspielte. Draco dagegen war diese Prozedur
gewohnt, ignorierte den stechenden Schmerz, griff stattdessen mit seiner Hand
nach der Klinke, die, kaum berührt, sofort nachgab und die Türen öffnete.
<:Blutopfer, Potter. Schon einmal davon gehört?:> Die Stimme des Slytherin war
gelangweilt, genauso wie sein Gesichtsausdruck.
Langsam ließ die Schlange von der Hand ab, hob ihren Hals um den Begleiter des
Malfoys zu begutachten, zischte dann etwas in dessen Richtung.
Potter ging als Antwort einen Schritt zurück, warf dann einen skeptischen Blick
auf Draco, der sich mit einem Taschentuch das Blut von der Hand wischte. Ihm war
es egal, was die Schlange Potter zu erzählen hatte, er wollte nur den
Zauberspruch loswerden.
<:Ihr könnt euch nachher unterhalten. Komm mit.:>
Doch anstatt durch die Tür zu gehen, strebte er einen Wandteppich an, schob
diesen zur Seite und enthüllte damit einen Tunneleingang. Ohne einen Blick
zurück zuwerfen, ging er hindurch, gefolgt von einem unruhigen Gryffindor, der
peinlich genau darauf achtete einen möglichst weiten Abstand zu wahren. Draco
war überrascht, dass der andere überhaupt noch an seiner Seite war.
Mit jedem Schritt näherten sie sich einer grünlich leuchtenden Öffnung, die
immer größer wurde. Der Blonde kannte diesen Weg auswendig, war ihn schon
öfter gegangen als zur Großen Halle. Sein persönliches kleines Reich, sein
Labor.
Potter staunte, als er die Geräte und diversen Gläser entdeckte, wandte sich
dann mit einem fragenden Blick seinem Begleiter zu.
<:Fass nichts an, setzt dich einfach hin. Nimm das.:> Damit drückte Draco dem
Dunkelhaarigen ein Reagenzglas mit einer rötlichen Flüssigkeit in die Hand.
<:Ich erkläre dir jetzt im Detail, was du Volltrottel mit dem Zauberspruch
angestellt hast. Wenn du irgendwelche Fragen hast, stell sie, denn es hängt von
dir ab, ob der Gegenspruch funktioniert oder nicht.:>
„Das heißt, du hast ihn gefunden?“
<:Natürlich nicht.:>
„Aber...“
<:Halt die Klappe.:> Mit diesen Worten schob Draco dem anderen ein Buch unter
die Nase. <:Einfach ausgedrückt: Du Einfaltspinsel hast zwei unterschiedliche
Zaubersprüche miteinander verbunden.:>
„Könntest du aufhören mich zu beleidigen?“, fragte Potter aggressiv, sah
den anderen genervt an. <:Beleidigen? Ich sage nur die Wahrheit.:>
Der Gryffindor knurrte leise, atmete dann aber einmal durch... warf einen Blick
auf den blonden Slytherin, atmete erneut tief durch.
<:So ungern ich es zugebe, aber deine Fähigkeit Zaubersprüche anzuwenden, zu
erlernen und zu verbessern übertrifft meine bei Weitem.:> Draco verzog das
Gesicht, schlichtweg angewidert dies seinem Feind mitzuteilen. <:Ich dagegen
kenn mich eher mit Konditionszauber und Zaubertränke aus – Theorie, logisches
Denken, das, was dir auf jeden Fall fehlt. Also müssen wir beide zusammen
arbeiten – so ungern ich das auch sage.:>
„Glaube mir Malfoy, für mich ist das auch kein Zuckerschlecken.“
Draco ignorierte ihn.
<:Also, lass mich mit der Erklärung anfangen.:>

oOoOoOo

<:Du kannst zwar kein bisschen Latein, aber du hast ein gutes Gefühl für die
Sprache:>, endete der Slytherin seine Erklärung.
Harry war sich wirklich nicht sicher, ob das als ein Kompliment durchgehen
konnte. Aber um ihr beider Leben nicht noch schlimmer zu machen ignorierte er
den Ausspruch einfach.
„Also im Wesentlichen möchtest du mir damit sagen—“
<:Dass du ein kompletter Vollidiot bist, ja.:>
Der Dunkelhaarige riss sich wirklich zusammen, erreichte eine neue Grenze seiner
Selbstbeherrschung. „Im Grunde, habe ich den ‚Verstummungszauber’—wie
hast du ihn genannt?“
<:Silencium.:>
„—mit dem ‚Con—Coniungi?’ – das Wort kann ich nicht einmal
aussprechen – kombiniert?“
<:Nicht nur das. Da du der Meinung warst, dass der Spruch so falsch war, hast du
die Anordnung der Wörter verändert. Theoretisch richtig – ergab nur einen
vollkommen neuen Zauberspruch.:>
„Sogar ich habe bemerkt, dass das grammatikalisch falsch war“, nuschelte
Harry, warf einen Blick auf die Zeile, die er für den Slytherin auf ein Blatt
Papier geschrieben hatte.
<:Was wir eigentlich machen müssen, ist einen eigenen Gegenspruch zu
entwickeln. Der Grund warum du nichts gefunden hast: Für einen nicht vorhanden
Zauberspruch gibt es keinen Gegenfluch.:>
Harry konnte fast die Pfeile in seinem Rücken spüren, noch bevor er sich
wieder dem anderen zuwandte und die zu Schlitzen verengten Augen bemerkte.
Anscheinend hatte Malfoy die gleichen Probleme, seine Zauberkräfte und
Aggressionen in Zaum zu halten. Wenigstens das beruhigte Harry auf
beängstigende Weise.
„Hört sich bei dir recht leicht an“, meinte Harry, nahm das Blatt mit dem
Zauberspruch in die Hand. „Der Gegenfluch wäre demnach...“ Der Gryffindor
holte seinen Zauberstab aus seiner Tasche, wippte ihn leicht zwischen seinen
Fingern auf und ab, bis er ihn mit der anderen Hand am unteren Ende anpackte.
„Loqui ediscere et conjungi separare.” Noch bevor der Dunkelhaarige
ausgesprochen hatte, war Malfoy zur Seite gesprungen, um nicht von dem Spruch
getroffen zu werden. Verärgert warf er einen Blick auf den Schrank, der an
seiner Stelle den Zauberspruch abgefangen hatte – zumindest sah er auf das,
was mal ein Schrank gewesen sein könnte.
Harry lehnte sich stattdessen zurück, warf einen desinteressierten Blick auf
seinen Zauberstab. „Schade, nicht getroffen“, flüsterte er, ignorierte den
bestürzten Slytherin, der versuchte, die letzten Reste seiner dort
befindlichen, nicht ganz so wertvollen Büchersammlung zu retten, dann aber
aufgab und sich verärgert zu ihm umdrehte.
<:Sag mal, willst du mich umbringen?:>, rief der Slytherin entrüstet aus,
schleuderte dem anderen das zerfetzte Buch, das er in der Hand gehalten hatte,
entgegen. Dieses zerfiel jedoch während des Fluges in noch mehr Einzelteile,
landet kurz vor seinem Ziel auf dem Steinboden.
„War das ’ne Fangfrage?“
<:’Conjungi separare’? Du hättest mich beinahe in meine Moleküle zersetzt,
du Stümper! Hast du denn überhaupt keine Ahnung von Gegenflüchen von
Sprüchen dritten Grades?:>
„Ich weiß nicht einmal, was Sprüche dritten Grades sind.“
Der entrüstete Gesichtsausdruck des Blonden war eindeutig Kodak-verdächtig,
jedoch veränderte sich dieser blitzschnell wieder zu einer eher gefassteren
Fassade, zum Leidwesen des sich doch sehr amüsierenden Gryffindor.
<:Wie es aussieht, muss ich dir ein bisschen Nachhilfe geben.:>
Der Gryffindor beobachtete skeptisch, wie sich der andere aufrichtete, auf einen
anderen Schrank zuging und drei Wälzer herauszog. Mit ihnen auf dem Arm kam er
auf Harry zu, legte sie auf den Tisch und schrieb in jedem eine kurze Notiz auf
die erste Seite, dann drückte er sie dem neugierigen Gryffindor auf den
Schoß.
<:Die hast du bist morgen Abend durchgearbeitet. Wenn nicht, dann gnade dir
Morganas Seele!:>
„Morgana?“
Malfoy hob abfällig eine Augenbraue, nahm dem anderen eines der drei Bücher ab
und schrieb unter der ersten Notiz eine zweite.
Sobald er das Buch zurückbekommen hatte, schlug Harry die erste Seite auf, las
die beiden Notizen.
‚aspectabilis benutzen, Seite 265 ff’
‚Morgana: Seite 698 ff – Volltrottel’
Wütend schlug er das Buch zu, wandte mit Absicht seinen Kopf ab, um nichts von
der verfluchten Schlange zu sehen, da er Angst hatte, diese allein weil sie
atmete, zu verhexen.
<:Ich wiederhole noch einmal: Es ist wichtig, dass du den Zauberspruch, den du
angewandt hast, verstehst, richtig verstehst. Während ich also versuche, etwas
gegen diesen Conjungi zu unternehmen, lernst du das grundlegende Wissen.:>
„Ich verstehe nicht, warum das so kompliziert sein soll.“
<:Es wäre alles nur halb so schlimm, wenn du uns nicht mit dem Conjungi
miteinander verbunden hättest, du Schwachkopf!:>
„Jetzt fall mich nicht wieder so an! Es ist nicht meine Schuld, dass in dem
Buch eine Seite rausgerissen wurde!“
<:Und auf die Idee, mal auf die Seitenzahl zu gucken, als dir etwas seltsam
vorkam, bist du nicht gekommen?:>
„Ich war in Eile!“
<:Ich kann verstehen, dass du in Verzweiflung gerätst, wenn du dich mit mir
konfrontiert siehst—:>
„Das hatte überhaupt nichts mit dir zu tun!“
<:Du hast den Zauberspruch doch nur gelernt, um mich zum Schweigen zu bringen,
oder nicht?:>
„Wenn du nicht so ein lautes Mundwerk hättest, wäre das überhaupt nicht
nötig gewesen!“
<:Also hast du ihn wegen mir gelernt? Welch Ehre. Aber ich hätte wirklich
darauf verzichten können.:>
Harry entgegnete nichts, biss sich auf die Unterlippe. Er warf einen Blick auf
seinen Zauberstab, den er auf den Tisch gelegt hatte. Malfoy folgte seinen
Augen, verschränkt dann mit einem abfälligen Blick die Arme locker vor dem
Bauch.
<:Wenn du mit Worten nicht weiter kommst, greifst du immer gleich zum
Zauberstab, ist dir das schon einmal aufgefallen?:>
Die Augen des Dunkelhaarigen weiteten sich, verengten sich doch schnell wieder
aus Wut. „Was geht es dich an?“
<:Nichts, nur dass ich meistens auf der Empfangsseite deiner Zaubersprüche
stehe.:>
„Selbst Schuld.“
<:Da kann ich nicht widersprechen:>, antwortete Malfoy desinteressiert, fuhr
sich mit einer Hand durchs Haar. <:Schließlich war ich es, der angenommen
hatte, dass Harry Potter ein wirklicher Zauberer wäre.:>
„Heißt: Muggle-Hasser und Voldemort-Anhänger in meiner Sprache, oder?“
<:Voldemort-Anhänger wäre optimal:>, warf der Slytherin sarkastisch zurück.
<:Vor allem, weil er deine Eltern ermordet hat.:>
Harrys Hände formten sich zu Fäusten, krallten sich in seine Robe. Dann
schritt er schnurstracks auf den anderen zu, doch anstatt ihn anzugreifen, griff
er nach seinem Zauberstab, drehte sich ohne den Blonden eines Blickes zu
würdigen um und verließ den Raum.
<:Ich glaube nicht, dass du den Weg zurück findest:>, säuselte Malfoy. Doch
Harry ignorierte es, schlug zornig den Vorhang zur Seite und verließ den Gang,
versetzte der riesigen Tür einen Tritt und zischte der Schlange, die ihn vorher
angesprochen hatte, eine Antwort zurück.
<:Denk dran, die Bücher bis morgen durcharbeiten. Ansonsten wirst du es noch
bereuen.:>
Harry bereute es jetzt schon.
Wütend drückte er die Bücher näher an seinen Körper, solange bis es
wehtat.
Malfoy hatte schon immer die unglaubliche Fähigkeit, ihn zur Weißglut zu
bringen.

oOoOoOo

Draco warf einen Blick auf die Tür zum Vertrauensschüler, seufzte dann und
wandte sich ab. Doch kaum, dass er sich umgedreht hatte, öffnete sie sich
knarrend und Blaise trat aus dem Raum, nur in seiner Boxershorts bekleidet.
„Hey“, rief er dem Blonden zu, lehnte sich gegen den Türrahmen. „Du
kannst hier schlafen, wenn du möchtest. Ich habe einen neuen
Verschlüsselungszauber, damit Pansy nicht mehr einfach so in dein Zimmer
platzen kann.“
Draco drückte seinen Rücken durch, ließ sich die Müdigkeit nicht anmerken,
als er sich zu dem anderen umwandte. ‚Ich muss noch etwas ausarbeiten’,
antwortete er abfällig.
„Ah, und du dachtest, hier im Vertrauensschülerbereich wäre es am
bequemsten?“ Blaise sah sich im Gang um, betrachtete die Steine unter seinen
Füßen, fühlte die Kälte, die von ihnen ausging. „Verständlich, schön
kuschelig hier.“
‚Ich bin nur aus Reflex hierher gekommen.’
„Ich habe hier nichts verändert, weißt du?“, meinte Blaise nach einer
langen Pause. „Alles steht noch so, wie du es hinterlassen hast.“
‚Habe ich bemerkt.’
„Ich habe nicht vor, irgendetwas zu verändern.“
‚Es ist dein Zimmer, du kannst damit machen, was du willst.’
„Es gehört dir! Ich bin nur temporärer Stellvertreter.“
‚Kusch.’
Blaise Augen weiteten sich überrascht. „Eh? Hast du gerade ‚Kusch’
gesagt?“
Draco antwortete nicht, wandte sich nur mit einem gelangweilten Blick ab. Er
wusste, dass er wegen der Streitereien mit Potter nicht länger
Vertrauensschüler sein dürfte. Auch wenn Professor Snape ihm gesagt hatte,
dass es nur vorübergehend wäre, um zu sehen, ob er sich bessern könnte,
wusste der blonde Slytherin von Anfang an, dass er nie wieder Vertrauensschüler
werden würde. Noch immer war Blaise nur ‚temporärer Stellvertreter’, aber
es würde nicht lange dauern und Dumbledore würde ihn zu sich ins Büro
bestellen und ihm sagen, dass er keine Chance mehr hatte, wieder einer zu
werden. Es hatte Draco nicht wirklich überrascht, auch wenn er gehofft hatte,
dass es nicht so kommen würde.
Für Potter hatte es keine solchen Folgen gegeben; hauptsächlich, weil er kein
Vertrauensschüler war. Wahrscheinlich hätte der Gryffindor nicht einmal das
Fehlen seiner Plakette bemerkt, wenn Granger ihn nicht darauf hingewiesen
hätte.
Er musste sofort mit den anderen Jungen in die Schlafgemächer ziehen. Kaum,
dass er Dumbledores Büro verlassen hatte, teilte ihm Professor Snape bereits
mit, dass Blaise sein Ersatz sein würde, dass seine wichtigsten Besitztümer
schon umgetauscht wurden und er den Rest solange im Vertrauenszimmer abstellen
durfte, bis er sie zurück nach Hause schicken konnte.
Draco hatte sie nicht zurück geschickt, sondern einfach in seinem Labor
untergebracht, das Professor Snape ihm für seine Zwecke offiziell und sogar mit
Dumbledores Erlaubnis bereit gestellt hatte. Ohne seinen Hauslehrer hätte er
die Erlaubnis für diesen Raum nie bekommen.
Das einzige, was ihn störte, war die ständige Kontrolle, unter der er stand,
sobald er das Labor betrat. Harry Potter dort hin zubringen war womöglich ein
Fehler gewesen, aber solange Professor Snape die Kontrollen übernahm, sollte es
keine großartigen Probleme geben.
„Draco!“
Der Blonde sah auf, entdeckte Pansy auf den Stufen, die zum
Vertrauensschülerbereich führten. Blaise, der noch immer in der Tür stand und
Draco bei dessen Überlegungen beobachtet hatte, zuckte ungewollt zusammen. Die
Brünette kam langsam die letzten Stufen herunter, strebte ihren Verlobten an.
Sobald sie vor ihm stand, holte sie mit der Hand aus, ohrfeigte den
überraschten Blonden, der durch die Wucht des Schlages nach hinten stolperte.
„Jetzt sind wir quitt“, meinte die Slytherin nur, grinste den anderen
zufrieden an. „Auch wenn du nicht mit mir reden willst, ich verzeihe dir. Aber
das nächste Mal will ich eingeladen werden.“
Draco, der mehr mit seiner schmerzenden Wange beschäftigt war, als mit den
Worten des Mädchens hob fragend eine Augenbraue, schüttelte dann aber den
Kopf.
Was auch immer Blaise seiner Freundin erzählt hatte, es hatte seinen Zweck
erfüllt.
Vorübergehend.
„Wir sehen uns morgen“, rief der dunkelhaarige Junge ihm nach, als er die
Treppe hochging.
Draco setzte dazu an, sich zu dem anderen umzudrehen, hielt dann aber mit einem
bedrängten Gesichtsausdruck inne, nickte ihm nur kurz zu und setzte seinen Weg
fort.
Das hieß mal wieder eine Nacht im Labor.
<:Denk an die Bücher, Potter:>, dachte er plötzlich, grinste dabei zufrieden.
Er konnte die Reaktion das Gryffindor zwar nicht sehen, aber sie sich auf jeden
Fall vorstellen. Wenigstens etwas, dass ihm heute seinen Abend erhellen konnte.

oOoOoOo

„Ich habe die ganze Nacht daran gelesen, du Mistkerl, und weil ich einige
Dinge nicht verstand, musste ich ein anderes Buch lesen und dort auch noch mal
etwas in einem anderen Buch nachschlagen! Hättest du es mir nicht einfacher
geben können? In meiner Sprache wäre übrigens sehr hilfreich gewesen“,
fluchte der Dunkelhaarige, sobald er den Blonden am Wandteppich entdeckte.
<:Seltsam, ich dachte, es wäre auf Englisch gewesen:>, antwortete Malfoy
desinteressierte, wischte sich das Blut von der Hand, beobachtete dann, wie der
Schlangenbiss augenblicklich verheilte.
„Es war auf Englisch! Aber dieses Englisch! Das ist Shakespeare-Englisch!“
<:Hör auf, so einen Unsinn zu reden.:> Der Blonde schob den Wandteppich zur
Seite, ging den langen Gang zum Labor entlang, während Harry ihm fluchend und
zeternd folgte. <:Das ist aus dem sechzehnten Jahrhundert, was für eine Sprache
hast du erwartete?:>
„Wie kannst du die überhaupt lesen? Mal von der Sprache abgesehen, wer soll
diese Schrift entziffern?“
<:Das Schlammblut kann es bestimmt lesen.:>
Harry hielt in seiner Bewegung inne, drückte die Bücher, die er in seiner Hand
hielt an seine Brust, starrte wütend auf den Rücken des Slytherin. Er hatte
seinen Zauberstab in seinem Zimmer gelassen – etwas, was er unter normalen
Umständen nie getan hätte, aber in diesem Moment war er froh über seine
Entscheidung. Er wusste, hätte er jetzt seinen Zauberstab gehabt, er hätte
Malfoy irgendetwas angetan.
Zehn mal tief einatmend setzte er seinen Weg fort, folgte dem Slytherin ins
Labor.
<:Nach all dem Geschrei:>, meinte Malfoy plötzlich, stellte sich vor den mit
diversen Gefäßen überfüllten Tisch, <:kannst du mir sagen, ob du alles
verstanden hast?:>
„Ja“, brummte der Gryffindor verstimmt, ließ sich auf der einzigen
Sitzgelegenheit nieder, damit sein Widersacher stehen musste. „Alles bis auf
eine Sache.“
Malfoy sah überrascht auf, veränderte seinen Gesichtsausdruck aber gleich zu
der indifferenten Maske, die er seit Harrys Ankunft versuchte instand zu
halten.
<:Die wäre?:>
„Warum hast du mir den Mist nicht einfach erzählt?“
Malfoy hob verächtlich eine Augenbraue. <:Hättest du mir wirklich
zugehört?:>
„Natürlich nicht“, kam Harrys Antwort wie aus der Pistole geschossen, doch
kurz nachdem die Worte gefallen waren, wurde sich der Dunkelhaarige bewusst, was
er überhaupt gesagt hatte. „Das heißt, es wäre wahrscheinlich in ein Ohr
rein und aus dem anderen wieder raus gekommen“, fügte er ohne Umschweife oder
Gewissensbisse an.
<:Q.E.D.:>, murmelte Malfoy, doch noch bevor Harry die Chance hatte, ihm das
süffisante Grinsen aus dem Gesicht zu schlagen, setzte er erneut an. <:Und? Was
weißt du jetzt über den Zauberspruch, den du entwickelt hast?:>
„Das, was du mir erzählt hast.“
Malfoy schien sich in die Innenseite seiner Wange zu beißen, wahrscheinlich, um
sich selbst davon abzuhalten, irgendeine falsche Bewegung auszuführen oder
eher, irgendein falsches Wort auszusprechen.
Er konnte schon immer Menschen mit Worten tiefer verletzen als mit physischer
Gewalt, das war etwas, was Harry selbst auf schmerzliche Weise hatte lernen
müssen.
<:Noch mehr? Ist dir irgendetwas aufgefallen, was eventuell auch dich
beeinflussen könnte?:>
„Malfoy, du sprichst in Rätseln.“ Harry war langsam verwirrt. Er hatte
nachgelesen, was Flüche dritten Grades waren, er hatte alles über Morgana
durchgeforstet und über drei Stunden an aspectabilis gesessen.
Er war froh, dass er die Worte entziffern und die Bedeutung teilweise richtig
interpretieren konnte, alles andere war ihm gegen fünf Uhr früh vollkommen
egal gewesen.
<:Irgendetwas, was unter Umständen morgen passieren könnte?:>
Harry runzelte die Stirn, warf einen verwirrten Blick auf den Slytherin, der
sich in diesem Moment umwandte und auf eines der Bücherregale zuging, dann ein
dünnes, dunkel verfärbtes Buch herauszog und es durchblätterte, anschließend
zurückstellte. <:Streng dich ein bisschen an, Potter. Andernfalls wird es nur
noch schlimmer für uns beide.:>
„Ich kann mir nicht vorstellen, wie es noch schlimmer werden sollte“,
antwortete der Dunkelhaarige, verschränkte die Arme vor der Brust. „Ich
meine, du bist in meinem Kopf. Ich kann kaum ertragen, dass wir die gleiche
Schule besuchen, aber—“
<:Ich fasse das als ein ‚nein’ auf.:>
„Ja, Malfoy, das gleiche ‚nein’, dass ich dir schon die ganze Zeit
versuche zu erklären.“
Die Schultern des Angesprochenen senkten sich unmerklich, doch Harry reagierte
nicht darauf. Es war nur verständlich, dass Malfoy alles andere als zufrieden
mit seiner Aufnahmefähigkeit war, aber er verstand nicht, weshalb der Slytherin
nicht einfach zu Dumbledore – oder eher Snape – ging und ihm alles
erzählte. So wie er Malfoy kannte, würde der schon eine Möglichkeit finden,
ihn alles wissen zu lassen, und wenn er das Geschehen hätte aufschreiben
müssen.
Auf jeden Fall hätten sie vermutlich auf diese Weise schon einen Gegenzauber
gefunden oder kreiert, Malfoy wäre als Opfer ohne Strafen davongekommen und
Harry selbst hätte vermutlich einigen Wochen damit verbracht, dass Innere von
explodierten Kesseln zu erforschen.
In dieser Hinsicht war Malfoy allerdings seit Anfang des sechsten Jahres –
womöglich schon seit dem fünften Jahr – wie ausgewechselt.
Er lief nicht mehr zu Professor Snape oder irgendeinen anderen Professor, er
versuchte sich nicht mehr hinter Autoritätspersonen zu stellen, was vermutlich
etwas damit zu tun hatte, dass die größte Autoritätsperson in seinem Leben
momentan fehlte.
Trotzdem konnte Harry ihn nicht verstehen – wollte dies allerdings auch
nicht.
Das einzige, was für ihn zählte, war, dass er durch diese neue Einstellung
eindeutig weniger Probleme mit den Professoren und Dumbledore hatte, als die
Jahre davor.
<:Potter—:>
„Ich hätte da noch eine Frage.“
Der Blonde drehte sich zu ihm um, hob auffordernd eine Augenbraue, während er
ein dickes, dunkelblaues Buch mit einer samtenen Oberfläche auf den
Arbeitstisch vor sich legte.
„Wieso ist es so wichtig, dass ich den Zauberspruch verstehe? Ich meine, er
hat doch ganz gut funktioniert.“
Malfoys Augen zeigten für einen kurzen Moment eine Emotion, die Harry bei jedem
anderen als Verzweiflung interpretiert hätte, doch es sträubte sich alles in
ihm, dieses auch dem Slytherin zu zugestehen. Stattdessen tat er so, als hätte
er nie etwas gesehen und musterte weiterhin abwartend den anderen.
<:Potter, hast du wirklich die Bücher gelesen?:> Die Stimme in seinem Kopf
klang überraschend müde und er bemerkte, wie sich Malfoy kurz mit seiner Hand
über die Augen fuhr, sich dann wieder dem Regal zuwandte.
„Natürlich hab ich das.“
<:Dann solltest du verstehen, was das Problem ist! Aber du kannst nicht einmal
die kleinste Verbindung zu irgendetwas herstellen, was ich dir erzählt habe
oder was du aus den Büchern erfahren haben solltest!:>
„Weil ich die verdammten Bücher nicht verstanden habe, das versuch ich dir
schon die ganze Zeit zu erklären.“
<:Und das ist meine Frage: Warum verstehst du die Bücher nicht? Wie hast du es
durch die letzten sechs Jahre geschafft, wenn du die simpelsten Prozesse nicht
nachvollziehen kannst?:>
„Weil ich, wie ich vermutlich schon x-mal gesagt habe, keine Ahnung von dem
ganzen Mist, der hinter den Zaubersprüchen steckt, habe! Zaubersprüche aus
Büchern lernen ist einfach! Genauso wie das variieren der Wörter!“
<:Offensichtlich ist es das nicht:>, antwortete Malfoy plötzlich scharf,
überraschte Harry mit seinen Worten, doch besonders mit seinem Tonfall. Der
Slytherin drehte sich wieder zu ihm um, stemmte seine Hände auf der
Arbeitsfläche des Tisches ab, Augenbrauen wütend zusammengezogen. <:Ob du es
glaubst oder nicht, es ist schwer, Zaubersprüche zu erlernen. Was glaubst du,
weshalb so viele durch ihre O.W.L.s[1] gefallen sind? Bestimmt nicht, weil es
einfach war. Wenn du das glaubst, bist du ein größerer Idiot als ich
dachte.:>
Es herrschte kurzzeitig Stille zwischen ihnen, die Harry dazu nutzte, das
Gehörte zu verarbeiten und dabei nicht als Kompliment auszulegen, während der
andere wütend das blaue Buch aufschlug.
Sofern Harry sich daran erinnern konnte, war Malfoy in Zauberkunde alles andere
als herausragend gewesen.
„Ich meine nur, sogar Neville Longbottom hat Zauberkunst mit ‚E’
bestanden.“
<:Das freut mich für ihn,:> kam die vor Sarkasmus tropfende Antwort.
„Und Ginny beherrscht jetzt schon alle Zaubersprüche, die sie im Unterricht
behandeln.“
<:Noch so ein Genie wie Longbottom?:>
„Sogar Colin Cre—“
<:Wird dieses Gespräch noch irgendwie auf einen wichtigen Punkt kommen, oder
darf ich mich jetzt wieder auf meine Hausaufgaben konzentrieren?:>
Harry wollte gerade zu einer Antwort ansetzen, als er, ohne ein Wort zusagen,
den Mund wieder schloss und den Slytherin verwirrt ansah. „Du machst
Hausaufgaben?“
<:Ich weiß, das muss für dich ein vollkommen neues Konzept sein, aber, ja,
tatsächlich, ich mache Hausaufgaben.:>, antwortete der blonde Widerling mit
einem zuckersüßen Lächeln auf den Lippen.
„Ich dachte, du versuchst etwas über den Zauberspruch herauszufinden?“
<:So sehr ich die Zeit auch genieße, die ich mit ständigem Kopfzerbrechen und
daraus resultierenden Kopfschmerzen verbringe, muss ich mich dennoch zeitweilig
von ihr verabschieden, denn es steht ein doch sehr wichtiger Aufsatz für
Zaubertränke an, und, auch wenn ich glaube, dass Professor Slughorn es durchaus
verstehen würde, dass ich meine Zeit anderweitig nutzen möchte, speziell
damit, meine Stimme wieder zu finden, so glaube ich nicht, dass er es mir
verzeihen würde, wenn ich ein leeres Blatt abgäbe, im Gegensatz zu einer
anderen hier anwesenden Person, die, sollte ich vor Slughorn erwähnen, dass sie
an mir einen unbekannten Zauberspruch ausprobiert hat, vermutlich noch von ihm
wegen überaus akademischen Eifer gelobt werden würde. Du kannst mir folgen?:>
Der Gryffindor hatte ungefähr nach der Hälfte seine Gedanken woanders hin
wandern lassen, sodass er auf die gestellte Frage lediglich mit einem abwesenden
Kopfnicken antwortete.
Was Ginny wohl gerade machte? Wahrscheinlich hing sie mit Dean irgendwo im
Gemeinschaftsraum rum, machten zusammen Hausaufgaben, redeten über etwas, dass
Harry nie erfahren würde. Kaum dass er diesen Gedanken angefangen hatte, stieg
in ihm ein saures Gefühl auf und er hatte das Gefühl, dass— 
<:Potter?:>
„Ich töte ihn.“
<:Ja. Ja. Ja, doch, so sahst du auch gerade aus.:>
Der Gryffindor sah überrascht auf, richtete seinen Blick wieder auf den blonden
Jungen, der sich nun soweit runter gebeugt hatte, dass er seinen Ellenbogen vom
Tisch abstützen und sein Kinn auf seine Hand stützen konnte. <:Ich war kurz
davor, dich zu verhexen.:>
„Wieso?“
<:Hm... Wenn du mein Gesicht siehst, dass von Sekunde um Sekunde mordlüsterne
wird, verspürst du dann nicht auch den Drang, mich zu verhexen?:>
„Doch. Vermutlich schon. Aber dafür musst du nicht wütend sein. Dein Anblick
allein bringt mein Blut in Wallungen.“
<:Oh?:>
„Du weißt, wie ich es meine.“
<:Mit Sicherheit:>, antwortete Malfoy grimmig, richtete seinen Blick wieder auf
das Buch. <:Fällt schon unter konditionierten Reflex.:>
„Was auch immer das ist.“ Mit diesen Worten stand Harry auf.
Er hatte das Gefühl, dass mit jedem Wort die Luft immer dicker wurde und er
wollte nicht unbewaffnet mit Malfoy einen Streit vom Zaun brechen.
„Viel Spaß mit deinen Hausaufgaben“, murmelte er letztendlich mit einem
gehässigen Grinsen, wandte sich um und ging auf den Ausgang zu.
<:Gleichfalls.:>
Harry hielt kurzzeitig inne, warf dem anderen einen fragenden Blick zu.
<:Du hast sie selbst noch nicht gemacht.:>
„Woher—“
<:So berechenbar.:> Malfoy sah von seinem Buch auf. <:Du hasst Zaubertränke,
was bedeutet, dass du es auf den letzten Drücker geschoben hast. Mal davon
abgesehen liebt Slughorn dich so sehr, dass es ihn nicht interessiert, was du
abgibst und selbst wenn dies der Fall sein sollte, könntest du ihm irgendeine
Ausrede auftischen und er würde sie glauben. Alles nur, weil du Harry Potter
bist.:>
„Ist das nicht anstrengend, ständig so frustriert und eifersüchtig zu sein,
Malfoy?“
<:Die Frage gebe ich zurück.:>
„Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.“
<:Natürlich hast du das nicht.:>
Harry biss sich auf die Lippen, wandte sich dann wieder zum Gehen um.
<:Eine Frage noch, Potter.:>
„Was?“
<:Es interessiert mich:>, begann der Blonde, sah jedoch nicht von seinem Buch
auf. <:Es interessiert mich wirklich: Wie hast du es geschafft, dass dieser
Zauberspruch funktioniert?:>
Der Gryffindor hob fragend eine Augenbraue. „Vermutlich durch Willenskraft.
Ich habe mir gewünscht, dass du endlich einmal deine große Klappe hältst und
siehe da? -  Hat doch wunderbar funktioniert.“
Malfoy hob seinen Kopf, sah ihn lange nachdenklich an, doch dann schlich ein
unauffälliges Grinsen über seine Lippen. <:Man sollte wirklich aufpassen, was
man sich wünscht.:>, kam plötzlich die schlichte Antwort, aber er hatte das
Gefühl, dass in Malfoys Stimme etwas wie Gehässigkeit mitschwang. Jedoch
konnte er sich diese nicht erklären, war es schließlich Malfoy, der unter dem
Fluch am meisten litt.
<:Was soll ich heute Nacht vortragen? Magst du Poe? Seine Gedichte sind ziemlich
lang und unheimlich. Er redet  gern über das Ableben und er hat einige
Kurzgeschichten, die im Genre Horror angesiedelt sind. Hm, ich glaube, ich werde
dir heute Poe vortragen.:>
Auf diese Worte folgte ein Lachen und Harry überdachte seine These noch
einmal:
Der, der am meisten unter dem fehlgeschlagenen Zauberspruch litt, war er
selbst.

oOoOoOo


Draco seufzte, als er den Slytherin Gemeinschaftsraum betrat, sich umsah und
bemerkte, dass er anscheinend schon wieder der einzige war, der um diese Uhrzeit
noch wach war. Müde legte er seine linke Hand auf seine rechte Schulter, legte
seinen Kopf in den Nacken und sah nachdenklich an die Decke.
Auch wenn er Potter eine Lesenacht über die Werke von Edgar Allan Poe angedroht
hatte, so verspürte er selbst doch nicht den Drang, an diesem Abend irgendetwas
anderes zu machen, als, wie so viele Nächte zuvor auch, sinnlos an die Decke
seines Himmelbettes zu starren und über die bereits aufgetretenen, weiteren
Nebeneffekte des Zauberspruches nachzudenken.
Er begann bereits, sie zu hören, ab und an, für wenige Sekunden, sodass er
anfangs dachte, dass er sie sich nur eingebildet hätte; eine leise Stimme, fast
wie ein Murmeln in seinem Hinterkopf, ein Flüstern, dass manchmal lauter wurde,
wenn die Emotionen drohten überzuschwappen, aber dann wieder in den Hintergrund
verschwand, in seinen eigenen Gedanken unterging.
Für einen kurzen Moment schloss er die Augen, versuchte, das Flüstern
aufzuspüren, schüttelte dann aber den Kopf und setzte sich wieder in Bewegung,
kam vor der Treppe zum Bereich der Vertrauensschüler zum Stehen.
„Falsche Treppe“, meinte plötzlich eine Stimme und Draco wandte sich um,
entdeckte Nott am Ende der Treppe, die zu den Schlafgemächern der Jungen
führte. Irritiert hob er eine Augenbraue, wollte zu einer Antwort ansetzen, als
er sich eines Besseren besann und den Mund wieder schloss.
„Es sei denn, du wolltest zu Zabini, aber den wirst du dort nicht finden.“
Mit diesen Worten drehte sich der Brünette um.
Draco musterte seinen Rücken einige Sekunden, folgte ihm dann, bis sie ihr
Schlafgemach erreicht hatten, aus dem sie zwei sich streitende Stimmen hörten.
Nott öffnete die Tür in dem Moment, in dem Draco seinen Namen hören konnte.
Den fragenden Blick des Brünetten ignorierend, ging er einige Schritte zurück,
folgte dem Anderen nicht in ihr Zimmer.
„—Draco vielleicht.“
„So wie er sich in letzter Zeit verhält, ist das nur logisch.“
Das war Pansy, bemerkte er nüchtern, wollte nicht einmal wissen, wieso sie im
Schlafgemach der Jungen war.
„Wir sollten einfach Draco fragen.....“ Blaise.
„Der redet nicht mit uns, schon vergessen? Mal davon abgesehen wissen wir
nicht einmal, wo er sich in letzter Zeit rum treibt.“
„Na ja, zurzeit steht er vor der Tür“, kam Notts desinteressierte Antwort
und Draco rollte mit den Augen. Der Brünette war, entgegen aller Behauptungen,
kein Slytherin. Zumindest fehlte ihm alles, was ihn zu einem Slytherin machen
könnte – bis auf die Tatsache, dass er ein Reinblut und sein Vater ein
Todesser war.
Durch den Türspalt, den Nott gelassen hatte, nachdem er eingetreten war, konnte
er Pansy sehen, die den anderen Jungen zur Seite stieß, dann die Tür weiter
öffnete, sodass sie Draco direkt im Blick hatte. Ein zuckersüßes Lächeln
lief ihm über die Lippen und während Blaise mit einem nicht minder
charmanteren Lächeln antwortete, stöhnte Pansy und knallte die Tür vor seiner
Nase zu.
Dies war wieder etwas, das Pansy unbedingt noch lernen musste – egal wie
wütend, Türen sollten stets leise geschlossen werden. Das hinterließ einen
stärkeren Eindruck, als das Zuknallen – vor allem, wenn man wirklich richtig
wütend war.
„Wieso hast du nicht gleich gesagt, dass er da steht?“, konnte er sie durch
die Tür hören und rollte erneut mit den Augen.
Nott und Pansy würden ein wundervolles Paar abgeben, sie hatten schließlich
viel gemeinsam: Sie waren Reinblüter, ihre Eltern waren Todesser und dann noch
jede einzelne Eigenart, die ein Slytherin haben sollte, die ihnen allerdings
fehlte – und das waren einige.
Seufzend öffnete er die Tür, bahnte sich einen Weg durch einen gleichgültig
dreinblickenden Nott und einer genervten Pansy, während Blaise sich
unauffällig auf sein ehemaliges und Dracos jetziges Bett setzte.
Es war eigentlich wie vor einigen Wochen, als er noch sein eigenes Zimmer hatte,
bemerkte er nüchtern. Trotzdem war es ungewöhnlich, sich das Zimmer wieder mit
anderen zu teilen, nachdem er über ein Jahr lang sein eigenes Schlafgemach
gehabt hatte. Der einzige Grund, weshalb er sich schneller daran gewöhnt hatte
als erwartet, war der, dass sein Schlafzimmer immer der Treffpunkt seiner
Freunde gewesen und deshalb immer irgendjemand anderes da gewesen war, der
einfach seine Bücher, sein Bett, seinen Schreibtisch oder sonst irgendetwas
nutzen wollte.
Dennoch war es etwas vollkommen anderes, mit diesen Personen in einem Raum zu
schlafen; und die Geräusche, die diese beim Schlafen machten - Vincents
Schnarchen oder Gregorys Murmeln – sie störten ihn kaum noch.
Das einzige, was ihn ab und an um den Verstand brachte, war Notts Schlafwandeln,
da der Brünette es in den letzten Jahren mehr als einmal geschafft hatte, sich
die Treppe zum Gemeinschaftsraum runterzustürzen. Bis dato kam dieser mit
Schrammen und harmlosen Knochenbrüchen davon, die Draco mit seinen nicht
wirklich ausgefeilten Zaubersprüchen und einigen Zaubertränken heilen konnte
– doch irgendwann, so befürchtete er, würde er während seiner nächtlichen
Streifzüge auf eine Leiche treffen, weshalb er, seit er wieder mit dem anderen
zusammen schlief, seine Bettvorhänge zu Notts Himmelbett offen ließ und den
anderen mit einem Beobachtungszauber belegt hatte, sollte Draco gerade unterwegs
sein, wenn der Brünette im Schlaf aufstehen sollte.
„Wir müssen mit dir reden, Malfoy.“
Er drehte sich zu dem Sprecher um, der ihn mit einem ruhigen Blick fixierte.
Draco hob nur fragend eine Augenbraue.
Nott gehörte nicht zu seinen engsten Freunden, so gesehen war vermutlich sogar
das Wort ‚Freund’ eine Übertreibung in sich. Dies lag, Dracos Meinung nach,
an dessen Wankelmütigkeit, Nott hingegen vertrat die Ansicht, dass sie ‚auf
unterschiedlichen Metaebenen kommunizierten’ und sich deshalb nicht
verstanden.
Der Brünette war, kurz gesagt, ganz anders als Draco und sie redeten öfter
aneinander vorbei als miteinander.
„Deswegen habe ich dich hergeholt.“ Er reagierte nicht, doch Nott schien auf
eine Antwort zu warten. Ehrlich gesagt war es unter Dracos Würde, auf
offensichtliche Feststellungen oder Tatsachen zu antworten, selbst wenn er es in
diesem Moment gekonnt hätte. Er war kein Gryffindor, der das Offensichtliche
prinzipiell aussprach, weil er jeden in seiner Umgebung auf das Offensichtliche
hinweisen wollte.
Nott war vermutlich ein Gryffindor.
Wahrscheinlich hatte der Sprechende Hut nur Mitleid gehabt und wollte ihn nicht
nach Gryffindor sortieren, weil er gewusst hatte, dass das daraus resultierende
Blutbad wahrscheinlich in die Annalen eingegangen wäre und die ohnehin schon
geringen Reinblutfamilien um eine weitere dezimiert hätte.
„Weil wir ein Problem haben.“
Er wusste, dass Blaise seine erste nicht vorhandene Reaktion richtig deuten
konnte. Er wusste sogar, dass Vincent und Gregory bei seinem vollkommen leeren
Blick den Mund gehalten hätten – oder direkt zur Sache gekommen wären.
Aber nicht Nott, Der Gryffindor Der Fälschlicher Weise In Slytherin Gelandet
War.
Draco verschränkte die Arme vor der Brust und schmunzelte amüsiert – seine
andere Möglichkeit wäre vollkommene Ignoranz, aber die hätte die Falsche
Schlange auch nicht verstanden.
Nott setzte letztendlich einen fragenden Blick auf, sah dann Hilfe suchend zu
Blaise.
„Was Draco uns damit sagen will: Das habe ich aus den Gesprächsfetzen schon
herausgefiltert.“
„Ich wollte es nur sicherstellen, für den Fall, dass er dies nicht getan
hat“, antwortete Nott, runzelte die Stirn.
„Vielleicht sollte ich das Reden übernehmen?“, schlug Blaise vor, wurde
aber von dem brünetten Slytherin, der vermutlich gerade kurz davor war, den
Stein für einen Streit zu werfen, ignoriert.
„Vielleicht sollte jemand Draco erst einmal alles erklären?“, meinte Pansy
plötzlich, unterband damit jegliche Versuche, eine Debatte anzufangen. „Und
einmal davon abgesehen, Draco, du würdest uns die Sache wirklich erleichtern,
wenn du mit uns sprechen würdest.“
Der blonde Slytherin musterte sie lange, warf dann aus dem Augenwinkeln einen
Blick auf Blaise, der daraufhin seufzend die Hand seiner Freundin nahm und sie
vom Bett zog, auf dem sie sich niedergelassen hatte. „Pansy, das ist ein
Gespräch unter uns Jungs.“
„Nennt man das noch Gespräch, wenn einer der Gesprächspartner sich weigert,
zu sprechen?“, fragte sie gereizt, während ihr Freund sie zur Tür führte,
sie dann mit einem Kuss auf die Wange verabschiedete.
„Monolog heißt das dann“, meinte Nott und Pansy warf ihm einen dreckigen
Blick zu, konnte aber nicht antworten, da Blaise in diesem Moment mit einem
sympathischen Lächeln die Tür vor ihrem Gesicht zu geknallt hatte. Kurz darauf
hörten die Jungs nur noch, wie das Mädchen gegen die Tür trat, daraufhin laut
fluchte.
„Ich glaube, du hast sie wütend gemacht.“
„Danke für den Hinweis, Nott.“
Der Angesprochene zuckte mit den Schultern. „Nichts zu danken.“
Blaise seufzte.
Er konnte mit Nott genauso gut umgehen wie Draco.
Es war nicht so, dass Nott dumm war – im Gegenteil, er war ziemlich
intelligent und soweit Draco wusste, war er unter den besten Fünf in ihrem
Jahrgang, nur leider weigerte er sich standhaft, Ironie, Sarkasmus und Zynismus
zu verstehen – drei Dinge, die Draco und so ziemlich jeder andere Slytherin in
seinem Leben sehr schätzte und sehr gern benutzte.
Diese Einstellung war eigentlich schon ein Anlass, ihn aus Slytherin zu
verbannen.
Vermutlich sogar Grund dafür, dass, bei der Frage, ob sie für Nott ein Gitter
vor der Treppe befestigen sollten, alle Slytherin bis auf ein paar Ausnahmen
für ‚nein’ gestimmt hatten.
Nach Draco war es auch das Motiv für einige Attentate auf Nott, wenn dieser mal
wieder schlafwandelte und er beobachten konnte, wie einige Slytherin versuchten,
ihn die Treppe runter zu schubsen.
Der einzige Grund, weshalb Draco nicht mitschubste, war der, dass er den anderen
mehr oder weniger respektierte – auch wenn er dies öffentlich nie zugeben
würde.
„Wie auch immer, dieses Problem...“, holte ihn Blaise aus seinen Gedanken.
Der Blonde warf aus dem Augenwinkel einen Blick auf Nott, der sich anscheinend
dazu entschlossen hatte, Blaise das Gespräch allein führen zu lassen.
Allerdings konnte Draco sich eigentlich schon denken, was Blaise wollte.
Wenn ein Slytherin ein Problem hatte, so war es stets mit einem Gryffindor
verbunden und dieser Gryffindor hieß gewöhnlich—
„Harry Potter.“
‚Harry Potter.’
Blaise hob amüsiert eine Augenbraue. „Wie ich sehe, hat man dich schon
informiert.“
Er schüttelte als Antwort nur den Kopf, ging auf sein Bett zu und beugte sich
über die Truhe, die am dessen Ende stand. Wenn sogar Blaise davon Wind bekommen
hatte, musste es ernst geworden sein, was soviel bedeutete wie, dass Draco die
angedrohte Poe-Nacht Wirklichkeit machen würde.
„Suchst du irgendetwas Bestimmtes?“
Er nickte, wusste nicht einmal, ob der Andere es sehen konnte, grub dann ein
scheinbar neues Buch aus, las den Titel und warf es auf das Bett.
„Hey! Du hättest mich fast getroffen!“
Den Aufschrei ignorierend, holte er noch zwei weitere Bücher hervor, schloss
die Truhe wieder, stand auf und setzte sich auf seinen Schreibtischstuhl.
‚Dann leg mal los. Vielleicht weißt du ja etwas, das ich noch nicht weiß’,
meinte er, verschränkte die Arme vor der Brust.
„Potter hat angefangen, so ziemlich jeden Slytherin, den er im Gang oder wo
auch immer trifft, nicht nur mit Worten – bei den jüngeren – sondern auch
mit Zaubersprüchen – Fünftklässler und aufwärts – zu... wie soll ich
sagen, ‚erziehen’, um es mit Potters Worten zu sagen.“
Soweit wusste er Bescheid.
„Gestern kamen zwei Schüler zu mir und heute wieder welche.“
Draco hatte nur von einem Jungen und einem Mädchen gewusst.
„Ich nehme an, dass er versucht, seine Aggressionen auf etwas Anderes – oder
besser gesagt, auf andere Slytherin zu projizieren.“
‚Und wieso erzählst du mir das?’
„Weil er offensichtlich vermeiden will, dich in den Schwarzen See zu
stoßen!“
Draco reagierte auf das Thema ziemlich sensibel, weshalb er nicht verstand,
warum Blaise das Ereignis immer wieder zur Sprache bringen wollte. Aus diesem
Grund tat er das, was er am besten konnte:
Er wechselte das Thema.
‚Wo sind Vincent und Gregory? Sollten sie heute nicht aus dem Krankenzimmer
entlassen werden?’
„Was?“
‚Muss ich mich wiederholen?’
Sein Gesprächspartner sah ihn fragend an, warf dann einen Blick auf die
geschlossenen Betten der beiden. „Woher weißt du, dass sie nicht da sind?“
‚Vincents Schnarchen ist normalerweise bis in den Gemeinschaftsraum zu hören
und Gregory redet im Schlaf.’
Über Blaises Lippen lief ein leichtes Lächeln, doch er ging nicht weiter auf
die Thematik ein, griff stattdessen nach dem Buch, das ihn vermutlich nur um
Haaresbreite verfehlt hatte. „Machst du dir einen gemütlichen Abend?“,
fragte er, winkte Draco mit dem Wälzer zu. „Horrorgeschichten zum
Einschlafen? Hast du es einmal mit heißer Milch mit Honig probiert?“
‚Wir haben so einiges versucht, oder?’
„Wie auch immer“, antwortete der Angesprochene. „Ich wollt dich fragen,
was ich wegen Potter machen soll.“
‚Du bist der Vertrauensschüler.’
„Stellvertretender.“
‚Ändert nichts an der bestehenden Tatsache, dass ich es vorübergehend nicht
bin.’
„Kann ich dich nicht einmal konsultieren?“
Draco zuckte mit den Schultern. Er hatte diese Art Gespräche mit Blaise schon
des Öfteren geführt und er konnte nicht verstehen, weshalb sie dem anderen
nicht müde wurden. Sie wussten beide ganze genau, dass die Wahrscheinlichkeit,
dass Draco seine alte Position wiederbekommen würde, zwischen eins und null
Prozent lag.
‚Was ist mit Nott? Er ist dein Stellvertreter.’
„Ja, der Stellvertreter vom Stellvertreter. Wie unsinnig.“
‚Du weißt, was es bedeutet, wenn der Stellvertreter einen Stellvertreter hat,
oder?’
„Stop, halt!“, rief Nott plötzlich aus, ließ Blaise nicht einmal die Zeit,
ein Gegenargument zu formulieren. „Wie könnt ihr euch so gut verstehen? Ich
meine, du redest und redest und Malfoy sagt kein Wort, aber du weißt trotzdem,
was er sagt. Wie macht ihr das?“, fragte er, sah die beiden neugierig an.
„Durch Liebe“, kam es von Blaise wie aus der Pistole geschossen und sowohl
Draco, als auch der Brünette sahen ihn überrascht an.
„Und dann wunderst du dich, dass Pansy euch missversteht...“
„Ich wunder mich nicht, dass sie uns missversteht“, entgegnete der
dunkelhaarige Junge, runzelte irritiert die Stirn. „Ich warte lediglich
darauf, dass sie anfängt zu verstehen.“
„Was soll sie verstehen?“, fragte Nott und sprach damit genau Dracos
Gedanken aus.
„Dass Draco meine erste Liebe war und immer sein wird.“
„Ich tu jetzt so, als hätte ich das nie gehört“, murmelte der verwirrte
Slytherin und wandte sich wieder von ihnen ab. Draco hingegen sandte seinem
Freund einen Blick zu, der hoffentlich genau das ausdrückte, was er dachte –
und das war nichts Schönes.
„Sieh mich nicht an, als könntest du mich jeden Moment ermorden.“
‚Ich könnte dich aber—’
„Na! Sagt man so etwas nach einem Liebesgeständnis?“, unterbrach ihn der
Dunkelhaarige grinsend, legte seinen Zeigefinger auf die Lippen des anderen.
Draco holte einmal tief Luft, krallte seine Finger in das Bettlacken.
‚Du hast Recht, Blaise’, antwortete er nach einigen Minuten, lächelte dabei
charmant, während Blaise erfreut in die Hände klatschte und dann, bevor er
sich versah, vom Bett gestoßen wurde. 
„Draco!“
„Gut gemacht, Malfoy!“
Er antwortete weder auf den indignierten Ausruf noch auf das Anfeuern, nahm sich
nur seine Bücher, setzte sich auf das Bett und zog die Vorhänge zu, benutzte
danach einen Zauberspruch, der es verhinderte, dass diese von außen geöffnet
werden konnten.
„Draco! Ich werde Nott alles verraten, wenn du nicht sofort aufmachst!“
Mit einem Seufzen legte er die rechte Hand auf das Holz des Bettes und benutzte
einen weiteren Zauberspruch, der es verhinderte, dass er irgendetwas von
draußen hörte. Zufrieden warf er sich dann zurück, starrte an die Decke des
Himmelbettes und schloss die Augen, griff blind nach einem der Bücher.
<:Ich habe gehört, dass du die Slytherin tyrannisierst. Auch wenn ich es
bereits geahnt hatte, hätte ich nie gedacht, dass du irgendwann so tief sinkst,
dass du deinen Frust an wehrlose, kleine Erstklässler auslässt. Und dann das
ganze ‚Erziehung’ nennen. Du hast doch selbst nur Dummheiten im Kopf, was
die Anwendung des Zauberspruches nur bestätigt. Aber wenden wir uns Poe zu.:>
Mit diesen Worten öffnete er seine Augen, las den Titel des ersten Buches. Es
war eine Ansammlung von Poes berühmtesten Kurzgeschichten, trug dennoch den
Namen ‚Der Untergang des Hauses Usher’. Er schlug das Buch auf, blätterte
einige Zeit darin herum, fand dann auf der letzten Seite das Inhaltsverzeichnis,
fuhr mit dem rechten Zeigefinger die einzelnen Überschriften ab. <:Beginnen wir
zur Einstimmung mit ‚Die schwarze Katze’, da ich glaube, dass dir die
Gedichte zu hoch sind.:>
Draco seufzte selig, es gab nichts Schöneres, als seinen Erzfeind zu
terrorisieren und, während er bemerkte, dass die Stimme in seinem Hinterkopf
immer lauter wurde, darauf zu warten, dass ein scheinbar unaufhaltsamer Zauber
seinen Weg ging.

oOoOoOo


Poe war keine Nachtlektüre.
Das wurde Harry auf schmerzhafte Art bewusst, als er sich den ganzen Abend und
frühen Morgen Geschichten von getöteten Katzen, eingemauerten Menschen,
pochenden Herzen, von unter der Erde begrabenen Männern, Morden in Straßen mit
französischen Namen, lebendig begrabenen Personen und immer näher kommenden
Pendeln anhören musste.
Alles in allem war die letzte Nacht die Hölle auf Erden gewesen und Harry
hoffte, dass er durch sie wenigstens soweit abgestumpft war und gegenüber
Gruselgeschichten nie wieder Furcht empfinden würde – denn nichts war
gruseliger, als die Stimme Malfoys, die gegen Mitternacht in der diabolischsten
Tonart ein grausames Lachen ausstieß und dann sofort zu einem ruhigen
Erzählstil zurück wechselte.
Sobald Malfoy ihn aus seiner Folter entlassen hatte, war Harry eingeschlafen und
konnte nur unter großen Mühen von Ron geweckt werden, der, letztendlich,
sowohl Dean als auch Seamus und Neville zur Hilfe geholt hatte.
Es war nicht so, dass Harry seine Freunde nicht gehört hatte – ganz im
Gegenteil, er konnte den Lärm im Zimmer sehr gut hören, auch was die anderen
untereinander flüsterten, doch er versuchte es einfach zu ignorieren;
ignorieren, dass er erneut fast die gesamte Nacht wach gewesen und ein neuer
Tag, zu seinem Glück ein Freitag, angebrochen war. Doch dies geschah in seinem
Unterbewusstsein und er hatte bis zuletzt geglaubt, dass er noch schlief.
Letztendlich hatten die anderen Jungs ihn mit vereinten Kräften doch aus seinem
Bett gezerrt, nicht zuletzt hatte er sich dann freiwillig aufgerappelt, da die
erste Stunde DADA war und er nicht zu spät kommen wollte, nur um Snape einen
Grund zu geben, Punkte von Gryffindor abzuziehen. Aus diesem und noch eine paar
anderen Gründen ließ er das Frühstück ausfallen und ging direkt vom
Gryffindorturm zum Klassenraum, wo er sich auf irgendeinen Platz fallen ließ,
die Arme auf den schmalen Tischen verschränkte und seinen Kopf darin
einbettete, während er müde die Augen schloss.
<:Weshalb kann ich meinen Lieblingsgryffindor nicht auf seinem Platz am
Gryffindortisch erspähen?:>
„Verpiss dich, Malfoy“, murmelte er in seine Arme, wusste allerdings, dass
seine Antwort nicht ankommen würde. 
<:Oh, ich glaube, ich weiß es.:>
„Du hast keine Ahnung, du Bastard.“
<:Diese Weaslette und Thomas geben ein hübsches Paar ab, oder?:>
„Besorg dir ein eigenes Leben.“
<:Sag, wie lange sind die beiden schon zusammen?:>
„Als ob mich das interessieren würde.“
<:Und seit wann stehst du auf die rothaarige Göre?:>
„Tu ich nicht.“
<:Hast du sie früher nicht immer eiskalt abserviert und dann sogar mit Chang
vor ihren Augen rumgemacht?:>
„Das habe ich nie getan, du Mistkerl.“
<:Oh wie süß! Die beiden geben sich ein Küsschen zum Abschied.:>
„Du widerst mich an.“
<:Du mich auch.:> Harry öffnete überrascht die Augen. <:Und übrigens, meine
Eltern sind Reinblüter und waren verheiratet, als ich geboren wurde, ich bin
demnach kein Bastard.:> Er richtete sich ruckartig auf, sah sich suchend im Raum
um. <:Links von dir:> Sein Kopf schnellte nach links. <:Du hast mir geglaubt,
oder? Du hast wirklich nach links gesehen, nicht wahr?:>
„Wo bist du?“
Der Gryffindor stand von seinem Platz auf, ging auf einige Schränke zu und
öffnete sie, suchte im Raum nach mehreren Möglichkeiten in oder hinter denen
sich die Schlange hätte verstecken können.
„Malfoy!“
„Der ist noch in der Großen Halle“, antwortete plötzlich eine Stimme und
Harry wandte sich überrascht um, seufzte dann. „Hey, Hermine.“
„Freut mich auch, dich zu sehen, Harry.“ Die Brünette sah ihm mit einem
strengen Blick an – den gleichen, mit dem sie ihn schon die letzten Wochen
verfolgt hatte, weil sie genau wusste, dass irgendetwas im Busch war.
Und Harry wusste, dass sie es wusste, weshalb er versuchte, ihr so unauffällig
wie möglich aus dem Weg zu gehen, damit er ihr nicht immer wieder irgendwelche
Lügen auftischen musste, in die er sich später verstricken könnte.
„Also, Harry—“
„Ich habe meine Bücher vergessen“, rief er plötzlich aus, wusste genau,
dass seine Freundin ein ernstes Gespräch beginnen wollte.
„Was?“
„Meine Bücher! Ich muss zurück zum Gryffindorturm – Bücher holen.“ Mit
diesen Worten drängte er sich an dem Mädchen vorbei und verließ im
Laufschritt den Raum, ignorierte ihren empörten Ausruf. Doch kaum, dass die
Türen hinter ihm zugefallen waren, stieß er mit Ron zusammen, der ihn an einem
Arm festhielt und irritiert musterte. „Hey, Harry.“
„Ich muss meine Bücher holen.“
„Gibt es einen Grund, dass du Hermine aus dem Weg gehst?“
Der Gryffindor sah seinen besten Freund überrascht an, nickte dann seufzend.
„Ja, den gibt es, und ich wäre dir wirklich sehr dankbar, wenn du ihr das
nicht sagen würdest.“
„Oh, das muss er mir nicht sagen.“
„Ehrlich gesagt hat sie es mir erzählt“, bestätigte der Rothaarige die
Worte seiner Freundin, die einen Meter hinter Harry mit vor der Brust
verschränkten Armen zum Stehen kam und wütend Löcher in seinen Rücken
bohrte.
<:Wenn man vorhat, seine Freunde zu meiden, sollte man ihnen vorher Bescheid
sagen.:>
Er verzog mürrisch das Gesicht, riss sich von Ron los und ging, ohne den beiden
einen letzten Blick zu zu werfen, Richtung Gryffindorturm.
Er hasste es, dass Hermine ihre Nase in seine Angelegenheiten stecken musste,
aber was er besonders hasste, war Malfoys ständige Einmischung und die
Tatsache, dass es seine Schuld war, dass der blonde Slytherin sich überhaupt
einmischen konnte.
Schlimm genug, dass er nachts dessen Stimme hören musste, aber nun auch
tagsüber Ratschläge von ihm zu bekommen trieb es auf die Spitze. Es war ihm
egal, dass die erste Stunde DADA mit Snape war, er würde noch an diesem Tag
einen Gegenspruch für den von ihm angewandten Zauberspruch finden.
Wütend zischte er das Passwort zum Gemeinschaftsraum, ignorierte dabei die
Anstandspredigt der Dicken Dame. Doch kaum, dass er den geräumigen Raum
betreten hatte, wünschte er sich sofort, es nie getan zu haben.
Ginny und Dean standen etwas weiter in einer Ecke, flüsterten miteinander,
berührten sich an den Armen, gaben sich zärtliche Küsse, flüsterten leise
miteinander und lachten.
Ihm wurde von dem Anblick nur schlecht.
„Nehmt euch ein Zimmer, verdammt“, knurrte er gereizt, brachte die anderen
beiden dazu, überrascht zusammen zu zucken, doch während Ginny rot anlief, hob
Dean nur fragend eine Augenbraue. „Du musst deine schlechte Laune nicht an uns
auslassen“, entgegnete der Junge lediglich und obwohl Harry sich vorgenommen
hatte, nichts zu erwidern, so hielt er in seinem wütenden Stampfen inne und
wandte sich ihnen wieder zu. „Ich habe keine schlechte Laune!“
<:Doch, die hast du, da muss ich Thomas recht geben.:>
„Und wessen Schuld, glaubst du, ist das?“, stieß er wütend aus.
<:Deine eigene. Schließlich hast du den Zauber angewandt.:>
„Wenn du mir das auch nur noch einmal vorwirfst—“
<:Was dann? Dann benutzt du noch einen Zauberspruch, dessen Folgen du nicht
vorhersehen kannst?:>
„Es war ein Fehler, okay! Wir machen alle Fehler!“
<:Keine so gravierenden, Potter.:>
„Ich bring dich um.“
<:Was auch immer der Held der Zauberwelt sich wünscht.:>
Harry wusste nicht mehr, wohin mit seiner Wut und seinen Aggressionen und es war
ihm vollkommen egal, dass Ginny und Dean ihn besorgt beobachteten. Aus dem
Augenwinkel konnte er sehen, dass sein Freund eine Hand am Zauberstab hatte,
vermutlich für den Fall, dass Harry irgendetwas anstellen würde und das allein
ließ ihn überhaupt den Drang verspüren, etwas extrem Dummes anzustellen.
„Vergiss es“, knurrte er allerdings lediglich, wandte sich von ihnen ab und
ging im Schnellschritt die Treppen hoch, knallte die Tür zum Zimmer zu und
verschloss sie mit einem Zauberspruch. Sofort strebte er die Truhe an seinem
Bettende an, suchte alle dort verstauten Bücher heraus und warf sie auf das
Bett.
<:Soll ich dir sagen, was wir im Unterricht machen?:>
„Malfoy. Ich weiß nicht wieso, aber ich weiß, dass du mich verstehen kannst,
also sage ich es dir hiermit klipp und klar: Wenn du diesen Zauberspruch
loswerden willst, dann lass mich gefälligst in Ruhe arbeiten.“
<:Hättest du gelesen, was ich dir gegeben habe, wüsstest du, weshalb ich dich
hören kann.:>
„Ich habe es gelesen.“
<:Du hast es nicht richtig gelesen.:>
„Ich habe es gelesen.“
<:Und du hast mir gestern nicht zugehört.:>
Er knurrte leise, versuchte, sich dann daran zu erinnern, was der blonde
Slytherin ihm gestern erzählt hatte, doch alles, was ihm einfiel, waren die
Diskussionen, die sie geführt hatten.
<:Ja, Potter, dass sind auch immer meine schönsten Erinnerungen.:>
Harry stutzte.
Malfoy antwortete nicht nur auf seine Worte, sondern auch auf seine Gedanken.
„Du liest... meine Gedanken?“
<:Leider. Wenn ich auch nur noch eine Phantasie mit dem rothaarigen Balg sehe,
begehe ich Mord und dann Selbstmord.:>
„Wieso liest du meine Gedanken?“
<:Weil ich es kann.:>
„Seit wann?“
<:Schon seit längerem, immer nur einen Augenblick lang. Seit heute früh kann
ich alles hören.:>
Harry lief rot an, doch er wusste nicht einmal, ob aus Wut oder vor Scham. Jetzt
war nicht nur Malfoys Stimme in seinem Kopf, sondern der Mistkerl persönlich.
Er konnte alles sehen, alles was er dachte und alles, was er vermied zu denken.
<:Aber auf die Idee, dass ich es Du-Weißt-Schon-Wem mitteilen könnte, kommst
du nicht?:> Das hatte Harry versucht zu verdrängen. <:Interessant. Du schaffst
es, dich selbst zu belügen.:>
Er hatte keine Ahnung, wovon der Blonde sprach.
<:Davon, dass du nicht einmal an Dem-Dessen-Namen-Nicht-Genannt-Werden-Darf
gedacht hast, sondern nur an die Dinge, die du vor deinen Freunden geheim
hältst. Glaubst du nicht auch, dass das Wiesel sich freuen würde, wenn du ihm
sagst, dass du seine kleine Schwester flachlegen willst?:>
„Hör auf, so über Ginny zu reden!“
<:Ich hätte jetzt gern gehört, was du gesagt hast, denn das, was du gedacht
hast, hättest du mir nie geantwortet.:>
Harry hatte gedacht, was er geantwortet hatte.
<:Oh? Du hast wirklich gesagt, und ich zitiere, ‚Nur weil das stimmt, musst du
es nicht so abscheulich ausdrücken!’?:>
Harry hatte das definitiv nicht gedacht.
<:Darüber könnten wir jetzt streiten, aber ich denke, dass ich besser weiß,
was du gedacht hast.:>
Der Gryffindor war wirklich dazu verführt, das Streitgespräch weiter zu
führen, doch dann entschied er sich dagegen, schlug eines der Bücher beim
Lesezeichen auf und las die ersten paar Sätze. Malfoy würde ihn nicht von
seinem Vorhaben ablenken.
<:Ich bin fasziniert.:>
„Wovon?“
<:Könntest du bitte denken, was du sagst und nicht irgendetwas denken und was
vollkommen anderes sagen?:>
Er wollte gar nicht wissen, was der Andere gehört hatte.
<:Du dachtest, und ich zitiere erneut—:>
„Ich will es nicht wissen.“
<:Aber—:> 
„Kannst du damit nicht aufhören. Also mit—“
<:Du musst mir nicht erklären, was du meinst. Und nein, kann ich nicht. Wenn
ich es könnte, würde ich es machen. Allein schon wegen der Bilder, die mir in
den Kopf schossen, als ich Du-Weißt-Schon-Wen erwähnt hatte.:>
„Voldemort?“
<:Die rothaarige Weaslette.:>
„Ginny?“
<:Hör auf an sie zu denken! Das ist krank, Potter!:>
„Du hast mich dazu gebracht, an sie zu denken!“
<:Schon möglich, aber ich habe nicht gesagt, dass ich Aktbilder von ihr sehen
will, oder?:>
„Ich habe sie nicht einmal nackt gesehen!“
<:Gesprochenes denken, Potter, das Gesprochene denken! Argh, davon werde ich
Alpträume haben.:>
„Du schläfst doch eh nie.“
Zu Harrys Überraschung war es plötzlich still in seinem Kopf und für den
Bruchteil einer Sekunde hatte er sich tatsächlich der Illusion hingegeben, dass
der Zauberspruch seine Wirkung verloren hatte, doch dann hörte er plötzlich so
etwas wie ein leises Knacken.
„Malfoy?“
<:Thomas kam gerade in den Raum gestürmt – zu spät. Snape hat Gryffindor
Punkte abgezogen und ich musste mich erst einmal mit den restlichen Slytherin
darüber freuen. Außerdem verlangt er deine Anwesenheit. Macht dich darauf
gefasst, dass das Schlammblut demnächst bei dir auftaucht. –Das ist aber
nicht nett.:>
Harry runzelte verwirrt die Stirn.
<:Anstatt deine kleine Freundin zu verteidigen, denkst du nur daran, dass du sie
nicht sehen willst. Falls es dir nicht aufgefallen ist, ich habe sie Schlammblut
genannt und normalerweise stehst du bei diesem Wort kurz vor einem
Wutausbruch— Ich würde sagen, dass unser Held der Zauberwelt besser
schauspielern kann, als wir bisher angenommen hatten.:>
„Kannst du nicht jemand anderes nerven?“
<:Du lernst es nicht.:>
Harry wollte es nicht einmal lernen. Lernen bedeutete stets etwas Konstantes,
etwas, dass man sich theoretisch länger als ein paar Tage merken sollte und er
wollte nicht, dass Malfoy seine Gedanken länger als ein paar Tage lesen konnte
– ein Tag war schon zu viel.
Ein Klopfen an der Tür lenkte ihn von seinem Gedanken ab und er runzelte
irritiert die Stirn.
<:Dass, was du sagst, kann ich nicht hören. Ich kann nur das hören, was du
denkst und da das anscheinend so gut wie nie übereinstimmt, solltest du
wirklich lernen, deine Gedanken besser zu kontrollieren.:>
Schwerfällig hob er sich vom Bett, ging auf die Tür zu und öffnete sie,
nachdem er den vorher angewandten Zauberspruch mit Finite Incantatem beendet
hatte. Hermine sah ihn aus finsteren Augen an, warf dann einen Blick an ihm
vorbei. Noch bevor er sie aufhalten konnte, stieß sie ihn brutal zur Seite,
ging auf sein Bett zu und griff nach den Büchern, die darauf verstreut lagen.
<:Halt das Schlammblut von meinen Büchern fern.:>
„Was ist das, Harry?“, fragte sie nach einigen Minuten, warf ihm einen
nachdenklichen Blick zu.
Der Angesprochene antwortete nicht, zuckte nur mit den Schultern. Ob Hermine es
selbst bemerkte, dass sie ihre Nase immer in Angelegenheiten steckte, die sie
überhaupt nichts angingen? Es ihr zu sagen würde vermutlich nur in einem
stunden andauernden Streit enden, weshalb er sich seinen Rucksack schnappte und,
ohne ein Wort gesprochen zu haben, das Zimmer verließ.
<:Bei deinen Gedanken frag ich mich, weshalb du nicht in Slytherin gelandet
bist.:>
Er biss sich auf die Unterlippen.
<:Das glaub ich nicht! Du solltest nach Slytherin einsortiert werden? Wieso bist
du in Gryffindor— Hätt’ ich mir denken können.:>
Harry sollte wirklich lernen, seine Gedanken zu kontrollieren.
<:Ob ich dir das nicht schon die ganze Zeit erzähle?:>
„Kannst du nicht einfach aufhören, alles zu kommentieren?“
„Ich habe nicht einmal damit angefangen, Harry!“
„Wer redet mit dir?“, rutschte es ihm heraus, und er hielt überrascht in
seinem Schritt inne, drehte sich zu Hermine um, die ihn aus großen Augen
anstarrte.
<:Ich sagte, du sollst das Gesprochene denken, nicht das Gedachte
aussprechen.:>
„Wenn ich etwas getan habe, dann sag es mir, und ignorier mich nicht
einfach“, begann das Mädchen und trotz ihrer gereizten Worte bemerkte Harry,
dass sie mehr traurig als wütend war.
<:Jetzt musst du aufpassen; erst denken, dann sprechen.:>
„Verschwinde.“
Es war ein Reflex, wirklich. Er hörte Malfoys Stimme und alles was ihm über
die Lippen kamen, waren Beleidigungen. Wenn der Slytherin etwas sagte,
antwortete Harry darauf, unabhängig von der Situation, in der er sich gerade
befand. Wahrscheinlich würden seine letzten Worte irgendeine Beleidigung sein,
sollte sich Malfoy auch nur annähernd in Hörweite befinden. Doch noch bevor er
sich rechtfertigen konnte, presste das brünette Mädchen schweigend ihre Lippen
aufeinander und stürmte an ihm vorbei.
Er würde einiges gut zu machen haben, wenn die Sache mit Malfoy beendet war,
dachte er seufzend und der Slytherin stimmte ihm lachend zu.
Er würde auch jemand ganz Bestimmtes ermorden müssen, wenn sie den
Zauberspruch gebrochen hatten.
Der Blonde lachte nur ob der Drohung, hielt sich dann allerdings im Hintergrund,
bis Harry den Klassenraum für DADA erreicht hatte. Hermine schien auf ihn
gewartet zu haben, lehnte mit verschränkten Armen neben der Tür, doch sobald
sie ihn erblickte, richtete sie sich auf, öffnete die Tür und trat ein. Harry
folgte ihr zögerlich, bereitete sich bereits seelisch auf Professor Snapes
Hasstirade vor, doch entgegen aller Erwartungen entließ Snape lediglich einen
sarkastischen Kommentar, zog ihm Hauspunkte ab und setzte seinen Unterricht
fort, während der Gryffindor einen Platz neben Ron anstrebte.
„Du weißt, Hermine macht sich nur Sorgen um dich“, meinte dieser
allerdings, als er mal gerade seinen Rucksack an das Tischbein gelehnt hatte. Er
sah seinen besten Freund einige Sekunden an, seufzte dann und suchte sich einen
Platz soweit wie möglich von seinen beiden Freunden entfernt.
Auch wenn Malfoy in seinem Kopf nichts verlauten ließ, so hatte Harry dennoch
aus dem Augenwinkel bemerkt, dass der Blonde ihn mit einem amüsierten Grinsen
seit seinem Eintritt beobachtet hatte. Er warf ihm einen kurzen Blick zu,
verspürte den inneren Drang, ihm die Zunge raus zu strecken, beließ es
allerdings bei einem wütenden Kräuseln der Augenbrauen. Malfoy wandte sich von
ihm ab, doch Harry konnte sehen, wie die Schultern des Blonden leicht bebten.
Er hoffte nur für Malfoy, dass der ihn nicht auslachte.
Dieser Gedanke führte nur dazu, dass der Slytherin eine Hand hob und vermutlich
auf seinen Mund legte. Goyle – oder Crabbe –, der neben ihm saß, warf ihm
einen fragenden Blick zu und kurz darauf wandten sich auch Zabini und Crabbe –
oder Goyle – dem anderen Jungen zu.
Malfoy lachte ihn definitiv aus.
Es war nicht fair. Malfoy konnte seine Gedanken lesen. Nicht mal Harry konnte
seine eigenen Gedanken lesen, da sein Unterbewusstsein Sachen vor ihm geheim
hielt, um seine physische Gesundheit zu garantieren, aber er wusste genau, dass
Malfoy eben diese Dinge hören konnte.
Von der Reaktion des blonden Terrors, der mittlerweile seinen Kopf gesenkt hatte
und nun mit beiden Händen sein Gesicht versteckte, zu schließen, schienen
diese Gedanken zumindest für ihn recht witzig zu sein.
<:Potter, ich bitte dich inständig, hör auf zu denken.:>
Harry freute sich, dass zumindest einer seinen Spaß hatte.
Augen rollend stützte er sein Gesicht auf einer Hand ab und verfolgte
desinteressiert den Ausführungen ihres Ex-Zaubertränkelehrers. Jetzt, wo
dieser bekommen hatte, was er sich vermutlich schon seit Jahren gewünscht
hatte, schien er nicht mehr ganz so mürrisch wie vorher. Ein Grund dafür war
wahrscheinlich auch die Tatsache, dass er sich als Lehrer für Verteidigung
gegen die dunklen Künste weder mit explodieren Zaubertränken noch mit
inkompetenten Bildungsphilistern rumplagen musste.
<:Ich wusste gar nicht, dass du über so ein Vokabular verfügst.:>
Harry auch nicht, doch er ignorierte Malfoys Aussage – zumindest hatte er das
angenommen, aber Malfoys Reaktion zu folge, schienen seine Gedanken wieder etwas
extrem Komisches gewesen zu sein.
Es war kein angenehmes Gefühl, zu wissen, dass da jemand in seinen Gedanken
nistete und alles mitbekam, anscheinend sogar mehr als die Person, der diese
Gedanken gehörten.
<:Und glaub mir, es ist auch nicht schön, alles über eine Person zu erfahren,
die man absolut nicht ausstehen kann.:>
„Das Kompliment gebe ich zurück.“
„Hast du etwas gesagt?“, meinte Neville plötzlich von seiner Seite, sah ihn
überrascht an. Harry schüttelte als Antwort den Kopf, warf einen Blick auf
Ron, der nun drei Reihen vor ihm saß und Hermine, die sich in die erste Reihe
gesetzt hatte.
Die Stimmung zwischen ihnen war schon seit längerem angespannt gewesen. Ron,
der nun mit Lavender zusammen war, Hermine, die eifersüchtig auf die beiden war
und nun er selbst, das einziges Bindeglied, das noch zwischen seinen beiden
Freunden gewesen war, wollte sie zur Zeit auch nicht mehr sehen.
<:Wenn du mich fragst—:>
„Was ich offensichtlich nicht tue.“
<:Das Schlammblut und das Wiesel werden sich wieder näher kommen, weil du ihr
gemeinsamer Freund bist und ihnen ziemlich viel Ärger machst.:>
„Sollte mich das jetzt trösten?“
„Harry!“
„Ich habe nichts gesagt Neville.“
<:Gäbe es einen Grund, weshalb ich das tun sollte?:>
„Aber—“
„Nicht wirklich.“
„Was?“
„Nichts, Neville, nichts.“
<:Glaub mir Potter, das letzte, was ich will, ist, dass die Trinität wieder
zueinander findet. Ich fand es immer sehr unterhaltsam, wenn ihr euch
zerstritten hattet.:>
„Aber—“
„Neville, siehst du nicht, dass ich gerade abgelenkt bin?“, knurrte er
plötzlich, starrte den anderen Gryffindor angesäuert an. Doch Neville war
nicht der einzige, der ihn überrascht ansah. Alle in der Klasse hatten ihre
Augen auf ihn gerichtet und Professor Snape stand mit verschränkten Armen
hinter seinem Schreibtisch, Augenbrauen fragend nach oben gezogen.
„Womit sind Sie beschäftigt, wenn nicht mit der Frage, die ich Ihnen gerade
gestellt habe, Mister Potter?“
Der Dunkelhaarige zuckte zusammen, warf dann einen Blick auf Malfoy, der ihn mit
einem hinterhältigen Lächeln musterte, ihm daraufhin unauffällig mit einer
Hand zuwinkte.
Harry hasste den blonden Slytherin.
<:Touché.:>
„Mister Potter?“
<:Sag ihm, dass du keine Ahnung hast, weil du nicht zugehört hast.:>
„Spinnst du?“
<:Es ist die Wahrheit.:>
„Ich weiß, dass es die Wahrheit ist!“
<:Also, wo ist das Problem?:>
Er warf erneut einen Blick auf Malfoy, der mit den Schultern zuckte, allerdings
noch immer dieses unerträgliche, selbstzufriedene Lächeln auf den Lippen
hatte.
„Mister Potter?“
„Ich habe nicht zugehört“, seufzte er letztendlich.
Snape hob überrascht eine Augenbraue, doch dann schienen sich die Winkel seines
Mundes um wenige Millimeter zu heben, sanken jedoch wieder genauso schnell.
„Zehn Punkte Abzug für Gryffindor.“
<:Wieso hast du ihm das gesagt? Du hast ihm damit förmlich einen Freibrief
ausgestellt.:>
„Du hast doch gesagt, dass ich das sagen soll.“
<:... Ich frage mich wirklich, weshalb Gryffindor so leichtgläubig sind.
Langsam ist das nicht mehr gesund.:>
Harry presste die Lippen aufeinander, warf einen dreckigen Blick auf Malfoy, der
sich allerdings wieder von ihm abgewandt und seinen Blick auf Professor Snape
gerichtet hatte.
Der Blonde hatte ihn mit Absicht abgelenkt.
<:Zehn Punkte für Gryffindor.:>
„Unausstehlicher Bastard.“
„Zwanzig Punkte Abzug von Gryffindor wegen Beleidigung einer Lehrkraft“,
rief Snape plötzlich aus. Harry sah ihn perplex an, seufzte dann und vergrub
sein Gesicht in den Armen.

oOoOoOo

Draco hatte nach einer Stunde schon herausgefunden gehabt, was er machen musste,
um nicht verrückt zu werden.
Als er gegen sechs Uhr aufgewacht war und an die Decke seines Himmelbettes
gestarrt hatte, schwirrten bereits die Träume des Gryffindors in seinem Kopf
herum, ließen es kaum zu, dass er sich an irgendetwas vom Tag zuvor erinnerte.
Doch wirklich schlimm wurde es, sobald der Dunkelhaarige aufgewacht war und
gedanklich Morddrohungen gegen ihn ausgesprochen hatte. Anfänglich hatte Draco
noch gedacht, dass er selbst jemanden verfluchte, doch letztendlich konnte er
anhand der benutzten Sprache herausfiltern, welches Potters und welches seine
eigenen Gedanken waren.
Das brauchte so ziemlich seine gesamte Konzentration auf und den kleinen Rest,
den er von ihr noch hatte, benutzte er dazu, einen roten Faden in Gesprächen
mit Blaise zu behalten. Es kam des Öfteren vor, dass er einen Satz begann, dann
aber mit irgendeinem Satz des Gryffindor endete, sodass sein Gerede keinen Sinn
ergab. Sein dunkelhaariger Freund hatte anfangs angenommen, dass er nicht
richtig die Lippenbewegungen interpretiert hatte, doch umso öfter es passierte,
desto sicherer wurde er sich, dass es nicht seine Schuld war.
Draco hatte bemerkt, dass, wenn er ein Gespräch über ein Thema führen wollte,
er den Gryffindor dazu bringen musste, an das gleiche Thema zu denken. Aus
diesem Grund hatte er Potter den ganzen Tag in diverse Gespräche verwickeln
wollen. Denn wenn dieser über ihre Gespräche nachdachte, konnte Draco sein
Gedanken entlasten und leichter einen roten Faden verfolgen.
Doch sobald der Gryffindor wieder an etwas anderes dachte, kam die Flut seiner
Reflexionen.
Er wusste  nicht, wie er diese unter Kontrolle bringen konnte.
Sein Gehirn war überlastet, brauchte eine Pause, doch er konnte nichts tun, um
vor der Gedankenflut zu flüchten.
Bilder von den Gryffindors, Potters Eifersuchtsanfälle, Gespräche über
Quidditch, über Schulaufgaben, Hasstiraden auf Professor Snape, der ihn für
seine Unachtsamkeit einen Zusatzaufsatz aufgetragen hatte, Möglichkeiten, den
Freunden aus dem Weg zu gehen oder wieder mit ihnen Frieden zu schließen,
Voldemorts derzeitige Passivität – er konnte es kaum glauben, doch Potters
Gedanken rasten und sprangen, wechselten das Thema; sie waren vollkommen
chaotisch.
Draco konnte zumindest von sich behaupten, dass seine Gedanken nicht ganz so
durcheinander waren. Er ließ sich nicht so leicht von äußeren Einflüssen
ablenken, ihm kamen nicht plötzlich irgendwelche Ideen in den Kopf geschossen
oder - und das war etwas, was ihm zumindest teilweise den Tag versüßte -
plötzliche Antworten auf verbale Kämpfe, die sie schon vor Wochen geführt
hatten.
„Draco?“
Er schrak zusammen, sah überrascht auf.
„Du siehst fertig aus.“ Blaise musterte ihn etwas besorgt, legte sein Buch
zur Seite und kam auf den Blonden zugekrabbelt. 
Sie saßen beide auf Dracos Bett im Schlafgemach der Jungen und er hatte sich
endlich dazu aufgerappelt, seinem Freund alles von dem Zauberspruch, den Potter
angewandt hatte, zu erzählen. Er wusste genau, dass er in seinem momentanen
Zustand nichts von dem Gelesenen verstehen würde. Die einzige Möglichkeit, war
Blaise um Hilfe zu bitten – aber um das tun zu können, musste er ihm
erklären, wonach er überhaupt zu suchen hatte und daraus resultierend hatte er
ihm sagen müssen, was Potter mit seinem Zauberspruch angestellt hatte.
Zu seiner Überraschung hatte Blaise es relativ gut aufgenommen.
Zwar war er nach der Erklärung ausgerastet und hatte alle, die sich noch im
Schlafgemach aufgehalten hatten, rausgeschmissen, die Tür zu geknallt, und ihn
angeschrieen, aber alles in allem war es sehr gut gelaufen.
Draco selbst war daraufhin so wütend geworden, dass er versuchte, zurück zu
schreien, doch anstatt zu Blaise, sickerten seine Gegenargumente zu Potter
durch, der irritiert all seine Gedanken gestoppt hatte. Er verstand nicht, was
passiert war, da er nur Dracos Seite des Gesprächs gehört hatte, doch er hatte
schnell bemerkt, dass er selbst der Auslöser für den Streit war.
Draco hatte es nicht einmal bemerkt, dass das, was er Blaise an den Kopf
geworfen hatte, gleichzeitig an Potter ging. Er wusste nur, dass sein Kopf
plötzlich freier war. Er hatte es erst erfahren, als Potter es ihm nach dem
Streit zukommen ließ.
Nachdem Blaise Potter des Öfteren beleidigt hatte, beruhigte auch der sich
wieder und sie hatten zusammen alle Bücher aus Dracos Truhe geholt und sich mit
ihnen auf das Bett gesetzt.
Mittlerweile bereute er es allerdings, seinen Freund mit in das Chaos gezogen zu
haben, da sie schon über vier Stunden an der Theorie einzelner Zaubersprüchen,
Wirkungsweisen und Zaubertränken saßen.
Aus diesem Grund begann er schon einige Stunden vorher, Potter alle paar Minuten
Hassnachrichten zu schicken, die größtenteils ihr nichtvorhandenes Vorankommen
schilderten und auf die der Adressant, überraschender Weise, mit Schweigen
antwortete. Nicht einmal seine Gedanken verrieten die Ankunft seiner
Nachrichten. Es hatte wirklich eine Weile gedauert, bis er bemerkt hatte, dass
das Objekt seiner Abneigung eingeschlafen war.
„Draco?“
‚Ich denke nur nach.’
Blaise seufzte, stützte seine Stirn auf seine Faust und schüttelt den Kopf.
„Geh schlafen, Draco.“
‚Kann nicht schlafen’, antwortete er, wich dem Blick des anderen aus, indem
er auf das Buch in seiner Hand starrte. „Dann schlafe ich heute bei dir.“
Mit diesen Worten wurde ihm das Buch entrissen und in die nächste Ecke
geworfen.
‚Du bist wahnsinnig’, knurrte er. ‚Was ist mit Pansy?’
„Ich werde einfach mit ihr reden.“ Der Dunkelhaarige zuckte desinteressiert
mit den Schultern. „Vielleicht hilft es, wenn ich sie vorher um Erlaubnis
frage.“
‚Was willst du ihr sagen: Darling, hast du ein Problem damit, wenn ich heute
mit Draco schlafe?’
Blaise sah mit einem lasziven Grinsen auf ihn hinab, beugte sich dann über ihn.
„Ich dachte an so etwas. Aber deines hört sich eindeutig zweideutiger an.“
Der Dunkelhaarige sah direkt in seine Augen, hatte noch immer den gleichen,
suggestiven Ausdruck im Gesicht. Draco warf einen flüchtigen Blick auf die
Lippen des anderen, schloss dann, den anderen mit den Händen an den Schultern
von sich stoßend, die Augen.
‚Dir ist wirklich nicht mehr zu helfen.’
„Das liegt daran, dass meine Freundin auf meinen besten Freund eifersüchtig
ist.“
‚Könntest du aufhören, mich so zu nennen? Davon wird ~ schlafen kann.’
Draco runzelte irritiert die Stirn, schüttelte dann den Kopf und öffnet
genervt seine Augen.
Potter hatte wieder angefangen zu denken.
Dessen Träume waren in dieser Nacht überraschend leer gewesen, sodass Draco
sie solange ignorieren konnte, sie lediglich ein leichtes Pochen in seinem
Hinterkopf waren oder ein Bild, das ihm für wenige Sekunden vor die Augen
schoss, aber so schnell verschwand, wie es gekommen war.
Anscheinend wurde er von seinen Freunden geweckt, als diese das Zimmer betraten
um sich bettfertig zu machen.
‚—mir schlecht.’ Beendete er seinen Satz, ignorierte dabei Blaises
amüsiertes Grinsen und richtete sich wieder auf.
„Potter ist aufgewacht?“
‚Wie es... aussieht’, presste er hervor, musste seine gesamte Konzentration
zusammen nehmen, um nicht die Gedanken des Gryffindors auszusprechen.
„Ich respektiere wirklich deine Kontrolle, Draco. Ich an deiner Stelle hätte
schon die Tiefsten Geheimnisse des Helden der Zauberwelt aufgeschrieben, als
Buch veröffentlicht und Milliarden Galleons mitverdient.“
‚Da gibt es... nicht viel... zu erzählen. Er ist in die Weaslette
verliebt.’
„Ginny Weasley? Oh. bei dem Namen müssen wir aufpassen.“
‚Du, nicht wir.’ Über die Lippen des Blonden lief ein leichtes Lächeln.
‚Was erzählst du Pansy auch, dass die kleine Weasley ganz passabel geworden
ist?’
„Es war mir nur so rausgerutscht!“
‚Ich erinnere nur an die kleinen Seitenhiebe im Zug nach Hogwarts.’
„Und wenn wir das Thema nicht wechseln, erinnerst du mich an noch mehr
Streitereien, oder?“
‚Mit Sicherheit’, antwortete er grinsend, drehte sich auf dem Bett, sodass
seine Beine nun den Boden berühren konnte. Ohne ein weiteres Wort stand er auf
und verschwand im Badezimmer.
Er wusste bereits, dass er das Angebot seines Freundes annehmen würde, koste
es, was es wolle. Er war müde und hoffte, im Schlaf zumindest teilweise den
Gedanken und Träumen des Gryffindors entkommen zu können. So wie er Blaise
kannte, würde dieser allerdings die Nacht durcharbeiten.
Mit einer Hand tastete er die Wand ab, bis er den gesuchten Stein fand, dagegen
drückte, bis er ein lautes Schaben hörte, sich den Duschen zu wandte und den
Geheimgang zur Küche entdeckte.
Blaise mochte Kirschen, wenn er sich richtig erinnerte.

oOoOoOo

Harry wollte nicht aufstehen und dies zeigte er auch prompt seinen Freunden,
indem er sich einfach auf die andere Seite warf und so tat, als wären sie nicht
da.
Er hatte Glück, dass Malfoy ihn eine Nacht durchschlafen ließ, das musste er
ausnutzen, bevor der nächtliche Terror wieder begann.
Doch seine Freunde hatten kein Mitleid mit ihm. Sein Wimmern ignorierend,
entrissen sie ihm die Decke und während Ron an seinem linken Arm zog, stürzte
sich Seamus auf sein linkes Bein.
Dean holte einen Eimer kaltes Wasser.
Nach dieser unsanften Aufweck-Methode trug Harry sich ins Badezimmer, wo er fast
unter der Dusche auf den Fliesen eingeschlafen wäre, wäre nicht sein
rothaariger Freund rein gekommen und hätte das lauwarme Wasser auf eiskalt
gestellt.
Vermutlich hätte er dankbar über die raue Behandlung seiner Freunde sein
sollen, doch stattdessen stampfte er tropfnass aus dem Badezimmer, warf sich
seine Kleidung über und verließ den Raum, die Tür hinter sich zuknallend. Im
Gemeinschaftsraum angekommen wurde er auch sogleich an einem Arm zur Seite
gezogen.
Überrascht musterte er das ernste Gesicht eines rothaarigen Mädchens, seufzte
dann leise.
Er wusste, dass es etwas mit Hermine zu tun hatte.
„Harry, wir müssen reden“, meinte sie letztendlich, zog leicht an seinem
Arm.
<:Ich auch:>, murmelte eine Stimme in seinem Kopf.
„Stell dich hinten an“, antwortete er aus dem Affekt und bereute es nur
wenige Sekunden später als er die gekräuselte Stirn und die Wut in Ginnys
Augen sah.
„Das war... ich habe... du warst... nicht gemeint“, stotterte er
letztendlich, schien aber nur auf taube Ohren zu stoßen. Das Mädchen zog ihn
in eine Ecke und drückte ihn auf eines der dort verstreuten Kissen. Die gleiche
Ecke, in der er Dean und sie nur einen Tag vorher küssen gesehen hatte.
<:Potter, das war jetzt wirklich widerlich.:>
„Worüber willst du reden?“, fragte er, Malfoy ignorierend, verschränkte
dabei bockig die Arme vor der Brust.
Ginny zögerte einen Moment, sah ihn dann aber mit einem durchdringenden Blick
an. „Es geht um Hermine. Und um dein Verhalten Dean und mir gegenüber. ...
Und allgemein um dein Verhalten in den letzten paar Tagen.“
Er hatte es gewusst.
„Und wenn ich dir sage, dass ich nicht darüber reden will?“
„Dann wirst du dir gefälligst das anhören, was ich dir zu sagen habe!“
<:Ich habe das Gefühl, das sie wütend ist. Du auch?:>
„Ginny—“
„Nein!“
„Doch.“
<:Okay, das ist jetzt extrem kindisch.:>
„Du halt dich da raus,“ knurrte Harry wütend als Antwort.
„Das ist das letzte, was ich tun werde. Weißt du überhaupt, wie sehr du
Hermine mit deinem Verhalten verletzt? Wenn du wenigstens mit ihr darüber reden
würdest, aber du ignorierst sie einfach! Was hat sie dir nur getan?“
Harry antwortete nicht, stützte dann den Kopf in seine Hand. Er war müde und
wusste selbst, dass sein Verhalten seinen Freunden gegenüber nicht fair war,
aber es war immer noch besser, als ihnen erzählen zu müssen, was er mit Malfoy
getan hatte; es war besser, als zuzugeben, dass er extrem großen Mist gebaut
hatte. „Du machst mir Kopfschmerzen, Ginny.“
Aus dem Augenwinkel konnte er erkennen, dass die restlichen anwesenden
Gryffindor sich von ihnen abwandten und so taten, als würden sie nicht
versuchen, jedes einzelne Wort mitzubekommen, um nachher wieder etwas zum
Tratschen zu haben.
Er war jetzt schon gereizt und er wusste, dass Ginny weiter bohren würde, wenn
er nicht irgendetwas tun oder sagen würde, dass sie entweder extrem schockieren
oder verärgern würde. Allerdings wollte er nicht riskieren, auch noch Ron Rede
und Antwort stehen zu müssen... oder wütend zu machen.
„Harry“, begann die Rothaarige erneut, legte eine Hand auf sein Knie. „Du
bist wie ein Bruder für mich—“
<:Autsch!:>
„—und aus diesem Grund mach ich mir auch Sorgen um dich.“
Er versuchte sich nicht auf die warme Hand auf seinem Knie zu konzentrieren,
versuchte, an irgendetwas anderes zu denken - an irgendetwas, das nichts mit dem
Mädchen zu tun hatte, dass Malfoy nicht dazu brachte sich mental in seinem Kopf
zu übergeben. Letzten Endes scheiterte er aber doch, entfernte mit einer
fächernden Handbewegung die Hand des Mädchens.
Ginny sah ihn überrascht an, verschränkte dann die Arme vor der Brust. „Du
machst mich wütend, Harry.“
<:Man hat es nicht leicht, mit Freunden, die einen nicht verstehen, oder?:>
„Besser als gar keine.“
„Was?“
„Nichts.“
„Okay, wenn du schon nicht mit mir reden willst, dann vielleicht mit Ron? Oder
Dean? Ist das so eine Sache, die man nur zwischen Jungs klären kann?“
<:Sag ihr doch einfach, dass du sie flachlegen willst. Glaub mir, die würde
Thomas wie eine heiße Kartoffel fallen lassen.:>
„Malfoy“, knurrte er leise.
„Was hat der damit zu tun?“
Harry schüttelte den Kopf, wunderte sich, weshalb alle in seiner Umgebung
plötzlich so ein feines Gehör hatten. Früher hatten sie ihn manchmal nicht
einmal verstanden, wenn er ihnen direkt ins Ohr gebrüllt hatte.
<:Du bist der großartige Harry Potter! Welches Gryffindor-Mädchen würde dich
ablehnen? Du musst es ihr nur sagen.:>
„Rede mit mir, Harry.“
<:Es ist wirklich nur ein kleiner Schritt von Freundschaft zu Liebe. Mal davon
abgesehen war sie fast vier Jahre hinter dir her.:>
„Wenn es etwas mit Malfoy zu tun hat, solltest du vielleicht zu Dumbledore
gehen.“
<:Wirklich, deine Chancen stehen außergewöhnlich gut bei ihr.:>
„Könnt ihr mich nicht einfach in Ruhe lassen?“, rief Harry letztendlich
wütend aus, sprang von seinem Platz auf und verließ, das Getuschel der anderen
ignorierend, den Gemeinschaftsraum, strebte unvermittelt die Große Hall an.
„Harry, warte.“
Ohne sie zu beachten, eilte er die Treppen runter in der Hoffnung, dass sie sich
drehen würde, bevor Ginny sie erreichen konnte.
„Harry, wir wollen dir doch nur helfen!“
Den Kopf schüttelnd ließ er die letzten Stufen aus und ging mit langen
Schritten weiter, entdeckte schon die Türen der Großen Halle. Doch als er kurz
davor war, die Klinke herunterzudrücken, wurde er am Arm zurückgerissen.
„Harry“, keuchte das Mädchen.
„Einen wunderschönen guten Morgen, Potter.“
Der Angesprochene richtete sich kerzengerade auf, drehte sich dann langsam mit
einem ungläubigen Blick um. Er öffnete seinen Mund, um etwas zu sagen, doch
als er das süffisante Lächeln auf den Lippen des Blonden sah, schloss er ihn
wieder.
„Wo bleibt dein Benehmen, Potter?“, fragte Malfoy höhnisch, verschränkte
die Arme vor der Brust und hob herausfordernd eine Augenbraue.
Er biss sich auf die Lippen, krallte eine Hand in seine Robe.
„Hat es dir die Sprache verschlagen?“ Der Blonde setzte sich in Bewegung,
kam langsam auf ihn zu, trennte dann die beiden Gryffindor in dem er sie an den
Schultern in die jeweils entgegen gesetzte Richtung drückte. Ginny entließ
daraufhin einen überraschten Laut, während Harry sich wie angeekelt von der
Hand abstieß.
„Und hier haben wir auch noch die kleine Ginny Weasley.“ Aus dem Augenwinkel
bemerkte Harry, wie Ron und di eanderen Jungs sich lachend näherten, dann aber
ihre Blicke auf sie richteten, stutzend inne hielten. „Was ist das für ein
Gefühl—“, fragte der Slytherin selbstgefällig, setzte ein laszives Grinsen
dabei auf. Seine Hand berührte noch immer Ginnys Schulter, wanderte aber
langsam auf das Schulterblatt, während er sich direkt hinter sie stellte.
„—der Traum eines jeden Gryffindor zu sein.“ Seine langen Finger
streichelten sanft über das Rückrat, berührten das lange rötliche Haar.
„Sag“, raunte der Blonde, lehnte sich weiter vor, während seine Lippen von
hinten fast das rechte Ohr des Mädchens berührten. „Was ist das für ein
Gefühl“ – die Finger fuhren ihr durch das Haar, verhakten sich dann in
einzelne Strähnen, zogen sie nach unten, sodass Ginny dazu gezwungen war, ihren
Kopf leicht in den Nacken zu legen, damit der Slytherin leichter in ihr Ohr
flüstern konnte. „Wenn der Großartige Harry Potter—“
„Malfoy!“, rief Harry dazwischen, zog drohend seinen Zauberstab.
Malfoy reagierte kaum auf die Bewegung, sah ihn nur durch seine langen Wimpern
herausfordernd an. „-unsterblich in einen verliebt ist.“
 
oOoOoOo








[1] ZAG O_o Und ich krieg die Krise XD


Nevilles „E“
Das „E“ steht für „Erwartung übertroffen“ und entspricht einer zwei.
Für die, die es vergessen haben ^.~ Wobei ich wirklich sagen muss, wenn ein
wirklich, wirklich mieser Schüler in den OWLs durchschnittlich, persönlich
aber hervorragend abgeschlossen hat, bekommt er dann auch ein „E“?
Schließlich hat er damit die Erwartungen aller übertroffen O_o


JKR über Nott
„Raised by a very elderly widower and Death Eater father, Theodore is a clever
loner who does not feel the need to join gangs, including Malfoy's. [...] then
because we rarely see Draco talking to anybody he considers a real equal, and he
is forced to see Theodore as such, because Theodore is just as pure-blooded as
he is, and somewhat cleverer.“


Der von mir re-interpretierte „Seitenhieb“ im Sechsten Band (leider nur auf
Englisch ~.~):

"Potter, precious Potter, obviously he wanted a look at 'the Chosen One,'"
sneered Malfoy, "but that Weasley girl! What's so special about her?"
"A lot of boys like her," said Pansy, watching Malfoy out of the corner of her
eyes for his reaction. "Even you think she's good-looking, don't you, Blaise,
and we all know how hard you are to please!“
"I wouldn't touch a filthy little blood traitor like her whatever she looked
like," said Zabini coldly, and Pansy looked pleased. Malfoy sank back across her
lap and allowed her to resume the stroking of his hair.
(Chapter 7)



                        Kapitel 2: ... Reden ist Gold I
                        -------------------------------


~vollständig überarbeitete Version~ 25.01.08

Autor: Moku

E-Mail: Mokuren@gmx.de

Beschwerden via ENS XD

Disclaimer: JKR, und ich bin gar nicht daran interessiert wer noch. Fakt ist,
ich bin nicht JKR, ansonsten hätte Band Sieben definitiv anders geendet.

Allerdings  gibt es eine Szene, die euch vermutlich sehr bekannt vorkommen wird
und ja, ich habe diese Szene fast Original aus dem Buch kopiert – okay, nicht
wirklich, ich habe hauptsächlich das Gesprochene übernommen und alles andere
ist umgeschrieben- und selbst das Gesprochene habe ich teilweise anders als im
Buch übersetzt, weil ich mit der Wortwahl nicht zufrieden war... >_>. Egal, auf
jeden Fall dient diese Szene nur zur Verdeutlichung, wie sehr Harry sich unter
Dracos Einfluss verändert hat. ^.~

UND  Ich habe eine Betitelung Dumbledores aus ... eh... aus... „Harry Potter
und der Pornokeller“. Ich glaube zumindest, dass das so hieß. XD Eine
Freundin hat mir das gesagt und ich kenn obenerwähnte Parodie nicht
wirklich...

Pairings: (HP/DM), BZ/PP, DT/GW, RW/LB – nur die festen Pairings aufgelistet

Genre: Shonen-Ai, Kumor

Widmung: Yune

Bemerkung: Ah, schwere Geigenklänge sind doch einfach das Beste! Cohkka von
Apocalyptica ganz weit vorn! Hehe...

Wie auch immer, ich habe lange an diesem Kapitel gesessen und ich bin irgendwie
stolz darauf, aber dann auch wieder nicht. Ich habe das Gefühl, dass ich
einiges hätte besser machen können und würde am Liebsten noch einmal bei Null
anfangen – aber auch wieder nicht, wenn ich an die Zeit denke, die dafür
drauf gegangen ist. @_@

Den Gebrauch von Parsel habe ich so angewendet, wie es Dear JKR gemacht hat...
demnach sollte das alles verständlich sein...

<:Dracos Gerede in Harrys Kopf:>

‚Harrys Gedanken’

DAS HIER BITTE LESEN! Da ich weiß, dass viele einfach die Einleitung
überspringen (mach ich gelegentlich auch...), wollte ich dies hervorheben,
damit ihr nachher beim Lesen nicht austickt. Ungefähr zum Ende des Kapitels hin
wird teilweise Französisch gesprochen. Allerdings bin ich mir im Klaren, dass
einige kein Französisch sprechen, weshalb ich extra darauf geachtet habe, dass
man entweder anhand der Reaktion der anderen oder an den Gedanken des Sprechers
versteht, was gesagt wurde. Der etwas längere Text wird nachher von einem
anderen Charakter übersetzt. Eine Sache wird noch nicht erklärt, wobei sie
sich eigentlich schon durch die gesamte FF zieht. So, also nicht aufregen, oder
verzweifeln, wenn ihr kein Französisch könnt. Entweder es ist vollkommen
unwichtig, oder es wird erklärt. ^.~

Ein dank an meine Beta Caliena und Crescentia - Was würde ich ohne euch tun?
Was würden meine Leser ohne euch tun? Oo


Reden ist Gold I



Ein Rabe, dachte Harry voller Überzeugung, warf einen Blick aus dem Fenster.

<:Niemals:>, antwortete die nörgelnde Stimme in seinem Kopf. <:Ein Rabe hat
einen viel kürzeren Schwanz.:>

‚Aber für einen Falken ist der Kopf zu lang,’ entgegnete Harry und starrte
weiterhin auf den schwarzen Punkt am Horizont, der genauso gut auch einfach nur
ein Fleck an der Scheibe von Dumbledores Fenster hätte sein können.

„—was euch dazu veranlasst hat, mitten im Gang einen Streit
anzufangen—“, hörte Harry den alten Professor sagen, als er sich nach
einigen Minuten wieder in den Monolog ihres Direktors einschaltete.

<:Frag ich mich auch.:>

Der dunkelhaarige Gryffindor warf einen abschätzenden Blick auf den Slytherin,
der auf seinem Sessel saß, demonstrative zwei Meter von seinem eigenen
entfernt, mit einem gelangweilten Blick aus dem Fenster starrte, Kinn in die von
der Sessellehne abgestützten Hand gebettet.

„—mit den Taten auch noch andere Mitschüler verletzen—“

<:Als könnten wir etwas dafür, dass die uns vor den Zauberstab laufen.:>

Harry schüttelte lediglich den Kopf, fing sich daraufhin einen erbosten Blick
von dem betagten Mann ein. Etwas unwohl rutschte er auf dem Sessel hin und her,
wandte dann seinen Kopf zur Seite.

Er hatte ehrlich gesagt nicht vorgehabt, andere Mitschüler mit seinen
Zaubersprüchen zu verletzen—

<:Ewig der Held.:>

—aber in diesem Augenblick hatte er einfach nur Rot gesehen. Er war wütend
auf den arroganten Bastard gewesen, und theoretisch war er es immer noch. Nicht
nur, dass Malfoy Ginny gesagt hatte, dass er unsterblich in sie verliebt wäre,
er hatte auch alle Zaubersprüche reflektieren, umlenken oder neutralisieren
können, bevor sie auch nur ansatzweise seinen Mund verlassen hatten.

<:Ich kann deine Gedanken lesen – schon vergessen?:>

Erneut warf er dem Blonden einen hasserfüllten Blick zu.

Er konnte einfach nicht glauben, dass diese widerliche, abscheuliche und
hinterhältige Person in seinem Kopf war und jedes Geheimnis von ihm erfuhr –
und diese dann auch noch aufdeckte. Ehrlich gesagt war er zwar schon verwundert,
dass noch kein Buch mit dem Titel ‚Harry Potters dunkle Geheimnisse’ unter
den Schülern herumging, aber—

„Mister Malfoy, finden sie das etwa amüsant?“

Augenrollend wandte er einen Blick auf Malfoy, konnte aus dem Augenwinkel noch
bemerken, wie dessen Lippen sich von einem belustigten Grinsen zu einer
ausdruckslosen Linie zurückformten.

„Nein, Professor Dumbledore.“ Ihr Direktor hob fragend eine Augenbraue.
„Zumindest nichts von dem, was Sie gesagt haben.“

Die Stirn runzelnd wandte er sich wieder seiner langen Rede zu – der Rede, die
er ihnen immer wieder gehalten hatte und welche nur je nach Anlass leicht
modifiziert wurde. Harry kannte sie auswendig. Er hätte sie mitsprechen
können, wenn er gewollt hätte. Stattdessen wandte er sich wieder dem schwarzen
Fleck am Horizont – oder an Dumbledores Scheibe – zu und diskutierte mit dem
anderen Jungen über die durchaus lebenswichtige Frage ‚Rabe oder Falke?’.

Zu seinem Pech hatten sie wirklich kein anderes Thema, da sie bereits auf dem
Weg von ihrem Streit mitten vor der Großen Halle zu Dumbledores Büro die
wichtigste Frage geklärt hatten:

Wieso hast du das getan?, hatte Harry wütend geschrieen – und er hatte
wirklich geschrieen, was Malfoy ihm noch mindestens zehn Minuten später
vorgehalten hatte, da dieser Satz sowohl in seinem Kopf als auch in seinem
Gehör widerhallte – Dolby Surround sozusagen.

Weil ich es konnte, hatte der wandelnde Terror allerdings nur gelangweilt
geantwortet und keine Anstalten gemacht auch nur irgendwelche weiteren
Auskünfte zu geben – egal, wie oft Harry ihn gedanklich verflucht, beleidigt
und angeschnauzt hatte, während Professor McGonagall immer wieder abschätzende
Blicke auf die beiden Jungen warf.

Sobald sie dann bei Dumbledore angekommen waren, hatten sie schon nach den
ersten beiden Worten angefangen ‚Ich sehe was, was du nicht siehst’ zu
spielen, doch Dumbledore war irritiert aufgefallen, dass sie ständig ihren Kopf
hin und her bewegt hatten, um sich im Zimmer nach den gesuchten Objekten
umzusehen. Als er sie darauf ansprach, sahen sie ihn nur mit einem
nichtssagenden Gesichtausdruck an. Dumbledore hatte daraufhin den Kopf
geschüttelt und seine Rede fortgesetzt.

Kurz darauf hatte Malfoy ihn auf diesen schwarzen Fleck hingewiesen und
begonnen, über Falken zu reden, bis Harry ihn unterbrochen, und, eigentlich nur
aus Trotz, gemeint hatte, dass das kein Falke, sondern ein Rabe wäre. Er konnte
ja nicht ahnen, dass seine Widerworte in einer fünfzehnminütigen Debatte
ausarten würden.

„Wenn Miss Granger—“

<:Diese Petze.:>

„—uns nicht informiert hätte, dann—“

<:Wären Sie nicht direkt in den Moment aus der Großen Halle gestürmt
gekommen, in dem ich den ersten offensiven Zauberspruch verwendet habe.:>

„Ach, halt einfach die Klappe, Malfoy“, knurrte Harry, genervt von der
Stimme des anderen.

„Harry?“

„Ich habe Malfoy gesagt! Ich habe nicht mit Ihnen geredet“, verteidigte er
sich, verschränkte die Arme vor der Brust und forderte ihren Direktor geradezu
auf, zu widersprechen. Dumbledore sparte sich einen Kommentar, während Malfoy
nur schmunzelte.

„Ich muss ehrlich zugeben, dass ich ratlos bin.“

Harry sah den Sprecher überrascht an. 

Das war neu.

„Und enttäuscht.“

Dumbledore bedachte ihn mit einem traurigen Blick, erweckte somit zumindest in
Harry den Wunsch, in dem flauschigen Sessel zu versinken.

„Besonders von Ihnen, Mister Malfoy.“ Die Augen des alten Mannes richteten
sich auf den blonden Jungen, der ihm nicht einmal ins Gesicht sah, einfach
desinteressiert aus dem Fenster starrte. Malfoy schien die Unterhaltung nicht
einmal zu verfolgen.

Wie die anderen Male zuvor auch, wann immer sie in Dumbledores Büro bestellt
wurden, Malfoy hatte seinen Blick stets woanders gehabt, hatte schweigend der
Rede gelauscht – womöglich diese immer wieder gedanklich kommentiert, wie er
dies nun in Harrys Kopf tat – doch es wirkte immer, als würde er sich
distanzieren, als hätte das alles nichts mit ihm zu tun und als würde er nur
ein stiller Beobachter sein.

<:Denk nicht zu viel über mich nach, Potter, du könntest dir den Kopf
zerbrechen.:>

„Da es aussieht, als würdet ihr euch nicht bessern wollen“, meinte
Dumbledore plötzlich seufzend, lehnte sich in seinem großen Sessel zurück.
„Und ich nicht weiß, was ich noch tun kann, bleibt mir wohl nichts anderes
übrig. Mister Malfoy“, Harry warf einen Blick auf den Angesprochenen, wollte
wissen, ob dieser überhaupt auf seinen Namen reagierte, doch wie erwartet
rührte der Blonde sich nicht, wandte nicht einmal seinen Kopf um, „und Sie,
Harry“, - der Blick des Professors wandte sich auf ihn. – „werden sowohl
an diesem Hogsmeade Wochenende, als auch an jedem weiteren in diesem Schuljahr
Hogwarts nicht verlassen.“

„Wäre das dann alles, Professor Dumbledore?“, kam es plötzlich von Malfoy,
der schon im Begriff war aufzustehen, noch bevor Harry sich empört über das
Verbot hätte äußern können. „Einen Moment noch, Mister Malfoy. Harry, Sie
können gehen.“ Der Gryffindor warf einen überraschten Blick auf Malfoy, der
sich mit einem ernsten Gesichtsausdruck wieder in den Sessel zurückfallen
ließ. Ohne ein Wort wandte er sich ab, verließ Dumbledore einmal zunickend das
Büro und schloss die Tür leise hinter sich, konnte allerdings noch Dumbledores
erste Worte aufschnappen.

<:Interessiert dich mein Leben wirklich so sehr, Oh, Großartiger Potter?:>

Harry antwortete nicht, ging einfach nur kopfschüttelnd die Treppe runter, bis
er in dem langen, dunklen Gang neben den Statuen stand, den Blick stur auf die
kalten Steine gerichtet. Er konnte nicht nachdenken, wenn Malfoy in seinem Kopf
war. Immer wenn er irgendeinen Gedankengang verfolgen wollte, mischte sich der
Slytherin ein, drehte jedes Wort in eine Richtung, die er nie hatte einschlagen
wollen.

Er konnte den anderen nicht einmal mehr mental beleidigen!

„Harry.“

Der Angesprochene sah überrascht auf, warf einen Blick auf seine Freunde, die
auf ihn zukamen. Hermine schien zwischen Besorgnis und Wut hin- und hergerissen
zu sein, während Ron scheinbar stolz auf irgendetwas war – Harry konnte sich
nicht vorstellen, worauf, schließlich hatte er sich vor der gesamten
Schülerschaft lächerlich gemacht, indem er sich von Malfoy einfach so in einem
Duell hatte schlagen lassen.

„Ich muss mit euch reden“, begann er, bevor einer der beiden auch nur ein
weiteres Wort über die Lippen gebracht hatte. Die Brünette seufzte leise,
setzte dann einen scheinbar erleichterten Blick auf, Ron grinste lediglich.

„Ich habe dir gesagt, dass wir ihm nur Zeit lassen sollen“, meinte er an das
Mädchen gewandt, warf dann einen Arm um die Schulter seines Freundes. „Also,
Harry, was willst du uns sagen?“

<:Du solltest aufhören, deine Freunde anzulügen. Das Schlammblut riecht das
auf eine Meile Entfernung.:>

Harry runzelte als Antwort nur die Stirn. „Können wir irgendwo ungestört
reden?“

„Da ist ein leerer Klassenraum den Gang hier runter“, meinte Hermine ohne
Umschweife. Anscheinend hatte sie schon vorher geplant gehabt, ihn dort rein zu
zerren, wenn er nicht von allein etwas gesagt hätte.

Manchmal machte ihm seine Freundin Angst.

<:Manchmal?:>

Die Stimme in seinem Kopf ignorierend folgte er dem brünetten Mädchen, das
nach einigen Metern bereits die Tür zu einem Klassenraum öffnete, den er recht
widerwillig betrat, während Ron ihm unauffällig mit der Hand gegen die
Schulter stieß, um ihn voran zu treiben. Hermine schloss die Tür hinter ihnen,
setzte sich dann wortlos an einen Tisch, deutete den beiden Jungs an, sich zu
ihr zu setzen.

<:Du weißt genau, dass du sie anlügen wirst. Was ist also der Sinn dieser
Farçe?:>

„Ihr möchtet vermutlich wissen, weshalb ich mich in letzter Zeit so verhalten
habe.“

<:Hör auf, das Offensichtliche zu sagen.:>

„Hör auf, das Offensichtliche zu sagen“, mischte sich Hermine barsch ein,
Augenbrauen wütend zusammen gezogen. Harry runzelte die Stirn, wusste nicht, ob
er nun lachen oder verängstigt sein sollte. Hermine und Malfoy wären die
letzten, bei denen er irgendeine Übereinstimmung erwartet hätte.

<:Oh, Potter, jetzt wird’s absurd.:>

„Harry, hör auf um den heißen Brei herumzureden. Ich will eine
Erklärung!“

„Was hat das mit—“

„Ron!“, fuhr Hermine den Rothaarigen an.

„Muggelsprichwort“, antwortete Harry lediglich.

Die Brünette tippte nervös mit ihren Fingern auf den Holztisch, Augen zu
Schlitzen verengt. Harry wusste, wenn er nicht sofort mit seiner Erklärung
begann, würde Hermine alles aus ihm heraushexen.

Dennoch brachte er kein Wort über die Lippen.

Er wusste nicht, wo er anfangen und wo er aufhören sollte. Wie viel konnte er
ihnen erzählen? Sollte er ihnen alles erzählen?

Doch seinen Freunden zu gestehen, dass er an Malfoy einen Zauberspruch
ausprobiert hatte, der auch noch nach hinten losgegangen war und ihm selbst mehr
schadete, als der Person, für die der Spruch gedacht war, war zu unerträglich.
Doch irgendetwas musste er, zumindest Hermine, geben.

Seine Freundin schien die Unruhe in ihm zu spüren, denn ihr aufdringliches
Tippen hielt inne und ihre Gesichtszüge wurden etwas weicher.

Ein leiser Seufzer lief ihm über die Lippen, dann holte er einmal tief Luft.
„Erinnert ihr euch an den Streit zwischen Malfoy und mir... letzte Woche?“
Die Brünette nickte auffordernd. „Der Zauberspruch, den ich verwendet habe...
er hat Malfoy die Stimme geraubt.“

„Harry“, sprudelte es aus seine beiden Freunde gleichzeitig heraus, doch
während Hermines eher ein überraschtes Hauchen gewesen war, konnte Ron kaum
seine Euphorie in Zaum halten. Die Brünette warf dem Rothaarigen daraufhin
einen erzürnten Blick zu, doch der Junge strahlte seinen Freund nur zufrieden
an.

„Das ist noch nicht alles.“ Hier wurde es kompliziert, dachte Harry
nervös.

<:Denk an die Zeitform:>, mischte Malfoy sich ein.

Er runzelte die Stirn. „Ich hatte keine Ahnung, wie ich den Zauberspruch
wieder aufheben könnte.“

„Harry!“ Dieses Mal sparte sich Ron einen zufriedenes Jauchzen, während
sich Hermines Stimme nahezu überschlug, als sie seinen Namen empört ausrief,
dabei von ihrem Stuhl aufstand und sich, beide Hände vom Tisch abstützend, zu
ihm vorbeugte. Der Held der Zaubererwelt rutschte den Stuhl runter, als würde
er sich jeden Moment unter dem Tisch verkriechen wollen.

„Harry. James. Potter!“ knurrte das Mädchen schließlich. „Wie konntest
du so verantwortungslos handeln? Du hast einen deiner Mitschüler als ein
Versuchskaninchen missbraucht!“

„Es war Malfoy, Hermine“, mischte sich Ron ein, doch die Angesprochene
bedachte ihn nur mit einem angsteinflössenden Gesichtsausdruck. „Es ist mir
egal, dass das Malfoy war - auch wenn er es verdient hat“, fügte sie nach
einigen Sekunden an. „Du weißt nicht, was sonst hätte passieren können! Und
wieso bist du damit nicht zu Dumbledore gegangen? Oder wenigstens zu mir
gekommen?“

Harry wusste, dass der Vorwurf kommen würde.

Natürlich erwartete Hermine, dass er sein Leben wie selbstverständlich mit
ihnen teilte, egal, worum es ging. Sie war vielleicht seine beste Freundin, aber
das hieß nicht, dass er—

„Potter, wir müssen reden.“ Mit diesen Worten und dem brutalen Aufschlagen
der Tür wurden seine Gedanken abrupt unterbrochen.

Hermine zuckte überrascht zusammen, während Harry im Unterbewusstsein bereits
geahnt hatte, dass der Blonde demnächst auftauchen würde. Ron sprang von
seinem Stuhl auf, grinste selbstgefällig.

„Ein Wort Wiesel und du wirst den nächsten Sommer nicht mehr erleben“,
raunte Malfoy und sein rothaariger Freund hielt tatsächlich den Mund;
vermutlich aber nicht aufgrund der stümperhaften Bedrohung, sondern eher, weil
der Slytherin gewusst hatte, dass er etwas sagen wollte, noch bevor er auch nur
einen Blick auf ihn geworfen hatte.

Harry konnte es sich nur dadurch erklären, dass er selbst Ron unbewusst
analysiert hatte.

<:10 Punkte für Gryffindor für die Demonstration seltener Gehirnaktivität.:>

Er runzelte lediglich die Stirn, setzte zu einem Knurren an, doch er wurde von
Hermine unterbrochen, die aufgestanden und um den Tisch herum gegangen war und
nun vor dem Blonden zum Stehen kam.

„Ich kann verstehen, dass du mit Harry reden möchtest, aber wir haben hier
noch einiges zu klären.“

Malfoy beachtete sie nicht einmal.

„Potter, wenn du in zehn Sekunden nicht mit mir draußen auf dem Flur stehst,
erzähle ich deinen kleinen Freunden hier, was du wirklich über sie denkst.“
Damit drehte sich der Blonde um, während Harry von seinen beiden Freunden mit
teils nachdenklichen, teils überraschten Blicken taxiert wurde.

„Was meint er damit, Harry?“, hakte Ron nach.

„Keine Ahnung, aber ich folge ihm einfach, um es herauszufinden.“

„Harry, du bist wirklich der schlechteste Lügner, der mir je über den Weg
gelaufen ist“, knurrte Hermine, Arme wütend vor der Brust verschränkt.

„Ich hoffe für dich, dass das nicht so viele waren“, entgegnete der
Dunkelhaarige nur und ging, sie nicht weiter beachtend, an ihr vorbei, während
das Mädchen ihm perplex nachsah.

Neben der Tür wartete Malfoy mit verschränkten Armen, stieß sich mit dem an
der Wand angelehnten Fuß von dieser ab und ging, ohne ein Wort zu sagen, los.
Nicht, dass er hätte sprechen müssen; schließlich war die Schlange in seinem
Kopf.

Noch immer.

Trotz dem sie wieder sprechen konnte.

„Ich hatte mich schon gefragt, wann du endlich darüber nachdenken
würdest.“

„Schon die ganze Zeit, vermutlich nur nicht vordergründig.“

„Verstehe.“

„Toll, wenigstens einer von uns.“

Malfoy drehte sich im Gehen halb zu ihm um, ein amüsiertes Lächeln auf den
Lippen. „Du weißt bestimmt, dass deine Freunde das nicht einfach auf sich
sitzen lassen werden.“

„Ich habe momentan andere Probleme.“

„Das habe ich bemerkt.“

Er konnte den Kommentar zuerst nicht einordnen, doch sobald ihm die grimmig nach
unten gezogenen Mundwinkel auffielen, wusste Harry, wie es gemeint war, vergrub
seine Hände in den Hosentaschen, nicht daran interessiert, einen weiteren
Streit anzufangen. Das Hogsmeadewochenende im Schloss zu verbringen war schlimm
genug. Dabei war es nicht einmal seine Schuld gewesen – Malfoy hatte ihn
provoziert.

Wenigstens, so dachte er zumindest etwas erleichtert, wurde ihnen nicht die
Teilnahme am Quidditchspielen verboten. Schließlich war das nächste große
Spiel, das auf sie beide am Mittwoch zukommen würde, Gryffindor versus
Slytherin und Harry wollte sich nicht die Chance nehmen lassen, seinen ärgsten
Rivalen erneut in den Boden zu spielen.

Aus dem Augenwinkel warf er einen Blick auf den Slytherin, von dem er genau
wusste, dass dieser seine Gedanken hörte, allerdings nicht darauf reagierte. Es
machte ihn schier wahnsinnig, dass der Blonde mit einem ausdruckslosen Gesicht
neben ihm hergehen konnte, nicht einmal sein Gedachtes kommentierte. Bevor er
jedoch den Mund aufmachen konnte, um etwas diesbezüglich zu äußern, hallte
plötzlich ein lautes „Malfoy!“ an den breiten Steinwänden des Gangs
wieder. Während Harry sich überrascht im Weitergehen halb umdrehte, zuckte der
Angesprochene nur unauffällig zusammen, beschleunigte dann seine Schritte.

„Du läufst mir nicht davon, Draco.“

Daraufhin blieb der Slytherin ruckartig stehen, drehte sich zu dem Störenfried
um, während Harry beinah direkt in den anderen reingelaufen wäre. Auf diesen
Gedanken hin warf Malfoy für einen kurzen Moment einen bitterbösen Blick in
seine Richtung, bevor er sich dem dunkelhaarigen Slytherin namens Zabini
zuwandte.

„Was willst du?“

Der Angesprochene reagierte nicht auf die Worte, kam nur mit weiten Schritten
und einem wütenden Gesichtsausdruck immer näher, bis er, kaum dass er Malfoy
erreicht hatte, diesen am Kragen packte und gegen die Wand drückte. „Ich habe
dir deine Stimme nicht wiedergegeben, nur damit du sofort einen Streit mit
Potter anfängst“, knurrte der aufgebrachte Junge, während Malfoy sich
vollkommen ungerührt zeigte.

„Neben dir“, murmelte Harry, fühlte sich leicht überflüssig.

Zabini beachtete ihn nicht einmal.

„Hätte ich das gewusst—“

„Hättest du es trotzdem gemacht“, unterbrach ihn Malfoy, griff nach dem
Handgelenk des anderen, und brachte ihn mit nur einem Blicken dazu, den Griff zu
lockern und letztendlich die Hände vom Kragen zu entfernen. Zabini stemmte die
Fäuste in die Hüften, musterte den blonden Slytherin weiterhin verärgert,
während der nur fragend die Augenbraue hob.

Harry kratzte sich irritiert am Hinterkopf, zuckte dann mit den Schultern und
wandte sich von den beiden ab. Wer wusste schon, wie lange sie sich noch
anstarren wollten und er hatte Besseres mit seiner Zeit anzufangen, mal davon
abgesehen, dass dies ein Streit unter Slytherin war und er als Gryffindor nichts
damit zu tun hatte – und, es interessierte ihn kein bisschen.

Doch noch bevor er sich auch nur einen Meter von den beiden Slytherin entfernen
konnte, wurde er am Ärmel der Robe zurückgehalten. „Mit dir habe ich auch
ein Wörtchen zu wechseln, Potter“, flüsterte Zabini mit einem gerissenen
Grinsen, was Harry dazu brachte, irritiert die Augenbrauen zu kräuseln. Er
kannte den Dunkelhaarigen kaum – ob das etwas mit dem Koma, in das er ihn
versetzt hatte, zu tun hatte?

„Was macht ihr da?“

Das Trio wandte sich der aufgebrachten Stimme zu, und während Malfoy sich
seufzend durch die Haare fuhr, ließ Zabini den Ärmel los und setzte sein
charmantestes Lächeln auf.

Harry versuchte sich unauffällig hinter den anderen beiden zu verstecken.

„Was will denn die kleine Mary hier?“, fragte der dunkelhaarige Slytherin
irritiert, warf Malfoy einen fragenden Blick zu, während dieser die Arme vor
der Brust verschränkte, jedoch nur mit einem leichten Kopfschütteln und einer
desinteressiert hochgezogenen Augenbraue antwortete.

„Du meinst... Ginny Weasley?“

„Du weißt doch, dass ich mir keine Namen merken kann“, säuselte der
dunkelhaarige Junge, ging einen Schritt zur Seite, sodass Harry direkt ins
Blickfeld der immer näher kommenden Rothaarigen rückte. 

Malfoy würde dafür zahlen, dachte Harry, sich wohl bewusst, wer für diese
Situation verantwortlich war. Und die dunkelhaarige Ratte an seiner Seite
ebenfalls. Über die Lippen des Blonden lief daraufhin ein bittersüßes
Lächeln, doch seine Augen waren noch immer auf den Fußboden gerichtet.

Sobald Ginny einige Schritte vor ihnen stand, warf sie einen vagen Blick auf die
beiden Slytherin an Harrys Seite, wandte sich aber sofort wieder ihm zu.
„Harry, ich glaube, wir müssen reden.“

„Noch einer?“, seufzte der Gryffindor genervt, ignorierte vollkommen den
entrüsteten Blick des Mädchens. „Hör zu, Ginny, später vielleicht. Ich
habe Malfoy hier versprochen, ein klärendes Gespräch mit ihm zu führen, um
unsere Differenzen beiseite zu legen.“

Aus dem Augenwinkel konnte er bemerken, dass Zabini Malfoy einen fragenden Blick
zuwarf, doch dieser schüttelte als Antwort mit dem Kopf.

„Glaubst du nicht, dass ihr das verschieben könnt?“, hakte die Rothaarige
nach, rümpfte abwertend die Nase, während ihre Augen für einen Moment zu den
beiden Slytherin huschten.

„Soll ich ehrlich sein, Weaslette? Du bist nicht das Wichtigste in meinem
Leben. Blaise, lass uns gehen.“ Mit dieser Antwort wandte er sich von Ginny
ab, warf ihr nicht einmal einen letzten Blick zu und setzte sich wieder in
Bewegung. Doch keiner reagierte auf seine Worte und sobald er das bemerkte,
drehte er sich zu den anderen um, musterte die unterschiedlichen Reaktionen mit
einer hochgezogenen Augenbraue.

Malfoy schmunzelte amüsiert.

Zabini lächelte teuflisch.

Und Ginny starrte ihn fassungslos mit geöffnetem Mund an.

„Was?“

„Nichts, Potter“, brach Malfoy das Schweigen nach einigen Sekunden, machte
einige Schritte nach vorn und klopfte ihm schon fast freundschaftlich auf die
Schulter. „Ich frage mich nur gerade, wieso ich die letzten Jahre versucht
habe, dein Leben zu ruinieren.“ Er ging an Harry vorbei, ignorierte dabei
dezent dessen fragenden Blick, bevor er den Satz beendete. „Du schaffst das
allein sehr gut.“

„Was soll das heißen?“, murmelte Harry irritiert, folgte dem Blonden und
ließ Ginny, die ihnen noch immer wie erstarrt nach sah, ohne weitere Bedenken
einfach stehen.

„Nimm es wörtlich“, mischte sich Zabini ein, folgte den beiden Rivalen.
„Fast alles, was Draco sagt, kann man wörtlich nehmen.“

„Malfoy, Zabini!“

„Och, komm.“ Über die Lippen des dunkelhaarigen Slytherin lief ein
höhnisches Lächeln. „Das kauft dir doch niemand mehr ab. Nicht einmal
Potter.“

„Was? Dass Malfoy seine Freunde wie den letzten Dreck behandelt und sie ihm
völlig egal sind?“

Zabini stutzte für einen kurzen Moment; und ohne den Blonden anzusehen, wusste
Harry, dass dieser sich sichtlich über seine Antwort amüsierte.

„Wieso übertrifft dieser Gryffindor immer meine Erwartungen? Sogar die
negativen?“

„Das ist Harry Potter“, antwortete Malfoy wie selbstverständlich, während
Harry genervt mit den Augen rollte.

„Ihr Slytherin seid doch alle gleich.“

„Deshalb sind wir in Slytherin, Potter.“

„Und wir in Gryffindor?“

„Du hast es erfasst.“

„Wenn ich nicht genau wüsste, was hier abläuft, wäre ich vermutlich
beunruhigt“, tschilpte Zabini, drängelte sich zwischen Malfoy und Harry und
hielt die beiden dezent auf Abstand.

„Woher weißt du es überhaupt?“

„Ich habe es ihm erzählt.“

„Wie kommst du dazu, über unsere Probleme mit irgendeinem Slytherin zu
reden?“

„Unsere Probleme? Was sind wir: ein altes Ehepaar?“

„Ist euch bewusst, was heute für ein Wochenende ist“, wurde Harry, noch
bevor er zum Sprechen ansetzen konnte, erneut von Zabini, der die Arme hinterm
Rücken verschränkt hatte und unschuldig an die Decke starrte, in seinem
Vorhaben gestoppt. Malfoy beobachtete ihn aus dem Augenwinkel, wandte aber
sofort seinen Blick ab, sobald Zabini seinen eigenen senkte und ihn
anlächelte.

Harry dachte, dass irgendetwas an den beiden seltsam war, erntete daraufhin
einen überraschten Blick von Malfoy, der sich aber sofort in die stoische Maske
zurückverwandelte und mit einer desinteressierten Stimme murmelte er
„Hogsmeadewochenende“.

„Halb Hogwarts sollte jetzt leer sein.“

„Worauf willst du hinaus, Zabini?“

„Ich wollte gerade den Gemeinschaftsraum verlassen und mit den anderen
losgehen“, der Blick des dunkelhaarigen Slytherin verfinsterte sich, „als
Snape auftauchte.“ Mit einer Hand holte er einen flachen Gegenstand aus seiner
Tasche und drückte ihn Malfoy gegen die Brust. Dieser sah ihn sich nicht einmal
an, sondern steckte ihn einfach in seine eigene Tasche.

„Wir reden später darüber. ... Und du hältst deine Gedanken in Zaum,
Potter. Ich mag die Richtung nicht, in die sie wandern. – Und ich weiß, dass
du es nicht leiden kannst, aber mir geht es hier auch nicht besser—“

„Wenn du jetzt wieder sagst—“

„Hatte ich eigentlich vorgehabt.“

„Findest du—“

„Nein, tu ich nicht.“

„Könntest du mich—“

„Nein, kann ich nicht.“

„Und was—“

„Der kann unserem Gespräch schon folgen.“

„Wie—“

„Weil er ein Slytherin ist.“

„Das—“

„—ist eine Antwort also argumentier nicht mit mir.“

„Wieso—“

„Potter!“ 

Er hasste Malfoy.

„Gleichfalls“, brummte der Blonde, warf ihm einen durchdringenden Blick zu.
„Zabini weiß Bescheid, schließlich ist er der Grund, weshalb ich wieder
sprechen kann. Und wenn wir Glück haben, wird er uns helfen, den gesamten
Zauberspruch aufzulösen, alles andere klären wir, sobald wir im Labor sind,
also sei still!“

Harry verzog verärgert das Gesicht, wandte dann aber seinen Blick ab.

Er mochte die Stille nicht.

Er wusste genau, dass er dann nachdenken würde.

Und er wusste genau, dass Malfoy das, worüber er nachdachte, hören würde,
also wollte er seine Gedanken nicht wandern lassen. Theoretisch müsste das
sogar im Interesse des Slytherin sein.

Dennoch schwiegen die drei einige Zeit, auch wenn es nicht lange dauerte, bis
Zabini, zu Harrys vollkommenem Unverständnisses, anfing zu pfeifen.

Dieser Zabini war der seltsamste Slytherin, den Harry kannte.

<:Wirft die Frage auf, wie viele du kennst, Potter.:>

„Dich, das sollte reichen.“

<:Dann kann ich mit ruhigen Gewissen sagen, dass du der stereotypisch denkendste
Mensch bist, der mir je untergekommen ist.:>

„Dein stereotypisches Denken beunruhigt mich etwas, Potter“, meinte Zabini
plötzlich, verschränkte die Arme hinterm Nacken. „Genauso gut könnte ich
sagen, dass ihr in Gryffindor alle gleich seid; aber allein in eurer Trinität
gibt es drei verschiedene Charaktere.“

„Trinität?“, wiederholte Harry, warf Malfoy einen fragenden Blick zu, doch
dieser starrte weiterhin stur geradeaus und der Sprecher ging nicht einmal auf
seine Frage ein.

„Da hätten wir Granger, die offensichtlich intelligenter und resoluter ist
als Weasley und du zusammen; dann gäbe es da Weasley, der zwar ein
Jammerlappen, aber trotzdem ziemlich loyal dir gegenüber ist, trotz oder gerade
wegen der kleinen Eskapade im vierten Jahr; und dann natürlich dich, den
größten Egoisten, den die Welt je zu Gesicht bekommen hat und wird.“

„Ego—“

„Das nimmst du gefälligst zurück“, schleuderte ihm Malfoy entgegen.

„Draco ist vielleicht egoistisch, aber du, Potter“, die Augen des
dunkelhaarigen Slytherin verengten sich zu Schlitzen, als er seinen Blick auf
Harry richtete, „Du, Potter, bist wirklich das größte, selbstsüchtigste,
skrupelloseste und bornierteste Arschloch der Welt.“

Harry blieb abrupt stehen und selbst Malfoy schien etwas überrascht über die
Worte seines Freundes.

Das waren eine Menge angestaute Aggressionen. 

„Hat diese Erkenntnis eventuell irgendetwas mit einem bestimmten Zauberspruch
zu tun, der nicht einmal für dich bestimmt war?“

„Das hat nichts damit zu tun und, bei Merlin, hat der sich gerade angehört
wie du, Draco!“, meinte Blaise, nun etwas ruhiger, musterte die beiden Jungen
skeptisch.

„Hab ich nicht!“, rief Harry im gleichen Moment aus, in dem Malfoy: „Hat
er nicht!“, geknurrt hatte, was Zabini nur dazu brachte, in schallendes
Gelächter auszubrechen.

„Ich werde in nächster Zeit noch eine Menge Spaß mit euch haben. Aber
zurück zum Thema, ich muss ehrlich zugeben, dass ich in meiner Behauptung
leicht durch meinen Status als Slytherin geprägt bin, aber trotzdem bin ich der
Meinung, dass dein Verhalten deinen Freunden gegenüber alles sagt.“

„Hast du ihm etwa alles erzählt?“, brummte Harry an den Blonden gerichtet,
Augen zu Schlitzen verengt.

„Aber natürlich, Potter“, antwortete dieser abfällig. „Wir haben jeden
Abend alle Slytherin zusammengetrommelt, uns in den Gemeinschaftsraum gesetzt
und dann den einzigartigen Tagesablauf des wunderbaren Helden der Zaubererwelt
besprochen, analysiert und letztendlich auf einer Skala von eins bis zehn mit
Noten bewertet. Als hätten wir nichts Besseres zu tun.“

„Du weißt genau—“

„Die Zeit, die ich damit verbringe, mit deiner Dummheit zu recht zu kommen,
könnte ich auch produktiver nutzen. Du weißt gar nicht, wie viel Zeit ich
wegen dir verloren habe. Ich hänge in einigen Fächern nach, mal davon
abgesehen, dass ich das Quidditchtraining einige Male wegen dir ausfallen lassen
musste.“

„Ganz zu schweigen von der Zeit, die du mit deinen Freunden hättest
verbringen können“, empörte sich Zabini, doch der erntete nur einen
genervten Blick von dem anderen.

„Mir die Schuld zu geben, dass du nicht mit der Schule fertig wirst—“

„Wenn du es wagst, diesen Gedanken weiter zu verfolgen—“

„Lass mich das machen, Draco“, hielt Zabini ihn auf, warf Harry ein
selbstgefälliges Lächeln zu. „Q.E.D.“

„Q.E.D? Was soll das heißen?“

<:Dass du der größte Egoist der Welt bist.:>

„Genau das, was Draco dir gerade gesagt hat.“

Harry war verwirrt.

Mal davon abgesehen, dass er zwei Slytherin gegen einen Gryffindor recht unfair
fand, schienen die beiden selbst irgendeine Verbindung zu haben, denn er war
sich sicher, dass die Erklärung nicht gesprochen, sondern gedacht wurde.

„Das ist absurd, Potter!“

„Draco und ich kennen uns nur schon ewig. Deshalb weiß ich genau, was in
seinem Kopf vorgeht.“

Der Gryffindor runzelte die Stirn, doch dann erhellte sich sein Gesicht, als er
sich an die Szene in der Großen Halle mit Pansy Parkinson erinnerte und daran
dachte, dass Malfoy und Zabini— 

„Wir sind kein Paar!“

„Natürlich lieben wir uns!“

„Zabini!“

„Was denn?“

„Könntest du aufhören, auf meine Gedanken zu reagieren?“

„Das eben hast du aber ausgesprochen“, nuschelte der Dunkelhaarige
verteidigend, verschränkte die Arme vor der Brust.

Malfoy hielt inne, schloss dann den Mund und wandte sich von ihnen ab. Er war
vermutlich genauso verwirrt wie Harry selbst; und dieser anscheinend
telepathisch begabte Blaise Zabini machte die Situation zwischen ihnen nicht
unbedingt einfacher.

<:Telepathisch:>, spuckte Malfoy das Wort geradezu aus, warf ihm einen
angewiderten Blick zu.

Harry reagierte nicht darauf.

Er wusste genau, dass, egal was er sagte, die beiden Slytherin es drehen und
wenden würden, wie es ihnen beliebte. In dieser Hinsicht waren sich vermutlich
alle Slytherin gleich – außer vielleicht Crabbe und Goyle, die nicht wirklich
irgendetwas zustande brachten, selbst wenn sie es gewollt hätten. Jedoch,
solange sie den Zauberspruch nicht aufgelöst hatten, müsste er sich vermutlich
mit Zabini und Malfoy rumplagen und sich deren ständigen Beleidigungen
kommentarlos gefallen lassen, wenn er die nächsten Tage ohne Totschlag
überleben wollte.

Plötzlich hörte er Blaise laut lachen und er wandte schmunzelnd seinen Blick
um, beobachtete wie der Dunkelhaarige seine Mütze weiter über die Ohren zog,
dann eine behandschuhte Hand über Nase und Mund legte. Harry strich sich die
blonden Haare aus dem Gesicht, steckte danach seine kalten Finger in die
Robentaschen, richtete die Augen auf den gefrorenen Boden.

Es war eiskalt und dunkel, doch es war ruhig, nahezu harmonisch und ein leichtes
Lächeln umspielte seine Lippen.

Ohne Vorwarnung lief Blaise einige Schritte vor, drehte sich dann um, sodass er
genau vor ihm stand. Harry hielt inne, richtete seine Augen nun auf die sich
bewegenden Lippen seines Freundes, doch er hörte kein einziges Wort, nur den
schneidenden Wind. Sobald er ebenfalls seinen Mund öffnete, um auf die Worte zu
antworten, griff Blaise überraschend in Harrys Taschen, umklammerte mit den
behandschuhten Händen seine frierende, versuchte die eisigen Glieder durch
leichtes Reiben zu wärmen. Doch Harry riss sich los, ignorierte seinen immer
schneller werdenden Puls und sagte etwas, auch wenn er nicht genau wusste, was.

Blaises Augen weiteten sich daraufhin überrascht, doch dann verschmälerten sie
sich aus Wut und noch bevor einer der beiden wirklich verstehen konnte, was
passiert war, wurde Harry plötzlich von dem anderen an den Schultern nach
hinten geschubst.

Und Harry spürte nur noch, wie er fiel, schloss verängstigt seine Augen, als
ihn eiskaltes Wasser umfing und ihm den Atem raubte.

„Potter? – Oi, hey! Was—“

„Du hättest ihn fallen lassen sollen. Hätte seinem Kopf bestimmt gut
getan“, echote die schnarrende Stimme plötzlich in seinem Kopf und Harry
öffnete überrascht die Augen, sah sich irritiert um und bemerkte, dass er in
den Gängen von Hogwarts war und zwei Arme unter seinen Achseln das einzige
waren, was ihn vor einer schmerzhaften Bruchlandung auf dem Steinboden bewahrte.
Langsam legte er seinen Kopf in den Nacken, um zu sehen, in wessen Armen er lag,
doch sobald er die Person erkannte, riss er sich von ihr los, richtete sich
leicht tollpatschig auf.

„Du“, zischte er, zeigte mit einem anklagenden Finger auf den
Dunkelhaarigen. „Du hast mich in den Schwarzen See gestoßen!“

„Pardon?“, fragte Zabini irritiert nach, kratzte sich leicht am Hinterkopf
und warf einen Blick auf Malfoy, der seinen Kopf etwas zur Seite neigte, eine
Augenbraue fragend hochgezogen.

„Eben—Du hast mich... eben... gerade—“

„Eben gerade sind wir neben dir gegangen, als du plötzlich nach hinten
gekippt bist; das ist eben gerade passiert“, meinte Zabini verteidigend.
„Und ich habe in meinem bisherigen Leben nur eine einzige Person in den
Schwarzen See gestoßen, und das—“

Malfoy legte ihm eine Hand auf die Schulter, brachte Zabini mit dieser Geste
sofort zum Schweigen. Seine Augen verengten sich zu Schlitzen, fixierten den
verwirrten Gryffindor, der nur irritierte Blicke zwischen den beiden Slytherin
hin und her warf.

oOoOoOo

„Was passiert mit mir?“, begann Potter aufgebracht, sobald sie das Labor
betreten hatten und er sich ohne zu fragen wie selbstverständlich auf den
einzigen Hocker im Raum fallen ließ.

Draco hob eine Augenbraue, ging dann aber ohne ein Wort zu sagen an dem
dunkelhaarigen Gryffindor vorbei auf seinen Arbeitstisch zu.

Blaise runzelte die Stirn, deutete wortlos mit seinem Daumen auf den Helden der
Zauberwelt, während er Draco einen fragenden Blick zuwarf.

Der Blonde ging nur mit einem unauffälligen Kopfschütteln auf die
offensichtliche Frage ein, bedachte seinen dunkelhaarigen Freund mit einem
Blick, der hoffentlich genau das ausdrückt, was er sagen wollte, und wandte
sich dann dem Gryffindor zu, bevor Blaise den Mund aufmachen und eine sinnlose
Diskussion starten konnte. „Wir beginnen zu synchronisieren.“

„Wieso—Was?“

„Hör zu.“ Draco schlug das auf seinem Arbeitstisch liegende Buch ruhig auf,
blätterte einige Seiten durch, bis er die von ihm gesuchte Stelle gefunden
hatte, mit dem Zeigefinger die Zeilen entlang fuhr, um noch einmal kurz etwas
nachzulesen, bevor er mit seiner Erklärung begann. „Ich sagte dir bereits,
dass du diesen Zauber verstehen musst, bevor du etwas gegen ihn ausrichten
kannst. Das Problem ist allerdings, dass du keinen einfachen Conjungi-Zauber
benutzt hast, sondern einen ganz speziellen.“

Potter legte seinen Unterarm auf die Tischplatte, und beugte sich leicht vor,
Stirn krausgezogen, während er anscheinend über die Worte des Blonden
nachdachte. Blaise dagegen lehnte sich seufzend gegen eine Wand, durchbohrte den
Gryffindor nahezu mit seinem penetranten Blick, doch dieser schien die Pfeile
nicht einmal zu bemerken.

„Wir sind nicht nur aneinander gebunden“, fuhr Draco fort, sah nun auf, um
den direkten Blickkontakt mit dem Dunkelhaarigen zu suchen, betonte jedes Wort
mit einem Nachdruck, der an Potter nicht verloren gehen konnte. „Wir beginnen
miteinander zu synchronisieren.“

„Wie soll ich mir das vorstellen?“, fragte Potter irritiert und Draco
musterte ihn lange nachdenklich, hielt für einen kurzen Moment inne, bevor er
Luft holte und sich leicht zurücklehnte. „Stell dir einen Kanal vor.
Anfänglich war der Kanal nur leicht in eine Richtung geöffnet – in deine –
und meine Gedanken sickerten wie tropfendes Wasser zu dir durch. Doch dann
begann er sich auch in die andere Richtung zu öffnen – sprich, in meine –
sodass deine Gedanken zu mir durchkamen. Das Problem ist nur, dass sich durch
den ständigen Austausch der Gedanken, der Kanal immer weiter geöffnet hat und
deshalb immer mehr von einer zu der jeweils anderen Person durchsickert.“

„Was passiert, wenn sich der ‚Kanal’ vollständig ‚geöffnet’ hat?“,
hakte der Gryffindor nach, nahm eine Feder vom Tisch und begann sie zwischen
Daumen und Zeigefinger und Zeigefinger und Mittelfinger hin und her zu wippen,
beobachtete die Bewegungen mit Desinteresse.

Draco kämpfte innerlich mit seiner Selbstbeherrschung, versuchte den Drang zu
unterdrücken mit Reagenzgläsern nach den anderen Jungen zu werfen.

„Ganz einfach“, mischte sich Blaise plötzlich ein, hob leicht das Kinn, und
sprach mit einer Selbstgefälligkeit, die Draco von ihm nicht kannte. „Ihr
werdet ein und dieselbe Person.“

Bei diesen Worten ließ Potter die Feder fallen, Augen nur auf den blonden
Slytherin gerichtet. „Ich werde wie du?“

„Nein, eben nicht!“, rief Draco aus, sich fragend, wie viel dieser
Inkompetenz er noch ertragen musste. „Wir werden uns soweit ergänzen, dass
wir irgendwann mental auf einer Ebene sind, sozusagen ein Gehirn mit zwei
Körpern.“

„Die Erinnerung“, begann Potter plötzlich zögerlich, schnippte die Feder
zur Seite und warf einen skeptischen Blick auf Blaise, richtete seine Frage
jedoch an den Blonden. „Das war deine?“

„Hey! Bevor du das Falsche denkst!“, rechtfertigte sich Blaise plötzlich,
da er den Blick des Gryffindor absolut richtig interpretiert hatte. „Ich habe
das nur getan, weil Draco sich vollkommen unmöglich verhalten hat! Ich renn
nicht durch die Gegend und schubse Schüler wahllos in den Schwarzen See!“

„Dann... was hab ich getan, dass ihr mich im Gang so seltsam angesehen
habt...?“

„Das bedeutet, du bemerkst es nicht, wenn du dich anders verhältst?“, hakte
Draco nach, machte sich mental eine Notiz darüber.

„Ich denke nicht.“

„Mal davon abgesehen, dass du dich wie Draco verhalten und wie er gesprochen
hast, nanntest du mich ‚Blaise’ und die kleine Sue ‚Weaslette’“,
erklärte der Dunkelhaarige, machte sich ebenfalls eine mentale Notiz, dass er
sich nicht wundern sollte, wenn Draco sich etwas ... anormal verhielt.

Plötzlich lief ein hämisches Grinsen über die Lippen des Gryffindor und
Dracos Augen weiteten sich überrascht, als er den Gedankenverlauf verfolgte,
jedoch konnte er die Worte aus dem Mund des anderen nicht rechtzeitig
verhindern. „Dann nennst du ihn also wirklich Blaise, wenn niemand dabei
ist?“

„Glückwunsch, Potter! Du hast soeben Dracos Intellekt geerbt!“, rief Blaise
recht amüsiert aus, noch bevor Draco auch nur den Mund öffnen konnte.
Stattdessen fixierte der Blonde sowohl seinen Freund als auch seinen Rivalen mit
einem mörderischen Blick.

Er spürte seine Selbstbeherrschung langsam bröckeln, musste sich mehr darauf
konzentrieren, Potter nicht zu zeigen, wie sehr ihn dessen Gedanken belasteten
und sich währenddessen selbst zurückhalten, nicht irgendetwas an die Wand zu
werfen.

Bevorzugt etwas mit den Farben golden und rot.

Etwas, das eine zickzackförmige Narbe auf der Stirn hatte.

Es musste sich dabei nicht einmal unbedingt um das vor ihm sitzende Original
handeln, eine authentische Nachbildung in Puppenform reichte ihm bereits aus –
vorerst.

„Wenn wir also ein und dieselbe Person werden“, griff Potter das eigentliche
Gesprächsthema wieder auf. „Wie sieht das dann mit unseren Fähigkeiten
aus?“

„Wenn es darum geht, bin wohl eher ich es, der sich Gedanken machen sollte,
dass meine Intelligenz unter deiner mangelnde Denkfähigkeit zu leiden hat“,
meinte Draco angesäuert, antwortet damit auf Potters unausgesprochenen,
ungerechtfertigten Sorgen. 

„Das muss ich mir von niemanden sagen lassen, der fast durch Zauberkunde
gefallen wäre, oder, Malfoy?“

„Sagt die Person, die nicht einmal weiß, was Flüche dritten Grades sind.“

„Dafür besitze ich im Gegensatz zu dir ein Privatleben und verrotte nicht
gemeinsam mit Büchern in einem alten Labor.“

„Nennst du das Privatleben, einem Mädchen hinterher zu laufen, das in dir
offensichtlich nicht mehr als einen, - wie hat sie so schön gesagt –
‚Bruder’ sieht?“

Harrys Augen funkelten wütend und er stand von seinem Platz auf, die Zähne
knirschend aufeinander gepresst, während er seine Hände auf dem Tisch
abstützte und sich zu Malfoy vorbeugte. „Nicht damit zu vergleichen, blind
einem größenwahnsinnigen Zauberer hinterher zu laufen, und wie ein dummer Hund
darauf zu warten, dass dieser einen einmal lobt, aber trotzdem nur wie Abfall
behandelt zu werden. Denn das ist es, was du bist und was dein Vater war, bevor
Voldemort ihn ohne weitere Gedanken einfach abgeschoben hatte und nun in Azkaban
versauern lässt.“

Dracos Augen weiteten sich für einen kurzen Moment überrascht. Potter hatte
ihn noch nie so direkt angegriffen, doch mit diesen Worten hatte er geradewegs
einen wunden Punkt getroffen. Doch dies würde er dem ach-so-großen Helden der
Zauberwelt nicht zeigen, weshalb sich sein Gesichtsausdruck in eine
gleichgültige Façade verwandelte und er gelangweilt die Arme vor der Brust
verschränkte. „Es überrascht mich überhaupt nicht, zu sehen, wie
eindimensional—“

„AUSZEIT!“ rief Blaise plötzlich dazwischen, hielt sowohl seinen Freund als
auch den gereizten Gryffindor auf Abstand, indem er mit seinen ausgestreckten
Armen dazwischen ging, bevor sie sich aufeinander stürzen und gegenseitig
zerfleischen konnten. „Das hier ist wirklich ernst und ich brauche keine zwei
Dracos, die sich gegenseitig beschimpfen! Denn so, wie der Zauberspruch
verläuft, würde es sowieso in einem Unentschieden enden! Also, reißt euch
gefälligst zusammen!“

Potter und Draco sahen den Dunkelhaarigen mit genau dem gleichen verstimmten
Gesichtsausdruck an, sodass dieser zum Schmunzeln verführt war, aber genug
Überlebenswillen besaß, diesem Drang nicht nachzugehen und stattdessen sein
Gesicht abwandte.

„Ich brauch mich nicht zusammenreißen“, meinte der Gryffindor plötzlich
und stieß sich von dem Tisch ab, ging einige Schritte zurück. „Ich bin hier
fertig. Wenn ich noch länger bleibe, würde ich vermutlich nur einen Mord
begehen. Nicht, dass irgendjemand großartig über diesen ‚Verlust’ trauern
würde.“ Mit diesen Worten drehte er sich um und ging auf den Eingang zum Gang
zu.

Draco antwortete nicht auf diese spitze Bemerkung, was die beiden dunkelhaarigen
Jungs relativ überraschte, doch zumindest Blaise wusste, dass sein Freund sich
dies nicht gefallen lassen würde. „Was wirst du machen, nun, da du weißt,
was du mit dem Zauberspruch angerichtet hast?“, fragte der Blonde
letztendlich, hob fragend eine Augenbraue und musterte den Rücken des sich
entfernenden Jungen, der auf diese Worte anhielt und sich leicht mit dem
Oberkörper umdrehte. „Das solltest du doch am besten wissen, oder,
Malfoy?“

Über die Lippen des Slytherin lief ein wissendes Lächeln. Potter setzte sich
erneut in Bewegung, legte eine Hand auf den Eingang des langen, dunklen
Korridors, bevor er ihn betrat.

„Potter.“

Der Dunkelhaarige hielt für einen kurzen Moment inne, doch als Draco nicht
weiter sprach, setzte er seinen Weg fort.

„Wer wird um dich trauern“, meinte der Blonde plötzlich. „Wer würde
wirklich um dich trauern?“

Mit einer fließenden Bewegung drehte sich der Gryffindor überrascht um. Blaise
warf einen Blick auf Draco, der einen vollkommen neutralen Gesichtsausdruck
aufgesetzt hatte; nicht spöttisch, nicht überheblich. Über Potters Lippen
lief ein grimmiges Lächeln.

„Ist das nicht offensichtlich?“, begann er, wandte sich wieder um und ging
den Gang entlang, sodass seine Antwort hohl widerhallte. „Die ganze Welt
natürlich.“

„Würde sie?“

Potter reagierte nicht mit einer verbalen Antwort, doch auf Dracos Lippen setzte
sich ein Lächeln und Blaise wusste in diesem Moment, dass sein Freund auf
seltsame Art und Weise direkte in die Mitte eines wunden Punktes getroffen
hatte.

Sobald sie die Schlange hissen hörten und somit wussten, dass Potter den Gang
verlassen hatte, senkte Draco den Blick.

„Draco?“

„Ich bin müde, Blaise“, begann der Blonde plötzlich, ging um den Tisch
herum und ließ sich auf den Hocker fallen. „So müde.“ Den Kopf auf seine
auf der Arbeitsplatte verschränkten Arme abgestützt, schloss er langsam die
Augen und entließ einen leisen Seufzer.

„Mir ist aufgefallen“, meinte Blaise, ging auf seinen Freund zu und kniete
sich an dessen Seite. „Er hat nicht gefragt, weshalb du wieder sprechen
kannst.“

„Wenn es darum geht, wird er es auch nicht“, antwortete der Blonde, öffnete
seine Augen und sah aus dem Winkel auf Blaise, der seine Hand auf Dracos Knie
legte. Ohne ein Wort zu sagen, stand Draco abrupt auf, begann die Bücher
einzusammeln und aufzustapeln. „Denn Potter“, fügte er ruhig hinzu,
während Blaise ebenfalls langsam aufstand, „interessiert sich nur für
sich.“

„In diesem Fall sollte er sich mehr für dich interessieren.“

Der Blonde hielt für einen kurzen Moment in seiner Bewegung inne, erwiderte den
standhaften Blick des anderen mit einem missgestimmten Zucken der Schultern,
bevor er sich abwandte und den Stapel zum Regal neben dem Ausgang trug, dort
ablegte und sich dann hinkniete, um sie in das unterste Fach zu räumen.

„Was denkt er gerade?“, versuchte Blaise es erneut.

„Wie er seine Freunde meidet.“

„Das ist extrem erbärmlich. Er hat euch in diese Situation gebracht und er
überlässt dir die gesamte Arbeit. Besitzt er keinen Funken Schamgefühl?“
Mit diesen Worten verschränkte der verärgerte Slytherin die Arme vor der
Brust. Draco wusste, was jetzt kommen würde und er machte sich innerlich auf
die Tirade gefasst, holte einmal tief Luft. „Und aus diesem Grund kann ich
noch weniger verstehen, wieso du dafür deine Stellung als Vertrauensschüler
riskiert hast!“

„Das geht dich nichts an, Blaise.“

„Aha? Tut es nicht? Bin nicht ich dein Stellvertreter? Bin nicht ich es, der
nun deine Aufgaben übernehmen muss, weil du dein letztes bisschen gesunden
Menschenverstand für Potter über den Haufen geworfen hast?“

„Ich will nicht darüber reden, Blaise.“

„Zu schade, denn ich bin der Meinung, dass es langsam Zeit wird!“

„Wirklich—“

„Wieso hast du es förmlich darauf angelegt? Dumbledore hat dich vorgewarnt,
er meinte, wenn du dich nicht langsam in den Griff bekommst, dann—“

„Was interessiert mich diese dämliche Stellung als Vertrauensschüler?“,
rief Draco plötzlich scharf aus und drehte sich abrupt um, bemerkte in diesem
Moment, dass Blaise näher gekommen war und nun knapp einen Meter von ihm
entfernt stand, sodass der Blonde seinen Kopf heben musste, um seinem Freund ins
Gesicht sehen zu können. „Meinem Vater hat sie etwas bedeutet, mir ist sie
vollkommen egal!“

„Du verdammt dreister Lügner!“ Draco glaubte, einen Funken Belustigung in
der Stimme gehört zu haben. „Glaubst du, ich kenn dich nicht gut genug, um zu
wissen, dass sie dir auch etwas bedeutet hat? Dass du die Vorteile brauchtest,
um deine Schlafstörungen zu verstecken, um deinen letzten Funken Autorität in
Slytherin zu bewahren, um das Gefühl zu haben, wenigstens noch etwas unter
Kontrolle zu haben? Wieso schiebst du plötzlich alles ab? Wieso versuchst du
plötzlich, dich von allem zu distanzieren?“

„Die Aufgaben wurden lästig“, antwortete Draco, wandte sich wieder dem
Regal zu, um den Blickkontakt zu brechen, griff mit einer Hand in seine Tasche
und berührte den Gegenstand, den er zuvor von Blaise entgegen genommen hatte
– die Plakette.

„Du bist ein Feigling, Draco Malfoy! Ich bin weder Gregory noch Vincent, ich
nehme nicht jedes deiner Worte für bare Münze! Ich bin auch nicht Pansy, die
du mit solchen Worten beschwichtigen kannst! Ich kauf dir nicht alles ab, was du
sagst, nur weil du zu feige bist, dich der Realität zu stellen!“

„Wag es nicht, so mit mir zu reden“, knurrte Draco plötzlich, wandte sich
seinem Freund zu. „Du hast keine Ahnung, was in mir vorgeht.“

Er wusste, dass er das nicht hätte sagen dürfen und Blaises plötzlich
empörter Gesichtsausdruck bestätigte seine Gedanken. „Aber natürlich
nicht“, begann der Dunkelhaarige bissig, stemmte die Hände in die Hüften.
„Ich kenn dich ja nur seit sechs Jahren, war fast täglich mit dir zusammen,
wohnte eine zeitlang theoretisch bei dir zu Hause und weiß, was du vorhast,
bevor du es vermutlich selbst weißt—“

„Dann hättest du wissen müssen, was ich vorhatte, als du mir meine Stimme
wieder gegeben hast.“

„Nicht einmal ich dachte, dass du so selbst zerstörerisch bist!“ rief
Blaise aus, griff nun mit den Händen nach den Schultern des Blonden und
drückte ihn leicht nach hinten. „Mittlerweile denke ich, dass alles, was du
tust, nur darauf ausgerichtete ist, dir dein eigenes Leben zur Hölle zu machen!
Harry Potter ist nicht dein Leben—“

 „Was ist denn deiner Meinung nach mein Leben?“, unterbrach ihn Draco
zischend, schob seinen Freund etwas nach hinten, um den Körperkontakt zwischen
ihnen zu reduzieren – um allgemein den Kontakt zu verhindern.

Blaise öffnete den Mund, schloss ihn dann wieder. Ein trauriges Lächeln lief
über seine Lippen bevor er erneut zum Sprechen ansetzte. „Nicht das. Ich
weiß nicht, wovor du wegrennst, dass du gezwungen bist, deine gesamte
Aufmerksamkeit auf Potter zu richten, aber was auch immer es ist, das ist der
falsche Weg.“

„Du hast keine Ahnung, Blaise.“

„Wie denn auch, wenn du nichts sagst?“

„Hast du nicht gerade behauptet, so allwissend zu sein, was mich betrifft?“

„Ja, ich kann nachvollziehen, was du denkst, ich weiß prinzipiell, was du dir
bei irgendetwas gedacht hast, aber ich kann nicht in dein Herz sehen.“

„Vielleicht ist genau das das Problem“, zischte Draco, stieß den anderen
Jungen brutal von sich und warf ihm die Plakette vor die Füße, wandte sich
dann dem Gang zu, ignorierte den vollkommen fassungslosen Gesichtsausdruck
seines Freundes.

„Kann ich dir wirklich nicht helfen, Draco?“, flüsterte Blaise leise,
beugte sich runter, um die Plakette aufzuheben.

Und obwohl Draco nicht auf diese Worte reagierte, schien sich etwas in seinem
Bauch zusammen zuziehen, und, während er sich seinen Weg durch den dunklen Gang
ertastete, nur für einen kurzen Moment, hielt er inne. Sein Körper fühlte
sich seltsam schwer an – ob das die Müdigkeit war? Ein höhnisches Lächeln
lief ihm über die Lippen. Er hatte vorher auch nie Probleme mit seinem
chronischen Schlafentzug gehabt. Depressionen vielleicht? Seine Mutter litt seit
der Gefangennahme seines Vaters an Depressionen, ging deshalb selten aus dem
Haus und verschloss sich in ihrem Zimmer. Mittlerweile war sie nur ein Schatten
ihres frühren Ichs – blass, abgemagert und ungepflegt.

Kopfschüttelnd verließ er den Gang, machte sich auf den Weg zum
Slytheringemeinschaftsraum, wollte nur irgendwohin, wo er allein sein konnte; wo
er den von Potter ausgelösten Tumult in seinem Inneren beruhigen, das leichte
Zittern seines Körper unterdrücken und hoffentlich seine plötzliche
Müdigkeit drosseln konnte.

„Mister Malfoy.“

Der angesprochene Junge hielt überrascht in seinem Schritt inne, sah langsam
mit einem mulmigen Gefühl in der Magengegend auf, um in das Gesicht zu der
Stimme sehen zu können und entdeckte Professor Snape, der einige Meter vor ihm
stand und ihn mit einem ernsten Blick fixierte.

„Wir müssen über Ihr Labor reden.“

oOoOoOo

Harry lief auf das schimmernde Etwas, das sich bei näherer Betrachtung als
einfache Glasscheibe entpuppte, zu, fühlte die Kälte der Steine unter seinen
nackten Füßen und drehte sich überrascht um, als er das Zufallen der Tür
hörte. Mit einem wilden Blick sah er sich panisch um, öffnete seinen Mund und
rief, schrie immer und immer wieder nur ein Wort, während er aus einem kurzen
Seitengang zu einem größeren lief, trübes Licht die Dunkelheit durchbrach,
gerade mal so, dass er die Umrisse von verschiedenen an der Wand hängenden
Gegenständen erkannte und er somit nicht gegen sie lief, stattdessen
rechtzeitig ausweichen konnte. Er lief, warf immer wieder Blicke in vereinzelte
Seitengänge und Zellen, doch alles, was er fand, waren alte, verrostete
Gitterkäfige, lang unbenutzte Folterinstrumente, Spinnennetze, die in jedem
Winkel in verschiedenen Größen hingen und die sich in seinen Haaren verfingen,
sodass er sie, panisch um sich schlagend, aus Angst, irgendetwas aus diesen
Netzen könnte sich in seinen Haaren oder 
auf seinem Kopf einnisten, zerstörte.

Tränen rannen über seine Wangen und er schluchzte, wischte sich über die
Augen, und seine schlechte Sicht wurde nur noch mehr getrübt, doch plötzlich
stieß er mit seinen Füßen gegen einen auf dem Boden liegenden Gegenstand,
stolperte darüber und fiel mit ausgestreckten Armen zu Boden, Reflexe zu
langsam, als dass er auch nur ansatzweise versuchen konnte, sich selbst mit den
Händen abzufangen. Eines seiner Handgelenke schlug während des Falls gegen
etwas Kantiges und er drehte sich wimmernd auf den Rücken, drückte mit der
anderen Hand sein schmerzendes Gelenk gegen die Brust, kniff die Augen
zusammen.

Nachdem der Schmerz abgeklungen war, drehte er sich, das Handgelenk noch immer
gegen seine Brust, auf den Bauch, tastete nach der spitzen Kante, doch als er
sie nicht erreichen konnte, richtete er sich langsam auf die Knie auf und
krabbelte, weiterhin tastend, immer weiter vor, bis er mit seinen Fingerspitzen
gegen einen Stein stieß, einige Zentimeter weiter nach oben tastete und die
scharfe Kante spürte. Es dauerte nicht lange, bis er herausfand, dass es
Treppenstufen waren. Seine Augen weiteten sich und er sprang überrascht auf,
wusste, dass es im Kerker nur eine Treppe gab und die führte zu einer Tür; zum
einzigen Ausgang. Sofort sprang er auf und lief die wenigen Stufen hoch,
hämmerte mit seinen Fäusten gegen die Tür und schrie, schrie um Hilfe,
flehte, bettelte, dass jemand ihn hören und die Tür öffnen möge.

Er wusste nicht, wie lange er geschrieen hatte, bemerkte nicht, dass er seine
Handkanten nahezu wund geschlagen hatte, oder die Splitter, die mit jedem neuen
Schlag immer tiefer in seine Haut gedrückt wurden. Es interessiert ihn auch
nicht. Er wollte nur raus aus diesem gespenstischen Verlies, konnte die
Dunkelheit und die Kälte und das Grauen, die dieser Kerker ausstrahlte, nicht
länger ertragen.

Wieso hatte er es nicht schon vorher gespürt? Wieso hatte er sich überhaupt in
den Kerker getraut?

Weil jemand ihn begleitet hatte – nein, weil er jemanden begleitet hatte.

Doch wo war sein Vater jetzt?

Sein Hämmern wurde schwächer, bis er sich letztendlich weinend auf die Knie
fallen ließ, Fäuste noch immer gegen die Tür gedrückt, Stirn gegen das Holz
gepresst, während unkontrollierte Tränen über seine Wangen liefen, er sich
auf die Lippen biss, um die wimmernden und schluchzenden Laute zu
unterdrücken.

Er wusste, dass es keinen Sinn hatte – dass niemand ihn in dem Verließ hören
konnte.

Dennoch...

...Wieso holte ihn niemand aus dem Kerker heraus?

...Wieso hörte ihn niemand?

Langsam glitten seine Arme die Tür herunter und er krümmte sich, ließ die
Arme auf den Boden fallen, drückte seine Stirn gegen die nun dreckigen und
staubigen Ärmel seiner Robe.

Die Tür öffnete sich nicht.

Niemand kam, um ihn zu holen.	

Nach etlichen Minuten hatte er sich letztendlich von der Tür abgewandt, sich
auf eine der dreckigen, von Motten und von Ratten zerfressenen Matratzen in eine
der Zellen gelegt; war die Unterlage immerhin wärmer als die Steine unter
seinen Füßen. Sie roch modrig, nach altem Urin und lang getrocknetem Blut,
nach etwas Säureartigem, das Harry nur als Erbrochenes hätte identifizieren
können. Doch es schien, als würde es so überall im Kerker riechen. Die
einzigen Lichtstrahlen in dem gesamtem Kerker kamen durch vereinzelte,
verstaubte, vergitterte, kleine Fenster, doch diese lagen zu hoch, als dass er
sie hätte erreichen können.

Er fror, er fühlte sich dreckig und er hatte Hunger, – und als plötzlich
etwas Flinkes über seine Hand flitzte, schreckte er zurück, sah sich panisch
um, doch konnte er in dem getrübten Licht nichts erkennen. Harry drückte sich
weiter gegen eine Wand, zog die Beine an sich und umarmte sie mit beiden Armen,
stützte seinen Kopf darauf und begann erneut leise zu schluchzen.

Nach Stunden, wie es schien, hörte er plötzlich leise, dumpfe Stimmen.

Eine Einbildung, hatte er resigniert gedacht, nicht darauf reagiert, aber als er
plötzlich hörte, wie ein Riegel zur Seite geschoben und die große Holztür
knarrend geöffnet wurde, sprang er auf, konnte schwach eine Silhouette
ausmachen.

„Harry?“

„Hier! Ich bin hier!“, rief der dunkelhaarige Junge erfreut aus, stand aus
seiner hockende Position auf und kam auf Ron zugelaufen, fiel ihm glücklich um
die Schulter und drückte ihn fest an sich.

„Ah... Eh...d—Ha—Harry!“, stotterte der verwirrte Gryffindor, drückte
mit einem rotangelaufenen Gesicht seinen Freund an den Schultern von sich, und
so schnell, wie es gekommen war, verschwand das Lächeln von Harrys Lippen, als
er bemerkte, dass er direkt vor dem Portrait der Dicken Dame stand und nicht
verängstigt in einem kalten Kerker saß. „Was... eh... Harry, was... hast du
hier gemacht?“

Der Angesprochene starrte fassungslos in das entrüstete Gesicht seines
Freundes, legte dann eine Hand auf seine Stirn. Wessen... was...

‚Deine... Erinnerung’, dachte er an Malfoy gerichtet, sah noch einmal zu Ron
auf, bevor er sich ohne ein Wort der Erklärung an diesem vorbeidrückte. Von
dem Slytherin jedoch kam keine Antwort und Harry betrat den Gemeinschaftsraum,
wo er schnurstracks die Treppen zu den Jungenzimmern anstrebte, dabei nicht auf
seine Umgebung achtete.

„Harry!“

„Hier!“, rief er abrupt aus, drehte sich zur Stimme um, registrierte dann
aber verlegen, was er gesagt hatte. „... Eh... ja?“ Hermine, die auf einem
Sessel nahe des Kamins saß, musterte ihn überrascht, runzelte nachdenklich die
Stirn. 

„Was war mit der Dicken Dame?“

Er antwortete auf die Frage mit einem verwirrten Heben der Augenbraue, hob dann
aber beschwichtigend die Hand, als seine Freundin sofort ansetzte, ihre Frage
näher zu erläutern. „Ich habe unser Passwort vergessen“, murmelte er
verlegen und kratzt sich am Hinterkopf, bemerkte aus dem Augenwinkel Rons
Gesichtsausdruck, der das Wort ‚Lügner’ nahezu schrie. Doch noch bevor sein
Freund die Lüge aufdecken konnte, fuhr Harry fort. „Und deshalb hab ich gegen
die Tür geklopft, in der Hoffnung, dass mich jemand hört.“

„Oh“, war alles, was Hermine daraufhin entgegnete, warf dann wieder einen
Blick in ihr Buch, fuhr sich einmal seufzend durch die Haare und Harry war
überrascht, wie einfach ihm die Lüge über die Lippen gekommen war,
verschwendete allerdings nicht sehr viel Zeit mit dem Gedanken, denn sein
rothaariger Freund gab ihm offensichtlich mit einem Blick zu verstehen, dass er
gefälligst eine Erklärung für Harrys vorheriges Verhalten haben möchte.

Er deutete mit seinem Kopf Richtung Treppe, und Ron schien sofort den Wink zu
verstehen, setzte dazu an, ihn zu den Schlafsälen zu folgen.

<:Welche Erinnerung?:>

Harry seufzte leise, als er plötzlich Malfoys Stimme in seinem Kopf hörte,
warf einen flüchtigen Blick nach hinten auf Ron. „Wir reden später
drüber...“

„Hast du was gesagt, Harry?“

<:Vergiss es bloß nachher nicht.:>

Harry hielt ob der Worte überrascht inne. Malfoys Stimme klang müde, aber
vielleicht bildete er sich das auch nur ein, hatte er schließlich erst vor
kurzem noch mit dem Slytherin gesprochen und zu diesem Zeitpunkt schien dieser
doch recht lebhaft. Den Kopf schüttelnd, um den Gedanken zu verdrängen, setzte
er sich wieder in Bewegung. Sobald die beiden Jungs ihr Schlafzimmer erreicht
hatten, öffnete Harry die Tür, schloss sie hinter sich, nachdem sein Freund
ebenfalls den Raum betreten hatte, lehnte sich dann mit vor der Brust
verschränkten Armen dagegen.

„Bevor du etwas sagst“, begann er, warf Ron einen ernsten Blick zu.
„Erzähl Hermine nichts davon. Sie würde sich sonst nur Sorgen machen.“

„Warum bloß“, murmelte der Rothaarige eingeschnappt, setzte sich auf sein
Bett und warf einen verwirrten und gleichfalls leicht enttäuschten Blick zu
seinen dunkelhaarigen Freund.

„Ron...“, setzte Harry beschwichtigend an, sobald er dessen Stimmung
spürte. „Das Problem ist—“ Malfoy – beendete er den Satz in Gedanken,
sah jedoch nachdenklich zur Seite. Er hatte sich nicht vorbereitet, er hatte
sich keine Worte oder Ausrede zurechtgelegt, er hatte sich keine Gedanken
darüber gemacht, was er seinem Freund erzählen würde. Sein Blick richtete
sich wieder auf den Jungen auf dem Bett, der ihn ungeduldig aber schweigend
musterte.

„Ich kann es noch nicht sagen“, murmelte Harry schließlich, während Ron
laut frustriert seufzte. „Ich weiß es ehrlich gesagt selbst noch nicht.“

„Malfoy“, knurrte der Rothaarige, als würde dieses eine Wort alles
erklären, und über Harrys Lippen lief ein sarkastisches Lächeln.
‚Potter’, hätte er selbst geantwortet, denn dieses Mal war wirklich er das
Problem, seine Unfähigkeit, seinen Freunden einfach und ehrlich ins Gesicht zu
sagen, dass der großartige Held der Zauberwelt es zugelassen hatte, dass ein
potentieller Todesser in Ausbildung frei in seinen Gedanken herumstöbern
konnte.

„Nicht wirklich“, antwortete Harry nach einigen Sekunden, näherte sich
seinem Bett und ließ sich darauf fallen. „Also, was machen wir mit dem
angebrochenen Tag?“

„Ich hätte Hogsmeade vorgeschlagen“, antwortete Ron, wohl bewusst, dass es
Harry zumindest für dieses Wochenende verboten war.

„Dann lass uns Hermine holen“, meinte der Dunkelhaarige dennoch als Antwort,
holte seinem Freund zuzwinkernd den Unsichtbarkeitsmantel aus der Truhe hervor
und öffnete schwungvoll und mit einem breiten Grinsen die Tür. 

„Uhm... Harry“, meinte Ron jedoch, rutschte nervös auf seinem Bett hin und
her. „Ich würde vorher gern etwas mit dir besprechen.“

Harry runzelte die Stirn, wandte sich um. „Ich sagte doch, ich will noch nicht
darüber reden.“

„Nein, ich wollte—“ Doch er ließ den anderen Jungen nicht einmal
ausreden, verschwand einfach durch die Tür und ging die Treppen runter,
lächelte selbstgefällig, als er Schritte und kurz darauf Rons „Harry,
warte!“ hinter sich hörte.

oOoOoOo

Draco hielt vor der großen Tür zum Gemeinschaftsraum der Slytherin.

Das Gespräch mit Snape war kürzer gewesen als er erwartete hatte, jedoch war
das Ergebnis das gleiche. Andererseits hatte er bereits auf Snapes Auftritt
gewartet, als Dumbledore ihn mit den Worten ‚Professor Snape wird sie zu einem
späteren Zeitpunkt noch einmal aufsuchen’ verabschiedet hatte. Zu Dracos
Glück hatte Blaise das Labor schon verlassen gehabt, als er dahin
zurückgekehrt war, um zumindest all seine Bücher und seine wichtigsten
Utensilien zusammen zu sammeln.

Mit einem Seufzer griff er in eine von seinen Taschen, berührte die
verkleinerten Gegenstände und ein wehmütiges Lächeln zog sich über seine
Lippen.

Er hatte erwartet, seinen Vertrauensschülerposten zu verlieren – er hatte
sich, bevor er Dumbledores Büro betreten hatte, bereits mental darauf
vorbereitet, aber dass man ihm das Labor genommen hatte, traf ihn härter, als
er erwartete hatte. Er hatte es gebraucht, um sich durch die langen, schlaflosen
Nächte zu plagen, hatte es gebraucht, um seine Ideen auszuprobieren – er
hatte es gebraucht, um nicht verrückt zu werden und um sich verstecken zu
können – etwas, was nur ihm gehörte und wozu keiner ohne seine Erlaubnis
Zutritt hatte.

Draco konnte nicht verstehen, weshalb Dumbledore so weit ging.

Nach einigem Zögern murmelte er schließlich das Passwort und die Türen
öffneten sich langsam, schürften auf den rauen Steinen. Sofort wurde Draco von
Stimmen, die aufgeregt und fröhlich durcheinander redeten und lachten, umgeben
und er sah Schüler, die an ihren Hausaufgaben oder Aufsätzen arbeiten,
Zaubersprüche übten und von ihren Freunden ausgelacht wurden, wenn diese
fehlschlugen, und er entdeckte, wie er mit einer gefährlich zuckenden
Augenbraue bemerkte, Schüler, die in verschiedenen Ecken turtelten.

Liebe lag in der Luft, bemerkte er wiederwillig, betrat letztendlich den
Gemeinschaftsraum und zog sogleich die Aufmerksamkeit einiger Slytherin auf
sich, doch die meisten wandten sich wieder von ihm ab und vertieften sich erneut
in ihre Gespräche.

Draco erinnerte sich an eine Zeit, als die meisten Schüler panisch
aufgesprungen waren und versuchten, alles zu verstecken, wofür er sie hätte
bestrafen können, doch nun wurde er von diesen kaum noch wahrgenommen.
Vielleicht hatte Draco es doch ein kleines bisschen genossen, als andere ihn
gefürchtet hatten.

„Hey, Malfoy“, rief plötzlich Pat Withers, ein Siebtklässler, der nach
eigenen Angaben Hogwarts nicht verlassen wollte und deshalb eine Ehrenrunde
drehte. „Hab’ gehört, Fresh Dumbledore hätt’ dich voll gekickt,
Dude!“

„Was zum—“, rutschte es Draco ohne nachzudenken raus, konnte sich
allerdings rechtzeitig bremsen und versuchte sofort die Fassung wieder zu
gewinnen, räusperte sich einmal. „Könntest du das bitte wiederholen?“

„Das ist endgeil, nich wahr? Eh...uhm...“, druckste der andere Junge, warf
dann einen kurzen Blick in ein Buch, das er gerade in der Hand hielt, sah dann
wieder mit einem Lächeln auf. „Ah! Das ist voll der Burner, wat?“

Draco fragte sich, ob er ein Problem mit seinen Ohren hatte oder ob das
irgendeine Nebenwirkung des Zauberspruches war. Um nicht aufzufallen,
verschränkte er die Arme vor der Brust und hob eine Augenbraue – eine
Reaktion, die er in jeder Situation verwenden konnte – und absolut nichts
aussagte.

„Ist von Baddock! Ist das nicht... eh...“ Der Siebtklässler blätterte
erneut in dem Buch, „voll porno?“

Nun wunderte Draco überhaupt nichts mehr und er sah sich suchend im
Gemeinschaftsraum nach dem benannten Jungen um, entdeckte diesen in einer Ecke
des Raumes, Gesicht zu ihnen gewandt, mit einem breiten, amüsierten Grinsen auf
den Lippen.

„Baddock. Was ist das?“, fragte er den brünetten Drittklässler und
einzigen Muggelgeborenen im Hause Slytherin. „Ein Wörterbuch:
Muggel-Zauberer, Zauberer-Muggel.“ Sobald Draco diese Antwort hörte, fragte
er sich, weshalb der Siebtklässler nicht bemerkt hatte, dass er vollkommen an
der Nase herumgeführt wurde, berührte abgespannt mit einer Hand seine Stirn
und wandte sich von den restlichen Slytherin im Gemeinschaftsraum ab, strebte
resigniert kopfschüttelnd die Treppe zu den Jungengemächern an. „Baddock,
hör auf, die senilen, einfältigen Schüler zu verspotten.“

„Muggel sagen dazu... Moment“, der Siebtklässler machte eine Pause,
„dissen!“

„Schon möglich, aber ein Slytherin nicht!“, knurrte Draco. „Also verbrenn
dieses Buch im Kamin. Und zwar so schnell wie möglich.“ Damit war für ihn
die Sache erledigt und er ging langsam die einzelnen Stufen der Treppe hoch.

„Ah, hey! Malfoy, warte doch mal!“ Die Stirn runzelnd, drehte der
Angesprochene sich zu dem Siebtklässler um. „Dumbledore hat dich also
wirklich abgeschoben? Vollständig?“ Als er für einen kurzen Augenblick
seinen Blick durch den Gemeinschaftsraum schweifen ließ, bemerkte er, wie
einige, obwohl sie beschäftigt taten, gespannt ihrem Gespräch folgten.
Seufzend lehnte sich Draco auf das Geländer und senkte seinen Blick, um den
anderen Slytherin besser sehen zu können.

„Was können wir machen, dass du es wieder bist?“, rief plötzlich Malcolm
quer durch den Raum. „Zabini ist in dieser Hinsicht strenger als du und Nott
macht mir ehrlich gesagt Angst.“ Der Siebtklässler nickte zustimmend, ebenso
andere anwesende Slytherin. Über Dracos Lippen lief ein trockenes Lächeln.
„Ich frag mich, was diese Worte zu bedeuten haben.“

„Hey, nichts Negatives! Aber wenn man dich mit Infomaterial bestochen hat,
hast du ganz gern mal über irgendetwas hinweg gesehen!“

„Lass das Dumbledore hören, Withers, dann werde ich bestimmt wieder
Vertrauensschüler“, entgegnete der Blonde, Stimme tropfend mit Sarkasmus.

„Wirklich? Ich kann es ihm gleich sagen!“

„Wag es nicht, du Idiot“, mischte sich Malcolm wieder ein, warf mit einem
Buch nach dem Älteren und traf ihm direkt am Hinterkopf. „Das war Sarkasmus.
Bist du wirklich ein Slytherin?“

„Das muss ich mir nicht von einem Muggel sagen lassen!“

„Muggel oder nicht, er hat mehr drauf als du“, meinte Draco mit einem
diabolischen Lächeln, unterband mit seinen Worten eine Debatte, die auf jeden
Fall ausgebrochen wäre, sobald er außer Hörweite gewesen wäre.
„Allerdings, wenn ihr wirklich wollt, dass ich wieder Vertrauensschüler
werde“, fuhr er fort und wandte sich von den anderen ab, um seinen Weg
fortzusetzen, „müsstet ihr nur Potter aus dem Weg räumen.“ Mit diesen
Worten ging er die Treppe zu seinem Zimmer hoch, hörte noch Withers fragen, ob
das ernst gemeint war und Malcolms Antwort, dass er so ein Idiot wäre. An
seinem Zimmer angekommen, öffnete Draco, den Blick gesenkt, die Tür, wurde
sofort von einer erfreuten Stimme mit den Worten: „Was geht ab, Aldär, alles
fit im Schritt?“ empfangen.

Überrascht hielt er, noch immer mit der Klinke in der Hand, inne, bevor er
leicht angewidert das Gesicht verzog.

„...Dafür wird Baddock leiden...“

„Oi, lass meinen Schützling in Ruhe“, kam es plötzlich aus dem
angrenzenden Badezimmer und kurz darauf stand Blaise in der Tür, sah ihn mit
einem reservierten Blick an. Gregory, der sofort die Vibrationen im Zimmer
spürte, schien kurz davor, fluchtartig den Raum zu verlassen und genau zu
wissen, dass Blaises Reaktion überhaupt nichts mit Dracos Kommentar über
Malcolm zu tun hatte.

„Vielleicht war es doch nicht so gut, dass er allen erzählt hat, dass er ein
Muggel ist,“ reagierte der Blonde ruhig, wusste genau, dass sein Freund noch
wütend, doch eher enttäuscht war.

„Muggel sagen dazu ‚outen’“, warf Gregory ein, hob ein Buch, das er
geöffnet auf seinem Bett liegen hatte, hoch und zeigte dem Blonden das Cover,
auf dem mit verschnörkelt roten Buchstaben die Worte ‚Muggel-Zauberer,
Zauberer-Muggel’ standen. „Malcolm hat auch erzählt, dass Muggelgeborene
einen Sprachkurs besuchen müssen, bevor sie nach Hogwarts kommen! Ist das nicht
interessant?“

Draco widerstand dem Drang, sich mit der Hand gegen die Stirn zu schlagen,
schüttelte stattdessen ob der Leichtgläubigkeit seines Freundes den Kopf und
seufzte resigniert. „Wie viel hast du dafür bezahlt?“

„Moment“, murmelte der Brünette, starrte nachdenklich zur Seite. „Er gab
mir 10% Rabatt, weil ich dein Freund bin – plus Steuern, ehm... ich hab’s
gleich... uhm... Blaise... wie viel habe ich ihm gegeben?“

„Viel zu viel“, antwortete Blaise belustigt.

„Wenn das die anderen Häuser erfahren“, seufzte Draco, beobachtete mit
einem vagen Blick wie Blaise langsam immer näher kam, dann direkt vor ihm zum
Stehen kam und sich zu ihm vorbeugte; bemerkte aus dem Augenwinkel wie Gregory
unwillkürlich zusammen zuckte, jedoch den Blick stur auf das Buch gerichtet
hatte.

„Ich entschuldige mich für nichts“, flüsterte der Dunkelhaarige leise in
sein Ohr und Draco wollte gerade seinen Kopf zu dem anderen drehen, als ihm
auffiel, wozu diese Bewegung führen könnte. Stattdessen seufzte er leise,
versuchte den warmen Atem, der seinen Nacken kitzelte, zu ignorieren und warf
einen beunruhigten Blick auf Gregory, der demonstrativ in dem Wörterbuch
blätterte und nun schon fast sein Gesicht darin vergrub.

Gregory war ein guter Freund.

Auch wenn er vermutlich nicht der Hellste war, so war er sehr empfindsam, was
die Emotionen anderer Menschen betraf. Er wusste immer, wann er sich einmischen
sollte und wann es doch besser wäre, sich herauszuhalten; wann er erwünscht
und wann er unerwünscht war; ob die Menschen in seiner Nähe reden oder doch
lieber schweigen wollten. Gregory war, so dachte Draco, senkte seinen Blick und
berührte mit einem Arm Blaises Schulter, vermutlich der Einzige, der ihn bisher
vollkommen durchschaut hatte.

„Ich würde auch keine Entschuldigung akzeptieren“, antwortete er nach
kurzem Zögern, drückte den anderen mit seinem rechten Arm zur Seite und machte
einen Schritt nach links, um etwas mehr Abstand zwischen ihnen zu gewinnen,
verschränkte dann seine Arme vor der Brust. Doch Blaise ignorierte diese
abweisende Haltung, griff mit der rechten Hand nach seinem Unterarm, um ihn
wieder näher an sich zu ziehen.

„Tatschophil“, murmelte Gregory plötzlich, sah auf und musterte Blaise, der
nun dabei war, den linken Arm um Dracos Schulter zu legen, jedoch bei den
plötzlichen Worten kurzzeitig inne hielt, letztendlich aber dennoch den blonden
Jungen mit einem breiten Grinsen an sich drückte. „Ich vergaß“, raunte der
Dunkelhaarige, während er seine Wange gegen Dracos drückte. „Du bist
homophob.“

„Ich bin nicht homophob“, verteidigte sich Gregory nuschelnd, runzelte
verärgert die Stirn. „Ich mag es nur nicht, wenn du Draco andauernd
anfasst.“

Gregory war wirklich ein guter Freund, dachte Draco und seufzte müde.

Der Blonde hatte, seit er Snapes Gemächer verlassen hatte, stechende
Kopfschmerzen, er war müde, und, obwohl es noch nicht einmal früher Nachmittag
war, wollte er nichts weiter als schlafen und für eine lange Zeit nicht mehr
aufstehen. Dazu kam, dass Potter mit seinen Freunden unterwegs war und sich
offenbar köstlich in Hogsmeade amüsierte, sodass auch noch dessen Gedanken in
seinem Kopf lärmten und es ihm nahezu unmöglich machten, der Diskussion seiner
beiden Freunde zu folgen.

„Seid still! Ich habe Kopfschmerzen“, knurrte er ohne Vorwarnung, konnte
förmlich die Blicke auf seinem Körper spüren. Diese jedoch ignorierend,
stieß er Blaise endlich von sich und ließ sich, natürlich elegant, auf seine
Truhe fallen. „Und du, Blaise“, fuhr er brummend fort, warf seinem Freund
einen genervten Blick zu, „lass Gregory in Ruhe.“

„Vorhin müde, jetzt Kopfschmerzen – gibt es etwas, das dir Sorgen
bereitet?“ Die Provokation in der Stimme war offensichtlich, und Blaise sah
ihn mit kalkulierenden Augen an, dennoch konnte er vermutlich seine Besorgnis
nicht unterdrücken, denn er kam schnell auf den Blonden zu, griff mit einer
Hand nach Dracos Kinn und beugte sich soweit vor, dass sie sich an der Stirn
berührten. Einen Moment später hörten sie nur noch, wie die Tür plötzlich
zugeknallt wurde und bemerkten, sobald sie beide ihren Blick umwandten, dass
Gregory soeben den Raum verlassen hatte.

„Hab ich ihn vertrieben, oder was?“ Der Blick des Dunkelhaarigen wanderte
von Draco zur Tür, dann wieder zu Draco.

„Lass es, Blaise“, meinte Draco, drückte den anderen Jungen mit einer Hand
zur Seite und stand wieder auf.

„Weißt du, was sein Problem ist?“

„Ja.“

„... Du hast Fieber, Draco“, wechselte Blaise das Thema. „Potters Gedanken
scheinen dich wirklich mental zu belasten – und dadurch auch physisch, aber
ich bin kein Medimagier, also geh bitte zu Madam Pomfrey.“

„Das ist nicht nötig“, antwortete er kühl.

Und sie schwiegen sich erneut an.

Draco hatte geahnt, dass ihre vorherige Argumentation in dem Labor länger als
alle anderen zwischen ihnen stehen würde. Er verstand auch, dass Blaise sich
nur Sorgen machte und dass er es unmöglich fand, wie Draco sich momentan
verhielt. Der Dunkelhaarige hatte nicht einmal die Chance, mit seinen anderen
Freunden darüber zu reden, weil er sich dazu verpflichtet fühlte, den Mund zu
halten, bis Draco von sich aus entschied, ihnen alles zu erzählen.

Manchmal, so hatte der Blonde das Gefühl, hatte er seine Freunde nicht
verdient.

„Draco, wann holst du deine restlichen Sachen aus meinem Zimmer?“

Die Augen des Malfoy Erben weiteten sich überrascht und er drehte sich abrupt
zu seinem Freund um. „Nun ja“, begann Blaise, zuckte leichthin mit den
Schultern. „Du hast gesagt, dass es dir egal ist, also wenn du deine Sachen
aus meinem Zimmer holst, dann kann ich umräumen und mich dort richtig
einleben.“

Draco presste seine Lippen fest aufeinander, sodass sie sich zu einer graden
Linie verformten, stand dann ruckartig auf und verließ das Zimmer, stürmte an
einigen Slytherin vorbei die Treppe zum Gemeinschaftsraum und dann zu den
Räumen der Vertrauensschüler herunter, hörte hinter sich hastige Schritte,
weshalb er seine eigenen beschleunigte.

„Hey! So hab ich das nicht gemeint“, rief Blaise von der Treppe aus,
während Draco bereits vor der Tür stand und einige Zaubersprüche
ausprobierte, dann aber an seinem Arm gepackt und etwas zurückgezogen wurde.
„Lass mich los, Zabini“, zischte er, riss sich grob los. „Das hat nichts
mit dir zu tun. Ehrlich gesagt, trifft es sich ganz gut. So erledige ich
wenigstens alles an einem Tag.“

„Was soll das heißen, ‚alles an einem Tag’?“

Draco antwortete nicht auf die Frage, betrachtete stattdessen nachdenklich die
Tür, bis er feststellte, dass er ewig zum Öffnen brauchen würde und deshalb
zur Seite trat, Blaise mit einer Handbewegung andeutete, diese endlich zu
öffnen. Doch der Dunkelhaarige reagierte nicht auf die stille Aufforderung.

„Was soll das heißen, ‚alles an einem Tag’?“, wiederholte dieser
stattdessen die Frage.

„Öffne die Tür.“

„Nicht, solange du—“

„Blaise?“, kam plötzlich Pansys Stimme aus dem Raum, als sich gleichzeitig
die Tür einen Spalt öffnete. Draco nutzte sofort die Chance und drückte,
bevor Blaise auch nur den Mund aufmachen konnte, die Tür nach innen auf. „Was
zum—Draco! Pass gefälligst auf!“, rief das Mädchen wütend, konnte noch
rechtzeitig die Türklinke loslassen und zurückweichen, bevor sie von der Tür
hätte getroffen werden können. Der Blonde warf ihr nur kurz einen
entschuldigenden Blick zu, sagte allerdings nichts weiter und ging mit
zielstrebigen Schritten an ihr vorbei, entdeckte sofort das Regal, in dem seine
restlichen Bücher und einige magische Gegenstände verstaut waren.

„Ist das alles?“, fragte er an Blaise gewandt, ging auf das Regal zu und
legte eine Hand auf die Bücher.

„Ignorier meine Frage nicht, Draco!“

„Ich hatte ein Gespräch mit Snape“, antwortete er plötzlich, seufzte
leicht genervt. „Er meinte, dass es unter den gegebenen Umständen besser
wäre, wenn ich vorerst das Labor nicht mehr benutzen würde“, und mit einem
zuckersüßen Lächeln drehte er sich zu Blaise um. „Ich wollte eigentlich
fragen, ob ich einiges hier lagern kann, aber vermutlich werden sich die anderen
nicht beschweren, wenn ich alles irgendwo neben meinem Bett verstaue.“ 

Seine beiden Freund sahen ihn überrascht an, dann verengte Blaise seine Augen
zu Schlitzen, ballte die Hände zu Fäusten. „Pansy—“

„Oh nein, dieses Mal nicht!“, wurde der dunkelhaarige Junge barsch von
seiner Freundin unterbrochen. „Vergiss es! Ich weiß, ihr scheint das in
letzter Zeit vergessen zu haben, aber ich bin auch noch Dracos Freundin!“ Sie
stemmte wütend die Arme in die Hüften, schien nahezu die beiden Jungen zu
überragen, während ihre aufbrausende Stimme sowohl Draco als auch Blaise
verblüffte. „Ich habe die ganze Zeit versucht, mich zurückzuhalten, aber
jetzt reicht es mir! Es geht hier nicht um dich, Blaise, es geht hier um Draco
und ich mach mir auch Sorgen um ihn!“

Draco fragte sich, warum alles auf einmal kommen musste, warum Snape es ihm
nicht am nächsten Tag hätte erzählen können, warum Blaise sich nicht einen
Tag vorher mit ihm hätte streiten können, warum Pansy nicht schon ein paar
Tage vorher ihren Mund hätte aufmachen können, warum sich nicht alles auf die
Tage hätte verteilen können, sodass er alles nach und nach hätte klären
können.

Andererseits, so bemerkte er mit einem resignierten Seufzer, hatte er es selbst
zu verantworten, schließlich war die Revancheaktion der Auslöser für alles
gewesen. Für Dumbledore, der sich letztendlich dazu entschlossen hatte, Blaise
seine Stellung als Vertrauensschüler zu geben, für Snape, ihm zu sagen, dass
er vorrübergehend das Labor nicht benutzen dürfte, für Blaise, mit ihm einen
Streit anzufangen, der dadurch bei Pansy das Fass zum Überlaufen brachte.

Hätte er... 

„Blaise“, mischte sich Draco in die Diskussion des Paares ein. „Hol
Gregory und Vincent.“ In seine Tasche greifend, holte er einige minimierte
Bücher hervor, „und ... frag Nott gleich, ob er mir etwas seiner wertvollen
Zeit opfern kann.“

Es hatte keinen Sinn zu überlegen, was passiert wäre wenn.

Blaise sah ihn überrascht an, doch dann setzte sich ein breites Grinsen auf
seine Lippen. „Was ist mit Potter?“

„Der ist in Hogsmeade. Den scheint das hier alles nicht wirklich zu
interessieren“, antwortete der Blonde, vergrößerte die Bücher und warf sie
auf das Bett.

„Ah, Draco!“, seufzte der Dunkelhaarige, kam auf seinen Freund zu und
schloss ihn in eine feste Umarmung, durchwuschelte die blonden Haare mit einer
Hand. „Mein Baby wird langsam erwachsen!“ Draco dagegen verzog angewidert
das Gesicht und drückte seinen Freund sofort von sich, richtete seinen Blick
dann auf Pansy, die sie zweifelnd und verwirrt musterte.

Draco hatte einiges bei seiner Verlobten gut zu machen.

oOoOoOo

<:Kann der großartige Harry Potter ein bisschen seiner wertvollen Zeit für
mich opfern?:>, hörte Harry die Frage, genau in dem Moment, in dem er Hogwarts
betrat.

‚Nicht wirklich’, antwortete Harry, warf einen Blick auf Ron, der neben ihm
ging und auf irgendeinem Bonbon herumkaute, während Hermine ihn mit einem
belehrenden Gesichtsausdruck sagte, dass er es mit den Süßigkeiten nicht
übertreiben sollte, da er, so wie sie ihn kannte, nur wieder Bauchschmerzen
bekäme.

<:Ich soll dir von drei verschiedenen Personen folgende Nachricht überbringen,
und ich zitiere – die Beleidigung ist demnach nicht von mir –: ‚Du
Arschloch! Du bist doch Schuld, dass wir unser Wochenende damit verschwenden,
also schwing deinen—’:>

„Wah—wieso drei?“, unterbrach er die Beleidigung überrascht, hielt dann
inne und warf einen Blick auf seine beiden Begleiter, die ihn verdutzt
musterten. „Eh, das ist, ich habe nur drei Peppermint Cream Toads, obwohl ich
genau weiß, dass ich vier gekauft habe.“

„Hast du daran gedacht, dass du unterwegs einen gegessen hast?“, fragte
Hermine nach einigen Sekunden mit einem neckischen Grinsen und Harrys Augen
weiteten sich gespielt in Erstaunen.

<:Anstatt die Zeit in Hogsmeade zu verschwenden, haben wir etwas
recherchiert.:>

‚Wer ‚wir’ und kann das nicht bis morgen warten?’, entgegnete Harry,
lächelte verlegen. „Das habe ich total vergessen.“

„Harry“, seufzte Hermine amüsiert, fuhr dann ihre Belehrung an Ron fort.

Von Malfoy dagegen kam lange keine Antwort, sodass Harry davon ausging, dass
dessen Entgegnung irgendwo im Gedankenwirrwarr verloren gegangen war, bis
plötzlich einige Worte in sein Unterbewusstsein sickerten, die sich vage nach
Morddrohungen angehört hatten, dann:

<:Mach, was du willst.:>

Harry zuckte nur mit den Schultern, ging zusammen mit seinen Freunden zum
Gryffindorturm. Seit der Sache mit dem Zauberspruch hatte er nicht mehr
vernünftig mit seinen Freunden geredet oder irgendwie Zeit mit ihnen verbracht
und er hatte die wenigen Stunden in Hogsmeade mit ihnen wirklich genossen –
und erst dort bemerkt, wie sehr ihm das gefehlt hatte. Selbst Malfoy hatte sich
in diesem Zeitraum kein einziges Mal gemeldet oder seine Gedanken in irgendeiner
Form kommentiert, sodass Harry sich für einen kurzen Zeitraum einbilden konnte,
dass nie etwas passiert war.

Harry wusste nicht, ob er Malfoy dafür dankbar sein sollte.

„Hey? Worauf wartest du?“ Er sah panisch auf, wandte seinen Blick dann
wieder auf den Zauberstab in seiner Hand, den er verzweifelt schüttelte, doch
es passierte nichts. Die Kinder, die halbkreisförmig um ihn herum standen,
fingen plötzlich an untereinander zu tuscheln, während er immer und immer
wieder leise die Zauberformel murmelte, doch...

...nichts...

Plötzlich begann einer der älteren Jungen, Thompson, zu lachen, zeigte mit dem
Finger auf Harry, der mit dem Knien auf dem Boden hockte, Anfängerzauberstab
mit beiden Händen fest umschlungen, und mutlos den lachenden Jungen anstarrte,
während immer mehr Kinder in das Lachen einstimmten.

„Malfoy ist ein Squib“, rief letztendlich das Sadaux Mädchen gehässig aus
und er stand auf, funkelte sie zornig an. „Bin ich nicht!“, rief er
eingeschnappt, schleuderte den Zauberstab auf den Boden. „Dieser Zauberstab
ist nur kaputt!“

„Das sagt vermutlich jeder Squib“, höhnte ein anderer, ihm unbekannter
Junge lachend.

Er wusste nicht, was er machen sollte. Harry konnte sich nicht erklären, warum
er als einziger keinen Anfängerzauberstab, der gewöhnlich nahezu von allein
hexte, bedienen konnte – verstand nicht, wieso er es nicht einmal schaffte,
glitzerndes Konfetti aus seinem Stab zu zaubern. 

„Squib! Squib! Squib!“, begannen die Kinder plötzlich laut im Singsang zu
rufen, lachten, verhöhnten ihn, und er war den Tränen nahe, versuchte sie
jedoch zu unterdrücken, wollte loslaufen, um einfach von den anderen
wegzukommen, doch seine Beine schienen ihm nicht gehorchen zu wollen, setzten
sich nicht in Bewegung.

Er war wie erstarrt.

„Lasst ihn in Ruhe!“, mischte sich auf einmal ein brünettes Mädchen, das
sich durch die Gruppe Kinder drängelte, ein und stellte sich mit ausgebreiteten
Armen schützend vor Harry. „Er ist kein Squib! Ich weiß, dass er zaubern
kann.“ 

„Oh, oh, das Mopsgesicht wird wütend“, quietschte Sadaux und einige andere
begannen daraufhin leise zu kichern. Parkinson dagegen antwortete nicht, ballte
lediglich ihre Hände zu Fäusten und Harry fühlte sich nur noch weiter
gedemütigt, da ein Mädchen ihn in Schutz nahm – weil dieses Mädchen, vom
dem er nur den Nachnamen kannte, überhaupt der Meinung war, ihn in Schutz
nehmen zu müssen. Langsam wurde seine Verzweiflung durch Wut verdrängt, die
mit jedem weiteren, gemeinen Wort nur größer wurde, doch er versuchte sich
unter Kontrolle zu halten, so, wie es sein Großvater und sein Vater ihm immer
wieder eingetrichtert hatten.

„Wie süß! Der Squib und das Mopsgesicht!“

Die Kinder begannen erneut zu lachen, und Parkinson ging einige Schritte vor,
wurde allerdings von Harry, der sich nun neben sie stellte, am Handgelenk
zurückgehalten, und er versuchte, soviel Mut wie möglich aufzubringen, um sich
den anderen entgegenzustellen, während seine Wut ihm deutlich ins Gesicht
geschrieben stand. Doch dies schien die Kinder nur noch weiter zu erheitern.

„Squib und Mopsgesicht! Squib und Mopsgesicht! Squib und Mopsgesicht! Squib
und Mopsgesicht!“ riefen und kicherten sie laut im Chor, in einer unendlich
scheinenden Wiederholung.

Parkinsons Augen verengten sich daraufhin zu Schlitzen und sie griff leise
knurrend nach Harrys Hand, zog ihn durch die Kinderschar, schubste einige davon
achtlos zur Seite. Kaum, dass sie sich allerdings ihren Weg durch die Kinder
gedrängelt hatten, hielt das Mädchen überrascht inne, während Harry den
plötzlichen Stopp nicht erwartend ihr direkt in die Hacken lief. 

„Was ist hier los?“, fragte der angsteinflössende Mann, der Parkinson den
Weg versperrt hatte, Hände dabei vor der Brust verschränkt, während er
abwertend eine Augenbraue hob, als er in die Gesichter der plötzlich
verstummten Kinder blickte. Keines von ihnen murmelte auch nur ein Wort und der
genervt dreinblickende Mann kräuselte angewidert die Nase, bevor er auf den
Thompson Erben zu ging und ihn am Nacken packte, sich gefährlich zu ihm
herunterbeugte, sodass alle Kinder ängstlich ausschwärmten, während einige
noch einmal kurz ‚Squib und Mopsgesicht’ aus der Ferne riefen. „Ich habe
eine Frage gestellt“, knurrte der dunkle Mann und der Junge begann laut zu
weinen, doch das schien den Erwachsenen überhaupt nicht zu interessieren, eher
anzuwidern, sodass er den Jungen einfach losließ und von sich stieß,
vollkommen ignorierte, wie das Kind panisch und verstört das Weite suchte.

Sobald Thompson außer Hörweite war, schien Harrys Selbstkontrolle zu bröckeln
und von einem Moment auf den nächsten, begann er laut zu schluchzen, während
heiße Tränen, die er sofort versuchte mit seinem Ärmel wegzuwischen, über
seine Wangen kullerten.

„Hör auf zu weinen“, knurrte die Stimme des Mannes schroff, „Du
beschämst damit nur deinen Vater.“

„Malfoy ist wirklich kein Squib!“, rief Parkinson plötzlich. „Ich habe
ihn zaubern gesehen! Wirklich!“

„Wenn Vater das hört“, wimmerte er leise. „Ich bin kein Squib! Ich kann
kein Squib sein! Vater... Vater... würde... Vater darf das nicht hören!“
schrie er den Fremden wütend an.

Der Mann reagierte nicht auf die verzweifelten Worte, betrachtete den weinenden
Jungen nur lange, bis er leise seufzte, mit der Hand scheinbar entnervt die
Stirn berührte und einen Blick auf einen weißen Pavillon weiter entfernt warf.
„Was hältst du von Zaubertränke, junger Malfoy?“

„—das wissen?“

„Du weißt doch sonst immer alles!“

„... Sev...“ murmelte Harry plötzlich, sah sich verwirrt um, und bemerkte
Ron, der ihn mit beiden Händen an den Schultern gegen eine Wand drückte, und
sich, als er den Namen hörten, wieder zu Harry umwandte. Hermine sah ebenfalls
überrascht auf, stand etwas abseits von ihnen.

„... Ron... du kannst mich los lassen.“

Der rothaarige Junge nahm sofort die Hände von den seinen Oberarme, ging einen
Schritt zurück. Sein Blick schrie gerade zu nach einer Erklärung für das, was
gerade passiert war, doch Harry setzte nicht einmal dazu an, wandte lediglich
seinen Blick ab, was vermutlich der Grund war, weshalb Hermine sich nach einigen
Sekunden umdrehte und die Treppe zu den Mädchenräumen hinauf ging. „Ich bin
es so leid“, resignierte sie, bevor sie aus Harrys Blickfeld verschwand,
während dieser erst in diesem Moment bemerkte, dass sie sich bereits im
Gemeinschaftsraum befanden.

„Ich werde es euch erklären... gebt mir nur etwas mehr Zeit“, meinte Harry,
als Ron verärgert die Arme vor der Brust verschränkte. „Versprochen.“ Der
andere Junge schüttelte nur den Kopf und wandte sich um, setzte sich auf einen
Sessel, der direkt vor dem Kamin stand.

<:Bemerkst du, dass du immer wieder die selben, sinnlosen Phrasen von dir
gibst?:>, hörte Harry plötzlich, setzte sich in Bewegung und strebte die
Treppe zu seinem Zimmer an.

‚Gibt es einen Grund, dass du dich zu Wort melden musst?’, fragte Harry,
presste die Lippen aufeinander, schloss die Tür zu seinem Schlafzimmer hinter
sich, als er dort angekommen war, und lehnte sich dagegen, bevor er einmal tief
Luft holte. ‚Mal davon abgesehen, ich bin davon ausgegangen, dass du eine
Traumkindheit hattest.’

<:Die hatte ich auch.:>

‚Wirklich? Deine Erinnerungen sagen da etwas anderes.’

<:Das war eine Ausnahme:>, meinte Malfoy plötzlich und Harry hob nachdenklich
eine Augenbraue, als er sich daran erinnerte, dass Malfoy gesagt hatte, dass er
es nicht bemerken würde, wenn Harry seine Erinnerungen sah, dass er es nicht
einmal mitbekommen würde.

<:An die Sache mit dem Squib, du hast gerade daran gedacht.:>

Überrascht sah er auf und das Lächeln, das noch vor einem Augenblick seine
Lippen umspielt hatte, verschwand, als er die Stimmen aus dem Arbeitszimmer
seines Vaters hörte. Schüchtern pirschte er sich an die leicht geöffnete Tür
an, bevor er durch den kleinen Spalt sah, seine Eltern und seinen Großvater
entdeckte und hinter seinem Großvater eine Person, die er nicht erkennen
konnte.

„Einen Squib als Enkel! Der Malfoy Erbe! Ein Squib! Wie könnt ihr diese
Schande nur über unsere Familie bringen?“, rief sein Großvater verärgert
aus und Harry zuckte überrascht zusammen, wich einen Schritt zurück. Er hatte
seinen Großvater noch nie so wütend erlebt und auch Vater nie so beschämt
gesehen. Mutter hatte nur schweigend ihren Kopf gesenkt, die Augen geschlossen
und ihre langen Finger in den Stoff ihres Kleides gekrallt.

„Ich wusste, dass dieses Kind nur Schande über uns bringen würde. Es war von
Anfang an eine Missgeburt – eine Frühgeburt, die zu schwach war von allein zu
atmen – Ich hatte euch gesagt, dass so ein schwächliches Kind nur Schande
über unsere Familie bringen würde – und nun entpuppt es sich als Squib!
Natürlich kann das nur von der Black-Seite der Familie kommen, dort scheinen
solche missratenen Kreaturen üblich zu sein.“ Mit diesen Worten warf sein
Großvater einen Blick auf Mutter, die ihren Kopf nur noch weiter senkte, und
Harry konnte ihre zitternden Arme sehen, bemerkte die Hand seines Vaters, die
sich schützend um ihre Hüfte legte.

„Vater, es reicht“, meinte Vater kühl. „Draco ist kein Squib. Severus hat
ihn getestet.“

„Dann ist er also ein Schwachkopf? Unfähig, einen Anfängerzauberstab zu
benutzen? So oder so, mit so einem Kind als Erbe ist der Name Malfoy in Gefahr!
Wir brauchen einen zweiten Erben, der den Platz dieser Missgeburt einnehmen
kann.“

„Vater, Zissa—“

„Ich will nichts hören! Dann such dir eben eine Mätresse, wenn deine
Frau—“

„Junger Herr, hab ich Sie endlich gefunden“, hörte er plötzlich die Stimme
seiner Amme, und er schnellte abrupt herum, senkte dann ertappt seinen Kopf.
Doch die ältere Frau stemmte lediglich mit einem Lächeln die Hände in ihre
Hüften.

<:—erhaupt zu? Hey, Potter? Pot—Huh? Eine weitere Erinnerung?:>

Harry reagierte nicht auf die Frage, sah sich nur um. Er war in seinem Zimmer
auf dem Boden sitzend, mit dem Rücken gegen die Tür gelehnt – nicht auf
Malfoy Manor. Langsam stand er auf, setzte sich auf sein Bett und ließ sich,
die Arme ausgestreckt, zurückfallen.

<:Potter, wenn du wirklich nicht den Mumm hast, für deine Taten Verantwortung
zu übernehmen, so gib uns wenigstens deine Bücher.:>

„Wer ist ‚uns’?“

<:Wenn du es unbedingt wissen musst: Nott, Parkinson—:>

„So viele kleine Helfer“, höhnte der Gryffindor, verschränkte die Arme
hinter seinem Kopf und starrte gelangweilt an die Decke.

<:...Potter, du machst mich wirklich extrem wütend.:>

„Nicht, dass es mich interessiert.“

<:Es sollte dich aber interessieren!:>

„Wieso? Weil du angeblich der Einzige bist, der etwas gegen diesen
Zauberspruch unternehmen kann?“

<:Zabini lässt—:>

„Ah, ja, Zabini.“ Ein sarkastisches Lächeln lief über seine Lippen.

Harry hielt abrupt inne, als er seinen Namen hörte, drehte sich in einer
fließenden Bewegung um und setzte seine desinteressierte Maske auf, obwohl er
am liebsten gelächelt hätte, als er die andere Person auf sich zu laufen sah,
schmunzelte nicht einmal, als der andere Junge plötzlich stolperte und nur
unter großer Anstrengung sein Gleichgewicht halten konnte, sondern nickte
lediglich einmal zum Gruß.

„Draco! Draco! Draco!“, rief Blaise weiterhin aus, bis er ihn endlich
atemlos und mit einem strahlenden Lächeln erreicht hatte, sich ohne Vorwarnung
einfach um seinen Hals fallen ließ und den Körper fest an sich drückte.
„Sie hat ja gesagt, sie hat ja gesagt!“, quietschte sein euphorischer Freund
und er wusste sofort, worum es ging.

„Wer hat wozu ja gesagt?“, fragte er dennoch gespielt irritiert mit einem
leicht genervten Blick.

„Pansy hat ja gesagt!“

Harry blinzelte irritiert, als das erfreute Gesicht vor seinen Augen plötzlich
verschwand, stattdessen wieder die Decke des Himmelbettes auftauchte.

„Malfoy, deine Erinnerungen—“

<:Wenn dich das schon stört:>, unterbrach ihn der Blonde, schien kein bisschen
verwundert über diese Aussage, <:dann will ich nicht wissen, wie du die Zeit
bis zur kompletten Synchronisation überstehen willst.:>

„Gar nicht. Ist das eine Option?“

<:Nur, wenn du endlich aus dem Knick kommst und versuchst, mit mir zu
kooperieren.:>

„Du musst mit mir kooperieren“, meinte Harry, hielt in einer Hand ein Buch
und schob mit der anderen den Bettvorhang zur Seite, warf einen Blick auf
Zabini, der überrascht aufsah, als er die Worte gehört hatte, dann aber sofort
versuchte sein tränenverschmiertes Gesicht hinter der Bettdecke zu verstecken.

„Was willst du“, schnarrte der dunkelhaarige Junge, wischte sich mit der
Decke über das Gesicht und funkelte sein Gegenüber wütend an. Harry neigte
den Kopf etwas zur Seite, ließ sich dann ungefragt auf das Bett plumpsen und
zog die Beine an, um bequem im Schneidersitz sitzen zu können.

„Was soll das?“, schnappte Zabini verärgert.

„Kooperieren bedeutet zusammenarbeiten“, entgegnete er ruhig auf die Frage,
wisperte leise das Wort Lumos.

„Ich weiß, was kooperieren bedeutet!“

„Dann halt die Klappe und lass mich in Ruhe lesen.“

„Du hast mir gar nichts zu sagen, Malfoy!“

„Haltet alle beide die Klappe!“, hörten sie plötzlich eine Stimme von
Notts Bett und während Zabini überrascht zusammen zuckte, rollte Harry
lediglich mit den Augen, strich sich eine blonde Strähne aus dem Gesicht.
„Seit wir hier in Hogwarts sind, heulst du jede Nacht wie ein Schlosshund“,
setzte er letztendlich zu einer Erklärung an, bemerkte aus dem Augenwinkel, wie
der Kopf des Dunkelhaarigen herumschnellte. „Also werde ich dir Nachts
Gesellschaft leisten.“

„Und was hast du davon?“, hinterfragte Zabini skeptisch.

„Ruhe“, kam die trockene Antwort.

„Okay, das ist etwas ganz Neues! Meine Großmutter schwört darauf!“, rief
Blaise, kam ungehalten in das Zimmer gestürmt und hielt Harry ein Glas mit
einer giftgrüne, übelriechende Pflanzenmischung unter die Nase. Harry wandte
sich angewidert ab und nahm einige Schritte Abstand.

„Deine Großmutter will mich auch umbringen“, entgegnete er, doch Blaise
ließ sich nicht beirren. „Sie meinte Onkel Tadeus litt auch lange Zeit an
Schlafstörungen, doch als sie ihm diesen Trank gegeben hatte, schlief er wie
ein Baby!“

„Ja, und wachte vermutlich nie wieder auf!“

„Jetzt stell dich nicht so an, Draco! Probier es doch wenigstens einmal.“

„Nie im Leben werde ich so etwas Abartiges trinken.“

„Du bekommst auch Pepper Imps dafür.“

Harry warf noch einmal einen Blick auf das Glas, runzelte nachdenklich die
Stirn. „Vergiss es“, brummte er dennoch als letzte Antwort, verschränkte
die Arme vor der Brust und wandte sich trotzig ab.

„Dann muss ich dich zu deinem Glück zwingen“, meinte Blaise ruhig, während
sich ein seltsam beunruhigendes Lächeln auf seine Lippen schlich.

„Schlafstörungen ergeben Sinn“, meinte Harry, als er aus der Erinnerung
wieder erwachte und sich erneut auf seinem Bett wiederfand, Blick noch immer an
die Decke gerichtet. „Wie lange hast du sie schon?“

<:Keine Ahnung:>, antwortete Malfoy gelassen.

„Das erklärt so einiges“, lachte der Dunkelhaarige kurz auf, rollte sich
auf seinen Bauch und drückte das Gesicht in ein Kissen. „Du schläfst also
wirklich nie? Du siehst aber nicht aus, als wärst du müde.“

<:Weil ich einen Zauberspruch verwende, der so etwas kaschiert. Meine Mutter hat
ihn mir beigebracht.:>

„Ich muss Colin mal darauf ansetzen, dass er dich fotografiert, wenn du den
Zauberspruch noch nicht benutzt hast.“

<:Was versprichst du dir davon?:>

„Damit kann man dich bestimmt gut bestechen“, antwortete Blaise lachend und
Harry konnte durch den Spiegel sehen, wie der Dunkelhaarige beobachtete, wie der
Zauberspruch die dunklen Ränder unter seinen Augen kaschierte und die ohnehin
schon blasse Haut etwas mehr an Farbe gewann.

„Du kannst es gern versuchen, wenn dir dein Leben egal ist“, antwortete
Harry, zupfte etwas an seinem blonden Haar, bevor er seinen Blick senkte und
sich zu seinem Freund umdrehte, der noch immer über die leere Drohung
schmunzelte.

„Damit kann man dich bestimmt gut bestechen“, wiederholte Harry die Antwort,
die er selbst gegeben hätte, schüttelte irritiert den Kopf.

<:Nicht wirklich:>, entgegnete Malfoy ruhig. <:Die Reihenfolge ist chaotisch.:>,
wechselte er dann plötzlich das Thema und Harry öffnete seine Augen, blickte
über das Kissen hinweg an die Steinwand.

Der Blonde hatte recht. Die Erinnerungen verliefen weder vorwärts noch
rückwärts chronologisch, schienen wild durcheinander zuspringen. Harry fragte
sich, ob sie vielleicht abhängig von Malfoys Gedanken oder Worten waren, ob das
eine besondere Signifikanz für den Verlauf des Zauberspruches darstellte—

...und ob er sich gerade wirklich so sehr wie Malfoy angehört hatte, wie er
selbst glaubte.

<:Potter, hattest du gerade eine Erinnerung?:>

„Nicht das ich wüsste – Wieso?“, fragte er, rollte sich wieder auf den
Rücken und streckte eine Hand aus, musterte sie desinteressiert.

<:Weil ich deine Gedanken nicht gehört habe. – Also hat es endlich
funktioniert.:>

„Der Zauberspruch ist aufgehoben?“ In dem Moment, in dem Harry diesen
Gedanken ausgesprochen hatte, schien sein Unterbewusstsein ihn auszulachen und
er seufzte. „Das war—“

<:Eine extrem dämliche Frage, ich weiß, aber selbst meine überlegene
Intelligenz kann deine Inkompetenz nicht so schnell überschatten, wie wir beide
vermutlich gern hätten.:>

Harry knurrte.

<:Nein, ich kann nur stellenweise deine Gedanken blockieren, dank Nott, muss ich
dazu sagen.:>

„Ist das gut?“

<: ... Auf jeden Fall für mich. Auch wenn ich es noch nicht länger als ein
paar Sekunden schaffe.:>

„Wie geht das?“

Es folgte eine lange Pause auf seine Frage und Harry dachte, dass Malfoy ihn
schon wieder blockiert hatte, als er plötzlich Verwunderung spürte – und er
sich relativ sicher war, dass es nicht sein Gefühl war.

<:Schon richtig, ich war verwundert, dass der erhabene Harry Potter sich
scheinbar wirklich für so etwas Profanes interessiert.:>

„Wenn du nicht antworten willst, sag es einfach!“, knurrte Harry, richtete
sich auf und begann sich langsam auszuziehen. Er war mittlerweile müde geworden
und hatte nur noch einen Gedanken, und der war, so schnell wie möglich ins Bett
zu kommen.

<:So war das nicht gemeint:>, hörte er Malfoys Stimme schmunzeln. <:Ich sage
dir gern, wie weit wir ganz ohne die Hilfe der Person, die für das Schlamassel
verantwortlich ist, gekommen sind, wenn du möchtest.:>

„Vergiss es Malfoy, lass uns einfach so tun, als hätten ich nie etwas
gesagt.“ Mit diesen Worten warf er seine Hose auf den Boden und verkroch sich
unter der Bettdecke.

<:Nein, nein, Potter! Ich möchte dir das doch nicht vorenthalten! Schließlich
passiert es nur einmal in sechzehn Jahren, dass sich der Großartige Harry
Potter höchstpersönlich für die Belange anderer interessiert.:>

Harry rollte mit den Augen, presste, obwohl er genau wusste, dass dies nichts
bringen würde, die Hände auf seine Ohren. Er hätte wirklich nicht fragen
dürfen, aber vermutlich war das Malfoys Rache für seine vorangegangene
Ignoranz.

<:Streich das ‚vermutlich’.:>

oOoOoOo

Draco konnte nicht wirklich behaupten, dass er und seine Freunde ungewollt am
Wochenende mehr gearbeitet als gefaulenzt hatten.

Nachdem er allen erklärt hatte, was passiert war, hatten sie ihn nur perplex
angesehen, und dann erleichtert geseufzt und sich gegenseitig zufriedene Blicke
zugeworfen.

„Das erklärt natürlich einiges“, brach Pansy letztendlich mit einem
sanften Lächeln auf den Lippen das Schweigen, auch wenn sie etwas verlegen
wirkte.

„Ich wusste nicht, dass Zabini Lippen lesen kann. Ich dachte wirklich, ihr
würdet auf einer mentalen Ebene kommunizieren, auf die niemand Zugriff hat“,
meinte Nott, vollkommen desinteressiert.

Vincent und Gregory sagten gar nichts.

Danach hatte Draco am Wochenende vermutlich mehr Zeit damit verbracht, seine
Sitzposition zu verändern und Karten und andere Gesellschaftsspiele zu spielen,
als tatsächlich mit Nott an einer Methode zu arbeiten, Potters Gedanken zu
kontrollieren oder mit seinen Freunden am Gegenzauber weiter zu basteln.

Am Anfang saß er noch im Schneidersitz auf dem Boden, als der ihm zu hart
wurde, setzte er sich auf das Bett, legte sich auf den Bauch und kreuzte die
angewinkelten Beine, drehte sich einige Zeit später auf den Rücken, setzte
sich danach zurück in den Schneidersitz, wanderte vom Bett zum Sessel, legte
sich quer über die Lehnen, doch als die ihm zu sehr drückten, drehte er sich
und ließ seine Beine auf den Boden baumeln, hob dann ein Bein hoch, dann
später das andere, warf genervt das Buch auf den Boden und schloss seine Augen,
während seine Freunde ebenfalls andauernd ihren Standpunkt oder ihre
Sitzposition wechselten und letztendlich fast alle zeitgleich ihre Bücher zur
Seite legten, seufzten und sich nur nach hinten fallen ließen, während Vincent
mit einer neuen Portion Süßigkeiten und Früchte das Zimmer betrat und in die
lustlosen Gesichter blickte.

„Karten?“, hatte er nur gesagt und alle wandten sich ihm zu, nickten
angeregt und setzten sich sofort im Kreis auf den Boden.

Ein Viertel des Wochenendes verbrachten sie mit Schlafen, ein Viertel mit der
Ausarbeitung verschiedener potentieller Gegensprüche und sie wagten sich sogar
an Zaubertränke heran – und die andere Hälfte des Wochenendes spielten sie
Karten, Brettspiele oder Zauberspiele wie Metapho – und während sie diese
Zauberspiele spielten, bemerkte Draco, dass ihm das Zaubern plötzlich leichter
fiel, dass er nicht mehr einen Großteil seiner Konzentration auf diese eine
Handlung verwenden musste.

„So muss sich Zaubern für Harry Potter anfühlen“, hatte er einmal in einem
Spiel gesagt, als er aus dem originalgetreuen Nachbau des Notre Dame von Nott,
den Obelisk von Konstantinopel formte und ihn weiter an Greg reichte, der,
unfähig diese Form beizubehalten, die Kontrolle über das Wasser verlor und
dieses daraufhin auf den Boden prasselte, einige Spritzer die Slytherin trafen,
während sich auf dem Boden eine riesige Wasserlache bildete, die Blaise sofort
wieder mit seinem Zauberstab in die Lüfte erhob und, um es Nott und Draco
nachzumachen, ebenfalls ein berühmtes Kunstwerk damit nachbildete.

„Du warst schon immer mies mit dem Zauberstab, Draco“, meinte Blaise als
Antwort auf die vorherige Aussage und reichte seine Wasser-Pyramiden an Pansy
weiter, die eingeschnappt schnaubte. „Ihr seid solche Angeber“, murmelte
sie, machte aus dem Wasser eine Qualle, die in der Luft zappelte und auf Vincent
zu schwamm. „Aber Blaise hat schon recht“, knüpfte sie an das eigentliche
Gesprächsthema an. „Selbst die einfachsten Zaubersprüche waren für dich
eine Herausforderung und du musstest wie verrückt üben, um die auch nur
halbwegs hinzubekommen. Ich kann mich noch daran erinnern, wie oft du uns
gezwungen hast, diese Spiel hier zu spielen, damit du mehr Erfahrung sammeln
konntest.“

Gregory stoppte die Qualle, verwandelte sie in eine Ratte, warf diese dann
Blaise zu, der sie überrascht mit seinem Zauberstab auffing, hatte er doch
erwartet, dass sie an Nott weitergereicht werden würde.

„Seit einiger Zeit fällt mir das Zaubern leichter, auch wenn ich es jetzt
erst richtig bemerkt habe“, meinte Draco, klaute Blaise die Ratte, die dieser
lange nachdenklich angestarrt hatte, und formte das Wasser in die Quito
Kathedrale um. „Pansy, unser Thema war bedeutende Kunst- und Bauwerke, nicht
Tiere.“

„Vermutlich hat das mit deiner Synchronisation zu tun“, sagte Pansy,
beobachtete die Kathedrale, die Draco letztendlich zu Nott schubste. „Mir fiel
kein Kunstwerk mit Q ein – und was soll deines überhaupt darstellen?“

„Wenn dir nichts mit Q einfällt, musst du die Strafe akzeptieren“, meinte
Nott desinteressiert, verformte die Kathedrale in einen einfachen Wasserball und
ließ ihn über Pansys Kopf zerplatzen, woraufhin das Mädchen überrascht
quiekte, während die Jungs anfingen zu lachen. „So sind die Regeln“, meinte
Draco mit einem unschuldigen Lächeln auf den Lippen.

„Und was sagt mir, dass dein Bauwerk mit Q anfängt?“, brummte das nun
durchnässte Mädchen, warf einen giftigen Blick auf Nott, der nur mit den
Schultern zuckte.

„Das ist die Quito Kathedrale“, grinste Draco, deutete mit seinem Zauberstab
auf das Bücherregal und ein Buch entfernte sich von den anderen, schlug sich
selbst auf und blätterte die Seite von allein um. Sobald die Seiten zum
Stillstand kamen, trat ein Lichtstrahl aus dem Buch heraus, und ein Bild wurde
gegen die Wand projiziert. Die Slytherin drehten sich dem Bild zu, an dessen
Seite nun ein kurzer, informativer Text erschien.

„Okay, ich glaube dir“, meinte Pansy letztendlich und Nott, der nun das
Wasser wieder von Pansy löste, formte daraus das Rilakloster, schob sein
Kunstwerk zu Gregory. „Welcher Buchstabe ist jetzt dran?“

„‚S’“, antwortete Blaise und das Gesicht des bulligen Jungen strahlte,
und mit einem Wink des Zauberstabes verwandelte er das Wasser in eine exakte
Nachbildung von Stonehenge.

„Deswegen sagte ich doch, ‚So muss sich Zaubern für Potter anfühlen’“,
griff Draco das Thema wieder auf, überrascht von der Leichtigkeit, mit der er
seine Gedanken und seine Zaubersprüche nun umsetzen konnte, entdeckte sogar
einige Sprüche in seiner mentalen Bibliothek, die er nie gelernt und von denen
er noch nicht einmal gehört hatte.

„Eigentlich hast du ‚Harry Potter’ gesagt“, mischte sich Nott ein.
Pansy, die Dracos genervten Blick bemerkt hatte, lachte leise, bevor sie
Stonehenge, das ihr von Gregory zugeschoben wurde, in den Taj Mahal verwandelte,
dann dazu ansetze, es zu Vincent zu schieben, jedoch nach kurzem Überlegen zu
Blaise schickte, der ihr einen überraschten Blick zuwarf, lange das Bauwerk
nachdenklich betrachtete, bis Draco mit einem Zauberspruch das Gebäude über
Blaises Kopf zum Platzen brachte.

„Das war zu lange, Blaise“, meinte der Blonde, während die anderen über
den total schockierten Blick des Dunkelhaarigen laut lachten.

„Fällt dir vielleicht etwas mit ‚U’ ein?“, warf Blaise zurück, sah
dann fragend in die Runde.

„Uxmal“, antwortete Nott wie aus der Pistole geschossen. Die restlichen
Slytherin sahen ihn perplex an und er seufzte. „Das ist eine ganz bekannte
Ruinenstätte der Maya in Yucatán.“

„Wie auch immer“, meinte Blaise, entfernte das Wasser von seinem Körper,
schob es Nott als Wasserball zu, sodass der daraus ‚Uxmal’ formte und es
dann plötzlich zu Vincent schob. „Ist doch schön, dass deine Synchronisation
wenigstens einen Vorteil hat. Wenn das bis zum Ende des siebten Jahres anhält,
stehen die Chancen gut, dass du deine Abschlussprüfung in Zauberkunde
tatsächlich bestehst.“

Die anderen Slytherin lachten laut, während Vincent das Wasser nach langem
Überlegen in Versailles verwandelte, von Pansy einen lobenden Kommentar
erntete, aufgrund der originalgetreuen Nachbildung des Schlosses. „Ich finde
das nicht zum Lachen“, knurrte Draco, ging sein mentales Lexikon nach einem
Kunstwerk, das mit ‚w’ anfing, durch.

„Wem fällt was mit ‚w’ ein?“, fragte Vincent plötzlich und alle sahen
ihn an. Der Junge war einfach zu nett, als jemanden wissentlich in sein nasses
und kaltes Schicksal laufen zu lassen, denn das war es, was die meisten
fürchteten. Nicht die Nässe, die wurde entfernt, sobald das Wasser wieder
durch einen Zauberspruch eingesammelt wurde, sondern die eisige Kälte, die auch
noch Minuten nach dem Kontakt mit dem Wasser den Körper durchfuhr.

„Weißes Haus, Wandmalerei, Wartburg – irgendetwas davon akzeptabel?“,
meinte Nott, als sich nach einiger Zeit keiner gemeldet hatte.

„Das Weiße Haus“, entschied Draco und Vincent schob Versailles zu dem
brünetten Jungen rüber, der es sofort in das Weiße Haus verwandelte.

Draco hatte schon lange nicht mehr mit seinen Freunden so zusammen gesessen.

„Wenn wir damit durch sind“, meinte er dennoch plötzlich, fing überrascht
das Weiße Haus auf, das Nott ihm zuwarf. „Setzen wir uns wieder an die
Bücher.“ Seine Freunde seufzten, nickten dann aber, wandten allerdings auch
sofort wieder ihre Aufmerksamkeit auf das Weiße Haus.

„‚X’, Draco, Dear, ‚X’“, säuselte Pansy, hielt bereits den
Zauberstab bereit, ein hinterhältiges Lächeln auf den Lippen. „Denn wir
wissen alle, dass Nott bestimmt etwas einfällt.“

Draco schätzte die Regel, einen Buchstaben zu übergehen, wenn niemandem aus
der Gruppe etwas einfiel, aber mit Nott war diese Spielregel überflüssig –
dem brünetten Slytherin fielen die seltsamsten Bauwerke, Tiere,
Persönlichkeiten etc. ein. Mit einem Seufzen schob er das Weiße Haus leicht
hin und her. „Irgendwer eine Idee?“

Die Blicke der restlichen Slytherin wandten sich sofort auf Nott, der sie lange
ausdruckslos ansah. „Xochipilli“, antwortete er nach einigen Sekunden und
Pansy setzte ihren Zauberstab an. „Aber“, unterbrach der brünette Junge.
„Xochipilli ist nur ein Gott, jedoch heißen die Statuen ‚Xochipilli
Statuen’ – zählt das?“

Draco war sich sicher, dass die anderen es zulassen würde, nur um Draco mit
einem extrem empörten Gesichtsausdruck sehen zu können. „In diesem Fall
schon“, antworteten Pansy und Blaise wie aus einem Munde, und mit einem
zufriedenen Lächeln ließ das Mädchen das Wasser über Dracos Kopf platzen und
er spürte sofort die eisige Kälte, konnte noch gerade ein überraschtes
Quieken unterdrücken, während er versuchte einen halbwegs neutralen Blick
beizubehalten – jedoch sagte, ihm das Grinsen und Lachen seiner Freunde, dass
er daran miserabel gescheitert war.

Er hasste dieses kalte, nasse Gefühl – hatte es schon immer gehasst, weshalb
er sich als Kind die seltsamsten Wörter gemerkt hatte, nur um in dem Spiel die
Oberhand zu behalten. So schnell wie möglich entfernte er das Wasser von seinem
Körper, schüttelte sich unwillkürlich, als ihm ein kalter Schauer über den
Rücken lief, und schob Nott den Wasserball zu, und der Junge verwandelte diesen
sofort in eine Xochipilli Statue, ließ diese dann zu Gregory schweben, der die
Statue lange erstaunt musterte.

„Fällt dir was mit ‚Y’ ein“, unterbrach Vincent letztendlich Gregorys
geistige Abwesenheit und der Brünette zuckte überrascht zusammen, verlor sich
ziemlich schnell in Gedanken und musste immer wieder durch seichte Seitenhiebe
zurück in die Gegenwart geholt werden. „Nicht wirklich“, antwortete er nach
langem Überlegen, sah sich im Kreis um.

Draco würde nur die York Kathedrale einfallen, doch er war sich nicht einmal
sicher, ob die zählte, hielt daher lieber seinen Mund und warf einen Blick auf
Nott, der mit der Schulter zuckte. „Nichts, das von Menschenhand erschaffen
wurde“, antwortete der Slytherin letztendlich und Gregory seufzte erleichtert,
schickte die Wasserkugel zu Vincent.

„Eh... eh... Das?“, meinte der stotternd, verwandelte die Wasserkugel in ein
Bild mit zerlaufenden Uhren.

„‚Die Zerrissene Zeit’“, meinte Draco sofort.

„Heißt das nicht ‚Die Beständigkeit der Erinnerungen’?“, entgegnete
Pansy, neigte nachdenklich ihren Kopf zur Seite.

„Es geht beides. Das Bild hat so einige Namen“, verteidigte Blaise den
anderen, verschränkte die Arme hinterm Kopf.

„Hm~hm“, gab Nott von sich, nahm das Gemälde und formte das Bild etwas um.
„Die eine Uhr musste mehr nach links“, antwortete er auf die fragenden
Blicke der anderen Slytherin.

Draco schüttelte nur den Kopf, warf dann einen Blick an die Wand, wo der
Spielstand niedergeschrieben war. „Pansy zweimal, die anderen einmal und Nott
kein Mal – ich denke, der Gewinner steht fest“, verkündete der Blonde das
Ergebnis.

„Worum haben wir doch gleich gespielt“, fragte Pansy seufzend, stand auf und
streckte sich einmal, gähnte dabei müde. „Geld?“

„Jupp“, antwortete Blaise, zog grimmig eine Galleone aus seiner Tasche und
warf sie Nott zu. Die anderen taten es ihm gleich und der Brünette steckte das
Geld mit einem zufriedenen Lächeln ein. „Das nächste Mal spielen wir um
Hausaufgaben“, verkündete Blaise, stand ebenfalls auf. „Und dann nehmen wir
Schriftsteller oder Künstler.“

„Runen?“, warf Vincent ein, sprach damit sein Fachgebiet an.

„Berühmte Zauberer oder Musikbands?“, meinte Pansy. Das war ihr
Fachgebiet.

„Ich wäre für Zaubersprüche oder Zaubertränke“, kommentierte Draco,
richtete sich auf und schnappte sich ein Buch, setzte sich damit auf den
Sessel.

„Wir schreiben alles auf Zettel und tun es in die Urne da“, sagte Nott,
zeigte mit seinem Finger auf ein Gefäß, das auf dem Schreibtisch stand.

„Großvater?“, rief Blaise empört aus. „Du willst meinen Großvater als
Wahlurne benutzen?“

„Ah, dafür ist die also da.“

Die anderen Slytherin sahen den Brünetten lange an, bevor sie kommentarlos den
Kopf schüttelten. Draco würde den Vorschlag beherzigen, aber definitiv einen
anderen Gegenstand aussuchen. Mit diesen Gedanken wandte er sich Nott zu, der
sich direkt vor ihm auf den Boden fallen ließ und begann, mit ihm darüber zu
diskutieren, wie sie die Gedanken kontrollieren oder zumindest verdrängen
könnten.

Kaum eine Stunde später, legten sie die Bücher wieder zur Seite und begannen
eine neue Runde Metapho.

Keiner von ihnen machte an dem Wochenende Hausaufgaben, verließ Hogwarts für
länger als eine halbe Stunde und wenn, dann nur, um einmal aus diesen dunklen
Räumen herauszukommen, etwas frische Luft zu atmen und dann wieder im
Untergrund zu verschwinden, aber nicht, bevor er etwas aus der Küche hatte
mitgehen lassen.

Dementsprechend unvorbereitet saßen sie am Montag in ihrer ersten
Unterrichtstunde. Draco hatte bis zu dem Tag von Nott gelernt, Potters Gedanken
größtenteils ins Unterbewusstsein zu verdrängen, sodass er zwar noch immer so
ziemlich alles mitbekam, sich allerdings auf für ihn wichtige Dinge
konzentrieren konnte, ohne großartig gestört zu werden. Potters Gedanken waren
dann hauptsächlich ein dumpfes Brummen im Hinterkopf – obwohl selbst das noch
recht anstrengend zu handhaben war.

Potter dagegen, so hatte Draco bemerkte, hatte ständig irgendwelche Probleme
mit seinen Erinnerungen, wurde konsequent von ihnen in den unmöglichsten
Situationen überfallen, sodass er am Sonntag beschlossen hatte, in seinem
Zimmer zu bleiben unter dem Vorwand, in Ruhe seine Hausaufgaben beenden zu
wollen und Draco immer wieder zukommen ließ, dass seine Erinnerungen genauso
unerträglich waren wie der blonde Slytherin selbst.

Draco warf aus dem Augenwinkel einen Blick auf Potter, der gelangweilt aus dem
Fenster starrte, Wange auf der Hand abgestützt. Der Gryffindor hatte seit
einigen Stunden schon keine Erinnerungen mehr von ihm gesehen, sodass er sich
relativ sicher war, dass das nun vorbei war und der Dunkelhaarige mittlerweile,
zumindest im Unterbewusstsein, alles über ihn wusste.

Der blonde Slytherin wandte sich ab, senkte seinen Blick auf seine
Mitschriften.

Potter hatte nicht einmal daran gedacht, Draco zu fragen, ob sie irgendetwas
gefunden hatten.

oOoOoOo

Insgesamt 43.

Zumindest 43 an die er sich erinnern konnte – denn er spürte genau, dass er
im Unterbewusstsein mittlerweile mehr über Malfoy wusste, als die Erinnerungen,
an die er sich aktiv erinnerte, ihm hätten verraten können.

Die letzte von diesen 43 Erinnerungen war jedoch, seiner Meinung nach, die
nachhaltigste.

Er spürte noch immer die Kälte, die die von Feuchtigkeit tropfenden Steine
ausgestrahlt hatten, fühlte noch immer die Angst, die ihn nahezu vollständig
konsumiert hatte, während er langsam an die einzelnen Zellen vorbeiging; in
vielen armselige Gestalten, die grotesken Monstern ähnelten – Zauberer, die
schon seit Jahren in diesen Zellen verrotteten und nur noch ein Schatten ihrer
Selbst waren. Stimmen, die erbärmlich flehend ihr Ableben herbeisehnten,
hallten noch immer in seinen Ohren wieder, genauso wie die Schreie und das
bizarre Gelächter von Menschen, die durch die Isolation langsam dem Wahnsinn
verfallen waren.

Und inmitten dieser verkommen Kreaturen – Lucius Malfoy.

Harry hatte es Malfoy nicht zugetraut, dass er freiwillig nach Azkaban gehen
würde.

Seufzend lauschte er mit einem Ohr den Ausführungen von Snape, während er
einen gleichgültigen Blick zur Seite warf. Mittlerweile wusste er, warum der
jetzige DADA-Professor die Fenster durch dichte Vorhänge verdecken ließ –
die Schüler konnten so nicht in Gedanken versunken nach draußen starren, und
tatsächlich störte Harry das in diesem Moment.

Er hatte Hermine und Ron noch immer nichts erzählt. Die Freundin versuchte
nicht einmal, ihn auf irgendetwas anzusprechen, während Ron stattdessen etwas
hartnäckiger war und unbedingt etwas mit ihm besprechen wollte und auch wenn
der Rothaarige es nicht beim Namen nannte, so war sich Harry doch relativ
sicher, dass es um sein Verhalten ging, weshalb er auch sofort versuchte jedes
Gespräch abzublocken. Indessen mied er Ginny so gut er konnte, trat die Flucht
an, sobald er sie irgendwo sah.

Überraschenderweise verspürte Harry nicht einmal den Drang, Ginny irgendetwas
zu erklären; warum Malfoy gesagt hatte, was er gesagt hatte; wollte weder die
Worte bestätigen, noch verneinen, wollte einfach so tun, als wäre nie etwas
vorgefallen, wobei er sich recht sicher war, dass sein Verhalten ein Wink mit
dem Zaunpfahl war – vermutlich der Grund, weshalb Dean seine Freundin selten
aus den Augen ließ.

Alle anderen Gryffindor hatten angefangen ihn zu meiden, nicht, dass es Harry
großartig störte. Er wollte allein sein, wollte nicht, dass andere ihn in
diesem Zustand sahen, wenn er von Zeit zu Zeit scheinbar apathisch wurde, nur
wieder eine Erinnerungen von Malfoy ertragen musste.

Irritiert bemerkte er, dass seine Gedanken immer wieder zurück zu Malfoy
wanderten, doch eigentlich sollte er sich nicht wundern – schließlich waren
sie dabei zu synchronisieren.

Erneut seufzend wandte er sich von seiner vollkommen uninteressanten und
schwarzen Aussicht ab, warf einen Blick auf den blonden Slytherin, der über
sein Buch gebeugt irgendetwas aufschrieb, und dabei leicht zu Zabini gelehnt
war, gleichzeitig seinem Freund zuhörte, gelegentlich nickte.

Von den 43 Erinnerungen waren knapp die Hälfte mit Zabini – Erinnerungen, die
Harry in die Rubrik „Meiner Meinung nach vollkommen harmlos“ einsortierte,
obwohl er in den Rückblicken genau gespürt hatte, dass die meisten mehr in die
Rubrik „äußerst schmerzhaft“ gehörten.

Malfoy hielt sich derweil weitestgehend aus Harrys Gedanken heraus.

„Harry“, murmelte Ron plötzlich, stieß ihn leicht mit dem Ellenbogen an
und der Angesprochene drehte den Kopf zu seinem besten Freund um. „Der
Unterricht ist vorbei.“ Er sah verwundert an den Rothaarigen vorbei, bemerkte
wie die Schüler aufstanden, ihre Bücher in ihre Tasche steckten und den Raum
verließen. Einmal dankend nickend richtete er sich ebenfalls auf, nahm seinen
Rucksack und warf ihn über die Schulter, folgte Ron und Hermine aus dem Raum.

Die letzte Erinnerung hatte er irgendwann zwischen fünf Uhr und sechs Uhr früh
bekommen, seitdem war nichts weiter passiert und er fragte sich, ob es die
letzte gewesen war, warf einen Blick zurück auf Malfoy, der mit seinen Freunden
in die entgegengesetzte Richtung ging.

Harry übernahm Malfoys Erinnerungen und Erfahrungen mit Gefühlen.

Er hatte es bemerkte als er seine Hausaufgaben gemacht hatte – Zaubertränke
hatte ihm teilweise ungewöhnlich viel Spaß gemacht, und er konnte Fragen
beantworten, von denen er genau wusste, dass er diese vorher kaum verstanden
hätte – und er war sich relativ sicher, dass es Malfoy genauso erging.

Plötzliche wurde er aus seinen Gedanken gerissen, als jemand nach seinem
Handgelenk griff und ihn in einen leerstehenden Klassenraum zog, dann die Tür
hinter ihnen schloss.

Überrascht sah er erst auf die Hand, die sein Gelenk umschloss, dann in das
Gesicht der Person, die ihn festhielt.

„Ginny“, murmelte er trocken, zog seine Hand zurück und befreite sich damit
aus dem Griff und die Rothaarige sah ihn lange mit einem durchdringenden Blick
an, kam ohne ein Wort zu sagen einen Schritt auf ihn zu...

... und als sie eine Hand auf seine Schulter legte und mit ihrem Gesicht langsam
näher rückte, wusste er sofort, was sie vor hatte; spielte mit dem Gedanken,
nichts zu unternehmen; spielte mit dem Gedanken, sie aufzuhalten.

Seine Gedanken rasten und Harry dachte an Malfoy, der sich normalerweise in
solchen Momenten mit seiner überaus charmanten Art einbrachte; dachte daran,
dass er seit langem in dieses Mädchen verliebt war; dachte an Dean—

„Bis dahin und nicht weiter“, sagte er plötzlich, schob seine Hand zwischen
ihre Gesichter, während er gleichzeitig einen Schritt zurück trat, und das
Mädchen mit der anderen Hand sachte von sich drückte. Für einen kurzen Moment
hielt er die Luft an, gab sich mental eine Ohrfeige, bevor er Ginnys
überraschtes Gesicht bemerkte; konnte in ihren Augen deutlich Verwirrung,
Enttäuschung, Demütigung und Scham lesen; und Harry fragte sich, weshalb er
sie aufgehalten hatte.

„Du bist Deans Freundin“, kamen die Worte wie von selbst über seine Lippen
und Ginnys Augen weiteten sich, bevor sie ihre Hand in den Ärmel seiner Robe
krallte. „Ich trenn’ mich von ihm“, meinte sie langsam, setzte dann ein
sanftes Lächeln auf – und Harry verstand nicht, warum diese Worte ihn
anwiderten.

„Das ist mir egal“, knurrte er entrüstet, riss sich von dem Mädchen los.
„Selbst wenn du dich von ihm trennen würdest, wäre ich nicht so ein Mistkerl
und würde sofort mit dir anbandeln. Jemand, der einem Freund die Freundin
ausspannt“, raunte er, drehte sich von ihr weg und legte die Hand auf die
Klinke, „ist das Letzte.“ Gerade als er die Klinke runterdrücken wollte,
bemerkte er, dass die Tür bereits einen Spalt geöffnet war und als er sie
abrupt aufriss, stand Dean vor ihm und musterte sie beide kühl.

Harry schluckte einmal, senkte dann seinen Blick und drückte sich wortlos an
dem anderen Jungen vorbei, hatte nur einen einzigen Gedanken: So schnell wie
möglich von den beiden wegzukommen. – Und als er Deans tiefe, kalte Stimme
hörte, bemerkte er, was für ein Idiot er doch gewesen war, und dass er Ginnys
Angebot einfach hätte annehmen sollen.

<:Es gibt keinen Grund, zu bereuen, was du getan hast.:>, kam plötzlich Malfoys
Stimme und über Harrys Lippen lief ein bitteres Lächeln. 

‚Du hast es also doch mitbekommen?’

<:Von Anfang bis Ende.:>

‚Ich—’

<:Thomas wird dir das nie vergessen.:>

Harry fragte sich, weshalb es gerade Malfoy war, der ihn in diesem Moment mit
den einfachsten Worten aufbauen konnte; warum Malfoy ihn überhaupt aufmuntern
konnte. Er fragte sich, warum es dem Slytherin gelungen war, mit nur einem Satz
seine Reue in ein bitteres Glücksgefühl zu verwandeln. Er fragte sich, warum
es ihn überhaupt interessierte, dass Dean nie vergessen würde, dass er Ginny
wegen ihm abgelehnt hatte.

<:Potter, du bist so ambivalent.:>

—und diese Worte brachten ihn sogar zum Schmunzeln, während ihm einige
Schüler fragende Blicke zuwarfen, die er jedoch gekonnt ignorierte.

‚Und du versuchst mich zu trösten.’

<:Stimmt nicht... allerdings... Irgendwie bin ich stolz auf dich:>

‚Es gibt keinen Grund, stolz zu sein. Schließlich ist das normal.’

<:So normal ist das nicht:>, meinte der Slytherin und Harry richtete seinen
Blick wieder auf, ging mit schnellen Schritten den Gang entlang um seine beiden
Freunde einzuholen. <:Ehrlich gesagt, habe ich erwartet, dass du einfach
‚Ja’ sagst. Das hätte zumindest besser zu deinem Charakter gepasst.:>

Harry wusste das selbst und das war es, was ihn am meisten störte, weshalb er
kurzzeitig mit dem Gedanken spielte, dass es Malfoys charakterlicher Einfluss
gewesen sein müsste – und das klang in seinen Ohren wie ein Paradox: Harry
Potter wurde durch Malfoys Einfluss integer.

<:Ich hätte sie genommen:>, meinte der Blonde plötzlich und Harry schmunzelte
amüsiert über diese offensichtliche Lüge.

Sobald er seine Freunde erspähte, beschleunigte er erneut seine Schritte, bis
er sie erreicht hatte und einige Schritte hinter ihnen ging.

„Wo warst du, Harry?“, fragte Ron, als er Harrys Präsenz hinter sich
gespürt und sich halb zu ihm um gedreht hatte. Der Angesprochene schüttelte
nur den Kopf, warf aus dem Augenwinkel einen Blick auf Hermine, die neben dem
Rothaarigen ging, bemerkte, dass sich ihre Augen für einen kurzen Augenblick
auf ihn richteten, bevor sie sich schnell wieder abwandte.

Er wusste, dass sie beide auf eine Erklärung warteten, die Harry nicht bereit
war, ihnen zu geben.

<:Weil du einfach zu stolz bist.:>

 ,Muss ich mir das wirklich von dir sagen lassen?’

<:Sag’s ihnen einfach. Ich denke, dass Granger uns recht nützlich wäre.:>

Harry stockte für einen kurzen Moment und ein erfreutes Lächeln schlich sich
auf seine Lippen.

‚Das ist das erste Mal, dass du sie Granger genannt hast’, stellte er fest,
warf dann aber einen nachdenklichen Blick auf das brünette Mädchen. Sie wäre
vermutlich eine sehr große Hilfe, allerdings gab es auch etwas, dass gegen sie
sprach, und das war unter anderem ihr deplazierter Sinn für die Einhaltung von
Regeln – auch wenn sie diese schon des öfteren gebrochen hatte. Trotzdem
hatte Harry das Gefühl, dass, sollte er ihr alles erzählen, sie ohne Umwege zu
Dumbledore gehen würde. Nichtsdestotrotz nagte seit einiger Zeit das schlechte
Gewissen an dem Gryffindor. Hermine war immer der penetrante Typ gewesen, aber
wenn sie schweigsam wurde, konnte das nichts Gutes bedeuten. Selbst Ron hatte
scheinbar endgültig die Nase voll.

Harry fragte sich, weshalb er sich wirklich weigerte, ihnen irgendetwas zu
sagen, weshalb er das Gefühl hatte, das Gesicht vor seinen Freunden zu
verlieren, obwohl er sich doch im Klaren sein müsste, dass er ihnen vertrauen
konnte.

Warum er plötzlich das Gefühl hatte, dass seine Freunde langsam aber sicher
wirklich dabei waren, sich endgültig von ihm abzuwenden.

„Ron, Hermine“, murmelte er noch bevor er wusste, was er eigentlich sagen
wollte, hatte sein Gesicht von ihnen abgewandt. „Habt ihr jetzt Zeit? Ich
möchte etwas mit euch besprechen.“

Die beiden antworteten erst nicht, doch dann seufzte Hermine einmal leise.
„Willst du uns wieder irgendwelche Halbwahrheiten auftischen?“, meinte sie
zynisch, sah ihn mit einer unerwarteten Kälte in den Augen an. „Dann möchte
ich lieber gar nichts von dir hören.“

„Geht mir genauso, Harry“, meinte Ron, war schon wieder im Begriff sich
abzuwenden, als Harry ihn aufhielt, indem er ihn an der Schulter festhielt.

„Dieses Mal nicht“, antwortete er ruhig, und meinte, was er sagte, während
er sich erneut fragte, ob das Malfoys Einfluss war.

<:Hey! Hör auf alles auf mich abzuwälzen!:>, knurrte der Slytherin und auf
Harrys Lippen stahl sich ein leichtes Grinsen, das ihn allerdings nur skeptische
Blicke von seinen Freunden einbrachte. Verlegen wandte er seinen Kopf ab, bevor
er seine Freunde mit einem ernsten Blick bedachte.

„Ich mein es wirklich so. Ich werde euch alles erklären, sobald nous aurons
trouvé un endroit où nous pourrons parler“, beteuerte Harry, setzte sich in
Bewegung und ging an Ron und Hermine vorbei, bemerkte jedoch bald, dass seine
Freunde ihm nicht folgten und, irritiert und ein bisschen eingeschnappt, drehte
er sich zu ihnen um, setzte zu einer weiteren Bekräftigung an, als er ihre
perplexen Gesichter sah.

„J'ai dit quelque chose de bizarre?“, fragte er sofort, kam einen Schritt
auf die beiden zu und während Ron einen Schritt zurücksetzte, runzelte Hermine
nachdenklich die Stirn. „Je vous ai dit que je ne vous mentirai pas cette
fois-ci.“ Doch seine Freunde reagierten noch immer nicht.

„Harry“, begann Hermine plötzlich etwas zurückhaltend. „Verstehst du,
was ich sage?“

„Bien sûr que je te comprends, pourquoi donc cette question stupide?“

„Könntest du für ‚Ja’ nicken?“

Harry sah seine Freundin lange nachdenklich an. Er konnte mit ihrer Frage nichts
anfangen, er verstand den Sinn dieser Bitte nicht, doch als er die aufkeimende
Unruhe in ihren Augen sehen konnte, seufzte er einmal ergeben und nickte als
Antwort mit dem Kopf.

„Hermine“, fragte Ron plötzlich, näherte sich dem brünetten Mädchen.
„Was ist mit Harry?“

„Tout va bien chez moi, Ron! Que devrait-il y avoir à mon sujet?“

„Harry, ist dir bewusst, dass du in einer anderen Sprache sprichst?“

„Je fais quoi?“, fragte er perplex, sah von Hermine zu Ron und wieder
zurück. „Vous… vous faites seulement semblant, n'est-ce pas? Vous croyez
que je vais avaler ça, non?“

„Harry, wir verstehen kein Französisch“, meinte das Mädchen und mit einem
Schlag war ihm bewusst, dass er wirklich eine andere Sprache sprach und er
wusste auch, dass es Malfoys Schuld war, weil Malfoy, seit er sieben Jahre alt
gewesen war, mit seiner Mutter in Frankreich gelebt hatte und er erst wieder
nach England zurück gekehrt war, als er die Nachricht von Hogwarts bekommen
hatte, dass er aufgenommen wurde; und Harry konnte das alles nicht wissen und
trotzdem war es irgendwo in seinem Unterbewusstsein gespeichert, ohne dass er
bemerkte hatte, wie diese Information überhaupt in seinen Kopf gekommen war.

„Malfoy“, sagte er schließlich, und obwohl Hermine ihn skeptisch musterte,
wandte sie sich um und ging den Weg zurück, den sie gekommen waren, während
Ron, eher verwirrt, und Harry, mehr erleichtert, dass sie ihn mit nur einem Wort
verstanden hatte, ihr folgten, an dem DADA Klassenraum vorbeikamen, und nach
wenigen Minuten Slytherinterritorium betraten.

Schüler aus Slytherin, die an ihnen vorbei gingen, warfen ihnen fragende und
gleichzeitig gereizte Blicke zu, doch die drei ignorierten sie und bald darauf
ging Harry vor, führte die Gruppe zum Eingang vom Gemeinschaftsraum als gerade
ein Schüler, jünger als sie, den Raum verließ und unachtsam, einen Blick noch
lachend in den Raum werfend in Hermine hinein rannte, sofort nach dem
Zusammenprall entschuldigend zurück sprang, aber dann das Gesicht verzog, als
er bemerkte, in wen er hineingelaufen war.

„Wir wollen zu Malfoy“, meinte die Brünette kühl und der Slytherin
musterte sie einen Augenblick abschätzend, drehte sich dann halb um. „Hey,
Zabini!“, rief er nach kurzem Überlegen, versperrte allerdings den drei
Gryffindor die Sicht in den Raum. „Das Goldene Trio will zu Malfoy.“

„Ich komme, Malcolm,“ ertönte die Stimme des Dunkelhaarigen, während ein
Raunen durch den Raum ging, und der jüngere Slytherin nickte nur bestätigend
auf die Antwort, presste sich dann mit einem angewiderten Blick an dem Trio
vorbei, während nun Zabini mit einem zuckersüßen Lächeln zum Eingang kam,
sich mit der Schulter gegen die Steinwand lehnte und die Arme vor der Brust
verschränkte.

„Was kann ich für euch tun?“, fragte er selbstgefällig, hob das Kinn
provozierend an.

„Wir wollen zu Malfoy“, war allerdings alles, was Hermine stur antwortete,
doch Harry drückte sie sanft zur Seite, stellte sich direkt vor den
dunkelhaarigen Slytherin. „Vous ne m'aviez pas dit qu'une telle sorte de chose
pouvait arriver! Pourquoi est-ce que je parle français? Je ne connais même pas
le français! Pourquoi ne ûis-je pas le contrôler? Et où diable se trouve
Malfoy?“, rief er aufgebracht in einem Atemzug aus. Zabini starrte ihn lange
und überrascht an, doch dann lachte er laut, drehte sich um und ging zurück in
den Gemeinschaftsraum. „Kommt nur rein“, meinte er schmunzelnd, deutete
ihnen mit der Hand an, ihm in den Raum zu folgen, und während Harry ohne
nachzudenken der Aufforderung Folge leistete, zögerten Hermine und Ron etwas,
bevor sie es ihrem Freund nachmachten.

„Zabini!“, rief plötzlich ein Mädchen und die Gryffindor wandten sich ihr
zu, sahen, dass die Brünette ihr Buch auf dem Sessel gelegt hatte, nachdem sie
aufgestanden war und, mit einem erbosten Blick, die vier Personen anstrebte.
„Du kannst die doch nicht einfach hier reinlassen!“ Ihr Gesicht sprach
Bände und Harry fühlte sich leicht beleidigt.

„Potter, erzähl ihr mal was Schönes.“ Harry antwortete nicht auf Zabinis
Aufforderung, sah ihn stattdessen lange ausdruckslos an, bis der Slytherin
enttäuscht seufzte, sich dann umdrehte. „Nicht so schüchtern.“

Harry war sich relativ sicher, dass Zabini das nur tat, um ihn zu ärgern.

„Dann eben nicht“, seufzte der Slytherin niedergeschlagen, warf einen
betrübten Blick auf Harry, und, aus einem ihm nicht nachvollziehbaren Grund,
erwachte in dem Gryffindor ein schlechtes Gewissen, dass er wirklich nicht
hätte haben dürfen. Doch Zabini wandte sich sofort wieder lächelnd ab. „Wie
auch immer. Pansy, könntest du Draco holen? Sag ihm, wir hätten hier ein
...“, sein Blick wanderte für den Bruchteil einer Sekunde zurück zu Harry,
„kleines Problem...“

„‚Ein kleines Problem’“, wiederholte Parkinson, Worte beladen mit
Widerwille und Verachtung. „Und wir wissen natürlich alle, wer für dieses
‚kleine’ Problem verantwortlich ist.“ Mit einem verachtenden Blick auf
Harry drückte sie sich zwischen Zabini und ihm vorbei, ging dann die Treppen zu
den Jungenzimmer hoch.

„Ihr folgt mir“, meinte Zabini, ging eine Treppe runter, doch Hermine und
Ron rührten sich keinen Millimeter von der Stelle, sahen sich beunruhigt im
Gemeinschaftsraum um, spürten genauso wie Harry die Blicke der Slytherin auf
sich, wurden nahezu von diesen durchbohrt und gelyncht.

„Ihr könnt gern hier warten, wenn ihr das wollt“, rief Zabini plötzlich,
ein freundliches Lächeln auf den Lippen. Instinktiv wusste Harry, dass dieses
Lächeln alles andere als freundlich gemeint war – eher dazu gedacht, Harrys
Freunde nur noch mehr zu verunsichern.

„Tu es très fin, Blaise“, murmelte Harry mit einem Schmunzeln, sich wohl
bewusst, dass der Slytherin ihn nicht verstehen würde und irgendwie erfüllte
ihn das mit einer fremdartigen Genugtuung. „Ron, ’Ermine“, rief er dann
seinen Freunden zu, drehte sich zu den beiden Gryffindor um und deutete ihnen
mit dem Kopf an, ihm zu folgen. Daraufhin setzen sich die beiden nach kurzem
Zögern widerwillig in Bewegung, gingen skeptisch die Steintreppen hinunter, an
deren Ende ein dunkler Gang scheinbar ins Nichts führte.

„Lumos“, flüsterte Zabini und der Gang erhellte sich, offenbarte kurz vor
der Treppe eine ungemütliche Sitzecke mit einem einfachen Tisch und zwei
Sesseln und gegenüber dieser Sitzecke eine dunkle Holztür. Harry wusste
sofort, dass diese Tür zu Malfoys – oder nunmehr, Zabinis Zimmer führte,
obwohl noch mindestens drei weitere Türen den Gang entlang verteilt waren.

„Führ uns, Potter“, meinte der Slytherin und Harry warf ihm einen
verärgerten Blick zu, ging auf die erste Holztür zu und, ohne seinen
Zauberstab zu benutzen, öffnete er die Tür ohne Widerstand.

Wie es aussah, hatte er das Zaubern ohne Zauberstab gelernt.

„Harry? Wie— Woher—“, begann Hermine, stoppte dann aber als sie seinen
Blick bemerkte.

„Mal davon abgesehen, dass ich darauf nicht hinaus wollte... du hast es ihnen
also immer noch nicht erzählt?“, höhnte Zabini mit einem mitleidigen Blick
auf die anderen beiden Gryffindor.

„J'allais le faire“, antwortete der Angesprochene prompt.

„Ich nehme an, das war ein verteidigendes ‚Nein’“, meinte Zabini, ging
an Harry vorbei in den Raum.

„Hey, Blaise“, wurde er sofort von zwei Stimmen synchron aus dem Zimmer
empfangen, während die Gryffindor es kurz nach ihm betraten. „Wir haben
Besuch“, antwortete der Angesprochene, zog seine Robe aus und warf sie auf das
Bett, trug nun ein einfaches, einfarbiges Shirt und eine dunkle Hose, ließ sich
dann auf das Bett fallen.

„Gryffindor, nehme ich an“, antwortete eine der beiden Stimmen und die
Gryffindor sahen sich neugierig im Raum um.

„Comment pourrait-on seulement dormir ici?“, fragte Harry laut, setzte sich
ungefragt auf den Sessel, nickte Crabbe und Goyle zu, die am Schreibtisch
sitzend kaum dass sie ihn gesehen hatten, sich kommentarlos und unbeirrt wieder
ihrer Tätigkeit widmeten – vermutlich einen Aufsatz schrieben oder etwaige
Hausaufgabe erledigten. Ron und Hermine dagegen schien die Situation mehr zu
beunruhigen, wussten nicht einmal, ob sie stehen oder sitzen sollten und selbst
dann wüssten sie nicht, wo. Es gab nicht allzu viele Sitzgelegenheiten – das
Bett, zwei Stühle am Schreibtisch, der Sessel und eine kleine Couch, doch
zumindest Parkinson und Malfoy würden noch auftauchen.

„Setzt euch einfach auf die Couch“, forderte Zabini die anderen beiden
Gryffindor gastfreundlich auf und während Ron sich kein zweites Mal bitten und
sich einfach darauf fallen ließ, nickte Hermine ihm anstandshalber dankend zu,
setzte sich neben Ron und wartete ungeduldig auf das Erscheinen der Person, die
wirklich von Belang war.

Harry hatte gleich nach dem Eintreten festgestellt, dass er den Raum nicht
mochte – er hatte keine Fenster, es kam keine frische Luft und kein
Sonnenlicht herein.

Er hasste es.

„Zabini, ist es in Ordnung—“ begann Hermine, schielte zu Crabbe und Goyle
rüber, doch die beachteten sie nicht einmal, „—dass wir uns hier
aufhalten?“

„Natürlich“, rief Ron empört aus, bevor der eigentlich Angesprochene auch
nur den Mund aufmachen konnte, lehnte sich vor. „Schließlich ist es doch
Malfoys Schuld, dass wir überhaupt hier sind, oder nicht? Harry hat das selbst
gesagt!“ Er hatte so etwas nicht einmal ansatzweise gesagt, dachte der
dunkelhaarige Gryffindor, runzelte die Stirn.

„Ah, ist das die Version, die du deinen Freunden aufgetischt hast?“, meinte
Zabini höhnisch, legte ein Bein angewinkelt auf das Bett und stützte seine
Arme an dem Fußgelenk ab, beugte seinen Oberkörper leicht vor. „Natürlich
würde der Großartige Held der Zauberwelt nicht zugeben, dass er etwas falsch
gemacht hat und nun die Konsequenzen tragen muss.“

„Du—“, mischte Ron sich wütend ein, doch Zabini ignorierte ihn einfach.

„Das wäre zumindest etwas, das Draco gesagt hätte, ich dagegen würde meine
Worte nicht einmal an dich verschwenden.“ Harry hob nur gelangweilt eine
Augenbraue, Kinn auf der Hand abgestützt. „Ihr tut mir Leid, dass ihr so
einen Freund habt“, richtete Zabini seine Worte nun an Hermine und Ron und die
beiden waren so perplex, dass sie nicht einmal wussten, was sie darauf antworten
sollten.

„Als wäre Malfoy besser, lässt dich komatös im Gang liegen, betrügt seine
Verlobte mit dir“, warf Ron nach einigen Minuten der Stille ein, erntete aber
nur ein bemitleidendes Lächeln von Zabini und ein empörtes „Ron!“ von
Hermine, die ihn an der Robe zurück auf seinen Platz neben sich zog, als er
aufgesprungen war.

Harry wunderte sich, warum Crabbe und Goyle noch immer nichts bezüglich ihres
Aufenthalts gesagt hatten.

Plötzlich öffnete sich die Tür und Harry beugte sich sofort vor, um eine
bessere Sicht auf diese zu haben, doch es war Parkinson, die den Raum betrat und
der dunkelhaarige Gryffindor lehnte sich sofort wieder zurück, suchte dennoch
hinter ihr nach Malfoy, entdeckte aber nur einen brünetten Jungen – Nott. Er
kannte diese Person nicht einmal – Malfoys Wissen dann.

„Er kommt gleich“, meinte die brünette Slytherin, warf einen grimmigen
Blick auf die Gryffindor und setzte sich dann neben Zabini auf das Bett, lehnte
sich mit ihrem Rücken gegen seine Schulter und zog die Beine an, starrte
wütend an die Wand, genau in die entgegengesetzte Richtung der Gryffindor. Nott
setzte sich kommentarlos neben Ron, berührte ihn am Oberschenkel, sodass Harrys
rothaariger Freund sofort einige Zentimeter zur Seite rutschte, während Nott
ihn mit einem vollkommen nichtssagenden Gesichtausdruck musterte, dann etwas
näher an Ron rutschte und Harry wusste genau, dass er dies nur tat, weil er
ungern gegen die Lehne gepresst saß und so mehr Freiraum hatte. 

„Danke, das ist sehr aufmerksam von dir“, meinte Nott an Ron gewandt und
lehnte sich zurück.

Der überraschte Junge stotterte ein überrumpeltes „Bitte“, vermutlich mehr
aus Reflex und warf dann einen fragenden Blick auf Hermine.

Harry fragte sich, weshalb er sich so sicher in der Gegenwart der Slytherin
fühlte.

„Also, was ist das ‚kleine Problem’“, kamen die Worte synchron mit dem
plötzlichen Öffnen und Schließen der Tür und Malfoys Blick wanderte von
Parkinson und Zabini auf Harry, der sofort aufstand, und, Augen zu Schlitzen
verschmälert und Lippen nun zu einer geraden Linie verformt, auf den Blonden
zuging.

„Tu aurais pu me prévenir à l'avance, salaud!“

„Pourquoi —“ Der Blonde hielt abrupt inne, runzelte nachdenklich die
Stirn, bevor ein amüsiertes Lächeln über seine Lippen lief und er lachend
durch den Raum an Harry vorbei ging, sich mit verschränkten Armen gegen das
Regal lehnte.

„Ce n'est pas marrant!“

„Doch, ist es“, meinte Malfoy, stoppte jedoch sein Lachen, und warf einen
Blick auf Hermine und Ron. „Er hat euch nichts gesagt.“

Es war keine Frage.

Es war eine Feststellung

„Ich habe ihm von Anfang gesagt, dass er es euch erklären soll—“

„Je t'ai dit que je voulais le leur dire aujourd'hui!“ 

„Allerdings wollte er es euch heute sagen“, übersetzte Malfoy die Worte mit
einem gutgelaunten und amüsierten Unterton, als er die fragenden Gesichter der
anderen beiden Gryffindor bemerkte. „Soll ich es an deiner statt machen,
Potter?“

Harry nickte einmal langsam, ließ sich trotzig wieder auf den Sessel fallen.

„Woher sollen wir wissen, dass du uns die Wahrheit sagst“, mischte Ron sich
plötzlich ein, bedachte den blonden Slytherin mit einem skeptischen Blick.

„Ron“, meinte Harry und so ziemlich jeder im Raum verstand, dass dies eine
Aufforderung war, es einfach zu tun. Hermine wartete stattdessen geduldig auf
eine Erklärung.

„Euer geschätzter Freund hat mal wieder bewiesen, dass er ein kompletter
Vollidiot ist“, begann Malfoy seine Ausführungen und Harry rollte mit den
Augen, während Hermine Ron an seiner Robe auf der Couch hielt. „Soweit ich
weiß, hat er euch erzählt, dass er an mir einen ihm vollkommen unbekannten
Zauberspruch ausprobiert hatte—“

„Der dich dazu gebracht hat, endlich deine große Klappe zu halten, ja.“

„Ron“, riefen Hermine und überraschender Weise Zabini und Parkinson wie aus
einem Mund aus und die beiden Gryffindor sahen das Slytherin Paar überrascht
an, doch diese antworteten lediglich mit einem freundlichen Lächeln. Es war
offensichtlich, dass sie sich über Harrys Freunde lustig machten, doch Hermine
ignorierte es. So etwas prallte nach fünf Jahren der Beleidigungen von ihr ab.
Ron dagegen knurrte leise.

„—was er euch allerdings nicht gesagt hat, ist, dass dieser Zauberspruch
einen Link zwischen ihm und mir aufgebaut hat. Erst konnte er nur meine an ihn
gerichteten Gedanken hören, dann konnte ich seine Gedanken lesen und“, - an
dieser Stelle stockte Malfoy kurzzeitig, holte einmal Luft und setzte erneut an,
„kurz darauf sah er Erinnerungen aus meiner Vergangenheit. Ich nehme an, dass
der Grund, weshalb er jetzt Französisch spricht, der ist, dass sein
Unterbewusstsein momentan in den Jahren angelangt ist, in denen ich in
Frankreich bei meinen Verwandten gelebt habe.“

Hermine senkte ihren Blick, hatte die Stirn nachdenklich krausgezogen und die
Blicke richteten sich auf sie. Harry verstand sofort, dass ihre Reaktion die
wichtigste für die Slytherin war und selbst Ron schien erst auf sie zu warten,
bevor er irgendetwas tat.

„Ich weiß ehrlich gesagt nicht, wo ich anfangen soll“, begann das Mädchen
letztendlich, erschreckend ruhig.

„Das können wir dir auch nicht sagen“, entgegnete Parkinson mit einem
garstigen Unterton.

Hermine nickte ruhig auf die Erwiderung, stand überraschend auf und ging auf
Harry zu, stellte sich direkt vor ihm, und als er fragend zu ihr aufsah,
bemerkte er noch wie sie ihre Hand hob, bevor er einen brennenden Schmerz auf
seiner Wange spürte, während sein Kopf durch die Wucht zur Seite flog. Der
Raum war totenstill und selbst Crabbe und Goyle wandten sich von ihren Aufgaben
ab, als sie das Geräusch des Aufpralls gehört hatten. Nach einigen Sekunden
legte Harry eine Hand auf die getroffene Stelle, drehte langsam seinen Kopf
zurück und sah erstaunt zu seiner Freundin auf, die ihre Hände nun zu Fäusten
geballt hatte und vor Wut nahezu zitterte, sich auf die Unterlippe biss, um ihre
Kontrolle wiederzugewinnen.

„Das war schon mal ein guter Anfang“, kommentierte Zabini in die
erdrückende Stille, doch keiner reagierte auf seine Worte.

„Du... du...“, begann Hermine plötzlich, schluckte und stockte, bevor sie
etwas sagen würde, dass sie zwar nicht bereuen würde, aber das definitiv
entgegen ihres Charakters gewesen wäre. Letztendlich atmete sie einmal tief
aus, wandte sich dann ab und ging auf die Tür zu. „Ich werde zu Dumbledore
gehen“, verkündete sie, bevor sie die Tür öffnete, doch sobald Malfoy diese
Worte gehört hatte, verschloss er die Tür sofort, indem er einmal mit den
Fingern schnippte. Harry dagegen sprang vom Sessel auf und griff nach ihrem
Handgelenk um sie festzuhalten.

„Tu ne vas pas faire ça!“, knurrte er, und ohne Malfoy nach einer
Übersetzung zu fragen, wusste Hermine, wahrscheinlich anhand des Tonfalls, was
er gesagt hatte, denn sie sah ihn nur standhaft mit einem fest entschlossen
Blick in den Augen an. „Doch“, erwiderte sie stur, riss sich los.

„Das wirst du nicht tun“, wiederholte Malfoy Harrys Worte und fuhr sich mit
einer Hand durch die Haare.

Hermine sah an Harrys Kopf vorbei zu Malfoy und ihr Gesichtsausdruck änderte
sich von wütend zu verständnislos, und sie schubste Harry zur Seite, um freie
Sicht auf den Slytherin zu haben. „Ich kann verstehen, dass Harry es nicht
will, aber du hast nichts zu befürchten.“

Harry war nicht verwundert, dass Malfoy auf die Worte seiner Freundin nicht
einging, sondern schlicht weg das Thema wechselte.

„Wir, das heißt, die hier anwesenden Slytherin und ich—“

„Sag ‚meine Freunde und ich’, das macht die Sache einfacher“, unterbrach
Zabini und Malfoy warf ihm einen gereizten Blick zu.

„—haben bereits angefangen an einem Gegenzauber zu arbeiten, allerdings war
alles, was wir bisher erreicht haben, einen Zauberspruch, der es mir erlaubt,
wieder zu sprechen, und einen Weg zu finden, wie ich Potters Gedanken
größtenteils in den Hintergrund drängen kann – wenn auch nicht immer, also
wenn du noch einmal Fantasien von Der Dessen Namen Nicht Erwähnt Werden Darf
hast, dann versuch sie bitte für dich zu behalten!“, knurrte Malfoy, den
letzten Teil des Satzes offensichtlich an Harry gewandt.

„Meinst du nicht ‚dem’?“, fragte Hermine irritiert.

„Nein, ‚der’ ist schon richtig.“

„Wer ist sie?“

„Kathleen“, antwortete Zabini lachend.

„...Wer...?“, hinterfragte das brünette Mädchen erneut, und gerade, als
Malfoy zu einer Antwort ansetzen wollte, war Harry der Meinung, das es genug mit
dem Geplänkel war. „Ce n'est pas important“, rief er also aus und hoffte,
dass die Sache damit erledigt wäre – das hieß, wenn Malfoy sich die Mühe
gemacht hätte, seinen Satz zu übersetzen, jedoch als einzige Reaktion nur
amüsiert eine Augenbraue hob.

„Pourrais-tu s'il-te-plaît—“, setzte Harry an, wurde jedoch gleich von
dem Blonden unterbrochen.

„Non, je ne peux pas.“

„...Tu le fais exprès?“

„Mmm, je le crois bien.“

„Malfoy!“

„Désolé, j'appréciais ce moment.“

„Hey!“, rief Ron dazwischen und stand von seinem Platz auf. „Könntet ihr
vielleicht in unserer Sprache sprechen? Euch kann doch hier keiner
verstehen!“

„Na ja“, setzte Nott an und alle Augen richteten sich auf ihn. „Das
Gespräch ist nicht interessant genug, um es übersetzen zu müssen.“

„Streiten sich“, meinte Crabbe plötzlich aus seiner Ecke und drehte sich
auf seinem Stuhl um. „Weil Draco Potters Sätze nicht übersetzt, weil er es
so lustiger findet.“

„Warum sprichst du Französisch?“, fragte Ron, sah den bulligen Jungen
irritiert an.

„Tu ich nicht“, meinte der Brünette, kratzte sich am Hinterkopf. „Ein
paar Worte nur. Blaise, kann ich das abgeben?“, wechselte er das Thema, nahm
das Blatt, auf dem Goyle noch immer geschrieben hatte, unter dessen Händen weg
und hielt es hoch. „Hab Hunger.“

„Klar, ich werde es später lesen“, meinte der Angesprochene und winkte ab.
Kurz darauf standen die beiden trotteligen Slytherin auf und verließen ohne ein
Wort den Raum. Einige Sekunden später öffnete sich die Tür erneut und Goyle
kam zurück in das Zimmer. „Süßigkeiten oder Obst?“

„Hausaufgaben“, antwortete Malfoy mit hochgezogener Augenbraue, warf dann
einen Blick durch den Raum. „Oder?“

„Ich habe das gesamte Wochenende nichts gemacht“, seufzte Parkinson, drehte
sich, sodass sie sich nach hinten auf das Bett fallen lassen konnte, ein Bein
anwinkelte und das andere darauf kreuzte.

„Ich auch nicht“, maunzte Zabini.

Goyle sah sie einige Zeit nachdenklich an. „Schokolade also.“ Und mit diesen
Worten schloss er die Tür wieder und während Ron und Hermine mit dem Gespräch
offensichtlich nichts anfangen konnten, wusste Harry genau, worum es ging;
verstand, dass die Slytherin sich untereinander mit Wortfetzen unterhalten
konnte und jeder die dahinter liegende, in normaler Sprache aus fünf bis sechs
Sätzen bestehende Aussage verstehen würde.

“Devrait-on rester?"

Malfoy hob überrascht den Kopf, sah den Gryffindor lange nachdenklich an, bevor
er schließlich seinen Blick abwandte. „Ich wüsste nicht, weshalb. Die
einzige, die uns vielleicht helfen könnte, wäre das Schlammblut—“

„Du Bastard“, rief Ron dazwischen, war gerade in Begriff sich auf den
blonden Slytherin zu stürzen, als Nott mit einer Hand nach der Robe des
Gryffindor griff und laut „Ron“ ausrief, dabei die vollkommen perplexen
Gesichter aller anderen ignorierte.

„Das Wiesel wäre vermutlich nur im Weg und du... bist du...“, endete
Malfoy, ohne den Blick von Nott abzuwenden.

„Er hat doch bereits deinen Intellekt geerbt“, mischte sich Zabini
plötzlich ein.

„Ich würde ihn allerdings ungern um mich haben“, säuselte Parkinson mit
einer zuckersüßen Stimme.

„Ich sagte bereits, dass ich zu Dumbledore gehen werde“, mischte Hermine
sich ein, fühlte sich vermutlich übergangen und wiederholte deshalb ihren
Standpunkt.

„Und wir sagten bereits, dass du das nicht tun wirst“, raunte Malfoy mit
einem gefährlichen Unterton, stieß sich von dem Regal ab und kam auf die
Brünette zu. „Ich habe keine Skrupel einfach Obliviat anzuwenden.“ Seine
Stimme war ohne jegliche Emotion und Malfoy stoppte einige wenige Schritte vor
Harry und Hermine.

„Dis à ton animal de compagnie ce qu'elle a à faire“, meinte der Blonde
plötzlich an Harry gewandt und der Gryffindor presste wütend seine Lippen auf
einander, stellte sich schützend vor Hermine.

„Ne l'appelle pas comme ça!“

Malfoy hob nur eine Augenbraue, sah direkt in Harrys Augen und der Gryffindor
war überrascht, dass diese genauso kalt waren wie seine Stimme. „Tu n'es
vraiment bon à rien, Potter, même pas capable d'empêcher tes amis de dire des
choses sur toi.“

„Comme si tu le—“ Harry unterbrach sich selbst, bevor er seinen Satz
beenden konnte, senkte dann seinen Blick.

Er konnte nicht widersprechen, denn Malfoy hatte vollkommen recht.

Der Slytherin hatte sich schließlich seinen Freunden anvertraut und die hatten
den Mund gehalten und sich mit ihm zusammen gesetzt, um ihm zu helfen. Hermines
einziger Vorschlag dagegen war, zu Dumbledore zu laufen und Ron hatte sich
bisher mit keinem Wort zu dem Thema geäußert. Doch genau weil er dieses
Verhalten vorhergesehen hatte, hatte er ihnen nichts sagen wollen.

„Ich kann verstehen, warum Potter euch nichts sagen wollte“, meinte Malfoy
plötzlich spöttisch mit einem provokativen Grinsen, verschränkte die Arme vor
der Brust. „Da stimmt offensichtlich etwas nicht in eurer Beziehung
zueinander.“

„Ich denke mal es ist ‚Vertrauen’“, mischte sich Zabini ein und ein
tückisches Lächeln schlich sich über seine Lippen. „Ah, sag mir nicht, die
Trinität kann noch etwas von uns lernen?“

„War ja klar, nach außen tun sie, als wären sie die besten Freunde, aber in
Wirklichkeit können sie sich nichts sagen“, schnurrte plötzlich Parkinson
mit einem aggressiven Unterton, nachdem sie einen bestätigenden Blick auf ihre
beiden Freunde geworfen hatte.

Hermine verzog verärgert das Gesicht und Ron ballte wütend die Hände zu
Fäuste.

„Als wärt ihr die besten Freunde“, schnarrte der rothaarige Gryffindor
plötzlich gereizt, doch die Slytherin ließen ihn nicht weiter zu Wort kommen.

„Ist das normal, dass ihr sofort zu Dumbledore lauft, wenn Potter Probleme
hat?“, fragte die brünette Slytherin höhnisch. „Sich nur nicht selber
damit beschäftigen, das könnte einem ja kostbare Zeit rauben, die man mit
Lernen oder Eifersüchtig sein verbringen könnte.“

„Haltet die Schnauze“, knurrte Ron, war kurz davor sich mit Gewalt von Nott
loszureißen, während Hermine keinen Ton von sich gab.

„Natürlich, denn Dumbledore weiß doch immer Rat“, fuhr Zabini fort, als
würde er nur noch mehr Öl ins Feuer gießen wollen. „Mit Harry Potter wegen
seines Status befreundet sein wollen, aber wenn es hart auf hart kommt, wälzt
man die Verantwortung ab, damit man auch ja keine Umstände—“

„Vous êtes 'oh combien parfaits', n'est-ce pas?“, rief plötzlich Harry
wütend dazwischen, überraschte mit seinem Ausbruch alle Anwesenden. Ron und
Hermine sahen ihren Freund verblüfft an, während sich auf Malfoys Lippen ein
kalkulierendes Lächeln setzte.

„Vous pouvez vous comprendre sans mots“, fuhr der Gryffindor zornig fort,
„avoir confiance l'un dans l'autre, savoir ce qui est le mieux pour l'autre et
vous pourriez vous sacrifier l'un pour l'autre, non? Vous n'avez absolument
aucun secret l'un pour l'autre et vous pouvez tout vous dire?“

Harry war wütend.

Malfoy war also der Meinung, dass zwischen seinen Freunden und ihm alles perfekt
war? „Alors“, setzte er erneut an und ein gehässiges Lächeln umspielte
seine Lippen, „dans ce cas, tu peux, sûrement dire à Zabini que tu es
amoureux de lui, n'est-ce pas? Ca ne devrait pas détruire votre amitié? Ou
alors devrais-je le lui dire moi-même? Bien que je devrais peut-être le dire
à Parkinson avant? Ou alors aux deux en même temps est aussi une option
possible!“

Malfoy schien für einen kurzen Moment nahezu sprachlos, doch dann ballte er
seine Hände zu Fäusten, während die anderen verwirrt dem Gespräch folgten.
„N'essaies pas, Potter!“, knurrte der Blonde. „N'essaies même pas!“

Harry erwiderte seinen wütenden Blick standhaft, war jedoch selbst über seine
Worte überrascht. Es war ehrlich gesagt nur ein Schuss ins Blaue gewesen, doch
er hatte damit scheinbar voll ins Schwarze getroffen. 

„Hey, Nott, tu parles le français, non? Pourquoi tu ne traduirais pas ce que
je viens de dire?“

„Nott!“, rief Malfoy warnend aus.

Der Brünette seufzte nur einmal leise. „‚Ihr seid oh so perfekt? Ihr
versteht euch ohne Worte, könnt euch aufeinander verlassen, wisst immer, was
das Beste—’“

„Nott!“, knurrte Malfoy erneut, warf ihm einen wütenden Blick zu, hatte
seine Hand bereits an seinem Zauberstab.

„—für den anderen ist und opfert euch auf, richtig? Ihr habt überhaupt
keine Geheimnisse voreinander und könnt euch alles sagen?’“ Nott warf einen
kurzen Blick auf Malfoy, bevor er weitersprach. „Wenn dem so ist, dann kann
dir Zabini bestimmt sagen, in wen er verliebt ist, oder? Das würde eure
Freundschaft bestimmt nicht zerstören. Oder soll ich dir sagen, dass er sich
hinter deinem Rücken mit Parkinson trifft?“ murmelte Nott, lehnte sich gegen
die Couchlehne und warf einen desinteressierten Blick auf den dunkelhaarigen
Gryffindor.

Harry stutzte leicht.

Der Slytherin hatte die Aussage des letzten Abschnitts vollkommen verändert.

Hermine und Ron dagegen schienen nahezu geschockt von dieser Offenbarung,
während Zabini laut prustete und Parkinson scheinbar versuchte ein Kichern zu
unterdrücken, doch letztendlich brachen die beiden Slytherin in lautes
Gelächter aus.

„Das ist doch ein offenes Geheimnis“, brachte Zabini unter Lachen hervor.
„Wir sind sogar schon weiter gegangen. Du glaubst gar nicht, wie oft Pansy und
ich—“

„Das will keiner wissen!“, wurde er von Malfoy unterbrochen, der sich
daraufhin genervt die Schläfe massierte, aber offensichtlich erleichtert war.

„—geküsst, Draco, ich wollte geküsst sagen!“

„Harry“, murmelte Hermine plötzlich leise in das Durcheinander, legte eine
Hand auf den Unterarm des Angesprochenen und der Junge drehte sich von den
Slytherin zu ihr um. „Ich will wirklich nur das Beste für dich – und ich
denke, dass das in diesem Fall Dumbledore wäre.“

„Nous n'avons pas besoin de Dumbledore pour ça“, entgegnete Harry ruhig,
warf einen Blick auf Nott, doch dieser würdigte ihn nicht einmal mehr eines
Blickes.

„Er sagt, dass wir Dumbledore dafür nicht brauchen“, übersetzte Malfoy
überraschenderweise an seiner Stelle. „Und Potter hat recht, wir brauchen ihn
nicht.“

Hermine musterte sie lange, seufzte dann leise. „Wie weit seid ihr?“

„Willst du unsere Notizen?“, fragte Zabini, stand sofort auf und ging auf
den Schreibtisch zu, holte aus einer der Schubladen vier Papierrollen heraus und
reichte sie dem Mädchen. „Wir saßen das gesamte Wochenende daran.“

„Eigentlich war es nur ungefähr ein Viertel des Wochenendes“, korrigierte
Nott desinteressiert. 

Zabini ignorierte ihn einfach. „Da steht alles drin, was wir herausgefunden
haben und auch, was Draco schon vor uns entdeckt hat. Du kannst sie gern
mitnehmen, das sind nur Abschriften, wir haben die Originale noch irgendwo hier
herum liegen. Wenn dir etwas einfällt, sag es einfach Potter, es kommt
definitiv bei Draco an.“ Ein aufmunterndes Lächeln setzte sich auf die Lippen
des Dunkelhaarigen und dieses Mal, so bemerkte Harry, war es wirklich so
gemeint.

„Ich würde jetzt gern gehen“, mischte Ron sich kleinlaut ein, vermutlich
wegen Nott, der ihn noch immer mit einer Hand an der Robe festhielt. Dem
Rothaarigen war der Slytherin sichtlich unangenehm und er schien sich kaum noch
zu trauen, den Mund aufzumachen.

Harry konnte es nicht glauben. Ron, gezähmt von einem Slytherin. Kein Wunder,
dass alle Nott die Treppenstufen runterstoßen wollten, wenn er mal wieder
schlafwandelte.

„Dann verschwindet endlich“, meinte Malfoy abschließend, schmiss die
Gryffindor mit den Worten geradezu aus dem Zimmer. „Und kommt nur wieder, wenn
ihr einen Gegenzauber entwickelt habt.“

Hermine warf einen wütenden Blick auf den Blonden, wandte sich aber
kommentarlos ab und öffnete die Tür, verließ als Erste den Raum, dicht
gefolgt von Ron, der noch immer Nott an seiner Robe hängen hatte. Harry
schmunzelte leicht über Rons komplett verdatterten Gesichtausdruck, doch als er
sich wieder Malfoy zu wandte, runzelte er die Stirn, nickte dem Blonden zu,
bevor er ebenfalls den Raum verließ.

oOoOoOo

„Deine Reaktion war zu übertrieben, sollte Potter wirklich nur das gesagt
haben“, meinte Blaise, sobald sich die Tür hinter Potter geschlossen hatte
und Draco sah seinen Freund lange an, zuckte dann mit den Schultern. „Nott hat
die Beleidigungen weggelassen.“

„Du reagierst nicht so heftig auf Beleidigungen, Draco“, war jedoch alles,
was der Dunkelhaarige entgegnete, ging dann auf seinen Schreibtisch zu, das von
Vincent liegen gelassene Blatt in die Hand nehmend, während der Blonde sich auf
die Couch fallen ließ, seine Beine ausstreckte und tief ausatmete. „Warum
sind Gryffindor nur so anstrengend?“

Pansy rollte sich auf dem Bauch, bettet ihren Kopf seitlich auf die auf dem Bett
verschränkten Arme und schien tatsächlich über Dracos Frage nachzudenken.
„Lass es, Pansy“, meinte der Blonde jedoch, sobald er es bemerkte. „Du
wirst nur Kopfschmerzen bekommen.“

„So wahr“, seufzte das Mädchen, streckte dann einen Arm gerade aus.
„Also, die Hausaufgaben“, wechselte sie nach einigen Minuten Stille das
Thema. „Was haben wir morgen, was müssen wir machen?“

„Alte Runen, Arithmetik und DADA – warum haben wir das noch mal gewählt“,
fragte Blaise in einem Atemzug und Pansy lachte leise. „Weil wir Masochisten
sind, offensichtlich“, antwortete sie, sah dann zur Tür, die sich mit einem
Klicken öffnete, und Gregory kam mit einer Schale Früchte in den Raum. „Ich
hab das Essen und Nott“, meinte der Junge, zog den Brünetten am Arm hinter
sich in den Raum, dicht gefolgt von Vincent, der eine Schale mit Süßigkeiten
in der Hand hielt.

„Ah, ich bezweifle, dass das ganze Essen gut für uns ist“, brummte Pansy,
berührte mit einer Hand ihren Bauch, warf dennoch einen sehnsüchtigen Blick
auf die Schokolade.

„Du schreibst, wie du sprichst, Vincent“, meinte Blaise plötzlich, sah von
den Blättern, die er in der Hand hielt, auf und warf einen Blick auf den
bulligen Jungen, der trotzig das Gesicht verzog, dann aber auf den
Dunkelhaarigen zu kam. „Ich sag nicht, dass das etwas Negatives ist, aber bei
den Übersetzungen solltest du schon eine etwas gehobenere Sprache benutzen.
Normalerweise werden Nebensätze nicht als Hauptsätze bewertet und wenn du
gelegentlich ein Subjekt einfügen könntest, wäre das auch nicht so
schlimm.“ Vincent nickte nur, griff nach den ihm hingehaltenen Papieren, doch
noch bevor er sie an sich nehmen konnte, zog Blaise die Hand zurück. „Die
Übersetzung ist inhaltlich natürlich wie immer nahe zu perfekt. Runen sind
wirklich dein Fachgebiet. Also, wer will abschreiben?“

Draco, Pansy und Gregory hoben sofort ihre Hand, während Nott einen leicht
verächtlichen Blick in die Runde warf.

„Ihr Versager“, meinte Blaise plötzlich lachend und reichte Vincent erneut
die Blätter und der Junge griff sofort danach, drückte sie fest an sich.

„Kann ich nicht einfach eine Zusammenfassung von Vincents Text schreiben? Das
dürfte reichen“, murmelte Pansy, streckte auffordernd ihre Hand aus, stützte
den Oberkörper mit einem Arm auf dem Bett ab. „Nur ein kleines bisschen?“

Vincent schüttelte stur den Kopf und über Dracos Lippen zog sich ein leichtes
Lächeln. Pansy bettelte immer bei Vincent um Hausaufgaben und Vincent würde es
jedes Mal vehement ablehnen, doch am Ende würde das Mädchen doch bekommen, was
sie wollte. Nicht, dass sie tatsächlich den gesamten Text abschreiben und dabei
umformulieren würde, sie notierte sich lediglich die wichtigsten Punkte und
beließ es dabei, hoffte jedes Mal, dass sie die Hausaufgaben nicht abgeben
müsste und, wenn sie dran käme, dass sie aus dem Stand anhand der Notizen eine
zusammenhängende Übersetzung zustande brachte.

Vincent allerdings nahm das Fach sehr ernst, konnte die gesamte
Entstehungsgeschichte der verschiedenen Runenalphabete herunter rasseln – mit
den dazu gehörigen Jahreszahlen; wusste um ihren Gebrauch und ihre Wirkung, die
Bedeutung einzelner, spezieller Runen, konnte jeden noch so schwierigen Text –
wenn auch in einer schlechten Sprache – fehlerlos übersetzen. In einem Wort,
wenn man Draco fragen würde: Alles. Sein Freund wusste alles über Runen –
aber in allen anderen Fächern war er Durchschnitt, was vermutlich auch daran
lag, dass seine Motivation irgendwo tief im Keller lag und bestimmt schon über
die Jahre verstaubt und verkümmert war.

„Malfoy.“

Der Angesprochene wandte seinen Blick von Vincent und Pansy ab, richtete ihn
stattdessen auf Nott, der nun vor der Couch stand. Draco wusste sofort, was der
andere wollte, setzte gerade dazu an, sich aufzurichten und Platz auf der Couch
zu machen, als Nott sich auch schon, kaum, dass er die Beine einen Millimeter
zur Seite bewegt hatte, auf eines der Kissen fallen ließ. Der Blonde hob
fragend eine Augenbraue, wechselte seine Position, sodass er sich mit auf der
Couch angewinkelten Beinen mit dem Rücken gegen die hohe Armlehne lehnte.

Blaise stand von seinem Platz am Schreibtisch auf und mischte sich nun in den
erbitterten Hausaufgabenstreit zwischen Vincent und Pansy ein, während Gregory
Schiedsrichter zu spielen schien und die Argumente zählte.

„Danke, Nott“, flüsterte Draco so leise, dass nur der Brünette es
verstehen konnte, verzog allerdings leicht das Gesicht aufgrund der Worte, hielt
seinen Blick stur auf seine Freunde gerichtet.

„Nichts zu danken“, antwortete der andere leichthin. „Ich respektiere
deine Freundschaft zu Zabini.“ Der Blonde wandte sich von der Gruppe ab, sah
nun zu Nott, der noch immer desinteressiert dem Treiben folgte. „Und ich
weiß, was sie dir bedeutet – das zu ruinieren, könnte ich nicht
verantworten. Allerdings“, der brünette Junge wandte seinen Kopf um, beugte
sich vor, legte eine Hand auf Dracos Brust, „befürchte ich, dass, sollte sich
nicht bald etwas ändern, das hier zerbrechen wird.“ Ein Finger tippte auf
eine Stelle etwas links von Dracos Brustbein.

„Ich bin nicht aus Glas“, entgegnete Draco verstimmt, hielt die Hand fest,
um das Tippen zu unterbinden.

„Ein nano-kristalliner Diamant ist als der härteste Stoff bekannt“,
murmelte Nott, zog seine Hand zurück und sah direkt in die silbergrauen Augen
des Blonden. „Doch durch konstantes Einwirken lässt er sich spalten und
bearbeiten. Selbst wenn das ein solcher Diamant wäre“, der Brünette senkte
seinen Blick, „würde er unter dieser fortwährenden Marter irgendwann
zerbrechen, wie ein Fass, das sich mit jedem Regentropfen stetig anfüllt bis es
irgendwann überläuft. Es ist keine Frage der Konsistenz oder des Volumens“,
Nott ließ eine kurze Pause, und seine Augen wanderten zurück, trafen den Blick
des Blonden, „Es ist eine Frage der Zeit.“

Draco schwieg einige Sekunden, senkte seinen Blick und wollte gerade zu einer
Antwort ansetzen, als Pansy plötzlichen einen lauten Freudenschrei von sich gab
und die errungenen Hausaufgaben in ihren ausgestreckten Hände hielt, während
Vincent mit gesenktem Kopf neben ihr stand. Blaise bedachte seine Freundin nur
mit einem amüsierten Schmunzeln.

Und als Draco diese Szene vor ich sah, wurde ihm etwas schmerzhaft bewusst.
Denn, auch wenn er es nicht offen zugeben würde, für ihn war diese
Freundschaft heilig und er könnte niemanden verzeihen, der es wagen würde, sie
auch nur ansatzweise in Gefahr zu bringen.

Nicht einmal sich selbst.

oOoOoOo

Harry warf einen gelangweilten Blick zur Seite und seufzte leise.

Seit sie den Slytheringemeinschaftsraum verlassen hatten, war Hermine dabei, ihm
einen Vortrag über Verantwortung und Sicherheit zu halten, während Ron neben
ihr nach jedem Satz zustimmend nickte – als würde er ihr auch nur für eine
Sekunde zu hören.

Ihr zu sagen, dass sie den Mund halten sollte, war schier unmöglich, da er
erstens nicht wusste, ob Hermine den Satz auch ohne Übersetzer deuten konnte
und zweitens, sie keine Pausen für eine mögliche Unterbrechung ließ.

Zwar war Harry sich sehr wohl bewusst, dass es seine Schuld war, dennoch konnte
er nicht behaupten, dass das Verhalten seiner Freunde ihn besonders erfreute.
Einerseits war er froh darüber, dass sie nun über alles Bescheid wussten und
er sie nicht mehr ständig belügen oder meiden müsste, andererseits konnte er
das Gefühl nicht abschütteln, dass die beiden ihn in nächster Zukunft nicht
mehr aus den Augen lassen würden.

„—du hättest jemand anderen als Malfoy getroffen—“, fing Harry die
Worte auf, als er sich wieder in Hermines anscheinend nicht enden wollenden
Wortschwall einklinkte. „—ohne ihn gemacht, wenn er nicht schon das meiste
entschlüsselt hätte?“ Mit diesen Worten warf sie Harry einen empörten Blick
zu und fächerte mit den Notizen vor seiner Nase herum. „Ich habe es nur
durchgeblättert und sehe sofort, wie viel Arbeit dahinter steckt. Mehr kann ich
natürlich nur sagen, wenn ich es mir durchgelesen habe. Aber was hast du dir
nur dabei gedacht?“ Damit setzte sich die Tirade seiner Freundin fort und
Harry wandte seinen Blick ab.

Mittlerweile wusste er sogar, was die Scharade in Zabinis Raum zu bedeuten
hatte; dass Malfoy ihn und seine Freunde mit Absicht gereizt hatte. Wie immer
war es nicht der sensibelste Weg, aber Malfoy war auch nicht dafür bekannt,
andere mit Samthandschuhen anzufassen. Dennoch, die Schlange arbeitete wirklich
auf eine extrem subtile und manipulative Weise, dass Harry ihn zum Teil dafür
bewunderte. Er schob die Schuld für diese Anerkennung auf einen von Malfoy
bereits vollkommen infizierten Teil seines Bewusstseins.

Zum Teil spielte Harry sogar mit dem Gedanken, sich für seine Worte zu
entschuldigen und war gleichzeitig extrem erleichtert, dass Nott der einzige
gewesen war, der ihrem Gespräch noch hatte folgen können und dabei
geistesgegenwärtig genug war, die Übersetzung zu manipulieren.

„Aber ich stelle ein Ultimatum“, endete Hermine ihre Rede schließlich und
wandte sich Harry mit einem bestimmten Blick zu.

„Quoi? Quel… ultimatum?“, fragte der dunkelhaarige Gryffindor überrascht,
vergaß für einen Moment, dass seine Freundin ihn nicht verstehen konnte, doch
anscheinend hatte sie seine Frage erraten, hielt in ihrem Schritt inne. Das
Mädchen stemmte die Hände in die Hüften und hob herausfordernd ihr Kinn.

„Sag Malfoy folgendes: Eine Woche. Wenn wir in einer Woche noch immer keine
Lösung gefunden haben, werde ich zu Dumbledore gehen.“

Das sollte kein Problem sein, dachte Harry, reichte Hermine die Hand, um die
Abmachung zu besiegeln. Schließlich saßen sie bereits seit knapp zwei Wochen
an einem Gegenfluch – auch wenn die erste Woche Harrys alleinige Arbeit
gewesen war und er nicht sonderlich viel erreicht hatte, während Malfoy
innerhalb von zwei Tagen den gesamten Zauberspruch entschlüsselt und Zabini an
einem Tag Malfoys Stimme wieder hergestellt hatte.

Er wurde von Hermine, die in diesem Moment nach seiner Hand griff und sie
schüttelte, aus seinen Gedanken gerissen, und ein Lächeln stahl sich auf seine
Lippen.

Wenn sie sich nicht mit Worten verständigen konnten, mussten sie es eben mit
Gesten machen.

Dieser Gedanke erinnerte ihn erneut an Zabini und Malfoy, die noch nicht einmal
Gesten zu brauchen schienen, mit einfachen Blicken kommunizierten, sodass es
wirkte, als könnten sie wirklich die Gedanken des anderen lesen. Der Gryffindor
sah zu Ron, der, als er Harrys Blick bemerkte, die Stirn runzelte. Er würde es
mit Ron nicht schaffen, nicht einmal mit Hermine. Keiner seiner Freunde könnte
sagen, was in ihm vorging, wenn er mit einem gleichgültigen Blick in die Luft
starrte.

Doch Zabini und Malfoy konnten es.

Harry ließ die Hand los, senkte seinen Blick und machte sich weiter auf dem Weg
zum Gryffindorgemeinschaftsraum, während seine Freunde ihm folgten, dabei leise
miteinander flüsterten. Für einen Augenblick hatte er das Gefühl, dass sie
über ihn sprachen, wollte sich schon zu ihnen umdrehen, als er sich eines
Besseren besann. Wenn Ron und Hermine über ihn reden wollten, dann würden sie
das nicht machen, wenn er dabei war.

In diesem Moment fragte sich Harry, ob er wirklich schon immer so paranoid
gewesen war.

Am Portrait der Dicken Dame angekommen, rief Hermine das Passwort und, mit einem
eingeschnappten Blick auf Harry, gewährte die Dicke Dame ihnen Eintritt. Wie
immer war der Gemeinschaftsraum angefüllt mit laut durcheinander sprechenden
Stimme, doch sobald die drei eintraten, stoppte abrupt das Gerede und alle
Anwesenden sahen den dunkelhaarigen Gryffindor forschend an, wandten sich
allerdings wieder schnell ab, als dieser fragend eine Augenbraue hob.

„Harry“, wisperte Hermine, legte eine Hand auf seine Schulter und zog ihn
etwas zurück, sodass sie in sein Ohr flüstern konnte. „Hast du schon wieder
irgendetwas Seltsames gemacht?“

Der Junge zuckte mit den Schultern. So gesehen tat er in letzter Zeit nichts
anderes. Allerdings konnte er sich bereits denken, was der Grund für das
Verhalten der anderen war – auch wenn er nicht wusste, wieso schlechte
Nachrichten sich immer wie ein Lauffeuer verbreiten mussten.

„Harry! Ich habe dich vollkommen unterschätzt“, kam Seamus plötzlich auf
die Dreiergruppe zu und schnappte nach der Hand des dunkelhaarigen Jungen,
schüttelte sie enthusiastisch. „Dean hat mir alles erzählt!“ Harry sah den
Iren skeptisch an. „Okay, nicht Dean, aber meine Freundin hat eine Freundin,
die eine Freundin hat, die alles mitbekommen hat und es dann ihren Freunden
erzählt hat und—“

„Seamus, wir haben es verstanden“, unterbrach ihn Hermine, während Ron
einen Blick auf Harry warf. Dieser jedoch wollte überhaupt nichts davon hören
und aus diesem Grund drückte er sich mit einem Seufzer an Seamus vorbei,
strebte die Treppe an, um in seinem Zimmer zu verschwinden und etwas Ruhe zu
haben. Er konnte sowieso mit niemanden reden, mal davon abgesehen, dass er es
nicht einmal wollte.

Hermine würde sich sofort hinsetzen und die Notizen der Slytherin durchgehen
und Ron, der sich seit dem Gespräch mit den Slytherin schweigsam zurück
gehalten hatte, wusste bestimmt auch nicht, was er mit Harry anfangen sollte.

„Harry“, rief Ron wider Erwarten plötzlich aus und Harry drehte sich
überrascht um. „Wollen wir Zaubererschach spielen?“, fragte der Junge mit
einem breiten Grinsen und Harry, und er wusste nicht wieso, schmunzelte leicht,
senkte seinen Blick, nickte dann.

Beim Schach mussten sie nicht miteinander reden.

Mit seinem Daumen deutete er auf die Treppe und Ron verstand sofort, was er
damit sagen wollte, nickte und folgte ihm in ihr Schlafzimmer, holte dort das
Schachbrett und die Figuren aus seiner Truhe und legte alles auf Harrys Bett.
Die beiden Jungen setzten sich an je ein Ende, stellten die Figuren, die
versuchten, ihnen eine Gespräch aufzudrängen, auf, doch noch bevor Ron seinen
ersten Zug machte, hielt er inne, betrachtete das Schachbrett lange bevor er
seinen Blick hob und Harry direkt in die Augen sah. 

„Harry, ich muss mit dir über etwas reden. Ich weiß, dass du nicht antworten
kannst, aber es ist wirklich dringend.“

„Si c'est à mon sujet, je ne suis pas intéressé“, antwortete Harry
desinteressiert. 

Ron sah seinen Freund lange an, wusste nicht, wie er die Antwort interpretieren
sollte, weshalb Harry nach einiger Zeit einfach den Kopf schüttelte. Ron hatte
bereits alles über sein Verhalten und dem Zauberspruch erfahren, also ging es
vermutlich um Ginny und Harry wollte nicht mit Ron über dessen Schwester reden,
weshalb er von vornherein das Gespräch abblocken würde.

„Harry, ich weiß nicht—“

„Non!“, knurrte Harry gereizt. „Je ne veux pas parler de Ginny!“

Genau in diesem Moment öffnete sich plötzlich die Tür und die beiden Jungen
wandten gleichzeitig ihren Blick um, entdeckten Dean, der sie eine zeitlang
skeptisch musterte, für einen Moment zögerte, bevor er dann aber doch den Raum
betrat und, ihnen einmal schnell zunickend, auf sein Bett zu ging und sich an
den Schreibtisch setzte.

Harry folgte ihm mit den Augen, seufzte einmal leise.

Das nächste Problem, das er zu lösen hatte, war offensichtlich das
Ginny-Problem.

oOoOoOo

Draco hatte in einer schlaflosen Nacht herausgefunden, dass sein Onkel ihn über
Jahre in einem Schrank eingesperrt hatte.

Er hatte herausgefunden, dass er einen Cousin hatte, der ihn verprügelte; dass
er wie ein Sklave zur Gartenarbeit und Hausarbeit gezwungen wurde; dass die
Kinder im Kindergarten ihn mieden, sofern sie ihn nicht selbst verprügelten;
dass selbst die Lehrer und Aufseher ihm aus dem Weg gingen, so gut sie konnten,
wenn sie ihn nicht mit mitleidigen Blicken bedachten oder geheuchelte Worte der
Besorgnis wie eine einstudierte Rede rezitierten; dass er Nacht um Nacht wegen
etwas geweint hatte, das er selbst nicht beschreiben konnte; dass er in
Wirklichkeit Angst im Dunkeln und Angst vor dem Alleinsein hatte.

Er hatte herausgefunden, dass er tief in seinem Inneren alle Menschen verachtete
– seine Familie, die Kinder und Lehrer in der Schule, die Menschen in seiner
Nachbarschaft, die Zauberer, die ihn verehrten.

Er hatte herausgefunden, dass er jedem misstraute und trotzdem versuchte, immer
das Richtige zu machen, aus Angst, dass man ihn allein lassen würde.

Er hatte herausgefunden, dass irgendwann im fünften Schuljahr eine Sicherung in
ihm durchgebrannt war und dass selbst der Gedanke, immer das Richtige zu machen,
irgendwann an Bedeutung verlor und dass sein Hass und seine Verachtung immer
weiter an die Oberfläche traten, sich immer weiter in den Vordergrund
drängten.

Er hatte herausgefunden, dass er seit dem Tod seines Patenonkels, sich selbst
und seine Bedürfnisse an erste Stelle stellte; dass er sich in dem Moment, in
dem er die Person, die er, trotz der kurzen Zeit, die sie miteinander
verbrachten hatten, als einzige Familie betrachtet hatte, durch einen Sog hatte
verschwinden sehen müssen, geschworen hatte, nie wieder nur gedankenlos das zu
tun, was man ihm sagte; dass er von nun an seine eigenen Entscheidungen treffen
würde; dass er nie wieder irgendetwas in seinem Leben bereuen wollte.

Er hatte herausgefunden, dass er, so sehr er seine Freunde auch liebte, ihnen
nie wirklich vertrauen konnte und wollte; dass er Angst hatte, ihnen alles, was
in seinem Inneren schlummerte zu offenbaren, weil er befürchtete, dass sie ihm
dann den Rücken zukehren würden und, dass dieser Gedanken ihn so sehr
schmerzte, dass er sich selbst für das Unvermögen, anderen zu vertrauen,
hasste; dass er seinen Freunden bedingungslosen Glauben schenken wollte und es
dennoch nicht tat.

Draco hatte in einer schlaflosen Nacht herausgefunden, was es hieß, Harry
Potter zu sein.

Er konnte nicht behaupten, dass er Mitleid mit dem Helden der Zauberwelt hatte,
schließlich bestand jedes Leben aus Fehl- und Schicksalsschlägen, das Einzige,
was sich unterschied, war die Art, mit diesen umzugehen.

Potter hatte beschlossen, Menschen innerlich mit Misstrauen zu begegnen.

Draco hatte beschlossen, Menschen äußerlich mit Misstrauen zu begegnen.

Nicht, dass die beiden Wege optimal wären, doch waren sie in ihrem bisherigen
Leben unterschiedlichen Menschen begegnet, hatten verschiedene Freunde und
Erfahrungen gemacht.

Draco hatte Pansy, die sich mühelos auf dem schmalen Pfad zwischen Glucke und
Mörderin bewegte; er hatte Blaise, der ihn besser verstand als irgendein
anderer Mensch auf der Welt und sich nicht zu schade war, seine Gedanken offen
und ehrlich auszusprechen; er hatte Gregory, der sich um das Wohlwollen aller
kümmerte und versuchte, es jedem Recht zu machen und immer einen Kompromiss zu
finden, auch wenn er sich dafür gelegentlich selbst in den Hintergrund stellen
musste; er hatte Vincent, der keine Ahnung vom sozialen Geflecht hatte und
unbewusst wie ein Elefant im Porzellanladen auf den Gefühlen anderer Menschen
herumtrampelte, indem er ohne jegliches Gefühl aussprach, was ihm gerade durch
den Kopf ging.

Harry Potter hatte Hermine Granger, die wegen ihrer Intelligenz zwar bemerkte,
wann etwas nicht stimmte, aber meistens keine Ahnung hatte, was nicht stimmte.
Er hatte Ron Weasley, der ihn gleichzeitig als Freund bewunderte, aber auch
beneidete und manchmal seine Eifersucht nicht in Zaum halten konnte. Er hatte
Dumbledore, der ihn unter der Vorgabe, nur das Beste für Potter zu wollen, wie
einen Spielball benutzte. Draco würde soweit gehen und behaupten, dass die
einzige Person, die Potter als ‚Freund’ hätte betrachten können, Hagrid
war. Der stellte keine Ansprüche, der beneidete ihn nicht und wusste
anscheinend instinktiv, wann und warum etwas nicht stimmte. Doch Potter machte
sich zu wenig aus Hagrid und wenn sich der Gryffindor mal die Mühe machen
würde, öfter mit dem Halbriesen zu kommunizieren, hätte er vermutlich die
Hälfte seiner Probleme innerhalb kürzester Zeit geklärt gehabt.

Nicht, dass Draco das machen würde.

Bei ihm kamen seine Freunde angelaufen und erzählten ihm von seinen Problemen
und Gefühlen und hatten diese bereits im Detail untereinander besprochen, bevor
sie damit zu Draco gekommen waren, um ihm ein seitenlanges Konzept mit Thesen,
wie es zu diesem Problem gekommen war, und Lösungsvorschlägen, wie sich das
Problem wieder bereinigen ließe, vorlegten, sodass er, nach langem Verneinen
und Verleugnen, letztendlich doch Zähne knirschend eine Variante aussuchte,
während seine Freunde sich gegenseitig auf die Schulter klopften und sich nach
getaner Arbeit zufrieden irgendwo ausruhten.

Andererseits hatte Draco sehr schnell bemerkt, dass es eine unsichtbare Mauer
zwischen Potter und seinen beiden besten Freunden gab.

Und die war der Titel „Held der Zauberwelt“.

„Draco~o“, winselte Blaise und der Angesprochene sah überrascht von seinen
Notizen auf, warf einen Blick zur Seite. „Hör auf, an Potter zu denke~en.“
Draco hob fragend eine Augenbraue und der dunkelhaarige Junge deutet mit einem
Finger auf die Hand des Blonden. „Wenn du an Potter denkst, tippst du immer
nervös mit deinem Zeigefinger auf irgendeiner Unterlage und ich halte es nicht
mehr aus! Du machst mich dadurch auch nervös!“

Er hatte nie bemerkt, dass er diese Angewohnheit hatte.

„Erst weckst du mich panisch mitten in der Nacht und wimmerst irgendetwas von
wegen, deine Verwandten hätten dich misshandelt und du wärst in einem
Kleiderschrank aufgezogen worden und jetzt lässt du mich nicht einmal in Ruhe
eine langweilige Stunde Alte Runen verschlafen?“

„Ah, ja“, antwortete Draco gelangweilt. „Tut mir Leid.“

„Das meinst du nicht so“, seufzte Blaise, streckte die Arme aus und ließ
seine Hände vom Tisch baumeln, gähnte dann einmal kurz und presste die Stirn
gegen die Tischplatte. „Ich brauche meinen Schlaf. Ich kann nicht so wie du
Nächte durchmachen und dann noch immer so aussehen, als wäre ich frisch dem
Morgen entsprungen.“

„Hm, du hast recht, ich sollte wirklich Rücksicht darauf nehmen, dass manche
Menschen, im Gegensatz zu mir, ungern die Nächte ohne eine Minute Schlaf
verbringen.“

„Du weißt, dass ich das nicht so gemeint habe“, brummte Blaise, Stimme
dumpf durch seine halb liegende Position. „Ich habe dich sogar bei mir
schlafen lassen, also tu nicht so.“

Draco antwortete nicht, starrte nur direkt nach vorn, fixierte unbewusst den
brünetten Schopf von Hermine Granger, die einige Plätze vor ihnen saß und
aufmerksam den Worten von Professor Scriberius lauschte.

Wie weit würden Potters Freunde für ihn gehen?, fragte er sich. Zwar stürzten
sie sich andauernd mit ihm Hals über Kopf in irgendeine Gefahr, halfen ihm bei
der Ausarbeitung und Ausführung von Plänen, unterstützten ihn so gut sie
konnten, doch wie viel davon war wirklich für „Potter“ und wie viel davon
war für die „Zauberwelt“? Inwieweit waren Potters Zweifel wirklich
berechtigt?

Dann wiederum war sich Draco sehr wohl im Klaren, dass der Grund, weshalb Potter
und seine Freunde so eine instabile Freundschaft hatten, Potters Heldenkomplex
war. Es war der Großartig Held der Zauberwelt, der Angst davor hatte, dass
seine Freunde sahen, dass er überhaupt nicht so großartig war, wie alle
dachten.

Allerdings konnte Draco dies nicht nachvollziehen, selbst wenn er es gewollt
hätte. Er hatte als einzigen Titel „Malfoy Erbe“ und der war nicht
schädlich für seine Freundschaft mit anderen Slytherin, nicht mal mit
Ravenclaw, auch wenn es bei Gryffindor und Hufflepuff kompliziert wurde – doch
wie wichtig waren die Häuser in seinem späteren Leben noch, wenn er Kontakt zu
Menschen hatte, die nicht in Hogwarts gewesen waren und sich nicht einmal dafür
interessierten, ob er ein „Slytherin“ gewesen war? Potter dagegen hatte nur
zwei Weg aus seinem Titel und das war ein Leben in der Muggelwelt, oder das
Leben eines Eremiten auf irgendeiner abgeschiedenen und vereinsamten Insel zu
führen, doch so, wie er es sah, war weder das eine noch das andere akzeptabel.

„Deine Hand, Draco“, unterbrach Blaise erneut seine Gedanken, griff blind
nach der besagten Hand und zog sie zu sich, bevor er sich aufrichtete und direkt
in Dracos Gesicht sah. „Wie lange hast du noch vor, an Potter zu denken? Sag
es mir, ich werde deine Hand so lange festhalten.“

Der blonde Slytherin sah seinen Freund lange ausdruckslos an, zog dann ruckartig
seine Hand zurück und wandte seinen Blick ab. „Schon fertig.“

Blaise schnaubte. „Das glaubst du doch wohl selbst nicht.“

„Du klingst wie ein eifersüchtiger Liebhaber“, mischte sich Vincent, der
hinter Draco saß, plötzlich ungefragt ein und beobachtete die beiden mit einer
Mischung aus Desinteresse und Belustigung. Gregory allerdings warf seinem
Sitznachbar einen leicht verärgerten Blick zu.

„Ah, ah, ah“, meinte Blaise mit erhobenem Zeigefinger. „Wie oft soll ich
noch sagen, dass Draco die Liebe meines Lebens ist?“ Mit dieser Erklärung
legte er einen Arm um Dracos Schulter und drückte ihn fest an sich, während
der Blonde wie erstarrt einige Sekunden die Luft anhielt, doch dann leise
knurrte. „Blaise, lass mich los.“

„Du verletzt meine Gefühle, Draco“, schnurrte der Dunkelhaarige, berührte
Dracos Kinn und drehte das Gesicht zu ihm, hob es leicht an, sodass der Blonde
gezwungen war, in sein Gesicht zu sehen.

„Eh... Blaise...“, meinte Gregory, räusperte sich. „Pansy sieht mit einem
mordlüsternen Blick zu uns herüber.“

„Meinst du, Pansy hätte etwas dagegen, wenn ich dich zur Mätresse nehme?“,
fragte Blaise, grinste schelmisch und warf seiner Freundin einen unschuldigen
Blick zu, winkte unbescholten.

„Mister Malfoy, Mister Zabini!“, hallte plötzlich die erzürnte Stimme der
Professorin durch den Raum und die Blicke aller anwesender Schüler richtete
sich sofort auf das Paar. „Von mir aus können Sie miteinander flirten, wie
Sie wollen, aber nicht in meinem Unterricht!“

„Sie sind eine kaltherzige Frau, Professor Scriberius“, seufzte Blaise und
entließ Draco aus seiner festen Umarmung, während sich ein unauffälliges
Lächeln über die Lippen des Professors stahl. „Dass Sie unserer Liebe so im
Wege stehen.“

Draco seufzte nur leise und versteckte sein Gesicht hinter den Händen, während
einige ihrer Klassenkameraden anfingen zu lachen.

In solchen Momenten, so dachte der gestrafte blonde Slytherin, würde er einen
Freund wie Weasley wirklich bevorzugen.

oOoOoOo

Harry sah sich mit vor der Brust verschränkten Armen suchend um, bis er endlich
den blonden Schopf eines gewissen Slytherins erspähte. Dieser suchte mit
gesenkten Kopf scheinbar etwas in seiner Tasche, sah jedoch plötzlich auf, als
Zabini ihm etwas ins Ohr flüsterte, und innerhalb weniger Sekunden stahl sich
ein leichtes Lächeln auf Malfoys Lippen.

Der Gryffindor konnte sich nicht daran erinnern, Malfoy je ehrlich lächeln
gesehen, geschweige denn, lachen gehört zu haben. Doch das Lächeln verschwand
so schnell, wie es gekommen war, in dem Moment, in dem der Slytherin Harry aus
dem Augenwinkel bemerkt hatte und seine Augen sich auf ihn fixierten.

Harry hatte nie darüber nachgedacht, weil es ihm vorher nie aufgefallen war,
aber – kam diese Reaktion einer Beleidigung gleich?

„Potter“, begrüßte ihn Malfoy, sobald die Slytherin ihn erreicht hatten.

„Yo, weltgrößter Egoist“, meinte Zabini grinsend, während Hermine, die
hinter den Slytherin aufgetaucht war, und Ron, der noch einmal seinen Aufsatz
überflog, den Dunkelhaarigen aufgrund dieser Worte überraschte Blicke
zuwarfen. Harry dagegen hatte so etwas in der Art erwartet.

„Ihr wisst, was ihr zu tun habt?“, wechselt Malfoy mit der Frage das Thema
und alle nickten, bis auf Crabbe. Dieser warf einen verpeilten Blick in die
Runde und sein blonder Freund seufzte einmal leise.

„Uns melden, bevor Snape die Möglichkeit hat, Harry anzusprechen“, mischte
Ron sich plötzlich triumphierend ein, hatte anscheinend ebenfalls Crabbes
fragenden Gesichtsausdruck bemerkt.

„Ah“, war alles, was der brünette Slytherin daraufhin antwortete, sich dann
an ihnen vorbei in den Raum drängte.

Harry fragte sich, ob dieser simple Plan wirklich funktionieren würde. Snape
war der einzige Lehrer, der ihn im Unterricht dran nehmen würde, ohne dass er
sich gemeldet hatte. Vor DADA hatte er nur Zauberkunde und davor Kräuterkunde
gehabt, keine Fächer, in denen er unbedingt hatte sprechen müssen, wenn er
nicht gewollt hatte – doch DADA war, dank Snape, eine vollkommen andere
Geschichte.

„Malfoy“, flüsterte Hermine plötzlich unauffällig in die Richtung des
Slytherin, versuchte vermutlich zu verhindern, dass man sie gemeinsam
miteinander reden sah. „Gibt es eine Möglichkeit, über eure Notizen zu
sprechen?“

Der Blonde antwortete nur, indem er mit dem Kinn auf Harry deutete, dann einfach
an ihr vorbei ging und sich zu seinen Freunden gesellte. Harry bemerkte in
diesem Augenblick, dass Malfoy eine ganz andere Person war, wenn er mit seinen
Freunden zusammen war. Zwar war sein Gesichtsausdruck größtenteils genauso
stoisch wie eh und je, allerdings änderte sich etwas an seiner Ausstrahlung. Er
schien tatsächlich glücklich.

Ob seine Freunde und er den gleichen Eindruck vermittelten?

<:Definitiv nicht :>, antwortete Malfoy plötzlich und Harry zuckte für einen
kurzen Moment überrascht zusammen.

Seit der Slytherin gelernt hatte, Harrys Gedanken zumindest teilweise
auszublenden – oder eher, in den Hintergrund zu drängen – hatte er sich
hauptsächlich aus seinem Kopf herausgehalten, oder zumindest nichts von dem,
was er in letzter Zeit gedacht hatte, kommentiert, sodass Harry zeitweilig
wirklich das Gefühl hatte, dass wieder alles wie beim Alten war, weshalb ihm
plötzliche Einmischungen von Malfoy etwas aus der Bahn warfen.

<:Ich habe wirklich Besseres zu tun, als ständig deinen belanglosen und
nichtssagenden Gedanken zu folgen.:>

Harry antwortete nicht darauf, folgte nur seinen Freunden an einen Platz in der
Mitte des Raumes, setzte sich und packte seine Bücher aus. Hermine dagegen
holte die Notizen der Slytherin hervor und er bemerkte auf dem obersten Blatt
einige mit roter Tinte geschriebene Worte. Vermutlich wurde es Zeit sich mental
darauf vorzubereiten, dass seine Freundin ihn in nächster Zeit mit Fragen
zutexten würde. Nicht, dass Harry Malfoys Antworten hätte weitergeben können,
aber er verließ sich darauf, dass der Slytherin sie irgendwo notieren würde.

<:Das hatte ich tatsächlich vor. Dann wollte ich sie anrempeln, damit sie alle
ihre Notizen verliert und ich ihr ein Blatt oder eine Rolle – je nachdem, wie
viele Fragen sie hat – unterschieben kann.:>

Er schmunzelte leise über die unerwartete Antwort, ignorierte Hermines
fragenden Blick, und wandte seinen Blick auf Snape, der soeben mit wie immer
wehenden Roben den Raum betrat. „Bevor wir anfangen, will ich ihre
Dementorenaufsätze haben“, schnarrte Snape, schwang beiläufig seinen
Zauberstab, woraufhin 25 Pergamentrollen in die Luft schnellten und in einem
gestapelten Haufen auf seinem Schreibtisch landeten. „Und ich hoffe für Sie,
dass diese besser sind als der Unfug, den ich über die Resistenz gegen den
Imperius-Fluch hatte erdulden müssen.“

Harry seufzte, er wusste genau, dass er Snape nicht leiden konnte, dass er alles
an dem Mann hasste, aber aus irgendeinem Grund fand er die Worte des Professors
in diesem Moment sehr amüsant und ein Lächeln stahl sich auf seine Lippen.

„Wenn Sie jetzt Ihre Bücher auf Seite – Was gibt es, Mister Finnigan?“

„Sir“, begann Seamus, „Ich würde gerne wissen, wie man einen Inferius von
einem Gespenst unterscheidet. Im Propheten gab es nämlich was über einen
Inferius—“

„Gab es nicht“, unterbrach ihn Snape in einem gelangweilten Ton und Harry
schmunzelte erneut, hielt sich dann aber zurück, als er die kritischen Blicke
seiner beiden Freunde auf sich spürte.

„Aber Sir, ich habe gehört, wie Leute darüber—“

„Wenn Sie den betreffenden Artikel tatsächlich gelesen hätten, Mister
Finnigan, dann wüssten Sie, dass der sogenannte Inferius nichts weiter als ein
ungewaschener Tagesdieb namens Mundungus Fletcher war.“

Harry schnaubte, als er sich an das letzte Treffen mit Mundungus erinnerte, noch
immer wütend darüber, dass Tonks ihn aufgehalten hatte, als er diesem
räuberischen Aasgeier eine Lektion hatte erteilen wollen, doch Snape, der ihn
anscheinend gehört hatte, schien sein Verhalten anders zu interpretieren, als
es eigentlich gedacht gewesen war und Harry bemerkte sofort, dass etwas in den
schwarzen, emotionslosen Augen des Zaubertränkemeisters missgünstig funkelte.
Er hoffte nur, dass seine Freunde es auch bemerkt hatten.

„Aber lassen wir doch jemanden aus der Klasse die Frage beantworten, was der
Unterschied zwischen einem Inferius und einem Geist ist. Mister P—“

„Professor Snape!“, rief Ron hastig aus, hob seine Hand und stand zum Teil
sogar von seinem Stuhl auf. Etwas überrascht hob der ältere Mann eine
Augenbraue. „Mister Weasley?“, meinte er jedoch letztendlich und Ron, der
sich vermutlich vorher keine Antwort überlegt und nur aus dem Affekt gehandelt
hatte, sah sich verlegen und gleichzeitig panisch um.

„Wirklich interessant, Mister Weasley, und ich schätze wie immer Ihre
Eloquenz, aber—“

„Geister sind durchsichtig!“, platzte es aus Ron heraus, unterbrach damit
die angefangene Beleidigung. 

Alle im Klassenraum sahen ihn überrascht, amüsiert oder perplex an, während
Ron sich mit einem roten Gesicht wieder kleinlaut auf den Stuhl fallen ließ und
verlegen den Blick senkte.

„Oh, sehr gut“, antwortete Snape, schürzte die Lippen. „Ja, man kann ohne
weiteres feststellen, dass annähernd sechs Jahre magischer Ausbildung an Ihnen
nicht verschwendet waren. ‚Geister sind durchsichtig.’“

Einige in der Klasse begannen leise zu lachen, hauptsächlich die Slytherin,
wobei Harry es sich verkneifen musste, und sogar in die entgegengesetzte
Richtung blickte, um nicht dabei entdeckt zu werden. Jedoch traf er so Malfoys
Blick. Der Blonde hatte sich auf seinem Platz zurückgelehnt und winkte ihm nun
unauffällig zu, hatte definitiv ein amüsiertes Grinsen auf den Lippen.

Harry wusste, dass es Ron gegenüber unfair war, da sein Freund sich für ihn
blamiert hatte, dennoch konnte er verstehen, dass Snapes Humor, wenn auch sehr
zynisch und subtil, einen bestimmten Reiz hatte. Vielleicht wurde er einfach zu
sehr Slytherin.

„Na ja, Geister sind durchsichtig, aber Inferi sind tote Körper, oder nicht?
Also müssten sie fest sein—“, versuchte Ron es erneut, wurde aber barsch
von dem Professor unterbrochen.

„Soviel hätte uns ein Fünfjähriger sagen können. Mister Zabini?“ Damit
wandte sich die Aufmerksamkeit von Ron auf den dunkelhaarigen Slytherin, der
sich sofort nach Rons erster Aussage gemeldet hatte.

„Der Inferius ist eine Leiche, die durch den Zauber eines schwarzen Magiers
reanimiert wurde. Er lebt nicht, sondern wird nur wie eine Marionetten
eingesetzt, um die Befehle des Zauberers auszuführen. Ein Geist, andererseits,
ist die Spur, die eine verstorbene Seele auf der Erde hinterlässt... und ist
natürlich, wie Weasley uns so durchdacht mitteilte“, höhnte der Slytherin
mit einem zuckersüßen Lächeln an den Rothaarigen gewandt,
„durchsichtig.“

Ron knurrte leise. „Aber dass sie durchsichtig sind, ist das auffallendeste
Merkmal“, verteidigte er seinen Impuls, verschränkte die Arme vor der Brust.
„Wenn wir in einer dunklen Gasse einem über den Weg laufen, müssen wir doch
nur mal kurz nachschauen, ob er fest ist, oder nicht? Wir können nicht einfach
fragen ‚Verzeihung, sind Sie die Spur einer verstorbenen Seele?““

Einige Schüler begannen zu lachen und Harry war irgendwie stolz auf Rons
Widerworte.

„Zehn Punkte von Gryffindor“, warf Snape ein und die Klasse verstummte
wieder. „Ich hätte nichts Feinsinnigeres von Ihnen erwartete, Ronald Weasley,
der Junge, der so fest ist, dass er keine paar Zentimeter durch einen Raum
apparieren kann.“

Okay, das war witzig, dachte Harry, schämte sich allerdings sofort für seinen
Gedanken, sobald er das rote Gesicht seines Freundes sah, versteckte sein
eigenes hinter den Händen, damit niemand das Grinsen auf seinen Lippen
bemerkte. Gemein, aber witzig.

<:Snapes Humor ist recht schwarz:>, begann Malfoy und Harry entfernte die Hände
von seinem Gesicht, als der Professor ihnen befahl eine bestimmte Seite im Buch
aufzuschlagen und die Abschnitte über den Cruciatus Fluch zu lesen. <:Aber wenn
man weiß, wie man damit umzugehen hat, kann man darüber lachen.:> Soviel hatte
Harry selbst herausgefunden, da er sichtlich Spaß an dem Wortwechsel zwischen
Snape und Ron gehabt hatte. <:Was ich damit sagen will:>, versuchte der Blonde
einen weiteren Anlauf. <:Das Wiesel hätte weiter argumentieren sollen.:>

Harry dachte nur, dass das einem Selbstmordversuch gleich gekommen wäre und
Malfoy antwortet mit einem Seufzer auf seine Gedanken.

<:Auch, wenn Snape Punkte abgezogen, auch wenn er Strafarbeiten aufgegeben
hätte, um seine Autorität zu wahren, als Resultat würde er euch trotzdem mehr
respektieren. Snape mag solche Wortgefechte – und so ungern ich es zugebe, das
Wiesel hat manchmal einige clevere Antworten parat.:>

Harry musste sich das unbedingt merken, um es seinem Freund nachher zu
erzählen, sobald er wieder in seiner Muttersprache kommunizieren konnte, doch
vorerst, so dachte er, nahm eine Feder in die Hand und schrieb das Wort
‚Merci’ auf ein Blatt Papier, musste er sich bei seinem Freund bedanken.

Kommentarlos schob er das Blatt zu dem anderen Jungen rüber, doch der warf nur
einen fragenden Blick auf ihn, woraufhin Hermine das Papierstück an sich nahm.
„Harry sagt Danke“, übersetzte sie das Wort, konnte zumindest soweit
Französisch, um einige Standartworte zu übersetzen.

„Nichts zu danken“, antwortete sein Freund und sah ihn mit einem breiten
Grinsen an, Snapes Kommentar scheinbar bereits vergessen – und Harrys
schlechtes Gewissen, weil er über Snapes Worte gelacht hatte, wurde mit diesem
strahlenden Lächeln nur noch größer.

<:Du brauchst deshalb kein schlechtes Gewissen zu haben. Wenn Snape auf einem
von uns rumhakt, lachen wir auch über die Kommentare.:>

Harry war sich nicht sicher, ob Malfoy versuchte, ihn zu trösten, doch Fakt
war, dass er sich relativ sicher war, dass Snape nicht besonders oft Slytherin
niedermachte, doch als Antwort bekam er nur ein Lachen in seinem Kopf und die
Worte Glaubst du.. 

<:Mal davon abgesehen:>, griff der Blonde das Thema erneut auf, während der
Gryffindor versuchte, sich auf den Text zu konzentrieren. <:Wenn ihr Snapes
Kommentare so ernst nehmt, werdet ihr nie glücklich mit ihm.:>

Harry hatte nicht vor, in nächster Zukunft mit dem Professor glücklich zu
werden, aber er begann zu verstehen, warum Malfoy sich auf den Unterricht mit
dem älteren Mann freute. Für ihn war das Entspannung und Entertainment pur –
irgendetwas würde immer in Snapes Unterricht passieren, worüber er sich
amüsieren konnte, und Harry überlegte, ob er, wenn er etwas von Malfoys
krankem Humor beibehielte, dem Unterricht genauso gelassen entgegen sehen konnte
wie der Slytherin.

Nach einigen Minuten konzentrierte er sich letztendlich vollständig auf den vor
ihm liegenden Text – oder zumindest versuchte er es. Es war irgendwie seltsam,
dass er alles um sich herum verstehen konnte, aber das war vermutlich besser,
als überhaupt nichts verstehen zu können – dann wiederum schien es recht
logisch. Malfoy hatte in den vier Jahren, in denen er in Frankreich gelebte
hatte, hauptsächlich Französisch gesprochen, aber wenn er mit seiner
Muttersprache konfrontiert wurde, hatte er schnell in diese zurückwechseln
können. Das war vermutlich auch der Grund, weshalb Malfoy auf seine Worte
reflexartig auf Französisch geantwortete hatte, bevor er überhaupt wusste, was
passiert war.

In diesem Fall war Malfoy im Vorteil.

Harry hatte in seinem gesamten Leben keine andere Sprache gelernt.

Doch gerade, als ihm genau dieser Gedanke durch den Kopf ging, bemerkte er aus
dem Augenwinkel Zabini, der überrascht von seinem Platz aufgesprungen war und
damit sofort die Aufmerksamkeit aller auf sich zog, doch auf Snapes Frage, was
passiert wäre, nur verlegen lachte und sich wieder auf seinen Platz setzte,
dabei irgendetwas von ‚Spinne’ und ‚Phobie’ nuschelte.

<:Potter? Kannst du mich verstehen?:> 

Harry war der Meinung, dass das eine extrem dämliche Frage war, woraufhin
Malfoy mit einem Knurren antwortete, dass das Harrys Einfluss sein müsste,
weshalb der Gryffindor seufzend das Thema wechselte und den Blonden fragte, wie
denn das Wetter wäre, was dazu führte, dass Malfoy ihm quer durch den Raum
einen mordlüsternen Blick zuwarf, der ihn tatsächlich dazu verleitete, die
Worte ‚Wie süü~üß’ zu schnurren, sodass sich der Blick nur noch
verfinsterte.

Harry hatte sich schon seit langem nicht mehr so wohl gefühlt und er dachte
sich, dass, wenn die Synchronisation dazu führte, dass sein Leben zumindest
zeitweilig recht angenehm und harmonisch wirkte, sie nicht besonders negativ
sein konnte. Mit der Zeit hatte er sich sogar an Malfoys Stimme in seinem Kopf
gewöhnt und der Gedanke, dass Malfoy alles von ihm mitbekam, störte ihn immer
weniger.

Er war sich bewusst, dass diese Ansicht Resultat der langsamen Synchronisierung
war, aber irgendwie störte selbst das ihn nicht mehr.

Der Gryffindor wusste nicht, was es war, das Malfoy plötzlich so erträglich
machte. Vielleicht war es, weil sie langsam zu ein und der selben Person wurden
und er sich sozusagen selbst gegenüberstand, vielleicht war es, dass Malfoy
nach all der Zeit, die er mit ihm, wenn auch hauptsächlich gedanklich,
verbracht hatte, so etwas wie eine Konstante in seinem Leben geworden war;
vielleicht lag es daran, dass sein Verständnis von dem Blonden—

<:Pot. Ter!:>

Vermutlich war es einfach seine charmante Art, sich ständig in seine
Gedankengänge zu drängeln, beendete Harry die Schlussfolgerung und warf einen
Blick auf Malfoy, der, zwar nun von Harry abgewandt, trotzdem offensichtlich
wegen irgendetwas wütend war und der Gryffindor war sich ziemlich sicher, dass
es nichts mit seinen Gedanken zu tun hatte, weil Malfoy diese nun ausblocken
konnte.

Irgendwie wollte der Gryffindor gar nicht herausfinden, weshalb der andere
wütend auf ihn war.

Nach der Stunde musste er es dennoch erfahren.

Denn das erste, was Malfoy tat, als Snape die Stunde beendete, war auf Harry
zuzugehen und ihn mit einem Zauberspruch zu verhexen – den Snape übrigens
praktischer Weise natürlich überhaupt nicht mitbekommen hatte, bei Harry
allerdings einen juckenden Hautausschlag verursachte. Und sobald sie den
Klassenraum verlassen und die anderen Gryffindor davon abgehalten hatten, Malfoy
aufgrund des Zauberspruchs zu attackieren, konnte Harry auch endlich den Grund
für Malfoys Wut erfahren.

Seiner Meinung nach war Parsel keine Fremdsprache.

Und während Malfoy wütend Worte zischte, die offensichtlich einen kalten
Schauer über die Rücken seiner Freunde laufen ließ, hielt der dunkelhaarige
Gryffindor sich die Ohren zu, um zumindest einer Seite der verbalen Attacke zu
entgehen. Im Kopf oder durch die Ohren – aber beides musste er nicht haben.

„Damit bleibt uns nur Nott als Übersetzer“, meinte Blaise, nachdem die
Hasstirade Malfoys geendet hatte – allerdings aufgrund dieses Kommentars
erneut begann.

„Alles klar, Draco“, antwortete der dunkelhaarige Slytherin sobald der
zischende Wortschwall geendet hatte. „Du bist der Meinung, dass das nicht so
lange dauern wird und dass wir nicht andauernd wegen jeder Kleinigkeit zu Nott
laufen müssen und dass Potter das gefälligst auszubaden hat – aber, mein
Freund, es gibt Momente in unserem Leben, in denen wir deinen Stolz über den
Haufen werfen müssen.“ 

Harry fragte sich, ob Zabini nicht nur Gedanken lesen, sondern auch Parsel
verstehen konnte.

Malfoy antwortete stattdessen mit einem Protest auf diese Worte.

„Weil wir keinen Stolz haben, den wir übern Haufen werfen können,
deshalb!“, entgegnete Zabini mit einem seligen Lächeln.

Harry hatte offensichtlich ein Multitalent vor der Nase. Andererseits hatte
Malfoy recht. Nach ihrer—

<:MEINER!!!:>

... Nach Malfoys Berechnung dürfte das Erlernen von Parsel für ihn nicht
länger als ein paar Stunden dauern – fünf, wenn es hoch kam. DADA war
praktischer Weise ihre letzte Stunde am Tag gewesen, also mussten die Slytherin
den Blonden lediglich von anderen Menschen und allem Schlangenartigen
fernhalten.

Vor allem von Schlangen.

Besonders weibliche Schlangen. Die fanden nämlich Zauberer, die Parsel sprachen
extrem anziehend und erotisch und begannen sofort, sich um den—

<:Es reicht! Ich hab’s verstanden!:>

Harry fühlte sich um einiges wohler, nun, da Malfoy das gleiche Schicksal
befallen hatte – und das war definitiv ein Gedanke, der eines Slytherin
würdig war – und Harry erinnerte sich daran, dass er ein Gryffindor war.
Gryffindor. Gryffindor!

<:Ich hasse dich, Potter.:>

Der Gryffindor drehte sich aufgrund der Worte mit einem zuckersüßen Lächeln
zu dem Blonden um. „C’est la vie.“

„Das ist so unheimlich“, kommentierte Zabini das Verhalten der beiden
Rivalen und Ron und Hermine nickten zustimmend.

oOoOoOo

Draco hätte nie gedacht, dass Parsel sprechen, so viel Spaß machen würde.
Einmal von der stets erschaudernden Reaktion seiner Freunde, sobald er den Mund
aufmachte, abgesehen, so amüsierte er sich mit jedem Schlangenportrait,
Schlangenkopf, jeder Schlangenstatue, Schlangen-irgendetwas, das er in Hogwarts
finden konnte.

Zwar war er nicht unbedingt so eine Tratschtante wie Seamus Finnigan, aber was
ihm die Gegenstände alles erzählen konnten, war schier unglaublich, und
innerhalb weniger Stunden hatte er mehr Bestechungsmaterial zusammen, als er in
den letzten sechs Jahren für den Fall der Fälle in mühevoller Kleinarbeit
gesammelt hatte.

„Wenn du so viel Zeit hast, mit jeder Schlange in Hogwarts zu plaudern“,
mischte Blaise sich in ein lebhaftes Gespräch, das Draco mit der
Schlangenverzierung einer Wand in einem abgelegenen, besonders bei Paaren
beliebten Teil von Hogwarts führte, ein, „dann kannst du gleich mal fragen,
ob die vielleicht eine Ahnung haben, wie wir den Zauberspruch aufheben
können.“

Draco warf seinem Freund einen kurzen missbilligenden Blick zu, bevor er sich
wieder an die Verzierung wandte, die ihn mit scheinbar liebevollen Augen
musterte und Draco fragte sich, ob er an ein Weibchen geraten war, da er es an
der Stimme nicht differenzieren konnte.

„Hat sie gerade gezwinkert?“, rief Blaise plötzlich aus und Draco drehte
sich erneut zu ihm um. „Ich glaub’s nicht, jetzt flirten sogar schon
Verzierungen mit dir!“ Gespielte Verzweiflung schlich sich in die Stimme des
Dunkelhaarigen, während er dazu ansetzte, sich die Haare zu raufen. „Wie kann
ich meinen niedlichen Draco nur vor den lüsternen Blicken all dieser
Gegenständen und Verzierungen und Statuen schützen? Draco“, mit diesem Wort
wandte er sich dem Blonden zu und griff ihn an dessen Schulter, rüttelte ihn
leicht, sodass dieser dazu verführt war, seinem Freund rein zufällig auf den
Fuß zu treten, „wenn durch Potter den Gryffindor auffällt, wie niedlich und
unschuldig und süß du in Wirklichkeit bist, werden sie über dich herfallen
wie der große böse Wolf über das Rotkäppchen!“

Der blonde Junge hob fragend eine Augenbraue, hatte keine Ahnung worüber der
andere Slytherin sprach und hatte mit dem Beginn ihrer Freundschaft sowieso
einen Schwur abgelegt, in den rituellen Freitod zu schreiten, sollte er seinen
Freund je vollständig verstehen können. Dennoch notierte er sich mental, dass
Blaise es tatsächlich gewagt hatte ihn ‚süß’, ‚niedlich’ und
‚unschuldig’ zu nennen.

„Irgendwie“, begann Blaise erneut, ließ endlich seine Schultern los, „ist
es richtig entspannend, dass du nicht antworten kannst. Ich meine, so kann ich
dir alles sagen und dein Zischen kann mir vollkommen egal sein.“

Er runzelte die Stirn, wusste genau, dass Blaise ihn mittlerweile lesen konnte
wie ein offenes Buch – es irgendwie schon immer gekonnt hatte, wenn er sich
richtig erinnerte.

„Ja, natürlich hast du recht, ich kann dich lesen wie ein offenes Buch, aber
das bedeutet nicht, dass ich es immer machen muss!“

Draco antwortete mit einem vollkommen neutralen Blick auf die Worte seines
Freundes, zischte der Verzierung ein ‚Bis demnächst’ zu, ignorierte, dass
die Schlange ihm scheinbar einen Kuss zuwarf und setzte sich in Bewegung.

„Aber einmal zu etwas anderem“, begann der Dunkelhaarige, musterte die
Verzierung mit einem vagen Blick, bevor er dem Blonden folgte. „Was hältst du
davon, wenn wir zu Snape gehen, sobald du wieder sprechen kannst?“

Nicht viel, dachte er, ging den langen Gang entlang, um wieder auf den Hauptgang
zum Slytheringemeinschaftsraum zu kommen.

„Wenn du ihn fragst wird er dir das Labor bestimmt wieder geben.“

Draco hoffte, dass sein Knurren ebenfalls in zischende Laute umgewandelt wurde.

„Tu nicht so! Ich weiß genau, dass es bereits in deinen Fingern juckt. Du
willst irgendetwas zerstückeln und dann dein Labor in die Luft sprengen! Ich
kann dir dein Verlangen in den Augen ablesen!“

Vermutlich interpretierte sein geschätzter Freund Dracos Verlangen falsch.

„Ich habe noch nie erlebt, dass du so lange ohne das Brauen von Zaubertränken
auskommen musstest. Die ersten Entzugserscheinungen treten schon auf: zitternde
Hände, Gereiztheit...“

„Meine Hände zittern vor Wut und ich bin immer gereizt. Das macht der
Schlafmangel, Blaise“, schnarrte Draco, drehte sich zu seinem Freund um,
dessen Augen sich überrascht weiteten, doch dann setzte sich ein Grinsen auf
seine Lippen.

„Ha~a, man kann wieder sprechen. Dann können wir ja gleich zu Snape gehen“,
meinte Blaise fröhlich, schnappte nach der Hand des Blonden und zog ihn den
Gang entlang. Sie wären so oder so an Snapes Gemächern vorbeigekommen, sodass
Draco nicht einmal auf verschwendete Zeit durch Umweg als letzte Rettung hätte
plädieren können.

„Ich meine, wir wären sowieso daran vorbeigekommen“, fügte der
dunkelhaarige Junge mit einem tückischen Lächeln an, während Draco daraufhin
nur mit den Augen rollte.

Er wollte Snape nicht sehen. Alles sträubte sich in ihm und egal, wie sehr er
sich verbal wehrte, Blaise ließ die Beleidigungen und Beschimpfungen einfach an
sich vorbei fliegen, hielt weiterhin sein Handgelenk fest umklammert, sodass der
Blonde nicht fliehen konnte – und so erreichten sie nach wenigen Minuten eine
einfache alte Holztür, vor der Blaise zum Stehen kam.

Die beiden Jungen musterten die Tür einen Augenblick schweigend, und als Blaise
ungeduldig wurde, drehte er sich zu Draco um. „Wenn du nicht klopfst, tu ich
es“, drohte er, doch der anderer reagierte nur mit einem giftigen Blick
darauf.

„Okay, wie du willst.“

Mit diesen Worten klopfte Blaise an die Tür, während Draco sich ohne ein Wort
abwandte, und um eine Ecke flüchtete, Blaise allein vor der Tür stehen ließ.
Aber bevor der Dunkelhaarige ihn zurückholen oder sich beschweren konnte, hatte
sich die Tür bereits geöffnet und eine dunkle Aura, die ihren Hauslehrer
umgab, verriet sofort, dass die beiden Jungen in einem extrem ungünstigen
Moment gekommen waren.

„Uhm... Hallo, Professor Snape.“

„Was wollen Sie?“, schnarrte der ältere Mann mit wütend zusammengezogenen
Augenbrauen.

Sie hatten wirklich zu einem sehr, sehr ungünstigen Zeitpunkt gestört.

„Ich wollte mit Ihnen über etwas reden.“ Der Blick des Mannes verfinsterte
sich mit jedem Wort mehr und Blaise schluckte. „Und zwar geht es um... um...
Professor, könnten Sie bitte aufhören, mich anzusehen, als wäre ich eine
lästige Fliege, die sich in Ihren Zaubertrank gesetzt hat...?“

„Hm, was für ein Zufall, dass genau das passiert ist.“

Blaise erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde, bevor er sich wieder fing und
dann die Hände in die Hüften stemmte. „Das können Sie mir aber nicht
anhängen!“

„Leider“, antwortete der ältere Mann verdrießlich, verschränkte dann die
Arme vor der Brust. „Worüber wollten Sie mit mir reden?“

„Es geht um Dracos Labor!“

Snape hob eine Augenbraue. „Das erklärt, weshalb Mister Malfoy das Bedürfnis
verspürt, sich zu verstecken.“

Draco fluchte leise, hätte eigentlich wissen müssen, dass der dunkelhaarige
Mann sich von Anfang an seiner Anwesenheit bewusst gewesen war. Grummelnd trat
er hervor, grüßte seinen Professor mit einem kurzen Nicken, folgte dann der
Anweisung des Zaubertränkemeisters, ihm in seine Gemächer zu folgen, wo Blaise
sich sofort und ungefragt auf eine verschlissene Couch warf, während Draco
versuchte, anhand des übelriechenden Gestanks herauszufinden, was Snape
versucht hatte zu brauen. Dieser ignorierte die beiden Jugendlichen vorerst,
widmete sich wieder einem ruinierten, scheinbar innerlich zerbombten Kessel und
einem dunklen schwarzen Fleck an der Decke.

Mit einem Wink seines Zauberstabes verschwanden innerhalb von Sekunden die
verkrusteten Rückstände und der Kessel formte sich zurück in seine
ursprüngliche Form, sodass Snape sich letztendlich zu ihnen umdrehte und seine
gesamte Aufmerksamkeit auf sie richtete.

„Also, was kann ich für Sie tun?“

Draco setzte nicht einmal zu einer Antwort an, sodass, nach kurzem Zögern,
Blaise sich schließlich einen Ruck gab. „Können Sie Draco sein Labor nicht
wiedergeben? Mittlerweile waren es vier Tage—“

„Drei, Mister Zabini“, unterbrach ihn Snape, richtete dann seinen Blick auf
den blonden Slytherin, der scheinbar ratlos den Boden betrachtete. „Mister
Malfoy, seit wann kann irgendetwas, das ich sage, Sie davon abhalten,
Zaubertränke zu brauen?“

„Ich—“, setzte Draco zu einer Antwort an, hob ruckartig seinen Blick,
wurde aber durch eine Handbewegung von seinem Hauslehrer zum Schweigen
gebracht.

„Seit wann können angedrohte Strafarbeiten und Verbote, Sie an dem Brauen von
Zaubertränke hindern? Ich erinnere mich daran, dass, egal wie oft ich es Ihnen
verboten hatte, Sie trotzdem ständig Ingredienzien aus meinem Vorratsraum, um
es mit Ihren Worten zu sagen, ‚geliehen’ haben.“

„Das—“

„Unterbrechen Sie mich nicht. Ich kann mich daran erinnern, Ihnen mehr als
einmal verboten zu haben, das Gift der Aspisviper mit dem Saft der Datura zu
vermischen und Sie dennoch des Öfteren meinen Klassenraum gesprengt haben, bis
Sie endlich das richtige Mischungsverhältnis gefunden hatten. Und wie oft hatte
ich Ihnen sagen müssen, dass es verboten ist, Bücher aus der Verbotenen
Abteilung zu entwenden? Außerdem kann ich mich sehr gut daran erinnern, dass
ich Ihnen verboten hatte, das von Ihnen entdeckte Labor ohne Erlaubnis zu
benutzen, und Sie es trotzdem taten, bis ich Ihnen eine offizielle Erlaubnis von
Professor Dumbledore einholte. Wieso kommt es also plötzlich, dass Sie der
Meinung sind, das Labor – für dessen Aufsicht, für den Fall, dass Sie es
vergessen haben, ich zuständig bin, und ich es grundsätzlich nur zwischen
sieben und acht Uhr beaufsichtigen kann, wie ich in unserem vorherigen Gespräch
ohne jeglichen Nachdruck bereits einmal erwähnt habe - nicht mehr betreten zu
dürfen.“

„Ich—“

„Nein, lassen Sie mich weiter reden“, unterbrach Snape ihn erneut, hatte
sich während der vorherigen Tirade auf einen Sessel gesetzt, während Draco
noch immer wie verloren im Raum stand. „Der einzige Grund, weshalb Sie diesem
Verbot Folge leisten würden, wäre der, dass Sie wirklich denken, etwas falsch
gemacht zu haben, was wiederum die Frage aufwirft, was an dem Duell mit Mister
Potter so besonders war, dass Sie zum ersten Mal in ihrem Leben eine Bestrafung
als gerecht empfinden.“

Blaise sah seinen Freund, der den Kopf leicht gesenkt hatte, aus dem Augenwinkel
nachdenklich an, warf dann wieder einen Blick auf den Professor, der den Blonden
mit einem durchdringenden Blick musterte.

„Ich muss ehrlich zugeben, dass ich enttäuscht bin, Mister Malfoy.“ Bei
diesen Worten sah der Angesprochenen ruckartig auf.

Wenn es einen Menschen gab, den Draco respektierte, so war das Professor Snape.
Der ältere Mann hatte ihn in die Kunst der Zaubertränke eingeführt, hatte ihm
alles beigebracht, was er wusste und wenn es jemanden gab, in dessen Augen Draco
sich behaupten wollte, und das freiwillig, so war das Snape.

Umso mehr schockierten ihn die kalten Worte des Zaubertränkemeisters.

„Erinnern Sie sich daran, was ich Ihnen am Samstag gesagt hatte, Mister
Malfoy?“

Draco runzelte irritiert die Stirn, verschränkte dann die Arme vor der Brust.

„Ich hatte Ihnen gesagt, dass ich Sie vorerst nicht mehr in dem Labor sehen
möchte, da ich dies sofort Professor Dumbledore mitteilen müsste. Außerdem
meinte ich, dass dieses Verbot für mich zu einem recht praktischen Zeitpunkt
käme, da ich in letzter Zeit viel zu sehr mit dem Korrigieren der Arbeiten
meiner Schüler beschäftigt wäre, sodass ich nur zwischen sieben und acht Zeit
für mich habe – und meistens esse ich in diesem Zeitraum mit den restlichen
Schülern und Lehrern in Hogwarts Abendbrot, sodass sich meine Freizeit auf
nahezu nichts beschränkt. Erinnern Sie sich daran?“

Er nickte wortlos.

„Draco, du verkommst zum Gryffindor“, nuschelte Blaise, richtete sich auf,
während Draco ihn ratlos musterte. Vermutlich war das Potters Einfluss, anders
konnte sich Draco nicht erklären, was sein Freund ihm sagen wollte. „Ah,
vergiss es. Wir reden später über deine hoffentlich temporäre
Inkompetenz.“

„Ich darf jawohl bitten“, knurrte der Blonde als Antwort, folgte Blaise, der
auf die Tür zu ging, seine Worte aber mit einer abwertenden Handbewegung
ignorierte. „Danke, dass Sie sich die Zeit für uns genommen haben“,
tschilpte Blaise stattdessen fröhlich.

„Einen Moment noch“, hielt der Professor sie auf und die beiden Jugendlichen
drehten sich zu ihm um. „Draco, etwas in privater Sache.“

Der Blonde schmunzelte, wusste durch den Gebrauch seines Vornamens sofort, dass
Severus vom Hauslehrer auf seinen alten Mentor schaltete, was ihn dazu brachte,
vom Hogwarts-Schüler zum verzogenen Balg zu wechseln.

„Ja, Sev?“

Der dunkelhaarige Mann knurrte leise, als er den Namen hörte und Draco grinste
selbstgefällig, wusste er schließlich, dass sein alter Privatlehrer und Freund
diesen Namen zutiefst hasste.

„Was bedeutet,“ Severus unterbrach sich selbst, nahm ein Blatt Papier, das
er vor sich griffbereit auf dem Tisch liegen hatte, in die Hand, „‚das rockt
the teapot, Pauker’?“

Während Blaise spontan anfing zu lachen, als er diese Worte von Severus hörte
und dazu den vollkommen neutralen Gesichtsausdruck bemerkte, schnaubte Draco
verächtlich. „Dafür wird Baddock leiden“, knurrte er leise, bevor er sich
wieder an den älteren Mann wandte. „Das ist toll, großartig, fantastisch“,
beantwortete Blaise die Frage, noch bevor Draco ‚keine Ahnung’ sagen
konnte.

„Hm, Malcolm Baddock ist der Verantwortliche, ich verstehe. Ich nehme an, dass
das Gerücht, Muggelgeborene müssten erst einen Sprachkurs besuchen, ebenfalls
von ihm ist?“, fragte Snape, wieder in Hauslehrerrolle.

Draco nickte.

„Dann brauch ich mich also nicht wundern, weshalb meine Slytherin mir den
Vorschlag gemacht haben, ein ‚Muggelsprachbildungsinstitut für Zauberer und
solche, die es werden wollen’ als Klassenausflug zu besuchen?“

„Nicht wirklich...“, seufzte Draco, während Blaise erfolglos versuchte,
sein Lachen zu unterdrücken.

„Und“, der Hauslehrer warf erneut einen Blick auf seine Notizen und Blaise
hielt gebannt den Atem an, „der Grund, weshalb meine Slytherin als Gruß
das“ Snape hob eine Hand und bildete sie zur Faust, spreizte dann gleichzeitig
den Zeigefinger und den kleinen Finger ab „machen, liegt daran, dass Mister
Baddock ihnen erzählt hat, dass dies ein Muggelgruß wäre?“

„Vermutlich.“

„Verstehe. Dann ist der Mittelfinger anscheinend angeblich ein
Abschiedsgruß.“

Blaise prustete und die anderen beiden Anwesenden wandte sich ihm zu, während
er sein Gesicht abwandte und es in seinen Händen versteckte, doch seine
bebenden Schultern und die glucksenden Laute verrieten ihn.

„Ich könnte so weiter machen“, meinte Snape letztendlich, seufzte leise.
„Aber ich belasse es hierbei. Ich muss sagen, Mister Zabini, Sie haben ihn
wahrhaft unter ihre Fittiche genommen. Ein echter Slytherin...“

„Danke“, presste der Dunkelhaarige zwischen unterdrücktem Lachen hervor.
„Wobei ich dazu sagen muss, dass er das alles nur macht, um Dracos Anerkennung
zu gewinnen.“

„Wie auch immer, es wird ihre Aufgabe sein, das Haus Slytherin aufzuklären,
Mister Zabini. Wie, das interessiert mich nicht.“ Diese Worte wischten sofort
das breite Grinsen aus dem Gesicht des Angesprochenen. „Professor Snape!“,
jaulte er, verschränkte schmollend die Arme vor der Brust. „Gerade jetzt, wo
es spannend wird!“

„Außerdem ist mir etwas zu Ohren gekommen, Mister Malfoy.“ Draco sah den
älteren Mann mit hochgezogener Augenbraue an. „Ich habe gehört, dass Sie in
letzter Zeit nicht sehr oft zum Quidditchtraining gegangen sind und das, obwohl
morgen das Slytherin-Gryffindorspiel ansteht. Gibt es dafür irgendwelche
besonderen Gründe?“

Der blonde Junge seufzte leise, fuhr sich mit einer Hand durch das Haar. „Ich
habe in letzter Zeit sehr viel um die Ohren“, antwortete er und Snape, obwohl
es schien, als wollte er noch etwas sagen, nickte als Antwort, macht dann eine
entlassende Handbewegung. „Wenn dem so ist. Sie können gehen.“

Die beiden Schüler nickten, verließen dann das Zimmer und sobald sich die Tür
hinter ihnen schloss, drehte sich Blaise abrupt zu dem anderen um. „Du
Gryffindor!“, rief er aus und ein Slytherin, der in diesem Moment an ihnen
vorbei ging, warf ihnen einen vagen Blick zu, bevor er seine Schritte
beschleunigte und versuchte, so schnell wie möglich so weit wie möglich weg zu
kommen.

„Danke, Blaise. Genau das, was ich jetzt hören möchte“, entgegnete Draco,
drehte sich auf dem Absatz um und stolzierte Richtung Slytherin
Gemeinschaftsraum, während sein Freund ihm folgte.

„Das hast du verdient“, meinte der Dunkelhaarige. „Ich dachte, nur
positiven Eigenschaften werden übernommen – warum erbst du seine Inkompetenz?
Snape hat dir eben gerade gesagt, dass es ihm vollkommen egal ist, was du tust,
solange er dich nicht dabei erwischt!“

„Ich hab’s verstanden, Blaise.“

„So hast du aber nicht ausgesehen.“

„Ich habe es jetzt verstanden.“

„Das fällt definitiv unter die Kategorie ‚Viel Lärm um nichts’“,
seufzte Blaise, fuhr sich mit einer Hand durch sein kurzes, schwarzes Haar.
„Und was hast du jetzt vor?“

Draco drehte sich zu seinem Freund um, hob dann eine Augenbraue. „Zerstückeln
und Sprengen, natürlich, bis es Zeit für das Qudditch-Training heute wird“,
antwortete er mit einem Grinsen und Blaise schmunzelte leise über die Antwort,
nickte dann aber zufrieden.

oOoOoOo

„Ich heiße Ron.“

„Je m’appelle Ron.“

„Jö ma pell Ron. – Hah! Hast du das gehört Hermine? Ich kann Französisch!
Ob ich Fleur damit beeindrucken kann?“

Die Angesprochene sah von ihren Notizen auf und warf den beiden Jungen auf dem
anderen Bett einen genervten Blick zu. „Ich versuche mich hier zu
konzentrieren“, entgegnete sie knurrend und vergrub sich damit wieder in die
unterschiedlichen Papiere, machte sich vereinzelte Notizen auf einem
Extrablatt.

Sie saßen alle drei im Jungenschlafgemach der Sechstklässler; Hermine auf
Harrys Bett und Ron und Harry auf Rons. Während das Mädchen nun schon seit
einiger Zeit die Unterlagen durchging und zwischendurch immer wieder solche
Worte wie ‚faszinierend’, ‚beeindruckend’, ‚clever’ oder
‚fantastisch’ von sich hören ließ, hatte Ron scheinbar ein plötzliches
Interesse an der französischen Sprache entwickelt und löcherte seinen Freund
immer wieder mit Sätzen, die Harry wiederholen sollte, während er sich diese
notierte.

„Was heißt, ‚Ich liebe dich?’“, fragte Ron plötzlich ohne Vorwarnung
und sowohl Hermine als auch Harry sahen ihn überrascht an.

„Je t’aime“, antwortete der Dunkelhaarige dennoch nach einer kurzen Pause
und Ron notierte sich ‚Jö temm’. Sobald Harry dies sah, entriss er seinem
Freund angewidert das Blatt und strich die orthografische Katastrophe bis zur
Unkenntlichkeit durch, schrieb daneben die Worte ‚Je t’aime’ und murmelte
eine Beleidigung, die definitiv von Malfoy gekommen war. 

„Was heißt das?“, fragte Ron, während er beiläufig das Wort ‚niä’
notierte.

Harry nahm sich erneut das Blatt und schrieb das Wort ‚niais’ neben ‚Je
t’aime’. „Es bedeutet ‚Idiot’.“

„Oh“, erwiderte Ron. „Aber das ist Malfoys Einfluss, oder?“

„Natürlich“, versicherte ihm Harry. „Ich würde dich nie ‚Idiot’
nennen.“

<:Du würdest es nur denken, oder?:>

„So ist es.“

„So ist was?“, fragte Ron irritiert und Harry registrierte in dem Moment,
wer ihn angesprochen hatte.

„Sorry, Malfoy hat sich eingemischt“, erklärte er, woraufhin das brünette
Mädchen plötzlich hellhörig wurde. „Das trifft sich perfekt, ich wollte
gerade mit ihm reden.“

„Wie lange kann er schon in deinen Gedanken rumschnüffeln“, fragte Ron,
während er einen skeptischen Blick auf Hermine warf, die wie ein Wirbelwind
durch ihre Unterlagen fegte, dabei einige Papiere auf den Boden fallen ließ.

„Keine Ah—“

<:Fünf Tage.:>

„... Malfoy sagt fünf Tage.“

‚Zählst du etwa mit?’

„Zählt der etwa die Tage mit?“, warf Ron irritiert ein.

<:Einer muss ja.:>

„Einer muss es ja machen“, entgegnete Hermine, die letztendlich
triumphierend eine Pergamentrolle in der Hand hielt.

Harry hielt entschieden den Mund, wandte seinen Blick ab und versuchte jeden
aufkeimenden Gedanken zu unterdrücken, dachte an bunte Blümchen auf einer
Wiese und Quidditch, doch—

<:Ich habe keine Gemeinsamkeiten mit dem Schlammblut:>, grollte der blonde
Slytherin empört.

Harry hatte gewusst, dass er so etwas denken würde.

„Ron, bei einem unbekannten Zauberspruch muss jede Kleinigkeit detailliert
notiert werden, damit man den späteren Verlauf besser vorhersehen kann“,
erklärte das Mädchen und setzte sich neben ihren rothaarigen Freund auf das
Bett, strich sich eine Strähne aus dem Gesicht. „Außerdem kann man so
schneller ein Muster erkennen. So wie ich Harry kenne, hat er sich bestimmt
keine Notizen gemacht, doch sieh dir das an.“ Sie hielt den beiden Jungs die
Pergamentrolle geöffnet hin. „Die Zahl, die in Klammern hinter den
Geschehnissen steht, zeigt den Tag an, daneben steht die exakte Uhrzeit“,
erklärte sie, deutete mit ihrem Finger auf den obersten Teil der
Pergamentrolle, doch alles, was Harry erkennen konnte, waren Pfeile, die für
ihn nicht wirklich Sinn ergaben.

„Malfoy hat alles vom ersten Tag an notiert“, fuhr sie fort. „Am Freitag
vor zwei Wochen wurde er von dem besagten Zauberspruch getroffen, falls du dich
noch daran erinnerst. An dem Tag hat er seine Stimme verloren, aber gleichzeitig
eine Verbindung zu Harry aufgebaut, sodass der ihn verstehen konnte.“ Mit
ihren Finger übersprang sie einen sehr langen Abschnitt und deutete auf einen
Teil etwas weiter unten. „Nach acht Tagen konnte er Harrys Gedanken lesen, und
einen Tag später bekommt Harry Erinnerungen aus Malfoys Vergangenheit. Zwei
Tage später spricht Harry Französisch – weiß Malfoy übrigens schon, dass
du wieder mit uns sprechen kannst?“

<:Ich habe es mir gedacht.:>

„Er hat es sich gedacht“, wiederholte Harry die Worte, hielt dann irritiert
inne.

‚Wieso kannst du Hermine hören?’

<:Tu ich nicht, aber du denkst selbstverständlich über alles nach, was dir
gesagt wird. Ich wusste nicht, dass es das Schlammblut war, sondern nur dass es
jemand gesagt hat.:>

„Oh...“

„Ich seh’ kein Muster“, meinte Ron, starrte verwirrt auf die Notizen.

„Das liegt daran, dass wir nur Malfoys Seite des Verlaufs kennen. Er konnte
natürlich nur das notieren, was er von seiner Seite aus wusste. Da schien
jemand ziemlich unkooperativ gewesen zu sein“, meinte Hermine mit einem
offensichtlich anklagenden Unterton, den Harry einfach ignorierte.

<:Es gibt ein Muster.:>

„Malfoy sagt, es gibt ein Muster.“

<:Aber es hat kaum etwas mit den Tagen zu tun.:>

„Aber es hat kaum etwas mit den Tagen zu tun – sag mal, könnt ihr euch
beide nicht einfach zusammen setzten, anstatt mich als Medium zu benutzen? Ich
komm mir vor wie Malfoys Papagei.“

„Das Muster, Harry“, meinte die Brünette, ignorierte vollkommen seine
Misere.

<:Ich erlebe alles im umgedrehten Verlauf von dir.:>

„Ich erlebe alles im umgedrehten Verlauf von dir – eh, mir... ich meine,
ihm... Das heißt, es ist nur eine Frage der Zeit, bis ich Malfoys Gedanken
lesen kann?“

<:Wenn wir Glück haben, eine Woche, um präzise zu sein.:>

„Eine Woche?“

<:Dann ist die Synchronisation nahezu abgeschlossen.:>

„Und was ist mit den restlichen acht Tagen?“

<:Die wurden nur benötigt, um den Link zwischen uns zu stabilisieren –
sozusagen, um alles für die Synchronisation vorzubereiten.:>

„Warum erfahr ich erst jetzt davon?“

<:Weil du nie gefragt hast.:>

Harry presste seine Lippen aufeinander, runzelte nachdenklich die Stirn.

<:Ich freu mich bereits auf deine Erinnerungen.:>

„Mit denen wirst du sichtlich deinen Spaß haben“, knurrte der Gryffindor,
warf dann einen Blick auf seine beiden Freunde, die ihn fasziniert musterten.

„Boah, Hermine. Ginny hatte irgendwann mal gesagt, dass Harry seltsame
Selbstgespräche führen würde. Ich glaube, ich weiß, wieso“, raunte Ron,
nahezu ehrfürchtig.

„Der Zauberspruch ist ziemlich komplex“, meinte Hermine und ging nicht
weiter auf den anderen ein. „Ein Zauberspruch dritten Grades. So ziemlich die
schlimmsten, die es gibt – und meistens existiert auch kein Gegenfluch zu
ihnen. Wir lernen in der Schule nur Flüche ersten Grades, im siebten Jahr auch
welche zweiten Grades, aber von denen dritten Grades gibt es nur wenige und
eigentlich befassen sich Studenten der Zauberkunde damit. Schließlich werden
sie auch nicht im täglichen Leben gebraucht. Professor McGonagall weiß
vermutlich viel darüber. Vielleicht finde ich ja einige Bücher, die sich damit
befassen. Flüche dritten Grades muss man in ihrer Komplexität verstehen, bevor
man etwas dagegen unternehmen kann. Wenn man dies nicht tut, kann es passieren,
dass man alles nur noch schlimmer macht. Gott sei dank habt ihr nicht versucht,
einfach die Worte umzudrehen, wie bei einem einfachen Zauberspruch, ihr hättet
Malfoy dann in seine einzelnen Moleküle zersetzt.“

Harry biss sich auf die Unterlippe und wandte unauffällig seinen Blick ab.

„Kein Wunder, dass du es nicht allein geschafft hast, Harry, du hast
vermutlich noch nie von solchen Flüchen gehört. Vermutlich hast du dich auch
eher auf den Silencium gestürzt als auf den Conjungi. An sich ist es auch kein
Problem, den Silencium aufzuheben, nur kann ich noch nicht sagen, wie stark der
Silencium mit dem Conjungi verbunden ist, deshalb ist es nicht wirklich ratsam,
die beiden getrennt aufzuheben. Ich sehe schon, wir werden vermutlich zwei
Zauberer brauchen, die gleichzeitig die beiden verschiedenen Flüche aufheben,
aber eigentlich müssten die beiden ... Harry sein.“ Hermine machte eine
nachdenkliche Pause, bemerkte nicht, dass Ron bereits den Anschluss verloren
hatte und scheinbar apathisch in eine Ecke starrte. „Andererseits kann der
Silencium von jedem aufgehoben werden. Er ist nur ein Fluch zweiten Grades, aber
den Gegenfluch zum Conjungi musst definitiv du durchführen“, meinte sie, sah
zu Harry auf, der es schaffte sofort einen Gesichtsausdruck des absolut
ungeteilten Interessens aufzuset
zen.

„Wieso kann Malfoy denn wieder sprechen?“, mischte Ron sich plötzlich ein.
„Ich meine, wenn der Silencium noch nicht aufgehoben wurde, dann müsste er
doch noch immer stumm sein, oder?“

„Oh! Das ist wirklich interessant!“, meinte Hermine plötzlich begeistert.
„Sie haben herausgefunden, dass Malfoys Stimmbänder die Laute noch immer
produzierten, sie aber neutralisiert wurden, bevor sie den Mund verließen. Also
haben sie einen Zauberspruch verwendet, der direkt an den Stimmenbändern
angewandt wird und die Laute außerhalb des Körpers reproduziert. Eigentlich
spricht er nicht einmal und wenn man etwas näher an ihm dran ist, müsste man
bemerken, dass die Laute nicht aus seinem Mund kommen, sondern sozusagen von
seinem Hals. ... Ich überlege gerade, so wie ich Zabini seit unserem letzten
Treffen einschätzen kann, hatte der bestimmt sehr viel Spaß daran gehabt, die
richtige Stimme einzustellen.“

<:Da hat sie recht. Während meines Wutanfall über seine offensichtliche
Belustigung, sprach ich mit der Stimme des Wiesels.:>

Harry warf einen amüsierten Blick auf seinen rothaarigen Freund, der
nichtsahnend die Pergamentrolle betrachtete und vermutlich versuchte,
irgendeinen Sinn in die Worte zu bringen. Doch sobald Ron seinen Blick bemerkte,
sah er fragend auf.

<:Und als ich ihn verflucht habe, sprach ich mit der Stimme des Schlammbluts.:>

Er räusperte sich als er das hörte, versuchte die Vorstellung aus seinen
Gedanken zu werfen, bevor Malfoy sie erspähte.

„Malfoy sagt, dass du mit deiner Vermutung über Blaise recht hast.“

„Das muss bestimmt lustig gewesen sein“, meinte Ron schadenfroh, ignorierte
offensichtlich den Gebrauch des Vornamens des Slytherins.

„Du hast ja keine Ahnung“, entgegnete Harry, nahm die Pergamentrolle in die
Hand und überflog einige Aspekte. Etwas, dass noch vor einigen Minuten keinen
Sinn für ihn ergeben hatte, fügte sich plötzlich zusammen und während er
einige Wortgruppen las, konnte er sofort etwas mit ihnen anfangen. Malfoys
Wissen über Zaubersprüche war wirklich immens, aber mit irgendetwas hatte der
Slytherin schließlich seine Unzulänglichkeit, was das Zaubern anging,
ausgleichen müssen.

<:Ich danke, Potter.:>

„Hey, ich bin auch nicht perfekt.“

<:Offensichtlich.:>

„Nimm den Vorwurf aus deiner Stimme, ich habe versucht nett zu sein, okay?“

<:Du hast ein seltsames Verständnis von nett.:>

„Das musst du gerade sagen! Du lässt uns von deinen Freunden nieder machen,
nur damit wir uns wieder verstehen, indem wir uns gegen euch verbünden!“
Harrys Augen weiteten sich überrascht, dann warf er einen Blick auf Hermine und
Ron. „Eh... ich meine... also... Ich hatte damit nichts zu tun!“,
verteidigte er sich, doch sein Freund kratzte sich nur am Hinterkopf, zuckte
dann mit den Schultern.

Hermine dagegen rollte mit den Augen. „Ich hatte schon so etwas geahnt. Malfoy
manipuliert wirklich jeden nach seinem Belieben. Es wundert mich auch nicht,
dass er dich dazu gebracht hat, die Dinge, die eigentlich an ihn gerichtet
waren, laut auszusprechen, sodass wir dachten, du würdest es zu uns sagen.“

Harry warf einen flüchtigen Blick zur Seite. Eigentlich hatte das nur etwas
damit zu tun gehabt, dass er einfach nicht lernen konnte, die Sachen, die für
Malfoy gedacht waren, für sich zu behalten, doch er würde einfach nur
zögerlich nicken. Hermine dachte vermutlich jetzt schon, dass er chronisch
inkompetent war.

<:Klar, jetzt wieder mir die Schuld für alles geben. Wir haben nichts anderes
von dem großartigen Helden der Zauberwelt erwartet.:>

‚Dann sollte dich das jetzt auch nicht stören.’

<:Es geht hier nicht wirklich um mich, Potter.:>

‚Wenn nicht um dich, um wen dann?’

<:Merlin Potter, diese Frage hast du mir jetzt nicht gestellt.:>

„Schon faszinierend Harry dabei zu beobachten, wie sich sein Gesichtausdruck
Sekunde um Sekunde verändert“, hörte er plötzlich seinen Freund wispern,
runzelte daraufhin irritiert die Stirn und sah Ron fragend an.

„Ich denke mal, du hast gerade mit Malfoy gesprochen. Deine Mimik ändert sich
dabei“, erklärte Ron und Harry hatte die absurde Vorstellung, dass dieser im
nächsten Moment Popcorn hinter seinem Rücken hervorholen würde.

<:Umso mehr ich über dich erfahre, desto sichere werde ich mir, dass du einen
Psychiater brauchst.:>

„Das Kompliment gebe ich zurück, Mister Squib.“

Einige Zeit kam keine Antwort und Harry hob überrascht eine Augenbraue, als
sich plötzlich ein unangenehmes, namenloses Gefühl durch seinen Körper
bahnte.

<:Potter, das war definitiv unter der Gürtellinie.:>

Harry wollte darauf antworten, doch plötzlich schien sich alles zu schnell zu
bewegen, seine Gedanken rasten und ein beklemmendes, erdrückendes Gefühl
überkam ihn und sein Atem schien kurzzeitig zu stocken und verwirrt versuchte
er nach Luft zu schnappen, als sich mit einem Schlag sein gesamter Körper
verspannte und er nach Halt suchend blind eine Hand in das Bettlacken krallte.

<:Ist lange her, dass mich das Wort ‚Squib’ in Angstzustände versetzt
hat.:>

Er hörte die Worte, doch er konnte sie nicht verarbeiten, konnte sie nicht
verstehen. Sein Hals begann zu schmerzen und er spürte, wie sich etwas in
seiner Brust krampfartig zusammen zog, einen stechenden Schmerz verursachte,
und, wie um den Schmerz zu lindern, krallte er seine andere Hand in seine
Kleidung, presste die Faust gegen seine Brust.

<:Du hast das Gefühl, als würdest du keine Luft mehr bekommen:>, raunte Malfoy
in seinem Kopf, doch es schwang kein Gefühl in der mentalen Stimme mit. <:Du
wirst panisch und versuchst verzweifelt, nach Luft zu schnappen. Dein Hals wird
anfangen zu brennen, während du denkst, dass der Schmerz in deinem Bauch dich
umbringen wird.:>

Der Gryffindor senkte seinen Kopf, schloss seine Augen und Tränen bildeten sich
in seinen Augenwinkel, während sein Atem immer schneller wurde, sein Magen sich
umdrehte, einen schmerzhaften Brechreiz auslöste, sein Körper begann,
unkontrolliert zu zittern.

<:Ich hoffe, du fühlst das alles, Potter.:>

„Du Bastard“, keuchte Harry, als sich nach kurzer Zeit das Zittern endlich
legte und sein Atem sich etwas beruhigt hatte. Doch er wusste genau, dass es
seine eigene Schuld gewesen war und dass er es besser hätte wissen müssen;
erinnerte sich daran wie er, nein, wie Malfoy Nächte lang weinend in seinem
Bett gelegen hatte, wie er jedes Mal panische Angst bekam, wenn seine Mutter ihm
einen Anfängerzauberstab in die Hand gedrückt hatte – als er sechs war, als
er sieben war, als er acht war, als er neun war – doch es immer wieder
scheiterte, und er den enttäuschten Blick seiner Mutter auf sich spürte, auch,
wenn sie ihm jedes Mal mit einem sanften Lächeln versicherte, dass alles in
Ordnung wäre und dass sie auch als Kind ein Spätzünder gewesen wäre, doch
gleichzeitig ihre Augen diesen Worten Lügen strafte. Er konnte seinem Vater
kaum unter die Augen treten, hatte in dieser Zeit nur eine einzige Person, mit
der er hatte reden könne; eine Person, die für ihn extra nahezu täglich nach
Frankreich kam, um ihm Unterrich
t in Zaubertränke  zu geben – und gleichzeitig die Person war, die ihm das
Zaubern beigebracht hatte.

<:An deiner Stelle, würde ich das Wort ‚Squib’ mir gegenüber nicht in den
Mund nehmen.:>

Langsam verebbte der Schmerz in Harrys Bauch, und auch das Brennen in seinem
Hals ließ nach und plötzlich konnte er anstatt des Rauschens, Hermines
verzweifelte Stimme hören, und er öffnete seine Augen, wischte sich die
Tränen mit seinem Ärmel von den Augen, bevor er versuchte, seine Freundin mit
einem schwachen Lächeln zu beruhigen.

„Es war meine Schuld“, begann er, noch bevor einer seiner beiden Freunde
irgendetwas sagen konnte. „Ich brachte ihn dazu, an etwas ... Negatives zu
denken.“

‚Malfoy’ warnte Harry, holte einmal tief Luft, ‚irgendwann wird es soweit
sein, dass du leidest, wenn ich es tue.’

Malfoy schien sofort seine Anspielung verstanden zu haben, denn er antwortete
mit einem trockenen Lachen auf seine Worte. <:Bist du wirklich so masochistisch,
Potter?:>

‚Wollen wir es herausfinden?’

<:Wenn wir soweit sind, hast du meinen angeborenen Slytherinüberlebensinstinkt
übernommen. Wir meiden alles, was uns Schmerz bereiten könnte.:>

Über Harrys Lippen lief ein amüsiertes Grinsen.

‚Fragt sich, was dominanter ist: dein Überlebensinstinkt oder mein
Heldenkomplex.’

<:Hm, was dominiert: logisches Denken oder Dummheit? Das ist wirklich eine
schwere Frage.:>

‚Wenn du es so formulierst...’

<:Schön, dass wir uns einig sind. Sag dem Schlammblut, dass sie ihre Fragen
später stellen soll. Ich muss zum Quidditchtraining.:>

„Hey, Hermine.“

„Ja?“

„Malfoy sagt, dass er auf dem Quidditchplatz auf dich wartet.“

<:Ach, eine Warnung noch.:>, Harry zuckte überrascht zusammen als er die Stimme
in seinem Kopf erneut hörte. <:Solltest du Pansy jemals ‚Mopsgesicht’
nennen, dann lass dich nie wieder in Slytherin blicken. Ich werde dann nicht der
Einzige sein, der hinter dir her sein wird.:>

Er runzelte irritiert die Stirn. Malfoy hatte, was seine Freunde anging,
wirklich einen sehr ausgeprägten Beschützerinstinkt.

<:Im Gegensatz zu dir. Das Schlammblut wird sofort herausfinden, dass du sie
belogen hast, wenn sie mich beim Training sieht.:>

„... Hermine?“

„Ja?“

„Malfoy hat vergessen, dass er jetzt Quidditchtraining hat. Du sollst dich
später noch mal melden.“

„Oh, okay.“

<:Gryffindor.:>

‚Slytherin.’, entgegnete Harry im gleichen, abfälligen Ton, runzelte dann
aber ernst die Stirn. ‚Übrigens, das mit dem Mister Du-weißt-schon-was, das
war—’

<:Ich weiß.:>, antwortete Malfoy auffällig ruhig. <:Schließlich weiß ich, wo
man die Grenze zu ziehen hat, und wenn schon nicht meine überragende
Intelligenz, so wirst du wenigstens ansatzweise mein Taktgefühl mitbekommen
haben.:>

‚Snob.’

<:Wer im Glashaus sitzt, Potter...:>

„Siehst du Hermine, Harry macht es schon wieder!“

oOoOoOo

„Ich denke zwar noch immer, dass das riskant ist, aber solange du meine
Strategie benutzt, sollte es klappen.“

„Wir spielen gegen Gryffindor, Blaise. Da wird diese Taktik nicht
funktionieren“, entgegnete Draco ruhig, als er und sein Freund gerade auf dem
Weg vom Quidditchtraining zurück zum Slytheringemeinschaftsraum waren.
„Potter wird das sofort durchschauen.“

„Schon möglich, aber du vergisst einen wichtigen Aspekt“, verteidigte der
Dunkelhaarige verbissen seine These. „Du kannst Potters Gedanken lesen – und
es ist die einzige Möglichkeit, wie du es durchziehen kannst, ohne dass ihr
euch auf dem Quidditchplatz blamiert...“

„Malfoy...“

Der Blonde reagierte nicht einmal auf den Ausruf, blieb lediglich stehen, um
sich vor Blaise zu stellen, um so seinen Standpunkt besser verdeutlichen zu
könne. Der schwarzhaarige Junge dagegen warf über Dracos Schulter hinweg einen
besorgten Blick auf die Person, die so kläglich und hilfesuchend den Namen
herausgekeucht hatte.

„Ganz ehrlich, Blaise, ich bezweifle, dass ich mit Quidditchspielen und
Potters Gedanken gleichzeitig zurecht kommen würde.“

„Malfoy! Bitte!“

„Du musst es ja nicht gleichzeitig machen“, kommentierte Blaise abwesend,
beobachtete bekümmert, wie Malcolm soeben wie ein Blitz an ihnen vorbeigefegt
war, dabei weiterhin verzweifelt um Dracos Gunst buhlte, die der Blonde ihm
konsequent verwehrte.

„Soll das bedeuten, ich soll während des Quidditchspiels Pausen
einschieben?“, meinte Draco, mehr überrascht als verärgert, hörte hinter
sich plötzlich lautes Fußgetrappel, das er ebenfalls gekonnt ignorierte. Sein
Freund dagegen verschränkte die Arme vor der Brust und hob verstimmt eine
Augenbraue.

„Diese Pausen wären für dich kein Problem, weil du in diesem Moment Potters
Gedanken lesen kannst.“

„Wir kriegen dich, Baddock! Uns so an der Nase herumführen! Baaadooock!!!“,
riefen vereinzelte Stimmen aus dem an ihnen vorbeirasenden Mob, den Draco, wie
könnte es anders sein, ebenfalls vollkommen ignorierte.

„Und nachher bemerkt Potter, dass ihn ein Klatscher treffen könnte und ich
weich dann mit ihm aus? Weißt du, wie das aussehen würde?“

„So langsam bekomme ich das Gefühl, dass du nur einfach nicht Potters
Gedanken lesen willst“, brummte Blaise, streckte blind seine linke Hand aus
und packte damit das Handgelenk eines brünetten Jungen, der gerade dabei war,
erneut mit den flehenden Worten „Malfoy, rette mich!“ an ihnen
vorbeizulaufen. Malcolm stolperte ob des unerwarteten Rucks nur überrascht
einige Schritte zurück und blieb perplex direkt neben Blaise stehen.

„Draco, du wirst dem Ganzen jetzt eine Ende bereiten!“

„Du hast recht, ich sträube mich wirklich, Potters Gedanken zu lesen. Ich
gebe ehrlich zu, dass ich teilweise etwas Angst davor habe, was ich sonst noch
da entdecken könnte.“

Blaise runzelte verärgert die Stirn, während Malcolm irritiert den Kopf
schräg zur Seite neigte. „Du weißt genau, dass ich gerade über das
Verhalten der anderen Slytherin geredet habe.“

Draco hob abwertend eine Augenbraue, während ein kaltes Lächeln seine Lippen
umspielte. „Aber Blaise, bist du nicht der Vertrauensschüler? Um so etwas
musst du dich doch kümmern.“

„Da! Da ist er!“, hörten sie plötzlich hinter Blaise erneut wütende
Stimmen rufen und der Dunkelhaarige drehte sich zu dem meuternden Slytherinmob
um, ließ Malcolms Hand los, um seine Arme in die Hüften zu stemmen. Diese
Chance nutzte der brünette Drittklässler sofort, um seinen Abstand zu den
wütenden Slytherin zu vergrößern.

„Malfoy, du bist der Einzige, der mir helfen kann“, wimmerte der Brünette,
griff mit einer Hand nach dem Ärmel des Oberschülers.

Draco stellte sich taub.

„Wie dem auch sei, ich bin der Meinung, dass diese Taktik uns nicht
weiterhelfen wird“, meinte er stattdessen störrisch, verschränkte die Arme
vor der Brust und der Jüngere schien sofort zu verstehen, dass dies eine
Aufforderung war, so schnell wie möglich das Weite zu suchen, bevor die
restlichen Slytherin ihn erreicht hatten.

„Das glaub ich jawohl nicht!“, knurrte Blaise. „Wie kann man nur so stur
sein! Probier es doch wenigstens einmal aus!“ Dies interpretierte der
meuternde Mob, der vorher aufgrund von Blaises aggressiver Haltung stehen
geblieben war, vollkommen richtig als Ablenkungsmanöver und setzte sich erneut
in Bewegung, um die Beute weiter zu jagen. Doch kaum, dass sie an Draco und
Blaise vorbeigelaufen waren, drehte Draco sich doch zu ihnen um. „Einen
Moment.“

Wie auf Kommando blieben die Slytherin stehen und schienen unauffällig ihre
Zauberstäbe hinter dem Rücken verstecken zu wollen, während sich Pat Withers
– anscheinend der Anführer der zornigen Gruppe derer, die am meisten unter
Malcolms Lügen bezüglich der Muggel zu leiden hatten – mit einem
unschuldigen Lächeln zu Draco umwandte.

Auf Dracos Lippen schlich sich ein freundliches Lächeln. „Immer schön brav
an das Motto der Slytherin denken: Nicht töten, solange man foltern kann. In
dem Sinne, viel Spaß.“ Das freundliche Lächeln verwandelte sich von einem
Moment auf den anderen in ein teuflisches Grinsen. „Und lasst ihn leiden.“

Withers antwortete auf das Grinsen mit einem nicht minder diabolischen
Gesichtsausdruck, nickte und setzte sich dann mit dem Mob wieder in Bewegung.

„Das habe ich nicht damit gemeint, als ich sagte, du sollst dem ein Ende
bereiten“, seufzte Blaise, warf einen besorgten Blick auf den meuternden
Haufen. „Was mach ich nur, wenn meinem Schützling irgendetwas passiert –
und er hatte soviel Potenzial!“

„Man sollte doch meinen, er als Muggelgeborener würde in Slytherin nicht
einmal den Mund aufmachen. Stattdessen führte er alle nach Strich und Faden an
der Nase herum“, seufzte Draco und setzte zusammen mit Blaise seinen Weg zum
Slytheringemeinschaftsraum fort.

„Ich sag ja, soviel Potenzial!“

„Kann er sich dieses Potenzial nicht für die anderen Häuser aufsparen?“

„Er befindet sich nun einmal in seiner Findungsphase! Erst einmal muss er
seine Grenzen austesten und sehen, wie weit er gehen kann.“

Draco antwortete nicht darauf – mit Blaise zu argumentieren resultierte
gewöhnlich in eine Niederlage seinerseits, weil ihm grundsätzlich die
Argumente ausgingen, wenn Blaise ihn mit seiner verquerten Logik konfrontierte.
Es herrschte für kurze Zeit Stille zwischen ihnen, bis Blaise plötzlich anfing
an seiner Robe zu ziehen.

„Du, Draco, was machen deine Schlafstörungen?“

„Sie stören“, antwortete er trocken, versuchte zu verdrängen, was für ein
schlechter Witz das eben gewesen war und schob die Schuld einfach auf den von
Potter-infizierten Teil seines Gehirns. Von seiner Rechten hörte er nur ein
leises Lachen und er wandte sich seinem Gesprächspartner mit einem pikierten
Gesichtsausdruck zu, der nur dazu führte, dass sein Freund unschuldig den Blick
abwandte.

„Ich habe in letzter Zeit mehr Schlaf als gewöhnlich bekommen“, ging er
letztendlich ehrlich auf die Frage ein, senkte seine Stimme etwas, sobald sie
vor der großen Tür zum Slytheringemeinschaftsraum hielten. Während Blaise
sich gespielt verschwörerisch zu der Statue vorbeugte und das Passwort
murmelte, stahl sich ein Lächeln auf die Lippen des Blonden.

Die Tür öffnete sich mit einem schweren, schabenden Geräusch und die beiden
Jungen betraten den Gemeinschaftsraum, wandten synchron ihre Blick nach links,
als sie einen Freudenschrei hörten, verbunden damit einen brünetten Jungen
entdeckten, der sich seinen Weg aus einer Gruppe herauszauberte und sofort auf
Draco zugestürmt kam.

Vermutlich sollte der ehemalige Vertrauensschüler wirklich etwas unternehmen.

Andererseits würde er Malcolm gern noch etwas leiden sehen, um ihm Demut zu
lehren. Dass Draco den Drittklässler tatsächlich für seine Dreistigkeit
respektierte, war dabei vollkommen nebensächlich. Wenn er seine Späße treiben
wollte, dann gefälligst mit nicht mit seinem Haus. Das Ansehen Slytherins
würde nur um einiges weiter sinken, wenn herauskäme, dass ein Muggelgeborener
aus eigenem Haus sie an der Nase herumführte.

Malcolm hielt schweratmend vor ihnen, hatte vereinzelte Auswüchse an diversen
Stellen seines Körpers, die definitiv von Zaubersprüchen herrührten.

Über Dracos Lippen stahl sich ein amüsiertes Grinsen. Bei Blaise dagegen
schien plötzlich unerwartet eine Sicherung durchzubrennen.

„Okay, das war’s! Jetzt reicht’s!“, herrschte er, uncharakteristisch
ernst und Draco bemerkte sofort, dass sich der Vertrauensschüler an die
Oberfläche drängte. „Ihr hattet euren Spaß – aber mehr kann ich nicht
dulden.“ Die verängstigten Slytherin steckten schmollend ihre Zauberstäbe
zurück und senkten den Kopf, drängten sich dicht an dicht, während Blaise mit
wütend gerunzelter Stirn auf sie zuschritt. „Es ist schließlich eure Schuld,
dass ihr ihm jedes Wort abgekauft habt. Ihr hättet euch denken können, dass
ich jemanden nicht einfach ohne Grund unter meine Fittiche nehme.“

„Dabei hat er mir gar nichts beigebracht“, murmelte Malcolm zu Draco, der
schmunzelnd auf den Jüngeren hinab sah. „Er hat einfach ungefragt
beschlossen, dass ich sein Schützling bin und mich seitdem nicht mehr in Ruhe
gelassen.“

Der Blonde antwortete nicht darauf, nickte dem Jüngeren lediglich zu und wandte
sich ab. Blaise war an sich eher der harmlose, ruhige Typ, aber wenn er einmal
wütend geworden war, konnte es so seine Zeit dauern, bis er sich wieder
vollständig beruhigt hatte und Draco hatte derzeit Besseres zu tun, als seinen
Freund zu beobachten, wie er den restlichen Slytherin eine Standpauke hielt.

Aus diesem Grund strebte er direkt sein Schlafzimmer an, ging die Treppe hoch
und hielt kurz vor der Tür inne, bevor er diese öffnete. Er warf einen Blick
durch den Raum, bemerkte Nott, der an seinem Schreibtisch saß und vermutlich
seine Hausaufgaben machte. Doch weder Gregory noch Vincent hielten sich im Raum
auf und Draco runzelte irritiert. Er hatte die beiden in den letzten Tagen kaum
noch zu Gesicht bekommen.

Während die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, näherte er sich seinem Bett und
ließ sich seufzend darauf fallen, legte die linke Hand auf seine rechte
Schulter und rollte diese, um die Verspannung in ihr etwas zu lösen.

Das Quidditchtraining war anstrengender gewesen, als er gedacht hatte und dabei
hatte er eigentlich nichts anderes gemacht als die letzten Jahre auch. Dennoch
schienen die paar Tage, in denen er das Training hatte ausfallen lassen, eine
größere Auswirkung gehabt zu haben, als er gedacht hatte – und morgen war
das Spiel.

Gegen Gryffindor.

Gegen Harry Potter.

„Malfoy, ich kann dich sehen“, unterbrach Nott leise seine Gedanken und der
Angesprochene stützte sich mit den Ellenbogen ab, warf dem anderen einen
fragenden Blick zu.

„Ich meine, ich kann dich sehen.“ Der Brünette hatte misstrauisch die Stirn
gerunzelt, drehte sich dann auf seinem Stuhl soweit um, dass er Draco direkt
ansah. „Gewöhnlich ziehst du die Vorhänge zu...“

„Nott, ich weiß gerade—“

„Du bist offener geworden“, startete der andere einen weiteren Versuch,
stützte seine Hände zwischen seinen leicht geöffneten Beinen auf dem Stuhl
ab, beugte sich dadurch etwas vor. „Die anderen Slytherin reden schon
darüber. Nichts Negatives“, fügte er schnell an, bevor der Blonde auch nur
verärgert eine Augenbraue heben konnte. „Sie sagen nur, dass du nicht mehr so
distanziert bist. Es macht ihnen vielleicht ein bisschen Angst, aber eigentlich
irritiert sie das nur... und eben, da konnte ich dich sehen, nicht ‚Draco
Malfoy den Slytherin’...“

„Das—“

„Es beschwert sich keiner, weißt du. Es macht sich keiner drüber lustig. Sie
wundern sich vielleicht, aber sie empfinden es nicht als unangenehm, lächerlich
oder... schwach.“

„Könntest du zum Punkt kommen?“, fragte Draco letztendlich, richtete sich
nun vollends auf und zog die Beine an, um bequemer im Schneidersitz auf dem Bett
sitzen zu können. Zwar hatte er  schon eine gewisse Ahnung, worauf das bisher
Gesagte hinauslaufen sollte, dennoch wollte er es lieber von dem anderen hören,
bevor er ihn dafür ins nächste Jahrhundert hexte.

„Draco! Wie kannst du mich da unten einfach allein stehen lassen?“, wurde
Nott, noch bevor er zu einer genaueren Erklärung ansetzen konnte, von einem
gereizten Blaise, der soeben mürrisch in den Raum gestürmt kam, unterbrochen.
„Ich dreh mich um, weil ich deine Unterstützung erwartet habe und alles, was
ich sehe, ist Malcolm, der gerade dabei ist, einer Erstklässlerin zu erklären,
dass Hagrid kein Halbriese, sondern ein zu großgeratener Zwerg ist!“

Draco holte einmal tief Luft, fuhr sich dann mit einer Hand durch die Haare,
bevor er sich dazu entschloss, alles um sich herum zu ignorieren, indem er die
Vorhänge seines Bettes einfach zuzog. Doch bevor er einen Verschlusszauber
anwenden konnte, befand sich Blaise auch schon im Schneidersitz auf seinem Bett
und funkelte ihn böse an.

„Blaise, ich weiß nicht, ob ich dir das jemals gesagt habe, aber du tendierst
zum Klammern.“

„Ich müsste gar nicht so klammern, wenn du etwas anhänglicher wärst“,
entgegnete der dunkelhaarige Junge biederernst, verschränkte die Arme vor der
Brust und warf seinem Freund einen vorwurfsvollen Blick zu. 

„Wir tun so, als hättest du das nie gesagt“, erwiderte Draco mit
Missfallen, leicht angeekelt von der Vorstellung, wie er sich an die Fersen
seiner Freunde heften würde. Wenn jemand etwas von einem Malfoy wollte, so
sollte der gefälligst zu ihnen kommen und nicht andersherum.

Wobei er sich allerdings widerstrebend eingestehen musste, dass er in letzter
Zeit einem gewissen Gryffindor ziemlich oft hinterher lief.

oOoOoOo

-:Grüße::-


@Small_Butterfly: Danke für deinen Kommentar. Wobei ich sagen muss, dass das
nicht unbedingt meine Grammatik, sondern die Grammatik meiner Beta ist. XD Ohne
die wäre ich aufgeschmissen. Ich hoffe, dieses Kapitel beantwortet deine Frage.
(Sollte es eigentlich… Oo)

@aiumi: Tut mir Leid, dass du nahezu sechs Monate auf die Fortsetzung warten
musstest, aber hier ist sie endlich. ^^ Viel Spaß!

@Yune: Du weißt, was ich von dem Kommentar halte…

@Roxaen: Wünsch dir ebenfalls viel Spaß mit dem Kapitel und danke, für den
Kommentar!

@Dariana: Danke für deinen lieben Kommentar. Aber das steht bei mir auf der
Tagesordnung: Draco ist always the winner! XD Eh… *cough* *cough*

@Yami-san: Danke für deinen Kommentar!

@satsuki*chan*: Die letzte Szene zu schreiben hat auch extrem viel Spaß gemacht
und ehrlich gesagt war sie von Anfang an eingeplant, sobald ich beschlossen
hatte, dass Malfoy das ausplaudert. Freut mich, dass sie dir genauso gut
gefällt… wenn nur Ginny nicht die umgarnte Person wäre. XD

@SugarGlider: Hehe, danke für deinen Kommentar. Ich persönlich stell mir das
auch nicht so toll vor, vor allem, weil ich teilweise wirklich kranke Gedanken
habe, vor denen ich mich selbst fürchte – wenn die jemand anderes hören
würde. @_@ Nicht schön!

@MikaChan88: Danke für den Kommentar! Viel Spaß beim Weiterlesen.

@BlaiseZabini: Allein dein Name macht dich sympathisch. XD Ich wünsch dir auf
jeden Fall viel Spaß beim Weiterlesen und deine Frage wird tatsächlich in
diesem Kapitel beantwortet. XD

@Maerchenprynz: Irgendwie sieht das Wort so geschrieben extrem cool aus. Oo Auch
wenn ich nicht darauf stehe, wenn Namen sooft geändert werden. Ich hoffe, der
bleibt jetzt so. ^.~

@lunexx: Ich habe das Gefühl, ich habe bereits auf diesen Kommentar geantwortet
– vielleicht in deinem Gästebuch? XD Wenn nicht, sag Bescheid!

@das_inhale: Wenn du dich schlecht fühlen solltest, dann, weil du nicht auf ENS
reagierst, aber nicht, weil du so ‚spät’ einen Kommentar schreibst! XD Aber
egal, ich freu mich immer, wenn ich etwas von dir höre, deine Kommentare
bringen mich immer so schön zum Lachen – positiv gemeint! Und keine Sorge,
lobe mich ruhig – ich pass eh schon nicht mehr durch die Tür, da ist es egal,
ob du weiter lobst. ^.~

@Tamaryn: Du bist auch so eine treue Seele! Auf jeden Fall wünsch ich dir viel
Spaß mit der Fortsetzung!

@Yaki: Oo Fehler sind lästig, aber man kann es ja auch wieder korrigieren. Auf
jeden Fall, wenn dir mehr auffällt, immer schön sagen. XD







"فارشی هاشتی? فارشی هاشتی? میشهع کع ثهیزی
دیگع بوشهع, بع جوهع فارشی?"



                       Kapitel 3: ... Reden ist Gold II
                       --------------------------------


Autor: Moku

E-Mail: Mokuren@gmx.de

Beschwerden via ENS XD

Disclaimer: JKR, und ich bin gar nicht daran interessiert wer noch. Fakt ist,
ich bin nicht JKR, ansonsten hätte Band Sieben definitiv anders geendet.

ABER es gibt das Lied „IN WHICH DRACO AND HARRY SECRETLY WANT TO MAKE OUT“
wirklich. Es ist von den Whomping Willows. ^__^ Also, da auch ein Disclaimer...

Pairings: BZ/PP, DT/GW, RW/LB – nur die festen Pairings aufgelistet

Genre: Shonen-Ai, Kumor
	
Widmung: Yune (das Miststück >_>)

Bemerkung: 

Musik: Eh, es wird euch überraschen, aber ziemlich viel... Okay, schlechter
Witz, aber hauptsächlich: Viva la Vida (Coldplay); Apologize (One Republic);
Tanz der Vampire (Tanz der Vampire [Oo? Ich wunder mich über mich selbst]);
Gypsy (Fleetwood Mac); My back pages (The Byrds); Ring the bell (James), She
moves in her own way (The Kooks), The Prayer (Bloc Party), How to save a life
(The Fray), Broken Hearts and torn up letters (Lostprophets), My Paper Heart
(AAR) und natürlich, für die gute Laune, Sugar Baby Love (The Rubettes) uvm...
ich kenn meine Listen nicht auswendig -.-°

Quidditch: Oh ja, das leidige Thema. Also, Dean ist in der Mannschaft. Ich
weiß, dass er eigentlich nur mitspielt, weil Katie in Band sechs ausgefallen
ist (und wir wissen alle wieso...), aber ich behaupte jetzt einfach, dass sie
mit der Grippe krank im Bett liegt. ^^v

Ansonsten: Ich hasse Quidditch. Es ist so ultraschwer zu schreiben. >_>

Und: Sagen wir es so... ich war relativ schlampig, was die Researchen zu diesem
Thema angehen... zwar habe ich relativ unwichtige Fakten in Erfahrungen bringen
können, wie zum Beispiel, dass England die Deutschen in der „Quidditch“-EM
(*zwinka zwinka*) besiegt haben, aber zu den Hardcore-Regeln habe ich mich nicht
vorgewagt, also verzeiht eventuelle Fehler. Ich hatte auch so schon genug
Stress... ^^°

Übrigens habe ich bis zur letzten Überarbeitung das Spiel mit einem
Unentschieden enden lassen, weil ich mir so unsicher war. Aber so wie ich es
jetzt habe, gefällt es mir doch am besten.

Draco: Ja, also, so widerlich das jetzt klingen mag, aber ich denke, durch die
ganze Sache kommt er nicht, ohne einmal geweint zu haben. So, und jetzt sagt ihr
mir, in welcher Szene. Wer es richtig errät... eh... ja... hehe, der bekommt,
öhm, ja... Regentropfen? Ich habe noch welche in meinen Items. Großartig,
oder? XD

Nee, der wirkliche Grund ist, dass ich gern wissen möchte, wie die Szene
ausgelegt wurde, wenn sie denn so ausgelegt wurde, wie ich es bezweckt habe.



<:Dracos Gerede in Harrys Kopf:>

‚Harrys Gedanken’


Mir ist schlecht... ich stand zehn Stunden auf dem Weihnachtsmarkt und ließ
mich dämlich von meinem Chef anpöbeln. Meine Füße schmerzen und ich will nur
noch schlafen, aber nein, ich habe mir in den Kopf gesetzt, dass ich das Monster
zu Heiligabend hochlade, also musste ich noch einmal alles durchgehen und ich
denke, da sind unheimlich viele fehler drin und ach, ihr könnt mich alle mal,
ich leg mich pennen.

Die Hälfte ist gebetat, die andere nicht, aber ich werde die überarbeitete
Fassung umgehend hochladen, sobald ich sie habe, versprochen. Ich schäme mich
schließlich für die Rechtschreibung und ich weiß, da müssten einige hundert
Fehler herumlaufen... dort... auf den letzten 60 Seiten... *augen rollt* Wenn
euch was auffällt, behaltet es für euch, ihr würde die Kommentare sprengen.
XD

Egal... Grüße mach ich über ENS... Ich hab sie vergessen... Ich überarbeitet
das eh noch mal... Schlaf... Schlaaa~aaf... >_>






Reden ist Gold II




Harry fühlte sich am nächsten Tag etwas... bedrängt.

Zwischen seinen Unterrichtsstunden schien Ginny mit ihrem penetranten Blick
Löcher in seinen Rücken bohren zu wollen. In den Stunden, in denen er mit ihm
zusammen Unterricht hatte, konnte anscheinend auch Dean seine Augen nicht von
Harry abwenden.

Harry wusste, was das Problem der beiden war und er hatte sich den gesamten Tag
Gedanken darüber machen müssen. Schließlich hatten sie am Nachmittag das
Spiel gegen Slytherin und keiner von ihnen konnte sich auch nur einen Moment der
Unachtsamkeit leisten.

Aus diesem Grund hatte er im Laufe des Tages beschlossen, dass er, ob er wollte
oder nicht, ihr Problem vor dem Spiel ansprechen müsste. Zumindest musste er
als Teamkapitän einige Worte an sie richten, obwohl er nicht einmal ansatzweise
wusste, wie die beiden darauf reagieren würden.

„Ginny, Dean, könntet ihr bitte warten?“, fragte er, als die Mitglieder
seines Teams die jeweiligen Umkleidekabinen verließen und dabei waren, zum
Quidditchplatz zu gehen. Die beiden angesprochenen Gryffindor sahen ihn mit
einem wissenden Blick an, nickten und folgten ihm zurück in die Umkleide.

„Sobald wir auf dem Quidditchfeld sind“, begann er, drehte sich zu seinen
Teammitgliedern um, „müssen wir vergessen, was zwischen uns steht. Danach
können wir uns von mir aus mit Blicken traktieren, aber auf dem Feld müssen
wir uns konzentrieren. Die anderen verlassen sich auf uns und sie tragen keine
Schuld an dem, was momentan zwischen uns steht.“

Dean senkte leise seufzend den Kopf, doch noch bevor er ansetzen konnte, etwas
zu erwidern, fuhr Ginny ihm dazwischen. „Ich denke nicht, dass wir das Problem
sein werden, oder?“, knurrte das rothaarige Mädchen, verstärkte den Griff um
ihren Flugbesen. „Schließlich wissen wir, was wir wollen.“ Mit diesen
Worten stürmte sie aus der Umkleidekabine, ließ die Tür laut hinter sich zu
knallen, während die beiden Jungs ihr perplex nachsahen.

„Na ja...“, begann Dean nach einer Weile, sprach aber nicht weiter und
zuckte stattdessen hilflos mit den Schultern.

„Das wird schon wieder“, murmelte Harry alles andere als überzeugend mit
einem schwachen Grinsen, während Dean nur zweifelnd die Augenbrauen zusammen
kniff. Nach einiger Zeit schüttelte er letztendlich den Kopf und gab Harry
einen unbeholfenen Klaps auf die Schulter, schenkte ihm ein unsicheres Lächeln.
„Falls es hilft, ich gebe dir nicht die Schuld“, meinte er mit gesenkter
Stimme, bevor er sich seinen Besen schnappte und die Umkleide verließ.

Der Gryffindorsucher seufzte einmal schwer, massierte mit einer Hand seinen
Nacken.

Es erleichterte ihn tatsächlich, dass Dean nicht wütend auf ihm war.

So hatte er wenigstens ein Problem weniger.

Als er sich umdrehte, um sich ebenfalls auf dem Weg zum Quidditchplatz zu
machen, bemerkte er aus dem Augenwinkel eine Bewegung, entdeckte Ron, der mit
vor der Brust verschränkten Armen an dem Rahmen der Tür lehnte und ihn
geduldig musterte.

„Hat Ginny es dir erzählt?“, begann er unverwandt.

„Nein, Hermine“, antwortete der rothaarige Junge nüchtern, kam einige
Schritte auf ihn zu. „Aber die hat es von Ginny.“

„Dann kennst du wenigstens die richtige Version“, vermutete Harry, fuhr sich
mit einer Hand durchs Haar, griff dann nach seinem Flugbesen und wollte die
Umkleidekabine verlassen, doch Ron hielt ihn auf.

„Ich würde gern eines wissen“, begann er leise, sah ihn mit einem festen
Blick an. „Wer hat Ginny abgelehnt? Warst du es – oder Malfoy?“

Der Dunkelhaarige wollte erst über diese Frage lachen, doch als er das ernste
Gesicht seines Freundes bemerkte, hielt er sich zurück, dachte ernsthaft über
die Worte des anderen nach.

„Ich denke... Malfoy“, antwortete er schließlich.

„Ich hatte gehofft, dass du ‚Harry’ sagst.“

Über Harrys Lippen lief ein bitteres Lächeln. „‚Harry’ wäre vermutlich
ohne zu zögern darauf eingegangen. Denn ‚Harry’ ist nicht so perfekt, wie
alle denken.“

Rons Lippen formten sich zu einer geraden Linie und die Stirn runzelnd sah er
ruhig auf seinen Freund hinab. „Niemand denkt das – und das erwartet auch
keiner“, antwortete er aufrichtig. „Wenn ‚Harry’ perfekt wäre, würde
ich ihn vermutlich hassen.“

Zu sagen, dass die Stille, die auf diese Offenbarung folgte, beklemmend war, war
zumindest in Harrys Augen eine gravierende Untertreibung. Zu sehen, wie ernst es
seinem Freund mit dieser Aussage war, ließ jedes Wort der Erwiderung in seinem
Kopf stotternd sterben, weshalb er seinen Blick abwandte, um den dreckigen, aber
dennoch furchtbar interessanten Steinfußboden zu mustern.

„Außer im Quidditch!“, unterbrach Ron plötzlich die unangenehme Stille.
„Da musst du perfekt sein! Wenn du dir den Snitch von Malfoy vor der Nase
wegklauen lässt, hexe ich dich ins nächste Jahrhundert!“

Harry ging dankbar auf das Ablenkungsmanöver ein und warf seinem Freund ein
zuversichtliches Grinsen zu. „Diesen Snitch klaut mir keiner.“

Ron nickte nur bestimmt und zusammen verließen sie die Umkleidekabine, keine
Sekunde zu spät, denn sie konnten bereits hören, wie Madam Hooch die Kapitäne
der Mannschaften aufs Feld bat. Am Spielfeldrand trennte sich Harry von Ron und
ging weiter bis zum Zentrum des Quidditchplatzes. Malfoy wartete bereits auf
ihn, musterte ihn mit einem gleichgültigen Gesichtsausdruck, dennoch wusste
Harry, dass Malfoy leicht angesäuert war, dass der andere Sucher so lange auf
sich hatte warten lassen.

Einen Malfoy ließ man schließlich nicht warten, wenn, dann war es andersrum.

Der Blonde hatte anscheinend seine Gedanken gelesen, denn er runzelte verärgert
die Stirn, streckte dann seine Hand aus. Harry akzeptierte diese mit einem
selbstbewussten Lächeln, hatte keinen Zweifel daran, dass Malfoy, wie all die
anderen Spiele zuvor auch, nicht einmal annähernd in die Nähe des Snitches
kommen würde.

<:Ich werde gewinnen:>, hörte er plötzlich Malfoys Stimme.

<:Definitiv.:>

Harry antwortete nicht darauf, ließ die Hand los, während er, ob der
siegessicheren Haltung des anderen die Stirn nachdenklich in Falten legte, doch
dann wandte er sich um, strebte die Bänke an, warf einen flüchtigen Blick gen
Himmel.

Graue Wolken zogen auf.

Harry konnte nur hoffen, dass es nicht anfangen würde zu regnen.

Als er sein Team erreichte, nickte er ihnen einmal zuversichtlich zu, bevor sich
alle in Position in die Luft erhoben und Harry einen letzten Blick auf Dean und
Ginny warf.

Er wusste, dass Dean, trotz seiner wenigen Erfahrung, von seiner Einstellung her
recht professionell war und nicht zulassen würde, dass die eigenen Gefühle
sein Handeln beeinflussten, doch er wusste auch von Ginny, dass diese sich gern
einmal von ihren Emotionen verleiten ließ. Er hoffte, dass er keinen Fehler
gemacht hatte, indem er die Rothaarige für dieses Spiel eingesetzt hatte, doch
hätte er es nicht getan, wäre diese Entscheidung vor der gesamten Mannschaft
zu rechtfertigen gewesen – und das war etwas, was er unbedingt vermeiden
wollte.

<:Viel Glück, Potter:>, fuhr es ihm plötzlich durch den Kopf und er sah sich
überrascht um, wandte seinen Blick von Madam Hooch ab, die in diesem Moment das
Spiel anpfiff. <:Möge der Bessere gewinnen.:>

Harry warf einen irritierten Blick auf Malfoy, der mit seinen Augen das Feld
absuchte. Unter ihnen begannen ihre Mannschaften das Spiel und die lärmenden
Stimmen der Zuschauer brachten ihn dazu, sich wieder auf das Wesentliche zu
konzentrieren und den Blonden zu ignorieren, auch wenn er sich im Hinterkopf
fragte, was Malfoy geplant hatte.

<:Du bist immer so misstrauisch, Potter.:>

‚Lass mich zufrieden, Malfoy.’, knurrte der Dunkelhaarige zur Antwort, wich
einem Klatscher aus, der vermutlich nicht ganz so zufällig, wie Crabbe es hatte
aussehen lassen wollen, haarscharf an ihm vorbeigeflogen war. ‚Konzentrier
dich lieber auf das Spiel.’

<:Sagt mir die Person, die genau in diesem Moment daran denkt, die Weaslette
flachzulegen.:>

Harry wollte es nicht, dennoch schnellte sein Kopf abrupt in die Richtung seines
blonden Gegenspielers, als erneut ein Klatscher an ihm vorbeiflog, ihn dabei an
der Schulter streifte, sodass er für einen kurzen Augenblick sein Gleichgewicht
verlor, doch schnell, unter den überraschten Ausrufen der Zuschauer, seine
Balance wiederfand.

‚So willst du das Spiel also spielen,’ murrte er wütend, berührte mit
einer Hand die getroffene Stelle an seiner Schulter. Zwar schmerzte sie nur
minimal, doch es war nicht die Prellung, die ihn aufregte, sondern die Tatsache,
dass Malfoy solch dreckige Methode anwandte.

<:Sie sind nicht dreckig,:>, kam die Antwort von Malfoy, doch Harry reagierte
nicht auf die Worte, ließ seinen Blick nun unbeirrt über das Quidditchfeld
gleiten und konzentrierte sich auf die Suche nach dem Snitch.

<:Übrigens hast du nicht wirklich daran gedacht.:>

‚Das ist kein Trost, Malfoy.’

<:So war es auch nicht gemeint,:> entgegnete der Slytherin und aus dem
Augenwinkeln bemerkte Harry, wie dieser sich ihm langsam näherte, seinen Blick
suchend hin und her schweifen ließ, plötzlich einem Klatscher auswich –
vermutlich ein Racheakt eines seiner Teammitglieder, doch Malfoy hatte für
solche Aktionen nur ein müdes Lächeln übrig.

Er hatte es nie bemerkt, doch Malfoy wirkte selbst auf dem Rennbesen elegant.
Seine Bewegungen schienen in der Luft wie auch auf dem Boden grazil und
kalkuliert, aber dabei nicht minder ungezwungen. Obwohl der Blonde nur ruhige
Kreise über dem Quidditchfeld zog, konnte man sofort erkennen, wie natürlich
er sich auf dem Besen bewegte

Er schüttelte seinen Kopf, wandte seinen Blick ab.

Er konnte seine Zeit nicht mit Gedanken an Malfoy verschwenden. Hatte er Ginny
und Dean gerade daran erinnert, dass sie sich auf dem Feld konzentrieren
müssten, hielt er sich selbst nicht an seine Worte.

Bemüht konzentriert musterte er seine Umgebung, bemerkte unbewusst durch die
Rufe von den Zuschauertribünen und den vereinzelten Worten, die er ab und zu
aufschnappen konnte, dass die Slytherin scheinbar Probleme mit ihrer Abwehr
hatten, dass Gryffindor ein Tor nach dem nächsten erzielte.

Harry ignorierte es.

Wenn Slytherin auch noch so weit zurück lag, mit dem Snitch könnten sie alles
herumreißen. Er musste bei der Sache bleiben, er konnte seine Gedanken nicht
wandern lassen.

Er musste diesen Snitch haben.

Plötzlich bemerkte Harry aus dem Augenwinkel, wie Malfoy blitzschnell an ihm
vorbei flog und durch den Lärm auf den Tribünen konnte er das Wort
‚Snitch’ verstehen. Er folgte Malfoys Blick, entdeckte sofort den
flatternden Ball unweit von sich entfernt. Ohne nachzudenken beschleunigte er
das Tempo, zielte direkt den walnussgroßen Ball an, ignorierte vollkommen
Malfoy, den er bereits so weit eingeholt hatte, dass sie nun Seite an Seite
flogen, nur ein Ziel vor Augen, keiner bereit, auch nur eine Millisekunde zu
zögern, keinen Zentimeter zu weichen.

Über Harrys Lippen stahl sich ein belustigtes Lächeln.

Malfoy konnte tricksen, versuchen ihn abzulenken, Harry würde gewinnen, denn
beim Fliegen ging es nur um die Tempo und wie gut sie ihren Besen bei erhöhter
Geschwindigkeit unter Kontrolle hatten.

Er war dem Slytherin überlegen.

Er wusstest es.

Doch für einen kurzen Augenblick sah er, wie sich ebenfalls ein amüsiertes
Lächeln auf die Lippen des Blonden legte, dann, wie der Snitch plötzlich einen
Haken schlug, die Richtung wechselte. Harry konnte seinen Blick nicht von dem
Ball abwenden, wenn er das Spiel gewinnen wollte – und genau das wollte er.

Der kühle Wind zerrte an seiner Kleidung. Sein Griff verstärkte sich um den
Flugbesen, sodass seine Knöchel weiß hervortraten und er wusste, dass er
abbremsen müsste, dass er den Besen sonst nicht unter Kontrolle halten könnte,
aber er konnte nicht riskieren, noch mehr Zeit zu verlieren.

Stattdessen beschleunigte er, strebte den Pfosten einer Tribüne an, ohne einen
genauen Plan im Kopf zu haben. Er streckte seinen Arm aus, griff um den Pfosten
und riss sich herum, ändert so seine Flugrichtung ohne an Geschwindigkeit zu
verlieren. Er ignorierte den kurzzeitig aufflackernden Schmerz in seinem
Handgelenk und griff erneut um den Schaft seines Feuerblitz. Über eventuelle
Verletzungen konnte er sich nach dem Spiel Gedanken machen.

<:Klatscher, Potter,:> säuselte plötzlich eine Stimme in seinem Kopf.

Harry ignorierte die Worte. Es war nur ein Ablenkungsmanöver, ein mieser Trick,
doch er registrierte eine Bewegung aus dem Augenwinkel, senkte unbewusst die
Spitze seines Besens, um dem vermeintlichen Geschoss auszuweichen.

<:Hm, das Unterbewusstsein,:> raunte Malfoy, preschte in diesem Moment an Harry
vorbei und dem Snitch hinterher, während Harry in einem gedrosselten Tempo
seinem Rivalen irritiert nachsah, bis er bemerkte, dass die von ihm registrierte
Bewegung unmöglich ein Klatscher hätte sein können; waren sie doch
mittlerweile einige Meter über den anderen Spielern und am völlig falschen
Ende vom Feld.

Wütend knirschte er mit den Zähnen, akzelerierte.

Malfoy würde so nicht gewinnen.

Dieser Gedanke trieb ihn an, ließ ihn immer weiter vorpreschen und kurz bevor
der Slytherin-Sucher den Snitch ergreifen konnte, rotierte dieser um die eigene
Achse, schoss direkt auf Harry zu, scherte nur wenige Meter vor ihm scharf zur
Seite aus und verschwand so schnell wie er gekommen war aus ihrem Blickfeld.

Schwer atmend schnappte der Gryffindor-Sucher nach Luft, bemerkt erst in diesem
Moment, wie angespannt sein Körper während der Hetzjagd gewesen war. Er
lockerte seine um den Stiel verkrampften Hände, rollte seine Schultern zurück,
bevor er einen Blick auf Malfoy warf, der atemlos, mit einem verstimmten
Gesichtsausdruck, einen Blick auf die Punktetafel warf.

Harry folgte seinen Augen, während er versuchte, langsam und ruhig zu atmen,
sich eine verschwitzte Strähne aus dem Gesicht strich.

Sie führten bereits mit 40 Punkten, doch noch konnte Slytherin aufholen.

<:Der Klatscher, Potter,:> murmelte Malfoy desinteressiert, <:war eine
Haarsträhne. Die Kraft der Suggestion, nehme ich an.:>, fuhr er fort, wandte
mit diesen Worten seinen Blick auf den Gryffindor, ein spöttisches Lächeln auf
den Lippen.

Harry biss sich leicht auf die Unterlippe, wandte sich dann ab und distanzierte
sich von dem blonden Sucher, richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das
Quidditchfeld.

Seine Mannschaft war gut.

Dean, Demelza und Ginny spielten überraschend gut zusammen und Jimmy und Richie
verhinderten ein Tor nach dem anderen, während Ron den meisten Angriffen der
Slytherin stand hielt. Es dauerte nicht lange, bis sie überwältigende 16 Tore
Vorsprung hatten, während der Snitch sich in dieser Zeit kaum bis gar nicht
zeigte.

Doch wann immer Harry den goldenen Ball entdeckte, war Malfoy sofort an seiner
Seite und jegliche Versuche ihn abzuschütteln scheiterten angesichts des
verwandelten Flugstils des anderen jämmerlich. Er kannte den blonden Slytherin
so nicht; der Flugstil war stets kalkuliert, war elegant und risikofrei gewesen,
doch umso länger das Spiel dauerte, desto übermütiger und gewagter wurden
seine Manöver.

Ein Pfeifen riss Harry aus seinen Gedanken und überrascht sah er auf.

Malfoy hatte den Snitch?

Doch der blonde Sucher sah nicht so aus, als hätte er den goldenen Ball
gefangen, setzte nur zur Landung an, während sein Team ihm an den Spielfeldrand
folgte. Ein leises Raunen ging durch die Tribünen und auch die
Gryffindorspieler warfen sich irritierte Blicke zu, bis sie plötzlich von dem
Kommentator hörten, dass Slytherin eine Auszeit verlangt hatte.

In den gesamten letzten Jahren war Harry dies noch nie untergekommen, wenn es
keinen auffällig triftigen Grund wie zum Beispiel eine Verletzung gab. Mit
skeptisch zusammengekniffenen Augenbrauen beobachtete er Malfoy, der sich, seine
Mitspieler ignorierend, etwas weiter abseits auf eine Bank fallen ließ. Die
anderen Slytherinspieler verteilten sich auf den restlichen Bänken,
unterhielten sich leise, während ihre Blicke zur Punktetafel wanderten.

Sobald Harry gelandet war, kam er, den Blick weiterhin auf die gegnerische
Mannschaft gerichtet, auf seine eigene, die sich mittlerweile auch auf die Bank
hatte fallen lassen, zu.

„Was geht hier vor?“, fragte Jimmy Peaks, fuhr sich mit einer Hand durch
sein schweißnasses kurzes Haar. Die anderen zuckten als Antwort nur mit den
Schultern.

„Ich habe noch nie gesehen, dass die Slytherin so mies spielen. Haben die
irgendwelche Probleme?“, murmelte Richie Coote, zupfte an seinem Oberteil,
trocknete sich dann mit diesem das Gesicht ab.

„Das kann uns egal sein, vielmehr würde ich gern wissen, was mit unserem
Kapitän los ist“, mischte sich Demelza ein, warf einen vorwurfsvollen Blick
auf Harry, der sich in diesem Moment von dem Slytherin-Team abwandte,
stattdessen die Augen über seine eigene Mannschaft gleiten ließ.

„Es wird so ablaufen“, meinte er, ignorierte Demelzas Kommentar. „Wie es
scheint, hatten die Slytherin eigentlich nur eine Möglichkeit, dieses Spiel zu
gewinnen, und die war, den Snitch so früh wie möglich zu fangen. Ich weiß
nicht wieso, aber irgendetwas scheint mit ihnen nicht zu stimmen. Wie auch
immer, wir liegen nun mit 160 Punkten vorn, also werden sie vermutlich auf einen
Notfallplan zurück greifen.“

Die anderen warfen ihm einen fragenden Blick zu, doch Harry zuckte nur mit den
Schultern. „Malfoy wird versuchen, mich daran zu hindern, den Snitch zu
fangen, bis sein Team aufholen kann. Sie werden jetzt auf Zeit spielen. In
Ausdauer sind sie uns weitaus überlegen und das wissen sie.“

„Und was sollen wir jetzt machen?“, fragte Dean, stützte sich auf der Bank
nach hinten ab und starrte scheinbar seelenruhig in den Himmel.

„Richtet eure Aufmerksamkeit auf Malfoy“, meinte er an Richie und Jimmy
gewandt.

„Malfoy wird damit rechnen,“ entgegnete letzterer mit gehobener Augenbraue.

„Gerade weil er damit rechnet, wird er von sich aus vorsichtiger werden.
Konzentriert euch deshalb nicht zu stark auf ihn, aber wenn ihr bemerkt, dass er
unvorsichtig wird, erinnert ihn daran, dass er besser aufpassen sollte.“

Über die Lippen der beiden Jungs lief ein hinterhältiges Grinsen. „Mit
Freuden“, antworteten sie wie aus einem Munde.

„So aggressiv hast du noch nie gespielt, Harry“, kommentierte Ron,
verschränkte die Arme vor der Brust.

„Ich wollte auch noch nie so sehr gegen Malfoy gewinnen.“

„Dafür stellst du dich heute aber extrem dämlich an“, knurrte Ginny, fuhr
sich mit einer Hand durchs Haar, bevor sie sich erneut einen Pferdeschwanz band.
„Nennen wir es doch einfach beim Namen: Du bist heute nicht ganz auf der
Höhe. Du solltest aufhören und mir das Suchen überlassen.“

Harry war sich sehr wohl bewusst, dass dies eine öffentliche Herausforderung
war, doch er konnte nicht darauf eingehen, schließlich hatte das Mädchen
recht. Vermutlich wäre es sogar besser, Ginny an seiner Stelle weiterspielen zu
lassen, doch dies käme einer Niederlage gleich. Für ihn ging es mittlerweile
kaum noch um Quidditch, hier ging es einzig und allein um Malfoy und ihn.

„Harry ist vermutlich genauso verunsichert wie wir alle“, mischte sich Dean
plötzlich ein. „Schließlich haben wir es doch auch bemerkt, oder nicht?
Malfoys Flugstil – ich habe ihn noch nie so übermütig und wild fliegen sehen
– als würde langsam aber sicher eine Sicherung bei ihm durchbrennen.“

„Wie nett. Harry fliegt doch genauso“, lachte Demelza, streckte sich einmal
und wandte sich dann zu Madam Hooch um, die ihnen das Zeichen gab, dass das
Spiel weiterging. Langsam standen sie von der Bank auf und strebten das
Quidditchfeld an, doch bevor sich Harry auf seinen Rennbesen schwingen konnte,
wurde er von Ron an der Schulter zurück gehalten.

„Harry—“

„Mach dir keine Sorgen. Wir führen und wenn ich den Snitch habe, gewinnen wir
mit 210 Punkten.“ Mit diesen Worten lächelte er Ron aufmunternd zu, bevor er
sich umdrehte und sich ebenfalls in die Lüfte erhob.

Er würde sich nicht besiegen lassen.

Nicht von Malfoy

Nicht im Quidditch.

Harry warf einen Blick auf Malfoy, der nur wenige Meter von ihm entfernt über
dem Feld schwebte, die Augen geschlossen und die Stirn in Konzentration kraus
gezogen; wandte dann seinen Blick auf die Slytherin-Jäger, die sich
untereinander mit Gesten verständigten, bis Madam Hooch die Wiederaufnahme des
Spiels anpfiff. Sofort ging der Kampf unter ihnen weiter, während Harry und
Malfoy nach dem Snitch Ausschau hielten.

Der Blonde wirkte müde, doch das interessiert Harry nicht, wie er sich
einredete und wann immer sein Blick nachdenklich zu dem gegnerischen Sucher
glitt, ermahnte er sich schnell und konzentrierte sich auf den Snitch – oder
eher, auf die Suche danach.

Es dauerte nicht lange, bis Harry den goldenen Ball entdeckte, seinen Besen
herumriss und ihm sofort nach eilte, Malfoy dicht auf seinen Fersen, dann an
seiner Seite.

Er warf einen gereizten Blick auf den blonden Jungen, beschleunigte immer wieder
sein Tempo, doch Malfoy kopierte seine Bewegungen postwendend. Sie flogen
riskante Manöver mit einer halsbrecherischen Geschwindigkeit. Harry wusste
selbst, dass es mittlerweile gefährlich war, dass der Wind schneidender wurde,
seine Augen anfingen zu brennen und er sie kaum offen halten konnte, doch er
wollte diesen Snitch!

Er wollte ihn so sehr, dass, allein bei dem Gedanken, dass er ihn nicht fangen
konnte, sich ein flaues Gefühl in seine Bauchgegend schlich, sich sein Magen
verkrampfte. Er wollte ihn so sehr, weil es das erste Mal wäre; das erste Mal,
dass er ihn gegen diese Person gewann, die ihn seit seinem ersten Jahr
gedemütigt und diskreditiert hatte, ihn im zweiten Jahr nicht nur vor gesamt
Hogwarts, sondern auch vor seinem Vater blamiert hatte.

Es war alles, woran er denken konnte; als er dem davon schnellenden Ball nach
jagte, alles um sich herum ignorierte, sogar die Person, die mit ihm um das
flatternde Gold kämpfte.

Er wollte ihn.

Egal, ob sein Team verlor, wenn er ihn jetzt ergriff.

Es war sein Sieg.

Sein Sieg über Harry Potter.

Der dunkelhaarige Gryffindor riss überrascht seine Augen auf, zerrte seinen
Besen herum, bevor er direkt in eine der Tribünen raste, drosselte jäh sein
Tempo.

Er hatte nicht aufgepasst, er hatte sich nicht konzentriert – wie hatte er den
Snitch aus den Augen lassen können?

Mit einem wilden Blick sah er sich um, entdeckte Malfoy, der in einem rasanten
Tempo den Snitch verfolgte, der wiederum direkt auf Harry zusteuerte.

Schweißnasse Strähnen fielen ihm ins Gesicht, sein Atem war schnell, doch
Harry musste diesen Snitch haben!

Ohne nachzudenken steuerte er auf den goldenen Ball zu, streckte seine Hand aus.
Er war näher an dem Snitch als Malfoy, auch wenn es nur einige Zentimeter waren
- er war näher, er war schneller, er konnte den Sieg förmlich schmecken.

Doch er rechnete nicht damit, dass Malfoy sich plötzlich auf seinem Besen
aufrichtete, bis an die Spitze des Schafts glitt; rechnete nicht damit, dass der
so auf Sicherheit bedachte Slytherin sich nur mit den Beinen um den Stiel
klammernd auf dem Besen halten und mit beiden Händen nach dem Snitch greifen
würde.

Und wie in Zeitlupe sah er, wie der Blonde den flatternden Ball mit seinen
Händen einfing, den Halt verlor, als sich sein Rennbesen abrupt absenkte und er
die Kontrolle verlor, frontal auf den Boden stürzen würde, wenn er sie nicht
schleunigst wieder erlangen würde.

Harry dachte nicht nach, als er dem fallenden Jungen folgte, überholte und eine
Hand nach dem blonden Slytherin ausstreckte, der genau in dem Moment, in dem er
Harrys Hand ergriff, den Rennbesen aus seiner Beinklammerung löste.

Der Gryffindor spürte nur einen plötzlichen harten Ruck, als er durch das
Gewicht des anderen heruntergerissen wurde und halb auf dem Besen liegend,
kämpfte er um seine Balance, ignorierte den stechenden Schmerz in seiner
Schulter, das Brennen an seinem Handgelenk, an das sich Malfoy mit einem festen
Griff klammerte.

Der Wind rauschte in seinen Ohren, die Rufe und Schreie von den
Zuschauertribünen waren ein dumpfes Wirren im Unterbewusstsein. Er riss die
Spitze seines Besens hoch, bevor sie dem Boden zu nahe kamen und für einen
kurzen Moment, ohne jeglichen Hintergedanken, ließ er seinen Blick zu dem
anderen Jungen schweifen.

Trotz ihrer Situation, ungeachtet der Tatsache, dass die Schulter des Blonden
höllisch brennen und schmerzen musste, konnte er in dem leicht verzerrten
Gesicht nichts als ehrliche Freude entdecken. Ob es an dem Link zwischen ihnen
lag, Harry wusste es nicht, doch er wurde von Malfoy angesteckt und es stahl
sich ein erfreutes Lächeln über seine Lippen.

Sicher auf dem Boden angekommen hielt der Slytherin-Sucher jedoch
desinteressiert den Snitch hoch, um allen zu zeigen, dass er diesen gefangen
hatte. Dennoch, Harry konnte Malfoys Freude spüren, wusste, dass die
Gleichgültigkeit nichts weiter als eine Maske war und spontan gab er dem
Blonden einen gutmütigen Klaps gegen den Hinterkopf, warf dann einen
unschuldigen Blick zur Seite, als der andere ihn aus dem Augenwinkel verärgert
anfunkelte.

„Slytherin hat den Snitch! Der Punktestand 190 zu 150. Gryffindor hat das
Spiel gewonnen!“

Diese Worte jedoch holten Harry schlagartig in die Realität zurück.

Gryffindor hatte gewonnen.

Doch etwas stieß Harry bitter auf.

Es waren vereinzelte Jubelschreie von den Tribünen zu hören – von den
Slytherin-Tribünen.

Er war nicht Malfoy und sie spielten auch nicht im gleichen Team.

Harrys Team hatte gewonnen, doch die Zurufe und Freudenschreie der Slytherin
schienen die der Gryffindor zu übertönen.

„Was zur Hölle ist hier los?“, rief Ginny über das Feld, stampfte einmal
wütend auf und ging dann auf eine Bank zu, ließ sich mit vor der Brust
verschränkten Armen frustriert darauf fallen, während die restlichen
Mitglieder des Gryffindor-Teams sich zu ihr gesellten. Harry musterte sie einen
Augenblick, bevor er sich entschied, zu seinem Team zu gehen, warf aus dem
Augenwinkel einen Blick auf Malfoy, der lediglich auffordernd eine Augenbraue
hob, sich dann mit einem süffisanten Lächeln umdrehte.

 „Und du! Was war mit dir los?“, rief die Rothaarige, sobald sich Harry
seinem Team genähert hatte. „Du hättest diesen Snitch fassen können –
mehrmals!“

„Ginny, wir haben gewonnen.“

„Wir hätten mit 340 Punkten Vorsprung gewinnen können, wenn unser Herr
Sucher nicht am helllichten Tag geträumt hätte“, unterbrach sie barsch ihren
Bruder.

„Ich versteh dein Problem nicht“, mischte sich nun auch Demelza in das
Gespräch ein. „Ob Harry den Snitch hat oder nicht—“

„Weil du keine Ahnung hast!“, fuhr Ginny sie an. „Weil du kein Sucher
bist!“

„Wieso streiten wir, während die Slytherin sich mehr freuen als wir, obwohl
wir gewonnen haben?“, mischte sich Dean ein, warf einen kurzen Blick auf die
Rothaarige, die schwer schluckte, bevor sie einmal tief Luft holte.

„Es geht den Slytherin nicht um den Punktestand“, meinte Harry ruhig, und
die anderen sahen ihn fragend an. „Es geht ihnen darum, dass sie den Snitch
haben.“ Mit diesen Worten wandte er sich ab, stampfte energisch über das
Feld, vorbei an den Slytherin, die sich um ihren Sucher sammelten.

Harry richtete stur seinen Blick geradeaus, verschwand mit schnellen Schritten
in der Umkleidekabine.

Er hatte verloren.

Frustriert ließ er sich auf eine der Bänke fallen, stützte seinen Kopf in die
Hände.

Er hatte gegen Malfoy verloren.

Weil er sich so leicht von dem Anderen hatte manipulieren lassen, weil Malfoy
solch faulen Tricks angewandt hatte – und es gab überhaupt nichts, dass Harry
dagegen hatte tun können. Er konnte sich nicht auf Fouls berufen, er konnte
sich nicht vor seinem Team rechtfertigen, er konnte sich nicht einmal vor sich
selbst rechtfertigen.

Denn im Endeffekt hatte Malfoy ihn in einem fairen Eins-zu-Eins besiegt.

Doch Malfoy hatte nur gewinnen können, weil er Harrys Flugstil übernommen
hatte.

Aber Malfoy flog rasanter als Harry es je gewagt hätte.

Trotzdem war alles Malfoys Schuld.

„Verdammt!“, fluchte er unwillig, stand ruckartig auf und trat mit dem Fuß
gegen eine Bank, die daraufhin zurückkippte, fluchte laut als er erneut gegen
die Holzbank trat, versuchte seine Aggressionen abzubauen.

Gryffindor hatte gewonnen.

Wen interessierte das?

Harry Potter hatte gegen Draco Malfoy den Snitch verloren.

Wut staute sich immer weiter in seinem Inneren an.

Wut auf Draco Malfoy, auf den Zauberspruch. Wut auf sich selbst und seine
Unfähigkeit, der Situation Herr zu werden. Wut darauf, dass er keine Ausrede
für seine Ohnmacht und seine persönliche Niederlage hatte.

„Harry.“

Der Dunkelhaarige wirbelte überrascht herum und Ron setzte vermutlich unbewusst
einige Schritte zurück, musterte ihn eine Zeit lang unschlüssig.

„Ja?“, fragte Harry bemüht beherrscht, als ihm die Stille zu lange
andauerte.

Der Rothaarige öffnete den Mund, schloss ihn dann wieder, bevor er erneut
ansetzte, doch offensichtlich nicht aussprach, was er eigentlich hatte sagen
wollen. „Malfoy müsste gleich aus der Umkleide kommen“, murmelte er
letztendlich und verließ den Raum.

Harry starrte eine Weile nachdenklich auf den Besen, den er vorher achtlos auf
den Boden hatte fallen lassen, bevor er kurz entschlossen aus der Umkleidekabine
stampfte, noch rechtzeitig Malfoy erblickte, der sich allein auf den Weg zurück
zum Schloss machte.

„Malfoy“, rief er wütend, zog damit die Aufmerksamkeit der noch anwesenden
Schüler auf sich. Malfoy blieb abrupt stehen und drehte sich mit einem
nonchalanten Blick zu ihm um. Aus dem Augenwinkel bemerkte Harry, wie Ron und
Hermine, die sich vorher etwas abseits unterhalten hatten, ihm schnell folgten.

„Malfoy, du widerlicher—“

„Du hättest das Gleiche getan“, unterbrach der Slytherin unbeeindruckt die
angefangene Beleidigung.

„Nie im Leben hätte ich—“

„Du hättest das Gleiche getan“, wiederholte Malfoy die Worte mit mehr
Nachdruck. „Ich weiß es. Ich habe es gesehen.“

„Das würde ich nicht!“

„Wirklich“, raunte Malfoy trocken, ohne jegliche Emotion in der Stimme.
„Dann möchte ich dich an das hier erinnern“, meinte der Blonde, hob seine
Hand und schnipste einmal, entzündete somit das Ende von Harrys Robe, machte
dann eine wegwerfende Handbewegung, die das Feuer sofort wieder löschte. „Du
hast vergessen, dass du es auch kannst.“

Der Gryffindor sah den Blonden überrascht an, versuchte jeden aufkeimenden
Gedanken zu unterbrechen, aus Angst, die These des anderen zu bestätigen, doch
über Malfoys Lippen lief ein höhnisches Grinsen.

„Du hättest das Gleiche getan, Potter.“

„Harry hätte nie solche faulen Tricks benutzt“, mischte sich nun auch Ron
ein, der mit Hermine hinter Harry zum Stehen kam und versuchte, seinen Freund in
Schutz zu nehmen. „Er ist nicht so niederträchtig und hinterhältig wie
du.“ 

Malfoy schürzte die Lippen. „Glaubst du das wirklich?“

„Natürlich“, fuhr Ron aufgebracht fort. „Glaubt ihr, wir würden uns auf
das Niveau von Slytherin runterlassen?“

Der Blonde hob ruhig eine Augenbraue, während Harry irritiert die Stirn
runzelte. „Schließlich sind alle Slytherin böse und gemein“, höhnte er
mit einem kühlen Lächeln. „Wir laben uns an dem Unglück anderer wie gemeine
Assgeier – wir sind nur zufrieden, wenn andere leiden, richtig?“

„Ganz genau“, bestätigte der Rothaarige nickend, doch Harry witterte
genauso wie Hermine einen Haken.

„Glaubt ihr das wirklich?“

Die Gryffindor reagierten nicht darauf, doch der Blonde ließ ihnen auch kaum
Zeit für eine Reaktion.

„Zabini und ich entdeckten vor ungefähr zwei Jahren drei Hasen dort hinten am
Baum“, begann der Blonde ohne Vorwarnung, scheinbar gelangweilt, deutet mit
einer abfälligen Geste in die ungefähre Richtung, doch Harry konnte die
krankhafte Wut des anderen spüren, war nahezu beeindruckt, wie der Slytherin
nach außen hin so gelassen und kühl wirken konnte. „Wir beobachteten sie
eine Weile, dann zog ich meinen Zauberstab, suchte mir willkürlichen einen der
Hasen aus der Gruppe heraus und hob ihn mit einem Zauberspruch an, während
Zabini belustigt daneben stand.“

Harry runzelte ob des indifferenten Tons angewidert die Stirn. 

„Während ich also diesen Hasen in der Luft hoch und runter, und von links
nach recht schwenken ließ, versammelten sich langsam weitere Slytherin, die
sich zu diesem Zeitpunkt ebenfalls auf der Wiese befanden, und beobachteten
unter lautem Lachen das Spektakel. Ihr könnt euch denken, dem Hasen schien
diese raue Behandlung keineswegs zu gefallen und die anderen beiden Hasen
kauerten sich zitternd zusammen.“

„Genau das meine ich!“, entfuhr es Ron angewidert.

„Ihr Slytherin seid echt abscheulich“, meinte Hermine, nicht minder von der
Geschichte abgestoßen und Harry konnte nur bestätigend auf die Worte nicken.

„Natürlich mischte sich keiner ein“, meinte Draco in einem passiven Ton,
musterte gelangweilt seine Fingernägel und ließ die Beleidigungen einfach an
sich abprallen, „doch letztendlich unterband ein Professor unseren Spaß –
viel zu früh für meinen Geschmack.“

„Du Scheusal!“, knurrte Hermine, doch Malfoy winkte gelangweilt ab, während
Harry noch immer nicht wirklich wusste, was diese Geschichte mit ihrer Situation
zu tun hatte – schien sie doch nur Rons Beleidigung zu unterstützen.

Malfoy warf auf diesen Gedanken hin ein humorloses Lächeln in Harrys Richtung.

„Ich hoffe, ihr wurdet angemessen für dieses abscheuliche Verhalten
bestraft“, donnerte die Brünette weiter, doch Harry war sich langsam nicht
mehr sicher, ob das weitere Beleidigen des Slytherins wirklich so eine gute Idee
war.

„Der Hase“, raunte der Blonde plötzlich ernst, sah mit kalten,
kalkulierenden Augen auf, „war ich.“ Mit diesen Worten wandte er sich ab,
würdigte ihnen keines Blickes, als er seinen Weg zum Schloss fortsetzte.

<:.Denk darüber nach, Potter.:>

oOoOoOo

Draco holte einmal tief Luft, sobald er den Quidditchplatz und die Gryffindor
hinter sich gelassen und das Schloss betreten hatte.

Er war wütend gewesen.

Der Blonde ballte seine Hände zu Fäusten, holte ein weiteres Mal tief Luft,
bevor er seinen Weg fortsetzte.

Er konnte sich nicht daran erinnern, jemals so wütend gewesen zu sein.

Mit schnellen, zielsicheren Schritten näherte er sich dem Kellergewölbe.

Er wusste nicht einmal, was genau ihn so wütend gemacht hatte. Er hatte nicht
zum ersten Mal die scheinfrommen Worte der Gryffindor, die alle so dermaßen von
sich eingenommen waren, dass sie ihre eigene Verwerflichkeit nicht sehen
konnten, hören müssen.

Sie alle sahen auf die Slytherin hinab, stempelten sie als den Abfall der
Zauberwelt ab – war es da ein Wunder, dass die Slytherin einen Schutzwall
aufbauten, durch den sie niemanden hindurchlassen wollten – außer vielleicht
ihresgleichen? Immer wieder wurden sie mit der Geschichte ihres Hauses
konfrontiert – einer Geschichte, mit der sie nicht einmal etwas zu tun hatten,
die sie aber akzeptierten. Doch die heiligen, die perfekten, mutigen, starken
Gryffindor konnten nicht einmal über ihren eigenen Schatten springen und
Vergleiche ziehen, sie konnten nicht sehen, dass sie sich kein bisschen von den
Slytherin unterschieden – dass sie alles einfach nur aus einem anderen
Blickwinkel betrachteten.

Die Augenbrauen nachdenklich kraus ziehend beobachtete er, wie einige Slytherin
sich vor dem Eingang zum Gemeinschaftsraum versammelt hatten und abschätzende
Blicke in den Raum warfen. Sobald sie allerdings Draco bemerkten, flüsterten
sie aufgebracht untereinander, bis letztendlich Malcolm aus ihrer Mitte hervor
geschubst wurde und einige Schritte auf den Blonden zu stolperte, während er
einen wütenden Blick auf die Gruppe hinter sich warf.

Draco hielt in seinem Schritt inne, hob fragend eine Augenbraue als der
brünette Drittklässler vor ihm zum Stehen kam, ihn mit einem festen Blick
musterte, bevor er distanzierend die Arme vor der Brust verschränkte. „Du
darfst noch nicht in den Gemeinschaftsraum,“ meinte der Jüngere bestimmt.

Der Blonde nahm Malcolm nicht einmal ernst, wollte sich schon wieder weiter auf
den Weg machen, doch der kleinere Zauberer hielt ihn am Arm zurück. „Ich
meine es ernst, Malfoy.“

„Bitte?“, fragte Draco mit passiver Kälte und sah auf Malcolm hinab.

„... Ich bin nur der Überbringer der Nachricht!“

Draco schüttelte mit einem genervten Seufzer den Kopf, legte eine Hand an seine
Stirn.

Er spürte bereits die Ansätze einer Migräne.

„Wenn es um das Banner geht, das ihr vermutlich neu beschriften wollt, dann
ist es mir egal. Ich weiß, dass ihr damit gerechnet habt, dass wir
verlieren.“

„Das auch.“

„Ich habe keine Geduld dafür“, meinte er leicht gereizt.

„Draco, wenn sie sagen, dass du noch nicht rein kannst, dann gehst du da
gefälligst noch nicht rein.“

„Ich bin nicht in der Stimmung, Zabini“, entgegnete er, drehte sich zu
seinem Freund um, der mit Pansy im Schlepptau hinter ihm zum Stehen kam. 

„Das hör ich in letzter Zeit ziemlich oft von dir“, schnurrte Blaise in
einem anzüglich unterlegten Ton, doch bevor Draco darauf reagieren konnte,
sprach er weiter. „Aber mal zu einem anderen Thema: Was hast du zu Potter
gesagt? Als die Trinität uns entgegen kam, fiel dein Name ziemlich häufig in
ihrem Gespräch, und das in einem nicht wirklich besonders nettem Kontext.“

„Ich erzählte ihnen, dass wir Hasen gequält haben“, erklärte er ruhig und
bemerkte aus dem Augenwinkel eine fliehende Bewegung, vermutlich Malcolm, der
auf seine Worte hin zusammen gezuckt war.

„Ah, dein Trauma“, schmunzelte Pansy, setzte aber, sobald sich Dracos Blick
auf sie richtete, ein unschuldiges und vor allem sympathisierendes Lächeln
auf.

„Musstest du mich als Beispiel nehmen?“, entgegnete Blaise stattdessen
gespielt entrüstet. „Wenn die Gryffindor deine Parabel nicht verstehen, dann
denken sie nachher, ich wäre ein Tierquäler. Ich bin kein Tierquäler! Ich
liebe Tiere!“

Draco rollte die Augen, schüttelte leicht den Kopf und wandte sich ab.

„Moment! Wo willst du hin? Du hast gehört, was Malcolm gesagt hat. Kein
Gemeinschaftsraum“, instruierte ihn Blaise sofort, hielt Draco an der Robe
zurück, während dieser einen diabolischen Blick auf den armen Drittklässler
warf, der vermutlich in diesem Moment beschloss, dass es Zeit für seinen
unauffälligen Abgang wäre und langsam zu der Gruppe vor der Tür zurück
schlich.

„Es wird wirklich nur noch ein paar Minuten dauern“, versicherte Malcolm,
bevor er blitzschnell mit der Gruppe im Gemeinschaftsraum verschwand.

„Ist er nicht niedlich“, schwärmte Blaise, warf einen väterlichen Blick
auf die Tür, hinter der sein selbsternannter Schützling verschwunden war. 

„Ja, voll“, meinte Draco abwertend, biss sich auf die Zunge, als er
registrierte, was er gesagt hatte. 

Seine Freunde entschieden sich, kommentarlos über den Ausrutscher hinweg zu
sehen.

„Wissen sie bereits, worum es ging?“, fragte Pansy plötzlich und Draco sah
sie mit einem gleichgültigen Blick an, zuckte dann mit den Schultern. Er hatte
zur Zeit die Nase voll von Potter und er war sehr erfreut darüber, dass er
diesen mittlerweile vollständig ausblenden konnte wenn er wollte.

„Keine Ahnung“, meinte er gelangweilt. „Ich—“

„Draco, du hast den Snitch“, warf Blaise unvermittelt ein und über Dracos
Lippen schlich sofort ein zögerliches Lächeln, und jeder Versuch, es sich zu
verkneifen, resultierte lediglich in einer seltsamen Grimasse, die aber noch
immer nicht seine Freude verstecken konnte.

„Glückwunsch“, meinte Pansy und er ließ es zu, dass sie ihn mitten im Gang
freudig umarmte und fest an sich drückte. „Dann freu dich gefälligst und
zieh nicht so ein Gesicht“, befahl Blaise währenddessen, verschränkte die
Arme vor der Brust. „Lass dir das nicht von den Gryffindor vermiesen.“

„Blaise hat recht“, mischte sich die brünette Hexe ein und lächelte Draco
aufmunternd an. „Denn, ganz ehrlich, Draco—“

„Vorsicht!“, wurde sie unterbrochen, als ein älterer Schüler an ihnen
vorbei stürmte, Pansy dabei an der Schulter anstieß und sie ins Wanken
brachte. „Sorry!“, rief der Junge, drehte sich im Laufen nur einmal kurz um,
bevor er im Gemeinschaftsraum verschwand, während Pansy verärgert die Arme in
die Hüften stemmte.

„Dieser Withers“, meinte sie, kräuselte angewidert die Nase. „Der freut
sich bestimmt darauf, dass er sich wieder betrinken kann.“

„Ja, die Frage ist nur, welchen Grund er dieses Mal vorschiebt.“, meinte
Draco abwertend.

„Wobei es vermutlich nur darauf hinauslaufen wird, dass seine Freundin ihn mit
Alkohol abfüllt, damit er wieder seine Imitationen zum Besten gibt“,
prophezeite Blaise, schien allerdings im Gegensatz zu seinen beiden Freunden von
der Vorstellung eher angetan als abgeneigt.

Plötzlich drang laute Musik gedämpft aus dem Gemeinschaftsraum; und Blaise,
wahrscheinlich neugierig geworden, näherte sich der Tür, öffnete sie, wodurch
die Musik nur noch lauter an ihre Ohren drang, und warf einen forschenden Blick
in den Raum. „Ich geh schon mal rein“, rief er den anderen beiden zu und
verschwand mit einem verschmitzten Grinsen hinter der Tür.

„Na toll, wenn ich dich jetzt hier allein stehen lasse, wirst du mir das
vermutlich ewig vorhalten“, murmelte Pansy, die vermutlich ebenfalls wissen
wollte, was die Meute geplant hatte und immer wieder verstohlene Blicke auf die
Türen warf.

„Ganz genau“, bestätigte Draco.

Doch bereits einen Moment später kam Malcolm aus dem Gemeinschaftsraum
gestolpert, warf einen gereizten Blick zurück, bevor er sich dem Blonden zu
wandte und ihn mit einem breiten Grinsen herein bat. „Sie dürfen.“

„Komm, Draco“, drängte Pansy, hakte sich bei dem Jungen unter und zog ihn
in den Gemeinschaftsraum, wo er, kaum dass er diesen betreten hatte, sofort von
wildem Applaus, Glückwünschen und blendenden Lichtern begrüßt wurde,
während Pansy sich von ihm löste, und Blaise, der an der Seite stand,
anstrebte.

Der Blonde ließ seinen Blick durch den Raum schweifen und war nicht sonderlich
überrascht, dass das Banner von „Wir haben vielleicht verloren, aber wir
sehen dafür besser aus“ zu „Wir haben den Snitch und sehen trotzdem besser
aus“ umgetextet wurde. 

Draco fragte sich, ob irgendeiner der Slytherin bemerkt hatte, dass sie das
Spiel verloren hatten.

Direkt unter dem Banner war ein riesiges Plakat befestigt, das in einer
Wiederholungsschleife zeigte, wie er, auf dem Besen vorgebeugt, den Snitch
direkt unter Potters Händen weg schnappte – und wie er daraufhin das
Gleichgewicht und den Halt auf seinem Besen verlor.

„Wie unelegant“, kommentierte er trocken und einige Slytherin in seiner
Nähe begannen zu lachen, bevor die Musik wieder lauter gestellt wurde.

„Ganz ehrlich“, hörte er plötzlich eine ihm vertraute Stimme und ruckartig
drehte er sich um. „Hättest du trotz dieser riskanten und extrem stillosen
Aktion den Snitch nicht gefangen, würden sich alle ewig darüber lustig
machen“, beendete Markus Flint seinen Satz, hob dann zum Gruß eine Hand,
während Draco den dunkelhaarigen Jungen überrascht musterte. „Oder sie
würden es als Druckmittel benutzen – so oder so, alle hätten ihren Spaß
daran gehabt, bis auf dich natürlich.“

„Marcus Flint“, begrüßte er den Älteren mit einem kurzen, distanzierten
Nicken, obwohl er nicht behaupten konnte, dass er sich von dem unerwarteten
Auftreten gestört fühlte.

„Doch trotz deiner nicht vorhandenen Eleganz sagen wir feierlich:
Glückwunsch, Malfoy“, rief jemand anderes, der, sollte Dracos Erinnerung ihn
nicht getäuscht haben, ebenfalls Hogwarts bereits verlassen hatte – und er
warf einen Blick nach links, wo, etwas weiter von Flint und in der Menge leicht
versteckt, Terence Higgs stand und ihm mit einem Glas zuprostete. 

„Sprachlos?“, meinte der brünette Junge amüsiert und näherte sich Flint
und Draco, während letzterer nur abwertend eine Augenbraue hob.

Die beiden Älteren hatten stets hinter ihm gestanden, wenn es um irgendwelche
Entscheidungen bezüglich Quidditch ging. Er hatte damals immer gedacht, dass
dies am Einfluss seines Vaters läge, aber das unveränderte Auftreten der
beiden ließ ihn langsam an diesem Gedanken zweifeln.

 „Nie“, entgegnete er trocken. „Ich überlege nur, ob man neuerdings als
Auror-Anwärter wirklich soviel Zeit hat, um mal eben eine Feier des ehemaligen
Hauses zu besuchen – und das, obwohl besagtes Haus das Spiel verloren hat.“

„Du weißt, dass es ein moralischer Sieg ist. Du hast den Snitch gegen Potter
geholt, da nimmt man sich spontan frei! Pat hat es uns sofort erzählt und hier
sind wir – mit Snapes Unterstützung, versteht sich.“ Draco rollte die
Augen. „Übrigens sind die anderen auch irgendwo hier“, fuhr Flint fort,
streckte seinen Arm aus, um auf jemanden zu zeigen, suchte mit den Augen nach
den anderen ehemaligen Mitgliedern, doch entdeckte niemanden in der Menge und
machte nur eine wegwerfende Handbewegung nach links. „... vermutlich da, wo
der Alkohol ist.“

Draco hob eine Augenbraue, suchte mit seinen Augen den mit unechten, flatternden
Snitchs geschmückten Gemeinschaftsraum ab, entdeckte Pat Withers, der sich von
seiner Freundin Cleo Metisse ein Glas Feuerwhiskey nach dem anderen einschenken
ließ. Blaise würde später ziemlich viel Arbeit haben, um all die betrunken
Slytherin irgendwie im Gemeinschaftsraum zu verteilen, damit sie nicht die
Schlafräume komplett verschmutzten.

„Allerdings bin ich überrascht, dass Dennis gespielt hat“, riss Flint ihn
aus seinen Gedanken, warf einen forschenden Blick auf einen dunkelhaarigen
Jungen, der etwas Abseits aufgeregt mit den restlichen Teammitgliedern der
derzeitigen Quidditchmannschaft plauderte, dabei wild gestikulierte, sodass man
auch ohne, dass man seine Worte hörte, genau wusste, worüber er redete.

„Gegen Ravenclaw und Hufflepuff hätten wir keine großen Probleme gehabt“,
entgegnete Draco, wandte seinen Blick von seinem Hüter ab und richtete ihn
stattdessen missgünstig auf Higgs, der sich bei einem Fünfklässler eine
Flasche Feuerwhisky bestellte.

„Aber Gryffindor ist auch ohne Sucher noch immer ein starkes Team. Dennis’
Krankheit zeigte sich zu einem ungünstigen Zeitpunkt“, ergänzte Flint die
unausgesprochenen Gedanken des Blonden, der so tat, als hätte er die Worte des
anderen nicht gehört.

Dennis war nicht sterbenskrank und er war auch nicht der einzige Grund, dass
Slytherin auf dem Feld total versagt hatte, sondern—

„Schalt mal etwas ab und entspann dich endlich, Malfoy“, meinte Higgs
letztendlich mit einem freundlich Klaps auf Dracos Schulter und wandte sich von
ihm ab, um Metisse in ihrem Vorhaben, ihren Freund mit Whiskey abzufüllen, zu
unterstützen, während Draco ob diesem Verhalten nur seufzend den Kopf
schüttelte. 

„Recht hat er. Ihr habt verloren, aber was anderes habt ihr doch nicht
erwartet, oder? Mal davon abgesehen, dafür hast du den Snitch“, meinte Flint
amüsiert. „Nun denn, ich habe Pat schon lange nicht mehr betrunken gesehen.
Das wird ein Spaß.“ Mit diesen Worten holte er eine Flasche Feuerwhiskey
unter seinem langen Mantel hervor und schritt, fröhlich pfeifend, auf sein
Opfer zu.

„Es sind nicht einmal zehn Minuten vergangen“, entrüstete sich Draco
kopfschüttelnd, bahnte sich einen Weg durch die tanzenden Schüler auf der
Suche nach einem etwas ruhigeren Platz, als er von einigen Mädchen aufgehalten
und zur Seite gezogen wurde. „Foto, Malfoy, Foto“, riefen die
Siebtklässlerinnen und bevor er reagieren konnte, stand auch schon Graham
Pritchard mit einer Kamera vor ihm und drückte auf den Auslöser, genau in dem
Moment, in dem zwei Mädchen sich zu dem Sucher vorbeugten und ihm einen Kuss
auf je eine Wange drückten, während die restlichen Mädchen laut
„Sniiiitch“ riefen.

Mit dem Blitzlicht verschwanden auch die Mädchen – vermutlich der eingebaute
Slytherininstinkt, denn wenn sie noch immer da gewesen wären, sobald Dracos
Gehirn mit den Umständen aufgeholt hatte, wären sie vermutlich nicht
ungestraft davongekommen. Angewidert wischte er sich mit dem Ärmel seiner Robe
über die Wangen und versuchte das Gefühl von feuchten Lippen zu vertreiben.

Jetzt musste er nur noch Pritchard finden und ihn zwingen, das Foto zu
vernichten.

„Lass uns tanzen, Draco“, forderte ihn Pansy plötzlich auf, die vermutlich
amüsiert das Treiben beobachtet hatte. „Es läuft gerade ein ruhiges
Lied!“

„Pansy, Darling, Draco hat mir den nächsten Tanz versprochen“, mischte sich
Blaise ein und griff nach Dracos Arm, zog ihn auf die Tanzfläche, während
Pansy ihre Arme in die Seite stemmte, wütend ihre Augen zu Schlitzen
verschmälerte.

„Blaise, ich werde nicht—“

Draco wurde von einem Blitzlicht unterbrochen, runzelte die Stirn und wandte
sich dem Jungen zu, der soeben ein Foto von Blaise und ihm gemacht hatte, auf
dem sein dunkelhaariger Freund sich gerade schwungvoll zu ihm umdrehte, um
Dracos andere Hand zu ergreifen, während der Blonde durch die Rotation
ungewollt seine Hand dem anderen entgegenstreckte.

Blaise ignorierte den jüngeren Slytherin und Dracos angefangenen Einspruch und
begann, zu Dracos Unbehagen, provozierend nah an ihm zu tanzen.

„Nein, Blaise“, meinte er bestimmt, drückte seinen Freund von sich. „Ich
tanze lieber mit Pansy“, fügte er an, hob gespielt herausfordernd eine
Augenbraue und ging auf das brünette Mädchen zu, reichte ihr die Hand. Blaise
sah sich nur einen kurzen Moment suchend um, bis er sein nächster Opfer
entdeckt hatte und zog ohne Vorwarnung Vincent auf die Tanzfläche.

„Wenn er es wagen sollte ein Mädchen aufzufordern“, meinte Pansy leise,
ließ ihre Augen nicht von dem unglücklichen Tanzpaar, „zerreiße ich ihn in
Stücke.“

Draco reagierte nicht auf ihre Worte, konzentrierte sich stattdessen darauf,
sein Gesicht nicht schmerzhaft zu verziehen, während er mit einem Lächeln
ignorierte, dass Pansy noch immer schlecht im Tanzen war und ihm andauernd auf
die Füße trat. Obwohl das Mädchen von Haus aus Tanzunterricht gehabt hatte,
gab es keinen Tanzlehrer, der es mit ihr länger als zwei Wochen ausgehalten
hatte.

„Ich war schon mal schlimmer“, verteidigte sich Pansy als hätte sie seine
Gedanken gelesen, und Draco senkte seinen Kopf etwas, um Pansy in die Augen
sehen zu können. „Im Vergleich zu damals bin ich mittlerweile eine wahre
Ballerina.“

„Da muss ich dir widersprechen, Darling“, neckte der blonde Slytherin,
drehte sie, sodass er Vincent und Blaise im Auge hatte, weshalb Pansy nicht
bemerkte, dass Blaise sich soeben von seinem Tanzpartner trennte. Draco fing den
Blick des Dunkelhaarigen auf, nickte einmal auffordernd und sofort kam Blaise
auf sie zu, tippte Pansy auf die Schulter, die sich umdrehte, bereit, Draco an
wen auch immer abzugeben.

„Viel Spaß“, säuselte Draco, trennte sich von Pansy und ließ seine beiden
Freunde auf der Tanzfläche stehen. Wenn Blaise unbedingt tanzen wollte, dann
bitte mit Pansy. Dracos Füße hatten seid ihrer Kinderzeit unter mangelndem
tänzerischen Talent leiden dürfen, nun war Blaise an der Reihe.

„Hey, hey, Malfoy!“

Der Angesprochene stellte sich taub.

Dies war allerdings keine gute Idee, wenn man sich mit einem Mädchen namens
Christina Bellamy konfrontiert sah – ihres Zeichens ehemalige
Vertrauensschülern, bevor sie den Posten freiwillig abgegeben hatte, mit der
Begründung, die Slytherin würden sie zu sehr auf Trab halten.

Draco konnte es nachvollziehen.

„Stehen bleiben!“, knurrte die blonde Siebtklässlerin und einen Moment
später fand Draco sich in einem Stupefy wieder.

Augenrollend dachte Draco an den Gegenzauber und nur einen Moment später
entließ seine offene Hand einen fahlen Lichtstrahl, der postwendend den Stupefy
aufhob und es ihm erlaubte, sich wieder frei zu bewegen. Zu diesem Zeitpunkt
hatte Bellamy jedoch bereits aufgeholt und sich direkt vor ihm positioniert.

„Du wünschst?“, fragte Draco desinteressiert, verschränkte die Arme vor
der Brust und hob provozierend den Kopf.

„Ein bessere Attitüde deinerseits“, antwortete die Ältere unbeeindruckt.

Draco hatte definitiv etwas an Respekt einbüssen dürfen und er hatte das
ungute Gefühl, dass das nicht allein daran lag, dass er nicht länger
Vertrauensschüler war.

„Utopisch.“

„Du hast den Snitch. Kann ich mal ein Lächeln von dir sehen?“

Er war selbst überrascht darüber, wie sehr er sich bemühen musste, das
Lächeln zu unterdrücken, doch letztendlich hob er lediglich skeptisch eine
Augenbraue. „Ist das alles?“

„Ich persönlich hätte mir nicht einmal die Mühe gemacht“, meinte sie ohne
Umschweife mit einem verächtlichen Blick auf ihre Hand. „Aber Withers hat
darauf bestanden, dass wir ihn ... uns leihen. Mittlerweile ist der allerdings
so betrunken, dass er ihn dir nicht persönlich geben kann.“ Die Blonde
deutete mit ihrem Kinn auf den besagten Jungen, der auf einer Couch lag und noch
immer von Metisse abgefüllt wurde, während Flint und Higgs und einige andere
Slytherin johlend zusahen und das Mädchen weiter anfeuerten.

„Alkohol ist etwas wirklich Infames“, murmelte Bellamy, bevor sie ihre
Aufmerksamkeit wieder auf den Blonden richtete. „Der ist für dich“, war
alles was sie sagte, drückte Draco etwas in die Hand und presste ihm einen
flüchtigen Kuss auf die Lippen, bevor sie sich augenzwinkernd wieder zu ihrer
Gruppe durchdrängte und sich nahezu in Higgs Arme warf.

Der Atem des Mädchens hatte nach Alkohol gerochen, stellte Draco nüchtern
fest, fuhr sich leicht angewidert mit dem Handrücken über die Lippen und
notierte sich auf seiner mentalen Liste, dass er unbedingt wieder auf Distanz
gehen musste, wenn mehr Kontakt zu den Bewohner seines Hauses bedeutete, von
jedem Mädchen in der Umgebung geküsst und umarmt zu werden.

Doch dann öffnete er seine Hand, entdeckte den walnussgroßen Snitch, der nun
reglos auf seiner Handfläche ruhte und Draco realisierte erst in diesem Moment,
dass er Potter tatsächlich besiegt hatte.

Ein Lächeln stahl sich auf seine Lippen, während er den Snitch betrachtete,
als er plötzlich aus dem Augenwinkel ein Blitzlicht bemerkte. Abrupt schnellte
er mit dem Kopf herum, wunderte sich nicht, dass Graham Pritchard an seiner
Seite stand und ihm ein unsicheres Lächeln zuwarf.

„Du gehörst mir“, knurrte Draco, runzelte gereizt die Stirn, während er
den Snitch in seine Tasche steckte und Pritchard einen Vorsprung von wenigen
Sekunden ließ, dann laut Accio rief, den Arm hob und den Fotoapparat, der auf
ihn zuschnellte, mit einer Hand auffing, während Pritchard sich verblüfft zu
ihm umdrehte.

Der Blonde hatte allerdings nicht einmal Zeit, selbstgefällig zu grinsen, als
ihm auch schon der Fotoapparat aus der Hand genommen und ein Arm um seine
Schulter gelegt wurde. „Danke Graham. Ich werde mir das Foto von Draco und dem
Snitch übers Bett hängen“, meinte Blaise, drückte auf einen Knopf auf dem
Apparat, bevor er ihn an Pansy, die neben ihm stand, weitergab, die den Film
herausholte und mit einem Zauberspruch in ihrer Hand verschwinden ließ. „Du
bekommst alle Bilder zurück, außer die von Draco, okay?“, meinte das
Mädchen, zwinkerte dem Jüngeren zu als sie ihm seine Kamera reichte. Der
Drittklässler lief rot an, nickt aber folgsam und verschwand wieder in der
Menge tanzender Schüler.

„Wir haben so gut wie keine Fotos von dir, also lass uns diese“, bettelte
Blaise nahezu, entfernte auf Dracos gefährlich zuckende Augenbraue hin den Arm
von dessen Schulter und stellte sich stattdessen neben Pansy, die sich nun
wieder zu ihm umdrehte. „Wir versprechen, dass die niemand zu sehen
bekommt“, fügte sie an, doch Draco schüttelte nur den Kopf und wandte sich
von den beiden ab, bahnte sich einen Weg durch die tanzenden Schüler zu der
Treppe, die zu den Jungenschlafzimmern führte.

Er vertraute in dieser Hinsicht seinen Freunden so weit, wie er sie werfen
konnte.

Und das war nicht sehr weit

Er hatte es bereits einmal ausprobiert.

„Glückwunsch, Malfoy“, hörte er, als er fast am Ende der Treppe angekommen
war vom unteren Ende und er drehte sich fragend zu Malcolm um, der mit auf dem
Treppenpfeiler abgestützten Armen zu ihm aufsah, ein übermütiges Lächeln auf
den Lippen. „Zu deinem persönlichen Sieg gegen Potter.“ Damit wandte sich
der Brünette ab, gesellte sich zu Pritchard, der auf einer Bank saß und mit
einem verstimmten Gesichtsausdruck einen neuen Film in seinen Fotoapparat
legte.

Draco hob amüsiert eine Augenbraue, bevor er sich abwandte, um seinen Weg
fortzusetzen. In seinem Schlafzimmer ließ er sich müde auf sein Bett fallen
und schloss für einen kurzen Moment die Augen, massierte dabei seufzend seine
Schläfen.

Er wusste mittlerweile schon gar nicht mehr, wie sich ein Kopf ohne Schmerzen
anfühlte, denn egal, ob er die ankommende Flut von Potters Gedanken in seinen
Kopf ließ oder ob er versuchte, sie fernzuhalten, letztendlich verursachte
beides unerträgliche Qualen. 

Er öffnete die Augen, starrte an die Decke seines Himmelbettes und runzelte die
Stirn in Konzentration, bevor er sich in Potters Gedanken klinkte.

Wie es schien hatte der Gryffindor tatsächlich über Dracos Parabel
nachgedacht, was ihn etwas verwunderte, hatte er doch angenommen, dass der
Dunkelhaarige sich nicht weiter um seine Worte kümmern würde. Stattdessen
wusste Potter bereits, worauf Draco sich bezogen hatte, auch wenn Potter nicht
einsehen wollte, dass er im Unrecht gewesen war – schließlich hatte nicht er
ihn in ein Frettchen verwandelt, sondern Moody und überhaupt hätte er nie
gelacht, wenn es nicht Malfoy gewesen wäre.

Sobald dieser Gedanke durch Potters Kopf schoss, schien plötzlich alles still
zu stehen und über Dracos Lippen stahl sich ein leicht triumphierendes
Lächeln, das allerdings sofort wieder verschwand, als Potter gekonnt den
letzten Gedanken ignorierte und wieder dazu ansetzte, weitere, für ihn
plausible, Ausreden zu finden, die zuweilen die Grenzen der Selbsttäuschung
sprengten und in Draco einen Wechsel zwischen Wut und Belustigung hervorriefen.

Gerade als Potter bei einer interessanten These, die einen angeblich irgendwann
einmal gesehenen Film beinhaltete, angelangt war, schaltete sich der Urheber
dieser Gedanken persönlich ein.

‚Ich weiß, dass du zuhörst, Malfoy! Ich kann deine Belustigung spüren!’,
kam es von dem Gryffindor und Draco schmunzelte, reagierte aber nicht auf die
Worte. ‚Du kannst ruhig antworten, ich weiß genau, dass du da bist!’ Er
schüttelte nur den Kopf, schloss seine Augen.

Sollte der Dunkelhaarige allein herausfinden, dass nichts so war, wie es schien
und dass man alles aus verschiedenen Blickwinkeln betrachten sollte, um das
Gesamtbild erkennen zu können.

‚Ich bin mir wirklich keiner Schuld bewusst, Malfoy! Du hast mit deinen
Provokationen geradezu darauf gewartet, dass jemand dich irgendwann einmal
verhext.’

<:Ich hatte einen Angriff erwartet, Potter, aber von dir. Auf dich war ich
vorbereitet.:>

‚Ich hatte nicht gewusst, dass Moody sich einschalten würde!’

<:Aber es hat dich auch nicht gestört.:>

‚Weshalb hätte es mich stören sollen?’

<:Potter! Du hast überhaupt nicht verstanden, was ich dir sagen wollte!:>

‚Was sprichst du auch in Rätseln!’

<:Es gibt Menschen, die in unserer Welt nur etwas gelten, weil ihre Fehler die
der Gesellschaft sind - und du, Potter, gehörst zu dieser Kategorie!:>

‚In deiner Welt gehörst du doch auch zu dieser Kategorie, Malfoy!’

Draco öffnete die Augen, starrte an die Decke und runzelte die Stirn.

Das war nicht das, was er hatte sagen wollen.

‚Du hast es aber gesagt. Denk nach, bevor du den Mund aufmachst.’

Er runzelte irritiert die Stirn. Die Worte, er hatte sie nicht an Potter
gerichtet – vielleicht unbewusst?

<:Ob etwas ‚gut’ oder ‚böse’ ist:>, begann der Blonde ruhig, versuchte
seine Gedanken zu sammeln, was unter Potters ständigem Leugnen um einiges
erschwert wurde, <:ist doch in Wirklichkeit nur abhängig von dem Betrachter.:>


Potter schwieg, doch seine Gedanken rasten – und Draco klinkte sich aus,
schloss erneut die Augen, wollte das dumpfe Pochen in seinem Kopf beruhigen und
spielte tatsächlich mit dem Gedanken, dafür einen Zauberspruch auszuprobieren,
den er noch nie benutzt hatte.

Doch bevor er seine Gedanken in die Tat umsetzen konnte, kam plötzlich Blaise
in sein Zimmer gestürmt und warf sich heftig auf das Bett, direkt auf seine
Beine.

„Sag mal, Blaise, spinnst du?“, knurrte er fassungslos und Blaise rollte
sich perplex zur Seite, sah ihn lange an, bevor er in lautes Lachen ausbrach.

„Ich sollte das wirklich aufnehmen!“, murmelte er mehr zu sich selbst als zu
dem anderen und setzte sich nun auf, während Draco seine Beine anzog, damit
Blaise es sich auf dem Bett einigermaßen gemütlich machen konnte.

„Ich brauchte ein bisschen Abstand von den anderen“, meinte der
Dunkelhaarige letztendlich erklärend. „Flint und Higgs haben Withers endlich
soweit betrunken bekommen, dass der mit seinen Parodien wieder anfängt. Aber
nach seiner Imitation von Snape wurde es mir zu laut. Mann, Withers ist aber
auch gut darin!“

„Hat er mich schon parodiert?“, hakte Draco nach, war sich durchaus im
Klaren, dass er auf jeder Party, auf der Withers betrunken war, mindestens
einmal parodiert wurde – und er war überhaupt nicht der Meinung, dass die
Imitation ihm glich.

Seine Freunde waren da vollkommen anderer Meinung.

„Die Leute können sich was wünschen, von daher denke ich nicht, dass heute
etwas über dich kommen wird – es sei denn Withers spielt nach, wie du den
Snitch gefangen hast. Um es mit deinen eigenen Worten zu sagen: ‚Wie
unelegant.’“ Blaise lächelte spöttisch, während Draco angewidert das
Gesicht verzog.

Er konnte sich nicht daran erinnern ein Wort wie „unelegant“ in den Mund
genommen zu haben, allerdings schien teilweise Potters Sprache in den
unmöglichsten Situation durchzubrechen – wobei seine sprachlichen Ausrutscher
in jeder Situation unpassend waren.

„Mach dir nichts draus, die, die es bemerken, ignorieren es“, versuchte
Blaise ihn scheinbar zu trösten, krabbelte auf allen vieren übers Bett und
ließ sich längs neben Draco fallen. „Und denk dran, wir sehen trotz allem
gut aus.“

Draco reagierte nicht darauf, schloss lediglich die Augen und lehnte sich auf
dem Kissen zurück, während Blaise an seiner Seite gutgelaunt Withers Parodie
von Snape und Dumbledore nacherzählte. Doch er spürte, wie die begeisterte
Stimme langsam immer weiter in den Hintergrund gedrängt wurde, sich die
Körperwärme—

—und als er die Augen wieder öffnete war alles dunkel um ihn herum.

Überrascht richtete er sich auf, sah sich um, runzelte angewidert die Stirn,
als ihm auffiel, dass er noch immer komplett angezogen war, registrierte dann
ein leises Nuscheln an seiner Seite.

Irritiert bemerkte er, dass das Geräusch von Blaise kam, der, dicht an Draco
gedrängt, neben ihm schlief, allerdings aufgrund der Bewegung schläfrig die
Augen öffnete.

„Was’n Dray?“, fragte der Dunkelhaarige, warf dem Angesprochenen einen
fragenden Blick zu, doch der Blonde konnte nicht auf die Frage eingehen.

Er spürte nur ein plötzliches Kribbeln in seinem Bauch, bemerkte, wie sein
Körper langsam unruhig wurde.

„Draco?“, fragte Blaise verwundert, richtete sich ebenfalls auf und rückte
näher an ihn heran, seine Stimme nun etwas klarer.

Er kannte dieses Gefühl, auch wenn es dieses Mal etwas Fremdes an sich hatte.
Doch die Reaktion seines Körpers war die Gleiche.

„Verschwinde, Blaise“, presste Draco als einzige Antwort hervor, wandte
seinen Blick von dem Dunkelhaarigen ab, wollte sowohl sein Gesicht verstecken
als auch den Anblick des anderen vor seinem inneren Auge verbannen.

„... Was?“

„Ich habe gesagt, dass du abhauen sollst“, wiederholte er seine Aufforderung
aggressiver, griff mit einer Hand nach der Bettdecke und holte einmal tief Luft,
biss sich leicht auf die Unterlippe, um etwaige verräterische Laute zu
unterdrücken.

„Stimmt was nicht? Dein Gesicht—“ Blaise wollte gerade dazu ansetzen,
seine Hand auf Dracos Stirn zu legen, als dieser sie zur Seite schlug, bevor sie
ihm zu nahe kommen konnte. 

„Potter“, raunte der Blonde leise. „Potter hat einen Traum... der
besonderen Art.“

„Der besonderen... Art?“, wiederholte Blaise irritiert; doch dann bemerkte
er, wie sich das Gesicht des anderen langsam rötete, der Atem sich etwas
beschleunigte und er wusste genau, dass er, würde er seinen Blick weiter
südlich wandern lassen, einen eindeutigen Beweis für seine These bekäme.

„Blaise, wenn du nicht gleich abhaust—“ 

„Dann fällst du über mich her? Aber gern doch!“, beendete er euphorisch
den angefangen Satz, beugte sich neckisch grinsend vor, stützte seine Hände an
je einer Seite von Dracos angewinkelten Beinen ab. Der Atem des Blonden wurde
etwas schneller, stockte für wenige Sekunden, als Blaise mit seinem Gesicht
immer näher kam.

„Schön, dass wenigstens du deinen Spaß hast“, knurrte Draco dennoch nur
als Antwort, griff mit einer Hand nach einem Kissen und schleuderte es dem
anderen ins Gesicht. „Und jetzt verschwinde!“

„Okay, okay.“ Mit diesen Worten öffnete der Dunkelhaarige den Vorhang einen
Spalt, stand dann lachend auf. „Wir sehen uns in ein paar Stunden. Ich
wünsche dir – oder Potter? – sehr viel Spaß.“ Auf diese Aussage folgte
ein zweites Kissen, das Blaise jedoch geschickt abfing. „Damit werde ich heute
Nacht von dir träumen“, raunte er lasziv und schloss den Vorhang.

Draco dagegen biss sich auf die Lippe, schluckte einmal und versuchte, sich
wieder zu beruhigen, schloss konzentriert die Augen, wollte die Worte seines
Freundes aus seinem Kopf verdrängen, wollte das Gesicht des Dunkelhaarigen aus
seinem Gedächtnis verbannen.

Potter, so musste der blonde Slytherin irritiert feststellen, ließ Dracos
Selbstkontrolle langsam aber sicher bröckeln, denn, wenn auch nur für den
Bruchteil einer Sekunde, so hatte er dennoch mit dem Gedanken gespielt, das
scherzhafte Angebot seines Freundes anzunehmen.

oOoOoOo

Er wollte ihn küssen.

Das war sein einziger Gedanke, seit er aufgestanden war.

Er konnte an nichts anderes denken, und er wusste nicht einmal, wen er küssen
wollte, bis die Person vor ihm stand und der Drang ihn überkam wie eine
Flutwelle und seine Gedanken nur einen einzigen Satz formulieren konnten:

Er wollte ihn küssen.

Nur ein einziges Mal.

„Müsst ihr schon wieder darauf rumhacken?“, rief Hermine plötzlich über
den Tisch einigen jüngeren Gryffindor zu und Harry wandte überrascht seinen
Blick vom Slytherintisch und richtete ihn stattdessen auf seine Freundin, danach
auf die jüngeren Gryffindor.

„Aber du musst schon sagen, dass sie recht haben“, mischte sich Seamus
ungefragt ein. Der rotblonde Junge ließ sich der brünetten Hexe gegenüber auf
einen Stuhl fallen, hatte allerdings den abschätzenden Blick auf Harry
gerichtet, der nur irritiert eine Augenbraue hob.

Er hatte keine Ahnung, worum es ging.

„Wenn jemand von einem Besen fällt, würdet ihr ihn dann nicht abfangen?“,
fragte Hermine fast schon vorwurfsvoll.

„Natürlich würden wir es machen - es sei denn, er ist ein Slytherin“,
entgegnete Seamus mit einem provozierenden Grinsen.

Spätestens jetzt wusste er es.

Seit dem Spiel gestern schienen die Gryffindor kein anderes Thema zu haben. Dass
sie gewonnen hatten, war vollkommen nebensächlich, aber was alle am meisten
interessierte, war, dass Harry ohne zu zögern Malfoy aufgefangen hatte.

Harry ließ sich von dem Gerede nicht stören. Das Einzige, was ihn rasend
machte, war Peeves, der durch dieses Erlebnis ein neues Lieblingslied hatte und
es natürlich in jeder Situation anbringen musste.

Apropos Peeves.

Suchend sah er sich um, um sich zu vergewissern, ob der Poltergeist in der Nähe
war, seufzte einmal erleichtert, als er ihn nicht entdeckte und auch sonst keine
Anzeichen für dessen Anwesenheit bemerkte. Das Letzte, was er im Moment
brauchte, war ein Quälgeist, der ihn über den Rand seiner Selbstkontrolle
stoßen wollte.

„Ich hätte Malfoy abgefangen“, meinte Dean plötzlich ruhig von seinem
Platz aus und alle warfen ihm einen überraschten Blick zu. Der dunkelhaarige
Junge sah nur desinteressiert auf. „Unabhängig davon, wer er ist. Vermutlich
hätte ich nicht einmal darüber nachgedacht.“

„Ich hätte es auch gemacht“, meinte Ron laut, doch als er die skeptischen
Blick seiner Freunde bemerkte, rutschte er unsicher auf dem Stuhl hin und her.
„Okay, ich hätte es nicht gemacht. Aber wenn ich Harry gewesen wäre, hätte
ich es auch gemacht.“

„Im Gegensatz zu euch hat Harry genug Verantwortungsbewusstsein, um über
seinen eigenen Schatten zu springen“, fuhr Hermine gereizt fort und stand
abrupt auf, warf sich ihren Rucksack über die Schulter. Sie wollte gerade mit
einem letzten, demonstrativ angewiderten Blick den Tisch verlassen, als Peeves
in die Große Halle geschwebt kam und sich betont in der Mitte positioniert.

Harry seufzte ergeben und senkte seinen Kopf, als er die ersten Worte des Liedes
hörte.

„Draco Malfoy, what’s your problem? You’re lookin’ kinda mopey and
forlorn this morning.“

Alle Anwesenden begannen laut zu lachen, selbst die Slytherin, doch Draco Malfoy
zeigte sich nicht einmal gestört, redete stattdessen einfach unbeeindruckt mit
seinen Freunden. Harry konnte auch keine unterdrückte Wut spüren – scheinbar
störte Malfoy das Lied tatsächlich nicht.

„Harry Potter, what’s your deal? Are you having trouble with the feelings
that you feel?“

Harry würde Peeves umbringen.

Es musste einen Zauberspruch geben, er würde einen erfinden oder entwickeln,
aber er würde, nein, er musste Peeves endgültig umbringen.

<:Ja, ja, Peeves, die antisoziale Stimme der Vernunft.:>, hörte er plötzlich
Malfoy in seinem Kopf und überrascht sah er zu dem Slytherin, der sich vorher
mit Parkinson unterhalten hatte, dann aber aufsah und ihm ein hämisches Grinsen
zuwarf.

‚Warum stört dich das nicht?’, fragte Harry, stand von seinem Stuhl auf und
folgte Ron und Hermine, die sich bereits auf dem Weg machten, die Große Halle
zu verlassen, während Peeves weiterhin sein Lied zum Besten gab.

<:Weil nicht ich dich aufgefangen habe:>, kam die ruhige Antwort und danach
schien die Verbindung unterbrochen zu werden. Harry warf noch einen letzten
Blick auf den Slytherintisch, bevor er die Große Halle verließ, doch sobald er
den dunkelhaarigen Jungen entdeckte, schoss erneut nur ein einziger Gedanke
durch seinen Kopf:

Er wollte ihn küssen.

Es war wie ein Zwang, doch Harry versuchte ihn zu unterdrücken, zu verdrängen,
nicht daran zu denken und dies gelang ihm die ersten Stunden auch relativ gut,
aber es reichte bereits der Bruchteil einer Sekunde, ein flüchtiger Blick und
in seinem Kopf existierte nur noch dieser Junge – und der kaum zu bändigende
Drang, seine gesamte Selbstkontrolle, seine so mühsam aufrechterhaltene
Vernunft einfach in den hintersten Winkel seines Gewissens zu treten und den
Dunkelhaarigen gegen irgendeine Wand zu drücken, oder auf eine Couch, oder—

„Beruhigt euch, beruhigt euch“, bat Slughorn und Harry sah überrascht auf,
ließ seinen Blick durch den kalten Klassenraum wandern. Er konnte sich nicht
einmal daran erinnern, mit Hermine und Ron den Raum betreten, geschweige denn
die restlichen Stunden davor überstanden zu haben – zu fixiert waren seine
Gedanken, zu fixiert war sein Blick auf den dunkelhaarigen Slytherin. Fasziniert
hatte er jede Bewegung beobachtet, hatte jedes Mal, wenn der andere mit seiner
Freundin gesprochen hatte, ein saures Gefühl, das er nur allzu gut als
Eifersucht kannte, unterdrücken müssen. Doch gleichzeitig spürte er ein
Stechen in seiner Brust, gefolgt von einem marternden Selbsthass.

Harry hatte das Gefühl, dass er zwischen Liebe und Hass hin- und hergerissen
wurde; er hatte das Gefühl, dass er jeden Moment den Verstand und damit seine
hart aufgebaute Selbstkontrolle verlieren würde – und zwischen all diesem
Wirrwarr schlich sich langsam die Angst in sein Herz.

Er hatte Angst, diese Freundschaft zu zerstören, er hatte Angst, die beiden
wichtigsten Menschen in seinem Leben zu verlieren, er hatte Angst vor jeder
Berührung des anderen, hatte Angst, dass einer der beiden hinter sein Geheimnis
kommen würde.

Er hatte bittere Angst.

Doch er wollte ihn küssen.

Nur ein einziges Mal.

Wenn auch nur flüchtig – vielleicht konnte er es als Spaß abtun? Als Witz?

Aber er wusste, dass er sich mit diesem einen Mal nicht zufrieden geben würde,
er wusste, dass er—

„Harry, du starrst ihn an.“

Überrascht schreckte der dunkelhaarige Zauberer aus seinen Gedanken, sah sich
um und warf dann einen Blick auf Ron, der neben ihm saß und ihn irritiert
musterte.

„Ich habe niemanden angestarrt“, verteidigte sich Harry schwach, warf einen
flüchtigen Blick auf die Slytherin, bevor er in sein Buch sah, allerdings aus
dem Augenwinkel bemerkte, dass die Klasse bereits einige Seiten weiter war.

„Doch. Malfoy – hat er irgendetwas gesagt?“

Harry schwieg, blätterte stumm einige Seiten um. „Nein“, antwortete er
einsilbig in einem gereizten Tonfall. „Ehm... Wo sind wir?“, fragte er
jedoch einige Sekunden später leise und warf einen zögerlichen Blick auf Ron,
der abweisend die Worte ‚Golpalotts Drittes Gesetz’ murmelte. „Hermine hat
es gerade erklärt.“

„Oh“, war alles, was der Dunkelhaarige darauf antwortete und seltsamer Weise
konnte er sofort etwas mit diesem Gesetz anfangen, auch wenn er sich sicher war,
nie zuvor etwas davon gehört zu haben. „Danke.“

„—und deshalb“, schnappte Harry die Worte ihres Zaubertränkelehrers auf,
hob den Kopf, um diesen anzusehen, „möchte ich, dass Sie alle nach vorne
kommen und sich je ein Flakon nehmen. Sie sollen bevor die Stunde endet ein
Gegengift für das darin enthaltene Gift entwickeln. Viel Glück und denken Sie
an Ihre Schutzhandschuhe!“

Als Reaktion auf diese Worte standen die Schüler von ihren Plätzen auf und
näherten sich dem Schreibtisch des Professors, holten sich ein Fläschchen und
schütteten den Inhalt sofort in ihren Kessel. Harry allerdings musterte einige
Sekunden das längliche Gefäß in seiner Hand, bevor er es zur Seite legte und
die Vorratskammer anstrebte, seelenruhig die einzelnen Gefäße durchsuchte, bis
er letztendlich einen kleinen Behälter mit der Aufschrift Bezoar entdeckte.
Sobald er das Kästchen öffnete, entdeckte er einige braune Steine, die jedoch
eher getrockneten Rosinen glichen.

Er nahm sich einen und verließ damit die Vorratskammer, setzte sich auf seinen
Platz neben Ron, während seine Freunde ihm einen fragenden Blick zu warfen.

„Harry—“ begann Hermine verwirrt, hielt einige Sekunden in ihrer Arbeit
inne.

„Frag mich nicht, Hermine. Malfoys Wissen hat es mir erzählt“, entgegnete
er, warf einen Blick auf den blonden Slytherin, der allerdings ebenfalls dabei
war, verschiedene Zaubersprüche auszuprobieren, um ein Gegenmittel zu
ermitteln.

Harry runzelte die Stirn.

Wenn die Bezoar eine Eingebung von Malfoy gewesen war, dann müsste dieser doch
genau das Gleiche wie Harry machen.

„An deiner Stelle“, meinte Hermine, widmete sich ihrer eigenen Arbeit,
„solltest du trotzdem versuchen, Golpalotts Drittes Gesetz anzuwenden.“

Er stimmte ihr nickend zu und versuchte, durch plötzliche Geistesblitze, die
gar nicht mal so schlecht zu sein schienen, ein ihm theoretisch unbekanntes
Gesetz anzuwenden, doch letztendlich hatte er ein seltsames Gemisch, das im
Endeffekt, wie er bemerkte, Malfoys ähnelte, aber noch nicht vollständig war,
während eine penetrante Stimme in seinem Kopf immer wieder leise vor sich
hinmurmelte, dass er nur noch eine Minute brauchte, nur noch eine Minute, eine
Minute – doch Slughorn ließ ihnen nicht diese eine Minute, sondern unterbrach
mit den Worten „Die Zeit ist um!“, das geschäftige Treiben im
Zaubertränkeraum.

Langsam bahnte sich der Zaubertränkelehrer einen Weg durch die Sitzreihen, warf
hin und wieder abwertende oder anerkennende Blicke in die Kessel. An Malfoys
schien er scheinbar desinteressiert vorbei zu laufen, würdigte den blonden
Slytherin nicht mal eines Blickes und in Harry stieg kalte Wut auf, die aber
sofort wieder versiegte, vermutlich wegen der Worte seines dunkelhaarigen
Freundes, der Malfoy lediglich mit einem Lächeln etwas ins Ohr flüsterte.

„Und Harry, was hast du für mich?“, fragte Slughorn, der plötzlich vor
seinem Kessel stehen geblieben war, neugierig, und Harry sah ihn überrumpelt
an, griff blind und ohne nachzudenken nach der Bezoar und hielt sie dem
Professor hin.

„Harry“, stöhnte Hermine leise, während Ron, leicht panisch, einen Blick
auf Slughorn warf, der allerdings nach einer kurzen Pause in schallendes Lachen
ausbrach.

„Ich muss schon sagen, das hätte ich nicht erwartet“, meinte der ältere
Mann, nahm die Zutat in seine Hand und musterte sie abschätzend. „Wirklich
clever! Es stimmt, dass die Bezoar diesen Zaubertrank – wenn nicht sogar viele
andere – neutralisieren kann. Da muss deine Mutter in dir durchkommen.“

„Verflucht, Potter“, hallte es plötzlich genervt durch den Raum und Draco
Malfoy stand mit einem wütenden Blick auf, wollte den Dunkelhaarigen scheinbar
mit Pfeilen durchbohren. „Kannst du nicht einmal das tun, was gefragt
wurde?“

Harry wusste wirklich nicht, wovon der andere sprach.

<:Das war nicht die Aufgabe gewesen!:>, lärmte es als Antwort auf seine
Gedanken in seinem Kopf und er hielt sich aus Reflex die Ohren zu, was ihm
jedoch nur verwundete Blicke seiner Klassenkameraden einbrachte.

‚Also war es doch dein Wissen?’

<:Natürlich war es mein Wissen, oder glaubst du, dass der Einfluss deiner
Mutter sich nicht schon etwas früher gezeigt hätte, wenn du auch nur
annähernd etwas von ihr geerbt hättest?:>

„Mister Potter?“

Harry wandte seinen Blick von Malfoy auf den Zaubertränkeprofessor, der seine
Augen noch immer auf ihn gerichtet hatte.

„Es... ist nichts“, antwortete er.

„Wie auch immer“, wechselte Slughorn mit einer wegwerfenden Handbewegung das
Thema, rollte die Bezoar zwischen seinem Daumen und seinem Mittelfinger hin und
her, ein leichtes Lächeln auf seinen Lippen. „Wirklich beeindruckend, das
muss ich schon sagen. 30 Punkte für Gryffindor.“

„Danke... Sir“, erwiderte Harry, versuchte Malfoys mental verbalen
Wutausbruch in seinem Kopf zu ignorieren, und sich auf etwas anderes zu
konzentrieren – den Slytherin aus seinem Kopf zu vertreiben, zum Beispiel.

Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie der blonde Junge aufgebracht seine
Bücher in die Tasche packte, mit nur einer Handbewegung seinen Arbeitsplatz
reinigte und aus dem Raum stürmte, während seine Freunde ihm stirnrunzelnd
nach sahen, sich dann zu Harry umdrehten und ihm einen genervten Blick zu
warfen.

Es war doch nicht seine Schuld gewesen, dass Malfoy der Meinung gewesen war,
dass eine einfache Bezoar nicht die Antwort auf die Frage gewesen war – was
sie, ehrlich gesagt, auch nicht war, aber hätte der andere ebenfalls eine
Bezoar hingehalten, hätte er das gleiche Resultat erzielt.

<:Das war aber nicht die Aufgabe gewesen, Potter! Du hast einfach nur mal wieder
das getan, was du wolltest.:>

‚Aber Slughorn war beeindruckt.

<:Wenn du aus einer Feder ein Buch machen solltest, würdest du doch auch nicht
einfach nur die beiden Gegenstände austauschen!? Die Aufgabe war nicht einfach
nur ein Gegenmittel zu finden, wir sollten ein Gegenmittel mit Hilfe des
Golpalotts Gesetz finden – das war die Aufgabe! Und dass du dafür auch
noch—Argh!:>

Harry konnte tatsächlich die Empörung spüren, hatte sogar vor seinem inneren
Auge ein Bild von Malfoy, wie er mit schnellen energischen Schritten durch die
Gänge eilte, während er versuchte, seine Gefühle wieder unter Kontrolle zu
bringen und dabei eine desinteressierte Maske auf zu setzen.

‚Malfoy, beruhige dich’, seufzte Harry leise, räumte seinen Arbeitsplatz
auf, indem er ebenfalls eine einfache unbedachte Handbewegung machte. Sobald er
dies registrierte hielt er für einen Augenblick inne, betrachtete nachdenklich
seine Handfläche.

Er hatte es nicht selbst gelernt, doch er spürte jedes Mal, wenn er diese Magie
anwandte, wie viel Arbeit dahinter gesteckt hatte – und damit auch Malfoys
Stolz, als er zum ersten Mal in seinem Leben ohne Zauberstab einen kleinen
Gegenstand bewegen konnte, danach einen Tisch und dann sein Bücherregal,
spürte die ehrliche Freude und die Euphorie, als er lernte, auch andere
Zaubersprüche ohne Zauberstab zu benutzen – und allein für diese Leistung
fühlte Harry einen Funken Respekt für den Slytherin.

„Wach auf, Potter“, meinte plötzlich eine Stimme neben ihm und er sah
abrupt auf. „Ich will mit dir reden“, raunte Blaise, deutete mit seinem Kinn
nach draußen, warf dann einen Blick auf Hermine und Ron, die irritiert die
Stirn runzelten. „Allein.“

Die plötzliche Nähe des Jungen überwältigte ihn und er starrte ihn lange
wortlos an; musterte die markanten Gesichtszüge, die warmen braunen Augen und
die schmalen Lippen und er bemerkte, wie er unbeabsichtigt einen Schritt
vortrat, seine Hand ausstreckte, wie um nach dem anderen zu greifen – doch in
diesem Moment trat Blaise stirnrunzelnd einen Schritt zurück.

„In Ordnung“, meinte Harry bemüht ruhig, sobald er mit mäßigem Erfolg
seine unbeherrschte Anziehung unter Kontrolle gebracht hatte, schloss für einen
kurzen Moment die Augen und atmete einmal tief durch.

Es war absurd – was auch immer es war, es war absurd.

Doch der Gedanke begann erneut an ihm zu nagen, sich wie Säure in sein Inneres
zu fräsen.

„Harry, willst du wirklich mit ihm allein sein“, fragte Ron besorgt.

„Er ist Malfoys Freund, er wird mir nichts tun“, antwortete Harry mit einem
gezwungenen Lächeln, setzte dazu an, dem dunkelhaarigen Slytherin, der bereits
einige Schritte gegangen war, zu folgen.

„Da stimmt etwas nicht in deiner Logik“, meinte sein rothaariger Freund mit
einem höhnischen Unterton. „Aber mach doch, was du willst.“

Harry schmunzelte leicht über den Beschützerinstinkt des anderen, richtete
dann aber seinen Blick auf Blaise’ Hinterkopf, versuchte sich dabei
vorzustellen, wie das dunkle, kurze Haar sich anfühlen würde. Langsam und mit
einer Intensität, dass Harry sich wunderte, weshalb der Slytherin ihn noch
nicht bemerkt hatte, ließ er seinen Blick weiter wandern, über den Nacken, der
halb vom Kragen der Robe verdeckt war, über die Schulterblätter – Blaise’
Rücken. Harry wusste, wie dieser Anblick ihn beruhigte; wusste, wie sich dieser
schlanke Körper gegen seinen eigenen anfühlte, die warme Haut unter seinen
zumeist kühlen Händen, die Blaise immer wieder einen empörten Laut
entlockten, wenn er sich im Schlaf unbewusst gegen Harrys Körper geschmiegt
hatte und Harry vermeintlich erfolglos versucht hatte, ihn etwas von sich zu
drücken, um Abstand zwischen sie zu bringen.

Er mochte keinen Körperkontakt, dennoch, Blaise’ Wärme und Nähe, er hieß
sie willkommen, sie beruhigte ihn, er würde es nie offen zugeben, aber wenn er
könnte, so würde er ihn niemals gehen lassen.

„Es geht um Draco“, begann der dunkelhaarige Slytherin plötzlich, schnellte
herum, und, aus seinen Gedanken gerüttelt, bemerkte Harry erst jetzt, dass sie
in einem ihm weitestgehend unbekannten Gang standen, das Gelächter und Gerede
vereinzelter Schüler kaum noch an seine Ohren drangen. Doch dies interessierte
Harry nicht, er schien den Blick nicht von dem anderen lassen zu können, selbst
wenn er sich zwang, selbst wenn eine Stimme in seinem Kopf ihn immer und immer
wieder dazu aufforderte, sich ab zu wenden; ihn anflehte, diesen einen kurzen
Schritt nicht näher zu treten, weil der Abstand zu dem anderen Jungen das
Einzige war, was seine am seidenen Faden hängende Selbstkontrolle nicht zum
Fallen brachte – aber er ignorierte sie.

Denn er wollte ihn küssen.

Er wollte ihn küssen.

„Ich weiß, die Situation ist nicht leicht für euch—“

Er hörte die Stimme, aber nicht die Worte, sein Blick war auf die sich langsam
bewegenden Lippen gerichtet, doch bedächtig wanderte er weiter, über die etwas
schräge Nase, zu den Augen, die ihn nicht ansahen, sondern gedankenversunken
scheinbar irgendeinen imaginären Punkt hinter ihm fixierten, die leicht
gesenkten Wimpern, die geschwungenen Augenbrauen—

„Hey? Jemand zu Hause?“

Er wollte ihn küssen.

Ein einziges Mal—

—und langsam näherte er sich dem anderen, griff mit einer Hand nach dem
Handgelenk, um ihn festzuhalten, doch Blaise rührte sich keinen Millimeter,
hatte nur fragend die Augenbrauen hoch gezogen.

Ein einziges Mal.

Er schloss seine Augen, holte einmal tief Luft, versuchte, die Gedanken zu
verdrängen und plötzlich tauchte Pansys Gesicht vor seinen Augen auf,
plötzlich sah er Bilder von seinen Freunden, wie sie zusammen auf dem Bett
lungerten, über irgendetwas lachten; Pansys Geständnis, als sie ihm gebeichtet
hatte, dass sie wirklich in Blaise verliebt wäre, und dass es ihr Leid täte;
Blaise, der ihm genau das Gleiche nur einige Tage vorher erzählt hatte – er
erinnerte sich an den Schmerz, an das Stechen in seiner Brust, verletzende
Worte, die Kälte des Wassers—

„Potter?“

—und ohne Vorwarnung zog er Blaise an sich, klammerte sich mit der anderen
Hand an die linke Schulter, öffnete seine Augen, bevor er die letzten
Zentimeter, die ihre Lippen getrennt hatten, überbrückte und sie aufeinander
presste – doch das anfängliche Hochgefühl verflüchtigte sich im Bruchteil
einer Sekunde, wurde ersetzt durch Schmerz – als er spürte, dass sich die
Lippen unter seinen nicht bewegten; und er konnte fühlen, wie Verzweiflung in
ihm aufstieg, Selbsthass, wie er die Kontrolle über all seine Emotionen verlor
und sie wie eine Welle über ihn zusammenbrachen – als zwei Hände hart seine
Schulter packten und ihn rücksichtslos zurückstießen – und als er aufsah
und bemerkte, dass die sonst so warmen Augen ihn kalt anfunkelten, schien
irgendetwas in ihm zu brechen.

Harry hatte keine Zeit für eine Rechtfertigung oder Entschuldigung, denn Blaise
fuhr sich nur angewidert mit dem Handrücken über seine Lippen, fluchte laut
und sagte etwas, dass er über das laute Pochen in seinem Ohr nicht hörte,
bevor er sich wütend umdrehte und sich mit schnellen Schritten entfernte, Harry
allein im Gang zurück ließ.

Er hatte es gewusst.

Es war nicht genug gewesen.

Es war zu viel gewesen.

Er hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen.

Sein Herz krampfte sich zusammen.

Was hatte er getan?

Panisch fuhr er sich mit einer Hand durch sein Haar, seine Gedanken rasten –
er konnte Blaise nicht nachlaufen und alles erklären, Blaise würde ihm nicht
zuhören. Er wusste nicht, was er machen sollte—

Er hatte seinen besten Freund geküsst.

Pansy.

Pansy wüsste vielleicht Rat.

Doch so schnell, wie dieser Gedanke gekommen war, verschwand er auch wieder, als
er sich daran erinnerte, mit wem Blaise überhaupt zusammen war.

Er musste mit jemanden—

„Wir müssen reden, Harry.“

Ruckartig richtete er sich kerzengrade auf und sah langsam zu dem Mädchen, das
ihn angesprochen hatte. Diese funkelte ihn, mit vor der Brust verschränkten
Armen, wütend an, hatte leicht provozierend das Kinn angehoben und die Augen zu
Schlitzen verschmälert.

„Ginny“, hauchte er leise, warf einen verwirrten Blick zur Seite, als sich
seine Augen sofort in Erkenntnis weiteten.

Malfoy würde ihn umbringen!

Das war vermutlich noch zu harmlos. Wenn Malfoy erfuhr, was er getan hatte –
Harry wollte sich nicht einmal vorstellen, was der Slytherin mit ihm anstellen
würde.

„Harry?“, knurrte Ginny, etwas gereizt, doch der Angesprochene schüttelte
nur ablehnend den Kopf. 

„Nicht heute“, entgegnete er müde, fuhr mit beiden Händen über sein
Gesicht, bevor er versuchte, die definitiv aufkeimenden Kopfschmerzen im Voraus
zu besänftigen. 

„ ‚Später’, ‚nicht jetzt’, ‚nicht heute’. Das ist alles, was ich
von dir höre!“

„Was willst du sonst von mir hören?“, fuhr Harry sie barsch an, hatte zu
viel in seinem Kopf, als dass er sich jetzt mit dem Mädchen und ihrem
anscheinend viel zu anmaßenden Ego auseinander setzten wollte. „Was genau
willst du hören? Dass ich auf Dean eifersüchtig war, weil ich vielleicht in
dich verliebt war? Ist es das, was du hören willst?“

Die Gesichtszüge des Mädchen wurden plötzlich etwas weicher, doch die
Schärfe in ihrer Stimme verebbte nicht. „Weißt du, dass ich deine Blicke
gespürt habe?“, begann sie und Harry hob fragend eine Augenbraue. „Ich bin
nicht so blind, wie du vielleicht glaubst, Harry! Ich habe sofort bemerkt, dass
etwas nicht mit dir stimmte, als du von Dean und mir gehört hast! Aber ich
dachte mir, dass ich dir mehr Zeit geben sollte, ich dachte, wenn ich länger
mit Dean zusammen wäre und es dir immer und immer wieder vor Augen halten
würde, dass du irgendwann deine Gefühle bemerkst! Und jetzt... und jetzt
lässt du mich einfach sitzen wegen... wegen...“

„Wegen was?“, hakte Harry nach, runzelte abwartend die Stirn.

Das Mädchen schwieg für einen kurzen Moment, bevor sie erneut ansetzte. „Ich
habe euch gesehen. Eben gerade. Du... Wie... Du lässt mich sitzen wegen eines
anderen Jungen? Wegen eines widerlichen Slytherins? Und dann auch noch Malfoys
Schlampe?“

Panik konnte nicht annähernd beschreiben, was in diesem Moment durch Harrys
gesamten Körper fuhr. Es war ein heilloses Chaos aus Wut, Verzweiflung, Hass,
Angst – eine geballte Ladung an Aggressionen, die scheinbar tief in seinem
Inneren gebrodelt hatten und sich langsam einen Weg nach außen bahnen wollten.

„Nenn ihn nicht so“, knurrte Harry leise mit eisiger Kälte in seiner
Stimme.

„Wenn ich Ron und Hermine davon erzähle—“

„Das wirst du nicht!“

„Aha?“ Über die Lippen des rothaarigen Mädchen lief ein humorloses
Lächeln, bevor sie die Arme in die Hüften stemmte, den Kopf seitlich neigte.
„Was soll mich daran hindern?“, höhnte Ginny mit einem provozierenden
Grinsen, hob fragend eine Augenbraue.

„Ich lass nicht zu, dass du mir das kaputt machst“, raunte Harry, verengte
die Augen zu Schlitzen und ohne nachzudenken, ohne irgendeine Vorwarnung, bevor
er selbst wusste, was er tat, näherte er sich dem beunruhigten Mädchen mit
schnellen Schritten, packte sie am Kragen und drückte sie brutal gegen eine
Wand, bevor er seine rechte Hand auf ihre Stirn presste.

„Harry? Was soll das?“

Er musterte sie für einen kurzen Moment aus emotionslosen Augen, die direkt
ihre verängstigten trafen, dann stahl sich ein kaltes Lächeln auf seine
Lippen. „Obliviate“, flüsterte er leise, mit unterkühlter Stimme, und ein
bläulicher Schimmer verließ seine Handinnenfläche, schien direkt in das
Mädchen, das versuchte, sich loszureißen, einzudringen, bevor es nach dem
Bruchteil einer Sekunde wieder verschwand.

„Lass mich in Ruhe, Weasley“, raunte er gefährlich nah an ihr Ohr gelehnt,
„und sprich mich nie wieder an.“ Mit diesen Worten trat er von dem Mädchen,
das verwirrt mit den Augen blinzelte, weg, nahm ihr damit den einzigen Halt, den
sie hatte, sodass sie an der Wand entlang zu Boden glitt. Doch er warf ihr nur
einen verhassten Blick zu, bevor er sich von ihr abwandte und mit zielstrebigen
Schritten den Gang entlang ging.

Aber umso weiter er sich von dem Mädchen entferntet, desto schwächer wurde die
brodelnde Wut in seinem Inneren und langsam schlich sich die Realität an das,
was er soeben getan hatte, in sein Gehirn.

Er hatte nicht nur Blaise geküsst.

Er hatte auch noch der rothaarigen Gryffindor einen Teil ihrer Erinnerungen
geraubt.

Aber er hatte Blaise geküsst!

Harry hielt erneut abrupt in seinem Schritt inne.

Er musste mit jemanden reden, doch er wusste nicht, zu wem er gehen sollte.

Unter normalen Umständen wäre Harry sofort zu Blaise geflüchtet, doch er war
vermutlich die letzte Person, die Blaise in diesem Moment sehen wollte und Pansy
konnte er nicht fragen – Nott, nein, Nott würde ihm nur seltsame Antworten
geben, Gregory ... zu Gregory konnte er auch nicht gehen, auch wenn dieser
gewusst hatte, wie er für Blaise fühlte, so würde er ihm keinen Rat geben
können. Vincent... wäre vermutlich nur vollkommen mit der Situation
überfordert.

Plötzlich sah er auf – es war seine einzige Möglichkeit nicht den Verstand
zu verlieren. Und ohne über die späteren Folgen nachzudenken, setzte er sich
einfach in Bewegung und suchte sich seinen Weg durch die verwirrenden Gänge
Hogwarts, bis er letztendlich vor einer einfachen Holztür zum Stehen kam und
laut dagegen hämmerte, bis endlich die Tür von innen geöffnet wurde.

„Sev!“, rief er aus, bevor sein ehemalige Mentor und Freund auch nur
irgendein Wort über die Lippen gebracht hatte. Er stürmte wie
selbstverständlich an dem älteren Mann vorbei und warf sich ungefragt auf die
verschlissene, alte Couch, drückte sein Gesicht in eines der Kissen und
versuchte sich Worte zurecht zu legen, um alles so schnell wie möglich zu
erklären.

„Ich weiß nicht, was ich machen soll“, begann er schließlich zögerlich,
wusste nicht einmal, ob Severus seine durch das Kissen gedämpfte Stimme
überhaupt verstehen konnte, doch das war ihm egal. „Und mit den anderen kann
ich darüber nicht reden.“ Er hörte wie die Tür leise geschlossen wurde,
aber keine Schritte, die sich ihm näherten. „Ich weiß nicht einmal, wie ich
es dir sagen soll.“

Der Zaubertränkemeister reagierte nicht und Harry sah mit einem mutlosen Blick
auf, bemerkte, dass der andere ihn abschätzend musterte. „Sev“, fuhr er mit
leiser Stimme fort, senkte seinen Blick und betrachtete den alten, farblosen
Teppich. „Ich habe Blaise geküsst.“ Als er diese Worte zum ersten Mal laut
aussprach, spürte er wie sich sein Magen zusammen zog und er das Gefühl hatte,
sich jeden Moment übergeben zu müssen, doch er schloss nur seine Augen und
versuchte das erdrückende Gefühl zu verdrängen.

Plötzlich räusperte sich der ältere Mann, schien offensichtlich leicht
unbehaglich, doch Harry dachte sich, dass es nach solch einem Geständnis ein
Wunder war, dass der Zaubertränkemeister noch immer so ruhig geblieben war.
Aber als sich die Stille immer weiter ausdehnte, wurde es auch Harry mulmig
zumute und er sah seinen alten Freund zögerlich an, sah in dessen Augen etwas,
das er noch nie zuvor gesehen hatte. Der ältere Mann räusperte sich erneut,
warf einen schnellen Blick zur Seite, bevor er ihn wieder auf Harry richtete.

„Mister Potter?“, begann Severus und mit einem Schlag schien Harry aus
seinem Zustand zu erwachen. Seine Augen weiteten sich überrascht und er
richtete sich ruckartig auf der Couch auf, sah den Zaubertränkemeister
schockiert an, doch bevor dieser noch etwas sagen konnte sprang Harry auf und
stürmte aus dem Zimmer.

„Verzeihen Sie die Störung“, stammelte er noch schnell, bevor er die Tür
hinter sich heftig zu schlug und Richtung Gryffindorturm flüchtete.

Malfoy würde ihn definitiv umbringen.

oOoOoOo

Draco lag seelenruhig auf seinem Bett, war gerade dabei, die Zaubertränkestunde
zu vergessen, indem er ein langweiliges Buch über Giftpflanzen und ihre
Wirkungen durchblätterte und gelegentlich inne hielt, um vereinzelte Passagen
zu lesen, als Blaise plötzlich ins Zimmer gestürmt kam und ohne eine
obligatorische Begrüßung direkt im angrenzenden Badezimmer verschwand.

Der blonde Junge nahm sein Buch runter und warf einen fragenden Blick auf die
Badtür, während Gregory von seinem Magazin aufsah. Selbst Nott unterbrach
seine Hausaufgaben, um in die Richtung zu sehen, aus der sie zwischen dem Laufen
des Wasserstrahls und diversen Gurgelgeräuschen, Worte wie „Igitt“,
„Widerlich“ und „Was zur Hölle“ vernehmen konnten.

Draco wollte sich gerade wieder seinem Buch widmen, als er die Blicke der
anderen beiden auf sich spürte, kurz zwischen ihnen hin und her sah und sich
dann laut seufzend schwerfällig aufrichtete. Er näherte sich dem Badezimmer,
lehnte sich gegen den Türrahmen und beobachtete, wie sein dunkelhaarige Freund
dabei war, Wasser aus zu spucken und nebenbei ein großes Stück Seife auf zu
schäumen.

Anfänglich hatte Draco angenommen, dass es sich nur um Blaise’ typische
Theatralik handelte, aber die akzentuierte Vehemenz, mit der er seine Hände
wusch, über das Handgelenk; das feuchte Haar, das ihm wild ins Gesicht fiel,
vermutlich weil er dieses vorher befeuchtet hatte, Blaise’ verkrampfte Haltung
und sein verstörter Blick – Draco bemerkte sofort, dass etwas mit seinem
Freund nicht stimmte.

„Blaise?“, fragte Draco irritiert, konnte allerdings jegliche Anzeichen von
Besorgnis aus seiner Stimme halten.

„Ich fühl mich so schmutzig!“, sprudelte es aus dem Jungen ohne jegliche
Erklärung heraus. „Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie angewidert ich
bin!“ Mit dieser Behauptung wandte Blaise seinen Kopf zu ihm um, hatte die
Augen verärgert zu Schlitzen verengt, während Draco auffordernd eine
Augenbraue hob.

Aber noch während der blonde Slytherin auf seine Antwort wartete, nahmen die
Gesichtszüge des anderen einen konsternierten Ausdruck an, bevor er einen
Augenblick später nachdenklich die Stirn in Falten legte und Draco intensiv
musterte. Der Blonde konnte förmlich sehen wie die Gedanken hinter diesen
braunen Augen begannen zu rasen und zu arbeiten.

„Blaise?“, fragte Draco nach einer Weile ungeduldig, doch weiter kam er
nicht, denn kaum hatte er dessen Namen ausgesprochen, weiteten sich die Augen
des Dunkelhaarigen panisch, bevor seine Lippen scheinbar krampfhaft versuchten,
irgendwelche Worte zu formen.

„Scheiße!“, entfuhr es Blaise schließlich und Draco zuckte überrascht
zusammen, während der andere sich entgeistert abwandte und sich mit beiden
Händen durch das Haar fuhr. „Verdammte Scheiße!“

„Wie bitte?“, bemerkte Draco spöttisch, wobei er allerdings mehr als nur
perplex über den plötzlichen Ausbruch seines Freundes war.

Soweit Draco sich erinnern konnte, hatte er Blaise so gut wie noch nie ernsthaft
fluchen gehört, eigentlich noch nie.

Er hatte keine Zeit, sich über das seltsame Verhalten des anderen zu wundern,
denn im nächsten Moment stieß der Dunkelhaarige ihn an der Schulter zur Seite
und stürmte aus dem Zimmer, während er irgendetwas von wegen „Etwas
vergessen“ murmelte und die Tür hinter sich zu schlug.

„Das... war seltsam“, kommentierte Nott von seinem Platz am Schreibtisch
aus, hatte sich auf dem Stuhl umgedreht, um die anderen im Raum sehen zu
können.

„Vielen Dank, Nott, dafür, dass du mal wieder das Offensichtliche geäußert
hast“, erwiderte Draco sarkastisch, rollte genervt die Augen, doch Nott
antwortete auf diese Worte lediglich mit einem desinteressierten ‚Nichts zu
danken’.

Der blonde Slytherin warf einen Blick auf die zugeschlagene Tür.

Blaise würde schon sagen, was sein Problem war. Denn im Gegensatz zu ihm,
verspürte sein dunkelhaariger Freund jedes Mal das Bedürfnis, jeden an seinen
Problemen teilhaben zu lassen – ob sie nun wollten oder nicht.

Aber er spürte noch immer die Wucht des Stoßes in seiner Schulter.

Draco wandte sich wieder seinem unbedeutenden Buch zu und dachte darüber nach,
welche dieser Pflanzen auf welche diversen Wege im Essen des Wunderbaren Helden
der Zauberwelt landen könnten, während er eine plötzlich einsetzende Unruhe
in seinem Körper verspürte.

„Potter scheint heute wieder gut drauf zu sein“, murmelte er zu sich selbst,
fest entschlossen, sich wieder in die langweilige Lektüre zu vertiefen, doch
kaum hatte er es sich längs auf dem Bett bequem gemacht und ein Kissen unter
seinem Bauch zurecht gerückt, als plötzlich Malcolm unaufgefordert ins Zimmer
kam. „Malfoy, Professor Snape ruft dich“, meinte der Brünette knapp und
wandte sich ohne Weiteres wieder um.

Draco seufzte leise, richtete sich genervt auf und klappte das Buch zu, machte
sich dann auf dem Weg zu den persönlichen Räumen des Professors.

Er konnte sich nicht wirklich vorstellen, was der ältere Mann von ihm wollte.
Er hatte keine Zaubertränke in die Luft gejagt, er hatte sich nicht im Labor
aufgehalten – ob sein Hauslehrer von Potter und der Bezoar gehört hatte?

Für einen kurzen Moment hielt er in seinem Schritt inne, um den Gedanken weiter
zu verfolgen, doch Snape konnte nicht beweisen, dass Potter die Information von
ihm hatte. Es war nicht so, dass Draco der einzige andere Mensch in der
Zauberwelt war, der wusste, dass dieser Stein fast jedes Gift neutralisieren
konnte – schließlich hatte sein ehemaliger Mentor die Rede, in der er genau
das erwähnte, immer und immer wieder vor den Neuzugängen im ersten Schuljahr
gehalten.

Also konnte es auch nicht das sein – gab es sonst noch etwas? Hatte er
vielleicht von seinem relativ lauten Ausrutscher erfahren? Draco hatte nicht
vorgehabt, auch nur irgendetwas in dieser Art zu sagen. Es war ihm wirklich nur
raus gerutscht. Es war Potters Schuld!

Während er weiterhin nachdenklich verschiedene Gedankengänge verfolgte, kam er
letztendlich vor Professor Snapes Zimmer zum Stehen, wollte gerade anklopfen,
als sich die Tür von innen öffnete und ihm eine grüne, geruchlose Wolke
entgegenkam. Irritiert wich er einige Schritte zur Seite aus, bis sich der Rauch
aufgelöst hatte und nun Professor Snape enthüllte, der ihn mit einem
abschätzenden Blick musterte.

„Komm rein, Draco.“

Sein Vorname.

Also etwas Privates.

Der Blonde leistete der Aufforderung sofort Folge und betrat das Zimmer seines
Mentors, entdeckte in einer Ecke einen Kessel, aus dem ein giftgrüner Nebel
emporstieg, der die Decke rosa färbte. Draco rümpfte die Nase, kräuselte dann
aber irritiert die Stirn.

Er hatte noch nie zuvor von einem Zaubertrank gehört, der Wände rosa färbte
– zumindest nicht als Nebenwirkung.

„Setz dich“, forderte Severus ihn ohne Nachdruck auf, deutete mit einer
schnellen Handbewegung auf den Sessel, auf dem sich Draco nach kurzem Überlegen
setzte.

„Zuallererst möchte ich dir gratulieren, dass du den Snitch gefangen hast“,
begann Severus langsam und Draco witterte sofort eine Falle, lächelte jedoch
nur höflich und nickte dankend mit dem Kopf. „Ich hätte es bereits früher
getan, allerdings hätte ich bei dem Anblick eines betrunkenen Withers eure
Siegesfeier zu einem unglücklichen Ende bringen müssen.“ Die Stimme des
älteren Mannes war kalt, geradezu schneidend und als er sich dem Jüngeren
gegenüber elegant auf die Couch setzte, bohrten sich seine Augen direkt in
Dracos.

Er weiß es, war der erste Gedanke des Blonden, doch er ignorierte ihn vorerst,
setzte stattdessen sein charmantestes Lächeln auf. „Danke, Sev.“ Über die
Lippen seines Mentors lief ein kühles, humorloses Lächeln, was die Anspannung
in Draco nur vergrößerte, doch er durfte sich nichts anmerken lassen. Severus
hatte vermutlich nur irgendeine vage Vermutung und diese durfte Draco durch ein
untypisches Verhalten nicht noch verstärken.

„Ich weiß doch, dass du viel zu tun hast“, säuselte der blonde Schüler
gönnerhaft, lehnte sich im Sessel entspannt zurück, Ellenbogen auf der
Armlehne abgestützt.

„Dein Vater war damals auch gut in Quidditch, er wäre vermutlich stolz auf
dich gewesen.“

Dracos Lächeln gefror für den Bruchteil einer Sekunde, doch dann hob er
fragend eine Augenbraue. Er hatte nicht einmal gewusst, dass Vater selbst
Quidditch gespielt hatte, dies allerdings erklärte dessen Ergeiz für Draco,
dass auch sein Sohn in dieser Sportart brillierte.

„Vermutlich schon“, entgegnete er ruhig.

„So konnte er natürlich auch das Herz deiner Mutter gewinnen, obwohl sie doch
eher ein Bücherwurm war. Sie hat sich bis zum Schluss auch angeblich nichts aus
Quidditch gemacht.“

Draco konnte sich seine Mutter nicht einmal als Bücherwurm vorstellen, doch
desto länger er darüber nachdachte, desto stärker manifestierte sich ein Bild
von seinen Eltern – wie sie vermutlich hier in Hogwarts ausgesehen hatten.

Mutter hatte vermutlich damals schon langes, blondes Haar gehabt, das sie sich,
wie zu dieser Zeit typisch, zu einem französischen Dutt gebunden hatte. Vater
hatte vermutlich kurzes blondes Haar gehabt, vielleicht genauso zurückgekämmt,
wie er es von ihm immer verlangt hatte.

„Wobei ich mir bis heute nicht denken kann, was Lily an ihm gefunden hat.“

„Der Name Malfoy beeindruckt schon“, entgegnete Draco hilfreich, warf ein
kesses Lächeln auf Snape, der jedoch nur eine Augenbraue hob.

„Da hast du vermutlich recht. James musste mit seinem Namen auch immer um sich
werfen.“

„Kann ich mir vorstellen.“

„Haben deine Eltern dir je erzählt, wie sie zusammengekommen sind?“

Draco versuchte sich zu erinnern, doch ihm fiel nichts Bestimmtes ein. Er war
vermutlich noch zu jung gewesen, um solche Geschichten zu verstehen, geschweige
denn erzählt zu bekommen. Doch er konnte sich seine Mutter gut mit dem blonden
– falsch, roten Haaren vorstellen, ihre stechend grünen Augen, die er
angeblich geerbt hatte... hatte sie nicht blaue? Sein Vater – hatte er
wirklich blondes Haar – waren sie nicht strubbelig, dunkelhaarig, genau wie
seine eigenen?

Er war sich nicht mehr sicher.

Hieß seine Mutter wirklich Lily... sie war nach einer Blume benannt. War ihr
Name nicht Narcissa, mit rotem, langem, glattem Haar und blauen Augen – oder
doch grün? Sie waren wie seine – silbergrau? Und Vater... Vater hatte blondes
Haar, strubbelig blondes? Oder glattes schwarzes Haar?

„Haben sie nicht“, antwortete er schließlich langsam, warf einen
irritierten Blick auf Snape, nicht Severus? -, der sich auf seiner Couch
zurücklehnte und ihn aus wachen Augen musterte.

„Severus...“, murmelte er leise, runzelte die Stirn. „Wie sahen meine
Eltern damals aus?“

„Deine Mutter trug ihr Haar meistens offen oder in einem Pferdeschwanz.“ Die
Stimme des Professors war kühl, distanziert und er beschrieb ohne jegliche
Emotion. „Rot, natürlich.“

Stimmt, Mutter hatte langes rotes Haar gehabt, wie konnte er daran zweifeln?

„Vom Äußeren ähnelst du aber eher deinem Vater, er hatte genauso
unbändiges, schwarzes Haar wie du.“

„Hatte er das?“, fragte Draco angespannt, spürte eine undefinierbare Unruhe
in seinem Körper und er rutschte nervös auf seinem Sitz hin und her – und
mit einer Hand fuhr er sich durch das Haar, spürte, wie es glatt nach hinten
gekämmt war und seine Augen weiteten sich überrascht, während Severus ihn nur
einen kurzen Moment musterte, bevor er aufstand und sich ohne ein weiteres Wort
dem Zaubertrank widmete, der in der Ecke vor sich hinbrodelte.

„Draco—“

„Du hast mich reingelegt“, knurrte Draco und sobald er diese Worte
ausgesprochen hatte, wurde ihm bewusst, was tatsächlich passiert war. Er hatte
Potters und seine Erinnerungen verwechselt, Severus hatte ihn manipuliert –
schließlich betrachtete er Potters Wissen und Erinnerungen als die seinen –
aber woher—

„Du kannst gehen“, meinte der Zaubertränkemeister ungerührt, machte eine
Handbewegung zur Tür.

„Was zum—“

„Geh!“, wurde er jedoch barsch unterbrochen.

Wütend wandte sich der Blonde um, riss die Tür auf und stürmte aus dem
Zimmer, knallte die Tür hinter sich zu, doch als er den lauten Aufprall hörte,
zuckte er zusammen. Er hatte noch nie die Türen zu geknallt, er hatte sie stets
ruhig geschlossen.

Verdammt!

Snape wusste es, dessen war Draco sich sicher, doch er wusste nicht, woher oder
von wem und vor allem, was genau... Allerdings, woher hatte sein Hauslehrer
gewusst, dass er mit Potter synchronisierte... es sei denn—

„Draco, ich habe dich überall gesucht!“, hörte er plötzlich und
überrascht sah er auf, entdeckte Pansy direkt vor sich, die ihn mit einem
genervten Blick musterte. „Die Trinität macht in unserem Gemeinschaftsraum
gerade einen Aufstand“, knurrte sie und warf einen angewiderten Blick in die
bestimmte Richtung.

„Was ist passiert?“, fragte Draco schnell, verdrängte vorerst seine
Gedanken um Snape, setzte sich schnell in Bewegung und näherte sich mit weiten
Schritten dem Gemeinschaftsraum.

„Ich weiß nicht“, meinte Pansy, versuchte, mit ihrem Freund Schritt zu
halten. „Ich verstehe kein Wort von dem, was Potter sagt.“

„Verständlich. Das tut keiner.“ Der Blonde rollte mit den Augen.

„Nein, ich meine, ich verstehe ihn nicht. Er spricht eine andere Sprache.“

Der Blonde hielt abrupt inne, sodass das Mädchen hinter ihm an ihm vorbei lief,
sich dann zu ihm umdrehte, als sie registriert hatte, dass er stehen geblieben
war. Irritiert hob er eine Augenbraue.

„Wie ‚er spricht eine andere Sprache’?“

„Ich weiß nicht, er tut es einfach!“

„Warum...“, knurrte Draco, fuhr sich mit einer Hand durchs Haar bevor er
sich erneut in Bewegung setzte, den Gemeinschaftsraum anstrebte, während er
versuchte, aus Pansy herauszubekommen, welche Sprache Potter sprach, doch sie
konnte ihm nichts Konkretes sagen.

Die einzige Sprache, die Draco gelernt hatte, war Französisch. Ein Tag in der
Schweiz, weil seine Mutter dort irgendetwas sündhaft Teueres kaufen wollte, er
war auch einmal in Italien gewesen, aber das auch nur für eine Woche. Das Haus
hatte er in der Zeit so gut wie nie verlassen und bis auf eine ältere
Haushälterin kam er mit der Sprache nicht weiter in Kontakt. Mal davon
abgesehen hätte Pansy ihm sagen können, wenn es eine dieser Sprachen gewesen
wäre, schließlich hatten ihre Eltern ein Ferienhaus in Italien und auf Kreta
und wenn die Brünette nicht unbedingt im verregneten England festsitzen wollte,
machte sie gelegentliche Abstecher dorthin.

Sie konnte ihm nicht einmal sagen, ob es überhaupt eine europäische Sprache
war.

Draco hatte in seinem gesamten Leben Europa nicht verlassen!

oOoOoOo

Harry spürte bereits, dass Malfoy den Raum betreten würde, noch bevor sich die
Türen öffneten. Ruckartig schnellte er herum, ignorierte Malcolm Baddock und
die restlichen Slytherin, die sich scheinbar köstlich auf seine Kosten
amüsierten.

Er hatte in diesem Moment nur einen Gedanken und der war, Malfoy mit bloßen
Händen zu erwürgen.

Allerdings hatten Hermine und Ron auf seine Bewegung schneller reagiert, als er
gedacht hätte und sofort schritten sie auf den blonden Slytherin, der in diesem
Moment durch die geöffneten Türen trat, zu. „Malfoy, was ist das?“, rief
die brünette Hexe, zeigte mit einer Hand auf Harry, der versuchte, sich nicht
sofort auf den Blonden zu stürzen.

"فارشی هاشتی? فارشی هاشتی? میشهع کع ثهیزی
دیگع بوشهع, بع جوهع فارشی?“

Die Betonung lag auf ‚versuchte’.

„Ich übersetzte“, rief Malcolm plötzlich den restlichen Slytherin im Raum
zu, „Wieso hast du mir den Snitch weggenommen? Ich will den Snitch und wenn
ich ihn nicht bekomme, hasse ich dich für immer!“

Während Malfoy als Antwort lediglich skeptisch eine Augenbraue hob, begannen
die Slytherin laut zu lachen.

Harry verschränkte dagegen die Arme vor der Brust und hob auffordernd eine
Augenbraue, was er allerdings sofort unterließ, als er bemerkte, dass das
eigentlich Malfoys Marotte war. Genau in diesem Moment bemerkte er, wie der
Slytherin die Verbindungen zu ihnen öffnete, während er mit einem
nachdenklichen Gesichtsausdruck flüchtig seine Gedanken durchforschte.

„Baddock“, murmelte der Slytherin plötzlich und die Verbindung brach ab,
hinterließ eine erschreckende Leere in seinem Kopf. Dies war offensichtlich
kein gutes Zeichen, dachte Harry bei sich, während er beobachtete, wie der
brünette Drittklässler, der versucht hatte, sich unauffällig im Hintergrund
zu verstecken, bei seinem Namen überrascht aufsah.

„Malfoy?“

„Sag mir bitte, dass du verstanden hast, was Potter gesagt hat und nicht, dass
du dir einfach irgendeine Übersetzung ausgedacht hast.“

Harry rollte die Augen. Als hätte der Junge auch nur ansatzweise irgendetwas
verstanden. Er hatte Harry lediglich zur Weißglut gebracht und alle Worte, die
seinen Mund verlassen hatten, gedeutet, wie es ihm gerade in den Sinn gekommen
war.

„Du möchtest also, dass ich lüge“, stellte Malcolm trocken fest.

"ثهعکات دععووونع هاشت. خع مالثوم دیگع کور نا
دوری کع ماشکارا میکونی با کیشی نافار,“ säuselte
Harry abwertend, warf einen gereizten Blick auf den brünetten Drittklässler,
der vermutlich seinen Namen gehört hatte.

„Ach, du sei still“, zischte Malfoy genervt, drückte sich an den Gryffindor
vorbei, strebte die Treppe zum Vertrauensschülerbereich an. Wie es aussah,
wollte Malfoy alles in Ruhe in Blaise’ Zimmer besprechen, doch Harry war der
Meinung, dass das alles andere als eine gute Idee war. Offensichtlich hatte der
Dunkelhaarige noch nicht mit seinem besten Freund geredet, denn dann würde
Malfoy nicht so selbstverständlich das Zimmer anstreben.

Harry rührte sich keinen Millimeter.

Allein der Gedanke, jetzt auf Blaise zu treffen, bereitete ihm Übelkeit.

Seine Freunde wurden bereits ungeduldig, hatten Malfoy folgen wollen, doch weil
Harry sich nicht bewegte, waren sie verunsichert stehen geblieben.

Er sollte sich eine Ausrede einfallen lassen. Nicht, dass die anderen die
verstehen würden. Aber ein Versuch wäre es wert.

„Draco Malfoy, what’s your issue? Do you need a hug or maybe a tissue?“

Daran hatte Harry nicht gedacht, als der Poltergeist quer durch den
Slytheringemeinschaftsraum schwebte, einige Vasen umwarf und beiläufig grundlos
Bücher aus den Regalen riss.

„Harry Potter, give us a sign. You can’t commit to Ginny, so what do you
have in mind?“

“خهافع شهu پععوعش!“

„Peeves, halt die Klappe!“ knurrte Malfoy, ohne sich umzusehen und stieg die
Treppen hinab, während Harry nicht daran denken wollte, dass der Slytherin und
er zur gleichen Zeit die gleichen Worte ausgesprochen hatte. Sein einziger Trost
war dabei nur, dass sie zwei unterschiedliche Sprachen benutzt hatten.

„Give me three guesses:“

Harry schien vor die Wahl gestellt, entweder er folgte Draco und konnte nur
hoffen, dass Blaise nicht anwesend war, oder er setzte sich dem Spott der
Slytherin aus.

Er entschied sich spontan für den Spott, denn nichts konnte schlimmer sein als
ein Zusammentreffen mit der Person, die er im Moment als letztes sehen wollte.

„Is it Professor McGonagall?“

Das war akzeptabel, redete er sich ein, ignorierte das Grinsen der Slytherin,
während er den fragenden Blicke seiner Freunde auswich.

„Is it Lavender Brown?“

„Potter?“

Er reagierte nicht auf seinen Namen, obwohl er wusste, was der Blonde damit
sagen wollte und er sich entschieden hatte, keinen Schritt weiter zu gehen. Wenn
Hermine und Ron nicht gewesen wären, wäre er vermutlich nicht einmal zu den
Slytherin gekommen. Er hätte sich zurück gezogen und gehofft, dass es
irgendwann vorbeiginge.

„No, it’s Draco and Harry sitting in a tree. S-N-O-G-G-I-N-G!“

„Beweg dich,“ knurrte der Slytherin und Harry bemerkte die skeptischen
Blicke seiner Freunde.

Blaise wollte vermutlich allein sein.

Er würde sich nicht irgendwo aufhalten, wo seine Freunde ständig reinplatzen
würden, oder? 

Langsam, zögernd, folgte er dem Blonden, hoffte inständig den Dunkelhaarigen
nicht anzutreffen, warf seinen beiden Freunden ein zögerliches Lächeln zu,
bevor sie zusammen die Stufen hinab stiegen. 

„It’s Draco and Harry sitting in a tree. F-A-L-L-I-N-G in love!“

Noch am Ende der Treppe konnte er das laute Lachen der Slytherin hören, auch
wenn Peeves Stimme mittlerweile nur noch ein leises Murmeln war.

Irgendwann würde Harry diesen Poltergeist endgültig ins Jenseits schicken,
dachte er erneut, als er Malfoy dabei beobachtete, wie dieser scheinbar
mürrisch und ziemlich schwungvoll die Tür zum Zimmer des Vertrauensschülers
aufschlug, als sie plötzlich jemanden aufgeschreckt Lumos rufen hörten.

Die Stimme ließ etwas in seinem Bauch kribbeln, doch löste sie gleichzeitig
eine Woge von Panik aus. Malfoys und seine Gefühle schienen in diesem Moment
aufeinander zu prallen, doch während sich der andere vermutlich freute, wollte
er nur schnellst möglich das Weite suchen und nie wieder auch nur annähernd in
die Nähe des Dunkelhaarigen kommen. 

„Könnt ihr nicht klopfen?“, konnte er Blaise knurren hören, und er klang
alles andere als erfreut, Malfoy jetzt zu sehen. Harry wollte nicht wissen, was
passierte, sobald er das Zimmer betreten würde. Also nahm er einen Schritt
zurück, dachte sich, dass Flucht wirklich die beste Lösung für sein Problem
war, doch Pansys Finger um sein Handgelenk ruinierten seinen unausgereiften,
aber dennoch wahrscheinlich recht effizienten Plan.

„Wohin, Potter?“, wollte sie wissen, hob fragend eine Augenbraue, zog ihn
aber, ohne auf eine Antwort zu warten, in den Raum, wo er sehen konnte, dass
Blaise im Schneidersitz auf dem Bett saß und sich mit einer Hand durch die
Haare fuhr, und Harry bemerkte sofort, dass die oberen Knöpfe von Blaise’
Hemd geöffnet waren und wie durch die Armbewegung des dunkelhaarigen Slytherin
das—

„Weshalb sitzt du im Dunkeln?“, fragte Malfoy irritiert, unterbrach durch
diese Worte Harrys Gedanken, holte ihn zurück in die Realität und
schuldbewusst wandte er seinen Blick ab, als er den intensiven Blick seines
momentanen Fixpunktes auf sich spürte.

„Nachdenken“, antwortete dieser letztendlich schroff, richtete seine
Aufmerksamkeit auf die anderen beiden Gryffindor, die nun hinter Harry das
Zimmer betraten. „Aber lasst mich raten, ihr habt ein Problem und braucht
meine Hilfe.“ Harry war überrascht, wie kühl die Stimme in seinen Ohren
klang und da war er offensichtlich nicht der einzige, denn Pansy und Malfoy
warfen ihrem Freund einen fragenden Blick zu, bevor das brünette Mädchen zu
einer Antwort ansetzte.

„Nein. Nur dein Zimmer.“

„Das heißt, ihr könnt auf mich verzichten?“, konterte Blaise frostig, war
bereits im Begriff, von seinem Bett auf zu stehen, als Pansy plötzlich einmal
laut in ihre Hände klatschte und damit sämtliche Aufmerksamkeit auf sich zog.

„Blaise hat einen schlechten Tag“, meinte sie trocken. „Und Draco ist
dabei. Den Tag muss ich mir rot im Kalender eintragen.“

Harry wusste sofort, worauf sie sich mit dieser Aussage bezog – konnte sich
daran erinnern, wie sie sich bei Malfoy beschwert hatte, dass sie die Einzige
wäre, die Blaise’ schlechte Tage ab bekommen würde, da der Dunkelhaarige
scheinbar chronisch gute Laune in der Nähe des Blonden zu haben schien. Malfoy
hatte dies nur schmunzelnd als Gerücht abgetan und sich wieder seinem Buch
gewidmet, während die brünette Slytherin sich eingeschnappt neben ihn auf die
Couch hatte fallen lassen.

"وون مuشیبات میشهع,“ murmelte er, senkte seinen Blick, hatte
nicht damit gerechnet, dass irgendjemand ihn im Raum gehört hatte, doch Malfoy
richtete sofort seinen Blick auf ihn, während er sich mit seltsam
außergewöhnlicher Eleganz auf die Couch setzte. Harry konnte sich nicht
vorstellen, dass auch nur ein anderer Mensch sich so hinsetzte und er hoffte,
dass er dies nicht übernehmen würde, weshalb er sich demonstrativ plump auf
den Sessel fallen ließ – am weitesten weg von Malfoy und Blaise. Ron dagegen
setzte sich mit einem angewiderten Blick auf einen Stuhl am Schreibtisch, wollte
nicht unbedingt neben dem blonden Slytherin sitzen, wenn es nicht zwingend
nötig war. Hermine allerdings fackelte nicht lange und setzte sich direkt neben
Malfoy auf die Couch.

„Potter, wenn du weißt, welche Sprache du sprichst, könntest du nicken?“,
begann Malfoy nach einiger Zeit, wandte sich dem dunkelhaarigen Gryffindor zu,
der als Antwort zögerlich nickte, bis ihm die Bedeutung der Worte plötzlich
einholte. 

"يانی ثهع فعکهر میکونی »آگع ماان میدوونام
ثهع زابوون هارف میزانام«?" rief er überrascht, sprang vom
Sessel auf.  

"سهوما باياد کهووب بعهدوونام? ین یلمع شهوما
هاش"

„Blaise, hast du hier irgendwo eine Karte?“, ignorierte ihn sein Rivale
allerdings galant und Harry ließ sich empört wieder mit vor der Brust
verschränkten Armen auf den Sitz fallen. Was sollte das heißen, Malfoy wusste
nicht, welcher Sprache er sprach? Es war verdammt noch mal sein Wissen, nicht
Harrys!

„Nicht wirklich“, antwortete der Dunkelhaarige mürrisch, holte allerdings
gemächlich seinen Zauberstab hervor, murmelte leise eine recht lange
Zauberformel, die plötzlich eine Weltkarte an eine der Wände projizierte.
„Ich hoffe, das reicht. Kann ich jetzt gehen?“

„Jederzeit“, antwortete Malfoy passiv, doch Harry spürte in seinem Inneren
einen gewissen Argwohn, der allerdings so schnell verflog, wie er gekommen war.
Zögerlich ging er auf die Karte zu, ließ seinen Blick darüber schweifen, bis
er sich nach einiger Zeit schulterzuckend zu den Anderen umdrehte. Er hatte
keine Ahnung, welches von den Ländern der „Iran“ war.

„Potter, du Idiot! Das ist eine einfach Weltkarte! Du wirst doch wohl
zumindest ein bisschen Ahnung von Geographie haben“, empörte sich Malfoy,
während Hermine scheinbar beschämt eine Hand vor ihre Augen legte und Pansy
leise kicherte.

"ساuکعت عشمع بااد نا بعگوو! دیگع عشمع نیشت!",
knurrte er wütend, doch die Slytherin reagierten nicht darauf, wandten sich nur
an Blaise, der es mittlerweile bis zur Tür geschafft hatte, allerdings sofort
inne hielt, als er die auf sich ruhende Aufmerksamkeit spürte, einen kurzen
Blick auf den Türknopf warf, bevor er, ergeben seufzend, wieder zum Bett
zurück schlich und sich darauf fallen ließ. Missgelaunt richtete er seinen
Zauberstab erneut auf die Weltkarte und innerhalb von wenigen Sekunden tauchten
in goldenen, verschnörkelten Lettern die Namen der verschiedenen Länder auf.

„Sieh im Osten nach“, riet Pansy höhnisch, als Harry seine Finger über
Skandinavien gleiten ließ.

Er hatte keine Ahnung von Geographie. Damals in der Grundschule hatte er es
nicht gelernt und in Hogwarts wurde so etwas auch nicht unterrichtet. Er war
froh, dass er Britannien von anderen Ländern unterscheiden konnte, alles andere
hatte er sich irgendwann nebenbei aneignen wollen.

„Warum im Osten?“, fragte Ron irritiert, warf Hermine einen fragenden Blick
zu, doch diese reagierte auf die Frage nur mit einem genervten Kopfschütteln.

Harry ließ sich davon nicht ablenken, überflog die Karte weiterhin mit den
Augen, bis er das Wort Iran las. "وونجا!", rief er aus, tippte mit dem
Zeigefinger auf das kleine Land im Osten.

„Was steht da?“, wollte Pansy wissen, schritt auf die Karte zu und blieb
neben Harry stehen. „Iran? Welche Sprachen spricht man dort?“ Keiner
antwortete auf ihre Frage und sie stemmte die Hände in die Hüften, während
sie weiterhin die Karte skeptisch musterte. „Armenisch“, meinte sie dann
nach kurzem Nachdenken, erntete jedoch nur spöttische Blicke. „Das war damals
eine sehr wichtige Sprache!“

„Aserbaidschanisch, dann?“, meinte Blaise nonchalant, eigentlich nur, um
irgendeine mögliche Debatte zu unterbinden.

„Amtssprache ist erst einmal Persisch“, mischte Hermine sich ein.

"مباراک! داهتو نuکتع بارايع چريففیندور" 

„Ich kann kein Persisch“, entgegnete Malfoy irritiert und stand von der
Couch auf, stellte sich prüfend neben Harry vor die Weltkarte.

„Aber er spricht Persisch.“

„Aber ich kann kein Persisch“, wiederholte Malfoy erneut mit mehr Nachdruck
und warf Hermine einen bitterbösen Blick zu, der das Mädchen definitiv zum
Schweigen bringen sollte.

„Sicher, dass du noch nie im Iran warst?“, hakte Blaise trocken nach.

„Positiv“, entgegnete Malfoy, während Harry daraufhin bestimmt den Kopf
schüttelt.

"چهاتاان کع تو وونجایی! با'د از بع دونيا
ومادانعت پیشهعه مادرعت بوودی ثهون معشلع
اهماگهها نافاش میکعشهیدی", knurrte er verstimmt und
verschränkte die Arme vor der Brust. Malfoy warf ihm nur einen flüchtigen
Blick zu, bevor er genervt von ihm abwandte.

„Kennt einer von euch jemanden, der Persisch spricht?“, mischte Pansy sich
ein, doch die anderen zuckten nur mit den Schultern oder schüttelte verneinend
den Kopf.

„Vielleicht sollten wir Narcissa mal fragen?“, warf Blaise ein. „Ich mein,
sie ist deine Mutter, sie müsste wissen, ob du Persisch kannst oder nicht.“

„Glaubst du nicht, dass ich das besser wissen sollte?“

"حامع ثهی تاهتع ثونترول هاشت.", murmelte Harry spöttisch
und Malfoy warf ihm einen gehässigen Blick zu. Der Gryffindor wusste, dass es
den anderen störte, dass Harry Persisch sprach, was er nur durch die
Synchronisation gelernt haben konnte und der Blonde selbst allerdings nicht
beherrschte.

 „Potter, halt den Mund! Dich versteht eh keiner!“ 

"مان بالادام."

„Draco Malfoy, level with me, you used to be so enthralled with Pansy.“

„Peeves!“, riefen die Insassen zusammen aus und sahen sich im Raum nach dem
Poltergeist um, der plötzlich aus Blaise’ Schrank geschwebt kam. „Harry
Potter, don’t be shy. You got no luck with women, so perhaps you need a
guy?“

„Ich habe eine Idee“, meinte Blaise plötzlich, ignorierte den Geist, der
hinter ihm vorbei flog und weiterhin das Lied in einer widerlich höhnischen
Stimme sang – und dabei keinen einzigen Ton traf. „Wir stellen uns einfach
in die Große Halle und rufen einen Satz aus. Irgendeiner wird vielleicht darauf
reagieren. Potter, sag mal was Lustiges.“

„There’s nothing wrong with it.“

"مان میکوشهان. هاتمان", brummte Harry trocken, konnte seinen
Blick nicht von den nervigen Poltergeist lassen.

„Hörte sich nach einer Morddrohung an“, meinte Blaise, hob skeptisch eine
Augenbraue. Harry wandte sich nur ab und verschränkte wieder die Arme vor der
Brust. „Seht ihr, er stimmt mir zu.“ Er rollte mit den Augen - Ja, es war
eine Morddrohung gewesen, aber es wäre das Einzige, was er an diesem Tag noch
sagen würde, denn es spiegelte seine Gefühle perfekt wider.

„Das kannst du doch gar nicht wissen“, meinte Ron, und Harry hob fragend
eine Augenbraue.

„Und jetzt fragt er sich, weshalb du das gesagt hast“, meinte Blaise,
deutete mit seinem Zeigefinger in Harrys Richtung, der auf diesen Kommentar hin
mit den Augen rollte und kaum merklich den Kopf schüttelte. „Und damit will
er sagen, dass ich dich nicht weiter reizen soll – Stimmt das, Potter?“

Der Gryffindor nickte zögerlich, warf einen flüchtigen Blick auf seinen besten
Freund.

„Woher weißt du das?“, fragte Ron missgestimmt.

„Das ist offensichtlich Dracos Mimik“, antwortete Pansy belustigt für ihren
Freund und Harry holte tief Luft, versuchte die aufkeimende Anspannung zu
unterdrücken.

„So wie die sich verstehen, sicher, dass ihr kein Paar seid – Malfoy und
Zabini?“, entgegnete Ron genervt, doch kaum wurde diese Frage ausgesprochen,
verhärteten sich im Bruchteil einer Sekunde Blaise’ zwischenzeitlich etwas
gelockerte Gesichtsmuskeln erneut zu einer verspannten Maske und Harry sog
zischend die Luft ein, konnte förmlich spüren, wie die Temperatur im Raum
schlagartig sank.

„Ich bin mit Pansy zusammen“, antwortete der Dunkelhaarige kühl und Pansy
warf ihm einen überraschten Blick zu, doch er sah lediglich zu Malfoy, der sich
mittlerweile wieder im Schneidersitz auf die Couch gesetzt hatte und ihn
ebenfalls nachdenklich musterte. „Und Draco weiß das.“

Harry konnte die Überraschung des Blonden spüren, er konnte fühlen wie sich
die Unruhe in seinem Körper ausbreitete, doch er wusste auch, dass Malfoy sich
nicht sicher war, was der Ursprung der schlechten Laune seines Freundes war –
nur, dass er scheinbar irgendetwas damit zu tun hatte.

„Um auf das eigentliche Problem zurück zu kommen“, meinte Malfoy, um das
Thema zu wechseln, sah die anderen an. „Ich bezweifle, dass wir einen
Übersetzer brauchen werden. Es sollte nicht mehr lange dauern, bis er wieder
aufhört Persisch zu sprechen.“

„Wie lange geht das schon?“, fragte Pansy.

„Keine Ahnung“, antwortete Hermine leichthin, zuckte mit den Schultern.
„Als er vom Gespräch mit Zabini zurückkam, hat er bereits Persisch
gesprochen.“ Sie warf einen Blick auf Harry, vermutlich, um eine Bestätigung
zu bekommen.

Doch Harry reagierte nicht, bemerkte nur den kalkulierenden Blick des blonden
Slytherins.

Es dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde, bis er plötzlich Malfoy in seinem
Kopf spürte, wie dieser die Gedanken durchwühlte, die Harry verzweifelt
versuchte zu verbergen – doch desto stärker er sie verdrängen wollte, desto
offensichtlicher wurden sie und von einer Sekunde auf die nächste wurde Malfoys
Gesicht aschfahl – und Harry wandte betreten seinen Blick ab.

Es herrschte eisige Stille in dem Raum. Selbst Ron schien die plötzliche
Anspannung zu spüren und Peeves verschwand kleinlaut aus dem Zimmer. Malfoys
Gedanken waren stumm, doch Harry wagte nicht, sich dem Blonden zu zuwenden. Ihm
drehte sich bereits der Magen um, er musste nicht Malfoys Blick sehen – etwas
in seinen Augen, dass ihm schmerzlich nahe bringen musste, noch schmerzhafter
als die Erinnerungen, dass Malfoy kein eiskalter Bastard war, wie er all die
Jahre angenommen hatte.

„Wir ... sollten...“, begann Harry, nicht realisierend, dass er zu seiner
Muttersprache zurückgefunden hatte. Ohne auf irgendeine Reaktion zu warten,
stand Harry auf, und deutete den anderen an, ihm zu folgen, dirigierte Pansy,
die ihm nur einen fragenden Blick zuwarf, sacht an den Schultern nach draußen.

Er hatte Malfoy nicht beobachtet, hatte versucht, Augenkontakt zu meiden und so
schloss er leise hinter sich die Tür, nachdem alle bis auf Blaise und Malfoy
den Raum verlassen hatten.

oOoOoOo

Draco hatte nicht bemerkt, wie die anderen den Raum verlassen hatten und die
Tür leise geschlossen wurde.

Seine Gedanken kreisten nur um die Erinnerung, die er in Potters Kopf entdeckt
hatte.

Egal, wie stark das Verlangen manchmal auch war, egal, wie drängend der Gedanke
an ihm nagte, egal, wie oft ihm eine Situation zugespielt wurde oder wie
schmerzhaft allein die Anwesenheit des anderen gelegentlich war.

Er hätte ihn nie geküsste.

Draco hätte Blaise nie geküsst.

Zu wichtig war ihm die Freundschaft, nicht nur zu Blaise, sondern auch zu Pansy.
Zu wichtig war ihm Blaise, als dass er irgendetwas getan hätte, das ihre
Freundschaft auch nur ansatzweise ernsthaft bröckeln ließe.

Blaise müsste wissen, dass er nie etwas Dergleichen getan hätte.

Doch die eisige Stille, die im Raum herrschte, sagte etwas anderes.

Und Draco war zu perplex, auch nur einen vernünftigen Gedanken zu fassen,
während Blaise, Blaise... Draco hatte keine Ahnung, was in Blaise vor ging. Er
war auf so eine Situation nicht vorbereitet, er hatte geglaubt, dass niemand
hinter seine Fassade sehen könnte, er hatte nicht mit Potter gerechnet.

Potter – der Gryffindor war... nein, war er nicht...

Draco konnte nicht einmal wütend auf den Dunkelhaarigen sein. Er war in Panik
ausgebrochen, er hatte sich geweigert, Blaise’ Zimmer zu betreten, dennoch,
wenn Potter nicht gewesen wäre... vielleicht hätte Draco es sogar selbst
getan, doch Potter hatte... es ging aber nicht um Potter. Es ging um...

Ein leises Knarren holte ihn aus seinen wirren Gedanken; Blaise, der von seinem
Bett aufgestanden war, seine kaum vernehmbaren Schritte auf den harten
Steinboden. Sein Atem stockte unmerklich, irrationale Befürchtung, dass der
andere sich ihm näherte, doch die Schritte entfernten sich von ihm, näherten
sich stattdessen der Tür.

Draco wagte nicht aufzusehen.

Vielleicht wollte Blaise gehen. Vielleicht war es das Beste, das er im Moment
tun konnte. Vielleicht wäre das sogar für Draco das Beste. Sie könnten so
tun, als wäre nie etwas passiert. Blaise sah gewöhnlich über alles
großzügig hinweg, egal, wie belastend das auch für ihn war.

Aber Blaise verließ nicht das Zimmer.

Draco war sich nicht sicher, ob er auf irgendetwas wartete. Auf seine
Verteidigung, auf irgendetwas, doch Draco würde schweigen.

Es gab nichts, was er seinem Freund erzählen konnte, wusste nicht einmal, wie
es passiert war, wann es angefangen oder wann die Eifersucht sich in sein Herz
geschlichen hatte oder die Tatsache, dass er sich in der Gegenwart des Anderen
immer am wohlsten fühlte.

Er wusste es nicht, er wollte es auch nicht wissen, wollte nicht wissen, wie
lang er schon mit diesen Gefühlen, die er so geschickt hatte unterdrücken
können, durchs Leben gegangen war. Er wollte es nicht wissen – und je weiter
sich die Stille ausdehnte, umso sicherer wurde er sich, dass sein Freund es in
Wirklichkeit auch nicht wissen wollte.

Vor allem, weil Draco nicht bereit war zu zugeben, dass er überhaupt verliebt
war.

Nicht vor Blaise.

Nicht vor sich selbst.

Vor Niemandem.

Selbst wenn es offensichtlich war, selbst wenn es nicht mehr zu retten war, es
laut auszusprechen würde es zu real machen – würde es ihm schmerzlich nahe
bringen, dass es wahr war – und er wusste, dass Blaise ihn ablehnen würde.
Sein gesamtes abweisendes Verhalten von dem Moment an, indem er es scheinbar
realisiert hatte, sprach Bände, und wenn Draco es nicht sagen, nicht
aussprechen würde, so konnte er sich noch immer in Evasionen flüchten. 

Er brauchte keine ausgesprochene Ablehnung.

Blaise gab keinen Laut von sich. Draco sah langsam auf, konnte nur Blaise’
angespannten Schultern sehen, seine zu Fäusten geballten Hände. Sein Gesicht
war abgewandt, er schien irgendeinen Punkt auf der Tür zu fixieren.

Draco hätte nicht aufsehen sollen. Er hätte warten sollen, bis Blaise das
Zimmer verlassen hatte oder ihn dazu aufforderte, zu verschwinden. Seine Augen
ruhten auf der vertrauten Linie des Dunkelhaarigen, der ihm noch nie mit so viel
Ablehnung gegenüber gestanden hatte.

Der andere Slytherin schien seinen Blick gespürt zu haben, denn er wandte
abrupt seinen Kopf um und ihre Blicke trafen sich für den Bruchteil einer
Sekunde, bevor sich Blaise’ Gesicht zu einer wütenden Grimasse verzog.
„Halt dich von mir fern“, knurrte er wütend, riss die Tür auf und schlug
sie mit voller Wucht hinter sich zu, während Draco verwundert, nicht
schockiert, denn schockiert wäre zu emotional, in dem Zimmer zurück blieb.

Er hatte noch nie soviel Wut in den Augen des anderen gesehen, wie in dem
Moment, in dem sich ihre Blick getroffen hatten – und etwas in Draco begann
langsam zu schmerzen, doch er ignorierte es. Blaise’ Reaktion interessierte
ihn nicht, Blaise würde sich schon wieder beruhigen, Blaise würde am nächsten
Tag alles wieder vergessen haben, redete er sich ein.

Blaise’ Reaktion verletzte ihn nicht.

Aber sie tat es, und er wusste es, und dieser Gedanke widerten ihn selbst an,
führte er ihm doch nur vor Augen, wie erbärmlich er selbst war.

Und so stand er auf.

Machte das, was er in solchen Situationen immer tat.

Er tat so, als würde es nicht ihm passieren, sondern einem Fremden.

Als würde es nicht ihn verletzen, als wäre es nicht schmerzhaft.

Als wäre er jemand anderes.

Und so verhärteten sich seine Gesichtszüge zu einer eisernen Maske, und so
schienen seine Augen plötzlich gleichgültig, strahlten eine eisige Kälte
aus.

Und so bewegte er sich langsam auf die Tür zu, öffnete sie langsam, und
entgegnete dem leeren Raum, bevor er die Tür hinter sich schloss, in einem
gleichgültigen Ton mit den gelogensten Worten.

„Kein Problem.“

oOoOoOo

Sie hatten gerade unter den neugierigen, aber hauptsächlich belustigten Blicken
der Slytherin deren Gemeinschaftsraum verlassen, als Harry einen plötzlichen
Schmerz in seiner Brust spürte und überrascht zusammen zuckte.

Irritiert legte er eine Hand auf seine Brust, warf einen flüchtigen Blick auf
die nun geschlossenen Türen zum Aufenthaltsort der Slytherin, bevor er mit
einem mulmigen Gefühl seinen Weg fortsetzte. Allerdings wollte er weder in den
Gemeinschaftsraum der Gryffindor, noch mit seinen Freunden zusammen sein –
aber er hatte keinen anderen Ort, wo er sich hätte zurück ziehen können –
und so folgte er seinen Freunden mit langsamen Schritten weiter durch die Gänge
von Hogwarts, lauschte mit geteilter Aufmerksamkeit ihrem Gespräch, Blick durch
die sporadisch auftauchenden Fenster auf den Schwarzen See gerichtet,
vereinzelte Regentropfen die Oberfläche durchbrachen und quellende Schwingungen
hinterließen.

„Harry?“

Der Dunkelhaarige sah fragend auf, wandte sich Ron zu, der ihn perplex musterte.


Harry spürte wie sich etwas Feuchtes einen Weg über seine Wange bahnte, dachte
einen Moment an den Nieselregen, doch sie waren innerhalb Hogwarts. Irritiert
wischte er sich mit einer Hand über seine Augen, betrachtete die Feuchtigkeit
an seinen Fingerspitzen, fuhr mit seinem Daumen über die benetzten Stellen.

„Wieso weinst du?“

Die Augen des Gryffindor weiteten sich überrascht, während die Tränen
weiterhin bedächtig über seine Wangen rannen.

Nicht er weinte, schoss es ihm durch den Kopf und er schnellte herum, lief den
Weg zurück, den sie gerade gekommen waren.

Nicht er weinte.

Es waren nicht seine Tränen.

Er brauchte nur einen Moment, um heraus zu finden, wohin Malfoy gehen würde,
wenn er allein sein wollte. Es gab nur einen Ort, den er in so einem Moment
aufsuchen würde.

Und das war sein Labor – sein Refugium.

Die Tränen rannen weiter unaufhaltsam über seine Wangen, doch er gab keinen
Laut von sich, presste nur die Lippen aufeinander, während sich sein
Schuldgefühl mit Malfoys Trauer vermischte, Übelkeit in ihm aufstieg.

Er lief an der Holztür zum Gemeinschaftsraum vorbei, passierte Snapes
Gemächer, vorbei an den Gemälden der Slytherinhauslehrer, bog in einen
abgelegenen Gang ein, entdeckte Malfoy der mit einer Hand den Wandteppich zur
Seite schob.

Harry stoppte abrupt.

Er atmete schwer, beobachtete nur den Blonden, der in diesem Moment den
Wandteppich zurückfallen ließ, seinen Kopf in Harrys Richtung wandte und
abrupt aufsah, der gewärtigen Ausdruck schnell einem emotionslosen Blick wich.

„Potter?“

„Es ... tut mir leid...“, murmelte er leise, setzte sich wieder in Bewegung,
kam langsam auf den Slytherin zu.

„Weinst du, Potter?“

„Du bist es doch, der weint!“, rief Harry aus, während weiterhin lautlose
Tränen über seine Wangen rollten, sich an seinem Kinn sammelten und ab
tropften, bevor er die Möglichkeit hatte, sie mit seinem Ärmel ab zu wischen.
„Du müsstest doch weinen! Warum... warum weine ich für dich? Wieso ... bist
du so... kalt... Wie kannst du so eiskalt sein, dass du nicht einmal weinst,
wenn es dich innerlich zerreißt?“

Malfoy presste seine Lippen aufeinander, senkte seinen Blick.

„Potter, nicht jetzt“, murmelte der Blonde leise, und Harry konnte in diesen
silbergrauen Augen plötzlich den Schmerz lesen, den der andere die gesamte Zeit
versucht hatte zu unterdrücken, konnte die Verzweiflung und den Selbsthass
sehen und er wunderte sich nicht einmal, dass die Schwere der Traurigkeit auf
ihn überging, ihn wie eine eiskalte Hand umfasste, seine Tränen zum Stillstand
zwangen und er verstand, dass Malfoy nicht weinen konnte, selbst wenn er wollte,
dass der Schmerz zu stark war, dass selbst Weinen ihn nicht lindern konnte.

Harry wusste nicht was er sagen sollte – ob es überhaupt irgendetwas gab,
dass er hätte sagen können und so stand er unschlüssig vor dem Blonden, der
sich mit einem zögerlichen Kopfnicken abwandte, den Wandteppich zur Seite schob
und in dem kurzen Gang verschwand.

oOoOoOo

Draco blieb hinter dem Wandteppich stehen, lauschte den sich entfernenden
Schritten, bevor er einen Arm hob, um seine zitternde Hand zu betrachten, die er
wütend zu einer Faust ballte, kurz davor, einfach gegen die Steinmauer zu
schlagen, doch er schloss für einen kurzen Moment tief einatmend die Augen,
setzte sich wieder in Bewegung und betrat das Labor.

Womit hatte er sich beschäftigt, bevor Potter ihn mit diesem Zauber belegt
hatte?

Suchend sah er sich um, entdeckte ein etwas abseits auf einem Nachttisch
abgelegtes Buch, nahm es in die Hand, öffnete es mit dem schmalen, verblassten
roten Band, das zwischen die Seiten gelegt wurde.

Felix Felicitas.

Er hatte versuchen wollen, ihn selbst zu brauen.

Das Zittern unterdrückend drehte er sich mit dem Buch in der Hand um, strebte
eine verschlossene Truhe an, legte seine Hand an das Schloss und der Verschluss
sprang auf, während der Riegel sich von allein zur Seite schob. Mit geübten
Händen öffnete Draco die Klappe der Truhe, betrachtete die darin befindlichen
Gläser, Holzkästen und Metallgefäße, bevor er, ohne auch nur die Etiketten
zu lesen, einige Zutaten heraus holte und auf den Tisch stellte.

Er hatte sich vor Wochen schon die Zusammensetzung herausgesucht, die Zutaten
gesammelt und trocknen lassen. An dem Tag, an dem Potter ihn verhext hatte,
hatte er eigentlich mit der Zubereitung anfangen wollen.

Er fragte sich, warum er nicht mehr dazu gekommen war.

Mit einer Handbewegung ließ er einen Kessel an seiner Seite erscheinen, mit
einem Schnipsen entzündete er das Feuer darunter, füllte eine zähflüssige,
grüne Flüssigkeit in das Gefäß, noch bevor er darüber nachgedacht hatte. Es
war Routine, etwas, worüber er nicht mehr nachdenken brauchte. Seine Hände
arbeiteten von allein und Dracos Gedanken waren nahezu leer, während seine
Augen den Text im Buch überflogen.

Vier Milligramm pulverisierte Schuppen einer Nixe.

Drei Tropfen Iskla-Saft.

Er hatte sich so lange mit der Zubereitung beschäftigt, dass er sie auswendig
konnte, dennoch las er mit – ohne auch nur ein einziges Wort zu registrieren.

Ruhig rührte er mit einer Kelle in dem sich langsam lindgrün färbenden
Gemisch, griff mit einer Hand nach einer bläulichen Flasche, gefüllt mit dem
Blut eines Qilin, aber sein Griff war zu locker und das Glas zerbrach in tausend
kleine Scherben auf dem kalten, grauen Steinboden, und wie das Glas schien auch
etwas in Draco zu zerbrechen und seine kühle, apathische Maske fiel, während
sich die rötliche Flüssigkeit auf dem Boden verteilte, schleppend in die
Steinritzen sickerte.

Der Stress der letzten Tage, die Wut, die Hilflosigkeit, die Verzweiflung, sein
Schmerz - sie wollten nur noch ausbrechen, doch er biss die Zähne knirschend
zusammen, schloss seine Augen, wollte nicht, dass seine Gefühle die Oberhand
gewannen, war alles, was ihm blieb, nur noch seine Selbstkontrolle, die jedoch
stetig immer und immer weiter bröckelte.

Er zitterte.

Aber es war alles in Ordnung, redete er sich ein.

Es schien überall zu schmerzen.

Doch es war alles in Ordnung.

Einen Arm vor dem Bauch verschränkt ging er in die Hocke, wollte versuchen, den
Schmerz zu lindern, nein, wollte nur die Scherben einsammeln.

„Es ist alles in Ordnung“, murmelte er leise, schloss seine Augen,
wiederholte diese fünf Worte wie ein Mantra. Er müsste nur einmal tief Luft
holen, der Schmerz war nicht körperlich, der Schmerz war nicht da. Es war
etwas, was er sich einbildete, etwas, was sein Kopf ihm vorspielte, chemische
Reaktionen. Worte konnten ihn nicht brechen.

Es war alles in Ordnung.

Es war alles in Ordnung.

Doch er hatte das Gefühl, dass seine Welt um ihn herum zerbrach.

oOoOoOo

Sein Körper verlangte nach Schlaf, seine Augen begannen zu schmerzen, doch sein
Kopf stellte sich dazwischen. Gedanken rasten an ihm vorbei, von denen er
wusste, dass es nicht seine waren, von denen er wusste, dass sie nur dazu da
waren, den Urheber ab zu lenken, dass sie dazu dienten, die Stunden bis zum
Sonnenaufgang erträglicher zu machen.

Zaubertränke, Zutaten, Zaubersprüche, Bücher – es war nahezu unerträglich
laut, ein geordnetes Chaos und dazwischen seine eigenen Gedanken, die lauter als
alles andere sein mussten, doch immer wieder kampflos untergingen.

Es schmerzte.

Malfoy war es nicht anders ergangen, doch wie hatte er es ausgehalten?

Harry konnte nicht schlafen.

Es war bereits fünf Uhr früh.

Doch es waren nicht die Gedanken des Blonden, es war nicht der Lärm, der ihn
qualvoll wach hielt – es war etwas anderes, von dem er wusste, dass es von
Malfoy kam, denn dieser konnte aus dem gleichen Grund nicht schlafen.

Das Dröhnen wurde stärker, er konnte sein Blut in seinem Kopf pulsieren
hören, ein stetiges Pochen rhythmisch zu seinem Herzschlag, selbst der Wind,
das Rascheln der Bäume, die stetigen Regentropfen, die gegen die
Fensterscheiben prasselten – es war alles zu laut, viel zu laut.

Doch über all diesem Lärm konnte er einen Satz hören, wie ein Mantra, das
ihnen beiden half, nicht langsam durch zu drehen und den Verstand zu verlieren.
Ein Satz, den Malfoy sich in seiner Situation immer wieder vor betete, der
Malfoy half, alles Unangenehme zu verdrängen.

Es war alles in Ordnung.

Es war alles in Ordnung.

Harry selbst flüsterte die Worte in einer andauernden Endlosschleife vor sich
hin, wenn ein dumpfer Schmerz durch seinen Körper fuhr, die Gedanken für
einige Sekunden wie auf einem Schlag lähmte, den Schmerz in seinem Kopf für
kurze Zeit betäubte.

Dieser Satz war alles, was zwischen ihm und der Realität stand, war das
Einzige, das die Welt daran hinderte, über seinem Kopf zusammen zu brechen,
doch auch er konnte den nähernden Sonnenaufgang nicht verhindern, und mit jeder
mühsam vergehenden Sekunde wurde er nervöser, wurde das Gefühl in seinem
Bauch immer drängender – denn sie wussten, was der anbrechende Tag mit sich
bringen würde.

Allein das Frühstück würde unerträglich werden und es gäbe vermutlich
niemanden, dem es nicht auffallen würde. Die Distanz zwischen Blaise und ihnen,
die Zurückhaltung. Harry grauste allein der Gedanke, mit dem Schwarzhaarigen an
einem Tisch zu sitzen, wohl wissend, dass die eigene Anwesenheit dem anderen
unangenehm war.

Vielleicht könnte er sich krank melden, vielleicht hätte Madam Pomfrey Mitleid
mit ihm und würde ihn einen Tag im Krankenflügel verbringen lassen. Ein Tag
allein, das würde reichen - am Wochenende könnte er sich etwas einfallen
lassen, ein Tag war alles, was er brauchte und desto länger er diesen Gedanken
verfolgte, umso logischer erschien er ihm und nach einer Weile richtete er sich
schleppend auf, öffnete die Vorhänge seines Bettes und schlüpfte in seine
Hausschuhe, sah sich im Zimmer um, bevor er aufstand und mit unruhigen Schritten
den Raum verließ, die Treppe hinunter sprintete und durch den leeren, dunklen
Gemeinschaftsraum huschte.

Es war kein weiter Weg bis zu Madam Pomfrey, aber die Gänge erschienen ihm
quälend lang und weitläufig, die Treppen bis zum dritten Stock schier
unendlich, bis er plötzlich Malfoy erblickte, der ihn scheinbar bereits
erwartet hatte, das Gesicht blasser als gewöhnlich, schwarze Rändern unter
seinen Augen – und Harry wusste sofort, dass er Malfoy zum ersten Mal ohne
seinen Zauber sah. Der Blonde wollte Blickkontakt herstellen, doch Harry
richtete seine Augen auf die kahlen Wände, näherte sich mit angespannten
Schritten dem anderen.

Er wollte etwas sagen, als er neben dem Blonden stand und sie ausdruckslos und
müde zu Boden blickten, doch kein Wort kam ihm über die Lippen. Stattdessen
klopfte er nach Sekunden des Schweigens zögerlich an der dunkelbraunen Holztür
und für einen Moment war alles still, bis sie hinter der Tür ein Poltern
hörten, Madam Pomfreys hektische Stimme und sich letztendlich die Tür von
allein öffnete, während die ältere Frau mit in den Hüften gestemmten Händen
die beiden abgespannten Jungen vor sich musterte – ihr Blick dabei etwas
länger auf Malfoy ruhte als auf Harry.

„Severus informierte mich bereits, dass Sie irgendwann kommen würden“,
meinte sie nach einer Weile ruhig. „Er sagte auch, ich sollte keine Fragen
stellen, sondern Sie einfach ins Bett schicken. Von einer Standpauke sagte er
allerdings nichts.“ Ihr Blick ruhte erneut auf Malfoy, der langsam seinen
eigenen hob und sie aus matten Augen musterte. „Aber ich denke, die kann
warten.“ Mit diesen Worten wandte sie sich um und ging auf zwei Betten zu, die
bereits mit frischer Bettwäsche bezogen waren und mit geübten Händen nahm sie
die Decken und breitete sie auf dem Bett aus, deutete den beiden Jungs an, sich
hin zu legen.

Harry nickte einmal dankend, bevor er sich in Bewegung setze, während Malfoy
einen Augenblick zögerte, an der betagte Frau vorbei schlich und ein leises
‚Danke’ murmelte, bevor sie, einen Moment stockend, den Raum verließ und in
ihre eigenen Quartiere zurückkehrte.

Es dämmerte bereits, doch keiner der beiden konnte schlafen.

Die Regentropfen prasselten stärker gegen die Fensterscheiben, der Himmel
verfärbte sich grau, und nur vereinzelte, spärliche Sonnenstrahlen drangen
durch die verhängte Wolkenschicht.

Harry wollte nur schlafen.

Malfoy hatte den gleichen Wunsch.

Doch sie schwiegen, sprachen kein Wort, taten so, als würde der andere
schlafen, obwohl sie genau wussten, dass dies nicht der Fall war –
schließlich konnten sie es selbst nicht.

Hogwarts erwachte langsam zum Leben und sie konnten Stimmen hören. Ältere
Schüler, die lachend an der Tür vorbei gingen, Erstklässler, die schreiend
und freudig kreischend das Schloss verließen und in den Regen hinaus liefen,
doch sofort wieder von den Professoren herein gerufen wurden.

Harry schloss nur seine Augen und versuchte, alle Geräusche aus zu blenden.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis seine Freunde vor dem Frühstück auftauchen
und ihn mit Fragen bombardieren würden. 

Schließlich hatte er sich gestern nach dem kurzen Treffen mit dem blonden
Slytherin zurück gezogen, hatte sich bis es dunkel geworden war in Hagrids
Hütte versteckt, wo er lediglich eine Tasse heißen Kakao bekam und nicht
ausgefragt wurde, während der Halbriese seinen Aufgaben nach gegangen war oder
aus einem Holzklotz einen Drachen geschnitzt hatte, den er Harry in seiner
kindlichen Freude geschenkt hatte. Sobald er die Hütte verlassen hatte, hatte
er sich einfach in den Schlafsaal zurück gezogen und sich auf sein Bett gelegt,
es mit Zaubersprüchen belegt, dass er von außen nichts hören und niemand die
Vorhänge öffnen konnte.

„Wir haben auf ganzer Linie versagt“, unterbrach der blonde Junge ein Bett
weiter plötzlich leise murmelnd seine Gedanken und Harry öffnete die Augen,
drehte sich halb zum Anderen um.

„Wir haben noch drei Tage“, erwiderte er zögerlich.

„Wen interessiert schon Hermines Ultimatum?“, fuhr ihn Malfoy plötzlich an,
setzte sich in seinem Bett auf und zog die Beine an seine Brust, umschloss die
Knie mit den Armen. „Wir hätten es gar nicht so weit kommen lassen sollen.“
Harry tat es ihm nach, setzte sich ebenfalls auf, legte seinen Kopf schräg auf
die Knie, um den anderen besser beobachten zu können. „Wenn du nur etwas
aktiver gewesen wärst...“

„Du weißt genau, warum ich nicht mit geholfen habe!“, knurrte Harry
gereizt.

Malfoy antwortete mit einem abwartenden Blick auf seinen Ausruf, hob auffordernd
eine Augenbraue.

„Du willst, dass ich es laut ausspreche“, stellte Harry nüchtern fest,
wandte seinen Blick ab. Er hatte es eigentlich gewusst, sobald Malfoy das Thema
angesprochen hatte. Doch es war eine Sache, im Kopf zu zugeben, dass man Angst
hatte sich zu blamieren und eine vollkommen andere, es laut vor einer anderen
Person aus zu sprechen.

Harry hatte eine Woche lange erfolglos versucht, heraus zu finden, wie er den
Zauberspruch rückgängig machen könnte, während Malfoy nach nur einmaligen
Lesens bereits die Quintessenz verstanden hatte und danach die Formel
dechiffrieren konnte.

Er selbst hatte es nicht einmal nach einer Woche richtig verstanden.

Harry weigerte sich, das auch nur einer anderen Person laut zu erklären, selbst
wenn es jemand war, der es sowieso schon wusste.

„Feigling.“

„Du musst gerade reden“, warf Harry aggressiv zurück. „Du hättest Blaise
schon vor Jahren erzählen können, was du für ihn fühlst!“

„Potter, das ist eine vollkommen andere Situation.“

„Das ist doch egal! Im Endeffekt hast auch du gekniffen!“

„Ich hatte auch nie vor, irgendjemanden auch nur irgendetwas davon zu
erzählen.“

„Alles, was ich höre, ist eine flaue Rechtfertigung! Hättest du auch nur
einmal deine Klappe aufgemacht, hätte ich diesen Horrortrip nicht miterleben
brauchen. Vielen Dank dafür. Ich werde nie wieder irgendjemanden unter die
Augen treten können.“

„Was soll ich denn sagen? Du hast meinen besten Freund geküsst, nur weil du
dich nicht kontrollieren kannst!“

„Wie soll man so starke Gefühle kontrollieren? Sie haben mich förmlich
überrannt! Weißt du, wie sich das angefühlt hat?“

„Machst du dich über mich lustig?“

Harry hielt inne, noch bevor er zu einer Antwort ansetzen konnte, musterte den
Blonden, der mittlerweile auf seinem Bett kniete und vermutlich nur eine Sekunde
davon entfernt war, ihn brutal anzugreifen.

„Noch dazu erzählst du mir, dass ich mich anderen gegenüber öffnen sollte?
Befolge du erst einmal deinen eigenen Rat, bevor du ihn weiter gibst.“

„Das ist unfair“, murmelte Harry leise.

„Erzähl mir nichts von unfair. Unser einziges Glück ist nur, dass der
Zauberspruch nicht ganz so verläuft, wie ich gedacht habe.“

„Natürlich tut er das.“

Malfoy warf ihm einen fragenden Blick zu, setzte sich wieder zurück auf das
Bett, runzelte nachdenklich die Stirn.

„Das heißt—“

„Genau.“

„Seit—“

„Gestern, vorgestern um präziser zu sein. Mein Vorteil ist allerdings, dass
du, indem du meine Gedanken abblockst, gleichzeitig deine versperrst, weshalb
ich sie nur höre, wenn du deine Blockade öffnest oder du extrem aufgewühlt
bist – so wie jetzt.“

„Das erklärt, warum es mir in letzter Zeit leichter fiel, unsere Gedanken zu
trennen.“

„Aber nicht, weshalb ihr hier seid“, unterbrach sie plötzlich eine
weibliche Stimme und die beiden Jungen wandten sich ihr zu, entdeckten Hermine,
die mit in den Hüften gestemmten Armen in der offenen Tür stand und sie beide
mit strafenden Blicken musterte. Ron stand hinter ihr, warf ihm ein zögerliches
Lächeln zu.

Draco stöhnte nur laut und ließ sich zurück auf das Bett fallen, drehte sich
um, sodass er sein Gesicht in das Kissen pressen konnte, die jeweiligen Enden
hob und gegen seine Ohren drückte. Harry konnte ihn verstehen. Er verspürte
den gleichen Drang, Hermines definitiv bevorstehende Standpauke einfach
auszuschalten, doch er setzte ein unschuldiges Lächeln auf, das die Brünette
ihm allerdings offensichtlich nicht abkaufte. Stattdessen setzte sie sich nur
mit forschen Schritten in Bewegung und, in der Befürchtung, von ihr geohrfeigt
zu werden, zuckte er leicht zusammen, als sie vor ihm zum Stehen kam. Doch dann
wurden ihre Gesichtszüge plötzlich weicher und sie fiel ihm um den Hals,
drückte ihn fest an sich.

„Du musst uns ja nicht alles sagen“, meinte sie leise und Harry, der wie
erstarrt auf seinem Bett gesessen hatte, schlang nun seine Arme um ihr Hüften,
vergrub sein Gesicht in ihre Halsbeuge, während die bräunlichen Haare ihn
leicht kitzelten. „Aber kannst du uns nicht wenigstens Bescheid sagen, bevor
du dich irgendwo verkriechst? Ron und ich haben uns Sorgen gemacht, als wir dich
nicht in deinem Bett gefunden haben.“

Harry warf einen flüchtigen Blick auf den Rothaarigen, der nun näher kam und
unsicher an seiner Bettseite hielt. „Alles klar, Kumpel?“, fragte er leise
und Harry lächelte ihm zu, drückte Hermine sanft von sich. „Wir sind nicht
hier, weil wir krank sind“, meinte er erklärend. „Wir brauchten nur eine
Auszeit.“

„Das heißt, ihr schwänzt“, schlussfolgerte Hermine mit einem
vorwurfsvollen Blick, verschränkte die Arme vor der Brust.

„So kann man es natürlich auch nennen.“

Das Mädchen seufzte erleichtert. „Ich bin froh, dass es dir gut geht.“

„Du hättest sie mal auf den Weg hierher hören sollen“, mischte sich Ron
plötzlich ein, grinste hinterhältig. „Sie hatte tausend Horrorvisionen und
wäre fast umgekommen vor Sorge. ‚Was ist, wenn Harry in einer Erinnerung die
Orientierungen verloren hat? Oder von—’“

„Ron, sei still“, grummelte die brünette Hexe angesäuert, während die
beiden Jungs sich ein schelmisches Grinsen zu warfen. Doch kurz darauf spürte
Harry einen leichten Stich und er warf einen Blick auf Malfoy, der sein Gesicht
von ihnen abgewandt hatte, durch die Fenster nach draußen starrte und den Regen
beobachtete.

Blaise wäre normalerweise bereits angelaufen gekommen und hätte den Notstand
ausgerufen.

Oder hätte ihn mit unendlich vielen Pepper Imps versorgt.

Oder angeboten, Krankenschwester zu spielen.

Oder angeboten, den Schuldigen auf seine Art zu bestrafen.

Oder…

Blaise wäre einfach nur da gewesen.

Allerdings wussten sie beide, dass Blaise nicht kommen würde.

Und Harry wusste, dass es dem Blonden egal war, was Blaise für ihn empfand.
Sollte er ihn mit seiner Anwesenheit quälen, Draco brauchte ihn in seiner
Nähe, Draco brauchte ihn zur Beruhigung, er brauchte ihn jetzt nicht als
Liebhaber, sondern als Freund. Genauso wie Harry Ron und Hermine in solchen
Momenten brauchte.

—und erst in diesem Moment bemerkte Harry, dass der Blonde Blaise nicht als
Liebhaber wollte, unabhängig von seinen starken Gefühlen, sondern als Freund.
Er hatte dem Anderen nicht seine Gefühle verheimlichen wollen, weil er
befürchtete, abgewiesen zu werden, sondern weil er nicht gewollt hatte, dass
ihre Freundschaft sich änderte.

Draco wollte...

Vielleicht sollte er—

—doch Harry stoppte den Gedanken sofort. 

Malfoy würde das nicht glücklicher machen.

Und so wandte er sich wieder seinen Freunden zu und unterhielt sich über
Nevilles Unfall im Gemeinschaftsraum und Seamus, der versucht hatte zu helfen,
allerdings nur alles verschlimmert und sich dabei die Augenbrauen verbrannt
hatte. Ron und Hermine ließen das Frühstück ausfallen, unterhielten sich mit
Harry, der diese ungezwungenen Gespräche schon viel zu lange vermisst hatte.

„—und die Chudley Cannons werden dieses Jahr definitiv einen Sieg davon
tragen“, versicherte Ron mit einem energischen Kopfnicken, während Hermine
nur zweifelnd eine Augenbraue hob und Harry seinem Freund zwangsläufig
zustimmte. Ehrlich gesagt glaubte keiner mehr an einen Sieg, nicht einmal die
Quidditch-Mannschaft selbst – wenn ihr Motto ‚Lasst uns auf das Beste
hoffen’ irgendein Hinweis war. „Sie werden wirklich gewinnen“, wiederholte
Ron bestimmt, runzelte ernst die Stirn, verschränkte die Arme vor der Brust und
ließ seine Beine vom Bett baumeln. „Und wenn ich sie persönlich bei jedem
Spiel anfeuern muss!“

„Ich bezweifle, dass das etwas bringen würde“, erwiderte Hermine nüchtern,
schmunzelte allerdings amüsiert.

„Mal davon abgesehen würde Lavender das auch gar nicht zu lassen.“

Während Ron auf seine Worte hin nur zusammen gezuckt war, kniff die brünette
Hexe die Augenbrauen zusammen, warf dann einen erbitterten Blick auf den
rothaarigen Jungen neben sich.

Harry spürte sofort, dass er irgendetwas Falsches gesagt hatte.

 „Ihr habt nicht miteinander gesprochen?“, fragte sie ungläubig und Ron
wandte beschämt seinen Blick ab, kratzte sich verlegen an der Nasenspitze.

„Nun ja, ich hatte einige Male versucht, Harry darauf anzusprechen...“ Er
beendete seinen Satz nicht, wandte stattdessen seinen Blick ab, während Harry
irritiert zwischen den beiden hin und her sah.

Was war mit Lavender?

Hatten die beiden sich gestritten?

Harry hatte nichts Dergleichen gehört.

„Lavender und ich haben uns getrennt“, antwortete Ron, warf dann einen
nachdenklichen Blick zur Seite. „Oder eher, ich mich von ihr.“

„Wa—Wieso?“, rief Harry perplex, starrte seinen Freund nahezu entgeistert
an.

Wie hatte er nichts davon bemerken können?

„Wir hatten ein paar Probleme“, antwortete der Rothaarige einsilbig.

„Ich hatte Ron meine Hilfe angeboten, aber er sagte mir, dass er mit dir
darüber reden wollte“, fuhr Hermine ihm ins Wort, warf einen finsteren Blick
auf Harry, der nachdenklich die Stirn runzelte.

Er konnte sich nicht erinnern—

Doch plötzlich fiel ihm ein, wie Ron, bevor sie nach Hogsmeade wollten, etwas
hatte ansprechen wollen; und ein paar Tage später, beim Schachspiel genau das
Gleiche—und Harry sah überrascht auf, warf einen Blick auf Malfoys Rücken,
doch der Blonde reagierte nicht, aber er war sich sicher, dass der Slytherin ihn
daran erinnerte, denn Harry hatte diese Situationen so gut wie gar nicht  wahr
genommen. Er hatte gedacht, Ron wollte über sein Verhalten oder Ginny oder den
Zauberspruch reden – er hatte gedacht, dass es um ihn ging, weshalb er seinen
Freund nicht einmal hatte ausreden lassen.

„Wieso hast du nicht mit Harry gesprochen?“, fragte Hermine an Ron gewandt,
der als Antwort jedoch nur mit den Schultern zuckte. Harry wandte seinen Blick
auf das Mädchen, das nach ihrer Frage die Lippen fest aufeinander gepresst
hatte, ihn aus vorwurfsvollen Augen musterte, weil sie vermutlich ganz genau
wusste, was der Grund gewesen war.

„Es hat sich nicht angeboten“, erwiderte Ron, versuchte mit einem
fröhlichen Grinsen die Situation zu überspielen.

„Ron—“

„Es ist alles in Ordnung! Harry hatte seine eigenen Probleme.“

Hermine öffnete den Mund um etwas zu erwidern, doch sie schloss ihn wieder,
verkniff sich einen weiteren Kommentar, doch Harry wusste ganz genau, dass es
nicht in Ordnung gewesen war.

Harry hatte seinen besten Freund in Stich gelassen.

—und das tat tatsächlich weh.

„Es ... tut mir Leid“, murmelte Harry leise, doch Ron sah sofort auf und ein
verlegenes Lächeln umspielte seine Lippen.

„Keine Sorge, du hattest mehr Probleme als ich.“

„Du wolltest mit mir über etwas reden und ich habe dich einfach abgewiesen,
weil ich nicht einmal annähernd auf die Idee gekommen bin, dass du Probleme
haben könntest.“

Der Rothaarige antwortete nicht, hob nur seinen Blick und starrte an die Decke,
doch Harry bemerkte, dass die Ohrenspitzen seines Freundes etwas errötet
waren.

„Harry, das ist mir jetzt etwas peinlich...“, gab der andere Junge zu,
grinste dann verlegen. „Aber wenigstens hat es keiner gehört….“

„Malfoy ist hier“, bemerkte Hermine trocken.

„Der zählt nicht. Der hätte es auch so erfahren – außerdem ist er
vermutlich der Grund, warum Harry überhaupt so etwas zu mir sagt.“

Das war unüberlegt – und Harry wusste, dass es nicht böse gemeint war, doch
die letzten Worte waren wie ein Schlag mit einem schweren, kantigen Gegenstand
auf seinen Hinterkopf, der einen langen, penetrant stechenden Schmerz
hinterließ.

War er die letzten Jahre wirklich so schlimm und unerträglich gewesen, dass Ron
der Meinung war, dass er sich nicht einmal für einen Fehler, den er begangen
hatte, entschuldigen würde? Sicherlich, sie hatten ein paar Probleme und
Missverständnisse gehabt, aber diese hatten sie immer lösen können—

„Ich halt’s nicht mehr aus“, rief Malfoy plötzlich von seinem Bett aus,
richtete sich gereizt auf und warf dem Gryffindor einen angewiderten Blick zu.

„Würdest du bitte aufhören, ständig im Selbstmitleid zu ertrinken? Wenn
dich etwas stört, dann sag es einfach, wie sonst können deine Freunde wissen,
was du willst? Denk nicht immer, dass die gesamte Welt dich hasst, denn das tut
sie nicht. Ich hasse dich, ja, die restlichen Slytherin vielleicht auch, aber
die meisten Menschen kennen dich nicht einmal gut genug, um dich zu hassen.“

„Ich könnte jetzt wieder sagen, ‚du musst gerade reden’“, entgegnete
Harry nüchtern, rollte die Augen, während Hermine und Ron die beiden Jungs
überrascht musterten.

„Ich versinke nicht in Selbstmitleid, ich versuche lediglich einzuschlafen,
was bei eurem lauten Getratsche absolut nicht möglich ist! Also versuche ich es
etwas abzukürzen, einverstanden?“ Der Blonde holte einmal Luft und dem
Dunkelhaarigen schwante Böses.

„Ron, denk öfter darüber nach, was du sagst und wenn du uns das nächste Mal
etwas zu sagen hast, dann sei gefälligst ein bisschen aggressiver und lass dich
nicht so schnell aus dem Konzept bringen. Hermine, sei nicht immer so dogmatisch
und fordernd – wir wollen auch manchmal nach unserem Tempo handeln, auch wenn
dir das gelegentlich zu langsam ist. Lerne einfach Geduld zu haben! So, und
jetzt verschwindet! Wir wollen schlafen!“ Damit warf der Slytherin sich wieder
auf sein Bett und rollte sich demonstrativ mit den Rücken zu den Gryffindor auf
die Seite.

„Hat er mich gerade ‚Ron’ genannt?“, fragte der Rothaarige und verzog
angeekelt das Gesicht.

„Ich fand es ganz angenehm, endlich mal nicht ‚Schlammblut’ genannt worden
zu sein“, kommentierte Hermine, hob ihre Tasche an und warf sie sich über die
Schulter.

„Er hat mich wirklich ‚Ron’ genannt, oder?“

„Aber Malfoy hat recht“, fuhr die brünette Hexe unbeirrt fort, ignorierte
das Gejammer ihres Freundes. „Wir müssen uns langsam auf den Weg machen,
sonst kommen wir zu spät zum Unterricht.“ Mit diesen Worten wandte sie sich
ab und verließ, gefolgt von Ron, das Krankenzimmer, während Harry einen Blick
auf den blonden Slytherin im anderen Bett warf.

Wenn Harry etwas diesbezüglich geäußert hätte, wäre die Formulierung
vermutlich anders gewesen, doch die Aussage an sich war genau das, was er seinen
Freunden in diesem Moment wirklich am liebsten gesagt hätte.

Vielleicht sollte er—

„Wag es nicht“, knurrte der Slytherin, noch bevor Harry etwas sagen konnte,
doch der Gryffindor lächelte lediglich amüsiert, bevor er sich nach hinten auf
die Kissen fallen ließ und nach einem flüchtigen Blick auf den Blonden
nachdenklich an die Decke starrte.

oOoOoOo

Der Vormittag verging ruhig, bis auf einen lauten verbalen Kampf zwischen Draco
und Madam Pomfrey, die versuchte, dem blonden Jungen irgendetwas Übelriechendes
und Matschiges als Mittagessen vorzusetzen. Natürlich war Draco alles andere
als begeistert von dem Essen gewesen und hätte es ihr fast mit dem Tablett ins
Gesicht geworfen, wenn die Heilerin nicht plötzlich damit gedroht hätte,
sämtliche Restbestände an Tranquilizern für ihn aufzubrauchen.

Also wartete der Slytherin, bis die betagte Frau ihnen den Rücken zu wandte und
er sein komplettes Essen, samt seltsam lila verfärbtem Nachtisch, einfach auf
Potters fast vollständig leeren Teller fallen ließ. Nicht, dass Potter dies
aufgegessen hatte, er hatte es lediglich Ms. Norris hingestellt, die in diesem
Moment ins Krankenzimmer geschlichen gekommen war, ihn zwar argwöhnisch
gemustert, aber dennoch glücklich alles aufgefressen hatte.

Kurz darauf war Pansy vorbei gekommen.

Sie hatte sich zu Draco ans Bett gesetzt, aber ihr Blick war stumm auf ihre im
Schoss gefalteten Hände gerichtet gewesen. Sie hatte sich eine Strähne hinter
das Ohr gestrichen, während Draco weiterhin den langanhaltenden Regenschauer
musterte.

Sie brauchten keine Worte, um zu verstehen, was in dem jeweils anderen vorging.
Es war offensichtlich, dass Pansy wusste, was zwischen Blaise und ihm
vorgefallen war – es war offensichtlich, dass Draco wusste, dass Pansy es auch
wusste.

„Er...“, begann sie einmal leise, brach dann aber wieder ab und seufzte
frustriert, während die angespannte Stille sich weiter ausdehnte.

„Ich hasse das!“, rief sie jedoch plötzlich aus und Potter und Draco sahen
das Mädchen, das in ihrem Ärger aufgesprungen war, überrascht an. „Ich
wusste es! Ich hätte vorher etwas sagen sollen! Ich hätte mehr—Wieso weiß
er es überhaupt? Er hat doch—,“ knurrte sie aufgebracht und stampfte einmal
mit dem Fuß auf. Doch sobald ihr Blick auf Dracos Gesicht fiel, sie sah, wie er
nachdenklich die Stirn gekräuselt hatte, wurde ihre Stimme etwas sanfter. „Er
hat doch vorher auch nie etwas bemerkt.“

„Wie lange“, fragte Draco leise, musterte sie aus kalten, durchdringenden
Augen und er wusste, dass sie sofort den Sinn seiner Frage verstanden hatte.
Pansy seufzte einmal müde, setzte sich dann wieder auf den Stuhl. „Ich
glaube, von Anfang an.“

„Du hast nie etwas gesagt“, stellte er fest, senkte seinen Blick und spielte
ungeduldig mit dem Zipfel seiner Bettdecke.

„Ich dachte, es wäre besser für uns“, antwortete sie ruhig. „Ich dachte,
es wäre besser, wenn ich nur die übereifersüchtige Freundin spielen würde.
Ich dachte, ich könnte dir damit helfen. Ich dachte, du würdest irgendwann
nicht mehr… Aber vielleicht war ich zu naiv… vielleicht hätte ich—“

„Danke“, murmelte der blonde Junge, sah plötzlich auf und direkt in das
verzweifelte Gesicht seiner Verlobten, die zögerlich eine Hand hob, sie auf
seine legen wollte, sich jedoch stoppte – und ein trauriges Lächeln zierte
Dracos Lippen, als er seine Hand auf ihre legte und das Zittern spürte.

Doch er ignorierte es, umklammerte ihre Hand, bis das Zittern verebbte, bis das
Mädchen bereit war aufzustehen und, mit gespielter Gelassenheit, ihre Tasche
schulterte, eine Weile besorgt auf ihn hinab sah.

„Er wird nicht kommen“, meinte Pansy leise, und Draco hatte nichts anderes
erwartet, ihr nur aufmunternd zu gelächelt. „Das heißt,“ begann sie
erneut, neigte ihren Kopf etwas nach hinten, „nicht rein.“ Damit versuchte
sie zu lächeln, drehte sich dann um und verließ das Krankenzimmer, bevor die
nächste Stunde begann. Dracos aufgesetzte Lächeln zerfiel erst, als er sich
nach hinten fallen gelassen und die Decke über sein Gesicht gezogen hatte.

Er hatte gewusst, dass Blaise vor dem Krankenzimmer stand. Er hatte dessen
Präsenz deutlich spüren können und auch wenn ihn das Wissen, dass er sich
noch immer um ihn Sorgen machte, dass er sich noch immer kümmerte, etwas
beruhigte, so linderte es nicht den Schmerz zu wissen, dass dies dennoch nichts
an ihrer Situation ändern würde.

„Malfoy?“

„Du spinnst, Potter“, antwortete er leise.

„Ich hätte trotzdem Lust.“

„Ich hatte aber nicht geplant, Wochen hier zu verbringen“, murmelte er,
schlug die Bettdecke zurück und musterte kühl den Gryffindor, der mittlerweile
unauffällig an sein Bett getreten war.

„Was interessiert es uns?“

„Du bist zu leichtsinnig.“

„Du weißt es selbst am besten.“

Bei diesen Worten wandte sich der Blonde um, warf erneut einen Blick nach
draußen, dann seufzte er leise. „In einer halben Stunde“, entgegnete er
letztendlich und über die Lippen des Gryffindor lief ein siegessichere
Lächeln.

Es war vermutlich eh seine Idee gewesen, dachte Draco, Potter hatte sie nur für
ihn ausgesprochen.

oOoOoOo

Harry wartete bereits am Quidditchplatz.

Es goss wie aus Kübeln, doch die kalte Nässe störte ihn nicht. Er schlenderte
langsam zu den Tribünen, wollte dort auf den Slytherin warten, als er
plötzlich aus dem Augenwinkel eine Bewegung registrierte. Überrascht schnellte
er herum, bemerkte sofort das unverkennbare blonde Haar des Slytherin, der ihn
mit schnellen Schritten anstrebte. Nasse Strähnen, die er versuchte hinter
seine Ohren zu streichen, fielen ihm ins Gesicht, während er verärgert die
Stirn runzelte.

Über die Lippen des Gryffindor lief ein amüsiertes Grinsen.

Es war ihm nie aufgefallen, was für eine ausgeprägte Mimik und Gestik der
Blonde hatte. Es war ehrlich gesagt kein Wunder, dass Blaise ihn zuweilen lesen
konnte wie ein offenes Buch.

Harry wusste ehrlich gesagt nicht, ob diese Erkenntnis Resultat der Verbindung
zwischen ihnen oder der Zeit, die sie miteinander verbringen mussten, war.

„Hör auf, an mich zu denken“, befahl Malfoy, sobald er vor dem
Dunkelhaarigen zum Stehen kam, allerdings einen Blick gen Himmel warf und erneut
seufzte, als ihm eine Haarsträhne ins Gesicht fiel.

„Ich korrigiere mich“, fuhr der Blonde fort, musterte den Anderen
verärgert. „Es war deine Idee. Ich habe mich nur auf Grund der Verbindung so
leicht dazu überreden lassen.“

„Was auch immer das Leben für dich erträglicher macht“, entgegnete Harry
ruhig und mit einem entspannten Lächeln auf dem Lippen wandte er sich ab und
schwang sich auf seinen Besen, erhob sich mit einem forschen Blick in Malfoys
Richtung in die Lüfte.

„Glaubst du, dass du mich einholen kannst?“, rief er dem Blondem zu, der
provozierend sein Kinn hob und scheinbar verächtlich zu ihm hinauf blickte,
während Regentropfen über sein Gesicht rannen, sich am Kinn sammelten und
ebenfalls mit trainierter Leichtigkeit abhob.

„Jederzeit“, antwortete der Blonde herablassend, reagierte mit einem
skeptischen Blick auf die offensichtliche Provokation.

Über Harrys Lippen lief ein verspieltes Lächeln und ohne Vorwarnung preschte
er los, sah sich nicht um, denn er wusste, dass Malfoy hinter ihm sein würde,
dass der Blonde seine Bewegungen perfekt imitierte und sie beinahe synchron
durch den Regen über den Quidditchplatz und über den schwarzen See fliegen
würden, während der Regen fortwährend auf sie nieder prasselte.

Doch stattdessen raste der Blonde mit halsbrecherischem Tempo an ihm vorbei,
flog mit einem Übermut und einer Aggressivität, die Harry bisher noch nicht
einmal bei Quidditchspielen erlebt hatte.

„Hey, Malfoy!“, rief er durch den Wind, doch der Blonde schien ihn nicht zu
hören, machte zumindest nicht die kleinste Andeutung. Stattdessen beschleunigte
er sein Tempo nur noch weiter, steuerte den Verbotenen Wald an, hinter dem nur
vage durch den langsam aufziehenden Nebel die langgezogenen Gebirgsketten zu
erkennen waren.

‚Ich hatte nicht wirklich ein Wettrennen im Kopf. Eher... einen schnellen
Spaziergang?’, versuchte er es über die mentale Schiene, doch er konnte den
anderen förmlich in seinem Kopf verächtlich Schnauben hören.

Harry war einige Meter hinter dem Slytherin, musste ob des Regens seine Augen zu
Schlitzen verengen, während er den schneidenden kalten Wind, der an seiner
Kleidung zerrte, ignorierte.

Sie rasten vorbei an Bäumen, über den Verbotenen Wald hinweg und Malfoy
drosselte für keinen Moment seine Geschwindigkeit; als er versuchte seinen
gesamten Stress durch das Fliegen zu kompensieren, als hätte er soviel Wut
angestaut, dass er nicht einmal mehr wusste wohin damit und sie nur auf
irgendeine Weise destruieren wollte.

Dennoch, Harry machte sich mittlerweile geringe Sorgen um ihre Sicherheit.

Sie froren, ihre Gliedmaßen zitterten, ihre Finger waren eiskalt. Der Regen
hatte schon lange ihre Kleidung vollständig durchnässt und sie konnten die
schwere Feuchtigkeit auf ihrer Haut spüren. Der schneidende Wind ließ ihre
Gesichter vor Kälte brennen, sie konnten kaum noch ihre Augen offen halten,
während der Regen mit einem stetig steigenden Druck auf sie nieder prasselte.

Harry spürte, dass es Zeit für sie war, eine Pause einzulegen, denn er konnte
den Besen kaum noch geradeaus lenken und seine Flugmanöver schienen immer
ungewandter und holpriger zu werden.

„Malfoy!“, versuchte er erneut gegen den Wind anzuschreien, doch Malfoy
reagierte nur, indem er eine scharfe Wendung machte und zur Seite ausscherte.

‚Ich weiß, dass du mich hörst.’ 

„Sei still, Potter!“, hörte er plötzlich die durch den Regen und Wind
gedämpfte Stimme des anderen, der ihm nur einen flüchtigen Blick zu warf, dann
wieder stur nach vorn blickte und, wie um dem Gryffindor zu spotten, erneut das
Tempo beschleunigte.

Harry hob lediglich genervt eine Augenbraue und kopierte das Verhalten des
Anderen, hatte bereits den Überblick darüber verloren, wo sie sich befanden
und wie weit von Hogwarts sie entfernt waren.

„Ich brauch das!“, rief Malfoy und Harry sah überrascht auf, bemerkte, dass
der andere stehen geblieben war und er nun an ihm vorbei raste, dann ebenfalls
abrupt inne hielt.

Sie waren einige Meter voneinander entfernt, dennoch bemerkte er die verwirrten
Haarsträhnen im Gesicht des anderen, den schweren Atem und erst in diesem
Moment bemerkte er, dass er selbst nahezu atemlos war.

„Ich habe es satt—“, fuhr Malfoy leiser, ruhiger fort, als hätte er seine
Kontrolle wieder erlangt, doch Harry runzelte nur verstimmt die Stirn.

„Ich versteh dich nicht!“, rief er ihm zu, hob auffordernd eine Augenbraue.

„Ich sagte—“

„Lauter!“

Malfoy hielt für einen Moment inne, bevor er erneut ansetzte. „Vergiss—“

„Lauter!“

„Ich habe es so satt, Potter!“, schrie Malfoy plötzlich gegen den Wind.
„Ich brauche eine Pause von all den Zaubertränken, den Konflikten, den
Erfahrungen! Ich will an nichts mehr denken, ich will alles vergessen, will
alles verdrängen. Ich habe einfach keine Lust mehr, mir ständig Gedanken
machen zu müssen.“ Der Blonde schnappte einmal nach Luft, während Harry
versuchte ein triumphierendes Grinsen zu unterdrücken. „Ich bin überfordert!
Ich komm mit der Situation nicht mehr zurecht! Ich kann keinen klaren Gedanken
mehr fassen! Ich weiß, dass ich an den Zauber denken sollte, aber ich kann
nicht, denn alles, woran ich denken kann... alles, woran...“

Malfoy unterbrach sich selbst, schien den Griff um seinen Besen nur zu
verstärken, während Harry sich etwas zurück lehnte, stoisch das Gesicht des
Blonden musterte. Er konnte deutlich erkennen, wie Malfoys beherrschte Maske
fiel und einem Ausdruck der Machtlosigkeit wich.

„Woran kannst du nur denken?“, schrie der Gryffindor plötzlich zurück und
Malfoy zuckte unmerklich zusammen, als wäre er schon lange mit seinen Gedanken
woanders gewesen, hatte vollkommen vergessen, dass sie im strömenden Regen auf
ihren Besen saßen, ihre Gelenke schmerzten und ihre Glieder nahezu steif vor
Kälte waren.

Der Slytherin sah mit einem wehmütigen Lächeln auf, bevor er seinen Blick ab
wandte, auf irgendetwas richtete, das nur er allein vage in diesem Nebel
erkennen konnte, während er sich mit einer flüchtigen Bewegung die Haare aus
der Stirn strich, die Regentropfen stetig auf sein Gesicht tropften und langsam
bis zum Kinn herunter rannen – und natürlich wusste Harry, womit die Gedanken
des anderen angefüllt waren, was sie fesselte und nicht mehr frei ließ; und
frustriert wandte er ebenfalls seinen Blick auf den unbekannten Fixpunkt.

<:Ich bin müde, Potter.:> 

Harry sah überrascht auf, lächelte schwermütig.

„Du bist nicht allein“, antwortete er mit leiser Stimme, doch er wusste,
dass Malfoy ihn verstanden hatte und ihre Blicke trafen sich für einen
flüchtigen Moment, bevor der Slytherin sich in Bewegung setzte, seinen Besen
antrieb, und Harry sich dazu entschloss, sich auf dem Astronomieturm nieder zu
lassen, um den anderen beim Fliegen zu beobachten.

Draco hatte sich eine Auszeit verdient.

oOoOoOo

Es hatte lange gedauert, bis er sich beruhigt hatte und er der Meinung gewesen
war, dass es Zeit war, sich wieder der Realität zu stellen.

Widerstrebend hatte er zu einer holprigen Landung angesetzt, sich die Haare aus
der Stirn gestrichen, bevor er einen flüchtigen Blick auf Potter, der von
Astronomieturm geflogen kam, geworfen hatte, um sich zu versichern, dass dieser
ihm folgte.

Erst im Schloss hatte er bemerkt, wie unterkühlt er war; wie sehr seine Glieder
vor Kälte schmerzten und zitterten und noch während er eine seiner Hände
musterte, gesellte sich Potter zu ihm, öffnete nur unter missmutigen Lauten und
mit steifen Fingern seinen Mantel.

Draco sah ob der gequälten Geräusche neben sich auf, doch kaum hatte er das
Gesicht des Gryffindor gesehen, fielen ihm seine Worte wieder ein und jedweder
Kommentar bezüglich Potters Grazie beim Öffnen der Knöpfe starb auf seinen
Lippen. Abrupt wandte er sich ab und stolzierte schweigend durch die hallenden
und leeren Gänge von Hogwarts, während Potter, sichtlich amüsiert, langsam
hinter ihm her trottete.

Sie wussten beide ganz genau, dass sie in ihrem Zustand Madam Pomfrey nicht
unter die Augen kommen durften – vor allem nicht, nachdem sie das
Krankenzimmer ohne Vorwarnung verlassen hatten. Doch sie brauchten beide
dringend ein warmes Bad und das einzige, das ihnen einfiel, war das der
Vertrauensschüler.

Während ihre Kleider eine tropfende Spur auf dem trockenen Stein hinterließen,
begann Draco seinen Mantel auszuziehen, doch auch sein Pullover war nicht einmal
annähernd trocken. Frustriert seufzend warf er seinen Mantel über einen Arm.
„Ich sag dir, Potter, wer auch immer diese Mäntel regenfest gemacht hat, hat
so was von geschlampt“, knurrte er gereizt, warf einen bösen Blick auf den
Mantel.

„Im Regen hat es dich nicht gestört“, erinnerte der Gryffindor
schulterzuckend, hatte seinen Mantel angelassen.

„Das ist etwas anderes.“

„Ist es das nicht immer?“

„Spar mir deinen Sarkasmus.“

„Deinen Sarkasmus.“

Draco antwortete nicht mit Worten, sondern nahm lediglich seinen Mantel und warf
ihn dem Dunkelhaarigen entgegen, der das schwarze, feuchte, dreckige Ungetüm
reflexartig auffing, dann blinzelnd aufsah und den anderen fragend musterte.

„Nimm du ihn, wenn dich die Nässe nicht stört“, war alles, was der Blonde
entgegnete, wandte sich wieder um und setzte seinen Weg fort.

„Mit dem allergrößten Vergnügen, Draco“, meinte Potter mit einem
charmanten Lächeln und warf einen amüsierten Blick auf den Blondschopf, der
ruckartig in seinem Schritt inne hielt, den Blick stur geradeaus richtete.

Ginny.

Das Mädchen hatte anscheinend gerade die Bibliothek verlassen, den Blick
konzentriert auf den Titel eines der Bücher, die sie auf ihren Armen trug,
gerichtet, als sie ihre Stimmen gehört hatte und daraufhin stehen blieb,
aufsah. Sie musterte die beiden aus beherrschten Augen, warf dann ihr rötliches
Haar hinter die Schulter, das Kinn provozierend angehoben. 

„Wie es aussieht scheint Peeves recht zu haben“, höhnte sie mit gelassener
Kühle, neigte ihren Kopf etwas zur Seite. „Und für so etwas lässt du mich
fallen?“, fragte sie, musterte Draco abfällig, was ihn tatsächlich mehr
störte, als es eigentlich sollte. Dann rückte sie die Bücher auf ihren Armen
zurecht, bevor sie sich erneut in Bewegung setzte und an ihnen vorbei
stolzierte. „Ich hoffe nur, er ist es wert.“

Die beiden Jungs reagierten nicht, bis das Mädchen außer Hörweite war, doch
dann seufzten sie leise.

„Anscheinend hat dein Obliviate funktioniert.“

„Wenigstens ein Zauberspruch, den ich beherrsche“, kritisierte Potter sich
selbst, runzelte dann irritiert die Stirn, während sich ein amüsiertes Grinsen
auf Dracos Lippen stahl.

„Aber irgendwie erinnert Ginny mich voll an deine Mutter“, bemerkte der
Blonde einen Moment später, setzte sich wieder in Bewegung, während der
dunkelhaarige Zauberer ihm folgte.

„Und das hättest du voll nie gesagt.“

„Tu nicht so, das ist schließlich dein Sprachstil.“

„Gewöhn dich besser daran. Denn wie es aussieht, wird es nämlich unser
Sprachstil“, konterte Potter, bis die Worte des anderen ihn schließlich
einholten, Draco auf Grund der Verzögerung ein genervtes Aufatmen entlockten.

„Was hast du gerade gesagt?“

„Dass Ginny mich an deine Mutter erinnert.“

Abrupt blieb der Gryffindor stehen.

Und Draco konnte es förmlich in seinem Kopf poltern hören, die schreienden
Gedanken des Gryffindor, der tatsächlich ernsthaft über seine dahin geworfenen
Worte nach dachte und sich bewusst wurde, dass es tatsächlich einige, minimale
Parallelen zwischen diesen beiden Personen gab.

„Hey, Potter—“, begann der Blonde etwas irritiert. „So war das nicht
gemeint...“ Doch der Gryffindor schüttelte lediglich den Kopf, nahm einige
Schritte zurück, bevor er sich umdrehte und in die entgegengesetzte Richtung
stürmte.

„Tut mir Leid, ich brauch etwas Abstand!“, hörte er nur noch den davon
flüchtenden Jungen rufen und Draco hob abwertend eine Augenbraue.

„Abstand, sagt er“, murmelte er, als er sich selbst wieder in Bewegung
setzte und das Badezimmer der Vertrauensschüler anstrebte. „Ich höre doch
trotzdem alles... Idiot...“ 

oOoOoOo

Sie hatten beide rote Haare.

Sie waren beide Klassenbeste gewesen.

Aber das war alles oberflächlich.

Er hatte nie wirklich darüber nach gedacht, aber es gab tatsächlich einige
Parallelen zwischen Ginny und dem, was er von seiner Mutter durch Hörensagen in
Erfahrung hatte bringen können. 

<:Potter, hör auf daran zu denken!:>, unterbrach ihn der blonde Slytherin, doch
Harry schüttelte den Kopf. <:Mir wird schlecht!:>

Was glaubst du, wie es mir geht? Ich muss damit leben!

<:Ich auch, falls du es vergessen hast!:>

Das ist nicht das Gleiche!

<:Hör auf mich immer zu zitieren!:>

Das mach ich nicht mit Absicht! Oh Gott!, stieß der Gryffindor angewidert aus,
als er plötzlich realisierte, dass er in die gleiche Richtung wie Ginny
gelaufen war und das lange rötliche Haar bemerkte.

<:Ödipus, hör auf mit dem Scheiß!:>, knurrte Draco entrüstet.

Hör du auf so zu sprechen!

<:Wenn ich könnte, würde ich es tun!:>

Ach, halt die Klappe, Draco!

Ohne ein Wort zu sagen, beschleunigte Harry seine Schritte und stürmte an dem
Mädchen vorbei. Sie war vermutlich genauso wie er jetzt auf dem Weg zum
Gryffindorgemeinschaftsraum und bevor er den gesamten Weg in einem bemühten
Abstand hinter ihr gehen würde, entschloss er sich lieber die Flucht nach vorn
anzutreten.

Sie würde ihn nicht aufhalten, dafür war sie vermutlich zu wütend. Zumindest
hoffte Harry das, als er mit ihr auf gleicher Höhe war, aus dem Augenwinkel
bemerkte, dass sie einen kurzzeitig überraschten Blick auf ihn warf, bevor sich
ihr Gesicht zu einer harten Maske versteinerte.

Der Gryffindor sagte nichts, doch er wäre am liebsten los gelaufen... oder
eher, davon gelaufen?

„Malfoys Mantel“, hörte er plötzlich von dem Mädchen. Anfänglich konnte
er mit den Worten nichts anfangen, bis er bemerkte, dass noch immer ein durch
Nässe erschwertes Gewicht auf seinen Armen lagerte.

„Es ist deine Schuld, weißt du?“

Harry hielt inne, hörte, wie das Mädchen hinter ihm immer näher kam.

„Deine Zeichen - sie waren zu ambivalent.“

Er wollte sich nicht zu ihr umdrehen, doch er spürte plötzlich eine Berührung
an seinem Ärmel, ein abruptes Zupfen, eine stille, aber zugleich laute
Aufforderung.

„Schickst du mich weg? Ignorierst du mich wieder? Du kannst mir nicht einmal
mehr in die Augen sehen. Warum tust du, als wärst du das Opfer und ich der
Täter?“

„Ginny—“

„Wenn ich dich jetzt festhalte, wenn ich dich jetzt nicht entwischen lasse,
wendest du dann wieder Magie an?“

Harrys Augen weiteten sich überrascht und er wandte sich um, sah direkt in das
Gesicht des Mädchens.

„Wie—?“

„Es war nur eine Vermutung. Ich wusste, dass ich dich aufsuchen wollte, danach
setzt meine Erinnerung aus.“ Der Griff um seinen Ärmel verstärkte sich und
er konnte deutlich die unterdrückte Wut des Mädchens spüren, konnte deutlich
in ihren Augen den Kummer sehen. „Was ist passiert, dass du soweit gehen
würdest? Was habe ich getan, nein, was hast du getan, dass du zu solch einem
Mittel greifen würdest.“

„Ich...“, begann der Gryffindor stotternd, versuchte sich ihrem Blick und
seinem schlechten Gewissen zu entziehen, doch sie hielt ihn fest. „Ich war
nicht... ich selbst.“

„Du bist seit Wochen nicht du selbst“, giftete das Mädchen, ließ seinen
Arm los und stieß ihn stattdessen von sich. Ihre gesamte Haltung änderte sich
plötzlich und Harry konnte kaum glauben, wie der letzte Funken Trauer
plötzlich verschwunden sein konnte, sodass nur noch die Wut übrig geblieben
war.

„Ich... Ich komm mir so dumm vor“, rief die Rothaarige, während Harry wie
versteinert war. „Du machst mir Hoffnungen und zertrümmerst sie im nächsten
Moment. Das ist grausam. Das ist grausam, Harry!“

Harry konnte keine klaren Gedanken fassen. Er war nahezu überwältig von ihrer
Intensität.

„Sag mir nicht, dass du nichts von mir willst, weil ich mit Dean zusammen war.
Du bist nicht so nett! Du kümmerst dich nicht so um andere! Also, was ist der
Grund? Gibt es eine andere? Jemand, der dir wichtiger ist? So wichtig, dass du
mich fallen lässt, ohne an meine Gefühle zu denken?“

Er antwortete nicht.

Es gab auf diese Frage keine Antwort.

„Ich bin kein Wesen ohne Emotionen! Wenn man mich so behandelt, wie du es
getan hast... hast du überhaupt eine Ahnung, wie man sich fühlt? Glaubst du,
ich kann danach so tun, als wäre nie etwas passiert? Wie kannst du das auch nur
ansatzweise von mir erwarten?“

„Ich...“

„Ich habe schon verstanden,“ wurde er unterbrochen, „dass du dich nicht
für mich interessierst, ich konnte dich wirklich vergessen. Aber als du in
diesem Jahr... wie du reagiert hast... sag mir, dass ich das nicht falsch
verstanden habe. Sag mir wenigstens, dass ich in diesem Moment richtig gelegen
hatte. Dass du mich, wenn auch nur in diesem Moment, wirklich... wirklich...“

Er wusste nicht, ob es ihre stillen Tränen waren, oder ihre Worte, ihre Wut,
die sie vielleicht zu Recht auf ihm ablud, aber plötzlich schien irgendetwas in
ihm umzuspringen, als würde er sich selbst von innen beobachten und zuhören.

„Hör auf mich unter Druck zusetzen“, murmelte er und das Mädchen sah ihn
aus geweiteten Augen an. Seine Stimme wurde etwas weicher und ein ruhiges
Lächeln legte sich auf seine Lippen, doch er wusste ganz genau, dass dieser
Ausdruck nichts mit seinen momentanen Gefühlen zu tun hatte. Das war nicht er,
der dort redete und handelte. „Ginny, verstehe bitte. Ich will nicht vor dir
davon laufen, aber ich möchte dir ehrlich antworten und dafür brauche ich
Zeit. Bitte gib mir noch etwas Zeit. Lass mich dir ehrlich antworten, wenn wir
darüber reden. Warte bitte solange, bis ich meine Antworten selbst gefunden
habe.“

Das Mädchen reagierte nicht auf seine Worte, doch obwohl sie noch wütend sein
müsste, obwohl sie noch immer den Schmerz offensichtlich mit sich herum trug,
so senkte sie lediglich resignierend den Kopf, holte einmal Luft, bevor sie
erneu aufsah, bemüht ruhig. 

„Aber ich kann dir nicht versprechen, dass du die Antworten bekommst, die du
hören möchtest.“

„Malfoy muss auf dich abfärben...“, murmelte sie leise.

„Vermutlich“, entgegnete er, warf einen flüchtigen Blick auf den Mantel in
seinem Arm, den er in diesem Moment als seinen Besitz bezeichnete, obwohl er im
Unterbewusstsein wusste, dass er einer anderen Person gehörte. „Mehr als du
denkst.“

Ginny hob fragend eine Augenbraue, schüttelte jedoch nur den Kopf, wandte ihr
Gesicht ab, während sie scheinbar versuchte, ein nervöses Wippen zu
unterdrücken. 

Sie wartete auf etwas.

Und Harry konnte sich denken, was es war.

„Es...“, begann er leise und das Mädchen wandte ihren Kopf um, sah ihm
abwartend in die Augen. „Es tut mir Leid, dass ich deine Erinnerung gelöscht
habe.“

Sie atmete ruhig aus, presste die Bücher auf ihrem Arm fester gegen ihren
Körper. „Und mir tut es Leid, dass ich dich so unter Druck gesetzt habe.“
Sie sah mit einem ernsten Blick auf, setzte dazu an, ihren Weg fortzusetzen.
„Und den Rest“, fuhr sie fort, während sich Harry ebenfalls wieder in
Bewegung setzte, „besprechen wir dann ‚später’, hm?“

Harry antwortete nicht.

Er war froh, dass zwischen ihnen nicht mehr diese angespannte Atmosphäre
herrschte. Auch wenn das für ihn bedeutete, dass eine Beziehung mit Ginny für
ihn nichts Ernstes gewesen wäre, dass diese kurzzeitige Anziehung nicht einmal
Liebe gewesen war.

Er war verblüfft über sich selbst, dass er tagelang keinen einzigen Gedanken
an Ginny verschwendet hatte, dass es ihn nicht einmal ansatzweise gestört
hatte, sie nicht zu sehen oder von ihren kalten, ablehnenden Blicken taxiert zu
werden. Natürlich hatte er sich unbehaglich gefühlt, aber das auch nur, weil
er nicht wusste, wie ihr Verhalten auf Außenstehende wirkte.

Wie es aussah war sein Problem wirklich nur, von anderen gemieden oder nicht
gemocht zu werden; dass er noch immer versuchte, es allen recht zu machen,
während er halbherzig andere Ziele verfolgte, die er jedoch nie erreichte und
so schnell wieder aufgab, wie sie gekommen waren.

Und es war überraschend, wie schnell sich das durch Malfoys Einfluss geändert
hatte.

Harry wusste, dass er unter Ginnys Monolog kein Wort herausgebracht hätte,
sondern sich einfach nur feige verdrückt hätte. Er wusste, dass das, was
seinen Mund verlassen hatte, von Malfoy ausgesprochen worden war. Doch
wenigstens, so dachte er, während er das Mädchen aus dem Augenwinkel
beobachtete, wenigstens war die Entschuldigung von ihm kommen, dessen war er
sich sicher. Denn wenn es etwas gab, was Draco nie machen würde, so wäre es
sich bei jemand anderen zu entschuldigen.

Wenigstens das war etwas, was Harry dem blonden Slytherin beibringen konnte –
wenn auch nicht mehr, denn Malfoy war ihm, so unwahrscheinlich das klang, sogar
in sozialen Kompetenzen Meilen voraus.

Nicht unbedingt tröstend, wenn man sah, wie ungeschickt und nahezu tollpatschig
selbst Draco sich anderen gegenüber verhielt. Vermutlich waren sie beide
soziale Krüppel, wenn auch auf unterschiedlichem Niveau.

Über Harrys Lippen lief ein kurzes Lächeln, als er den noch immer feuchten
Mantel betrachtete, dann mit einer Hand darüber fuhr, während er leise eine
Zauberformel vor sich hin murmelte, die eine trockene Spur nach seiner Hand
hinterließ.

Draco benutzte immer Drama, wenn ihm etwas peinlich war. Der Blonde hätte
eigentlich wissen müssen, dass Harry dies bereits wusste, weshalb jegliche
Beschwerden über wasserdurchlässige Mäntel offensichtlich nicht mehr den
Schein wahrten.

Kurz vor dem Gemeinschaftsraum hielt er an, war kurz davor, der Dicken Dame das
Passwort der Slytherin zu zurufen, wenn Ginny nicht schneller gewesen wäre. Es
wurde mittlerweile immer schwerer, das Wissen des anderen von seinem eigenen zu
trennen und wenn sie nicht bald etwas dagegen tun würden, würde das nur in
einem Chaos enden.

Im Gemeinschaftsraum angekommen sah er sich einmal kurz um, registrierte aus dem
Augenwinkel Ginny, die sich zu ihm umdrehte.

„Übrigens, Harry“, begann sie ruhig und er hob fragend eine Augenbraue.
„Ich wäre der bessere Sucher gewesen.“ Mit diesen Worten wandte sie sich
ab, setzte sich auf eine Couch vor dem Kamin und legte die Bücher an ihrer
Seite ab.

Harry grinste nur leicht, steuerte dann direkt die Treppen zu den Jungenzimmern
an. Er wollte allein sein, sich einige Gedanken über Ginny und den Zauberspruch
machen, wollte endlich mal nützlicher sein, als er es bisher gewesen war.

„Wo willst du hin?“, hielt ihn jedoch eine Stimme auf und er drehte sich
überrascht um, als er plötzlich eine Hand auf seiner Schulter spürte.
„Mister Potter wird gefälligst hier bleiben, denn wir haben Großartiges mit
ihm vor!“

„Seamus?“

„Repräsentativ für den Rest der Meute“, entgegnete der rotblonde Junge mit
einem breiten Grinsen, während er mit dem Daumen hinter sich deutete. „Uns
fehlt noch ein Spieler, also musst du ran.“ 

„Ich wollte—

„Egal.“

„Ich bin nass. Und mir ist kalt“, versuchte Harry erfolglos weiter zu
argumentieren, doch Seamus musterte ihn nur mit einem abschätzenden Lächeln,
bevor er seinen Zauberstab zückte.

„Das haben wir gleich“, entgegnete er unbeirrt, murmelte eine kurze
Zauberformel.

Wenn Harry irgendetwas an der Zauberwelt störte, so war es die Tatsache, dass
es wirklich für alles eine Zauberformel gab, dachte er verstimmt.

<:Außer vielleicht für einen nichtexistenten Zauberspruch:>, fügte Draco
mental an, während Harry nur resigniert die Schultern hängen ließ und
Seamus’ Drängen nachgab, dabei die Frage nach dem Slytherinmantel auf seinem
Arm resolut ignorierte.

Seamus führte ihn zielstrebig auf einen Tisch zu, an dem bereits Ron, Dean und
Neville saßen, jeder mit einem Stapel Karten vor sich. „Und hier haben wir
unseren fünften Mann“, rief der Ire aus, drückte den Dunkelhaarigen auf
einen Stuhl und zog einen Stapel Karten vor ihn, bevor er sich selbst setzte und
den letzten Stapel aus der Mitte vor sich legte.

„Die Regeln sind bekannt, nehme ich an?“, öffnete Dean das Spiel, doch
Harry rutschte lediglich verunsichert auf seinem Stuhl hin und her, bevor er Ron
einen hilflosen Blick zu warf.

„Nicht wirklich“, meinte der Rothaarige daraufhin, „Erzähl noch mal,
Dean, wie geht ‚Wizard’ doch gleich?“

oOoOoOo

„Ich wusste, dass du hier sein würdest“, wurde Draco begrüßt, als er mit
nassen Haaren das Badezimmer nach einem wohlverdienten heißen Bad verlassen
wollte. Eine Hand an der runtergedrückten Klinke hielt er überrascht inne und
warf Malcolm, der gegenüber der Tür im Gang an der Steinwand lehnte, einen
irritierten Blick zu.

„Ich hab dich draußen mit Potter fliegen sehen. Ich habe mir gedacht, dass du
hierher kommen würdest“, schien der andere auf seinen Blick hin zu antworten,
doch Draco war nicht irritiert davon, dass der Jüngere wusste wo er war,
sondern eher, dass er überhaupt etwas von ihm wollte.

Ruhig schloss er die Tür hinter sich und trat in den Gang, strebte den
Slytheringemeinschaftsraum an, während Malcolm ihm folgte. „Und du hast hier
auf mich gewartet, weil?“

„Als ich in mein Zimmer kam, saß Zabini auf meinem Bett und leerte unsere
letzte Flasche Feuerwhiskey“, erklärte der Brünette mit einem zynischen
Lächeln auf den Lippen, während Draco hörbar genervt ausatmete, sich dann zu
dem Jüngeren umdrehte.

„Als er die Flasche ausgetrunken hatte und sich auf meinem Bett breit machte
und ich schon dachte, dass er demnächst an einer Alkoholvergiftung sterben
würde, sprang er plötzlich auf, rief ‚Das ist es’ und fiel wieder
bewusstlos auf mein Bett zurück. Er wird vermutlich den Rest des Tages und
hoffentlich auch die Nacht durchschlafen.“

Draco musterte ihn kurzzeitig aus kühlen Augen, bevor er antwortete. „Wieso
habt ihr Drittklässler Feuerwhiskey?“

Malcolm grinste tückisch, bevor er die Arme vor der Brust verschränkt.
„Nachdem alle auf der letzten Party sturzbetrunken waren, habe ich Graham und
Tamy dazu gebracht, sämtliche verschlossene Flaschen einzusammeln. Wir
verkaufen sie seitdem an die Siebtklässler und Zabini hat es heraus gefunden,
aber nichts dagegen gesagt... Stattdessen verbraucht er lieber unsere
sämtlichen Vorräte“, fügte der Brünette mit einem bitteren Unterton an,
rollte genervt mit den Augen. „Aber wir wissen beide, dass es nicht darum
geht“, wechselte der Jüngere zurück zum ursprünglichen Thema, während
seine Augen plötzlich verfinsterten.

„Wieso säuft sich mein selbsternannter ‚Meister’ ins Koma?“

„Ich denke mal, dass dich das nichts angeht“, entgegnete Draco gleichgültig
und wandte sich wieder um, um seinen Weg zu einem Ziel, das er mittlerweile aus
den Augen verloren hatte, fortzusetzen.

„Dann formuliere ich die Frage um.“ Doch Malcolm sprach nicht weiter und
Draco hob fragend eine Augenbraue. Er herrschte Stille und ihre Schritte, die im
Gang hohl wieder hallten, waren das einzige Geräusch das diese durchbrach.
Plötzlich hörte Draco, wie die Schritte hinter ihm immer schneller wurden, ihn
einholten, er eine Hand auf seinem Arm spürte, die ihn dazu zwangen, anzuhalten
und ihrem Besitzer ins Gesicht zu sehen. „Weshalb bist du jetzt nicht bei
ihm?“

Dracos Augen weiteten sich überrascht, ob der Schärfe, mit der der Jüngere
sprach, doch er fing sich schnell wieder. „Glaubst du wirklich, dass ich
jemand bin, der sich um Andere kümmert?“

„Ja“, erwiderte Malcolm mit einem festen Blick. „Wenn diese ‚Anderen’
deine Freunde sind.“

Über die Lippen des Älteren lief ein amüsiertes Grinsen, bevor er
provozierend eine Augenbraue hob. „Ich weiß nicht, ob ich dich wegen deiner
Naivität bemitleiden oder bewundern soll, aber da ich von jeher niemanden
bewundere, wähle ich die erste Option.“ 

Ein verächtliches Schnauben war Malcolms einzige Reaktion. „Hast du dich nie
gefragt, warum ein Muggle-Normalo wie ich einen Muggle verachtenden Snob wie
dich bewundert? Glaubst du, dass es diese Einstellung von dir ist?“

„Ich glaube, dass du deine eigenen absurden Gründe hast – und dass
vermutlich leicht masochistische Tendenzen irgendeine Rolle dabei spielen.“

Der Jüngere lachte einmal laut auf, bevor er einige Schritte vor lief, sich
umdrehte und rückwärts den Gang entlang ging, damit er Draco direkt in die
Augen sehen konnte. „Ehrlich gesagt, als ich dich das erste Mal gesehen habe,
habe ich mir fest vorgenommen, dich aufs Äußerste zu meiden. Man sah dir
sofort an, dass du ein ausgesprochener Bastard sein kannst. Allerdings, deinen
Freunden gegenüber bist du so loyal, dass es schon wieder an Altruismus
grenzt.“

„Da wirft jemand mit großen Worten um sich.“

„Und dass du jetzt nicht bei Zabini bist, bedeutet einfach, dass du der Grund
bist, weshalb er sich ins Koma säuft, was wiederum die Frage auf wirft, was du,
der im Hintergrund so sehr versucht, alles im Gleichgewicht zu behalten, getan
haben könntest, dass jemand wie Zabini, der über alles großmütig hinweg
sieht, derart reagiert.“

„Du bist etwas zu neugierig, Baddock.“

Draco wusste nicht einmal, worauf der Brünette hinaus wollte, ob er sich
wirklich nur ohne Grund in etwas einmischen wollte, dass ihn überhaupt nichts
anging, oder ob doch einige unlautere Motive dahinter steckten. Er mustere
bedächtig das Gesicht des anderen.

Er hatte keine Lust auf mentale Spielchen. Der Drittklässler sollte sagen, was
er wollte, bevor Dracos Geduldsfaden riss.

„Sag, was du willst“, forderte er den brünetten Slytherin letztendlich auf
und Malcolm schien nur darauf gewartet zu haben.

„Zabini ist betrunken ziemlich gesprächig. Du brauchst also auf keine meiner
Fragen antworten, ich weiß Bescheid.“ Draco hob fragend eine Augenbraue,
verschränkte dann die Arme vor der Brust. „Ich wollte lediglich austesten,
wie wichtig dir meine Verschwiegenheit wäre“, beantwortete der Brünette die
unausgesprochene Frage, setzte ein schelmisches Lächeln auf seine Lippen.
„Und wie hoch ich den Preis ansetzen kann.“

Der Blonde wusste sofort, worauf der Jüngere hinaus wollte, doch ein Malfoy
ließ sich nicht erpressen. Ohne Vorwarnung streckte er seine Hand aus, wollte
diese dem Anderen auf die Stirn legen, doch der Brünette ging schleunigst
einige Schritte zurück.

„Das brauchst du nicht versuchen. Ich habe für den Fall, dass du mein
Gedächtnis löschen möchtest, gewisse Vorkehrungen getroffen.“

„Ich sage es nur einmal“, begann Draco ungerührt, „Ein Malfoy lässt sich
nicht erpressen.“

„Oh, ich wollte dich nicht erpressen“, erwiderte der Drittklässler mit
einem unschuldigen Lächeln, „Ich wollte lediglich eine Kollaboration mit dir
eingehen. Und im Gegenzug blieben meine Lippen versiegelt.“

„Eine Kollaboration“, wiederholte Draco, hob dann unmerklich das Kinn.

„Ich will Zaubertränke in Hogwarts verkaufen, allerdings fehlen mir sowohl
die Materialien als auch das Wissen, um komplexere Tränke herzustellen. Aber
mit dir könnte ich vermutlich sogar Extrawünsche erfüllen.“

Der Blonde schürzte die Lippen. So gesehen sah er das Potential in dem Plan,
sogar den Gewinn, den sie daraus schlagen könnten. Dennoch, dieses Angebot
unter solchrn Umständen unterbreitet zu bekommen war alles andere als nach
seinem Geschmack.

„Du würdest 10% des Gewinns bekommen.“

„Lächerlich.“

„15?“

„Dafür würde ich nicht einmal den kleinen Finger rühren“, erwiderte er
ruhig und drehte sich auf dem Absatz um.

„Und was ist mit deinem Geheimnis? Ich werde es jedem erzählen.“

„Ich wüsste nicht, welchen Vorteil du daraus schlagen könntest.“

„Gar keinen, aber ich dachte mir—“

„Sei still“, schleuderte er die Worte dem Jüngeren kalt entgegen, drehte
sich halb zu ihm um. „Die einzige Person, die nichts davon wissen sollte,
weiß es bereits. Mir ist egal, wer es sonst noch erfährt.“

Er konnte förmlich sehen, wie es hinter den braunen Augen arbeitete bis sich
plötzlich das Gesicht des Brünetten rötete und er entsetzt seinen Mund
öffnete, wieder schloss, erneut öffnete.

„Oh mein Gott!“, raunte der Drittklässler plötzlich fassungslos. „Ich
dachte, das wäre nur ein Gerücht! Ich meine, offensichtlich ist es nur ein
Gerücht, also, der größte Teil, aber ich hätte gedacht, ich meine, ich
dachte immer, dass es Zabini—“

„Wovon—“, begann Draco irritiert, unterbrach sich selbst. „Du hast von
dem anderen gesprochen?“

„Du hast noch mehr?“, rief der Jüngere indigniert.

Es dauerte eine Augenblick bis Draco bewusst wurde, welchen Fehler er begangen
hatte, bevor sich binnen einer Sekunde ein amüsiertest Lächeln auf Dracos
Lippen setzte. „Heh,“ begann er bitter vergnügt und wandte sich wieder ab.
„Du hattest keine Ahnung. Du hast geblufft.“

Der Jüngere kratzte sich verlegen am Hinterkopf. „Na ja, nur dass Zabini
irgendetwas erzählt hat. Der hält selbst im betrunkensten Zustand dicht, egal
wie sehr ich versucht habe ihn auszuquetschen“, erklärte er ohne einen Funken
Reue. „Aber hey, Malfoy! Kannst du nicht trotzdem darüber nachdenken?“

Draco reagierte nicht, setzte nur seinen Weg fort. Er konnte verstehen, was
Blaise in dem Jüngeren gesehen hatte. Wenn sie Hogwarts verließen, würde er
vermutlich die alte Schule ziemlich aufmischen. Aber bis es soweit war, hatte
Malcolm noch einiges zu lernen.

Allerdings wollte er sich zu diesem Zeitpunkt nicht wirklich Gedanken über die
Zukunft eines Anderen machen.

Er wollte seine Ruhe, doch nicht einmal das Labor schien ansprechend, erinnerte
es ihn nur an seine gescheiterten Versuche, Felix Felicitas herzustellen. In
seinem Zimmer würde er keine Ruhe haben und der Gemeinschaftsraum stand außer
Frage.

Also irrte er rastlos durch die Gänge, wusste nicht, wo er hin gehen sollte, ob
er überhaupt Gesellschaft wollte oder nicht – und wenn doch, von wem.

Er wusste, dass er mehr Zeit mit Pansy und besonders mit Gregory und Vincent,
die er in den letzten Tagen so gut wie gar nicht gesehen hatte, verbringen
müsste, dennoch konnte er sich nicht dazu überwinden. Er konnte momentan nicht
in seinem eigenen Körper allein sein, also wollte er wenigstens auf eine andere
Art versuchen, Ruhe zu finden.

Als er sich langsam dem Slytherinterritorium näherte, hielt er an einer Nische,
warf einen abwesenden Blick durch das mit bunten Glasscheiben durchsetzte
Fenster. Musterte den anhaltenden Regenschauer, während er in weiter Ferne ein
dumpfes Grollen vernehmen konnte. Gerade als er seinen Weg fortsetzen wollte,
bemerkte er aus dem Augenwinkel eine dunkel gekleidete Person, die die Richtung
der Peitschende Weide einschlug.

Eigentlich hätte er sich nicht weiter dafür interessiert, doch etwas an dieser
Person kam ihm bekannt vor, und so kniete er sich auf das gepolsterte
Fensterbrett, rückte näher an das Fenster heran.

Es war Blaise.

Draco war sich sicher, auch wenn er das Gesicht nicht sehen, auch wenn er die
Figur unter diesem weiten Mantel nicht einmal erahnen konnte.

Mit einer abrupten Kopfbewegung riss er sich von der Silhouette los, lehnte
stattdessen seine Stirn gegen die kühle Scheibe und schloss konzentriert seine
Augen.

Er wollte Blaise nur noch aus seinen Gedanken verdrängen und das so schnell wie
möglich.

Einfach ausradieren.

oOoOoOo

Harry saß mit Bauchschmerzen am Gryffindortisch in der Großen Halle. Doch es
hatte nichts mit einem gewissen Slytherin zu tun, sondern mit der Tatsache, dass
er, seit er zum Abendessen erschienen war, pausenlos Essen in sich hinein
stopfte.

Sein Magen beschwerte sich und sagte ihm bereits, dass er satt war, doch sein
Kopf verlangte aus irgendeinem Grund nach mehr und so fuhr er seine geifernde
Hand unter den skeptischen Blicken seiner Freunde aus, um ein weiteres Brötchen
auf seinen Teller zu ziehen.

„Wie haben die Jungs dich überredet bekommen, dieses Spiel mitzuspielen?“,
fragte Hermine, während sie versuchte, betont desinteressiert die Völlerei
ihres Freundes zu ignorieren.

„Seamus hat mich einfach an den Tisch gezogen“, antwortete er, dankbar
dafür, dass das Mädchen seine Fressattacke, wie man es nur noch beschreiben
konnte, dezent umging. „Als ich allerdings bemerkte, worum es wirklich ging,
flüchtete ich auf mein Zimmer.“ 

Über die Lippen der brünetten Gryffindor zog sich ein amüsiertes Lächeln und
sie warf einen flüchtigen Blick auf Ron, der ohne ein Anzeichen von schlechtem
Gewissen fröhlich Essen in sich hinein schaufelte, dabei ebenfalls das
Augenmerk demonstrativ von Harrys Teller weg gerichtet hatte. „Verständlich,
aber für diese Art Spiel brauch man immer einen Dummen, der es nicht kennt“,
entgegnete sie schließlich, während Harry ihr einen bösen Blick zuwarf.

„Du hättest es mir ja sagen können, als du mich am Tisch gesehen hast.“

„Ich war mit meinem Aufsatz beschäftigt.“

„Du bist mindestens zwei Mal an mir vorbei gelaufen!“

„Ich ging davon aus, dass du das Spiel kanntest.“

„Woher denn? Die Jungs haben sich das erst vor einer Woche ausgedacht!“

„Und seitdem ständig im Gesellschaftsraum gespielt.“

„Ob ich wohl mit etwas Anderem beschäftigt war?“

„So wie ich auch“, entgegnete das brünette Mädchen schroff, sah mit einem
anklagenden Blick auf. „Genauso wie Ron und jeder andere auch, der sich Sorgen
um dich gemacht hat – oder noch macht.“

Harry zuckte überrascht zusammen, runzelte genervt die Stirn.

„Und jetzt komm mir nicht mit deinem Malfoy-Modus! Wenn du etwas zu sagen
hast, dann mach du das.“

„Ich hatte nicht vor in den ‚Malfoy Modus’ zu wechseln“, brummte Harry,
setzte Hermines neu geschaffene Wortkreation mittels Zeige- und Mittelfinger in
Gänsefüßchen.

„Vermutlich nicht bewusst, aber da wo Harry nicht weiter weiß, setzt jetzt
Malfoy ein. Er benutzt bezaubernde Worte, um sich aus dem Schlamassel zu ziehen,
und vergisst dann, was er gesagt hat, ohne auch nur einen weiteren Gedanken
daran zu verschwenden.“ 

„Entschuldigung?“, rutschte es dem Dunkelhaarigen heraus, doch dann hielt er
inne, und er brauchte nicht lange überlegen, um heraus zufinden, worauf das
Mädchen wirklich hinaus wollte. 

„Ginny hat also mit dir geredet.“

Aus dem Augenwinkel bemerkte er, wie Ron zusammen zuckte und versuchte, nicht so
auszusehen, als würde ihn das Gespräch seiner beiden Freunde unheimlich
interessieren.

„Denkst du wirklich darüber nach, oder lässt du das Thema einfach unter den
Tisch fallen?“

„Ich denke darüber nach! Das heißt, ich habe darüber nachgedacht.“

„Und du bist zu einem Entschluss gekommen?“

Harry antwortete nicht, seufzte leise. Dann: „Hermine—“

„Das geht mich nichts an?“

„Ganz genau. Dieses Mal geht es dich wirklich nichts an.“

Hermine sah überrascht auf, presste dann ihre Lippen aufeinander, bevor sie
ihren Blick abwandte.

„Außerdem hast du Unrecht. Draco versucht sich nicht mit bezaubernden Worten
aus dem Schlamassel zu ziehen, wie du so nett ausgedrückt hast. Harry ist das.
Draco gab ihm nur das Vokabular.“ Mit diesen Worten stand der Dunkelhaarige
auf, doch Hermine reagierte nicht auf seine Aussage, hatte lediglich stur ihren
Blick auf ihren Teller gerichtet. Für einen kurzen Moment zögerte der
Gryffindor, doch dann wandte er sich ab, während er im Vorbeigehen nach
irgendetwas Essbarem griff.

„Du kannst keinen Hunger mehr haben“, murmelte Ron leise, vermutlich, um die
Situation zwischen seinen beiden Freunden zu entschärfen, doch Harry zuckte nur
mit den Schultern, betrachte die Orange in seiner Hand. „Selbst ich hätte
keinen Hunger mehr!“

„Ich habe Bauchschmerzen und ich glaube, mein Magen rebelliert gleich, aber
mein Kopf sagt, dass ich Hunger habe“, ging er ruhig auf das
Ablenkungsmanöver ein, lächelte seinem Freund freundlich zu, bevor er einen
flüchtigen Blick auf die Brünette warf, sich dann in Bewegung setzte.

„Bist du sicher, dass das dein Kopf ist, der das sagt?“, rief Hermine ihm
plötzlich nach, und er drehte sich überrascht um, sah in ihr hartes Gesicht,
hielt dennoch problemlos ihrem festen Blick stand. „Denn ich kann ‚Draco’
hier nirgendwo entdecken.“

Harry verstärkte auf diese Worte seinen Griff um die Orange, ignorierte, wie
sie den Vornamen des Blonden nahezu aus spuckte, und sah sich stattdessen
ebenfalls suchend um, als ihm einfiel, dass Malfoy sowohl Frühstück als auch
Mittagessen verweigert hatte.

Demnach müsste der Blonde tatsächlich Hunger haben.

Vor allem, nachdem sie im Regen geflogen waren.

Ohne zu zögern drehte er sich um und versuchte, betont ruhig die Große Halle
zu verlassen, bevor er, nachdem die Türen hinter ihm ins Schloss gefallen
waren, los stürmte und versuchte, Malfoy ausfindig zu machen.

oOoOoOo

Draco hatte bereits gewusst, dass der Dunkelhaarige im Anmarsch war, sodass er,
als er aufsah, nicht sonderlich überrascht war, den anderen schwer atmend vor
sich zu sehen, während dieser ihm wortlos eine Orange hin hielt.

Für einen kurzen Moment zögerte er, bis er heraus fand, was der Gryffindor mit
ihm anstellen würde, sollte er sich weigern, das Angebot anzunehmen und weiter
zu hungern. Also hob er auf die Geste hin belustigt eine Augenbraue und streckte
seine Hand aus.

„Hättest du sie nicht freiwillig genommen, hätte ich sie dir mit Gewalt rein
gestopft.“

„Ich weiß“, meinte der Blonde schmunzelnd, nahm seine Beine von der
Fensterbank, sodass der Gryffindor Platz zum Sitzen hatte. „Aber ein Apfel
wäre mir lieber gewesen.“

Potter ließ sich auf die nun freie Stelle fallen, lehnte sich mit der rechten
Schulter gegen die Steinwand und wandte seinen Blick auf den Blonden, der
skeptisch die Frucht musterte. Draco hatte nicht besonders großen Hunger, auch
wenn der Gryffindor neben ihm anderer Meinung war, und erst recht hatte er
keinen Hunger auf eine solch säurehaltigen Frucht auf nüchternem Magen.

Allerdings würde Potter ihn umbringen, sollte er sich weigern.

„Iss!“

„Wenn du sie pellst“, meinte Draco nonchalant und hielt dem anderen die
Orange hin.

„Die Säure würde meine Nägel ruinieren“, entgegnete der Dunkelhaarige
trocken, warf lediglich einen abwertenden Blick auf den Slytherin.

Dracos Mundwinkel zuckten für einen kurzen Augenblick, doch er verkniff sich
ein Grinsen und setzte dazu an, die Orange selbst zu pellen, während Potter
ruhig neben ihm saß, einen Blick nach draußen, in die langsam eintretende
Dunkelheit warf.

Der Regen hielt noch immer an, auch wenn das erwartete Gewitter ausgeblieben
war, zumindest soweit Draco das mitbekommen hatte, denn er war sich nicht sicher
gewesen, wie er die Zeit bis Potter aufgetaucht war, überbrückt hatte.
Allerdings konnte das auch daran gelegen haben, dass er ziemlich viel Zeit, wenn
auch unbewusst, in Potters Gedanken herum gewandert war.

„Du willst also mit ihr reden?“, begann er plötzlich und der Angesprochene
streckte seine Beine aus, musterte den Blonden einen Moment von der Seite.

„Du weißt die Antwort.“

„Ich weiß sie, ja, aber willst du sie mir nicht sagen?“

„Ich verstehe nicht, weshalb ich das sollte.“

Draco zuckte lediglich mit den Schultern, sah sich suchend nach irgendetwas um,
wo er die Schale der Orange entsorgen konnte. Potter zog währenddessen ein Tuch
aus einer seiner Taschen und reichte es dem anderen, der es kommentarlos
entgegen nahm und an seine Seite legte.

„Ich habe meinen Entschluss gefasst.“

„Und der wäre?“, hakte der Slytherin weiter nach.

„Ich weiß, dass meine Anziehung zu Ginny nichts mit meiner Mutter zu tun
hat“, begann der andere. „Aber das, was zwischen Blaise und dir abläuft,
hat mir die Augen geöffnet.“

„Freut mich, dass es dir selbst aufgefallen ist“, meinte der Blonde, teilte
die Orange in zwei Hälften, um ein Stück zu entfernen, „Ich wusste es von
Anfang an.“

„Das mit Ginny wäre nie etwas Ernstes geworden“, klagte Potter, fuhr sich
mit einer Hand durch die Haare. „Wenn meine Gefühle für Ginny nur halb so
stark gewesen wären wie deine für Blaise, hättest du es spüren müssen, doch
während all dieser Probleme ist Ginny vollkommen untergegangen.“

„Das hätte ich dir auch sagen können“, meinte Draco, verzog dann
angewidert das Gesicht. „Potter, die ist mit Kernen!“

Der Andere reagierte nicht einmal auf seine empörten Worte, während Draco, die
Nase rümpfend, die beleidigende Orange musterte. Er hasste Orangestücke mit
Kernen, genauso wie er nur kernlose Weintrauben aß.

Er hätte das Essen doch verweigern sollen.

„Auch wenn meine lauwarmen Gefühle wahr sind, so sind sie nicht das, was
Ginny verdient. Ihre Gefühle für mich sind stärker als meine für sie – und
ich hätte es weder mir selbst noch ihr antun wollen, eine solch unbalancierte
Beziehung einzugehen.“

„Ja...“, antwortete der Blonde desinteressiert, während er sich eine
Möglichkeit überlegte, wie er die Orange verschwinden lassen konnte, ohne,
dass der Gryffindor irgendetwas davon mit bekam. „Ich bin ganz deiner
Meinung“, fügte er gedankenversunken an, während Potter ihm einen
skeptischen Blick zuwarf.

„Ernsthaft“, betonte Draco seine Worte, als er den Blick des Anderen
registrierte.

„Iss deine Orange“, war alles, was Potter antwortete, bevor er seinen Blick
abwandte, sein Bein auf dem Sitz abstützte und den Arm darauf ablegte. Draco
rollte lediglich mit den Augen, begann akribisch aus jedem Stück die Kerne
heraus zupulen, bevor er es sich in den Mund steckte.

Ehrlich gesagt mochte Draco keine Orangen und Potter musste dies ebenfalls
gewusst haben. Vermutlich hatte er mit Absicht nicht die Frucht ausgetauscht,
bevor er sich auf die Suche nach ihm gemacht hatte – und der Blonde
registrierte aus dem Augenwinkel ein diabolisches Lächeln, weshalb er den
Gedanken gar nicht erst weiter verfolgte.

Potter hatte sehr viel von seinen Eigenschaften übernommen, mehr noch als Draco
von ihm - zumindest kam das dem blonden Slytherin so vor, sogar das Persisch,
von dem er selbst nichts gewusst hatte.

Er war überrascht gewesen, als er heraus fand, dass er die ersten beiden
Lebensjahre in Teheran verbracht hatte, weil seine Lungenflügel damals
unterentwickelt ausgeprägt waren. Nicht, dass das eine Erinnerung war, die sich
ins Gedächtnis zurückzurufen wert war, aber das Erkenntnis, dass er als
Zweijähriger bereits soviel aufgefasst hatte, dass er die Sprache verstehen
konnte, bedrückte ihn etwas. Er war nur froh, dass keine anderen Erinnerungen
aus diesem Altersstadium in Potters Gedächtnis aufgetaucht waren – zumindest
nicht offenkundig.

„Sag mal, Potter“, begann Draco, warf einen Blick auf den Anderen, doch
dieser reagierte nicht und der Blonde runzelte irritiert die Stirn, beugte sich
etwas vor, als er bemerkte, dass der Gryffindor tatsächlich eingeschlafen war.
Seufzend lehnte er sich gegen das Fenster und musterte den schlafenden Jungen.

„Wie kannst du hier einschlafen?“, murmelte er irritiert, nahm das
Taschentuch und rollte die Schalen und die Kerne darin ein, war gerade im
Begriff aufzustehen, als sein Blick auf das schlafende Gesicht des Gryffindor
fiel. Doch anstatt wie geplant aufzustehen und zu gehen, legte er die Abfälle
neben seine Füße auf den Boden, bevor er sich wieder zurück fallen ließ und
die Beine anzog.

„Hört sich an, als wollte es nie wieder aufhören“, flüsterte er leise zu
sich selbst, lauschte dem stetigen Prasseln des Regens gegen das Fenster.

Als er im Krankenzimmer gelegen hatte, hatte er das Geräusch als störend und
unerträglich empfunden.

In diesem Moment war es angenehm.

Er bemerkte, wie seine Gedanken leichter wurden, konzentrierte sich auf Potters
gleichmäßiges Atmen und spürte die Wärme, die von seinem Körper ausging,
und selbst das empfand er als angenehm beruhigend.

Er holte einmal tief Luft, schloss langsam seine Augen.

Er hatte nicht bemerkt, wie müde er tatsächlich war...

Und in seinem Unterbewusstsein registrierte er eine Bewegung, hörte er ein
Geräusch, doch seine Augenlider waren schwer und die Wärme, die ihn umhüllte,
schien zu verlockend, um in die Realität zurück zukehren. Dennoch, das
Geräusch wurde lauter, drang immer tiefer in sein Bewusstsein und langsam
öffnete er seine Augen, blinzelte, als er die verschwommenen Konturen einer
dunkel gekleideten Person wahrnahm, bis sich sein Blick klärte und er Professor
Snape vor sich entdeckte, der ihn aus ernsten Augen musterte und das störende
Geräusch sich als dessen Schritte entpuppte.

„Wie viele Tage habt ihr noch?“, wollte der ältere Mann wissen und es
dauerte eine Weile, bis Draco die Frage registriert hatte. Er sah sich um,
entdeckte Potter neben sich, der mit dem Kopf gegen seine Schulter gelehnt
schlief, bemerkte, dass es mittlerweile dunkle Nacht war und er fragte sich, wie
spät es war und ob er tatsächlich eingeschlafen war...

„Tage?“, hakte er nach und der Zaubertränkemeister stieß einen entnervten
Seufzer aus, als Draco plötzlich realisierte, worauf er hinaus wollte.
„Zwei“, antwortete er letztendlich müde, spürte eine Bewegung an seiner
Schulter; Potter, der lediglich seinem mildernden Unmut mit einem kurzen
Schnauben Ausdruck verlieh, bevor er langsam wieder aus seinem halbwachen
Zustand zurück in einen tiefen Schlaf fiel. 

„Viel zu spät“, entgegnete Snape, ging aber nicht auf Dracos fragenden
Blick ein, sondern holte aus einer Tasche eine durchsichtige Flasche, die halb
voll mit einer schwarzen Flüssigkeit gefüllt war, und ein Stück
Pergamentrolle, das mit lateinischen Worten beschriftet war – vermutlich ein
Zauberspruch – hervor.

„Dies hier“, der Zaubertränkemeister schüttelte kurz den Flakon, bevor er
ihn Draco überreichte, „ist der Gegenzauber zum Conjungi. Dies hier“, Snape
deutete auf das Stück Papier, „schafft eine Verbindung zwischen dem
Zaubertrank und Potter, indem ihr es mit irgendetwas, das Potter repräsentiert,
am besten ein Haar, im Trank auflöst.“

„Wieso...“ Draco hatte das Gefühl, noch halb zu schlafen, denn obwohl er
die Worte hörte und auch verstand, konnte er das Gesagte nicht wirklich
nachvollziehen. Sein Kopf schien von Potters Schlaf vollkommen vernebelt.

„Du musst nicht verstehen, was ich sage, Draco“, murmelte Severus, schien
etwas grimmig. „Löse das Haar und das Pergament vollständig im Trank auf,
trink die Hälfte und gib den Rest Potter. Und das hier“, Snape zog seinen
Zauberstab, setzte ihn plötzlich an Dracos Hals und im Bruchteil einer Sekunde
leuchtete die Spitze hell auf, bevor sie genauso schnell wieder erlosch.
„Sollte den Silencium auf heben.“

„Woran—“, begann Draco seine Frage, doch die wurde bereits beantwortet,
als er das Wort überlagert ein zweites Mal wie ein Echo hörte – seine
Stimme, und die Reflexion durch den Zauberspruch – und für einen Moment
glaubte er, ein Lächeln über Snapes Lippen laufen gesehen zu haben, doch er
schüttelte den Kopf, legte seine Hand an seinen Hals, um den Zauber aufzuheben,
den er vorher mit Blaise verwendet hatte.

„Woher... woher kennst du den Gegenzauber“, fragte er, sah zögerlichen zu
dem Professor auf, der einen kurzen, angewiderten Blick auf Potter warf, bevor
er zu einer Antwort ansetzte. „Die Geschichte hat die unangenehme
Angewohnheit, sich zu wiederholen“, brummte der Mann, setzte sich mit wehenden
Roben in Bewegung, während Draco ihm betreten nachsah. 

„Übrigens. Ihr habt Nachsitzen für die nächsten zwei Monate. Außerdem will
Professor Dumbledore euch so schnell wie möglich in seinem Büro sprechen.“

Draco rollte genervt die Augen.

War ja klar, dass Snape sich das nicht nehmen ließ. All die liederlichen
Aufgaben, die er selbst nicht erledigen wollte, würden ihnen jetzt aufgehalst
werden. Allerdings verschwand der Gedanke schnell, als er die Kühle der Flasche
an seinen Fingerspitzen spürte. Er hörte Potter neben sich leise grummeln,
musterte ihn einen Moment, dann den Zaubertrank in seiner Hand.

Es war Zeit, die Verbindung zwischen ihnen aufzuheben.

„Potter“, murmelte er leise.

‚Lass mich schlafen.’

Draco war nicht überrascht – er wollte es selbst, er war müde, und er war
froh, dass er die Möglichkeit hatte zu schlafen. Wenn er könnte würde er für
die nächsten Wochen durch schlafen, doch er wusste, dass sie es nicht
verschieben sollten, denn desto länger sie warteten, umso schwerwiegender
wären die Folgen.

Sie hatten schon genug Zeit verschwendet.

‚Ich weiß.’

„Hiernach können wir getrennte Wege gehen“, murmelte Draco und Harry
rührte sich leicht, öffnete verschlafen seine Augen und richtete sich von der
unbequemen Haltung auf, rieb sich den Schlaf aus den Augen.

Draco konnte spüren, dass sich irgendetwas in ihm gegen diesen Zaubertrank
sträubte, dass irgendetwas nicht wollte, dass sie die Verbindung zwischen ihnen
aufhoben, doch er versuchte es zu ignorieren.

Dieses Gegenmittel war ihr Ziel gewesen.

Sie würden es trinken und alles hinter sich lassen, zumindest hoffte Draco
das.

„Ich hab verstanden“, murmelte Harry, zupfte sich ein Haar aus und streckte
auffordernd die Hand aus. Draco reichte ihm das Pergament mit der Zauberformel
und während Harry einen kurzen Blick über die lateinischen Worte warf, die
sich Draco sogleich ins Gedächtnis brannten, griff er nach der Flasche, um sie
zu öffnen.

Der Gryffindor hielt einen Moment inne, bevor er zögerlich das Papier zusammen
rollte und zusammen mit dem dunklen Haar vorsichtig durch den Flaschenhals
steckte, bis die Flüssigkeit das Ende des Pergamentstücks erreichte und sich
blitzschnell hochzog. Es verpuffte sofort in einer schwarzen Wolke und Potter
hätte fast vor Schreck die Flasche fallen lassen.

Draco vermutete unbewusste Absicht, doch der Gedanke erntete ihm nur einen
spöttischen Blick.

„Potter—“, begann er, unterbrach sich jedoch selbst, als die schwarze
Flüssigkeit einen Wirbel in seiner Mitte produzierte und der Zaubertrank sich
lindgrün verfärbte.

Keine wirklich appetitliche Farbe, dachte der Blonde, als er die Flasche von dem
Dunkelhaarigen nahm und das Glas langsam an seine Lippen führte, einen
flüchtigen Blick auf Potter warf, bevor er die stinkende, abscheulich
schmeckende Flüssigkeit herunter schluckte, dabei angewidert das Gesicht
verzog.

Draco konnte sich nicht daran erinnern, jemals etwas so Abartiges getrunken zu
haben, sogar die Familienrezepte von Blaise’ Großmutter waren nicht einmal
annähernd so schlimm gewesen. So schnell er konnte, entfernte er das Glas von
seinen Lippen, fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund und hielt die
Flasche Potter hin. Dieser machte allerdings keine Anstalten, den Zaubertrank zu
nehmen.

„Hier. Trink!“

„Nie im Leben!“, erwiderte der Dunkelhaarige, der vermutlich genau das
Gleiche wie Draco geschmeckt hatte.

„So schlimm ist es nicht.“

„Ich weiß, dass du lügst!“

„Los! Nimm den Trank!“

Das Gesicht angewidert verziehend und die Nase rümpfend, nahm Harry
letztendlich das Fläschchen entgegen und stellte mit Freude fest, dass Draco
etwas mehr als die Hälfte getrunken hatte. Er hatte nämlich die vage
Vermutung, dass dieses widerliche Gesöff etwas sehr Schlimmes mit seinem Magen
anstellen konnte.

„Potter, ich habe soeben ein aufgelöstes Haar von dir getrunken. Stell dich
nicht so an!“, knurrte der Blonde, konnte dennoch nicht das mulmige Gefühl
unterdrücken, den Geschmack noch einmal erleben zu dürfen.

In diesem Moment setzte Potter die Flasche an und schluckte den Rest in einem
Zug runter, warf dann den Flakon zur Seite, sodass dieser an der Steinwand in
tausend Scherben zerbrach.

„Dass es so etwas Widerliches überhaupt gibt“, raunte Potter und hustete
einmal.

„Zu einem widerlichen Zauberspruch ein widerlicher Gegenzauber“, murmelte
Draco, warf dem anderen einen höhnischen Blick zu, doch sobald sich ihre Blicke
trafen, wurde ihnen schlagartig bewusst, dass es vorbei sein würde.

Dass sie getrennte Wege gehen konnten.

Dass sie nie wieder ein Wort miteinander wechseln mussten.

Aber etwas an diesem Gedanken hinterließ einen bitteren Beigeschmack, den
keiner der beiden wahr haben wollte.

Draco wandte als erster seinen Blick ab, konnte nur spärlich den Mond durch die
dunklen Regenwolken erkennen und fragte sich, wann der Kanal sich vollständig
schließen würde.

„Ich schlage vor, wir gehen schlafen und warten es ab“, murmelte Harry
plötzlich in die unangenehme Stille und der Blonde rollte die Augen.

Nach diesem Zaubertrank würde er wohl nie wieder schlafen können.

Harry lachte nur leise über den Gedanken, stand dann von der Fensterbank auf
und rückte seine Robe zurecht, reichte dem anderen die Hand, um ihm beim
Aufstehen zu helfen.

Draco runzelte lediglich die Stirn, deutete dann mit den Augen auf eine Stelle
neben seinen Füßen. „Nimm lieber den Müll mit“, befahl er trocken. 

„Wir sehen uns morgen“, schmunzelte Harry, bückte sich, um das Taschentuch
mit den Orangenschalen aufzuheben, bevor er sich umdrehte und den Gang entlang
ging, während Draco eine Hand hob. Die Scherben der Flasche erhoben sich in die
Luft, setzten sich wieder zusammen, bis das Glas vollständig repariert auf dem
Boden stand.

Schwerfällig stand er auf, nahm die Flasche in die Hand und machte sich auf dem
Weg zu Professor Snapes privaten Gemächern. Mit müden, langsamen Schritten
manövrierte er sich durch Hogwarts, als blitzartig ein stechender Schmerz durch
seinen Kopf fuhr, nur für wenige Millisekunden, die allerdings reichten, dass
Übelkeit in ihm aufstieg und er gezwungen war, für einen kurzen Moment inne zu
halten.

Er stützte sich kurzzeitig mit der Hand von einer Wand ab, wartete, bis das
Stechen verschwunden war, bevor er seinen Weg fortsetzte, passierte das Gemälde
von Violètte Bourboun, bemerkte schon fast orientierungslos, dass es nicht mehr
weit war.

So fühlte es sich also an, wenn eine Existenz aus einem Gedächtnis gelöscht
wird, dachte der Blonde. 

Es kam ihm vor wie eine Ewigkeit, als er endlich an der einfachen, ungemaserten
Holztür ankam. Er klopfte leicht an und es dauerte nicht lange, bis er ein
gedämpftes „Komm rein“ vernahm, woraufhin er die Tür öffnete und leise
eintrat und obwohl er wusste, dass Snape wach war, schloss er die Tür nahezu
geräuschlos hinter sich und lehnte sich dagegen.

Snape reagierte nicht auf sein Eintreten, blieb weiterhin über irgendwelche auf
seinem Tisch liegenden Zettel gebeugt sitzen, eine fahle Kerze an seinem Tisch
die einzige Lichtquelle in dem spartanisch eingerichteten Raum.

Draco wusste, was er seinem Mentor sagen wollte, doch er wusste nicht, ob es ihm
über die Lippen kommen würde, denn wenn er ihm nur ein wenig vertraut hätte
und nicht versucht hätte, alles allein hinzubekommen, wenn er nur—

„Stell die Flasche ab und leg dich hin“, hörte er die ruhige tiefe Stimme,
und er seufzte leise, stellte die Flasche auf dem Tisch ab, bevor er seine Robe
über den Stuhl warf, und ihm einfiel, dass Potter noch immer seinen Mantel
hatte. Irritiert von dem plötzlichen Gedankensprung schüttelte er den Kopf,
ließ sich auf das schmale, einfache Bett fallen und wickelte die dünne Decke
um seinen Körper.

Snape schien irgendetwas zu korrigieren, Hausarbeiten und Tests vielleicht, oder
er verfasste irgendeine Abhandlung. Draco konnte es nicht wissen, doch er hörte
das leise Kratzen der Feder auf dem Papier und irgendwie, obwohl er wusste, dass
es nicht so war, schien dieses Geräusch erschreckend laut, aber nicht unbedingt
störend.

Dracos Augen waren geschlossen, er versuchte zu schlafen, obwohl er wusste, dass
er nicht schlafen würde – sein Kopf schmerzte, als würde sich etwas wie
Säure in sein Gehirn ätzen. Es waren diesmal nicht seine Schlafstörungen, es
war definitiv der Zaubertrank.

„Draco.“

Der Angesprochene öffnete seine Augen, bemerkte, dass der ältere Mann an sein
Bett getreten war, doch allein das fahle Kerzenlicht löste nur noch stärkere
Kopfschmerzen in ihm aus, und so wollte er sich die Decke über den Kopf ziehen,
aber Severus hinderte ihn mit einer Hand daran, löschte stattdessen die Kerze,
sodass einzig allein das fahle Mondlicht spärliche Strahlen in den kleinen,
dunklen Raum warf und er nur schemenhaft erkennen konnte, dass der ältere Mann
ihm etwas hin hielt. Etwas unkoordiniert griff er danach, fühlte die Kälte,
die das Glasgefäß absonderte.

„Es ist das stärkste Schlafmittel, das ich bisher gebraut habe“, meinte
Severus mit einer kühlen Stimme, doch Draco wusste, dass er damit nur seiner
Abneigung gegen Schlaftränke Ausdruck verlieh, „und wenn du nicht schon seit
Jahren immun gegen meine Tränke wärst, würde ich dir diesen nicht einmal
geben.“ Über Dracos Lippen lief ein amüsiertes Schmunzeln. „Aber heute
Nacht wirst du es brauchen.“

Draco richtete sich wortlos auf, nahm die Flasche entgegen und entfernte den
Verschluss, schluckte in einem Zug die kalte Flüssigkeit in dem Gefäß
hinunter.

Sie war bitter, doch alle Schlaftränke in Severus Sortiment waren das und nach
dem Gegenzauber konnte ihn überhaupt nichts mehr schocken, dachte er, reichte
seinem Mentor das Fläschchen und legte sich zurück ins Bett.

Draco kannte Severus seit dem Squib-Vorfall, und auch wenn sein Mentor stets
streng mit ihm gewesen war, so wusste Draco, dass er in diesem älteren Mann
eine Art zweite Vaterfigur gefunden hatte und ihm war egal, was die andere
Schüler in Hogwarts von Snape hielten. Er hatte ihn die Jahre über nicht nur
das Zaubern gelehrt, sondern sich auch um seine Insomnie gekümmert.

In den letzten Jahren hatte Snape die Dosis immer weiter erhöht, um Draco
schlafen lassen zu können, doch irgendwann hatte er beschlossen, dass es zu
viel war, dass Dracos Körper die Menge irgendwann nicht mehr vertragen könnte
und so hatte er aufgehört ihm irgendwelche Tränke zu brauen. Draco hatte ihn
im Glauben gelassen, dass alles in Ordnung wäre, dass er wieder schlafen
konnte.

Er hätte wissen müssen, dass Severus ihm kein Wort, das seinen Mund
diesbezüglich verlassen hatte, glauben würde.

Mit dem Glas in der Hand wandte sich der Zaubertränkemeister wieder ab, ging
mit leisen Schritten auf seinen Schreibtisch zu und Draco konnte das Knarren des
Holzes hören, als er sich auf seinen Stuhl setzte, während er leise Lumos
flüsterte. Draco drehte sich auf die andere Seite, starrte gegen die
Steinwand.

„Severus?“

Er erhielt keine Antwort, doch das flüchtige Innehalten der Feder reichte, um
ihm zu versichern, dass der Andere zuhören würde.

„Wie war das mit Potters Vater und dir?“

Snape schwieg für einen kurzen Moment und Draco dachte bereits, dass er keine
Antwort erhalten würde, als der Professor mit einer ruhigen, distanzierenden
Stimme zu sprechen begann. „Potters Vater unterschied sich nur in einer
Charaktereigenschaft von seinem Sohn“, bemerkte der ältere Mann und Draco
schloss seine Augen, lauschte der ruhigen, tiefen Stimme. „Er war unbarmherzig
und nutzte jede Schwäche, die er finden konnte. Sogar seine eigene.“ Das
Kratzen der Feder setzte erneut ein, für Draco ein Zeichen, dass das Gespräch
beendet war, doch Severus fuhr gedämpft fort. „Damals war er der Grund, dass
ich mich zu Lily Evans hingezogen fühlte, doch er nutzte seine Gefühle in mir
zu seinem Vorteil.“

Im Unterbewusstsein registrierte Draco, dass Lily Potters Mutter war; das
Mädchen mit den glatten, langen roten Haaren, die Frau, die der Gryffindor im
Spiegel Nehergeb gesehen hatte.

„Dennoch... unsere Verbindung“, murmelte Snape, und etwas wie Schmerz schien
in seiner Stimme mit zuschwingen, doch Draco konnte es durch seine langsam
benebelten Gedanken nicht deutlich bezeichnen, „war damals so stark, dass ich
selbst Jahre nach der Trennung fühlen konnte, wie James starb.“

Wären Dracos Gedanken etwas klarer gewesen, er hätte auf diese Worte reagiert,
hätte daraus auf seine eigene Zukunft mit Harry schließen können, doch
stattdessen gab er nur einen kurzen bestätigenden Laut von sich, dass er
zugehört hätte, dass er alles verstanden hätte; während Severus langsam, mit
bedächtiger Stimme weiter sprach. Es klang mehr, als würde er nur laut
nachdenken, als würde er zu sich selbst sprechen und nicht zu Draco.

Die leisen Worte sickerten langsam in sein Unterbewusstsein, wurden undeutlich
und schienen immer weiter entfernt und es dauerte nicht lange, bis selbst die
Kopfschmerzen langsam durch den Schleier über seinen Gedanken verebbten und
Severus’ Worte nur noch ein dumpfes Geräusch im Hintergrund waren, bis sie zu
einem schwarzen Nichts verwischten und er in einem traumlosen Schlaf fiel.

oOoOoOo

Harry saß im Schneidersitz auf seinem Bett, beobachtete, wie der orangerote
Horizont von Türkisblau vertrieben wurde und die dunklen Regenwolken langsam
weiter zogen, nur spärlichen Nieselregen zurück ließen.

Nachdem er sich am Vorabend von Draco getrennt hatte, war er schnurstracks in
sein Bett gegangen, hatte unterwegs nur einige Male anhalten müssen, wenn der
stechende Schmerz in seinem Kopf nahezu unerträglich wurde. Dennoch war er,
kaum dass er sich auf sein Bett hatte fallen lassen, in einen tiefen Schlaf
gefallen.

Doch sein Schlaf konnte nicht lange angedauert haben, auch wenn er nicht wusste,
wie lange er schon den Himmel beobachtet hatte, sodass das dunkle Blau dem
Sonnenaufgang weichen musste, der Regen immer schwächer wurde.

Er hatte das Gefühl, orientierungslos zu sein, selbst sein eigenes Zimmer und
die Geräusche, die seine Freunde in ihrem Schlaf von sich gaben, wirkten
befremdlich - anders. Er hatte dumpfe Kopfschmerzen, aber dennoch das Gefühl,
als wären seine Gedanken nie klarer gewesen. Es war ein Paradox, aber es war
vermutlich die Gewissheit, dass all seine Gedanken wirklich seine waren, nicht
Dracos, auch nicht von ihm und seinen moralischen Einmischungen beeinflusst.

Zum ersten Mal seit langem konnte er sich Gedanken über seine Freunde, Ginny
und die Slytherin machen, ohne krampfhaft überlegen zu müssen, was nun von ihm
stammte und was von dem blonden Slytherin.

Dennoch... er vermisste Dracos Präsenz.

Obwohl er wusste, dass sie nie hätte da sein sollen.

Er vermisste die schnippische, kalte Stimme in seinem Kopf.

Harry fragte sich, wie lange es dauern würde, dieses Gefühl der Leere wieder
auszufüllen, wie lange es dauern würde, bis alles wie vorher wurde.

„Harry?“

Der Dunkelhaarige wandte langsam seinen Blick von dem Fenster ab und richtete
ihn auf das Bett seines rothaarigen Freundes, der sich aufgerichtet hatte und
ihn aus verschlafenen Augen musterte. „Weshalb bist du schon wach?“

„Ich kann nicht schlafen“, antwortete er, überrascht davon, wie ruhig seine
Stimme in seinen Ohren klang.

Ron rieb sich den Schlaf aus den Augen und schlug seine Bettdecke zurück.
„Wieso?“

„Ich weiß nicht“, antwortete er leise, warf einen flüchtigen Blick zur
Seite, bevor er wieder aufsah. „Vermutlich weil er weg ist.“

Die Augen des Rothaarigen weiteten sich überrascht und er kam auf das Ende
seines Bettes zu gekrabbelt. „Heißt das, du hast gewonnen?“, fragte der
Junge hoffnungsvoll.

„Wie, ich hab gewonnen?“

„Na ja... ich denke, da gibt es diese Synchronisationssache, oder? Und Malfoy
ist weg, also bist nur noch du da, dann hast du doch gewonnen, oder?“

Über Harrys Lippen lief ein amüsiertes Lächeln, bevor er plötzlich in lautes
Lachen ausbrach, das nur dazu führte, dass Ron verwirrt seine Augenbrauen
zusammen kniff.

„Nein, Ron“, antwortete Harry, sobald er sich wieder gefangen hatte,
prustete nur einmal kurz, bevor er weiter redete. „Die Synchronisation wurde
gestoppt.“

„... Ihr habt ein Gegenmittel gefunden?“

„Nein, Severus hatte es schon.“

Ron stutzte. „Wer?“

„... Snape?“

Der rothaarige Junge verzog angewidert das Gesicht, kommentierte aber den
vorherigen Gebrauch des Vornamens ihres DADA-Professors nicht weiter. „Wie
kommt’s?“, fragte er stattdessen, mittlerweile hellwach, wie es schien.

„Ich glaube, weil mein Vater den gleichen Zauber an ihm ausprobiert hatte.“

„Du glaubst?“

„Es ist nicht mein Wissen.“

Ron stutzte und auch Harry warf einen nachdenklichen Blick zur Seite, bevor er
leise seufzte.

„Sein Wissen... ist noch da?“, fragte Ron langsam, doch schlagartig erhellte
sich sein Gesicht. „Das heißt, du kannst Malfoy jetzt erpressen?“

„... Ja... so wie er auch mich erpressen könnte“, antwortete Harry
vorsichtig.

„Gibt es etwas, womit er dich erpressen könnte?“

Er dachte ernsthaft über diese Frage nach, aber ihm fiel spontan nichts ein. Es
gab mittlerweile nichts, dass er vor seinen Freunden geheim halten wollte und
was der Rest der Zauberwelt erfahren und was sie daraufhin von ihm halten
könnten, interessierte ihn nicht einmal ansatzweise. Mal davon abgesehen war er
sich ziemlich sicher, dass Malfoy nicht einmal mit dem Gedanken spielte,
irgendjemanden zu erpressen.

„Nicht wirklich“, antwortete er letztendlich, bemerkte, dass Ron die Decke
wieder um seinen Körper gewickelt hatte, ihn mit einem neutralen Blick
musterte.

„Danke, Harry“, warf Ron plötzlich in die Stille und Harry hob fragend
einen Augenbraue.

„Wofür?“

„Für’s Erzählen“, entgegnete der Junge mit einem leichten Lächeln und
Harry glaubte, dass er rot anlief, weshalb er einfach sein Gesicht ab wandte.

„Was ist passiert? Wieso bedankst du dich?“

„Hermine meinte, ich solle das machen, wenn du etwas ‚Nettes’ tust.
‚Positive Bestärkung’ nannte sie das.“

Harry stützte die Stirn in eine Hand, versuchte ein Lachen zu unterdrücken,
während er leicht den Kopf schüttelt. „Hat sie dir zufällig auch gesagt,
dass du das nicht unbedingt sagen sollst?“

„Jetzt wo du es erwähnst...“

„Leg dich bloß wieder schlafen, Ron.“

„Nur wenn du es auch tust.“

„Kann nicht. Draco wartet auf mich.“

„ ‚Draco’ ist es also jetzt?“

„Vermutlich für eine lange Zeit.“

Ron antwortete nicht und Harry sah auf, um den Ausdruck im Gesicht seines
Freundes zu sehen, doch dieser zuckte lediglich mit den Schultern, bevor er sich
zurück fallen ließ und in eine angenehme Position robbte, in der er wieder
problemlos einschlafen konnte.

Harry hatte Glück mit Ron. Er war ein wirklich guter Freund und Harry konnte
sich nicht erklären, weshalb er dies erst jetzt wirklich realisierte.

Langsam richtete er sich von seinem Bett auf, suchte mit den Füßen nach seinen
Hausschuhen und schlüpfte, sobald er sie gefunden hatte, hinein, stand leise
auf und schlurfte zur Tür. Doch noch bevor er sie öffnen konnte, wurde sie von
außen auf geschlagen, verfehlte nur haarscharf Harry, der noch rechtzeitig
einen Schritt zurück treten konnte.

Hermine, die Verantwortliche für die Beinahe-Kollision, sah überrascht auf,
hatte vermutlich nicht damit gerechnet, dass Harry plötzlich vor ihr stehen
würde, doch ihr Blick sagte eindeutig, dass es nicht besser hätte laufen
können.

„Harry, ich war gestern Nacht noch in der Bibliothek und habe dieses furchtbar
interessante Buch gefunden“, begann sie aufgeregt und wedelte mit besagtem
Buch vor seiner Nase herum, während sie weiter in das Zimmer trat und sein Bett
anstrebte. „Guten Morgen, Ron“, meinte sie beiläufig, als sie den
Rothaarigen, der sie aus großen Augen musterte, im Bett entdeckte, fuhr dann
aber in ihrem Text fort. „Ich habe es die gesamte Nacht gelesen. Es war so
interessant, ich konnte nicht mehr aufhören! Aber hier, in Kapitel 42, Seite
363 im zweiten Absatz“, das Mädchen schlug das Buch auf, vermutlich die
Seite, von der sie sprach und deute mit ihrem Zeigefinger auf irgendwelche
Worte, die Harry auf diese Entfernung nicht wirklich erkennen konnte, „steht
etwas über den ‚Conjungi’ und hier“, ihr Finger fuhr ans untere Ende des
Buches „ist eine Fußnote mit einem Hinweis über ein Buch, das sich nur mit
‚Conjungi’-Sprüchen auseinander setzt, also habe ich versucht heraus
zufinden, wie man dieses Buch beschaffen könnte—“

Harry hörte dem Mädchen kaum noch zu. Er sah nur, wie ihre Lippen sich
bewegten, wie sie wild gestikulierte und mit ihrem Zeigefinger immer auf
irgendeine Textstelle deutete, um ihren Standpunkt zu betonen; bemerkte, wie ihr
Haar noch zerzauster war als gewöhnlich, bemerkte die Augenringe, die darauf
hin deuteten, dass sie wirklich bis zum Zeitpunkt ihres Eintretens wach gewesen
war.

Er kam mit langen Schritten auf das Mädchen zu, das plötzlich inne hielt und
fragend ihre Augenbraue hob.

Er ignorierte die Geste und drückte das Mädchen ohne Vorwarnung an sich, zog
sie in eine feste Umarmung. Anfänglich reagierte Hermine nicht, war wie
erstarrt, doch als er leise ‚Danke’ in ihr Ohr flüsterte, taute sie auf,
legte ihre Arme locker um seine Hüften, warf dennoch Ron einen fragenden Blick
zu, den Harry nur aus dem Augenwinkel registrierte. „Ich habe euch gar nicht
verdient“, murmelte er letztendlich, löste sich von der Brünetten und trat
einen Schritt zurück.

„Das stimmt“, erwiderte das Mädchen ruhig, „aber woher die Einsicht?“

Harry wandte sich ohne eine Antwort ab und verließ mit einem verspielten
Lächeln das Zimmer, während Hermine ihm nur skeptisch nach sah.

Obwohl sie sich gestritten hatten, war Hermine noch immer darauf bedacht, ihm so
gut wie möglich zu helfen. Dass sie tatsächlich die Nächte durchmachte,
obwohl sie diejenige war, die immer wieder darauf pochte, wie wichtig genügend
Schlaf für die Gesundheit wäre.

Er hatte seine Freunde wirklich nicht verdient. Es war nicht nur irgendein
Spruch gewesen, es war, was er wirklich dachte.

Seufzend verließ er durch das Portrait der Dicken Dame den Gemeinschaftsraum,
stieg die sich bewegenden Treppen hinab, verfolgte mit einer routinierten
Sicherheit die langen, verschlungenen Gänge von Hogwarts, und als er um die
letzte Ecke bog hob er seinen Blick, den er vorher gelangweilt auf die Steine am
Boden gerichtete hatte und erspähte sofort den platinblonden Schopf eines
bestimmten Slytherin.

Dieser wandte sich just in diesem Moment um und die stechend blaugrauen Augen
musterte ihn mit einem kühlen Blick. Harry wusste, dass dies nichts
Persönliches war, sondern dass er lediglich noch immer müde war und sich am
liebsten in seinem Bett verkrochen hätte.

Harry konnte nur raten, doch er vermutete, dass Draco relativ früh durch das
laute Schnarchen seines Mentors geweckt worden war, der sich in den frühen
Morgenstunden auf die Couch schlafen gelegt hatte.

„Der stärkste Schlaftrank“, begann der Blonde und Harry hielt direkt neben
ihm, musterte ihn mit einem fragenden Blick, „und ich wache von seinem
Schnarchen auf. Da kann irgendetwas nicht stimmen.“

„Suggestion?“

Draco warf ihm einen giftigen Blick zu, doch er zuckte nur gleichgültig mit der
Schulter, lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand und ignorierte die
distanzierende Haltung des Anderen und seine schlechte Laune, warf einen Blick
auf den Phoenix, der zu der Treppe in Dumbledores Büro führte.

„Worauf wartest du?“

„Dass die Kopfschmerzen verschwinden“, entgegnete der Slytherin
desinteressiert, verzog für einen Augenblick schmerzvoll das Gesicht. „In
diesem Zustand werde ich Dumbledore keine schnippischen Antworten geben können
– und das wäre gänzlich schädlich für meinen schlechten Ruf.“

„Ernsthaft, worauf warten wir?“

Draco musterte ihnen einen Moment aus dem Augenwinkel, bevor er seinen Blick
ebenfalls auf die Phoenixstatue richtete. „Dumbledore ist gerade beschäftigt.
Irgendjemand ist bei ihm.“

Harry schwieg.

Er wusste ehrlich gesagt nicht, was er sagen sollte.

Zwar war Malfoys schlechte Laune offensichtlich nicht seine Schuld, aber ihm
wollte partout kein Gesprächsthema einfallen. Also hielt er den Mund, schabte
mit einem Fuß auf den Boden, umrandete die Form der Steine, während er dem
nervösen Tippen des Anderen lauschte.

Es war ersichtlich, dass Draco irgendetwas Anderes mit seiner Zeit anfangen
wollte, als darauf zu warten, dass ein alter Tattergreis sie zu sich ließ.
Vermutlich war er kurz davor, sich umzudrehen und einfach zu gehen, als sich
plötzlich die Steintür zur Seite schob und Blaise dahinter hervor trat.

Die Spannung im Körper des dunkelhaarigen Slytherin war offensichtlich und
Harry warf nur einen flüchtigen Blick auf Draco, bevor er sich von der Wand
abstieß. „Wollen wir?“, fragte er, ignorierte Blaise, neigte den Kopf etwas
seitlich und deutete auf die Treppe zu Dumbledores Büro.

„Immer nach dir“, entgegnete der Blonde, und Harry drückte Blaise an der
Schulter sanft zur Seite, bevor er, gefolgt von Draco, der demonstrativ seinen
Blick geradeaus gerichtet hatte, die Treppen hoch stieg.

„Hey!“, rief Blaise ihnen jedoch überraschend nach und Harry hielt in
seinem Schritt inne, „Wollt ihr es ihm erzählen?“

Gerade als der Gryffindor sich umdrehen und antworten wollte, drückte Draco ihn
von hinten an der Schulter nach vorn, deutete an, dass er weiter gehen sollte.
„Nicht nötig“, entgegnete der Blonde mit kühler, ruhiger Stimme, die
selbst Harry etwas überraschte, verriet das unmerkliche Zittern an seinem
Rücken ihm etwas vollkommen anderes.

„Wie—“

„Es vorbei ist“, war alles, was der Slytherin antworten konnte, bevor sich
die schwere Steintür hinter ihnen schloss und Blaise die Sicht versperrte.

Vermutlich hatte Draco ohnehin nicht mehr sagen wollen.

Harry entschied sich, die bedrückte Stille einfach zu ignorieren.

Darin war er gut.

„Ich habe euch schon erwartet“, hörten sie bereits die raue, tiefe Stimme
des Direktors, noch bevor sie das kleine, zugestellte Büro betreten hatten.
Draco reagierte nicht einmal mit einer Begrüßung, sondern warf sich lediglich
auf einen Sessel und starrte aus dem Fenster – zeigte schon allein durch
dieses Benehmen, dass er nicht einmal annähernd daran dachte, dem älteren Mann
Respekt zu zollen.

Harry dagegen nickte zum Gruß, ließ sich auf dem anderen Sessel nieder und
warf einen unschuldigen Blick auf Dumbledore.

„Ich hoffe, ihr beide habt etwas daraus gelernt“, begann der Professor ohne
Umschweife, doch sie wussten sowieso worum es ging, weshalb sie nicht mit einer
langen Präambel gerechnet hatten.

„Ich auch“, entgegnete Draco und warf Harry einen anklagenden Blick zu.

„Ich verspreche dir hoch und heilig, Draco: bevor ich wieder einen
Zauberspruch ausprobiere, kontrolliere ich, ob ich die richtigen Seiten habe,
einverstanden?“

Der Blonde verschränkte als Antwort lediglich die Arme vor der Brust, während
sich über Dumbledores Gesicht mildes Erstaunen legte. Allerdings verschwand
dieses so schnell wie es gekommen war, wurde durch ein amüsiertes Lächeln
ersetzt.

„Faszinierend“, meinte Dumbledore entzückt, und Harry runzelte irritiert
die Stirn, während Draco dem älteren Mann einen bitterbösen Blick zu warf.
„Wie ihr bereits wisst, gab es diese Situation schon einmal in Hogwarts.“

„Ja“, murmelte Harry, verzog angewidert das Gesicht. „Snape war in meine
Mutter verliebt.“

„Bei euren Vorgängern allerdings“, fuhr der Greis schmunzelnd fort, warf
forschende Blicke zwischen den beiden hin und her, „entwickelte sich die
Synchronisation nicht so weit wie bei euch. Sie waren lediglich eine Woche
miteinander verbunden, aber bei euch, wie viele Wochen waren es, zwei?“

Draco schwieg eisenhart, wandte demonstrativ seinen Blick ab, während Harry
leicht auf die Frage nickte.

„Wenigstens sind die bleibenden Auswirkungen nicht schädlich.“

Harry runzelte irritiert die Stirn.

Er kam nicht umhin zu denken, dass Dumbledore schon etwas länger von dem Zauber
gewusst hatte, dennoch konnte er sich nicht vorstellen, dass ihr Direktor –
und Harry glaubte kaum, dass er das dachte – so verantwortungslos handeln und
zwei seiner Schüler mit einem nicht ganz harmlosen Zauberspruch zwei Wochen
lang herumstreunen lassen würde, während sie dabei nicht nur sich selbst,
sondern auch sämtliche Schüler in ihrem näheren Umfeld verrückt machten.

Andererseits...

Harry warf einen Blick in das gutmütig lächelnde Gesicht des alten Mannes.

Wer wusste schon, wozu Dumbledore in der Lage war?

„Wie lange wissen sie es schon?“, hörte er plötzlich Draco fragen.

„Ich habe es vor zwei Tagen von Severus erfahren“, antwortete Dumbledore
ruhig.

„Weshalb sind wir hier? Wenn sie uns bestrafen wollen, dann sagen sie es
einfach. Ich habe nicht die Zeit, darauf zu warten, dass sie endlich zum Punkt
kommen“, knurrte Draco, stand abrupt auf.

„Ihr scheint ein tieferes Verständnis zueinander zu haben“, kommentierte
Dumbledore, ignorierte Dracos Wut, abgesehen von einem freundlichen Zwinkern.
„Dies scheint eine gute Erfahrung für euch gewesen zu sein.“

„Klar, jeder sollte diese Erfahrung einmal in seinem Leben gemacht haben“,
entgegnete Draco sarkastisch, rollte genervt mit den Augen.

„Ich bin ganz Ihrer Meinung“, stimmte Dumbledore ihm bei.

„Sie gehören auch eingewiesen.“

„Draco!“

„Was? Ich sage nur, was ich denke.“

„Genau das ist das Problem...“

Draco reagierte nicht darauf, verschränkte die Arme vor der Brust und sah
beleidigt zur Seite, ließ sich patzig wieder auf den Sessel fallen. Vermutlich
hatte er realisiert, dass er sich Dumbledores Tempo anpassen müsste.

Also ließen sie Dumbledores Standartpredigt, die nur je nach Anlass leicht
modifiziert wurde, über sich ergehen; dass sie nicht nur ihre eigene, sondern
auch die Sicherheit Anderer gefährdet hätten; dass sie keine Vorstellungen
hatten, was passieren könnte; dass sie nachsitzen müssten.

Harry konnte sie wirklich schon auswendig.

Doch er hielt den Rest der Zeit den Mund, warf abschweifende Blicke durchs
Fenster und klinkte sich alle paar Minuten erneut in die Rede ein, um heraus
zufinden, wo sie mittlerweile angelangt waren und wie lange sie noch den Worten
des alten Mannes mit mehr oder weniger ausgeprägter Aufmerksamkeit lauschen
mussten.

Draco dagegen hatte seine Aufmerksamkeit auf ein Fenster gerichtet, warf ihm
einen flüchtigen Blick zu und deutete mit dem Kinn auf irgendetwas, das da
irgendwo sein sollte. Er konnte jedoch nichts entdecken, zuckte als Antwort
lediglich unversehens mit der Schulter.

Der Slytherin rollte mit den Augen. 

„Ich sagte dir doch, dass es nur Dreck ist“, verbalisierte er plötzlich
seine Geste, reagierte nicht einmal auf Dumbledores überraschtes Schweigen,
richtete stattdessen seinen Blick erneut auf das Fenster.

Harry warf einen kurzen Blick auf den Bärtigen, schüttelte dann kommentarlos
schmunzelnd den Kopf. Dumbledore schien alles andere als begeistert davon, dass
Draco nicht einmal so tat, als würde er ihm zuhören, doch er setzte unbeirrt
seine Predigt fort.

Sobald der Schuldirektor geendet hatte, stand Draco postwendend auf und
stolzierte ohne irgendeine Verabschiedung aus dem Raum. Harry dagegen nickte
einmal zum Abschied, bevor er dem blonden Slytherin folgte, konnte anhand der
Gangart bereits seine momentane Stimmung erkennen.

Draco konnte es scheinbar kaum erwarten die Phoenixstatue zu passieren, um
seinen Gedanken und seinem Ärger laut Luft zu machen.

Harry sollte Recht behalten, denn kaum hatten sie das Ende der Treppe erreicht
und die schwere Schiebetür sich hinter ihnen geschlossen, blieb der Slytherin
stehen.

Harry konnte bereits einen vorwarnenden Atemzug vernehmen.

„Ich kann es nicht glauben!“, knurrte Draco wütend. „Er hat uns übers
Ohr gehauen!“ Harry zuckte nur mit den Schultern, ging zu dem Slytherin. „Er
hat gewusst, was los war.“

Der Gryffindor nickte zu den Worten.

Sie konnten sich nicht sicher sein, ob er von Anfang an Bescheid gewusst hatte,
allerdings hatte er bestimmt nicht erst von Snape erfahren, dass etwas nicht
stimmte. Dennoch konnte er sich nicht vorstellen, dass Dumbledore, wenn er genau
wusste, wie es bei seinem Vater und Severus abgelaufen war, nicht sofort etwas
unternommen hatte. Er musste gepokert haben; alles oder nichts.

Es war nicht zu leugnen, dass Harry und Draco vor zwei Wochen alles andere als
gute Freunde gewesen waren. Ihrer Streitereien brachten auch Mitschüler in
Gefahr und es schien wirklich von Tag zu Tag schlimmer geworden zu sein – in
ihnen war soviel Wut gewesen, dass sie nicht wussten, wohin damit und ein
Ablassventil gebraucht hatten, das sie perfekt in dem jeweils Anderen gefunden
hatten.

Es ging nicht mehr um die Tatsache, dass er Dracos Freundschaft im ersten Jahr
ausgeschlagen hatte; dass Draco ihn beim Zauberduell vorgeführt hatte; dass
Harry ein Gryffindor und Draco ein Slytherin war; es ging wirklich nur noch
darum, dass sie ein Opfer gefunden hatten, mit dem sie kein Mitleid hätten, was
auch immer sie ihm angetan hätten. Eine Person, der sie sich von der
schlimmsten Seite zeigen konnten.

Ein praktischer Sündenbock für alles, das in ihrem Leben schief gelaufen war.

Harry warf aus dem Augenwinkel einen Blick auf den Blonden, der sich noch immer
über Dumbledore beschwerte und ein Lächeln schlich sich über seine Lippen.

Etwas, was ihn vor einigen Tagen noch zur Weißglut getrieben hatte, bekam durch
sein Verständnis für Draco eine vollkommen neue Bedeutung.

„Ich kann ihn nicht leiden“, beendete der Blonde seine Hasstirade, von der
Harry vermutlich nicht einmal die Hälfte mitbekommen hatte.

„Na ja—“, setzte er zu einer flauen Verteidigung an, doch Draco unterbrach
ihn sofort.

„Ich kann ihn trotzdem nicht leiden.“

„Draco, lass mich wenigstens aussprechen.“

Der Blonde warf ihm nur einen abwertenden Blick zu, der eindeutig sagte, dass er
sowieso wusste, was Harry hatte sagen wollen – und das nichts, was er sagen
würde, seine Meinung auch nur annähernd ändern könnte.

„Wenn du ehrlich bist, war das ein genialer Schach—“

„Ich weiß, dass diese letzten zwei Wochen die längste Zeit war, die wir
bisher ohne Streit ausgekommen sind! Natürlich mussten wir uns arrangieren, um
uns nicht in Stücke zu reißen. Das heißt aber trotzdem nicht, dass ich ihn
leiden kann!“

„Vermutlich hat er sogar die Seite selbst aus dem Buch gerissen.“

Draco hielt abrupt in seinem Schritt inne und Harry stoppte nur einen Moment
später, wandte sich zu dem Blonden um, der ihn mit einem skeptischen Blick
taxierte. „Nein... nein, definitiv nicht“, verbalisierte der Blonde seine
Gedanken und schüttelte dabei energisch den Kopf.

Harry schmunzelte als Antwort amüsiert.

„Ein Versuch war’s wert.“

Der Blonde schüttelte nur den Kopf, dennoch zog sich ein leichtes Lächeln
über seine Lippen.

„D’ailleurs: Est-c’que peux tu me comprendre?“

Harry zuckte mit der Schulter, steckte seine Hände in seine Manteltaschen.
„Visiblement.“

„Zut!“

„C’est excatement mon point de vue...“, antwortete er mit einem Grinsen,
während er sich dazu entschloss, die Große Halle anzusteuern. Er hatte
momentan kein zeitliches Gefühl, er war sich nicht einmal sicher, welcher Tag
es war, aber sein Magen hatte eine innere Uhr und die sagte ihm, dass er zu
spät für Frühstück dran war.

„Ich will übrigens meinen Mantel zurück“, beschloss der Blonde unerwartet
und Harry sah ihn perplex an, bevor er leise lachte, ignorierte, wie der andere
verständnislos die Augen rollte.

Es war irritierend, doch Harry konnte sehr gut damit leben.

Er konnte sehr gut mit Draco in seiner Gegenwart leben.

„Ginny ist schon wach“, holte der Blonde ihn aus seinen Gedanken, deutete
mit dem Kinn nach links und sobald Harry seinem Blick gefolgt war, entdeckte er
die rothaarige Gryffindor, die mit ihren Freundinnen an ein Fenster gelehnt war
und leise lachte, doch sobald sie die beiden Jungs entdeckte, verhärteten sich
ihre Gesichtszüge, obwohl sie zum Gruß kaum merklich mit dem Kopf nickte.

„Du solltest es jetzt machen“, riet Draco, als Harry sich gerade weg drehen
wollte. „Dann hast du es hinter dir.“ Der Gryffindor hob fragend eine
Augenbraue, doch sobald die Information angekommen war, schlich ein leichtes
Lächeln über seine Lippen.

„Vermutlich hast du recht“, stimmte er dem anderen zu, musterte die Hexe
einen Moment. „Ich sollte es vermutlich auch machen“, murmelte Draco und
Harry war sich nicht einmal sicher, ob die Worte für ihn bestimmt waren.

„Ich bring dir den Mantel später“, versprach er, bevor er sich in Bewegung
setzte, die Mädchengruppe, die ihn mittlerweile ebenfalls bemerkt hatte,
anvisierend.

„Ginny,“ begann er, kaum dass er vor dem Mädchen stand, ihren leicht
nervösen Blick bemerkte. „Können wir reden?“

oOoOoOo

Draco hatte kaum den Slytheringemeinschaftsraum betreten, eigentlich nur, um
Pansy und den Rest der Meute zu suchen, als er schon von mehreren Schülern
über Blaise’ schlechte Laune informiert wurde.

Es hieß, der dunkelhaarige Vertrauensschüler wäre aufbrausend in den
Gemeinschaftsraum gestürmt gekommen und hätte laut deklariert, dass jeder, der
es wagte, ihn an diesem Tag zu stören, auf Muggleart kastriert werden würde.
Malcolm soll daraufhin in lautes Gelächter ausgebrochen sein, doch die
restlichen Slytherin konnten sich nicht sehr viel darunter vorstellen, weshalb
sie erst recht Abstand hielten.

Schließlich fürchtete man das Unbekannte am meisten.

Draco nahm an, dass Blaise’ Verhalten irgendetwas mit dem Besuch in
Dumbledores Büro zu tun hatte. Zwar hatte er keine Ahnung, weshalb der
Dunkelhaarige zu ihrem Direktor gerufen wurde, doch er würde es vermutlich im
Laufe des Tages erfahren – selbst wenn es nur über Umwege war.

Der sechste Schüler, der ihn vor Blaise’ schlechter Laune warnen wollte,
wurde letztendlich von Draco nur noch mit einer wegwerfenden Handbewegung
ignoriert. Er hatte sich eigentlich nur im Gemeinschaftsraum nach seinen
Freunden umsehen wollen.

„Bibliothek.“

Draco hob fragend eine Augenbraue, wandte sich um und entdeckte Malcolm, der mit
zwei anderen Slytherin auf einer Couch vor dem Kamin saß und sich geschäftig
irgendetwas notierte, dann plötzlich aufsah und ihn mit einem breiten Grinsen
ansah.

„Pansy und die beiden Ochsen. Sie sind in der Bibliothek.“

Er runzelte missgünstig die Stirn, wandte sich ab, um den Gemeinschaftsraum zu
verlassen und mit einem Funken Genugtuung hörte er, wie Malcolm plötzlich
aufschrie und ihn wüst beschimpfte.

Niemand nannte Gregory und Vincent ungestraft ‚Ochsen’.

„Blaise ist übrigens nicht dort“, hörte er den Jungen quer durch den Raum
brüllen. „Nur für den Fall, dass du ihn meidest!“ Draco stockte für einen
kurzen Moment, rollte genervt die Augen und machte sich eine mentale Notiz, dass
der Drittklässler genug Freilauf gehabt hatte und wieder an die kurze Leine
gelegt werden musste, bevor er ihnen komplett auf der Nase herumtanzte.

Vielleicht sollte er irgendetwas gegen den Zaubertränke-Plan des Jüngeren
unternehmen, dachte er ruhig, als er das Slytherinterritorium verließ und
langsam die gewundenen Treppen hinaufstieg. Oder er könnte sich diesen Graham
Pritchard vorknöpfen.

Draco wusste, dass Malcolm selbst nicht genug Angriffsfläche bot. Er war das
beste Beispiel für jemanden, den man gefesselt und geknebelt in einen Fluss
werfen würde und der dann mit einem Fang Fische daraus gekrochen kam. Mal davon
abgesehen schien der brünette Drittklässler relativ viel Wert auf Freundschaft
zulegen, weshalb—

„Greg!“

Draco blieb abrupt stehen und warf einen Blick auf die offene Tür zur
Bibliothek, von der er nur wenige Schritte entfernt war und aus der er soeben
Pansys verärgerte Stimme gehört hatte.

„Oh, nein! Nein! Nein!“

Der Blonde hob amüsiert eine Augenbraue und setzte sich wieder in Bewegung,
brauchte sich nicht einmal in der Bibliothek umsehen, sondern folgte lediglich
den wütenden Worten seiner Freundin.

Zumindest machte Pansy ihm die Suche ziemlich einfach.

„Du bringst mich um den Verstand!“

An ihrem Schreibtisch saß Madam Pince, die verstimmt ihre Brille auf der Nase
zurecht rückte und missgünstig einen Blick in die Richtung warf, aus der Pansy
zu hören war. Vermutlich war sie kurz davor gewesen, die Slytherin zu ermahnen,
doch sobald sie Draco erspähte, begnügte sie sich mit einem auffordernden
Blick in seine Richtung.

Er reagierte nicht darauf.

In einem durch Bücherregale abgetrennten Bereich fand er seine Freunde an einen
mit Büchern und Pergamentrollen unsystematisch zugestellten Tisch sitzen; Pansy
massierte sich mit auf den Tisch abgestemmten Armen erschöpft ihre Schläfe,
die Augen schmerzhaft zugekniffen, während Vincent niedergeschlagen den Kopf
gesenkt hatte und Gregory kaum hinter einen der Büchertürme kaum zu sehen war,
scheinbar aber an irgendwelchen Notizen arbeitete, ab und zu einen prüfenden
Blick auf seine beide Freunde warf, wahrscheinlich um sicher zu gehen, dass  das
Mädchen nicht in einer Kurzschlussreaktion dem anderen Jungen an die Gurgel
ging.

Wäre schließlich nicht das erste Mal.

„Wieso? Wieso?“, begann Pansy plötzlich dramatisch zu jammern,
verschränkte die Arme auf dem Tisch und hämmerte in einer rhythmischen
Bewegung die Stirn auf ihre Unterarme. „Wenn du jemals in irgendeiner
lebensbedrohlichen Situation stecken solltest, dann komm nicht zu mir gelaufen,
weil du dich nicht daraus apparieren kannst!“ 

Vincent nickte kleinlaut, warf mit gesenkten Kopf aus dem Augenwinkel einen
hilfesuchenden Blick auf Gregory, der diesen jedoch demonstrativ ignorierte,
indem er ein Buch hochkant zwischen ihnen stellte, sich wieder seinen Notizen
zuwandte.

„Du wolltest, dass sie dir hilft“, war alles was der normaler Weise
verständnisvolle Junge unterkühlt nach einem kurzen Moment antwortete.

„Stimmt!“, fuhr Pansy plötzlich laut auf und zeigte anklagend mit ihrem
Zeigefinger auf den bedrängten Slytherin. „Und ich habe das Gefühl, dass du
dich nicht einmal anstrengst! Beim Apparieren kannst du dich nicht mit deinen
gewöhnlichen halbherzigen Anstrengungen aus dem Gröbsten ziehen: entweder du
bestehst oder du fällst durch - es gibt keinen Mittelweg.“

„Es ist doch hinlänglich bekannt, dass Vincent ein geborener Defätist
ist“, meinte Draco plötzlich, kam auf die kleine Gruppe zu, die Synchron
aufsah und ihn überrascht musterte. „Bei der kleinste Hürde gibt er auf,
weil er denkt, dass er es sowieso nicht schafft.“ Er zog langsam den knorrigen
Stuhl neben Pansy hervor und setzte sich in einer fließenden Bewegung, nahm ein
paar der Bücher von dem Stapel, hinter dem Gregory nahezu versteckt war, um
seinen Freund besser sehen zu können.

„Das löst nicht unbedingt unser Problem“, meinte Pansy schließlich, wandte
sich von dem Blonden ab und fixierte Vincent, hob niedergeschlagen die
Augenbrauen.

„Bevor du ihm etwas beibringen kannst, musst du ihn mental stärken“, meinte
Draco, ließ allerdings nicht die Augen von dem fraglichen Jungen, während ein
diabolisches Lächeln über seine Lippen lief.

„Was schlägst du vor? Autogenes Training?“, schnaubte Gregory verächtlich,
drehte sich eingeschnappt auf dem Stuhl zur Seite, um ihren fragenden Blicken
auszuweichen.

Draco runzelte die Stirn, deutete mit einer unauffällig fragenden Geste auf den
beleidigten Slytherin, doch Pansy zuckte nur mit den Schultern und schüttelte
leicht den Kopf.

„Wo warst du übrigens letzte Nacht?“, fragte Gregory überraschend, schien
allerdings nicht wirklich an der Antwort interessiert, wollte vermutlich nur von
seiner schlechten Laune ablenken.

Normalerweise wirkte der dunkelhaarige Junge etwas phlegmatisch und verträumt,
sprach mit einer geistesabwesend ruhigen Stimme und in kurzen, einsilbigen
Sätzen, sodass Draco als er ihn zum ersten Mal getroffen hatte, dachte, Gregory
wäre etwas zurückgeblieben, bevor er herausfand, dass dieser einfach nicht
daran interessiert war, sich langatmig und detailliert auszudrücken.

„Bei Snape“, antwortete Draco nach einer Weile.

Zum ersten Mal sah Gregory überrascht auf.

„Du lügst.“

Der blonde Slytherin runzelte die Stirn. „Nein. Nicht wirklich.“

„Ich hab dich doch mit Potter—“ Der Brünette unterbrach sich selbst,
legte nachdenklich seine Stirn in Falten, Augen auf die zugestellte Oberfläche
des Tisches gerichtet. „Oh“, hauchte er plötzlich und ein breites Grinsen
zierte sein Gesicht, bevor er sich entspannt gegen seinen Stuhl lehnte. „Dann
lag ich doch nicht falsch.“

Ohne jegliche Erklärung wandte er seine Aufmerksamkeit wieder auf die
Pergamentrolle in seiner Hand unter der er zur Stabilisierung ein dickes Buch
gelegt hatte.

Draco drehte seinen Kopf wieder zu Pansy, die jedoch erneut nur mit dem Kopf
schüttelte.

„Weshalb warst du bei Snape?“, begann das Mädchen jedoch neugierig, und ein
Funken Besorgnis schien sich in ihre Stimme geschlichen zu haben. Gregory schien
hellhörig zu werden, als der Blonde nicht sofort antwortete, während Vincent
sich anscheinend nur darüber freute, dass er nicht mehr der Mittelpunkt ihrer
unerwünschten Aufmerksamkeit war.

Der Blonde öffnete seinen Mund um etwas zu entgegnen, schloss ihn jedoch wieder
ohne das ein Laut über seine Lippen gekommen war, suchte innerlich nach einer
Möglichkeit, wie er alles am besten kompakt erzählen konnte.

Es war nicht seine Art, irgendwelche Informationen über sich preiszugeben,
allerdings war er sich bewusst, dass er dies seinen Freunden schuldig war.

„Snape hatte ein Gegenmittel.“

Pansy hisste, starrte ihn dann aus ungläubig geweiteten Augen an. Gregory
reagierte kaum, während lediglich Erkenntnis über seine Züge glitt, bevor er
selbstzufrieden zu sich selbst nickte und Draco konnte noch immer nicht
verstehen, was genau in den anderen Jungen vorging.

Vincent ließ seinen Blick in der Stille zwischen seinen Freunden hin und her
gleiten. „Wo gegen?“, fragte er plötzlich, woraufhin Gregory ihm nahezu
fassungslos prompt seinen Ellenbogen in die Seite rammte.

„Das ist nicht dein ernst?“, brachte Pansy schließlich über ihre Lippen,
schien schwer mit sich zu kämpfen nicht plötzlich zu stottern.

„Weshalb sollte ich lügen?“, entgegnete Draco irritiert.

„Snape hatte ein Gegenmittel?“, wiederholte sie, war kurz davor plötzlich
von ihrem Stuhl aufzuspringen – Draco war sich nur nicht sicher, um ihn zu
umarmen oder wie ein wildes Tier über ihn herzufallen und in tausend Stücke zu
zerreißen.

„All der Ärger, all die Arbeit“, fuhr sie leise fort, sah auf den Tisch und
griff nach einer Rolle, die geöffnet vor ihr lag, starrte sie einen Moment an,
bevor sie ihren Blick wieder auf Draco richtete, „all die schlaflosen,
sorgenvollen Nächte, die ich durchgemacht habe.“ Hinter ihren braunen Augen
konnte er deutlich ihre gespaltenen Emotionen sehen, eine vergebliche Verwirrung
aus Erleichterung, Wut, Besorgnis und Unglauben. „Und Snape hatte das
Gegenmittel?“, knurrte sie plötzlich und warf ihm rücksichtslos die
Schriftrolle entgegen, als anscheinend die Wut Überhand gewann und sie abrupt
aufstand, der Stuhl durch die Wucht mit einem lauten Klattern auf den Boden
prallte. Draco konnte die Schriftrolle abfangen, bevor sie hart sein Gesicht
getroffen hätte, starrte überrascht seine Verlobte an, die ihre Hände zu
zitternden Fäusten geballt hatte. „Das ist nicht dein ernst!?“

Er reagierte nicht, hatte er nicht mit einer solch heftigen Reaktion gerechnet.

Zwar hatte Pansy stets schlecht ihre Emotionen kontrollieren können und ihr
Herz auf der Zunge getragen, doch wenn es etwas gab, dass sie gewöhnlich
zügelte, so war das ihr mehr als destruktiver Zorn. Schließlich hatte es in
der Vergangenheit einige böse Unfälle gegeben, weil es ihr schwer fiel unter
Wut ihre Zauberkräfte zu bändigen.

Ihr damaliger Psychologe schwafelte irgendetwas über seltsame metaphorische
Löcher in irgendwelchen metaphorischen Schilden aufgrund von kurzzeitigen
Ausfällen, wegen angeblicher Traumata in ihrer Kindheit.

Um es sich einfach zu machen, hatte er sich damals nur gemerkt, dass seine
Zukünftige dazu tendierte sehr schnell zu explodieren – im wahrsten Sinne des
Wortes.

Plötzlich holte die brünette Hexe einmal vernehmbar tief Luft, zwang sich
dazu, ihren Körper zu entspannen.

„Wir hätten es so einfach haben können? Du hättest es so einfach haben
können?“ Es waren rhetorische Fragen, er wusste das, dennoch ließ das
Mädchen eine kurze Pause, als würde sie trotzdem eine Reaktion von ihm
verlangen. „Und nur, weil du zu stolz warst, irgendjemanden um Hilfe zu
bitten; nur, weil du nicht über deinen eigenen Schatten und deine
offensichtliche Ohnmacht eingestehen wolltest— Weißt du eigentlich, dass ich
die Nächte wach lag und mir Gedanken gemacht habe? Was passiert, wenn wir nicht
rechtzeitig ein Gegenmittel finden? Ob du der Draco bleibst, den ich kenne? Oder
ob du ein vollkommen anderer Mensch wirst? Was wäre, wenn du uns plötzlich den
Rücken zukehren würdest? Und Snape hatte die ganze Zeit das Gegenmittel?“

„Wie Medusa“, hörte Draco Gregory ehrfürchtig flüstern und für einen
kurzen Moment warf er aus dem Augenwinkel einen Blick auf die anderen beiden
Jungen am Tisch, die sich offensichtlich sehr schadenfroh darüber amüsierten,
nicht diejenigen zu sein, die sich Pansys Groll zugezogen hatten.

„Ich sehe das Höllenfeuer hinter ihr“, fügte Vincent an.

„Das war’s!“, knurrte die Brünette. „Ich werde nie wieder für dich den
Mund halten. Von nun an wirst du tun, was ich dir sage!“

Draco suchte mit seinen Augen nach einen schnellen, dezenten Ausweg, als das
Mädchen auf ihn zukam, die Muskeln in ihrem Körper mittlerweile relaxt, aber
die Wut nicht minder deutlich in ihrem Gesicht geschrieben. Doch entgegen seiner
Vermutung und früheren Erfahrungen, holte sie nicht mit der Hand aus, sondern
legte ihre Arme um seinen Nacken, drückte den Jungen gegen ihre Brust und
beugte sich über ihn.

„Ich bin so froh, dass alles vorbei ist“, flüsterte sie plötzlich leise
mit leicht brüchiger Stimme. Es dauerte einen Moment, bevor er sich in der
unbequemen Umarmung entspannte, seinen Kopf etwas senkte um besser Luft
zubekommen, während seine Augen über den tristen grauen Steinboden wanderten.

„Ich sollte dir eine der Enzyklopädien, die ich nur für dich durchgewälzt
habe über den Kopf ziehen“, murmelte Pansy plötzlich. Draco lächelte
beunruhigt, traute er seiner Freundin tatsächlich so eine Handlung zu – vor
allem, wenn er mit den Gedanken woanders war und es nicht erwartete.

Sie hatte schon immer eine etwas gewalttätige Ader gehabt.

„Und es ist wirklich vorbei? Keine Nachwirkungen? Alles wird wie vorher?“

Draco hob seine Hände und legte sie sacht auf ihre Hüften, um sie etwas von
sich drücken zu können. Das Mädchen reagierte sofort, nahm einen Schritt
zurück und er sah auf.

„Die Erinnerungen bleiben“, antwortete er ruhig, deutete mit einer
flüchtigen Geste auf den noch immer am Boden liegenden Stuhl. Pansy folgte
seiner Handbewegung, hob schnell den Stuhl auf und schob ihn an den Tisch
zurück bevor sie sich setzte. „Es wurde nur die Verbindung unterbrochen, aber
nichts rückgängig gemacht“, erklärte er weiter, verdrängte den Gedanken an
das fortgeschrittene Stadium des Zauberspruches und was alles von Potters
Charaktereigenschaften und Fähigkeiten dauerhaft in seinem Unterbewusstsein
schlummern würde.

„Das heißt“, begann Pansy mit einem nachdenklichen Gesichtsausdruck,
„dass du tatsächlich gute Chancen hast“, ein spöttisches Grinsen setzte
sich auf ihre Lippen, „Zauberkunde zu bestehen?“

Draco stutzte unmerklich, ignorierte Vincents durch seine Hand ersticktes
Lachen, verschränkte indigniert die Arme vor der Brust, bevor er den mit sich
ringenden Jungen hochmütig mit einem abschätzigen Blick fixierte.

„Wie war das mit deinem Apparieren noch gleich?“, fragte er mit gelassener
Kühle, hob herausfordernd eine Augenbraue, während Vincent nur wieder
kleinlaut seine Schulter hängen ließ, Gregory amüsiert schnaubte.

oOoOoOo

„Sie hat es besser aufgenommen, als ich gedacht habe“, murmelte Harry vor
sich hin, während er einen kurzen Blick auf seinen rechten Fuß warf, auf den
Ginny im Vorbeigehen vermutlich nicht ganz so unabsichtlich getreten war wie es
hatte wirken sollen. „Ob sie Stahlkappenschuhe trug? Oder vielleicht
Boots?“

Er verfolgte diesen Gedanken für einen kurzen Augenblick mit ekdemischen
Interesse, bevor er sich mit einer Hand durch die Haare fuhr und das Portrait
der Dicken Dame betrachtete, die ihn kritisch musterte und so aussah, als würde
sie bei jeglicher abrupten Bewegung Harrys zum nächstliegenden Portrait
flüchten und laut „Psychopath“ schreien.

Für einen kurzen Moment war er wirklich dazu verführt ruckartig einen Satz
nach vorn zu machen  und dabei grotesk das Gesicht zu verziehen, doch er
entschied sich dagegen, dachte nur wieder an den penetrant stechenden Schmerz in
seinem Fuß.

„Ich sollte Hermine fragen, ob sie einen guten Schmerzzauber kennt.“

„Ich dachte, es wäre vorbei“, kam plötzlich eine Stimme von den Treppen
und Harry drehte sich überrascht um, entdeckte Dean, der in seiner
Quidditchkleidung und seinem Flugbesen in einer Hand auf ihn zukam, ihn einmal
von unten nach oben prüfte, dann schulterzuckend an ihm vorbei ging. 

„Was vorbei?“, fragte Harry neugierig, folgte dem anderen.

„Diese seltsamen Selbstgespräche“, antwortete der dunkelhaarige Zauberer.
„Ron hat erzählt, dass du ein paar Probleme mit dem Projekt hast. Beim
Frühstück meinte er allerdings, dass alles vorbei wäre.“

Harry warf einen fragenden Blick zur Seite, entschied sich aber nicht auf Deans
Worte einzugehen, folgte ihm stattdessen schweigend in den Gemeinschaftsraum der
Gryffindor.

„Und ich habe gehört, dass du mit Ginny geredet hast.“

Harry schnaubte einmal verächtlich. „Ist es nicht seltsam, wie schnell so
etwas die Runde macht?“

Dean schmunzelte amüsiert, hielt in seinem Schritt inne und drehte sich mit
einem beruhigenden Blick zu Harry um. „Wie ein Lauffeuer.“

„Ich wette mit dir, dass du es wusstest, bevor ich sie überhaupt angesprochen
habe.“

„Um wie viel?“

„... Das war ein Witz.“

Der andere Junge musterte ihn einen Moment eindringlich, schien innerlich mit
sich zu debattieren, ob er was auch immer in seinem Kopf vorging aussprach oder
nicht. Letztendlich wandte er seinen Blick ab, bevor er dazu ansetzte seinen
Gedanken zu verbalisieren, stockte einen Moment. „Ist es gut ausgegangen?“

„Mehr oder weniger“, antwortete Harry etwas verzögert, war sich nicht
wirklich sicher, wie viel er von dem Gespräch Dean gegenüber Preis geben
wollte. „Ich habe ihr gesagt, warum ich nicht mit ihr ausgehen kann und am
Ende hat sie sich bedankt“, auch wenn sie das Wort mehr im Vorbeigehen und als
sie dezent demonstrativ auf seinen Fuß getreten war, verächtlich ausgespuckt
hatte.

„Ich hätte dir das vermutlich vorher sagen sollen, aber... ich hätte kein
Problem damit, wenn du mit ihr ausgehen würdest.“ Dean wandte sich ihm wieder
mit einem bedrückten Lächeln zu. „Ich habe es mit Absicht nicht getan“,
gestand er. „Ich hoffe nur, dass ich nicht der Grund bin, dass eure Beziehung
jetzt den Bach runter geht.“

„Mach dir darüber keine Gedanken... so wie ich Ginny kenne, wird es bald
wieder ganz beim Alten sein“, außer dass die Rothaarige Harry vermutlich noch
einige Jahre lang diverse schmerzhafte Seitenhiebe versetzen und vermutlich auch
Ms. Weasly davon erzählen würde, sodass er sich auch von der brüsken Frau
eine Predigt über zerbrechliche Herzen unschuldiger und reiner Mädchen
anhören durfte, bis es irgendwann bei der Familie ein verbreiteter Insiderwitz
war, und sogar Rons Enkelkinder sich noch erzählen, wie Onkel Harry Tante Ginny
zum Weinen gebracht hatte... oder so ähnlich. Auf jeden Fall würde die Familie
ihn das nicht ganz so schnell vergessen lassen.

„Wenn du meinst.“ Dean nickte kurz zum Abschied, wollte sich gerade
umdrehen, als Harry ihn an der Schulter aufhielt.

„Wie sieht es mit dir aus?“

Er war sich nicht sicher, ob er die Frage hätte stellen dürfen, doch der etwas
größere Gryffindor zuckte nur mit den Schultern, zwinkerte ihm dann zu.
„Phipps hat gemeint, er hätte noch einen Harem an Cousinen. Oh, und Seamus
will mir seine Schwester vorstellen.“ Er zögerte einen Moment. „Wollen wir
nur hoffen, dass sie nicht genauso ist wie er,“ ergänzte er nachträglich,
verzog unfreiwillig das Gesicht.

„Ja... oder so aussieht“, räusperte Harry.

Die beiden Jungs verfielen für einen Augenblick in nachdenkliches Schweigen und
Harry war sich ziemlich sicher, dass ihnen genau das gleiche abschreckende Bild
eines weiblichen Seamus’ durch den Kopf schoss.

„Ich hatte gerade einen schlimmen Gedanken“, murmelte Dean trocken,
kräuselte angewiderte die Nase. „Vielleicht sollte ich ihn fragen, ob er mir
vorher ein Bild zeigt.“

„Oh, sie ist ganz hübsch“, mischte sich Neville plötzlich ein, stand keine
zwei Meter von ihnen, den Kopf leicht geneigt, während er sie aus großen Augen
musterte, dann beruhigend lächelte.

„Du kennst sie?“

„Ihr doch auch.“

Dean und Harry warfen sich einen fragenden Blick zu, zuckten dann
kopfschüttelnd mit den Schultern.

„Das Bild auf seinem Nachttisch“, erklärte der brünette Junge geduldig.

Es dauerte einen Moment, bis sie sich das Foto in Erinnerung gerufen hatten und
sich überrascht ihr Mund öffnete, dann wieder erschrocken zu klappte. „DAS
ist seine Schwester!?“, riefen sie unisono, erhielten als Antwort lediglich
ein Nicken und alle drei sahen sich gleichzeitig im Gemeinschaftsraum um, Augen
auf Seamus Finnigan gerichtet, der mit dem Gesicht Richtung Kamin am Tisch über
ein Buch gebeugt saß, den Mund zu einem Schnabel entstellt gekonnt einen Stift
auf seiner Oberlippe balancierte.

„Es“, stieß Harry perplex aus, „hat so eine Schwester? Ich dachte immer,
das wäre irgendein Kindheitsschwarm von ihm!“

„Offensichtlich hat sich seine Mutter sämtliche guten Gene für das zweite
Kind aufgehoben“, schlussfolgerte Dean biederernst. „Sie muss gewusst haben,
dass sie am ersten nur verschwendet wären...“

In diesem Moment, als hätte der Ire die Worte gehört, sah dieser von seinem
Buch auf, wandte seinen Blick auf die Dreiergruppe, die ihn intensiv musterte.
Ein breites Grinsen zog sich über sein Gesicht, als er ihnen übertrieben
stürmisch zuwinkte, sodass der Stift den Halt auf der Oberlippe verlor und auf
dem Buch landete, Spritzer blauer Flecken auf den weißen Seiten hinterließ.

Die anderen drei Gryffindor wandten sprachlos ihren Blick ab.

„Unglaublich“, hauchte Dean, drehte sich auf dem Absatz um. „Ich hoffe
nur, ihr Charakter ist anders.“

„Alles wird gut“, rief Harry dem bedrückten Jungen, der sich lethargisch
die Treppen zu den Jungengemächern Stufe um Stufe hoch quälte, lachend nach,
richtete seine Aufmerksamkeit noch einmal auf Seamus, der in diesem Moment
panisch versuchte, die Flecken mit seinem Ärmel von den Seiten zu wischen.

„Uhm, Harry?“

Der Angesprochene unterdrückte auf die irrationale und nicht wirklich
hilfreiche Handlung des Iren den Drang, ernüchtert zu Seufzen, wandte sich
stattdessen an Neville, der das Buch, das er auf dem Arm trug, nervös hin und
her schob, bevor er sich dessen bewusst wurde und abrupt seine Bewegung stoppte.
 

„Nächste Woche in Zaubertränke muss ich mit Malfoy zusammenarbeiten.“

Harry starrte den brünetten Jungen perplex an, bemerkte dann, dass seine
Mundwinkel unwillkürlich zuckten und er räusperte sich einmal, presste seine
Lippen fest aufeinander, um jegliche Form eines Grinsens zu unterdrücken.

Doch er freute sich jetzt schon auf die Unterrichtsstunde.

„Okay“, presste er hervor, deutete Neville mit einer kreisenden Handbewegung
an, dass er sein Problem etwas weiter ausführen sollte.

Wobei er sich nicht daran erinnern konnte, dass Slughorn irgendwelche
Partnerarbeiten erwähnt, geschweige denn die Partner selbst festgelegt hatte.
Dann fiel ihm ein, dass er in der letzten Stunde Freitag nicht anwesend gewesen
war, sondern mit Draco im Krankenzimmer über die definitiv schädlichen
Inhaltsstoffe des seltsam verfärbten Wackelpuddings diskutiert hatten.

Harry fragte sich, mit wem er zusammen arbeiten musste.

Weder Ron noch Hermine hatten ihm gegenüber irgendetwas erwähnt.

Er hoffte nur, dass es nicht Pansy war. Diese hatte selbst Probleme mit
Zaubertränken, die sie im ersten Jahr hatten brauen müssen. Das Mädchen
konnte von Glück reden, dass sie ein gutes Kurzzeitgedächtnis hatte und Draco
sich tatsächlich die Mühe machte einen Tag vor angekündigten Prüfungen
sämtliche in jeweiligem Jahr gelernte Zaubertränke mit ihr durch ging.

Er wollte wirklich nicht mit Pansy zusammen arbeiten.

„Ich habe gehört, dass man mit Malfoy seit eurem Projekt... etwas... besser
zusammenarbeiten kann. Ehrlich gesagt—“

„Sag mal, die Verteilung der Partner, war die Slytherin-Gryffindor?“,
unterbrach Harry die Erläuterung seines Freundes, wusste allerdings auch schon,
worauf dieser hinaus wollte.

Neville runzelte fragend die Stirn, schüttelte dann den Kopf. „Soweit ich
weiß, hat Slughorn sie nach Lust und Laune zusammen gestellt.“

„Hm.“ Harry sah sich nachdenklich um, wandte sich dann an Neville, der ihn
aus großen Augen musterte. „Ich kann dir nicht sagen, ob Malfoy sich benehmen
wird, aber ich denke mal, wenn du ihn in Ruhe alles alleine machen lässt, wäre
er dir wirklich sehr verbunden.“

„Ich kann ihn doch nicht alles allein überlassen!“

„Doch, kannst du. Musst du sogar, sonst garantiere ich nicht für deine
Sicherheit.“

Neville atmete müde aus, während Harry ihn amüsiert beobachtete.

Wann immer Neville mit Draco im Unterricht hatte zusammenarbeiten müssen,
unabhängig vom Fach, hatte es stets in einem Chaos geendet. In Zauberkunde
hatte der brünette Gryffindor Dracos Unterkörper in Ziegenbeine verwandelt –
damals wie heute eine sehr verständliche und charakteristische Assoziation mit
dem Blonden.

In Pflege Magischer Geschöpfe war Neville einem Benquilla, den zögerlich auf
dem Kopf zu streicheln Draco sich gerade überwunden hatte, auf dem Schwanz
getreten, sodass das Tier laut brüllte und dann in die Hand des Slytherins
biss, sich die spitzen Zähne nicht nur tief ins Fleisch bohrten, sondern sich
aufgrund eines nicht erwarteten Wiederharkeneffekts auch nicht ohne größere
Verletzungen lösen wollten. Damals hatte Harry tatsächlich gedacht, Draco
würde einfach mal wieder auf seine typische Art dramatisieren, als er sich
weigerte seine Hand aus dem Maul des Tiers zu ziehen, bis Seamus einfach den Arm
packte und den lautstarken vehementen Protest des Blonden ignorierend einfach
mit aller Kraft die Hand herauszog.

Draco war an dem Tag nicht der einzige, der einen Freiflugschein ins
Krankenzimmer bekommen hatte.

Solche Geschichten gab es einige und sie zogen sich vom ersten bis ins sechste
Jahr.

Es war wie eine mathematische Formel:

Neville Longbottom + Draco Malfoy = Katastrophe; zumindest für den armen
Slytherin, für alle anderen war es wohl eher immer wieder ein unterhaltsames
Spektakel.

„Woah! Habt ihr das gesehen?“, drängte sich Seamus plötzlich auf seine
typisch taktlose Art und Weise laut in seine Gedanken. „Als ich die Flecken
abwischen wollte, wurde es nur noch schlimmer! Und jetzt ist die gesamte Seite
blau!“ Wie um seine Behauptung zu unterstützen, hielt der rotblonde Junge
ihnen unaufgefordert sein ruiniertes Buch unter die Nase. „Das ist nicht
einmal mein Buch! Ich hab es mir von Hermine ausgeliehen.“ Der Ire warf Harry
einen flehenden Blick zu, ließ dann das Buch auf den Boden fallen und krallte
sich an Harrys Robe. „Du musst mir helfen! Wenn sie das sieht, bringt sie mich
um!“

„Ich denke nicht“, versuchte Harry den Kleineren zu beruhigen, entfernte mit
einem unterdrückt abgeneigten Gesichtsausdruck die ebenfalls mit Tinte
beschmierten Hände von seiner Kleidung. „Sie kennt bestimmt einen
Zauberspruch, mit dem die Tinte wieder abgeht.“

„Es gibt wirklich einen“, bestätigte Neville, schien jedoch im gleichen
Moment seine Worte zu bereuen, als Seamus sich umgehend an seine Hüfte warf.
„Oh großer Neville! Meister der Sphären! Herr der Tinte-weg-mach-Zauber!
Erhöre mein Flehen!“

„Tinte-weg-mach-Zauber?“, wiederholte Harry gespielt konsterniert. „Ist
dir nichts Besseres eingefallen?“

„Ich stehe hier unter Stress, Mann! Ich habe keine Zeit für kreative
Geistesblitze!“

„Ich kenn den Zauber nicht“, gestand Neville.

Seamus sah ihn perplex an, bevor sich sein Gesicht zu einer übertrieben
wütenden Maske verzog und er nach der rot-gold gestreiften Krawatte griff,
drohte den anderen damit zu erwürgen. „Warum machst du mir erst Hoffnung und
zerstörst sie im nächsten Moment wieder? Wie kannst du so grausam sein? Du
Monster!“, dramatisierte der Ire und Harry erwischte sich beschämt dabei, wie
er kurz davor war, mental den Irren-Witz zu machen, statt den anderen an seiner
grenzwertig kriminellen Handlung zuhindern.

„Hey, Seamus. Weißt du, mit wem ich in Zaubertränke zusammenarbeiten
muss?“, fragte er einfallslos, doch der Angesprochene hielt sofort in seiner
Tortur inne, befreite die Krawatte aus seinem erbarmungslosen Griff, als er sich
dem Dunkelhaarigen zuwandte. „Keine Ahnung. Aber ich weiß, dass Ron mit
Lavender zusammen arbeiten soll.“ Ein gehässiges Grinsen umspielte Seamus’
Lippen. „Das wird lustig mit an zusehen sein.“

„Wenigstens ist es nicht Malfoy“, mischte sich Neville ein, rückte mit
einem verärgerten Blick auf Seamus und ruckartigen, aber gekonnten Handgriffen
seine Krawatte zurecht.

„Auch wieder wahr. Harry allerdings würde sich vermutlich freuen, mit Malfoy
zu arbeiten.“

„Wie kommst du darauf?“ Mal davon abgesehen, dass diese Aussage nicht
postwendend von der Hand zu weisen war, wenn er genau darüber nachdachte.

„Hm~“ Der Blick des Iren bekam plötzlich etwas katzenartiges und Harry
wollte nicht einmal wissen, was der andere dachte. „Andererseits, nach eurem
Projekt ist dir bestimmt die Lust auf seine Gesellschaft vergegangen.“

„... Ah ja... das Projekt.“

Welches Projekt?

„Wie ist es gelaufen?“, hakte Seamus weiter nach. „Und was war überhaupt
das Thema? Ron meinte nur, es wäre über irgendeinen Zauberspruch, den ihr
erforschen sollt.“

„Er hat euch das erzählt?“

„Na ja, eigentlich war es Hermine“, korrigierte Neville.

„... Hermine hat euch das erzählt?“

„Loo~ogisch. Ansonsten hätten wir dich doch schon längst deshalb
belästigt.“

„Anscheinend gingen ihr die Gerüchte auf die Nerven“, vermutete Neville,
bückte sich, um das Buch aufzuheben und Seamus in den Bauch zu drücken.

„Ich hätte lieber bis zum Jahresende Extra-Hausaufgaben bevorzugt, als allein
mit Malfoy zusammen arbeiten zu müssen.“

„Dumbledore wird sich schon etwas dabei gedacht haben.“

„Wir haben schon Witze darüber gemacht, ob Harry Potter die Fronten
gewechselt hat“, lachte Seamus gehässig.

„Jup, Seamus war sogar der Meinung, dass du nicht nur die Fronten, sondern
auch das Ufer gewechselt hast.“

„Das habe ich nur gesagt, weil Peeves ständig dieses Lied gesungen hat! –
Das war damals wirklich nur ein Witz, Harry“, richtete er eifrig die Worte an
Harry, der jedoch nur amüsiert schmunzelte.

„Dumbledore hätte euch gleich aneinander ketten sollen, wenn er gewollt
hätte, dass ihr soviel Zeit miteinander verbringt.“

Harry hatte nie vorher darüber nachgedacht, aber im Nachhinein war es wirklich
seltsam gewesen, dass ihn alle in Ruhe gelassen hatte, obwohl er wirklich sehr
offensichtlich viel Zeit mit Draco verbracht hatte.

Die Treffen in der Bibliothek, die Gespräch, die sie in den Hallen geführt
hatten.

Er hatte allerdings nicht einmal gewusst, dass seine Freunde diese Ausrede in
die Welt gesetzt hatten.

Wobei es nicht wirklich eine Ausrede war – in gewisser Weise war es wirklich
ein Projekt gewesen.

„Im Großen und Ganzen war die Antwort sehr langweilig. Ich fand unsere
Geschichten besser“, nuschelte der Ire, verschränkte die Arme hinterm Kopf.
„Dass du verhext wurdest und die dunkle Seite sich zu sich geholt hat.“

„Oder dass Malfoy ein Veeler ist und dich mit seinem Charme um den kleinen
Finger gewickelt hat“, fuhr Neville fort.

„Welcher Charme?“, mischte sich Parvati plötzlich in ihr Gespräch ein, 
und die Jungs sahen sie überrascht an, realisierten erst in diesem Moment, dass
sämtlich Aufmerksamkeit im Gemeinschaftsraum auf sie gerichtet war.

„Wenn er nicht reden könnte, wäre er perfekt“, antwortete ein anderes
Mädchen, lachte dann laut. „Aber den Tag möchte ich sehen, an dem Draco
Malfoy nichts zu sagen hat.“

„Ob es einen Zauber gibt, ihn zum Schweigen zu bringen?“

„Dann bräuchten wir aber auch einen Zauber, um ihn zum Lachen zu bringen.“

„Stimmt, stimmt. Er verzieht immer die Augenbrauen so wütend.“

„Na ja, wer Parkinsons Mopsgesicht jede freie Minute sehen muss, kann
vermutlich auch nicht anders.“

„Woah, sind die mies“, murmelte Seamus und Neville nickte, während Harry
die Hände zu einer Faust ballte und unter den Mädchen plötzlich eine laute
Diskussion darüber ausbrach, ob Draco Malfoy überhaupt beziehungstauglich
wäre.

„Wieso wollen die das überhaupt wissen? Als würden sie es ernsthaft in
Betracht ziehen“, meinte Neville missgünstig, schüttelte den Kopf. „Mal
davon abgesehen ist es nicht so, dass Malfoy vierundzwanzig Stunden am Tag mit
einer ausdruckslosen Maske rumläuft. Ehrlich, als ich das letzte Mal einen
Zauberspruch ruiniert habe, hat er ihn wieder korrigiert. Da hat er sich
gefreut. Ich fand das unheimlich.“

Harry sah Neville, dem es scheinbar bei der bloßen Erinnerung kalt den Rücken
runter lief, nachdenklich an, bevor ein flüchtiges Lächeln über seine Lippen
lief und er dem naiven Gryffindor gutmütig auf die Schulter klopfte.

„Hey, Potter, da wartet ein Slytherin auf dich“, rief plötzlich Katie und
der Angesprochene sah auf, während es im Gemeinschaftsraum schlagartig still
wurde und die vorher noch kichernden Mädchen sich erschrocken dem Eingang
zuwandten

„Ist es Malfoy?“, sprach letztendlich eine von ihnen den Gedanken aller
aus.

„Wenn man vom Teufel spricht“, ergänzte ein untersetztes, blondes
Mädchen.

Harry allerdings war sich ziemlich sicher, dass es nicht Malfoy war. Der würde
sich selbst im komatösen Zustand ohne zu wissen, wohin es ginge vehement
dagegen weigern zum Gryffindor-Gemeinschaftsraum gebracht zu werden. Der
Slytherin musste irgendwo im Unterbewusstsein niedere Instinkte diesbezüglich
besitzen, sodass das viele Rot förmlich von jeder Faser seines Körper physisch
abgestoßen wurde. 

Wie ein Fremdkörper.

Nein, Harry war sich ziemlich sicher, dass es im Moment nur einen Slytherin gab,
der zu ihm kommen würde. Und er war sich auch ziemlich sicher, was dieser von
ihm wollte.

Zögerlich kam er auf die Tür zu, war sich nicht wirklich sicher, ob er Blaise
wirklich treffen sollte, wusste er schließlich wie penetrant der Junge sein
konnte, wenn er irgendetwas wollte. Durch den Eingang entdeckte er den
dunkelhaarigen Jungen mit vor der Brust verschränkten Armen wie er mit der
Dicken Dame über Portraits in Hogwarts diskutierte, mit einem charmanten
Lächeln über einen gewissen Sir Leopold Glosscow nahe des
Zaubertränkeklassenraums plauderte, der offensichtlich ein Auge auf die Madam
des Gryffindor-Eingangs geworfen hätte.

„Ich habe dir nichts zu sagen“, unterbrach Harry das triviale Geschwätz der
beiden, hob auffordernd eine Augenbraue, sobald Blaise sich ihm zuwandte. „Geh
wieder.“

Das Portrait murmelte leise etwas über ‚ungehobeltes Verhalten’, doch Harry
störte sich nicht daran, musterte nur Blaise’ ernstes Gesicht, jegliche Spur
des vorher charmanten Lächelns verschwunden.

„Ich will mit dir reden.“

Harry lachte einmal freudlos auf, verschränkte dann locker die Arme vor der
Brust, lehnte sich gegen den rundgeformten Türrahmen. „So langsam habe ich
diesen Satz satt...“

„Weshalb ist der—“

„Frag Draco“, unterbrach er den Slytherin.

Blaise knirschte mit den Zähnen, eine ihm unbewusste Angewohnheit, die er
hatte, wenn er wütend war. „Potter! Wieso—“

„Frag Draco“, unterbrach er den anderen erneut unbeirrt, stieß sich dann
vom Türrahmen. „Ich habe nicht die Absicht mit dir irgendein Gespräch zu
führen.“ Mit diesen Worten wandte er sich ab, doch ein Ruck an seiner Robe
hielt ihn zurück. 

„Es ist alles deine Schuld!“

Mit einer wirschen, halb rotierenden Bewegung riss Harry sich los, blickte dem
anderen fest in die sturen, braunen Augen, die ihm deutlich zu verstehen gaben,
dass Blaise sich ohne Antwort nicht von der Stelle bewegen würde. „Egal was
du wissen willst, ich werde nichts anderes antworten.“ 

„Potter! Du weißt ganz genau—“

„Nein! Ich weiß nicht! Frag Draco!“

„Potter!“

„Ich kann dich nicht hören“, summte Harry, hielt sich mit beiden Händen
die Ohren zu, während er mit forschen Schritten die Treppe dem Schlafgemach
anstrebte. Er hoffte nur, dass der Slytherin aufgeben würde, doch plötzlich
ging ein Raunen durch den Raum und er bemerkte, dass der andere Junge den
Gemeinschaftsraum hinter ihm betreten hatte.

Er drehte sich halb zu dem dunkelhaarigen Slytherin um, der nun keine zwei Meter
hinter ihm stand, sah in sein wütendes Gesicht, bemerkte die leichten
Augenränder, die blasse Haut, Lippen, die fest aufeinandergepresst waren.

„Du bist so penetrant!“

„Wir können ihn rauswerfen, Harry“, rief Seamus ihm plötzlich zu, ein
verspieltes Lächeln auf den Lippen, während er eine Hand in die Hüften
gestemmt hatte, direkt dort, wo Harry wusste, dass der Ire seinen Zauberstab
aufbewahrte.

Sein Blick wanderte für einen kurzen Moment zu dem rotblonden Jungen, der nur
auf ein Zeichen wartete, seinen Zauberstab zu benutzen, dann wieder zurück zu
Blaise, der sich nicht einmal für die offensichtliche Drohung interessierte.
Selbstbewusst, weil er wusste, dass er gute Reflexe hatte und einige
Zaubersprüche mehr als der durchschnittliche Schüler in Hogwarts kannte.

„Schon in Ordnung“, seufzte er letztendlich, wandte sich um und gab Blaise
ein Zeichen, dass er ihm folgen sollte.

„Wirklich?“, fragte Seamus sicherheitshalber, noch immer ein Funken Hoffnung
in der Stimme.

„Ja.“

„... Wenn du meinst“, erwiderte der Ire leicht enttäuscht, bevor sich ein
sadistisches Lächeln auf seine Lippen setzte. „Aber ich werde dich nachher
nach ‚Draa~aaco’ fragen.“

Harry reagierte nicht darauf.

Seamus hatte die Aufmerksamkeitsspanne eines degenerierten Eichhörnchens.
Spätestens jetzt hatte er schon wieder vergessen, was er gesagt hatte. 

„Wie ich sehe versteht ihr euch alle blendend“, murmelte Blaise, sah sich im
Gehen neugierig im Gemeinschaftsraum um, schien sich das Layout und jegliche
Gegenstände für irgendeinen eventuellen zukünftigen Nutzen exakt
einzuprägen.

„Es ist unnatürlich“, erwiderte Harry, sich sehr wohl bewusst, dass das
Verhalten der anderen Gryffindor zu sehr auf Harmonie getrimmt war. „Als
würden sie alle es zu sehr versuchen.“

„Was versuchen?“

Er warf dem Jungen hinter ihm einen kurzen prüfenden Blick zu, wandte ihn dann
wieder nach vorn. „Weißt du zufällig, mit wem ich in Zaubertränke
zusammenarbeiten muss?“

„Was?“

Harry zuckte leichthin mit den Schultern. „Ich meinte es übrigens ernst. Ich
werde keine deiner Fragen beantworten.“

Blaise’ Gesicht verhärtete sich sofort, die sonst so entspannten und fidelen
Gesichtszüge nun zu einer ernsten Maske verzerrt „Er sagte, es sei
vorbei.“

„Frag Draco“, wiederholte Harry, nicht ohne einen Funken abartiger und
unangebrachter Schadenfreude, wie er selbst nüchtern feststellen musste,
während er mit selbstsicheren Schritten den Weg zu seinem Raum folgte.

Mit einer Hand öffnete er schwungvoll die Tür seines Zimmers, wo Dean sich
gerade aus seiner Quidditchkleidung schälte und überrascht zusammenzuckte, als
Harry eintrat, dicht gefolgt von dem penetranten Slytherin. Er steuerte
schnurstracks seine Truhe an, öffnete sie und holte Dracos ordentlich
zusammengelegten und gereinigten Mantel hervor.

„Du überrascht mich, ehrlich gesagt“, begann Harry plötzlich, verließ
unter Deans kritischen Blick wieder das Zimmer und strebte den Gemeinschaftsraum
an, während Blaise ihm erneut dieses Mal leicht verärgert folgte. „All dein
Gerede, dass Draco und du beste Freunde seid, euch so gut auch ohne Worte
versteht – wie kommt es, dass du der einzige warst, der keine Ahnung hatte?“
Er warf dem Slytherin ein provozierendes Lächeln zu, doch Blaise behielt seine
gleichgültige Maske bei.

„Du bist nicht Draco, Potter.“

„Aber trotzdem willst du antworten von mir, du nur er dir hätte sollen geben
können. Oder vielleicht auch nicht?“, fügte er mit einem spottenden Unterton
an. „Was willst du wirklich von mir?“

„Das sagte ich bereits.“

„‚Halt dich von mir fern’?“

Der andere Junge stutzte einen Moment, bevor sich etwas wie Erkenntnis über
sein Gesicht zog und er verärgert die Zähne aufeinander biss. „Das—“
Blaise stockte, ballte die Hände zu Fäuste. „Das verstehst du nicht.“

Harry presste die Lippen aufeinander. „Dann würde Draco es auch nicht
verstehen?“ Das Portrait der Dicken Dame öffnete sich und sie verließen
unter neugierigen Blicken den Gemeinschaftsraum. „Und deshalb hat er kein
Recht es zu erfahren? Stimmt, er muss so ein Ignorant sein, wenn er ohne
Erklärung etwas nicht versteht. Nachvollziehbar, wirklich. Aber ist dir
vielleicht mal aufgefallen, dass du ihn nur wie ein Buch lesen kannst, weil er
dich lässt?“

Blaise zuckte unwillkürlich zusammen.

„Du hast ein Recht, wütend auf ihn zu sein, genauso wie er ein Recht darauf
hat, Geheimnisse zu haben. So wie ich, du und jeder andere auch. Es gibt immer
Worte, die besser nicht ausgesprochen werden sollten.“

Harry schlenderte auf dem Weg zur Bibliothek langsam an den aufgereihten
Portraits der ehemaligen Schulleiter vorbei, interessierte sich nicht einmal
dafür, dass er keine Antwort bekommen hatte, grüßte unbewusst eine
Schlangenstatue, mit der Draco einmal ein langes lebhaftes Gespräch über die
Metamorphose von lakonischen semi-monochromen Flugdrachen aus Bulgarien geführt
hatte. Harry hätte nie gedacht, dass der blonde Slytherin ernsthaft und schon
überspitzt enthusiastisch über so ein staubtrockenes Thema reden konnte, nur
um der Schlange, die übrigens glaubte obenerwähnter Drache zu sein, ein paar
unflätige Geheimnisse zu entlocken.

Die dumpf an den Steinwänden wiederhallenden Schritte hinter ihm verrieten ihm,
dass Blaise ihm noch immer stur folgte. Vermutlich hat er nicht bemerkt, dass
der Mantel auf Harrys Arm dem blonden Slytherin gehörte oder dass sie auf dem
Weg zur Bibliothek waren.

Harry hatte wirklich kein Recht dem Dunkelhaarigen eine Standpauke zu halten,
vor allem weil er wirklich nicht sagen konnte, was im Kopf des anderen vor sich
ging. Allerdings war er sich ziemlich sicher, dass Blaise sich die letzten Tage
oft Gedanken gemacht, vermutlich wie alle Beteiligten die Nächte wachgelegen
und über ihre Situation nachgedacht hatte.

Blaise wusste vermutlich nur nicht, was er machen sollte, oder war einfach
wirklich nur unheimlich wütend und stur.

Vielleicht sollte er die beiden zusammen in einen Raum einsperren, überlegte
Harry, verschob jedoch umgehend den klischeehaften Gedanken, richtete seine
Aufmerksamkeit auf die offenen Holztüren zur Bibliothek.

„Ah, Mister Zabini!“

Harry hielt überrascht inne, als er die vertraute Stimme, die in ihm eine
Mixtur aus Ekel und Verehrung weckte, hörte.

Er sollte sich demnächst auf ein Gefühl einigen.

Ekel war sein erster Gedanke.

„Yo, Sev!“, grüßte Harry mit einem amüsierten Zucken seines Mundwinkels.

Für eine Millisekunde konnte er triumphierend etwas wie Erstaunen in den
dunklen Augen des Professors lesen und er presste seine Lippen zu einem
provozierenden Lächeln zusammen, hielt mühelos dem ablehnenden Blick des
älteren Mannes stand. 

Dieser schien für einen kurzen Moment seine Reaktion zu überdenken, entschied
sich anscheinend für komplettes Ignorieren, als er seinen Blick an Harry vorbei
auf Blaise richtete.

„Professor?“, entgegnete der Slytherin ruhig, sah seinem Gesprächspartner
jedoch nicht ins Gesicht.

„Die ISB—“

„Ich arbeite dran“, unterbrach Blaise, konnte den gereizten Tonfall kaum
unterdrücken.

Snape reckte skeptisch das Kinn, ließ seine Augen für einen flüchtigen Moment
auf Harry ruhen, bevor er erneut ansetzte. „Morgen, spätestens“, gewährte
er mit seiner unverkennbaren kühl indifferenten Stimme. „Und wenn Sie etwas
nicht verstehen, dann können Sie ihren Vorgänger fragen.“ Mit diesen Worten
schwebte der Professor mit einem letzten prüfenden Blick an ihnen vorbei.

„Frag doch Pansy“, plapperte Harry sofort seinen ersten Gedanken aus.

Blaise warf ihm einen verbitterten Blick zu.

Wie es aussah hatte Blaise das Mädchen schon darauf angesprochen, nur um zu
erfahren, dass diese den Papierkram der Vertrauensschüler normaler Weise Draco
überlassen hatte.

Wenn er nett gewesen wäre, hätte Harry ihm gesagt, dass der dunkelhaarige
Slytherin auch Christina Bellamy darauf ansprechen könnte, oder irgendeinen der
Vertrauensschüler aus anderem Hause, aber wie es aussah war Blaise so sehr
darauf fixiert, seine Gedanken von Draco zu eisen, dass ihm paradoxer Weise nur
dieser als Antwort einfiel.

„Falls es dich interessiert“, unterbrach er plötzlich die Gedanken des
anderen und der Angesprochene sah überrascht auf, als Harry sich zu ihm
umdrehte. „Er hatte vor es dir zu erzählen.“ Mit diesen Worten wollte er
sich eigentlich abwenden, doch Blaise griff schlagartig nach seiner Schulter, um
ihn aufzuhalten, sein Griff stärker als er hätte sein müssen.

„Wann?“

Er ignorierte vorerst die Finger, die unangenehm fest in seine Haut pressten,
musterte stattdessen das angespannte Gesicht des Slytherins, bevor er einen
unmissverständlichen Blick auf die Hand des Dunkelhaarigen warf. Dieser
reagierte sofort, löste seinen Griff, hatte bereits eine stumpfe berechnende
Entschuldigung auf den Lippen, doch Harry wollte diese nicht hören.

„Es liegt nicht bei mir, dies zu sagen.“

„Du hast damit angefangen, Potter“, erwiderte Blaise ungehalten.

„‚Seine Hände haben nicht gezittert, weil ihm kalt war’“, erzählte er
ruhig. „‚Er hat nicht die Beherrschung verloren, weil er seine Verlobte
nicht hergeben wollte’,“ fuhr er fort, sich zweifellos bewusst, dass Blaise
nicht wusste, worauf er hinaus wollte. „‚Er war nicht wütend auf dich, weil
er fast ertrunken wäre.’“

„Hör auf in Rätsel zu sprechen.“

„Oh? Ich dachte Rätsel wären Slytherins Fachgebiet“, sprach er, während
er schließlich die Bibliothek betrat.

In diesem Moment kam ihm Pansy entgegen, die unter lautem Fluchen ihre Bücher
auf dem Arm zurechtrückte, während Draco ihr sichtlich amüsiert folgte. Madam
Pince, die hinter Gregory und Vincent stolzierte, machte nur wortlos eine
fächernde Handbewegung in Richtung Ausgang, würde der lauten Gruppe vermutlich
nicht von der Seite weichen, bis diese die Bibliothek endlich verlassen hatte.

„Ich habe nur darauf gewartet“, lächelte Harry als er die Slytherin
erblickte. „Halt nein, das ist nicht ganz richtig; eigentlich hat Draco schon
darauf gewartet.“ 

Pansy hielt nicht einmal in ihrem lauten Protest inne, während sie ihm einen
giftigen Blick zu warf. „Warum werde nur ich rausgeworfen? Und dann auch noch
Verbot für einen Monat! Wie soll ich meine Arbeiten schreiben?“

„Das hättest du dir überlegen sollen, bevor du meine Bücher als
Wurfgeschosse benutzt hast!“, beschwerte sich die ältere Frau, rückte in
ihrer typischen Eigenart die ungerahmte Brille auf der Nase zurecht.
„Irgendwann musste es passieren. Du hast es lang genug herausgefordert.“

„Du hättest wissen müssen, dass sie es irgendwann nicht mehr duldet. Auch
wenn sie deine Tante ist“, fügte Vincent nüchtern an, konnte noch gerade
zurückweichen, bevor Pansy in ihrer Rotationsbewegung, sichtlich darauf aus,
jemanden zu verletzen, ihm ihre Tasche ins Gesicht schleudern konnte. „Wer war
es denn, der einfach nicht lernen wollte?“, knurrte die Brünette, doch der
Angesprochene schien sie nur sorglos zu ignorieren.

„Und ich dachte, ich hätte dich besser erzogen“, seufzte die Frau
enttäuscht.

„Du hast mich gar nicht erzogen!“

„Aber ich habe meine Schwester erzogen und die dich.“ Die Stimme der
Bibliothekarin war trotz der Vehemenz ihrer Worte nur ein Flüstern. Harry
kannte nur einen, der mit leiser Stimme eine Drohung aussprechen konnte, sodass
es einem kalt den Rücken runterlief und der stand keine paar Meter von ihm und
inspizierte ausdruckslos den Mantel auf seinem Arm.

Bevor er jedoch etwas sagen konnte, wurde Madam Pince ungeduldig, stellte ihre
Ohren auf taub und drängte die Gruppe mit beherrschtem Temperament Millimeter
um Millimeter aus der Bibliothek. Harry beobachtete sie gutgelaunt, war am
Eingang stehen geblieben, schien die Truppe schließlich um den Rauswurf nicht
herum zukommen.

„Ah!“,  prononcierte Vincent unauffällig, fixierte einen Punkt hinter
Harry, wollte gerade mit dem Finger darauf deuten, als Gregory ihm aus dem
Stegreif auf den Fuß trat. Draco musterte seine beiden Freunde argwöhnisch,
bevor er ruckartig aufsah und selbst in die von seinem Freund vorher angedeutete
Richtung sah.

Seine Augen weiteten sich nur unmerklich.

Harry nahm in diesem Moment den Mantel von seinem Arm, überbrückte die letzten
paar Schritte zur Gruppe und warf das schwarze Ungetüm über den Kopf des
Blonden. „Frisch von Seamus gereinigt“, informierte er den Blonden, und als
er einen flüchtigen Blick über seine Schulter warf, war Blaise bereits
verschwunden.

„Potter!“, knurrte Draco, zog verärgert den Mantel von seinem Kopf und fuhr
sich danach mit einer Hand über seine Haare. „Du hättest ihn mir einfach nur
geben können.“

„Schon möglich.“

„Allesamt! Raus!“, fuhr die Bibliothekarin wirsch dazwischen. Pansy warf ihr
nur einen verärgerten Blick zu, packte Draco und Gregory unter die Arme und zog
sie aus der Bibliothek. „Dafür erzähl ich Mama von Argus“, knurrte sie
patzig, ignorierte den dementierenden Einwand ihrer Tante. Harry musterte sie
amüsiert, schloss sich denn den drei Slytherin an, gefolgt von Vincent, der
ihnen langsam hinter hertrottete.

Wie konnten sie jahrelang so blind gewesen sein?

oOoOoOo

Draco war nicht begeistert.

Um einer peinlichen Konfrontation aus dem Weg zu gehen, hatte er sich am Montag
Morgen zwei Stunden vor Unterrichtsbeginn bereits im Zauberkunderaum
eingefunden. Er hatte die Nacht über eh nicht schlafen können und seine
Lektüre bereits mehrfach durchgelesen. Also hatte er sinnlos seine silberne
Taschenuhr mit dem Zeigefinger hin und her geschoben, bis Potter unangemeldet
vorbei kam und ihm etwas aus der Küche mitbrachte.

Es war offensichtlich, dass der Gryffindor noch müde war und es definitiv
vorgezogen hätte wie jeder andere Schüler von Hogwarts noch im warmen Bett zu
liegen, doch Draco fragte sich nicht einmal, weshalb der Dunkelhaarige wusste,
wo er aufzufinden war.

Stattdessen beobachteten sie schweigend den Sonneaufgang, wie das warme rote
Licht durch die hohen Fenster des Zauberkunderaums drang, dunkle Schatten auf
den kalten Steinboden warf, während Draco lustlos am trockenen Brot zupfte und
Harry seinen Kopf mit halbgeschlossenen Augen auf die auf dem Tisch
verschränkten Armen gebettet hatte. Schweigend, bis Potter ihm unvermittelt
offenbarte, dass er Blaise gegenüber bestimmte Andeutung über ein für Draco
noch immer recht delikates Thema gemacht hatte, was den Blonden an sich nicht
wirklich störte, hätte dies nicht Blaise’ stechende Blicke am Sonntagabend
beim Dinner erklärt.

In Zauberkunde von Pansy penetrant abgelenkt, misslang ihm ein Zauberspruch und
Professor McGonagall hielt es für angebracht, ihn vor der gesamten Klasse zu
demütigen, indem sie erklärte, dass einer ihrer Viertklässler Nachhilfe
anbot, die Draco vielleicht in Erwägung ziehen und am Besten auch in Anspruch
nehmen sollte.

Daraufhin verließ er kurzerhand die Tür hinter sich zuknallend den Raum.

Ein Verhalten, das er offensichtlich früher nie zu Tage gelegt hätte, ihn in
diesem Moment jedoch sehr richtig vorkam. Im Nachhinein war er anderer Meinung
gewesen und während er Potter mental verfluchte und bereute, dass der
Zauberspruch aufgehoben war, weil das Opfer seiner Hasstirade ihn somit nicht
einmal hörte, trat er in einem Anfall temporalen Wahnsinns mit dem Fuß gegen
die Wand.

Keine sehr intelligente Entscheidung, dachte er, als er sich ungemein stillos
humpelnd auf dem Weg zu Madam Pomfrey machte.

Während diese missgünstig schnalzend und unter kritischen Blick – nachdem
sie endlich aufgehört hatte, sich darüber zu beklagen, dass er sie beim Putzen
gestört hatte – seinen Fuß examinierte, warf er einen genervten Blick durch
die geöffneten Fenster und entdeckte sofort Potter, der zusammen mit seinen
Freunden soeben von Kräuterkunde gekommen war.

Gerade als eine Beleidigung über seine Lippen kommen wollte, sah der
dunkelhaarige Junge auf und fing seinen verärgerten Blick, machte irgendwelche
Handzeichen zu seinen Freunden, bevor er plötzlich losstürmte und sich mit
einem Satz, die Hand auf dem Rahmen abgestützt großspurig durch das Fenster
ins Krankenzimmer schwang.

Der Slytherin hatte sich in diesem Moment gewünscht, dass der andere Junge
irgendwie mit den Füßen hängen und einen kolossalen Sturz auf den harten
Boden hingelegt hätte, was er den blasiert grinsenden Gryffindor auch prompt
zukommen ließ. Madam Pomfrey allerdings hatte mehr zu sagen und das schien
sogar wichtiger als die Heilung ihres derzeitigen Patienten zu sein.

„Mister Potter!“, empörte sich die korpulente Schulpflegerin und das breite
Grinsen des Angesprochenen wich sofort einem offensichtlich gespielt betreten
Gesichtsausdruck. Nach der Tirade über eventuelle Unfälle, die allesamt zu
Dracos Bedauern nicht eingetreten waren, endete die Frau schlicht mit den Worten
„Tun Sie das nie wieder!“ und Potter antwortete phlegmatisch mit einem
einfachen „Es tut mir Leid.“

„Das will ich auch hoffen“, brummte der als Mensch getarnte Drache, schien
sich plötzlich daran zu erinnern, dass sie noch einen Patienten auf dem Bett
sitzen hatte und zu beschließen, sich endlich um dessen großen Zeh zu
kümmern, indem sie ihren Zauberstab an dem gestauchten Glied ansetzen.

 „Was ist passiert?“, fragte der Gryffindor gutgelaunt, setzte sich
ungefragt neben dem Slytherin auf das Krankenbett.

„Nichts.“

„Danach sieht der blaugrün verfärbte Zeh auch aus.“

„Musst du nicht zum Unterricht?“

„Das gleiche könnte ich dich fragen.“

„Sanata Pete“, brummte die Heilerin und im gleichen Moment fuhr ein kalter
Schmerz von der Spitze des Zauberstabes durch seinen Fuß. Draco konnte
förmlich spüren, wie der Knochen zu Recht geschoben wurde, hörte ein kurzes
Knacken, krallte ob des makaberen Geräusches seine Hände in das Bettlaken.

„Ich hatte das auch mal“, begann Potter unbehelligt, musterte interessiert
wie die grün-blaue Verfärbung sich langsam zurückzog. „Mein Arzt hat einmal
kräftig dran gezogen und ich habe das Krankenhaus zusammen geschrieen. Ich habe
damals solange geweint, bis mir die Krankenschwester einen Lutscher gegeben
hat.“ 

„Ich weiß“, knurrte der Blonde, der sich bis Potter die Geschichte erwähnt
hatte, nicht aktiv daran erinnern konnte, doch die Bilder daraufhin zurückkamen
und er das freundliche Lächeln der rothaarigen Krankenschwester, für die Harry
einige Monate lang geschwärmt hatte, vor seinen Augen sah.

„Du hast wirklich einen Ödipus-Komplex.“

Potters Kopf schnellte herum. „Was soll das heißen?“

„Dass Finnigan sich in Acht nehme sollte. Er ist der letzte unbefleckte
Rothaarige in deiner Nähe.“
„Ich steh nicht auf Jungs.“

„Können sie aufstehen, Mister Malfoy?“

Es klang weniger nach einer Frage, als nach einem Befehl. Mit einem kurzen
verächtlichen Laut, folgte Draco der Anweisung der Frau, die still, aber
geschäftig ihrer Diskussion gelauscht hatte, während sie den Zeh nach oben und
unten bewegt hatte. Er lief einige Schritte, drehte sich dann mit einem
zufriedenen Nicken zu ihr um.

„Alles in Ordnung“, bestätigte er an Madam Pomfrey gewandt, warf dann einen
niederträchtigen Blick auf den Gryffindor. „Bei dir geht’s nur um
Haarfarbe, nicht Geschlecht.“

„Bei mir geht’s darum, wer mich bei Laune halten kann“, erwiderte der
Gryffindor unverblümt. „Zumindest hast du das vor zwei Jahren behauptet.“

Draco konnte sich vage an ein Gespräch mit Pansy erinnern, indem er etwas in
der Art gesagt hatte, zuckte doch dann nur mit den Schultern, warf einen
forschenden Blick auf die Uhr über die Tür zu Madam Pomfreys Gemächer.

„Was war es noch mal? ‚Wie kann jemand, der fast alles auf dem silbernen
Tablett serviert bekommt, es immer noch schaffen, etwas zu wollen, was er nicht
haben kann?’“

„Schließt das deine Mutter mit ein?“, murmelte er trocken.

„Könntest du bitte damit aufhören?“, rief Harry ihm empört nach, während
Draco ohne ein weiteres Wort das Krankenzimmer verließ.

„Hey, Draco!“

„Was denn noch?“, knurrte der Angesprochene, drehte sich um und bemerkte,
dass der Dunkelhaarige ihm aus dem Raum gefolgt war.

„Ich muss in die gleiche Richtung“, erwiderte der Gryffindor schlicht.

Augenrollend setzte sich der Blonde wieder in Bewegung, während er versuchte
die unangenehm vertraute Präsenz neben sich zu ignorieren und sich einredete,
dass seine mittlerweile etwas gehobene Laune nicht Resultat des kurzen und
sinnlosen Gesprächs zwischen ihnen gewesen war.

Sobald er im Runenlehrraum angekommen war, durfte er mit Argwohn feststellen,
dass die Klasse in Vierer-Gruppen eingeteilt worden war. Draco war kurz davor
die Tür wieder unauffällig zu schließen und so zu tun, als wäre er nie da
gewesen, als ihn Professor Scriberius bereits an der Schulter packte und mit
einem diabolischen Lächeln ihr langes Haar zurückwarf, dabei ihre nicht
existente Brust rausstreckte. „Es freut mich, dass Sie sich doch noch dazu
entschieden haben, dem Unterricht beizuwohnen“, bemerkte die schlanke, große
Frau, die selbst Draco um einen Kopf überragte. „Ich dachte schon, wir
müssten mit einer Dreiergruppe arbeiten, aber siehe da.“ Sie deutete mit
einem Finger auf die vorderste Reihe am Fenster, wo er augenblicklich Hermine
Grangers buschige Frisur ortete.

Genervt mit den Augen rollend, setzte er sich widerwillig in Bewegung, hielt
dann abrupt in seinem Schritt inne, als er die beiden Personen neben ihr
erkannte.

Fantastisch.

Justin Flinch-Fletchly und Theodore-Möchtegern-Slytherin-Nott.

Er sollte gleich im Krankenzimmer campieren.

„Bringen wir es hinter uns“, murrte er stattdessen, als er seine Tasche
gegen den Tisch lehnte und sich neben Granger auf dem Stuhl niederließ,
ungefragt ihre Notizen nahm und sie überflog, um überhaupt zu erfahren, was
sie machen sollten und warum zur Hölle eine purpurfarbene groteske Shakoki Dogu
mitten auf dem Tisch prangerte.

Er konnte nur auf Nott tippen, der sich mit solchen Figuren nicht nur sehr gut
auskannte und unerträglich oft von ihnen erzählte, sondern sie auch zu
unzähligen sammelte – der einzige Grund, weshalb Draco diese Statur
tatsächlich benennen konnte.

Er war dazu verführt seine Hand über den Tisch gleiten zu lassen, damit die
Figur unwiderruflich auf den Steinen in tausend Einzelteile zerbrach. Aber die
Erfahrung von zweieinhalb Jahren hatte Draco gelehrt, dass die gesammelten
Figuren nach den häufig aufgetretenen unglücklichen Missgeschicken innerhalb
kürzester Zeit wieder in ihrer Urform glorios auf dem Schreibtisch des
Brünetten in all ihrer Abscheulichkeit und Abartigkeit prunkten, weshalb er es
irgendwann im dritten Jahr aufgegeben hatte.

Er hatte Alpträume von ihnen.

Aber das gab er nicht zu.

„Chiffren und Codes der asiatischen Länder?“, fragte er an seine Gruppe
gewandt.


Granger zuckte nur mit der Schulter.

„Wir wurden nach Kontinente aufgeteilt“, erklärte sie wortkarg.

„Und Nott wusste das bereits, weil—“, Draco machte eine rotierende
Handbewegung in Richtung hässliches Ding, forderte den brünetten Jungen subtil
dazu auf, seinen Satz zu beenden, doch dieser sah ihn nur lange ausdruckslos an,
bevor er einen helfenden Blick über die Schulter warf.

Der Blonde atmete frustriert aus und stieß offensichtlich absichtlich die Figur
mit einer Hand vom Tisch, ignorierte das Klirren und die schockierten Blicke
seiner Arbeitspartner, das überraschte Tuscheln der anderen Mitschüler,
während er sein Buch aufschlug und sich zum Ziel setzte Kapitel 15 bis 18
durchzulesen und danach zu fragen, was genau die Aufgabenstellung mit einbezog
und welche Aufgabe er in der Gruppe übernehmen sollte.

Bis dahin sollte er sich beruhigt haben.

„Malfoy!“, knurrte das brünette Mädchen von seiner Seite.

Der Slytherin schlug die drei Kapitel auf, nahm die Seiten zwischen Daumen und
Zeigefinger und betrachtete die Dicke. Er würde auf zwei Kapitel erweitern
müssen, sollte die nervige Gryffindor ihm weiterhin in den Ohren liegen, was
für ein asoziales Verhalten er an den Tag legte. Nott nahm nicht einmal Anstoß
an seiner Handlung, sondern reparierte schweigend die Statue und stellte sie
wieder mitten auf den Tisch.

Tatsächlich hatte Draco sich bis zum Ende des Unterrichts nicht beruhigen
können. Es musste an seinem Schlafmangel liegen, dass jeglicher ausdrucksloser,
verängstigter oder verärgerte Blick seitens seiner Arbeitspartner darin
resultierte, dass die hässliche Figur Kontakt mit dem Steinboden machen durfte.
Nach dem fünften Mal hörte er auf zu zählen und die restlichen Schüler
reagierten schon gar nicht mehr auf den Lärm.

Unbeirrt steckte er nach Stundenschluss die Bücher in seine Tasche, während
Granger weiterhin in ihrem typisch dominanten Ton Anweisung für die
Einzelaufgaben gab, und stolzierte mitten in ihren Ausführungen schnurstracks
aus dem Raum, Richtung Slytheringemeinschaftsraum, entgegen der generellen
Stromrichtung, machten sich schließlich die meisten Schüler auf dem Weg zur
Großen Halle.

Ihm war der Hunger dank der hässlichsten Statur, die Nott jemals angeschleppt
hatte, vergangen. Stattdessen spielte er mit dem Gedanken erneut an dem Felix
Felicitas Zaubertrank zu arbeiten oder zumindest erst einmal herausfinden, warum
er die letzten Male so phänomenal gescheitert war. Doch kaum war er nur noch
einige Schritte von seinem Labor entfernt, entdeckte er auch schon einen
gewissen Gryffindor, der gemütlich gegen die Wand gelehnt, mit den Armen vor
der Brust verschränkt und der Tasche zu seinen Füßen, auf ihn wartete.

In der Hoffnung, dass der andere ihn noch nicht bemerkt hatte, drehte er sich um
und versuchte leise den Rückweg anzutreten.

Er musste nicht wirklich in sein Labor. Er war sich ziemlich sicher, dass sein
Zimmer mal wieder aufgeräumt oder seine Truhe ausgemistet werden sollte. Und
selbst wenn nicht, er würde schon etwas finden, womit er sich beschäftigen
konnte. Arithmetikhausaufgaben vielleicht. Wobei er die letzte Nacht schon
erledigt hatte.

„Und ein wunderschönes Hallo zurück, Draco.“

„Hast du niemand anderen, den du nerven kannst?“, entgegnete er trocken,
verlangsamte dennoch mehr oder weniger – eher weniger, als mehr, aber das
wollte er sich nicht eingestehen – unbewusst seinen Schritt, sodass der
Gryffindor zu ihm aufholen konnte.

„Nicht in der Mittagspause“, erwiderte Potter, schlenderte nun gemütlich
neben ihm her. „Heute ist nicht dein Tag, oder?“

„Wie kommst du darauf?“

„Ich hatte mehrfach das Bedürfnis, gegen eine Wand zu treten und du scheinst
es heute schon einmal getan zu haben. Irgendetwas vorgefallen?“

„Nichts Besonderes.“

Draco konnte spüren, wie der Gryffindor ihm aus dem Augenwinkel abschätzend
musterte, doch er reagierte nicht darauf. Er konnte sich selbst nicht erklären,
weshalb Kleinigkeiten, über die er gewöhnlich mit einem kühlem Desinteresse
hinweggesehen hatte, ihn derart in Rage versetzten, dass er Türen hinter sich
zuschlug und töricht gegen Wände trat.

„Hast du Probleme mit der Angleichung?“, fragte der Gryffindor.

„Angleichung?“, wiederholte er intelligent, noch halb in seinen eigenen
Gedanken verloren.

„Umstellung, von mir aus. Ich nenn es Angleichung, meine ursprünglichen
Gedanken und Verhaltensweisen im Vergleich zu dem, was sich durch den
Zauberspruch geändert hat.“

Draco hielt in seinem Schritt inne, drehte sich halb zu dem anderen um, musterte
ihn einen Moment.

„Ich muss gestehen, dass ich keine Probleme habe“, fuhr der Gryffindor fort,
Stimme bemüht heiter. „Ich sehe keinen Sinn darin, eine Fassade aufrecht zu
erhalten. Du allerdings, der so bestrebt ist, dass alles zum Alten zurück
kehrt, du musst vermutlich deine Gedanken sortieren und filtern.“

„Muss ich nicht“, murmelte Draco herablassend, wandte sich von Harry in die
entgegengesetzte Richtung ab, um wieder zurück zu seinem Labor zu gehen.

„Kein Grund, patzig zu werden.“

„Ich bin nicht patzig. Ich bin herablassend.“

„Herablassend ist nur ein anderes Wort für patzig.“

„Ist es nicht!“, warf Draco ungläubig zurück, verwirrt, dass er sich mit
dem anderen auf so ein unsinniges Wortgefecht einließ und umso mehr, dass es
ihn weniger störte, als es eigentlich sollte, eher im Gegenteil, ihn vielleicht
sogar ein unscheinbares bisschen aufmunterte.

„Hey! Du musst was essen!“

„Keinen Hunger“, erwiderte er knapp, etwas verwunderte, dass er den anderen
nicht hinter sich hören konnte.

„Möchtest du, dass ich dich gewaltsam dahin schleppe?“

Draco hielt abrupt in seinem Schritt inne und wandte sich dem Gryffindor zu, der
noch immer dort stand, wo Draco ihn stehen gelassen hatte. „Potter, meine
Laune ist bereits an ihrem Tiefpunkt angekommen. Möchtest du wirklich
austesten, ob sie noch tiefer sinken kann?“

Der Angesprochene musterte ihn einen Augenblick ernst, warf dann einen Blick auf
seine Uhr. „Wir sehen uns in DADA“, war alles, was er daraufhin sagte,
setzte sich entgegen Dracos Richtung in Bewegung.

Dracos letzte Stunde war DADA.

Wenigstens ein Fach, das er hoffentlich ansatzweise mit halb gehobener Laune
wieder verlassen konnte. Doch bis dahin würde er sich mit seinem
selbstauferlegten Projekt beschäftigen. Sollte er es schaffen, den Trank
innerhalb der Zeit korrekt zu brauen, bräuchte er vermutlich nicht einmal mehr
DADA und wäre sogar dazu bereit, die Stunde mit Snape zu schwänzen.

Doch sobald er hinter den Wandteppich getreten war, konnte er bereits einen
fauligen Geruch im Gang wahrnehmen. Seine erste Gedanke, wie schon den gesamten
Tage über, war Flucht.

Er wollte nicht einmal wissen, was ihm in dem kleinen, zugestellten Zimmer
erwartete. Doch er gab sich einen Ruck, betrat den Raum und überflog mit einem
prüfenden Blick zu erst den Schreibtisch, dann die an der Wand stehenden
Regale, wovon eines halb den dahinter liegenden unbenutzten Kamin verdeckte und
strebte dann zielsicher eine alte unter seinem Arbeitstisch gelagerte Truhe an.

In ihr bewahrte er sämtliche Ingredienzien auf, die er im Laufe der Jahre nicht
ganz so unauffällig aus Snapes Vorratsklammer zusammengeklaubt hatte. Auf dem
Boden kniend öffnete er die Truhe und sofort intensivierte sich der
abschreckende Gestank.

Er hätte es wissen müssen.

Seinem Tag nach zu urteilen würde die verfaulte Zutat, die erst einmal in
zeitraubender Einzelarbeit herausgefiltert werden müsste, irgendeine Rarität
sein, die, wiederzubeschaffen, an die Grenzen seines merkantilen Einflusses
stießen und für die sogar Professor Snape ihn, sollte Draco auch nur mit dem
Gedanken spielen, sie von ihm zu ... borgen, suspendieren würde.

Soviel zu seiner entspannten Pause.

Bevor er sich an die mühselige Arbeit machte, jeden einzelnen Behälter exakt
zu überprüfen, sah er sich im Raum nach einem Stoff um, den er sich über Mund
und Nase binden konnte, nicht nur um den Geruch etwas einzudämmen, sondern auch
zu verhindern, dass er sich auf irgendeine Art und Weise selbst vergiftete.
Einige der Zutaten, vor allem die Seltenen, tendierten dazu, während des
Verwesungsprozesses giftige Gase frei zusetzen. Zwar war er sich gleichzeitig
ziemlich sicher, dass die Konzentration nicht ausreichte, um irgendjemanden,
leider auch nicht Nott, zu vergiften, aber so wie sein Tag bisher gelaufen war,
wollte er kein Risiko eingehen.

Behutsam nahm er nach und nach jeden Behälter heraus, prüfte den Inhalt
pedantisch, bevor er ihn sicher auf dem Boden an seiner Seite stellte. Es
dauerte nicht lange, bis er sich zu einer handgeschnitzten Holzschachtel
vorgearbeitete hatte, unter der sich bereits eine visköse Flüssigkeit 
angesammelt hatte und von deren Boden, sobald er sie in die Hand nahm, grüne,
zähe Stränge zu den darunter liegenden Holzplatten bildeten.

Seine Augen weiteten sich ungläubig und er riss brüsk den Deckel von der
Schachtel, starrte ungläubig auf die faulenden Nixenschuppen, die scheinbar im
Verlaufe seiner vorherigen Experimente mit Flüssigkeit in Verbindung gekommen
waren, ohne dass er es bemerkt hatte.

„Potter hat recht“, knurrte er, warf frustriert die Schachtel auf seine
Feuerstelle. „Heute ist wirklich nicht mit Tag.“ Mit diesen Worten
entzündete er den hölzernen Behälter, wartete nicht einmal, bis er
vollständig abgebrannt war, sondern verließ wütend sein Labor.

‚Karma’, würde Pansy jetzt sagen, doch er verdrängte diesen Gedanken,
machte sich stattdessen auf dem Weg zum DADA-Lehrraum, würde dort versuchen bis
zum Unterrichtsbeginn irgendwie die Zeit zu vertreiben, ohne dass ihm
irgendetwas Negatives widerfuhr.

oOoOoOoOo

Fünf Minuten.

Das sollte reichen, hoffte Harry, als er schwungvoll um eine Ecke schlitterte,
dabei beinahe mit einer Ritterrüstung kollidierte, dennoch nicht seine
Geschwindigkeit drosselte, den Gang laufend weiter verfolgte.

Snape würde ihn köpfen, wenn er zu spät zum Unterricht kommen würde und
selbst Dracos Wissen, sich aus solchen Situation galant herauszuwinden, würde
ihn in diesem Fall nicht weiter helfen.

Dafür würde Ginny leiden.

Egal, was er ihr angetan hatte, alles hatte seine Grenzen und das rothaarige
Mädchen hatte ihre am Mittagstisch definitiv weiträumig überschritten. Von
den Erlebnissen, die er seit seiner Offenbarung erfahren durfte abgesehen, hatte
er ihr das wirklich übel genommen.

Zwei Stufen auf einmal nehmend sprang er die Treppen hoch, benutzte den obersten
Pfosten um ohne an Tempo zu verlieren die Richtung zu ändern. Von weitem konnte
er endlich die Figuren seiner beiden Freunde ausfindig machen und mit einem
erleichterten Seufzer holte er so schnell er konnte zu ihnen auf.

„Ich dachte schon, du würdest zu spät kommen“, meinte Hermine, hielt inne,
als Harry keuchend neben ihr zum Stehen kam. Der Angesprochene reagierte nicht
auf ihre Worte, schnappte nur schweratmend nach Luft, bevor er sich aus seiner
halb gebückten Haltung aufrichtete und seiner Freundin einen verärgerten Blick
zuwarf.

„Meine Schuld wäre das nicht gewesen“, entgegnete er letztendlich
nüchtern. Korrigierte sich allerdings in Gedanken wieder, als er sich daran
erinnerte, dass er nicht so hätte hetzen müssen, wenn er nicht noch einen
Abstecher in die Küche gemacht hätte. Aber das musste die Brünette nicht
unbedingt erfahren.

Die Hexe zuckte im Weitergehen mit der Schulter, während Ron ihm einen mehr
oder weniger entschuldigenden, eher belustigten Blick zuwarf, doch dann etwas
anderes seine Aufmerksamkeit einfing.

„Was ist das?“, fragte der rothaarige Junge neugierig, deutete mit einem
Finger auf die unauffällige Tüte, die Harry in der Hand hielt.

„Für Malfoy“, entgegnete er ruhig, mied bewusst den Vornamen, wusste er
doch, wie Ron darauf reagierte. Hatte er anfänglich den Gebrauch des Vornamens
geduldet, so sah er anscheinend keinen Grund mehr für Harry, dies
fortzuführen. Doch erstens wollte der blonde Slytherin selbst nicht, dass Harry
ihn mit diesem Namen ansprach und zweitens befürchtete Harry, dass alles
zwischen ihnen zum Alten zurückkehren könnte, wenn sie erneut die Schranke
zwischen ihnen aufbauten.

Harry hatte sich damit abgefunden, dass ihn die Präsenz des Slytherins nicht
störte.

Er hatte sich damit abgefunden, dass die Chance bestand, dass sie nicht ihre
konstanten Sündeböcke sein mussten.

„Ist das Essen? Das riecht nach Essen. Wann hast du das noch gemacht? Dir ist
aber bewusst, dass Essen im Klassenraum verboten ist, oder?“, hakte Ron nach,
unterbrach die Gedanken des Dunkelhaarigen. 

„Hätte mich ein gewisser jemand nicht mit Tomatensoße übergossen, hätte
ich es ihm früher geben können“, reagierte Harry leicht eingeschnappt und
Hermine lachte einmal kurz auf.

Sie war offensichtlich nicht auf seiner Seite.

Und wenn Rons zuckende Mundwinkel und gespielt beschämter Blick irgendein
Hinweis waren – er auch nicht.

Seufzend folgte er seinen Freunden.

Mehr oder weniger konnte er ihr Verhalten nachvollziehen.

Ein bisschen zumindest. 

Allerdings ging es mittlerweile wirklich zu weit.

Als Ginny ihn gestern beim Quidditchtraining vom Besen gestoßen hatte, hatte er
ihre Entschuldigung tatsächlich noch ernst genommen. Als er im weiteren Verlauf
diverse Quaffel abbekommen hatte, was zugegebener Maßen wirklich sehr
schmerzhaft gewesen war, hatte er wirklich geglaubt, es wären nur dumme
Unfälle gewesen. Außerdem hatte er nicht einmal behaupten können, dass sie
alle aus Ginnys Richtung gekommen waren, obwohl sie das definitiv taten.

Augenrollend trat er hinter seinen Freunden in den Raum, sah sich einmal um und
entdeckte den missgelaunten blonden Slytherin mit seinem typischen genervten
Gesichtsausdruck in eine der vorderen Reihen. Pansy saß neben ihn und redete
eifrig auf ihn, doch Harry konnte erkennen, dass ihr Gesprächspartner auf
Durchzug gestellt hatte, nur ab und zu obligatorisch nickte. 

Zielstrebig kam er auf den Blonden zu, ignorierte seinen skeptischen Blick und
stellte die Tüte vor ihm auf den Tisch, ging dann weiter und setzte sich zwei
Reihen hinter dem anderen, deutete Ron und Hermine, die ihm vage Blicke zu
warfen an, sich zu ihm zu setzen.

Seufzend kam die Brünette auf ihn zu, ließ sich neben ihn nieder, während er
den Blonden beobachtete wie dieser fragend die Tüte musterte, mit dem Finger
einmal prüfend dagegen tippte, sie dann öffnete und grummelnd zur Seite schob.
Pansy warf nur einen ratlosen Blick zwischen ihrem Freund und dem scheinbar
beleidigenden Objekt neben ihr hin und her, schob es dann weiter zu Blaise, der
über einen Stapel Blätter hing, nervös auf dem Ende eines Stiftes kaute und
ohne hinzusehen, die Tüte an Vincent weiter reichte, der sich den Inhalt
erfreut mit Gregory teilte.

„Wieso machst du das für ihn?“

Harry grinste amüsiert, lehnte sich dann in seinem Stuhl zurück. „Kein
Kommentar.“ 

„Und du wunderst dich, warum man dich aus Versehen mit Teller bewirft?“

Er warf seiner Freundin einen verbitterten Blick zu, ignorierte Rons leises
Lachen, erinnerte sich ungewollt an die Szene am Mittagstisch zurück.

Ginnys perfide Racheaktion beschränkte sich letztendlich nicht nur auf das
Quidditchtraining. Er hatte sich kaum an den Tisch gesetzt und beschlossen, dem
Slytherin später etwas aus der Küche vorbeizubringen, als das rothaarige
Mädchen sich dazu entschloss ihren Sitzplatz zu wechseln, angeblich weil eine
ihrer Freundinnen ihr auffordernd zu gewunken hätte. Mit ihrem Teller und dem
Besteck in der Hand stand sie auf und ging hinter Harry entlang als sie
plötzlich natürlich aus Versehen über eine erhobenen Steinplatte stolperte
und die Soße über seinen Kopf ausschüttete.

Harry hatte nur vollkommen überrascht mit durchgedrücktem Rücken an seinem
Platz gesessen, als die Soße von seinen Haaren auf sein Gesicht und vor allem
in seinen Nacken tropfte. Die Große Halle brach in schallendes Gelächter aus,
während Ginny sich mehrfach entschuldigte, sich dann jedoch nur abwandte, um zu
ihrer Freundin zu gehen. Harry dagegen stand von seinem Platz auf und stürmte
zu den Duschen, ohne etwas gegessen zu haben. 

Die wenigen Minuten, die er eigentlich fürs Essen eingeplant hatte, gingen
damit stattdessen für das Duschen drauf.

Allerdings war dies noch harmlos im Gegensatz zum Sonntagabend, als er
nichtsahnend am Kaminfeuer saß, das plötzlich ohne Vorwarnung aufflammte und
die Zipfel seiner Robe entflammte. Während er panisch das Feuer mit seinen
DADA-Notizen ausschlug, bemerkte er aus dem Augenwinkel, dass Ginny ihren
Zauberstab auf ihn richtete, und naiv wie er war, hatte er tatsächlich
angenommen, dass sie das Feuer löschen wollte, stattdessen verschlimmerte sie
es nur noch und Harry sprang auf und zog seinen Mantel aus, warf ihn auf den
Boden.

Letztendlich löschte Hermine das Feuer mit einem Kübel Wasser, der auf ihr
Geheiß hin ständig gefüllt neben den Kamin zu stehen hatte. Im Nachhinein
fiel Harry ein, dass er es auch selbst dank Dracos Zauberkünste hätte löschen
können, aber er vermutete, dass er zu sehr Muggle war, sodass seine erste
Reaktion die Muggelart war.

Ginny hatte sich lediglich mit ihren mangelnden Zauberkünste entschuldigt und
Harrys bissiger Kommentar, einfach die Hände von etwas zu lassen, wenn man
keine Ahnung hatte, verstarb auf seiner Zunge, nicht nur weil Hermine anwesend
gewesen war und vermutlich etwas von wegen ‚Glashaus’ geflüstert hätte,
sondern auch, weil er versuchte sich einzureden, dass sie es nur gut gemeint
hätte.

Aber Harry würde ihr diese Späße lassen. Wenn es das war, was das Mädchen
brauchte, um ihre Wut zu verarbeiten, sollte sie es machen. Irgendwann würde
sie sich schon abreagiert haben.

Hoffte er.

Mit geteilter Aufmerksamkeit bemerkte er, dass Snape den Raum mit wehenden Roben
betrat, seinen prüfenden Blick einmal über die Klasse gleiten ließ, bevor er
sich an das Lehrpult stellte und umgehend seine Lektion begann.

Ihr DADA-Professor schien mal wieder in allerbester Laune zu sein, stellte er
nüchtern fest, fragte sich ob schlechte Laune ein Symptom für irgendeine
Krankheit war, die unter den Slytherin kursierte, verwarf den Gedanken
allerdings so schnell wie er gekommen war, richtete seine Aufmerksamkeit wieder
auf Draco, der in diesem Moment ruckartige Schüttelbewegungen mit seiner Feder
machte, als er dabei plötzlich das Tintenfass mit der anderen Hand umstieß und
die Tinte über seine ordentlichen Notizen quoll.

Harry konnte das amüsierte Prusten nicht rechtzeitig unterdrückten, erntete
sofort einen misstrauischen Blick von Professor Snape, während Draco seinen
Kopf leicht zur Seite drehte, leise etwas flüsterte und Harrys Rücken auf
einmal begann leicht zu jucken, bis sich der Reiz auf seinen Nacken und seinen
Hals hinauf, schließlich auf seinen gesamten Körper ausbreitete.

Amüsiert stellte er fest, dass Draco die letzten Tage über immer besser im
zauberstabslosen Zaubern geworden war.

Und er schien wirklich sehr schlechte Laune zu haben.

oOoOoOoOo

Draco war nur froh, dass der Tag vorbei war, als er den
Slytheringemeinschaftsraum betrat und sich nur noch in seinem Bett verstecken
wollte, weil er die Hoffnung hatte, dass ihm dort nichts mehr passieren könnte.
Einfach nur in seinem Bett und Hausaufgaben machen.

Nur Hausaufgaben.

„Hey Malfoy. Snape sucht dich!“, rief Devon Greenwood, ein blonder,
quirliger Fünftklässler, den man gewöhnlich hörte, bevor man ihn sah und der
gerade dabei war den Rekord der Weasley-Zwillinge im Rausfliegen aus dem
Unterricht zu brechen. „Ich war gerade bei ihm. Sieht so aus als hätte dein
Freund Mist gebaut. Du sollst umgehend zu ihm kommen.“

„Umgehend?“

„Ja, wie in sofort,“ entgegnete der Jüngere prompt, ein verspieltes
Lächeln auf den Lippen, während er ein Buch locker in seiner Hand gegen seine
Schulter gelehnt betont provokant an Draco vorbei schritt.

Soviel zum Thema sich in Ruhe in seinem Zimmer verstecken.

Professor Snape hatte schon seit dem DADA-Unterricht schlechte Laune gehabt,
sodass er seit langem sogar Hauspunkte von seinen Slytherin abgezogen hatte.

Die Gryffindor hatten nicht einmal genug Zeit sich darüber zu freuen, bis sie
registrierten, dass, wenn Snape sogar so mies darauf war, dass er seinen
geliebten Slytherin Punkte abzog, sie schon durch bloßes Niesen wegen der
Störung des Unterrichts nicht nur Punkte verlieren, sondern auch suspendiert
werden würden.

Draco konnte sich nicht daran erinnern, die Klasse jemals so ruhig erlebt zu
haben.

Neville Longbottom hatte sich kaum getraut zu atmen und lief einmal während des
Unterrichts tatsächlich blau an, sodass ihm Seamus Finnigan durch positives
Zuflüstern nahezu zwingen musste, Luft zu holen. Longbottom hatte nur den Kopf
geschüttelt. Daraufhin hatte der Ire ihm ins Schienbein getreten.

Im Endeffekt wurden sie beide rausgeworfen und zwanzig Punkte von Gryffindor
abgezogen.

Potter hatte dies nur mit einem amüsierten Lächeln verfolgt.

Potter schien es derzeit sowieso unverdient gut zu gehen.

Wenn er Draco nicht unbedingt auf die Nerven fiel oder ihn mit Essen
überhäufte, als hätte er Angst, der Blonde könnte im nächsten Moment vor
Hunger in irgendeiner versteckten Ecke umfallen, dann tobte er draußen mit
seinen Freunden über die Wiese wie hyperaktive Finri-Wölfe auf Partnersuche.

Vielleicht war er das auch.

Wer wusste das schon.

„Oh Jüngling, ihr wirkt vergrämt.”

Draco sah überrascht auf, warf dann einen Blick zur Seite und entdeckte das
Portrait von Violètte Bourboun, die sich mit einer flatternden Handbewegung
Luft zuwedelte, ihr schmales, blasses Gesicht halb hinter dem buntengefärbten
Fächer versteckt.

Er konnte sich nicht daran erinnern, dass das Portrait ihn jemals angesprochen
hatte. Gewöhnlich warf sie einfach nur einen anmaßenden Blick zur Seite, wenn
Schüler vorbeikamen oder zupfte gelangweilt an ihre langen schwarzen
Korkenzieherlocken, schnaubte einmal missgünstig.

Die Dame im Portrait musterte ihn einen Augenblick, bevor sie mit einer
bestimmten Handbewegung ihren Fächer zusammen klappte, ihr Kinn leicht reckte,
während ihre blutroten Lippen ein anzügliches Lächeln zierte.

„Oh, welch’ wohlige Verwunderung“, fuhr sie Wort, faltete ihre Hände mit
dem Fächer in ihrem Schoß. „Ihr verschmäht Unsere Worte nicht.“

Draco runzelte die Stirn.

„Ay, ist’s lang her?“, fragte die junge Frau sich selbst, schien
allerdings nicht wirklich über die Frage nachzudenken. „Längst zwei Nächte?
Wir befürchteten, Ihr wärt trunken von dem Gift genannt Alkohol, als Ihr,
Unsere Verdammung verachtend, Euren Leib habt gelehnt gegen Unsere
Herrlichkeit.“

Er konnte sich wirklich nicht daran erinnern, dass jemand ihn angesprochen
hatte, geschweige denn, dass er sich an dem Portrait abgestützt hatte.
Andererseits hatte er zu diesem Zeitpunkt die schlimmsten Kopfschmerzen seines
bisherigen Lebens ertragen dürfen, weshalb er sich nicht wunderte, hätte er
die säuselnde Stimme des Portraits einfach ignoriert.

„Kummer des Herzens?“

Der Blonde setzte sich ohne ein Wort in Bewegung.

Er würde sich jetzt nicht mit einem Portrait über Liebeskummer unterhalten.

„Ay, vorzüglich“, rief die Frau ihm nach. „Jüngling, sucht auf das
Portrait von Lord Jacob Irving“, gluckste sie, während ihr schrilles Lachen
durch den Gang hallte und Draco beschloss, das Gemälde das nächste mal wenn er
an ihr vorbei kam in Brand zu stecken.

So etwas war genau der Grund, warum er sich am Liebsten in seinem Zimmer
verkriechen wollte – oder in seinem Labor, korrigierte er sich, als er sich
die jämmerliche, zusammengesunkene Gestalt auf seinem Bett vorstellte.

Den gleichen Fluchtgedanken hatte er auch, als er die Tür zu Snapes Zimmer
öffnete und Blaise betreten und gleichzeitig wütend auf der Couch saß, den
Kopf über diverse unsortierte Zettel, Akten und Rollen gebeugt, während er auf
dem Ende eines Stiftes kaute, nicht einmal aufsah, als Draco den Raum betrat und
leise die Tür hinter sich schloss.

Der ehemalige Zaubertränkelehrer saß an seinem Schreibtisch, warf einen
prüfenden Blick auf den Kessel an seiner Seite, aus dem ein fruchtiger Geruch
aufstieg, ignorierte ebenfalls Dracos Präsenz.

„Du sollst mir helfen“, murmelte Blaise schließlich, Blick immer noch stur
auf die Papiere gerichtet. Draco musste nicht lange überlegen, wobei er seinem
Freund helfen sollte, resignierte und setzte sich dem anderen gegenüber auf den
Sessel und suchte unter dem Papierhaufen nach einer hellblaue Akte.

„Eigentlich hätten sie es dir bei der ersten Vollversammlung erklären
sollen“, flüsterte Draco, begann die Blätter und Pergamentrollen unter
Blaise’ genervten Blick auf dem Tisch zu sortieren.

„Sie waren zu sehr damit beschäftigt, sich darüber zu ärgern, dass es eine
unangemeldete Vollversammlung gab“, erklärte der Dunkelhaarige mit einer
passiven Kühle. „Penelope stellte mich vor, drückte mir sämtliche Formulare
in die Hand und weg waren sie.“ 

Slytherin-freundlich wie eh und je, dachte Draco, wunderte sich nicht, dass die
restlichen Vertrauensschüler nicht einmal bereit dazu waren, Blaise in seine
neuen Pflichten einzuweisen. Vermutlich waren sie davon ausgegangen, dass sein
Vorgänger oder Pansy ihn über alles aufklären würde.

Weit gefehlt.

Pansy hatte den lästigen Papierkram Draco überlassen, genauso wie die Runden
durch Hogwarts und die Handhabung von Problemfällen. Als Gegenleistung
kümmerte sie sich um die zahlreichen Herzensangelegenheiten sämtlicher
Slytherin, um Prüfungsstress und was alles mit dem Innenleben der Jüngeren zu
tun hatte, von dem Draco wirklich nichts wissen wollte, im Großen und Ganzen
aber zwangsläufig dennoch wusste.

Nachdem er die Papiere geordnete hatte, legte er die blaue Akte vor Blaise ab,
nahm die oberste der aufgestapelten Papierrollen in die Hand und reichte sie dem
anderen.

„Millicent Bullstrode?“, las Blaise vor, rollte das Pergament auf und
überflog es kurz, bevor er das Schriftstück zur Seite legte und die blaue Akte
nach eventuellen Unterlagen das Mädchen betreffend durchsuchte.

„Von Bullstrode brauchen wir nur die Zensurenliste“, informierte Draco
seinen Freund. „Und sie war einmal im Krankenzimmer wegen eines verstauchten
Knöchels. Es müsste eine Bescheinigung irgendwo dort drin sein. Fehlstunden 6,
unbescheinigt.“

Tatsächlich war das Lästigste an der Arbeit des Vertrauensschüler der
monatlich ISB – Abkürzung für Individueller Statusbericht. Eine Dokument, in
dem über jeden Slytherin Buch geführt wurde. Wie oft sie Hogwarts verlassen
hatten, Hogmeads-Wochenende inbegriffen und in einer extra Spalte nicht
inbegriffen, gefehlte Unterrichtsstunden, Notendurchschnitt, eventuelle
Unfälle, Verstöße gegen Schulregeln, natürlich komplett mit Paragrafen und
Absätzen.

„Du übernimmst Pansys Mädchen?“

Blaise musterte ihn für einen flüchtigen Moment, bevor er seine Aufmerksamkeit
wieder auf die Akte warf, die einbefindlichen Blätter durchging und nach den
genannten Dokumenten suchte.

„Ich dachte, ich lasse es so, wie ihr euch damals geeinigt habt. Mal davon
abgesehen hat Pansy mir Sanktionen angedroht, sollte ich sie auch nur einmal mit
Papierkram belästigen.“

Draco erwiderte nichts darauf, suchte in den Unterlagen eine alte Schriftrolle,
in der sämtliche Schulregeln aufgelistet waren, wobei er diese fast auswendig
konnte.

„Ich habe mir deine alten ISB angesehen. Woher wusstest du, wie oft die
Slytherin gefehlt haben?“

„Normalerweise müssen die Betroffenen einen Antrag beim Vertrauensschüler
stellen, der dies mit dem Hauslehrer abspricht.“

„Soviel weiß ich auch“, knurrte der Dunkelhaarige. „Und woher wusstest
du, wann sie sich rausgeschlichen haben? Denn im Gegensatz zum Antrag—“

Draco machte ein kurzes, zischendes Geräusch, bevor er aus dem Augenwinkel
einen prüfenden Blick auf den Professor am Schreibtisch warf, sich dann etwas
weiter über den Tisch beugte.

„Jeder Vertrauensschüler hat seine eigenen Tricks“, erklärte er leise,
beobachtete die flinke Hand des anderen, die nun feinsäuberlich begann
Millicents Zensuren in eine Spalte zu übertragen. „Die meisten interessieren
sich nicht einmal dafür.“ Allerdings waren die meisten Schüler in Slytherin
Kinder alteingesessener Reinblutfamilien, die wirklich jedes winzige Detail
erfahren wollten und bei den kleinsten Fehlern nicht nur über Professor Snape,
sondern auch über die zuständigen Vertrauensschüler wie ausgehungerte
Harpyien herfielen. „Andere benutzen Tracker an ihren Problemfällen. Ich habe
Vereinbarungen mit den Portraits abgeschlossen.“

Tatsächlich war es ziemlich schwer gewesen, die Gemälde davon zu überzeugen,
ihm zu helfen, allerdings wäre er nicht Draco Malfoy, wenn er nicht auf seine
typisch charmante Art und Weise das Problem innerhalb kürzester Zeit gelöst
hätte. Es war beachtlich wie anspruchslos die meisten Figuren geworden waren,
freute sich ein Großteil schon darüber, wenn man ihnen versprach ab und zu zum
Reden vorbeizukommen.

Draco, der dank seiner Schlafstörungen genügend Zeit zur Verfügung hatte,
hatte es sich zur Angewohnheit gemacht, bestimmte Wege durch Hogwarts
abzulaufen, sodass er die meisten Portraits in einer Nacht besuchen konnte. Im
Gegenzug dafür hielten sie sich an ihr Versprechen und er erfuhr innerhalb von
Minuten, ob ein Slytherin Hogwarts durch diverse, teilweise sogar ihm unbekannte
Geheimgänge verlassen hatten.

„Pippkin?“, las Blaise fragend vor, öffnete das Dokument, anscheinend ein
ihm unbekannter Name.

Mandy Pippkin.

Ein stilles, schwarzhaariges Mädchen im dritten Jahr, das ihre Haare stets in
zwei geflochtene Zöpfe trug, selten mit jemandem redete und dem Draco
inoffiziell erlaubt hatte, nach Ausgangssperre das Musikzimmer zu benutzen.

Draco kannte tatsächlich jeden Namen und konnte ihm einen Gesicht zuordnen,
obwohl er mit den meisten bisher noch kein Wort gewechselt hatte.

Dennoch hatte er für jeden eine Sonderregelung, von dem die Betroffen in den
meisten Fällen selbst nicht wussten, und die er nicht immer konsequent
einhielt. Selbst für Pansy und Blaise hatte er eine bestimmte Regel, wobei die
eher für den Jungen als für seine Freundin war, hatte sie dank ihres Status
mehr Freiheiten.

„Keine Bemerkungen? Und die Noten sind beispiellos...“, kommentierte Blaise,
schien sich darüber zu freuen, dass es tatsächlich Schüler gab, die ihm
keinen Stress bereiten würden. „Im Gegensatz zu dem hier.“ Draco sah auf,
musterte die neue Schriftrolle in der Hand des anderen. Er musste den Namen
nicht lesen, konnte anhand der Dicke erahnen, um wen es ging.

„Wie schaff es Malcolm innerhalb eines Monats so oft zu fehlen?“,
entrüstete sich Blaise plötzlich, starrte fassungslos auf die Zahlen vor ihm.
„Hast du dich verschrieben?“, fragte er nun an den Blonden gewandt, der
pikiert die Nase rümpfte.

„Seine Schwester liegt im Krankenhaus“, begann er leise, „Wenn er seine
Noten hält und O’s vorweisen kann, darf er sie innerhalb der Woche
besuchen.“

„Wer hat das erlaubt?“, fragte Blaise überrascht, warf einen demonstrativ
fragenden Blick auf den schwarzen Rücken des Zaubertränkemeisters.

„Der Vertrauensschüler.“

„Pansy?“

Draco richtete seinen Blick auf die Schriftrollen neben sich, die sie für die
Liste nicht brauchen würden. „Die ist nicht primär für die Jungs
zuständig...“

Der dunkelhaarige Junge antwortete anfänglich nicht, dann:

„Seine Noten sind nicht besonders gut, das weißt du.“

Natürlich wusste er das.

Auch wenn es die meisten Schüler nicht ahnten, doch ihre Noten wurden den
Vertrauensschüler Ende des Monats mitgeteilt. Draco kümmerte sich nicht darum,
wer welche Noten in welchem Fach hatte. Er legte die Merkblätter einfach in
seinem Schreibtisch ab und verschloss die Schublade, bis er sie für die Liste
benutzen und danach verbrennen konnte.

Bei Malcolm ignorierte er einfach geflissentlich, dass der Brünette die
Testblätter oben am Rand, wo gewöhnlich der Name eingetragen war, festhielt
oder dass er eine scheinbar sehr wandlungsfähige Handschrift hatte – manchmal
sogar die I-Punkte in Form von Herzchen malte. Er warf einfach nur einen Blick
auf das untere Ende, registrierte das O und entließ den Jungen mit einer
gelangweilten Handbewegung, sodass er nach dem Unterricht sofort verschwinden
konnte.

„Das erklärt zumindest, weshalb er jedes Mal mit seinen Testergebnissen zu
dir gelaufen kam.“ Draco war sich nicht sicher, aber er dachte, eine Spur
Belustigung in der Stimme gehört, für einen kurzen Moment ein Lächeln auf den
Lippen des anderen gesehen zu haben.

Doch er verdrängte es, arbeitete nur in Stille weiter.

Dennoch, die Atmosphäre schien entspannter als zuvor, das Schweigen nur
unterbrochen von Dracos Flüstern, wenn Blaise dabei war etwas falsch in die
Spalten einzutragen, von Professor Snapes kratzender Feder, während er manchmal
leise vor sich hinbrummte, wenn einer seiner Studenten mit einer offensichtlich
dämlichen Antwort auf die Testfragen geantwortet hatte.

Unbewusst schienen sie in ihre alten Gewohnheiten zurückzufinden, die
distanzierende Kälte zwischen ihnen langsam und unauffällig schwindend.
Vielleicht aber bildete Draco sich das auch nur ein, dachte er, beobachtete wie
Blaise die nächste Rolle vom Stapel nahm, einen Moment innehielt und einen
flüchtigen Blick auf Draco warf.

Der Blonde sah auf und belächelte bitter den aufgedruckten Namen, als Blaise
damit begann seine Noten und Fehltage einzutragen.

Abrupt hielt Blaise an einem Feld inne, deutete mit seinem Stift auf
„Besondere Anmerkungen“. Es dauerte einen Moment, bis Draco die stumme Frage
realisierte, doch er musste nicht lange überlegen, diktierte dann, nachdem er
einen kurzen Blick auf den Zaubertränkemeister geworfen hatte. „Schreib: Zwei
Monate Nachsitzen, beginnend am— Professor?“

„Heute“, antwortete der Angesprochene kurz angebunden, tunkte seine Feder in
das Tintenfass an seiner Seite. 

Draco hob fragend eine Augenbraue, wandte sich dann wieder dem anderen Slytherin
zu, der bereits das Datum niedergeschrieben hatte, fuhr dann in seiner
Erklärung fort. „Aufgrund Verstöße gegen, Doppelpunkt: Paragraf 31, Absatz
2, unerlaubtes Zaubern auf Schulgelände; Paragraf 103ff der Allgemeinem
Zauberbestimmungen des Ministeriums, kurz AZBdM, Zaubern von Unmündigen ohne
Aufsicht eines mündigen Zauberers oder einer mündigen Hexe; Paragraf 126
Gefährdung—“ Langsam und deutlich zählte er mit einer ruhigen, passiven
Stimme sämtliche Delikte auf, die er dank und vor allem durch Potter begangen
hatte.

Erinnerte sich nur ungern daran, dass sie vermutlich einen neuen Rekord
aufgestellt hatte.

Allerdings konnte Blaise von Glück reden, dass Draco in der Hinsicht die Regeln
auswendig kannte und sie somit nicht mühsam alles nachschlagen mussten, dachte
er, als ein ohrenbetäubendes Donnern ihn mit brachialer Gewalt in die Gegenwart
zurückwarf?

Blaise ließ vor Schreck seinen Stift fallen, während Snape ruckartig die
Schultern anspannte. Draco hatte das Gefühl, die Wände um sie herum würden
vibrieren und vielleicht taten sie es auch, wenn er die wabernde Flüssigkeit,
die im Kessel hin und her schwappte, betrachtete. Vor der Tür hörten sie
eilige Schritte und aufgebrachte Stimmen, die wirr und laut durcheinander
riefen.

Er reagierte schnell, stand vom Sessel auf, doch noch bevor er auch nur einen
Schritt auf die Tür zugehen konnte, spürte er eine Hand auf seiner Schulter,
die ihn bestimmt zurück auf seinen Sitz drückte.

Professor Snape ging weiter auf die Tür zu und öffnete sie.

Auf dem Gang konnte Draco von seinem Platz aus Rauchwolken sehen, die nun auch
schwermütig in Snapes Gemächer zogen. Der ältere Mann trat in den Flur und
ließ die Tür mit einem unheilvollen Knarren hinter sich ins Schloss fallen.

Draco bemerkte wie sich sein Körper verkrampfte, doch er wandte sich nur wieder
seinem Freund zu, der in diesem Moment blind unter dem niedrigen Couchtisch nach
seinem heruntergefallen Stift tastete, einmal frustriert ausatmete und sich dann
doch herunterbeugte, um das widerspenstige Schreibutensil zu orten.

Sobald Blaise sich wieder aufrichtete, wandte Draco seinen Blick auf die
geöffnete Pergamentrolle, wartete darauf, dass der Dunkelhaarige seinen Stift
wieder ansetzte.

Aber Blaise begann nur den aufgelesenen Gegenstand nachdenklich in seinen
Händen zu drehen.

„Möchtest du Herumstreifen nach Ausgangssperre notieren?“, fragte er nach
einiger Zeit, ein kläglicher Versuch die ausgedehnte und vor allem anklagende
Stille zu durchbrechen.

„Nein“, erwiderte Blaise. „Aber ich würde die Strafe gern auf fünf
Monate verlängern, weil du mich in diese beschissene Situation gebracht
hast.“

Draco zögerte einen Moment. 

„Ich wollte das gar nicht sagen“, murmelte Blaise mehr zu sich selbst und
Draco sah auf. „Verdammt! Ich wollte dich nicht einmal ansprechen!“, redete
der Dunkelhaarige weiter, warf seinen Stift auf den Tisch und sah Draco mit
einem anklagenden Blick an. „Das ist alles deine Schuld! Hast du nur einmal
daran gedacht— Halt! Nein!“ Er hob seine Hand um Draco vom eventuellen
Antworten abzuhalten. Nicht, dass dieser auch nur annähernd die Frage hinter
den ausgesprochenen Worten erahnen konnte. „Ich will das gar nicht wissen! Ich
will überhaupt nicht mit dir darüber reden.“

Blaise wippte mit dem Fuß und griff nach dem Stift, tippte ungeduldig damit auf
dem Pergament. „Welcher Paragraf war noch mal Herumlaufen nach
Ausgangssperre?“

Draco blinzelte einmal irritiert, wollte gerade zu einer Antwort ansetzen, als
der Dunkelhaarige den Stift erneut energisch auf den Tisch fallen ließ.
„Weißt du was? Ich habe meine Meinung geändert. Ich will doch jetzt mit dir
darüber reden!“

Der Stift tat ihm leid, registrierte der blonde Slytherin im Unterbewusstsein
zusammen mit der Erkenntnis, dass vom eigentlichen Thema ablenkte, um eine
Auseinandersetzung mit dem anderen zu meiden. Er fragte sich, wie debil er sich
stellen musste, damit Blaise ihn vom Haken ließ.

„Da du offensichtlich nichts zu sagen hast“, knurrte Blaise wütend „und
das war jetzt nicht sarkastisch gemeint, denn ich weiß, dass du nichts weiter
zu sagen hast, werde ich dir einfach erzählen, was mir durch den Kopf gegangen
ist. Lass mich gleich einmal genau damit anfangen: Warum muss alles an mir
hängen bleiben! Auf deiner Seite ist alles gesagt und ich muss mich mit den
Konsequenzen auseinander setzen? Vielen herzlichen Dank, du Bastard! Und dann
tun alle so als wäre ich der Schuldige! Ich bin hier das Opfer – nicht du!
Wieso weiß es überhaupt jeder? Gregory – okay, der scheint sowieso immer
alles zu wissen. Aber dass sogar Nott es wusste! Der bemerkt doch sonst nichts
außerhalb seiner ... seiner... seiner... – was weiß ich? - burlesken
Sphären!“ Blaise war mittlerweile aufgestanden, lief vor dem Couchtisch auf
und ab  und begann nun wild mit den Händen zu gestikulieren.

Draco beobachtete ihn mit einem undurchsichtigen Blick, versuchte, das langsam
aufstrebende deutlich absurd deplazierte Gefühl der Freude zu unterdrücken.

„Argh! Ich bin so wütend auf dich! Du Arsch! Ich sollte dich hassen, aber
stattdessen bin ich sofort angelaufen gekommen, als ich gehört habe, dass
Potter und du im Krankenzimmer lagt! Und das hat mich nur noch wütender
gemacht!“, fragte er sich selbst.

„Apropos Potter! Überhaupt Potter! Diese ganze Potter-Scheiße und ich rede
nicht über diesen Zauberspruch – wieso ist der überhaupt aufgehoben? Ich
rede von dem ganzen Mist, mit dem ich mich seit dem ersten Jahr herumplagen
durfte! Warum musstest du dir unbedingt Potter als Erzfeind aussuchen? Ich
weiß, dass du ohne Feindbild nicht überleben kannst, aber hättest du
nicht—Hättest du nicht—von mir aus Nott als Rivalen auserkoren können?
Oder Neville Longbottom? Herr Gott, es gibt an die hundert Schüler an unserer
Schule und du musstest dir unbedingt Prinz von und zu Narbe aussuchen? Mister
Ich-bin-viel-besser-wie-du! Ja, bei ihm heißt das nämlich wie!“

Eigentlich stimmte das nicht, dachte Draco, hielt es allerdings für ratsam die
ungewollt unterhaltsame Hasstirade seines Freundes nicht zu unterbrechen.

„Mister Auf-meinem-Kopf-leben-Vögel! Mal ernsthaft, was ist das eigentlich?
Eine Gasexplosion oder eine Naturkatastrophe? Es gibt für jeden Scheiß einen
Zauberspruch! Wenn er wirklich ernsthaft etwas gegen dieses lebende Ungetüm auf
seinem Kopf ausrichten wollte, hätte er bei seiner horrenden und destruktiven
Neugier mittlerweile an die fünfzig Wege finden müssen!

„Mal davon abgesehen, dass du dich, wenn es um ihn geht konsequent zum Idioten
machst! Aber das ist egal! Das geht mich ja alles nichts an, denn was zwischen
dir und Potter geschieht, bleibt zwischen euch. Das ich nicht lache!

„Wie kommt es eigentlich, dass diese Person, mit der ich eigentlich überhaupt
nichts zu tun habe – überhaupt nichts zu tun haben möchte, so einen großen
Einfluss auf mein Leben hat? Und was fällt ihm ein, so zu tun, als würde er
alles wissen! Nur weil er ein paar Tage in deinem Kopf verbracht hat, brauch er
sich nicht einzubilden, alles über dich und mich zu wissen. Und dann auch noch
die Frechheit besitzen mich zu belehren! Ich kenn dich besser als Potter! Ich
weiß nämlich Dinge, die nicht einmal du von dir weißt! Und was sollen all
diese wirren Andeutungen? Wenn er was zu sagen hat, soll er es sagen! Nur weil
du gern in Rätseln sprichst, müssen die restlichen Slytherin das nicht auch
tun! Ich mag es konkret und auf den Punkt gebracht!“

„Das hat mich bei dir auch immer gestört! Dass du nie irgendetwas einfach
aussprechen konntest! Wenn du willst, dass jemand etwas für dich macht dann
frag und geh nicht davon aus, dass sie wie ich deine Gedanken lesen können!
Hätte ich diese Fähigkeit nicht unter den widrigsten Umstände kultiviert,
wüsste noch immer niemand was genau in deinem normalerweise intelligenten, aber
sporadisch in den sozial elementarstes Situation absolut inkompetenten Kopf vor
sich ginge!“

„Was mich auch gleich auf das Hauptthema bringt: Regel Nummer Eins des
ungeschriebenen universell geltenden Freundschaftskodex: Man verliebt sich nicht
in seine besten Freunde! und wenn man es doch tut, dann ist man ein Idiot und
hat’s mit Absicht getan! So etwas passiert nicht aus Versehen, da muss man
hart dran gearbeitet! Und ich habe all die Jahre nichts geahnt! Aber alles hat
auf einmal Sinn ergeben!“ Blaise sich wieder auf die Couch fallen, stützte
seinen Kopf in die Hände.

„Dein distanzierendes Verhalten; ich dachte immer, das wäre dein Charakter.
Ich meine, es ist dein Charakter. Pansys Eifersuchtsanfälle, wenn sie uns im
Bett gesehen hat. Es ging gar nicht um mich, es ging um dich. Dass du mich immer
mehr auf Distanz gehalten hast als Gregory oder Pansy – ich dachte es läge
daran, dass ich um einiges körperlicher war als die anderen. Ich habe mir nie
etwas dabei gedacht, aber jetzt; diese Gedanken im Kopf.“

„Draco“, ein melancholischer Unterton schwang in seiner unerwartet
isolierten Stimme mit, als er seinen Blick auf den blonden Jungen auf dem Sessel
richtete. „Wie blöd war ich eigentlich?“

Draco wandte seine Augen ab, schwieg, als ein leises Klicken zu hören war.

„Also, der Paragraf für Herumlaufen war?“, fragte Blaise prompt, die
schwermütige Atmosphäre durch die sachliche Frage durchbrochen, während Draco
einen Moment brauchte um zu realisieren, dass sich die Tür hinten ihnen
öffnete.

„Paragraf 53“, antwortete er ruhig.

Dann richtete seine Aufmerksamkeit auf Snape, der einen gewissen Slytherin am
Nacken in das Zimmer und auf einen Stuhl am Schreibtisch dirigierte, verfolgt
von einem stechend verbrannten Geruch. Der brünette Junge fluchte und zeterte,
doch Snape reagierte nicht einmal darauf, sondern drückte ihn nur harsch auf
den Stuhl, drehte sich um und verließ so schnell wie er gekommen war wieder den
Raum.

Die ausgesprochenen Worten hingen noch immer fragmentarisch in der Luft, dennoch
ergänzte Blaise schweigend seine Notizen um den Paragrafen, legte die
Schriftrolle dann zur Seite, während Draco aus dem Augenwinkel Malcolm
beobachtete, der sich mit gesenkten Blick im Raum umsah, verunsichert
aufblickte, als er die beiden älteren Schüler in der Sitzecke entdeckte.

Malcolms Haut war gräulich verfärbt und ein eidechsenartiger Schwanz, von
seinem Steißbein ausgehend, zuckte verspielt hin und her.

„Iiii~iiihr“, begann der Jüngere mit säuselnder Stimme.

Blaise suchte mit einem genervten Blick die bereits bearbeitete Pergamentrolle
des Jungen aus dem abgearbeitet Stapel heraus, während der Blonde die
Schulregeln aufschlug, um sich zu vergewissern, dass der Drittklässler soeben
wirklich gegen mindestens vier Regeln verstoßen hatte.

„Ich habe da so einen Freund“, begann der Drittklässler zögerlich,
rutschte nervös auf seinem Stuhl hin und her, „der vermutlich, eventuell, man
weiß es noch nicht genau, so ungefähr einen Raum – oder auch zwei..., vier,
wenn man die gegenüberliegenden mitzählt... Was unter dem Schutt, Rauch und
Staub aber nicht wirklich deutlich zu sehen war! – Also, der hat da so
herumexperimentiert – mit vollkommen legalen Ingredienzien, wie er mir
versichert hat! Und so weit ich gehört habe, sind auch nur zehn Personen –
Hauselfen zählen nicht, oder? – leicht, also sie konnten noch gehen –
verletzt worden. Bis auf dieser eine Junge. Aber der hat bestimmt nur so getan,
als hätte er sich beide Beine gebrochen!“

Blaise und Draco warfen dem Jungen einen skeptischen Blick zu, beobachteten wie
er mit der Spitze seiner neuerrungenen Extremität spielte und flehend zu ihnen
aufsah. „Auf jeden Fall... glaubt ihr, er bekommt großen Ärger?“

Der Dunkelhaarige kratzte sich am Hinterkopf. „Nun ja—“

„Ja“, unterbrach Draco trocken, korrigierte sich in seiner vorherigen
Annahme. Es waren fünf Regeln. „Glückwunsch Baddock. Es gibt nur einen
Schüler in Hogwarts, der an einem Tag mehr Regeln als du gebrochen hat. Aber
lass dir das kein Ansporn sein. Mal davon abgesehen gibt es einen Grund, weshalb
Liebestränke verboten sind.“

Malcolms Augen weiteten sich überrascht, bevor er entmutigt die Schultern
hängen ließ, rollte den Eidechsenschwanz auf seinem Schoß hin und her,
während seine Haut langsam die Farbe und das Muster der Wand annahm. „Er war
nicht für mich“, nuschelte der Jüngere schließlich. „Ich dachte, ich
könnte einen Freund damit helfen.“

„Einem Freund“, wiederholte Draco trocken. „Und hat dieser ‚Freund’
dich explizit darum gebeten?“

„Das nicht“, gestand der Jüngere zögernd. „Aber es ist nicht so, als
würden sich die betroffenen Parteien gänzlich hassen...“

Draco atmete genervt aus, schüttelte leicht den Kopf.

„Die beiden würden nie aus dem Knick kommen“, schnaubte Malcolm
verächtlicht. „Du glaubst gar nicht, wie die beiden umeinander herumtänzeln,
sich ständig für alle Umstehenden offensichtliche Blicke zuwerfen, wenn der
jeweils andere nicht hinsieht—“

„Tamy und Daphne?“, mischte sich Blaise plötzlich ein. „Ich hab gewettet,
dass sie Anfang nächsten Jahres zusammen kommen!“

„Und ich auf Ende diesen Jahres!“, murrte der Brünette.

„Kein Grund, halb Hogwarts zusprengen“, erinnerte Draco den Jüngeren, der
daraufhin kleinlaut den Kopf hängen ließ.

Blaise hatte mittlerweile die Rolle aus dem Haufen gegraben und vor sich
aufgerollt, schien aber erneut an den Sondereintragungen zu scheitern. Die Tür
öffnete sich erneut und Professor Snape betrat den Raum, kam sofort zielstrebig
auf den Drittklässler zu, der scheinbar versuchte sich auf dem Stuhl unsichtbar
zu machen, was aufgrund seiner verfärbten Chamäleonhaut – Nebenwirkung des
getrockneten Speichels eines Usambara Dreihornchamäleon – überraschend gut
funktionierte.

„Wenn ich mich recht entsinne“, begann der Professor, schien offensichtlich
mit sich zu ringen nicht ausfallend zu werden. „hatten Sie ein ausgeprägtes
Interesse ihre Mitschüler über Muggeltraditionen und Methoden zu unterrichten.
Ich schlage vor, dass wir das Kapitel Putzen nach Muggelart aufschlagen.“

Malcolm sah den Professor aus ungläubigen Augen an, wandte seinen Blick auf die
anderen Slytherin, doch Draco zuckte desinteressiert mit der Schulter, während
Blaise ihm einen sympathisierenden Blick zuwarf. Dann wurde er von Professor
Snape an der Schulter aus dem Raum geführt, Eidechsenschwanz lustlos auf dem
Boden schleifend.

„In einer Sache hatte Potter allerdings Recht“, griff Blaise das Thema ohne
zu zögern wieder auf, sobald die Tür hinter dem Hauslehrer zugefallen war.
„Jeder hat Geheimnisse, die keiner wissen soll.“

Draco sah ihn forschend an, doch sein Freund hatte den Blick stur auf seine
Hände gerichtet.

„Die Rezepte meiner Oma waren damals Exzitantia, Aufputschmittel“, beichtete
der Vertrauensschüler ohne Vorwarnung.

Der Blonde hatte so etwas tatsächlich schon vorher vermutet, doch Draco behielt
den Gedanken für sich, lauschte stumm den Worten des anderen.

„Ich habe deine Krankheit nicht ernstgenommen und immer gedacht, wenn man
wirklich müde ist, wird man schon einschlafen. Es hat lange gedauerte, bis ich
realisiert habe, wie sehr dich deine Schlafstörungen plagten. Außerdem—“
Blaise stockte und Draco beobachtete, wie er mit einer Hand über seinen Nacken
fuhr, „mochte ich es, wenn du an meinem Bett saßest bis ich eingeschlafen war
und ich dachte, wenn du schlafen könntest, würdest du damit aufhören.“
Plötzlich sah der Dunkelhaarige auf und für einen kurzen Moment war Draco
über  die Verzweiflung, die er in dessen Augen sehen konnte verblüfft. „Aber
sobald ich bemerkt habe, wie schlimm es wirklich ist, habe ich wirklich
Schlafmittel studiert, weil ich dir helfen wollte  – und nebenbei drei Ratten
ins experimentelle Koma geworfen...“

Er war sich nicht sicher, ob es angebracht war, über diese Offenbarung zu
schmunzeln. „Wenn das—“

„Da ist noch mehr“, unterbrach Blaise ihn, begann nervös mit seinen Fingern
zu spielen. „Erinnerst du dich an die Wiese hinter meinem Haus? Die mit dem
Fluss?“, fragte er leise und Draco musste sich bemühen, die Wort zu
verstehen. „Als ich acht war trieben sich dort viele streunende Katzen herum.
Ich fing sie immer ein...“ Seine Stimme begann leise zu zittern, sein Kopf
schien immer weiter zu sinken, als würde er sein Gesicht verstecken wollen.
„und ertrank sie im Fluss.“

Draco hoffte sich verhört zu haben.

„Als meine Mutter das herausgefunden hat, sperrte sie mich für Wochen in
meinem Zimmer ein. Ich weiß nicht einmal mehr weshalb ich es gemacht habe.
Damals hat nie viel Sinn ergeben.“ Blaise sah langsam auf, doch Draco wandte
seinen Blick ab, presste seine Lippen aufeinander.

„Es gibt noch mehr—“

Er wollte nicht noch mehr hören, hob seine Hand um den anderen zum Schweigen zu
bringen.

„Eine Sache noch“, murmelte Blaise, nahezu flehend und Draco stemmte den
Kopf auf eine Hand ab.

„Es gab immer einen Grund, dass die Ehemänner meiner Mutter verschwanden“,
fuhr Blaise fort. „Mein Vater – Ehemann Nummer Eins – ist wirklich durch
einen Unfall gestorben. Sie hat lange gebraucht, um über ihn hinwegzukommen,
bis sie Ehemann Nummer Zwei getroffen hat, der schamlos hinter ihrem Rücken
fremdgegangen war, bis sie es nicht mehr ausgehalten hatte. Es gab immer einen
Grund, und es waren so viele Männer zwischen den Ehemännern, dass ich mir nie
irgendwelche Namen gemerkt habe. Außer Jonathan.“

Draco erinnerte sich an Jonathan.

Blaise hatte im dritten Jahr angefangen von ihm zu sprechen und Draco hatte sich
damals für seinen Freund gefreut, weil der Dunkelhaarige immer davon gesprochen
hatte, dass der Mann seine Mutter wirklich glücklich machte – nicht so wie
die beiden Versager vor ihm. Als er nach den ersten Ferien allerdings kein Wort
mehr über ihn verloren hatte, dachte Draco, dass irgendetwas vorgefallen war
und die Schwarze Witwe wie üblich ihre giftigen Zähne ausgefahren hätte.

Überraschender Weise war Jonathan in den folgenden Winterferien immer noch im
Haus und Blaise’ Mutter ziemlich glücklich. Zu diesem Zeitpunkt hatte Draco
ihn kennen gelernt und er hatte seinem Freund zustimmen müssen; gepflegt, gute
Mannieren und konnte die dunkelhaarige Frau mit den kleinsten Gesten zum
Strahlen bringen. 

Er erinnerte sich daran, dass er an diesem Tag bei Blaise hatte übernachten
wollen, weil der Schnee den Tag über stark gefallen war; dass sein Freund ihm
tatsächlich die Tür vor der Nase zugeschlagen hatte, während er sich noch
mitten in seinem Wutanfall darüber aufregte, dass Blaise etwas dagegen hatte.
Dass Draco stattdessen zu Fuß durch den hohen Schnee stapfen durfte und halb
erfroren zu Hause angekommen war, weil er Zauberstab-Verbot hatte, da er ein
paar Tage vorher unbeabsichtigt den Westflügel gesprengt hatte.

Er erinnerte sich daran, dass Blaise zu dieser Zeit oft bei Freunden übernacht
hatte; dass er einen überraschend leichten Schlaf hatte und rastlos und
hektisch wirkte, sich andauernd prüfend umsah, wenn er glaubte, dass ihn
niemand beobachtete.

Dracos Augen weiteten sich und er wandte seinen Blick auf Blaise, der jedoch
noch immer den Boden anstarrte.

„Er kam nachts in mein Zimmer, aber ich tat so, als würde ich schlafen“,
begann der Dunkelhaarige leise.

Draco wollte das nicht hören.

„Er hat mich nur angefasst...“ 

Ihm wurde übel.

Er wollte das wirklich nicht hören.

„Meine Mutter hatte ihn eines nachts erwischt. Am nächsten Tag war Jonathan
weg. Es ist nicht so, dass es mein Leben bestimmt. Ich bin seit langem darüber
hinweg, aber als Potter mich geküsst hat – ich weiß, dass er nicht Jonathan
ist, ich weiß, dass du nicht Jonathan bist, aber eure Gesichter haben sich für
den Moment überschnitten.“ Blaise fuhr sich mit seinen Händen durchs Haar,
amtete schwer aus. „Eigentlich tut es mir nicht Leid, aber für eine Sache
muss ich mich entschuldigen... Es tut mir Leid, dass ich meinen Abscheu auf dich
abgeladen habe.“

Draco sah auf, betrachtete den Jungen, der ihm gegenüber saß, während er sich
fragte, ob es eine Möglichkeit gäbe, Tote wieder zum Leben zu erwecken, nur um
sie erneut mehrfach auf die schmerzhaftesten Art und Weisen leiden zu lassen.

„Allerdings ändert das überhaupt nichts“, fuhr der Dunkelhaarige bestimmt
fort. „Du bist immer noch ein Vollidiot! Es ändert nichts daran, dass ich
nicht weiß, wie ich mit dir umgehen soll. Ich würde mir jeder Berührung
bewusst werden. Ich kann dich nicht mehr so behandeln wie vorher.“

Draco hatte nichts anderes erwartet, er hatte es die gesamte Zeit über
gewusst.

Aus diesem Grund, hatte er nie etwas sagen wollen.

„Wir können nicht einfach so tun, als wäre nie etwas passiert.“

Sein Blick senkte sich auf den Tisch.

„Ich weiß nicht, was ich mit dir machen soll. Ich weiß nicht, ob ich dich
jemals akzeptieren kann. Ich weiß nicht, ob wir jemals wieder so miteinander
umgehen können wie vorher. Ich weiß es einfach nicht.“

Draco fragte sich, ob er nicht einfach aufstehen und rausgehen konnte. Blaise zu
ignorieren wäre einfacher, als sich diese Worte anhören zu müssen.

„Draco, ich weiß nicht, was ich machen soll.“

Er hatte auch keine Antwort darauf. Es lag nicht einmal in seiner Hand.

„Aber Draco...“ Der blonde Junge sah auf, fing unbewusst den ernsten Blick
seines Freundes auf. „Ich bring dich um, wenn du wegläufst bevor wir dieses
Problem lösen können.“ Er stutzte einen Moment, fragte sich, ob er seinen
Freund richtig verstanden hätte. „Ich will diesen Weg mit dir gemeinsam
weiter gehen. Ich will nicht, dass es endet, ohne dass wir es versucht haben.
Draco, gib mir Zeit eine Weg zu finden wie ich damit klar komme – das bist du
mir schuldig.“

Draco antwortete nicht, bemerkte nicht einmal wie sich ein erleichterte Seufzer
über seine Lippen stahl, hatte nicht bemerkt, wie angespannt seine Schultern,
wie verkrampft er auf dem Stuhl gesessen und seine eigenen Hände umklammert
hatte.

Er brauchte nicht antworten, er wäre vermutlich nicht einmal in der Lage
gewesen die richtigen Worte zu finden.

„Ich bin aber immer noch wütend. Vergiss das nicht.“

Draco nickte, während über Blaise’ Lippen ein abgespanntes Lächeln lief.


„Schwuchtel.“




~.~Ende~.~

NEXT: Epilog... *seufzt*




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