Trankmeister von Hogwarts   von <span style='color: gray;'>abgemeldet</span>
(Fortsetzung von "Ten forgotten Years" -  keine Pairings - ein bisschen Depri)
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                      Kapitel 19: Arbeitsame Sommerferien
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Kapitel 19
Arbeitsame Sommerferien
Anti Veritaserum
I
ch arbeite eifrig an meinen Tränken.
Es dauert nicht allzu lange, bis ich sowohl über einen Experimental Trank gegen
die Cruciatus Folgen verfüge, als auch über einen solchen gegen das
Veritaserum. Bei dem ersten kann ich mit Ratten experimentieren, aber bei dem
anderen? Ich höre mich schon sagen: ‚Gestehe, du Ratte, wo warst du letzte
Nacht!’ und die Antwort lautet ‚Fii-iep!’ – sehr sinnvoll und so
informativ!
Es macht mir nicht den geringsten Spaß, meine Ver-suchstiere dem Cruciatus
auszusetzen. Natürlich beherr-sche ich die Unverzeihlichen Flüche, aber ich
hasse es, sie zu verwenden und sei es nur an einem Tier. Aller-dings bleibt mir
keine andere Wahl, wenn ich wissen will, ob der Trank wie gewünscht
funktioniert – ohne giftig zu sein, ohne süchtig zu machen oder sonstige
un-angenehme Nebenwirkungen zu haben. Ich seufze schwer und tue es.
Die Tiere winden sich unter unsäglichen Schmerzen und mir ist die ganze Zeit
nur noch übel – man kann sich denken, dass ich mal wieder auf geregelte
Mahlzeiten verzichte. Einer Gruppe Tiere verabreiche ich das Ge-genmittel, der
anderen nicht. Ich bin mir noch nicht mal sicher, ob Ratten überhaupt unter
Nachwirkungen lei-den. Doch in der Kontrollgruppe bemerke ich die nur zu
bekannten Krämpfe, also kann ich davon ausgehen, dass sie sie in dieser
Hinsicht ebenso reagieren wie ein Mensch. Der anderen Gruppe geht es eindeutig
besser, auch wenn die Tiere ziemlich an Gewicht verlieren und nur sehr wenig
fressen. Nun, mit dieser Nebenwirkung kann ich leben, wenn mir diese heftigen
Anfälle erspart bleiben.
Der Dunkle Lord lässt mich ziemlich lange in Ruhe, aber ich weis, dass ich beim
nächsten Ruf mit den Giften bes-ser so weit sein sollte – was anderes wird
mir sicher nicht gut bekommen und er wird sich keine Ausflüchte (auch wenn es
unabänderliche Tatsachen sind) anhören wollen. Nun, das Veritaserum ist so
weit und auch das Gegenmittel – mir bleibt nur ein Selbstversuch, doch da-zu
brauche ich Hilfe. Schließlich kann ich mir kaum selbst Fragen stellen. Ich
stecke mir beide Tränke ein und gehe zum Alten hinauf.
„Himbeereis“ und der Gargoyle gibt mir den Weg frei.
Ich lasse mich von der Treppe nach oben tragen. Beson-ders eilig habe ich es
nicht, denn ich freue mich sicher nicht darauf, dieses Experiment durchführen
zu müssen. Schon das Veritaserum schmeckt ziemlich übel und ich vermute (auf
Grund der Zutaten), dass das Gegenmittel noch schlimmer ist. Natürlich habe ich
es auf Ungiftig-keit getestet, aber mehr war mit Ratten einfach nicht möglich.
Wie wird Albus auf meinen Vorschlag reagieren? Er will nie, dass mir etwas
zustößt, aber ich muss einfach wis-sen, ob das Zeug funktioniert. Dumbledore
sitzt hinter seinem Schreibtisch, als ich seine Räume betrete.
„Was gibt´s, Severus?“ begrüßt er mich freundlich und sichtlich erfreut
über meinen Besuch.
„Ich bin mit dem Gegenmittel zum Veritaserum so weit“, erwidere ich nach
einem knappen Gruß.
„Sehr schön“, gibt er zurück. „Und?“
„Ich muss es testen“, meine ich. „Dazu genügen keine Ratten. Ich muss es
selbst nehmen und ich brauche je-mand, der mir Fragen stellt, die ich nicht der
Wahrheit entsprechend beantworten können muss.“
„Du willst das Zeug an dir selbst testen?“ fragt er und klingt beinahe
entsetzt.
Ich zucke die Achseln.
„An wem denn sonst?“ gebe ich zurück. „Außer ihnen und mir braucht
keiner zu wissen, dass dieser Trank ü-berhaupt existiert und außerdem werde
ich derjenige sein, der ihn am häufigsten anwenden muss.“
Er brummt unzufrieden.
„Nun“, fahre ich fort. „Ich weis, dass er nicht giftig ist und soweit ich
es in der Kürze der Zeit abschätzen konn-te, macht er auch nicht süchtig oder
hat andere Neben-wirkungen, auch wenn ich denke, dass er sicher gräss-lich
schmecken wird – doch das ist egal – viele hochwirk-same Mittel schmecken
scheußlich.“
Wieder brummt er unzufrieden.
„Es muss einfach sein, Sir“, dränge ich ihn. „Ich weis nicht, wieviel
Zeit ich noch bis zum nächsten Ruf habe – aber ich denke, nicht mehr allzu
viel.“
„Nun gut“, gibt er nach. „Was soll ich tun?“
„Ich werde das Gegenmittel nehmen, dann warten wir ein paar Minuten und dann
nehme ich das Serum. Sie stellen mir Fragen und ich werde versuchen zu lügen.
Das Serum wird mich zwingen, die Wahrheit zu sagen, aber wenn das Gegenmittel
wie gewünscht funktioniert, dann werde ich lügen können. Bitte wählen sie
die Fragen so, dass es offensichtlich ist.“
Er brummt zustimmend und nickt.
„Ich mache das wirklich nur sehr ungern, mein Junge“, murmelt er.
„Ich weis, Sir“, gebe ich zurück. „Aber es muss sein – ich muss es
wissen. Ich bin so gut wie tot, wenn es nicht funktioniert.“
„Denkst du, es könnte wirklich so gefährlich werden?“ will er erschrocken
wissen.
„Ja, Sir“, entgegne ich. „Er muss mich doch nur fragen, wo meine
Loyalität liegt. Er kann es sich nicht leisten, mich dann noch am Leben zu
lassen – er verliert seine Glaubwürdigkeit vor seinen Anhängern.“
Der Alte seufzt schwer.
„Also gut“, meint er. „Tu es.“
Ich entkorke den ersten Flakon und nehme ein paar Tropfen davon. Es schmeckt
noch scheußlicher als ich vermutet habe und ätzt mir beinahe die Zunge weg.
Dann legt sich das Zeug wie ein Klumpen Blei in meinen Magen und bringt mich zum
Würgen. Nur gewaltsam kann ich verhindern, dass ich alles sofort wieder
erbre-che.
„Grässlich“, entfährt es mir und ich schüttle mich.
„Kannst du was daran ändern?“ fragt mich der Alte und ich schüttle den
Kopf.
„Ich denke nicht, dass ich an der Zusammensetzung viel ändern kann“, gebe
ich zurück. „Ich brauche genau diese Zutaten, denn viele der Ersatzstoffe
sind giftig oder ma-chen süchtig.“
„Nun gut“, erwidert er und in seiner Stimme schwingt mit, dass er es für
alles andere als das hält. „Willst du jetzt das Serum nehmen?“
Ich nicke und schlucke das Zeug. Kaum ist es in meinem Magen angelangt, beginnen
wilde Krämpfe und ich krümme mich zusammen. „Verdammt!“ entfährt es mir.
Zum Glück dauern sie nicht allzu lange, auch wenn ich nicht glaube, heute noch
was essen zu können.
„Sie können anfangen, Sir“, fordere ich Dumbledore auf, der sich das Ganze
ziemlich bestürzt mit angesehen hat.
„Wie heißt du?“
„Brian Redcliff.“
Die Antwort fällt mir schwer und alles in mir drängt mich, meinen richtigen
Namen zu nennen. Doch ich stottere oder stammle nicht und die Lüge kommt glatt
über meine Lippen.
„Wann bist du geboren?“ fährt er fort.
„Am 20. Dezember 1904“, gebe ich zurück.
Es ist leichter geworden zu lügen, aber mein Kopf be-ginnt zu schmerzen.
„Wie ist der Namen deines Vaters?“
„Geoffrey Redcliff.“
Die Kopfschmerzen werden stärker, aber der Zwang die Wahrheit zu sagen nimmt
weiter ab.
„Deine Mutter?“
„Kassiopeia Black.“
Er lacht leise über diese Antwort. Nun ja, das war der erste Namen, der mir
eingefallen ist.
„Gut, ich denke das genügt“, meint er.
„Ja.“
„War das jetzt eine Lüge?“ schmunzelt er.
„Nein, ich denke, das Zeug hat den Test bestanden“, er-widere ich. „Jetzt
muss ich nur noch wissen, wie lange es wirkt – das Serum wirkt eine Stunde,
aber ich hoffe, dass das Gegenmittel länger wirkt.“
„Wie wär´s mit einer schönen Tasse Tee, während wir warten“, schlägt er
vor.
„Gerne“, gebe ich zurück und bin über alles froh, was diesen schrecklichen
Geschmack aus meinen Mund spü-len kann.
Er macht eine beiläufige Handbewegung und bringt ein Teeservice zum Erscheinen,
dann schenkt er mir eine Tasse ein. Ich trinke durstig und das grässliche
Gefühl in meinem Magen lässt ein wenig nach. Nein, die beiden Tränke
harmonieren sicher nicht, aber sie heben sich gegenseitig auf und das war es ja,
was ich erreichen wollte.
„Wann denkst du, sollten wir es erneut versuchen?“ will der Alte wissen.
„In etwa einer Stunde“, gebe ich zurück. „Eine weitere Portion Serum,
aber kein Gegenmittel. Es würde schon reichen, wenn es zwei oder drei Stunden
wirkt – ein gan-zer Tag oder gar eine Woche wäre großartig.“
Er nickt.
„Das Zeug tut dir nicht besonders gut, oder?“
„Nein“, erwidere ich. „Beides schmeckt einfach furchtbar und löst
miteinander üble Magenkrämpfe aus. Es wird von Frage zu Frage leichter zu
lügen, aber gleichzeitig bekomme ich immer schlimmere Kopfschmerzen. Beide
Tränke wirken immer noch, aber ich habe keinerlei Probleme, mich ganz normal zu
unterhalten. Kein Un-terschied zwischen Lüge und Wahrheit und auch kein Drang,
die Wahrheit zu sagen ... wenn es hält, was es verspricht, dann ist es OK.“
„Macht es dich gesprächiger?“ fragt er nach. „Du redest heute mehr als
gewöhnlich.“
„Hmm“, brumme ich und überlege.
Ja, es fällt mir leichter zu reden, aber ich will ja auch, dass er genau weis,
wie das Zeug wirkt - könnte mal wichtig sein.
„Nicht unbedingt“, erwidere ich. „Ich will nur, dass sie genau Bescheid
wissen.“
„Nun gut“, entgegnet er und beginnt über dies und das mit mir zu plaudern.
Hat er immer schon gerne getan und ich mag es eigent-lich, ihm zuzuhören. Der
Alte hat schon so eine Art, die mir ziemlich gut tut. Sie beruhigt mich und gibt
mir das Gefühl, bei ihm immer willkommen zu sein – und das bin ich an den
wenigsten Orten.
Nach weit über einer Stunde fragt er:
„Willst du es wieder versuchen?“
Ich nicke und nehme wieder einen Schluck vom Veritase-rum. Der Tee ist warm in
meinem Magen und die zweite Ration ist nicht ganz so schlimm, auch wenn es immer
noch scheußlich schmeckt.
„Bereit?“ will er wissen und ich nicke. „Wo bist du zur Schule
gegangen?“
„Beaubattons“, erwidere ich.
„Wo hast du deinen Trankmeistertitel gemacht?“
„An der Magischen Universität von Turin.“
„Was bewirkt der Vielsafttrank?“
„Man kann davon ohne Besen fliegen.“
Keine Antwort fiel mir schwer, aber mein Kopf beginnt immer stärker zu pochen.
Ich fürchte, er wird einfach platzen, wenn die Befragung zu lange anhält.
Allerdings bin ich es zufrieden, denn das Gegenmittel wirkt immer noch.
„Es scheint OK zu sein“, meint der Alte.
Ich nicke.
„Aber wie oft kannst du dich dem Veritaserum aussetz-ten, ohne dass es dir
schadet?“
„Drei oder vier Mal am Tag, denke ich“, ist meine Ant-wort. „Öfter nicht,
das dürfte mein Magen nicht aushal-ten und ich fürchte die Wirkung könnte
sich kumulie-ren.“
„Sollen wir es heute Abend nochmal versuchen?“ will er wissen.
„Sollten wir wohl besser, wenn ich sicher gehen will. Vielleicht kann ich
sogar eine Art Immunität erzeugen, wenn ich das Gegenmittel und das Serum oft
genug zu mir nehme – wäre ein angenehmer Nebeneffekt.“
„Willst du das wirklich riskieren? Du könntest ziemlich krank davon
werden.“
„Das halte ich schon aus“, gebe ich zuversichtlicher zu-rück, als ich es
bin – mein Schädel dröhnt wie eine Kes-selpauke und ich hielte es für eine
schöne Idee, mich ein paar Stündchen aufs Ohr hauen zu können.
„Nun gut, mein Junge, dann bis heute Abend“, meint er verabschiedend. „Ich
komme zu dir runter, einverstan-den?“
„Ja Sir“, gebe ich zurück und gehe.
Wieder unten in meinem Büro, halte ich es allerdings nicht mehr für eine gute
Idee, jetzt zu schlafen, denn da sind noch ein paar Tränke, die auf ihre
Vollendung wa-ren und ich denke wirklich nicht, dass ich noch sehr viel Zeit
dafür haben werde.
Gifte abfüllen, Gegengifte, noch ein paar Zutaten hinzu-fügen, auskühlen
lassen, erneut erhitzen, umrühren, beobachten und dann wieder in die Phiolen
füllen, ver-korken, beschriften. Ich merke gar nicht, wie die Zeit vergeht,
gehe völlig in meiner Aufgabe auf. Gewöhnlich liebe ich es zu brauen und
manchmal summe ich sogar dabei vor mich hin, doch nicht dieses Mal - zu
schreck-lich sind die Tränke, die ich hier herstelle - sie bringen Krankheit,
Verderben, Tod. Erneut simmert das Unheil in meinen Kesseln, wie schon so oft
vor so vielen Jahren, doch heute brodelt die Rettung gleich daneben.
Das gehört wohl zu dem Preis, den ich zu zahlen habe, um es wieder gut zu
machen. Bringe ich mich noch wei-ter auf dem Weg in den Abgrund, weil ich wieder
das tue, was ich nie wieder tun wollte? Yeah – manchmal denke ich, dass der
Weg zur Hölle wirklich mit guten Vorsätzen gepflastert ist, wie die Muggel so
schön sagen. Es war eine der Gründe, warum ich damals den Todes-sern den
Rücken zugewandt habe – der flüssige Tod aus meiner Hand, wenn auch nicht
durch meine Hand. Oh Gott ... Grundgütiger ... wohin soll das nur führen? Ist
das wirklich der Weg in die Hölle?
Der Himmel will mich sicher nicht, aber werde ich dafür in die ewige Verdammnis
kommen?
Ich glaube nicht an Dinge wie Himmel und Hölle – aber das hier bringt mich
schon zum Grübeln. Über gut und böse, über richtig und falsch, über Leben
und Tod – den Weg, den ich gehen muss ... wie schwer er mir auch fal-len mag
... Grautöne...
Selbst wenn ich die Gegenmittel habe, werde ich eine Chance bekommen, sie auch
einzusetzen? Ich sollte sie Dumbledore geben, damit er sie nach seinem
Gutdünken benutzen kann – aber wälze ich damit nicht die Verant-wortung
einfach von mir ab?
Schwere Gedanken, aber ich wusste immer, dass das der einzige Weg zur Rückkehr
zum Dunklen Lord sein wird – ihm wieder diese Tränke zu brauen – das ist
der einzige Wert, den ich für ihn habe – das, und die Informationen, die ich
ihm über Dumbledore liefern kann ... doch wie lange wird er mir die abnehmen?
Wie lange, wenn er andere – gegensätzliche – Dinge aus anderen Quellen
erfährt? Und ich mache mir keine Illu-sionen, dass es früher oder später so
sein wird. Er wäre dumm, wenn ich seine einzige Quelle wäre – und er ist
zwar wahnsinnig, aber bestimmt nicht dumm.
Es klopft und reißt mich so aus meinen komplexen Ge-danken. Ein schneller Blick
auf die Uhr zeigt mir, dass es bereits Abend ist und es sich damit bei dem
Besucher um Albus handeln muss.
„Herein“, sage ich und der Alte kommt durch die Tür.
„Hallo, Severus“, grüßt er mich. „Bereit für einen erneu-ten
Versuch?“
„Ja, Sir“, gebe ich zurück und freue mich kein bisschen auf die erneute
Schändung meines Magens.
Er setzt sich in den Sessel, den er immer einnimmt und ich nehme wieder ein paar
Tropfen vom Veritaserum. Es rinnt wie pure Säure in meinen Magen und bringt ihn
dazu, den Aufstand zu üben. Ich zwinge ihn, seinen In-halt bei sich zu behalten
– nicht, dass er viel in sich hät-te, was er von sich geben könnte.
„Bereit?“ will der Alte wissen.
„Ja, Sir“, gebe ich zurück.
„In welchem Haus warst du in Hogwarts?“
„Ravenclaw.“
Ein greller Lichtblitz in meinem Kopf, aber kein Problem zu lügen.
„Was war dein Lieblingsfach?“
„Wahrsagen.“
Der Blitz wird noch greller und sticht in meinen Schlä-fen – ich kneife
unwillkürlich die Augen zusammen.
„Wer war dein bester Freund an der Schule?“
„James Potter.“
Jetzt ist es als, würde mir jemand ein Messer in den Schädel rammen und es
umdrehen. Ich stöhne leise auf.
„Severus, was ist mit dir?“ will Albus erschrocken wissen.
„Kopfschmerzen“, erwidere ich ächzend. „Jede weitere Lüge macht sie
schlimmer, aber ich verspüre keinen Zwang die Wahrheit zu sagen. Keine
Schmerzen, wenn ich einfach richtig antworte.“
„Wie lange kannst du sowas durchhalten?“
„Weis nicht“, murmle ich. „Ich wollte jetzt keine anderen Tränke nehmen,
um die Ergebnisse nicht zu verfälschen – aber es geht und ich werde mich
bemühen, meine Re-aktionen unter Kontrolle zu halten.“
„Versuch es einfach“, schlägt er vor. „Nimm ein Kopf-schmerzmittel und
dann stelle ich weitere Fragen.“
Ich nicke zustimmend und hole mir eine Phiole mit ei-nem geeigneten Mittel aus
dem Regal, leere sie in einem einzigen langen Zug.
„Weiter, Sir“, fordere ich ihn auf.
„Nun gut“, nickt er. „Was ist deine Lieblingsfarbe?“
„Rosarot.“
Das Stechen ist noch vorhanden, aber leichter geworden und die Lüge ist kein
Problem. Ich beschließe, das Schmerzmittel gleich in das Gegenmittel zu
mischen, damit ich erst gar nicht mehr in eine solche Verlegenheit komme –
könnte mich verraten, wenn ich mein Gesicht verziehen muss.
„Wo bist du geboren?“
„In London.“
Der Schmerz hat weiter nachgelassen und auch der blendende Lichtblitz bleibt mir
erspart.
„Mir fallen schön langsam keine unverfänglichen Fragen mehr ein, mein
Junge“, meint er. „Denkst du nicht, dass es jetzt genügt?“
„Ja, ich denke, das ist genug“, erwidere ich. „Danke Sir, das war mir
jetzt sehr wichtig. Mit dem Schmerzmittel geht es und ich fühle mich
gerüstet.“
„Gut, Severus“, gibt er zurück. „Wann denkst du, wird er dich wieder
rufen?“
„Ich weis es nicht, Sir“, entgegne ich. „Ich habe noch et-wa eine Woche
Zeit, aber ich fürchte, er wird ungeduldig werden.“
„Wie weit bist du mit diesen Tränken?“
„Fertig und auch mit den Gegenmitteln“, gebe ich zu-rück. „Apropos –
ich wollte ihnen etwas von den Gegen-giften zur Aufbewahrung geben.“
Ich hole die vorbereiteten Phiolen und gebe sie ihm, dann erkläre ich ihm die
Wirkung.
„...bei diesem letzten Trank gibt es ein Problem – er ist gegen das Sudden
Death Gift. Dieses Gift tötet sofort und man muss das Gegenmittel davor nehmen,
danach ist es zu spät, denn dieses Gift tötet sobald es die Lippen
berührt.“
Er wiegt sinnend sein edles weißes Haupt.
„Du musst ihm dieses spezielle Gift wirklich bringen?“ will er wissen.
„Er hat es ausdrücklich verlangt – sofort tödlich und nicht nachweisbar.
Es ist mehr als nur heimtückisch, doch ich fürchte, wenn ich es ihm nicht
gebe, verliere ich alles, was ich bisher erreicht habe.“
„Und wohl auch dein Leben“, murmelt er.
„Ja, wohl auch das, doch das spielt keine Rolle, wenn ich dadurch Schlimmeres
verhindern kann.“
„Kann man denn gar nichts tun?“ will er betrübt wissen.
„Doch kann man und ich habe es getan“, erwidere ich. „Das Zeug hält sich
nur einen Monat, dann verliert es seine Wirkung.“
Eine kleine Rückversicherung, die ich absichtlich einge-baut habe –
allerdings habe ich auch eine Phiole davon für mich abgezweigt, wie ich es
geplant hatte und die hält sich mindestens ein Jahr – das sage ich dem Alten
allerdings nicht – er muss nichts von meinem letzten Ausweg wissen. Er seufzt
ein wenig erleichtert auf.
„Wusste ich doch, dass dein brillantes Gehirn einen Ausweg findet“, murmelt
er. „Noch was, das ich über die Gegenmittel wissen sollte?“
„Ja“, fahre ich fort. „Der Trank gegen den langsamen Tod muss binnen fünf
Minuten verabreicht werden, da-nach wirkt er nicht mehr.“
„Wie langsam ist der langsame Tod?“ fragt er nach.
„Eine viertel Stunde in etwa“, brumme ich unglücklich, denn das ist ein
besonders heimtückisches Gift. „Und er ist alles andere als schmerzlos –
ich wollte es nicht so, aber er hat es von mir verlangt...“
„Immerhin hast du auch ein Gegenmittel“, versucht mich der Alte zu trösten,
denn er scheint zu spüren, wie un-angenehm mir das alles ist.
„Ich wünschte es wäre wirksamer, doch das ist das Beste, was ich in der zur
Verfügung stehenden Zeit zu Stande gebracht habe.“
„Wie kommst du damit klar, wieder diese Gifte brauen zu müssen?“ fragt er
leise nach und nickt zu meinen Wor-ten.
„Schlecht“; erwidere ich wahrheitsgemäß. „Die meiste Zeit versuche ich,
nicht darüber nachzudenken, dass ich wieder zum Mörder werde, durch diesen
Mist.“
Meine Hand deutet fahrig auf den vorbereiteten Beutel mit den Giftampullen und
der Alte seufzt schwer.
„Ich wünschte, du würdest das nicht tun müssen“, flüs-tert er. „Ich
wünschte es so sehr, mein Junge.“
„Ich auch“, gebe ich bitter zurück. „Aber das ist der ein-zige Weg, auf
dem ich die nötigen Informationen be-kommen kann – indem ich wieder Gifte und
Tränke für dieses Monster braue.“
„So ein hoher Preis“, brummt er traurig.
‚Oh Gott, Albus’, denke ich bei mir und bemühe mich, dass diese Gedanken
sich nicht in meinem Gesicht zeigen und verstecke mich hinter meinem schwarzen
Haarvorhang. ‚Der Preis ist viel höher, als du es auch nur ahnst, mein
lieber, alter Mentor – viel höher. Aber auch den zahle ich bereitwillig, wenn
ich dir damit helfen kann, unsere Welt zu retten.’ Laut sage ich: „Ich tue,
was ich tun muss, Sir – ich habe es mir ge-schworen, dass es dieses Mal anders
sein wird, dass wir eine Chance haben werden, ihn zu besiegen – für
im-mer!“
„Danke, mein Junge“, erwidert er leise. „Danke, dass du diesen Mut hast
– es ist so grausam...“
„Ich kann damit leben“, gebe ich bestimmt zurück. „Wenn auch sicher nicht
besonders gut – und ich werde es auch tun.“
„Es wird dir die Seele zerreißen“, murmelt er.
„Kann es nicht“, entgegne ich. „Da ist keine Seele mehr, die es mir
zerreißen könnte.“
„Severus...“
„Nein, Sir, machen sie sich keine Sorgen um mich. Ich komme schon klar – sie
haben schon genug um die Oh-ren, als dass sie sich auch noch mit den Problemen
eines absolut wertlosen Menschen belasten müssten.“
„Du bist alles andere als wertlos“, fällt er mir ins Wort. „Und du hast
auch noch eine Seele – und zwar eine sehr starke und gute.“
‚Dein Wort in Merlins Ohr’, denke ich, aber ich kann dieser Versicherung
keinen Glauben schenken.
Zu kalt, zu leer, zu bitter bin ich schon seit viel zu vielen Jahren. Dann
beginnt plötzlich mein Mal zu brennen und enthebt mich einer Antwort.
„Er ruft“, murmle ich und springe auf.
„Pass auf dich auf, mein Junge“, erwidert er leise. „Und viel Glück.“
Ich nicke ihm nur knapp zu und bin mit meinem Gift-beutel und den Gegengiften,
verborgen in meiner Robe, auch schon in meinem Schlafzimmer verschwunden. Die
Todesserkluft übergeworfen und in meinen Geheimgang geeilt, rasch noch einen
Schluck vom Gegenmittel - Blei in meinem Magen – ich bin mir nicht sicher, wie
lange die erste Ration noch wirken wird und will sicher gehen – und dann
dorthin appariert, wohin mich der Ruf be-fiehlt.

Sag die Wahrheit, Giftmischer!
E
in unheimlicher Steinkreis empfängt mich. Eine stockdunkle Nacht unter einem
bewölkten Himmel – man kann fast die Hand nicht vor Augen sehen und die
Todesser in ihren schwarzen Roben verschmelzen regel-recht mit der Dunkelheit.
Ich bin noch nicht zu spät dran, aber ich kann mich eben noch in den Ring
stellen, bevor der Dunkle Lord auftaucht.
„Giftmischer, heute mal pünktlich“, zischt er, kaum dass er erschienen ist.
„Wie zuvorkommend von dir.“
Was soll das? Passt es ihm jetzt schon nicht mehr, wenn ich pünktlich bin? Oder
sucht er einfach nach einem Grund mich wieder schinden zu können?
„My Lord“, murmle ich und verbeuge mich tief. „Immer zu euren
Diensten.“
„Das will ich doch hoffen, Giftmischer“, zischt diese hohe kalte Stimme und
ich erschaudere, lasse mir jedoch nichts von diesem jämmerlichen Gefühl
anmerken – nur keine Schwäche zeigen – den Schwächsten fressen die
Trolle.
„Nun, Giftmischer, was hast du für mich?“ fährt er fort und ich gleite mit
einer Verbeugung näher, reiche ihm den Beutel.
„Was auch immer ihr wünscht, mein Lord“, murmle ich und verbeuge mich
erneut.
Er lacht auf. Hoch, kalt, wahnsinnig.
„Sieh an, du kannst es also doch, wenn man dir den richtigen Ansporn gibt“,
kichert er und seine Leichenfin-ger wühlen wieder in den Phiolen herum – sie
klirren wie Höllenglocken.
„Sudden Death ... langsamer Tod ... letzte Träume ... was für phantasievolle
Bezeichnungen du doch gefunden hast, mein lieber Giftmischer ... ja, das klingt
alles wirk-lich sehr hübsch ... Ah, da ist ja auch das Veritaserum ... lass uns
doch gleich überprüfen, wie zuverlässig es ist - Nimm es!“
Gut, dass ich damit gerechnet habe und vorbereitet bin. Seine Spinnenfinger
halten mir die Phiole vors Gesicht und ich greife danach.
„Nur ein paar Tropfen, Giftmischer“, zischt er. „Da sind noch andere, die
es nehmen werden.“
„Ja, mein Lord“, flüstere ich und nehme die übliche Menge – drei Tropfen
von diesem Konzentrat reichen für gewöhnlich, um alles, was auch immer, in
Erfahrung zu bringen – und er weis es – er hatte das Zeug schon frü-her von
mir.
Mein Magen ist nicht erfreut, schon wieder was davon abzubekommen und
protestiert, da er aber noch immer leer ist, behalte ich alles bei mir. Der
Dunkle Lord wartet ein paar endlos lange Sekunden ab, dann zischt er:
„Sag die Wahrheit, Giftmischer – wem dienst du?“
„Euch, mein Lord“, keuche ich. „Nur euch.“
„Wer ist dein Herr, Giftmischer?“
„Ihr, mein Lord.“
„Was ist mit dem alten Narren?“ ist die nächste Frage.
„Ich spioniere für euch bei ihm, finde seine Pläne heraus und teile sie euch
mit.“
„Was für Pläne hast du herausgefunden?“
Und ich sprudle mit dem heraus, was wir für diesen Fall vorbereitet hatten –
wohldosiert – nicht zuviel, nicht zu wenig. Ich weis, wie das Serum
gewöhnlich wirkt – man kann nur noch reden und reden, bis alles auf eine
Frage gesagt wurde und so verhalte ich mich entsprechend, denn auch Voldemort
weis nur zu genau, wie das Zeug wirkt.
„Schön, schön“, meint er. „Aber ich möchte sicher gehen – du warst
schon immer sehr gut darin, nur das zu sa-gen, was du sagen wolltest – Imperio
– Crucio - Legili-mentes! - Und jetzt nochmal von vorne!“
Ich winde mich unter grässlichen Schmerzen über den Boden und spüre, wie sein
Geist in den meinen eindringt. Und ich verschließe mich – der Trank,
Occlumentik, mein eiserner Wille – jede einzelne Gegenwehr, die ich zur
Ver-fügung habe, setze ich jetzt ein. Es geht jetzt mehr als nur um mein Leben.
Die gleichen Fragen wie zuvor hal-len durch meinen Schädel und ich lasse ihn
die entspre-chenden Bilder sehen, die entsprechenden Worte hören, bringe meine
ganze Überzeugung (alles Lüge, nur Lüge) zum Ausdruck und er glaubt mir, ich
kann es spüren. Trotzdem wühlt er weiter in meinem Kopf und meinen
Erinnerungen herum. Es ist schmerzhaft und anstren-gend und der Cruciatus tut
ein Übriges, meine Abwehr zu schwächen. Ich bin mir nicht sicher, wie lange
ich das noch aushalten kann, wie lange ich das noch ertrage – dieses
unerhörte Eindringen - nicht nur in meine Privat-sphäre – in mein
ureigenstes Ich.
Dann endlich lässt er von mir ab und hebt auch die Flü-che auf – Gerade noch
rechtzeitig, lange hätte ich das jetzt wirklich nicht mehr durchgehalten.
Geschafft!
Jetzt nur kein Zeichen der Erleichterung, keinen Laut, kein Seufzen, nichts, was
ihm zeigen könnte, dass du gelogen hast, Severus – oder du bist tot – und
viel hältst du heute sicher nicht mehr aus.
Die Schmerzen in meinem Kopf haben wieder eingesetzt und mein Magen macht
Überschläge. Das waren heute einfach zu viele Tränke auf einmal und das auch
noch auf nüchternen Magen – andererseits, wenn ich heute was gegessen hätte,
hätte ich sicher schon längst alles wieder ausgekotzt.
„Nun gut“, zischt Voldemort. „Es sieht so aus, als ob du noch loyal wärst
... doch wie ist das mit meinen anderen Gefolgsleuten?“
Ich kann das erschrockene Aufkeuchen der übrigen Tod-esser hören und das
unruhige Rascheln ihrer Roben – rieche beinahe ihren Angstschweiß. Auch ich
bin in kal-ten Schweiß gebadet und liege ziemlich hilflos und schmerzverkrümmt
am Boden.
„Geh an deinen Platz, Giftmischer“, zischt er mich an. „Nun werden die
anderen ihre Loyalität beweisen. Ach ja, bevor ich es vergesse, das nächste
Mal bringst du mir neues Veritaserum mit – ich denke nicht, dass hiervon noch
sehr viel übrig bleiben wird.“
„Ja, mein Lord“, keuche ich und weil er mich in den Ring zurückwinkt,
rapple ich mich auf die Beine und verbeuge mich erneut.
Dann kehre ich auf meinen Platz im Todeskreis zurück. Ich versuche, den Rest
meiner Kraft zusammen zu neh-men, denn ich weis nicht, wie lange die
Nachwirkungen des Cruciatus heute auf sich warten lassen werden und ich weis
auch nicht, wie lange das hier überhaupt noch dauern wird. Es sind hier
immerhin mehr als ein dutzend Todesser versammelt und die Befragung braucht so
ihre Zeit.
Ich stütze meinen Körper in sich selbst ab und vermeide es, mich an einen der
Steine zu lehnen – das wäre ein Zeichen von Schwäche und würde mir sicher
nicht gut bekommen. Voldemort teilt das Serum aus, stellt seine Fragen – wirft
dieselben Flüche über die anderen, die ich heute schon erdulden musste –
doch weder so heftig noch so lange, wie mir scheinen will.
Malfoy, Crabbe, Goyle, McNair, Wurmschwanz bestehen die Probe, aber ein weiterer
Todesser, den ich nicht ken-ne, stammelt etwas über Angst und Drohungen gegen
seine Familie, die ihn dazu zwingen würden, dem Dunk-len Lord zu dienen. Was
Voldemort dazu veranlasst, den langsamen Tod an ihm auszuprobieren.
Der Mann beginnt zu schreien und zu kreischen. Er win-det sich in grenzenlosen
Schmerzen über den Boden, schließlich beginnt ihm Blut aus Mund und Nase zu
sprudeln und er bricht völlig zusammen. Doch ich weis, dass er noch nicht tot
ist und ich weis auch, dass er sich sicher wünscht, es bereits zu sein. Oh
Gott, was habe ich da nur geschaffen? Grundgütiger, was bin ich nur für ein
Monster? ... und das Gegenmittel nutzt mir weniger als gar nichts ... es steckt
in der Tasche meiner Robe, aber es könnte ebenso gut am Pluto sein ... da
könnte ich es genauso wenig benutzen. Mir wird noch schlechter als zuvor und
ich kann mich nur mit aller Macht davon ab-halten, einfach auf den Boden zu
kotzen.
Schließlich ist der Mann tot – verendet, wie ein Pferd mit einem gebrochenen
Bein, dem ein ungeschickter Schläch-ter versucht hat den Schädel
einzuschlagen.
„Ja, Giftmischer“, zischt Voldemort und es hallt durch die ganze Ebene.
„So hatte ich mir dieses Gift vorgestellt – sehr schöne Arbeit, wirklich
sehr schön.“
„Danke, mein Lord“, erwidere ich und lasse eine tiefe Verbeugung folgen.
Doch in meinem Inneren hat etwas begonnen, wie beses-sen zu schreien und zu
kreischen und ich bete, dass diese Nacht bald zu Ende sein wird. Weitere
Todesser, werden der Prüfung unterzogen und sie alle bestehen, was mich dazu
bringt, innerlich ein wenig aufzuatmen.
„Gut, dann wissen wir ja jetzt, wo wir stehen“, zischt der Dunkle Lord und
lässt einen Feuerstrahl aus seinem Stab schießen, der den Leichnam des
vergifteten Mannes zu Asche verbrennt. Ein eiskalter, unheimlicher Wind kommt
auf und verweht die Überreste – mich schaudert.
„Dann soll es das für heute gewesen sein, meine lieben Freunde“, kommt es
von Voldemort. „Haltet euch be-reit...“ und er ist in einem grellen
Lichtblitz verschwun-den.
Ein leises Murmeln unter den zurückgebliebenen Todes-sern setzt ein, doch ich
schließe mich dem nicht an, ver-harre einfach nur in mir selbst, bis alle mit
dem typi-schen Geräusch verschwunden sind. Erst dann kehre ich auch nach Hause
zurück. Ich schaffe es nur halb durch meinen Tunnel, bis mich wieder diese
elenden Krämpfe überfallen und mein Magen endgültig kapituliert. Ich winde
mich hilflos auf der nasskalten Erde und würge ... würge ... Ich weis nicht,
was da noch aus mir heraus-kommt, aber es brennt wie Feuer und scheint meinen
Hals, meinen Mund und meine Kehle zu verätzen. Es ist widerlich, einfach nur
widerlich.
Wieder wurde ich zum Mörder ... mein Trank hat auf eine unsäglich grausame Art
einem Menschen das Leben gekostet und er – dieses grässliche Monster – er
war darüber höchst zufrieden. Allein dieser Gedanke lässt mich weiter
würgen, doch es kommt nichts mehr – noch nicht mal Magensäure ... ich
könnte weinen, ich könnte schreien, ich könnte mich selbst verfluchen ...
aber erste-res kann ich schon lange nicht mehr und für die beiden anderen
Optionen fehlt mir der Atem und die Kraft.
Ich weis nicht, wie ich es bis in meine Räume schaffe – vielleicht krabble
ich, vielleicht krieche ich, vielleicht winde ich mich wie ein Wurm über den
Boden – aber ich schaffe es, bevor mich ein weiterer Anfall überfällt und
ich kann sogar noch einen Schluck von meinem Linde-rungstrank nehmen, bevor ich
angewidert über mich selbst einfach dort, wo ich hin gekrochen bin, in
Ohn-macht falle und für die nächsten paar Stunden von nichts mehr weis.


Dementoren in Surrey
I
ch finde mich wie ein weggeworfener Müllsack in einer Ecke meines Schlafzimmers
wieder, in mir selbst zusammengerollt, verkrampft, mit dumpf schmerzenden
Muskeln und Knochen und erfüllt von einem gewaltigen Selbstekel. Ich weis, dass
ich Dumbledore einen Bericht abliefern muss, aber es dauert eine ganze Weile,
bis ich mich auch nur soweit aufraffen kann, dass ich mich vom Boden erhebe.
Durch eins meiner Gifte ist ein Mensch gestorben, nur weil er sich durch einen
anderen meiner Tränke verraten hatte – weil er Angst hatte - verdammt! Ich
bin wieder zum Mörder geworden, nicht durch meine eigene Hand, aber durch meine
speziellen Fähigkeiten und ich hasse mich dafür, auch wenn ich weis, dass ich
es einfach hat-te tun müssen.
Mein ganzer Körper pocht dumpf von den Dingen, die mir gestern widerfahren sind
und etwas in mir ist der Meinung, dass ich es auch verdient hätte, dass es mir
jetzt mal wieder dreckig geht, aber etwas anderes be-steht darauf, dass ich mich
jetzt – zum Henker noch eins - aus meiner Ecke erhebe, mich unter die Dusche
stelle und danach mit dem weiter mache, was zu tun ist.
Ich höre auch auf die Letztere, kann aber die Erste nicht zum Verstummen
bringen – zu laut sind ihre Anklagen und ich hasse mich selbst für diese
Taten. Das heiße Wasser scheint nicht nur den Schweiß und den Schmutz von
meinem Leib zu waschen, sondern auch ein wenig von meinem Selbstekel in den
Ausguss zu spülen und ich fühle mich ein bisschen besser. Nachdem ich mich
abge-trocknet habe und mich in saubere Kleidung gehüllt ha-be, bin ich bereit,
zu tun, was jetzt ansteht.
Zuerst nehme ich noch ein paar Tropfen von meinem Linderungstrank. Nach dem
Anfall gestern im Tunnel blieb ich von weiteren Krämpfen verschont und ich
hof-fe, dass sie mir auch in den nächsten Stunden erspart bleiben. Muss nicht
sein, dass ich mich über den Boden winde oder meine Hände hilflos zittern –
nee, echt nicht.
Dobby erscheint auf meine Aufforderung hin mit einem ausgiebigen Frühstück.
Kaffee hätte auch genügt, aber der Elf besteht jedes Mal darauf, auch etwas
zum Essen anzuschleppen und ist bereits wieder verschwunden, be-vor ich mich
darüber aufregen kann. Mein Magen fühlt sich leer an und er knurrt unwillig.
Ich bin mir nicht sicher, ob ich nach den Ereignissen gestern etwas essen
sollte. Ehrlich gesagt ist es mir noch immer kotzübel und ich habe dumpfe
Bauchschmerzen. Ich weis wirklich nicht, ob es eine gute Idee ist, ihm jetzt ein
Frühstück zuzumuten, andererseits widerstrebt es mir, dieses liebe-voll
angerichtete Tablett unberührt zurück zu schicken.
Dobby ist der erste Hauself (seit Pixi), mit dem ich klar komme und er mit mir.
Ich will das kleine Wesen nicht vor den Kopf stoßen, denn eigentlich ist er
genau so, wie ich es von einem Hauselfen haben will. Schnell da, wenn ich ihn
rufe, er redet nur wenig in meiner Gegenwart und er verbreitet keine Hektik, wie
die meisten seiner Rasse. Er neigt nicht dazu, meine Sachen irgendwo hin zu
räumen, wo ich sie erst suchen muss oder sie gar nicht finde.
Also seufze ich leise und mache mich über die Eier mit Schinken her und
knuspere dazu ein frisches, noch war-mes Brötchen. Mein Magen knurrt zwar ein
wenig un-willig, nimmt aber das Essen an und beruhigt sich dann langsam.
Nun gut, dann werde ich später in der Lage sein, Dum-bledore Bericht zu
erstatten – vielleicht dann später auch vor den Leuten vom Orden.

Zwei Wochen, drei Todessertreffen und fünf Treffen des Phönix Ordens später,
habe ich mich schon beinahe dar-an gewöhnt, jedes Mal den Cruciatus oder einen
anderen freundlichen Fluch vom Dunklen Lord abzubekommen. Der Linderungstrank
hilft, aber es gibt Anzeichen dafür, dass er abhängig macht – kann ich nicht
ändern, ich muss ihn einfach nehmen, mir bleibt keine andere Wahl, denn ich
muss einfach funktionieren.
Voldemort hat weitere Hinweise auf diese Prophezeiung bekommen und er hat Pläne
entwickelt – wobei er nur davon sprach, sie zu haben, nicht jedoch wie sie
genau aussehen sollen – wenigstens nicht, solange ich etwas davon hören
konnte.
Ich weis jedoch, dass einige Todesser darauf angesetzt wurden. Avery und auch
Malfoy, soweit ich mir das Ganze zusammenreimen konnte – verdammt, ich
brau-che einfach bessere Informationen, aber es wäre nicht besonders gesund,
die falschen Fragen zu stellen – ich würde es dennoch riskieren, wenn ich
dann Antworten bekäme – was bedeutet schon ein Fluch mehr oder weni-ger unter
‚Freunden’?
Ich bin gerade von einem weiteren Treffen zurückge-kehrt und habe zur
Abwechslung mal ein bisschen weni-ger abbekommen (nur ein paar Tritte in Rücken
und O-berschenkel), habe brav meine Tränke geschluckt und habe die unbestimmte
Hoffnung, heute vielleicht mal ein paar Stunden schlafen zu können (anstatt,
wie sonst bewusstlos in einer Ecke zu liegen), als Albus ohne anzu-klopfen
herein stürmt und äußerst alarmiert aussieht.
„Direktor?!“ platze ich heraus. „Was ist geschehen?“
„Harry!“ erwidert er aufgeregt.
„Oh nein, nicht schon wieder“, knurre ich.
„Doch – und schlimmer, als wir es auch nur in unseren übelsten Alpträumen
befürchten konnten.“
„Setzen sie sich erstmal, Sir“, meine ich sanft und drücke ihn in seinen
Sessel.
Dann brühe ich mit einer raschen Handbewegung eine Kanne Tee auf und drücke
ihn eine Tasse in die Hand, schenke mir selbst eine ein – auch ich kann jetzt
sowas gut brauchen. Er lässt sich wie betäubt von mir bedienen und atmet dann
schwer durch.
„Danke, mein Junge“, murmelt er und ich weis, dass er sich wirklich über
meine kleine Aufmerksamkeit freut.
„Was ist geschehen, Sir? Ich habe sie noch nie so aufge-regt gesehen“,
fordere ich ihn auf zu reden.
Nochmal atmet er tief durch.
„Also“, setzt er an. „Der Junge ist durch seinen Heimat-ort gestreunt –
es geht ihm Zuhause immer schlechter und die Dursleys sind immer weniger bereit,
sich um ihn zu kümmern – also ist er dauernd unterwegs und nur in der Nacht
drinnen. Es gefällt mir nicht, aber wir können es nicht ändern – allerdings
steht er unter der Bewa-chung unserer Leute – er weis nichts davon, aber es
muss einfach sein. Es ist einfach zu gefährlich, ihn jetzt ohne Aufsicht zu
lassen. Wie auch immer - er war wohl auf dem Heimweg und sein Cousin war bei
ihm, als die beiden in einer Seitengasse plötzlich angegriffen wurden –
Severus! – Sie wurden von Dementoren angegriffen – zwei Stück – und Harry
sah sich gezwungen, seinen Patronus zu rufen, wenn er nicht seine Seele
verlieren wollte.“
„Er hat wieder Magie eingesetzt“, stöhne ich auf.
„Er hatte keine Wahl“, gibt er bestimmt zurück. „Nun, das Ministerium
sieht das nicht so. Sie leugnen, dass dort Dementoren waren und sie wollten ihn
aus Hog-warts relegieren und seinen Stab zerbrechen – Arthur bekam gerade noch
rechtzeitig Wind davon, dass ich es wenigstens so weit abbiegen konnte, dass der
Junge eine Anhörung bekommt, wobei ich ihnen nachdrücklich klar machen konnte,
dass ich die Entscheidungen für diese Schule treffe und nicht das
Ministerium.“
„Eine Machtprobe mit Fudge“, murmle ich und habe so-fort verstanden.
„Ja – ja, das war es wohl“, meint er und seufzt schon wieder. „Vorerst
habe ich gewonnen, aber ich befürchte, er wird nicht aufhören, mich zu
diffamieren und mich unglaubwürdig zu machen.“
„Verdammter Bengel“, knurre ich.
„Harry hat sich nur verteidigt, aber in gewisser Weise hast du Recht – durch
seine Aktion wurde meine Stel-lung noch schwieriger und ich fürchte, das
Ministerium wird versuchen, sich hier in Hogwarts einzumischen o-der uns sogar
einen Spion in die Schule setzen.“
Ich überlege und komme auf den Hebel, den das Ministe-rium finden könnte.
„Der Verteidigungsposten – er ist schon wieder frei.“
„Ja, Severus und wenn ich keinen Lehrer finde, wird uns das Ministerium einen
aufzwingen – Fudge hat eine ent-sprechende Erziehungsverordnung durchgebracht
und das gefällt mir weniger als gar nicht. Wenn ich keinen geeigneten Lehrer
finde, hat das Ministerium das Recht, einen zu ernennen.“
„Direktor...?!“
„Nein, mein Junge, ich kann dir den Job nicht geben und dafür sind jetzt noch
andere Gründe vorhanden, als in den früheren Jahren.“
„Welche?“ zische ich und bin mal wieder sauer auf alles. Was denn jetzt
schon wieder?
„Das Ministerium hat dich im Auge, seit du Fudge das Dunkle Mal gezeigt hast
– man vertraut dir nicht. Ich konnte dir deinen alten Job sichern, da ich
versichert habe, dass du der Beste bist, den es gibt und ich voll-kommenes
Vertrauen zu dir habe. Sie haben darauf rum gekaut, wie ein Thestral an einem
Knochen, aber sie ha-ben es gefressen.
Allerdings steht es für das Ministerium völlig außer Fra-ge, zuzulassen, dass
du Verteidigung gegen die Dunklen Künste unterrichtest – tut mir leid –
dieses Mal hätte ich dich wirklich gern für den Job gehabt. Aber es gibt noch
einen anderen Grund, dass es keine gute Idee wäre, dir den Job zu geben.“
Ich nicke nur und knurre bitter. Ja, davon hatten wir schon gesprochen.
„Der Dunkle Lord“, zische ich. „Er wäre sicher nicht be-geistert, wenn
einer seiner Todesser dieses Fach unter-richtet.“
Albus seufzt noch schwerer.
„Richtig“, murmelt er. „Tut mir Leid, mein Junge, aber wenigstens kann ich
dich weiter hier in der Schule hal-ten und habe dich in meiner Nähe.“
„Ich hätte auch weiter spioniert, wenn ich nicht hätte hier bleiben
können“, erwidere ich bestimmt.
Ich weis, was ich tun muss und ich werde meine Pflicht und Schuldigkeit
erfüllen. Was auch immer geschieht – ich werde gegen den Dunklen Lord
arbeiten! Wieder seufzt er schwer.
„Danke, mein Junge, ich bin froh, dass du das sagst“, entgegnet er.
„Weiter“, fordere ich ihn auf und will das leidige Thema Verteidigung
beenden. „Was war mit dem Bengel?“
„Ja“, murmelt er. „Harry – er hat natürlich die Demento-ren vertrieben
und sich und seinen Cousin gerettet – meine Quellen in Privet Drive haben die
Anwesenheit der Dementoren bestätigt. Es ist also kein Größenwahn oder ein
Schrei um Aufmerksamkeit, wie es der Tagesprophet so gerne über den Jungen
berichtet.“
„Seine und auch ihre Glaubwürdigkeit werden also wei-terhin konsequent
untergraben“, murmle ich bitter da-zwischen.
„Ganz genau“, entgegnet er düster (diesen Tonfall kenne ich nicht von ihm).
„Wie auch immer – Harry brachte seinen Cousin nach Hause und die Dursleys
wollten ihn rauswerfen – wohl, weil ihnen zum ersten Mal wirklich klar wurde,
wie gefährlich das Ganze werden könnte – früher nahmen sie die Bedrohung
nie ernst, auch wenn ich ihnen damals einen eindringlichen Brief hinterlassen
habe. Doch den haben sie entweder nicht begriffen oder konnten den Inhalt
einfach nicht glauben – zu viel Ma-gie für ihr Verständnis. Doch heute Abend
ging es ihren eigenen Sohn an und das ist dann doch etwas anderes...“
„Es ist immer etwas anderes, wenn man persönlich be-troffen ist“, werfe ich
leise ein und er nickt schwer.
„Ach mein Gott, Junge, es wird immer schwieriger und komplizierter“, seufzt
er.
Ich habe Albus noch nie so alt und müde gesehen wie heute und er wäre nie um
halb drei Uhr morgens bei mir aufgetaucht, wenn er nicht dringend einen
Gesprächs-partner brauchen würde.
„Was wird weiter mit dem Bengel geschehen – ich halte es für keine gute
Idee, ihn weiter bei seinen Verwandten zu lassen“, meinte ich.
Der Alte nickt.
„Wir werden ihn nach Grimmauld Platz bringen – die ganze Weasley Familie und
auch Hermine Granger sind bereits dort.“
Ich brumme nur. Ja, sicher, weis ich – ich habe immer noch Mollys wütende
Schreie im Ohr, als sie die Zwillin-ge dabei erwischt hat, dass sie ein Treffen
des Ordens belauschen wollten. Es ist sicher keine tolle Idee, halb-wüchsige
Kinder im Hauptquartier eines Geheimbundes unterzubringen – aber wo sollten
sie denn sonst hin? Nichts ist wirklich sicher für Voldemorts Gegner. Nun,
vielleicht Hogwarts, aber im Sommer kommt das einfach nicht in Frage.
„Gut, dann soll also auch noch der Bengel dorthin“, er-widere ich unwillig.
Nein, es passt mir nicht, aber ich sehe ein, dass es die einzige Möglichkeit
ist, ihn im Auge zu behalten.
„Mein Junge“, unterbricht Albus meine Gedanken. „Du siehst müde aus –
Grundgütiger – es ist drei Uhr mor-gens – was habe ich mir nur dabei
gedacht, dich zu we-cken.“
„Sie haben mich nicht geweckt, Sir“, beruhige ich ihn. „Ich bin erst vor
einer Stunde von einem Todessertreffen zurückgekehrt und konnte noch nicht
schlafen.“
Sein Blick wird durchdringender und ich bemühe mich, meine Maske grade zu
rücken, nicht, dass sie mir viel beim Alten nützen würde – er kann mich
meistens durchschauen.
„Hast du Neuigkeiten?“ will er wissen und übersieht gnädiger Weise meinen
Zustand (der heute, wie gesagt, nicht ganz so übel ist – ich bin nur müde).
Ich nicke und beginne meinen Bericht.
„...nicht viel“, ende ich. „Aber ich denke, es wird bald et-was in
Bewegung kommen. Ich glaube nicht, dass der Dunkle Lord oder ein Todesser etwas
mit den Angriff auf den Jungen zu tun hatte. Er hatte es verboten und ich habe
nichts gehört, was darauf schließen ließe, dass er seine Meinung geändert
hat.“
Albus brummt unglücklich und nickt.
„Wenigstens ist es im Augenblick in dieser Richtung ru-hig“, meint er.
„Aber ich wünschte, er würde etwas tun, was beweist, dass er zurückgekehrt
ist – etwas, das das Ministerium überzeugt.“
„Ja“, murmle ich. „Echt üble Sache, wenn wir uns wün-schen müssen, dass
es Tote oder Schlimmeres gibt, damit uns diese Narren endlich glauben.“
„Schwer, so schwer“, seufzt er. „Noch nicht mal Percy Weasley glaubt uns
und der kennt Harry persönlich.“
„Und er kennt auch sie, Sir – er ist ein ehrgeiziger Narr, wie auch die
meisten anderen Ministeriellen.“
„Ja leider“, seufzt er schwer.
„Sir, sie sind müde“, schlage ich ruhig vor. „Warum 
überschlafen sie nicht alles, dann sieht Einiges davon vielleicht ein wenig
anders aus.“
„Danke, mein Junge“, erwidert er leise und erschöpft. „Aber ich fürchte,
bei Tageslicht besehen, wird nicht da-von besser geworden sein – nur noch
schlimmer.“
„Ich bringe sie nach oben“, biete ich ihm an, denn ich möchte sicher gehen,
dass er sich wirklich hinlegt.
Er schenkt mir ein schiefes Grinsen.
„Schon gut, mein Junge“, entgegnet er. „Aber das schaffe ich auch alleine
– und – auch du solltest ein wenig schla-fen – besonders, wenn du der
Meinung bist, dass bald Bewegung in die Sache kommen wird. Ruh dich aus – du
wirst deine Kraft noch brauchen.“
„Sie aber auch, Sir“, erwidere ich. „Sie sind unsere stärkste Stütze –
ohne sie kann es nicht weiter gehen.“
„So wichtig bin ich nicht und es wird einmal auch ohne mich gehen müssen –
auch wenn ich hoffe, dass das nicht so bald sein wird. Ich möchte Voldemorts
endgülti-gen Fall wirklich noch erleben, aber danach ... nun der-artige
Überlegungen haben Zeit bis es so weit ist.“
Er wartet keine Antwort ab, nickt mir nur verabschie-dend zu und geht.
Zeit, sich mal wieder ein paar Gedanken zu machen. Der Junge wurde also von
Dementoren angegriffen und konnte sie anwehren. Das Ministerium will ihm einen
Strick daraus drehen und ihn noch unglaubwürdiger machen (seltsam, wie schnell
doch aus einem strahlen-den Helden, ein um Aufmerksamkeit heischender Ange-ber
werden kann), um weiterhin die Rückkehr des Dunk-len Lords dementieren zu
können.
Ich kann mir nicht vorstellen, dass der hinter dem An-griff steckt. Der Alte
befürchtet zwar, er könne die De-mentoren auf seine Seite ziehen, aber ich
halte das noch für zu früh, denn damit offenbart Voldemort das, was ich
verhindern wollte – dass er wieder da ist. Seinen An-sprachen nach, will er
aber damit warten, bis er den Jungen erledigt hat – er scheint zu denken, dass
der Bengel ihn erneut besiegen könnte - immerhin hat er wohl bei diesem Duell
gegen Harry nicht allzu gut aus-gesehen. Und der Dunkle Lord, ist der Meinung,
dass er sich erst erneut mit Harry anlegen sollte, wenn er den Inhalt dieser
Prophezeiung kennt und dazu muss er die erst in die Hand bekommen – was sich
wohl als nicht so einfach herausgestellt hat – immerhin wird dieses
was-auch-immer noch zusätzlich von den Leuten des Phönix-ordens bewacht.
Also – Voldemort hat wohl kaum diese Dementoren ge-schickt – aber wer dann?
Einer von den Todessern? Sie sind zu feige, um gegen eine direkte Anweisung von
Vol-demort zu handeln – der Preis dafür wäre zu hoch – bei einem Versagen
ebenso, wie bei einem Erfolg – er hat es noch nie geschätzt, wenn jemand auf
eigene Faust ge-handelt hat – gab immer Folterungen oder sogar Tote. Er will
heutzutage Ratschläge auch nur dann hören, wenn er ausdrücklich danach fragt.
Es ist meistens bes-ser, in seiner Gegenwart zu schweigen, außer man wird von
ihm namentlich zum Reden aufgefordert.
Wer also hat dann diese verdammten Dementoren nach Surrey geschickt? Und ich bin
mir sicher, dass welche dort waren – auch ohne Dumbledores Zeugen. Ich mag
Harry nicht besonders, aber inzwischen weis ich, dass er nicht lügt, um sich
aufzuspielen (musste ich letztes Jahr einfach einsehen, auch wenn es mir nicht
gepasst hat). Er mag zwar hin und wieder seltsame Träume haben, doch die haben
nichts mit einem inneren Auge zu tun, sondern mit dieser eigenartigen
Verbindung, die zwi-schen ihm und dem Dunklen Lord besteht – verursacht durch
Voldemorts ersten Versuch den Bengel zu töten.
Harry ist auch nicht verrückt oder durchgeknallt. Er ist so normal, wie ein
fünfzehnjähriger Junge nur sein kann – nun ja, normal ist vielleicht nicht
die richtige Bezeich-nung, wenn es um Harry geht.
Er ist was Besonderes, auch wenn ich der Letzte bin, der das laut zugeben
würde, so weis ich doch, dass es stimmt – zu viele Dinge hat er bereits
getan, als dass ich das noch leugnen konnte – und jetzt auch noch diese
Pro-phezeiung, die mit ihm zu tun hat.
Voldemort sprach von dem Kind, das die Macht haben würde, den Dunklen Lord zu
überwinden.
Nein, ich kann mich einfach nicht durchringen, ihn zu mögen, aber mir ist klar,
dass er für unsere Welt eine große Rolle spielen wird. Wenn ich ihn nicht
sehen muss, ist der Gedanke an den Jungen leichter zu ertragen und ich kann ihm
wenigstens eine gewisse Achtung entgegen bringen – aber kaum bekomme ich ihn
zu Gesicht, dann zerreißen mich die grünen Augen seiner Mutter im Ge-sicht
seines Vaters und es ist nicht besser geworden – im Gegenteil – es wird von
Jahr zu Jahr schlimmer.
Er sieht James immer ähnlicher und gleichzeitig hat er bestimmte Bewegungen
oder einen Gesichtsausdruck, die typisch für Lily waren. Es wird immer schwerer
werden, ihn zu schützen, besonders, weil der Dunkle Lord zurück ist und ich
ihm wieder dienen muss. Ich muss so vorsich-tig sein, wie eine Ratte in einer
Kiste voller hungriger Katzen.
Ja, ich werde ihn weiter schützen, aber sehr vorsichtig und sehr aus der Ferne.
Ich wollte noch nie, dass jemand davon weis (außer Dumbledore), aber jetzt darf
niemand auch nur den geringsten Verdacht schöpfen – absolut niemand.
Das letzte Jahr war schon so verdammt schwierig für mich und ich war dauernd
wütend und gereizt. Das nächste Jahr wird noch tausendmal schlimmer werden.
Was auch bedeutet, dass ich ein anderes Ventil finden muss, als dass ich meine
Schüler auf dem Zahnfleisch aus dem Unterricht entlasse.
Nun, da sind noch immer Lupin und Black und die sind immer für einen kleinen
Streit gut. Lupin vielleicht we-niger – der ist meine Art von vor einem guten
Jahr schon zu sehr gewohnt, aber Black sprang schon immer auf meine hämischen
Bemerkungen an und er tut es noch immer. Ich bin mir nicht sicher, ob mir das
reichen wird, aber ich hoffe es. Ich kann meine Schüler nicht weiter-hin so
fertig machen – schon gar nicht meine bevorzug-ten Opfer, die Gryffindors in
Harrys Jahr, denn die müs-sen im nächsten Jahr die Prüfungen des Ministeriums
(OZE) bestehen und das werden sie kaum können, wenn sie in meiner Klasse nur
noch vor Angst zittern müssen.
Nun, Severus, eine echt tolle Idee – für wie wahrscheinlich hältst du das,
dass du sowas durchhältst?
Für ziemlich unwahrscheinlich, wenn ich ehrlich bin, aber mir ist klar, dass
ich in vieler Hinsicht nicht mehr so weiter machen kann, wie bisher. Kaum
Schlaf, viel zu wenig Essen, dauernd gereizt, dauernd unter Strom. Doch es gibt
keinen Weg, mehr zu schlafen – schon gar nicht, wenn ich häufig mitten in der
Nacht vom Dunklen Lord gerufen werde. Und es ist nicht eben appetitanre-gend,
diesem unmenschlichen Monster zu begegnen und dann häufig auch noch gefoltert
zu werden. Die ganzen Tränke, die ich nehmen muss, um auch nur noch ir-gendwie
zu funktionieren, sind auch nicht eben gut für meinen ohnehin schon
geschädigten Magen – also nichts mit regelmäßigen Mahlzeiten. Und meine
Laune war oh-nehin noch nie besonders gut. Schon gar nicht mehr in den letzten
vier Jahren und das wird sich jetzt kaum bessern. Kann man nichts machen – ich
kann nur hof-fen, dass ich einfach alles solange ertrage und durchhal-te,
solange ich muss – und wenn ich ehrlich bin, können das Jahre sein. Das
letzte Mal waren es elf, auch wenn ich nur fünf Jahre lang ein Todesser war.
Die Vorstel-lung, das alles noch fünf Jahre lang zu ertragen, hinter-lässt ein
klammes, ekelerregendes Gefühl in meinem Ma-gen und Hunger wird mal wieder zu
einem Fremdwort für mich.
In dieser Nacht finde ich natürlich auch wieder mal kei-nen Schlaf und döse
nur gedankenverloren im Stuhl hin-ter meinem Schreibtisch vor mich hin.
Wieder nichts mit Verteidigung (und das erste Mal bin ich mit dem Alten einer
Meinung – das ist einfach zu heiß), der Junge wurde angegriffen und wird nach
Grim-mauld Platz gebracht werden – was natürlich auch bedeutet, dass ich ihm
wahrscheinlich schon in den Fe-rien wieder über den Weg laufen werde.
Dann Lupin und Black in ebendiesem Haus – nicht unbe-dingt ein Grund zur
Freude, aber vielleicht ein dringend benötigtes Ventil für meinen Frust.
Und Albus, der noch nie so besorgt aussah, wie heute. Alt, müde, erschöpft.
Mir war nicht klar, wieviel es mir wirklich bedeutet, ihn für unerschütterlich
zu halten. Wieviel Geborgenheit und Sicherheit, dieser alte Mann all die Jahre
für mich bedeutet hat. Gut, ich habe nur wenige persönliche Dinge mit ihm
besprochen, doch ich wusste immer, dass er sich für mich Zeit nehmen würde,
wenn ich es doch mal will – alleine das hat mir bisher immer genügt.
Dann die Tatsache, dass ich in seiner Gegenwart meis-tens ruhig werde und mit
mir selbst besser klar komme. Es ist einfach unmöglich wütend zu bleiben, wenn
einem der Alte freundlich anlächelt und diese unglaubliche Ru-he ausstrahlt.
Vielleicht ist das ja eine Möglichkeit, im nächsten Jahr mit diesen
unerfreulichen Gegebenheiten besser klar zu kommen – hin und wieder auf eine
Tasse Tee in Dum-bledores Büro aufzutauchen – auch wenn ich ihn sicher nicht
zu sehr belästigen oder ihm gar auf den Wecker fallen will und ich muss ja
nicht reden, auch schweigen oder zuzuhören ist in seiner Gesellschaft sehr
angenehm.
...mein Büro steht dir immer und jederzeit offen, mein Junge... hö-re ich
seine angenehme Stimme und ich weis, dass er genau das gemeint hat, was diese
Worte besagen.
Ich atme tief durch. Nun, wir werden sehen – ich kenne Albus gut genug, um zu
wissen, wann ich ihm zu viel werde und dann gehe ich eben einfach wieder.
Wirklich ein netter Gedanke, einfach dort oben in diesem Büro zu sitzen, eine
Tasse Tee zu trinken, ein wenig zu plaudern oder auch nur einfach schweigend
seine innere Ruhe zu genießen.


Ordenstreffen
A
uch in den nächsten Tagen werde ich immer wieder vom Dunklen Lord gerufen. Er
fordert weitere Tränke von mir, genauere Informationen über Dumbledores Pläne
(gut, dass wir da schon so Einiges vorbeireitet haben) und lässt seinen Frust
an mir ab.
Er ist häufig unzufrieden und es sieht für mich aus, als würde er nur auf den
kleinsten Fehler warten, um einen Grund zur Folter zu haben (auch wenn ich es
sehr oft abbekomme, gehen auch die anderen keineswegs leer aus). Allerdings
handelt es sich dabei nur um ein paar zwar schmerzhafte, aber geringere Flüche
und nur sel-ten um den Cruciatus, manchmal auch ein paar Hiebe oder Tritte –
nicht eben nett, aber damit kann man le-ben und ich tue es auch.
Sicher kann ich ein paar Informationen sammeln, aber nichts von Bedeutung – es
scheint fast, dass er mir kein Wissen zukommen lassen will, weil ich immer noch
in Hogwarts bin und damit in Albus Nähe. Er nennt Dumbledore zwar einen alten
Narren, aber ich weis nur zu genau, dass er ihn in Wahrheit fürchtet und nach
diesem Auftritt von Albus im letzten Jahr, kann ich das auch verstehen. Unser
alter Direktor mag zwar sehr skurril und exzentrisch sein, aber er ist weder
senil, noch schwach. Da ist mehr Macht in dem alten Mann, als ich je in
Voldemort gespürt habe und das erschreckt und beruhigt mich gleichzeitig.
Dumbledore hat mich informiert, dass heute Abend ein großes Treffen in
Grimmauld Platz angesetzt ist und dass der Junge heute ebenfalls dorthin
gebracht werden wird. Es wird hauptsächlich um Harry gehen. Dieser An-griff und
wieviel man dem Jungen sagen kann. Mein Part wird sein, über die Pläne des
Dunklen Lords zu be-richten und auch von den Gedanken, die ich mir darüber
gemacht habe.
Albus vertraut mir und ich weis, dass er auch meinen Verstand sehr schätzt.
Gewöhnlich halte ich mich für unbedeutend und wertlos, aber diese Ansicht, die
er da über mich hat, macht mich sehr stolz und lässt in mir das Gefühl
aufkommen, dass ich für ihn sehr wichtig bin – eben weil ich der Einzige bin,
der ihm diese Informati-onen besorgen kann – und nicht nur deswegen, wie ich
mir eingestehen muss.
Ich nehme mir vor, mich ziemlich arrogant zu beneh-men, um glaubwürdig zu sein
– ich wüsste keinen ande-ren Weg, um das vor den anderen Ordensleuten zu
be-weisen. Ich will, dass sie mich für wichtig halten und nicht für eine
wertlose Person, die man fallen lassen kann, wenn es unangenehm wird. Ich muss
dieses Gefühl haben, denn sonst gehen mir langsam die Gründe aus (die, tief in
meinem Inneren), warum ich weitermachen sollte. Es ist grässlich, erniedrigend
und schmerzhaft, aber ich will ihre Achtung und nicht ihr Mitleid - das könnte
ich nicht ertragen! Ich brauche eine Grundlage, auf der ich arbeiten kann,
etwas, das mich einen Sinn in dem allem sehen lässt – einen Sinn darin,
wieder zum Mörder zu werden und mir immer weiter den Rest mei-ner Seele zu
Schanden machen zu lassen – denn das ist es, was bei diesen Todessertreffen
häufig mit mir ge-schieht. Die Schmerzen sind zwar auch übel, aber ich kann
damit umgehen – nicht wirklich umgehen kann ich mit den Gefühlen, die das in
mir auslöst – ich bin nicht mehr tot und leer, wie damals. Ich empfinde,
denke und weis nur zu genau, was ich da tue und warum.
Und so brauche ich einfach eine Bestätigung von ande-ren Menschen für meine
Arbeit – ich schaffe es nicht mehr wirklich, das alles alleine durchzustehen
– auch wenn ich nicht wirklich jemand um Hilfe bitten würde, so brauche ich
doch ihre Anerkennung und ihren Re-spekt ... das soll mir einstweilen genügen.
Vielleicht auch noch einen anderen ein bisschen runter machen, um selbst besser
dazustehen – zwar echt nicht nett, aber ich bin nun mal kein netter Kerl –
und noch wichtiger – ich brauche dieses Ventil und Black bietet sich geradezu
dafür an, so wie er dort in seinem alten Elternhaus rumlungert. Zu sehr haben
sie mich damals immer wieder verletzt, als dass ich jetzt darauf verzich-ten
würde, es Black mit Zins und Zinseszins heimzuzah-len – es ist einfach zu
prachtvoll mit anzusehen, wie er mit sich kämpfen muss, damit er meine
schnippischen Bemerkungen nicht zurückgibt – seine Seelenqual befrie-digt
etwas in mir einfach zu Tiefst. Allerdings ist die steile Falte zwischen Lupins
Augen nur schwer zu ertra-gen, aber ich muss ihn ja nicht ansehen, oder?
Nun, wie auch immer, das Treffen findet statt. Ich übe mich wie üblich darin,
Black schnippische Bemerkungen zuzuzischen, Lupin zu ignorieren (es tut noch
immer weh, wie er mich vor über einem Jahr behandelt hat – auch wenn er, wenn
ich ehrlich bin, gar nicht wirklich was dafür konnte – es war mehr oder
weniger nur meine Phantasie, die mir eine im Entstehen begriffene Freund-schaft
vorgespiegelt hat – doch nichts desto Trotz tat es verdammt weh).
Den anderen gegenüber wahre ich eine eisige Höflichkeit und will sicher auch
keinen von ihnen näher an mich heranlassen – ich will es nicht und ich kann
es mir auch nicht leisten. Weder Gefühle und schon gar nicht, so ein
Gefühlschaos, wie ich es in den letzten Jahren schon paar Mal hatte. Das führt
nur dazu, dass ich abgelenkt bin und Ablenkung kann sich in meiner Situation
ver-dammt schnell als tödlich erweisen.
Wie auch immer, es tut gut, Black ein wenig als Blitzab-leiter zu benutzen und
ich bin dabei ja auch leise genug, dass es außer Lupin sonst keiner hören
kann.
Weitere Einzelheiten zu (nicht jedoch über) dieser Pro-phezeiung werden
genannt. Albus verbietet Sirius, mit dem Jungen darüber zu sprechen, sie sei zu
wichtig und zu schwer, als dass so ein junger Mensch schon damit klar käme. Der
Ausdruck in Sirius Augen zeigt mir zwei-erlei. Einmal, dass ihm das nicht passt,
er sich aber dar-an halten wird, zum anderen aber, dass er den Inhalt der
Prophezeiung kennt und wie es sich für mich an-fühlt, das nicht erst seit
gestern.
Wie auch immer, ich akzeptiere und teile die Gründe des Alten, mir den Inhalt
nicht bekannt zu geben. Zu oft muss ich zu Voldemort und der versucht nur zu
gerne, in meine Gedanken einzudringen. Gewöhnlich kann ich ihn abwehren, aber
wer kann sagen, ob mir das immer ge-lingen wird – und bei dieser Sache geht es
offensichtlich um wesentlich mehr als nur um mein Leben oder das des Jungen,
auch wenn der dabei eine zentrale Rolle spielt.
Dumbledore legt Sirius nochmal ans Herz, dass er im Haus bleiben soll, was mich
veranlasst, dem mal wieder was von Hausputz und der damit verbundenen
Tapfer-keit zuzuzischen und mich diebisch über seine unter-drückte Reaktion zu
freuen – ich warte jedes Mal darauf, dass er explodiert, aber wahrscheinlich
kann ihn Lupin immer wieder soweit abkühlen, dass es nicht so weit kommt –
doch es besteht immer noch Hoffung und ich freue mich schon auf diesen Tag, wenn
Black mal wieder die Kontrolle über sich verliert – könnte für mich mit
einem blauen Auge oder einer gebrochenen Nase enden (er dachte schon immer
lieber mit seinen Fäusten, als mit seinem Zauberstab), aber das riskiere ich
für den Triumph, ihn so weit gebracht zu haben.
Es werden noch einige Dinge besprochen und Informati-onen ausgetauscht. Dann ist
alles gesagt und Albus hebt die Versammlung auf. Mir ist klar, dass einige der
Anwe-senden zum Essen bleiben werden, aber mich hat keiner dazu aufgefordert und
ich lege ohnehin keinen Wert darauf (auch wenn ich es wirklich nett fände, wie
ein normaler Mensch behandelt zu werden, hätte ich eine Einladung natürlich
abgelehnt) - Wie auch immer, ich habe sowieso kaum Hunger und ich kann es mir
wirklich verkeifen, in der Gesellschaft von Black und Lupin (und heute wohl auch
Potter) zu essen – verdirbt mir echt den letzten Rest meines Appetits.
Ich verlasse dieses heruntergekommene Haus und appa-riere zu meinen Geheimgang.
Nun, dann eben ein einsames Essen in meinen eigenen Räumen. Ich lege meinen
Umhang ab und rufe nach Dobby. Ich fühle mich wieder mal ein bisschen einsam,
denn mir geht der Gedanke an die anderen, die zusam-men sitzen und sich
vergnügen, nicht aus dem Kopf – es tut weh, aber ich kann mir sowas nicht
leisten – ich darf meinen Schutzschild, den ich mir über all die Jahre
zu-gelegt habe, einfach nicht ablegen – wer weis, was sich dann zeigen
würde.
Was ist, wenn da wirklich nicht mehr ist, als diese leere, bittere, kalte
Person, die ich so erfolgreich zu sein be-haupte? Ich möchte das nicht wirklich
sein, aber es ist besser für mich, wenn alle anderen das glauben, wenn sie von
mir wegbleiben und mir nicht wieder wehtun können ... das wäre jetzt wirklich
das Letzte, was ich jetzt brauchen kann ... in ein emotionales Chaos verwi-ckelt
zu werden.
Nein, ich weis nicht, wer und was ich wirklich bin, aber es ist eine schlechte
Idee, das jetzt weiter zu erforschen – ich muss einfach der bleiben, der ich
so lange Jahre vor-gegeben habe zu sein.
Dobby hat längst ein Abendessen angebracht und ist wieder verschwunden. Einsam
... noch nicht mal ein Hauself erträgt länger meine Gesellschaft ...
eigentlich keiner, nur Albus ... und Lupin damals, vor gut einem Jahr. Was bin
ich doch für eine alte, schlecht gelaunte, biestige Fledermaus. Meistens stört
mich das nicht be-sonders – ich bin eben so – aber heute? Heute bin ich mal
wieder so schrecklich einsam.
Gedankenverloren kaue ich an den Sandwichs herum, die mir der Elf gebracht hat.
Es schmeckt nicht beson-ders (was an mir liegt und nicht an den Broten), aber
mir ist klar, dass ich das jetzt brauche. Ich kann nicht dauernd auf feste
Speisen verzichten und mich von schwarzem Tee und starkem Kaffee ernähren, auch
wenn mir das häufig am liebsten wäre.
Einsamkeit ... Kälte ... Leere...
Wer und was bin ich? Wer ist dieser Mensch namens Se-verus Snape? Trankmeister
von Hogwarts ... Todesser ... Dumbledores Spion ... Giftmischer ... ungeliebter
Lehrer ... Doch das kann einfach nicht alles sein, was mein wirkliches Ich
definiert. Ich wüsste gerne, was das ist, mein wirkliches Ich, aber
gleichzeitig, ist es mir nur zu klar, dass ich besser nicht daran rühren sollte
... einfach nur weiter machen, wie bisher ... aber wie lange werde ich das noch
können, wenn ich nicht irgendwo einen echten emotionalen Halt finde? Denn ich
habe Gefühle, wenn ich ehrlich bin, auch wenn ich nie so recht weis, was ich
mit ihnen anfangen soll.
Mein Blick streift durch mein Büro und bleibt an dieser halbvollen Weinflasche
hängen, die jetzt schon so lange in meinem Regal steht. Ich konnte mich weder
dazu 
überwinden, sie wegzukippen, noch sie auszutrinken. Aber heute ... heute...
Gut, ich habe Black zynisch angemacht und habe ver-sucht, Lupin zu ignorieren
– doch wenn ich ehrlich bin, bleib es bei beiden Aktionen beim Versuch. Black
konnte sich beherrschen und Lupins Blick bohrte sich in mein Inneres – an
diesen Ort, wo ich keinen hinlassen will, den er aber als seltene Ausnahme
erreichen kann – schon vor einem Jahr, konnte er das.
Aber er ist nicht mein Freund, er wird es nie sein, er ist der Freund von Black
und jetzt leben sie sogar zusam-men ... schlafen sie auch miteinander?
Warum interessiert mich das überhaupt? – Ich finde doch nichts an Männern,
oder?
Lüg dich nicht an Severus, auf Sirius stehst du schon seit über zwanzig Jahren
und daran hat sich auch nichts geändert, oder?
Aber ich hasse ihn doch!
Ja, das auch und das ist ja die verdammte Krux.
Ach Shit – Verdammt!
Das sagst du immer, wenn dir die Argumente ausgehen.
Was soll das – ich will nichts mit diesen beiden Män-nern, diesen verdammten
Hermutreibern, zu tun haben – sie sollen einfach von mir weg bleiben – ich
will sie nicht in meiner Nähe haben und schon gar nicht in mei-nem Kopf.
So, so – und wer meinst du, dass dir das glaubt, Severus – du glaubst es
doch noch nicht mal selbst.
Nein, nicht wirklich, wenn ich ehrlich bin. Aber wozu soll das führen – das
ist etwas, das nie sein wird, nie sein kann und auch nie sein darf.
Dann wirst du weiter einsam sein, Severus.
Ich bringe diese lästige Stimme in mir zum Schweigen und schenke mir einen
Kelch Rotwein ein – nur so, als Schlaftrunk, wie ich versuche mir einzureden
und glaube mir das schon wieder mal selbst nicht. Ich möchte meine Einsamkeit
ertränken – ersäufen in der Erinnerung, an einen Mann, der fast mein Freund
gewesen wäre. Wenn ich ehrlich bin, wusste ich Lupins Freundschaft zu seinen
Freunden schon immer zu schätzen – auch wenn sie nie für mich da war, so
wusste ich immer, dass der Werwolf nur zu genau wusste, was das Wort
‚Freund’ bedeutet.
Der Wein rinnt meine Kehle hinunter und ich würde gerne weinen – wäre ein
wirklich erleichterndes Gefühl, zu spüren, wie Tränen über mein Gesicht
rinnen – aber diese Hoffnung ist vergeblich – ich habe keine Tränen mehr.
Der etwas säuerliche Geschmack des Weins zieht meine Kehle ein wenig zusammen
und meine Zunge kräuselt sich leicht – ein seltsames Gefühl. Gleichzeitig
traurig und irgendwie tröstlich.
Bekomme ich mal wieder Depressionen?
Fühlt sich nicht so an und ich könnte es mir auch nicht leisten. Melancholie
... Ein gutes Wort.
Trauer über ‚hätte können sein’.
Trost durch diese Hinterlassenschaft des Werwolfs. Ein-samkeit, weil ich doch
mal wieder alleine hier sitze, auch wenn ich ein Glas Wein trinke und mich
erinnere. Erin-nerung ... an Streitereien ... an hämische Bemerkungen und
seinen sanften, trockenen, aber dennoch treffenden Humor ... wenn ich doch nur
wüsste, wie man sich ge-genseitig freundlich aufzieht ... aber wenn ich sowas
versuche, dann schieße ich jedes Mal übers Ziel hinaus und verletze nur –
selbst wenn ich das eigentlich gar nicht will. Und ich habe ihm sicher weh getan
– dieses ganze Jahr lang – immer wieder und am Ende, war ich derjenige, der
den Schmerz zu ertragen hatte.
...ich wäre echt gern dein Freund gewesen...
Das hat er gesagt, als ich ihn aufgesucht hatte, um ihn noch so richtig fertig
zu machen, bevor er Hogwarts ver-lässt – ihm diesen schrecklichen Schmerz,
den ich emp-fand, weiter zu geben - bevor er freiwillig ging.
...mein Freund gewesen...
Hat er das wirklich so gemeint? Obwohl Black wieder da war, obwohl ich dachte,
ihm nichts zu bedeuten? Aber ist das so? Habe ich ihm wirklich nichts bedeutet?
Ver-dammt – ich benehme mich ja wirklich fast wie ein eifer-süchtiger
Liebhaber – aber mehr als geredet oder uns angeschwiegen haben wir nie.
Warum? Oder ist die bessere Frage ‚warum nicht’?
Shit – ich muss betrunken sein, wenn ich solche Fragen wälze – aber ich bin
nicht betrunken, das war ja nur ein kleiner Schluck.
Manchmal, heute wieder, bin ich so einsam, dass ich jeg-liche menschliche
Gesellschaft akzeptieren würde – egal ob Mann oder Frau – wenn mir der
Betreffende nicht gar zu unangenehm ist. Weder Black noch Lupin wären das, wenn
ich ehrlich mit mir selbst bin – allerdings wäre Karkaroff keine Option –
ich kann ihn einfach nicht aus-stehen.
Wie schön wäre es, jetzt hier nicht alleine zu sitzen und in ein schimmerndes
Glas Rotwein zu starren – auch wenn ich wahrscheinlich nur wieder streiten
würde – das fällt mir am leichtesten. Selbst Schweigen in menschlicher
Gesellschaft wäre besser, als diese kruden Gedanken – hier so alleine - die
nirgendwohin führen und nur wehtun.
Nachdenklich trinke ich das Glas leer und beschließe, mich in der Hoffnung ins
Bett zu legen, dass ich ein paar Stunden schlafen kann und dass mich nicht
wieder ein Ruf des Dunklen Lords ereilt. Seufzend rapple ich mich aus meinem
Stuhl hoch und gehe mit müden, langsamen Schritten in mein einsames
Schlafzimmer hinüber.


Another lonely Night
I
ch fühle mich so leer, so verdammt leer. Warum muss das denn immer so sein? Ich
will nicht leer sein, ich will nicht einsam sein, ich will nicht mehr ... Ja,
was will ich denn eigentlich nicht mehr? Wenn ich doch nur zu genau weis, dass
ich das alles auch weiterhin so sein muss ... es ist unumgänglich.
Gedankenverloren lege ich meine Kleidung ab und lasse mich in mein Bett fallen.
Ich mag heute noch nicht mal mein Nachthemd anziehen, auch wenn das bedeutet,
dass ich mitten in der Nacht aufwachen werde, weil ich schon wieder Mal friere.
Was tue ich da eigentlich? Aber muss ich mir diese Frage überhaupt stellen? Das
was ich immer tue, wenn die Ein-samkeit mich regelrecht ertränkt. Ich spiele
ein wenig an mir herum und versuche diese alten Träume zu finden, die meine
Leere ein wenig füllen können. Ich zerbreche, wenn ich das jetzt nicht tue –
auch wenn ich es als ziem-lich fehl am Platz ansehe ... ich mag meine Triebe
nicht besonders ... mochte sie noch nie – aber heute sind es nicht meine
Triebe, die mich dazu bringen, sondern ein-zig und allein diese erdrückende
Einsamkeit.
Ich streichle über meinen dürren Körper und es fühlt sich gut an. Kalte Haut
unter meinen Fingern, die unter der leisen Berührung langsam wärmer wird.
Wie mag es sein, wenn ein anderer so über meinen Leib streichelt? Wie mögen
sich fremde Hände auf meiner Haut anfühlen? Ich weis es nicht – ich habe das
noch nie empfunden – ich lasse mich nicht gerne anfassen – aber dennoch ...
es muss irgendwie schön sein – denke ich wenigstens.
Meine Hände streicheln über meine nackte Haut, sie kräuselt sich leicht, als
würde ich frieren, aber erstaun-licher Weise ist sie relativ warm. Es ist so
seltsam heute, aber es ist auch schön und es besiegt eben jenes Gefühl, unter
dem ich im Augenblick so sehr leide. Mein Unter-leib reagiert und ich nehme mich
der Sache an. Lange her, das letzte Mal und ich frage mich schon wieder, wa-rum
ich das so selten mache, wenn es mir doch so gut tut.
Vielleicht, weil ich es nicht mag, dabei alleine zu sein, vielleicht, weil ich
mir so sehr wünsche, dass es da je-mand geben könnte, obgleich ich mich genau
so sehr davor fürchte. Vielleicht auch, weil ich nicht mehr an meine einsame
Kindheit erinnert werden möchte – nicht, dass ich als Erwachsener weniger
einsam wäre.
Ich bin kein Junge mehr, ich bin ein Mann – aber das ändert nur wenig an
meinen Bedürfnissen und ich spre-che nicht von körperlicher Befriedigung.
Meine Seele sucht nach etwas, das ich nicht wirklich benennen kann und ich
versuche dieses quälende Bedürfnis mit Sex zu befriedigen. Doch das, was ich
hier tue (so gut es mir auch tut), gibt nur meinem Körper das, was er so
din-gend braucht, aber meine Seele bleibt leer, sucht noch immer nach diesem
unnennbaren, namenlosen, unbe-kannten Etwas – wie schon so lange – wenn ich
ehrlich bin, schon mein ganzes, elendes Leben lang.
Mein Leib befreit sich von seiner Last und dann umfängt mich der Schlaf – so
erwünscht, so segensreich, so ersehnt und heute endlich auch mal wieder für
mich erreichbar.
 

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