Sterben nach Wunsch   von KiraNear
                                 (Path of Amy)
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                                Prolog: Prolog
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Schnaufend und prustend stampfte er die Treppen hinauf; knarzend protestierte
der Boden, als er seine schwere Bücherkiste abstellte.
„Sherlock, wäre es wirklich zu viel verlangt, wenn du dich einmal vom Laptop
wegbewegen und mir beim Tragen helfen würdest? Sogar Mrs. Hudson bringt meine
Sachen hier rauf; und du bequemst dich nicht aus deinem Sessel heraus, obwohl du
mich zum Umzug geradezu gezwungen hast.“
Sherlock hob seinen Blick nicht vom Display, konzentriert las er sich den Text
darauf durch und quittierte die Beschwerden seines zukünftigen
Wieder-Mitbewohners mit einem leisen Brummen. John verdrehte die Augen, konnte
er trotz Versprechen auf keine Hilfe von ihm hoffen. Kopfschüttelnd wendete er
sich von ihm ab und lief die Treppen hinunter, um eine weitere Kiste aus dem
Umzugswagen zu holen. Er konnte sich gar nicht vorstellen, wie eine einzelne
Person noch immer so viele Sachen besitzen konnte, obwohl er schon im Voraus
viel verschenkt, verkauft und weggeworfen hatte. Auch hatte er die meisten
Möbel und viele kleinere Gegenstände gegen einen guten Aufpreis seinem
Nachmieter überlassen, somit hatte jeder etwas davon. Doch am Ende waren ihm
etwa acht Kartons geblieben, die er nun nach und nach hinauftragen durfte. Ohne
die Hilfe des Meisterdetektivs.
 
Schließlich hatte auch der letzte Karton seinen Weg in die kleine Wohnung
gefunden, der Umzugswagen wurde abgeholt und John setzte sich mit einer frischen
Flasche Wasser auf den alten, ächzenden Sessel. Noch immer sah Sherlock
konzentriert auf den Bildschirm vor ihm, die Hände zusammengelegt hatte er die
Außenwelt komplett ausgeblendet. Nur seine Augen bewegten sich, wenn auch
ruhig, hin und her. John beobachtete ihn so eine Weile, dann stand er mit der
halbleeren Flasche auf und gesellte sich zu ihm.
„Sag mal, was guckst du da die ganze Zeit an? Einen neuen Fall?“, fragte er
und deutete auf den Bildschirm. Sherlock nickte unmerklich, fast schon abwesend.
Den Blick zwischen Detektiv und Bildschirm hin und her werfend, wartete er noch
auf eine Antwort oder zumindest auf eine kleine Erklärung. Doch die einzige
Reaktion von Sherlock war, sämtliche Gegenstände wütend vom Tisch zu fegen
und unruhig zwischen Fenster und Stuhl zu wandern.
„Diese … unfähigen Idioten!“, schrie er in das Zimmer hinein, die Hände
in die Luft gehoben, da er sonst nicht wusste wohin damit. John sah ihn an, der
Anblick war ihm längst vertraut und er wusste, wer mit den Idioten gemeint
waren.
„Was haben die sich dabei gedacht? Halbherzig nehmen sie irgendwelche Beweise
auf, nennen das das Beste, das sie bisher finden konnten und übersehen wie
immer das Offensichtliche! Wie soll ich denn unter solchen Bedingungen arbeiten?
Ist Lestrade im Urlaub, oder warum hat man mich nicht schon längst
hinzugezogen?“
Anderen Menschen wäre jetzt eine gewisse Frage über die Lippen gekommen, doch
John kannte diesen Mann nun seit ein paar Jahren und wusste, dass sie nicht
angebracht war, wenn man ihn nicht noch weiter provozieren wollte. Und ein
wütender Sherlock war noch weniger erträglich als einer im normalen
Gemütszustand. Stattdessen versuchte er mit den wenigen Informationen, die er
aus den wutgeladenen Worten herausgehört hatte, herauszufinden, was passiert
war.
„Nun, vielleicht war Lestrade gar nicht in den Fall involviert? Oder er hat es
bisher noch nicht in Betracht gezogen, dich zu kontaktieren, wer weiß? Hast du
denn schon versucht, bei ihm anzurufen?“
Sherlock blieb ihm eine Antwort schuldig, stattdessen sah er schweigend aus dem
Fenster hinaus. John konnte nur erahnen, was in seinem Kopf vor sich ging, doch
wie immer tat er sich sehr schwer dabei. In solchen Momenten war der
Meisterdetektiv wie unerreichbar, undurchdringlich für ihn. Als wäre er weit,
weit von ihm entfernt, obwohl sich sein Körper im gleichen Raum befand. Da er
an der Situation nichts ändern konnte, holte er sich eines von Mrs. Hudsons
Kirschküchlein und biss genüsslich hinein.
 
„John, du hast da was an der Backe“, sagte Sherlocks Stimme aus dem
Nichts. Verwirrt sah er zur Quelle der Stimme, erst jetzt stellte er fest, dass
er viel tiefer in seine eigenen Gedanken versunken war, als er gedacht hatte.
Noch halb abwesend wischte er die vermeintliche Sache weg; doch Sherlock sah
dabei nicht zufrieden aus.
„Nein, nein, jetzt schiebst du es ja nur in den Mundwinkel hinein – lass
mich das mal machen.“
Bei jedem anderen hätte es ihn nun gestört, wenn sich dieser mit einer
Serviette genähert und ihm an den Mund gewischt hätte, doch bei Sherlock
störte es ihn seltsamerweise kaum. Vorsichtig hielt dieser sein Kinn fest und
wischte sachte, aber bestimmt. Es war schon einmal vorgekommen, dass er ihm auf
diese Weise so nahegekommen war; auch, wenn es sich für ihm im Nachhinein als
Tagtraum vorgekommen war. Für einen Moment, einen winzig kleinen Moment, gerade
mal einen Finger breit, wünschte er sich, er könnte sich davon überzeugen. Ob
es wirklich nur ein Traum war. Ob es sich genauso anfühlen würde in diesem
Traum. Oder ob es wahr war.
Doch dann zog Sherlock Kopf und Tuch wieder zurück; sah ihn an und lächelte
zufrieden.
„Gut, so kannst du dich nun wieder sehen lassen. Es ist nicht gerade …
vorteilhaft, wenn du mit rotem … Flecken im Gesicht an einen Tatort kommst.“
Noch verwirrter sah John zu ihm hinauf. Erst jetzt merkte er, dass Sherlocks
fröhliches Lachen noch anhielt; dass seine Augen wieder voller Energie und
Leben waren.
„Oh, lass mich raten, Lestrade hat angerufen und hat einen neuen Fall für
uns?“
Als Antwort erwartete ihn ein breites, aber ehrliches Grinsen.
„Dann lass mal hören, was für eine Art von Fall ist es denn?“
„Eine Frau wird vermisst, und wir müssen sie finden!“, rief Sherlock aus
dem Treppengang heraus, seine Ungeduld hatte ihn aus der Wohnung getrieben. John
war nun vollkommen neben der Spur, der Fall klang in seinen Augen recht simpel
und sonst war Sherlock nie so glücklich über simple Fälle gewesen.
„Eine vermisste Person? Seit wann begeistern dich denn solche Fälle? Muss ich
mir Sorgen um dich machen?“
Sherlocks lockiger Kopf lugte wieder in die Wohnung hinein, ungeduldig sah er
seinen Mitbewohner an. Mit einem Warum hast du nicht schon längst eine Jacke
an? Blick bedachte er ihn; gleichzeitig konnte er ein Lachen fast nicht
unterdrücken.
„Nein, das musst du nicht John, ganz und gar nicht. Nur, ich hatte seit Wochen
keinen interessanten Fall mehr und nun habe ich direkt einen vor meiner Nase.
Nun komm, bevor die Polizei schon wieder den ganzen Tatort vernichtet!“
Augenblicklich war er wieder die Treppe hinuntergeeilt, zu sehr interessierte
ihn der Fall der vermissten Person. Schulterzuckend streifte John sich Jacke und
Schal über, in letzter Zeit brachte es der Winter auf Temperaturen, die dem
jungen Mann ganz und gar nicht gefielen.
Doch war auch er neugierig auf diesen Fall. Denn so simpel er auch klingen
mochte; sobald er Sherlocks Interesse in dem Maße geweckt hatte, war es alles
andere als ein simpler Fall. Dann war es etwas Komplexes, etwas, bei dem
mehr dahintersteckte als man im ersten Moment vermuten würde. 
Schnell sah er sich um, ob er nicht irgendetwas vergessen haben könnte, dann
schnappte er sich seinen Schlüsselbund und verschloss damit die Tür hinter
sich. Einen Einbrecher könnte er jetzt nun wirklich nicht gebrauchen, wobei
dieser ihm erst einmal beim Auspacken helfen müsste, um an die ganzen
wertvollen Gegenstände zu kommen.
„Hat Sherlock etwa wieder einen neuen Fall?“, fragte Mrs. Hudson mit einer
Mischung aus Freude und Neugierde.
John nickte ihr zu, dann verschwand er wie zuvor Sherlock aus der unteren
Eingangstüre.
„Na Gott sei Dank, ich dachte schon, der arme Junge versauert nun oben in
seinem Zimmer und kommt nun gar nicht mehr an die frische Luft!“, doch John
war bereits außerhalb ihrer Reichweite. Welcher sofort auf der Stelle
umkehrte, überhastet die Tür aufriss und keuchend vor der
Hausverwalterin stehen blieb.
„Mrs. Hudson, könnten sie bitte noch auf meine Tochter aufpassen? Ich kann
sie ja schlecht zu einem Fall mitnehmen. Vielleicht wenn sie älter ist, aber
nicht jetzt …“
„Natürlich, John, das ist doch gar keine Frage. Und jetzt geh, bevor unser
Sherlock noch ungeduldig wird. Amy ist bei mir in guten Händen.“
Mit diesen Worten drehte sie den jungen Mann um und schob ihn in Richtung
Eingangstür. Dieser ließ sich nicht zweimal bitten und setzte sich zu Sherlock
ins Taxi, noch einen letzten Blick zur Wohnung werfend, bevor sie sich auf den
Weg zum neuesten Tatort machten.
 



                             Kapitel 1: Drei/Eins
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„Guten Tag, meine Herren, schön, dass sie so schnell vorbeikommen konnten
…“
Die freundlichen Worte seines Gastgebers ignorierend schob sich Sherlock an
ihm vorbei, John versuchte sein Verhalten mit ein paar entschuldigenden Blicken
zu rechtfertigen. Verwirrt, ob er irgendeinen Fehler gemacht hatte, sah er
zwischen Sherlock und Inspektor Lestrade hin und her.
„Denken Sie sich nichts, das ist … normal. Nun, lassen Sie uns doch erst mal
hinein und Sie erzählen uns genau, was passiert ist.“, meinte Lestrade als
einen kleinen Versuch, die Situation ruhig zu behalten.
„Selbstverständlich“, murmelte der Mann und führte Lestrade in sein
Wohnzimmer, in welchem Sherlock und John sich bereits umsahen. Sherlock auf der
Suche nach ein paar ersten Hinweisen und Indizien; John betrachtete eher die
faszinierende Innendekoration des Zimmers.
„Sie … haben einen schönen Geschmack, Mr. …“
„North, danke schön. Meine Frau hat das hier alles gemacht, sie kann das viel
besser als ich. Sie ist die Kreativere und Belesenere von uns beiden. Kann ich
Ihnen etwas zum Trinken anbieten? Ich müsste nur mal eben die Gläser
raussuchen. Normalerweise macht das meine Frau, wenn wir Besuch empfangen …“
Freundlich wiesen sie sein Angebot ab, Mr. North schloss die Türe hinter ihnen.
Seufzend wies er auf seine Sofaecke, auf welche sich alle mit Ausnahme von
Sherlock niederließen. Dieser suchte die Terrassentür nach möglichen
Einbruchsspuren ab, wurde jedoch nicht fündig.
„Also, Sie haben uns angerufen, weil ihre Frau verschwunden ist. Erzählen Sie
uns doch, was genau passiert ist, Mr. North. Keine Angst, wir sind hier, um
ihnen zu helfen.“
Lestrade setzte sein freundlichstes Lächeln auf, wie immer, wenn er versuchte,
Angehörige von Vermissten oder Ermordeten zu beruhigen. Mit einem nicht ganz so
freundlichen Ton schnitt ihm Sherlock das Wort ab.
„Erzählen Sie uns alles, auch die kleinsten Details, die Sie als unwichtig
erachten. Viele Menschen haben … Schwierigkeiten, das zu erkennen und
konzentrieren sich dabei auf die falschen Dinge. Die, auf die es letztlich
ankommt, denen schenken sie keinerlei Beachtung.“
Dabei nahm er seinen Blick nicht vom Türrahmen, mit der Lupe versuchte er
eventuell übersehene Spuren zu finden.
„Was Sherlock Holmes auf seine freundliche Art versuchen will zu sagen, ist:
Wenn Ihnen irgendetwas einfällt, was eventuell doch mit diesem Fall hier zu tun
hat, dann lassen Sie es uns umgehend wissen. Aber erst einmal möchte ich die
Geschichte von Anfang an hören. Sagen Sie, wann ist Ihre Frau verschwunden?“
Lestrade betrachtete dabei Sherlock mit seinem Strengen-Vater-Blick, was wie
üblich keine Reaktion auf diesen hatte.
 
Der Mann räusperte sich, nahm einen Schluck aus seinem Whiskeyglas und stellte
es grob auf dem Tisch ab.
„Es war vor etwa zwei Tagen. Meine Frau kam etwas früher von der Arbeit nach
Hause, da sie noch an einem Bericht arbeiten musste. Sie arbeitet in einer
größeren Buchhandlung, müssen Sie wissen und ist dort auch für den Social
Media Bereich zuständig. Sie kümmert sich um die Facebookpage und den
Twitteraccount der Buchhandlung, ebenso aktualisiert sie den Block und berichtet
meist von britischen Autoren oder Buchmessen in ganz Europa. Er ist sehr
beliebt, wenn auch nicht so sehr wie der Ihre, Herr Watson.“
Johns Wangen liefen rosarot an und ließ den Mann durch Augenkontakt wissen,
dass dieser lieber weitererzählen wollte.
„Jedenfalls hatte sie mich angerufen, um mir Bescheid zu geben, dass ich den
Einkauf für sie übernehmen müsste; sie würde nicht mehr dazu kommen. Als ich
dann am Abend zurückkam, war sie nicht hier. Ich dachte zuerst, sie wäre doch
zum Einkaufen gegangen und noch unterwegs. Allerdings konnte ich sie nicht am
Handy erreichen und sie hat mir auch keinen Zettel hinterlassen wie
sonst immer, wenn sie rausgegangen war. Sie hat mir auch keine SMS geschrieben
oder mir sonst irgendwie eine Nachricht hinterlassen. Als sie dann nach ein paar
Stunden immer noch nicht zurückkam, habe ich mir Sorgen gemacht.
Auch hat sie ihren Laptop offenstehen gelassen, was sie sonst auch nicht macht.
Weswegen ich dachte, sie wäre wirklich nur kurz weggegangen … erst habe ich
es in der Nachbarschaft versucht, aber da hat leider auch niemand etwas von ihr
gesehen oder gehört.
Ich mache mir Sorgen, dass etwas mit ihr passiert sein könnte. Einfach so zu
gehen, das ist nicht ihre Art.“
Lestrade, der sich ein paar Notizen dazu machte, sah zu ihm auf.
„Haben Sie sich auch schon bei Freunden von Ihnen erkundigt? Bei Verwandten,
Arbeitskollegen?“
Nahezu verzweifelt nickte der Mann, mit den Tränen kämpfend versuchte er die
Fassung zu bewahren.
„Ja, das habe ich. Allerdings ohne Erfolg. Niemand von ihnen konnte mir
weiterhelfen, niemand von ihnen wusste, was mit ihr passiert ist. Weswegen ich
bei der Polizei angerufen habe – bitte, findet meine Frau!“
 
Lestrade nickte, während er sich weitere Notizen machte. Gleichzeitig machte er
sich seine Gedanken, ein besorgter Ausdruck lag auf seinem Gesicht.
„Sagen Sie … wo war ihre Frau in diesem Haus, bevor sie … verschwunden
ist?“, fragte er vorsichtig nach. Mit seinem Blick folgte er dem Finger des
Mannes, der auf den Nebenraum deutete.
„Ich würde sagen, Sie saß an ihrem Laptop und hat wohl an der Rohfassung
ihres nächsten Blogeintrags gearbeitet. Zumindest hat sie die letzten Wochen
das wohl übernommen, also ging ich davon aus, dass sie es an dem Abend
ebenfalls getan hat.“
Er reichte ihm ein Notizbuch, gefüllt mit Zetteln, Notizen und Skizzen über
Neuerscheinungen, möglichen Kinoplakaten zu zukünftigen Buchverfilmungen und
Autorentermine in der Filiale. Ein wenig blätterte Lestrade darin, suchte die
Antwort und wurde nicht fündig.
„Ist Ihnen bei Ihrer Frau irgendwas Ungewöhnliches aufgefallen? Hat sie
irgendetwas Unnormales gesagt oder getan? Oder sich sonst irgendwie auffällig
verhalten, wissen Sie da etwas?“
Ahnungslos schüttelte er den Kopf, was Lestrade aufseufzen ließ. Er merkte
schon, dass der Fall für ihn wohl nicht so leicht werden würde wie erhofft.
Doch dann fiel ihm ein, dass er nicht alleine hier im Haus der verschwundenen
Frau stand. Dass sich Sherlock Holmes zusammen mit Dr. Watson hier befand. Und
auch, warum er ihn überhaupt zum Mitkommen hatte bewegen können.
„Nun, Mr. North, Sie haben am Telefon angegeben, dass Sie einen der Striche in
ihrem Badezimmer gefunden haben … könnten wir den Strich bitte sehen?
Könnten Sie ihn mir und Mr. Holmes zeigen?“
„Natürlich, sofort – wenn Sie mir folgen würden?“
Mit zittrigen Schritten ging Mr. North voran, die drei folgten sie ihm die
Treppe hinauf ins eheliche Badezimmer.
John, der den anderen stumm folgte, bekam ein ungutes Gefühl. Er begleitete
Sherlock oft zu irgendwelchen Tatorten. Doch diese waren immer von Tod und
Einsamkeit geprägt. Es kam ihm dabei so vor, als wäre nicht nur aus dem Opfer
alles Leben gewichen, sondern auch aus der Umgebung, den Wänden, den
Gegenständen. Jetzt war er allerdings im Lebens- und Wohnbereich eines noch
lebendigen Menschen, der mitten aus seinem Alltag gerissen wurde. Der nun
irgendwo dort draußen saß und darauf wartete, dass er wieder nach Hause gehen
konnte.
John schüttelte den Kopf, doch er wurde das Gefühl nicht los, nichts weiter
als ein Einbrecher zu sein. Wie auch das Gefühl, in diesem Moment beobachtet zu
werden. Das Gefühl, als wäre seine Anwesenheit an diesem Ort
nicht erwünscht …
 
Erst als Sherlock ihm direkt in die Augen sah, konnte er seine Gedanken wieder
auf die Wirklichkeit fixieren. Sein scharfer Blick durchbohrte den seinen,
durchsuchte seine Seele und sein Herz.
Wie immer bin ich ein offenes Buch für ihn …
Beschämt brach er den Augenkontakt ab, der ihm wie eine Ewigkeit vorgekommen
war. Er folgte Sherlock zum Ende des Flurs, wo sich Lestrade zusammen mit dem
Ehemann den Kopf zerbrach. Das Objekt ihrer Überlegung war ein armdicker
Strich, welcher quer über die kompletten Fliesen oberhalb der Badewanne
angebracht war. Hier und da war die Farbe heruntergeflossen; und stach im
Gegensatz zur restlichen Farbgebung mehr als heraus. Lestrade, Holmes und Watson
betraten das Bad, Mr. North musste dagegen vor der offenen Badezimmertüre auf
sie warten.
„Es ist wie bei den beiden Mordfällen, für die mein Kollege zuständig ist.
Auch dort fand man bei den Leichen solche roten Striche, wobei sie etwas anders
aussahen. Er hat mich mal zu meiner Meinung dazu gefragt, aber für mich sieht
es nur aus wie ein schlechtes Graffiti. Was mich aber wundert, ist, warum jetzt
hier auch einer dieser Striche ist … immerhin haben wir diese Information
bisher noch nicht an die Presse weitergegeben. Und hier ist auch weit und breit
keine Leiche.
Was meinen Sie, hängt das zusammen? Wenn ja, was ist der Zusammenhang?“
Sherlock schwieg sich aus; konzentrierte sich auf den Strich vor sich und
weniger auf Lestrades Worte.
„Sie sagten, bei den anderen Tatorten gab es auch solche Striche? Wie sahen
sie aus?“
„Nun, sie hatten in etwa die gleiche Breite und die gleiche Farbe wie diese
hier, nur waren es bei den anderen Tatorten mehr. Sie sahen ein wenig anders
aus … hat das irgendeine Bedeutung, Sherlock?“
Der Meisterdetektiv trat nahe an den Strich heran; bekam dadurch allerdings
keine neuen Erkenntnisse.
„Nun, es wäre zuerst einmal hilfreich, etwas mehr über die anderen Mordopfer
und die Striche zu wissen. Wer sie waren; ob sie davor auch verschwunden sind
und warum sie letztendlich gestorben sind. In jedem Fall gibt es eine
Gemeinsamkeit und die, die muss ich hier finden …“
Mr. Norths Gesicht wurde leichenblass, erschrocken taumelte er ein wenig zurück
und hielt sich am Waschbecken fest.
„Sie meinen also, meine Frau wurde entführt, nur um dann anschließend
umgebracht zu werden.“
„Ja, das meine ich“, erklärte Sherlock mit ruhiger Stimme.
„Wir müssen nur noch herausfinden, ob die anderen Opfer ebenfalls entführt
wurden. Da der Täter nachweislich keine Abweichungen in seinen Ausführungen
mag, nehme ich an, dass es bei Opfer eins und Opfer zwei das gleiche Vorgehen
gab wie hier. Auf jeden Fall ist es wichtig zu wissen, wie lange er seine Opfer
am Leben ließ und schon haben wir unseren Countdown, bis es auch Nummer drei
nicht mehr gibt.“
Schniefend vergrub Mr. North sein Gesicht im nächstbesten Handtuch, den Namen
seiner Frau murmelnd.
„Sherlock, das war nicht passend“ zischte ihm John leise zu und erntete
dafür nur einen unverständlichen Blick.
„Ich habe doch nur gesagt, wie es im Moment aussieht …“, rechtfertigte er
sich.
„Kann sein, aber das kann man auch etwas weniger blutig machen. Nicht jeder
ist eine emotionale Eiswand wie du, Sherlock!“
Sherlock rümpfte die Nase, schluckte jedoch jegliche Bemerkungen dazu hinunter.
Dafür drehte er sich zu seinem Klienten um und klopfte ihm unbeholfen auf die
Schulter.
„Nun, aber wir schauen natürlich, dass wir Ihre Frau vorher finden. Lebendig
und im Ganzen“, fügte er noch hinzu, bevor er von John aus dem Badezimmer
hinaus gezerrt wurde. Gleichzeitig beendete Lestrade sein Telefonat, für das er
sich heimlich aus dem Bad geschlichen hatte und ging lächelnd auf Sherlock zu.
„Nun, ich habe mit meinen Vorgesetzten geredet: Wir sind mit in die Mordfälle
involviert. Sie können sich also glücklich schätzen, Sherlock. Nur die Sache
hat einen Haken, mit dem sie nicht ganz zufrieden sein werden.“
„Was ist es, wurde der Tatort schon gesäubert?“, fragte er gereizt.
„Nein … nur aus einem mir unbekannten Grund hatte sich mein Kollege Anderson
für seine Tatortermittlungen ausgeliehen.“
Sherlock, der sich nun mehr um die Nützlichkeit der Tatorte fürchtete,
stöhnte genervt auf.
„Nicht Anderson! John, wir dürfen keine Zeit verlieren, möglicherweise ist
bereits zu viel kaputt, als dass es hilfreich wäre!“
Wie vom Blitz getroffen, schnappte er sich dessen Hand und stürmte die Treppe
hinunter in Richtung Ausgang, ohne auf Lestrade zu warten.



                            Kapitel 2: Besichtigung
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Am Ende kamen sie nicht so schnell zu den Tatorten wie erhofft. Lestrade, der
den beiden angeboten hatte, sie in seinem Auto mitzunehmen, musste erst auf
Anweisung seiner Vorgesetzten zurück zum Revier fahren, dort ein paar Dokumente
und Schlüssel abholen, dazu eine Menge Unterschriften abgeben und einen
größeren Stapel Papierarbeit auf seinem Schreibtisch ablegen. Allein die Dicke
des Stapels löste ein Grummeln in ihm aus, doch er wusste, dass es ihm nicht
half. Er würde es machen müssen und wenn nicht heute, dann morgen oder an
einem späteren Tag. In der Zeit würde sich noch mehr Papier angesammelt haben
und er würde wieder einen kompletten Arbeitstag nur damit verbringen, alles zu
sortieren, auszufüllen, abzuheften oder an andere Abteilungen weiterzuleiten.
Hastig nahm er einen Schluck aus seiner kalten Kaffeetasse, schnappte sich alle
Unterlagen, die er im Moment benötigte und kehrte zum Polizeiauto zurück.
Zufrieden stellte er fest, dass sein Auto immer noch an der Stelle stand, an
welcher er es geparkt hatte. Trotz der Eile, die er an den Tag gelegt hatte,
hatte er die beiden Herren knapp über eine Stunde warten lassen müssen.
Sherlock hatte die meiste Zeit damit verbracht, Passanten zu deduzieren; doch
kaum hatte sich Lestrade zurück in sein Auto gesetzt, konnte er es sich nicht
verkneifen, sich über dessen langes Fortbleiben zu beschweren.
„Ich weiß, Sie wollen die beiden Tatorte sehen; aber ich habe auch meinen Job
zu tun. Und diese Dinge“, dabei wedelte er mit den Blättern herum.
„Diese Dinge gehören, so lästig sie sind, zu meinem Job dazu. Mir gefällt
es auch nicht, dass es so bürokratisch zugehen muss, aber bevor ich mir
deswegen gleich die doppelte Menge an Schreibtischarbeit am Ende des Falls
einfange, mache ich es lieber gleich von Anfang an richtig. Nicht, dass ich
nicht bereits des Öfteren wegen Ihnen Überstunden hatte …“
Er räusperte sich, dann startete er den Wagen und pendelte sich schnell im
allgemeinen Alltagsverkehr ein. Sherlock dagegen hatte sich in seinen
Gedächtnispalast zurückgezogen, wie eine Puppe starrte er auf Lestrades
Kopflehne, ohne sie wirklich anzusehen. Er überlegte ein paar Dinge, zog erste
Schlüsse und befürchtete den Grad an dilettantischer Vorarbeit seitens
Anderson, die er an den Tatorten auffinden würde.
 
Der erste Tatort befand in einem kleinen Einfamilienhaus, außerhalb von London
in einem kleinen Vorort gelegen. Auch wenn sich der Besitzer so gut es ging um
den Erhalt des Häuschens gekümmert hatte, hatte er trotzdem nicht verhindern
können, dass die Zeit ihre Spuren darin hinterließ. Die Wandfarbe
ausgeblichen, wurde es Ranke für Ranke von der Natur erobert. Mit einer Waffe
namens Efeu.
„Das erste Opfer hieß William Adney; er war ein Lehrer an einer Londoner
Gesamtschule. Man hat ihn vor vier Wochen dort drüben gefunden, Jogger fanden
seine Leiche hinter einer Parkbank. Anhand seiner Kleidung und der Art, wie er
am Boden lag, können wir mit Sicherheit sagen, dass er nicht dort verstorben
ist, sondern an einem anderen Ort und anschließend in einem Autokofferraum zum
Fundort transportiert wurde.“
„Wie ist der Mann denn gestorben?“, fragte John neugierig, aber auch
vorsichtig nach.
„Er wurde abgestochen, recht brutal. Aber das war nicht die direkte
Todesursache; am Ende hat ihn wohl durch einen Kehlschnitt erlösen wollen. Der
arme Kerl hat wohl noch ein paar Minuten gelitten, bevor er …“
Mit dem Schuh trat er einen kleinen Schneehaufen um, dann näherte er sich
Sherlock, der sich bereits nach ersten Hinweisen umgesehen hat.
„Laut meinem Kollegen hatte weder jemand das erste noch das zweite Opfer für
vermisst gemeldet. In seinen Unterlagen fand ich heraus, dass sie beide genau
sieben Tage vor ihrem Todeszeitpunkt nicht mehr bei der Arbeit erschienen sind.
Sie beide sollen wohl introvertierte Menschen gewesen sein, die nicht viel
Kontakt zur Außenwelt hatten. Erst, als ihre Leichen gefunden wurden, sind ihre
Freunde und Arbeitskollegen auf ihr Verschwinden richtig aufmerksam geworden.“
„Sieben Tage …“, murmelte Sherlock vor sich hin, nichts an ihm verriet den
beiden Männern, worüber er sich gerade Gedanken machte.
„Dann hat das jetzige Entführungsopfer also noch fünf Tage Zeit. Vor allem,
da der Entführer sich in keiner Weise mit irgendeiner Forderung bei
potenziellen Angehörigen gemeldet und die Opfer nach dem Ablauf der Zeit
ermordet hat, schließe ich es aus, dass dieser Fall hier anders sein wird. Ich
wünschte nur, ich wäre eher mit dem Fall in Verbindung gekommen, dann wäre
der Täter schon längst in unseren Händen.“
Lestrade konnte nicht anders als schuldbewusst die Schultern zu heben;
schließlich lagen die ersten beiden Fälle nicht in seinem
Zuständigkeitsbereich, sondern in dem seines Kollegen. Dennoch schaffte es
Sherlock, dass er sich auf eine seltsame Weise schuldig fühlte. Auch dafür,
dass man auf diese Weise die Entführung der Frau hätte verhindern können.
„Nun, lasst uns hineingehen, hier draußen wird es langsam kalt!“, meinte
Lestrade leicht brummend.
 
Im Haus selbst war es ebenfalls kühl, aber immer noch erträglicher als im
Freien. Die Inneneinrichtung wirkte ordentlich, zu ordentlich für Johns
Geschmack, aber auch simpel. Während er die riesige Bücherwand im Wohnzimmer
bestaunte, konzentrierte sich Sherlock auf das Zeichen im Badezimmer. Wie bei
den Norths zierte auch hier ein Strich die Badezimmerwand; jedoch waren die
Striche hier unsauber, während der einzelne bei den Norths wie mit dem Lineal
gezogen wirkte. Wie zuvor kratzte sich Sherlock ein Stück der Farbe ab,
sicherte es sich in einem kleinen Tütchen und ließ dieses in der Jackentasche
verschwinden. Dann packte er seine Lupe aus und untersuchte die Farbe von Nahem.
„Das ist doch die gleiche Farbe, oder nicht?“, fragte John, der den beiden
ins Bad gefolgt war.
„Zumindest lässt sich sagen, dass sie aus einer Dose gesprüht wurde. Jetzt
müssen wir nur noch herausfinden, was diese Striche bedeuten, dann können wir
auch sagen, welche Bedeutung sie für den Fall an sich haben …“
„Könnte es vielleicht sein, dass es eine Zahl sein soll? Viele Leute machen
Striche, wenn sie etwas zusammenzählen? Nur, dass der Täter eben …
waagerechte Striche macht, anstatt senkrechte?“
Fragend sah John seinen Mitbewohner an, doch dieser schwieg sich aus.
Stattdessen dachte Lestrade laut über seine Worte nach.
„Das hat mein Kollege auch erst vermutet, aber das würde keinen Sinn ergeben.
Würde er seine Opfer zählen wollen, hätte er nicht mit der Drei angefangen,
sondern mit der Eins. Wer fängt denn bitte an, rückwärtszuzählen, wenn er
eigentlich vorwärts zählen möchte?“
Hastig durchsuchte John seine Gedanken nach einer möglichen Antwort, doch ihm
fiel keine ein. Sherlock ließ den beiden ein paar Sekunden, dann seufzte er
tonlos.
„Weil es auch keine Zählung ist, sondern ein Countdown. Die Frage ist nur:
Was passiert, wenn der Countdown die Null erreicht? Wird er überhaupt die Null
erreichen? Und wenn ja, wie wird sich das uns gegenüber äußern? Mit einer
weiteren verschwundenen Person, die im schlechtesten Fall kein großes
Sozialleben hat? Oder ist es etwas anderes?“
Begeisterung schwang in seiner Stimme mit, eine Begeisterung, an die sich John
nie so richtig gewöhnen konnte. Zwar kannte er Sherlock nun lange genug, um zu
wissen, warum genau er darüber so glücklich war, aber am Anfang hatte es ihm
einen ordentlichen Schrecken eingejagt. Sogar ein wenig angewidert.
„Sherlock, haben wir nicht Mr. North versprochen, dass wir seine Frau finden
werden, bevor ihr persönlicher Countdown abgelaufen ist? Immerhin möchte der
Mann sie lebendig wieder haben …“
„Jaja, natürlich … wobei es schon interessant wäre.“
„Sherlock!“
„…“
Stumm schoss er mit seinem Smartphone ein paar Fotos von der Wand, betrachtete
das Ergebnis und ließ das Gerät wieder in seiner Manteltasche verschwinden.
„Eine andere Frage, was macht Sie so sicher, dass es ein Countdown ist? Und
nicht doch eine seltsame Zählart, bei der die Opfer in der falschen Reihenfolge
gestorben sind?“ Lestrade schien nicht sehr überzeugt zu sein.
Sherlocks Augenbraue zog sich nach oben, wie immer fragte er sich, wie sein
Umfeld mit ihren simplen Gedanken immer wieder auf diese abstrusen Theorien kam.
Konnten sie es denn etwa nicht sehen? Oder wussten sie es schlicht nicht?
„Lestrade, das sind keine einfachen Striche, die hier gezogen wurden. Das ist
die japanische Zahlschrift, wobei ein Strich für Eins steht, zwei Striche für
Zwei und drei Striche für Drei. Sind denn bei dem anderen Tatort zwei Striche
gefunden worden?“
Lestrade durchforstete die Notizen, die er mitgenommen hatte und nickte.
Sherlock versank wieder in seinen Gedanken, dann begann er die restlichen Zimmer
gründlich zu durchsuchen. John und Lestrade stellten sich auf die Seite;
beobachteten ihn und fragten sich, zu welchen Erkenntnissen er bereits gekommen
war. Doch sie bekamen keine Antwort auf ihre stummen Fragen, stattdessen
befanden sie sich nach einer Weile wieder im Auto, auf dem Weg zur Wohnung des
zweiten Opfers.
 
Die zweite Wohnung stellte sich ebenfalls als ordentlich heraus, wenn auch auf
eine leicht andere Weise als die des ersten Opfers. Überall stapelten sich
Bücher und Fortbildungsdokumente, sowie Berge von ungewaschener Arbeitskittel.
„Das zweite Opfer, Tyler Silvers, arbeitete als Altenpfleger in einer
betreuten Wohneinheit. Er hatte sich für ein paar Tage freigenommen. Das war
kurz bevor er verschwunden war und sein Verschwinden fiel erst auf, als er nach
dem Urlaub nicht wieder zur Arbeit zurückkehrte. Dabei ist er laut den anderen
Angestellten sehr zuverlässig, was seine Arbeitsmoral angeht.
Gefunden wurde er auf einer öffentlichen Toilette eines Bahnhofs, von einer der
Putzkräfte dort. Er wurde ebenfalls erst abgestochen und anschließend
aufgeschnitten.
Es ist, wie Sie sagten: Der Täter weicht nicht von seiner Methode ab, nur die
Fundorte sind verschieden.“
„Nein, sind sie nicht. Es geht dem Täter darum, dass man die Opfer möglichst
schnell nach dem Tod findet. Eben weil sie keine großen sozialen Kontakte
hatten … er wollte, dass man die Opfer findet. Ich muss nur noch den größten
gemeinsamen Nenner finden, den die drei haben.“
Unausgesprochene Gedanken flogen durch den Raum und John musste sich
eingestehen, dass ihn die Sache langsam etwas überforderte. Sherlock sah sich
erneut um, nahm Proben und durchforstete den Terminkalender des Opfers. Doch
außer seinem Schicht- und Urlaubsplan fand er nichts darin, weshalb er ihn auf
den Tisch fallen ließ.
„Die Opfer werden offenbar aus ihren eigenen vier Wänden entführt – aber
wie kommt es, dass es keinerlei Kampfspuren gibt? Die Opfer haben sich
anscheinend nicht mal gewehrt. Oder hat Anderson etwa …?“
„Nein, bei uns räumt keiner den Tatort auf, was denken Sie denn?“, begann
Lestrade sich zu verteidigen.
„Ja, die Möglichkeit ist uns auch gekommen, da außer den Schnitt- und
Stichwunden keinerlei Spuren an den Körpern gefunden wurden. Sie müssen also
freiwillig mit ihrem Täter mitgegangen sein. Aber das ist es ja, was noch
keinen Sinn für uns macht. Der Punkt, den wir noch nicht verstehen. Wenn wir
wüssten, was sie alle drei gemein haben, dann wüssten wir auch, wie der Täter
es geschafft hat, sie ohne Gegenwehr aus der Wohnung zu bringen. Sherlock, was
ist Ihre erste Meinung zu der ganzen Sache?“
 
Sherlock schwieg sich wieder aus, durchsuchte stumm die persönlichen Dinge im
Wohnzimmer, fand jedoch nichts Neues. Räuspernd richtete er sich auf und drehte
sich zu Lestrade um.
„Wir müssen auf jeden Fall herausfinden, wo das dritte Opfer festgehalten
wird. Es könnte sein, dass sich der Täter in den Untergrund verzieht, sobald
er mit seinem Countdown fertig ist. Möglicherweise ist das hier bereits das
letzte Opfer ... Lestrade, ich muss nochmal in die dritte Wohnung und mich dort
ebenfalls nochmal genauer umsehen. Möglicherweise habe ich dort etwas
übersehen … außerdem benötige ich Kopien aller Dokumente und Notizen, die
es von ihrem Kollegen zu diesem Fall bereits gibt. Ist das möglich?“
Lestrade nickte: „Natürlich ist das möglich. Ich setze mich mit meinem
Kollegen in Verbindung und lasse dann alles in die Baker Street liefern.
Brauchen Sie noch etwas anderes?“
„Ja, da gibt es tatsächlich etwas, das Sie noch für mich tun können. Und
war uns beide zum St. Barts fahren – es gibt da ein paar Dinge, die ich mir
ansehen muss; am besten, nachdem wir in der dritten Wohnung waren.“
Er warf einen letzten Blick ins Wohnzimmer, bevor er mit schnellen Schritten die
Wohnung verließ.



                           Kapitel 3: Erste Erfolge
                           ------------------------


Zwei Tage später saß Sherlock an seinem Laptop, den Bildschirm anstarrend. Er
hatte die Wohnungen noch zweimal durchkämmt, jedoch nichts Neues gefunden. Die
Farbproben, die er von den Wänden genommen hatte, stellten sich alle drei als
exakt gleich heraus, was ihm aber am Ende nicht viel weiterhalf. Er hatte nur
die Gewissheit, dass die drei Fälle in der Tat zusammenhingen und wusste auch,
wie die Zukunft des dritten Opfers aussah, würde man es nicht finden.
Neben seinem Laptop lag das Notizbuch des dritten Opfers, wie auch der
Terminplaner des zweiten und ein Block des ersten. Sherlock hatte sie
mitgenommen in der Hoffnung, dort fündig zu werden; doch auch hier verriet ihm
nichts, welche Gemeinsamkeit die Opfer hatten. Frustriert darüber, keinen
einzigen Schritt weitergekommen zu sein, stampfte er unrhythmisch auf den Boden.
John saß dagegen mit Amy auf dem Sofa und fütterte sie mit frisch gekochtem
Gemüse. Sie schien nicht sehr überzeugt davon zu sein, dass ihr Vater das
eklig grüne Zeug, dass er „Brokkoli“ nannte, als „lecker“ bezeichnete.
Angewidert schüttelte sie den Kopf, die blonden Zöpfe flogen ihr dabei ums
Gesicht.
Schließlich konnte er sie dazu überreden, etwas zu essen war sich allerdings
auch sicher, dass sie ihm das im späteren Alter noch vorhalten würde, könnte
sie sich dann noch daran erinnern. Er lächelte vor sich hin, beobachtete stolz
seine kleine Tochter, wie sie vom Sofa herunterkrabbelte und zu Sherlock
hinübertorkelte. Es war für ihn ein seltener Anblick, dass sich jemand nicht
von Sherlocks Eigenarten abschrecken ließ und immer wieder auf ihn zukam. Das
taten die wenigsten Menschen, denen er in seinem Leben begegnet war. Auch wenn
John selbst nicht immer davon begeistert war. Wie auch jetzt, als das kleine
Mädchen nach dem Notizbuch fischte und es zu sich hinunterzog.
„Nein, Amy, das ist kein Spielzeug, das ist etwas sehr Wichtiges für
Sherlock. Damit kannst du nicht spielen“, versuchte er ihr zu erklären,
während er es ihr wieder aus den kleinen Händen nahm. Amy verstand nicht ganz,
warum er es ihr wieder wegnahm und begann, an seiner Hose zu ziehen. Sie wollte
etwas spielen, warum ließ ihr Vater das nur nicht zu? Verzweifelt sah sie ihn
an, was auf ihn aber aufgrund ihrer Größe und ihrer Frisur weniger traurig
wirkte als von ihr gehofft.
„Dann komm mal her, meine Kleine. Wir finden bestimmt etwas anderes für dich
zum Spielen – hier, willst du ein bisschen auf meinem Tablet spielen? Das
findest du doch immer so lustig!“
Gerade als er sie hochheben und zurück zum Sofa tragen wollte, wurde er von
Sherlock daran gehindert. Dieser sah ihn mit strahlenden Augen an und packte ihn
an den Oberarmen.
 
„Sherlock, ist alles in Ordnung bei dir?“, fragte er diesen unsicher. Amy
beobachtete das Ganze, ließ die Hose ihres Vaters los und klammerte sich
dagegen bei Sherlock fest. Sie hielt es für ein Spiel und wollte mit ihnen
mitspielen. Sherlock spürte, wie sich die kleinen Finger in den Stoff gruben,
und ließ es für den Moment einfach geschehen.
„John, du bist genial! Das war die Sache, die mich die ganze Zeit über
gestört hatte. Die, auf die ich nicht gekommen war. Es war wie immer vollkommen
richtig, dich und deinen einfach denkenden Verstand mit in den Fall zu
involvieren!“
John verkniff sich ein paar Kommentare dazu, sah ihn lieber nur unsicher an und
fragte sich, worauf der Meisterdetektiv denn nun gestoßen war.
„Die ganze Zeit über hat mich eine Sache verfolgt und jetzt weiß ich, was es
war: Auf dem Schreibtisch des dritten Opfers stand eine Steckerleiste. Darin
befanden sich das Akkukabel vom Laptop, von ihrem Smartphone, einem Gerät mit
USB-Anschluss … vermutlich ein E-Reader, immerhin ist sie eine Buchhändlerin
und wird wohl selbst sehr viel lesen. Und das Kabel für ein Tablet. Genauer
gesagt für ein iPad. Allerdings konnte ich das Tablet nirgends finden, wobei
mir die Frau den Eindruck machte, als würde sie ihre Sachen immer, wie rohe
Eier behandeln. Selbst ihr uralter MP3-Player war eingewickelt, als wäre es aus
empfindlichen Porzellan … sie wird es mitgenommen haben und hat
möglicherweise nachträglich einen Hinweis hinterlassen, der uns erklären
könnte, was der gemeinsame Nenner ist!“
Im ersten Moment klang seine Ausführung schlüssig für John, doch dann
schüttelte er den Kopf.
„Aber wenn es auf ihrem Tablet ist, dann bringt es uns doch nichts, wenn sie
es bei sich hat. Dadurch finden wir sie ja trotzdem nicht. Oder willst du es
etwa orten? Soweit ich weiß, kann man das!“
Sherlock, der mittlerweile Amy im Arm trug, lief aufgeregt umher. Wie in einem
Dominoeffekt hatte diese kleine Erkenntnis eine Lawine in seinem Kopf
ausgelöst, die er nun weiterverfolgen musste, wenn er das Opfer finden wollte.
„Möglicherweise hat er ihr das iPad abgenommen. Aber sie hat es, wenn sie
intelligent genug war, nicht auf dem iPad selbst gespeichert, sondern in der
Cloud. Möglicherweise hat das der Täter entweder nicht mitbekommen; oder er
hat keine Ahnung davon.“
„Aber was ist mit ihrem Mann?“, warf John ein.
„Ihm hätte doch etwas auffallen müssen, wenn sie etwas in der Cloud
gespeichert hat.“
Sherlock rümpfte die Nase.
„Hast du dir den Mann mal genauer angesehen? Sein Handy ist ein Nokia 6230i,
ihn scheint moderne Elektronik wohl wenig zu interessieren. Außerdem war der
Laptop die ganze Zeit über im Einloggfenster und als ich ihn nach dem Passwort
fragte, konnte er mir keine Antwort darauf geben. Nein, er hat nicht gelogen,
das konnte ich ihm direkt im Gesicht ablesen.“
Mit Amy auf dem Schoß, setzte er sich zurück auf seinen Stuhl und begann
Lestrades Nummer zu wählen.
„Ich brauche dringend diesen Laptop. Wenn sie etwas auf ihrer Cloud
gespeichert hat, dann werden wir es garantiert dort finden.“
Schon hatte er Lestrade auf der anderen Seite der Leitung, ohne ihm groß die
Einzelheiten zu erklären, forderte er Lestrade um die Herausgabe des Laptops.
„Sie müssen auch schauen, ob sie irgendwo an ihrem Schreibtisch ein Passwort
versteckt hat, das werden wir wohl brauchen. Vielleicht hat sie auch eines für
die Cloud, aber das werden wir dann sehen. Alles, von dem Sie denken, dass darin
das Passwort steht, könnte für uns hilfreich sein. Und alles, von dem Sie
denken, dass es nicht drinsteht, erst recht. Am besten so schnell wie möglich,
der armen Frau bleiben immerhin nur noch drei Tage!“
 
Pünktlich wie die Handwerker erschien Lestrade eine Stunde später in der Baker
Street, mit dem besagten Laptop, dem Notizbuch und einer Sammlung
unterschiedlichster Notizen, die er auf ihrem Schreibtisch und ihrem
Arbeitszimmer gefunden hatte. Rasch stellte Sherlock den Laptop vor sich hin und
sortierte die möglichen Passwörter nach der Wahrscheinlichkeit, welches davon
es sein könnte. Lestrade gegenüber blieb er eine Erklärung auf das alles
schuldig, erst als Watson ihm sagte, was er selbst bisher alles wusste, ging ihm
ein Licht auf.
„Und Sie meinen also, dass Mrs. North in ihrer Cloud einen Hinweis für uns
hinterlassen hat?“
„Ich meine es nicht nur, ich weiß es“, sagte Sherlock scharf und sortierte
weiter. Amy, die immer noch auf seinem Schoß saß, sah Sherlock dabei zu und
amüsierte sich.
„Zu viele Möglichkeiten und wir wissen nicht, wie viele Versuche wir haben,
bis sich der Laptop von selbst sperrt. Bis wir den dann wieder offen haben,
können wir das Opfer in der Pathologie besuchen!“
Ratlos sahen sich die beiden anderen an, dann schnappte sich Lestrade die leere
Tragetasche, in welcher er Laptop und die Unterlagen transportiert hatte und
ging in Richtung Tür.
„Sherlock, kommen Sie damit zurecht? Ich muss nämlich langsam wieder zurück
ins Revier, ich muss zu einer Besprechung und meine Vorgesetzten sehen es nicht
gerne, wenn ich sie wieder versetze. Also dann, wenn etwas ist, Sie erreichen
mich weiterhin auf dem Handy.“
Damit verabschiedete er sich von den beiden und verschwand durch die Tür nach
draußen.
 
„John, wenn du eine Frau wärst, was für ein Passwort würdest du nehmen?“
„Wenn ich was?“
Etwas überfordert sah er seinen Freund an, dann verschränkte er die Arme und
fing an darüber nachzudenken.
„John, du bist eine Frau in den 30igern, bist interessiert an Elektronik und
Büchern; und hast bis auf einen Mann keine sonstigen Mitbewohner oder Freunde.
Mit deinem Umfeld hast du nicht viel zu tun, denn sonst hätten die ebenfalls
die Alarmglocken geschlagen. Was sie aber nicht getan haben. Also, was für eine
Sorte von Passwort würdest du benutzen?“
Angestrengt dachte John nach, er tat sich schon bei sich selbst schwer für all
die ganzen Internetseiten ein Passwort zu finden. Wie sollte er dann
herausfinden, was für eine Art von Passwort eine ihm fremde Person sich
ausgesucht hatte?
„Naja, also wenn ich ein Fan von irgendwelchen Bücherserien wäre, dann
würde ich vermutlich einfach den Namen meines Lieblingscharakters dafür
nehmen. Es wäre zumindest leicht für mich zu merken …“
„Genauso denken die meisten Menschen. Hauptsache, es ist für sie leicht zu
merken. Kein Wunder, dass immer wieder so viele Accounts gehackt werden …“
Wieder zog er sich in seinen Gedächtnispalast zurück, versuchte sich daran zu
erinnern, welche Bücherserien auf ihrem Tisch standen. Welche davon sie wohl am
liebsten mochte. Dann fiel ihm etwas ein, etwas, dass er bisher die ganze Zeit
übersehen hatte.
„John, sie war ein Fan von dieser Fantasy Serie … mit diesem kleinen
Menschen, den Zwergen und dem Drachen … ich glaub, du hast dir auch mal den
Film im Kino angesehen. Wie heißt der Hauptcharakter daraus nochmal?“
Verwirrt sah er ihn an, hatte er doch im ersten Moment keine Ahnung, was
Sherlock damit meinen könnte. Dann ging ihm ein Licht auf und John fing zu
lachen an.
„Jetzt verstehe ich, was du meinst. Der Hobbit von J. R. R. Tolkien, und es
waren übrigens drei Filme, nicht nur einer …“
Er merkte, dass das nicht gerade die Antwort war, die Sherlock von ihm hören
wollte, weswegen er direkt auf den Punkt kam.
„Jedenfalls, der Hauptcharakter heißt Bilbo. Vielleicht ist das ja ihr
Passwort?“
„Nicht nur vielleicht …“, murmelte Sherlock, als er den Namen erfolgreich
anmeldete. Das Benutzer-Icon verschwand, der Desktop tauchte auf und zeigte ein
paar wenige Daten und Verknüpfungen, vieles davon ihre Arbeit betreffend.
„Volltreffer“, sagte Sherlock siegessicher, dann machte er sich auf die
Suche nach der Cloud-Verlinkung. Er wurde auch recht schnell fündig, öffnete
sie und gab auf gut Glück das gleiche Passwort wie Sekunden zuvor ein. Wieder
hatte er Erfolg.
Den Kopf darüber schüttelnd, öffnete er sämtliche Ordner, die sich darauf
befanden, doch auch hier waren es wieder nur Dateien für ihre Arbeit oder ihren
Blog.  Bis seine Aufmerksamkeit auf einen kleinen Ordner fiel, der einfach nur
„Bücher-Haul“ genannt wurde. Neugierig klickte er auch den letzten Ordner
an, in der Hoffnung, doch noch mit seiner Theorie fündig zu werden.
Was er fand, waren Fotos von Kassenbons und Screenshots von diversen
Bücherwunschlisten, die sie in den letzten sechs Jahren angelegt hatte.
Enttäuscht über das Ergebnis klickte er sich durch die Bilder hindurch, eines
uninteressanter als das andere. Er ging zurück auf das neuste und wollte es
gerade schließen, als ihn eine Stimme aus seinen Gedanken riss.
„Sherlock, sieh nur! Da, der Screenshot ist von vor ein paar Tagen! Ob sie den
wohl vor oder nach ihrer Entführung gemacht hatte?“
Erst jetzt fiel ihm das Datum auf, das am rechten unteren Rand des Screenshots
zu sehen war. Es stimmte wirklich mit dem Datum, an dem die Frau verschwunden
war überein, daran hatte er keine Zweifel.
„Aber warum sollte sie eine versteckte Botschaft in ihrer Amazon-Wunschliste
drin haben? Es sei denn, sie wollte nicht, dass der Entführer sie gleich zu
Gesicht bekommt. Sie wollte, dass das Bild gefunden wird!  Leider hatte sie
wohl nicht die Möglichkeit, das genauer zu zeigen … oh doch, hatte sie!
Natürlich! Deshalb die ganzen Wolken auf ihrem Notizbuch! Ich hatte die Wolken
nicht beachtet, dabei war das auch eine Botschaft von ihr.
Das ist genial, dass ich nicht gleich darauf gekommen bin … gut, die Frau
steckte in Todesgefahr und hat sich diese geniale Hinweiskette einfallen lassen.
Ich bin es ihr schuldig, dass ich das löse.“, meinte Sherlock mit funkelnden
Augen.
 
Konzentriert sahen sie auf den Bildschirm, betrachteten die Bücherliste, die
sie in ihrer Cloud hinterlassen hatte. Hatte die Wunschliste eine besondere
Bedeutung? Sherlock und John wurden nicht ganz schlau daraus, wobei John nur
Bücher sah. Sherlock dagegen versuchte, ihre Persönlichkeit aus den Büchern
zu lesen. Da sie allerdings scheinbar willkürlich Bücher auf die Liste gesetzt
hatte, kam Sherlock auf ein Ergebnis, dass zugleich drei verschiedene Arten von
Persönlichkeiten passen würden. Und dass die Frau eine multiple
Persönlichkeitsstörung hatte, schloss er in der gleichen Sekunde aus, in der
es ihm in den Sinn kam.
Stumm beobachtete er die Liste, sortierte sie nach allen möglichen Kriterien,
die ihm in den Sinn kamen. Erscheinungsjahr, Autor, Genre, Verlag, Coverbild,
Seitenzahl – er ließ nichts davon aus, auch wenn er recht schnell merkte,
dass es ihm nicht weiterhalf.
Hastig fuhr er seinen eigenen Laptop hoch, und durchforstete den
Online-Versandhandel nach den einzelnen Bücher, las sich bei jedem einzelnen
von ihnen die Beschreibung durch, ebenso die gesamten Bewertungen als auch die
Probetexte. Doch auch das half ihm nicht weiter, sein Instinkt sagte ihm, dass
es eine versteckte Nachricht in diesem Screenshot geben musste. Oder war es
seine Sturheit, die nicht einsehen wollte, dass er sich geirrt hatte?
Mit einem Blick auf die Datumszeile scheuchte er seine unklaren Gedanken
zurecht, sie mussten am Tag des Verschwindens gemacht worden sein.
Anders war es nicht möglich; außerdem hätte weder sie noch der Täter etwas
davon, würde einer von ihnen das Bild präparieren. Was ist deine Nachricht,
Olivia, was willst du uns mitteilen?
 
John, der es mittlerweile aufgegeben hatte, Amy vom Schoß seines Mitbewohners
zu nehmen, dachte ebenfalls über den Screenshot nach, hatte jedoch nicht so
viele Ideen. Er konnte sich einfachere Wege vorstellen, jemandem etwas
mitzuteilen. Doch er verstand auch, dass der Frau möglicherweise keine andere
Möglichkeit gestanden hatte, durch welche sie sich hätten mitteilen können.
In Gedanken sprach er der Frau seinen Respekt aus, ebenso wünschte er auch,
dass sie unverletzt sei und dass sie sie bald finden würden.
Umso mehr strengte er sich an, versuchte, das Muster darin zu erkennen. Je mehr
er es versuchte, desto schwerer fiel es ihm.
Was würde ich wohl machen, wenn ich nicht so viel Zeit hätte? Und wenn es
nicht so auffällig sein soll, dass es der Täter gleich erkennt?
Mit dem Finger fuhr er sich über die Lippen, die Stirn in Falten gelegt.
Irgendwo in diesem Screenshot lag die Antwort, doch er fand sie nicht. Sie
fanden sie beide nicht.
„Was, wenn es die Buchtitel sind? Oder die Namen der Autoren? Ihre Herkunft,
wo sie geboren wurden?“, ließ John ein paar seiner Gedanken freien Lauf.
Langsam fuhr sich Sherlock mit den Handflächen übers Gesicht, versuchte sich
daran zu erinnern, wie simpel Johns Verstand gestrickt war. Versuchte, nicht
gereizt zu reagieren, doch es fiel ihm schwerer als er dachte.
„Ja … ja, das habe ich alles bereits bedacht und in Erwägung gezogen ….
Oh!“
Die Falten verschwanden von seiner Stirn, Augen und Mund weit aufgerissen
starrte er auf den Bildschirm. Die Freude, wie auch die Erkenntnis waren ihm ins
Gesicht geschrieben, er hatte die Lösung gefunden. Dann fing er zu lachen an.
 
„Das ist genial, einfach nur genial – und schon wieder eine Sache, auf die
nicht gekommen bin. John, muss ich mir da Sorgen machen?“, fragte er lachend,
während John nur Bahnhof verstand. Er wusste auch nicht, ob Sherlocks Frage
ernst gemeint oder von rhetorischer Natur war.
„Nein, ich denke nicht, dass du das musst … jetzt sag schon, was hast du
herausgefunden? Ist eine Botschaft in diesem Bild?“
„Ja, und wie da eine ist. Die Frau hat sie raffiniert versteckt. Aber gut, das
musste sie auch tun, damit dem Täter sie nicht gleich ins Auge fällt. Nur so
konnte sie es uns mitteilen.“
Geduldig auf eine Erklärung wartend, sah John zwischen dem Bildschirm und
Sherlock hin und her, als jedoch von ihm nichts kam, hakte er ein wenig nach.
„Nun, indirekt hast du mir ja auch geholfen, die Nachricht zu finden. Daher
hast du auch ein gutes Recht es zu erfahren. Zumal du es vermutlich nicht von
selbst finden würdest.“
Er räusperte sich, dann deutete er mit dem Finger auf den Bildschirm.
„Im Prinzip ist es einfach, wenn man erst einmal dahintergekommen ist. Du
hattest im Prinzip Recht, die Lösung steckte in den Namen der Autoren. Aber
nicht wegen ihrer Herkunft oder ihres Alters, nein, in den Nachnamen selbst.
Denn wenn man die ersten Buchstaben nimmt, in der Reihenfolge, in der sie auf
dieser Wunschliste stehen, dann kommt man am Ende auf folgendes: NESTLE UK.
Zwar ist es nicht die erhoffte Gemeinsamkeit der drei Opfer, vielmehr handelt es
sich wohl um den aktuellen Aufenthaltsort der entführten Person. In einem
kleinen Vorort von London gibt es eine kleine Außenstelle von dieser Firma, die
allerdings seit ein paar Jahren nicht mehr betrieben wird. Sie ist von außen
schlecht einsehbar und immer mal wieder kommen dort potenzielle Käufer vorbei.
Sprich, wenn sich dort ein fremdes Fahrzeug aufhält, dann wird es keinen
Verdacht erregen, vor allem, wenn es öfters zu sehen ist. Manche Investoren
besichtigen ein Mietobjekt mehr als einmal, nur, um sicher zu gehen.“
„Und wenn dort jemand gefangen gehalten wird, dann bekommt es auch nicht jeder
mit. Denn solange der Entführer als einziger Interessent dorthin Zugang hat,
werden nicht noch mehr Leute kommen, oder?“
Sherlock nickte ihm zu, erstaunt darüber, wie leicht John ihm dabei folgen
konnte.
„Das ist richtig. Es gibt wohl nur einen oder zwei Schlüssel, einen davon
muss der Vermieter haben. Den zweiten hat der Entführer. Da er das Treiben nun
bereits zum dritten Mal machen kann, gehe ich davon aus, dass der Vermieter
absolut keine Ahnung hat, was unser Täter da in Wirklichkeit tut, anstatt das
Mietobjekt genauer unter die Lupe zu nehmen. Etwas nachlässig, wenn du mich
fragst, aber Menschen sind oft und schnell nachlässig … wie dem auch sei, was
passiert ist, ist passiert.“
 
Abermals zückte er sein Handy und suchte Lestrades Nummer aus der
Telefonat-Historie heraus.
„Auf jeden Fall müssen wir dorthin fahren, die Frau hat lange genug dort
ausgeharrt.“
Vorsichtig zog er seinen Pulli aus Amys Griffen, dann nahm er sie hoch und
setzte sie auf dem Boden ab, bevor er aufstand und sich seinen Mantel umwarf.
John war im Begriff das Gleiche zu tun, als Sherlock ihn aufhielt.
„Sorry, John, du kannst dieses Mal nicht mit … jemand muss doch auf unsere
kleine Hobbydetektivin aufpassen. Mrs. Hudson ist ja auch noch da, wenn etwas
sein sollte. Außerdem sieh dir die Kleine an, sie sagt auch, dass du nicht
gehen sollst“, und deutete auf das kleine Mädchen, dass sich nun energisch an
Johns Bein festhielt. Dieser seufzte auf, fügte sich aber wohl oder über
seinem Schicksal.
„Wir sind auch gleich wieder hier, wir holen nur die Frau und befragen sie
unterwegs. Dann können wir auch herausfinden, was sie mit den andere beiden
gemeinsam hat.“
Watschelnd lief Amy in der Zwischenzeit zum Tisch, griff nach etwas und ging
unbeholfen zu den beiden Männern zurück. Dort reichte sie Sherlock seinen
Schal, den er sich dankend um den Hals band.
„So ein kluges Mädchen – man merkt ihr wirklich an, dass sie deine Tochter
ist. Wie der Vater achtet sie auf die Gesundheit der anderen.“
Das kleine Mädchen verstand nicht ganz, was der ältere Mann über sie sagte,
fasste es aber als etwas Positives auf und begann zu lächeln, bevor sie sich
erneut an das Bein ihres Vaters hängte.
„Pass ja gut auf deinen Vater auf, dass er keinen Unsinn macht, ja?“, sagte
Sherlock zwinkernd. Dann verließ er die Wohnung und begann, Lestrade anzurufen.
„Lestrade? Haben Sie gerade Zeit? Gut, denn ich werde Sie jetzt brauchen, ich
weiß, wo wir das Entführungsopfer finden können. Wenn Sie schon mal dabei
sind, bringen Sie doch eine von diesen Decken mit …“



                             Kapitel 4: Verlassen
                             --------------------


In einer relativen kurzen Zeit war es Sherlock gelungen, Lestrade zu
mobilisieren und über ihn an den Schlüssel für das Mietobjekt zu gelangen.
Wie vermutet hatte der Vermieter keinen Verdacht gegenüber dem vermeintlichen
Interessenten, hatten bereits öfter Personen den Zugangsschlüssel für mehrere
Wochen behalten. So war er auch recht sorglos bei der Ausgabe des
Zweitschlüssels, nur für einen Moment zögerte er, rückte ihn aber am Ende
doch noch mit einem Lächeln heraus.
„Aber dass Sie mir ja keinen Dreck oder nichts kaputt machen“, sagte er mit
einem Zwinkern. Sherlocks Miene blieb ungerührt, während Lestrade sich zu
einem Lächeln durchrang. Dankend nahm er den Schlüssel, dann verabschiedeten
sie sich. Erst, als sie außerhalb seiner Sichtweite waren, gaben sie Gas und
fuhren so schnell sie konnten, innerhalb der erlaubten Geschwindigkeiten, zum
verlassenen Gebäude.
Lestrade verzichtete auf den Einsatz seines Blaulichts, er wollte nicht unnötig
die Aufmerksamkeit des Täters auf sich ziehen. Allein die Tatsache, dass ein
fremdes Auto kommen würde und der Fahrer einen zweiten Schlüssel besaß, wäre
schon verdächtig genug. Da wollte er sich nicht auf den ersten Blick als
Polizist zu erkennen geben.
 
Als sie das Gelände erreichten, sahen sie nun, was genau man unter der
Bezeichnung "uneinsehbar" zu verstehen hatte. Hohe Backsteinmauern umgaben das
kleine Bürogebäude inklusive einer kleinen Lagerhalle, die zu damaligen Zeiten
für kurzzeitige Lagerungen verwendet wurde. Überall wucherte Unkraut;
vereinzelt lag Müll auf dem Boden und in den Hecken. Die Wände waren an
manchen Stellen neu gestrichen worden, als Reaktion auf die Witterungen und
Spraydosen mancher Teenager. Der Ort wirkte verlassen und leer, jedoch nicht
vernachlässigt.
„Der Besitzer ist zwar sehr blauäugig, was die Wahl seiner Mieter und Käufer
angeht, aber er kümmert sich immerhin so gut er kann um seine Objekte. Trotz
seines Alters …“, merkte Lestrade an. Sherlock ließ dies unkommentiert, er
konzentrierte sich darauf, weiterhin die Umgebung zu observieren und zu
kontrollieren. Zumindest verhinderte die Mauer, dass neugierige Nachbarn ihnen
im Weg stehen konnten.
„Keine Anzeichen vom Täter“, sagte Sherlock, immer noch den Blick über das
Gelände schweifen lassend. Lestrade sah sich ebenfalls um, die Ruhe gefiel ihm
gar nicht.
„Was hat das zu bedeuten? Ist der Täter gerade nicht hier? Oder ist es nur
eine Falle? Sherlock, was meinen Sie?“
„Das finden wir wohl am besten heraus, indem wir hineingehen. Machen Sie sich
bereit, das Opfer könnte trotzdem nicht alleine dort drin sein.“
 
Leise schlossen sie die Türe auf, betraten das Gebäude und verschlossen sie
ebenso vorsichtig wieder, ohne sie jedoch abzusperren. Im Gebäude war es
genauso einsam und still wie auf dem Gelände, nur ein paar einzelne, vergessene
Möbel standen in den offenen Zimmern. Sie schienen noch gut in Schuss zu sein,
weswegen der Vermieter sich dazu entschlossen hatte, sie zu behalten. Die Sonne
schien durch ein paar abgeglichene Vorhänge und die Tapete blätterte an ein
paar Stellen von der Wand. Sonst machte die Inneneinrichtung einen alten, aber
sauberen Eindruck. Es gab keine Anzeichen dafür, dass sich jemand länger an
diesem Ort aufgehalten hat als nötig, erst als sie einen Blick in die kleine
Küche warfen, sahen sie, dass hier jemand öfter kleine Snacks und Mahlzeiten
zubereitet hatte. Mahlzeiten, für die man höchstens einen Toaster oder einen
Wasserkocher benötigte.
Die beiden tauschen einen Blick aus, das verlassene Bürogebäude sah nicht
gerade wie ein Ort aus, an dem man gerne leben würde. Und Teenager hätten kein
Interesse daran, sich gerade hier ein Sandwich oder eine Fertigsuppe
zuzubereiten, schlussfolgerte Sherlock anhand des Kassenbons und mancher
Packungen im Mülleimer.
Stumm sahen sie sich um, und überlegten sich ihre nächsten Schritte. Die Hand
an seine Waffe gelegt, nickte Lestrade in Richtung Treppe, nachdem sie im
Erdgeschoss nicht fündig geworden waren. Sherlock nickte, auch er vermutete,
dass sich das Opfer im Kellergeschoss des Gebäudes aufhalten würde –
möglicherweise auch der Täter.
Mit leisen Schritten schlich Sherlock die Treppe hinunter, die Augen brauchten
ein paar Momente, um sich an die Dunkelheit des Kellers zu gewöhnen. Aufmerksam
sahen sie sich um, versuchten auf jedes Detail zu achten und auch auf jedes
Geräusch, doch außer ihrem eigenen Atem und ihrem eigenen Herzschlag konnten
sie nichts hören. Erst, als sie sich sicher waren, dass niemand dort war, ließ
Sherlock Lestrade das Licht anmachen, es blendete ihn und er hielt sich Hände
über die Augen. Grell erhellte das Licht den gesamten Vorraum. Abdrücke an der
Wand zeigten, dass dort mal Aktenschränke und Regale gestanden haben. Die
nackten Wände strahlten Kühle aus, alte Sicherheitsanweisungen standen auf
einem Schild, doch diese entsprachen längst nicht mehr den heutigen Standards.
Dreck und Staub lag in den Ecken, hier zeigte der Vermieter etwas weniger
Gründlichkeit als im Rest des Hauses.
Sherlocks Blick fiel auf die hellblaue Metalltüre, die wie der Rest des Kellers
seine besseren Zeiten bereits hinter sich gelassen hatte. Er drückte die
Türklinke hinunter – und nichts passierte. Die Türe war verschlossen, doch
Sherlock hatte keinen Schlüssel bei sich. Ein paar Schritte zurücktretend, sah
er sie sich genauer an, merkte recht schnell, dass sie sich nicht so einfach
öffnen lassen würde.
„Sherlock, gibt es irgendein Problem?“, rief Lestrade herunter, der sich
langsam Sorgen um ihn machte.
„Ich stehe hier vor einer Tür, die sich nicht öffnen lässt. Das ist das
Problem!“, rief er zurück. Dann begann er, sich wieder der Tür zu nähern
und klopfte ein wenig. Sherlock legte sein Ohr darauf und horchte. Versuchte ein
Geräusch auf der anderen Seite der Tür zu achten – doch es war nichts zu
hören. Er klopfte erneut, horchte erneut – wieder kein Geräusch.
„Ist sie da drin?“, fragte Lestrade, wofür er nur ein leises Zischen
seitens Sherlock kassierte.
Konzentriert presste er sein Ohr an die Tür, doch noch immer konnte er nichts
hören … oder doch? Für einen kurzen Moment dachte er, er hätte eine Stimme
gehört, ganz schwach und entfernt, aber definitiv einen menschlichen Laut.
Fragend sah Lestrade ihn an, Sherlock nickte nur.
„Wir müssen irgendwie durch diese Tür, die Frau ist auf der anderen Seite
und höchstwahrscheinlich alleine …“
 
Er stockte, richtete seinen Blick in Richtung Treppe, bevor er Lestrade in eine
Ecke zog, welche nicht von der Treppe aus einsehbar war, wofür er einen
verwunderten Blick erntete.
„Ich habe etwas gehört. Möglicherweise ist der Täter zurückgekehrt“,
flüsterte er ihm zu, Lestrades Augen weiteten sich. Dann schob er seine Pistole
aus dem Holster und schlich zur Treppe hinüber.
„Bleiben Sie hier“, wies er ihn leise an und streckte seinen Arm aus, um ihn
zurückzuhalten.
„Ich bin hier der Polizist und ich werde jetzt nachsehen, wer da oben ist.
Sobald die Luft rein ist, rufe ich Sie. Wenn es der Täter ist, können wir ihm
den Schlüssel abnehmen.“
Ohne jegliche Widerworte blieb Sherlock, wo er war. Zwar war er gut im Nahkampf,
konnte sich dennoch nicht so gut verteidigen wie Lestrade. Zumal er ihn bereits
bei einem anderen Einsatz durch seine Einmischung zur Weißglut getrieben hatte,
was er nun verhindern wollte. Ein wütender Lestrade war gerade etwas, das er
nicht gebrauchen konnte.
Lestrade ging langsam die Treppe hinauf, sämtlichen Göttern im Himmel dankend,
dass diese keinerlei Geräusche von sich gab. Er wollte das Überraschungsmoment
auf seiner Seite haben.
Sein Blick flog rasch umher, noch sah er die die Person nicht. Ob Sherlock sich
geirrt hatte? Er selbst hatte nichts gehört, doch um sicherzugehen, sah er sich
weiter um.
Schließlich sah er, wie sich eine Person in den nächsten Raum begab, ihm den
Rücken zugewandt.
„Polizei, bleiben Sie stehen! Lassen Sie alles fallen, was sie halten und
drehen sie sich langsam um!“
Ein kurzes Klirren war zu hören, anschließend das quietschende Geräusch von
Gummisohlen.
 
„Bitte, nicht schießen!“, hörte er die zittrige und ängstliche Stimme
eines älteren Mannes. Es war der Vermieter, der ihn mit großen Augen und
erhobenen Händen ansah. Zu seinen Füßen ein kleiner, dicker Schlüssel.
„Sie?!“, schoss es aus beiden Mündern, überrascht darüber, den jeweils
anderen zu sehen.
„Was machen Sie denn hier?“
„Sie sind ein Polizist?“
Verwirrt sahen sie sich noch ein paar Augenblicke lang an, bevor Lestrade die
Waffe zurücksteckte und den Schlüssel aufhob.
„Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht erschrecken, ich habe Sie nur für
jemand komplett anderes gehalten …“
„Und mir tut es leid, dass ich Sie so überrascht habe, das war wirklich nicht
meine Absicht. Es ist nur so, ich habe vorhin vergessen, Ihnen diesen hier
mitzugeben.“
Er deutete auf den kleinen Schlüssel in Lestrades Hand.
„Das ist der Schlüssel zu einem kleinen Raum unten im Keller, ich weiß
nicht, ob Sie ihn schon gesehen haben. Dachte, das wäre für Sie interessant,
den mal zu sehen. Wenn man den hübsch herrichtet, kann es einer der schönsten
Räume werden. Man kann es sogar als Gästezimmer verwenden, wenn man möchte.
Eine ausreichende Luftversorgung ist vorhanden; die früheren Mieter haben es
oft als Schlaf- oder Hobbyraum genutzt. Nach einer Weile merkt man nicht einmal,
dass man sich unter der Erde befindet – es fehlen nur die Fenster, aber
ansonsten merkt man keinen Unterschied.“
Je mehr Lestrade hörte, desto mehr war er überzeugt davon, dass sich
tatsächlich jemand in diesem Raum aufhalten könnte. Dass dort jemand gefangen
sein könnte.
Den Schlüssel festdrückend, sah er sein Gegenüber mit einer ernsten Miene an.
„Ich muss mich noch einmal entschuldigen, aber es gibt da etwas, dass ich
Ihnen erzählen muss …“
 
Sherlock, mehr als ungeduldig, stand in der Ecke und tippte sich auf den
Ellenbogen. Nachdem er sämtliche Möglichkeiten, wie sie die Türe aufbekommen
konnten, ausgeschlossen hatte, kam er zu dem einzigen Schluss: Zurück zum
Vermieter fahren und den Schlüssel organisieren. Er hätte es bevorzugt,
hätten sie die Türe jetzt öffnen können. So manche offene Frage kratzte in
seinem Kopf und er war überzeugt davon, dass das Entführungsopfer in der Lage
wäre ihm diese zu beantworten.
Schließlich hörte er, dass jemand die Treppe herunterkam und machte sich für
einen Überraschungsangriff bereit, als er Lestrade in Begleitung des Vermieters
sah.
„Es ist alles in Ordnung, Sherlock, es ist nur Mr. Universe, der uns den
Schlüssel für den Kellerraum vorbeibringen wollte. Ich habe ihm alles
erzählt“, meinte Lestrade und trat zur Seite.
„Ich hatte ein richtig schlechtes Gewissen als ich vergessen habe Ihnen den
Schlüssel zu geben. Doch bei dem, was ich von Mr. Lestrade gehört habe … ich
komme mir vor wie ein schlechter Mensch. Immerhin habe ich einem Menschen, nein,
einem Mörder geholfen seine Opfer hier in meinem Mietobjekt zu verstecken. Wer
weiß, ob er sie hier nicht auch umgebracht hat. Die armen Dinger, ich hab es in
der Zeitung gelesen. Die waren doch noch so jung …“
Ein paar Tränen flossen über sein Gesicht, hastig wischte er sie mit dem
Jackenärmel weg. Lestrade klopfte ihm auf die Schulter, erneut versuchte er ihn
zu trösten. Sagte ihm, dass ihn zwar eine kleine Mitschuld träfe, er aber
trotzdem nicht mit zu harten Strafen rechnen müsse.
Sherlock dagegen sagte nichts, was vor allem an Lestrades bohrenden Blicken lag.
So schwieg er und deutete auf die Tür, die noch zwischen ihnen und dem
Entführungsopfer lag.
„Natürlich, sofort“, sagte Mr. Universe, eilte zur Tür und öffnete diese.
Ohne das geringste Zeichen eines Widerstands ließ sich diese öffnen, dahinter
lag ein kleiner Raum, genauso, wie ihn Mr. Universe wenige Minuten zuvor
Lestrade beschrieben hatte. In der Ecke stand ein Sofa, abgenutzt und alt. Dazu
ein kleiner Tisch, ein leerer Schrank und ein Stuhl, auf welchem, mit Fesseln an
Armen und Beinen, mit einem Tape über dem Mund, eine Frau saß. Dieselbe Frau,
die Sherlock in einem kleinen Fotorahmen in der Wohnung der verschwundenen
Person gesehen hatte. Nur, dass diese dringend Schlaf, Bewegung und eine Dusche
benötigte.
Entsetzt schlug sich Mr. Universe die Hände über dem Kopf zusammen. Jetzt, da
er sah, dass sich tatsächlich eine Person gefesselt in seinem Haus befand,
wurde ihm schwindelig. Immer wieder drückte er auf das kleine Asthmaspray in
seiner Faust, drückte sich immer wieder etwas in Mund und Hals, doch er
brauchte mehr als zehn Versuche, bis sich sein Atem wieder halbwegs normalisiert
hatte. Lestrade sah nach dem alten Mann, um im Notfall erste Hilfe zu leisten.
 
Sherlock dagegen hatte die beiden ausgeblendet, ging auf die Frau zu und riss
ihr sachte das Tape vom Mund. Dankbar sah sie ihn an.
„Vielen Dank, das Tape hat meinen Mund schon wund gescheuert. Sie sind
Sherlock Holmes, nicht wahr? Sie konnten meine Nachricht finden und
entschlüsseln?“
Sherlock sagte nichts, begann damit, die verknoteten Schnüre um ihre
Handgelenke zu lösen. Dankbar rieb sie sich die Handgelenke, welche ebenfalls
leicht gerötet waren. Anschließend kümmerte er sich um ihre Beine.
„Ich bin Ihnen sehr dankbar, dass Sie mich gerettet haben …“
„Sie sind Single, nicht wahr?“, unterbrach er sie, wofür er einen
verwunderten Blick erntete.
„Ja, schon seit mindestens sieben Jahren, warum fragen Sie?“
„Weil ich es mir schon dachte. Vor ein paar Tagen hat uns Ihr angeblicher
Ehemann beauftragt, sie zu finden, da er sich Sorgen um sie machte. Allerdings
sah Ihr Haushalt stark nach dem einer Singlefrau aus, es gab kein wirkliches
Anzeichen dafür, dass noch ein männlicher Bewohner dort wohnen würde.
Außerdem würden Sie sich keine Bücher mit dem Namen „Kochen für eine
Person“ und ähnliches kaufen, müssten Sie für zwei Personen kochen. Auch
haben Sie eine hohe Anzahl an Tassen. Entweder trinken Sie sehr viel Tee. Oder,
was mir wahrscheinlicher erschien, dass Sie sich des Öfteren kleine
Fertigsuppen in der Tasse machen. Singles neigen oft dazu, sich solche
Kleinigkeiten zu machen, vor allem, wenn sie sehr viel Arbeit mit nach Hause
nehmen.
So bin ich übrigens auch darauf gekommen, mir ihre Bücherlisten in Ihrer Cloud
etwas genauer anzusehen. Nicht nur, dass sie dafür gesorgt haben, dass die
Namen der Autoren perfekt in einer Reihe passen, um uns so ihren Aufenthaltsort
mitteilen zu können, Sie haben auch noch Bücher genommen, die nicht zu denen
in ihrem Bücherregal passen würden. Jedenfalls wäre es seltsam, würden Sie
als Pescetarierin auf einmal Kochbücher kaufen, die einem zeigen, wie man
Schweinebraten auf 100 verschiedene Arten zubereiten kann. Dass es nicht für
Ihren Laden sein konnte, war mir ebenfalls klar, da Sie auf ihrem Schreibtisch
die Login-Daten für einen speziellen Account dafür liegen hatten.
Da wurde mir klar, dass es sich dabei eindeutig um eine Nachricht von ihnen
handeln muss. Und auch, dass er nicht Ihr Ehemann ist, sondern Ihr Entführer.
Sie hatten nicht viel Zeit, das vorzubereiten, nicht wahr?“
Die Frau nickte, rieb sich immer noch die Handgelenke.
„Ja, ich konnte es auf dem Weg machen, als wir hierherfuhren. Zu dem Zeitpunkt
ahnte ich schon, was er mit mir vorhatte, ließ es mir aber nicht anmerken.
Vielleicht habe ich ja auch zu viele Krimis gelesen, aber das iPad war das
Einzige, was ich gerade zu Hand hatte.  Sein Name lautet Matthew McCormick und
er war ein Stammkunde in unserem Laden. Weswegen ich erst keinen Verdacht
schöpfte, als er mich zu einem Lesetreffen einlud. Keiner seiner Opfer hat
etwas geahnt …“
Sofort riss sie die Augen auf, dann packte sie Sherlocks Arm und sah ihn an, als
hätte sie gerade einen Geist gesehen.
 
„Es gibt da etwas, dass ich Ihnen erzählen muss. Bevor ich die Nachricht
abgeschickt habe, hat er mir etwas erzählt. Auf den Trick mit den
Autoren-Nachnamen bin ich durch ihn gekommen. Glücklicherweise bekam er nicht
mit, was ich genau mit meinem iPad gemacht habe, auch wenn er mir
vorsichtshalber mein Handy und meinen Schlüssel abgenommen hatte. Das iPad
konnte ich unter den Schrank schubsen“, und deutete mit der Hand unter die
kleine Lücke.
„Jedenfalls hat er mir alles erzählt. Er hat es jedem seiner Opfer erzählt,
da er wusste, dass sie es niemanden sagen können. Zumindest dachte er es
bisher, er konnte ja nicht ahnen, dass eines der Opfer einen Hilferuf in die
Außenwelt absetzen konnte. Wie gut, dass ich es noch im Wagen getan habe, hier
unten ist der Empfang nicht mehr vorhanden.
Und wie gut, dass er die Angewohnheit hatte, all seine Mitfahrer auf die
Rückbank zu verfrachten, so war es mir überhaupt möglich, das zu tun.
Aber wie ich sagte, das mit der Wunschliste, das mit den Autoren, das habe ich
alles von ihm übernommen. Mr. Holmes, er hat seine Opfer nicht zufällig
herausgesucht – bei uns hat er das Gleiche gemacht. Er nannte es seine
„persönliche Wunschliste“ und wenn er die durchhabe, dann bekäme er das,
was er sich am meisten wünschen würde. Er möchte sich an Ihnen rächen, nur
wofür, habe ich nicht ganz verstanden. Ich meine, er hat den Namen Moriarty
erwähnt …“
Sherlock dachte konzentriert nach, erinnerte sich an die Namen der drei Personen
und versuchte den Trick, den er schon beim Screenshot angewandt hatte. Doch die
drei Buchstaben ergaben keinen Sinn, weshalb er die Vornamen auch hinzuzog.
Schließlich ging ihm ein Licht auf – und gleichzeitig wich ihm für einen
Herzschlag jegliche Farbe aus dem Gesicht. Gleichzeitig verfluchte er sich
dafür, so nachlässig gewesen zu sein. Verfluchte sich dafür, dass er nicht
eher hinter da Rätsel gekommen war.
Benommen stützte er sich auf dem kleinen Tisch ab, die besorgten Blicke und
Worte der Frau ignorierend. Lestrade, der dies ebenfalls mitbekam, trat an
Sherlock heran.
„Sherlock, was ist mit Ihnen?“, doch Sherlock schob ihn nur weg.
„Die drei Opfer dienten nur zur Ablenkung und gleichzeitig dienten sie auch
als Nachricht, die mich erreichen sollte. Leider habe ich sie wohl zu spät
bekommen.“
Ahnungslos sah Lestrade von Sherlock zu Mrs. North, doch auch diese hob nur die
Schultern.
„Offenbar kennen Sie zwar den Trick, aber nicht die Vornamen der anderen
Opfer, denn sonst wären Sie auch längst darauf gekommen, was er wirklich
wollte. Wenn man die ersten Buchstaben der Vor- und Nachnamen nimmt, ergibt es
zusammen WATSON. Wer damit gemeint ist, muss ich wohl nicht näher erläutern
…“
Lestrade öffnete den Mund, wollte etwas erwidern, doch wusste nicht was.
„Wo ist er gerade? Ist er alleine?“
„Ja, ich habe ihn zuhause bei seiner Tochter gelassen“, antwortete Sherlock.
Damit wollte ich ihn beschützen – doch genau das Gegenteil erreicht.
„Schnell, Lestrade, bevor es zu spät ist!“, er packte ihn am Arm und zog
ihn in Richtung Ausgang, gefolgt von Mrs North und dem Vermieter.



                      Kapitel 5: Keine Fußspuren im Sand
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Dieses Mal mit Sirene und Blaulicht auf dem Autodach, fuhren die vier so schnell
wie möglich zurück in die Baker Street. Unterwegs hatte Sherlock versucht,
seinen Mitbewohner am Telefon zu erreichen, doch es gelang ihm nicht.
„Naja, dass er nicht ran geht, muss ja nicht unbedingt bedeuten, dass ihm
etwas zugestoßen ist. Es könnte ja auch sein, dass er das Telefon nicht hört,
unter der Dusche steht oder gerade die Windeln seiner Tochter wechselt.“
Sherlock schüttelte den Kopf, die Miene finster, starrte er hinaus auf die
Straße vor ihm.
„Nein, John hat einen sehr lauten und deutlichen Klingelton, den kann er gar
nicht überhören. Und seit er seine kleine Tochter hat, ist er generell dafür
sehr hellhörig geworden, für den Fall, dass er in der Praxis angerufen wird.
Unter der Dusche kann er nicht sein, er hat feste Duschzeiten. Und seine Tochter
lässt er sich meist von Mrs. Hudson wickeln, das kann es also auch nicht
sein.“
Man konnte aus seiner Stimme heraushören, wie gestresst er sich im Inneren
deswegen fühlte – und auch, wie zerknirscht er war. Da hatte er die ganze
Zeit die wahre Absicht des Täters vor der Nase, und war ihm blindlings in die
Falle gelaufen.
„Aber eines verstehe ich nicht“, mischte sich Mrs. North ein.
„Woher wusste er, wann sie zu mir kommen würden und ob sie überhaupt kommen
würden? Warum hat er nicht einfach gewartet, bis Mr. Watson beim Einkaufen ist
oder generell alleine? Warum solche Umstände?“
„Das ist ganz einfach“, meinte Sherlock und rieb sich die Stirn, die Falten
blieben trotzdem.
„Er hat nicht darauf spekuliert, dass ich dorthin fahren würde, sondern es
bewusst geplant. Ob er das, was er Ihnen erzählt hatte, auch wirklich den
anderen Opfern erzählt hat, können wir jetzt nicht mehr herausfinden. Es ist
auch vollkommen irrelevant, ob er es ihnen gesagt hat oder nicht. Ihnen hat er
es auf jeden Fall erzählt und er wusste, dass sie irgendeine
Kommunikationsmöglichkeit haben. Er wusste, dass Sie ihr iPad dabeihaben und
hat uns glauben lassen, dass Sie ungestört eine Nachricht hinterlassen können.
In Wirklichkeit war es seine Absicht, er wollte, dass Sie eine Nachricht
hinterlassen. Es war für ihn nur noch eine Frage der Zeit, bis ich
dahinterkommen würde, und er hat darauf gewartet. Einfach, um die Genugtuung zu
genießen, mich auf eine falsche Fährte gelockt zu haben. Darum ging es ihm
vorrangig. Neben dem Effekt, dass John von mir getrennt wird. Da er einer von
Moriartys Ameisen ist, ist es von ihm zu erwarten, dass er es auf diese Art
macht. Dass er sich auf diese Art und Weise an mir rächen will, dass ich die
Königin des ganzen Ameisenhaufen auf dem Gewissen habe.“
Keiner widersprach ihm, viel zu sehr waren sie von seinen neuesten
Schlussfolgerungen gebannt.
„Es war ein Fehler von mir zu glauben, sie alle erwischt zu haben – es ist
wie bei einer Fruchtfliegenplage. Immer, wenn man denkt, man hat sie alle,
taucht irgendwo wieder eine neue auf.“
Kurz flammten Erinnerungen vor seinem inneren Auge auf, daran, wie Johns Leben
schon das eine oder andere Mal auf dem Spiel gestanden hatte. Als er in dem
riesigen Lagerfeuer fast verbrannt wäre. Als Moriarty ihm eine Bombe um den
Körper befunden hatte. Als er sich unwissentlich im Zielkreuz eines
Scharfschützen befand. Sherlock schluckte angesichts der Tatsache, dass er
selbst stets die Ursache dafür war.
 
„John Watson ist ein tapferer Mann“, sagte Sherlock laut in die Runde, ohne
jeglichen Zusammenhang. Verwundert sahen die anderen ihn an, kommentierten es
jedoch nicht.
„Er war im Krieg, ihm geht es sicherlich gut“, versuchte er sie trocken zu
beruhigen. Dass er sich durchaus Sorgen machte, ließ er sich so gut wie nicht
anmerken. Er wusste, zu was Moriartys Leuten teilweise fähig waren, er hatte
die Ergebnisse oft genug sehen müssen. Körperliche und seelische Verletzungen
– viele Menschen mussten unter dem kriminellen Meisterhirn und seinen Schergen
leiden.
Er wusste, dass man John nicht so leicht unterkriegen könnte, aber er war immer
noch ein normaler Mensch. Wenn man es nur richtig machte, würde sein Widerstand
brechen, wie eine Walnuss oder ein Krebspanzer …, wenn man bei den Menschen
nur die richtigen Knöpfe drückte. Sherlock schloss nicht aus, dass der Täter
bereits über Dr. John Watsons persönliche Schwachpunkte Bescheid wusste. Dies
war einer der seltenen Momente, in denen er sich wünschte, er hätte sich mit
seinen Ermittlungsergebnissen geirrt, doch er wusste, dass es nur simples
Wunschdenken war, wie es jede normale Person auch in diesem Moment haben würde.
Zerknirscht biss er sich auf die Lippe.
Sollte der Täter Watson oder gar Mrs. Hudson bereits vor Ort etwas angetan
haben, wusste Sherlock nicht, wie er reagieren sollte. Er musste an den Mann
denken, der Mrs. Hudson geschlagen hatte – und den ihn dafür immer wieder aus
dem Fenster fallen gelassen hatte. In anderen Momenten hätte es ihn zum
Schmunzeln gebracht, doch jetzt brachte es nur den Zorn in seinem Inneren zum
Kochen. Er ballte die Fäuste und zwang sich dazu, einen Blick aus dem
Seitenfenster zu werfen, innerlich angespannt stellte er fest, dass ihn zu
seinem Glück niemand bemerkte. Sie alle gingen ihren eigenen Sorgen und
Gedanken nach, sahen ihn gar nicht. Oder sie ignorierten ihn großzügig,
zumindest sah er in ihren Mienen keine Veränderung.
Im gleichen Augenblick erreichten sie die Baker Street, Lestrade hielt direkt
vor dem Haus an und stellte den Wagen ab.
„Mrs. North, Mr. Universe, wenn ich Sie beide bitten dürfte, für einen
Moment hier im Wagen zu warten. Die Lage im Gebäude ist momentan noch sehr
unklar für uns und es ist schon gefährlich genug, dass ich Holmes hier
mitnehme.“
Dabei deutete er mit seinem Kopf in Richtung Sherlock, der sich bereits auf den
Weg zur Wohnungstüre befand.
Wobei ich mich gerade frage, für wen das hier gefährlicher sein könnte,
Lestrade dachte an den gleichen Vorfall wie Sherlock wenige Sekunden zuvor. Er
hatte den Mann gesehen, der unzählige Male aus dem Fenster gefallen war, wie
verletzt er gewesen war. Schon damals war sich Lestrade sicher, dass er, egal
wie gut er Sherlock kannte, niemals den Zorn dieses Mannes auf sich ziehen
mochte. Niemals wollte er die Folgen davon spüren. Und er spürte, dass es für
den jetzigen Täter nicht anders aussehen würde und hoffte, dass Sherlock nicht
mehr im Besitz seiner Schusswaffe war. Er schätzte ihn nicht als jemanden ein,
der sofort den Abzug drücken würde, dennoch gab es ihm ein beruhigendes
Gefühl, zu wissen, dass ihm Mrs. Hudson die Waffe eines Tages abgenommen hatte.
 
Dann zog er seine eigene Dienstwaffe, lehnte sich an die Wand und sah Sherlock
ins Gesicht. Sie beide konnten an der Tür keinerlei Kampfspuren erkennen,
ebenso wenig wie von einem Einbruch.
Hat er dem Täter etwa freiwillig die Tür aufgemacht? schoss es beiden durch
den Kopf, dann öffnete Sherlock die Tür und sah sich um. Auch im Inneren sah
alles aus wie an jedem anderen Tag, genauso, wie Sherlock es vorhin hinterlassen
hatte. Lediglich die Tür zu ihrer Wohnung war zugezogen, was schon ein wenig
verdächtiger auf ihn wirkte.
Habe ich die Tür vorhin verschlossen? Oder habe ich sie offengelassen? Hat John
sie nach mir zugemacht?
Er bereute es immer mehr, seinen Kollegen und Zimmergenossen nicht mitgenommen
zu haben, als Mrs. Hudson aus ihrer Wohnung kam und fast wieder in diese
hineinfiel.
„Sherlock, ich will ja nicht unhöflich klingen, aber was machen Sie denn
hier? Wo ist John? Ich dachte, Ihnen geht es nicht gut!“, plapperte sie in
einem Schwall, den Sherlock zu stoppen versuchte.
„Nein, Mrs. Hudson, mir geht es gut. Ich bin gesund und unverletzt. Was ist
denn mit John? Ist er nicht dort oben, ich habe versucht ihn auf seinem Handy zu
erreichen, aber er geht nicht ran …“
Verwirrt sah ihn die ältere Dame an, sie konnte sich auf die ganze Sache immer
noch keinen Reim machen. Immer wieder strich sie über Sherlocks Gesicht und
Oberkörper, als wollte sie sichergehen, dass er nicht einmal einen Kratzer
hatte.
„Nun, es ist so, vorhin kam ein fremder Mann vorbei, er hatte sich als ihr
Klient vorgestellt. Mr. North war sein Name … ja genau, er hieß wie eine
Himmelsrichtung. Er kam vorbei, und meinte, Sie beide hätten den Täter
gefunden. Nur dass sie verletzt worden wären und Johns Hilfe benötigen
würden. John hat sofort seinen Arztkoffer genommen und sie sind zusammen
irgendwo hingefahren … sagen Sie mir, Sherlock, was ist hier los? Wer war der
Mann, der ihn geholt hat?“
„Mrs. Hudson, das muss ich Ihnen ein anderes Mal erklären, jetzt haben wir
leider keine Zeit dafür“, dabei versuchte er nicht seine Beherrschung zu
verlieren. Er war sich vollkommen im Klaren darüber, dass Mrs. Hudson es nicht
besser gewusst hatte, woher auch? Am Ende war sie trotz ihrer Vergangenheit ein
einfacher Mensch, mit einfachen Gedanken und Moralvorstellungen …
„Mrs. Hudson, das ist jetzt unglaublich wichtig: Können Sie sich an
irgendwelche Einzelheiten oder Details erinnern? Irgendwas, was uns helfen
könnte, herauszufinden, wo die Beiden hingefahren sind?“
Doch diese schüttelte zu seiner Enttäuschung nur den Kopf. Sherlocks Stirn lag
wieder in Falten, dann versuchte er sich zu entspannen. Das gelang ihm nur
geringfügig.
„Ist wenigstens Amy in Sicherheit? Oder haben sie sie mitgenommen?“, fragte
er so ruhig es ihm möglich war.
„Ja, sie ist in Sicherheit. Er hat sie mir vorhin vorbeigebracht und das
Einzige, was sie hatte, war bisher eine weitere volle Windel …“
„Sobald er wieder hier ist, müssen Sie ihm umgehend beibringen, wie man das
macht. Er kann es nicht immer auf sie abwälzen.“
Dabei quälte er sich zu einem Lächeln, noch mehr als sonst. Mrs. Hudson
seufzte, dann setzte sie ebenfalls ein schwaches Lächeln auf.
„Ja, das werde ich wohl müssen. Es gibt Dinge, vor denen man sich nicht für
immer drücken kann.“
Stumm kommunizierten ihre Augen miteinander, wie zwischen einer Mutter und einem
Sohn; dann verabschiedete sie sich, mit den Worten, dass sie mal nach der
Kleinen sehen müsse. Doch Sherlock wusste, dass es nur eine Ausrede war, sie
würde wieder verängstigt am Küchentisch sitzen und auf einen Anruf warten.
Einen, der ihr sagen würde: Ihre beiden Jungs sind in Sicherheit. Fest
entschlossen sah Sherlock Lestrade an, dann betraten sie die Wohnung.
 
Doch auch in ihr fanden sie keinerlei Hinweise darauf, was hier vor wenigen
Stunden passiert war. Es sah frisch verlassen aus, wie aus dem Alltag
geschnitten.
„Wie bei den anderen Opfern – sie sind alle einfach mitgegangen“, merkte
Lestrade an, sich immer noch vorsichtig umsehend.
„Nur leider sehen wir auch nichts, dass uns sagt, wo die beiden nun sind.“
„Nicht ganz, er war sogar so freundlich und hat mir einen Hinweis
hinterlassen“, sagte Sherlock und hob einen kleinen Zettel in die Höhe, auf
welchem die Wörter „Fisch“ und „North“ standen. Lestrade kniff die
Augen zusammen, er konnte sich nicht ganz zusammenreimen, was mit „Fisch“
gemeint sein könnte. Dies konnte Sherlock ihm in den Augen ablesen.
„Lestrade, wir verlieren am besten so wenig Zeit wie möglich und befragen die
Frau. Wenn wir überhaupt noch viel Zeit haben!“
Mit diesen Worten drängte er sich an ihm vorbei und rannte die Treppen
hinunter, Lestrade schloss die Wohnungstür und folgte ihm. Sherlock stand
bereits an seinem Wagen und befragte die junge Frau, was mit dem Codewort
„Fisch“ gemeint sein könnte. Sie dachte kurz nach, viel zu lange in
Sherlocks Augen, dann fiel es ihr ein und sie sah ihn mit großen Augen an.
„Ich weiß genau, was er damit meint. Früher, als ich noch verheiratet war,
sind mein Mann und ich oft zu unserem kleinen Küstenhaus gefahren, um uns dort
ein wenig zu erholen. Wir sind dort auch oft angeln gegangen, kein Wunder, bei
den ganzen Fischern um einen herum kommt widersteht man nur schwer der
Versuchung, es nicht auch zu tun. Bei unserer Trennung habe ich das Haus
bekommen und halte mich dort auch heute noch das eine oder andere Mal auf. Ich
habe oft meinen Stammkunden davon erzählt, wir hatten auch mehrere
Buchlesungen.“
„Jetzt, wo er Ihren Schlüsselbund hat, hat er natürlich auch vollen Zutritt
auf dieses Haus. Zurück zu Ihrem Gefängnis konnte er ja nicht, er konnte es
schlecht riskieren, mir oder Lestrade dabei in die Arme zu laufen.“
„Sagen Sie, wo ist dieses Haus genau? Wir müssen uns so schnell wie möglich
auf den Weg machen.“, mischte sich Lestrade ein.
Mrs. North sah zwischen den beiden hin und her.
„Natürlich, fahren wir sofort hin. Es ist westlich der Ortschaft Isle of
Grain. Lassen Sie uns fahren, ich sage Ihnen, wie wir auf den schnellsten Weg
dorthin kommen, ohne dabei auf den Berufsverkehr oder andere Hindernisse zu
stoßen.“



                            Kapitel 6: Rachefeldzug
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Das erste, was er spürte, als er wieder zu Bewusstsein kam, war der pochende
Schmerz auf seinem Hinterkopf. Anschließend einen metallenen Geschmack in
seinem Mund, welcher recht schnell wieder nachließ. Sich noch über seine
komplette Situation im Unklaren, öffnete er langsam die Augen und versuchte
sich zu orientieren. Doch alles, was er sah, war ein ihm völlig unbekanntes
Wohnzimmer. Auch die Landschaft, die er durch das Fenster erkennen konnte,
konnte ihm nicht verraten, wo er sich befand, da er diese ebenfalls noch nie
gesehen hatte.
Er versuchte sich daran zu erinnern, was mit ihm passiert war, was er, bevor er
an diesem Ort aufwacht war, getan hatte.
Nachdem Sherlock die Wohnung verlassen hatte, habe ich mich um Amy gekümmert.
Anschließend habe ich sie kurz zu Mrs. Hudson gebracht, damit sie sie füttern
konnte. Genau, sie hat ihr frisches Karottenpüree zubereitet. Dann hat es an
der Tür geklingelt, Mr. North kam vorbei, um mich zu holen. Er sagte … er
sagte, Sherlock wäre vom Täter verwundet und bräuchte meine Hilfe …
Aus dem Pochen wurde ein Stechen, reflexartig wollte er sich an die schmerzende
Stelle greifen, doch es gelang ihm nicht. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er
an einen Stuhl gebunden war, seine kompletten Unterarme und Unterschenkel waren
mit einem Seil an diesem befestigt. Rüttelnd versuchte er sich zu befreien,
ohne jeglichen Erfolg.
„Hallo, kann mich jemand hören! Ich bin hier eingesperrt!“, rief er so laut
er konnte, doch soweit er erkennen konnte, war vor den Fenstern niemand zu
sehen. Er rief noch ein paar weitere Male um Hilfe und kurz keimte Hoffnung in
ihm auf, als sich die Tür öffnete.
Sherlock, gut dass du gekommen bist … 
 
Bis er das finstere Grinsen seines Entführers erblickte, das sich ihm näherte.
Die Worte, die ihm auf der Zunge lagen, verschluckte er auf der Stelle.
Gänsehaut breitete sich großzügig auf seinem Rücken aus und er konnte sich
nun daran erinnern, was nach der Autofahrt geschehen war.
„Sie … Sie haben mich hierhergeführt und dann hinterrücks angegriffen! Wer
sind Sie wirklich und was wollen Sie von mir?“, rief er ihm entgegen, doch der
Mann lächelte nur. Den Kopf schief, wirkte es wie das Lachen einer Puppe. Einer
fürchterlichen, geisteskranken Puppe.
„Nun, von Ihnen möchte ich nichts, Mr. Watson. Aber ich bin froh, dass Sie
nun endlich aufgewacht sind. Ich hatte schon befürchtet, ich hätte zu
fest zugeschlagen und Ihnen somit vorzeitig das Lebenslicht ausgepustet. Aber
das wäre doch viel zu früh. Nein, der beste Teil kommt für uns alle ja noch.
Auch wenn sie nicht meine richtige Zielperson sind.“
Sein Grinsen vergrößerte sich und John brauchte ein paar Momente, um zu
verstehen, was er damit gemeint hatte.
„All diese Morde, all die Warterei und die Vorbereitungen. All dies für den
einen Moment, für diesen großen, besonderen Moment!“
Übelkeit stieg in John auf, er konnte nicht glauben, was er da hörte. Doch
dann wurde es ihm bewusst.
„Sherlock … Sie wollen über mich an Sherlock herankommen, nicht wahr? Aber
Sie hatten ihn bereits in Ihrer Wohnung, warum dieses ganze Theater? Wozu
mussten all diese Leute sterben? Etwa zu Ihrem persönlichen Vergnügen?“
Erneut begann er zu lachen, dieses Mal finsterer und lauter.
„Mein lieber Mr. Watson … Sie haben wirklich ein gutes Herz. Aber glauben
Sie mir, damit kommen Sie nicht weiter im Leben. Nicht, wenn Sie ganz oben
ankommen wollen. Manchmal … muss man eben Opfer bringen, um seine Ziele zu
erreichen. Und sobald Mr. Holmes durch die Tür tritt, was wohl jeden Augenblick
der Fall sein wird, werde ich endlich bekommen, was ich mir so sehr wünsche.“
Unsicher darüber, ob er es wirklich hören wollte, fragte er: „Und was genau
wünschen Sie sich?“
Das Lachen stockte, McCormick drehte sich von ihm weg, ungeduldig auf die Tür
starrend.
„Nun, das kann ich Ihnen beantworten, Mr. Watson. Ich möchte Rache. Rache
für das, was er dem wirklich größten Genie aller Zeiten angetan hat. Rache
für den Tod von Jim Moriarty!“
Augenblicklich blieb John das Herz stehen, allein die Erwähnung des Namens
reichte ihm vollkommen als Beweis, wie ernst es McCormick damit war.
Ich … ich muss ihn warnen. Sherlock, komm auf gar keinen Fall her, das ist
eine Falle!
McCormick wandte sich ihm wieder zu, sein Grinsen wurde zu einem Lachen, laut
und grell. Aber auch irre.
„Oh, natürlich, es gibt da noch eine Sache, an die ich nicht gedacht habe.
Wir wollen ja immerhin nicht, dass wir unserem Ehrengast die Überraschung
versauen, nicht wahr? Sie sind doch jemand, der Überraschungen mag, nicht wahr,
Mr. Watson? Genau, das dachte ich mir. Und deswegen sind Sie jetzt ein braver
britischer Staatsbürger und versauen Ihrem besten Freund nicht die
Überraschung. Ich habe mir extra so viel Mühe in der Vorbereitung gegeben und
wir wollen ja nicht, dass er enttäuscht wird.“
Mit schnellen Schritten näherte McCormick sich ihm wieder, stopfte ihm eine
frisch gewaschene Socke in den Mund und packte ihn an den Haaren.
„Hören Sie gut zu“, flüsterte er John ins Ohr. Erneut schob sich eine
Welle aus Schüttelfrost über seinen gesamten Rücken.
„Wenn Sie trotzdem irgendeinen faulen Trick versuchen, dann werde ich nicht
mehr so nett zu Ihnen sein. Sehen Sie das als einen kleinen … Vorgeschmack
an“, und verpasste ihm eine saftige Ohrfeige. Mit tränendem Auge
unterdrückte John jeglichen Reflex, sich an die schmerzende Wange zu fassen.
Doch unfähig, sich zu bewegen oder mitzuteilen, wusste er keine weitere
Möglichkeit, wie er Sherlock warnen könnte.
„Ich weiß, was Sie sich denken. Warum kann ich keine Telepathie? Oder nicht
wenigstens in die Zukunft sehen? Nun, sehen Sie es ein: Nicht immer läuft alles
so, wie es sich die Guten wünschen. Auch die Guten dürfen mal einen Verlust
einholen. Und dafür werde ich sorgen … Oh, wenn das nicht unser Gast ist. Wir
müssen ihn ganz freundlich begrüßen, wenn er gleich hier reinkommt. Was
meinen Sie, Mr. Watson, schaffen wir das?“
Sachte klopfte er seinem menschlichen Paket auf die Schulter, welches nur
schwer einen Würgereiz unterdrücken konnte.
 
„Da, das dort drüben ist das Haus“, sagte Mrs. North und deutete auf ein
kleines Haus direkt am Wasser. Das Gelände rund um das Haus wirkte verlassen,
hatten sich auf ihrem gesamten Weg nach der Ortschaft sämtliche Fischer auf
einem Platz versammelt, ließ sich hier nicht ein einziger blicken. Unter
anderen Umständen wäre Sherlock dies sicherlich aufgefallen, doch nun hatte er
andere Dinge, auf die er sich konzentrierte.
„Sie beide, Sie hören mir nun genau zu!“, sagte Lestrade und sah die beiden
Zivilisten scharf an.
„Sie müssen auf jeden Fall hier im Auto bleiben, wir wissen nicht, was sich
dort drinnen abspielt. Das dient nur zur Ihrer Sicherheit. Daher müssen Sie
sich auf jeden Fall daranhalten.“
Eindringlich sah er sie an, doch dies war nicht nötig. Die beiden nickten
wortlos und blieben im Auto zurück, bereit, im Fall eines Falles Lestrades
Kollegen über den Polizeifunk anzufordern.
Wie bereits abgesprochen näherten sich Sherlock und Lestrade vorsichtig der
Haustür, auf alle möglichen Anzeichen eines verstecken Angriffs achtend. Doch
der Vorgarten wirkte so harmlos wie jeder andere britische Vorgarten, den sie
bisher gesehen hatten. Auch die Fenster verrieten nichts davon, dass im Inneren
gerade jemand festgehalten wurde. Oder möglicherweise Schlimmeres mit ihm
geschah. Sie wollten es sich gar nicht ausmalen. Nicht für eine einzelne
Sekunde.
Den Griff erneut auf seiner Pistole, nickte Lestrade ihm zu, bevor Sherlock die
Tür öffnete und zusammen mit dem Polizisten das kleine Haus betrat.
„Willkommen, Mr. Holmes. Ich würde Sie gerne in meinem bescheidenen Heim
begrüßen, bedauerlicherweise haben wir uns nie darin befunden. Sie haben es
offenbar wirklich herausgefunden, wenn auch ein wenig spät, finden Sie nicht?
Und Sie haben uns auch noch einen Gast mitgebracht, wie freundlich von Ihnen. Er
war zwar nie für die Gästeliste vorhergesehen, aber man kann auch zu viert
eine wundervolle, gemütliche Runde haben. Nun denn, meine Herren, treten Sie
ein oder haben Sie etwa vor, in dem Türrahmen Wurzeln zu schlagen?“
Angewidert vom Ton, schoben sie sich in den kleinen Flur und ließen die Tür
hinter sich ins Schloss fallen. Vor ihnen stand McCormick, mit einem zufriedenen
Lächeln im Gesicht, doch seine Augen strahlten Kälte aus.
„Endlich zeigen sie uns Ihr wahres Gesicht, Mr. McCormick“, begann Sherlock,
rührte sich dabei nicht vom Fleck.
„Ich bin beeindruckt, dass Sie tatsächlich auf meine kleinen, aber feinen
Hinweise gekommen sind. Es wäre aber auch eine Schande, wäre es anders gewesen
…“
„Sie wissen ganz genau, weshalb wir hierhergekommen sind. Hören wir auf, um
den heißen Brei herumzureden und sagen Sie uns, was Sie mit John Watson getan
haben.“
Kichernd krümmte sich McCormick zusammen, hielt sich den Bauch fest und
kicherte immer lauter. Dann hob er den Zeigefinger und knabberte an dessen
Spitze.
„Noch habe ich gar nichts getan, Mr. Holmes. Im Moment ist er noch mein Gast,
es fehlt ihm an nichts, er bekommt von mir sogar eine Kleinigkeit zum Essen oder
Trinken, wenn er das möchte. Natürlich ist nichts davon vergiftet, was wäre
ich denn für ein schrecklicher Gastgeber, würde ich meine Gäste einfach
vergiften?“
Erneut lachte er, dieses Mal noch künstlicher als bisher.
„Sagen Sie, was Sie mit ihm vorhaben“, sagte Sherlock einen Ton lauter, es
fiel ihm immer schwerer, die Fassung zu bewahren.
„Sie sind einer von Moriartys Leuten, Sie sind nicht gerade jemand, der
einfach so aus einer Laune heraus jemanden mitnimmt. Nein, Sie waren gezielt
hinter John Watson her. Moment, nicht mal er war ihr richtiges Ziel. Wie auch
die Entführungsopfer ist John nur ein weiteres Mittel zum Zweck. Was Sie in
Wahrheit wollen, bin ich. Hier bin ich nun – was gedenken Sie zu tun?“
„Sich zu ergeben wäre eine gute Option“, meinte Lestrade und zielte mit
seiner Dienstwaffe auf McCormick. Doch dieser ließ sich das Lächeln nicht
nehmen.
„Erneut liegen Sie mit Ihren Vermutungen richtig, Mr. Holmes. Theoretisch
hätte ich auch viele andere Wege finden können, um Sie anzulocken, oder um Sie
zu verletzen. Sie mögen ein besonderer Detektiv sein, aber wenn man Sie auf der
Straße anschießt, sterben Sie wie jeder andere Mann auch. In Ihrem eigenen
Blut liegend und hoffend, dass das noch nicht das Ende bedeutet.
Doch so einfach will ich es Ihnen nicht machen. Mr. Moriarty war ein Genie, er
war brillant und hat seine geistigen Schätze im Gegensatz zu Ihnen für die
richtigen Zwecke genutzt. Er wusste, was die Zukunft dieser Welt ist. Denn wenn
Sie einen Verbrecher verurteilen und einsperren werden drei weitere nachfolgen.
Sie hätten die Chance gehabt, zusammen mit ihm die Welt zu verändern. Doch
stattdessen haben Sie sich dafür entschieden, ihn vollkommen aus der Welt zu
radieren! Seine Werke, seine jahrelangen Arbeiten und Mühen zu vernichten!
Glauben Sie ja nicht, dass ich Sie so einfach damit durchkommen lasse. Nein, Sie
sollen auch mal in den Genuss davonkommen, was es bedeutet, jemanden zu
verlieren, der einem wichtig ist. Natürlich können Sie jetzt sagen, Ich bin
Sherlock Holmes, ein ganz wichtiger und berühmter Detektiv, mir ist niemand
wichtig. Doch das wären Lügen und das wissen Sie. Ich habe Sie beobachtet,
Recherchen angestellt. Es gibt nicht viele Personen, die Ihnen nahestehen, aber
von allen, die es tun, steht Ihnen John Watson am nächsten. Nun, da wir nun
gerade auf ihn kommen, es ist doch etwas unhöflich ihn aus
unserer gemütlichen Runde auszuschließen, nicht wahr? Warum gesellen wir uns
nicht zu ihm?“,
sagte er, und verschwand durch die Tür hinter sich.
Sherlock und Lestrade sahen sich für einen Moment an, bevor sie McCormick in
den nächsten Raum folgten.
 
Dort sahen sie John, wie er mit einer Mischung aus Erleichterung und
Verzweiflung an einem Stuhl gefesselt saß, mitten im Raum und mit etwas
Stoffartigem im Mund. Er sah aus, als würde er ihnen etwas zurufen wollen, doch
dazu war er nicht in der Lage. Auf seine Schläfe war das tödliche Ende eines
Pistolenlaufs gerichtet.
„Nun, ich denke, ich muss nicht weiter erwähnen, was ich mit diesem netten
Mann vorhabe, Mr. Holmes. Andere an meiner Stelle hätten ihm nun etwas
abgeschnitten, ihn anzündet oder die Haut am lebendigen Leibe weggeätzt. Doch
nein, ich mache das nicht. Es ist einfach nicht mein Stil und es wäre eine viel
zu große Sauerei. Und dann allein diese ganzen Schmerzensschreie … es mag
Menschen geben, für die ist das Musik in ihren Ohren, aber zu diesen zähle ich
mich nicht. Sie können sich also glücklich schätzen, Mr. Watson. Ihr Ende ist
garantiert, aber immerhin kurz und nur mit leichten Schmerzen verbunden. Bin ich
nicht überaus großzügig zu Ihnen?“
Panik stand im Gesicht des gefesselten Mannes, auch gleich er nicht die Hoffnung
aufgab, dass Sherlock es irgendwie doch schaffen könnte.
Ob er einen Plan hat?
Doch der Detektiv blieb zusammen mit dem Polizisten, wo er war. Lestrade stand
das Entsetzen im Gesicht geschrieben, Sherlock dagegen verzog keine Miene.
 
„Nun denn, Mr. Holmes, haben Sie noch ein paar letzte Worte, bevor Mr. Watson
uns für immer verlässt?“, fragte McCormick lächelnd, mit dem Finger am
Abzug.
„Ja, die habe ich. Allerdings gelten diese Worte nicht ihm, sondern Ihnen, Mr.
McCormick“, sagte er so ruhig er konnte. Im Nachhinein überraschte es ihn,
wie ruhig er dabeigeblieben war, war sein Herz in diesem Moment zum Zerbersten
nervös.
„So so, mir wollen Sie also etwas sagen?“, stellte er amüsiert fest und
zielte mit der Pistole auf den Boden.
„Und was genau haben Sie mir denn zu sagen?“
„Genauer betrachtet, ist es eine Frage: Was haben Sie vor, wenn Sie mit Mr.
Watson fertig sind?“, fragte er ihn in einem vollkommen ernstem Ton.
„Sie haben bestimmt nicht gedacht, dass es so einfach werden würde. John
können Sie einfach erschießen, er kann sich nicht wehren und ist an den Stuhl
gefesselt. Doch mit uns beiden werden sie nicht fertig. Gut, mit Mr. Lestrade
haben sie nicht gerechnet, aber was hatten Sie mit mir vor, wenn Sie fertig
sind?
Nein, sagen Sie nichts, die Frage kann ich mir auch ebenso gut selbst
beantworten. Sie wollen sowohl mich als auch John tot sehen. Wenn Sie ihn
allerdings einfach erschießen, laufen Sie Gefahr, dass ich in der Zwischenzeit
flüchte oder mich gegen Sie zur Wehr setze. Selbst wenn Sie ein paar Schüsse
auf mich abfeuern, steht es nicht fest, dass Sie mich auch wirklich verletzen.
Das Risiko wollen und können Sie natürlich nicht eingehen.
Meine Vermutung ist, dass Sie eine Notfalllösung haben. Erst verwunden Sie
John, dann schießen Sie mir ins Bein und am Ende kommt Ihre zweite Waffe zum
Einsatz. Eine, die sicherstellt, dass wir beide auch wirklich sterben – das
mit dem schnellen und leicht schmerzhaften Tod war eine Lüge. John mag darauf
hereinfallen, aber mich beeindruckt das nicht im Geringsten.“
McCormick fing zu lachen an, ein Lachen, welches schrill in ihren Ohren
klingelte.
„Auch wenn Sie mein Erzfeind sind, bin ich doch ein wenig von Ihrem Können
beeindruckt, das muss ich zugeben. Und ja, Sie haben Recht, das hier war nicht
die richtige Art, mit der ich mich an Ihnen rächen wollte. Wovor Sie sich
fürchten sollten, halte ich hier, in meiner anderen Hand.“
Aus seiner Hose holte er einen Funkzünder hervor, den Knopf hinter einem
kleinen Plastikdeckel versiegelt, damit dieser nicht versehentlich aktiviert
wurde. Zufrieden, immer noch die Fäden in der Hand zu haben, sah er zu den
beiden Männern hoch. Nun hatte sein Blick endgültig nichts mehr mit dem Mann
zu tun, den sie wenige Tage vorher als besorgten Ehemann kennengelernt hatten.
„Der Sprengstoff ist übrigens an mehreren Stellen im Haus versteckt – man
muss ja sichergehen, dass auch alles hier in diesem kleinen Haus gleichmäßig
in Flammen gesetzt wird. Nicht, dass es noch eine kleine, sichere Ecke gibt, in
der Sie sich verstecken können, das wollen wir doch nicht, wenn Sie beide
sterben sollen“, sagte er in einem fast schon mütterlichen Ton.
 
Verzweifelt sah Lestrade zu Sherlock, in der Hoffnung, dass diesem etwas
einfallen würde. Doch als nichts von ihm kam, richtete er seine eigene Waffe
auf den Täter.
„Oh, Sie wollen mir drohen? Das würde ich an Ihrer Stelle nicht machen, oh
nein, ganz und gar nicht. Es könnte gar nicht gut für Sie ausgehen. Sie
würden nun gerne Dinge sagen, wie Lassen Sie die Waffe fallen, oder Legen Sie
den Zünder weg. Dummerweise funktioniert das nicht so einfach, nicht bei mir.
Wenn Sie sich noch einen Zentimeter bewegen, vor allem in meine Richtung, werde
ich den Knopf drücken. Auf die Distanz erreichen Sie mich nicht schnell genug,
selbst, wenn Sie beide gleichzeitig loslaufen. Verabschieden Sie sich
voneinander, aber nicht traurig sein, Sie drei werden sich noch im Nachleben
lange genug sehen können!“
Wieder hielt er die Pistole an Johns Kopf, bereit, in diesem Moment
abzudrücken. Jetzt wurde Sherlock bewusst, dass McCormick keinerlei Absichten
zur Flucht hatte.
„Sie wollen sich mit uns zusammen umbringen!“; stellte er fest, und ein
Blick in McCormicks Augen zeigte dessen Entschlossenheit. Er sah aus, wie
jemand, der schon längst mit dem Leben abgeschlossen hatte und nur noch auf den
entscheidenden Moment wartete.
 
„Sayonara, Dr. Watson“, sagte er, als mehrfaches Klirren von Glas zu hören
war. Keiner von Ihnen realisierte, was mit Ihnen geschah, erst im Nachhinein
konnte ihr Gehirn die Information verarbeiten. Kleine, runde Dosen flogen durch
die aufgeschossenen Fenster, ein grelles Licht breitete sich aus. John kniff
sich so fest er konnte die Augen zu, die anderen hoben Ihre Arme, um sich vor
dem beißenden Licht zu schützen.
„Was soll denn das?“, fragte McCormick, verwirrt torkelte er ein paar
Schritte von John weg. In diesem Moment wurde er von einer unbekannten Person zu
Boden gerissen. Er vermutete Sherlock oder den anderen Mann dahinter, doch so
richtig war er nicht überzeugt davon.
Wie haben die das gemacht? Wo haben sie die Blendgranate her? Die haben sich
doch gar nicht bewegt …
Er spürte, wie man ihm die Pistole aus der Hand trat, der Zünder wurde ihm
dagegen schon fast zärtlich aus der anderen Hand genommen. Ganz langsam ließ
das Licht nach, nach ein paar wenigen Minuten konnte er die Augen öffnen, ohne,
dass es ihm Schmerzen bereitete.
Nun sah er auch, wer den Druck auf seinen Körper ausübte: Auf ihm lag ein
schwer uniformierter Mann, um sie herum standen ein paar weitere. Ernst, mit
Maschinenpistolen bewaffnet, hatten sie die Situation augenblicklich in ihre
Kontrolle gebracht.
Erleichtert, aber auch verwirrt, sah sich Lestrade nach Sherlock um. Fragte
sich, ob das Ganze auf seine Kappe ging, ob das Gespräch mit dem Täter nur als
Ablenkung gedient hatte, bis die Mitglieder der Spezialeinheiten bei ihnen
eintreffen würde. Doch dieser verneinte, konnte es sich jedoch denken, wer der
Drahtzieher hinter der ganzen Sache war.
„Los, stehen Sie auf! Widerstand ist zwecklos!“, ruppig zog das
Spezialeinheits-Mitglied McCormick auf seine Beine, um ihn dann zusammen mit
einem Kollegen aus dem Haus zu schaffen. Ein dritter befreite John aus seinem
engen Gefängnis und half ihm auf die Beine, bis dieser in der Lage war,
selbstständig stehen zu können. Er bedankte sich bei dem Mann und dieser
nickte tonlos.
„Sherlock, Lestrade … vielen Dank, dass ihr mich gerettet habt. Ihr habt die
Jungs gerade zum richtigen Moment kommen lassen; ich hatte schon mit meinem
Leben abgeschlossen.“
Sherlock wollte ihm gerade widersprechen, als es jemand anderes für ihn
übernahm.
„Nein, mein kleiner Bruder hat dieses Mal nichts damit zu tun.“
Wie üblich mit einem Schirm im Arm, betrat er langsam den Raum und sah sich um.
„Mycroft – dachte ich es mir doch.“, sagte Sherlock freudlos.
„Wenn du deinen Kopf doch nur noch öfter zum Denken nutzen würdest, dann
wärst du weniger … nachlässig, kleiner Bruder“, wusch er ihm ohne jede
Vorwarnung den Kopf.
„So war es mir möglich, euch beide zu beobachten und im richtigen Moment
einzugreifen. Das hätte ziemlich böse ins Auge gehen können.“
Die beiden sahen sich an und man sah Mycroft an, wie sehr er es genoss, seinen
jüngeren Bruder zu necken. Diesem gefiel es gar nicht, so vorgeführt zu
werden, auch, wenn Mycrofts Vorwürfe den Tatsachen entsprachen.
„Das nächste Mal möchte ich nur bitte informiert werden, wenn du mit Gegnern
dieses Ausmaßes zu tun hast. Ich habe immerhin nicht zwei Jahres meines Lebens
damit verbracht, dir bei der Vernichtung des Moriarty-Netzwerkes zu helfen, nur,
damit du an einem kleinen Helferlein stirbst. Und ja, von der Bombe wissen
wir, meine Männer sind gerade dabei sie zu entschärfen.
Nächstes Mal kontrollierst du deine Aufgaben, bevor du sie abgibst,
Brüderchen. Sonst bekommst du wieder nur ein C. Das geht noch besser, das
wissen wir beide.“
Scharfe Blicke teilten sie untereinander aus, wie zwei Raubtiere, die sich
umkreisten und nach dem idealen Zeitpunkt suchten, um ihren Gegner zu Boden zu
ringen. Schließlich ging Mycroft an ihm vorbei; in einer Lautstärke, die nur
sie beiden hörte, bedankte sich Sherlock bei ihm.
„Danke Mycroft …, dass du John gerettet hast.“
Er sah seinen kleinen Bruder für einen Moment aus den Augenwinkeln an,
antwortete etwas Unverständliches und verließ den Raum genauso schnell, wie er
ihn betreten hatte. Mit flotten, aber auch eleganten Schritten.
 



                                Epilog: Epilog
                                --------------


Nach einer kurzen Befragung, der sich John unterziehen musste („Keine Sorge,
den Rest machen einfach ein anderes Mal“), brachte Lestrade die beiden zurück
in die Baker Street, wo sie umgehend in die Arme von Mrs. Hudson fielen.
„Sherlock! John! Ihnen geht es gut, das freut mich! Ich bin schon fast krank
vor Sorge gewesen.“
Eine kleine Träne wegwischend, sah sie zwischen den beiden Männern hin und
her; sie wirkten erschöpft auf sie. Müder, als sie im Moment zugeben würden.
Doch sie war sich sicher, würden sie sich jetzt ins Bett legen, wären sie
nullkommanichts im Land der Träume.
„Geht ihr beide doch schon mal rauf, ich bringe Amy später zu euch. Sie
spielt hier gerade so schön und da möchte ich sie nicht unterbrechen“, sagte
sie mit einem Augenzwinkern, bevor sie die beiden aus ihrer Wohnung hinausschob.
Kurz sahen sie verwundert auf ihre geschlossene Wohnungstür, dann taten sie wie
befohlen und setzten sich oben auf das Sofa. Erst jetzt merkten sie, wie lange
der Tag für sie gewesen war; Müdigkeit kroch aus allen Ecken hervor in ihre
Körper, machte sich jetzt in ihnen bemerkbar. John gähnte ein wenig, doch es
gab etwas, dass ihm keine Ruhe ließ.
„Was genau war jetzt hier eigentlich los? Der Typ hat mir gar nichts erzählt
… er sagte mir, du wärst verletzt und dass du meine Hilfe benötigen
würdest. Dass du nur von mir Hilfe annehmen würdest. Im ersten Moment fand ich
das seltsam, aber du sagst und machst viele seltsame Dinge, also habe ich mir
nicht viel dabei gedacht...
Als wir angekommen sind, hat er mich niedergeschlagen. Erst als ich wieder
aufgewacht bin, hat er mir offenbart, dass ich nicht mitgekommen bin, um dir zu
helfen, sondern um ihm als Geisel zu dienen. Wenigstens ging es gut für uns
aus!“
Sherlock gab ein undefinierbares Schnaufen von sich, das John nicht so recht
einordnen konnte. Er beschloss, es in diesem Moment unkommentiert zu lassen.
 
„Jedenfalls, vielen Dank nochmal, Sherlock, dass du mir mein Leben gerettet
hast. Ich weiß gar nicht, wie ich dir das danken soll – aber du sollst auf
jeden Fall wissen, dass ich dir das nicht vergessen werde. Jedes einzelne
Mal!“
„Schon in Ordnung“, sagte Sherlock, offensichtlich mit der Situation dezent
überfordert.
„Das machen doch … Freunde, nicht wahr? Sie retten sich und bringen sich
gleichzeitig in gefährliche Situationen. Immerhin sind wir doch Freunde, oder
würdest du unsere Beziehung anderes definieren?“
John zog die Stirn zusammen, dann entspannte er sich und begann sehr zu
Sherlocks Verwunderung zu lachen.
„Was denkst du denn, Sherlock? Klar sind wir das! Wir sind sogar recht gute
Freunde, würde ich behaupten!“
„Aha, ist das so?“, war das Einzige, was er dazu zu sagen hatte, dann
richtete er seine Augen auf John. Wieder, wie ein paar Tage zuvor im Haus von
Mrs. North, sah er ihn mit einem seltsamen Blick an, von dem John nicht wusste,
was er davon halten sollte.
„Sherlock, ich möchte ja nicht unhöflich klingen, aber du machst es schon
wieder …“
Er wich ein wenig zurück, was Sherlock nur dazu trieb, sich ihm im Gegenzug zu
nähern. John bekam das Gefühl eines Déjà-vus, doch er wehrte sich nicht
dagegen. Die Situation kam ihm so vertraut und bekannt vor.
 
„An was denkst du gerade, John?“, fragte er ihn neugierig, fast sinnlich und
John brauchte ein paar Sekunden, um zu realisieren, dass die Frage nicht nur ein
Produkt seiner Fantasie war.
„Ich weiß nicht, an was ich denke“, entgegnete er geistesabwesend.
„Irgendwie erinnert mich das hier an einen Traum, den ich mal hatte. Nein, es
war kein Traum, es war eine Art Einbildung, eine Fata Morgana, ohne in der
Wüste zu stehen … vergiss es, ich rede wirres Zeug“, sagte John, während
er überlegte, wie weit er mit seiner Erklärung gehen sollte.
John lächelte gequält und wünschte sich, die seltsame Situation würde sich
ändern. Doch nichts geschah, Sherlock war immer noch leicht über ihn gebeugt
und sah ihm direkt ins Gesicht.
„Dann lass mich auch mal wirres Zeug erzählen, John. Erinnerst du dich noch
an den Fall mit dem Hund, John? Damals, mit diesem Geisterhund? Damals fühlte
ich ein seltsames Gefühl, dass ich davor seit Jahren nicht mehr gespürt hatte.
Ich glaube, es war Angst oder zumindest Furcht, die ich dort spürte. Ja, ich,
Sherlock Holmes spürte damals Furcht.
Doch das, was ich in dem Gebäude vorhin spürte, war keine Furcht. Das war
Angst. Für einen kurzen Moment sah ich wieder, wie Moriarty mit seinem
tödlichen Fadenkreuz auf dich zielte. Damals konnte ich deinen Hals wieder aus
der Schlinge ziehen, doch in diesem einen Moment sah ich mich nicht in der Lage
dazu.“
Sherlock schürzte die Lippen, er hatte bereits das Gefühl zu viel gesagt zu
haben und wandte seinen Blick ab. John schwieg und zum ersten Mal seit langer
Zeit widerstand Sherlock dem Drang, ihm ins Gesicht zu sehen, seine Reaktionen,
seine Gesten und Minen zu studieren. Erst als er eine Hand auf der seinen
spürte, zog er sich zurück und setzte sich aufrecht hin. John tat es ihm nach,
von Neugierde getrieben sah er den Detektiv an und versuchte, den Knoten auf
seiner Zunge in Worte zu fassen. Es gab eine Frage, die ihn schon länger
beschäftigte und er sah diesen Moment als den einzigen, in welchem er sie
stellen könnte und auch die richtige Antwort dazu hören würde. Sein Gefühl
sagte es ihm und er hatte oft damit richtig gelegen.
 
„Beantworte mir nur eine Frage, Sherlock. Ich erwarte nicht, dass du sie mir
ehrlich beantwortest, aber ich würde mich freuen, wenn du mir etwas verraten
könntest. Mich würde interessieren, warum du mich manchmal so seltsam
ansiehst. Mit diesem Blick, als würdest du mein komplettes Innenleben
kennenlernen wollen? Als würde dir ein Blick durchs Fenster nicht reichen,
nein, du musst durch die Tür eintreten und dich genauestens umsehen. Aber
warum? Wir kennen uns nun seit ein paar Jahren, warum musst du mich immer noch
beobachten?“
Sherlock sah ihn mit einem seiner „Ist dir denn das nicht klar?“ – Blicke
an und er spürte, dass John auf diese Fragen eine wirkliche Antwort verlangte.
Dass er mit einem Schweigen nicht zufrieden sein würde, wie er es sonst oft
war.
„Nun, John, das ist recht einfach. Das liegt daran, dass du ein sehr simpler
Mensch bist.“
John wartete noch kurz darauf, dass sich der Detektiv weiter äußerte, was er
jedoch nicht tat.
„Danke, dessen bin ich mir bewusst, das hast du mir oft genug zu verstehen
gegeben. Doch das beantwortet meine Frage nicht!“
Sherlock sah ihn immer noch mit seinem Blick an, dann fuhr er seufzend fort.
Nicht einmal er war sich sicher darüber, ob das nur gespielt war oder ob es ihm
wirklich so schwerfiel, darüber zu reden.
„Wie gesagt, du bist wie all die anderen Menschen simpel, so einfach gebaut
und so schnell beeinflussbar. Das wurde ja heute wieder bewiesen. Du hast zwar
einiges im Kopf und bist auch ein guter Arzt, aber am Ende bist du ein normaler
Mensch, mit normalem Denken und einem kleinen, langweiligen Gehirn. Doch je mehr
ich dich kennenlerne, desto mehr lerne ich von dir. Desto mehr sehe ich, wie
wenig ich dich kenne. Du bist so offen wie ein Buch für mich und dann doch so
geheimnisvoll wie das Geheimrezept für Kartoffelsalat meiner Mutter …“
Er pausierte einen Moment, dann näherte er sich ihm ein weiteres Mal.
„John, du meintest, du hättest vorhin an eine Illusion gedacht. Was für eine
war es? Erzähl mir davon!“, sagte er wieder in seinem seltsam-sinnlichen
Tonfall.
John schluckte, er wusste, es gab keinen Ausweg. Würde er sich eine Lüge
ausdenken, würde Sherlock ihn sofort durchschauen. Und er konnte sich nicht
ausmalen, wie Sherlock darauf reagieren würde, war doch die ganze Situation im
Moment seltsam und surreal.
So entschied er sich, ihm die Wahrheit zu erzählen.
 
„Ich hatte die Illusion – nun, wir haben uns … geküsst“, brachte er
zaghaft hervor, darauf vorbereitet, dass Sherlock ihn auslachen oder für
lächerlich erklären würde. Doch dieser tat weder das eine noch das andere. Im
Gegenteil, er drehte sich mehr zu ihm um und sah ihm wieder direkt in die Augen.
„Sag mir, wie hat es sich angefühlt? Für eine Illusion?“
„Es war warm und angenehm. Es kribbelte überall in meinem Körper und gab mir
ein gutes Gefühl. Als würde ich in dem Moment das einzig richtige machen. Aber
es war nur ein Tagtraum, wenn auch ein sehr intensiver, weswegen ich nie näher
darüber nachgedacht habe.“
Sherlock lächelte ihn amüsiert an, zum größten Teil angesichts der Röte in
Johns Gesicht.
„Was, wenn du es herausfindest? Ob es nur ein Traum oder doch die Wirklichkeit
war? Teste es, finde es heraus“, stachelte er ihn an.
Überrumpelt starrte John ihn an, merkte aber, dass einem Teil von ihm die Idee
gefiel.
Da ist ja nichts dabei, ich meine, wir beide sind alleine und ein Kuss unter
Männern hat mich ja noch nie wirklich gestört ….
Als würde er eine zerbrechliche Porzellanpuppe anfassen, verkleinerte John den
Abstand zwischen ihren beiden Gesichtern. Je kleiner der Abstand wurde, desto
lauter und heftiger schlug sein Herz gegen seine Brust. Nur noch wenige
Millimeter trennten ihre Lippen, doch ihn hatte der Mut verlassen, er konnte
sich weder vor noch zurückbewegen. Erneut begann Sherlock zu lächeln und
überwand die restliche Distanz zwischen ihnen.
Erneut spürte John, wie eine Welle aus Glücksgefühlen ihn überschwemmte,
gleichzeitig spürte er Sherlocks weiche Lippen auf den seinen; wie sehr es ihm
gefiel, sie zu spüren. Mit den Armen griff er nach Sherlock und drückte seinen
Körper dichter an sich, so gut es ihm in ihrer Sitzposition möglich war. Und
auch Sherlock schien den Kuss zwischen ihnen zu genießen, auch wenn man es ihm
lange nicht so deutlich ansah wie John.
 
Nach ein paar Sekunden lösten sie den Kuss. John mit puterrotem Gesicht,
Sherlock hatte dagegen nur einen leichten Hauch von Rosa auf den Wangen.
„Na, John, war es nun eine Illusion? Oder war es real?“, fragte er ihn,
obwohl sie beide wussten, dass die Frage im Grunde sinnlos war. Verschüchtert
begann John leicht zu lächeln. Sie hatten soeben eine Grenze überschritten,
waren in eine Ebene vorgerückt, von der sie nicht mehr so leicht zurückkehren
konnten. Wenn sie es denn wollten. Wenn.
„Nun, ich denke, wir sollten nun langsam Amy holen“, schlug John vor, da
wurde er schon von Sherlock gepackt und auf dessen Hälfte des Sofas gezogen.
Bauch auf Bauch liegend, sah er verwirrt den Sofarücken an.
„Das können wir nachher machen, John … doch vorher wäre ein kleines
Nickerchen mehr als angebracht, findest du nicht auch?“
John, der sich ein wenig mit seiner aktuellen Situation arrangierte, nickte
stumm. Hatte das Adrenalin die Müdigkeit bisher erfolgreich verdrängt, kehrte
sie nun langsam zurück. So fühlte er sich nicht mehr in der Lage, seine
Tochter zu bespaßen oder zu füttern.
„Mrs. Hudson kann sich ja noch ein wenig kümmern“, murmelte John, im Geiste
schon mehr als schläfrig. Sherlock lächelte, er merkte selbst, wie es sich nur
noch um Sekunden handelte, bevor er endgültig eingeschlafen war.
„John, eins wollte ich dir noch sagen … ich mag die Form deiner Hände
…“
Gerade noch schaffte er es, die Worte leise auszusprechen, dann konnte man nur
noch leise Atemgeräusche von ihm hören.
„Danke, ich mag meine Ohren auch“, entgegnete John müde, dann war auch er
eingeschlafen. Aufeinanderliegend, die Hände leicht ineinander verschlossen,
lagen sie auf dem Sofa. Sich von den Strapazen des Tages erholend und mit einem
angenehmen Traum beglückt. Einem Traum, mit ihnen beiden am Strand, mit Amy,
einer Sandburg und einem komplizierten Verbrechen, dem sich Sherlock selbst in
der Traumwelt nicht erwehren konnte.




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