Neun A.D.   von Voidwalker
================================================================================
                               Kapitel 2: Arlew
                               ----------------


„Los, Männer, macht euch endlich fertig.“ wies Tulev den kleinen Tross an
splitternackten Gesellen an, die sich aktuell noch unter den Duschen befanden
und Witze über diverse Offiziere – natürlich nicht ihn – und mehrere
Frauen des Lagers rissen. Es war ein befremdliches Gefühl, zuzuhören, wie
jemand darüber scherzte, dass die kleine McDermit einem Jungen verdächtig
ähnlich sei, befremdlich, zu hören, wie Mister Maywing dadurch die kuriosesten
Ambitionen unterstellt wurden und mancher Vorschlug, einer der Anderen solle ihm
doch einmal seine Aufwartung machen. Aber sie waren nun einmal seine
Untergebenen. Tulev war nicht gerade bekannt dafür, einen sonderlich
ausgeprägten Humor zu haben. Nein, geradezu stupide und trocken nahm er jeden
Witz her und zerpflückte ihn in all seine unlogischen Einzelteile. Seine
Männer hatten das begriffen und scherzten nicht mehr – zumindest nicht mit
ihm.
Für Tulev eine gute Lösung. Aber er konnte es sich nicht erlauben, seinen
Leuten auch noch die Witzeleien untereinander zu verbieten. Was würde das nur
der Moral antun! Also ließ er sie scherzen und lästern und sich das Maul
zerreißen. Nur fertig werden sollten sie endlich.
Der stattlich gebaute Möchtegernrusse verließ den Sanitärbereich und trat in
die kleine, kompakte Vorkammer ein. Die Hundemarke um seinen Hals diente als
ID-Erkennung und kaum in den Schlitz eingeführt, erinnerte ihn EVAs blechern
klingende Stimme daran, dass sein Schrank sich eine Tür weiter links befand.
„Danke, Eva.“ mühte Tulev sich, ihr die nötige Höflichkeit entgegen zu
bringen. Anders als die meisten Soldaten, hatte der Offizier inzwischen
begriffen, dass Evas neurale Bahnen so stark vernetzt waren, unabhängig von
ihrer Ausbreitung in den Ziel- und Feuerleitsystemen der Wachtürme, den
Energieregulierungseinheiten im Generatorkern oder dem Informationsspeicher in
der Kommunikationszentrale, dass sie durchaus über eine eigene Persönlichkeit
verfügte. In den Augen des Mannes war das Grund genug, ihr auch die gleiche
Höflichkeit und Freundlichkeit zukommen zu lassen.
Er hatte mal versucht, seinen Leuten beizubringen, es ihm gleich zu tun. Aber
die winkten meist ab. Nur eine Maschine, sagten sie und behandelten Eva
weiterhin wie ein Werkzeug. Komm her, tu dies, sag mir das. Man sollte sich
nicht mit einer künstlichen Intelligenz anlegen, die siebzig Prozent des Lagers
und sämtliche Elektronik darin kontrollierte und überwachte. Sie war es, die
die Türen der Container öffnete, wenn einer der Menschen darin den Türknopf
drückte. Sie war es, die die Lampen mit Energie versorgte, wenn jemand den
Schalter umlegte. Sie kühlte ihre Lebensmittelvorräte, gab ihnen Wärme, hielt
die Wachtürme am stetigen Absuchen der Umgebung nach Feinden. Sie hielt den
Kontakt zur Heimat, sie analysierte die Daten aus dem
Untergrundsensorennetzwerk. Nein – man sollte ihr besser freundlich begegnen.
Tulev zog die Tür auf und begann, sich Stück für Stück in die entnommenen
Sachen zu kleiden. „Eva, wieviel Zeit haben wir noch?“ erkundigte er sich.
Die automatische Sprechanlage war inzwischen in fast jedem Container
installiert.
„Siebzehn Minuten zwanzig Sekunden bis zum geplanten Ausrücken der
Räumeinheit, Major.“ erwiderte Eva befehlstreu. Sie sagte es nie, sie ließ
selten zu, dass man es ihr anhörte – aber sie war tatsächlich freundlicher
und aussagewilliger gegenüber denen, die sie als eigene Identität anerkannten.
Tulev hatte das von Anfang an auszubauen gewusst. Anders als Brìghde oder Illay
– die hatten sowieso von Beginn an einen geradezu unauslöschlichen Bonus.
Als der Offizier sich wieder in voller Montur seines Kampfanzuges mit den
üblichen Tarnfarben befand, verließ er den Sanitärbereich. Draußen erwartete
ihn deutlich kühlere und trockenere Luft, die er einen Moment genoss und tief
einsog. Er strubbelte sich durch die Haare, bemerkte ein wenig Restfeuchte darin
und ignorierte das. Sein Schritt führte ihn zum Fuhrpark. Eine große,
halbkugelartige Konstruktion, die sich etwas abseits der restlichen Kolonie
erhob.
Die amphibischen Transport- und Lastpanzer hatten sich gerade am Anfang beim
Aufbau der Einrichtungen als unbezahlbar erwiesen. Auf ihrem flachen Dach konnte
man mühelos die schweren Träger und Panzerwände transportieren und nun... nun
würden sie endlich ihrer eigentlichen Bestimmung zugeführt werden. Sie waren
Truppentransporter. Das hier würde ihr erster Einsatz im Feld werden. Direktes
Abladen der Soldaten in einer Kampfzone, in Feindgebiet. Nun würde sich zeigen,
wie viel die Erfindungen aus dem Hause Maywing wirklich wert waren – denn das
neuartige System basierte auf Entwürfen von Illays Onkel Soren. Andererseits
arbeitete der schon seit ihrer Entstehung für die Nordkoalition und hatte sich
einigen Ruhm und Ansehen einarbeiten können. Man sollte annehmen, dass alles
funktionierte.
Trotzdem wurde der Offizier ein mulmiges Gefühl in der Magengegend einfach
nicht los. Dem jungen Maywing erging es offensichtlich ganz ähnlich, denn genau
den sah er nun hastigen Schrittes und offensichtlich nervös wie immer auf sich
zuhalten. „I-I-Ich h-halte das f-f-für keine gute I-Idee!“ stammelte der,
kaum dass er bei Tulev ankam. Ein kurzes Seufzen glitt seine Kehle hinauf, doch
der Soldat wusste es herab zu schlucken. Natürlich hielt er das nicht für eine
gute Idee – er würde diesen Ausflug nicht begleiten, die kleine McDermit
hingegen schon. Niemand hatte wirklich etwas gesehen, niemand wusste etwas
Genaues, aber inzwischen konnte man die Gerüchte einfach nicht mehr ignorieren,
dass zwischen den Beiden irgendetwas war, das weit über kollegiale Freundschaft
und gute Zusammenarbeit hinaus ging. Illay stammelte irgendeinen technischen
Quark und Brìghde übersetzte völlig problemlos. Sie griff in ihre Arbeit
vertieft nach einem Werkzeug und ohne ein Wort der Absprache reichte ihr Illay
genau das zur Stelle. Hätte nur noch gefehlt, dass sie einen Satz begann und er
ihn beendete... stammelnd wie immer natürlich.
„Mister Maywing, sie brauchen sich wirklich keine Sorgen zu machen. Das ist
ein kleiner Einsatz. Arlew ist laut den alten Karten nur eine kleine, dörfliche
Ansiedlung mit moderater Feindzahl. Wir gehen hin, testen gemäß unseren
Anweisungen ein paar Spielzeuge im Feldeinsatz und verschwinden wieder. Ihre
F-... Kollegin wird nicht einmal den Panzer verlassen müssen, wenn alles
reibungslos läuft. Sie sitzt einfach zwischen einer Horde bis über den Kopf
gepanzerter, schwer bewaffneter Männer und das schlimmste, was sie ertragen
müssen wird, ist vielleicht, dass einer sein Deo vergessen hat.“ erklärte
Tulev breit. Er hielt McDermit durchaus für clever, aber er hätte einfach
nicht vermutet, dass die kleine Schottin es wirklich drauf hatte, von Illay ein
derartiges Maß an technischem Wissen abzuschauen, dass General Greedy und Darla
sie einstimmig für fähig befanden, eine Mission allein als technische Aufsicht
zu begleiten.
„A-A-Aber wenn s-sie nicht n-n-nach P-Plan v-verl-läuft?!“ stotterte der
Brite zurecht. Andere hätten mit Illay längst die Geduld verloren. Nicht nur
das – viele andere hatten mit Illay längst die Geduld verloren. Es war
anstrengend, ihm zuzuhören, das Gestammel zu ignorieren und noch viel
schlimmer, wenn er etwas zu erklären versuchte, wovon er etwas verstand. Sein
technisches Gebrabbel war zwar stotterfrei, aber dennoch völlig
unverständlich. Er erinnerte sich noch gut daran, wie Mister Maywing junior im
Auftrag des Generals den Soldaten einen Crashkurs in Generatormechanik gegeben
hatte. Nach zehn Minuten Vortrag, in denen niemand etwas verstanden hatte, erhob
sich Brìghde mit einem Schmunzeln, trat an die Karte vor, deutete auf einen
Chip in der Mitte und sagte einfach „Das steuert, wie viel Energie abgegeben
wird“. Illay stimmte ihr zu, leicht beschämt lächelnd, und auf allen Mienen
im Raum hellte die Erkenntnis auf.
Dieser Mann war ein Genie, keine Frage – aber zum Lehrer taugte er nicht. Gott
allein mochte wissen, wie die Schottin von dem auch nur irgendwas hatte lernen
können.
„Wenn es nicht nach Plan verläuft, hat sie ein Dutzend der besten Soldaten um
sich, die mit hochtechnisiertem Equipment sicherlich ihr Leben werden
beschützen können. Und vergessen sie nicht unser Baby, das wird schließlich
auch dabei sein.“ erwiderte Tulev. Er war geduldig. Verdammt, er war
vermutlich der geduldigste Mensch im ganzen Lager. Deshalb stand er noch immer
hier, statt Illay abzuwimmeln. Es lag ihm wirklich etwas daran, ihn zu
beruhigen, statt ihn von oben herab zu behandeln, wie es die anderen Offiziere
taten. Das stand ihnen nämlich, genau genommen, gar nicht zu. Man vergaß es
nur zu leicht, aber Illay war neben dem General und Miss Green einer der drei
führenden, befehlshabenden Köpfe der Expedition. Vermutlich vergaß er das
sogar selber ständig...
Einen Moment blickte der junge Maywing ihn geradezu verstört an. 'Baby' hatte
ihn irritiert, das wusste Tulev. Dann sah er die zarte Erkenntnis in seinen
Augen aufziehen. „Mister Maywing, entschuldigen sie mich bitte, aber ich muss
noch Vorbereitungen treffen. Ich kann ihnen versichern, es wird ihrer
Assistentin nichts passieren. Ich verspreche ihnen, ich werde persönlich ein
Auge auf sie haben und sie wohlbehalten hierher zurück bringen!“
Diese Zusage schien Illay tatsächlich zu beruhigen. Er nickte, zögerlich und
unsicher, aber er nickte. Tulev war der Koalition immer treu ergeben gewesen –
dennoch irritierte ihn die Gut- und Leichtgläubigkeit dieses Mannes stets aufs
Neue. Wie konnte jemand, der so blind war, so wunderbar mir der kleinen Schottin
klar kommen? Nun... vielleicht war es genau das, was ihre 'Zusammenarbeit' so
gut ermöglichte, wer wusste das schon.
Der Major zumindest ließ den Mechaniker nun stehen, setzte seinen Weg zum
Fuhrpark fort und schob die kleine Hundemarke in das Kennfeld. Eva las mit dem
Scanner seinen ID-Code aus und öffnete ihm daraufhin die Tür direkt neben dem
großen Hangartor. Schon als er eintrat, musste der Russe sich einen Moment
beherrschen. Es roch nach Schweißarbeiten, nach Metall, Öl, Benzin und
Verbranntem. Eine Mischung, die ihm den Magen umzukrempeln versuchte und ihn
bedauern ließ, so herzhaft gefrühstückt zu haben.
Er kämpfte einen Moment mit sich, bis seine Nase sich an die Mischung gewöhnt
hatte. Schließlich begab er sich zu den zwei bereits bereit stehenden
Fahrzeugen. „Alles bereit?“ erkundigte er sich und die drei Techniker, die
auf Illays Anweisungen die gesamten Verdrahungen, alle Mechanik und Elektronik
die ganze Nacht über doppelt und dreifach geprüft hatten, nickten erschöpft.
Offensichtlich war er sogar bereit, die Erschöpfung anderer Mitarbeiter zu
riskieren, um die sichere Rückkehr Brìghdes zu gewährleisten. Fast stahl sich
ein Lächeln auf Tulevs Lippen – fast.
Er begab sich zu dem Container mit Militärfracht, Nummer dreizehn von
dreiundzwanzig, trat durch die aufgezogene schwere Metalltür ein und begann
sich auszurüsten. Eine Handfeuerwaffe, siebzehn Schuss, vollautomatischer oder
halbautomatischer Modus, sie wanderte in sein Knöchelhalfter. Eine schwere
Handfeuerwaffe, großes Kaliber mit üblem Rückstoß und der Zerstörungskraft
eines Sturmgewehres wanderte in seinen Gurt. Das tatsächliche Sturmgewehr legte
er sich mit dem Gürtel über Hals und unter den Arm und trug es vor der Brust,
zumindest bis zum Operationsbeginn. Dann noch eine Blendgranate in die linke
Gürtellasche, eine Plasmagranate rechts und einen der einfachen Helme von der
Stange gezogen. So weit, so gut.
Sein nächster Gang war der eigentlich Wichtige. Es gab mehrere Interessen, die
mit dem Einsatz in Arlew abgedeckt werden sollten. Wie praktisch waren
Plasmawerfer im Feldeinsatz? Welche Effizienz erreichten die Sturmgewehre
tatsächlich? Erwiesen sich die einstudierten Formationen und Manöver als
praktikabel?
Das war das, was unbedingt getestet werden sollte. Es gab noch ein paar
'ausprobieren, falls es sich ergibt'-Interessen der Koalition an dieser Mission.
Eine dieser Aufgaben sollte er übernehmen. Besser gesagt: Er war einer von
fünf Männern, die aufgrund des vorbereitenden Experimentalprogrammes
überhaupt fähig waren, diese Aufgabe auszuführen. Aus Container
dreiundzwanzig nahm er sich eine kleine, silberne Metallrolle und klemmte sie an
seinen Gürtel. Mit drei Gurten sicherte er sie rundum. Dieses Röhrchen war so
lang wie sein Unterarm, hatte ungefähr den selben Durchmesser und hatte mehr
gekostet als der halbe Fuhrpark samt Innereien. Es durfte also auf keinen Fall
einfach irgendwie 'verloren gehen'.
Nach und nach trudelten auch endlich seine Kameraden ein. Schon als eine gewisse
Geräuschkulisse den sonst recht stillen Fuhrpark zu erfüllen begann, ahnte er
es, aber als er dann aus dem Stimmengewirr auch noch einen Witz über Illays
Gestotter heraus hörte, wusste er es definitiv. Er trat zu seinen Männern
herüber und unterzog alle einer genauen Inspektion. Tulev hatte in einem
Einsatz noch nie Verluste hinnehmen müssen, die auch vermeidbar gewesen wären.
Er hatte noch nie Fehler gemacht, noch nie die Nerven verloren. Er gedachte
nicht, heute damit anzufangen.
„Gurt straff ziehen. Hemd rein. Der Schnürsenkel ist offen.“ lauteten seine
knappen Kommandos und Hinweise, als er seine Soldaten prüfenden Blickes
abschritt. Als er soweit zufrieden war mit dem Anblick der elf Mann, schickte er
sie zu den Containern, damit sie sich bewaffnen konnten. Natürlich rissen sie
auch darüber wieder ihre Scherze, 'zankten' sich darum, wer wohl das Größere
hätte, nur um nach Verlassen der Frachtabteilungen ihre Gewehre auf die Länge
zu prüfen. Eine Bande Grundschulkinder hätte nicht lärmender, anstrengender
und kindischer sein können, aber zumindest hielt es sie bei Laune.
„Los los los, rein mit euch!“ befahl Tulev, nun ganz im gewohnten
Offizierston. Die Männer wurden etwas leiser, etwas ernster und trabten im
Laufschritt zu den zwei Fahrzeugen. Der Major indes begab sich zum Hangartor und
drückte den großen, roten Knopf, der den Öffnungsmechanismus in Gang setzte.
Nachdem das Summen der Motoren eingesetzt hatte, begab er sich auf die Seite und
wartete. Lautstark hallte das Geräusch im Park wieder, als die Motoren
angelassen wurden. Trotz aller neuen, technischen Errungenschaften waren sie
wahre Spritfresser. Der erste Wagen, der geradezu gemächlich an ihm vorbei
rollte, fuhr auf Ketten. Ein schwerer M2A4-Kampfpanzer. Er konnte nur auf
maximal sechzig Kilometer pro Stunde beschleunigen, aber dafür besaß das
Ungetüm ein Zwillingsgeschütz, eine kleine Raketenbatterie und zwei seitlich
ausfahrbare Gatlinggeschütze in einem Kugellager – dieses Monster klein zu
bekommen, war praktisch unmöglich. Der Panzer würde ihre Rückendeckung sein.
Verlieren durften sie ihn nur um Gottes Willen nicht – von den
Produktionskosten abgesehen, hatten sie von diesen Ungetümen nur zwei Stück.
Obwohl der Panzer auch vollautomatisch laufen würde, bevorzugte man es, vier
Mann Crew darin unter zu bringen, weshalb die restlichen acht –
einschließlich des Majors – in dem Truppentransporter ihren Platz fanden. Als
dieser an Tulev vorbei rollte, deutlich leichter und agiler, drückte der
Offizier erneut den Knopf und ließ zu, dass die Tore sich wieder zu schließen
begannen. Er schlüpfte nach draußen und stieg in die kleine Hinterladeluke des
Amphibienfahrzeugs ein. Die würde glücklicherweise nur dieses eine Mal nötig
sein. Für den Ausstieg im Feld war ein neues, von Soren Maywing entwickeltes
System nötig. Seitliche Luken, breit genug, um einen Mann darin manövrieren zu
lassen – so konnten alle Soldaten das Fahrzeug gleichzeitig verlassen und zu
beiden Seiten absichern. Zumindest war das der Grundgedanke bei dieser
Innovation gewesen.
Ob es sich bewährte, würde sich zeigen.
Bis vor das Tor der Kolonie rollte der kleine Konvoi. Dort steuerte schließlich
auch Brìghde zu ihnen und stieg in den Transporter ein. „Wurde auch Zeit. Sie
hätten am Park warten sollen.“ merkte Tulev ein wenig verstimmt an. Die
Schottin aber winkte jovial ab und grinste kurz darauf den Soldaten breit zu,
die sie mit Handgesten willkommen hießen. Einige von ihnen kannte sie
inzwischen sogar mit Namen, mit Wenigen von denen hatte sie zusammen getrunken
– natürlich ohne Wissen irgendwelcher Entscheidungsträger. Es würde
zweifellos ein großer Skandal werden, sollte irgend ein hohes Tier – außer
Tulev –, je davon erfahren, dass ein paar Soldaten eine provisorische Destille
zusammengeschraubt hatten.
Sichtlich gut gelaunt ließ sich die Technikerin neben ihm auf einen der Sitze
sinken, streckte die Beine durch den ganzen, zugegebenermaßen recht unbequemen
und beengten Innenraum und machte es sich sichtlich gemütlich – zumindest,
bis der Transportpanzer über die Torschwelle fuhr und der Innenraum ein wenig
durchgeschüttelt wurde. Die Schottin schlug mit dem Kopf gegen die Panzerwand
und spie einen derben, schottischen (und daher praktisch nicht zu verstehenden)
Fluch aus, der sogar Tulev unter seinem Helm schmunzeln ließ. Das kam davon...
„So, wohin geht's'n, Meister?“ hakte Brìghde fröhlich nach.
Der Major dagegen wollte am liebsten den Wagen anhalten lassen und sie absetzen,
damit sie brav zurücklaufen konnte. Aber wie hätte er auch erwarten sollen,
dass sie die verdammte Akte lesen würde? Vermutlich war sie zu sehr damit
beschäftigt gewesen, sich einen Schuss zu setzen und trotzdem Illay zuzuhören,
der nicht einmal begriff, dass das in der Spritze eben kein Insulin war...
„Arlew. Schon mal gehört?“ hakte Tulev durchaus ein klein wenig gereizt
nach. Er hatte in den vergangenen Monaten gelernt, sich mit Brìghde zu
arrangieren, aber das hieß eben noch lange nicht, dass sie beste Freunde
geworden waren. Die Schottin schüttelte natürlich freigiebig den Kopf, was dem
Major schon verdeutlichte, dass es sogar besser und zum Wohle aller wäre, wenn
sie den verdammten Panzer nicht verlassen würde.
Die Fahrt über verlief recht ruhig.
Es wurde wenig geredet, die meisten Soldaten verfielen nach und nach in eine Art
von erwartungsvoller, angespannter Starre. Sie verfolgten auf den kleinen
Geräten an ihren Handgelenken, wie die zwei Punkte dem Zielort immer näher
kamen. Die Aufklärung war dieser Tage eines der schwierigsten Gebiete geworden,
aber mit etwas Glück trafen die Angaben zu. Moderate Feindstärke, also
vielleicht zwei, drei Dutzend Feinde. Bisher hatte sich auch kaum ein
erkennbares Muster gezeigt. Es gab diese merkwürdigen Maulwurfsviecher, die
sich rasend schnell unter der Erde bewegen konnten und es gab das, was wohl
früher mal Menschen waren. Mehr hatten sie noch nicht zu Gesicht bekommen und
wenn es nach Tulev ging, reichte das auch wirklich vollkommen aus.
„Ziel geordet. Feuerleitsystem online, Zielfokus wird ausgerichtet...“
erklang es leise und mechanisch verzerrt aus der Sprechanlage im Innenraum des
Transportpanzers. Zwei gewaltige Kanonenschläge donnerten hinter dem
Transportpanzer auf, ein kurzes Rauschen markierte den Weg der Geschosse über
ihren Panzer hinweg.
„Bin ich froh, dass das Ding für uns kämpft.“ merkte einer der Soldaten
an. Gott allein mochte wissen, auf welche Entfernung das Ungetüm gerade
geschossen hatte. Vermutlich war das halbe Dorf schon vollständig verwüstet
und ausgeräuchert, bevor sie begannen, die Truppen abzuladen. Erneut wurden sie
in die erteilten Befehle im zweiten Fahrzeug eingeweiht. Das sollte die
Kommunikation der Truppen untereinander verbessern.
Tulev hatte ein etwas verbessertes Ortungsgerät. Er sah, worauf der Panzer
feuerte. Ein paar herum huschende Gestalten hatten das Feuerleitsystem aktiviert
und nun donnerten alle paar Minuten die mächtigen Kanonenrohre des Panzers eine
todbringende Ladung in das Dorf, dem sie immer näher kamen. „Jungs, bereit
machen.“ erteilte er sein Kommando und nahm selbst das Sturmgewehr in
Anschlag.
Brìghde hatte hier und da mal versucht, ein Gespräch anzufangen, doch die
waren rasch im Sand verlaufen. Nicht nur, weil es im Transporter sehr laut war,
sondern auch, weil vor Anspannung gerade niemandem danach war, einen kleinen
Plausch zu halten. Dass die Schottin dabei durchaus auch mit ihrer eigenen
Nervosität fertig zu werden versuchte, kam niemandem in den Sinn – sie war
Kriegsgebiet nicht gewohnt. Ihre schlimmsten Begegnungen hatte sie mit der
Polizei erlebt, bei aus dem Ruder laufenden Demonstrationen, auf der Flucht nach
einem Überfall oder Diebstahl. Hier aber waren keine Polizisten und vertraute
Gassen mit all den ihr bekannten Schlupfwinkeln. Hier war fremdes Land, ein
Haufen bis an die Zähne bewaffneter, schweigsamer Soldaten und Panzerbeschuss.
Dann, mitten im Dorfkern, zog ein kräftiges Ruckeln durch das Fahrzeug und es
kam abrupt zum stehen. Es fühlte sich fast an, als würden die Hinterräder des
Sechsachsenfahrzeugs den Bodenkontakt verlassen, so plötzlich bremste er ab.
„Los, los los, raus!“ wies der Major seine Männer an. Die Seitenluken
wurden geöffnet, die Soldaten stürmten aus dem Fahrzeug und schon wenige
Sekunden darauf ertönten die ersten Gewehrsalven. Der Offizier bewegte sich mit
den drei Mann, die auf seiner Seite des Fahrzeugs ausgestiegen waren. Sie
eliminierten mühelos die ersten vier Feinde, die aus den Ruinen frisch
zerstörter Häuser heran kamen. Alle trugen sie Handschuhe, schwere Rüstungen
– es durfte keinesfalls zu Körperkontakt kommen, so viel hatten sie schon
gelernt.
„Linke Flanke, linke Flanke!“ warnte einer der Soldaten, die auf der anderen
Seite des Panzers ausgestiegen war. Tulev gab Handzeichen, das Fahrzeug zu
umrunden, während sich die Seitenklappen wieder schlossen und den Panzer
luftdicht versiegelten – mit  Brìghde als einziger Passagierin.
„Sperrfeuer!“ wies Tulev in sein Mikro an. Vier seiner Männer gingen mit
einem Knie auf den Boden, die anderen Vier standen aufrecht hinter ihnen –
acht Gewehrläufe, die das Feuer eröffneten und den scheinbar nicht
abreißenden Strom an ausströmenden Feinden an einem der Hauseingänge durch
einen dezenten Leichenberg zum Versiegen brachten.
Dass irgendetwas nicht stimmte, begann der Offizier schon zu diesem Zeitpunkt zu
begreifen. Es war nicht die Aggressivität, mit der der Feind vorging. Diese
offensive Art hatten sie schon zuvor erlebt, dass diese Gegner sich ohne
Rücksicht auf Verluste einfach ihnen entgegen warfen. Nein – es war ihre
Anzahl. Zwei, drei Dutzend? Dann müsste der Strom an Feinden eigentlich langsam
versiegen. Der Panzer hatte unzählige Häuser in Berge qualmenden Schutts
verwandelt, sie hatten bereits mit ihrer Feuerstellung diverse Feinde erledigt
und trotzdem schienen aus allen Ecken immer weitere Gegner herbei zu strömen.
Wie war das möglich?
Und dann lief wirklich alles aus dem Ruder. Schreie erklangen auf ihrem Kanal.
Woher? Sie sahen sich um, irritiert. Doch keiner der acht Männer war verwundet
oder wurde angegriffen, also-
Der Panzer!
Tulev riss den Kopf herum und gewahrte mit Schrecken des Anblickes, der sich ihm
bot. Die Ketten waren zerrissen, die schweren Stahlräder zerfurcht und
zerpflückt, die Flanke des schweren Panzers hing in metallischen Fetzen – und
direkt neben dem Ungetüm klaffte ein großes Loch im Boden. Eines dieser
maulwurfsähnlichen Viecher hatte sich direkt neben dem Panzer ausgegraben,
durch das Metall, durch massive Panzerplatten gewühlt... und zerfleischte
gerade die Crew ihrer Rückendeckung. „Brìghde, sofort raus aus dem
Transporter!“ wies der Major die Schottin an. Tatsächlich ließ sie sich das
nicht zweimal sagen. Eine der Seitenluken sprang auf und die Schottin kam hastig
zu ihnen herüber. Dass sie hier draußen, mitten im Feuergefecht, völlig
deplatziert war, sah man sofort.
„Einheit zerstreuen!“ lautete die nächste knappe Anweisung. Dass dieser
Angriff den Panzer außer Gefecht setzte, konnte einfach kein Zufall sein. Diese
verschiedenen Arten von Feinden arbeiteten besser und koordinierter zusammen,
als sie es bisher vermutet hatten, besser, als die Aufklärung ihnen gesagt
hatte. Die Aufklärung. Verdammt, was hatten die eigentlich gemacht? Sich mit
einem Fernglas auf den Wachturm gestellt und gesagt, das alles ruhig aussieht?
Aufgeklärt wurde hier jedenfalls ein Dreck!
Wie erwartet, wurde kurz darauf der erste der Acht überlebenden unter einem
brachialen Aufschrei und dem Geräusch reißenden Gewebes in den Erdboden
gezerrt, mit ruppigen Bewegungen immer tiefer in den unterirdischen Gang
gezogen. Der Anblick, wie ihm Blut aus dem Mund sickerte, wie er die Hand nach
seinen Kameraden streckte, brannte sich in Tulevs Gedächtnis ein. Seine Truppe
teilte sich auf, versuchte, weniger Angriffsfläche zu bilden, damit diese
Untergrundbiester nicht zwei oder drei von ihnen auf einen Streich erledigen
konnten.
Was jetzt?
Sie hatten den Panzer verloren, sie hatten schon fünf Mann verloren und wenn
diese Flut an Feinden weiter zunahm, würde man sie bald überrennen.
„Plasma!“ rief einer der Soldaten warnend. Seine Kameraden zogen sich ein
Stück zurück. Aus einer der Gassen des Dorfes brach ein regelrechter Schwall,
eine Flut an Feinden hervor – und sie kamen keinen Meter weiter, kaum, dass
sie die Gasse verlassen hatten. Der gleißende, grünliche Strahl des
Flüssig-Gas-Gemisches ätzte und brannte einfach schier alles weg. Die
Temperaturen ließen sogar den Stein des Gebäudes springen und schmelzen, das
Fleisch wurde in Sekundenbruchteilen weggebrannt, die Knochen zerbarsten noch
bevor sie schwarz anlaufen konnten. Doch der Plasmawerfer hatte nur einen stark
limitierten Munitionsvorrat. Wie sollte es dann weitergehen? Rückzug in den
Transportpanzer? Ein einziger Blick erklärte Tulev bereits, dass das eine
Todesfalle war. Der zerstörte Panzer blockierte den Rückweg und die von ihm
geschaffenen Krater und Haustrümmer blockierten den Weg nach vorne. Sie wären
in einer Blechbüchse gefangen – und diese Grubenmonster konnten sich da
durchwühlen wie ein Messer durch Butter fuhr.
„Granaten!“ wies der Kommandant an. Ein paar kleine Zylinder flogen durch
die Luft und verschafften ihnen weitere kostbare Zeit. Sie würden sich frei
kämpfen müssen. Zu Fuß die Strecke zu bewältigen, war fast unmöglich. Es
sei denn, der Feind hatte kein gesteigertes Interesse daran, ihnen zu folgen.
Dann könnten sie es vielleicht schaffen. „Rückzug!“ befahl Tulev seinen
verbliebenen sechs Mann. Die kleine Schottin packte er dabei grob am Oberarm,
scherte sich einen Dreck um ihr Gezeter darüber, dass das unnötig und ohnehin
zu fest sei. Warum auch immer, aber in all dem Chaos und dem Desaster eines
Einsatzes hatte Tulev irgendwie sein Versprechen im Kopf, das er Illay gegeben
hatte.
Er würde sie ihm wohlbehalten zurück bringen.
Sie schafften es, ohne Verluste einige Meter weiter zu kommen. Beständig nach
vorne die Schneise öffnend, sie breit genug haltend und nach hinten absichernd.
Brìghde wirkte, als würde sie sich am liebsten übergeben wollen, als sie an
der Gasse vorbei kamen, die zuvor unter Plasmabeschuss gelegen hatte. Doch
dafür blieb keine Zeit. Ungnädig zog er die Technikerin weiter bis zu dem
Moment, an dem ihnen eine neue Art von Gegner unterkam. Äußerlich war dieses
Wesen den verunstalteten Menschen nicht unähnlich, die sie bisher gesehen
hatten. Nur, dass die grünlichen Kristalle, die hier und da aus seiner Haut
wucherten, größer waren als alle bisher Beobachteten. Und er trug eine Art
von... Beule auf der nackten Brust. Einen großen Sack, der verräterisch zuckte
und sich bewegte.
„Gott, was ist das?“ entfuhr es einem der Soldaten. Der Major dagegen hatte
weit weniger Verstörung dafür übrig. Es bewegte sich auf sie zu und gab
merkwürdige Geräusche von sich, außerdem war es keiner von ihnen und wurde
damit ohne große Überlegungen oder Studien seines Verhaltens zum Feind
erklärt.
„Abknallen!“ lautete daher die Anweisung.
Ein einzelner Schuss aus dem Gewehr eines Soldaten riss die Haut des Sackes auf
seiner Brust auf. Ein röhrendes, verdächtig zufrieden klingendes Geräusch
drang aus der Kehle dieses Ungetüms. Es hielt sich so lange wie möglich auf
seinen zunehmend zittrigen Beinen, ehe es tot zu Boden stürzte. Bis dahin
jedoch entkamen durch den zunehmend aufreißenden Spalt in jenem Brustsack
unzählige kleiner Kreaturen. Sie erinnerten an Motten – verdächtig grün
leuchtende Motten. „Ein Schwarm! Masken auf!“ warnte einer der Soldaten und
setzte noch im selben Moment selbst die Atemschutzmaske auf. Sie sollte
eigentlich, ursprünglich, gegen ABC-Waffen helfen. Gegen diese Plage jedoch war
sie völlig nutzlos, wie sich zeigte – denn den Hautkontakt, den sie zuvor
noch so penibel zu vermeiden versucht hatten, der ergab sich nun zwangsläufig.
Der Schwarm umkreiste sie, die kleinen Tiere ließen sich auf ihren Panzern und
Rüstungen nieder, auf ihren Helmen und Waffen und begannen überall nach
Schwachstellen zu suchen. Durch jeden noch so kleinen Spalt konnten sie unter
die Rüstungen schlüpfen, wühlten sich durch die Kleidung, bis sie auf Haut
trafen. Dort fraßen sie sich durch, schlüpften in den Körper – warteten.
Das Immunsystem würde sie angreifen, sie töten, sie zerlegen... und bei dem
Versuch, ihre Reste auszuscheiden, den gesamten Kreislauf infizieren.
Tulev wusste nicht, was er tat. Bei Gott, er hätte auch nachträglich nicht
erklären können, wieso er das tat, aber schon als das erste Flugtier
ausgeschlüpft war, packte er Brìghde am Kragen und zerrte sie aus dem sicheren
Feuerkreis seiner Männer in die ausgeräucherte Seitengasse.  Er hatte es
versprochen. Hilflos und machtlos musste er einen Augenblick mit ansehen, wie
der Schwarm seine Männer aus dem Konzept brachte. Keine noch so gute
Kommandostruktur hätte ihnen jetzt helfen können.
Dennoch bedauerte der Major seine Entscheidung. Er hätte nicht gehen dürfen.
Er hätte nicht gehen sollen. Verdammt, er sollte eigentlich-
Lange bevor er eine möglicherweise fatale Entscheidung zu treffen fähig war,
spürte er einen kräftigen Ruck und wurde nun seinerseits von der kleinen,
zierlichen Schottin weiter gezogen. „Meister, wenn wir hier bleiben, sin' wir
auch bald Futter!“ mahnte sie ihn an und bog mit dem Möchtegernrussen um die
nächste Häuserecke. Tatsächlich gelang es der Technikerin, den plötzlich
erstaunlich reaktionsstarren Offizier durch das halbe Dorf zu zotteln, immer im
Schatten der Häuserruinen zu bleiben, bis sie am Ende der leichten Strecke
ankamen.
„Wenn wir's über die Strafe schaff'n, sin' wir am Dorfrand und fast sicher!
He, hörste mir überhaupt ma' zu?“ fuhr sie Tulev an. Der Offizier rang um
Fassung und bemühte sich, die neue Situation zu erfassen. Tatsächlich hatte 
Brìghde Recht – sie waren direkt am Außenrand des Dorfes, hatten über die
Gassen den Panzer und vermutlich auch einen nicht unerheblichen Teil ihrer
Feinde geschickt umgangen. Jenseits der breiten Straße, die einem Ring gleich
um die meisten Hütten lag, befand sich ein langgezogenes Gebäude. Mehrere Tore
und Türen erinnerten auf eigentümliche Weise an den Fuhrpark, den Tulev erst
heute Morgen verlassen hatte.
Heute Morgen. Ein Zeitpunkt, der plötzlich Jahre zurück zu liegen schien. Er
fühlte sich wie betäubt, irgendwie entrückt. Erst McDermits Ohrfeige brachte
ihn wieder zurück. Er wollte ihr schon drohen, für diese Frechheit – doch
erkannte er zu schnell, dass sie eigentlich genau richtig gehandelt hatte. Ein
kurzer Blick über die Straße und sie vergewisserten sich, dass zumindest keine
Feinde sichtbar waren.
Rasch huschten sie in halb gebückter Haltung über den an zahllosen Stellen
aufgesprungenen Asphalt und probierten die Türen durch. Schließlich fanden sie
eine, die offen stand – leider aber aus dem simplen Grund, dass das gesamte
Schloss herausgerissen worden war. Dennoch besser als nichts. Der Soldat schob
die Mechanikerin vor und warf einen letzten Blick die Straße hinab. Dort stand
der Panzer und bot nun einen exzellenten Ausblick auf die zerfetzte Seite. Tulev
glaubte sogar, das Blut und manche Teile seiner Soldaten im von flackerndem
Licht erleuchteten Inneren sehen zu können – dann packte eine schmale Hand
seine Weste und zog ihn hinein. Er schloss die Tür, soweit das eben möglich
war und knipste die kleine Taschenlampe an, um das Innere ihres vorläufigen
Versteckes auszukundschaften.
Die knöchernen Überreste eines Menschen lagen am Boden, ein paar
Werkzeugkästen standen herum, eine Werkbank, ein von Rost zerfressenes Cabrio.
Offenbar handelte es sich um eine Anreihung von Garagenplätzen. An einer der
Wände stand eine Reihe spindähnlicher Schränke, vier waren verschlossen,
einer offen.
„Wird reichen. Müssen.“ erklärte Tulev leise und schritt vorsichtig durch
den Raum. Sein Blick fiel immer wieder an Boden und Decke. Wenn diese Viecher
sich durch massive Panzerplatten wühlten, hätten sie mit ein wenig Beton
sicherlich kein Problem – es ging bei dieser Untersuchung auch mehr darum,
mögliche Geräuschquellen zu entdecken. Hingen Werkzeuge von der Decke, die bei
einer unvorsichtigen Bewegung herumklimpern könnten? Lag Werkzeug am Boden?
Oder Glassplitter, die bei einem unbedachten Schritt knirschen würden? Sie
mussten das Risiko, entdeckt zu werden, auf ein Minimum reduzieren. Immerhin
würden sie hier vermutlich einige Stunden ausharren müssen und auch, wenn
Tulev es ungern eingestand: Die Garage war einerseits das Beste, was sie im
Moment hatten und zeitgleich eine Todeszone. Es gab nur einen Ein- und Ausgang
und der ließ sich nicht einmal verschließen.
Er prüfte den Wagen, die Werkzeugkisten, gab Brìghde auf ihren Wunsch hin
seine zweite Taschenlampe. „Wow...!“ entfuhr es der Schottin. Abrupt sah der
Major auf und fuhr sie an, sie solle gefälligst leiser sein. „Wow...!“
wiederholte sie daraufhin flüsternd. Tulev kam sich nicht ganz zu Unrecht auf
den Arm genommen vor, doch er ignorierte dergleichen einfach, ebenso, wie er ihr
Interesse für den Wagen ignorierte. Das Ding wäre völlig nutzlos. Nicht nur,
dass es ihnen an Treibstoff fehlte, ein Cabrio war schon taktisch unklug, und
dann sah das Ding auch aus, als würde es nur noch von Rost und drei Schrauben
zusammen gehalten werden.
„Fass nichts an. Das macht Lärm.“ befahl der Soldat der Zivilistin. Zum
Glück war es zu dunkel, damit er ihre Miene sehen konnte. Nach der gründlichen
Inspektion, in deren Verlauf er manche Gefahrenquellen beseitigt hatte – es
lag tatsächlich einiges an Werkzeug herum -, gesellte er sich zu Brìghde, die
inzwischen einen kleinen Campingtisch und zwei dazu passende Stühle aus einer
von verstaubten Spinnweben überdeckten Ecke hervorgezogen hatte. Skeptisch
begutachtete der Pseudorusse, wie sie sich ohne vorbehalte hinsetzte und blickte
dann nicht minder kritisch auf den Stuhl, den sie offenbar für ihn angedacht
hatte.
„Was'n? Die Viecher sin' eh längst tot, Meister. Und im Cabrio sitzen is'
sicher zu laut, ne?“ erklärte sie ihm leise. Der Offizier gab sich Mühe, den
schnippischen Unterton bei ihrer Frage zu ignorieren und nahm, wenn auch
widerwillig, auf dem spinnenwebenverhangenem Stuhl Platz. Nun würden sie warten
und hoffen, dass man sie nicht entdeckte. Für den Major war das völlig in
Ordnung, er konnte damit leben. Ohnehin musste er sich wieder sammeln, seine
Ruhe wiederfinden. Er hatte gerade seine gesamte Einheit verloren, weil die
Aufklärung gepfuscht hatte. Dafür würden Köpfe rollen, dafür würde er
schon sorgen!
Jetzt musste er sich erst einmal überlegen, ob er es hätte besser machen
können. Hatte er Fehler gemacht? Wo? Wann? In Gedanken begann Tulev bereits,
die Beileidsschreiben an die Familien der Soldaten aufzusetzen. Natürlich ein
standardisiertes Schreiben. Er kannte die Männer nicht auf freundschaftlicher
Ebene, er war eben 'nur' ihr vorgesetzter Offizier gewesen. Irgendein Schreiben,
in dem man Namen und dergleichen personalisierte Angaben einfach austauschen
konnte. Während sein Kopf zu rattern begann, drang leise ein befremdliches
Geräusch an sein Ohr, das ihn irgendwie... irritierte.
Schließlich blickte er zu der Schottin herüber, die in aller Seelenruhe ein
Kartendeck durchmischte. „Wo-“ ... zum Teufel hast du das her? Es lag ihm
auf der Zunge, aber er sprach es nicht aus. Vielleicht, so dachte sich Tulev,
wollte er das besser auch gar nicht wissen. Möglicherweise hatte sie es
irgendwo mitgehen lassen. Vielleicht sogar während der Fahrt einem seiner
inzwischen toten Männer geklaut. Oder bei einem der Trinkspiele gewonnen, an
denen sie manchmal teil nahm. Sie glaubte nach wie vor, er wüsste davon nichts,
aber Information war eine Ware, eine Waffe, und Tulev war befähigt, sich dieser
gewissenhaft zu bedienen. So, wie er Brìghde als Spitzel einsetzte, als Botin
und ausführende Hand des Widerstandes, hatte er auch andere Kräfte für seine
Bewegung rekrutieren können.
Soldaten, denen Greedys Regime nicht mehr passte, zivile Mitarbeiter, die Miss
Greens Launen nicht mehr ertragen wollten, Siedler, die in ihm die Hoffnung
sahen, doch noch ein neues, von der Koalition befreites Leben beginnen zu
können. Wenn man vorsichtig genug an jemanden heran trat, war es gar nicht
schwer, weitere Kräfte für einen Widerstand aufzutreiben. Manche arbeiteten
sogar für ihn, ohne es zu wissen. Mittelsmänner, versteckte Geheimnachrichten,
alles war möglich. Und so hatte er eben auch jemanden, der Miss McDermit
überwachte.
Nur zur Sicherheit, verstand sich, damit sie sich nicht irgendwann einen
goldenen Schuss setzte. Das war bei ihr tatsächlich sein größtes Bedenken:
Das sie die Kontrolle über ihre eigene Drogenabhängigkeit verlor.
„Hey Chef, kennst'n gutes Spiel?“ erkundigte sich Brìghde nach einer Weile,
während sie das Mischen der alten, muffigen Karten kurz einstellte und seinen
skeptischen Blick einfing, „'N Kartenspiel natürlich, brauchst nich' gleich
schau'n, als würd' ich dich fress'n woll'n.“ setzte sie mit einem Augenrollen
und dennoch amüsiertem Lächeln nach.
„Nein.“ lautete die banale Antwort des Majors. Dabei war es kaum
glaubwürdig, dass er keine Kartenspiele kannte, also bezog Brìghde es eher
darauf, dass er einfach nicht mitspielen wollte. Elender Spielverderber.
Stattdessen begann die Schottin, nur für sich selbst zu mischen, hob die in
schwere Stiefel verpackten Füße vom aufgeklappten Campingtisch und teilte in
völliger Ignoranz des Staubes und des von ihren Stiefeln abgebröckelten
Schlamms die Karten aus. Was genau sie da eigentlich spielte, versuchte Tulev
zwar einen Moment herauszubekommen, doch dann gab er es auf und widmete sich
lieber wieder ihrer aktuellen Situation.
Die taktische Analyse sah nicht besser aus, nur weil sie die erste Stunde hatten
totschlagen können. Doch seine Gedanken gaben ihm auch einfach keine Idee, wie
er die Tür sichern könnte. Er fand bei seinem geistigen Kontrollgang nicht
einmal genug Materialien, um für sein Sturmgewehr, oder wenigstens die
Handfeuerwaffe, einen Schalldämpfer zu bauen. Dafür hatte er inzwischen jedoch
so etwas ähnliches wie einen halbwegs tauglich scheinenden Plan.
Sie würden sich bei Einbruch der Dämmerung auf den Weg machen und im Panzer
verschanzen. Die Panzercrew hatte dieses Mistvieh vielleicht überraschen
können, aber noch einmal würde das wohl kaum passieren. Er würde sie mit
gezielten Salven zur Strecke bringen und mit ihren Leichen den Eingang
verstopfen. Klang nach einem guten Plan. Und Brìghde würde derweil die Anlagen
prüfen. Wenn möglich, würden sie versuchen, den Panzer in Bewegung zu setzen.
Materialbergung und Rettungsaktion in einem Zug – das wäre der Idealfall.
Ansonsten hatten sie mit dem Waffenaufgebot des Panzers trotz allem noch immer
die höchsten Überlebenschancen.
„Was ist eigentlich mit dir und Illay?“ erkundigte sich Tulev nach einer
halben Ewigkeit, als die Stille und das gegenseitige Anschweigen sogar ihn zu
langweilen begannen. Brìghde hielt in ihrem Kartenspiel einen Moment inne, ehe
sie unbedarft weiter austeilte.
„Was soll'n da sein?“ hakte sie völlig unschuldigen Tones nach, „Wir
kommen gut aus.“schob sie hinterher. Eigentlich wusste Tulev alles, was er
wissen musste. Es interessierte ihn nicht einmal sonderlich, so lange sie ihm
weiter half und ihm Informationen lieferte, ohne dabei auf dumme Ideen zu
kommen. Aber irgendwie war er gerade versucht, das Gespräch am laufen zu
halten. Warum, das hätte er selbst nicht so recht sagen können. „Da ist doch
mehr als das.“ wandte er nach einer Weile schließlich ein. Allein, wie die
Schottin den Kopf hob und mit einem zufriedenen Lächeln ihn in seinem
vermeintlichen Unwissen schwelgen ließ, sagte ihm im Grunde schon genug.
„Un' wie isses bei dir? Die Kleine, wie heißt sie? Roisin?“
Woher zum Teufel wusste sie-...?
Einen Moment war Tulev tatsächlich perplex. Sprachlos. Entwaffnet. Dieser
kurze, zerbrechliche Moment... war für Brìghde völlig ausreichend. Sie
grinste triumphierend, nickte verständig und teilte die nächste Reihe Karten
aus. Die Schottin wusste ihn doch immer wieder zu überraschen – eine
Eigenschaft, die er ihr zunächst so gar nicht zugedacht hätte. Immerhin war
sie nur eines dieser Mädchen, wie man sie verarmt und abgewrackt eigentlich
genug in den Gassen und Straßen der größeren Städte fand. Und deren
Verhalten glaubte der Pseudorusse bestens zu kennen.
„Wir sollten das Thema wechseln.“ schlug er unwillig vor.
„Ach, warum denn auf einma', huh? Ist doch grad' lustig!“ wandte Brìghde
daraufhin geradezu hämisch grinsend ein. Der Offizier wollte gerade den Ton ein
wenig verschärfen und sie zurecht weisen – was zweifellos ein hoffnungsloses
Unterfangen geworden wäre –, als ein Geräusch außerhalb sie beide abrupt
verstummen ließ. Bewegungen, Schritte, langsam und unrhythmisch. „Wir müssen
hier weg...“ flüsterte Brìghde leise. Natürlich mussten sie das, aber es
klang, als wäre die Quelle der Schritte bereits verdächtig nahe!
Tulev machte erneut einen geistigen Rundgang durch die Garage, oder eher wohl,
ein gehetztes Herumgerenne. Ihm fiel nur eine einzige Möglichkeit ein, sich
jetzt zu verstecken. „Los, rein da!“ wies er sie hastig an und deutete auf
den offenstehenden Spind. Er ignorierte die Widersprüche der Schottin, auch
wenn ihr Argument bezüglich Luft- und Platzmangel durchaus berechtigt sein
könnte. Der Schrank sah nicht aus, als sei er für das Verstecken von zwei
erwachsenen Menschen ausgelegt worden, doch genau dafür würde er nun einmal
wohl oder übel herhalten müssen.
Die zierliche kleine Schottin konnte sich noch ohne große Mühe hinein
drängeln, doch als Tulev sich ebenfalls dazu quetschte, wurde es mit einem mal
sehr eng und sehr voll. „He!“ protestierte die Technikerin, doch es blieb
keine Zeit, um sonderlich zimperlich zu sein oder auf Bequemlichkeiten zu
achten. Tulev drückte und drängelte, bis er die Tür des Spinds schließen
konnte.
Dicht an dicht und ohne Möglichkeit, vom anderen zurück zu weichen, klebten
sie regelrecht aneinander und versuchten, so wenig wie möglich zu atmen. Nicht
nur des verräterischen Geräusches wegen – es roch muffig, alt, abgestanden.
Zudem hielten sie beide den Kopf zur Seite. Wenn sie einander anschauen würden,
wären sie sich auf geradezu verfänglicher Weise erschreckend nahe – nichts,
worauf der Offizier oder die Schottin gesteigerten Wert legten.
Stille kehrte in die Garage ein.
„Verdammt, ich hab' die Karten vergessen!“ fluchte die Mechanikerin leise.
Unter reichlich Mühe zog Tulev seine Hand hervor und drückte sie ihr auf den
Mund. „Entweder, du bist von allein leise, oder ich sorge daf-“ wollte er
ihr klar machen, doch da tat die Schottin kurzentschlossen genau das Selbe. Denn
während der Offizier Wert darauf gelegt hatte, sie zur Vernunft zu bringen,
hatte Brìghde gleichermaßen konzentriert auf die Geschehnisse außerhalb des
Spinds gelauscht.
Schritte in der Garage, ein Knipsen, die alte Neonröhre an der Decke flackerte
auf und erhellte den Raum mit ihrem Licht und dem unterschwelligen Summen.
Der Major hoffte inständig, dass sie sich nicht irgendwie verrieten, dass sie
nur oberflächlich das Dorf absuchten, dass sie nicht eine konkrete Spur hatten,
die sie hierher geführt hatte. War er verwundet worden? Konnten sie Blut
wittern? Oder Schweiß? Hatten sie sie doch flüchten sehen? Ein Grunzen ließ
all seine Gedankengänge erstarren. Jemand schlug gegen den Wagen, den
Werkzeugkasten. Feinfühligkeit und subtiles Vorgehen schienen die Jäger also
nicht für nötig zu halten. Auch gut.
Jemand schlug gegen die erste Spindtür. Die Zweite. Gegen Ihre. Beide zuckten
sie zusammen, aber sie hielten sich immer noch gegenseitig den Mund zu. Erst als
der Offizier sich wieder ihrer zierlichen Finger auf seinem Mund bewusst wurde,
nahm er den Geruch war. Maschinenöl, Metall, Treibstoff... er hasste dieses
Gemisch, es ließ ihn immer würgen – auch jetzt. Er lauschte bemüht, seinen
rebellierenden Magen im Griff zu behalten. Eine kurze Pause, dann wurde auch die
vierte und die fünfte Tür abgeklopft. Schritte, die sich entfernten und die
Erleichterung, die ihn überkam – ihn, aber nicht seine Innereien. Mühsam zog
er ihre Hand von seinem Mund. „Mir ist schlecht...“ merkte er leise
flüsternd an und versuchte möglichst kontrolliert Luft zu holen.
Brìghde hatte indes ganz andere 'Sorgen'. Sie rutschte ein wenig umher – so
sehr, wie der völlig beengte Raum es eben zuließ –, und drückte ihm dabei
unabsichtlich das Knie zwischen die Beine. „Vorsicht, verdammt...!“ fuhr er
sie leise an. Daraufhin kehrte eine Stille ein, die dem Offizier gleichermaßen
vertraut wie unliebsam war. Er seufzte leise. Auch ohne ihr Gesicht sehen zu
können, konnte er es sich fast vorstellen. „Das ist meine Waffe.“ merkte er
an.
„Klar, Chef.“ erwiderte Brìghde leise und staubtrocken, „Sitzt jetzt
vorn, was?“
„Der Gürtel ist verrutscht.“
„Hm-hm.“
Es wurde wirklich Zeit, dass sie aus diesem verdammten Spind heraus kamen. Wer
immer da war, war ohnehin bestimmt längst weg! Entsprechend öffnete er die
Tür und schob sich als Erster wieder hinaus. Er ging leicht in die Knie,
stützte sich darauf und sog begierig die Luft ein. Nur langsam beruhigte sich
sein Magen wieder. Es war ihm fast unangenehm, als er Brìghdes Hand auf seiner
Schulter bemerkte, wie sie ihm darauf klopfte, als hätte sie das alles mit
einem leichtfertigen Lächeln überstanden.
„Danke, geht schon.“ versuchte er sie abzuwimmeln und wunderte sich, dass
sie tatsächlich von ihm abließ.
Beide begaben sich zur Tür, die noch einen winzigen Spalt offen stand. Das
Licht hatte man nicht wieder ausgeschaltet, weshalb ihnen erst jetzt klar wurde,
in welchem Zustand sich die Garage tatsächlich befand. Das Cabrio indes zeigte
eindeutige 'Gebrauchsspuren', was im Grunde bedeutete, dass Teile von etwas oder
jemandem darin lagen, die bei der Visite im Dunkeln nicht aufgefallen waren.
Überhaupt fanden sich an den Wänden, der Tür, dem Tor, überraschend viele
Spuren von Kämpfen. Was war hier geschehen?
„Wir müssen hier weg.“ konstatierte der Offizier knapp. Wie schon zuvor
huschten sie aus der kleinen Tür und hofften, dass sie magere Dämmerung etwas
rascher aufziehen und ihre Flucht bald decken würde. Doch jede weitere Minute
war potenziell tödlich. Wenn das Licht plötzlich wieder aus wäre, würde sie
das verraten – und wenn man ihre Schatten sah, ebenso. Der Plan war simpel.
Das Panzerwrack stürmen, seine Waffensysteme nutzen und dort drinnen die
Stellung halten, bis Verstärkung anrückte. Vielleicht kein sonderlich guter
oder innovativer Plan, aber doch zumindest der Beste, den sie hatten.
Sie hielten direkt auf das Wrack zu, waren keine zwanzig Meter mehr entfernt,
als plötzlich eine gewaltige Explosion das unglaublich teure Stück
Militärtechnik in Stücke riss und Teile von der Größe eines halbierten Autos
durch die Luft schleuderte. Der Major reagierte geistesgegenwärtig genug, um
einen Arm um Brìghdes Taille zu legen und sie mit sich zu Boden zu reißen, ehe
herumfliegende Splitter sie treffen konnten. Danach brach schier die Hölle
über das Dorf herein. Wieder strömten die Feinde aus allen Ecken herbei, aus
Häusereingängen, die verschüttet schienen, aus Tunneln, die keine Aufklärung
der Welt hätte entdecken können. Doch anders als zuvor, war die Flut an
Angreifern diesmal völlig machtlos. Jeder Schuss saß präzise und riss eine
Horde von Gegnern wie Puppen durch die Luft.
„Major Tulev Rosenkow an Verstärkung, bitte melden!“ forderte der Offizier
einer Ahnung folgend. Was er dann jedoch zu hören bekam... irritierte ihn mehr
als irgendetwas, das er in seiner Karriere je erlebt hatte.
„I-I-Ist B-Brìghde d-da? G-Geht es ihr g-gut?“
Was in Gottes Namen...
„Illay? Was zum Teufel suchen sie hier?“ fuhr der Major den Zivilisten an.
Zivilist – das warf noch ganz andere Fragen auf! Was zum Teufel suchte er in
einem Panzer? Denn genau dieses Ungetüm, der Zweite dieser Sorte, kam gerade
über den Hügel gerollt, geradezu gemächlich, und zersprengte im wahrsten
Sinne des Wortes die Feindesmeute.
„I-I-Ich h-h-helfe!“ erklärte der stammelnde Techniker. Rosenkow wollte
gerade die nächsten Anschuldigungen laut werden lassen, als Brìghde ihm
kurzerhand das Funkgerät aus der Hand riss. „Hey Chef, hat lang' gedauert!
Wir sin' hier, sag Bescheid, wenn wir raus kommen können!“ teilte die
Technikerin der ungewöhnlichen Verstärkung mit. Als letzte Offensive, um die
Feinde völlig unschädlich zu machen, ging ein kleiner Raketenhagel auf die
feindlichen Heerscharen nieder. Übrig blieben nur Krater, zersprengte
Körperteile und eine wundervoll große, breite Schneise.
„Der Zugang sollte nun gefahrlos erfolgen können. Die Evakuierungszone
befindet sich siebzig Meter nordöstlich ihrer Position. Feindliches Anrücken
registriert, Eile wird angeraten.“ tönte nun schon die zweite Stimme, die
Tulev hier niemals zu hören vermutet hätte. Was ging hier eigentlich vor
sich?
Doch statt lange zu überlegen, setzte er sich in Bewegung. Geschenktem Gaul
sollte man ja angeblich nicht ins Maul schauen. Sie erreichten gemeinsam den
Panzer, dessen Luke vollautomatisch auffuhr und sie ins Innere ließ. Kaum
wieder die Klappe geschlossen, setzte der Panzer sich gemächlich im
Rückwärtsgang in Bewegung – die Geschütze weiterhin feuerbereit in Richtung
des Dorfes.
„Okay, also... was ist hier los?“ verlangte Tulev zu wissen und blickte
Illay fordernd an. Der Techniker stammelte irgendetwas haltlos vor sich hin,
doch selbst Brìghdes rügender Blick und ihr Kommentar, dass er ruhig ein wenig
dankbarer sein könne, gaben ihm keine Ruhe. Es war Eva, die sich schließlich
zu Wort meldete und seine Neugier stillte – auch, wenn ihm das letztlich nur
noch mehr Kopfzerbrechen bescherte.
„Illay hat ein Gerät gebaut, mit dem er die Signale des Störsenders von
Brìghdes Fußfessel auffangen konnte. Er hat dadurch die Mission indirekt
verfolgt. Als es unvorhergesehenen Zwischenfällen kam, bat er General Greedy um
ein Rettungsmanöver, das mit der Begründung abgelehnt wurde, dass kein
Notsignal gesendet wurde und man erst nach einem Tag entsprechend reagieren
würde. Daraufhin entschied sich Illay, eine gekürzte lokale Kopie meiner Daten
in den Speicher des Panzers zu laden. Ich stellte die Verbindung zum
Hauptrechner her, übernahm die Systeme und wir... kamen sie retten.“ beendete
Eva völlig nüchtern ihren Bericht. Für den Major jedoch war jedes Wort eine
kleine Hölle. Es ging dabei nicht einmal so sehr um den verletzten
militärischen Stolz – immerhin hatte hier eine verdammte Maschine den ganzen
Panzer übernommen und ihn effektiver gesteuert, als es eine vierköpfige Crew
konnte. Mehr noch: Sie würde man nicht so einfach 'töten' und den Panzer damit
lahmlegen können.
Nein, viel schlimmer waren die Verstöße dahinter. Eva war bewusst von der
Militärtechnik fern gehalten worden. General Greedy hatte zügig erkannt, dass
Eva und Illay sehr vertraut miteinander umgingen und er wollte beiden nicht mehr
Kontrolle als nötig zugestehen. Außerdem... befand sich ein Zivilist in einem
Militärgerät und hatte es ohne ausdrücklichen Befehl praktisch entführt. Ihm
wurde schon ganz schwummrig von dem Gedanken.
„Hey Meister, ich bedank' mich später ordentlich...“ flüsterte Brìghde
Illay zu, der kurz darauf puterrot anlief. Während die Schottin breit zu
grinsen begann, verdrehte der Pseudorusse nur die Augen und begann sich über
die Rückkehr in die Kolonie fast mehr Sorgen zu machen, als er sie zuvor in der
Garage im Bezug auf ihr eigenes Überleben gehabt hatte.
„Wisst ihr, was das für ein Papierkram wird...?“ warf er den Beiden –
nun, eigentlich den Dreien – vor. Brìghde jedoch zuckte lediglich mit den
Schultern, grinste zufrieden vor sich hin und machte es sich bequem, natürlich
mit den Stiefeln auf den Sitzen gegenüber und dem verdammten, muffigen Karten
in der Hand. „Das is' ja nich' unser Problem.“ merkte sie amüsiert an.
Irgendwann, da war sich der Offizier sicher, würde ihn diese Frau noch zur
Weißglut treiben... irgendwann...!

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)